Épisode 5
Author: Anne Robillard
Date: 2013-11-12T05:00:00+00:00
Keywords: Jeunesse 13+; Québécois; YA; ident; JeanneP
Description: California et Distant Star sont sur le point de terminer leur premier album et de partir en tournée, mais des ennuis personnels pourraient bien retarder leurs plans… Jesse Ridge s’installe dans la maison que lui a léguée Simon Maccrie, même en sachant que ce dernier continuera de le harceler sous sa forme éthérée. Il est loin de s’imaginer que ce sera le moindre de ses problèmes ! Beaucoup d’action en perspective pour les rockeuses de Tex-son ! Elles pourront enfin montrer de quoi elles sont capables… Dans le manoir qu’il a tant aimé, le fantôme de Keith Roe devient de plus en plus puissant. I
Publisher: Wellan

Les cordes de cristal, épisodes 1 à 5 (série en cours de création)

Saga des Chevaliers d’Émeraude, tomes 1 à 12 (série complétée)

Saga des Héritiers d’Enkidiev (série en cours de création) suite des Chevaliers d’Émeraude

Tome 1 – Renaissance

Tome 2 – Nouveau monde

Tome 3 – Les dieux ailés

Tome 4 – Le sanctuaire

Tome 5 – Abussos

Tome 6 – Nemeroff

Tome 7 – Le conquérant

Tome 8 – An-Anshar

Tome 9 – Mirages (à paraître en 2014)

Qui est Terra Wilder  ? et Capitaine Wilder

Série culte A.N.G.E., tomes 1 à 10 (série complétée)

Les ailes d’Alexanne (série en cours de création)

Tome 1 – 4h44

Tome 2 – Mikal

Tome 3 – Le faucheur

Tome 4 – Sara-Anne

Tome 5 – Spirales (à paraître en 2014)

Livres compagnons

Enkidiev, un monde à découvrir

Les fêtes de Parandar

Privilège de roi

A.N.G.E. – Personnel autorisé seulement

Bandes dessinées des Chevaliers d’Émeraude

Les enfants magiques

L’épreuve du magicien

L’imposteur

Le garçon-foudre

La première invasion (à paraître en 2014)

Bandes dessinées A.N.G.E.

Genesis (à paraître en 2014)

Robillard, Anne

Les cordes de cristal, Épisode 5

ISBN 978-2-923925-61-5 (v. 5)

© 2013 Wellan Inc. Tous droits réservés

Kennenika, dans les années 1980

Dès qu’Arial eut terminé sa tournée nord-américaine, Hayden Roe communiqua l’horaire de la tournée européenne à leur directeur, Eddy Thompson. Celui-ci conduirait les musiciens à Los Angeles, où ils prendraient l’avion. Puisque le promoteur outre-Atlantique avait exigé que les dieux du métal n’invitent que des groupes locaux à réchauffer la foule, Tex-son dut ramener le groupe Ridge à la maison.

La séparation entre les musiciens d’Arial et ceux de Ridge se fit plus facilement qu’Eddy ne l’avait anticipé : les musiciens s’étreignirent sans verser de larmes et en s’encourageant mutuellement. Le dernier que Jesse Ridge serra dans ses bras fut Kevin Roe.

— Nous allons obliger Simon à se balader de chaque côté de l’océan, plaisanta le chanteur d’Arial.

— J’ai bien peur qu’il ne nous ait montré qu’une fraction de ce qu’il sait faire, lors de ses funérailles. Cela ne sera sans doute pas un problème pour lui, rétorqua Jesse.

— Cesse d’avoir peur de lui. Peu d’hommes en ce monde peuvent se vanter d’avoir un véritable guide spirituel.

— C’est sans doute le rôle qu’il remplit auprès de toi, mais dans mon cas, il m’adresse un peu trop souvent des reproches.

— Lorsque tu seras habitué à son style inhabituel d’intervention, tu finiras par te rendre compte que ce sont surtout des conseils et, tout comme moi, tu les apprécieras.

— Si tu le dis.

— Tex-son t’a-t-il fait part de ses plans pour Ridge ?

— Pas encore, mais je pense que nous devrions concentrer nos efforts sur la composition de nouvelles chansons.

— J’allais justement te le suggérer. Vous avez l’étoffe de têtes d’affiche. Avec un peu plus de matériel, vous pourriez propulser votre carrière.

— Merci, Kev. C’est un compliment qui m’encourage. Faites bien attention à vous en Europe.

— Ne t’inquiète pas. Ce n’est pas la première fois que nous chantons là-bas.

Une fois les valises sorties des soutes de l’autobus, les membres d’Arial se dirigèrent vers l’hôtel situé non loin de l’aéroport afin de profiter d’une bonne nuit de sommeil avant leur départ, tandis qu’Eddy faisait nettoyer tous leurs vêtements. Les musiciens de Ridge, pour leur part, remontèrent dans le véhicule, qui se mit en route pour Kennenika.

Afin de passer le plus de temps possible avec Kevin, Faye Edwards avait démissionné de son poste au magazine pour lequel elle travaillait en Floride. Elle avait commencé à rédiger la biographie officielle du célèbre groupe de métal, de plus en plus fascinée par tout ce qu’elle découvrait sur son passé. Dans chaque ville où Arial s’était arrêté, la journaliste avait filé à la bibliothèque municipale pour effectuer des recherches dans les microfiches. N’ayant pas le temps de tout lire sur place, elle faisait imprimer les articles les plus intéressants. Son système de classement impressionnait beaucoup Kevin. Ce matin-là, couché de côté sur le lit, la joue appuyée sur sa paume, il ne se lassait pas de l’observer pendant qu’elle mettait de l’ordre dans ses papiers, dans la chambre d’hôtel qu’ils partageaient.

— Savais-tu que Simon avait fondé un autre groupe avant Arial ? demanda soudain Faye en se tournant vers lui.

— Non… mais tes lèvres sont exquises…

— Ça ne t’intéresse pas d’en savoir plus ?

— Si tu me dis maintenant ce que tu as l’intention de révéler dans ton livre, quel plaisir aurai-je à le lire ?

— Tu as toujours réponse à tout.

— Non, pas toujours. Parle-moi quand même de cet autre groupe dont j’ignorais l’existence.

— Il ne jouait pas de métal, apparemment, mais une autre forme de rock progressif. Je n’arrive cependant pas à savoir où je pourrais me procurer cet album ni dans quelle langue Simon chantait.

— En japonais.

Faye et Kevin se retournèrent vivement vers le fond de la chambre. Simon était assis dans le fauteuil près de la fenêtre.

— Bon matin, mademoiselle Edwards, la salua-t-il.

La journaliste écarquilla les yeux. Kevin lui avait parlé des apparitions de Simon, mais c’était la première fois qu’il se manifestait devant ses propres yeux.

— Heureux de te revoir, jeune panthère. Je suis désolé de vous interrompre, mais la question était trop intéressante.

— Tu chantais en japonais ? répéta Kevin, incrédule.

— Et j’écrivais aussi l’entièreté des compositions.

— Subsiste-t-il des enregistrements de cette époque ?

— Sans doute dans mon coffre de souvenirs au Japon, mais qui sait ce qu’en fera le nouvel acquéreur de ma propriété de Kyoto ?

Faye dirigea un regard suppliant vers son amant.

— Je verrai à les récupérer avant la vente, la rassura-t-il.

— Je suis soulagé qu’une biographie officielle d’Arial soit enfin rédigée, leur fit savoir Simon. Les journalistes ont écrit n’importe quoi à son sujet au fil des ans.

— Ils ne se sont sans doute pas donné la peine de faire des recherches approfondies, supposa Faye.

— Votre professionnalisme est rafraîchissant, mademoiselle Edwards. Avez-vous d’autres questions tandis que je suis ici ?

Faye voulut apprendre comment il était passé d’une vie de contemplation à la formation d’un groupe rock japonais. Avec un sourire amusé, Simon lui raconta que sa première intention, en allant s’établir au Japon, avait été de composer de la musique favorisant la méditation. Il avait d’ailleurs enregistré une démo chez des amis et l’avait présentée à une maison de disques japonaise. Le propriétaire de la boîte avait été si épaté par la voix hypnotique de l’Écossais qu’il lui avait proposé de faire un essai pour un groupe rock qui venait de perdre tragiquement son chanteur. Étonné par cette offre, Simon avait tout de même accepté de rencontrer les musiciens. Il avait immédiatement fait sensation auprès de ces jeunes Asiatiques et avait enregistré un album avec eux. Les concerts dans les clubs et autres endroits avaient rapidement succédé à sa sortie. Lorsqu’il avait quitté le Japon pour aller vivre aux États-Unis, tous ses musiciens l’avaient suivi, sauf son batteur. C’était pour cette raison qu’il avait recruté Marion en Californie.

— J’ai toujours été conscient de l’influence de mon image et de ma voix sur les gens et je dois avouer que j’en ai profité pour me tailler une place au soleil.

— Comment avez-vous été initié au Nouvel Âge ? s’enquit Faye.

— J’ignorais tout de ce mouvement révolutionnaire quand j’ai commencé à développer les pouvoirs de mon cerveau.

— Auprès d’un gourou ?

— On pourrait dire ça, oui. Mais il ne s’agissait pas d’une personne dans le sens où on l’entend généralement.

— Pardon ? fît la jeune femme, décontenancée.

— Les humains coexistent depuis toujours avec des entités invisibles. Ceux que vous appelez démons ne sont souvent que des créatures déracinées de leur monde.

— Vous avez étudié l’occulte auprès d’un démon ?

— Qui s’est avéré un précieux guide, en fait.

— Quel était son nom ?

— Arial.

Quelques coups frappés à la porte déconcentrèrent les jeunes gens.

— Kev, nous partons pour l’aéroport dans quelques minutes ! lança Eddy.

— Nous sommes prêts, répondit le chanteur.

Lorsqu’il se retourna vers le fauteuil, Simon avait disparu. Faye restait immobile comme une statue, la plume à la main.

— Est-ce que ça va ? s’inquiéta Kevin.

— Je préférerais que les démons n’existent pas…

— Ne t’en fais pas, il n’y en aura pas dans notre vie. Je te le jure.

Ils rangèrent leurs affaires et quittèrent la chambre avec leurs valises. Les autres membres d’Arial les attendaient sur le trottoir, devant l’hôtel. Il ne manquait plus que Mick Atkinson, leur batteur. Quant à l’équipe technique, elle avait quitté Los Angeles durant la nuit dans un avion-cargo avec tout le matériel du groupe.

— Des milliers de personnes prennent l’avion tous les jours, Rudy, disait Dave, d’un ton rassurant.

— Ça ne rend pas l’avion plus sécuritaire, protesta le bassiste.

— Il y a plus d’accidents de voiture que d’écrasements d’avion, renchérit Rik Stanza.

— Que se passe-t-il ? demanda Kevin en déposant ses valises.

— Il ne veut pas nous accompagner à l’aéroport, soupira Dave.

— Je veux vivre vieux ! s’exclama Rudy.

— Tu crains que l’avion t’empêche de vieillir ? le taquina Eddy en se joignant aux musiciens.

— Rudy, écoute-moi, exigea Kevin avec un air sérieux. Moi aussi j’éprouve de l’angoisse quand je dois traverser l’océan. J’utilise alors la méditation pour me calmer.

— Je ne suis pas un adepte de ces trucs-là, déplora le bassiste, vert de peur.

— Tout le monde peut méditer, à condition d’y mettre un peu de bonne volonté.

— Je connais aussi une autre façon de tromper la peur ! lança Mick en sortant de l’hôtel. Ne vous en faites pas, les gars, je m’occupe de lui.

Au lieu de se réjouir de son intervention, les musiciens contemplèrent le batteur avec stupéfaction.

— Quoi ? se hérissa Mick.

— Est-ce que tu t’en vas à des funérailles ? articula finalement Dave.

Le batteur portait un bel habit entièrement noir.

— J’ai seulement décidé de faire honneur à mon sang.

— Le sang, ce n’est pas rouge ? s’étonna Rik avec une innocence désarmante.

— Je faisais référence à mon héritage paternel. Mick Atkinson père est un espion.

— Si tu veux bien monter dans la limousine, maintenant, Mick Bond, s’impatienta Eddy, j’ai autre chose à faire aujourd’hui.

Pour créer un effet d’entraînement, Kevin s’engouffra le premier dans le long véhicule, tirant Faye à sa suite. Mick saisit Rudy par le bras et le poussa derrière eux. Le pauvre homme haleta comme une locomotive pendant tout le trajet. Faisant la sourde oreille à ses lamentations, le batteur l’emmena à l’un des bars de l’aéroport.

— Tu sais bien que je ne bois pas, protesta Rudy.

— Aujourd’hui, si.

Mick le fit asseoir sur un tabouret.

— L’alcool pourrait avoir des effets très néfastes sur moi.

— Ils ne dureront que quelques heures, tout au plus.

Mick commanda les consommations sans remarquer que le barman l’examinait de la tête aux pieds en se demandant s’il était un espion ou un gangster. Habituellement, les agents secrets ne portaient pas les cheveux longs jusqu’au milieu du dos…

Rudy fit la grimace après la première gorgée de scotch.

— C’est infect !

— Mais tu vas tout de même en boire plusieurs verres.

— As-tu perdu la raison ?

— On ne peut pas faire cette tournée en Europe sans toi, mon vieux, alors continue de boire.

Lorsque le batteur sentit que le musicien récalcitrant commençait à se détendre, il le conduisit au salon privé où l’attendait le reste du groupe. Le large sourire sur le visage de Rudy les rassura tous. Enfin, tous sauf Kevin. Un agent de bord vint les chercher quelques minutes plus tard afin de les conduire à leur jet privé. Mick aida le bassiste à marcher, puis à grimper dans l’appareil. Il l’attacha dans son fauteuil, mais n’eut pas à le surveiller très longtemps, car Rudy s’endormit tout de suite après le décollage.

— Maintenant que ce problème est réglé, dis-nous la vraie raison pour laquelle tu as décidé de t’habiller comme un croque-mort, exigea Eddy en se tournant vers Mick.

— C’est uniquement pour détourner l’attention de la police secrète des pays étrangers où nous jouerons.

— Arrête de dire des sottises, pour une fois, se fâcha Kevin.

— Malheureusement, c’est la vérité. Même si mon père ne m’a pas élevé, je me sens obligé de le protéger contre ses ennemis.

Kevin plaça ses écouteurs sur ses oreilles pour ne pas entendre le reste de son histoire et glissa ses doigts entre ceux de Faye. Le contact de son énergie familière le rassurait. Eddy avertit Mick :

— Peu importe ce qu’il a pu faire pour s’attirer les foudres des autres nations, essaie de ne pas te mettre les pieds dans les plats. Et, surtout, ne mets pas la vie de qui que ce soit en danger durant la tournée. Est-ce bien compris ?

— Oui, chef, mais ce n’est qu’une simple mesure de précaution, je le jure.

— Moi, je trouve que le noir lui va très bien, déclara Rik.

— Pour autant que ça se limite à ses vêtements, cela ne me pose aucun problème, trancha Eddy. Allez, reposez-vous pendant que vous le pouvez. Vous jouez à Londres demain soir.

— Bien compris, répondit Dave pour tous les autres.

Le guitariste abaissa son siège vers l’arrière et ferma les yeux, même s’il se doutait que les incessants bavardages de ses camarades l’empêcheraient de dormir.

Heureux comme un poisson dans l’eau, Joey Sarzo enregistrait ses compositions à un rythme d’enfer à Tex-son. Il lui arrivait parfois de croiser les musiciens de Distant Star lorsqu’il allait chercher une boisson froide dans le studio E, mais il ne leur parlait jamais, parce qu’il ne savait pas quoi leur dire. Par contre, sa timidité fut rapidement interprétée comme étant du snobisme par John Specogna, le chanteur de Distant Star.

Les deux autres membres de California étaient heureusement beaucoup plus sociables que Joey. Jeff parlait à tout le monde et il parvenait toujours à se faire aimer partout où il passait. Il s’était facilement lié d’amitié avec Do Specogna, avec qui il partageait un culte inconditionnel pour les Beatles. Quant à lui, Marion Stone s’employait à maintenir la fragile harmonie entre California et Distant Star, qui travaillaient en même temps à Tex-son. Malgré tous les efforts de Marion pour rapprocher les jeunes chanteurs des deux formations, Joey se concentrait uniquement sur son but : partir en tournée pour s’affranchir de sa famille. Quand il n’était pas en train de composer de nouvelles pièces, le jeune guitariste s’enfermait dans sa bulle et rêvait du jour où il serait enfin libre.

Joey désirait posséder sa propre maison, dont il transformerait la moitié en un gigantesque studio insonorisé. Toutes ses guitares seraient accrochées à un mur et il aurait à sa disposition le meilleur équipement sur le marché. Toutefois, il ne construirait pas sa demeure au milieu du désert comme l’avait fait Jippy Wade, mais plutôt sur le bord de l’océan. La nuit, il s’endormirait avec le bruit des vagues mourant au pied de son balcon.

— La Terre appelle Joey.

Le guitariste sursauta et leva les yeux sur la baie vitrée derrière laquelle se tenait son frère Jeff, l’index appuyé sur le bouton des haut-parleurs.

— Au cas où ça t’intéresserait de le savoir, Winfried est parti depuis dix minutes, Marion est rentré chez lui et je m’en vais chez Ashley. Essaie d’aller au moins dormir à la maison.

— Très drôle, maugréa Joey.

Il attendit que son frère ait refermé la porte, puis répéta plusieurs fois le solo de la chanson qu’il avait l’intention de peaufiner le lendemain. Il débrancha ensuite sa guitare et sortit de son studio en même temps que John Specogna émergeait du sien. Leurs regards se rencontrèrent, mais encore une fois, Joey baissa la tête et fonça vers la réception.

— Eh ! Je n’ai pas la lèpre ! hurla John, irrité.

Joey poussa la porte vitrée et quitta l’immeuble.

— Espèce d’insupportable fils de riche !

— Qu’est-ce que tu as à crier comme ça ? s’étonna Do qui le suivait de quelques secondes.

— Ce n’est pas parce qu’il est le fils de Jippy Wade, qu’il conduit une Jaguar, qu’il a le meilleur studio de la boîte et le meilleur ingénieur du son de Californie qu’il a le droit de me traiter comme de la merde !

— John, au lieu de regarder ce qu’il a, vois plutôt ce que toi tu possèdes. Tu as le meilleur père du monde. Il y a plus d’argent dans ton compte de banque que dans le mien et Peter est un technicien du tonnerre. Tu n’as rien à envier à Joey Sarzo.

— Il me regarde comme si j’étais un vulgaire sac à poubelles !

Do fit de gros efforts pour dissimuler son amusement, car John était vraiment drôle lorsqu’il s’énervait.

— Il n’est même pas capable de me dire bonjour !

— Joey ne parle à personne. C’est bien connu. Qu’attends-tu pour faire les premiers pas ?

— Pourquoi est-ce que ce serait moi ?

— C’est toi qui insistes pour qu’il te parle.

— Ce n’est pas ce que j’ai dit !

Voyant qu’il n’aurait pas le dernier mot, Do entraîna son bouillant petit frère vers la sortie. Au même moment, Joey roulait en direction de la maison familiale. Il s’engagea dans l’entrée et remarqua immédiatement la Mercedes argentée garée derrière la Jeep de son père. Sans doute appartenait-elle à Nico. Le jeune homme arrêta sa Jaguar à l’ombre de l’abri suspendu attenant au garage et entra chez lui. Il marchait vers la cuisine lorsqu’il entendit des voix dans le salon. Il y mit donc le nez pour voir qui était là.

— Joey, enfin ! s’exclama Jillian. Où est ton frère ?

— Chez Ashley.

En constatant que Jippy, Nico et sa mère étaient assis en compagnie de trois étrangers, le jeune musicien sentit sa gorge se serrer.

— Je vous présente Joey, mon cadet, poursuivit Jillian. Voici Sonny, le fils aîné de Jippy, sa femme Anastasia et leur fille Alexandra.

Les yeux de Joey s’arrêtèrent sur la demoiselle vêtue comme une carte de mode qui ne semblait pas plus vieille que lui. Elle ressemblait à Katia avec ses cheveux blonds très clairs et ses yeux bleus, mais ses traits étaient beaucoup plus fins. En réponse à son évidente fascination, Alexandra esquissa un sourire qui sema la panique dans l’âme du jeune homme. Il pivota sur ses talons et prit la fuite.

— Joey, reviens ici ! le rappela Jippy.

Le cœur battant la chamade, le jeune guitariste s’enferma dans son studio et s’appuya le dos contre la porte. D’un moment à l’autre, un de ses parents allait lui demander de retourner au salon pour présenter ses excuses à la famille de Sonny. « Pourquoi suis-je comme ça ? » se désola-t-il. Que ferait-il lors de sa première conférence de presse ? Comment réagirait-il devant ses fans ? « Maman a raison : je suis antisocial… »

Joey sentit bouger la porte et regretta de n’avoir pas demandé à Jippy d’y installer un verrou. Puisque la pièce était insonorisée, inutile de demander qui se trouvait à l’extérieur. Il dut donc se résoudre à ouvrir. Il aperçut alors le mignon minois d’Alexandra et faillit s’évanouir.

— Je peux entrer ?

Elle avait un accent britannique, ce qui surprit le musicien, car les enfants de Jippy avaient grandi en Californie. Incapable de prononcer un seul mot, Joey se contenta de hocher la tête. Étant donné qu’il restait planté devant elle à la regarder, Alexandra le contourna.

— Quel merveilleux petit studio, fit-elle. Papi m’a dit que tu as ton propre groupe et que tu joues de la guitare aussi bien que lui.

— Mieux que lui… précisa-t-il dans un murmure.

— Montre-moi ce que tu sais faire.

Alexandra grimpa sur un tabouret et attendit qu’il réagisse. Elle portait une blouse rose, une jupe plissée blanche et de jolies sandales. Ses cheveux fins comme de la soie descendaient juste au-dessus de ses épaules et refusaient de rester accrochés derrière ses oreilles.

Rassemblant tant bien que mal son courage, Joey choisit une guitare et prit place sur son pouf préféré. Il lui offrit alors une version acoustique de sa plus récente chanson.

Dieu du tonnerre, dieu de la force, fils aîné de Frigg et Odin

Il traverse le ciel de Midgard dans son formidable chariot volant

Grand et puissant, la foudre tombe chaque fois qu’il lance son marteau

Depuis Asgard, avec son père, il règne sur tous les mortels

Quand les éclairs brillent à l’horizon

Il affronte les géants et chasse les trolls

Son redoutable marteau revient toujours vers lui

S’arrêtant dans ses gants d’acier comme un boomerang

Il gouverne les vents et la pluie, le beau temps et les récoltes

Alors le peuple l’aime et le vénère plus que tous les dieux

Même s’il est parfois violent et colérique

Il survit dans notre calendrier au jour de Thor

Dès qu’il arrêta de jouer, Alexandra l’applaudit chaudement, le faisant rougir jusqu’aux oreilles.

— Tu es la deuxième personne seulement à l’avoir entendue, avoua-t-il.

— Ce sera un tube, c’est certain.

Jillian passa alors la tête dans le studio.

— On mange, les enfants.

Obéissante, Alexandra descendit du tabouret et la suivit. Joey déposa sa guitare et en fit autant. Il se retrouva assis d’un côté de la grande table de la salle à manger avec sa sœur et sa mère tandis que la famille de Sonny était installée de l’autre. Jippy et Nico occupaient les deux extrémités. Joey mangea en écoutant distraitement les échanges entre les adultes. De temps à autre, il jetait un œil à sa nouvelle cousine, dont les manières étaient impeccables. « Finalement, c’est une bonne chose que Jeff ne soit pas là », se dit-il. « Il aurait profité de ma timidité pour m’embarrasser. »

Après le dessert, Alexandra demanda la permission de quitter la table, afin d’aller prendre l’air. Avant que Rachel n’ait le temps d’offrir de l’accompagner, Joey avait déjà bondi à la suite de leur invitée. Il rattrapa la jeune fille au moment où elle descendait la dernière marche du perron.

— C’est dangereux de se balader seul ici quand on ne connaît pas la région, lança-t-il, inquiet.

— Il n’y a personne à des kilomètres…

— Mais il y a des serpents.

Elle étouffa un cri de terreur et pivota sur elle-même en scrutant le sol à ses pieds.

— Pas sur cette allée, mais dans les broussailles. Il ne faut pas s’y aventurer.

— Ce n’était pas mon intention.

— Il est plus prudent de marcher sur la route.

Alexandra l’y accompagna volontiers.

— Personne n’aurait cru que mon grand-père éprouverait un jour le besoin de vivre aussi loin de la civilisation, avoua-t-elle. Il habitait au centre-sud de Los Angeles, autrefois.

— C’est plus facile de se concentrer sur son travail dans le désert.

Joey ne savait plus quoi dire, alors il laissa la jeune femme alimenter la conversation.

— Ta mère nous a dit que tu es né à San Francisco.

— C’est vrai, et j’y ai même passé la plus grande partie de ma vie, précisa-t-il. Et toi ?

— Je suis née à Beverly Hills et j’ai fait mes études à Lausanne, en Suisse.

— En Suisse ? Pourquoi ta famille est-elle allée s’installer aussi loin ?

— Mes parents sont restés en Californie.

— Je ne comprends pas…

— Ils étaient trop absorbés par leur travail pour s’occuper convenablement de moi, alors ils m’ont inscrite au meilleur pensionnat pour jeunes filles qu’ils ont trouvé.

— Tu ne les as donc pas vus très souvent…

— Ils venaient me chercher tous les étés afin que nous puissions voyager ensemble.

— Moi, je n’avais jamais mis les pieds à l’extérieur de mon quartier avant de venir vivre ici.

— Et puisque papi ne fait plus de tournées depuis qu’il a construit son studio d’enregistrement, tu es coincé une fois de plus, mais loin de la civilisation. Tu dois avoir hâte de parcourir le monde.

— Il y a des pays que j’aimerais visiter, comme l’Angleterre du roi Arthur, la Norvège du dieu Thor et le Japon des samouraïs.

— Je crains que ces contrées ne se soient modernisées entretemps, le mit-elle en garde. Il te faudra creuser un peu pour retrouver des vestiges de ces époques romantiques.

Les cousins arrivèrent en vue des clôtures blanches du ranch de Derek Sands.

— Est-ce que tu retournes en Suisse à la fin de l’été ? se risqua Joey.

— J’ai terminé mes études et obtenu mon diplôme, alors je suis rentrée à Malibu pour réfléchir à mon avenir.

— Es-tu musicienne ?

— Ciel, non ! s’exclama Alexandra en riant. Je chante faux et je n’ai aucun sens du rythme.

— Alors, que comptes-tu faire ?

— La médecine est hors de question, puisque j’ai peur du sang. Le droit ne m’intéresse pas non plus, car il sert les plus forts et rarement la justice. Je ne suis pas suffisamment combative pour être journaliste et j’ai horreur du travail de bureau. J’aimerais par contre enseigner aux tout-petits afin de préparer adéquatement leur esprit aux études qu’ils devront entreprendre lorsqu’ils seront plus grands.

— Professeur ?

— Exactement, mais il faudra que je décide si ce sera en Europe, en Afrique ou ici. Je tiens à contribuer à l’avancement de la race humaine.

— C’est en Suisse que tu as acquis ton accent britannique ?

— Je crains que oui. Tous ceux qui me parlaient en anglais venaient d’Angleterre.

Le soleil avait commencé à décliner, alors Joey décida de faire demi-tour. Lorsque les deux jeunes gens furent revenus dans l’entrée de la maison, Sonny et Anastasia étaient en train de faire leurs adieux au reste de la famille Wade.

— J’espère que nous aurons l’occasion de nous revoir, chuchota Alexandra à Joey.

— Pas autant que moi.

Il rougit aussitôt. En guise de réponse, Alexandra lui offrit son plus beau sourire, puis alla saluer ses grands-parents, son oncle Nico et sa cousine Rachel. Elle monta sagement dans la Mercedes et envoya la main à Joey lorsque la voiture s’engagea sur la route.

— Elle est plutôt jolie, ta petite cousine, tu ne trouves pas ?

Joey fit volte-face. Tout le monde était rentré dans la maison sauf Nico.

— Mieux encore, vous n’avez aucun lien de sang.

— Mêle-toi de tes affaires, gronda Joey.

Pour échapper aux commentaires de son demi-frère, le jeune homme bondit vers la porte.

— C’est juste une constatation. Même un aveugle devinerait qu’elle te plaît.

Joey lui claqua la porte au nez. Il chercha sa mère dans tout le rez-de-chaussée et la trouva finalement à la cuisine, où elle rangeait les dernières assiettes. Il l’obligea à se retourner, se faufila dans ses bras et appuya sa joue contre son épaule comme lorsqu’il était petit.

— Es-tu souffrant ? s’inquiéta Jillian.

— Merci de ne pas m’avoir envoyé étudier en Suisse.

— Même si j’en avais eu les moyens, je ne l’aurais jamais fait. Je trouvais important de garder mes enfants près de moi.

Elle caressa les cheveux frisés de son fils, l’embrassa sur le front et lui recommanda de prendre sa douche avant d’aller dormir, ce qu’il fit sans protester. Cette nuit-là, couché sur son lit, il eut beaucoup de mal à trouver le sommeil, hanté par le beau visage d’Alexandra Wade.

Tout comme Joey Sarzo, John Specogna s’empressait d’enregistrer ses compositions afin de commencer sa vie d’adulte avant la fin de l’été. Il passait presque tout son temps à Kennenika, dormait avec ses musiciens dans la maison de son frère au village et travaillait toute la journée à Tex-son. Pour ne pas briser le cœur de sa mère, il s’efforçait d’aller manger chez ses parents tous les dimanches. Il en profitait aussi pour prendre un peu de soleil et se baigner dans la piscine familiale.

Les premières semaines, Allison tenait compagnie aux garçons, puis elle commença à laisser à Maria des messages indiquant qu’elle était dans l’impossibilité d’assister au repas dominical. Après trois absences, John imagina le pire.

— Je suis certain que tu t’inquiètes pour rien, le rassura Matthew.

— C’est l’été ! explosa John. Elle n’a certainement pas de devoirs à faire !

— L’amour s’appuie d’abord et avant tout sur la confiance, lui rappela Do, allongé sur une chaise de jardin.

— Tu ne trouves pas ça curieux qu’elle ne donne aucune raison à maman ?

— Non. C’est notre mère, pas la sienne.

— Tu sais ce qu’on dit : loin des yeux, loin du cœur.

— Arrête donc de tout dramatiser.

— Do a raison, renchérit Matthew. Il ne te sert à rien d’imaginer des choses qui ne sont peut-être même pas arrivées. Au lieu de te morfondre, pourquoi n’appelles-tu pas tout simplement Allison pour en avoir le cœur net ?

— Ouais, c’est une excellente idée.

John se précipita dans la maison et traversa la cuisine en laissant des traces de pieds mouillés sur les carreaux.

— Combien de fois t’ai-je demandé de t’essuyer avant de rentrer ? lui reprocha Maria.

Il fit claquer la porte de sa chambre et s’empara du téléphone. Après avoir composé le numéro de sa copine, il laissa sonner pendant de longues secondes avant que quelqu’un se décide enfin à répondre.

— Résidence Page.

— J’aimerais parler à Allison, je vous prie.

— Mademoiselle Page n’est pas à la maison. Puis-je lui faire un message ?

— C’est John Specogna. Est-elle en route pour chez moi ?

— Non, monsieur. Elle avait un important rendez-vous à l’université.

— Un dimanche ?

— C’est tout ce que je sais, monsieur.

— Pourriez-vous lui demander de me rappeler dès qu’elle sera de retour ? C’est urgent.

— Bien sûr, monsieur.

Lorsque John revint dans la cour, il était de très mauvaise humeur.

— Doit-on conclure que ses excuses ne t’ont pas plu ? s’informa Do.

— Je ne lui ai pas parlé. Apparemment, elle avait une rencontre à l’université… un dimanche !

— Elle a peut-être besoin de s’informer avant de s’inscrire, avança Matthew.

John plongea dans la piscine pour refroidir sa colère. En sortant la tête de l’eau, il rencontra les yeux noirs de son frère, assis sur le bord du bassin.

— Préférerais-tu rentrer à Kennenika tout de suite ? demanda Do.

— Il fait bien trop chaud dans ta maison durant la journée.

— Nous pourrions nous rafraîchir dans la rivière.

— Pas maintenant que je sais que les serpents peuvent nager ! Et puis, maman serait très fâchée si nous partions avant le repas.

— Si je comprends bien, tu as deux cordons ombilicaux : un qui te relie à maman et l’autre à Allison.

Piqué au vif, John arrosa copieusement son frère, mais son geste enfantin ne fit qu’amuser Do. Lejeune chanteur passa le reste de la journée à bouder sur sa chaise longue, puis mangea en écoutant Ennio et son frère discuter de politique internationale. Après avoir serré leurs parents dans leurs bras, les frères Specogna quittèrent la maison et montèrent dans leurs voitures respectives.

— On se revoit à Kennenika ? s’enquit Do.

— Oui, mais plus tard. Matthew et moi allons faire un petit tour au bord de l’océan avant de nous mettre en route.

— Tâchez d’éviter les situations dangereuses.

— Ne t’en fais pas : une fois suffit.

— Et j’espère que tu auras retrouvé ton sourire en rentrant.

— Tu ne le verras pas, puisqu’il fera noir.

Do grimpa dans sa voiture en riant et quitta Pasadena le premier.

— Ta mère m’a dit tout à l’heure que c’est la fête de Do la semaine prochaine, fit Matthew en s’adossant dans son siège.

— C’est exactement pour cette raison que nous allons à Santa Monica, lui révéla John.

Il se dirigea vers la côte et tourna sur le boulevard qui longeait les magnifiques plages de la Californie du Sud.

— Que vas-tu lui offrir ?

— Il nous casse les pieds depuis des semaines avec ce foutu chapeau flamenco qu’il a vu à la télévision.

— C’est une bonne idée, mais nous sommes dimanche ! Où vas-tu en trouver un ?

— Chez un marchand ambulant qui installe sa petite roulotte sur ce boulevard jusque vers vingt-deux heures.

Au bout de quelques minutes, John aperçut finalement celui qu’il cherchait. Il était en train de refermer les panneaux de son commerce roulant sans se presser.

— Nous arrivons juste à temps, on dirait, fit remarquer Matthew.

John immobilisa l’Oldsmobile derrière la roulotte et finit par persuader le marchand de fouiller dans son inventaire, à la recherche du chapeau qu’il convoitait. Il utilisa Matthew comme mannequin pour trouver la bonne taille, car il avait à peu près la même grosseur de tête que son frère, puis, satisfait, il paya l’homme en argent comptant.

— Maintenant, il ne reste qu’à trouver une carte de souhaits, dit le bassiste.

— Ce sera moins difficile. Il y en a au magasin de Leon.

— Que dirais-tu d’une glace avant de rentrer à Kennenika ?

— Tu lis dans mes pensées, se réjouit John.

Les garçons se rendirent à leur bar laitier préféré sur le bord de l’océan et commandèrent des sundaes. Pour ne pas salir la voiture, ils les mangèrent à leur table de pique-nique habituelle. Il faisait trop noir pour voir la mer, mais ils pouvaient entendre le fracas des vagues qui se jetaient sur la plage.

— Je savais que je vous trouverais ici ! s’exclama une voix féminine.

Le visage de John s’illumina. Il abandonna sa glace sur la table et étreignit Allison comme s’il ne l’avait pas vue depuis dix ans.

— Je pensais que tu m’avais oublié… gémit-il à son oreille.

— Tu es impossible à oublier, voyons !

— Ça fait des semaines que tu m’évites.

— Mais pas du tout. J’ai fait le tour des universités qui m’ont acceptée afin de choisir celle qui a le plus à m’offrir. Et comme je ne me contente pas de ce que je lis dans leurs brochures, je prends aussi rendez-vous avec les recteurs pour qu’ils répondent directement à mes questions.

— Les dimanches ?

— Quand c’est nécessaire. Ce sont des personnes très occupées.

Allison fronça alors les sourcils.

— Où croyais-tu que j’allais ?

— Il craignait que tu sois tombée amoureuse d’un autre homme, l’informa Matthew.

John lui lança un regard noir.

— Si j’avais décidé de te laisser tomber, je te l’aurais annoncé en te regardant droit dans les yeux, John Specogna ! déclara Allison, très sérieuse.

— Quoi ?

— Tu me connais assez bien pour savoir que je ne suis ni menteuse, ni hypocrite.

— Mais moi, je souffre d’insécurité.

— C’est à toi de régler ce problème.

— Je vais aller chercher d’autres glaces, annonça Matthew, qui ne voulait pas être mêlé à cette querelle de couple.

John et Allison ne l’entendirent même pas. Ils s’observaient en analysant leurs émotions respectives.

— Je ne peux pas croire que tu m’aies soupçonnée d’infidélité, laissa finalement tomber la jeune femme.

— Tu ne répondais à aucun de mes appels.

— C’est plutôt difficile quand on est dans un avion qui rentre de Boston.

— Boston ? Ne me dis pas que tu songes à t’exiler aussi loin !

— Toi, est-ce que tu peux me jurer que tu ne feras des tournées qu’en Californie ?

— Évidemment pas.

— Alors, que ce soit bien clair tout de suite, John : ce qui est bon pour toi l’est aussi pour moi. Tu as le droit de chanter partout au pays, donc j’ai le droit d’étudier où bon me semblera.

Matthew revint du bar laitier avec un plateau chargé de petits bols de crème glacée. Voyant que ses amis continuaient à se chamailler, il leur plongea à chacun une cuillère dans la bouche.

— Bien compris, soupira John. On n’en parle plus.

Ils dévorèrent les sundaes en un rien de temps.

— Comment es-tu arrivée jusqu’ici ? demanda alors John à sa copine.

— Avec mon chauffeur, bien sûr.

— Doit-il venir te chercher ?

— Non. Je lui ai donné congé, ce soir.

— Comment serais-tu rentrée si tu ne nous avais pas trouvés ?

— En taxi.

Les garçons la ramenèrent donc à la voiture.

— J’ai une surprise pour vous ! s’exclama soudain Allison.

Elle sortit une enveloppe de son sac à dos et en retira deux documents brochés qu’elle tendit aux musiciens.

— Qu’est-ce que c’est ? fit John, curieux.

— Vos cartes du ciel, tel que promis.

— Celles qui prétendent que nous sommes deux Poissons ?

— C’est exact, mais même si vous avez certaines planètes dans les mêmes signes, elles ne sont pas nécessairement dans les mêmes maisons.

— Quoi ?

— En d’autres mots, tu es du signe des Poissons, ascendant Balance, alors que Matthew est Poissons ascendant Scorpion.

— C’est bon ou pas ?

— Ça vous rend surtout différents dans votre apparence. Tu ressembles à un gros ours en peluche souriant alors que Matthew a plutôt des traits de séducteur.

— Qui affirme une chose pareille : toi ou nos cartes du ciel ? se fâcha John.

— C’est mon interprétation, mais c’est ce qu’elles disent en gros. Prenez le temps de les lire.

— De grâce, ne recommencez pas à vous quereller, supplia Matthew.

— Pour ce que ça vaut, je trouve qu’elles vous décrivent bien, conclut Allison, qui aimait avoir le dernier mot.

Ils reconduisirent la future avocate à sa grande maison de Pasadena. John insista pour accompagner Allison jusqu’à la porte.

— Pas Boston, d’accord ? murmura-t-il.

— Je n’ai pas encore arrêté mon choix.

— C’est trop loin…

Allison le fit taire avec un baiser, puis rentra chez elle. Plutôt désemparé, John revint à sa voiture et prit le chemin de Kennenika.

— Je trouve inquiétant qu’un inconnu parvienne à cerner notre personnalité à l’aide d’une date de naissance, alors qu’il ne nous connaît même pas, lui dit Matthew, qui avait lu une partie de sa carte du ciel pendant que John disait au revoir à sa copine.

John répliqua avec un grognement. Toutefois, dès qu’ils furent rentrés, il s’enferma dans la salle de bain pour lire la sienne.

— Doux Jésus ! s’exclama-t-il à la troisième page. Il faut que je fasse faire celle de mon frère !

Non seulement le document décrivait avec justesse le caractère du plus jeune des Specogna, mais elle lui prédisait une longue vie, du bonheur en amour et une carrière fantastique. Uniquement vêtu de son boxer aux couleurs de Superman, John courut jusqu’à la chambre de Do. Celui-ci était assis sur son lit et jouait de la guitare acoustique.

— Lis ça ! lança le benjamin.

— Maintenant ?

— Oui !

Do soupira avec agacement, mais accepta de déposer sa guitare.

— Tu me diras ce que tu en penses demain matin ! s’exclama joyeusement John. À nous la gloire !

Il quitta la chambre de son frère en gambadant comme un enfant de quatre ans.

Heureuses de réaliser enfin leur plus grand rêve, les musiciennes des Naiad avaient bouclé leurs valises en toute hâte et avaient fait les cent pas jusqu’à l’arrivée de leur autobus de tournée à l’entrée du village. Glenn Hammersley, leur directeur, était monté dans le véhicule pour leur donner ses directives, pendant que les trois machinistes rangeaient leurs instruments et leurs amplificateurs dans les soutes. Assises sur les confortables sièges du mastodonte de métal, les rockeuses l’écoutèrent avec attention.

— Nous avons des exigences, nous aussi, indiqua Harmonie lorsque Glenn eut fini de parler.

— Ce n’est pas parce que nous sommes des filles que vous devez être aux petits soins avec nous, ajouta Euphonie. Nous ne sommes pas des poupées en porcelaine.

— Nous avons deux bras et deux jambes tout comme vous et nous pouvons vous aider à transporter le matériel et même à le brancher, renchérit Symphonie.

— Nous ne supportons pas non plus les commentaires sexistes, précisa Melody. Nous jouons du rock tout comme Arial, TGW et Ridge, sauf que nous portons des jupes courtes.

— Nous voulons être traitées avec respect par votre équipe et par nos fans, réclama Rhapsodie.

— Est-ce tout ? demanda Glenn, qui ne semblait pas se formaliser de leurs revendications.

— Pour l’instant, oui, termina Harmonie. Nos autres demandes vous seront communiquées en temps utile.

— Nous tâcherons de nous en rappeler.

Les musiciennes avaient joué suffisamment longtemps dans les clubs pour savoir comment s’organiser toutes seules. Une tournée nationale leur apportait certes plus de ressources, mais au fond, il s’agissait encore une fois de se produire en public. Ce qui était par contre très important, c’était de gagner le cœur des milliers de personnes qui avaient acheté leur billet pour voir les têtes d’affiche. Les filles de Naiad devaient faire en sorte qu’ils deviennent aussi leurs admirateurs.

Lorsque le véhicule arriva enfin en vue du centre sportif de San Diego, Melody ressentit une terrible angoisse.

— Je vais être malade… gémit-elle en pensant à tous les yeux qui jugeraient sa performance dans quelques heures.

— Pas dans l’autobus ! l’avertit Symphonie.

Les filles aidèrent les machinistes à sortir l’équipement des soutes, puis allèrent voir la loge qu’on leur avait réservée.

— C’est bien plus grand que dans les clubs ! se réjouit Rhapsodie.

— Et on a des miroirs pour se maquiller ! s’exclama Euphonie.

— Arrêtez de vous extasier comme des gamines et installez vos affaires, ordonna Harmonie. Après, on ira donner un coup de main aux garçons.

Elles ouvrirent leurs valises sur les tables afin d’en retirer facilement leur maquillage et leurs tenues de scène. Puisqu’elles jouaient les premières, elles n’avaient pas une minute à perdre. Elles enfilèrent leurs vêtements sexy, appliquèrent leur fond de teint et embellirent leurs yeux.

— Je suis prête à aller aider les techniciens, annonça Symphonie.

On frappa alors à la porte. Croyant que c’était leur directeur de tournée, Melody ouvrit, toujours en proie à l’anxiété. Sur le seuil se tenait Adam Bee, le chanteur du groupe principal.

— Oh, c’est vous !

— Je ne veux surtout pas vous déranger. Je désirais seulement faire votre connaissance.

— Je vous en prie, entrez.

Adam était beau garçon, en plus d’être au sommet du palmarès avec de nombreux tubes. Originaire de Vancouver, il représentait fièrement les valeurs canadiennes, soit la courtoisie, le respect et la franchise. Melody lui présenta ses compagnes qui, heureusement, avaient toutes eu le temps de s’habiller.

— J’ai écouté votre album, indiqua Adam. C’est vraiment excellent. J’ai hâte de vous voir en spectacle.

Aucun son ne voulut sortir de la bouche de Melody, qui contemplait la vedette comme s’il s’agissait de Dieu lui-même.

— Merci de nous donner notre première chance, répondit alors Symphonie pour le groupe. Nous ne l’oublierons jamais.

— C’est moi qui vous remercie d’avoir accepté mon invitation.

Ce soir-là, malgré le trac qui leur nouait l’estomac, les rockeuses attaquèrent leur répertoire avec beaucoup d’aplomb et offrirent au public de San Diego la meilleure performance de leur vie. Melody n’hésita pas à s’approcher dangereusement près du bord des planches tout en battant des cils pour ses nouveaux fans.

Symphonie et Rhapsodie la soutenaient avec de puissants accords et des solos de guitare époustouflants. Symphonie ne s’éloignait jamais de son micro, afin de chanter les accompagnements, mais la petite Naiad rousse sautait partout comme une fève mexicaine. Elle courait d’un bout à l’autre de la scène, tournait autour des autres musiciennes et s’élança plusieurs fois de la plateforme de la batterie pour atterrir sur la scène, au risque de se rompre le cou.

Pour sa part, Euphonie se contentait de jouer de la basse en se déhanchant et en se penchant de temps en temps vers l’auditoire. Chaque fois qu’elle tournait le dos au public pour suivre le rythme de la chanson en se balançant les fesses, elle déclenchait un tumulte de sifflements. Derrière ses tambours et ses cymbales, Harmonie s’en donnait à cœur joie dans un tourbillon de longs cheveux blonds. Elle frappait peaux et métal avec la même vigueur que ses homologues masculins. Ayant commencé la soirée avec son blouson de cuir, elle s’en était rapidement débarrassée pour poursuivre le concert en soutien-gorge noir garni de piques dorées.

Les Naiad étaient provocantes mais bourrées de talent, et leurs compositions plaisaient autant aux filles à qui on avait trop souvent brisé le cœur, qu’aux garçons qui adoraient ce type de musique lourde et très visuelle.

À partir de ce jour-là, à la fin de chaque spectacle, Melody se fit un devoir de remercier Tex-son, Hayden Roe et Adam Bee de les avoir mises au monde dans le grand firmament du rock. À son avis, il fallait rendre à César ce qui appartenait à César. De son côté, Euphonie répétait que l’ingratitude était un péché contre la bonté de l’univers. Les filles ne voulaient sous aucun prétexte s’attirer un mauvais karma au début de leur carrière.

Les villes se succédèrent à un rythme d’enfer dans toute l’Amérique. Les rockeuses finirent par se détendre suffisamment sur scène pour redevenir elles-mêmes et recommencer à faire des coups pendables non seulement entre elles, mais aussi aux machinistes et même aux musiciens d’Adam. Ceux-ci avaient trouvé des sous-vêtements féminins attachés à leurs micros, des marques de rouge à lèvres en forme de baisers sur leurs vestons de cuir, des billes au fond de leurs bottes et les lacets de leurs Converse noués en savants ouvrages de macramé.

Le soir de l’anniversaire de naissance d’Adam, il reçut un déluge de petits confettis brillants sur la tête lorsque les projecteurs se dirigèrent sur lui, au début de son spectacle. Euphonie monta aussi sur scène pendant une de ses chansons et fit semblant de présenter un numéro de strip-tease juste pour lui. Son petit spectacle déstabilisa les musiciens : les guitaristes s’emmêlèrent les doigts dans leurs cordes, le bassiste cessa carrément de jouer et le batteur dégringola de son siège. Fière de son coup, Euphonie souffla un baiser à la foule en retournant dans la coulisse et lança son soutien-gorge au visage d’Adam qui s’était élancé derrière elle. Le lendemain soir, il présenta une toute nouvelle chanson à son public : Distraction mortelle.

Plus personne n’osa entrer dans la loge des Naiad après qu’elles eurent ligoté un des machinistes d’Adam pour le maquiller, lui crêper les cheveux et déchirer ses vêtements avant de le relâcher dans le corridor.

Certains soirs, pour ne pas épuiser leurs cordes vocales, les filles ne communiquaient entre elles qu’en s’écrivant des messages dans les miroirs avec leur rouge à lèvres. Les gardiens de sécurité s’amusaient à les photographier et à les vendre le lendemain des concerts.

Pour donner une bonne leçon à Rhapsodie, qui avait fait la tête lorsqu’on l’avait réveillée dans l’autobus en arrivant à Cleveland, ses consœurs l’avaient enfermée dans un placard de leur loge en lui disant qu’elle ne pourrait en sortir que lorsqu’elle serait de meilleure humeur, puis elles étaient allées manger sans elle. Ses cris de désespoir avaient finalement alerté les machinistes, qui l’avaient libérée. Pour se venger, la petite rousse avait pris la fuite dans le couloir avec les soutiens-gorge des musiciennes et les avait lancés dans le public qui attendait le début du spectacle.

Leurs farces faisaient beaucoup rire Adam, au point qu’il ne pouvait plus se passer d’elles. Lorsque l’horaire de tournée le permettait, il les emmenait prendre un verre après les concerts avec les membres de son propre groupe. Ce fut d’ailleurs dans un club à proximité de leur hôtel de Détroit que les garçons constatèrent que les Naiad n’avaient peur de rien.

Pendant que certains des musiciens des deux formations buvaient une bière en se racontant des bêtises de jeunesse, les autres avaient décidé de jouer au billard dans la grande salle enfumée. Des habitués de l’endroit leur lancèrent un défi aussitôt relevé. Toutefois, de plus en plus intoxiqués par l’alcool, ces gens se mirent à jalouser les rockers, qui gagnaient une partie après l’autre. Ils commencèrent à les insulter et à les bousculer.

Assise avec le groupe qui bavardait, Harmonie tourna la tête vers la table de billard qui se transformait rapidement en champ de bataille.

— Si vous voulez bien m’excuser un instant, fit-elle en se levant.

Elle prit une dernière gorgée de bière, déposa sa chope et se dirigea vers les six hommes qui injuriaient Euphonie et trois des musiciens d’Adam en les poussant vers le mur du fond. Harmonie fondit sur eux comme un aigle. En utilisant les techniques de pression qu’elle avait apprises, elle fit perdre conscience à deux des hommes les plus menaçants. Ils s’écroulèrent aux pieds de leurs amis. Le reste de la bande se rua sur elle. Un sourire sur le visage, Harmonie les balança par-dessus sa tête les uns après les autres. Ils revinrent à la charge, mais subirent le même traitement. La bagarre éclata et tout le monde s’en mêla, sauf Melody qui ne voulait pas se casser les ongles. Elle se réfugia dans les toilettes et attendit qu’il n’y ait plus de bruit avant d’en sortir.

Avant que la police finisse par arriver, Harmonie avait porté ses victoires personnelles à plus d’une quinzaine. Les cheveux en bataille, elle était immobile devant ses victimes, qui gémissaient sur le plancher. Un officier s’approcha pour lui passer les menottes, mais Adam vint aussitôt à sa rescousse. Il expliqua aux représentants de la loi ce qui s’était passé et parvint, au bout de longues minutes de négociation, à éviter la prison aux membres des deux groupes musicaux. Il s’engagea aussi à rembourser au propriétaire tous les dommages qu’il venait de subir.

Un sac de glace appuyé contre sa joue, Harmonie gagna son fauteuil préféré dans l’autobus de tournée, mais elle ne pouvait pas s’empêcher de sourire.

— Ça faisait longtemps que ça ne nous était pas arrivé ! s’exclama Rhapsodie, que Symphonie avait poussée sous une table dès les premiers coups échangés entre les clients du bar.

— Comment te sens-tu ? demanda Melody à la fougueuse Harmonie.

— Débordante d’énergie. Pour ma joue, avec un peu de fond de teint, on n’y verra que du feu.

— Tu ne laisses pas passer de coups, habituellement, s’étonna Euphonie.

— Quand ils arrivent tous en même temps, ils sont plus difficiles à bloquer. Arrêtez d’en faire un plat. Je n’ai rien de cassé.

Les musiciennes dormirent dans l’autobus, cette nuit-là, afin de pouvoir se rendre au concert suivant le lendemain. Évidemment, Glenn avait dû faire un rapport à Tex-son sur les événements de la veille. Puisque Hayden arrivait au bureau avant Jippy, ce fut lui qui prit son appel. Assise devant lui, Brandy comprit rapidement de quoi il retournait et, plus tard dans la matinée, elle le mentionna à Ashley qui buvait du thé dans le studio converti en salle de repos.

Ce soir-là, juste avant leur performance, les Naiad reçurent dans leur loge un gros bouquet de roses noires. Intriguée, Symphonie décrocha la petite enveloppe qui les accompagnait.

— Elles sont pour toi, Rhapsodie, annonça-t-elle.

— Pourquoi Matthew m’enverrait-il des roses noires ?

— Elle a raison, l’appuya Euphonie. C’est de très mauvais goût.

— En fait, les roses noires servent surtout d’avertissement funeste, expliqua Harmonie.

Rhapsodie arracha l’enveloppe des mains de Symphonie et la décacheta. Elle écarquilla les yeux en lisant les quelques mots imprimés sur la carte :

DOMMAGE… MAIS AVEC TON SALE CARACTÈRE, C’EST CERTAIN QUE TU FINIRAS TA VIE EN PRISON. A. J.

La jeune guitariste poussa un cri de rage qui se répercuta jusqu’à l’arrière-scène.

— Qui est A. J. ? demanda Symphonie, très inquiète.

— Ashley James ! hurla Rhapsodie en lançant les fleurs à l’autre bout de la loge.

— Je pensais que vous aviez réglé vos différends depuis votre querelle au club-house, commenta Euphonie.

— Jamais ! Je vais la poursuivre jusqu’à lui arracher tous ses vrais cheveux et tous ceux de sa perruque !

— Le petit Sarzo a déjà fait son choix, Rhapsodie, lui rappela Melody. Accepte-le.

— Elle ne l’aime même pas !

— Arrête de te concentrer sur ce que tu n’as pas et occupe-toi plutôt du beau Matthew qui t’adore, lui conseilla Euphonie. C’est un bien meilleur parti que Jeff Sarzo.

— En vérité, intervint Symphonie, moi, je préférerais que tu canalises cette énergie sur ta musique et sur ta performance, ce soir.

— C’est ce que je fais tout le temps ! continua de crier Rhapsodie. Ce n’est tout de même pas moi qui me suis envoyé ces roses pour me faire fâcher !

Symphonie ramassa les fleurs et les jeta à la poubelle.

— C’est elle qui me provoque !

— Fin de la conversation, l’avertit la mère. Prépare-toi.

— Si ce garçon a déjà choisi la chanteuse des Margay, pourquoi est-ce que celle-ci continue de la piquer comme ça ? demanda Euphonie.

— Je viens de dire qu’on n’en parlait plus, répéta Symphonie. Et ne l’encouragez pas à donner suite à ce présent moralement discutable.

Rhapsodie profita du concert pour se défouler, mais après une dizaine de chansons, elle avait encore de l’énergie à revendre. Dans le couloir qui menait aux loges, elle s’empressa de rejoindre Harmonie qui continuait à taper sur les murs avec ses baguettes.

— Apprends-moi à me battre comme toi, la supplia la jeune guitariste.

— C’est quand tu veux, la petite.

— Quand je serai grande, c’est à toi que je veux ressembler.

Harmonie passa le bras autour des épaules de Rhapsodie.

En quittant la tournée d’Arial, Jesse Ridge n’avait plus qu’une seule idée en tête : enregistrer un deuxième album et devenir une tête d’affiche. Il savait pertinemment qu’il possédait le matériel et le personnel requis pour faire lever la foule. Tous les soirs, dans ses chambres d’hôtel, il avait griffonné de nouvelles chansons sur des bouts de papier. Ses dernières compositions parlaient surtout des sentiments qu’il éprouvait pour Isabelle Haywood, sans jamais mentionner son nom. Il s’était montré très prudent dans le choix des paroles, car elle était mariée. Jesse était un homme qui ne faisait pas aux autres ce qu’il ne voulait pas qu’on lui fasse. Il était donc hors de question qu’il attire la jeune femme à lui tant qu’elle était avec Do Specogna.

Une fois à Kennenika, les musiciens de Ridge montèrent dans leurs chambres sans même manger. Fourbu, Jesse se laissa tomber sur son lit et dormit jusqu’au lendemain matin. Les yeux encore fermés, il alla sous la douche, enfila des vêtements propres et entra à la cuisine. Le seul qui s’y trouvait, c’était Bryan.

— Où sont les autres ? s’enquit Jesse.

— Partis depuis environ une heure. Ils ont dit de les appeler lorsque tu voudras recommencer à travailler.

— Ils savent pourtant que je veux m’y mettre tout de suite !

— Tu n’es pas Superman, Jesse, lui rappela Bryan en déposant son déjeuner sur la table. Quelques jours de congé te feront du bien à toi aussi.

— Et toi, qu’as-tu l’intention de faire ?

— Je n’ai nulle part où aller, alors je t’attendrai ici. J’en profiterai pour faire un grand ménage.

— Ça te dirait de visiter avec moi la maison dont j’ai hérité ?

— Je pensais que tu ne me le proposerais jamais !

Dès que Jesse eut avalé son repas, les deux hommes dépoussiérèrent la Mustang puis filèrent vers la côte de la Californie, jusqu’à Palos Verdes. Utilisant la carte routière de la région, ils finirent par trouver l’adresse inscrite sur le document notarié et s’arrêtèrent dans l’entrée d’une grande villa perchée sur la falaise.

— Es-tu certain que c’est ici ? s’étonna Bryan.

— C’est la bonne adresse.

— Il y a un garage sur la gauche. Tu devrais mettre la Mustang à l’abri du soleil.

— Bonne idée.

Jesse fouilla dans l’enveloppe brune que Hayden lui avait remise.

— Je pense que cette manette en ouvre la porte…

Il appuya sur l’unique bouton et les deux portes de bois verni s’élevèrent en même temps, révélant un espace vide à gauche et un véhicule à droite. Intrigué, Jesse fit rouler la Mustang à l’intérieur. Les deux musiciens en descendirent pour aller examiner la sportive voiture noire.

— Le testament ne mentionnait pourtant pas une Ferrari… s’étrangla Jesse, sidéré.

— Une Testarossa, en plus !

— Je vais donner un coup de fil à Hayden pour lui demander ce qu’elle fait là.

— Allons d’abord voir si ta maison recèle d’autres surprises.

Jesse glissa la clé dans la serrure de la porte principale et retint son souffle. Au lieu d’entrer d’abord dans le vestibule de la villa, il se retrouva dans un immense salon décoré à l’orientale. Au centre de la pièce trônait un grand foyer circulaire au-dessus duquel s’élevait une cheminée conique en métal. Cet âtre étrange était entouré de plusieurs fauteuils bas.

— Je pense que c’est un foyer au gaz, annonça Bryan, mais si j’étais toi, je le ferais examiner par un expert avant d’essayer de l’allumer.

De larges fenêtres étaient percées dans le mur de gauche et dans celui du fond. Aucune ne donnait sur le devant de la maison. La première s’ouvrait sur le garage double et la seconde sur la haute clôture de bois qui séparait la propriété de celle du voisin, en arrière. Aux murs étaient accrochés des appliqués en métal qui représentaient des dieux, des déesses et des guerriers japonais.

Jesse dirigea son regard vers la droite, où se trouvait une seule porte, flanquée de deux imposantes bibliothèques vitrées en ébène. Leurs étagères étaient remplies de livres reliés.

— Sont-ils en japonais ? demanda Bryan.

— Pas tous, répondit Jesse en parcourant les rayons. Ceux qui sont en anglais traitent de sujets ésotériques. Pourquoi ne suis-je pas surpris ?

Il tourna la poignée et ouvrit lentement la porte. Quelle ne fut pas sa surprise de découvrir un immense atrium au centre duquel se trouvait une piscine creusée. Elle aurait besoin d’être nettoyée, cependant, car, pour l’instant, elle ressemblait davantage à une mare à grenouilles. Il n’y avait pas de toit au-dessus du bassin. Les couloirs de chaque côté étaient par contre protégés par un toit soutenu par des colonnes grecques. Il y avait trois portes sur le mur de gauche, trois sur le mur de droite et une sur le mur du fond, toutes de couleurs différentes.

— Les chambres ? s’enquit Bryan.

— C’est ce que nous allons voir.

Jesse ouvrit les portes une à une.

— Tu as partiellement raison.

Derrière les trois portes de gauche se trouvaient des chambres, mais derrière celles de droite ils découvrirent une salle de bain, une cuisine et une salle à manger. Il ne restait plus que celle du fond.

— Je me demande bien à quoi il a réservé cette dernière pièce, murmura Jesse, curieux.

Il dut utiliser toute sa force pour ouvrir cette porte. Il constata qu’elle était étanche et trois fois plus épaisse que les autres. Jesse s’immobilisa à l’entrée d’un impressionnant studio d’enregistrement, probablement insonorisé. Puisqu’il n’y avait aucune fenêtre, il tâta le mur de chaque côté et trouva finalement un interrupteur.

— Pourquoi diable n’a-t-il jamais enregistré ses compositions avant de faire appel à Tex-son ? lâcha-t-il, confus.

Bryan passa près de lui pour voir de quoi il parlait. Il retira la housse qui protégeait une console de la poussière.

— L’équipement est plutôt vieux, remarqua-t-il.

Plusieurs instruments de musique dormaient depuis longtemps sur leur support.

— On dirait que personne n’est venu ici depuis des siècles, ajouta Bryan.

— En fait, je n’ai habité cette maison que quelques mois.

Le jeune homme sursauta, mais Jesse avait tout de suite reconnu la voix de Simon.

— Je me demandais justement quand tu allais finir par te matérialiser.

— J’ai reçu cette maison en cadeau d’une vieille dame, après avoir exorcisé son fils.

Les deux musiciens ne cachèrent pas leur surprise.

— Mais quelle importance cela peut-il bien avoir maintenant, puisque les titres de propriété sont clairs ?

— C’est Simon ? s’étonna Bryan.

— Son fantôme, plutôt, précisa Jesse. Pourquoi n’as-tu rien enregistré ici ?

— Qui te dit que je ne l’ai pas fait ?

— Est-ce que vous hantez votre maison ? bafouilla Bryan, très inquiet.

— Je suis un cran au-dessus de la hantise, jeune homme. Je peux circuler à ma guise sur toute cette planète.

— Mais vous êtes mort…

— La mort n’existe pas, jeune agneau. Ceux qui s’y préparent deviennent éternels.

— Il vit dans une autre dimension, qu’il peut quitter à sa guise pour venir nous embêter dans la nôtre, soupira Jesse.

— Ou répondre à vos questions, précisa Simon.

— Pourquoi n’es-tu pas revenu vivre ici après avoir cédé Arial à Kevin ?

— Parce que j’avais besoin d’être dans le désert, tout simplement.

— Pour y frire comme du bacon ?

— Je n’ai pas souffert, si c’est ce que tu veux savoir. Et pendant que j’y suis, tu trouveras les papiers de la Ferrari dans la commode de ma chambre.

— Moi, ce qui m’obsède depuis le moment où je t’ai vu à la morgue et que j’ai appris en même temps que tu étais mon père, c’est ton incapacité à prendre tes responsabilités, déclara Jesse sur un ton très dur. Tu m’as conçu, mais tu ne t’es jamais occupé de moi. Tu n’as jamais été là quand j’ai eu besoin d’un père. Alors, la dernière chose dont j’ai besoin, aujourd’hui, c’est d’un fantôme qui passe son temps à me faire des reproches. À moins que l’évolution de ton âme nécessite de harceler ceux que tu as lâchement abandonnés, je veux que tu partes et que tu ne reviennes plus jamais.

Simon se volatilisa d’un seul coup.

— Est-ce qu’il t’aurait légué son don d’exorciste, par hasard ? laissa tomber Bryan, troublé.

— J’en doute. C’est certain qu’il reviendra me hanter.

— Peut-être que tu devrais avoir recours à un prêtre.

— Je n’ose même pas penser à ce que Simon pourrait lui faire. Je sais que ce ne sera pas facile, Bryan, mais essaie d’oublier ce que tu viens de voir et entendre.

— Impossible.

— Allons inspecter les autres pièces.

Jesse laissa la porte du studio ouverte pour l’aérer et se rendit à la cuisine. Le réfrigérateur était vide, mais il fonctionnait encore. Dans le garde-manger, il ne trouva que des boîtes de conserve étiquetées en japonais.

— As-tu l’intention de t’installer ici ou de vendre la maison ? voulut savoir Bryan.

— Peu importe où j’irai, Simon m’apparaîtra. Il est temps que je m’établisse quelque part. Mais avant, je vais faire nettoyer cet endroit de fond en comble.

— Palos Verdes, c’est à des kilomètres de Kennenika.

— Je ne suis pas obligé d’habiter ici pendant que nous enregistrons.

Avant de quitter la maison, Jesse alla fouiller la commode du défunt dieu du métal et trouva un petit sac en plastique transparent dans le premier tiroir. Il contenait les clés et les papiers de la Ferrari. Il retourna donc dans le garage et tenta de la faire démarrer, en vain.

— Il faudra aussi que je fasse inspecter cette voiture, décida-t-il.

Les musiciens remontèrent dans la Mustang et reculèrent dans l’entrée.

— J’ai trois chambres à coucher, fit Jesse en refermant les portes du garage. Tu pourrais vivre ici en attendant de te trouver un petit nid bien à toi.

— C’est gentil de me l’offrir, mais ta maison est bien trop loin de toutes les commodités.

— Si j’arrive à remettre la Ferrari en bon état, tu pourras avoir la Mustang et donc te déplacer à ta guise.

— Je n’ai même pas de permis.

— Alors, c’est par ça que nous devons commencer. Je vais t’apprendre à conduire et tu iras passer les examens pendant que nous sommes dans le coin. Ce ne sera pas le temps de t’y mettre une fois en tournée.

Voyant que Jesse ne comprenait pas pourquoi il ne voulait pas vivre avec lui, Bryan demeura muet pendant tout le trajet. Il ne revint à la vie qu’à la sortie de l’autoroute qui menait au village de Kennenika.

— Si je me charge du ménage, est-ce que tu feras le souper ? demanda-t-il.

— Bien sûr, mais je t’avertis, je cuisine moins bien que toi.

Une fois la maison entièrement nettoyée, les draps et les vêtements lavés et un repas de hot-dogs et de frites avalé, les deux musiciens s’installèrent au salon pour dresser la liste des petits bouts de chansons qu’ils avaient composés en tournée. Ils choisirent les thèmes du prochain album, puis éliminèrent ce qui n’y collait pas et ne gardèrent qu’une douzaine d’embryons de pièces.

— On dirait qu’elles sont aussi tragiques que celles du premier album, remarqua Bryan.

— Ça résume ma vie actuelle, plaisanta Jesse. On en fera de plus enjouées quand j’aurai réglé mes problèmes.

Ils se mirent à retravailler les accords de Ne me dis pas que tu m’aimes, puis entendirent des moteurs de voiture. Bryan s’étira le cou pour regarder par la fenêtre du salon.

— Ce sont les gars de Distant Star, annonça-t-il.

De son côté, John Specogna s’était également aperçu que la Mustang de Jesse n’était plus stationnée au même endroit et que les véhicules des autres membres de Ridge avaient disparu. Il s’empressa de traverser la rue et de venir frapper à la porte de leur maison. Bryan bondit pour aller lui ouvrir et lui offrit son plus beau sourire.

— Pourquoi n’êtes-vous plus en tournée avec Arial ? s’inquiéta John.

— Ils sont partis pour l’Europe et les promoteurs ont insisté pour que ce soit des groupes de là-bas qui réchauffent le public. Alors nous voilà de retour à Kennenika. En fait, ça tombe bien, parce que nous n’avons pas suffisamment de matériel pour présenter des concerts plus longs.

— Vous allez déjà enregistrer un deuxième album ?

— Si Tex-son est d’accord.

— Nous n’avons même pas fini notre premier ! Êtes-vous seuls à la maison, Jesse et toi ?

— Oui.

— Dans ce cas, venez manger avec nous !

— Nous venons d’avaler des hot-dogs.

— Avez-vous pris le dessert ?

— Nous n’en avions pas.

— Alors, c’est décidé ! Vous avez rendez-vous chez nous dans une heure.

— Je ne sais pas si Jesse acceptera, mais moi, en tout cas, j’y serai.

Content que le village ne soit pas déserté pendant qu’ils y habitaient temporairement, Bryan retourna s’asseoir devant Jesse. Il lui transmit l’invitation de Distant Star.

— Il ne nous reste donc qu’une heure pour terminer cette chanson, répondit le fils de Simon.

Bryan fit le vide dans son esprit et se concentra sur les paroles que le chanteur venait de proposer sur leur progression d’accords.

Il ne restait plus à Distant Star que deux chansons à enregistrer avant de commencer à répéter leur futur concert et à jeter les bases du spectacle visuel qu’ils offriraient à leurs fans. Ils en parlaient tous les soirs lorsqu’ils se réunissaient pour le souper. John ne voulait rien de compliqué. Il désirait une plate-forme surélevée où tous pourraient les voir. Do, lui, insistait surtout sur la qualité du matériel. De bons amplificateurs et des micros professionnels étaient essentiels pour lui.

— Dans quelques années, nous pourrons nous payer des structures complexes et des experts en pyrotechnie, déclara-t-il.

— Pour l’instant, c’est notre musique qui doit primer, ajouta David.

Ce soir-là, Miguel leur prépara des mets mexicains en suivant les recettes de sa mère. Ses compagnons s’en délectèrent en continuant de parler du spectacle.

— Puisque David et moi serons plutôt statiques, indiqua le batteur à John, il sera doublement important que Do, Matthew et toi soyez très dynamiques.

— C’est certainement plus facile de courir partout avec une basse en bandoulière qu’en jouant un solo de guitare ou en chantant les chansons, par contre, fit remarquer Matthew.

— Personnellement, je n’ai jamais essayé de m’éloigner du pied de micro. J’ai toujours chanté en jouant de la guitare debout ou assis sur un tabouret, leur apprit John.

— Tu pourrais commencer à utiliser un micro-casque, suggéra David.

— C’est une excellente idée, approuva Do.

— Je vais y penser.

Lorsqu’ils arrivèrent au dessert, John se leva pour aller chercher ses voisins. Il n’eut toutefois pas besoin d’aller très loin, car ils frappèrent à sa porte avant qu’il ait eu le temps de l’ouvrir. Le chanteur présenta à Jesse et Bryan les membres de Distant Star qu’ils ne connaissaient pas, puisqu’ils s’étaient joints au groupe pendant que Ridge était en tournée. Ils leur serrèrent la main. Jesse s’installa entre les frères Specogna et Bryan alla s’asseoir près de David, le claviériste. Il avait déjà côtoyé celui-ci à quelques reprises, mais n’avait jamais eu l’occasion de bavarder avec lui.

Ils dégustèrent le dessert préféré de John, soit des sundaes au chocolat et au caramel, en écoutant Jesse leur raconter les faits saillants de sa tournée avec Arial et leur décrire la maison dont il venait d’hériter, puis les conversations devinrent plus individuelles. Se sentant coupable des sentiments qu’il éprouvait pour la femme de Do, Jesse se tourna davantage vers John, tandis que Bryan bavardait avec David. Comme il avait été forcé de communiquer avec les admirateurs de Ridge ainsi qu’avec les journalistes, le guitariste aux longues boucles blondes était moins timide qu’à son arrivée en Californie. Les deux jeunes gens parlèrent de leurs études de musique, de leurs parents et de leurs efforts pour prouver à leurs proches qu’on pouvait gagner sa vie en jouant du rock sur une scène. Leurs parcours offraient des similitudes plutôt frappantes.

— Et tes amours ? s’enquit Bryan, qui se sentait de plus en plus à l’aise avec David.

— J’ai eu un petit copain au début du secondaire, mais il est déménagé au Texas avec sa famille.

— Tu es gai ?

— Ouais, mais pas ouvertement. Je suis la honte de mes parents, mais j’ai décidé d’être honnête envers moi-même. Tant pis si ils me renient.

— Les autres membres de Distant Star le savent ?

— Je le leur ai avoué dès le début. John s’en doutait déjà, puisque nous sommes des amis d’enfance, et les autres ont haussé les épaules. Ça leur est égal tant que je ne me fais pas casser la gueule par des gens moins ouverts d’esprit qu’eux. Ils connaissent mon talent musical et ma vie personnelle ne les intéresse pas. Est-ce que ça te surprend, Bryan ?

— Pas vraiment. En fait, je vis exactement la même chose que toi, sauf que je n’ai pas ton courage. Il n’y a que Jesse et John qui connaissent mon orientation sexuelle.

— Il ne faut pas avoir peur d’être nous-mêmes. Le mieux, en attendant que la population finisse par accepter notre différence, c’est de nous regrouper et de vivre heureux, envers et contre tous.

— Je ne tiens pas vraiment à être persécuté jusque-là.

— Restons optimistes, Bryan, et croyons à la bonté humaine.

— C’est un beau rêve…

David alla chercher deux bières dans le réfrigérateur.

— Tu ne l’as jamais révélé à tes parents ? demanda-t-il à son nouvel ami.

— Non, parce que mon père passait son temps à me dire ce qu’un homme devait et ne devait pas faire. Il m’a fait couper les cheveux jusqu’à mes quinze ans et a commencé à me dire que je ressemblais à une fille quand je les ai laissés pousser. Je me sens tellement mieux depuis que je ne suis plus soumis à ses sarcasmes.

— Est-ce que tu lui parles encore ?

— Pas à lui, mais à ma mère, oui. Je n’ai pas eu le temps de leur donner des nouvelles avec la tournée, mais j’ai recueilli tout ce que je pouvais sur le succès de Ridge dans les journaux et les magazines et je leur en enverrai une copie avant de repartir.

— Donc, l’opinion de ta famille ne t’importe pas vraiment, si je comprends bien ?

— Plus maintenant. J’aime ma nouvelle vie et je me moque que ça leur plaise ou pas. Je suis en train de devenir un adulte de plus en plus heureux et c’est tout ce qui compte.

Les musiciens se séparèrent un peu avant minuit. Jesse et Bryan poursuivirent leur travail de composition pendant quelques heures puis, fatigués, ils allèrent au lit. Toutefois, Bryan fut incapable de fermer l’œil. La conversation qu’il avait eue avec David continuait de rejouer dans sa tête. Il se leva et marcha jusqu’à la fenêtre en analysant ses émotions. Il vit alors un feu de camp au beau milieu du petit parc du village. Intrigué, il s’habilla et sortit pour voir qui l’avait allumé. Il trouva Marion assis devant les flammes, en train de siroter une bière.

— Mais qu’est-ce que tu fais là ?

— Mon bébé a fini par s’endormir, alors je prends un peu de temps pour moi.

— Lui avez-vous enfin donné un nom ? demanda Bryan en s’installant près de lui.

— J’ai eu une illumination, ce matin. Il s’appellera Oliver Lava Stone. Et toi, pourquoi es-tu encore debout à une heure pareille ?

— Je me pose trop de questions.

— Ça tombe bien ! Moi, je connais toutes les réponses !

Bryan lui jeta un regard en coin. Même s’il tenait une bouteille d’alcool à la main, il semblait pourtant sobre.

— Tu hésites encore à sortir du placard, c’est ça ?

— Comment le sais-tu ? s’étonna le jeune guitariste.

— Ça se voit tout de suite.

— Est-ce que tu connais aussi la honte qu’on peut ressentir quand on est différent à ce point de tous les autres ?

— Tu me demandes ça à moi ?

Marion portait un débardeur bleu électrique et un short parsemé d’étoiles dorées, ainsi qu’un bandana noir imprimé de crânes blancs. Malgré les serpents qui pullulaient dans la région, il était pieds nus.

— Je ne me suis jamais senti coupable de mes choix, mon beau Bryan. Depuis longtemps, j’en accepte consciemment les conséquences, bonnes ou mauvaises. J’ai compris très tôt dans la vie que la seule personne qui habiterait dans mon corps, ce serait moi. Alors, c’est à moi que je dois d’abord et avant tout faire plaisir. J’ai fait des choses pas très catholiques, par moments, mais je n’en regrette aucune.

— Donc, tu le fais exprès de porter des vêtements bizarres qui ne vont pas ensemble ?

— Bizarres pour qui ? Ils font partie de moi. J’agis et je m’habille selon mes goûts et ma personnalité. Je me moque de ce qu’en pensent les autres. L’important, c’est que je me trouve beau dans le miroir.

— Étais-tu comme ça quand tu habitais chez tes parents ?

— Je suis né ainsi, mon poussin. C’est pour ça que mon père m’a foutu à la porte le jour de mes seize ans. Il faut savoir que j’étais son seul garçon et qu’il aurait préféré que je sois comme lui plutôt que comme ma mère.

— Es-tu gai ?

— Ça dépend des jours.

— Donc, en dessous de toutes ces couleurs criardes, tu es quand même hétéro ?

— Il va vraiment falloir que je te débarrasse de tes préjugés, jeune homme.

— Est-ce que ça t’a fait de la peine de te faire jeter hors de chez toi ?

— C’est surtout l’étroitesse d’esprit de mon père qui m’a causé du chagrin, mais on ne peut pas changer les autres. Alors, j’ai décidé de voir son geste sous un autre angle : en me forçant à quitter la maison, mon père m’a donné l’occasion de voler de mes propres ailes et de continuer à devenir moi-même !

— J’aimerais tellement être comme toi… enfin presque comme toi…

— Et si tu essayais plutôt d’être toi-même, mon petit cœur ? Je te jure que c’est la seule façon d’être heureux.

— Merci pour ta franchise, Marion.

— Il n’y a pas de quoi, voyons.

Bryan retourna chez lui et n’eut plus de difficulté à s’endormir. Le lendemain matin, il alla chercher des provisions chez Leon et prépara un succulent déjeuner en sifflotant le refrain qui venait d’émerger dans sa tête.

— C’est très bon ! s’exclama Jesse en entrant dans la cuisine. D’où ça vient ?

— De moi. Je viens juste de l’entendre dans mes oreilles.

Jesse s’assit et goûta à la première crêpe.

— Tu cuisines comme un ange.

— Merci. Est-ce que tu retournes à Palos Verdes, aujourd’hui ?

— Je vais commencer par faire quelques appels pour embaucher une équipe de nettoyage et je me rendrai sur les lieux pour accueillir celle que j’aurai choisie. Veux-tu m’accompagner ?

— Non. Je préférerais rester ici. J’ai beaucoup de choses à faire.

— Nous nous reverrons plus tard, dans ce cas.

Jesse termina son repas et feuilleta le bottin téléphonique dans le salon. Il appela plusieurs entreprises et finit par choisir la dernière.

— Tu es bien certain de vouloir rester tout seul ici ? vérifia-t-il une seconde fois auprès de Bryan.

— Je n’ai pas d’équipe de ménage, moi, plaisanta le guitariste.

— C’est plutôt injuste que tu fasses tout ça toi-même.

— Tu ne me croiras pas, mais ça me détend. Allez, file.

Dès que Jesse fut parti, Bryan fit la vaisselle et la rangea, puis s’installa au salon avec sa guitare en surveillant par la fenêtre la maison de Distant Star de l’autre côté du parc. Puis, n’y tenant plus, il décida de sortir et se rendit compte que David venait de faire exactement la même chose. Les deux jeunes gens s’immobilisèrent en s’observant, puis se décidèrent à traverser la rue.

— Je voulais te parler, fit le claviériste.

— Moi aussi…

Ils allèrent s’asseoir sur le banc, au milieu du parc, où les braises de la veille avaient eu le temps de refroidir.

— J’ai beaucoup réfléchi à ce que tu m’as dit hier, commença Bryan, et je veux apprendre à être moi-même sans avoir peur de ce que les autres vont penser.

Pour toute réponse, David s’approcha de lui et l’embrassa sur les lèvres. Bryan en eut le souffle coupé.

— Je sais que nous venons tout juste de nous rencontrer, mais j’aimerais apprendre à mieux te connaître, avoua-t-il.

— C’est ce que j’allais dire…

— Veux-tu nous accompagner à Tex-son, ce matin ?

— Avec le plus grand plaisir.

Les nouveaux amants échangèrent un deuxième baiser.

Trois des membres des Velvet Margay revinrent à Kennenika, après des vacances bien méritées, afin de terminer les dernières pistes de leur premier album. Ashley James, la chanteuse, était restée à leur maison du village, car elle fréquentait assidûment Jeff Sarzo. Quant à Brandy, la bassiste, elle habitait désormais au manoir de Hayden Roe et leur couple se portait à merveille.

Une fois qu’elles eurent célébré leurs retrouvailles, les Margay se rendirent à Tex-son, où Brandy les attendait déjà en compagnie de Peter, leur ingénieur du son. Ce dernier travaillait déjà à l’album de Distant Star, mais il avait pris le temps de réécouter celui des filles avant de l’envoyer au mastering. Puisque certains détails l’avaient agacé, il avait décidé de les ramener en studio afin d’enregistrer quelques nouvelles pistes. Les garçons n’arrivaient que vers onze heures, alors il avait convoqué les Margay à huit heures.

Ashley reprit volontiers quelques passages et Courtney refit trois solos de guitare jusqu’à ce que Peter soit satisfait. Celui-ci leur fit écouter le résultat final de leurs efforts en présence de Hayden Roe et Jippy Wade.

— C’est excellent, déclara le grand patron lorsque Peter arrêta le magnétophone.

Les filles poussèrent des cris de joie.

— Hayden, vois si tu peux leur trouver une tournée au pays.

— Merci de réaliser notre plus grand rêve ! s’exclama Brandy en sautillant sur place.

Il ne fut pas facile de jumeler les rockeuses sophistiquées en robes de soirée à un groupe déjà sur le circuit, car tout ce qui se faisait déjà était complètement différent. Il n’était pas question non plus de leur faire réchauffer le public d’une formation masculine trop hard. Hayden devait à tout prix trouver une tête d’affiche féminine dont le style n’était pas trop éloigné de celui des Margay.

Pendant qu’il se cassait la tête, les musiciennes commencèrent à répéter tous les soirs au club-house, pour le plus grand plaisir des employés de l’écurie. « Sans perruques, robes de soirées et bijoux étincelants, il serait bien plus facile de les envoyer en tournée », songea Hayden, qui se faisait un devoir d’assister à leurs répétitions.

Ashley n’avait pas le dynamisme de Melody, mais son charme compensait cette lacune. Elle chantait ses chansons tragiques avec beaucoup de conviction et de grands gestes de désespoir. Assis directement devant la scène, son petit copain Jeff applaudissait le moindre de ses mouvements.

Les deux guitaristes, Courtney et Tiffany, ne possédaient pas encore l’étroite complémentarité qui existait entre Dave Lynch et Rik Stanza d’Arial, mais elles s’amélioraient d’une prestation à l’autre. Hayden voyait les liens se resserrer entre les filles, autant sur scène que dans leur vie privée, et cela lui plaisait énormément. Il n’avait évidemment rien à reprocher à Brandy, qui représentait le cœur du groupe. La bassiste se déplaçait constamment, un sourire perpétuel sur les lèvres. Elle encourageait ses camarades en passant près d’elles et les inondait de compliments après chaque performance.

La seule qui ne semblait pas à l’aise depuis le début des répétitions, c’était Kayla. Les compositions des Velvet Margay ne lui offraient malheureusement pas l’occasion d’improviser ou de s’amuser et elle n’avait certainement pas la force physique de Harmonie Newman. « C’est sans doute du trac », se dit Hayden. Il décida tout de même de l’approcher durant une pause, tandis qu’elle ingurgitait une quantité d’eau impressionnante.

— Kayla, est-ce que ça va ? demanda le bras droit de Jippy en s’assoyant près d’elle.

— Tant qu’on sera devant un petit public, je serai capable de tenir le rythme.

— Ce sont les grosses foules qui te font peur ?

— Dès qu’il y a plus de trente paires d’yeux qui m’observent, je me sens mal.

— On s’habitue, tu sais.

— J’ai peur de tomber dans les pommes et de gâcher toutes nos chances de devenir de grandes vedettes.

— Aimerais-tu faire un essai devant des milliers de personnes avant de partir en tournée, juste pour voir comment ça ira ?

— Un essai ? paniqua Kayla.

— Tex-son va commencer à tourner des vidéoclips des meilleures chansons de ses différents groupes. Je pourrais organiser un concert gratuit que nous ferions filmer pour en faire ensuite un clip.

— Que se passera-t-il si je m’évanouis ?

— Nous te ranimerons et nous poursuivrons le concert.

— Je suis terrorisée juste à y penser…

— C’est étrange, parce que moi, je suis certain que tout se passera très bien.

Hayden proposa donc l’idée au reste du groupe. Avec beaucoup d’enthousiasme, les filles acceptèrent de se prêter au jeu. Seule Kayla demeura silencieuse. Non seulement cette prestation allait fournir aux Margay l’occasion de peaufiner leur présentation scénique, mais elle leur permettrait aussi de voir si Kayla était bien la batteuse qu’il leur fallait.

Une salle pouvant contenir environ mille personnes fut réservée à Los Angeles. Les machinistes qui suivraient les filles en tournée se mirent aussitôt à l’œuvre. Ils montèrent la scène, installèrent les éclairages, les amplificateurs, les micros et les fils reliant le tout.

Hayden émit un communiqué de presse à l’émission de variété artistique la plus regardée en Californie et, le soir du concert, il fut soulagé de voir se remplir la salle en une heure à peine. L’équipe de tournage s’était installée pendant que les musiciennes se préparaient dans leur loge. Lorsqu’elles finirent par en sortir, elles étaient transformées. Le côté droit de la tête noir et l’autre rouge, serrée dans une belle robe moulante sertie de paillettes scintillantes, Brandy embrassa son amant avant d’aller chercher sa basse sur son support.

— Nous allons botter les fesses des Naiad ! s’exclama Ashley en arrivant du couloir avec Courtney, Tiffany et Kayla.

Dès que les techniciens firent signe à Hayden que tout était prêt, celui-ci monta sur scène et fut accueilli par un tonnerre d’applaudissements. Il s’empara du micro du centre et attendit que le public se calme avant d’expliquer le but du spectacle. Évidemment, il voulait que tous manifestent leur enthousiasme de la première à la dernière chanson, car le concert en entier serait immortalisé sur pellicule. Hayden jeta un œil aux nombreux gardes de sécurité qu’il avait embauchés, mais qui s’étaient habillés en civil. Ils étaient tout de même reconnaissables à leur stature d’armoires à glace. Postés aux endroits stratégiques, ils interviendraient au moindre signe d’agressivité envers les musiciennes.

— Mesdames, mesdemoiselles, messieurs ! Les Velvet Margay !

Les élégantes rockeuses se rendirent à leur place en se déhanchant sur leurs talons aiguilles et en offrant des sourires séducteurs à leurs fans. Leur répertoire se composait surtout de chansons tristes et tragiques, mais recelait aussi quelques pièces plus enlevantes dont les refrains étaient fort simples à apprendre. L’auditoire se mit spontanément à les chanter avec elles.

Une fois que les Margay eurent épuisé tous les titres de leur premier album, elles se lancèrent dans des reprises de tubes américains et britanniques bien connus, afin de ne pas être forcées de s’arrêter de jouer au bout d’une heure.

Depuis les coulisses, Hayden avait commencé par observer Brandy, puis il s’était concentré sur le travail de Kayla. Elle était blanche comme un fantôme mais elle tenait le coup. Au bout d’un moment, elle reprit du teint, soutenant même le rythme avec entrain. « Un problème de moins », songea Hayden, rassuré. Il ne serait pas obligé de remplacer Kayla avant la tournée des Velvet Margay.

— Le rôle d’animateur te va à merveille, fit une voix derrière lui.

Il fit volte-face et aperçut le visage moqueur de Nico Wade. Il avait bien meilleure mine que lors des funérailles de Simon Maccrie.

— Tes commentaires ne m’intéressent pas, répliqua Hayden.

— Beaucoup de musiciens finissent leur carrière dans des emplois reliés de près ou de loin à la musique, tu sais.

— Ou dans la rue.

— Je ne suis pas encore mort, si je puis te le faire remarquer.

— Tu es chanceux d’avoir un père encore capable de te sortir du pétrin, Nico.

— C’est vrai et je profite de ce moment de sobriété pour composer des chansons. Je vais bientôt me mettre à la recherche de nouveaux musiciens.

— Tant mieux pour toi.

— Hayden, je t’en prie. J’aimerais qu’on redevienne copains.

— Tu ne sais même pas ce que veut dire ce mot.

— J’ai agi en égoïste lorsque je t’ai laissé tomber pour suivre une belle femme et je t’en demande pardon.

— Tu crois vraiment que des excuses remettront les plateaux de la balance en équilibre ? Ian et moi avons dû affronter les journalistes qui voulaient savoir pourquoi tu t’étais mystérieusement évanoui dans la nature. Nous n’avions aucune réponse à leur fournir, parce que nous ignorions où tu étais passé. J’ai aussi laissé partir les membres de Wade & Roe parce que plus personne ne voulait de nos concerts. Je me suis trouvé un travail complètement différent pour que les fans arrêtent de me demander de chanter nos vieilles chansons.

— Si tu veux, je convoquerai les journalistes pour leur raconter mes déboires.

— C’est trop tard, Nico. Et il n’est pas question que je rejoue avec toi, ni dans cette vie, ni dans la prochaine. Wade & Roe est mort le jour où tu nous as plantés là.

— Rassure-toi, je n’ai pas l’intention de faire renaître le groupe de ses cendres. Je veux juste que nous arrivions à nous parler sans nous quereller. Je n’ai plus d’amis.

— Ça ne m’étonne pas.

— Prends le temps d’y penser.

Les mains dans les poches de son blouson de cuir, Nico tourna les talons et se dirigea vers la sortie. Le visage de Hayden était écarlate.

— Ses efforts sont tout de même louables, fit une femme derrière lui.

Il ne se retourna pas, car il avait reconnu la voix de Brandy.

— Mais tardifs, grommela-t-il.

— Il est évident qu’il regrette son incartade.

— Jusqu’à la prochaine.

Brandy se faufila entre les bras de son amant.

— Il est si facile pour toi d’aimer tout le monde, poursuivit-il, mécontent. Mais pour la plupart d’entre nous, la trahison est difficile à digérer.

— Tu n’as qu’à te mettre à sa place et te demander ce que toi tu aurais fait dans les mêmes circonstances. Si tu m’avais suivie jusqu’en Europe par amour et que tu avais oublié le reste de l’univers pendant que je te rendais infiniment heureux, ne chercherais-tu pas à retrouver tes anciens amis une fois la fascination dissipée ?

— Tu me connais suffisamment bien maintenant pour savoir que je ne suis pas le genre d’homme à laisser tomber les autres, peu importe ce qui se passe dans ma vie privée.

— Mais tu es rancunier.

— Brandy, je t’en prie. Je ne veux pas me disputer avec toi aussi.

— Ce que Nico a pu faire pour te blesser est désormais derrière toi. C’est du passé.

— À cause de lui, je suis devenu un artiste commercial.

— Et alors ? Ce qui est important, c’est que tu as réagi promptement pour nourrir ta famille. J’en aurais certainement fait autant. Et maintenant que c’est ta mère qui s’occupe de Katia, tu es tout à fait libre de reprendre ta carrière de compositeur là où tu l’as laissée.

Hayden poussa un soupir de mécontentement. Brandy revint à la charge :

— Combien de temps as-tu partagé la vie de Nico Wade ?

— Un peu plus de dix ans.

— Je suis certaine que vous avez connu de bons moments, tous les deux. Raconte-m’en un.

— Non.

Brandy se hissa sur la pointe des pieds et embrassa Hayden jusqu’à ce qu’elle arrive à lui arracher un sourire.

— Tu es la personne la plus tenace que je connais, soupira-t-il.

— Mais c’est comme ça que tu m’aimes ! Allez, monsieur grincheux, ton travail n’est pas terminé, ce soir. Pendant que je me débarrasse de ma peau de scène, va donc t’assurer que l’équipe de tournage a suffisamment de matériel pour nous faire honneur.

Sous le regard découragé de Hayden, Brandy gambada dans le couloir qui menait aux loges.

Derek Sands, qui ne quittait presque plus sa propriété de Kennenika, avait décidé de se rendre à Los Angeles afin de mener une petite enquête sur les Naiad. Le détective privé qu’il avait embauché lui montra tout ce qu’il avait trouvé sur la guitariste qui portait le même nom qu’une jeune fille qu’il avait connue autrefois. Il lui montra les photos de son album de finissante et le laissa les comparer lui-même avec celle de sa biographie.

— C’est le même visage, affirma l’enquêteur.

— Vous avez raison…

— Et il y a mieux encore.

Il poussa un document sur le bureau. Derek prit connaissance du certificat de naissance et se mit à pâlir.

— Rien ne prouve que je suis le père de cette enfant, se défendit-il.

— Voulez-vous que j’essaie d’obtenir un test de paternité ?

— Non, ce ne sera pas nécessaire. Je vais aller moi-même aux sources.

Même s’il ne composait plus de chansons et qu’il ne se produisait plus en public, Derek éprouvait toujours la même attirance pour la musique rock. Il avait écouté la cassette du premier effort des Naiad à plusieurs reprises, chez lui et dans sa voiture, en se demandant comment aborder Symphonie. Il se renseigna sur l’itinéraire de sa tournée et prit l’avion pour Philadelphie. Grâce à Hayden, qui avait prévenu Glenn Hammersley de l’arrivée de Derek pour des raisons secrètes, celui-ci put entrer facilement dans la salle de spectacle et circuler où bon lui semblait.

Assis au milieu de la foule, incognito, il assista avec le plus grand plaisir au concert des sexy rockeuses qui en mettaient plein la vue à leur public. Il étudia plus particulièrement le jeu de Symphonie. Ses cheveux toujours aussi abondants étaient passés du roux au platine, mais c’était bien son visage et sa démarche. Ce ne pouvait pas être quelqu’un qui lui ressemblait : c’était vraiment elle. Après avoir vu la jeune femme sur une affiche du groupe, Derek avait appelé Amanda, qui lui avait raconté ce qu’elle savait sur Symphonie Hart. Ce ne pouvait pas être une coïncidence.

Tandis qu’il gagnait la sortie, Glenn lui apprit que les musiciennes aimaient prendre un verre à la fin de la soirée et lui donna l’adresse du bar où il les conduirait plus tard. Derek s’y rendit, hanté par de lointains souvenirs. Le barman lui versa un verre de son meilleur whisky. Il l’avala d’un trait et en demanda un autre. Malgré tous ses efforts pour se barricader dans une vie solitaire au milieu d’un désert de la Californie, son passé remontait à la surface.

Dix-sept ans plus tôt, alors qu’il était en tournée avec Texas Grey Wolf, Derek avait fait la connaissance d’une de ses admiratrices dans des circonstances plutôt exceptionnelles. Puisque TGW donnait trois concerts à Las Vegas, le chanteur avait loué une voiture pour se déplacer durant son séjour entre l’hôtel où il logeait avec les membres de son groupe et le domaine que possédait son père. Roberto Sands, un homme d’affaires puissant, administrait des hôtels luxueux un peu partout dans le monde, et son fils unique se faisait un devoir de lui rendre visite chez lui, à Las Vegas, chaque fois qu’il y donnait un spectacle.

Le troisième jour, Derek était monté dans la Cadillac afin de se rendre à la grande hacienda de son père, car Roberto éprouvait des problèmes de santé depuis quelques semaines. Veuf depuis plusieurs années, le magnat de l’industrie hôtelière s’accrochait de plus en plus à son garçon, regrettant qu’il ait choisi une carrière musicale au lieu de marcher dans ses pas.

Le trajet entre la salle de spectacle et la hacienda se faisait en ligne droite, sur une route presque déserte la nuit tombée et qui n’exigeait pas du musicien, alors dans la quarantaine, qu’il surveille étroitement les intersections. Ce fut justement son manque d’attention qui scella son destin.

Il était à dix minutes à peine de sa destination lorsque soudain quelqu’un traversa la chaussée devant lui. Il écrasa les freins de toutes ses forces en donnant un coup de volant, mais ne put éviter totalement l’impact. Il entendit le coup sourd sur l’aile droite et stoppa la Cadillac. Il bondit de son siège et découvrit sur le sol une adolescente en jupe courte à carreaux, de toute évidence un uniforme de collège. Le choc l’avait projetée plus loin avec son sac d’école. Ses écouteurs étaient encore sur ses oreilles, mais son Walkman gisait plus loin.

Derek avait tout de suite appuyé l’oreille sur sa poitrine. Elle était vivante ! Il avait tâté ses articulations, comme il avait appris à le faire avec les chevaux sur le ranch de son grand-père. Ses jambes étaient brisées. Il avait donc soulevé la petite avec précaution pour la déposer sur la banquette arrière de la Cadillac. Il avait ensuite ramassé ses affaires et l’avait conduite à l’urgence de l’hôpital Sunrise.

Pendant que les infirmiers s’empressaient de déposer l’adolescente sur une civière et de l’emmener dans une salle d’examen, Derek fouilla dans le sac d’école et trouva suffisamment d’information pour procéder à son admission. Elle s’appelait Symphonie Hart et elle habitait chez ses grands-parents à Las Vegas. Avant de prévenir ces derniers, Derek téléphona d’abord à son père pour lui raconter ce qui venait de se passer et lui annoncer qu’il resterait à l’hôpital jusqu’à ce qu’il soit certain que la demoiselle était hors de danger. Il allait composer le numéro de Steven Hart lorsqu’une infirmière vint l’informer que Symphonie avait repris connaissance.

Derek entra dans la petite chambre des soins intensifs. Dans toute cette agitation, il n’avait pas remarqué que la victime était une rouquine avec des taches de rousseur sur le nez. Ses yeux bleus s’écarquillèrent tandis qu’il s’approchait de la civière.

— Je suis vraiment désolé, fit-il, penaud.

Symphonie continuait de le fixer comme s’il avait été un revenant.

— Je n’aurais pas dû prendre le volant, poursuivit-il. J’étais très fatigué et…

— Vous êtes Derek Sands !

— Ça n’excuse pas ma négligence, je vous assure.

— Je voulais aller à votre concert, demain…

Les yeux très pâles du chanteur rock descendirent jusqu’aux jambes de l’adolescente, couvertes de plâtre.

— Je pense que ça peut s’arranger, avec un peu d’aide, tenta-t-il de l’encourager.

— Où suis-je ? Que s’est-il passé ?

Derek tira une chaise près de la blessée et lui raconta sa mésaventure, puis Symphonie avoua qu’elle était justement en train d’écouter la cassette du dernier album de TGW lorsqu’elle avait traversé la rue sans regarder.

— Je vais appeler vos grands-parents.

Il resta avec la petite jusqu’à leur arrivée, remit sa carte à Steven Hart et l’informa qu’il assumait le coût de tous les soins que nécessiterait Symphonie jusqu’à ce qu’elle soit capable de marcher normalement. Étant donné que l’argent n’était pas un problème pour le chanteur, il organisa un transport spécial pour son admiratrice le lendemain, en fin d’après-midi. Elle fut d’abord conduite à l’hôtel, où elle mangea avec toute la bande. Le visage rouge de plaisir, Symphonie leur posa des milliers de questions. Son garde du corps prit également des photos d’elle avec chaque membre de TGW, puis Jippy lui fit cadeau d’une guitare toute neuve qu’il n’avait utilisée qu’une seule fois.

Elle fut ensuite installée dans une loge de la salle de concert. Non seulement le garde du corps resta auprès d’elle, mais un serveur répondit à ses moindres désirs pendant tout le spectacle. À la fin de la soirée, Derek la conduisit lui-même chez elle. Une fois rassurés que leur petite-fille n’était pas en danger, les grands-parents la laissèrent en tête à tête avec son idole. De toute façon, il ne pouvait rester que quelques minutes, car l’autobus de tournée devait quitter le Nevada ce soir-là.

Derek sourit en apercevant les affiches de TGW qui tapissaient les murs de la chambre de Symphonie et arqua un sourcil en apercevant une guitare acoustique sur un support.

— Je me débrouille, mais sur la guitare de Jippy Wade, je vais faire des miracles !

Obligé de partir, Derek promit à la petite de l’appeler régulièrement et il tint sa promesse. Toutes les semaines, peu importe où il se trouvait dans le monde, il donnait un coup de fil à Symphonie pour prendre des nouvelles. C’est ainsi qu’il apprit que sa mère était morte lorsqu’elle était petite et qu’elle était allée vivre avec ses grands-parents au remariage de son père avec une femme qui n’aimait pas les enfants.

Malgré toutes les épreuves qu’elle avait traversées depuis son enfance, Symphonie envisageait la vie avec optimisme. Elle voulait devenir dentiste et faire fortune à Las Vegas, même si elle aurait préféré devenir une rock star. À cette époque, les femmes n’avaient pas encore pris leur place dans ce genre musical. Toutefois, Derek était d’avis que cela n’allait pas tarder et il ne chercha pas à décourager l’adolescente.

Tout de suite après la tournée, il retourna chez Symphonie avec un amplificateur et une autre guitare électrique pour lui enseigner les rudiments du rock par le biais des chansons les plus faciles de TGW. Les grands-parents Hart avaient proposé à la vedette de loger dans leur chambre d’amis, mais Derek avait trouvé plus approprié de s’installer à l’hôtel de son père.

Symphonie se sentit rapidement à l’aise en compagnie de Derek, ce qui lui permit de progresser à la guitare durant l’été. Elle sentit son cœur chavirer lorsque le musicien lui annonça qu’il devait retourner en studio à Los Angeles. Il lui fit ses dernières recommandations sur sa technique, l’embrassa sur le front et quitta la maison.

Son avion partait très tôt le lendemain, alors il alla souper avec son père, puis retourna à l’hôtel avec l’intention de profiter d’une bonne nuit de sommeil. Quelques coups furent frappés à sa porte. Ne se souvenant pas d’avoir commandé quoi que ce soit, il ouvrit en fronçant les sourcils. Symphonie se tenait devant lui. Avec ses deux queues de chaque côté de sa tête, son t-shirt de TGW et ses jeans usés sur les genoux, elle ne faisait pas ses quinze ans. Sans prononcer un seul mot, elle avait sauté dans ses bras et l’avait serré en sanglotant. Persuadé que l’adolescente s’était disputée avec ses grands-parents, Derek l’avait fait entrer pour la consoler.

Il ne se souvenait plus très bien comment il s’était retrouvé au lit avec Symphonie, sans doute parce qu’il avait bu un peu trop de vin au souper, mais le lendemain, les idées plus claires, il lui avait gentiment fait comprendre que même si elle lui plaisait beaucoup, le détournement de mineures était un crime qui pouvait mettre un terme à sa carrière. Symphonie avait protesté, juré qu’elle n’en parlerait jamais, pleuré et finalement crié à l’injustice.

— Peut-être plus tard, quand tu seras grande… avait-il proposé avant qu’elle ne claque la porte de la chambre d’hôtel.

Derek était retourné à son appartement de Bel Air, triste d’avoir brisé le cœur de Symphonie. Il avait tenté à maintes reprises de communiquer avec elle par la suite, mais avait appris qu’elle avait quitté la maison de ses grands-parents pour aller vivre avec des amis à Portland, en Oregon, et qu’elle n’avait pas de téléphone.

« Au moins, elle ne s’est pas suicidée », songea le rocker en observant le visage de la guitariste sur la photo du journal local. Derek avait étudié sa technique tandis qu’elle était sur scène et il était très fier de son élève. Non seulement elle exécutait tous les accords à la perfection, mais elle s’acquittait aussi de certains des solos.

Il se demandait comment l’aborder lorsque les musiciennes se présentèrent au bar en riant comme des folles. Elles passèrent près de lui, se dirigeant vers une table basse entourée de fauteuils de cuir.

— Tu as été sublime, ce soir, ma chérie, disait Symphonie à la petite rousse qui jouait aussi de la guitare.

— Est-ce que ça veut dire que j’ai le droit de boire une bière ?

— Non.

— Mais je l’ai méritée !

— Pas de mais.

Pendant que ses compagnes s’installaient, Symphonie se figea et pivota très lentement pour regarder derrière elle, comme si elle avait oublié quelque chose. Son regard rencontra celui de Derek. « Qu’est-ce que je fais ? » se demanda-t-elle, au seuil de la panique. Elle avait deux choix : l’affronter ou prendre la fuite.

— Les filles, je reviens tout de suite, annonça-t-elle. Gardez un œil sur Rhapsodie.

— Pas de problème ! accepta Melody.

Symphonie s’avança vers son mentor en se demandant ce qu’elle pouvait lui dire.

— Tu n’as jamais retourné mes appels, lui reprocha-t-il avant qu’elle puisse ouvrir la bouche.

— C’est que j’avais très bien compris que tu ne voulais pas de moi.

— Je n’ai jamais dit ça. Je t’en prie, assieds-toi.

Elle prit place devant lui, espérant que ses amies ne viendraient pas voir ce qui se passait.

— Croyais-tu qu’en changeant la couleur de tes cheveux, je ne te reconnaîtrais pas ?

— Si j’avais eu plus d’argent, j’aurais aussi recouru à la chirurgie plastique et j’aurais complètement modifié mes traits.

— Pourquoi ?

— Pour ne pas nuire à ton mariage avec la belle actrice Stéphanie Killarney.

— Tu n’as aucune raison d’être fâchée contre moi.

— Je ne suis pas fâchée, je suis furieuse.

— D’abord, sache que mon mariage n’a pas duré longtemps.

— Ne viens pas me dire, en plus, que tu l’as laissée tomber à cause de moi.

— Elle s’est éprise d’un bel Italien alors qu’elle tournait un film à Rome.

— Oh… je suis vraiment désolée…

— J’aurais aimé apprendre que tu avais choisi de vivre ton rêve au lieu de devenir dentiste.

— Je n’étais pas assez forte émotionnellement pour te parler.

— Est-ce que je peux t’offrir un verre ?

— Je suis assez grande, maintenant ?

— Tu m’en veux encore d’avoir été correct avec toi ?

— Quand on est amoureuse, on ne s’embarrasse pas de son âge, Derek. Je ne vivais que par tes yeux, à l’époque. Tu m’as fait tellement de peine. Mais les hommes s’en moquent éperdument lorsqu’ils brisent le cœur d’une jeune fille.

— C’est faux. Je t’ai cherchée pendant des années et, malgré ma fortune, je n’ai jamais été capable de mettre la main sur toi.

— Oui, c’est vrai, tu es un homme riche.

— Mon père m’a légué toute sa chaîne d’hôtels.

— Que tu laisseras à ton tour à tes enfants.

— Sans doute, si j’en avais. Mais Stéphanie ne voulait pas déformer son corps, alors je n’ai aucun héritier.

— Donne ta fortune à un hôpital ou à une œuvre de charité.

Symphonie jeta un œil derrière elle. Harmonie était en train de battre à plate couture un des machinistes dans une partie de bras de fer.

— Tu es devenue une très belle femme et une excellente guitariste, Symphonie, mais j’aimais bien tes cheveux roux.

— Merci pour le compliment. Et toi, tu vieillis bien. Tu ne fais plus du tout de musique ?

— Je suis trop occupé à siéger à de nombreux conseils d’administration, surtout par téléphone à partir de chez moi, puisque je n’ai plus envie de voyager. J’ai toutefois recommencé à jouer de la guitare flamenco. Ça fait du bien à mon âme.

— En d’autres mots, tu t’es transformé en ermite.

— Ouais… on pourrait dire ça.

Même s’il brûlait d’envie de boire son deuxième verre de whisky d’un seul coup pour se donner du courage, Derek s’efforça de le siroter.

— Maintenant que tu m’as trouvée, quelles sont tes intentions ? demanda Symphonie, sans détour.

— Ma situation a bien changé depuis cette nuit fatidique, il y a dix-sept ans. J’ai encore plus d’obligations et de contrats à signer.

— Comme tous les autres habitants de cette planète. Pourtant, la plupart trouvent le temps d’être heureux quand même.

— Tu n’étais pas aussi philosophe quand tu étais plus jeune.

— La sagesse s’est manifestée avec l’âge.

— Elle m’a sans doute oublié. Dis-moi ce que tu me caches, Symphonie.

Symphonie prit le verre de Derek et en avala une gorgée.

— C’est un terrible secret qui mourra avec moi, soupira-t-elle.

— T’ai-je déjà raconté que l’un de mes ancêtres était un chasseur de trésors ?

La plaisanterie la fit presque sourire.

— Non… et de toute façon, je ne t’aurais pas cru.

— Pourtant, c’est la stricte vérité. Mieux encore, j’ai hérité de son flair.

— Pourquoi les hommes sont-ils tous aussi vantards ?

— Si je parviens à deviner ton secret, me croiras-tu ?

— Ne perds pas ton temps, tu n’y arriveras jamais.

Derek la regarda droit dans les yeux pendant quelques secondes avant de laisser partir le coup.

— Rhapsodie est ta fille.

— Dans ton entourage, il n’y a que Marion qui le savait, alors c’est lui qui a dû te le dire.

— Mais ce n’est pas ça que tu essaies de me cacher désespérément…

Symphonie voulut se lever, mais Derek la saisit gentiment par le poignet pour l’empêcher de fuir.

— Je suis son père.

— Mais comment… s’étrangla la musicienne.

— Je suis un chasseur de trésors.

Il l’attira doucement contre lui et l’embrassa. Symphonie se mit à trembler entre ses bras.

— Le lui as-tu dit ? voulut savoir Derek.

— Non… J’ai inventé une histoire abracadabrante qui lui a permis d’aller à l’école sans se faire tourmenter par ses amies.

— Et si je te persuadais de partager ma vie, le lui dirais-tu ?

— Je ne…

Derek déposa un autre baiser sur ses lèvres.

— Tu me compliques énormément l’existence, en ce moment, avoua-t-elle, indécise.

— Maman ?

Symphonie reprit vivement sa place sur sa chaise.

— Qu’y a-t-il, mon ange ?

— C’est qui, lui ? grommela Rhapsodie, qui n’avait jamais eu à partager sa mère avec qui que ce soit.

— Je te présente ton père.

L’adolescente, qui avait la même tignasse rousse que sa mère au même âge et les yeux bleus très pâles de Derek, sembla soudain prise de convulsions. Elle tourna de l’œil et s’écroula comme une poupée de chiffon. L’ex-rocker l’attrapa au vol, l’empêchant de s’écraser sur le plancher. Symphonie lui tapota le visage sans parvenir à la ranimer.

— Elle est en état de choc, diagnostiqua Derek. Il serait plus prudent de la faire examiner par un médecin.

— Pourquoi faut-il que toutes nos histoires commencent à l’hôpital ? gémit Symphonie. Je vais faire appeler une ambulance.

— Prenons plutôt ma voiture. Ça ira plus vite.

En apercevant Rhapsodie dans les bras de Derek, les Naiad bondirent de leurs sièges pour venir voir ce qui se passait.

— Elle a perdu connaissance, expliqua Symphonie. Je l’emmène à l’urgence.

— Tu veux qu’on t’accompagne ?

— Non, je vais m’y rendre avec Derek.

Les filles examinèrent le visage de l’homme avec qui Symphonie parlait depuis un moment.

— Derek Sands ? s’étonna Euphonie.

— Je vous expliquerai en rentrant à l’hôtel. Soyez sages.

Tandis que Derek transportait la petite à l’extérieur, il contempla son visage. Sa ressemblance avec sa mère le ramena tout droit à la nuit où il avait frappé une écolière avec sa voiture, à Las Vegas… Il s’arrêta près de la Rolls-Royce qu’il avait louée.

— Tes goûts n’ont guère changé, remarqua Symphonie en ouvrant la portière arrière.

Derek déposa l’adolescente sur la banquette et s’empressa d’aller s’asseoir derrière le volant.

— Si ça avait été une DeLorean, j’aurais vraiment eu peur que tu nous ramènes dans le temps, fit la musicienne en sautant sur le siège du passager.

— Accroche-toi.

La grosse voiture fila dans la nuit.

Suzi Volpino aurait bien aimé emmener sa petite-fille en Sicile tout de suite après leur comparution à la cour dans la cause en divorce de ses parents, mais la construction de la nouvelle aile de son manoir la clouait à Kennenika. Puisque Katia avait réussi son année scolaire et que son comportement à la maison était exemplaire, Suzi lui avait permis de fréquenter à nouveau le club-house, à la condition de rentrer avant minuit. Tout manquement à ce règlement lui ferait perdre ce privilège pour toujours.

De son côté, Katia avait tellement harcelé sa grand-mère afin qu’elle enregistre un nouvel album, qu’elle avait finalement réussi à l’asseoir au salon avec sa guitare.

— C’est Keith qui composait nos chansons, avoua Suzi.

— Et avant que papi arrive dans ta vie ?

— J’écrivais mes propres compositions, c’est vrai.

— Comment t’y prenais-tu ?

— J’explorais mes sentiments du moment ou je parlais de mes convictions.

— J’imagine qu’elles ont dû changer avec les années.

— La vie nous bouscule souvent, en effet.

— Mon père m’a souvent répété qu’il y a deux sortes de compositeurs : ceux qui aident les gens à s’évader pendant qu’ils écoutent leur musique et ceux qui les forcent à ouvrir les yeux sur ce qui se passe autour d’eux. Papi appartenait au deuxième groupe. Et toi, où te situais-tu ?

— Difficile à dire. J’écrivais surtout pour mon propre plaisir.

— Tes chansons parlaient-elles de tes pensées sur la guerre, la paix, les relations humaines ?

— Pas vraiment.

— Donc, tu es davantage comme mon père. Mais rien ne t’empêche de changer, tu sais. Dans cette époque d’incertitude, les gens se sentent rassurés quand leurs chanteurs et leurs groupes préférés partagent leurs inquiétudes et plus encore lorsqu’ils leur offrent des conseils ou des paroles de réconfort.

— Quel âge as-tu, toi, déjà ?

— Quand on est enfant unique et qu’on grandit avec des adultes, on vieillit plus vite.

Les ouvriers choisirent ce moment pour se mettre au travail dans la charpente qu’ils avaient érigée derrière le mur du salon. Les coups de marteau, le sifflement des scies mécaniques et le moteur des bétonneuses déconcentrèrent rapidement les musiciennes.

— On ne peut pas attendre jusqu’à la fin de l’été pour composer tes chansons, grommela Katia dans le tapage. Où pourrions-nous aller pour avoir la paix ?

— En Sicile, mais il me serait impossible de superviser les travaux.

L’adolescente plissa le nez en réfléchissant.

— Le club-house est trop bruyant, même en plein jour… et mon père est plus souvent chez lui qu’avant. La maison de papi Wade grouille d’activité…

Suzi tourna peureusement la tête vers la porte du petit studio insonorisé de son défunt mari.

— Peut-être qu’il nous soufflerait de bonnes idées, la taquina Katia.

Si Suzi était désormais convaincue de la présence spectrale de Keith dans son manoir, elle n’était pas pour autant à l’aise avec le concept de survie après la mort. Pas une seule fois, depuis son retour à Kennenika, n’avait-elle passé plus de quinze minutes dans la pièce hantée, et certainement jamais avec la porte fermée.

— Plus nous travaillerons rapidement, moins nous y resterons longtemps, l’encouragea Katia. Aussi, en composant tes chansons une à une, ça te permettrait de t’habituer à la nouvelle forme de papi.

L’estomac noué par la peur, Suzi accepta de faire au moins un essai. Sa petite-fille alla donc allumer toutes les lampes du studio et attendit que Suzi se remette à respirer normalement avant de fermer la porte. Les bruits assourdissants de la construction furent étouffés sur-le-champ.

— C’est beaucoup mieux comme ça, tu ne trouves pas ?

En s’efforçant de calmer sa respiration, Suzi se contenta de hocher la tête.

— À quel thème as-tu songé pour ta première chanson ? demanda Katia.

— Au calvaire des mères qui donnent leur temps, leurs ressources et parfois même leur sang à leurs enfants qui, bien trop souvent, les oublient ou les négligent une fois qu’ils sont grands.

— Tu ne pensais pas aux tiens, n’est-ce pas ?

— J’ai eu la chance d’avoir de bons fils, mais ce n’est pas le cas de toutes les femmes. Pendant mon séjour en Sicile, une de mes vieilles tantes m’a raconté l’histoire de ma famille maternelle. Certains de mes oncles et de mes cousins sont morts à la guerre, d’autres ont été tués dans des règlements de compte nébuleux, mais la plupart ont tout simplement quitté le pays pour aller chercher fortune ailleurs et n’ont jamais redonné signe de vie.

— Et c’est là que tu voulais m’emmener ? s’horrifia l’adolescente. À côté de ça, L.A. est un paradis !

— Bonne idée, le paradis ! Commençons par dire que toutes les mères qui ont souffert vont au ciel.

— Que fais-tu des enfants ingrats ?

— On en parlera dans un autre couplet.

Suzi et Katia établirent la structure de la chanson, puis la progression des accords avant de commencer à composer la ligne mélodique.

Rien n’est plus fragile que le cœur d’une femme

Qui a porté et mis au monde avec amour

Un petit être sans malice et sans défense

Une partie de sa chair, un souffle de son âme

Même au bord du nuage où elles se tiennent

Les mères continuent de veiller sur leurs petits anges

Même au bord du nuage où elles se tiennent

Les mères continuent de consoler leurs peines

Les enfants courent, tombent et se blessent

Ils s’émerveillent devant tout ce qu’ils voient

Que d’incessantes questions sur leurs lèvres

Et toutes ces étoiles qui s’allument dans leurs yeux

Même au bord du nuage où elles se tiennent

Les mères continuent de veiller sur leurs petits anges

Même au bord du nuage où elles se tiennent

Les mères continuent de consoler leurs peines

Puis vient le jour où, sans avertissement

Ils croient tout savoir et se sentent invincibles

Dans leur désir de réinventer le monde

Ils oublient facilement celle qui le leur a présenté

Même au bord du nuage où elles se tiennent

Les mères continuent de veiller sur leurs petits anges

Même au bord du nuage où elles se tiennent

Les mères continuent de consoler leurs peines

Ceux qui se rappellent encore son existence

Reviennent se réchauffer dans leur nid

Les autres parcourent le monde la tête haute

Ils sont à la fois la fierté et l’épreuve de leur mère

Suzi arrêta d’écrire, les yeux brillants de larmes. Elle déposa sa plume et quitta le studio.

— Mamie !

Katia la poursuivit jusque sur le quai, derrière la maison. Suzi était assise en tailleur près de l’eau et pleurait toutes les larmes de son corps. Sa petite-fille s’agenouilla derrière elle et la serra dans ses bras.

— Je suis issue d’un peuple où la famille est la plus grande des richesses. Pas un jour ne s’y passe sans que nous recevions des nouvelles d’un parent proche ou lointain. Les membres de la famille arrivent les uns chez les autres à l’improviste et ils sont toujours reçus avec joie. C’est ce que je voulais pour Keith et moi : fonder notre propre Sicile ici-même. Mais mes valeurs ne sont tout simplement pas compatibles avec celles de la vie moderne. De nos jours, c’est chacun pour soi. Les gens se lancent à la poursuite du bonheur alors qu’ils l’ont sous les yeux.

— On dirait bien que nous tenons le sujet de ta prochaine chanson, mamie, la taquina Katia. Dénonçons l’individualisme qui fait perdre aux gens toutes leurs chances d’être heureux !

Elle étreignit sa grand-mère jusqu’à ce que cessent ses sanglots, puis décida d’appeler son oncle Ian pour lui annoncer qu’elle emmenait Suzi chez lui pour souper, comme en Sicile.

— Ce soir ? s’exclama Ian, affolé.

— Nous nous mettons en route dans quelques minutes, précisa Katia.

— Mais qu’est-ce qui vous prend ?

— La famille, ce n’est pas seulement nos enfants, c’est aussi notre mère, notre père, nos frères, nos sœurs, nos cousins et nos oncles.

— Es-tu en train de me jouer un tour, Katia ?

— Non, oncle Ian. Je me transforme en Sicilienne.

Elle raccrocha et annonça à Suzi que son fils Ian venait de les inviter à souper, puis la poussa dehors. Sans se presser, la grand-mère et sa petite-fille regagnèrent la côte dans la Porche qui avait appartenu à Keith, puis remontèrent vers le nord en direction de Ventura. La vue de la mer réconforta Katia. Elle avait passé les premières années de sa vie sur ces plages blondes.

— Pourquoi n’avez-vous pas fait construire votre maison par ici ? s’enquit-elle soudain.

— Keith et moi aimions beaucoup New York. Lorsqu’il m’a proposé de déménager en Californie, je pensais que ce serait dans une autre ville parsemée de gratte-ciel. Quand il m’a emmenée à Kennenika, j’ai sincèrement cru qu’il était tombé sur la tête, mais j’ai vite compris qu’il voulait se rapprocher le plus possible de Tex-son. Il voulait reposer sans doute son cœur malade et passer le plus de temps possible avec sa famille.

— L’océan lui aurait apporté encore plus de sérénité, à mon avis.

— Mais il aurait été forcé de conduire plusieurs heures par jour pour aller au travail.

— Oui, c’est vrai.

Ian Roe habitait un quartier résidentiel pour gens de la classe moyenne. Sa maison de style ranch n’était pas plus grosse que celles de ses voisins, mais elle était coquette et superbement paysagée. Ian s’était marié en même temps que son frère Hayden, mais il avait attendu avant d’avoir des enfants. Il avait rencontré Kim, une psychologue, dans le hall d’un hôtel où était descendu Wade & Roe, tandis qu’elle assistait à un congrès de sa profession. Ils provenaient de deux mondes aux antipodes, mais un seul regard les avait attirés l’un vers l’autre.

Au lieu de suivre ses collègues dans la salle à manger, Kim avait spontanément invité le rocker blond vêtu de cuir noir à manger avec elle dans un petit restaurant à deux pas de l’hôtel. Non seulement Ian était un bel homme, il avait aussi des choses fort intéressantes à raconter. Keith et Suzi l’avaient obligé à terminer ses études avant de se lancer dans une carrière musicale, de façon à ce qu’il puisse retomber sur ses pattes en cas d’échec. Ils lui avaient également transmis le goût de la lecture. Ian lisait autant des romans d’aventure que des documentaires et il écoutait les nouvelles tous les jours, ce qui lui permettait de discuter de n’importe quel sujet.

Même s’il affectionnait le rock endiablé et le métal, le guitariste avait hérité du caractère tranquille et amical de son père, tandis que Hayden, son frère aîné, tenait davantage de sa mère prompte et passionnée. Kim avait tout de suite su qu’Ian serait le père de ses enfants. Il leur avait toutefois fallu patienter plusieurs semaines avant de se revoir après leur première rencontre. Étant donné que la psychologue pratiquait à Ventura, le musicien y avait tout de suite acheté une propriété et il avait quitté son appartement de Los Angeles à la fin de sa tournée.

Kim et Ian avaient pris le temps de bien se connaître avant de se marier et ils avaient vécu ensemble pendant plusieurs années avant d’avoir des enfants. Elle avait donné naissance à deux garçons et, même si elle aurait voulu avoir une fille, ils n’allèrent pas plus loin, étant d’avis tous les deux que des parents ne devaient pas avoir plus de petits qu’ils avaient de paires de bras pour s’en occuper. Kim avait été la dernière de six enfants et elle avait souffert du manque d’attention de son père et de sa mère, qui avaient travaillé toute leur vie pour nourrir leur marmaille. Ian, quant à lui, avait grandi avec Hayden dans une famille qui tenait compte de tous leurs besoins. Ils étaient déjà de grands garçons lorsque Kevin était né.

Katia ne connaissait pas très bien ses cousins Dallas et Paris, âgés de dix et neuf ans, car Kim ne sortaient jamais avec eux lorsque son mari était en tournée. Elle ne fréquentait pas non plus sa propre famille qui habitait San Diego et Redding, sous prétexte que ses fils avaient besoin de stabilité pour se développer normalement. Dallas et Paris étaient donc deux garçons qui n’avaient pas grand-chose à dire. Bien sûr, ils apprenaient le piano, la guitare, le karaté et jouaient au baseball, mais ils n’avaient jamais voyagé.

Lorsque Suzi et Katia arrivèrent, elles ne trouvèrent dans l’entrée que le Bronco d’Ian. Le maître des lieux leur ouvrit la porte. S’il avait semblé en état de panique lorsque Katia lui avait parlé au téléphone, en personne il ne manifesta que de la bonne humeur.

— Content de te voir, maman ! s’exclama-t-il, souriant. Toi aussi, la petite.

— Tu pourrais utiliser mon nom maintenant que j’ai quinze ans, répliqua Katia, même si elle ne promettait pas d’être bien grande.

— Entrez. Kim sera bientôt là avec les garçons. Ils avaient un important match de baseball cet après-midi.

Ian fit passer sa mère et sa nièce au salon. Il n’avait pas eu à tout ranger en vitesse avant leur arrivée, car chez lui tout était toujours en ordre. Lorsqu’il n’était pas en concert, le rocker portait un jeans, un t-shirt blanc et des espadrilles, comme lorsqu’il était adolescent.

— Avez-vous apporté vos maillots de bain ? demanda-t-il.

— Nous n’y avons pas pensé, répondit Suzi.

— Ce qui nous intéresse, c’est vous, pas votre piscine, ajouta Katia.

— Justement, j’aimerais que vous me parliez de ce nouveau concept de soupers spontanés, fit-il en prenant place sur le divan.

Katia lui répéta ce que Suzi lui avait raconté sur les coutumes siciliennes.

— C’est donc ça… En avez-vous parlé à Hayden aussi ?

— Pas encore, mais il sera certainement d’accord, affirma Katia. À partir d’aujourd’hui, nous allons servir de modèle à la société américaine moderne.

— Rien que ça ?

— Si personne ne se lance, rien ne changera ici et nous avons besoin de changement.

— Est-ce que tu as l’intention de devenir politicienne, par hasard ?

— Pourquoi pas ?

Ian leur servit des boissons froides et écouta Katia lui parler du prochain disque de Suzi. Kim et les garçons arrivèrent sur ces entrefaites. Dallas et Paris se jetèrent au cou de leur mamie et parsemèrent son visage de baisers. C’étaient des reproductions miniatures de leur père, avec leurs cheveux blonds et leurs yeux bleus.

— Nous avons gagné ! s’exclama Paris.

— Alors, célébrons votre victoire, décida Ian.

Laissant les femmes en tête à tête, il emmena ses fils dans la cuisine afin qu’ils l’aident à préparer le repas qu’ils feraient cuire sur le barbecue.

Une fois le contrat signé avec l’équipe de ménage, Jesse Ridge quitta Palos Verdes. Il n’y reviendrait qu’une fois sa nouvelle maison nettoyée du grenier au garage. Il avait aussi fait remorquer la Ferrari jusqu’à un garage où un mécanicien la remettrait en ordre. L’esprit tranquille, le musicien pouvait maintenant mettre toute son énergie sur son prochain album.

Il arriva à Kennenika au début de l’après-midi et fut surpris de ne pas trouver Bryan à la maison, puisque le jeune homme ne possédait aucun moyen de locomotion. Jesse fit le tour du village, puis s’arrêta devant la porte de Distant Star. « Il a dû les accompagner à Tex-son », espéra-t-il. Les décès subits et tragiques faisaient partie de la légende d’Arial, pas de celle de Ridge !

Il retourna donc chez lui et s’installa au salon avec sa guitare, un bloc de papier et un crayon. En l’absence de Bryan, il ne retoucha pas les mélodies qu’ils avaient commencé à travailler ensemble, mais se tourna plutôt vers de nouvelles idées qui avaient germé dans sa tête tandis qu’il filait sur l’autoroute. Il ne pouvait évidemment pas écrire dix chansons sur la belle Isabelle, alors il se creusa l’esprit pour parler d’autre chose. Ses doigts se placèrent sur les cordes et une triste ballade s’échappa de la guitare. Jesse laissa son âme s’exprimer dans sa musique, puis nota rapidement la progression d’accords. Un titre s’imposa aussitôt à son esprit : Larmes de sang. Il se mit à écrire les paroles comme si un être invisible les lui dictait et s’arrêta en haletant après le dernier mot.

— Mais qu’est-ce qui vient de m’arriver ?

— On appelle ça de l’inspiration, expliqua une voix familière.

— Est-ce toi qui m’as dicté cette chanson ? soupira Jesse en levant le regard sur Simon, assis dans le fauteuil du coin.

— Accorde-toi un peu de crédit, tout de même.

— Je l’ai écrite sans même comprendre ce que je faisais.

— C’est sans doute un éclair de génie.

— Écoute, Simon, j’en ai assez de tes sarcasmes.

— Je t’ai seulement félicité. Pourquoi te sens-tu toujours attaqué ?

— Laisse-moi réfléchir… Parce que je suis poursuivi par un fantôme qui critique tout ce que je fais.

— Mais je ne te déprécie jamais !

— Il y a quelqu’un ? cria-t-on de l’extérieur.

Simon se volatilisa.

— Cette conversation n’est pas terminée ! l’avertit Jesse en allant répondre à la porte.

Il trouva sur le perron Marion Stone et son petit bébé âgé d’à peine quelques semaines. Le père et le fils portaient tous les deux un débardeur vert fluo et des spandex qui imitaient les motifs irréguliers d’une courtepointe.

— N’es-tu pas censé être en studio avec California ? s’étonna Jesse.

— Tu parles d’une façon de recevoir les gens ! lui reprocha le batteur. Oliver et moi avons entendu ta guitare tandis que nous marchions dans le parc et nous sommes venus te dire bonjour. Il va falloir que tu assouplisses ton caractère, jeune homme.

— Tu as passé trop de temps avec Simon, Marion. Tu parles comme lui.

Marion resta planté sur le seuil à fixer le musicien avec découragement.

— Qu’est-ce que tu attends pour entrer ?

— Un petit mot gentil, peut-être ?

Le batteur passa devant Jesse et alla s’asseoir au salon.

— Ton père a raison de t’éduquer à partir de l’autre monde, déclara-t-il.

— Prendrais-tu un café au lieu de me faire des reproches ?

— Il est préférable de ne pas en boire quand on allaite.

— Mais c’est ta femme qui fait ça, pas toi.

— Qu’en sais-tu ?

Jesse était trop surpris pour répliquer.

— Au lieu de maugréer, joue-nous plutôt quelque chose. Oliver aime déjà la musique.

L’enfant était pourtant minuscule et il semblait inerte dans les bras de son père. Pour faire taire ce dernier, le guitariste leur joua sa dernière composition.

— Merci de nous avoir reçus chez toi, fit Marion en se levant. La prochaine fois, nous apprécierions un sourire.

Le batteur sortit de la maison sous le regard stupéfait de Jesse, qui se promit de déménager le plus rapidement possible à Palos Verdes pour avoir la paix.

Marion déposa son fils dans sa coque sur le siège du passager de sa Thunderbird. C’était la toute dernière invention en fait de sécurité pour le transport des bébés. Mieux encore, on pouvait la détacher de sa base et transporter l’enfant comme s’il avait été couché dans une sorte de balançoire en plastique très confortable. En roulant très lentement, le musicien se rendit à Tex-son.

— C’est ici que je travaille, mon petit cœur.

Il reprit l’enfant, entra dans le bâtiment et marcha tout droit jusqu’au bureau de la réceptionniste.

— Oh ! C’est le bel Oliver ! s’écria Amanda en quittant son poste pour venir planter un baiser sur le front du bébé.

— S’il est beau, c’est grâce à son père, précisa Marion.

— Où est Paméla ?

— À la maison. Nous avons décidé de la laisser dormir.

— Ne me dis pas que tu viens travailler avec junior ?

— Certainement pas. Ses petites oreilles sont trop sensibles pour la musique qui se joue ici. Nous n’en sommes qu’aux berceuses et aux ballades pour l’instant, et encore là, tout dépend qui les chante.

Amanda cueillit l’enfant dans les bras de son père.

— Tu sens la bonne poudre de bébé, ronronna-t-elle. Tu ne sais pas à quel point tu es chanceux, Marion.

— Oh mais je le sais très bien.

— J’aimerais tellement avoir un petit ange comme le tien.

— Mais rien ne t’en empêche, ma chérie.

— Mon mari est en tournée presque toute l’année…

— Alors, pourquoi ne vas-tu pas le rejoindre de temps à autre ?

— Qui ferait mon travail ?

— Demande à Hayden.

— Il est beaucoup trop occupé pour répondre à tous les appels.

— Dans ce cas, on trouvera quelqu’un qui aimerait faire un peu d’argent de poche. La fille de Jippy, par exemple. Je suis certain que ce genre de travail lui plairait.

— Ma fille ? demanda le patron, qui venait de franchir les portes de verre en compagnie de sa femme.

Le couple s’approcha du gros bureau d’Amanda.

— Cette belle dame s’ennuie de son mari, expliqua Marion. Pourquoi ne la laisserais-tu pas partir en tournée avec lui deux fois par année ?

— Es-tu encore en train de me dire comment gérer mon entreprise ?

— Pas du tout ! J’essaie de sauver un mariage !

Jillian aperçut le poupon dans les bras d’Amanda.

— Ce qu’il est mignon ! s’exclama-t-elle.

— Je vous présente mon fils, Oliver Lava Stone.

— Lava Stone ? répétèrent en chœur Jippy et Jillian.

— Le nouveau dieu des volcans.

— Je trouve que ça lui va très bien, approuva Amanda.

— Mais pourquoi lui donner un nom qui le mettra dans l’embarras quand il sera grand ? s’étonna Jippy.

— Au contraire, il lui apportera de la force et de la passion, répliqua Marion.

— Nous avons de la compagnie, leur annonça la réceptionniste en déposant le bébé dans les bras de Jillian.

— Ça me rappelle de bons souvenirs, s’émut la chanteuse. Il est aussi tranquille que Jeff au même âge.

Amanda fit signe à Jippy que quelqu’un arrivait derrière lui. Ce dernier pivota et aperçut deux hommes et une femme qui ne ressemblaient pourtant pas à des musiciens.

— Que puis-je faire pour vous ? demanda-t-il.

— Nous avons rendez-vous avec monsieur Hayden Roe, répondit la femme.

— Je suis Jippy Wade, le propriétaire de Tex-son. Puis-je savoir de quoi il s’agit ?

— Nous sommes ici pour filmer deux nouveaux groupes rock dans leur studio afin d’incorporer ces images dans d’éventuels clips. Permettez-moi de me présenter : Tara Hayes, de Rock en Action.

Jippy n’en avait jamais entendu parler, mais grand nombre de jeunes cinéastes créaient leur propre compagnie depuis quelques mois pour profiter de la nouvelle vague des vidéoclips.

— Voici mes caméramans, Josh Lewis et Justin James.

Le patron serra la main de tout le monde.

— Monsieur Roe n’est pas encore arrivé, leur apprit la réceptionniste. Si vous voulez bien vous asseoir, il ne devrait pas tarder. Puis-je vous offrir quelque chose à boire ?

— Je vous laisse entre les mains d’Amanda, fit Jippy avant de se diriger vers son bureau.

Jillian remit le bébé à son père et le suivit.

— Êtes-vous Marion Stone ? s’enquit Tara.

— C’est bien moi.

— Monsieur Roe nous a dit que vous faisiez partie du groupe California.

— C’est exact. Et voici mon petit prince.

— Auriez-vous objection à ce que nous le prenions en photo avec vous ?

— Pas du tout ! Il faut bien qu’il commence sa vie publique.

— Notre équipement est dans le camion et…

— Vous pouvez aller le chercher, annonça Hayden en entrant à Tex-son.

Il serra la main des membres de l’équipe de tournage avec un sourire.

— Vous avez le choix de vous installer ici-même ou dans le studio E, que nous avons converti en salle de repos.

— Pourrions-nous la voir, monsieur Roe ?

Hayden emmena l’équipe, qui décida finalement de faire les photos à la réception, où la lumière ambiante leur plaisait davantage. Une toile neutre fut montée sur un cadre en acier et les projecteurs installés aux endroits stratégiques. Tara installa un banc ajustable et demanda à Marion de s’asseoir avec le petit Oliver.

— Je n’ai même pas eu le temps de me maquiller, ce matin, déplora le batteur.

Le bébé dormait contre sa poitrine.

— Si jamais il ouvre les yeux, je vous prierais de diminuer l’intensité de ces lampes, d’accord ?

Tara lui promit tout ce qu’il voulait et finit par faire les premières photos du fils de l’ancien batteur d’Arial. Hayden revint alors avec les deux frères Sarzo, qui travaillaient dans leur studio depuis quelques heures déjà.

— Pourquoi as-tu emmené ton bébé ici ? s’étonna Joey.

— Pour vous le présenter ! répondit Marion. Oliver, voici tes oncles Joey et Jeff.

— Mais nous n’avons aucun lien de parenté.

— C’est un titre amical qu’on donne aux amis de ses parents, expliqua Jeff en jouant avec les petits doigts du poupon endormi.

— Je ne veux pas être son oncle, grommela Joey.

— Cesse de ronchonner et approche un peu.

— Ne m’oblige pas à le prendre dans mes bras.

— Est-ce que j’ai dit ça ?

— Un jour, Oliver, fit Marion à son fils, tu auras toi aussi un petit frère qui passera son temps à te tourmenter.

— C’est lui qui me tourmente ! protesta Joey en pointant Jeff.

— Est-ce qu’on pourrait retrouver un peu d’harmonie, ici ? intervint Hayden pour empêcher les deux fils de Jippy de se chamailler toute la matinée.

Les photographes prirent des centaines de clichés des trois membres de California. On leur demanda même d’aller chercher leurs instruments de musique. Marion confia son enfant à Amanda et se contenta de ramener ses baguettes du studio A.

— Vous êtes si photogéniques ! s’exclama Tara au moment même où John Specogna sortait du studio B pour aller chercher une bouteille d’eau dans la salle de repos.

Intrigué, le chanteur de Distant Star longea le mur comme un espion pour aller voir ce qui se passait sans se faire surprendre.

— Maintenant, recommençons, mais de façon individuelle, fit Tara. Par qui commencerons-nous ?

— Moi ! s’écria Marion.

Pendant que le batteur coloré prenait toutes les poses que lui indiquaient les photographes, Jeff chuchota dans l’oreille de Joey que ces photos seraient publiées partout et seraient vues par des millions de fans.

— Essaie donc d’être plus radieux, recommanda le grand frère.

— Les rock stars ne sourient pas sur les photos, regimba Joey.

— Marion le fait, lui.

— C’est un cas à part.

— Si tu ne fais pas un effort, je vais te donner un petit coup de pouce, Joey.

— Mêle-toi de tes affaires.

Jeff s’empressa de prendre la place de Marion lorsque les photographes en eurent fini avec lui, puis ce fut au tour de Joey. Il offrit son air le plus renfrogné à Tara sur les premières prises, puis Jeff se planta à côté de la jeune femme en lui recommandant de mitrailler son frère durant les prochaines secondes.

— Ce sont des photos pour Alexandra ! s’exclama joyeusement Jeff.

Un sourire s’étira aussitôt sur les lèvres du guitariste.

« Qui c’est, celle-là ? » se demanda John, toujours écrasé contre le mur du couloir.

— Je vais aller chercher les musiciens de Distant Star, annonça Hayden.

John écarquilla les yeux et fonça jusque dans son studio.

— Est-ce qu’un monstre te poursuit ? le taquina Do en le voyant se précipiter dans la cabine.

— Il est blond et il porte des vêtements moulants fluo ! s’écria moqueusement le chanteur.

Hayden poussa la porte.

— Les photographes sont arrivés, les enfants. Prenez une petite pause et suivez-moi.

— Il n’est pas blond, s’étonna Miguel.

— C’était une farce, soupira John.

— Oh…

John, Do, Matthew, Miguel et David le suivirent dans le corridor. Bryan August, qui s’était fait discret dans un coin, en fit autant. Avec soulagement, John constata que les membres de California n’étaient plus dans l’entrée. « Moi, ils n’auront pas besoin de me dire de sourire », songea-t-il.

— Dès que les photos seront prises, nous allons vous filmer en pleine action dans votre studio, annonça Tara.

Les membres de Distant Star se prêtèrent volontiers à tous les caprices des photographes, puis les laissèrent s’installer dans la cabine et dans leur studio.

— Cette fois-ci, il faudra complètement nous ignorer, leur expliqua Tara. Ne regardez pas inutilement la caméra. Faites ce que vous faites normalement.

— Même les obscénités ? demanda innocemment Miguel.

— Nous verrons plus tard ce qui devra être retranché.

Les musiciens eurent d’abord du mal à ne pas accorder d’attention aux caméras, mais au bout de plusieurs minutes, obligés de se concentrer sur leur travail, ils finirent par ne plus s’en préoccuper. Les deux photographes étaient d’une rare délicatesse et on finissait par oublier leur présence. Lorsque Tara remercia Peter, l’ingénieur du son, de s’être prêté au jeu, son intervention fit sursauter tout le monde. Le sourire aux lèvres, la jeune femme quitta le studio avec ses compagnons de travail, afin de refaire le même exercice dans le studio A.

Les trois musiciens de California furent plus faciles à filmer que ceux de Distant Star, car les exigences de Joey Sarzo monopolisaient tout le monde. Même Winfried prêtait attention à tous ses commentaires. S’il était avare de mots dans la vie de tous les jours, au travail, le jeune guitariste en avait long à dire. Il analysait le moindre son qui sortait de sa guitare et même de la basse de son frère. Heureusement, Jeff avait bon caractère, sinon il aurait sans doute été tenté de lui arracher la tête.

En quelques minutes à peine, Tara eut suffisamment d’images pour les incorporer aux éventuels clips de la formation. Elle remercia tout le monde et fit signe à Josh et Justin de sortir de la cabine.

— Qu’est-ce qu’ils sont venus faire ici, au juste ? s’étonna Joey.

— Ils voulaient voir tes belles fesses, le taquina Marion.

— Quoi ?

— Finissons-en que j’aille récupérer mon pauvre bébé qui est entre les bras de Hayden !

Joey haussa les épaules et recommença son solo pour la centième fois.

Pour ne pas déranger la nouvelle famille de son père, Nico Wade avait décidé de composer ses chansons dans le studio D de Tex-son, que personne n’utilisait. Mieux encore, il s’y enfermait après les heures de travail d’Amanda et une fois que la plupart des musiciens étaient partis. Après toute une vie de concerts, de tournées, de festivités et d’amours déçues, le musicien savourait chaque seconde de ce silence qui lui permettait de retrouver l’inspiration.

Ce n’était pas parce qu’il avait atteint la quarantaine que Nico se sentait vieux. C’était parce qu’il n’avait jamais pris le temps de s’arrêter pour souffler depuis qu’il était au monde. Déjà, enfant, il refusait de se soumettre aux règlements de la famille. Les heures de repas et de repos ne lui convenant pas, il avait établi son propre horaire et vivait à son propre rythme, soit à fond de train. Doté d’un quotient intellectuel supérieur à la moyenne, il n’avait pas besoin d’étudier pour obtenir de bonnes notes. Nico avait été un véritable cauchemar pour le directeur de son école secondaire, qui ne pouvait pas le mettre dehors malgré ses innombrables absences puisqu’il avait les meilleures notes de sa classe. Jippy ne savait pas non plus comment se conduire avec ce fils rebelle qu’il appelait familièrement son mouton noir. Pour qu’il ne fasse pas de bêtises avant d’être majeur, il avait donc canalisé son énergie dans la musique et il avait été son seul professeur de guitare.

Puisqu’à l’époque, Texas Grey Wolf travaillait d’arrache-pied à se faire connaître, Jippy passait presque tout son temps en studio ou en tournée. Il permettait donc à Nico de venir s’asseoir dans la cabine d’enregistrement ou d’assister aux concerts du groupe, lorsqu’ils avaient lieu dans la ville où ils habitaient. Avant les prises de son, le père s’assoyait avec son fils et lui enseignait les rudiments de son art.

Nico était monté sur scène pour la première fois à l’âge de quatorze ans, pour jouer avec TGW. Cette expérience avait changé sa vie. Ce soir-là, il avait compris que malgré son quotient intellectuel élevé, il ne serait pas ingénieur à la NASA. Son seul désir devint de surpasser Jippy et de fonder son propre groupe. Mais ses parents avaient refusé d’assouplir leurs exigences : il n’était pas question qu’il vole de ses propres ailes avant d’avoir au moins dix-huit ans. Alors, le lendemain de cet important anniversaire, soit le 2 août, il s’était présenté dans le salon de la maison familiale avec sa valise et sa guitare sur le dos, le visage rayonnant.

Jippy n’avait pas eu le courage de le renvoyer dans sa chambre, malgré les cris et les lamentations de Talia. Il comprenait le feu sacré qui animait son cadet, car il avait vécu la même chose. Il avait dû promettre à sa femme de surveiller Nico de loin pour qu’il ne fasse pas de bêtises, mais avait dû en venir à l’évidence : quand il faisait ce qui lui plaisait, cet enfant était capable de rester sur le bon chemin. Tout s’était gâché quelques années plus tard… Influencé par de mauvaises fréquentations, Nico avait découvert l’alcool, la drogue et les femmes. Ces distractions avaient également miné son talent naturel et même son inspiration. Il avait joué de la guitare pour plusieurs groupes moyens, jusqu’à ce qu’il rencontre le fils de Keith Roe.

Hayden et Nico étaient le jour et la nuit, mais une fois réunis, ils avaient composé les meilleures chansons de tous les temps. Wade & Roe n’existait plus, mais leurs albums continuaient de tourner partout dans le monde. Les fans les réclamaient encore à grands cris. Toutefois, la soudaine disparition de la moitié du tandem avait rendu impossible tout nouveau concert ou album du groupe. Jippy n’avait pas tenté de retrouver son fils. Selon lui, il était temps qu’il subisse les conséquences de ses actes. Il avait plutôt attendu que son mouton noir réapparaisse de lui-même.

Assis sur un tabouret de cuir, Nico laissait errer ses pensées, le regard fixé sur les feuilles de papier en équilibre sur le lutrin. Il se rappela tous les bons moments passés avec Hayden Roe, leur complicité, leur incroyable productivité musicale. « C’était facile, à cette époque », songea-t-il. La composition de son album solo en Allemagne avait duré de longs mois et la rédaction de chaque pièce avait été aussi douloureuse qu’un accouchement. « Joey a raison : mes derniers efforts n’étaient pas à la hauteur de mon talent », conclut-il.

Depuis le début de sa carrière, Nico avait abordé divers sujets dans ses chansons. De quoi avait-il envie de parler, maintenant ? Autrefois, Hayden et lui avaient aussi exploré toutes les facettes des relations humaines et épluché toutes les valeurs de la société américaine avec la candeur de leurs jeunes années. « Je pourrais raconter ce qui m’est arrivé ces derniers temps… ou aller à la découverte de mon âme… » Contrairement à Hayden, qui créait d’abord la musique puis écrivait les paroles qu’elle lui suggérait, Nico préférait commencer par des textes inspirants. En les répétant plusieurs fois, il finissait par entendre la musique qui se cachait sous les mots.

Il mâchonna le bout de son stylo pendant un moment avant de se décider à jeter ses idées sur le papier.

J’ai connu la douceur de l’arc-en-ciel

Tout comme la terreur de l’ouragan

J’ai navigué sur des eaux tranquilles

Et affronté les lames de l’océan

Nico s’arrêta, fasciné par les images qui naissaient dans son esprit.

— Je ne suis rien de plus qu’un vieux voilier incapable de rentrer chez lui, murmura-t-il.

Mes amarres ont été coupées, je suis à la dérive

Les étoiles qui me guidaient se sont éteintes

Je ne sais plus de quel côté tourner la proue

Dites-moi où trouver le port d’où je suis parti

J’ai connu la douceur des bras des nymphes

Tout comme l’angoisse de la solitude

J’ai navigué sur les parfums les plus exquis

Et affronté l’incompréhension des hommes

Mes amarres ont été coupées, je suis à la dérive

Les étoiles qui me guidaient se sont éteintes

Je ne sais plus de quel côté tourner la proue

Dites-moi où trouver le port d’où je suis parti

J’ai connu l’illumination des grands sages

Tout comme les vapeurs enivrantes de l’absinthe

J’ai navigué sur les acclamations du cirque

Et affronté les critiques des grands prêtres

Mes amarres ont été coupées, je suis à la dérive

Les étoiles qui me guidaient se sont éteintes

Je ne sais plus de quel côté tourner la proue

Dites-moi où trouver le port d’où je suis parti

Satisfait du résultat, Nico attrapa sa guitare acoustique. À voix haute, il prononça le premier couplet jusqu’à ce qu’il devienne un mantra et se mit spontanément à jouer sa ligne mélodique. Avant de les oublier, il transcrivit toutes les notes sur la portée. Lorsque Jippy avait enseigné la guitare à son fils rebelle, il avait insisté pour qu’il apprenne à lire la musique et qu’il saisisse la composition des accords. Nico ne le remercierait jamais assez de l’avoir forcé à approfondir son métier.

À partir de la ligne mélodique, le musicien déduisit les accords correspondants et les nota également. Il les joua à plusieurs reprises, puis chanta le premier couplet. Il s’attaqua ensuite au refrain. C’est à ce moment que se produisit un phénomène des plus insolites. Tandis qu’il répétait sa nouvelle composition pour la cinquième fois, il entendit des notes qu’il n’était pas en train de jouer !

Nico s’immobilisa et tendit l’oreille. La deuxième guitare s’arrêta aussi. Les studios de Tex-son étaient pourtant bien insonorisés, alors il était improbable que cette musique provienne de l’extérieur de celui où il s’était enfermé. Il s’assura donc que la console, juste devant lui, n’était pas allumée. Tous les boutons étaient bel et bien à OFF. Il se pencha et constata qu’elle n’était même pas branchée. « Pas d’électricité, pas de son… habituellement », se dit-il.

Intrigué, Nico recommença à gratter ses cordes. Immanquablement, l’autre guitare se remit à jouer. Elle ne reprenait pas la ligne mélodique de la chanson, mais improvisait un solo plutôt convaincant.

— Je ne sais pas qui est en train de me jouer un tour, mais je ne trouve pas ça drôle.

Persuadé que c’était Joey, il allait redéposer son instrument afin de se mettre à la recherche d’un petit haut-parleur, sans doute collé dans un endroit difficile d’accès, lorsqu’il aperçut une silhouette à travers la fenêtre du studio. Il s’était pourtant assuré que les deux pièces étaient inoccupées avant de s’installer dans le D…

Son sang se figea dans ses veines lorsqu’il reconnut les traits de l’homme qui l’observait : Keith Roe était là avec sa B.C. Rich en bandoulière. Il n’était pas transparent comme les fantômes du cinéma. Il semblait tout aussi solide que n’importe qui. Nico avait appris que le légendaire guitariste était mort d’une crise cardiaque alors qu’il était en tournée. Il ne pouvait pas être là devant lui. Pour s’assurer qu’il ne s’agissait pas d’un mannequin ou d’une affiche en carton, il se leva lentement et avança vers la porte du studio, sans quitter l’apparition des yeux. Keith esquissa un sourire et s’évanouit comme un mirage.

Nico était si troublé qu’il avait arrêté de respirer. Une main se posa sur son épaule, lui faisant pousser un cri de frayeur.

— Ce n’est que moi.

Le guitariste fit volte-face, le cœur battant à grands coups.

— On dirait que tu viens de voir un fantôme, le taquina Hayden.

— Ton père est-il vraiment mort ?

— C’est donc ça…

— Réponds-moi, Hayden.

— Tu n’es pas fou, si c’est ce que tu veux savoir.

— Alors ton père est vivant ? Il a mis en scène sa propre mort et il se cache à Tex-son ?

— Tu devrais écrire des romans plutôt que des chansons, répliqua Hayden en riant. Mon père n’est plus de ce monde. Ce que tu as vu, c’était bel et bien un spectre.

— C’est impossible. J’ai parcouru toute la planète pendant vingt ans et je n’ai jamais vu de revenants, musiciens ou pas, parce que ça n’existe pas. Dis-moi la vérité. C’était une projection ? Comme Simon à ses funérailles ?

Hayden soupira sans savoir quoi lui dire.

— Ne me dis pas que tu crois à ces trucs-là ? s’étonna Nico.

Pour achever de se convaincre qu’il était la victime d’un canular, il traversa dans le studio et le fouilla de fond en comble. Il n’y trouva rien d’inhabituel.

— C’était donc une hallucination, déclara-t-il en revenant dans la cabine.

— Si c’est ce que tu veux penser, libre à toi.

— Que fais-tu ici à une heure pareille ?

Son ancien compagnon de travail lui montra la bouteille de tequila qu’il tenait à la main.

— Amanda m’a dit que tu avais demandé la permission de travailler dans le D, ce soir.

— Personnellement, je ne comprends pas comment vos jeunes musiciens arrivent à enregistrer aussi tôt le matin.

— Autres temps, autres mœurs. Tu veux boire dans le studio ou dans la salle de repos ?

— Sortons d’ici.

Une fois que Nico eut rassemblé ses affaires, les deux anciens camarades de travail allèrent s’asseoir à une table du studio E.

— Pourquoi veux-tu boire avec moi après m’avoir dit que tu ne voulais plus me parler ?

— C’est une offrande de paix, expliqua Hayden, mais ça ne veut pas dire que j’ai envie de ressusciter Wade & Roe.

— Bien compris.

— Et je le fais aussi à la demande de ton père.

— Il me croit toujours aussi immature.

— En fait, il a parfaitement le droit d’exiger l’harmonie dans sa maison d’enregistrement. Il n’espère sans doute pas que nous redevenions les grands copains d’autrefois, mais il aimerait que nous soyons au moins capables de nous parler de façon civilisée.

Hayden alla chercher deux verres dans l’armoire.

— Pourquoi crois-tu aux fantômes ?

— Parce que j’ai vu celui de mon père ici-même et parce qu’il hante son manoir.

— Arrête de te moquer de moi…

— Tu me connais mieux que ça, Nico. Celui de nous deux qui ne plaisante jamais, c’est bien moi. Non seulement Keith Roe joue de la guitare dans le petit studio de son manoir, mais il a même enregistré de nouvelles chansons après sa mort.

Le regard incrédule de Nico fit rire son vieux copain, qui versait la tequila dans les verres.

— Tu peux bien penser ce que tu veux, poursuivit Hayden. Moi, je sais qu’il n’a composé aucune de ces pièces de son vivant et j’ai même l’intention de leur rendre justice sur un album posthume.

— Au lieu de t’occuper de ta propre carrière.

— Ça fait aussi partie de mon travail.

— As-tu l’intention de passer le reste de ta vie à travailler pour Tex-son ?

— Je n’en sais rien. Plusieurs avenues s’ouvrent devant moi et j’ignore laquelle je dois choisir.

Les musiciens entrechoquèrent leurs verres.

— À nos vieilles années, proposa Nico.

— À notre avenir, plutôt.

Ils avalèrent l’alcool d’une seule traite.

John Specogna n’était plus qu’à une chanson de la liberté dont il rêvait depuis des années, mais curieusement, son frère, qui était un as guitariste, n’arrivait tout simplement pas à jouer un solo convaincant sur cette dernière composition. Au bout d’une trentaine d’essais, John demanda à tout le monde d’aller prendre une pause, mais il se planta dans la porte de la cabine, bloquant la route à Do.

— Il me semble que si quelqu’un mérite de s’arrêter un peu, c’est bien moi, protesta l’aîné.

— Pas avant que tu me dises ce que tu as, l’avertit John.

— Il y a des jours où l’inspiration nous vient facilement et d’autres où elle se laisse désirer.

— Tu as appris, à l’Institut, à pondre des solos de façon mathématique, en fonction des gammes qui correspondent à chaque accord.

— Eh bien, ça ne fonctionne pas toujours, comme tu viens de le constater.

— Je ne te laisserai pas passer avant que tu te vides le cœur.

— John, ce n’est pas parce que je travaille avec toi que tu es obligé de veiller sur moi comme si tu étais mon père.

— Je suis ton frère et ça revient au même. Dis-moi ce qui ne va pas.

L’expression de Do passa de la contrariété à la tristesse.

— Iz est rentrée au pays hier, mais elle ne m’a donné aucune nouvelle encore, finit-il par avouer.

— As-tu essayé de l’appeler ?

— J’ai téléphoné à l’appartement au moins dix fois, puis j’ai communiqué avec le portier, qui ne l’a pas vue. Alors, j’ai joint son agent, même si je ne l’aime pas. Il m’a dit qu’elle a bel et bien atterri à Los Angeles hier soir. Lui non plus n’arrive pas à la trouver.

— As-tu appelé la police ? s’alarma John.

— S’il lui était arrivé malheur, j’aurais été le premier informé.

— Elle ne peut pas avoir disparu, à moins que son véritable nom de famille soit Maccrie…

— Je ne l’aurais pas épousée si elle avait eu le moindre lien de sang avec ce sorcier.

— Ne paniquons pas, recommanda John en se calmant. Les filles ne pensent pas comme les garçons et, crois-moi, j’en sais quelque chose. Iz a peut-être eu envie d’aller voir une amie.

— Elle ne m’a jamais parlé d’une amie qui vivrait dans la région.

— Elle veut peut-être te faire une surprise !

— Tu essaies de me rassurer uniquement pour que j’arrive à jouer un solo décent sur la dernière chanson, c’est ça ?

— Seulement en partie. J’ai aussi ton bonheur à cœur !

— Si tu le dis…

— Puisque tu es trop tendu pour poursuivre ces recherches de façon logique, je vais m’en occuper pour toi, d’accord ?

Do arqua un sourcil, méfiant.

— Va te rafraîchir avec les autres pendant que je vois ce que je peux faire.

Comme il ne savait plus vers qui se tourner et parce qu’il voulait que son petit frère le laisse tranquille, Do accepta. John le regarda partir et fonça vers la réception.

— Amanda, est-ce vrai que vous avez réussi à retrouver le frère de Simon Maccrie alors que personne d’autre n’y était arrivé ?

— C’est exact, répondit-elle en levant un regard intrigué sur le jeune chanteur.

— Pourriez-vous répéter cet exploit avec une autre personne ?

— Ça dépend…

— Isabelle Haywood est rentrée au pays hier soir et on ne sait pas où elle se trouve.

— Oh non… Je vais faire le tour des hôpitaux et m’informer auprès des autorités locales.

— Mon frère est d’avis que si elle avait eu un accident, quelqu’un l’aurait déjà appelé.

Amanda fronça les sourcils tandis qu’elle explorait mentalement d’autres possibilités.

— Les parents d’Isabelle n’habitent pas en Californie, se rappela-t-elle, donc on peut les écarter. Et je te conseille de ne les interroger qu’en dernier recours. Nous ne voulons pas créer de la panique.

— Ça, c’est certain.

— Elle a peut-être voulu se faire une beauté avant de revenir chez elle.

— Mais elle est déjà belle ! s’étonna John.

— Très peu de femmes savent apprécier ce qu’elles ont, malheureusement. Allez, retourne travailler et laisse-moi faire des appels.

— Merci, Amanda. Je vous revaudrai ça.

John se précipita dans la salle de repos, persuadé que son frère serait effondré, mais il l’aperçut assis au fond de la pièce, une boisson gazeuse à la main, l’air absent.

— On le laisse méditer, murmura Miguel, qui s’était approché du chanteur sans qu’il s’en aperçoive.

— Ouais, peut-être que ça aidera… Étant donné qu’il ne reste que le solo, pourquoi n’en profitez-vous pas pour rentrer au village ?

— Essaies-tu de te débarrasser de nous ? le taquina Matthew.

— En fait, j’aimerais que le souper soit prêt quand nous arriverons, répliqua John avec un sourire espiègle.

Matthew avait déjà compris que son ami voulait être seul en studio avec son frère afin de lui fouetter le sang.

— C’est une excellente idée, accepta-t-il. David, Miguel, allez, on part.

Seul Peter resta assis à observer le jeune Specogna en se demandant ce qu’il avait derrière la tête.

— Si tu termines ton solo maintenant, on pourra partir à sa recherche, dit John à son frère.

Do sursauta, comme s’il venait de se rendre compte qu’il n’était pas seul dans la pièce. Il se leva d’un bond et franchit la porte comme si quelqu’un avait enclenché l’alarme d’incendie. Espérant que le stratagème avait fonctionné, John et Peter lui emboîtèrent le pas. Le guitariste rebrancha sa guitare, mit le casque écouteur sur ses oreilles et fit signe au technicien qu’il était prêt.

— Si ça marche, je te paie une bière, promit Peter à John en lançant la musique à partir de sa console.

Do ferma les yeux et se laissa bercer par la mélodie.

— Partir à la recherche de qui ? demanda l’ingénieur du son.

— D’Isabelle. On ne sait pas où elle est depuis hier.

— Los Angeles est une grande ville.

— Oui, je sais. Ce sera comme chercher une aiguille dans une botte de foin, mais nous devons la retrouver, sinon Domino perdra la raison.

Tout comme le jeune homme s’y attendait, le guitariste leur offrit un solo de quelques secondes, sorti tout droit de ses tripes. Lorsqu’il eut joué la dernière note, des larmes se mirent à couler sur ses joues. Au lieu de retourner le fer dans la plaie, John traversa dans le studio, lui enleva sa guitare et le serra dans ses bras. Il était inutile de lui faire remarquer qu’à présent, il savait lui aussi comment on se sent quand la femme de sa vie ne donne pas de nouvelles.

— Je suis certain qu’on va éclater de rire quand elle nous dira ce qu’elle a fait depuis hier, l’encouragea John.

— Elle est peut-être en petits morceaux dans une ruelle…

— Et c’est moi que tu accuses d’être dramatique !

De l’autre côté de la grande fenêtre, Peter leva son pouce vers le plafond pour signaler à John que la prise était excellente.

— Allons voir si Amanda a découvert quelque chose, fit le chanteur en libérant son frère.

— Tu l’as mise dans le coup ?

— C’est le meilleur limier de la région.

Sans lui donner le temps de protester, John tira son frère jusqu’à la réception.

— Et alors ? demanda-t-il, le regard suppliant.

— Après une vérification rapide de son dossier, j’ai constaté qu’elle utilise toujours la même entreprise de taxis lorsqu’elle arrive à l’aéroport, ce qui fait que les chauffeurs la connaissent presque tous, expliqua Amanda. J’ai donc appelé la centrale et on m’a appris qu’une voiture a conduit Isabelle à l’hôpital Cedars-Sinai.

— Elle est souffrante ? s’alarma Do.

— C’est ici que ça se complique. J’ai appelé à l’hôpital et aucune Isabelle Haywood n’y a été admise. J’ai essayé sous le nom de Specogna, mais ils n’ont rien non plus.

— Elle a peut-être rendu visite à quelqu’un, suggéra John. Ont-ils un registre des visiteurs ?

— Je n’en sais rien. Ils m’ont gentiment fait comprendre qu’ils ne pouvaient pas m’en dire plus long, puisque c’est un hôpital qui garantit aux stars qu’elles y seront à l’abri de toute publicité durant leur séjour.

— Le mieux, c’est d’aller voir sur place ! Merci, Amanda !

Prévoyante, la réceptionniste lui tendit un morceau de papier avec l’adresse de Cedars-Sinai, ainsi que les directives pour s’y rendre. Les frères Specogna grimpèrent dans la voiture de John, car Do était trop nerveux pour conduire.

— Je suis certain que tu t’énerves pour rien, fit John.

— Ce n’est pas un comportement normal de la part d’une femme qui appelle son mari régulièrement quand elle est en tournée. Moi, la première chose que j’aurais faite en mettant le pied à Los Angeles, ça aurait été de lui donner un rendez-vous de retrouvailles quelque part.

— Pareil pour moi… mais Isabelle a sûrement une bonne raison de s’être rendue directement à l’hôpital. Espérons que ce soit pour rendre visite à une autre personne.

Les Specogna s’adressèrent aux services d’admission, qui confirmèrent ce qu’Amanda leur avait déjà dit, puis voulurent savoir s’ils avaient un registre de visiteurs. L’infirmière le consulta et affirma qu’Isabelle n’y figurait pas. Do était plutôt déconcerté lorsqu’ils quittèrent l’endroit. John restait silencieux, mais son cerveau tournait à plein régime. « Pourquoi est-elle venue jusqu’ici sans y entrer ? » se demandait-il.

— Eh ! lança quelqu’un derrière eux, alors qu’ils marchaient vers le stationnement.

Les frères se retournèrent et virent arriver en courant un jeune infirmier.

— Ce n’est pas mon habitude de me mêler de ce qui ne me regarde pas, mais j’ai entendu votre conversation avec madame Marie, tout à l’heure. J’arrivais pour mon quart de travail hier soir quand j’ai aperçu mademoiselle Haywood qui sortait d’un taxi.

— A-t-elle été admise secrètement à l’hôpital ? s’inquiéta Do.

— Pas du tout. Elle est restée sur le trottoir pendant quelques minutes, puis elle a hélé un autre taxi qui passait sur le boulevard.

— Vous rappelez-vous à quelle compagnie appartenait la voiture ?

— Beverly Hills Taxis.

— Je vous remercie infiniment.

— Y a pas de quoi.

L’infirmier se hâta de retourner à l’intérieur. Sans doute avait-il pris une courte pause pour aller renseigner le pauvre mari alarmé. Les Specogna se renseignèrent auprès du commis du stationnement, qui leur prêta le bottin de téléphone. John déchira la page où apparaissaient les coordonnées dont il avait besoin et rendit le gros livre au jeune homme interloqué. Il poussa son frère dans l’Oldsmobile et fila au siège social de l’entreprise. Il ne fut pas facile de persuader le répartiteur de fouiller dans ses papiers, mais John le harcela jusqu’à ce qu’il cède.

— Un de nos chauffeurs a en effet cueilli une jeune femme devant Cedars-Sinai à l’heure qui vous intéresse, confirma-t-il.

— Où l’a-t-il emmenée ? s’impatienta Do.

— Au St. John’s Health Center à Santa Monica.

— Quoi ? firent les frères en chœur.

— L’hôpital ne prenait sans doute plus de nouveaux patients, supposa l’homme en haussant les épaules.

Ils retournèrent à la voiture.

— Je n’y comprends rien, avoua Do, découragé.

« Moi non plus », songea John en se dirigeant vers le boulevard Santa Monica. Ils n’eurent pas plus de succès au centre médical. Isabelle ne s’y était jamais présentée.

— Mais à quoi elle joue ? se fâcha John.

Ils questionnèrent le personnel en fonction pour savoir si quelqu’un l’avait vue, mais n’eurent pas autant de chance qu’à l’hôpital Cedars-Sinai. La trace de la jeune femme s’arrêtait là.

— Connaît-elle quelqu’un à Santa Monica ? demanda John à son frère.

— Je n’en sais rien…

— Elle doit bien avoir des amis ?

— Elle n’en parle jamais.

— Alors, c’est peut-être le temps d’inquiéter ses parents, parce que je n’ai plus d’idée.

— On pourrait ratisser la côte.

— Sais-tu combien il y a de belles blondes sur les plages ? Si tu ne veux pas parler à tes beaux-parents, donne-moi leur numéro de téléphone.

Do préféra les appeler lui-même. La mère d’Isabelle était en Angleterre et la secrétaire de monsieur Haywood lui apprit qu’il était en Nouvelle-Zélande pour affaires. Ni l’un ni l’autre n’avait eu de nouvelles de leur fille depuis au moins une semaine.

— Allez, monte, soupira le plus jeune. On va circuler sur le bord de l’océan et ouvrir l’œil.

John se doutait qu’ils ne trouveraient pas la jeune femme de cette façon, mais ce qu’il désirait par-dessus tout, c’était rassurer Do.

Lorsque vint le temps de trouver une tournée pour les Velvet Margay, Hayden se heurta à de plus gros problèmes que lorsqu’il en avait cherché une pour les Naiad. Ces jeunes femmes racées, qui portaient des robes de soirée sur la scène, ne ressemblaient à aucun groupe qui se produisait ailleurs dans le monde. Il lui fallait aborder la question autrement. Il étudia donc la liste des futurs concerts que lui avait préparée Amanda et fit quelques recherches sur chaque artiste. Tout en bas de la feuille, il remarqua le nom d’une nouvelle artiste canadienne qui se spécialisait dans un type de rock plutôt rêveur et utopique.

— Amanda, j’aimerais mettre la main sur la musique d’Arianna Lee, lança-t-il en sortant de son bureau.

La réceptionniste lui tendit une cassette.

— Mais comment…

— Je suis en train de développer mes perceptions extrasensorielles.

Hayden haussa les sourcils, incertain.

— Simon Maccrie avait raison, en fin de compte. Nous possédons tous ces facultés au fond de nous. Il suffit de les ranimer.

— Merci, Amanda…

Le musicien prit la cassette et s’enferma dans son bureau. Il avait cru qu’après la mort du sorcier, il n’entendrait plus jamais parler de tous ces trucs du nouvel âge. « Mais comment a-t-elle deviné ce que je voulais ? » se demanda-t-il en glissant la cassette dans le magnétophone. Il écouta toutes les chansons et tenta d’imaginer à quoi pouvaient bien ressembler les concerts d’Arianna Lee. De petits coups furent frappés à sa porte.

— Entrez.

Amanda lui apporta une tasse de café et déposa un magazine devant lui. À son grand étonnement, à la une, il y avait une photographie d’Arianna Lee en pleine action sur la scène d’une salle de spectacle canadienne. Hayden leva vivement les yeux vers la réceptionniste.

— S’il y a autre chose, vous n’avez qu’à y penser et je vous l’apporterai dans les meilleurs délais, lui dit Amanda en tournant les talons.

Une fois le choc passé, Hayden parcourut l’article et inspecta toutes les photos. La jeune femme portait des robes de cuir, mais son style musical ne s’éloignait pas trop de celui des Margay. « Il ne me reste plus qu’à trouver le numéro de téléphone de son agent », songea-t-il, content de lui-même. Il tourna la dernière page et trouva un post-it jaune collé en plein centre. Amanda y avait écrit le nom et les coordonnées de l’agent d’Arianna Lee.

— Elle commence à me faire peur… murmura-t-il en décollant la petite feuille.

Sans perdre une minute, Hayden appela au Canada. Il n’eut pas le temps d’exposer sa requête en entier qu’elle était acceptée. La jeune Lee désirait entreprendre une tournée américaine avant la fin de l’été et elle était ravie de prendre avec elle les Velvet Margay, même si elle n’en avait jamais entendu parler. Il ne restait plus qu’à l’annoncer aux filles.

Comme il le faisait de plus en plus souvent, Hayden alla dîner chez lui, où Brandy lui préparait des repas santé destinés à lui faire reprendre sa ligne de jeunesse, car elle était persuadée qu’il allait incessamment recommencer à faire des tournées, lui aussi.

Il mit le pied à la cuisine et reçut Brandy dans les bras. Après un long baiser qui lui aurait amplement servi de repas, Hayden huma les différents arômes qui flottaient dans la pièce.

— Je t’ai préparé un panini au poulet, l’éclaira sa maîtresse.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Une sorte de sandwich chaud. Viens t’asseoir.

Ils prirent place à la petite table du coin déjeuner. Brandy ne toucha pas à son assiette avant que Hayden ait mordu dans son panini.

— C’est excellent.

— J’ai mis des tomates, de la laitue, de l’huile d’olive et du basilic avec le poulet, l’informa-t-elle, très fière.

— Tu prends bien soin de moi, mais…

— Mais quoi ? se désola la musicienne.

— Il faudra que j’apprenne à me débrouiller quand tu seras en tournée.

— En tournée ? se réjouit-elle. Quand ?

— La semaine prochaine ou celle d’après. J’attends une confirmation.

Brandy poussa un cri de joie et se mit à exécuter une danse digne des footballeurs lorsqu’ils marquaient des buts.

— Je peux le dire aux autres ? jubila-t-elle en trépignant.

— Évidemment.

— Tu es génial, Hayden Roe !

— Je ne pourrais pas faire mon travail sans merveilleux musiciens qui composent des tubes.

Hayden mangea en l’écoutant babiller sur les préparatifs du voyage, ses appréhensions et ses espérances. Curieusement, Brandy arriva à terminer son propre sandwich avant lui, qui n’avait pas pu placer un seul mot.

— Je vais commencer ma valise tout de suite ! s’exclama-t-elle. Non ! Je vais d’abord aller le dire aux filles ! Est-ce que tu pourrais me déposer au village ?

— Certainement.

Elle n’arrêta pas de parler pendant tout le trajet jusqu’à la maison louée par les Margay. Hayden se surprit à penser que ses jacasseries lui manqueraient beaucoup. Cependant, comme il était lui-même musicien, il savait que les tournées faisaient partie de la vie des groupes rock.

Brandy sauta par-dessus la portière de la Mustang décapotable, courut jusqu’à la porte de la maison, s’arrêta net et revint sur ses pas à la hâte. Elle contourna la voiture, embrassa Hayden et fonça de nouveau vers l’entrée. « Une véritable tornade », songea-t-il, amusé. Il attendit qu’elle ouvre la porte avec fracas.

— Les filles, on part en tournée !

Les cris qui s’élevèrent de la maison étaient assourdissants. « Elles vont chasser tous les serpents à sonnette de la région », se moqua Hayden en son for intérieur. Il écrasa l’accélérateur et reprit le chemin de Tex-son.

Une fois l’explosion de joie passée, les musiciennes se rendirent compte de ce que représentait cette formidable nouvelle.

— Devons-nous prendre toutes nos robes ? demanda Kayla.

— Non seulement nous devons toutes les emporter, mais je suggère que nous les fassions nettoyer immédiatement ! s’exclama Brandy. Mettez-les dans la camionnette. Je vais aller les porter à Los Angeles avec Kayla. Pendant ce temps, vous pourriez astiquer les bijoux et laver les perruques.

— J’ai tout ce qu’il nous faut, affirma Tiffany.

— Moi, je m’occupe des perruques, indiqua Ashley.

— Et moi ? demanda Courtney.

— Trouve-nous de grandes malles, suggéra Brandy.

— Comment ? Vous partez avec la voiture !

— Marion ! s’exclamèrent ses camarades.

— Il conduit une petite Thunderbird !

— Je suis certaine qu’il trouvera une solution, affirma Brandy.

Tandis que ses amies enfouissaient toutes leurs robes à l’arrière du véhicule, Courtney se rendit donc à la maison du maire de Kennenika. Elle était de mauvaise humeur.

— C’est toujours moi qui me retrouve avec les tâches les plus ingrates…

Elle frappa quelques coups, espérant que Marion ne soit pas là, mais il lui ouvrit la porte quelques secondes plus tard, entièrement vêtu de jaune fluo.

— J’ai une demande un peu ridicule à te faire, commença Courtney.

— J’adore déjà ça.

— Nous partons en tournée et j’aurais besoin d’aller acheter une dizaine de grosses malles, mais Brandy a pris notre camionnette.

— Il n’y a pas de problème, il n’y a que des solutions, ma belle Margay.

— Te rends-tu compte de l’espace que ça nécessite ?

— Ouais. Nous allons emprunter le camion de livraison de Leon, ça te va ?

— Il ne sent pas le poisson, au moins ?

— Leon est magasinier, pas poissonnier. Quand veux-tu y aller ?

— Maintenant.

Marion alla s’assurer que Paméla avait la situation en main avec le bébé, puis traversa au magasin général avec la plus hardie des Velvet Margay. Leon lui lança ses clés.

— Pas une seule égratignure ! l’avertit-il.

— Tu me connais mieux que ça.

— C’est justement parce que je te connais que je te dis ça.

Courtney suivit Marion jusqu’à l’arrière de la maison, où était garée la fourgonnette du vieux jazzman. Elle était trois fois plus grosse que le véhicule des Margay.

— Je crois que ça ira, se réjouit la musicienne, mais où trouverons-nous des malles géantes ?

— Je connais quelqu’un à San Diego.

Pendant que Courtney filait sur l’autoroute avec le batteur de California, Brandy et Kayla déchargeaient les vêtements de scène sur le comptoir du teinturier, qui n’avait jamais vu autant de robes de soirée arriver dans son commerce d’un seul coup.

— Vous les voulez quand ? osa-t-il demander.

— Dans quatre jours, répondit Brandy en déposant la dernière tenue chic sur toutes les autres.

— Quoi ?

— C’est une question de vie ou de mort, précisa Kayla, très sérieuse.

À la maison de Kennenika, Ashley lavait les perruques une à une, puis les peignait et les déposait sur des têtes en plastique pour qu’elles sèchent. Puisque les filles en possédaient cinq chacune, il y en eut bientôt partout dans la cuisine. Reléguée au salon, Tiffany était assise devant la table basse. Elle avait déposé les boîtes à bijoux près d’elle sur le sol et faisait briller chaque pierre précieuse et semi-précieuse avec un chiffon spécial. C’était un véritable travail de moine et elle espérait que ses compagnes viendraient lui prêter main-forte lorsqu’elles auraient terminé leurs propres tâches.

Courtney revint à Kennenika la dernière. Brandy, Kayla et Ashley vinrent l’aider à sortir les malles de la fourgonnette. Vides, elles n’étaient pas trop lourdes.

— Elles sont parfaites ! s’égaya Kayla. Nous pourrons tout mettre, là-dedans ! Absolument tout !

— Une famille pourrait déposer tout ce qu’elle possède dans une seule de ces caisses, commenta Marion. Vous allez avoir besoin d’un camion juste pour transporter vos tenues.

— Ne t’en fais pas, intervint Courtney. Elles entreront dans les soutes de l’autobus.

— Mais il n’y aura plus d’espace pour les affaires de vos techniciens.

— Ne sois pas si négatif, Marion, le gronda Brandy.

— Où doit-on les déposer ? demanda Ashley.

— Dans le salon, décida Courtney.

Les filles n’avaient pas placé cinq des malles dans la pièce que Tiffany fut forcée de reculer jusqu’au mur du fond avec sa table.

— Tu vas devoir t’installer ailleurs, ma chérie, l’avertit Kayla. Il y en a encore d’autres.

— Et où suis-je censée aller ? protesta Tiffany. Il y a des perruques partout dans la cuisine.

— Il n’y a personne dans la maison de Ridge, les informa Marion.

— Vous m’exilez ?

— Je vais y aller avec toi, la rassura Brandy, et les autres viendront nous aider plus tard.

Les filles déménagèrent les coffres à bijoux dans la maison voisine.

— Si vous manquez de place, mettez donc vos malles dans nos chambres, maugréa Tiffany. Comme ça, on pourra dormir dedans.

— On ne pourra pas les descendre dans l’escalier si nous les remplissons à l’étage, estima Brandy. Il est préférable de les laisser au rez-de-chaussée.

— Il va vous falloir des techniciens capables non seulement d’installer vos instruments, mais aussi de transporter vos énormes caisses dans vos loges tous les soirs, les avertit Marion.

— Alors, ils risquent de nous laisser tomber avant la fin de la tournée, devina Kayla.

— Tex-son n’embauche que des professionnels dans tous les domaines, lui dit Ashley en agrippant solidement la poignée de son côté. Arrête de t’en faire.

Les bijoux étincelants furent placés dans leurs coffres et rangés dans les malles respectives des filles avec leurs perruques protégées dans des sacs en plastique. Quelques jours plus tard, les robes s’y ajoutèrent, dans de belles housses transparentes. Les Velvet Margay étaient prêtes à partir.

Le gros autobus de tournée ne pouvant pas circuler entre les maisons du village, il fut garé sur le chemin qui menait à l’autoroute. Les deux techniciens entrèrent dans la maison des musiciennes et s’immobilisèrent devant la dizaine de malles géantes qui occupaient tout le salon.

— Vous avez réellement besoin de tout ça ? laissa tomber l’un d’eux.

— Bonjour, moi c’est Brandy ! fit joyeusement la bassiste.

— Jim, et voici Tim.

— Si c’est trop pour vous, nous pouvons vous aider.

— Marion nous a offert la voiturette de son fils, leur dit moqueusement Courtney en descendant l’escalier.

— J’ai bien peur que ses roulettes ne tiennent pas le coup, déplora Brandy. Allons, un peu de nerfs !

Piqués dans leur orgueil, les deux hommes déplacèrent toutes les caisses jusqu’aux soutes du véhicule en soufflant comme des baleines. Ils en refermèrent les portes et s’y appuyèrent le dos.

— En tout cas, vous allez certainement vous faire des muscles en tournée, lança innocemment Tiffany en grimpant dans l’autobus avec une petite valise.

Kayla, Courtney et Brandy la suivirent quelques minutes plus tard.

— Où est Ashley ? demanda la bassiste.

— En train de faire ses adieux à Jeff, l’informa Kayla. Et toi, tu ne vas pas embrasser Hayden ?

— Je l’ai fait toute la nuit et je lui ai défendu d’assister à notre départ.

Lorsque la chanteuse monta finalement dans le véhicule, le chauffeur s’empressa de refermer la porte pour que ses protégées ne s’échappent plus. Un torrent de larmes coulait sur les joues d’Ashley. Courtney entoura ses frêles épaules de son bras et l’emmena s’asseoir dans un confortable fauteuil.

— Quand on choisit une carrière artistique qui nous fait voyager, il est préférable de ne s’attacher à personne, commenta-t-elle en lui tendant un papier mouchoir.

— Ce n’est pas vraiment le moment de lui dire une chose pareille ! lui reprocha Kayla.

— Vous savez aussi bien que moi que c’est vrai.

— À moins d’avoir un amant aussi compréhensif que le mien, la contredit Brandy. Je sais qu’il sera là à mon retour.

— Tu n’as pas peur qu’il se fasse une autre petite amie ? hoqueta Ashley.

— Non, et si ça devait arriver, je me réjouirais pour elle, car c’est un homme formidable.

— Si tu l’aimais, tu ne dirais pas ça. Tu te battrais pour le garder.

— Ashley, mon trésor, s’il y a une chose que j’ai apprise dans la vie, c’est qu’on ne force pas l’amour. Et c’est justement parce que je l’aime à la folie que je veux qu’il soit heureux.

— Même si c’est dans les bras d’une autre femme ?

— J’aime Hayden, mais je ne le possède pas. Je veux qu’il soit absolument libre de faire ses propres choix et si c’est moi qu’il désire, alors tant mieux !

— Mais sur quelle planète es-tu née ?

Les techniciens écoutaient la conversation sans cacher leur découragement, et ça ne faisait que dix minutes que la tournée était commencée… L’autobus fila jusqu’à San Francisco, où les filles devaient se produire pour la première fois devant une immense foule. Kayla tremblait de tous ses membres en sortant ses affaires de sa malle, dans la loge qu’on leur avait assignée. Tout comme dans leur salon de Kennenika, les caisses occupaient pratiquement tout l’espace. Les filles eurent donc l’idée de s’asseoir en tailleur sur leurs couvercles afin de se maquiller devant les grands miroirs.

Habituées de jouer dans les clubs, l’espace réduit ne les empêchait pas d’être efficaces. En moins d’une demi-heure, elles étaient parfumées, fardées et parées de leurs plus beaux bijoux. C’est alors qu’on frappa à leur porte.

— J’y vais ! lança Courtney en faisant attention de ne pas faire d’accrocs dans sa robe tandis qu’elle se faufilait entre les malles.

Elle ouvrit et trouva devant elle une femme dans la vingtaine, vêtue d’une robe de cuir noir ornée de franges. Ses longs cheveux bruns coulaient dans son dos et ses yeux marron étincelaient de malice.

— Je suis Arianna, fit-elle en tendant la main.

— Enchantée de faire votre connaissance ! s’exclama Courtney. Mais entrez, voyons.

— Oh là là ! Mais vous êtes vraiment à l’étroit, mes chéries !

— Les filles, voici Arianna Lee, annonça Courtney.

Elles vinrent la saluer une à une.

— J’adore vos cheveux.

— Et on n’a pas besoin de passer des heures à les coiffer, expliqua Kayla.

— Nous allons apprendre à nous connaître au fil des jours, mais je tiens tout de suite à vous dire que j’ai écouté votre album et que j’ai hâte de vous voir sur la scène.

— Et nous sommes impatientes d’apprendre notre métier auprès d’une professionnelle, jubila Brandy.

Leur première apparition nationale fit sensation, car personne n’avait jamais vu des dames si élégantes jouer et chanter du rock. Bientôt, les filles se mirent à recevoir des fleurs à tous leurs concerts de la part de leurs fans. On leur présenta aussi de nombreuses invitations à souper dans les meilleurs restaurants de chaque ville où elles s’arrêtaient. La seule qui les acceptait, de temps à autre, c’était Courtney. Elle aimait être dévorée du regard par ses admirateurs et faisait toujours en sorte de rentrer avant minuit, les bras chargés de cadeaux.

Au lieu d’envier les Velvet Margay, Arianna trouva les réactions du public tout à fait en accord avec l’image qu’elles projetaient. Tous les soirs, après son propre concert, elle s’empressait de retrouver les filles dans le bar de leur hôtel pour qu’elles lui racontent leurs dernières aventures.

Au bout de quelques semaines, Brandy informa finalement Hayden que tout allait pour le mieux et que les rockeuses étaient traitées comme des reines partout où elles passaient.

— J’ai même fait promettre à Arianna d’enregistrer son prochain disque à Tex-son, ajouta-t-elle, assise sur le bord de la fenêtre de sa chambre d’hôtel d’où elle regardait tomber la pluie.

Derrière elle, Kayla ronflait dans son lit.

— Depuis quand fais-tu du recrutement pour nous ? la taquina Hayden, à l’autre bout du fil.

— C’était pour te faire plaisir, tu le sais bien.

— Tu me manques…

— Savais-tu que l’éloignement passager contribue à nourrir la passion d’un couple ? Il n’est pas bon que nous soyons toujours ensemble.

— Ah bon ?

— L’habitude s’installe et l’amour finit par mourir. Tu devrais pourtant le savoir.

— Tu as raison. C’est exactement ce qui s’est produit avec Tasha.

— Alors, tu n’as plus rien à craindre, car je ferai tout ce qu’il faut pour entretenir notre flamme.

— Tu es la femme la plus bizarre qu’il m’a été donné de rencontrer, mais je t’aime exactement comme tu es.

— Embrasse-moi.

— Quoi ?

— Fais semblant.

Hayden éclata de rire. Lorsqu’il finit par raccrocher, il se promit de faire une visite surprise à sa maîtresse pendant la tournée, et se cala dans ses oreillers. Il y avait longtemps qu’il ne s’était pas senti aussi heureux.

Tout comme Distant Star, il ne restait plus à California qu’à enregistrer une dernière chanson avant de laisser partir son premier disque pour le mastering. Jeff Sarzo commençait à en avoir assez du perfectionnisme de son frère, qui n’arrêtait pas de reprendre toutes ses pistes. Winfried, tout comme Marion, assistait aux discussions enflammées entre Jeff et Joey, sans savoir de quel côté se ranger. Ils voulaient tous produire un album parfait, mais pour que les fans puissent en profiter, il fallait le terminer une fois pour toutes. Le groupe avait déjà atteint le budget alloué par Tex-son, alors le technicien allait être forcé d’avertir Hayden de la situation.

— Joey, ton premier solo était époustouflant, lui fit remarquer Jeff. Tu n’as pas besoin de le refaire.

— Je peux faire mieux.

— Moi, j’en doute. Arrête de te sous-estimer. Tu es le meilleur guitariste de ta génération, mais personne ne le sait puisque tu t’entêtes à rester enfermé dans des studios.

— J’aime donner le meilleur de moi-même !

— Que dirais-tu de le faire sur une scène, maintenant ?

Marion, qui tournait la tête vers un frère, puis vers l’autre, comprit que s’il ne s’en mêlait pas, la discussion durerait toute la journée.

— Jeff a raison, mon petit cœur. Il est temps que la chenille se transforme en papillon.

— La chenille ? s’offusqua Joey.

— C’est un compliment qu’il te fait, précisa Jeff. Ce qu’il essaie de te dire, c’est qu’il est temps que tu ouvres tes belles ailes et que tu te lances dans le vide.

— Pourrions-nous d’abord terminer cet album ? intervint Winfried, découragé.

— Mais c’est ce que nous venons de faire ! se réjouit Jeff. Joey vient de jouer le meilleur solo de sa vie et il n’a pas besoin de le recommencer.

— Non ! s’opposa le guitariste.

— Il me revient donc de prendre la décision finale, s’imposa Winfried. En tant qu’ingénieur du son chargé de ce projet, je déclare que mon travail avec vous est terminé, car j’ai tout ce qu’il me faut pour mettre la touche finale à votre album.

— Quoi ? protesta Joey.

— Allez vous préparer à partir en tournée.

— Mais…

— Je pense qu’il nous demande de nous en aller, interpréta Marion.

— Allons parler dans la salle de repos, proposa Jeff.

— Parler de quoi ? grommela Joey, mécontent.

— De nos projets de tournée ! N’écoutes-tu pas quand on parle ?

D’un geste autoritaire, Jeff ordonna à son frère de déposer sa guitare. Joey obtempéra en poussant un bruyant soupir d’insatisfaction. Il fut ensuite entraîné dans le couloir, puis dans le studio E par les deux autres membres de California. Les musiciens prirent place autour d’une petite table ronde.

— Il est évident que tu ne pourras pas jouer de la guitare d’accompagnement et de la guitare solo en même temps, commença Jeff en regardant Joey dans les yeux.

— Et nous sommes contre l’utilisation de bandes préenregistrées en spectacle pour combler les vides, ajouta Marion.

— Aucun guitariste n’arrivera à rendre justice à mes compositions, résista Joey, qui voyait bien où les autres voulaient en venir.

— As-tu au moins fait l’effort d’en chercher un ? persista Jeff.

— Non.

— Eh bien, pendant que tu recommençais toutes tes pistes cent fois, Marion et moi l’avons fait pour toi.

— De quel droit ?

— Pour le bien de California, affirma Marion.

— Nous aimerions que tu rencontres celui que nous avons retenu, poursuivit Jeff.

— Sans même l’avoir entendu jouer ?

— Justement, nous l’avons filmé en secret au club où il joue en ce moment à San Diego.

Marion sortit le caméscope de son sac à dos et fit rejouer sur l’écran le bout de concert qu’il avait enregistré sur la petite cassette VHS. L’image n’était pas de grande qualité, mais le son, par contre, n’était pas si mal.

— C’est le guitariste qui joue l’accompagnement, précisa Jeff.

Joey observa son jeu avec attention. Il jouait proprement et consciencieusement, et, surtout, il ne tentait pas de voler la vedette au soliste.

— Nous aimerions t’emmener ce soir à San Diego, fit Marion lorsque l’enregistrement s’arrêta.

— Ce soir ?

— As-tu quelque chose de mieux à faire ? le piqua Jeff.

— Non, mais…

— Je sais que tu n’as pas souvent l’occasion de sortir, mon petit cœur, ajouta Marion, mais je t’assure que ça te fera du bien.

N’ayant plus vraiment le choix, Joey accompagna les deux musiciens de son groupe jusqu’à un club pratiquement impossible à trouver à moins d’être un habitué. On y accédait par une porte toute simple dans un immeuble qui abritait divers commerces. Il fallut plusieurs minutes à Joey avant d’y voir quelque chose tellement il y avait de la fumée.

— Ça va anéantir ma voix, se plaignit Joey.

— Alors, garde le silence et contente-toi d’écouter, répliqua Jeff.

Le groupe rock arriva quelques minutes plus tard. Tous les musiciens, sauf le guitariste qui intéressait California, tenaient des bouteilles de bière à la main et ils semblaient déjà ivres.

— Il s’appelle Vincent Clark, indiqua Jeff à son frère. Il a vingt ans et, sincèrement, je me demande ce qu’il fait avec cette bande de voyous.

Joey se concentra davantage sur le jeune personnage. Il le vit boire de l’eau et jeter un coup d’œil désapprobateur à ses camarades. Il n’était donc pas heureux de son sort. Dès les premières pièces, il devint évident que sans Vincent, la soirée aurait été un fiasco. C’était lui qui s’acharnait à tenir le rythme de chaque chanson.

— Comment fait-on pour voler un musicien à un autre groupe ? demanda Joey avec une innocence désarmante.

— Un jeu d’enfant, répondit Marion.

— Et comment vous êtes-vous retrouvés dans un trou pareil ?

— En réalité, nous en avons exploré un grand nombre, avoua Jeff. Nous étions sur le point d’abandonner nos recherches lorsque nous avons abouti ici.

— Sans même échanger un mot, nous avons su tous les deux que ce jeune homme te plairait, ajouta Marion. Il est solide, professionnel et il n’a aucun vice, un peu comme toi, disons.

Lorsque le groupe eut terminé son mini concert, Marion se leva et se dirigea sans gêne vers les musiciens. Tandis que ses compagnons allaient rejoindre des clients à leur table, le jeune Clark essuyait plutôt les cordes de sa guitare avec un linge propre.

— Bonjour, petit, l’accosta Marion. Mes amis et moi aimerions t’offrir une boisson gazeuse.

— Tant que ce n’est pas de l’alcool, je veux bien, répondit timidement Vincent.

Il déposa son instrument sur son support et jeta un regard de côté au batteur.

— Êtes-vous Marion Stone ?

— Chut… Je suis ici incognito…

Le guitariste suivit l’illustre musicien jusqu’à sa table, au fond du club.

— Vincent Clark, je te présente Jeff et Joey Sarzo.

— Vous connaissez mon nom ? s’étonna le guitariste en serrant la main des deux frères.

— Ça fait un petit moment que nous te surveillons, avoua Jeff en lui tendant un cola.

— Moi ?

— Tu vois bien qu’il est comme toi, chuchota Marion à Joey.

— Qu’est-ce que j’ai fait ? s’enquit Vincent.

— Tu joues tellement bien que nous aimerions t’offrir un poste dans notre groupe qui va bientôt partir en tournée, expliqua Jeff sans détour.

Le pauvre garçon était si surpris qu’il fut incapable de prononcer un seul mot.

— Où habites-tu ? lui demanda Marion.

— Chez mes parents… parvint-il à articuler. À San Diego…

— Possèdes-tu un moyen de transport ?

— J’ai une moto.

— Sais-tu où se situe Kennenika ?

Le guitariste secoua la tête. Marion décida de parfaire son éducation en lui écrivant un itinéraire simple à l’endos d’un sous-verre en carton.

— Pourrais-tu nous y rencontrer demain vers onze heures ?

— J’imagine que oui…

— Tu ne le regretteras pas, le rassura Jeff avec un sourire.

— Merci pour le cola.

Visiblement en état de choc, Vincent les quitta en emportant sa bouteille.

— Est-ce que tu es muet parce qu’il t’impressionne ou parce que tu ne sais pas quoi dire ? demanda Marion à Joey, qui observait de loin le candidat potentiel.

Piqué au vif, le jeune homme se leva et sortit du club. Marion s’empressa de jeter des billets sur la table et de le suivre avec Jeff.

— Mais qu’est-ce que j’ai dit ? se désola le batteur.

— Joey a autant d’entregent qu’une ponceuse électrique.

— Il va vraiment falloir que je remédie à ça.

— Bonne chance.

Ils rattrapèrent le guitariste dans la rue, où il s’était appuyé contre l’aile de la Thunderbird de Marion.

— Pardonne-moi, s’excusa le batteur. Je ne voulais pas t’offenser.

— Ce n’est pas de ta faute si je suis comme ça. Est-ce qu’on peut partir ?

Marion reconduisit les Sarzo chez eux et ne les revit que le lendemain matin, à Tex-son. Vincent était déjà arrivé et discutait de moto avec Jeff. Par le plus grand des hasards, ils conduisaient exactement le même modèle de Honda.

— Ne restons pas sous ce soleil de plomb ! lança Marion en sortant de sa voiture.

Il poussa les jeunes gens vers la porte.

— Joey n’est pas encore arrivé ?

— Il s’est levé après moi, répondit Jeff. Il ne tardera pas.

Ils se rendirent au studio où ils avaient passé la majeure partie de l’été. Winfried n’y était pas et Tex-son n’avait apparemment pas loué la cabine à quelqu’un d’autre. Mieux encore, tous les instruments de California s’y trouvaient encore. Vincent déposa son étui de guitare sur le sol. Marion sortit alors une cassette de sa poche.

— Voyons d’abord si tu aimes ce que nous faisons.

— Où as-tu eu ça ? s’étonna Jeff.

— J’ai des contacts.

Le batteur inséra la cassette dans le magnétophone et fît entendre à Vincent les chansons de California. Il s’agissait d’enregistrements plutôt rudimentaires, mais qui donnaient une bonne idée du style du groupe.

— C’est très bon, admit Vincent après la dernière piste.

— Tu comprends, j’espère, que si tu refuses notre offre d’emploi, tu ne pourras reproduire d’aucune façon ce que tu viens d’entendre, sous peine de mort, spécifia Marion.

— Ça ne risquerait pas de se produire. Nous ne jouons que des reprises de chansons populaires.

Joey arriva sur les entrefaites, en jeans usés et t-shirt de TGW.

— Je suis désolé d’être en retard.

— On en a profité pour lui parler de notre style, l’informa Jeff. Maintenant, il est à toi.

Les guitaristes passèrent dans la salle d’enregistrement et branchèrent leur guitare. Vincent était si habitué à jouer la musique d’autres groupes qu’il n’avait pas besoin qu’on lui indique les accords d’une chanson pour se débrouiller. Jeff et Marion restèrent dans la cabine et observèrent leur travail. Pas question d’ajouter la basse et la batterie avant que le petit nouveau se sente à l’aise avec le matériel de California. Toutefois, au bout de quatre chansons, Jeff se vit forcé d’intervenir.

— Je sais que vous avez beaucoup de plaisir tous les deux, mais ne lui bourrons pas le crâne tout de suite, d’accord ? fit-il en entrant dans le studio.

— Et puis, on s’ennuie de l’autre côté, ajouta Marion en prenant place à la batterie. Est-ce qu’on peut jouer avec vous ?

Joey se contenta de hausser les épaules. Ils reprirent donc ces quatre compositions à plusieurs reprises, jusqu’à ce que Vincent les joue les yeux fermés.

— Pause repas ! s’exclama Marion. Je vous ai apporté d’excellents sandwichs concoctés par ma femme.

Les musiciens se réunirent autour d’une table du studio E et mangèrent avec appétit.

— Alors, qu’est-ce que tu en dis, Joey ? voulut savoir Jeff.

— Je suis impressionné… murmura-t-il en rougissant.

— Et toi, Vincent ?

— À quoi ça m’engagerait de faire partie de California ?

Jeff se rendit compte que Vincent avait les cheveux bouclés, comme Joey, mais plus foncés et coupés juste en dessous des épaules, et qu’il avait les mêmes yeux noisette que Marion.

— À jouer du matériel inédit partout dans le monde en première partie des groupes rock les plus phénoménaux.

— Pour l’instant, rectifia Joey. Toutefois, nous connaîtrons bientôt le même succès qu’Arial.

— Vous êtes ambitieux… observa Vincent.

— Surtout talentueux.

— Tu seras mieux payé qu’au club et toutes les filles tomberont amoureuses de toi, ajouta Marion.

— Puisque nous allons devoir répéter tous les jours, ce serait une bonne idée que tu habites au village, recommanda Jeff. Plusieurs maisons sont disponibles.

— Maisons ?

— Derek Sands les loue aux groupes qui viennent enregistrer à Tex-son.

— Derek Sands ?

— Eh oui, le grand seigneur de Texas Grey Wolf. Toute la région lui appartient.

— Quand vous serez fatigués de jouer et que vos doigts commenceront à saigner, je t’emmènerai choisir celle qui te plaît, offrit Marion.

— Elles sont toutes semblables ! s’exclama Joey.

— Mais chacune a un charme qui lui est propre.

Vincent serra la main de ses nouveaux compagnons de travail et accepta une bouteille d’eau avant de se remettre au travail.

— As-tu une petite amie ? lui demanda Jeff tandis qu’ils remontaient le couloir jusqu’à leur studio.

— Je viens juste de rompre, avoua-t-il en soupirant. Elle voulait que je choisisse entre la musique et elle.

— Ce qu’il te faut, c’est une musicienne, mon ami, et j’en ai plusieurs à te présenter. Tu ne regretteras pas d’avoir accepté notre offre.

Il l’arrêta devant les affiches laminées que Hayden avait fait placer aux murs afin de les agrémenter, d’une part, et d’encourager les poulains de Tex-son, d’autre part. Il lui pointa celle des Naiad, puis celle des Velvet Margay.

— Sérieux ?

— Je te les présenterai à leur retour.

— Ouais, je commence à me plaire ici, en fin de compte.

Jeff lui tapota affectueusement le dos et le fit entrer dans le studio.

Jesse Ridge venait de prendre sa première douche dans sa nouvelle maison de Ranchos Palos Verdes. Enroulé dans une serviette, il s’était rasé et avait démêlé ses longs cheveux noirs devant la glace de sa grande salle de bain. « Plus besoin de la partager avec qui que ce soit », se réjouit-il. Il entra dans sa chambre à coucher et ouvrit la penderie avec l’intention de choisir ses vêtements pour la journée. Puisqu’il avait composé plusieurs chansons, il s’apprêtait à partir pour Kennenika afin de les soumettre à Bryan avant de convoquer tout le groupe pour une séance de remue-méninges.

Il entendit alors la sonnette de la porte, soit l’éclat assourdissant d’un gros gong qui faisait trembler toute la maison. Encore une autre idée farfelue de Simon… Très peu de gens savaient que Jesse s’était installé dans la villa : le notaire, Hayden, Bryan, l’équipe de ménage et, évidemment, Simon. Mais ce dernier n’avait pas l’habitude de s’annoncer quand il rendait visite à quelqu’un.

Intrigué, Jesse se rendit jusqu’à la porte d’entrée et ouvrit, sans se soucier de n’être vêtu que d’un pagne en ratine.

— Isabelle ? Mais comment…

Il n’eut pas le temps de poser sa question que la jeune femme lui sautait dans les bras, accrochant ses jambes autour de sa taille et ses bras autour de son cou, et l’embrassait avec passion. Jesse ferma les yeux et se laissa emporter par le baiser, puis se rappela que la porte était ouverte et que n’importe qui pouvait les surprendre à partir de la rue. Du bout du pied, il la fit claquer et recula en tentant de faire redescendre Isabelle sur le sol.

— Mais qu’est-ce que tu fais ici ? Comment m’as-tu retrouvé ?

— Tout est facile quand on a de l’argent.

Elle voulut resserrer son étreinte.

— Non, attends, implora-t-il. Ce que nous faisons est mal.

— Aimer quelqu’un à la folie, c’est mal ? s’étonna Isabelle.

— Tu es mariée !

— Sur un bout de papier uniquement. Je n’ai jamais ressenti pour Do ce que j’éprouve pour toi, en ce moment.

Jesse saisit les poignets d’Isabelle pour l’immobiliser.

— Je t’en prie, parlons-en calmement et ouvertement, d’accord ?

— Ça ne changera rien à mes sentiments.

— C’est moi qui ai besoin d’y voir plus clair.

— Je t’écoute.

Jesse emmena la belle actrice australienne s’asseoir devant lui sur les fauteuils bas du salon.

— Ma principale inquiétude, c’est que ce ne soit qu’une toquade, une passion qui ne durera que quelque temps, expliqua-t-il. En fait, j’ai peur qu’il te soit arrivé la même chose avec Do.

— Lorsque j’ai cédé à ses avances, je ne savais pas ce qu’était le véritable amour. J’avais besoin de me sentir protégée.

— Et tu es prête à tromper avec le premier venu cet homme qui t’a donné son cœur ?

— Tu crois que je fais ça avec tous les hommes que je rencontre ? s’étonna-t-elle.

— Non… je te le demande… parce que personne ne s’est jamais intéressé à moi, sauf d’autres hommes, alors ça me paraît vraiment louche.

— Si on se fie uniquement à ton apparence, il est juste naturel que tu ne plaises pas à toutes les femmes.

— Ça confirme pas mal ce que je pensais.

— Mais moi, c’est ton cœur que je vois et il bat à la même vitesse que le mien.

— En fait… j’ai du mal à croire à la chance que j’ai…

Isabelle bondit dans ses bras et l’embrassa à nouveau pour le faire taire. Ils échangèrent de langoureux baisers, puis la jeune femme commença à se déshabiller.

— Iz… tenta de protester Jesse.

— Je ne disparaîtrai pas comme par enchantement après t’avoir violé, le taquina-t-elle.

— C’est de l’adultère.

— Seulement de ma part. Toi, tu ne commettras aucun péché.

À court d’arguments, le musicien cessa de résister et laissa libre cours à tous ses fantasmes. Lorsque leurs corps furent assouvis, pantelant, couché sur le plancher, Jesse serra Isabelle contre lui.

— As-tu l’intention de quitter ton mari ? murmura-t-il à l’oreille de sa maîtresse.

— Seulement si je suis sûre que tu ne changeras pas d’idée.

— Je viens de me commettre…

— Comment réagiras-tu lorsque les journalistes t’accuseront de m’avoir arrachée à Do ?

— Je n’en sais rien… Je n’ai pas l’habitude de faire aux autres ce que je ne veux pas qu’on me fasse.

— Et si notre décision de vivre notre amour jusqu’au bout devait détruire ta réputation et ta carrière ?

— Mais qu’est-ce que tu racontes là ?

— Certains de mes fans verront certainement mon divorce d’un mauvais œil et ils pourraient aussi t’en vouloir. Que feras-tu s’ils boycottent tes disques et tes concerts ?

— Combien d’admirateurs as-tu ? demanda-t-il en réprimant un sourire moqueur.

— Des milliers.

— Sans vouloir t’offenser, je ne crois pas qu’ils soient de grands amateurs de métal.

— Tu as sans doute raison. Donc, tu n’as plus aucune raison de te priver d’une vie remplie d’amour et de satisfaction.

— Tu es en train de me piéger.

— Et j’ai même l’intention de ne plus jamais te laisser partir.

Jesse oublia complètement la promesse qu’il avait faite à Bryan et passa toute la journée avec sa dulcinée. Ce n’est qu’au coucher du soleil que la raison reprit le pas sur la passion.

Ne portant qu’un tablier, Isabelle était en train de préparer leur repas dans la cuisine. Le musicien s’empara du téléphone dans le salon et appela à Kennenika.

— Résidence Ridge, répondit joyeusement Bryan.

« Il ne semble pas fâché », conclut Jesse. « C’est toujours ça de gagné. »

— Bryan, j’ai eu un contretemps.

— La Ferrari t’a lâché ?

— C’est plus compliqué que ça, mais je ne peux pas t’en parler maintenant. Pouvons-nous remettre à demain notre rendez-vous d’aujourd’hui ?

— Bien sûr. C’est toi le patron.

— Est-ce que tu t’ennuies, à Kennenika ?

— Pas du tout. Ça fait longtemps que je n’ai pas été aussi heureux. Alors, je t’attends demain. Fais bien attention à toi.

— Promis. À demain.

Bryan raccrocha, laissant le chanteur pantois.

Qu’était-il arrivé à ce jeune musicien timide et dépressif, tout à coup ? « J’espère qu’il ne prend pas de drogue », songea Jesse. Il aurait une franche discussion avec lui.

Les nouveaux amants ne se séparèrent qu’au matin.

— Je vais attendre le bon moment pour lui annoncer la nouvelle, décida Isabelle entre deux baisers devant la porte du garage. C’est la fête de Do demain, ce serait vraiment cruel de ma part de le quitter à ce moment-là. Mais ne t’inquiète pas. Tout se fera en douceur dans les prochains jours.

« Pourquoi est-ce que je ne la crois pas ? » songea Jesse.

— Puis-je te déposer quelque part ?

— Non. J’ai déjà appelé un taxi avant de sortir. Il est préférable que nous ne soyons pas vus ensemble pour l’instant.

— Oui, je comprends.

— Sois sage.

Justement, la voiture bleue et blanche s’arrêtait au bout de l’entrée. Isabelle souffla un dernier baiser à Jesse et s’engouffra dans le taxi. Le musicien resta sur place un long moment, après son départ, à se demander ce qui lui arrivait.

— Tu es en train de devenir un homme, fit la voix qu’il redoutait.

Jesse pivota lentement et vit Simon appuyé contre le mur de briques de sa maison.

— Si je te touche, est-ce que je passerai au travers de ton corps ?

— Tu te feras très mal en essayant de m’envoyer ton poing au visage, si c’est ce que tu veux savoir.

— Je ne suis pas certain de vouloir entendre tes commentaires au sujet de ce que je viens de faire.

— Je ne t’apparais pas pour te servir de conscience, mais uniquement pour te guider si tu en éprouves le besoin. Tu peux aussi en profiter pour me demander des conseils.

— Dois-je l’encourager ou non à quitter son mari ?

— Elle n’a certainement pas besoin de tes encouragements : sa décision est déjà prise. La question que tu devrais te poser est la suivante : que dois-je choisir, ma passion ou ma carrière ?

Un sourire mystérieux sur le visage, le sorcier se volatilisa.

— Mais l’un n’empêche pas l’autre ! s’exclama Jesse.

Simon ne réapparut pas. Jesse se rendit donc à Kennenika en ruminant ses doutes. Bryan était déjà installé au salon avec sa guitare lorsqu’il entra dans la maison louée. Il avait attaché ses cheveux blonds en queue de cheval et portait une camisole noire et un jeans dont les jambes avaient été découpées pour les transformer en shorts.

— J’espère que tu es en forme, parce que j’ai des millions d’idées ! lança le jeune homme, les yeux brillants de plaisir.

Jesse se traîna les pieds jusqu’au fauteuil et s’assit en observant la mine réjouie de Bryan.

— Mais toi, ça ne va pas, on dirait.

— Avant que je te parle de mon terrible dilemme, dis-moi pourquoi tu es aussi joyeux.

— Je suis amoureux.

Le chanteur releva un sourcil avec un air inquiet.

— Pas de toi, le rassura tout de suite Bryan. J’ai rencontré quelqu’un comme moi, avec qui je m’entends à merveille. C’est un musicien qui partira en tournée lui aussi, mais nous pensons que ces petites séparations ne feront que renforcer notre amour.

— Quelqu’un que je connais ?

— David Arievich, le claviériste de Distant Star.

— Un très bon garçon, à ce que j’ai entendu dire. Toutes mes félicitations, Bryan. Tu mérites ce bonheur.

— Maintenant, dis-moi ce qui te ronge, sinon nous ne pourrons rien composer aujourd’hui.

Jesse lui raconta sa rencontre avec Isabelle Haywood et son arrivée chez lui, la veille.

— Il aurait été plus simple que ça vous arrive avant qu’elle épouse Do Specogna, soupira le jeune guitariste.

— C’est certain.

— Au fond de ton cœur, est-ce que tu l’aimes assez pour passer toute ton existence avec elle ?

— Le choc électrique de notre premier contact semble indiquer que oui.

— Ce qu’il faut que tu considères maintenant, c’est votre vie ensemble après ce coup de foudre. Prends le temps de t’imaginer au quotidien avec elle, avoir des enfants avec elle, vieillir avec elle. L’aimeras-tu autant quand elle sera percluse de rhumatismes ? Pousseras-tu son fauteuil roulant lorsqu’elle ne pourra plus marcher ?

— Sans doute…

— Mais tu n’en es pas certain.

Jesse se demanda s’il préférait les commentaires désobligeants de Simon ou les sombres prédictions de Bryan.

— Me permets-tu d’être franc avec toi, Jesse ?

— Ne l’es-tu pas toujours ?

— Moi, ce qui me trouble dans ton histoire, c’est la facilité avec laquelle Isabelle va quitter l’homme qu’elle disait aimer. Ce qu’elle va bientôt faire à Do, j’ai peur qu’elle te le fasse un jour et qu’elle brise ton cœur en miettes.

— J’y ai songé aussi en route pour Kennenika, mais comme ma mère me l’a répété toute ma vie, ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort. J’ai appris avec elle à surmonter l’insurmontable. Alors, si Isabelle décidait de me quitter un jour pour un autre homme, je pense que je survivrais.

— C’est ça que je voulais entendre. Que dirais-tu de composer une chanson sur les sages paroles de ta mère : ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort ?

— Ouais… Je suis certain que bien des gens ont besoin d’entendre ces quelques mots encourageants.

— Ça nous fera au moins une chanson qui n’est pas tragique, le taquina Bryan.

— Tu te crois drôle, en plus ?

Bryan se mit à jouer les accords qu’il entendait dans sa tête depuis le matin. Curieusement, ils étaient parfaits pour leur nouvelle pièce.

Si Suzi Volpino avait commencé à écrire de nouvelles chansons, c’était surtout pour faire plaisir à sa petite-fille. Mais au bout d’un moment, elle y avait repris goût. Elle s’était remise à jouer de la guitare pour elle-même et avait constaté que ses doigts n’avaient rien oublié.

Un mois avant la reprise des classes, Katia était rentrée très tard à la maison, après un souper en tête à tête avec son grand-père Wade. Elle venait d’apprendre une nouvelle qui aurait dû la transporter de joie, mais son visage exprimait le doute lorsqu’elle frappa quelques coups sur la porte de la chambre de la Sicilienne.

— Entre.

En robe de nuit, Suzi était assise dans son lit et lisait un roman.

— Qu’y a-t-il, ma chérie ?

— Papi m’a fait une offre difficile à refuser, mais…

Katia grimpa dans le lit et alla se blottir dans les bras de Suzi, qui déposa son livre sur la table de chevet.

— Mais quoi ?

— Il m’alloue du temps pour enregistrer mon premier album, mais je serai obligée de passer le reste de l’été en studio pour le terminer avant le premier jour d’école.

— Et ?

— Tu seras ici toute seule avec les ouvriers.

Suzi éclata de rire.

— Mamie, c’est sérieux !

— Ma belle enfant, si cet album est important pour toi, alors je t’encourage à y mettre tout ton cœur. Quant à moi, tu sais bien que je ne suis pas complètement seule dans cette maison.

— Tu n’as plus peur du fantôme de papi ?

— C’est celui de l’homme à qui j’ai jadis donné mon cœur, rappelle-toi. Ne va pas croire, toutefois, que je vais me mettre à courir les maisons hantées. Une, c’est bien suffisant.

— Mais si je ne suis plus ici pour te motiver, tu arrêteras de composer.

— Si je te promets de continuer à écrire des chansons, est-ce que ça te rassure ?

— C’est sûr.

— Et puis, ce n’est pas comme si tu allais travailler en Alaska. Tu reviendras dormir ici tous les soirs.

— Tu es bien certaine que je peux te laisser seule ?

— Absolument certaine.

Katia l’embrassa et alla se coucher pour être en forme le lendemain. Elle quitta la maison tout de suite après le déjeuner. Suzi ne l’avait jamais vue aussi emballée. Les ouvriers étaient sur le point d’arriver. La charpente de l’ajout au manoir était terminée, ainsi que le toit et les murs extérieurs. Ils avaient commencé à clouer les planchers et les marches menant au deuxième étage et l’électricien avaient installé les fils et les prises. Bientôt, ils monteraient les murs intérieurs. Le contremaître avait promis à Suzi qu’elle pourrait emménager dans la nouvelle aile en septembre.

En attendant, elle s’installait dans le petit studio de Keith. En plus de sa chanson sur l’âme des mères, elle en avait écrit une sur l’incertitude des temps modernes, une autre sur l’absurdité de la guerre et en avait commencé une quatrième sur l’amour qui ne meurt pas entre les conjoints. Assise sur le tabouret, sa guitare sur les genoux, elle écrivait les mots et les accords correspondants sur une feuille de papier à musique placée sur le magnétophone.

Après plusieurs essais pour établir une progression plus romantique que mécanique, Suzi leva les yeux et vit que ses derniers accords avaient été raturés sur le papier et remplacés par d’autres.

— Mais…

Avant de se fâcher, elle reprit la chanson en utilisant les nouveaux accords et constata, avec stupeur, qu’ils rendaient exactement l’ambiance qu’elle désirait créer.

— Keith, est-ce que c’est toi qui ne te mêles pas de tes affaires ? fit-elle, amusée.

Il ne pouvait s’agir de personne d’autre, puisqu’elle était seule dans la petite pièce. En réponse à sa question, son défunt mari utilisa les nouvelles facultés dont Simon Maccrie venait de lui expliquer le fonctionnement. Le deuxième crayon se souleva dans les airs et écrivit le reste de la suite d’accords, avant même que Suzi en ait imaginé les paroles.

— Ce n’est pas croyable…

Elle exécuta la pièce comme la lui suggérait Keith. « Comme autrefois… » ne put s’empêcher de penser la musicienne.

— Si tu veux écrire le deuxième couplet, surtout ne te gêne pas.

Aussitôt dit, aussitôt fait !

L’amour qui unit deux cœurs ne s’éteint jamais

Il transcende la mort et devient plus fort

Il ne cesse de grandir au-delà des étoiles

Où les âmes sœurs se retrouvent toujours

Suzi essuya la larme qui glissait sur sa joue.

— Dis-moi que tu ne souffres pas… hoqueta-t-elle, émue.

Je n’ai plus de corps, plus de douleur, continua d’écrire Keith.

— Seras-tu toujours auprès de moi ?

J’apprends à me déplacer de plus en plus facilement. Je ne te quitterai pas jusqu’à ce que ce soit ton tour de quitter cette vie.

- Arriveras-tu à me faire sentir ta présence autrement qu’en manipulant des objets ?

Peut-être bien…

Le crayon se mit à réécrire également les accords du refrain. Suzi laissa Keith la guider, car il avait un instinct infaillible pour la composition. Lorsque la chanson fut entièrement écrite, elle la chanta et crut même entendre son époux en sourdine derrière elle. Elle éclata en sanglots, mais cette fois, c’étaient des larmes de joie.

Pendant que sa grand-mère vivait une expérience intense de communion avec son fantôme d’amour, Katia suivait son grand-père dans le couloir jusqu’au studio A.

— Puisque Peter et Winfried en ont plein les bras avec les groupes qu’ils viennent d’enregistrer, je t’ai recruté un jeune ingénieur du son qui devrait te plaire, l’informa Jippy.

— Jeune ?

— Il est dans la vingtaine, mais son curriculum vitae est éloquent. Il n’a pas encore produit beaucoup de groupes, mais les critiques des albums sur lesquels il a travaillé l’encensent. Si tu en as l’occasion, écoute le dernier disque d’East L.A.

— Je n’y manquerai pas.

Ils entrèrent dans le studio. S’il était vraiment dans la vingtaine, le technicien prodige avait plutôt l’air d’avoir dix-huit ans, de l’avis de Katia. Il portait ses cheveux blonds foncés au milieu du dos et était vêtu d’un jean et d’un veston en denim.

— Michael Harrington, voici ma petite-fille, Katia Roe, fit alors Jippy.

« Ça ressemble plus à un avertissement qu’à une présentation », songea la rockeuse. Michael se retourna et tendit la main à Katia avec un sourire invitant.

— Elle a quinze ans, mais elle est bourrée de talent.

— Je viens d’en avoir seize, rectifia-t-elle.

— Puisque tu n’as pas encore de musiciens et que ceux que nous connaissons sont tous en train de répéter en vue de leur tournée, Michael est l’ingénieur tout indiqué pour s’occuper de toi. Il joue de la guitare et du clavier comme un as.

— Pas de batterie ?

— Si, mais avec moins de dextérité, répondit le jeune homme.

« Il a une voix charmante… » constata Katia. « J’espère qu’il chante aussi. »

— Toutefois, nous pouvons commencer par une piste rythmique et, en tout dernier lieu, je trouverai un batteur pour la remplacer. Ce n’est pas un problème.

— Je vous laisse travailler, l’interrompit Jippy. N’oubliez pas que vous avez quatre semaines pour réussir ce tour de force.

Le grand patron de Tex-son sortit du studio.

— À mon avis, on peut y arriver, déclara Katia, puisque toutes mes chansons sont écrites.

— On commence par laquelle ?

— Requin-tigresse.

— C’est un titre intéressant.

Katia lui tendit une cassette.

— J’ai enregistré toutes mes compositions avec ma voix et ma guitare. Il y en a dix.

— C’est largement suffisant pour un premier album. Katia grimpa sur un tabouret pendant que Michael écoutait religieusement chaque pièce.

— Commençons donc par le requin, décida-t-il.

— Est-ce que tu joues de la guitare solo ?

— Oui, madame.

— Tu peux m’appeler Katia.

— Dans ce cas, tu peux aussi m’appeler Michael.

Ils branchèrent leur guitare et le technicien programma une piste rythmique qu’il fit entendre dans le studio pendant que Katia lui montrait rapidement les accords de la chanson. Michael s’en imprégna, puis passa dans la cabine pour enregistrer la guitare d’accompagnement de la rockeuse. Il y ajouta la basse, qu’il joua lui-même, et décida d’attendre qu’elle ait chanté la chanson avant de tenter un solo.

Je ressemble peut-être à un ange

Je parle comme une gentille petite fille

Mais si tu t’approches trop, chéri

Tu te brûleras certainement les doigts

Car je suis un requin-tigresse, un squale affamé

Je planterai mes dents dans ton tendre petit cœur

Car je suis un requin-tigresse, un squale affamé

Je t’emmènerai au ciel puis directement en enfer

J’ai une longue liste de proies faciles

Je me moque du temps que ça prendra

Elles tomberont toutes à mes genoux

Car ne je manque jamais ma cible

Car je suis un requin-tigresse, un squale affamé

Je planterai mes dents dans ton tendre petit cœur

Car je suis un requin-tigresse, un squale affamé

Je t’emmènerai au ciel puis directement en enfer

Si tu croises mon chemin, écarte-toi

Ou tu souffriras comme jamais dans ta vie

Je serai sans pitié envers toi

Je prendrai tout ce dont j’ai envie

Car je suis un requin-tigresse, un squale affamé

Je planterai mes dents dans ton tendre petit cœur

Car je suis un requin-tigresse, un squale affamé

Je t’emmènerai au ciel puis directement en enfer

— Et tu n’as que seize ans ?

— Sur mon acte de naissance, mais je suis fille unique et j’ai grandi entourée d’adultes. Je sais beaucoup plus de choses que mes parents le croient.

— Puis-je te suggérer d’intituler cet album Requin-tigresse ?

— Tu lis dans mes pensées, Michael.

— Allez, chante-la une seconde fois comme si tu avais vingt-et-un ans. Je veux entendre encore plus de provocation dans ta voix.

— Avec plaisir.

Katia se planta devant le micro et fit un clin d’œil à son ingénieur du son tandis qu’il refaisait jouer la piste d’accompagnement.

Puisque leur temps de studio était terminé, Hayden dut demander aux musiciens de California de trouver un autre local pour mettre au point leur futur spectacle. Marion proposa donc le club-house. Derek accepta de leur laisser utiliser sa scène, mais uniquement le soir, afin de ne pas interférer avec les activités quotidiennes de l’écurie. California commença donc à répéter de dix-neuf heures à minuit tous les soirs de la semaine, ce qui permit à Marion de continuer à s’occuper de son fils le jour et aux trois autres musiciens d’apprendre à mieux se connaître.

Jeff emprunta la Jeep de son père adoptif et bientôt les garçons allèrent traîner sur toutes les plages du sud de la Californie pendant la journée, prenant un peu de soleil et discutant de leurs plans de concert. Ils avaient écrit les titres de leurs chansons sur des post-it qu’ils collaient et recollaient sur une grande feuille, ce qui leur permettait d’en changer l’ordre à volonté. Ce système leur permit de s’entendre sur la chronologie du spectacle. Alors, ils se mirent à jouer leurs compositions dans l’ordre établi en travaillant plutôt sur leur aisance sur scène.

Vincent était un guitariste tranquille, qui ne s’éloignait jamais beaucoup de son micro. Il se concentrait sur l’accompagnement tant à la guitare qu’à la voix. Joey n’était mobile que lorsqu’il jouait les solos, car c’était lui qui chantait toutes les chansons. Marion était heureusement cloué derrière la batterie, sinon il aurait cherché à monopoliser l’attention du public. Le vrai danger, c’était Jeff qui, une fois sa basse branchée, courait partout comme un lion enragé. À plusieurs reprises, Joey dut lui dire de faire attention, surtout après avoir failli recevoir son manche de guitare dans le visage.

Tout se passa très bien jusqu’au samedi soir, lorsque les musiciens de Distant Star arrivèrent pour répéter eux aussi leur prestation sur scène. John sentit la moutarde lui monter au nez en mettant le pied dans le club-house. Do n’eut pas le temps de l’agripper par sa veste. Le chanteur fila jusqu’à la scène.

— Eh ! Sarzo ! lança-t-il.

Jeff et Joey, en train de brancher leurs instruments, se retournèrent en même temps.

— Nous sommes ici pour jouer, nous aussi, leur apprit John.

— Notre prestation ne dure qu’une heure, répondit Jeff. Vous pourrez monter sur scène après nous.

— Non, vous ne comprenez pas. Nous avons réservé cette soirée auprès de Derek.

— Nous aussi, s’impatienta Joey. Si nous voulons tous en profiter, ce serait plus intelligent de nous laisser commencer notre répétition.

— Ce qui serait vraiment intelligent, c’est que vous respectiez notre entente avec le propriétaire du club-house et que vous nous cédiez la place.

— John, nous sommes prêts à jouer, intervint Jeff. Ça vous prendrait au moins une heure à vous préparer.

— Ce n’est pas une question de préparation, mais de respect.

— Tu nous demandes du respect alors que tu n’es même pas capable d’en avoir toi-même ? riposta Joey.

— Toi, franchement, j’aimais mieux quand tu ne parlais pas, intervint Jeff en poussant son frère vers le fond de la scène.

Voyant le visage de son petit frère tourner au rouge, Do s’approcha rapidement de lui.

— Mais qu’est-ce qui se passe ?

— Ils accaparent la scène ! explosa John.

— Nous avons répété ici tous les soirs, cette semaine, expliqua Jeff, qui ne voulait pas se quereller avec des collègues musiciens.

— Vous en avez pour combien de temps ? s’enquit Do.

— Là n’est pas la question ! se fâcha John. C’est nous qui avons réservé cette scène pour ce soir !

— Une heure, tout au plus, estima Jeff, répondant à Do sans prêter attention aux cris de John.

— Nous jouerons après vous, décida l’aîné des Specogna.

— Non ! hurla John.

Do saisit son frère par le bras et le traîna vers la table au fond de la salle, où s’étaient assis les autres membres de Distant Star.

— Lâche-moi !

— Assieds-toi et calme-toi, ordonna Do en le faisant tomber assis sur une chaise.

— Ce sont nos droits que je défends !

— Et moi, c’est notre réputation.

John voulut bondir vers la scène, mais ce fut Matthew qui l’agrippa par derrière.

— Do a raison, l’appuya le jeune bassiste. Reste ici, je t’en prie.

— Je vais aller te chercher une bière, offrit Miguel.

Assis près de Bryan August, David ne savait plus quoi faire.

— Je t’avertis, John, menaça Do. S’il faut que je t’attache, je vais le faire.

— Ce ne sera pas nécessaire, le défendit Matthew. Il a, lui aussi, l’avenir de Distant Star à cœur.

Quelques minutes plus tard, California se mit à jouer. Même si leur musique était enlevante, John n’avait qu’une seule envie : leur lancer des œufs ! Coincé entre Miguel et Matthew, le bouillant chanteur ne pouvait plus se lever. Il sirotait sa bière en fusillant Joey Sarzo du regard. Il ne vit même pas Isabelle Haywood entrer au club-house.

Une fois qu’elle eut repéré son mari dans la pénombre, l’Australienne se faufila entre les tables et effleura son épaule. Do se retourna et éprouva un indicible soulagement en apercevant son beau visage. Puisqu’il était impossible de s’entendre dans ce vacarme assourdissant, Isabelle fit signe au musicien de la suivre. Do ne se fit pas prier. Il sortit derrière elle dans l’air frais du désert.

— Mais où étais-tu passée ? laissa-t-il tomber en attirant sa femme dans ses bras. Je t’ai cherchée partout !

— Pourquoi ?

— Parce que tu es descendue de l’avion sans avertir quiconque et que tu es allée tout droit à l’hôpital.

Isabelle se défit brutalement de lui et recula de quelques pas.

— Tu m’as fait suivre ? s’emporta-t-elle.

— Non. J’ai moi-même joué au détective avec John. Nous étions morts d’inquiétude.

— Quand nous nous sommes mariés, je t’ai dit que je ne supportais pas les chaînes. Est-ce que tu t’en souviens ?

— Oui, bien sûr, mais ça n’a rien à voir avec ça.

— Je suis encore libre d’aller où je veux.

— Ton comportement était si étrange qu’il nous a inquiétés davantage.

— Mon comportement ?

— Tu t’es fait conduire à l’hôpital, mais tu n’y es pas entrée. Ensuite, tu as pris un autre taxi pour te rendre dans un centre médical, où tu n’as pas non plus mis les pieds.

— De quel droit m’as-tu suivie ? hurla l’Australienne.

— Je suis ton mari.

— Et moi, je ne suis pas ton petit animal de compagnie.

— Je n’ai jamais dit ça ! Pourquoi le fait que je me soucie de toi te met-il en colère ?

Isabelle poussa un cri de rage et tourna les talons. Elle avait eu l’intention de donner à Do son cadeau d’anniversaire et de passer quelques jours avec lui avant de lui annoncer la mauvaise nouvelle, mais son plan venait d’échouer. Do, désarçonné par la réaction de sa femme, la poursuivit. Il lui saisit le bras, la forçant à pivoter vers lui.

— Pourquoi tentais-tu de te rendre dans un centre hospitalier ? Si tu es souffrante, tu sais bien que je suis là pour t’aider.

— Ta petite enquête ne t’a donc pas ouvert les yeux ?

— Sur quoi ?

— Si j’ai sauté d’un taxi à l’autre, après mon arrivée en Californie, c’était parce que je ne voulais pas être repérée.

— Est-ce que tu fuyais quelqu’un ?

— Et moi qui croyais que c’était John le plus naïf de vous deux.

— Je t’en prie, arrête de tourner autour du pot. Dis-moi ce qui ne va pas.

— J’ai agi ainsi pour pouvoir aller chez mon amant en toute quiétude ! cria-t-elle, à bout de nerfs.

— Quoi ? s’étrangla Do, ébranlé.

Il libéra le bras de sa femme et tituba en reculant.

— C’est une farce, n’est-ce pas ?

— Pas du tout. Si je suis ici ce soir, c’est pour t’annoncer que c’est fini entre nous. Ne perds pas ton temps à revenir à l’appartement, car je n’y serai plus. Mon avocat communiquera avec toi dès que les papiers de divorce seront prêts.

— Je suis en train de faire un cauchemar…

— Alors, je te souhaite de te réveiller bientôt. Merci pour le temps que nous avons passé ensemble, Domenico. Ce fut très agréable.

Elle se retourna et marcha jusqu’à la grosse limousine qui l’attendait. Le guitariste la regarda quitter le domaine sans réagir. Tous ses membres étaient paralysés.

Étant arrivés au milieu de la querelle entre les époux, Katia et Michael Harrington s’étaient immobilisés dans l’ombre des arbustes qui flanquaient la porte d’entrée du club-house. En voyant Do se mettre à trembler comme s’il allait entrer en convulsions, la jeune fille s’élança.

— Calme-toi, murmura Katia en s’approchant de lui. Je suis certaine que tout va s’arranger.

Do lui jeta un regard effrayé, comme s’il ne la reconnaissait pas. Il continua de reculer jusqu’à ce qu’il heurte un pick-up. Le choc sembla lui faire reprendre ses sens, mais au lieu de répondre à Katia, il fonça dans le stationnement.

— Attends !

Le guitariste sauta dans sa voiture et quitta les lieux en faisant crisser ses pneus.

— Qui est-ce ? demanda Michael. Qu’est-ce qu’on fait ?

— Je t’expliquerai ça plus tard, soupira Katia. Viens.

L’ingénieur du son lui emboîta le pas tandis qu’elle se dirigeait en courant vers la porte. Elle s’arrêta à l’entrée, cherchant quelqu’un au sein de la foule qui assistait au concert, mais dans la fumée, elle distinguait mal les visages. Michael aurait voulu l’aider, mais il était inutile de lui poser plus de questions. Les haut-parleurs crachaient de la musique rock qui se répercutait sur tous les murs.

Tenace, Katia finit par localiser John, assis au fond de la pièce, droit devant elle. Elle se glissa entre les spectateurs qui tapaient des mains et ceux qui dansaient, debout devant leur table. Michael préféra rester sur place et observer les musiciens sur la scène. Il ne connaissait personne dans cet endroit.

— John ! cria Katia.

Elle dut se reprendre plusieurs fois avant que Miguel ne tape sur l’épaule du chanteur pour lui pointer la fille blonde qui l’appelait.

— Katia ? Qu’est-ce que tu veux ?

La rockeuse lui fit signe de la retrouver. Son geste était plutôt insistant. John se leva et la suivit jusqu’à la porte, inquiet de la voir sortir.

— Si c’est une invitation, alors ce n’est vraiment pas le moment, protesta le chanteur.

— Non, c’est au sujet de ton frère.

— Pourquoi ne t’adresses-tu pas directement à lui ?

— Tais-toi et écoute-moi ! Il vient de se quereller avec sa femme et il est parti.

— Parti ?

— Il était démoli. J’ai peur qu’il fasse une bêtise.

John se précipita dans le stationnement et constata avec frayeur que Katia disait la vérité. Il revint en courant vers elle.

— As-tu entendu ce qu’elle lui a dit ?

— Elle lui a avoué qu’elle avait un amant.

— Quoi ? Mais c’est impossible, voyons. Iz adore mon frère. C’est sûrement une mise en scène qui fait partie de son cadeau de fête, ou quelque chose du genre.

— Je t’assure que non.

— Ça s’est passé il y a combien de temps ?

— Pas plus de cinq minutes.

— Dis aux autres que je pars à sa recherche.

John s’élança vers sa voiture et quitta l’écurie en quatrième vitesse. Katia poussa un grand soupir et retourna à l’intérieur. Heureusement, elle n’eut pas besoin de s’époumoner pour attirer l’attention des musiciens de Distant Star. Sur la scène, California venait de s’arrêter de jouer, parce que Joey avait cassé une des cordes de sa guitare. Elle profita donc de cette courte pause pour s’asseoir sur la chaise que John avait occupée. Cette fois, Michael l’accompagna.

— J’ai une bien mauvaise nouvelle, commença-t-elle.

Ses révélations jetèrent les musiciens de Distant Star dans la plus grande stupeur. Assis près de David, Bryan jugea plus prudent de taire ce qu’il savait. Il incombait à Isabelle Haywood de leur révéler l’identité de son amant, pas à lui.

Hayden Roe avait cru que le départ de Brandy en tournée lui donnerait enfin plus de temps pour s’occuper de ses propres affaires, mais au bout de quelques jours, il s’aperçut qu’elle lui manquait terriblement. Personne dans le monde entier ne ressemblait à ce bout de femme fougueuse et indépendante. Brandy disait tout ce qu’elle pensait et ne faisait que ce dont elle avait envie. Son humeur d’enfant était contagieuse et ses remarques rafraîchissantes.

Un soir, après toute une semaine à rattraper son retard à Tex-son, Hayden rentra chez lui, rompu. Il décapsula une bière et s’assit au salon. Son projet d’album posthume pour son père avançait bon train. Il avait séparé toutes les chansons et attendait que Winfried soit libre pour les travailler avec lui. Les deux plus jeunes groupes de la boîte avaient terminé leurs enregistrements et, apparemment, Jippy avait donné à sa fille l’occasion d’enregistrer son premier disque.

Le silence de la maison était effarant. Pour se sentir moins seul, Hayden alluma le téléviseur, mais n’y prêta pas attention. Il avait seulement besoin d’entendre des voix autour de lui. Lorsqu’il commença à ressentir la faim, il alla fouiller dans le congélateur. Brandy lui avait préparé des dizaines de petits plats santé qu’il n’avait qu’à mettre au four. Il en choisit un au hasard et le fit réchauffer. Il avala son souper dans le salon, écouta les nouvelles, puis laissa errer ses pensées. Sans s’en rendre compte, il s’endormit.

Le lendemain matin, lorsqu’il ouvrit l’œil, la télévision était toujours allumée mais présentait des dessins animés. « Nous sommes samedi », se rappela-t-il. Quand elle était petite, Katia aimait regarder ce genre d’émissions avec lui, la fin de semaine.

Il alla prendre une douche, se changea et fit sa lessive. Une fois toutes ses corvées terminées, Hayden se sentit désœuvré. Il avait pris un congé sabbatique du Pop Songs, ce qui lui donnait beaucoup trop de temps libre. « Que font les gens normaux, la fin de semaine ? » se demanda-t-il.

Il tournait en rond dans le salon lorsqu’on sonna à la porte. Persuadé que c’était Nico qui lui apportait à son tour à boire, il alla ouvrir.

— Surprise ! s’exclama son frère Ian.

— Mais qu’est-ce que tu viens faire ici ?

— Je viens de te le dire ! Vas-tu me laisser entrer ou passer le reste de l’après-midi à me fixer avec étonnement ?

— Mais non, entre.

Hayden vit que son frère transportait une mallette noire. « Qu’est-ce qu’il manigance ? » s’inquiéta-t-il.

— Dis-moi que ce n’est pas une mitraillette, voulut se rassurer l’aîné en suivant Ian au salon.

— Tu sais pourtant ce que je pense des armes. Je n’en offre même pas sous forme de jouets à mes garçons.

Ian déposa sa valise sur la table basse.

— Alors, qu’est-ce que c’est ?

— J’ai pensé à te le faire deviner, mais tu ne pourrais jamais trouver ce que c’est.

— Qu’attends-tu pour me le dire ?

— C’est une petite mine d’or !

— Tu as dévalisé une banque ?

— Pourquoi faut-il que tu imagines toujours des choses improbables ?

« Ce doit être l’influence de Brandy », se dit Hayden.

— Depuis que nous avons dissous Wade & Roe, je n’ai pas arrêté de composer.

— Tu ne m’as jamais parlé de ça.

— Assieds-toi.

Hayden fit ce que son cadet lui demandait.

— J’ai gardé ces petits trésors pour moi pendant des années, parce que c’étaient des chansons un peu trop hard pour notre ancien groupe. Alors quand Brandy m’a appris que tu voulais remonter sur les planches et que tu cherchais du matériel plus corsé, j’ai tout de suite su que j’avais ce que tu voulais !

— Brandy ?

— Ma nouvelle belle-sœur. Tu ne la connais pas ? le taquina Ian.

— J’ignorais que vous vous parliez.

— Elle a ton bonheur à cœur, Hayden. Elle n’est pas du tout comme Tasha.

— Évitons de parler de ma vie de couple, si tu veux bien.

— Je vais t’aider à reprendre goût à la musique.

Hayden jugea inutile de rappeler à Ian qu’il nageait dedans tous les jours à Tex-son. Sa curiosité était piquée et il voulait vraiment savoir ce que contenait la mallette.

— Es-tu prêt ?

— Arrête de me faire languir.

Avec une lenteur exagérée, Ian souleva les loquets, puis rabattit le couvercle. La valise contenait une grosse bobine de ruban magnétique immobilisée dans un lit de caoutchouc mousse. Hayden lui pointa tout de suite son AKAI sur le buffet.

Tout l’après-midi, il écouta les compositions de son frère, étonné par leur variété et surtout par leur nombre. Ian avait écrit au moins une trentaine de pièces depuis la disparition du groupe. Elles abordaient des thèmes variés comme l’homme devant son destin, la solitude des longues tournées, les désirs du cœur, la langueur des nuits d’été et bien d’autres.

— C’est excellent, Ian, le félicita l’aîné après la dernière chanson.

— J’ai formé un groupe et il ne me manque qu’un chanteur.

Hayden se mordit la lèvre inférieure avec hésitation.

— Je t’avertis : ne me dis pas oui maintenant et non plus tard.

— J’avoue que c’est plutôt tentant.

— Que dois-je faire pour achever de te persuader ?

— Qui sont tes musiciens ?

— Des jeunes qui ont du cœur. Mon bassiste s’appelle Ron Silva. Je suis certain que tu as déjà entendu parler de lui.

— Un Britannique qui jouait dans un pub…

— Tu as une excellente mémoire, mon frère. Nous l’avons rencontré il y a plusieurs années quand nous étions en tournée en Angleterre. Mon batteur et mon claviériste sont de jeunes loups qui ont hâte de se faire les dents, mais ils sont excellents. Ils s’appellent Wystan Graves et Zack Yates. Je te laisse le ruban pour qu’il te hante jusqu’à ce que tu me donnes une réponse.

— Ton groupe a-t-il un nom ?

— Tuireadh.

— Quoi ?

— Ça veut dire « piliers » en irlandais. C’est une idée de Ron. Maintenant que j’ai planté une graine dans ta tête, je t’emmène souper chez maman.

— Je n’ai reçu aucune invitation de sa part.

— C’est un truc sicilien. On peut arriver chez n’importe qui dans la parenté et rester pour le repas. Et puisque notre mère est de Sicile et que notre père a un peu de sang italien dans les veines, faisons honneur à notre familia.

Hayden monta dans la voiture de son frère et se laissa conduire au manoir maternel, à quelques minutes de chez lui. Suzi ne cacha pas sa surprise lorsqu’elle ouvrit la porte à ses deux plus vieux.

— Ne me dites pas qu’il est arrivé malheur à Kevin, angoissa-t-elle.

— Mais pas du tout ! la rassura aussitôt Ian. On essaie seulement de se conformer aux coutumes de ton pays d’origine.

— Le ciel soit loué, soupira la mère, soulagée. Alors, vous tombez bien, parce que j’ai préparé une grosse lasagne et que je suis toute seule, ce soir.

— Katia n’est pas avec toi ?

— Son ingénieur du son l’a invitée à souper. Ne restez pas là ! Entrez !

Elle referma la porte derrière ses garçons.

— Pour votre information, la tradition exige que ce soit toute votre famille qui s’invite chez un autre membre de votre parenté. Je ne vois pas Kim et les enfants.

— Ils avaient des compétitions de karaté, aujourd’hui, expliqua Ian.

— Ne devrais-tu pas être avec eux ?

— Chez nous, c’est chacun notre tour de les accompagner dans leurs nombreuses activités, et cette fois-ci, c’était Kim.

Tandis qu’ils traversaient le vestibule en direction de la cuisine, Ian crut entendre de la guitare au salon.

— Ne viens-tu pas de me dire que tu étais seule, maman ?

— Une autre coutume de mon pays veut que nous lavions les oreilles des enfants qui n’écoutent pas quand on leur parle, le taquina Suzi.

— Qui est en train de jouer ?

— C’est une longue histoire.

Suzi poussa ses fils dans la salle à manger.

Plutôt satisfait de sa nouvelle vie de famille, Jippy passait de moins en moins de temps à Tex-son et restait à la maison. Depuis que Joey répétait son spectacle au club-house, Jillian utilisait son petit studio personnel pour enregistrer ses idées de chansons. En plus de s’occuper des repas, de la lessive et du ménage, elle jouait du piano plusieurs heures par jour, pour le plus grand bonheur de son mari.

Le repas que Jippy préférait, c’était le déjeuner, car tout son petit monde était à table. Il en profitait pour s’informer des progrès des enfants, les encourager et répondre à leurs mille et une questions. Il était heureux de voir Jeff et Joey travailler ensemble, malgré les inévitables frictions que pouvaient occasionner leurs deux caractères opposés. Rachel, qui était devenue une cavalière expérimentée, se demandait si elle devait aller se perfectionner dans une école d’équitation renommée. Son rêve était de représenter son pays aux Jeux olympiques. Jillian, qui n’aimait pas l’idée de la voir constamment partir en compétition à l’étranger, lui avait plutôt proposé d’étudier afin de devenir vétérinaire de chevaux.

— Quelqu’un a-t-il vu Nico récemment ? demanda soudain Jippy.

— Maintenant que tu en parles, ça fait plusieurs nuits qu’il ne couche pas ici, l’informa Jeff.

— Cela veut-il dire qu’il est parti pour de bon ? s’étonna Joey.

— Je n’en sais rien, avoua le père. Il a depuis longtemps passé l’âge de se rapporter.

En effet, depuis qu’il était revenu chez Jippy, Nico se faisait le plus discret possible. Pour qu’il puisse se déplacer, Jippy lui avait acheté une Jeep, le véhicule de prédilection des gens qui habitaient le désert. Le musicien désœuvré l’avait d’abord utilisée pour aller composer de nouvelles chansons à Tex-son, mais il avait rapidement mis le cap sur Los Angeles. Cependant, ce n’était pas pour courir le jupon. Nico voulait rebâtir sa carrière avant de sombrer dans l’oubli.

Il avait donc contacté l’ancien batteur de Wade & Roe, Tommy Fisher, qui était beaucoup plus au courant que lui de la scène musicale en Californie. Tous les deux dans la quarantaine, ils commençaient à comprendre que s’ils continuaient de fréquenter les bars, ils ne vivraient pas longtemps, alors ils se rencontrèrent dans un petit café, à Santa Monica.

— Content de te voir en si belle forme, avoua Tommy en déposant son thé. Nous pensions que tu étais mort.

— Je suis tout ce qu’il y a de plus vivant, je t’assure.

— J’espère que tu ne veux pas faire renaître Wade & Roe de ses cendres, parce que Hayden s’y opposera farouchement.

— Il m’a déjà fait part de ses réserves. Mais ce n’est pas du tout mon plan.

— Je t’écoute.

Tommy avait coupé ses cheveux frisés juste en dessous de ses oreilles. Les mèches grises se mêlaient aux blondes en lui donnant un air de vieux sage. Il avait hérité de ses ancêtres amérindiens un nez aquilin et de ses ancêtres irlandais des yeux bleus si perçants qu’il ressemblait véritablement à un aigle.

— Si tu en as encore envie, on pourrait fonder un autre groupe moins naïf et plus incisif ?

— J’aime déjà ça.

— Je veux conserver le nom que j’avais donné à mon groupe d’Angleterre : Sailing Ship, un vieux voilier comme moi qui a bourlingué sur toutes les mers.

— C’est une excellente comparaison, en effet.

— Je veux raconter mes misères, mes inquiétudes, mes chutes et mes espoirs de renouveau.

— Quand commence-t-on ?

— Dès que nous aurons trouvé deux guitaristes et un bassiste.

— Deux guitaristes ? Tu n’es plus capable de jouer, Nico ?

— J’ai envie de changer mon image. Je veux me concentrer davantage sur mon talent de chanteur avant que mes cordes vocales ne soient trop vieilles pour faire leur travail.

— Je comprends.

— Qui connais-tu ?

— Un de mes voisins est un bassiste dans la trentaine qui cherche la gloire depuis plusieurs années. Il habite toujours chez ses parents en attendant son jour de chance.

Je l’ai souvent entendu jouer et il a du potentiel.

— Des guitaristes ?

— Eh bien, depuis un certain temps, je suis bénévole dans un centre de réadaptation pour personnes que la vie n’a pas choyées.

Nico arqua un sourcil, mais le laissa continuer.

— Parmi les patients, il y a un homme dans la vingtaine qui s’exprime surtout au moyen de sa guitare.

— Tu veux embaucher un handicapé mental ?

— Adrian n’en est pas vraiment un. Il a apparemment subi un traumatisme si grave qu’il s’est enfermé à l’intérieur de lui-même pour ne plus souffrir. Ça ne l’empêche pas d’avoir un talent fou.

— Je ne sais pas…

— Avant de le condanger à une vie entière dans un asile, accepte au moins de l’entendre jouer. C’est un voilier plus neuf, mais qui a souffert autant que toi.

— Arrête de toujours me prendre par les sentiments, Tom.

— Donne-lui sa chance. Ce sera bon pour ton karma.

— J’espère que ça n’existe pas, ce truc-là, parce que j’ai des dettes par-dessus la tête. À part ce jeune voilier, connais-tu un autre excellent guitariste qui se morfond dans l’ombre ?

— Oui, mais commençons par Adrian.

Tommy emmena donc Nico à l’établissement public où un personnel dévoué tentait de remettre sur pied de pauvres hères qui avaient été abîmés par la vie. L’ancien batteur de Wade & Roe connaissait son chemin dans le dédale de corridors, car il mena son ami tout droit à la section des patients non violents, qui pouvaient être laissés à eux-mêmes une partie de la journée. Les musiciens s’arrêtèrent sur le seuil d’une grande salle où une dizaine d’hommes s’occupaient de diverses façons.

Certains lisaient, d’autres jouaient aux échecs. L’un d’eux était en train de peindre sur une immense toile.

— Au fond, là-bas.

Nico aperçut Adrian Van der Elst pour la première fois. C’était toute une pièce d’homme. Il devait certainement faire plus de deux mètres. Ses longs cheveux blonds comme les blés retombaient sur sa poitrine. Impossible de voir ses yeux, car ils étaient baissés sur la guitare acoustique qu’il tenait sur ses genoux.

— Il est toujours tranquille comme ça ?

— La plupart du temps, mais il arrive qu’une étincelle apparaisse dans son regard, comme s’il appelait à l’aide.

— Arrête, Tommy. Dis-moi plutôt comment il s’appelle.

— Adrian Van der Elst. C’est tout ce dont il se souvient, avec sa date de naissance. Il ne se rappelle rien d’autre. La police l’a trouvé après un terrible incendie qui a ravagé tout un quartier de la ville. On pense qu’il habitait l’un des logements, mais on ne peut pas le confirmer. La police n’a pas trouvé d’autres Van der Elst dans la région, alors on n’est même pas certain que ce soit son vrai nom. Allez, viens.

Tommy n’attendit pas que Nico le suive. Il se dirigea tout droit vers le géant blond.

— Salut, Adrian.

Un sourire illumina le visage du patient.

— Je savais que tu viendrais aujourd’hui.

En contraste frappant avec sa carrure, Adrian avait une voix très douce.

— Es-tu en train de te changer en devin ?

— Je ne sais pas…

— J’ai emmené un de mes amis qui aimerait te rencontrer.

— Pourquoi ?

— Je lui ai parlé de ton talent de musicien et il aimerait que tu fasses partie de son groupe de rock.

— Moi ?

Les yeux bleus du guitariste s’immobilisèrent, comme s’il tentait désespérément de se rappeler quelque chose.

— Adrian, est-ce que ça va ?

— J’ai l’impression que j’ai déjà joué du rock…

— Alors, ça tombe bien. Je te présente Nico Wade.

— J’écoute souvent des disques de Wade & Roe, affirma le géant blond.

— Tu joues aussi de la guitare électrique, Adrian ? demanda Nico.

— Je pense que oui.

— Que dirais-tu de sortir d’ici, aujourd’hui, et de venir faire un petit essai avec nous ? lui proposa Tommy.

— Ça me ferait du bien.

Le batteur se chargea donc des formalités auprès des intervenants de l’établissement et emmena Adrian jusqu’à un local de répétition au beau milieu de Los Angeles.

— C’est à toi ? s’étonna Nico en entrant dans le bâtiment.

— Non, mais je connais le propriétaire, affirma Tommy. Mieux encore, le deuxième guitariste que je veux te présenter joue souvent ici.

Tommy glissa une clé dans le cadenas d’une des nombreuses portes et fit entrer les deux musiciens dans un local insonorisé où se trouvaient une batterie, des amplificateurs et plusieurs guitares. Il alluma l’unique ampoule du plafond.

— Je vais aller voir si Graham est dans l’immeuble, annonça-t-il. Je reviens tout de suite.

Nico observa Adrian qui s’avançait lentement dans la pièce, à la recherche de ses souvenirs. Il s’arrêta devant une Fender. Pour l’encourager, Nico alluma l’amplificateur auquel elle était branchée. Le géant passa la bandoulière par-dessus sa tête et ferma les yeux. Il se mit à jouer un solo de blues tellement déchirant que Nico en eut la chair de poule.

— Waouh ! lança une voix inconnue de la porte.

Adrian sursauta et arrêta de jouer.

Nico vit alors que Tommy était revenu en compagnie d’un jeune homme de race noire aux longs cheveux tressés en une centaine de petites nattes.

— T’es excellent, man ! s’exclama le nouveau venu.

— Merci… murmura Adrian, d’une voix presque inaudible.

— Graham Murphy, je te présente Nico Wade et Adrian Van der Elst.

Il serra la main des deux hommes.

— Si vous me donnez un moment, je vais passer un coup de fil à Randy Sanchez, un bassiste que je connais, et nous pourrons discuter d’avenir.

Pendant que Tommy partait à la recherche d’un téléphone, les trois guitaristes se mirent à jouer ensemble pour explorer toutes leurs possibilités.

TEXAS GREY WOLF

Derek Sands

Jippy Wade

Whisky Harlow

Branco Collier

Soüi Brent

ARIAL (époque de Simon)

Simon Maccrie

Seashell Cheong

Volcano Yamamura

Albatros Fang

Marion Stone

ARIAL (époque de Kevin)

Kevin Roe

Dave Lynch

Rik Stanza

Rudy Acevedo

Mick Atkinson

RIDGE

Jesse Ridge

Bryan August

Arni Thorvaldsen

James Lasky

Lance Pattishell

DISTANT STAR

John Specogna

Do Specogna

David Arievich

Matthew Comber

Miguel Lopez

CALIFORNIA

Joey Sarzo

Jeff Sarzo

Vincent Clark

Marion Stone

NAÏAD

Melody O’Connor

Rhapsodie Adams

Symphonie Hart

Euphonie Jones

Harmonie Newman

VELVET MARGAY

Ashley James

Tiffany Wood

Courtney Wells

Brandy Lane

Kayla Lane

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- Chapitre 9
- Chapitre 10
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