Rêveuse - Voici ce que je veux
Author: Austin, Kate; Hart, Megan
Date: 2012-10-25T07:00:00+00:00
Keywords: Erotique; import_7_24; Romance; ident; import_covers_marked; JeanneP
Description: Rêveuse, Kate Austin Atteindre le sommet entre les bras d’un inconnu, vivre une nuit de feu dévastatrice et n’être plus que sensations, pour ensuite perdre le plaisir, pour toujours… C’est la terrible peine à laquelle Miri semble condamnée, elle qui, chaque jour, recherche la jouissance sans jamais la trouver, et, chaque nuit, revit en rêve, encore et encore, sa stupéfiante rencontre avec celui qui lui a volé son plaisir…. Voici ce que je veux, Megan Hart Pour Eve, rien n’est plus excitant que de livrer à des inconnus, par blog interposé, ses fantasmes les plus fous. Protégée par l’anonymat de
Publisher: Harlequin Spicy

alba neri

Spicy® est une marque déposée par le groupe Harlequin

© 2007, Megan Hart.

© 2011, Harlequin S.A.

978-2-280-22548-9

Spicy

Chapitre 1

Voilà ce que je veux.

Tes mains sont autour de mes chevilles. Elles les encerclent, un instant, un bref instant, puis elles remontent le long de mes jambes, suivent la ligne de mon tendon d’Achille, modèlent les pleins et les creux de ma chair et de mes muscles. Elles frôlent la peau un peu rugueuse de mes genoux, s’attardent aussi sur cette parcelle de peau si douce, à l’arrière, si sensible, presque vierge. Légères comme la brise qui joue avec mes cheveux, tes mains glissent entre mes cuisses que j’écarte pour toi à la lumière aveuglante du soleil d’été.

Et elles montent encore.

Je te veux, toi, et je veux que tu me touches.

Du bout du doigt, tu retraces cette ligne blanche à peine perceptible, souvenir d’une occasion où ma chair s’est ouverte sous le fil d’un rasoir tenu par ma main inexperte. Tu ne demandes pas d’où vient cette cicatrice, car tu n’as pas de voix, et tu n’en auras pas tant que je ne le désirerai pas. Et pour l’instant, je ne t’ai pas accordé le droit de parler…

Tu es agenouillé devant moi, tel est mon bon plaisir. C’est ainsi que je te veux, à mes pieds, mon corps dressé au-dessus de toi pour que tu l’adores, et tes mains en mouvement constant, douces et soumises, qui dessinent la géographie de mon corps.

Voici ce que je veux : ton souffle contre ma peau. Tes doigts qui écartent mes plis secrets. Ta bouche qui trouve le petit bouton, doux et dur à la fois de mon clitoris. C’est là que je veux ta langue, et la pression de tes lèvres. Je suis debout devant toi, et je veux que tu me lèches, toujours à genoux.

Je suis une déesse, et tu me rends hommage.

***

— S’il vous plaît ! L’ascenseur !

Eve Grant s’élança dans le hall d’entrée tout en sachant qu’elle criait en vain. L’ascenseur était un vieil engin sadique qui prenait un malin plaisir à se bloquer aux heures de pointe pour obliger les employés de Digiquest à emprunter l’escalier interminable. Chacun savait qu’il était 9 heures moins cinq, chacun savait que si elle devait attendre de nouveau l’ascenseur ou prendre l’escalier, elle pointerait en retard, mais personne n’allait prendre le risque de provoquer une panne en interrompant la fermeture des portes.

Personne ?

Une main apparut à la dernière seconde entre le battant et le mur, et repoussa la porte, qui se rouvrit avec un grincement plaintif. Eve piqua un sprint, le sac serré contre sa poitrine, sans se préoccuper de garder sa contenance ou de bouger avec grâce. Ce n’était pas le moment de soigner son image.

— Merci, haleta-t‑elle en sautant dans la cabine juste à temps. C’est vraiment gentil.

— De rien.

Lane DeMarco lui sourit du haut de son mètre quatre-vingt‑quinze de charisme mâtiné de séduction. Elle sourit en retour : le charme de Lane était irrésistible.

Ils avaient été recrutés par Digiquest exactement au même moment, elle au service d’assistance au client, lui à la maintenance, mais, bien qu’ils aient traversé ensemble les assommantes journées d’adaptation à l’entreprise et deux ans de pique-niques et de soirées à thème, c’était à peine s’ils se connaissaient. Lane était le genre de collègue qui savait flirter sans devenir lourd, le type sympa qui retient l’ascenseur pour les autres. Elle savait qu’elle ne devait voir dans son geste aucun signe de quoi que ce soit : il l’aurait fait pour n’importe qui et donc, malheureusement, elle ne pouvait pas l’interpréter comme une marque d’attention particulière à son égard.

Il porta à sa bouche le gobelet de café qu’il tenait à la main, et elle déglutit avec difficulté en observant le mouvement de sa pomme d’Adam. Lorsqu’il passa la langue sur ses lèvres pour effacer la mousse crémeuse du café, elle dut carrément regarder ailleurs pour dissimuler son émoi.

— Ça sent bon, dit‑elle, consciente de la banalité de sa phrase.

Pourtant elle préférait parler pour ne rien dire plutôt que de subir le silence gênant qui menaçait de s’installer. Oh ! mais pourquoi n’arrivait‑elle pas à trouver ses mots en présence de Lane ? Alors qu’elle était capable de discuter avec de parfaits inconnus en ligne et de partager avec eux ses fantasmes les plus débridés, c’était à peine si elle parvenait à balbutier quelques banalités dès qu’il se trouvait à proximité. Pourquoi était‑il si… intimidant ?

Il fit tournoyer le liquide dans la tasse et reprit une gorgée.

— C’est un Moccha Mint, je l’ai pris au Beanery, le café qui vient d’ouvrir juste à côté. Tu y es déjà allée ?

— Non, pas encore.

Son estomac gargouilla alors, lui rappelant que, une fois de plus, elle avait quitté la maison sans prendre de petit déjeuner. Il fallait vraiment qu’elle se lève plus tôt si elle tenait à écrire sur son blog avant d’aller travailler.

— Mais je compte y aller bientôt.

Un tintement indiqua qu’ils venaient de dépasser un étage. Prochain arrêt : Digiquest. Tout compte fait, il aurait été plus rapide de prendre l’escalier, se dit‑elle, mais alors elle aurait raté cette torture exquise qu’était de partager avec Lane la cabine exiguë.

La porte s’ouvrit. Lane resta courtoisement en arrière pour lui permettre de sortir la première, la privant ainsi du plaisir d’admirer ses fesses arrondies. Dommage. Oh ! Etait‑il en train de regarder les siennes ? Elle se retourna pour le regarder par-dessus son épaule. Il fixait son visage. Tant mieux. Ou tant pis ? Tant pis, conclut‑elle, dépitée mais pas surprise. S’il était le héros de la plupart des nouvelles torrides qu’elle mettait en ligne, pour lui, elle n’était rien d’autre qu’un énième ordinateur à dépanner.

Comme s’il avait lu dans ses pensées, il demanda :

— As-tu toujours le même souci avec ta messagerie instantanée ? La fenêtre du chat continue toujours à se figer inopinément ?

— Eh oui, toujours.

Quelques jours plus tôt, elle avait envoyé une demande de dépannage à la maintenance, et elle espérait ardemment que, parmi tous les techniciens du service, ce soit Lane qui prenne en charge sa requête.

— Je passerai tout à l’heure pour essayer d’arranger ça, d’accord ?

Elle hocha la tête et agita la main en le voyant s’éloigner dans le couloir. Il était à tomber par terre. A s’y rouler, même.

Une fois dans son box, elle posa son sac, fit glisser la souris pour sortir l’ordinateur de sa veille prolongée, et parvint à se connecter une seconde avant que l’horloge ne passe de 9 heures à 9 h 1. Ouf. A Digiquest, le moindre retard était enregistré automatiquement, et elle n’avait pas envie d’être rappelée à l’ordre. Elle s’installa devant son écran. Il y avait déjà cinq clients en attente, et le curseur clignotait impatiemment comme pour lui signaler qu’elle était là pour travailler et non pour fantasmer sur Lane DeMarco. Elle pianota rapidement sur son clavier pour répondre au premier message. Elle avait devant elle une ou deux minutes d’indications pré-écrites, ce qui lui laissait le temps d’échauffer son cerveau avant de devoir se concentrer pour de bon.

Le problème à résoudre était d’une simplicité enfantine et elle n’eut aucun mal à guider le client pour qu’il parvienne à mettre ses deux ordinateurs en réseau. Après avoir inséré une dernière formule de politesse toute prête dans la fenêtre du chat, elle mit fin à la conversation. L’indication « nouveau message » clignota de nouveau sur l’écran. Elle recommença la procédure, il s’agissait encore d’une panne banale qu’elle résolut en quelques clics. Malheureusement, alors qu’elle s’apprêtait à poser la question de rigueur : « Ces réponses vous ont‑elles apporté entière satisfaction ? », l’écran se bloqua. Elle essaya tous les raccourcis de clavier qu’elle connaissait pour ranimer l’ordinateur, mais lorsqu’elle réussit enfin à le faire fonctionner, le client s’était déconnecté. Zut. Cela risquait d’apparaître dans ses statistiques du mois comme une mauvaise prestation de sa part… Mais elle n’avait pas le temps de s’en inquiéter, un autre client attendait qu’elle vienne à son secours.

Répondre, résoudre, remercier.

Recommencer.

Quatre heures plus tard, son estomac criait famine, elle avait désespérément besoin de faire une pause et c’était à peine si elle avait pu jeter un œil à son blog. Elle avait vu que de nombreux commentaires y avaient été postés, mais elle n’avait pas le droit d’y répondre pendant son temps de travail, ce qui l’agaçait prodigieusement. Avant de quitter son poste, elle visita de nouveau sa page pour avoir au moins la satisfaction de les lire, et, assez contente d’elle-même, se dirigea vers la salle de repos. Elle avait été si occupée pendant la matinée qu’elle n’avait pas eu le temps de songer à ce qu’elle avait écrit jusque tard dans la nuit, mais après une halte aux toilettes et une autre au distributeur automatique, elle avait enfin le loisir de s’y attarder pendant qu’elle dégustait un café accompagné d’un beignet.

La plupart des commentaires étaient des compliments sur son style ou le contenu de ses billets. Il y en avait aussi une bonne proportion qui provenait de ceux qu’elle considérait, avec une pointe d’ironie, comme ses « admirateurs », des lecteurs assidus que ses récits excitaient et qui ne se gênaient pas pour le dire. Inévitablement, elle avait droit assez souvent à des « trolls » : des insultes à son encontre ou à celle de ses lecteurs, envoyés par des inconnus mal lunés. Elle les effaçait sans états d’âme, car c’était le lot de tout blogueur et elle avait pour règle de ne jamais s’engager dans ce genre de polémiques.

Mais aussi, de temps en temps, elle recevait des messages beaucoup plus intéressants. Parfois, il s’agissait d’un autre blogueur qui avait des goûts similaires aux siens. Il pouvait arriver ainsi qu’un commentaire débouche sur un dialogue inattendu qui la menait vers des endroits qu’elle ignorait pouvoir ou même vouloir explorer. A certaines occasions, quelqu’un lui écrivait alors qu’elle était en ligne, et, ayant répondu en temps réel, une amitié virtuelle naissait grâce au miracle de la technologie.

Elle se dirigea vers son box en songeant, émoustillée, aux réactions qu’elle éveillait chez ces admirateurs anonymes.

Ses adorateurs.

Sextoy1241, par exemple, ne se lassait pas de lui adresser des compliments dithyrambiques. Il était son plus grand fan, et avait une préférence très marquée pour les billets où elle demandait qu’on lui rende hommage. D’ailleurs, il lui avait déjà proposé, lors d’un chat privé, d’être son esclave, non pas virtuel, mais dans la réalité.

Enfin, pas son esclave à elle à proprement parler. Sextoy voulait devenir l’esclave d’Eris Apparent, le pseudonyme avec lequel elle signait son blog. C’était une offre tentante, mais elle ne s’était jamais résolue à donner suite pour une raison très concrète. Concrète et plutôt stupide, se dit‑elle en arrivant devant son bureau.

Elle s’arrêta net.

En partant, elle avait laissé ouvert le logiciel de chat sur la file d’attente, pourtant l’ordinateur affichait à présent la page de connexion. Et un gobelet de Mocha Mint répandait son arome dans son box.

Une raison concrète, plutôt stupide et… inaccessible : Lane DeMarco.

Voilà ce que je veux.

Toi, entouré de livres. Ils forment de hautes piles instables qui pourraient tomber au moindre regard et tu es assis au milieu d’elles, comme un roi de légende qui surveille ses trésors. Les tas de feuilles que tu consultes inlassablement murmurent comme des assistants révérencieux. La pièce sent l’encre et le papier, l’odeur du travail intellectuel.

Tu es penché sur le bureau et tu écris furieusement. Tes lunettes ont glissé sur ton nez et je sais que tu les remonteras d’un moment à l’autre, sans y penser, mais pour l’instant tu serres les lèvres, concentré. Ta plume gratte le papier en créant des mondes nouveaux avec des mots.

Tu as oublié tout ce qui n’est pas ton travail.

Tout, sauf moi.

Je n’ai fait aucun bruit mais tu lèves la tête, comme si tu m’avais sentie… et peut‑être l’as-tu fait. Au milieu des odeurs d’encre et de papier, j’embaume la rose car c’est avec ce parfum que tu m’as rêvée, et je suis vêtue de blanc car c’est en blanc que tu m’as voulue.

Je suis la princesse de chaque conte que tu as lu. La damoiselle dans la tour, la Belle au bois dormant, la petite servante grise de cendres qui attend son prince. Je suis ton désir fait chair, mon sang est l’encre de ta plume, ma peau, le velours de ton parchemin.

Tu poses la plume. J’avance vers toi en silence, aérienne et silencieuse. Les tours de livres s’écroulent, tout tombe à terre quand tu fais de la place pour nous sur ta table. Aucun de nous deux ne se tourne pour contempler le désastre. Tout ce que tu veux voir, c’est moi.

Tes bras m’enveloppent, tes mains découvrent les lieux secrets de mon corps que tu as passé tant d’heures à imaginer. Tu m’embrasses, doucement, avec langueur, avec une délicatesse extrême comme si j’étais faite du plus fin cristal.

Je soupire parce que tu veux m’entendre soupirer quand tu me hisses sur le bureau. Tes mains glissent sur ma peau, tu repousses la soie de ma jupe sur mes cuisses. Ta bouche frôle ma toison et tu écartes de tes doigts mes plis intimes. Tu me regardes.

— Tu es si belle.

J’ai tant attendu pour entendre le son de ta voix, tant attendu pour entendre de ta bouche ces mots que jusqu’à présent tu avais seulement écrits. Et je l’aime, ta voix. Elle est grave et profonde. Rugueuse comme un coquillage échoué sur la plage. Je tremble.

Tu m’embrasses entre les jambes avec la même douceur que celle avec laquelle tu m’as embrassée sur les lèvres. Je me cambre quand tu glisses tes bras autour de mon buste et ta bouche vient sur mon cou. Quand tu entres en moi, je griffe ton dos, ton cri de surprise trouve écho dans celui qui s’échappe de mes lèvres. Tu me pénètres et m’emplis de chaleur, de plaisir.

J’ai été créée pour frémir de passion sous tes caresses, et je tressaille quand tu viens encore en moi. Je croise mes jambes autour de ta taille, je t’emprisonne. Tes épaules se tendent sous mes mains.

L’extase me submerge, me dépasse. Pantelante, j’enfonce mes ongles dans ta chair : ton souffle se brise. Tu me baises encore plus fort et la jouissance nous épingle ensemble au ciel.

Combien de temps s’est écoulé ? Ni toi ni moi ne saurions le dire, mais tu caresses mes cheveux en murmurant tous les noms que tu m’as inventés comme une litanie. Je suis ta princesse, ta Cendrillon, ta création.

Je suis l’incarnation de tous tes désirs.

Eve écrivit le point final de son nouveau billet, le mit en ligne, et attendit. Moins de cinq minutes après, un commentaire arriva. Une vague d’excitation la parcourut de la tête aux pieds. Peu de choses lui procuraient une décharge d’adrénaline comme ces réponses en temps réel.

Tu es brillantissime.

— Merci, Sextoy, murmura-t‑elle en se laissant aller contre le dossier du fauteuil pour savourer la sensation d’avoir atteint son but.

Ce n’était pas la première fois qu’il le lui disait.

Elle monta le volume des haut‑parleurs pour profiter avec Depeche Mode de ce bref instant de gloire et pressa sur le bouton « Rafraîchir » du navigateur. Trois nouveaux commentaires s’affichèrent en même temps que l’alerte du logiciel tintait allègrement. Elle sourit, aux anges. Ce pauvre Sextoy allait devoir attendre pendant qu’elle lisait ses nouveaux messages.

Elle avait commencé à écrire son blog deux ans auparavant, en pleine rupture sanglante avec un homme dont elle avait longtemps cru qu’il deviendrait son mari. Non pas parce qu’elle était follement amoureuse de lui, même si elle l’avait été, à une époque désormais lointaine. Non, elle avait cru qu’elle épouserait Brady car il l’aimait.

Ou tout au moins il l’avait aimée… à une époque désormais lointaine.

Leur vie sexuelle n’avait jamais été satisfaisante, mais, au départ, elle compensait avec le sentiment amoureux et, surtout, elle croyait dur comme fer que peu à peu ils apprendraient à se connaître et à s’abandonner dans l’intimité. Mais, au bout d’un moment, lasse de leur façon mécanique, routinière et hebdomadaire de faire l’amour, elle avait suggéré à Brady d’explorer de nouvelles possibilités. En bon petit macho incapable de se remettre en question, il s’était senti menacé par ce qu’il appelait « ces cochonneries libertines ». Elle sentait déjà depuis un certain temps qu’il ne l’écoutait pas, mais, à partir de ce jour, il n’avait pas manqué de la rabaisser chaque fois qu’elle avait tenté de lui faire essayer quoi que ce soit d’autre que la position du missionnaire.

Elle n’aurait pas été capable de déterminer quand exactement elle avait compris qu’elle ne l’aimait plus, comme elle n’aurait pas su dire à quel moment il avait cessé de l’aimer. Tout aurait été beaucoup plus simple si l’un d’eux s’était aperçu au bon moment que l’amour les avait désertés, et, convaincus de l’amour de l’autre, ils s’étaient épuisés dans cette relation sans issue, jusqu’à ce qu’à la fin non seulement il n’y ait plus aucun amour entre eux, mais une hargne proche de la haine. Car quand on tient à quelqu’un, on ne cherche pas à le blesser de façon gratuite, et c’était ce qu’il avait fait avec elle, du moins c’était son sentiment. Et lorsqu’on avait encore une once d’amour pour quelqu’un, on ne l’ignorait pas complètement, or c’était ce qu’elle avait fait avec lui pendant près d’un an.

Son premier blog lui avait permis d’évacuer l’anxiété produite par la rupture, qui avait tourné à la guerre ouverte, non seulement dans le domaine affectif mais aussi dans le domaine financier. Malheureusement, lorsque Brad avait découvert ce qu’elle écrivait sur internet, il l’avait pris comme une trahison à leur intimité, et la violence était aussi devenue physique.

Il ne l’avait frappée qu’une fois, pratiquement par accident, lorsqu’elle s’était interposée entre lui et l’ordinateur qu’il s’apprêtait à démolir. Mais une fois suffisait largement. Elle avait riposté avec un coup de genou bien senti et encore mieux placé, et l’avait mis dehors séance tenante. Elle n’avait plus entendu parler de lui depuis, et même si certaines nuits le lit semblait affreusement vide, il y avait encore plus de soirs où la sérénité avec laquelle elle allait se coucher lui semblait une véritable bénédiction.

Cette expérience avec Brad lui avait au moins appris la prudence, et elle avait opté pour un pseudo. Elle avait choisi Eris Apparent comme nom de plume parce qu’Eris était la déesse du Chaos dans la mythologie grecque. Etant donné l’état de sa vie à ce moment‑là, le nom lui avait semblé tout à fait adapté. De la révolte et de l’autodérision en un seul mot : c’était elle tout craché.

Ce second blog ne parlait absolument pas de sa vie réelle, mais plutôt de sa vie fantasmée. Alors que Brad avait presque réussi à la convaincre qu’elle était une perverse dépravée, elle avait découvert, non sans surprise, qu’elle était loin d’être la seule personne à tenir un blog autour du sexe. Il y avait une véritable communauté virtuelle, où elle pouvait, pour la première fois de sa vie, être elle-même.

Ou quelqu’un d’autre.

Eris aimait les mêmes choses qu’Eve, mais Eris avait le culot de les exprimer au vu et au su de tous. Eris était celle qui osait les reparties aguicheuses et les ripostes cinglantes. Eris était tout ce qu’Eve était à l’intérieur sans oser le montrer. Et aussi, en toute franchise, Eris était avant tout une protection qui lui permettait de vivre des tas d’expériences virtuelles qu’elle n’aurait jamais osé réaliser dans la vraie vie.

Trois nouvelles réponses apparurent sur l’écran, toutes les trois de lecteurs habitués. Magnanime, elle donna à Sextoy deux ou trois ordres qui allaient, elle le savait, le rendre fou de gratitude. Savoir que quelqu’un était suspendu à ses mots en train de rafraîchir son écran aussi souvent qu’elle, c’était un aphrodisiaque terriblement puissant. Pour Sextoy, elle était une déesse.

Elle échangea quelques messages brefs avec une autre blogueuse du sexe, Lavender_whiskey. D’un ton moins sulfureux que badin, elles discutèrent des différents usages possibles à donner aux cravates. Lavender écrivait le plus souvent des fantasmes de soumission, tandis qu’Eris était plus encline à jouer le rôle de la dominatrice, mais elles écrivaient toutes les deux à propos de ce qu’elles aimaient.

Elle n’avait même pas expérimenté un quart des pratiques qu’elle décrivait, mais cela n’avait pas la moindre importance. C’était là tout l’intérêt des fantasmes, après tout : ils n’avaient pas à être réels. Ainsi, elle en était arrivée à un point où elle percevait Eris comme une personne différente d’elle-même. Une personne plus audacieuse, une personne que les hommes adoraient.

Une femme aimée.

Elle s’apprêtait à éteindre l’ordinateur lorsqu’un nouveau commentaire lui parvint. Elle ne reconnut pas le pseudo, Dis_moi, mais cela n’avait rien d’exceptionnel. Grâce aux moteurs de recherches, aux recommandations sur d’autres blogs et aux annuaires de pages web, elle recevait des centaines de visites par jour.

Ce que tu veux me plaît.

Charmant, mais elle tombait de fatigue. Dis_moi devrait attendre le lendemain, se dit‑elle. Pourtant elle détestait ces blogs grandiloquents et bavards qui demandaient de l’attention sans rien donner en échange. D’après elle, lorsqu’on faisait de l’autopromotion sur la blogosphère et qu’on tenait à être lu, on se devait au moins de répondre à ceux qui se donnaient la peine de laisser une remarque. C’est pourquoi elle mettait un point d’honneur à répondre à tous les commentaires, en dehors, évidemment, des insultes. Elle pianota une réponse banale et neutre qui n’engageait à rien.

Merci d’avoir visité ma page.

Elle aurait dû être au lit depuis un bon moment. Elle avait passé des heures sur le chat à vivre dans la peau d’une autre qui n’existait pas, mais elle avait aussi sa vraie vie, celle qui lui permettait de payer les factures, et dans cette vraie vie, son corps avait besoin de sommeil. L’alerte de message l’arrêta net alors qu’elle était déjà sur le pas de la porte. Elle était une véritable camée, se dit‑elle en retournant devant son écran, elle y revenait chaque fois en se jurant que c’était la dernière fois. C’était Dis_moi de nouveau.

Tu ne veux pas savoir qui je suis ? Je crois que si.

Elle relut la phrase plusieurs fois, les doigts posés sur les touches. C’était une question sincère ou un troll ? Les lecteurs comme Sextoy n’osaient jamais critiquer ses textes, mais, se dit‑elle, l’éloge constant ne mène à rien si une remarque constructive ne vient pas le tempérer de temps en temps. Et cet usage de la première personne…

Elle hésita. Elle écrivait un blog sur ses fantasmes. Elle n’était pas à la recherche de cybersexe.

Qu’est‑ce qui te fait croire que tu m’intéresses ?

Deux minutes s’écoulèrent avec une lenteur insoutenable.

Parce que tu l’as dit.

La réponse la fit sourire. Force était de reconnaître que c’était juste, du moins littéralement. Tous ses billets s’adressaient bien à un « tu ».

Donc qui es-tu ?

Elle attendit encore longuement la réponse, un nœud de tension au ventre, et alors qu’elle s’apprêtait à laisser tomber en pensant que le dialogue s’arrêtait là, un nouveau commentaire apparut sur l’écran. Elle le lut sans savoir que ces six mots allaient la tenir en éveil jusqu’au bout de la nuit.

Je suis celui que tu veux.

Chapitre 2

— Merci pour le café.

Que dire d’autre, alors qu’elle se trouvait avec Lane dans l’ascenseur qu’il avait encore une fois retenu à son intention.

— C’était très bon, continua-t‑elle.

La porte se ferma avec un bourdonnement, mais l’ascenseur, avec sa facétie habituelle, ne daigna pas bouger. Lane appuya sur le bouton du quatrième étage, et, ô miracle, la cabine se mit en mouvement dans un grincement geignard,

— C’était bien ce que tu voulais ? demanda-t‑il.

Ce ne fut pas la question, posée d’un ton on ne peut plus naturel, qui coupa le souffle d’Eve, mais l’expression dans les yeux de Lane. Si la scène avait eu lieu dans l’une de ses histoires, elle l’aurait plaqué contre le miroir et l’aurait embrassé jusqu’à plus soif… Malheureusement, ils n’étaient pas dans l’une de ses histoires, mais dans l’immeuble de Digiquest, décor prosaïque s’il en est. Elle s’était depuis longtemps résignée à accepter la dure réalité : les événements collaient rarement à ses désirs et les hommes en chair et en os étaient fatalement décevants. Puis… une aventure avec un collègue ? Cela ne faisait absolument pas partie de ses fantasmes, même pas dans son blog.

— C’était très bon, répéta-t‑elle, sa voix à peine un murmure rauque.

Il sourit.

— Tant mieux.

Elle lui déroba son regard, mais elle sentit le sien fixé sur elle jusqu’à ce que l’ascenseur s’arrête, comme à contrecœur, à leur étage. Il posa une main prévenante sur la porte qui avait une fâcheuse tendance à coincer les usagers.

— Merci, murmura-t‑elle en quittant la cabine.

Le temps d’un instant, l’image de Lane la renversant sur la surface vernie d’un imposant bureau de bois étincelant traversa ses pensées. Son pouls s’accéléra, le feu lui monta aux joues. Elle s’imagina, les mains à plat sur la table, alors qu’il remontait sa jupe et…

— Salut, Lane, je te cherchais. J’ai un souci avec mon ordinateur. Tu peux venir m’aider ?

C’était Debbie Chambers, sa voisine de box.

Eve préféra ne pas vérifier si Lane offrait à Debbie le même sourire dévastateur auquel elle avait eu droit, et, le regard rivé à la moquette grise du couloir, elle s’éloigna avec un petit geste de la main.

Le scénario qui lui trottait dans la tête présentait cependant un problème majeur, pensa-t‑elle en s’installant à son poste. Ils travaillaient à Digiquest, territoire des cloisons en polycarbonate et des bureaux en Formica. Nulle part elle ne trouverait cette belle table de bois qui lui faisait tant envie.

Et puis c’était vraiment cela qu’elle voulait ?

Je suis celui que tu veux.

La phrase que son nouvel admirateur lui avait envoyée la veille résonna dans son esprit avec la voix de Lane. Elle ne l’avait jamais entendu parler autrement que dans le ton neutre et cordial qui était de mise entre collègues, mais elle n’avait aucun mal à imaginer la façon dont il la prononcerait au creux de son oreille, veloutée, séduisante. Elle sentit de nouveau la tension serrer son ventre et ses doigts au-dessus du clavier fourmillaient d’envie de se connecter à son blog pour voir si Dis_moi avait laissé un nouveau commentaire.

Surfer sur internet à des fins personnelles pendant les horaires de travail était formellement interdit à Digiquest comme ailleurs, mais elle savait que certains de ses collègues ne se gênaient pas pour faire du shopping en ligne ou pour payer leurs factures. Il y en avait même qui se débrouillaient pour chatter avec des amis pendant qu’ils s’occupaient des clients, et, pour autant qu’elle sache, tant qu’on remplissait les objectifs et qu’on ne se risquait pas stupidement à télécharger des films pornos, personne n’avait jamais eu de problèmes. En même temps, bien que son blog ne puisse pas être considéré comme de la pornographie, elle savait avec certitude que son contenu se trouvait au-delà de la frontière de ce qui était toléré dans la sphère professionnelle. Du coup, elle consultait souvent sa page, mais évitait de se connecter.

Un des rares avantages d’avoir un travail répétitif, c’était qu’il lui permettait de réfléchir des heures et des heures aux histoires qu’elle souhaitait développer. Elle passait des journées entières à remanier dans sa tête les phrases qu’elle utiliserait une fois chez elle pour décrire ses exploits sexuels imaginaires. Son blog était une drogue sublime, et la montée d’excitation qu’elle éprouvait en mettant en ligne les récits, tout comme celle qu’elle ressentait en lisant les retours des lecteurs, valait largement les effets de n’importe quel psychotrope. La tentation de mélanger ces sensations avec le désir que la rencontre avec Lane avait éveillé la tenaillait, mais elle se retint de se connecter à son blog. La prudence était de mise : son ordinateur ne cessait de tomber en panne et elle ne pouvait pas prendre le risque d’aller voir ce qui se passait sur sa page.

La journée lui sembla interminable.

Elle rentra chez elle le soir, le corps fourbu par la tension accumulée après tant d’heures de fantasmes sexuels. Elle avait déjà en tête le billet qu’elle comptait poster, il ne lui restait plus qu’à peaufiner quelques détails de moindre importance pour atteindre la perfection qu’elle pensait devoir à ses lecteurs. A ses lecteurs, certes, mais avant tout à elle-même.

L’écran de son ordinateur s’alluma dès qu’elle appuya sur les touches, comme un amant qui aurait relevé la tête de l’oreiller pour lui souhaiter la bienvenue. La comparaison la laissa songeuse un instant, mais seulement un instant. Son ordinateur était plus que son amant depuis des mois. Il lui donnait plus que ce qu’elle aurait attendu d’un partenaire. Il était toujours prêt, toujours disponible, toujours loyal. Elle cliqua sur l’icône du navigateur et sourit en entendant le « ding, ding, ding » qui indiquait une boîte mail remplie de nouveaux messages.

Douze commentaires et quelques emails en prime.

Elle savoura cet instant où tout était encore possible et pensa à Dis_moi. Avait‑il posté quelques lignes à son intention ? Il, oui. L’anonymat que procurait internet rendait possibles toutes les impostures, mais elle était certaine que Dis_moi était un homme. Il ne pouvait en être autrement.

Elle effaça les nombreux spams qui lui proposaient d’acheter du Viagra à bon marché et survola les notifications de commentaires qui ne venaient pas de lui. Il ne restait plus que deux messages… Et l’avant‑dernier venait de lui. Elle poussa un soupir qu’elle n’était pas consciente d’avoir contenu.

— Eh bien, salut, toi, murmura-t‑elle en cliquant sur l’en-tête.

Il n’y avait que deux mots, deux mots de rien du tout qui la secouèrent pourtant avec la force d’un tsunami.

J’attends.

Lorsque tu franchis le seuil, tu es en retard, très en retard. Je devrais être en colère, mais l’attente n’a fait qu’attiser ma faim de toi. J’attends pendant que tu fermes la porte et que tu poses ton attaché-case, pendant que tu enlèves la veste marengo de ton costume sur mesure. J’attends pendant que tu l’accroches soigneusement dans le placard de l’entrée pour ne pas la froisser. Mais lorsque tu portes ta main à ton cou pour relâcher le nœud de ta cravate, je ne peux plus attendre.

C’est une jolie laisse pour te dominer, une belle attache de soie que j’empoigne dans ma main pour que ta bouche vienne rejoindre la mienne.

Tu sens l’eau de Cologne et l’encre du journal, les déjeuners hors de prix et la finance de haute volée. Le prix de ton costume dépasse largement le salaire mensuel de beaucoup de gens, et le corps qu’il couvre, tu l’as sculpté des heures durant dans ton club de gym.

Suis-je le moins du monde intéressée par qui tu es derrière ton immense bureau en acajou, derrière les contrats mirobolants que tu signes de ton Montblanc ? Par qui tu es au dernière étage de ton gratte-ciel imposant ? Non. Rien de cela ne compte parce que tu es ici à présent, et que tu es à moi. C’est tout ce qui m’importe.

— Enlève ta chemise, mais garde la cravate.

Tu m’obéis en dépit de ton regard étonné. Tu tires de nouveau sur le nœud et tu le libères du col, tu te débarrasses de ta chemise rose et la jettes par terre, avec une insouciance qui n’a rien à voir avec le soin que tu as porté à ta veste.

— Le pantalon.

Oh ! que tu aimes ça. Le pantalon tombe aussi, et tu l’envoies valser d’un simple coup de pied. Avec tes chaussettes, bien entendu. Mais je ne t’ordonne pas d’ôter ton boxer. Pas encore. J’aime voir ton sexe qui se dessine à travers le doux coton gris chiné, j’aime observer comment il se durcit pour moi.

Voici ce que je veux, être à genoux devant toi. Je veux presser ma main contre ton membre et voir tes hanches impatientes s’agiter sous mes caresses. Je veux sentir le duvet brun de tes cuisses contre mes doigts et aspirer ton odeur. Je veux fermer les yeux et frotter mon visage contre ton boxer comme un chat qui demande des câlins à son maître.

Je mouille le devant de ton boxer avec ma salive, mon souffle chaud traverse le tissu et enveloppe ta peau. Je veux sentir le contour de ton sexe dressé à travers le tissu contre mes lèvres et ma bouche, contre ma langue. Je veux que tu plonges tes mains dans mes cheveux pour me faire relever le visage et te regarder.

Je veux t’entendre dire « s’il te plaît », comme si ma bouche sur ton sexe était un cadeau que tu n’es pas sûr de mériter.

Je veux te l’offrir.

Et je fais glisser ton boxer, le long de tes cuisses, jusqu’aux genoux, le long de tes mollets, jusqu’aux chevilles. Plus de boxer. Plus rien entre moi et ton sexe, sinon le désir et bientôt plus rien. Je te prends tout entier.

Ce bruit que tu fais, ce grommellement doux, bas, ébahi, m’émerveille et m’excite. Comme toujours. Je suis à genoux devant toi, ma main enveloppe tes testicules, je sens ton sexe qui remplit ma bouche. Tu murmures mon prénom.

C’est le cadeau que tu m’offres, le son de mon prénom dans un souffle éraflé. Tu me donnes ton manque, ton désir, ta passion. Tu me donnes ta jouissance, aussi, le goût de ta semence.

Je veux jouir avec ton sexe contre mon palais et tes mains dans mes cheveux, jouir avec mon prénom qui vibre quand tu cries, jouir en sentant le pouls de ta chair contre ma langue, jouir avec toi quand tu jouis.

***

Eve était sur le point d’arriver en retard et cette fois-ci elle ne pouvait pas blâmer le sadisme de l’ascenseur. C’était elle, et elle seule, qui était restée réveillée jusque très tard devant son ordinateur à répondre aux mails de son nouvel admirateur. Ils s’étaient trouvés tous les deux en ligne simultanément, si bien que les mails avaient fusé à une telle vitesse qu’on aurait dit qu’ils communiquaient par messagerie instantanée.

Elle ne se sentait pas cependant prête à franchir le pas de chatter avec lui. Certes, c’était un moyen de communication moins personnel que le téléphone, mais tout de même plus intime que le courrier électronique. De plus, le fait de passer par la boîte de réception de son blog lui donnait le luxe de réfléchir à ce qu’elle voulait dire, et c’était plus facile de jouer le rôle d’Eris lorsqu’elle prenait le temps de choisir ses mots comme si c’était un minibillet pour le blog. A vrai dire, la conversation en temps réel l’intimidait.

Elle avait veillé jusqu’à cette heure de la nuit où l’on se dit que, bientôt, cela ne vaudra plus la peine d’aller se coucher, mais, une fois au lit, elle s’était endormie immédiatement en dépit de la fébrilité qui accélérait les battements de son cœur. La nuit avait été courte et ses rêves peuplés de caresses exquises, de baisers passionnés et de sexes infatigables, et elle s’était réveillée en plein orgasme, vingt minutes après que la sonnerie de son réveil – elle n’avait rien entendu.

Son corps réclamait une dose de caféine massive et, en dépit du temps qui pressait, elle s’arrêta en bas de l’immeuble pour se procurer un demi-litre d’expresso serré. Accrochée à son gobelet géant, elle tourna l’angle du paravent qui protégeait son bureau en priant pour que son ordinateur veuille bien démarrer sans incident.

Elle resta figée sur place.

— Bonjour, lança Lane, penché sur son bureau. Je suis venu pour voir ce qui ne va pas avec ton ordinateur.

Sa cravate, imprimée d’une traînée de chiffres qui se succédaient sans fin, frôlait le clavier. Elle n’arrivait pas à en détacher ses yeux. Pour autant qu’elle s’en souvienne, elle ne l’avait jamais vu porter de cravate.

— Oh…

C’était tout ce qu’elle fut capable de dire.

— C’est une inspection de routine, expliqua-t‑il en sélectionnant avec la souris tout un tas de fichiers dont Eve ignorait et l’existence et l’utilité. La direction souhaite remplacer une partie de l’équipement et ton poste a été signalé comme l’un de ceux qui posent des problèmes.

Elle s’adossa contre le paravent.

— Tu as trouvé d’où vient le souci ?

— Il faut que je regarde dans ton directoire, et à partir de là, je pourrai trouver la faille, dit‑il, en lissant sa cravate d’un air nonchalant.

Elle fixa ses doigts, il continua à pianoter sur les touches à une vitesse sidérante. Au cours de ces deux dernières années, elle l’avait vu maintes fois travailler sur les claviers avec la précision et l’agilité d’un pianiste surdoué jouant un concerto. Il avait des mains magnifiques, fortes et souples, capables de ramener à la vie le plus récalcitrant des ordinateurs et le soumettre à ses ordres.

Elle avait passé des heures et des heures à penser à ces mains.

— Jolie cravate, dit‑elle de but en blanc.

— C’est pi.

— Une pie ? demanda-t‑elle en cherchant le contour de l’oiseau dans l’imprimé de la cravate. Oh ! Pi, le nombre ! Bien sûr. Excellent.

— Oui, j’avais envie de mettre une cravate, ce matin, dit‑il en caressant de nouveau le tissu satiné.

— J’aime bien.

Silence.

Il sourit.

Sentant qu’elle avait piqué un fard, elle s’affaira sur une pile de documents pour se dérober à son regard. D’habitude, elle n’était pas timide, loin s’en fallait, mais elle était certaine que sa façon de sourire et de battre des paupières trahissait son désir pour lui. Et elle ne voulait pas qu’il le voie.

— Regarde, le problème est là, dit‑il en pointant du doigt le moniteur. Quelqu’un s’amuse à jouer en ligne.

— Ce n’était pas moi, répondit‑elle avant de comprendre en voyant son sourire taquin qu’il ne parlait pas d’elle. C’était sans doute quelqu’un de l’équipe de nuit.

— On peut facilement l’identifier, il suffit de regarder l’historique. Les ordinateurs gardent tout en mémoire : qui, à quelle heure, quels sites.

Elle songea au jour où il lui avait apporté le Moccha Mint. C’était la dernière fois où elle s’était connectée à son blog depuis le bureau. Ça faisait plus d’une semaine qu’elle se retenait de le faire, elle avait été bien inspirée…

— L’équipe de nuit doit avoir beaucoup de temps libre.

— Ouais. Et il y a quelqu’un qui s’amuse à visiter des sites très particuliers…

— Et c’est ça qui fiche en l’air mon ordi ?

En réalité, elle n’avait que faire de l’origine de la panne informatique, mais elle aurait payé cher pour regarder Lane travailler. Et, cerise sur le gâteau, on ne pouvait pas lui reprocher de ne pas s’occuper des clients.

— En effet. Mais ne t’inquiète pas, je vais résoudre le problème.

Il lui décocha un sourire et elle sentit le feu lui monter… bien plus bas que les joues, cette fois-ci.

— Appelez-moi docteur DeMarco.

Oh ! il la faisait vraiment craquer. Mais vraiment. Il se concentra de nouveau sur sa tâche, ses doigts caressaient le clavier avec une douceur presque sensuelle. Elle les imagina à l’œuvre sur son propre corps. C’était une véritable torture.

Et dire qu’il ne s’en rendait même pas compte.

Voici ce que je veux.

Ces petites rides que la fatigue accentue autour de tes yeux et de ta bouche devraient te donner un air hagard, mais elles ne font que me rappeler à quel point tu es beau. Même épuisé et décoiffé, même avec une blouse chiffonnée et l’odeur du mauvais café de la cantine autour de toi, tu es renversant.

Tu te penches sur le comptoir de la réception pour donner à l’infirmière ton porte-bloc. Elle te sourit et bat des paupières, j’ai envie d’en rire. Elle pense qu’elle a une chance avec toi, comme si on était dans la série Grey’s Anatomy et que tu étais son Dr Mamour. La pauvre. Elle ne sait rien du tout.

Tu es à moi.

Tu es harassé après tant d’heures au bloc. Tu as changé de blouse, mais je sais que tu as envie de prendre une douche et de te raser, de dormir quelques heures, et sans doute même de prendre une autre tasse de ce café infâme. Je sais que c’est ce que tu veux, mais, à la place, c’est moi que tu auras.

Tu es allongé sur le lit exigu de la salle de repos pour l’équipe de garde, tu lèves les yeux quand je ferme la porte. Et quand je tire le loquet, tu souris. Moi, je souris depuis que je sais que nous allons enfin nous retrouver seuls.

Je ne te demande pas de combien de temps nous disposons. A n’importe quel moment, la petite boîte accrochée à ta ceinture peut se mettre à biper. Des gens auront besoin de toi. Tu soignes avec ton bistouri et ton immense savoir. A n’importe quel moment quelqu’un pourrait avoir besoin de toi encore plus que moi… mais, pour l’instant, il n’y a que moi.

Je n’aime pas ces relents de désinfectant et de désespoir qui flottent dans l’air ici, ni celui du sang, métallique et omniprésent. Ton odeur quand tu sors de la douche me manque, mais il n’y a pas le temps pour ça.

Tu laisses aller ta tête en arrière quand je plonge les mains dans tes cheveux, tu gémis tout bas. Tu es peut‑être un dieu pour cette infirmière derrière le comptoir, tu l’es sans doute pour les gens dont tu sauves la vie, mais je sais que tu n’es pas un dieu.

Tu es un homme.

Je sais que sous ta blouse et ton pantalon, tu es nu, c’est une habitude qu’ont les chirurgiens, question d’hygiène et de sens pratique. Je sais que si je glisse la main entre nos corps, je trouverai ton sexe déjà durci. Et je sais aussi que si je me colle à toi je sentirai sa forme dure et chaude contre mon ventre. Je tremble en imaginant ton sexe dans le mien et le bout de mes seins se dresse.

Je frôle tes lèvres avec les miennes, à peine l’esquisse d’un baiser, et quand ta bouche me cherche, je me dérobe. J’aimerais t’aguicher et me faire prier, entendre mon prénom murmuré avec impatience par ta voix chaude et grave, mais je sais que nous n’avons pas le temps pour ce genre de jeux. Je chuchote au creux de ton cou.

— Caresse-moi.

Tu m’obéis.

Tes mains sont grandes et puissantes, l’une d’elles remonte entre mes cuisses et se niche contre mon sexe. Je serre un instant mes jambes pour mieux sentir la chaleur de ton toucher, mais, l’instant d’après, j’ai enlevé ma robe et ôté ma culotte, je t’ai déshabillé sans façons, je te chevauche déjà. Nos corps se bercent ensemble et ta queue glisse contre mon sexe humide, je suis si mouillée qu’un simple déhanchement suffit pour que tu trouves ton chemin. Je me penche pour murmurer à ton oreille :

— Baise-moi.

Tu m’obéis encore.

D’un mouvement lent et sensuel, tu entres en moi. Une de tes mains de chirurgien hors pair s’insinue contre mon ventre, tes doigts trouvent mon clitoris, l’autre serre la chair de mes fesses pendant que nous bougeons en silence, lèvres mordues. J’enfonce mes ongles dans ton épaule, si fort que je laisse en creux quatre demi-lunes pourpres. Ni toi ni moi ne crions. Quelqu’un pourrait nous entendre et comprendre que nous faisons l’amour dans cette pièce exiguë. Je m’en fiche et toi aussi, mais c’est un plaisir que de feindre que nous craignons d’être surpris.

Tu ravales un gémissement et je promène ma bouche sur ton cou, te mords doucement. Ton pouls bat, bat, bat contre mes lèvres. Son martèlement rythmé marque la cadence de tes hanches entre mes jambes.

Un orgasme infini déferle sur moi et tu me rejoins dans la jouissance en étouffant un juron. Nous nous berçons ensemble, le plaisir violent devient tendre douceur, le lit étroit grince.

Dans le tas de vêtements oubliés par terre, ton bipeur sonne. Tu fermes les yeux une seconde, mais tu ouvres la bouche pour te laisser embrasser.

— Je dois y aller.

Mais tu n’as pas bougé.

C’est moi qui me relève et qui ramasse nos habits, moi qui cherche la petite boîte noire et la mets entre tes mains.

— Vas-y. On a besoin de toi.

Ils ont tous besoin de toi.

Mais tu es encore et toujours à moi.

Et qui voudrait être à qui que ce soit d’autre ?

Dis_moi avait répondu avant même Sextoy. Eve sentit son cœur s’arrêter un instant puis repartir de plus belle. Avait‑il vraiment attendu devant son écran qu’elle poste son billet ? Elle posa les doigts sur le clavier et réfléchit. D’elle-même, elle aurait répondu par un commentaire plein d’autodérision. Heureusement, Eris prit la main.

Je peux être une maîtresse très exigeante.

Elle rafraîchit la fenêtre du navigateur et répondit aux nouveaux commentaires. Quelques minutes d’une longueur insoutenable s’écoulèrent, et quand enfin s’afficha l’avatar désormais familier – l’image 100x100 pixels d’une rose rouge – elle fit un bond sur son siège.

Oh ! s’il te plaît. Exige.

Elle rit de bon cœur. Si Sextoy lui avait offert d’être son esclave, le sens de l’humour de Dis_moi le rendait irrésistible. Le pauvre Sextoy, sentant sans doute qu’il était en train de perdre sa place de favori auprès d’Eris, avait entamé une offensive de reconquête. D’abord il lui avait envoyé une image de son sexe en érection, pour inonder ensuite sa boîte mail de photographies de son corps. Nu. Et chaque fois, pour prouver qu’il s’agissait bien de lui et non d’images volées à un mannequin, il avait joint un message écrit de sa main où on lisait, à l’intérieur d’un cœur : « Sextoy appartient à Eris ».

Bel effort, mais elle s’en fichait. D’ailleurs, elle n’avait que faire de savoir à quoi ressemblait Dis_moi… Enfin, si, mais seulement parce qu’elle en avait fait le nouveau héros de tous ses fantasmes, en lui prêtant, toutefois, l’apparence d’un certain collègue de bureau qui aimait le Moccha Mint. Le physique de Sextoy était impressionnant et sa volonté farouche de lui plaire la troublait, mais… Dis_moi avait volé son cœur.

Ils ne s’écrivaient que depuis une semaine, mais, entre les commentaires qu’il laissait directement sur le blog et les mails privés qu’il lui envoyait, elle avait l’impression qu’ils se connaissaient depuis toujours. Leurs échanges en public gardaient le même ton léger et badin qu’elle employait toujours avec ses lecteurs, mais leur correspondance avait pris une tournure bien plus profonde. Loin de se limiter aux commentaires flatteurs, Dis_moi lui posait des questions à propos de ce qu’elle voulait et pourquoi, et comme il répondait sans détour aux siennes, il avait réussi à lui donner une image assez claire du genre d’homme qu’il était sans, et c’était tant mieux, lui envoyer de photos de ses attributs masculins.

Leur relation était devenue encore plus intime lorsqu’elle lui avait permis de la contacter par messagerie instantanée, un privilège rare : les lecteurs à qui elle l’avait accordé se comptaient sur les doigts d’une main. Elle ne l’avait pas regretté. La conversation de Dis_moi en temps réel était aussi fluide et excitante que l’avaient été ses mails.

Il était très tard encore une fois, et pourtant elle ne se résolvait pas à se déconnecter. Elle pianota une réplique et attendit impatiemment l’apparition de la réponse sur la fenêtre du chat.

Tes textes sont incroyables, on sent que tu aimes fantasmer.

Tout le monde aime ça.

Mais peu sont capables de les exprimer aussi bien que toi. Ou alors ils tombent dans le cliché.

Tu ne crois pas que fantasmer sur un beau docteur soit un cliché ?

Elle avait battu son propre record de commentaires avec ce billet‑là. D’ailleurs, ils n’arrêtaient pas d’arriver.

J’ai des lecteurs qui m’ont demandé de mettre en scène un flic. Ou un pompier.

Tu vas le faire ?

Elle réfléchit un instant.

Je ne pense pas.

Pourquoi ?

Eris Apparent n’en fait qu’à sa tête.

Elle imagina un sourire étincelant, l’écho profond d’un rire masculin, deux yeux terriblement bleus.

Je ne pense pas que tu devrais écrire à propos d’un flic ou d’un pompier.

Et à propos de quoi penses-tu que je devrais écrire ?

Surprends-moi.

Chapitre 3

Voilà ce que je veux.

A la base de mon cou, là où mon pouls bat, irrégulier, le sang coule. La blessure est récente, mais indolore. C’est dans les manières du monstre. Il ne me fait pas mal quand il m’extorque ma force vitale.

Je ne sais pas depuis quand je me trouve dans ce trou. Le temps ne veut plus rien dire, et je n’essaie plus de suivre son cours en comptant les gouttes qui tombent à intervalles réguliers d’un tuyau invisible. Les yeux grands ouverts, je fixe le noir, mais je ne vois rien. Ma peau est glacée et j’ai la chair de poule, donc je sais qu’il fait froid, pourtant, je ne le sens pas. Je ne sens plus rien.

Lorsque ta torche m’éclaire, je n’ai même pas la force de protéger mes yeux alors que l’éblouissement est douloureux, beaucoup plus, étrangement, que tout ce que j’ai subi depuis que je suis ici. Je te devine, silhouette sombre derrière le halo lumineux, et ma bouche articule ton prénom, mais je ne suis même pas sûre d’avoir parlé. Je ne sais même plus si j’ai encore une voix.

Il me semblait avoir oublié la force de tes bras, mais lorsque tu m’enlaces, ton souffle chaud contre ma peau glacée, tout me revient. Toi. Moi. Les promesses que tu fis et oublias, et la seule que tu aies finalement tenue.

Tu m’emmènes à la maison, cette maison que tu visites souvent mais que tu refuses d’habiter. Tu me donnes un bain, m’habilles, me mets au lit et me veilles pendant que je dors.

Je crois que tu as peur que je ne me réveille pas, mais j’y parviens. Quand j’ouvre les yeux, une douleur soudaine s’abat sur mes blessures et je serre les paupières pour accueillir cette souffrance qui me rassure. Elle signifie que je suis encore vivante.

Toi, tu ouvres grand les yeux quand je caresse ton visage. La chaise craque quand tu bondis et ta main attrape mon poignet d’un geste vif, violent. Quant tu vois que c’est moi, ton geste s’adoucit. Tu reposes ma main sur le lit, j’aurais aimé que tu la gardes dans la tienne.

— Dors encore, dis-tu.

Si seulement je pouvais. Si seulement je pouvais laisser derrière moi tout ce qui m’est arrivé comme tu l’as si souvent fait avec moi.

Mais je ne suis pas toi.

Des jours et des jours se passent ainsi. J’attends le moment où tu partiras, et ce moment arrive. Quand tu reviens, les poings serrés, tu sens le sang et les ordures, et je sais que tu as tué le monstre. Tu l’as pourchassé et tu lui as pris sa vie, lui qui avait voulu prendre la mienne.

J’en serais heureuse si cela ne signifiait pas que tu vas t’en aller. A jamais, cette fois-ci.

— Reste.

C’est la première fois que j’ose te le demander. Je sais que c’est en vain, je connais les règles et ce que je peux attendre de toi. Ton chemin et le mien ne se croisent qu’à certains carrefours.

Tu secoues la tête en me tournant le dos, ce sac que j’ai appris à haïr pendu à ton épaule. Dehors t’attend ta voiture. Je ne veux pas en voir les phares arrière. Je les hais aussi.

— Je ne peux pas.

— Tu pourrais, si tu le voulais.

Tu rentres les épaules, je voudrais tant te toucher, t’offrir un peu de réconfort. Mais tu n’en veux pas, de mon réconfort, et je le sais. Tu ne veux même pas de moi…

Et j’ai parlé à voix haute sans m’en rendre compte.

Autrefois j’aurais eu peur de la façon dont tu te retournes et du feu dans ton regard. Mais plus aujourd’hui, car j’ai traversé l’enfer. Tu empoignes mes bras et j’aime tes mains sur moi, même si ça fait mal. Je sens que tu voudrais me secouer et que tu te retiens. Tu me lâches, tu recules.

J’avance.

— S’il te plaît. Reste. J’ai envie de toi.

J’ouvre ma chemise et m’offre à toi. Sans pudeur, prête à affronter ton refus, peu m’importe. Je te désire si fort que j’en tremble. J’ai besoin de toi.

— Je ne peux pas.

Mais je vois dans tes yeux que tu peux.

Je me caresse comme si mes mains étaient les tiennes. Tu suis du regard leurs mouvements sur mon corps. Tes doigts tremblent, et quand tu parles, le dégoût trempe ta voix.

— J’avais promis que je te protégerais.

— Tu avais promis que tu me retrouverais.

Ma chemise tombe à terre.

— Et tu l’as fait. Tu es venu me chercher. Tu m’as sauvée. S’il te plaît, ne t’en va pas. J’ai besoin de toi.

Tu nies d’un geste.

— C’est moi qui t’ai mise en danger.

Je sais que tu le crois, et peut‑être que tu as raison, mais un instant dans tes bras vaut plus pour moi que la sécurité de n’être personne pour les créatures qui hantent la nuit. Il y a un an, je ne croyais pas au monstre sous le lit, j’ai appris à mes dépens que j’avais tort. Et je sais que c’est toi l’homme qui nous protège.

Tu me protèges.

— Reste.

Je tends ma main. Tu la prends, car, après tout, tu es un homme. Je t’embrasse et un soupir t’échappe, cinglant comme le vent entre les arbres. Je te déshabille lentement mais sans hésiter, avec mes doigts et ma bouche je descends le dédale de tes cicatrices. Ta respiration se mue en un râle saccadé, et tu prends ma tête pour m’écarter de ton sexe.

— Non, dis-tu en me relevant. Pas comme ça.

Nous avons déjà fait l’amour sur le carrelage de la cuisine, nous l’avons fait dans mon lit, et aussi sous la douche, sur le plan de travail, dans ta voiture. Cette fois-ci, tu choisis la pelouse du jardin, derrière la maison, et tu étends la couverture usée qui reste toujours sous le porche. Tu m’allonges dessus. Tes mains et ta bouche effleurent mes courbes et mes angles, tes lèvres lisent l’histoire que raconte mon corps comme si j’étais faite de phrases et de mots.

Je jouis déjà quand tu entres dans mon corps, et c’est comme si les étoiles en essaim étaient descendues danser autour de nous. Elles m’enflamment. Mes hanches vont à ta rencontre pour que tu viennes encore plus loin, mes bras et mes jambes sont un filet qui t’enveloppe pour te retenir encore. Un autre coup de reins. Ta bouche trouve la cicatrice à la base de mon cou et tu murmures :

— Pardonne-moi.

Ta voix se brise, ta tête se cache dans mon épaule. Je te serre fort jusqu’à ce que ton corps tremble sur mon corps tremblant. A quoi te servirait mon pardon, si tu ne peux pas te pardonner toi-même ?

Tu m’offres la nuit, et quand le jour arrive, tu es déjà parti.

Mais je sais que tu reviendras.

***

— Eve ?

Elle se retourna avec un sourire distrait. Elle marchait dans la rue, mais son esprit, lui, songeait déjà — ou encore — à l’histoire qu’elle mettrait en ligne le soir et, surtout, à la réaction de Dis_moi. Lorsqu’elle découvrit qui venait de la saluer, son sourire s’intensifia.

— Salut.

— Moccha Mint ? demanda Lane en levant sa tasse isotherme comme pour porter un toast.

Elle acquiesça et leva son gobelet. Depuis quelques semaines, la halte matinale dans le nouveau café à côté du bureau était devenue pour elle un rituel quotidien.

— En effet. Merci de me l’avoir fait découvrir.

— Mais je t’en prie, répondit‑il avec son sourire dévastateur. Le plaisir est toujours plus grand quand on le partage.

Ah, cette voix… Du pur velours, enveloppante, profonde… Eve but une petite gorgée du breuvage sucré et chaud en fixant Lane par-dessus le bord de son gobelet. Elle avait passé une bonne partie de la nuit à décrire par le menu ses fantasmes sexuels les plus torrides et, en dépit du manque de sommeil, son corps réclamait de toutes ses cellules qu’elle passe de la théorie à la pratique. Lane flirtait avec elle, ce qui n’était pas nouveau, mais… elle flirtait avec lui, ce qui était une première.

Il n’y avait aucune raison de ne pas marcher avec lui vers le bureau, aucune raison de ne pas entrer avec lui dans l’ascenseur qui, étonnamment, s’ouvrit sans problème à leur arrivée. Une fois de plus, elle se trouva en tête à tête avec Lane dans la petite cabine.

Il n’avait que deux pas à faire pour la prendre dans ses bras, songea-t‑elle, deux petits pas de rien du tout pour la plaquer contre le miroir. Aujourd’hui, elle portait une jupe, longue mais ample, et il pourrait facilement glisser ses mains au-dessous. Ces mains si grandes, si puissantes…

— Pardon ?

Perdue dans ses fantasmes, elle n’avait pas entendu ce qu’il venait de dire.

— Je te demandais si tu avais regardé la soirée « spéciale monstres » à la télé, hier soir.

Elle se figea.

— Non. Je ne regarde pas tellement la télé.

— Ah bon ? Dommage, dit‑il en lui offrant un de ses redoutables sourires en coin.

L’ascenseur s’arrêta avec une secousse, la porte grinça en s’ouvrant. Il posa la main contre le vantail qui menaçait encore de la coincer et elle quitta la cabine avec un petit hochement de tête. Bref, la routine. Rien n’avait changé.

Sauf que si.

Quelque chose était différent.

Lane DeMarco ne lui semblait plus si inaccessible.

Tu ne m’as rien demandé.

Je n’étais pas sûre que tu sois prêt.

Je suis prêt.

Eve se carra sur son siège et marqua une pause, les yeux rivés au curseur qui semblait palpiter au même rythme trépidant que son cœur. Ses mains tremblaient. Elle avait déjà joué le rôle de la dominatrice et celui de l’esclave, mais seulement à travers les personnages qu’elle mettait en scène et elle n’avait jamais répondu aux propositions récurrentes de soumission que Sextoy lui avait faites. Mais là, elle se trouvait en territoire inconnu. Ce qui était délicieux et terrifiant à la fois.

Elle pourrait se déconnecter sur-le-champ et rejeter ensuite la faute sur une défaillance du réseau, ou simplement cesser de répondre aux messages privés de Dis_moi sans donner la moindre explication. Elle pourrait, oui, mais… non. Elle allait, au contraire faire ce qu’il demandait : lui dire ce qu’elle voulait. Sauf que, cette fois-ci, elle n’allait pas partager ses fantasmes avec tous ses lecteurs. Cette fois-ci, elle allait écrire pour lui, et rien que pour lui. Elle commença à taper à toute vitesse un mail à l’intention exclusive de Dis_moi.

Voici ce que je veux.

Toi, sous la douche. La vapeur nimbe ton corps. Le ruissellement de l’eau résonne si fort qu’il couvre presque tes gémissements. Presque.

Tu es penché en avant, une main à plat contre le mur. Ton autre main encercle ton sexe. Les yeux fermés, tu ploies la tête sous le jet brûlant. L’eau coule le long de ton dos. Tous tes muscles sont en tension.

C’est à moi que tu penses en te caressant.

Parce que c’est à moi que je veux que tu penses.

Ton corps vacille, tu te penches davantage, tes doigts se crispent sur le carrelage. Ton autre main bouge si vite qu’elle semble floue. Elle monte et descend sur ton sexe, encore et encore, sans relâche.

Quelles images nourrissent ton désir ? Me vois-tu à genoux devant toi ? Rêves-tu de ma bouche autour de ton membre, rêves-tu de ma langue joueuse, de mes lèvres gourmandes ? Voudrais-tu trouver la délivrance au fond de ma gorge, ou alors est‑ce ma main que tu voudrais à la place de la tienne ? Ou es-tu en train de m’imaginer à quatre pattes, sensuelle et offerte, pendant que tu me prends par-derrière ?

Tu sais mieux que personne comment te caresser. Comment retenir le plaisir qui monte de ton ventre. Tu reconnais le frisson imparable qui secoue ton corps et ta main accélère. Tête baissée, l’eau dégouline entre tes omoplates à cet endroit que j’aime tant embrasser.

Ta main ralentit, ton souffle se fait lourd. Tu transpires, c’est la vapeur, et ton excitation. Je connais la saveur de ta sueur, ton goût salé, sa note musquée. Tu lèves la tête pour laisser l’eau pleuvoir sur ton visage et ta poitrine, sur ton sexe que ton poing enserre.

Et quand tu jouis, est‑ce mon prénom que tes lèvres crient ? Et quel visage vois-tu ? Est‑ce le mien ?

Dis_moi avait pris son temps pour répondre. Toute la nuit, en fait. Mais le lendemain au réveil, lorsqu’elle découvrit son mail, Eve ne regretta pas l’attente. Le message était court et simple au possible, et pourtant son contenu la fit sourire tout au long de la journée :

Oui, c’était ton visage.

***

— Oh ! ce n’est pas juste ! protesta Debbie en passant la tête dans le box d’Eve. C’est la troisième fois cette semaine que ton ordi plante !

— C’est plutôt la poisse, franchement, grogna Eve en désignant l’écran qui affichait trois fenêtres bloquées. Mes stats de performance vont en prendre un coup.

— Peut‑être, fit Debbie en baissant la voix. Mais ça veut dire aussi que Lane va venir te voir, veinarde.

Comme attiré par le son de son prénom, Lane apparut alors derrière Debbie.

— Eve, tu as un souci ?

— Le même truc, encore, regarde, dit‑elle en montrant le moniteur. Et l’unité centrale fait aussi un drôle de bruit.

— Je vais y jeter un œil.

Sans prêter la moindre attention à Debbie, qui regagna son poste avec une moue boudeuse, il entra dans le box. Interdite, Eve le regarda s’agenouiller à ses pieds. Il frôla sa jambe avec l’épaule en passant la tête sous le bureau. Elle oublia de respirer en le voyant dans cette position, et quand il se tourna vers elle avec son sourire à faire fondre les neiges polaires, elle dut faire appel à toute sa volonté pour ne pas l’attirer entre ses cuisses.

— Le ventilateur rame.

— Et tu peux arranger ça ?

— Absolument.

Ils se fixèrent longuement. Ce fut elle qui baissa les yeux.

— Eve…

Sa voix, son ton… Elle ne put que regarder vers lui, comme un papillon attiré par la lueur d’une bougie. C’était de la folie. De la folie ! Elle fit reculer sa chaise, oh, d’un rien, juste de quoi éloigner sa jambe de l’épaule tentatrice. Il posa son regard sur ses cuisses, là où le bord de la jupe s’arrêtait et il enfonça une fraction de seconde les doigts dans la moquette, comme s’il s’y cramponnait. Elle sentit une chaleur intense brûler ses joues et même son cou. Tout son corps était en feu. Il se pencha légèrement en avant…

— Lane ? appela Debbie, soudain revenue dans le box. Mon ordi a exactement le même problème, les fenêtres se bloquent, rien ne marche.

— J’arrive, répondit‑il d’un ton parfaitement neutre, comme si de rien n’était.

Incapable de réagir, Eve ne bougea pas. Elle semblait victime du même blocage que son ordinateur. Lane non plus ne bougea pas d’un iota. On aurait dit une scène dans une comédie débile. Finalement, lorsque Debbie émit un gloussement à mi-chemin entre la gêne et la provocation, il se releva. Eve le vit déployer son corps superbe comme au ralenti, et, tout à coup… elle était de nouveau seule devant son ordinateur. Qui se remit en route exactement à ce moment‑là. La connexion reprit, la file d’attente réclamait toute son attention. La voix de Lane lui parvenait depuis le box de Debbie, il expliquait quelque chose à mi-voix, mais elle ne distinguait pas les mots. Elle tapota machinalement une phrase et tenta de se concentrer sur sa tâche, tout en imaginant qu’il allait revenir pour vérifier que tout allait bien. Il ne le fit pas.

Voici ce que je veux.

Je suis assise sur mon trône, ma robe déployée autour de moi, cascade chatoyante de satin et dentelle. Mes jupons sont lourds, mais lorsque je suis assise, leur poids ne me gêne pas. Mes bas de soie bruissent quand je presse mes jambes, mais c’est moins un bruit qu’une sensation.

J’ai entendu des heures durant les suppliques de mes sujets, les suggestions de mes ministres, les flatteries de mes prétendants. Et pourtant, qu’est‑ce que je veux, par-dessus tout ? Je veux me libérer de mes robes encombrantes et de la couronne qui ceint ma tête. Je veux ne pas être une reine, je veux n’être qu’une femme.

Tu arrives, trois sphères de verre dans chaque main, et d’un mouvement subtil de tes doigts, tu les fais danser. Leur va-et‑vient harmonieux émerveille chacun, même ceux, nombreux dans cette cour, qui sont trop blasés pour l’admettre. Ce n’est pas de la magie, ricanent‑ils, mais un tour de saltimbanque. Je me laisse ébahir par l’adresse prodigieuse de tes gestes, hypnotisée par la grâce de ta performance.

Je congédie tout ce beau monde, mais je te prie de rester. Tu obéis, naturellement, car sous mes mots suaves ma requête est un ordre, et nous savons, toi et moi, que tu n’as d’autre choix que de te plier à mes moindres désirs. Je devine, cependant, que cela ne t’ennuie guère.

Tu es à genoux devant moi sans que j’aie eu à te le demander. Tes mains de magicien relèvent mes jupons imposants, tes doigts doux comme un soupir courent vers le haut de mes jambes, que j’écarte pour toi avec un cri muet devant ton audace. Personne ne me touche.

Mais tu le fais. Tu caresses l’arrière de mes genoux, l’intérieur de mes cuisses, la courbe de mon ventre, enfin, tu frôles la commissure de mon sexe, et, sans rien demander ni attendre que je demande, tu oses l’impensable. Tu m’embrasses là. Tu joues avec ta langue entre mes plis humides, tu attires mon corps au bord de mon siège pour me lécher avidement. Je tremble de tout mon corps.

Le bruit de pas qui approchent devrait t’arrêter et me laisser à mon insatisfaction, mais, au lieu de t’écarter, tu rabats sur toi mes jupes. Ma crinoline est assez large pour te cacher complètement. Ton visage se presse contre mes cuisses et je dois mordre ma langue pour contenir mon émoi.

Ils sont tous de retour, les courtisans, les ministres, mes prétendants. Je pourrais les renvoyer mais c’est le temps que je leur accorde qui m’assure leur allégeance. Aujourd’hui, pourtant leurs mots me parviennent comme un murmure lointain, car aujourd’hui, tu embrasses mon sexe et le plaisir m’envahit et c’est une torture que de retenir les cris qui veulent jaillir de ma gorge.

Tes doigts me pénètrent comme l’aurait fait ta queue, comme elle le fera plus tard, lorsque je te conduirai à mes appartements, mais pour l’instant c’est ta langue et tes mains qui agissent de concert. Je perds contenance, mes hanches ondulent et je serre mes jambes pour emprisonner ta tête.

— Avez-vous des vapeurs ? me demandent mes ministres. Votre visage est en feu.

Je jouis pendant des heures, une fois et une autre, sous les agissements savants de tes mains et de ta bouche.

Ils ont dit que tu n’étais pas un magicien, mais mon avis diffère du leur.

Je connais désormais l’étendue de ta magie.

Eve relut le billet qu’elle venait d’écrire et, contente du résultat, le mit en ligne et attendit. Même si elle continuait à répondre obligeamment aux commentaires de ses lecteurs, elle avait cessé de prétendre qu’elle écrivait pour qui que ce soit d’autre que Dis_moi. Un instant plus tard, sa messagerie instantanée lui donna satisfaction.

Comment c’était aujourd’hui, au travail ?

La trivialité de la question la prit au dépourvu, mais, après réflexion, elle décida de poursuivre sur le même ton.

Bien. Et toi ?

C’était frustrant.

Pourquoi ?

La réponse se fit attendre si longtemps qu’elle crut qu’il s’était déconnecté. Mais, finalement :

Tu as aimé m’avoir à genoux devant toi ?

J’aime que les hommes soient à genoux devant moi.

Nouvelle pause, encore plus longue que la précédente. Elle comptait les secondes, le cœur en haleine, tout en tentant de décoder la situation. Que se passait‑il, au juste ? Pourquoi avait‑il laissé tomber ce ton badin et flirteur qui l’excitait tant ? Quelque chose avait changé. Et si les mots étaient toujours là, noir sur blanc, ils avaient cessé de jouer.

Sextoy lui envoya quelques messages plaintifs. Le pauvre, il se sentait délaissé. Elle laissa ses suppliques sans réponse tandis que s’élevait dans la pièce les morceaux pop de sa playlist, enchaînés aléatoirement. Les poings fermés, elle les écoutait, en suppliant mentalement Dis_moi de répondre.

Les hommes en général ? Ou moi en particulier ?

Elle ne sut pas quoi dire. Une vague d’émotion, inattendue et intense, s’empara d’elle. Comment la conversation avait‑elle pris cette tournure ?

C’est que je ne te connais pas, après tout.

Une minute, et deux, et dix passèrent. Elle faillit se ronger les ongles, chose qu’elle n’avait pas faite depuis ses douze ans. Mais finalement, sans rien ajouter de plus, Dis_moi se déconnecta.

Chapitre 4

Dans un rare instant de répit entre deux clients, Eve ne put s’empêcher de céder à la tentation. Elle avait beau avoir lu les mémos envoyés par le chef du personnel et connaître les conséquences… elle ne put résister. Il fallait qu’elle vérifie si Dis_moi lui avait écrit depuis la dernière fois qu’elle avait consulté sa messagerie, c’est‑à-dire le matin juste avant de quitter la maison.

Tout en surveillant la file d’attente, elle tapa le nom de son blog sur la barre d’adresses. Le logiciel de filtrage de Digiquest l’empêchait d’accéder à sa boîte mail personnelle, mais elle pouvait au moins cliquer sur son dernier post et jeter un œil au compteur de commentaires. Leur nombre avait augmenté depuis la dernière fois, mais, en dépit de l’impatience qui la consumait, elle n’avait d’autre choix que de s’occuper d’abord du client qui attendait qu’elle vienne à la rescousse.

En dépit du bon sens, elle copia et colla les réponses habituelles aux questions habituelles qui la faisaient grincer des dents en basculant sans cesse entre la fenêtre du chat et celle qui affichait son navigateur. Mais aucun des nouveaux commentaires ne provenait de Dis_moi.

Elle avait mal au ventre.

Oh ! qu’elle était stupide ! Ce n’était qu’une relation virtuelle, si tant est que son truc avec Dis_moi méritait ce nom. Elle avait plein de lecteurs et plein de commentaires. Pourquoi se mettre dans cet état pour ça ? Pourquoi se mettre dans cet état… pour lui ?

Mais, finalement, l’icône de la rose fit son apparition. Elle contint son souffle et regarda ailleurs, n’osant pas lire ce qu’il lui avait écrit. Le compteur du chat client clignota furieusement, son temps de réponse anormalement long n’allait pas améliorer ses statistiques et elle s’en fichait éperdument. L’abruti qui ne savait pas comment brancher son imprimante pouvait bien attendre une petite minute. Peut‑être même qu’entre-temps il trouverait la solution tout seul comme un grand.

Qu’est‑ce qui crée la magie ?

Ses doigts volèrent sur les touches.

La magie est indéfinissable par définition, ou alors ce n’est plus de la magie.

Et si me rencontrer ajoutait à la magie ?

Il était en train de répondre en public à leur échange privé de la veille. Elle relut les phrases plusieurs fois sans arriver à deviner comment les interpréter. Faisait‑il dans le sarcasme ? Ou était‑il simplement curieux ? C’était toujours le même problème avec les échanges par écrit : sans le précieux concours de l’intonation et les gestes, on risquait le malentendu à chaque mot. Elle grommela, frustrée.

Le mystère préserve la magie, tu ne crois pas ?

Elle était convaincue qu’il en conviendrait. Elle voulait qu’il en convienne. Ne lui avait‑il pas toujours donné ce qu’elle voulait ?

Non, je ne crois pas.

Oh… elle ne savait pas comment répondre, la file d’attente s’allongeait dangereusement et elle n’avait pas encore fini la conversation avec le type de l’imprimante. Elle tapa trop vite, sa phrase était incompréhensible, elle envoya le texte pour Dis_moi à son client et dut s’en excuser. Ce n’était pas la première fois qu’un client lui assenait un « non » lorsqu’elle demandait si ces réponses lui avaient été utiles ; en revanche, c’était la première fois qu’elle savait le mériter.

C’est en tout cas ce que je veux.

Et tout tourne autour de ce que tu veux, bien sûr. Comment ai-je pu l’oublier ?

Cette fois-ci, elle n’eut pas de mal à saisir le ton. Sa réplique fusa avant qu’elle ait eu le temps de réfléchir.

Si ça ne te convient pas, tu n’es pas obligé de lire mon blog.

Elle ferma la fenêtre du navigateur abruptement, décida qu’elle ne voulait pas savoir s’il avait répondu ou non et retourna à ses copier-coller répétitifs. La journée lui parut encore plus longue que d’habitude.

***

Non. Elle n’allait pas envoyer de message. Hors de question. Si sa maison avait été en feu, s’il avait été pompier, ça aurait été pareil : non.

L’icône du logiciel de messagerie instantanée, un cercle jaune soleil avec un sourire, lui faisait de l’œil. Elle l’ignora. Complètement. D’ailleurs, cela faisait bien trop longtemps qu’elle n’avait pas passé une soirée loin de l’ordinateur. Alors qu’il y avait plein d’autres choses à faire. Lire un bon bouquin. Prendre un bain moussant. Zapper devant la télé.

Peu importait, tout plutôt que chercher à communiquer avec Dis_moi.

Pour échapper à la tentation, elle se prépara un dîner qui, pour une fois, ne sortait ni d’une boîte ni du congélateur. Elle fit tourner une machine, plia tout son linge. Elle essaya de lire un magazine, mais ne fit que le feuilleter, incapable de s’intéresser aux derniers scandales people et aux articles expliquant comment rendre un homme fou.

Et finalement elle retourna devant l’ordinateur : le smiley, plus souriant que jamais, semblait la narguer. Elle craqua et ouvrit sa boîte de réception. Dis_moi lui avait écrit bien des heures plus tôt, mais il était encore en ligne. A cause d’elle ? Trop beau pour être vrai…

Tu ne publies rien ce soir.

Je n’étais pas inspirée.

A cause de moi ?

Eh oui.

Je suis désolé, je veux juste te rencontrer, c’est tout. Pour de bon, dans le réel. Des mots sur un écran ne suffisent pas.

Je ne pense pas que ce soit une bonne idée.

Pourquoi ?

C’était une bonne question. Dommage qu’elle n’ait pas une bonne réponse. Lui, en revanche, avait encore des choses à dire.

Je peux te rendre heureuse.

Qu’est‑ce qui te le fait croire ?

Une minute passa.

Je sais ce que tu veux.

Comme tu le disais, des mots sur un écran ne sont pas la vie réelle.

Tu pourrais me laisser une chance.

Mais non, elle ne le pouvait pas. Ou si ? Elle ignorait même son prénom, elle ne connaissait pas son adresse, elle ne savait pas à quoi il ressemblait. C’était cela qu’elle voulait, non ? Un amant anonyme, sans visage, qui lui donnait toujours ce qu’elle voulait, sans rien demander en retour. Et tant qu’elle ne savait rien de lui, elle pouvait continuer à rêver et à fantasmer.

C’était bien le but du jeu, non ?

Elle fit glisser le pointeur jusqu’à la petite croix en haut à gauche de la fenêtre, prête à couper la connexion sans répondre. Mais elle ne put s’y résoudre.

Je suis désolée. Je ne peux pas.

De quoi as-tu peur ?

D’être déçue, ou qu’on me laisse tomber.

Je ne te décevrai pas

Tu ne peux pas le savoir. Personne ne peut.

Je peux être ce que tu veux.

Elle quitta la conversation, il ne la relança pas. Elle poussa un soupir et regarda longuement son ordinateur dans le blanc de l’écran. Puis elle lança son blog et se mit à écrire.

Voici ce que je veux.

Au loin, le moteur de la moissonneuse, ou peut‑être d’un tracteur. Mais, dans la grange, je n’entends que le bruissement de la paille quand tu plantes la fourche dans le tas, le piaillement des oisillons dans leurs nids, là-haut dans les chevrons, le reniflement des chevaux qui raclent la terre battue de leurs sabots. Ta respiration dans l’effort.

Je t’observe depuis la porte, mais je ne veux pas que tu te tournes, pas encore. J’aime regarder tes mouvements souples, sentir à quel point tu es fort. J’aime voir tes muscles en tension.

Tu portes un jean usé et large qui tombe sur tes hanches, ces hanches que j’ai envie de mordre. Des vieux gants de travail protègent tes mains, ces mains qui me caressent si souvent et me donnent tant de plaisir. Ton souffle est lourd et tu mords ta lèvre, concentré dans ta tâche. Tu n’as pas encore remarqué ma présence. Ça me plaît.

Pour l’instant.

Des grains de poussière dansent dans les franges de lumière qui s’infiltrent par les fissures des murs. Cette vieille grange a été construite un siècle avant ta naissance. Un siècle et presque trente ans avant notre rencontre.

Et pourtant nous y sommes, tous les deux, dans les rais de soleil. Un cheval hennit dans son box, au fond de l’étable, tu te retournes.

Un sourire éclaire ton visage.

Tu te redresses, le torse nu, luisant. Je pourrais tendre mon bras et retirer ce brin de paille collé à ton cou, mais je le laisse là. Pour l’instant. Je ne vais pas te toucher.

Pour l’instant.

Tu dis mon prénom et le plaisir dans ta voix est si évident qu’il est presque tangible. Tu es heureux de me voir ; je veux que tu sois heureux de me voir.

En appui sur la fourche, tu me regardes. Je devine à quoi tu penses. Ma robe est blanche et très légère, presque transparente, avec des bretelles en dentelle qui se déchireront si tu tires dessus. Oh ! seulement si je te laisse jouer avec ma robe. Je ne l’ai pas encore décidé.

Tu ne me demandes pas pourquoi je suis venue, et ce serait en effet une question vaine : tu le sais déjà. Tu sais depuis que tu m’as vue sur le pas de la porte, depuis que tu as aperçu les contours de mon corps à travers la mousseline blanche. Et tu sais que je sais, et ton regard s’attarde sur ma taille, cet endroit qui semble fait pour que tu y poses ta main.

Tu sais.

Le silence dans la grange est à peine troublé par le gazouillement des oiseaux, par le tracteur qui s’éloigne, par le bruit sourd d’un sabot contre la terre… Et par ta voix qui n’est qu’un souffle quand tu dis mon prénom.

Il y a une pièce à l’arrière qui sent le cuir et les chevaux. Aveuglée un instant quand je passe de la lumière à l’ombre, je cligne les yeux, mais je n’ai pas besoin de te voir pour savoir où tu es.

Nous sommes tout près l’un de l’autre, nous nous regardons. C’est maintenant que je prends ce brin de paille qui colle à ta peau, il se brise, tombe à terre, je l’oublie. Mes doigts glissent le long de ton torse jusqu’à ton ventre.

J’aime ton odeur. Sueur et effort. Tu sens pareil quand j’ai fini de te faire l’amour et que tu restes allongé, défait et comblé entre les draps froissés. J’aime l’odeur de ta fatigue quand c’est moi qui t’ai épuisé.

— Mets tes mains contre le mur.

Tu hésites, évidemment, c’est inattendu. J’aime le tintement du métal quand tu poses tes mains entre les brides et les étriers accrochés à des patères. Tu aurais pu serrer les poings, mais tu as choisi de garder les mains ouvertes, tu rentres à peine tes épaules, tes larges et puissantes épaules.

As-tu peur d’avoir mal ?

Je ne te ferai pas mal, mon amour. Ou si peu. Je veux juste te voir ainsi, prêt à me donner tout ce que je voudrais sans me demander pourquoi. Te voir m’obéir sans questionner ma requête me ravit au plus haut point.

Et c’est une requête, car je ne veux pas que ce soit un ordre.

Il faut bien sûr que tu veuilles cela autant que moi, sinon, quel intérêt ? Je ne peux t’obliger à faire quoi que ce soit si tu refuses. Tu es plus grand que moi. Beaucoup plus fort. Je le sais parce que tu as déjà bloqué mes mains avec une seule des tiennes au-dessus de ma tête, tu as déjà éraflé ma peau et couvert les rougeurs de baisers tendres, et pourtant je n’avais que faire de ces marques qui me rappelaient à quel point c’est délicieux quand tu me serres si fort.

Tes épaules montent et descendent au rythme de ta respiration. Tu attends que je parle.

— Ecarte tes jambes. Plus.

Impatiente, je repousse tes chevilles avec mon pied, alors que mes mules en daim paraissent dérisoires contre l’épais cuir de tes bottes, des bottes faites pour tout supporter. Pourtant tes jambes s’écartent.

Tu plonges la tête, ton dos se voûte. Je regarde tes omoplates et, le temps d’un instant, je t’imagine en ange déchu, les ailes coupées. Un ange en sueur, dans un jean usé.

Tu es mon ange.

Je pose mes mains sur ta ceinture et je t’attire vers moi jusqu’à ce que tes fesses touchent mon ventre. J’aime ce petit bruit que tu fais, mélange de surprise et d’excitation. J’imagine tes yeux qui se ferment, tes dents si blanches qui pressent ta lèvre.

Si j’étais un homme, je pourrais te baiser. Je te pénétrerais et je t’entendrais gémir, je serrerais ta queue dans ma main et nous jouirions ensemble. Mais je ne suis pas un homme et je dois me contenter de glisser mes mains sur tes hanches et de caresser l’avant de tes cuisses.

Tu gémis de nouveau quand je défais la boucle de ta ceinture, quand je défais ton pantalon, quand je le repousse le long de tes jambes avec ton boxer bleu en posant ma joue contre la chair chaude et humide de ton dos musclé. Tu trembles.

Pour autant, tu n’essaies pas de te retourner ni d’écarter tes mains du mur. Tu me fais sourire.

Je baisse le haut de ma robe, je ne porte rien au-dessous. Je devrais me hisser sur la pointe des pieds pour pouvoir presser mon sexe contre tes fesses, mais ma main qui glisse entre tes jambes te les fait écarter juste assez pour que nos corps s’alignent. Mes doigts s’enfoncent dans tes hanches là où je voudrais te mordre, où je te mordrai plus tard. Nous avons tout notre temps.

Je me frotte contre tes fesses, contre ton dos et tes cuisses. Je caresse ton ventre en feignant d’ignorer ton sexe durci qui frôle le dos de ma main, et quand tu me dérobes tes hanches, j’enfonce mes ongles encore plus profondément dans ta chair. Dans ton râle, j’entends le plaisir mêlé à la douleur. Mon sexe est gorgé de désir comme un fruit mûr.

Les pièces de métal s’entrechoquent et les sangles oscillent lorsque tu te penches en avant. Je songe un instant à te passer un harnais. J’imagine les liens en cuir quadrillant ton corps superbe, encadrant ton beau visage. Je pourrais t’atteler à une charrette, et te la faire tirer, et, avec la fine cravache tressée, frapper tes fesses pour hâter encore ton allure.

Je ris en te le disant, mais tu te tournes et l’expression de tes yeux n’exprime pas l’amusement mais l’alarme. Pourtant ton sexe est tellement dressé qu’il semble collé à ton ventre.

Je murmure :

— Est‑ce que ça te plairait ?

Je ne peux pas te parler à l’oreille car tu es trop grand, mais tu m’as entendue.

— Tu voudrais… que ça me plaise ?

Il ne tient qu’à moi de dire que oui, j’aimerais t’attacher à une carriole et faire de toi mon poney, mais je ne le fais pas. C’est ma main qui te dit ce que je veux vraiment. Je serre ton sexe et je te caresse jusqu’à ce que tu trembles. Tu baisses la tête, et quand je t’entends gémir, je sais que tu ferais tout ce que je veux… Et cela suffit à mon bonheur.

— Je veux te baiser.

Ce n’est pas la première fois que je le dis, et je doute que ce soit la dernière.

Je continue de te caresser, tu pousses tes hanches comme si tu me faisais déjà l’amour. Bientôt. Pour l’instant, je suis toujours derrière toi, ma peau contre la tienne. Mes seins sont lourds et mon ventre en feu. J’ai tellement envie de toi.

Je me glisse dans le petit espace qui te sépare du mur et j’enlace mes bras à ton cou pour grimper sur toi comme une liane autour d’un arbre. Mes jambes sont serrées autour de ta taille, ma robe drapée autour de mes hanches.

Ton sexe se niche contre le mien, presse mon clitoris. C’est délicieux mais pas suffisant. Je te veux en moi.

— Baise-moi.

Tu es plus que ravi d’obtempérer.

Tu gardes une main contre le mur, mais tu passes l’autre sous mes fesses. Je soulève à peine mes hanches et tu entres en moi, profondément, tu me remplis. Et tu commences à bouger en moi, sans hâte. Et peu à peu nos corps entrelacés s’agitent, de plus en plus vite, de plus en plus fort, si fort que les harnais et les brides cliquettent comme secoués par un ouragan. Le mur tremble. La terre tremble.

Tu fermes les yeux, tu les rouvres, comme toujours quand tu es sur le point de finir. Je jouis avec toi. Fort. J’ai l’impression d’exploser en mille morceaux, et je me cramponne à toi, t’embrasse à pleine bouche. Tes lèvres sont douces contre les miennes, je te respire.

J’avale ton cri.

Tu donnes encore un coup de reins. Ton corps tremble, je tremble avec toi. Tes râles s’emmêlent aux miens, insensés, impudiques, ils couvrent le bruit du tracteur au loin, et le doux gazouillement des oiseaux dans leurs nids.

***

Lorsque la porte de l’ascenseur s’ouvrit au quatrième étage, il fut la première chose qu’elle vit : Lane. Elle cligna les yeux. Non, elle ne rêvait pas. Il portait bien un T-shirt noir qui ceignait son torse d’athlète et un jean absolument diabolique qui serait tombé bas sur ses hanches s’il n’avait pas eu la bonne — ou mauvaise ? — idée d’ajouter une ceinture avec une grosse boucle étincelante qui le retenait à sa taille. Elle ne manqua pas non plus de remarquer les bottes faites pour supporter les travaux les plus rudes, usées certes, mais parfaitement cirées.

— Salut, cow-boy, lança Debbie en le détaillant de la tête aux pieds avec des yeux gourmands.

Eve regretta un instant de ne pas avoir son culot, mais se ravisa dès qu’elle entendit la suite : Debbie avait la finesse d’un taureau devant une nappe rouge.

— Jolie ceinture.

Lane porta le bout des doigts au bord d’un chapeau imaginaire et leur décocha un sourire à danger une douzaine de saintes.

— Merci, m’dame. Je te vois plus tard, Eve ?

Elle hocha la tête sans oser affronter ses yeux directement et le regarda s’éloigner entre les box avant de disparaître à l’angle du couloir.

— Oh ! je pourrais le monter à cru, lui, murmura Debbie, toujours à ses côtés.

— Je te crois sur parole, répondit Eve tout en pensant : « Tu ne saurais même pas le tenir par la bride. »

— Pas toi ? Tu ne trouves pas qu’il est, genre, l’homme le plus sexy du monde, continua Debbie en la suivant jusqu’à son box. Oh ! mais quelles fesses… Un chef-d’œuvre ! Quand je serai grande, je veux être le jean de Lane DeMarco. Sans parler des bottes. Tu les a vues, ses bottes ?

Oui, elle les avait vues, évidemment qu’elle les avait vues. Comme tout le reste. Il ne manquait à Lane qu’un chapeau en cuir racorni pour incarner à la perfection le cow-boy de ses rêves, mais personne, même pas lui, ne pouvait prendre le risque d’enfreindre à ce point le code vestimentaire du bureau. En outre, s’il se trouvait devant l’ascenseur, c’était pour qu’elle le voie dès son arrivée, elle en était convaincue. Le regard qu’il lui avait lancé lui semblait une preuve plus que suffisante.

Une preuve, et un défi. Mais qu’est‑ce que c’était son billet de la veille, sinon un défi ?

Elle s’installa à son poste et commença à pianoter machinalement sur son clavier, mais c’était à peine si elle se rendait compte de ce qu’elle faisait.

— Ah, je n’avais pas mesuré jusqu’à ce matin la chance qu’on avait de travailler dans une boîte qui permet les tenues décontractées, continua Debbie en s’éventant de la main. Sacré Lane ! Tu crois qu’il l’a fait exprès ?

Oui.

— Qu’il a fait quoi ? demanda-t‑elle cependant d’un air indifférent.

— Il était en cow-boy, Eve ! En cow-boy !

— Debbie, tu sais que tu cries, là ? Cow-boy, oui, j’ai vu. Et alors ?

— Je ne comprends pas comment tu peux rester de marbre alors qu’on a un dieu qui se balade dans les couloirs, s’exclama Debbie, qui décidément n’avait rien compris à la situation. Un dieu du sexe.

Il était plus que ça, pensa Eve, beaucoup plus, mais une fille superficielle et évaporée comme Debbie ne pouvait pas s’en apercevoir.

— Tu as vu l’heure, ma belle ? Et si on bossait ?

— T’as raison, j’y retourne. Quelle barbe ! Il ne me reste plus qu’à attendre que mon ordinateur plante.

Une fois seule, Eve tenta de se concentrer, mais elle dut s’y reprendre à trois reprises pour taper correctement son mot de passe. Elle ne comprenait rien à ce qu’elle lisait, donnait de mauvaises réponses aux questions les plus simples. Bref, elle faisait du mauvais boulot car une pensée l’obsédait.

Comment avait‑elle pu mettre aussi longtemps à s’en rendre compte ? Lane lui avait apporté un café parce qu’il savait qu’elle en voulait un. Il lui avait demandé si elle avait regardé la soirée « spécial monstres » à la télé. Il s’était présenté au bureau habillé en cow-boy.

Le tout pour une seule et même raison.

Lane DeMarco était Dis_moi.

Pendant tout ce temps, il lui avait tendu des perches plus ou moins subtiles pour qu’elle comprenne, et elle avait choisi, plus au moins consciemment, de les ignorer. Mais, apparemment, il avait décidé qu’il était temps qu’elle accepte qu’ils se connaissaient.

Des larmes, d’angoisse ou de chagrin, elle n’aurait pas su dire, embuaient son regard et l’empêchaient de lire. Lane était son amant virtuel. Comment avait‑elle pu être aveugle à ce point ? Et depuis combien de temps savait‑il qu’elle était Eris ?

— Tu peux bouger ?

Le murmure empressé de Lane la prit par surprise. Sans attendre qu’elle s’exécute, il repoussa gentiment son siège et se mit à taper à toute vitesse sur son ordinateur.

— Qu’est‑ce que tu fais ? demanda-t‑elle tout bas, mais sans dissimuler son agacement. Sors d’ici.

— Il y a un contrôle, dit‑il. Les clients se plaignent trop souvent de la lenteur et du manque de qualité du service, et les disques durs vont être passés au peigne fin. Les employés qui auront consulté internet à des fins personnelles vont recevoir un avertissement, voire se faire licencier.

— Ils peuvent vraiment faire ça ? s’alarma-t‑elle.

— Tu as lu les mémos envoyés pour le DRH, non ?

— Oui, mais…

Il continuait à frapper les touches à une vitesse vertigineuse. Les fichiers défilaient sur l’écran, il sélectionnait, effaçait, recommençait, bref, il se montrait, comme toujours, d’une efficacité redoutable.

— Je n’ai pas besoin de te demander comment tu sais que j’ai souvent surfé sur internet cette semaine. Ou si ?

Il hocha la tête.

— C’est comme ça que tu as su que c’était moi dès le départ, n’est‑ce pas ? Depuis le jour où tu m’as apporté le Moccha Mint.

Il acquiesça.

Elle l’examina de la tête aux pieds, en prenant son temps, mais s’il se sentit gêné par son regard insistant, il ne le montra pas. Finalement, elle le dévisagea. C’était le même Lane qu’elle connaissait depuis deux ans, le type au sourire ravageur, sauf qu’à présent il était aussi quelque chose de plus.

Et ce n’était pas ce qu’elle voulait.

— Merci beaucoup, dit‑elle d’un air détaché en reprenant sa place devant le moniteur. Il vaudrait mieux que je me remette au travail.

Elle le sentit hésiter sur le seuil du box, mais il ne dit rien et lorsqu’elle le chercha du regard, il était déjà parti.

***

Rien, il ne restait plus rien. Ni les textes qu’elle avait passé tant d’heures à rédiger, ni les commentaires, ni les compliments. Elle avait tout effacé en quelques clics, même son compte de messagerie instantanée. Eris Apparent n’était plus.

Elle avait appelé le bureau trois jours plus tôt pour se faire porter pâle, même si elle n’avait rien. Ou si. Elle n’osait pas affronter Lane. Elle était incapable de lui donner ce qu’il voulait.

— Tu m’as trahie, marmonna-t‑elle à l’intention de son ordinateur en cherchant en vain à alléger son cafard avec une pointe d’humour. Alors que tu étais censé être mon meilleur ami. Maintenant, il va falloir que tu m’aides à trouver un nouveau job. C’est la moindre des choses, non ?

Car la seule chose positive qu’elle trouvait à tirer de cette affaire, c’était qu’elle avait enfin décidé de quitter Digiquest. Elle avait déjà envoyé deux candidatures pour des postes plus intéressants et mieux payés. Après deux ans à faire un travail qui ne lui correspondait pas tellement, il était temps d’aller de l’avant.

La sonnette retentit. Sans doute la pizza qu’elle avait commandée. Elle se dirigea vers la porte sans beaucoup d’enthousiasme. Le livreur beau gosse qui se révèle être un amant formidable était un cliché qui ne l’avait jamais fait fantasmer.

— Je peux entrer ?

C’était Lane, et il se tenait sur le seuil, plus tentant et délicieux qu’aucune pizza ne pourrait jamais l’être.

— Non.

— Eve. S’il te plaît.

S’il avait essayé de lui conter fleurette ou de la charmer, elle l’aurait envoyé sur les roses sans le moindre état d’âme, mais sa voix calme et grave la désarma complètement. Sans rien dire, elle se mit de côté pour lui permettre d’entrer. Au milieu de son petit salon, il semblait encore plus grand. Il la regarda, les mains enfoncées dans les poches de son vieux jean. Celui qu’elle préférait. Enfer et condemnation !

— Tu n’es pas venue travailler.

— J’ai pris quelques jours de congé, dit‑elle sans lui proposer de s’asseoir.

— A cause de moi ?

Elle aurait voulu lui rire au nez et le traiter de prétentieux, mais…

— Oui, à cause de toi, dit‑elle avec un soupir.

— Et tu as supprimé ton blog, aussi.

— Tu aurais dû me dire que c’était toi ! s’exclama-t‑elle de but en blanc.

Il recula d’un pas.

— M’aurais-tu répondu si je te l’avais dit ?

— Non !

Il sourit. Oh ! le salaud, qu’il était beau !

— C’était bien ce que je pensais, dit‑il. Mais j’étais convaincu que tu allais t’en rendre compte très vite.

— Mais je m’en suis rendu compte, murmura-t‑elle. Sauf que je ne voulais pas le croire.

— Pourquoi ? lança-t‑il, curieux.

Le temps d’un instant, elle imagina les mots écrits sur un écran. C’était tellement mieux, avec la voix. Sa voix à lui.

— Parce que… ce blog… c’était une façon d’être quelqu’un d’autre. Et j’avais vraiment besoin d’être quelqu’un d’autre, Lane.

— J’aime bien comment tu es, Eve.

Elle ricana, incrédule.

— C’est Eris que tu aimais bien.

— Et toi, tu aimais Dis_moi.

— Ce n’était pas réel ! s’emporta-t‑elle. Rien de tout ça n’était réel !

— Et ça, c’est réel ? demanda-t‑il en se penchant pour l’embrasser.

Elle oublia toute velléité de résistance et s’abandonna dans ses bras. Leurs langues s’enlacèrent. Il avait exactement le goût qu’elle avait imaginé, mais ses baisers étaient encore plus ensorcelants que dans ses fantasmes.

— Ça ne marchera pas, prévint‑elle d’une voix rauque sans pour autant s’écarter de lui.

— Ça va marcher, assura-t‑il en commençant à déboutonner son chemisier. Je te le promets.

Elle frémit au contact de sa peau nue contre la sienne.

— Et comment tu vas faire pour que ça marche ? dit‑elle avec un fil de voix.

— C’est facile, murmura-t‑il avec son sourire renversant. Dis-moi ce que tu veux.

Elle oublia de respirer en l’entendant prononcer cette phrase, sa phrase, à voix haute. Il attendait sa réponse, mais les mots, comme toujours en sa présence, refusaient de venir. Elle le sentit soudain démuni et fragile, mais aussi plein d’espoir. Tout comme elle. Elle ne pouvait pas rater ce coche. C’était le moment ou jamais de devenir la femme qu’elle rêvait d’être.

— Voilà ce que je veux, dit‑elle en le conduisant vers sa chambre.

Elle allait enfin réaliser tous ses fantasmes : la vraie vie les attendait.

Table of Contents

- Couverture
- Page de Copyright
- Chapitre 1
- Chapitre 2
- Chapitre 3
- Chapitre 4