Author: Emma M. Green
Date: 0101-01-01T00:00:00+00:00
Keywords: Romance; Romance Erotique; ident; JeanneP
Description: Anthologie contenant : Bliss - T01 Bliss - T02 Bliss - T03 Bliss - T04 Bliss - T05 Bliss - T06 Bliss - T07-09 Bliss - T10-12
Rights: Copyrights as per source stories

Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Vol. 1

1. En chair et en os

21 avril 2015.

- Nombre de pages écrites aujourd’hui pour mon prochain roman :

0

- Nombres de mojitos bus avec Margo hier soir :

3… à moins que ce soit 5 ? (ceci explique donc cela…)

- Nombre de pages à rendre à Stanislas avant la fin de la semaine :

15

- Nombre de fois où j’ai écouté « Someone like you » en attendant l’inspiration :

7 (dont deux fois où j’ai chanté plus fort qu’Adele… avant de me lever pour danser avec une cannette vide en guise de micro)

- Nombre de capsules de cappuccino écoulées depuis ce matin :

4 (soit 336 calories sans avoir rien mangé du tout)

- Nombre de cannettes de Coca Light avalées depuis ce midi :

5 (soit 0 calorie mais 27 gargouillis de gorge et, selon le dernier ELLE, un cancer galopant dû à l’excès d’aspartame)

- Nombre de milliardaires inventés dans mes romans jusqu’ici :

4 (Gabriel, Vadim, Emmett et Jude… Penser à donner un prénom « normal » au prochain. Mais qui a envie de tomber amoureuse d’un Robert, qui ? !)

- Nombre de milliardaires rencontrés dans ma vie jusqu’ici :

toujours 0

- Nombre de milliardaires rencontrés dans mes rêves cette nuit :

2 (Gabriel Diamonds et Vadim King réunis dans la même pièce, ça fait un choc ! Et réunis dans le même lit, je ne vous raconte même pas…)

- Tendance à la schizophrénie, façon je me prends pour l’héroïne de mes romans :

inquiétante

- Nombre de parties de jambes en l’air réelles ce mois-ci :

encore et toujours 0

- Nombre de rêves érotiques ce mois-ci :

29 (la trentième nuit, je flottais nue, ivre de bonheur, dans un pot de yaourt stracciatella géant… Ne me demandez pas pourquoi.)

La vraie question qui se pose, en fait, c’est « Someone like you », oui, d’accord, mais qui ? Quelqu’un comme qui ? Qui est l’homme que j’attends ? Un savant mélange de mes héros de papier si parfaits d’imperfections ? Gabriel Diamonds : viril et charismatique à tendance dominateur ? Vadim Arcadi-King : rebelle sexy à tendance torturé ? Emmett Rochester : sombre et tendre à tendance macho ? Jude Montgomery : élégant dandy à tendance sarcastique ? Le mix de tout ça ? En chair et en os ? Est-ce que ce type-là ne serait pas à tendance insupportable avec sa beauté insolente, sa brillante carrière, ses qualités de cœur et sa repartie à toute épreuve ?

Ça me fatigue d’avance…

Ou alors, comme toutes les jeunes trentenaires toujours célibataires mais pas encore complètement folles, je rêve d’un homme simple, pas si beau ni si riche que ça, juste aussi gentil que mon père et moins con que mon ex ?

Oui, ce serait déjà bien.

Bon, à partir de maintenant, j’arrête de fantasmer sur un type qui n’existe pas – ou qui, de toute façon, sera trop bien pour moi. J’arrête de repenser à mon mariage annulé et à tous les enfants que je n’ai jamais eus – alors que je déteste Dean du plus profond de mon être et que l’épouser aurait été l’erreur du siècle. J’arrête de traîner en pyjama jusqu’à une heure avancée de la matinée : être habillée, coiffée et maquillée avant 9 heures du matin sera mon nouveau défi. Et surtout, je lutte contre le syndrome de la page blanche de la meilleure manière qui soit : en fonçant chez mon éditeur pour le laisser me mettre un bon coup de pied aux fesses – là où c’est assez rebondi pour ne pas faire mal.

Un jean et une chemise – un peu serrée – plus tard, je mets enfin le nez dehors pour une marche de douze minutes : c’est ce qui sépare normalement mon appart' de République du bureau de Stan, rue Oberkampf, dans le 11e arrondissement de Paris, mon quartier chéri. Douze minutes, « normalement », parce que je ne peux pas m’empêcher d’étudier les annonces inabordables dès que je croise une agence immobilière, de m’arrêter devant la vitrine d’une boulangerie en salivant puis d’étudier mon reflet dans la vitre pour me confirmer que non, je n’ai pas besoin de manger ce pain au chocolat aux amandes au milieu de l’après-midi.

Pourquoi est-ce que les deux pans de ma chemise essaient systématiquement de s’éloigner l’un de l’autre et de révéler un petit bout de peau nue juste entre mes seins ?

Il me reste le trajet en ascenseur pour resserrer mes deux boutons qui tentent de sauter, et je déboule à l’étage de Stanislas Delalande, mon éditeur préféré – et surtout le seul qui m’a embauchée.

– Emma Lucie Margaret Green, assieds-toi, j’ai quelque chose à te dire !

– Bonjour à toi aussi, Stan, souris-je à l’excité qui fait glisser le fauteuil en velours jusqu’à moi et retourne aussitôt à son ordinateur, pianotant comme un fou furieux sur son clavier tout en battant frénétiquement de la jambe sous son bureau.

Avec lui, les idées fusent plus vite que les formules de politesse. Ce n’est pas qu’il soit mal élevé, froid ou asocial, il n’a juste pas de temps à perdre. Malgré ses semaines de soixante heures, il a toujours l’air frais et surtout, il a perpétuellement un autre projet en tête, une nouvelle lubie, un concept révolutionnaire qui fera de moi une auteure au succès planétaire et de lui un éditeur de génie. Il ne court pas vraiment après l’argent : s’il ne s’était pas lancé dans le monde impitoyable de l’édition il y a une dizaine d’années, il pourrait exercer le plus beau métier du monde : rentier. Stanislas est issu d’une famille aristo qui ne comprend pas pourquoi il est toujours marié à son boulot, à 40 ans passés, alors qu’il a tout du parfait gentleman : belle carrière, allure de dandy et bonnes manières, portant la moustache mieux que personne et la coiffure « saut du lit », qui le fait plutôt ressembler à un petit garçon pressé d’aller à l’école.

Ce que sa famille ignore sûrement, c’est à quel point Stan est fatigant. Brillant, créatif, jovial et généreux sûrement, mais aussi bordélique, hyperactif, lunatique et inconstant, comme il le reconnaît lui-même. Mon dernier roman, Call me Baby, vient seulement de sortir en librairie – pour preuve, les piles de bouquins encore sous plastique trônant à même le sol de son bureau. Quant à sa suite Call me Jerk, elle n'est même pas encore imprimée que ce gentil tyran me réclame déjà le suivant.

Et quelque chose me dit qu’il vient d’avoir une nouvelle illumination me concernant…

– Tu voulais aller voir des milliardaires de plus près, je t’ai trouvé l’événement parfait ! Une vente aux enchères ultra-selecte, qui a lieu ce soir au palais de Chaillot, dans les jardins du Trocadéro. Ne me demande pas comment, mais je t’ai dégoté un pass pour la salle des ventes. Et le cocktail, évidemment !

– Ce soir… ? m’étranglé-je à moitié.

– C’est une vente d’œuvres d’art, sculptures, tableaux… Normalement, les gens qui ont les moyens de les acheter envoient un expert à leur place pour obtenir les meilleurs prix, mais j’ai entendu dire qu’il y aurait du beau monde ce soir, des Américains, des Japonais, des Danois, des milliardaires en chair et en os…

– Stan, ce soir… c’est dans moins de quatre heures !

Ah oui, Stanislas a aussi dans sa botte secrète de qualités indéniables une capacité d’écoute d’environ dix secondes.

– Je serais bien venu avec toi, mais je dîne avec un producteur. Il ne le sait pas encore, mais il meurt d’envie de m’acheter les droits de Toi + Moi pour l’adapter en série télé, me sourit-il de toute sa moustache brune et mal rangée, comme s’il préparait le coup du siècle.

J’ai mis les pieds dans ce bureau il y a moins de dix minutes et je suis déjà épuisée.

J’aurais définitivement dû m’offrir ce pain au chocolat pour tenir le coup !

– Voilà ton pass, tu as toutes les infos dessus ! Je ne te mets pas dehors mais je dois voir les graphistes : il faut qu’on change toutes les couvertures de Call me, ce bleu ciel ne rend rien à l’impression. C’est du rose qu’il nous faut !

– Vas-y, vas-y, Stan ! Je vais faire discrètement un petit malaise sous ton bureau pour me remettre de mes émotions. Tu me réanimes dans une heure ?

S’il ne rit pas à ma blague, c’est qu’il est déjà sorti, au pas de course, vers le service graphisme.

Je décide de remettre mon malaise à plus tard et de courir chez moi, un pain au chocolat dans une main, mon portable dans l’autre, pour appeler Margo à la rescousse. J’ai déjà étalé toutes mes robes sur mon lit quand elle arrive dans sa camionnette blanche à pois rouges – customisée par ses soins – qui klaxonne sous mes fenêtres. Elle se gare en double file, actionne les warnings et va ouvrir la portière à l’arrière de sa camionnette, coupant son slogan en deux : « Margo, un relooking et go ! ». Sur la portière latérale, son logo est toujours entier : une baguette magique rouge libérant une farandole de petites robes de pin-up. Tout un programme… Avec une dizaine de housses transparentes serrées dans ses bras, ma copine referme la camionnette du bout de la ballerine et sautille jusqu’à l’entrée de mon immeuble.

– Toc toc… Vous avez demandé une relookeuse de l’extrême ? !

– Entre, Margotte, je suis dans ma chambre ! lui braillé-je, figée en sous-vêtements face à mon lit noyé sous les fringues.

– Ne crie pas des choses pareilles, malheureuse ! J’ai enlevé le T à Margot pour me la jouer américaine, t’es en train de ruiner ma réputation.

– Sorry, Margo ! lui lancé-je avec mon plus bel accent.

– T’as de la chance, j’avais encore ces robes de gala dans mon dressing ambulant pour ma dernière cliente. Qu’est-ce qu’il te faut ? Fourreau, empire, sirène, patineuse ?

– Une robe dans laquelle je rentre sans avoir à arrêter de respirer, pour commencer ! Et noire, ce serait bien.

– Berk, trop triste pour le printemps, mime-t-elle en tirant la langue de dégoût. Et je t’ai déjà fait ta colorimétrie Em’, ce sont les couleurs chaudes qui te vont au teint !

– Le jour où j’aurais envie de ressembler à un rôti pas encore cuit, je t’appellerai pour essayer des robes rouges en lycra ! Aide-moi à enfiler celle-là.

Je jette mon dévolu sur la plus sobre du lot : une robe droite à petites manches, d’un bleu marine foncé, qui m’arrive au-dessus du genou. Margo me fait rapidement un ourlet pour la raccourcir d’un centimètre – « Ça va tout changer, tu verras ! » – puis elle ajoute une fine ceinture dorée censée marquer ma taille. Une pochette et une paire d’escarpins plus tard, je suis métamorphosée, assez classe pour me fondre dans une foule de milliardaires, assez discrète pour ne pas me faire remarquer et assez à l’aise pour pouvoir passer une bonne soirée.

Ou en tout cas essayer…

– J’avais oublié à quel point tu étais douée ! Une vraie magicienne, admiré-je dans le miroir sans me reconnaître.

– « Margo, un relooking et go ! », me sourit-elle en me lançant un coup de baguette magique imaginaire. Pour le look, c’est quand tu veux ! Pour l’attitude, tu ferais mieux d’appeler Penny. Et pour les techniques de drague… je ne sais pas qui.

– L’homme qui tombe à pic ! se marre Elliot en débarquant à son tour dans mon appart' avec son double de clés. Tu veux draguer qui ?

– Personne, j’y vais uniquement pour le boulot !

– N’écoute pas un seul conseil qui sortira de sa bouche, me chuchote ma copine, assez fort pour que mon frère l’entende.

– La seule raison pour laquelle tu n’as pas encore succombé à mes charmes, Margo, c’est que tu n’assumes pas ton côté cougar, lui lance-t-il avec une voix suave et un clin d’œil forcé.

Elle glousse et commence à remballer ses affaires, sans comprendre que mon petit frère – 26 ans et donc quatre ans de moins qu’elle seulement – ne blague qu’à moitié. Elle lui a tapé dans l’œil il y a longtemps, et Elliot, qui loue un studio trois étages au-dessus de chez moi, se pointe chaque fois qu’il aperçoit la camionnette à pois garée en bas.

Mais ces signaux-là, Margo est bien trop perchée pour les voir…

– Bijoux dorés, maquillage frais et cheveux lâchés ! me balance-t-elle comme derniers conseils avant de filer.

Puis elle ajoute un coup de griffe dans les airs à destination de mon frère, avec une tentative de rugissement qui ressemble plutôt à un chaton enroué miaulant pour la toute première fois.

– Faut que j’arrête les mimes et les bruitages, non ? ! grimace-t-elle pour se moquer d’elle-même.

– Bonne idée ! répliqué-je pendant qu’Elliot répond « Surtout pas ! »

Nos trois rires éclatent en même temps et Margo s’enfuit en virevoltant comme une gamine pour faire tournoyer ses longs cheveux et sa jupe à volants. Mon frère, à la fois sous le charme de cette sortie extravagante et déçu qu’elle reparte si vite, me quitte aussi, sans aucun scrupule.

– Bon, j’étais venu juste pour elle, mais je vais aller passer ma frustration sur mes élèves, j’ai des copies à corriger. « Brian is in the kitchen »… and Elliot is dans la merde ! plaisante-t-il avant de m’embrasser sur la joue.

– C’est ça, abandonne-moi !

– T’es canon, Em’ ! Tu vas tous les faire tomber, ce soir ! m'assure-t-il en s’éloignant dans le couloir.

– C’est une vente aux enchères pour milliardaires, pas une soirée de célibataires ! protesté-je pour le principe.

– Good luck quand même ! me taquine mon petit frère avant de claquer la porte.

***

Le palais de Chaillot est éclairé d’une douce et agréable lumière argentée lorsque j’arrive sur le parvis et ralentis enfin le pas. Mes talons me torturent depuis plusieurs centaines de mètres mais je garde un sourire de circonstance. Mon cœur bat exagérément – l’effort et le stress mélangés – et le coup d’œil jeté à ma montre n’arrange rien à mon état. Je suis rarement en avance, c’est un fait incontestable, et malgré toute ma bonne volonté, je n’ai pas réussi à faire exception ce soir. Un flash crépite devant moi, j’observe l’homme qui l’a actionné et me retourne pour découvrir quel trésor se cache derrière ma crinière bouclée : la tour Eiffel scintillante. Si proche qu’il suffirait presque que je tende le bras pour la toucher. Une fascinante illusion d’optique qui ajoute quelques minutes supplémentaires à mon retard.

Un quinquagénaire en costume extravagant se dirige vers l’immense porte d’entrée, je le suis tant bien que mal en gravissant les dernières marches. Cavaler sur douze centimètres de talons et marcher sur l’eau : même combat, ça relève du miracle. Deux jeunes hommes en queues-de-pie m’accueillent à force de sourires et de courbettes, je leur tends mon pass puis l’un des deux me mène jusqu’au vestiaire. J’y laisse mon châle aux reflets dorés, suis tentée de réclamer une paire de chaussons en fourrure à la location, mais renonce. Pas sûre que la top model qui me fait face comprenne mon humour. Ici, dans ce lieu illustre et peuplé de créatures d’exception, hors de question de faire tache. Du moins, pas de mon plein gré.

Je suis le mouvement et accède à un premier salon. Les colonnes en pierre de taille, les plafonds aux moulures centenaires, les lustres illuminés qui rivalisent d’éclat : juste de quoi se sentir microscopique dans ce lieu immense et chargé d’histoire. Lorsqu’un serveur longiligne me sort de ma torpeur en me tendant une coupe de champagne où nage une framboise recouverte de feuille d’or, je sursaute et manque de lui balancer ma pochette à la figure. Étonné mais compatissant, il me sourit poliment et passe son chemin. Pas de champagne pour moi. Je l’ai bien cherché.

Arrête de serrer cette ridicule pochette contre toi comme si tu avais besoin d’un bouclier…

Le danger public, ici, c’est toi.

Partout autour de moi, les voix s’animent dans toutes les langues et se lancent dans de grandes discussions. Les costumes et les robes semblent tout droit sortis d’un magazine de mode – haute couture – et les sourires affables ou forcés éclairent les visages maquillés, parfois retouchés. Les poitrines pigeonnantes sont de sortie, tout comme les montres de luxe et diamants aux multiples carats. Parmi ces gens, un bon nombre de millionnaires, d’hommes et de femmes d’affaires tenaces, d’héritiers chanceux, ainsi qu’une poignée de milliardaires. Qui est qui ? Je n’en ai aucune idée, c’est ma première immersion dans ce milieu ultra-sélect. Et fermé.

Certains regards se posent sur moi, plus ou moins bienveillants, je perçois quelques chuchotements curieux mais tente de ne pas me laisser impressionner, d’arpenter les centaines de mètres carrés sans afficher sur mon front « J’ai du mal à payer mon loyer ! ».

Lorsque le maître de cérémonie annonce que la vente aux enchères est sur le point de débuter, je me rends dans la salle des ventes en ignorant les nouveaux signaux d’alarme que me lancent mes pieds. Je m’assieds en bout de dernière rangée, me plonge dans le catalogue et me retiens de m’étrangler en découvrant les estimations des différentes œuvres en jeu ce soir. Tandis que la salle se remplit d’ensembles et d’effluves Chanel, Prada, Hermès ou Yves Saint Laurent, je patiente en m’empêchant de respirer trop fort, jusqu’à ce que le commissaire-priseur lance les hostilités.

Que le spectacle commence !

Des dizaines d’excités vissés à leurs oreillettes Bluetooth ou les plus sereins et fortunés, confortablement assis sur le velours, lèvent inlassablement la main, faisant monter les enchères au-delà de l’entendement. Ils sont dans un état second et, soudain, cette scène jusque-là intimidante en devient presque comique. Je n’ai jamais vu autant de zéros, ni de toiles, dessins et sculptures défiler sous mes yeux. À tel point que très rapidement, j’en perds la notion du beau et du raisonnable. Il est temps pour moi d’aller me désaltérer dans la pièce d’à côté. Quitte à fâcher mes pieds et récolter au passage quelques regards courroucés. Et un long soupir excédé du snob en veste rouge que j’ai manifestement dérangé.

– Je fais l’impasse sur ce Rembrandt à quinze millions… Je vous le laisse, murmuré-je en direction de l’énervé à ma gauche, avant de filer discrètement.

Riche ET bien élevé, c’est trop demander ?

Le bar. Le lieu où rien ne se passe jamais dans la vie comme dans les romans ou les séries. Le lieu où je pourrais espérer qu’un serveur me remarque tout de suite et me demande ce que je veux boire, au lieu de devoir attendre en dansant d’un pied sur l’autre et en prononçant trois fois « Excusez-moi ? » sans que personne ne m’entende. Le lieu où un bel inconnu m’aborderait spontanément, avec une phrase intelligente, un mot d’esprit qui me détendrait aussitôt. Et qui me proposerait de partir d’ici, sans avoir l’air d’un psychopathe ou d’un obsédé, et que je suivrais les yeux fermés. Au lieu de ça, je reste seule un petit moment, sans verre dans les mains pour me donner une contenance, sans rien d’autre que mon imagination et mes clichés pour me tenir compagnie.

– Mademoiselle… mademoiselle ? insiste le serveur en habit blanc qui finit par me taper doucement sur l’épaule.

Si je rêvais un peu moins, ce serait peut-être plus simple, en effet, pour faire des rencontres dans le monde réel…

– Oui, pardon… Ça fait longtemps que vous… ? Laissez tomber ! Je voudrais un…

– En fait, ce monsieur m’a chargé de vous servir une coupe de champagne, m’interrompt le serveur en me tendant un sourire complice en même temps que mon verre.

Je saisis la coupe et me retourne pour apercevoir cet homme mystérieux dans la direction qu’on m’indique. Je m’attends à trouver un vieux beau – sans doute pas si beau que ça – à la recherche d’une minette écervelée. Mais l’homme est jeune. Et tout sauf moche. Ok, il n’a pas pris la peine de trouver une petite phrase drôle à me chuchoter à l’oreille mais, au moins, il est venu au secours de ma gorge sèche et de mon côté empoté. Quand nos regards se croisent, il soulève sa propre coupe de champagne pour trinquer avec moi de loin.

Il est peut-être timide, lui aussi ?

Ou peut-être qu’il ne regarde pas assez de séries…

Malgré la distance, je distingue le bleu de ses yeux, la blondeur de ses cheveux – gominés, je crois – et surtout un large sourire qui étire ses lèvres fines et claires. Et qui contraste étrangement avec son regard triste. Et au lieu de profiter de cette tentative d’approche plutôt réussie, je me mets à cogiter. Quelque chose cloche chez cet homme grand, élancé, sûr de lui, qui a l’air d’avoir jeté son dévolu sur moi sans aucune raison valable.

Son boss l’a peut-être catapulté ici, seul et démuni ?

L’un de ses amis l’a peut-être mis au défi de draguer la première inconnue qui passe ?

Sa sœur l’a peut-être encouragé à « toutes les faire tomber, ce soir », avant de partir en boudant corriger des copies… ?

– J’ai oublié de vous remettre ça de sa part, me sort encore une fois le serveur de ma rêverie.

Puis il me tend une carte de visite cartonnée, blanche des deux côtés, à l’exception d’une inscription minimaliste en gris clair : Démétrius White, suivi d’un numéro de téléphone. Rien de plus, rien de moins. Et rien de griffonné au stylo pour rendre le message plus personnel. Jusque-là, un beau blond m’avait abordée timidement au milieu d’une soirée huppée, et c’était presque comme décrocher le gros lot. Maintenant, il a l’air du gros dragueur qui n’a pas envie de se fatiguer, et je me demande même ce que j’ai bien pu lui trouver. Je ne sais pas si cet Américain – l'étant à moitié, j'arrive souvent à les reconnaître – est l’employé d’un milliardaire ou s’il en est un lui-même, mais s’il voulait me faire rêver, c’est raté. Je vide ma coupe, lui envoie un sourire poli, presque gêné, puis repars en direction de la salle des ventes.

C’est tout moi, ça : râler quand la vie ne se passe pas comme dans les livres… et fuir quand ça arrive !

Le regard azur ne me quitte pas, je le sens dans mon dos. Je m’éloigne d’un pas rapide, sans me retourner, puis tire sur ma robe qui est remontée de quelques centimètres. Une gravure de mode aux lèvres pincées me regarde de haut en bas, puis reprend son chemin au bras de son mari – de vingt ans son aîné et trop moulé dans son costume trois-pièces.

Le vieux « beau » et l’écervelée : check.

Le sort s’acharne lorsque je pénètre dans le long couloir qui mène à la salle des ventes et que mes talons se prennent dans l’épais tapis rouge qui habille le sol en marbre. La scène se déroule comme au ralenti. Je trébuche et, sans que je puisse me rattraper à quoi que ce soit, mon élan me dirige dangereusement vers une sculpture en bronze d’une valeur sans doute inestimable. La reine de la maladresse est sur le point de réduire une déesse en mille morceaux. Tout moi. Un éléphant dans un magasin de porcelaine. Dans un roman à l’eau de rose, un chevalier servant viendrait à mon secours et me rattraperait in extremis. J’atterrirais dans ses bras telle une fleur du printemps prête à être cueillie. En réalité, une main robuste s’enroule sans ménagement autour de ma taille, une autre se pose sur la statue pour la maintenir en place et la catastrophe est évitée – sans aucune délicatesse.

Je retrouve un semblant de stabilité et fais volte-face, prête à remercier celui qui m’a évité – d’un contact musclé – de m’endetter sur dix siècles. Ma bouche s’entrouvre, mais les mots ne passent pas. Je suis subjuguée.

Celui qui me fusille du regard a des yeux comme je n’en ai jamais vus de ma vie. Comme je n’aurais jamais pensé à en décrire pour l’un de mes héros. Ils sont d’un vert profond, avec quelques éclats de marron. Ils pourraient sembler pailletés, irisés comme deux pierres précieuses dont j’ignorerais le nom, mais c’est plutôt un motif militaire qui s’imprime dans ces iris virils. Ses yeux me font la guerre. Et c’est toute une armée qui fonce sous ses paupières, droit sur moi, m’empêchant de bouger, de parler, de respirer. J’ai sûrement l’air d’une biche aux abois face à une horde de chasseurs, d’un lapin pris dans la lumière des phares, mais je continue à observer les cheveux en bataille, châtain foncé, le front large et le nez à peine busqué, la barbe brune naissante qui entoure une bouche inoubliable, le teint légèrement mat et la peau lisse à l’exception d’une cicatrice sur la pommette, bien trop saillante pour être honnête.

Et ce parfum viril et entêtant qui me monte déjà à la tête...

Je ne sais pas s’il m’observe aussi ou s’il cherche à contenir le flot d’injures qui lui brûle les lèvres. Non, ce genre d’hommes ne se retient pas. C’est son silence qu’il m’inflige, comme si ma maladresse et mon air ahuri ne valaient rien de mieux que son indifférence. Le brun ténébreux ne prononce pas un mot – et je choisis de l’imiter, comme si j’avais eu l’idée en premier. Ce qui me frappe chez lui, au-delà de ce regard troublant, difficile à soutenir, de sa beauté animale et de son allure folle, c’est son air de voyou qui n’a rien à faire ici. Il porte un costume sombre, bien coupé mais sa chemise est noire, à la différence de tous les autres pingouins en chemises blanches. La sienne a aussi le col ouvert : il n'a pas pris la peine de mettre cravate ou nœud papillon. Pas plus qu'il n'a jugé nécessaire de se raser pour un événement aussi guindé.

Prise à mon propre piège. Je voudrais parler, maintenant que le silence a assez duré. Juste prononcer un mot ou deux. Le remercier ou le défier, peu importe. Juste lui faire entendre le son de ma voix. Et surtout pouvoir écouter la sienne. Toucher sa peau que je devine douce et chaude à m'en brûler les doigts. Et pour vérifier qu'un tel homme existe bien, que je ne le rêve pas.

Mais son regard qui me détaille intensément, cette lueur étrange qui le traverse, son visage grave, cette arrogance naturelle ne m’en laissent pas la chance. Alors je lui tends la main, comme la dernière des idiotes. Ses yeux verts se plissent un peu plus, se posent une dernière fois sur moi, puis le brun mystérieux me contourne et s’en va d’une démarche affirmée en direction de la salle des ventes. Sa carrure est impressionnante, il émane de lui une force presque surnaturelle. Pour tout dire, son verso est aussi beau que son recto.

Déformation professionnelle…

– Enchantée de vous connaître, excellente soirée à vous aussi ! ironisé-je à voix haute en serrant la main imaginaire, dans le vide.

Incroyable. Le bel indifférent daigne se retourner et... me sourire.

– Vous avez lu dans mes pensées, répond-il en français d'une voix légèrement cassée.

Cet accent... D'où vient-il ?

– Mieux vaut tard que jamais, j'imagine... continué-je, le cœur battant à mille à l'heure mais incapable d'arrêter de le provoquer.

– Il faut croire que votre impatience n'a d'égale que votre maladresse, sourit-il insolemment avant de reprendre sa route.

Je le regarde partir et chacun de ses pas me fait dégringoler un peu plus de mon nuage. Lorsqu'il disparaît totalement, j'atterris enfin et me pose les bonnes questions. Qui est ce fantasme de chair et d’os ? Que fait-il ici, au milieu de tous ces gens qui se suivent et se ressemblent ? Je suis venue rencontrer des milliardaires, je suis tombée sur un prince guerrier, un gentleman aux allures de voyou, à la repartie cinglante et à l'impolitesse de mufle.

Mais je voudrais déjà qu'il revienne. Avoir le dernier mot. Pouvoir le contempler à nouveau.

Et surtout, lui rétorquer que la beauté de son fessier n'a d'égale que son ego surdimensionné.

Je n’ai pas le temps de rêvasser, adossée contre mon pan de mur. Deux hommes baraqués, à la démarche pourtant vive et légère, viennent chercher la sculpture en bronze et l’emportent avec soin. Loin de moi, là où elle a toutes les chances de survivre.

– La plus prometteuse rencontre de ma soirée, ironisé-je en voyant la déesse m’échapper. Merci quand même…

Je m’apprête à rendre les armes et à retourner en claudiquant jusqu’au vestiaire lorsqu’un brouhaha s’élève dans la salle des ventes, au loin. Malgré la distance, j’entends le commissaire-priseur proclamer :

– La Vénus de Médicis a trouvé acquéreur, mesdames et messieurs. Adjugée pour dix-sept millions de dollars !

Elle et moi, on n’était pas du même monde…

2. Sur un nuage… de poussière

J’arrive chez Pénélope pour une soirée « débriefing » entre filles. C’est une tradition pour notre trio, chaque événement dans la vie de l’une entraînant aussitôt un débrief obligatoire de la part des deux autres. Autant dire que ma vente aux enchères et ma double rencontre les ont rendues hystériques quand je leur ai résumé la situation au téléphone.

Penny ayant l’appart' le plus grand – et un mari toujours en déplacement professionnel – c’est encore chez elle que ça se passe ce soir. Margo est déjà là, pieds nus sur l’immense tapis à bouclettes du salon, dans les tons blancs, comme tout le reste de l’appartement.

– Pourquoi tu tournes en rond en fermant les yeux ? lui demandé-je alors qu’elle ne m’a pas vue arriver.

– Viens voir, ça donne l’impression de marcher sur un nuage… Non, sur un mouton ! glousse-t-elle avec des yeux émerveillés.

– Margo, arrête la drogue ! se moque Pénélope en nous rejoignant. C’est plutôt Emma qui doit être sur son petit nuage… Raconte ! m’ordonne-t-elle en me tendant un saladier de chips.

– Tu n’as pas plutôt des carottes ? grimace Margo en rentrant la tête pour nous montrer son mini double menton.

Mes deux meilleures amies ne pourraient pas être plus différentes. D’un côté, une rêveuse à l’imagination débordante et de l’autre, une cartésienne qui va droit à l’essentiel. Relookeuse et créatrice de vêtements, Margo ne se voit pas autrement que son propre patron. Elle est presque toujours à sec mais adore dépenser – j’ignore quel est son secret. Penny, elle, bosse dans une galerie d’art qui la paye plutôt bien, mais elle économise tout pour ne jamais manquer de rien. Et, en redoutable femme d’affaires, elle conclut des ventes aussi vite qu’elle obtient de nouvelles promotions. La première est une éternelle célibataire qui rêve au prince charmant, la seconde une jeune mariée qui a arrêté de rêver il y a longtemps.

Et je crois que je me situe pile au milieu de ces deux extrêmes.

Physiquement aussi, Pénélope et Margo sont comme le jour et la nuit. Coréenne adoptée à 3 ans par un couple de Parisiens, Penny est une petite sauterelle à la peau translucide et aux cheveux noirs retenus en queue-de-cheval stricte, qui peut manger ce qu’elle veut sans prendre un gramme. Sur ses jambes qui font à peu près l’épaisseur de mes bras, elle ne marche pas : elle sautille. Margo, même si elle se rêve américaine, a plutôt le type méditerranéen : c’est une fille pulpeuse au teint mat et aux longs cheveux teints au henné, toujours lâchés et toujours emmêlés. Elle ne sait pas marcher non plus : elle, elle danse. Tailleurs chics et talons aiguilles pour l’une, robes vintage et sandales bohèmes pour l’autre. Maquillage discret mais pro pour la première, bouche rouge obligatoire et smoky eyes coulants pour la seconde. Montre de luxe d’un côté, bijoux fantaisie de l’autre.

Là encore, je dois me trouver à mi-chemin de ces deux styles.

Et croyez-moi, ce n’est pas toujours facile d’être entre ces deux-là…

– Alors, Démétrius White ! Blond surfeur ou blond acteur ? tente d’étiqueter ma copine pragmatique.

– Ni l’un ni l’autre. Sûrement un Américain, je les repère à trois kilomètres. Il ressemblait un peu à Dean, je crois... Le côté enfoiré en moins.

– Biiiip, me buzze Margo avec un son nasillard. Interdiction de parler des ex ! Trouve quelqu’un d’autre pour la ressemblance.

– Ok, alors peut-être le type qui joue le Mentalist…

– Patrick Jane ? ! Patrick Jane t’a offert un verre ? s’étrangle Margo avec une chips.

– Il s’appelle Simon Baker en vrai, rectifie Penny. Mais ça ne change rien au fait que tu as envoyé balader le Mentalist ! hausse-t-elle le ton, scandalisée.

Si, il y a bien un point commun entre mes amies : la passion des séries !

– Je lui ai souri très poliment… Mais qu’est-ce que j’étais censée faire de plus ? Il n’avait qu’à venir me parler… ou au moins écrire un mot sur la carte !

– Faut vraiment te mâcher tout le travail, à toi ! se désole la brune excédée.

– Je comprends, compatit la rousse fleur bleue en me caressant les cheveux… avant de décider de me faire une tresse.

– Attends, quelle carte ? !

Je farfouille dans mon sac jeté sur le canapé à la recherche du petit carton blanc que je ressors tout corné.

– Plus épuré tu meurs ! commenté-je en tendant la carte à Pénélope.

– Hmm… Pas d’adresse, pas d’entreprise, pas de profession…

– Je vous l’ai dit, il est du genre à ne pas se fatiguer ! Ça doit être un Mentalist fainéant.

– Ce n’est pas une carte de visite, Em’ ! Il a choisi de te donner son numéro perso !

– Tu vas l’appeler ? ! Il faut que tu l’appelles ! T’as envie de l’appeler ? commence à s’exciter Margo en tirant sur ma tresse pour que je la regarde.

– Aïe ! Non… Si vous aviez vu le brun ténébreux, vous n’auriez pas envie d’appeler le blond mystérieux ! me justifié-je comme je peux.

– À qui il ressemble, lui ? Derek de Grey’s Anatomy ? tente Margo, déjà séduite.

– Plus jeune, moins intello !

– Le jardinier de Desperate Housewives ?

– Non, plus dark, limite dangereux !

– Dexter ? ! s’inquiète-t-elle, prête à exploser de rire.

– Laisse tomber, il ne ressemble à personne… soupiré-je bêtement, en regardant dans le vague pour reconstituer son image dans ma tête.

Et ses yeux… Comment je pourrais oublier ses yeux ?

– Tu n'as même pas son nom ? Qu'est-ce que vous vous êtes dit ? Qu'est-ce qui te fascine à ce point chez lui ? me harcèle Margo, échauffée par le manque d'infos.

– Je ne sais pas, je ne sais rien, soupiré-je. Et c'est justement ça qui me rend dingue.

– Dingue de lui... ricane l'éternelle romantique.

– Emma, la vie c’est pas comme dans tes bouquins ! me secoue Pénélope qui veut reprendre les choses en main. Il n’y en a qu’un des deux qui t’a laissé son numéro. Intéresse-toi à un type qui existe, pour une fois ! Et qui veut bien de toi ! Arrête de tergiverser et appelle-le !

Ouch.

Mme Tact a encore frappé... Et c’est la sœur jumelle de Mme Vérité…

– De toute façon, qu’est-ce que tu en sais ? Tu n’as jamais lu un seul de mes romans ! lui envoyé-je à mon tour.

– Si, je les ai tous commencés ! Mais je n’ai pas le temps, Em’ ! J’ai un vrai boulot et un vrai mari, moi… me sourit-elle, taquine.

– Ce n’est pas parce qu’on bosse à la maison qu’on n’a pas un job aussi intéressant que le tien ! me défend Margo.

– Tu veux dire créer des robes importables et des histoires d’amour qui n’arrivent à personne ? ! se moque encore Pénélope.

– Ça, c’est sûr qu’il faudrait que tu arrives à voir ton mari pour vivre une histoire avec lui ! vanné-je de plus belle.

– Tu sais quoi ? renchérit Margo. Penny arrête de lire chaque fois qu’elle tombe sur une scène de sexe ! Ça lui rappelle des souvenirs trop lointains ! éclate-t-elle de rire.

– Ok, j’appelle Démétrius ! se venge la brune en attrapant mon portable et en s’enfuyant avec la carte.

– Elle ne ferait jamais ça, ricane la rousse avant de se stopper net. En fait si, je crois qu’elle en est capable !

On se met à courir au même moment pour rejoindre la fugitive dans la cuisine, Margo sur ses pieds nus qui dansent, moi comme la biche aux abois qui ne sait pas vraiment ce qui l’attend. Mais on rit, on ne s’arrête jamais de rire. Jusqu’à ce que la voix de Pénélope nous parvienne, dans un anglais parfait :

– Je suis une amie d’Emma... Oui, la vente aux enchères... Robe bleue, c’est ça… Je déteste jouer les entremetteuses mais si je ne le fais pas…

– Très drôle ! Je sais que tu n’es pas vraiment en train de l’appeler, Penny !

– Voilà, vous avez tout compris, Mr White…

– Mr Qui ? Il a compris quoi ? ! commencé-je à paniquer.

– Vous êtes à égalité, maintenant que vous avez aussi son numéro…

– Raccroche ! lui hurlé-je à voix basse, les yeux écarquillés.

– Mais je vous en prie. Bonne soirée à vous aussi…

Je ne la laisse pas terminer sa phrase, je lui arrache le carton de la main et le téléphone de l’oreille, raccroche illico puis compare le numéro de la carte à celui qu’elle vient de composer.

– Elle l’a vraiment fait… conclut Margo en voyant ma bouche former un grand O.

– Je te rappelle que c’est comme ça que j’ai rencontré mon mari grâce à toi, se défend Pénélope, très fière d’elle.

– C’était il y a cinq ans ! Et après cinq mojitos !

– On peut les boire maintenant, tu me remercieras quand tu seras saoule ! repart-elle en direction du salon, un grand sourire aux lèvres.

Penny est comme ça : un peu sans gêne, très rentre-dedans, elle déteste attendre et préfère foncer dans le tas. Elle trouve des solutions même quand il n’y a pas de problème et le pire, c’est qu’elle est toujours persuadée d’avoir raison. La plupart du temps, c’est rafraîchissant. Quand ce n’est pas à vos dépens… Au moins, maintenant, la balle est dans le camp de ce Démétrius, je n’aurai plus à me demander si je dois ou non l’appeler. Le Mentalist fainéant va bien devoir trouver au moins une phrase à me dire au téléphone.

S’il s’intéresse vraiment à moi… ce qui est de moins en moins sûr après un coup comme ça !

Et si c’est un psychopathe qui m’appelle dix fois par jour, ma vengeance sera terrible…

Pénélope Su-Jin Lacroix : sautille tant que tu peux encore le faire !

***

– Croissants ? me balance Elliot qui s’est invité pour le petit déjeuner après ma soirée trop arrosée de la veille.

– Tu n’as pas cours ? marmonné-je en faisant couler un expresso pour lui et un cappuccino pour moi.

– Dans une heure. Je venais juste vérifier que Margo n’avait pas dormi chez toi, à tout hasard…

– Raté… Mais elle m’a demandé si tu allais bientôt arrêter la coiffure Zlatan. Au moins, elle s’intéresse à ta vie capillaire !

– Le footballeur ? ! Je croyais qu’elle me comparait à Jared Leto ! se désole mon frère.

– Non, elle a dit que tu étais grand et maigre, comme lui. Que tu avais les cheveux longs et souvent en chignon, comme lui. Mais qu’elle préférait les acteurs hollywoodiens aux profs d’anglais parisiens.

– F**k ! jure-t-il en anglais. Je savais que j’aurais dû rester musicien au lieu de me trouver un vrai métier ! Un musicien raté peut-être, mais la guitare, ça a toujours fait craquer les filles, non ?

– Tu n’as pas besoin de ça pour faire craquer qui que ce soit, Elliot… bâillé-je en sentant la migraine me guetter.

– Si Margo voyait ça, je fais un carton auprès de mes quatrièmes quand je leur joue du Iggy Pop !

– Faire craquer des gamines de treize ans, c’est un bel accomplissement dans la vie ! le félicité-je avec une tape sur l’épaule. Papa et maman seraient très fiers de toi !

– La prochaine fois que tu voudras te foutre de moi, évite les miettes de croissant dans les dents, ça le fait moyen !

Je lui lance mon plus beau sourire, en espérant forcer le trait. J’ai toujours pensé que mon petit frère, cet original, ce doux rêveur, ne grandirait jamais. D’ailleurs, il a toujours son visage d’enfant, malgré son look de chanteur grunge et sa petite mallette en cuir de professeur sérieux. Mais en fait, c’est moi qui redeviens une gamine à son contact. Depuis que nos parents sont retournés vivre aux États-Unis, après douze ans passés à Paris, Elliot et moi avons reformé notre petite bulle ici, à trois étages l’un de l’autre. Et il suffit qu’il quitte son studio sous les toits et vienne toquer à la porte de mon appartement – ce qu’il fait régulièrement – pour que j’aie à nouveau 10 ans.

– Et toi, alors, t’as rencontré ton « Vadim » à ta soirée de milliardaires ?

Bon, disons plutôt 18 ans…

– J’en ai rencontré deux, figure-toi ! Un blond et un brun. Mais je ne sais rien d’eux. Ni s’ils sont milliardaires, ni même s'ils s'intéressent à moi. Oui, bon, ce n’étaient pas vraiment des rencontres… finis-je par concéder.

– Laisse-moi deviner, tu as trébuché sur l’un et renversé ton verre sur l’autre ?

– Presque… souris-je, amusée qu’il me connaisse si bien.

– C’est bien, Emma ! Maman et ses envies de petits-enfants seraient très fiers de toi… Tu iras loin, comme ça ! se venge-t-il à retardement.

– Je m’en fous, j’ai vu les plus beaux yeux de l’univers, ça me suffira pour rêver pendant une semaine entière !

– Tu veux dire une année ? !

– Si Pénélope et Margo ne me marient pas de force avant !

– Elles ont encore essayé de t’arranger un coup ? Pourquoi tu ne joues pas les marieuses pour ton pauvre petit frère célibataire ?

– Parce qu’on ne force pas le destin, Elliot ! Ça tue le romantisme. C’est comme réécrire la fin d’un roman qui n’est pas le tien.

– Si tu veux mon avis, celui qui est en train d’écrire le bouquin de ma vie est un abruti !

– Mais non, c’est un maître du suspense… essayé-je de le convaincre. Il a juste besoin d’un chapitre un peu plat pour te faire rebondir dans le prochain.

– Écris plus vite, toi là-haut ! implore mon frère en regardant vers le ciel, déclenchant mon éclat de rire.

– Je ne sais pas pourquoi il a mis sur mon chemin un joli blond qui ne me fait pas l’effet qu’il devrait et un sublime brun que je ne reverrai jamais. Tout ce que je sais, c’est que j’ai hâte de vivre la prochaine page.

– Tu es beaucoup trop optimiste pour moi, Emma. Si tu te drogues, il faut me le dire.

– Oui ! ris-je de plus belle. Je me shoote au romantisme. J’en vois partout, j’en mets même là où il n’y en a pas… Tu devrais essayer, ça fait planer !

La moustache de Stanislas apparaît sur l’écran de mon téléphone portable : c’est mon éditeur lui-même qui a pris cette photo en très gros plan pour l’assigner à son contact. J’en sursaute à chaque fois. Cette vision me coupe un peu dans mon élan romanesque et Zlatan en profite pour s’enfuir à petites foulées, comme s’il voulait éviter d’être contaminé. Je décroche in extremis, au moment où la porte de mon appart' se referme.

Chassez un problème, un autre arrive aussitôt !

– Salut Stan… lui souris-je au bout du fil.

– Donne-moi un pitch, une idée de scénario, un tout petit début d’histoire, mais donne-moi quelque chose, Emma ! me secoue le dandy survolté.

– Tu ne veux pas retirer les doigts de cette prise, Stanislas… ? tenté-je pour gagner du temps.

– Est-ce que la vente aux enchères t’a inspirée ? m’ignore-t-il.

– Tu n’as même pas idée… Je crois que je tiens quelque chose. Un personnage. Rencontré en chair et en os.

– Je t’écoute. Mais j’ai trois minutes avant mon prochain rendez-vous.

– Un regard qui fait la guerre, improvisé-je en soupirant longuement. Des yeux couleur militaire. Qui te regardent encore, des jours après s’être posés sur toi. Qui te fusillent même quand ils ne sont plus là.

– Rien compris… C’est mieux si on se rappelle plus tard, non ? ! Ou envoie-moi ce que tu as par mail.

– On fait comme ça, lui réponds-je en souriant intérieurement, sachant qu’il ne m’écoute plus, déjà branché sur une autre idée.

Le prince guerrier, qu’est-ce que je vais bien pouvoir faire de toi ?

Et surtout, qu’est-ce que tu vas faire de moi… ?

S’il existait vraiment, j’aurais bien besoin d’un Mentalist – pas fainéant – pour déchiffrer mes pensées.

***

Depuis la fin de la matinée, j’essaie tant bien que mal de me mettre à écrire : ordinateur allumé, page toujours blanche, quelques phrases griffonnées sur des bouts de papier à côté, quelques notes sur les origines du vert dans l’Armée, et la traduction du mot kaki, « poussière ». J’aime quand les mots me surprennent. Comme la vie. Et quand les idées ne viennent pas, il me reste ça : les mots qui se jouent de moi.

Je tiens mon amour de la langue française de ma mère, Béatrice, et mon frère partage sa passion pour l’anglais avec notre père américain, James. Grandir dans une famille bilingue n’a que des avantages : deux langues parlées à la maison, de bonnes notes à l’école dans au moins deux matières, une double culture et des voyages fréquents dans au moins deux pays du monde. Mais surtout, bien plus de mots. Deux fois plus de mots pour dire les choses. C’est en français que j’écris, en français que j’aime lire, mais c’est en anglais que je regarde mes films et mes séries. Une langue sous mes doigts, sous mes yeux, une autre dans mes oreilles. Tous les mots me bercent, tous m’inspirent. Si je ne faisais pas ce métier, je serais peut-être cruciverbiste. Et triste.

Comment font les gens pour ne pas écrire ?

Comment font-ils pour ne vivre que leur vie sans s’en inventer d’autres, où tout est possible ?

D’ailleurs, dans mes rêves les plus fous, mon homme idéal parle encore une autre langue que les deux miennes… et nos enfants sont trilingues avant 3 ans. Mais je me demande toujours si j’arriverais à apprendre le russe, le créole ou le mandarin. Sans effort, juste par amour.

Mais bon, chanceuse comme je suis, mon mec sera un Français pure souche qui fera une faute à chaque mot !

Et je l’aimerai quand même, et c’est ça qui sera beau !

En début de soirée, pas encore résignée à remettre l’écriture à demain, je suis interrompue dans mon inaction rêveuse par une vibration. Pas de moustache sur mon téléphone. Stanislas doit être en train de harceler quelqu’un d’autre. Ou juste lui-même. C’est un texto qui s’affiche sur mon écran, d’un numéro inconnu – mais pas tout à fait.

[Je ne vous ai pas oubliée. Café ? Champagne ? Caviar ? Où vous voulez, quand vous voulez. Démétrius White]

L’Américain a enfin trouvé quelque chose à me dire. Mais il a préféré me l’écrire. En anglais, mais sans faute. Avec toutes les lettres, et toutes au bon endroit. Et surtout, il ne s’est pas dégonflé. La traîtresse Pénélope serait ravie de savoir que sa petite stratégie a fonctionné. Et moi ? Je ne sais plus si je suis ravie ou déçue. Sans doute un peu flattée. Mais le séducteur me laisse encore tout le travail à faire : décider. Choisir le lieu, le moment, et même ce qu’on va déguster.

Si je l’appelais, est-ce qu’il me demanderait aussi ce qu’il doit porter ?

Mon homme idéal, lui, serait déjà venu me chercher. Dans des fringues parfaites, sophistiquées ou non, rien à changer. De ses mots étrangers, je ne comprendrais rien. Et de ses yeux dangereux, tout. De sa main ferme sur ma taille, il ne me laisserait pas le choix. Il m’emmènerait je ne sais où, et je ne voudrais même pas le savoir. Il me laisserait bouche bée, haletante, silencieuse. Il me ferait taire, et ce serait le tout premier à y arriver. Les mots se bousculeraient sur ma langue, mais aucun ne sortirait. Je ne saurais pas qui il est, un guerrier, un prince, un imposteur, un voyou. Il ne me dirait rien, il me laisserait deviner, regarder sous l’armure, à travers le nuage de poussière, tout au fond de ses yeux verts.

Écris plus vite, Emma !

3. Black or White ?

Une nouvelle semaine s’est écoulée, sans nouvelles du gentleman voyou, mais ses yeux verts aux éclats ambrés s’obstinent à me poursuivre. Je me demande souvent ce qu’est devenu l’homme qui m’a empêchée de culbuter Vénus, ce soir-là. S’il se trouve toujours à Paris. S’il sauve d’autres gourdes que moi, en glissant ses mains de titan autour de leurs tailles. S’il porte toujours ce costume griffé qui flattait sa carrure d’Apollon mais ne faisait qu’accentuer son air de mauvais garçon. Et surtout, s’il pense à moi.

La fille complètement ahurie qui l’a bouffé du regard comme si elle contemplait son dernier cheesecake marbré avant de débuter un régime soupe aux choux.

Si si, croyez-moi, certaines l’ont testé.

Une copine d’une copine...

Je n’ai pas répondu à l’invitation de Démétrius White. Pénélope me traiterait de tous les noms si elle le savait mais je tiens bon. Le grand blond aux yeux océan et au discours charmeur, j’ai déjà donné. Je rêve d’autre chose. De cheveux bruns en bataille, d’un regard assassin, d’une poigne ferme et virile. D’un homme qui inspire le danger plutôt que la facilité. La nouvelle moi doit être maso.

Et puis le caviar, je déteste ça.

Le chien du voisin se met à aboyer – toujours à la même heure, c’est-à-dire juste avant que l’aiguille matinale n’atteigne le neuf. Monsieur Collard – seulement deux lettres à changer et il porterait très bien son nom – rentre de sa garde de nuit et n’a que faire de foutre en l’air toutes mes grasses matinées, mais je dois avouer qu’il a parfois son utilité. Par exemple, me rappeler subtilement que je suis en retard. Je renonce à ma partie de Candy Crush en réalisant que je n’ai pas vu le temps passer. Rien de nouveau.

Je quitte mon canapé, m’inspecte rapidement devant le miroir de l’entrée : jean slim noir et chemisier bicolore. Juste ce qu’il faut de sophistiqué, sans excès. J’enfile mes Richelieus vernies en maudissant ce clébard qui refuse de la fermer, frappe un petit coup dans le mur juste par principe, puis me dirige vers la porte de sortie. Retour en arrière : j’attrape mon sac à main qui traîne sur la console, y fourre mes clés et direction la porte. Cette fois c’est mon téléphone qui manque à l’appel. Retour au canapé, passage dans l’entrée, coup d’œil au miroir, recto, verso, porte claquée, coup de clé tournée dans la serrure, cage d’escaliers, rue de la Folie-Méricourt : j’y suis arrivée !

Merde, mes dossiers !

Je débarque vingt minutes plus tard dans le bureau de Stan, qui me fait payer mon retard en m’obligeant à m’asseoir sur un tabouret bancal et riquiqui. Face à lui, j’ai l’air de faire un mètre vingt. Si j’envoyais valser les piles de manuscrits qui s’y trouvent, je pourrais presque poser mon menton sur sa table en bois massif.

– Ne t’avise pas de te plaindre ! Si tu t’étais pointée à l’heure, tu aurais eu droit à l’habituel fauteuil en velours, ma chère. Pas de chance, mon assistant l’a gagné à un pari, grommelle-t-il en m’arrachant presque ma pochette des mains.

– Comment ça ?

– À ton avis, Emma ? soupire le moustachu hype en levant les yeux au ciel. Il savait que tu serais en retard. Moi, âme charitable que je suis, j’ai cru que tu honorerais ta promesse pour une fois. Résultat, j’ai perdu mon fauteuil pour la journée. Enfin, ton fauteuil.

– Et ton assistant, il a misé quoi ? gloussé-je en observant la mine vexée de mon éditeur.

– Sa pause déjeuner…

– Tu es sûr que c’est très légal, ça ? ris-je de plus belle.

– Non, mais cette chemise façon carrelage de salle de bains ne devrait pas l’être non plus.

– Tu plaisantes ? Je l’ai payée un bras aux Galeries !

– Rappelle-moi de t’y accompagner la prochaine fois, ricane le dandy en décrochant son téléphone fixe.

Sur ce, il braille « Vincenzo, deux cafés ! Illico ! » et raccroche.

– Quoi ? me demande-t-il, toujours aussi mal luné. Il a eu mon fauteuil, non ? Je ne vais pas en plus le dorloter !

– Tu as raison… fais-je d’une voix sadique. Je propose qu’on lui ordonne de venir nous servir à cloche-pied.

– Bonne idée. Il pourrait renverser tout le café sur ce bout de torchon géométrique que tu appelles un chemisier.

– Et me brûler au troisième degré !

– Attends, je le rappelle !

Et le voilà qui beugle à nouveau dans son combiné : « Vincenzo, glacés les cafés ! »

– Bon, parlons peu, parlons bien, reprend-il un quart d’heure plus tard, après avoir suffisamment fait son show.

Ma tenue est restée intacte. Mon intégrité physique également. Si ce n’est ce foutu tabouret qui maltraite mon arrière-train.

– Ton nouveau pitch est prêt ? fait-il en s’appuyant contre son dossier. Je suis tout ouïe.

– Disons que j’y travaille.

Il ouvre la pochette qui me sert de fourre-tout, boîte à idées et compagnie et en extirpe deux feuilles sur lesquelles j’ai griffonné quelques notes.

– C’est tout ? Ne me dis pas que tu es en panne d’inspiration !

– J’ai un concept. Et je crois qu’il est bon, souris-je timidement. Seulement, je n’en suis qu’aux balbutiements. J’ai besoin de temps…

– Ça fait des semaines que tu me fais poireauter, Emma ! Donne-moi quelque chose. Juste l’idée de départ !

– Une jeune femme déçue par l’amour, un homme sombre, inaccessible, insaisissable.

– Hmm… Niveau originalité j’ai déjà vu mieux… Mais continue, ça me parle.

Ce ton à la fois complice et condescendant, je l’ai déjà entendu mille fois dans ce bureau. Stan sait vous tirer les vers du nez comme personne, même quand votre discours n’est pas encore rôdé. C’est son truc en plus, son petit grain de génie : faire naître des scénarios dans votre tête, à votre insu.

– L’homme en question a tout d’un imposteur, d’un voyou. Il ne correspond pas aux stéréotypes du milliardaire. Et pourtant, il est brillant, richissime, humaniste et cache un terrible secret. Une sorte de chevalier blanc en costume noir.

– Un prince charmant qui aurait mal tourné ?

– Ou bien tourné justement, question de point de vue, souris-je en voyant mon éditeur mordre à l’hameçon.

– Ça me plaît ! Et elle, qu’est-ce qu’elle a de plus que les autres ?

– Elle sait ce qu’elle veut. Et ne veut pas. Pas de jeune première effarouchée. Une fille qui a du vécu et qui se donne une nouvelle chance.

– Et tu te bases sur… ? murmure Stan d’une voix moqueuse.

– Sur le gentleman voyou, oui, riposté-je pour esquiver la vraie réponse.

– Celui de la vente aux enchères ?

Je hoche la tête, le dandy tournicote sa moustache en réfléchissant à voix haute.

– Ça peut fonctionner… Dans le roman, je précise.

– Inutile de préciser, sifflé-je en le voyant venir à trois kilomètres.

– Emma, les gens riches sont…

– Qu’est-ce qui te fait croire qu’il est riche ? Et même s’il l’est, qu’est-ce qui te fait croire que j’envisage quoi que ce soit avec lui ?

– Tu fantasmes et c’est déjà un danger en soi.

– Bon, puisque apparemment tu lis en moi comme dans un livre ouvert, je vais l’écouter ton sermon, ironisé-je.

– Le romantisme c’est bien beau, mais il faut savoir à qui on a à faire. J’ai grandi dans ce milieu. Les gens de pouvoir, les grands noms, les milliardaires sont bien plus dangereux qu’ils en ont l’air… Pourquoi est-ce que j’ai fui, à ton avis ?

– Parce que tu préfères ta liberté aux milliards ? Et que tu es bon à interner ?

– Parce que certaines personnes ne s’achètent pas. J’en fais partie et toi aussi, conclut-il le plus sérieusement du monde.

Difficile de rire, là. Il marque un point.

Comme d’habitude, notre rendez-vous « professionnel » s’est éternisé et comme d’habitude, Stan et moi avons fini au restau du coin. J’ai craqué pour un risotto crémeux à plus de sept cent calories pendant qu’il s’enfilait un plateau de fruits de mer – comme s’il avait besoin de surveiller sa ligne.

Nous nous quittons en début d’après-midi et je repars avec cinq pages manuscrites d’idées sous le bras. J’ai l’impression de me promener avec une ampoule géante au-dessus de la tête. Mon futur roman vient de prendre vie. Mon gentleman voyou, ses différentes facettes, ses aspirations, ses manigances commencent à prendre forme dans mon esprit. Ses yeux verts, eux, sont restés tels quels. Tirés de l’original. Dont j’ignore tout… Et que je ne reverrai probablement jamais.

Si la vie était un roman, il surgirait au coin de la prochaine rue.

J’accélère bêtement le pas en espérant que le miracle se produise… Raté ! Je rentre en collision avec une ado mal lunée, reçois quelques insultes mal dissimulées et continue mon chemin. Je croise monsieur Connard et son malinois dans la cage d’escaliers et me retiens d’être désagréable. La dernière fois que je lui ai fait une petite remarque, le chien a joué avec des bouteilles en plastique vides toute la journée. Un raffut de l’autre côté du mur qui a failli me rendre folle.

Dans Call me Baby, Emmett était particulièrement rude avec Sidonie, ce jour-là.

Note pour plus tard : apprendre à mieux gérer ses humeurs lorsqu’on est en plein travail d’écriture.

Une heure plus tard, je m’apprête à monter sur mon vélo elliptique – trois jours que je repousse l’inéluctable – quand on sonne à ma porte. Je délaisse joyeusement l’instrument de torture et vais ouvrir en tirant sur mon tee-shirt qui s’amuse à remonter au-dessus de mon nombril. Le livreur qui n’a même pas pris la peine de me saluer et encore moins de retirer son casque me tend une enveloppe en échange d’une signature. Je referme la porte en lui souhaitant de ma voix la plus aiguë – et la plus ironique – une excellente journée et me penche sur la mystérieuse missive. Je déchire le papier et étudie la petite carte plastifiée qui se trouve à l’intérieur.

Démétrius White

PDG de Déméter Éditions

…

Une petite feuille de papier pliée en deux accompagne la carte de visite. À la fois méfiante et terriblement curieuse, je découvre le message qui m’est adressé :

« Ne vous fiez pas aux apparences Emma, c’est après votre plume que j’en ai. RDV ce soir au Plaza Athénée. 20 heures. »

Un éditeur concurrent ? !

Et comment est-ce qu’il a eu mon adresse ? !

Pénélope, si jamais tu as osé…

Parce qu’il faut que j’en aie le cœur net et parce que j’ai sérieusement besoin de partager mon choc avec quelqu’un, je me connecte sans attendre sur Skype et clique sur l’avatar de la traîtresse. Je patiente quelques secondes, espérant qu’elle ne soit pas trop occupée pour décrocher.

Tee-shirt au-dessus du nombril ? Oui. L’heure est bien trop grave pour y remédier.

– Décidément, aucune de vous ne compte me laisser bosser ! répond enfin la businesswoman en apparaissant à la webcam.

Ce n’est que quand je vois la jolie tête de Margo s’inviter sur mon écran que je comprends qu’elles sont ensemble à la galerie.

– J’ai un rendez-vous hyper important dans dix minutes, nous prévient Pénélope. Un Japonais qui ne sait plus quoi faire de ses millions ! Et évidemment, j’ai quelques suggestions à lui faire…

– Tu ne veux pas lui proposer mes robes ? soupire Margo – clairement en manque de clients.

– Ou mes romans ? souris-je avant de repenser à la raison de mon appel. Penny, tu n’aurais pas quelque chose à m’avouer ?

– Laisse-moi réfléchir… rigole la brune. J’hésite entre ça, ça et… ça ! me provoque-t-elle en comptant sur ses doigts.

– Le Mentalist fainéant, murmuré-je d’une voix rauque.

– Hein ?

– Démétrius White ! grondé-je.

– Oui ?

– Tu lui as donné mon adresse ?

– Quoi ? Jamais de la vie ! se défend-elle.

– Pourquoi ? s’enquiert Margo, tout émoustillée. Il t’a fait livrer un bouquet de mille roses ? Un collier Cartier ? Un…

– Sa carte de visite ! la stoppé-je net. La vraie, cette fois. Histoire de me glisser subtilement qu’il est éditeur ! Et que s’il en a après moi, c’est pour ma plume…

– Celle avec laquelle tu écris, j’imagine ? Pas celle que tu as dans le…

– Pénélope, si tu vas plus loin je te scotche les paupières grandes ouvertes et je te force à lire toutes les scènes hot de mes romans !

– Bon et alors ? s’interpose Margo, comme si elle jouait sa vie. Il te propose quoi ?

– Un dîner au Plaza Athénée ce soir. J’y vais ou pas ?

– Oui et mets ta robe la plus sexy ! Si possible qui cache ton nombril, se marre la brune.

– Margo ? demandé-je à la rousse.

– Je suis tentée de dire oui, mais je ne sais pas comment Stan pourrait le prendre…

– C’est son boss, pas son mec !

– C’est son ami et celui qui l’a lancée ! rétorque Margo en la poussant pour avoir plus de place sur mon écran. Emma, c’est ta décision.

Pénélope se venge en tournant la webcam de son côté et, pendant une bonne minute, les deux se chamaillent comme deux harpies.

– Bon, je vais y aller, affirmé-je soudain. Pour profiter du spectacle et lui dire une bonne fois pour toutes que je ne suis pas intéressée. Vous me suivez ?

– Oui. Mais ne ferme pas la porte trop vite, Emma… me conseille Pénélope, sérieuse cette fois. Tu te souviens de tes bonnes résolutions ?

– Prendre ta vie en main, ne plus rater les opportunités, laisser ton passé là où il est… c'est-à-dire loin derrière, enchaîne Margo. Démétrius pourrait te faire du bien.

– Vous êtes deux folles lunatiques, caractérielles et je ne vous changerai pour rien au monde, souris-je.

– Mets la Chloé qui fait fille facile, tu sais, celle qui est bien fendue sur la cuisse ! recommence la brune.

– Prépare tes paupières, j’amène le gros scotch ! réponds-je avant de raccrocher.

Bon, mais sérieusement, je mets la Chloé ?

***

Ma robe de tentatrice reste finalement au placard. Après l’avoir passée et m’être reluquée sous tous les angles, j’en conclus qu’elle ferait passer le mauvais message. Si je me rends à ce dîner, c’est pour goûter au luxe le temps d’une soirée, siroter un champagne grand cru, discuter avec un homme intrigant, mais c’est avant tout pour délivrer un message clair, limpide comme ses yeux : « Mr White, merci mais non merci. » J’opte donc pour une petite robe noire taille empire et des escarpins argentés. Je me prends en photo et l’envoie à Pénélope, sa réponse ne se fait pas attendre.

[Ne t’étonne pas s’il te plante pour aller se taper la serveuse dans les vestiaires !]

SMS rapidement suivi par un second, qui me fait sourire niaisement.

[Bon ok, je suis jalouse. Ni milliardaire, ni mari en vue pour moi ce soir. Cette robe est trop sage à mon goût mais toi, tu es belle à tomber.]

Après les avoir lissés, je rassemble mes cheveux châtains dans un chignon flou. Un maquillage minimaliste plus tard et je prends la sortie – un seul retour en arrière cette fois, pour m’asperger d’In love again.

Tentatrice : non. Féminine : toujours.

Le taxi me dépose sur l’élégante avenue Montaigne et je pénètre pour la première fois dans le palace parisien en tâchant de faire bonne figure. Alfred Hitchcock, Frank Sinatra, Michael Jackson : ils y sont tous venus avant moi. On me salue courtoisement, des hommes m’ouvrent les portes sur mon passage – je pourrais m’habituer à ce genre de politesses. Je me laisse guider jusqu’au restaurant étoilé d’Alain Ducasse, puis jusqu’à la table où m’attend le souriant Démétrius White. Il se lève lorsque j’arrive à sa hauteur, attrape ma main et y dépose un baiser qui m’embarrasse autant qu’il me charme.

Cet homme est d’un autre temps.

Qu’est-ce qu’il peut bien me vouloir, exactement ?

– Je ne savais pas si vous viendriez, murmure-t-il en anglais en m’invitant à m’asseoir. Je suis ravi de vous avoir convaincue.

Entendre sa voix pour la première fois me confirme qu'il est bien américain. Probablement de la côte ouest, comme moi, si j'en crois son accent discret. Je m’installe, il m'imite et demande au serveur de nous amener une bouteille de Bollinger.

– C’est votre première fois ? sourit le blond en me voyant admirer le décor.

– Ça se voit tant que ça ?

– Il n’y a pas de mal à s’émerveiller, au contraire.

S’émerveiller ? Il y a de quoi. La salle du restaurant est un écrin. Un lieu divin où tout n’est que douceur. Les courbes, les lumières, les sons, les matières. J’ose à peine bouger pour ne pas perturber ce havre de paix. L’homme en costume de pingouin revient pour remplir nos flûtes de champagne, et le bruit des bulles ne fait qu’accroître mon sentiment de bien-être. Aucun doute : j’ai bien fait de répondre à cette invitation.

– À votre venue, me regarde Démétrius en levant son verre.

Il est beau, inutile de le nier – et il ne ressemble pas tant que ça au sombre enfoiré qui me servait de fiancé. Ses yeux bleus qui inspirent la confiance, ses cheveux clairs aux subtils reflets, son sourire qui laisse entrevoir ses dents immaculées, son costume gris perle : contrairement à celui qui hante mes pensées, cet homme a tout du chevalier blanc. Je trinque en l’air, comme lui, puis plonge mes lèvres dans le liquide pétillant. Notes sucrées, acidulées, rafraîchissantes. Je dois lutter pour que tout ce faste ne me monte pas à la tête.

Garde les pieds sur terre, Cendrillon.

– Et si vous me disiez ce que je fais là ? souris-je en direction de celui qui m’observe avec insistance.

– Il vous faut vraiment une raison ? Tout ça ne vous suffit pas ? ironise-t-il en écartant les bras de part et d’autre de la salle.

Je laisse mon regard se promener à nouveau et sens une décharge électrique m’atteindre tout près du cœur. Je rêve, c’est impossible autrement. Près du bar. Ça ne peut pas être lui. L’homme du palais de Chaillot.

Mon gentleman voyou ?

– Emma ? Vous êtes toujours là ?

Je fixe Démétrius une seconde, puis mes yeux se fraient à nouveau un chemin jusqu’au fond de la salle. Un homme brun aux épaules carrées discute avec une jeune femme, mais ce n’est pas celui que je croyais.

– Oui, pardon. J’ai cru reconnaître quelqu’un mais j’ai fait erreur, dis-je en sentant mes joues s’empourprer.

Je deviens folle ! Champagne ! Non, arrête le champagne ! Oh, et puis m...

– J’ai quelque chose à vous proposer. Rassurez-vous, rien de déplacé, précise-t-il en sentant ma méfiance. Nous n’en sommes pas encore là, vous et moi.

– Et ça ne risque pas de changer, rétorqué-je pour ne pas l’encourager.

– Vous êtes directe.

– Et vous, vous tournez trop autour du pot, souris-je à nouveau. Démétrius, qu’est-ce que vous cherchez ?

– Une collaboration.

– Pardon ?

– Ma maison d’édition a besoin d’une auteure telle que vous. J’ai fait mes recherches et je suis arrivé à cette conclusion : vous et moi, on pourrait faire de belles choses !

– J’ai déjà un éditeur et je compte lui rester fidèle, haussé-je les épaules, faute de mieux.

– Dommage. J’avais un contrat en or à vous proposer. Mes millions pourraient peut-être vous inspirer…

– Quelqu’un que j’affectionne tout particulièrement vous dirait que je ne suis pas à vendre. Et la « chick lit », c’est vraiment votre truc ?

Démétrius prend le temps de réfléchir, puis, de tout son sérieux, il prononce ces phrases auxquelles je ne m’attendais pas :

– J’aime la littérature dans son ensemble. J’estime qu’il n’y a pas de sous-genre. Que chaque auteur, quel que soit son public, a quelque chose à dire. Des émotions à faire passer. Et qu’il n’y a rien de plus beau que des mots jetés sur le papier.

– Alors nous sommes d’accord, dis-je d’une voix plus douce. Mais je ne suis toujours pas intéressée.

– Je pense être plus têtu que vous, ricane-t-il en faisant appel au serveur. Nous n’en sommes qu’au début de ce merveilleux dîner…

Méfie-toi, White. « Bornée » est mon deuxième prénom.

Trente minutes plus tard, les langoustines – ou ce qu’il en reste – viennent de quitter la table quand ses yeux me transpercent. Mon cœur rate un battement. Je suis trop loin pour discerner les éclats de marron qui se noient dans leur vert profond, mais je ressens leur intensité jusque-là – jusqu’en moi. C'était bien lui, tout à l'heure. Le prince guerrier qui est venu à mon secours – ou plutôt à celui de Vénus – quelques semaines plus tôt se tient à une dizaine de mètres de moi. Je pensais ne jamais le revoir, il est là. En chair et en os. En muscles et en grâce. Il est habillé en noir de la tête aux pieds, la beauté de ses traits n’en ressort que davantage.

Nouvelle résolution : ne plus le laisser filer !

Sans me laisser le temps de me dégonfler, je m’excuse auprès de Démétrius et prétexte un coup de fil urgent pour m’éloigner. Le blond est assis dos au brun, il ne verra rien de la scène dans laquelle je m’apprête à jouer. J’avance avec précaution sur mes talons, ne souhaitant pas répéter ma maladresse de l’autre fois. L’homme mystérieux me fixe sans bouger d’un millimètre, avec le même aplomb, les sourcils froncés. Il a l'air aussi intrigué que moi, mais tandis que je panique à moitié, lui semble s'en amuser. Je suis littéralement happée par son regard, et mes jambes augmentent la cadence sans que je les y oblige. Le lien invisible qui nous aimante est subitement rompu lorsqu’il détourne les yeux. Deux gravures de mode, blondes comme les blés, lui font signe de les rejoindre à une table un peu excentrée. Je sens mon courage me quitter. Mes jambes perdre de leur légèreté.

Et ce regard sur moi, à nouveau…

C’est lui qui parcourt les derniers mètres qui nous séparent. Plus il approche et plus il me paraît immense. Un léger sourire s’esquisse au coin de ses lèvres. Ses lèvres, pleines et hypnotisantes. Que je devine si douces au toucher…

Il arrive à ma hauteur, je l’observe en faisant mine d’être aussi peu impressionnée que lui. Il n’est pas dupe. Le chevalier noir sait l’effet qu’il me fait et ça ne semble pas lui déplaire.

– Vous ici ? Vous comptez me suivre partout ? murmure-t-il dans un français toujours aussi parfait mais à l'accent envoûtant et indéfinissable.

– Il faut croire que je suis votre plus grande fan… ironisé-je.

– Vous n’avez encore rien renversé ce soir, je vous félicite. Je craignais que ce miroir ancien soit votre prochaine victime…

Son sourire en coin est aussi insolent que son regard. Cet homme ne manque pas d’assurance. Tandis que ses iris me sondent sans relâche, je me retiens de sourire. Pour ne pas le laisser gagner. Pas si vite.

Picotements sous mon nombril.

Son regard me détaille inlassablement, s’aventure sur ma bouche, frôle mon décolleté, remonte pour se plonger dans mes yeux. Il dégage une telle sensualité qu'il peut tout se permettre – et je ne me prive pas non plus de l'examiner avec gourmandise. Puis les iris verts s'éloignent soudain et fixent autre chose, derrière moi. Son expression se durcit. Je me retourne et réalise que Démétrius est en train de nous observer, depuis notre table. Je lui fais un petit signe en espérant le faire patienter. Mais derrière moi, je perçois un rapide « bonne soirée » et je n’ai pas le temps de refaire face à mon inconnu en costume sombre qu’il est déjà en train de tourner les talons.

– « Il faut croire que je suis votre plus grande fan » ? ! répété-je tout bas, morte de honte.

Frustration : niveau maximal. Et ça ne s’arrange pas lorsque je le vois embrasser la première blonde, puis la seconde. Sur la joue, il me semble. Peu importe : ses lèvres se sont posées sur leurs peaux. Pas sur la mienne. Complètement déroutée, déçue par ma prestation médiocre – je n’ai même pas obtenu son nom ! – je retourne auprès du blond qui n’a rien perdu de son sourire. Je m’excuse à demi-mot, il ne veut rien entendre et me tend ma flûte de champagne. Je dois admettre que Démétrius White est d’une agréable compagnie. Sauf qu’au moment où il reprend la parole, je comprends que le scénario est en train de se complexifier :

– Ne vous excusez pas Emma, je n’ai pas peur de la concurrence. Au contraire…

Je l’ai laissé filer. Pour les bonnes résolutions, on repassera…

4. Call me Vénus

Elliot râle depuis un bon quart d’heure. Selon lui, je n’ai rien trouvé de mieux que de le traîner à cette séance de jogging en plein cagnard, le jour le plus chaud de ce mois de mai. Il n’a pas tort, mais ce qu’il n’a toujours pas saisi – sûrement parce qu’il n’a pas pour objectif de rentrer dans sa dernière robe Miu Miu, achetée trop petite en solde – c’est que dans ces conditions-là, on brûle un max de calories !

Amies poignées d’amour, rendez-vous dans dix ans !

Les berges du canal Saint-Martin sont généralement balayées par un vent frais et agréable, mais ce n’est pas le cas aujourd’hui. Le soleil est au zénith, l’air est lourd et saturé. Bougon et moi courons le long des différents bassins, écluses, traversons ponts et passerelles en tentant de résister à la déshydratation. Mon frère ne lâche pas un instant son Smartphone, cramponné à son application miracle Run Machin Truc qui lui dévoile en direct toutes sortes d’informations sur ses performances physiques – à mon sens totalement inutiles. J’essaie d’être à l’écoute de mon corps plutôt qu’à celle d’un gadget.

– Nos muscles sont en train de fondre ! Accélère feignasse, on atteint à peine les 11 km/h… me lâche le flambeur, pourtant complètement essoufflé.

– On dépasse déjà tout le monde ! Et puis si on augmente le rythme, tu vas t’écrouler ! Regarde-toi, Tomato Head…

Tête de tomate. Enfant, Elliot détestait que je l’appelle de cette manière. C’était pourtant trop tentant : à la moindre émotion, au moindre effort, mon frère devenait écarlate.

– 13 km/h ou rien ! s’acharne-t-il en me tirant par le poignet.

– Elliot, j’ai besoin de cette main pour travailler ! résisté-je. Et détends-toi un peu, essaie de profiter.

– Je déteste courir, j’ai chaud, faim, mal aux pieds et une tonne de copies à corriger, souffle-t-il comme un buffle.

– Pourquoi tu m’as accompagnée alors ?

– J’espérais qu’elle soit là. Tu sais qui…

– Sympa pour moi, souris-je en ralentissant pour me mettre à marcher. Viens, on rentre tranquillement et je t’offre le déjeuner.

– Si elle demande, tu lui diras qu’on a fait le grand tour, hein ?

– Elliot, Margo se foutrait royalement que tu traverses l’océan Atlantique à la nage ! C’est avec ta sensibilité que tu devrais la toucher. Ou ta guitare…

– Plus facile à dire qu’à faire. Elle vit sur une autre planète, cette fille !

– C’est justement ça qui te plaît.

– Ouais, je crois aussi… sourit-il tout bas.

Nous reprenons lentement notre souffle et gloussons en croisant des joggeurs au bord de la crise d’apoplexie. J’aime mon frère parce qu’il partage le même ADN que moi, mais surtout parce qu’il est mon ami, mon confident, celui avec qui je peux être moi, en toutes circonstances. Elliot m’a toujours acceptée comme j’étais, n’a jamais essayé de me juger, de me faire la morale. Malgré nos quelques années d’écart, on a bu notre première gorgée de bière ensemble, fumé notre première cigarette, connu notre premier chagrin d’amour en simultané. Il était précoce, pas moi. Elliot respecte mes choix, quels qu’ils soient, et je tente de lui rendre la pareille, même si mon rôle de grande sœur me donne parfois envie de lui apprendre les rudiments de la vie.

– Bon, et ce brun aux yeux revolvers alors ? balance-t-il soudain, à un feu rouge.

– Je l’ai revu il y a quelques jours, pendant mon dîner avec le blond aux yeux azur.

– Emma, tu me prends pour un con ?

– Non, je t’assure que c’est vrai !

– Il n’y a qu’à tes héroïnes que ça arrive, ce genre de coïncidences douteuses !

– Je sais. Peut-être que je suis dans un rêve. Ou qu’on m’a plongée dans un coma artificiel…

– Ton blond et ton brun symboliseraient le bien et le mal ! Le yin et le yang ! se met-il aussi à divaguer.

– Démétrius serait un espion envoyé par les services secrets américains pour arrêter le malfrat séducteur et sanguinaire aux allures de milliardaire !

– Sauf qu’en te rencontrant, le voyou déciderait de troquer son M12-392 automatique contre une orchidée incrustée de diamants.

– Tu viens d’inventer un modèle de flingue, c’est ça ? pouffé-je.

– Le M12-392, inventé ? ? Malheureuse, il existe ! s’écrie-t-il théâtralement. C’est le sombre personnage qui a mis au point l’arme la plus meurtrière au monde et qui l’a commercialisée ! C’est pour ça qu’il est recherché ! Pour ça et pour les meurtres en série d’une dizaine de romancières à crête… ajoute-t-il en écrasant mes cheveux sur le sommet de mon crâne.

Ce geste impétueux lui vaut un coup de pied aux fesses, et nous reprenons notre balade, bras dessus bras dessous.

– Sans rire, il a beau avoir des yeux inoubliables, il est sûrement marié, avec deux maîtresses, trois gosses illégitimes et un casier judiciaire long comme ma prochaine saga, philosophé-je en décidant de me faire une raison.

– N’abandonne pas si vite, Elizabeth… Il est peut-être ton Mr Darcy… sifflote mon frère avant de me piquer ma petite bouteille d’eau pour se la vider sur la tête.

***

Qui suis-je ? Une fille assise à son bureau en sous-vêtements – début de canicule oblige – face à la fenêtre, les cheveux encore humides de la douche, ne sachant plus quoi faire d’elle-même. Carrie Bradshaw aurait la clope au bec, elle – et une petite culotte en dentelle taille XS. Le syndrome de la page blanche n’est pas un mythe. Voilà trois heures que je le constate. Postée face à mon écran, je visite des blogs littéraires, des sites de chatons mignons, feuillette au hasard parmi la pile de romans qui se trouvent à mes pieds, gribouille sur des post-it, étudie mes ongles, tape une ligne ou deux pour les effacer aussitôt. L’inspiration ne vient pas. Sûrement parce que ma dernière entrevue avec le gentleman voyou s’est soldée par une liste interminable d’interrogations.

Tu vas sortir de ma tête, oui ? !

La page de ma messagerie clignote : un e-mail non lu. Je me précipite dessus en espérant que cette interruption divine fera jaillir les mots. Erreur : une pub pour une séance d’épilation définitive. Je ne sais pas comment je dois le prendre. Je retourne sur ma feuille blanche et rédige la première chose qui me passe par la tête. « Rien. Je n’ai rien à dire. Rien de rien de rien de rien de… » Nouveau clignotement ! Je prie intérieurement pour qu’il ne s’agisse pas d’une promotion pour une crème antirides ou une liposuccion. Gagné : cette fois, le mail m’est personnellement adressé. Mais il ne me dit rien qui vaille…

De : Démétrius White

À : Emma Green

Objet : Têtu acte II

Chère Emma,

Je me permets de revenir à la charge sans aucun scrupule, puisque j’estime que nous avons tous deux à y gagner. Je vous ai fait rédiger un contrat très spécial pour une romance dont vous avez le secret. Vous le trouverez en pièce jointe. Deux cents feuillets pour débuter, une rémunération plus que décente et des relations de travail exquises : qu’attendez-vous pour signer ?

Souriez, Emma, je ne vous veux que du bien. J’ai comme vous l’amour des mots. Les petits, les grands, les simples, les durs, les flamboyants, les poignants. Tous, sans exception.

Et puisque rien ne m’arrête, j’en profite pour vous faire parvenir une seconde invitation. Je vous convie à un bal qui se tiendra samedi prochain à Versailles, en présence de têtes couronnées. Serez-vous ma cavalière, Emma ? Vous y avez votre place, à mes côtés.

Amicalement (et plus),

Démétrius W.

Le contrat ? Je passe. Je décide de l’envoyer illico à la corbeille avant même d’avoir lu la case « Rémunération ». L’argent ne fait pas le bonheur, ma mère me l’a toujours dit – avec une pointe de mauvaise foi dans la voix, certes. Le bal à Versailles ? Tentant mais non merci. J’ignore comment Démétrius a mis la main sur mon adresse mail personnelle – après mon adresse postale – mais il faut que ça cesse. Demain, il se pointera à ma porte ? Après-demain, je le trouverai allongé dans ma baignoire, flottant sur un lit de roses blanches dans son plus simple appareil ?

Cela dit, la thèse du coma artificiel se confirmerait…

Le plus directement et poliment du monde, je lui réponds par la suivante :

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Rideau

Cher Démétrius,

Je vous remercie de l’intérêt que vous portez à ma plume mais je réitère ma réponse, ferme et définitive : cette collaboration ne verra pas le jour dans un futur proche.

Quant au bal, je suis navrée mais pas libre samedi.

Tachez d’illuminer Versailles sans moi, en usant de cette éloquence dont vous ne semblez jamais manquer.

Cordialement,

Emma

Page blanche, à nouveau. Je jette un coup d’œil à l’horloge : bizarrement, les minutes passent au compte-gouttes lorsque vous êtes pressée qu’elles défilent. Margo vient à ma rescousse – sans le savoir.

[RDV Body Minute à 17 heures !]

[Avoue, tu avais oublié !]

Faux. Archi-faux ! Cette information s’était simplement perdue en chemin, dans les méandres de mon cerveau amoindri. Je saute de mon fauteuil, enfile un jean et un top marinière, des sandales plates et secoue la tête pour aérer mes boucles folles – certaines choisiraient de se coiffer, moi j’aère.

Je retrouve la rousse et la brune devant la vitrine bleue un quart d’heure plus tard. Margo en robe bain de soleil, façon baba cool remasterisée pin-up. Pénélope, elle, étrenne son éternel look chemisier grand couturier et pantalon carotte – c’est ça ou la jupe taille haute.

– Salut les bombasses ! fais-je en les embrassant chacune sur la joue. Vous m’attendez depuis longtemps ?

– J’aurais pu devenir millionnaire en moins que ça… bougonne Pénélope.

– J’ai de quoi me faire pardonner ! souris-je fièrement en sortant un assortiment Haribo de mon sac.

– La prochaine fois, ramène au moins des macarons Ladurée, ronchonne la grincheuse. Ou une bonne bouteille de vodka.

– Mauvais poil ? demandé-je en me tournant vers Margo.

– Son client japonais n’est jamais venu, chuchote-t-elle. Elle est persuadée d’avoir raté la vente de sa vie.

– « Elle » vous entend et « elle » a besoin d’un bon débroussaillage ! Monsieur mon mari rentre ce soir.

Margo et moi la suivons docilement à l’intérieur. L’hôtesse nous demande de patienter sur les fauteuils assortis à la couleur de la marque, nous optons pour une banquette un peu à l’écart.

– Je ne vous ai pas dit… J’ai décidé de ne plus toucher à ça, nous confie la rousse en désignant son entrejambe.

– Margo, ne fais pas ça, pitié ! panique la plus maniaque de nous trois.

– Penny, ça ne changera pas grand-chose à ta vie… gloussé-je en la voyant blêmir.

– Ni à la mienne, soupire Margo. Vu le peu d’action que connaît mon intimité ces derniers temps… Je pourrais me transformer en yeti que personne ne le remarquerait.

– Raison de plus pour ne pas te laisser aller ! Une opportunité pourrait se présenter ! s’obstine la brune.

– Je prends qui en premier ? nous interrompt l’esthéticienne tout juste débarquée.

– Elle ! s’écrie Pénélope en désignant Margo. La totale ! Je paye !

– C’est à moi, s’interpose une jeune femme excédée, arrivée avant nous.

Pénélope s’apprête à lui répondre une phrase assassine, je lui couvre la bouche juste à temps en éclatant de rire. Margo prend la relève en fourrant des schtroumpfs dans le gosier de la bombe à retardement et, visiblement, le sucre agit vite. Une minute plus tard, la râleuse a presque retrouvé le sourire.

– Priez pour que je m’envoie en l’air ce soir, murmure-t-elle en consultant l’écran de son téléphone. Mais pour ça, il faudrait qu’il ne rate pas son avion, son train ou sa navette spatiale !

– Il va rentrer, Penny, vous allez vous retrouver, dis-je d’une voix compatissante.

– Je pensais qu’être mariée, c’était être deux. Ou alors ne faire qu’un, à deux. Bref, j’avais tout faux. Enfin, il y a tout de même un avantage : je ne me suis jamais autant fait draguer que depuis que je porte une alliance !

– À quoi bon ? lui demande Margo. Si tu ne peux pas… consommer ?

– C’est flatteur. Excitant même, parfois. Et je ne crains aucun dérapage, je ne tromperai jamais Rémy.

Pénélope a presque tous les défauts du monde, mais s’il y a une chose qu’on ne peut pas lui enlever, c’est sa loyauté. Envers ses amies, mais avant tout envers son mari. À force de passer son temps à l’attendre, cela fait des années qu’elle aurait pu déchanter, se lasser, désespérer. Mais non, elle tient le coup, patiente, s’impatiente, patiente encore, motivée par les sentiments profonds qu’elle ressent pour cet homme plus effacé et plus âgé qu’elle. Pour ça, je l’admire. Et pour tellement d’autres choses…

– Un homme ne ferait jamais ça, affirme Margo. Se vouer corps et âme à quelqu’un, quitte à y perdre une partie de sa vie. Les hommes sont lâches. Au moindre problème, ils prennent la poudre d’escampette. J’ai renoncé au grand amour, je crois… Mais j’ai ma machine à coudre.

– Hmm… Sexy… se moque Pénélope.

– Traitez-moi de folle, mais j’y crois encore, fais-je en me souvenant d’un certain regard vert ambré.

– Emma, tu peux tout avouer ! Ils n’existent pas tes deux chevaliers !

– Comme tes héros… soupire Margo, d’un air dépité. Ce Jude Montgomery…

– Emmett Rochester tu veux dire !

– Pénélope Su-Jin Lacroix ! Tu as lu Call me Baby ? ! m’écrié-je.

– Oui… en sautant les passages hot, avoue-t-elle enfin.

– Quel gâchis, plaisante Miss Yeti.

– Je vais le retrouver, c’est décidé ! Je ne veux rien regretter… dis-je soudain.

– Qui ?

– Mon voyou, souris-je. Je compte lui faire la peau…

***

Deux jours plus tard, mon enquête est toujours au point mort. Impossible d’en savoir plus sur l’identité de mon inconnu. J’ai contacté l’organisateur de la vente aux enchères, suis retournée au Plaza Athénée : rien. Personne ne semble prêt à m’aider. « Nous ne plaisantons pas avec l’anonymat, mademoiselle Green » : c’est tout ce qu’on m’a répondu lorsque j’ai eu le culot d’insister. Il est 19 heures passées : c’est ce qu’on appelle une journée peu productive. Je rentre bredouille, les pieds en compote – même mes compensées se retournent contre moi.

Stationnée à quelques mètres de mon immeuble, une voiture incroyablement luxueuse est à l’arrêt. Le conducteur se trouve probablement à l’intérieur puisque le moteur tourne. En me rapprochant, je réalise que je suis face à une Lamborghini Aventador : le bolide hors de prix dans lequel roule mon père dans ses rêves les plus fous.

Plus que dix millions de livres à vendre et je pourrai peut-être lui payer…

Je me penche discrètement en longeant la voiture pour l’étudier de plus près. Puis je décide de sortir mon iPhone pour la prendre en photo – James Green devra s’en contenter. C’est à cet instant que la vitre avant descend… et que son visage de voyou apparaît. Regard insoutenable, barbe naissante sur sa peau hâlée, cicatrice et pommettes saillantes : tout est là.

Ne pas sauter de joie. Ne pas sauter de joie. Ne pas sauter de...

– Je peux vous aider ? me sourit insolemment l’homme à la voix rauque.

– C’est la voiture qui m’intéresse, pas vous, rétorqué-je en luttant pour maîtriser mon trouble.

– Montez, j’ai quelque chose à vous montrer, fait-il de son mystérieux accent.

– On m’a appris à ne pas faire confiance à n’importe qui, résisté-je en croisant les bras sur ma poitrine – pas mieux pour un effet push-up !

– Montez, Emma, insiste-t-il en se détendant.

– Emma ? Comment vous savez ça ? ! m'étonné-je, déstabilisée.

Dans cette bouche, mon prénom est un appel au crime...

– Peu importe. Montez, sourit-il à nouveau comme pour me provoquer.

– Vous n’avez pas dû m’entendre, fais-je avant de hausser le ton et de séparer mes mots comme si je parlais à une personne sénile. JE. NE. MONTERAI. PAS. AVEC. VOUS.

L’étranger en chemise blanche et jean foncé rit dans sa barbe, puis me fixe à nouveau intensément.

– Voilà mon adresse si vous changez d’avis.

Il s’empare d’un stylo feutre sur le tableau de bord, attrape agilement mon bras et y inscrit son adresse, délicatement, sans appuyer trop fort. Je me laisse faire, abasourdie par son assurance. Envoûtée par ce contact. La pulpe de ses doigts sur ma peau. Je frissonne avant de reprendre mes esprits. Et mon bras.

– Qui êtes-vous ? Vous avez un nom ? Comment m’avez-vous retrouvée ?

– Les réponses que vous voulez, il va falloir venir les chercher… me provoque-t-il en désignant ma peau griffonnée.

Sur ce, ses yeux verts me jaugent une dernière fois, son sourire de voyou s’efface, il pose ses aviateurs sur son nez racé et fait vrombrir son moteur.

– Attendez ! tenté-je de le retenir. Dites-moi au moins votre nom !

– Je connais le vôtre, quel intérêt aurais-je à vous donner le mien ? me défie-t-il une dernière fois.

Il est déjà à plusieurs mètres quand une insulte s’échappe de ma bouche. Ce que je ressens est indescriptible. Un cocktail d’émotions contradictoires, qui me met dans un état inconnu jusque-là. La colère, la curiosité, le désir… Tout se mélange et c’est à peine si je me souviens comment je m’appelle.

– Taxi ! crié-je soudain en voyant approcher un véhicule équipé d’une enseigne lumineuse.

Je déchiffre l’adresse et la balance au chauffeur en me frottant énergiquement le bras. Je veux que cette inscription disparaisse. Et faire comprendre au tagueur qu’on ne termine pas une conversation de cette manière. Pas avec moi, en tout cas !

Une fois arrivée avenue Marceau dans le XVIe, je paye la course sans attendre la monnaie et me retrouve face à une grille gardée par un homme vêtu tout de noir. Décidément. Je me présente – nom, prénom, signe astrologique et tatouage attestant de ma bonne foi – la grille s’ouvre et le garde me désigne la direction que je dois emprunter. Il n’est pas bavard, je n’insiste pas pour faire la causette. La cour dans laquelle j’atterris est immense, pavée par endroits, arborée à d’autres. Lorsque je lève le nez, je me retrouve face au plus incroyable hôtel particulier que j’aie jamais vu. Je gravis les quelques marches qui mènent à la grande porte, je la pousse, elle s’ouvre automatiquement. Je pénètre dans l’immense hall meublé uniquement de blanc et de bois clair, dans un style scandinave, me perds dans la contemplation de toutes les œuvres d’art qui s’y trouvent et redescends sur terre lorsqu’une discrète sonnerie retentit.

Je me retourne. Le voyou ne me décoche pas un sourire mais il me fait signe de le rejoindre dans l’ascenseur d'un hochement de tête. Un geste sans autorité, sans brusquerie, d'une simplicité et d'un naturel qui me désarment. J’hésite une seconde, ne sachant pas trop dans quelle aventure je m'embarque, puis me résous à avancer vers lui. Si je suis venue, ce n’est pas pour faire mon effarouchée !

Si je suis venue, c'est pour lui.

– Je suis là, dis-je en entendant les portes métalliques se refermer derrière moi.

– J’ai remarqué, murmure-t-il en passant la main dans sa nuque de la plus virile des manières.

Il connaît vraiment tous mes points faibles ?

– Votre nom ? grondé-je dans sa direction, bien décidée à jouer celle qui maîtrise la situation.

– Vous avez la peau douce, je l’ai su dès que j’ai posé les yeux sur vous à cette vente aux enchères.

– Votre nom, insisté-je en sentant mes cuisses se réchauffer.

– Vous n’avez rien de plus intéressant à me demander ? sourit-il enfin.

– Pourquoi je suis ici ... ? fais-je tout bas.

– Cette impatience, il va vraiment falloir y remédier, gronde-t-il d'une voix particulièrement profonde.

– D’où vient votre accent ? bredouillé-je en sentant ma résistance me quitter.

– Encore une question à laquelle je ne compte pas répondre…

Son sourire grandit. Mais pas autant que mon attirance pour lui.

– Vous êtes toujours aussi sûr de vous ?

– Je ne suis sûr de rien, souffle-t-il. C’est bien plus amusant comme ça. Après vous…

Je suis son geste et réalise que nous sommes arrivés au troisième étage. Je sors de l’ascenseur et prends naturellement à gauche.

– Excellent choix, commente-t-il d'une voix amusée, derrière moi.

Je presse bêtement le pas, sentant sa présence brûlante, dangereuse, dans mon dos. C’est alors que je la repère, au bout du couloir.

La Vénus de Médicis.

Je me prends une claque fulgurante. Et délicieuse. Face à cette statue de bronze, je réalise qu’il l’a achetée ce soir-là, juste après notre rencontre.

Dix-sept millions de dollars…

En plus d’être un dieu vivant, un monstre d’insolence, un amateur d’art, il est bel et bien richissime.

– Depuis qu’elle est dans mon salon, je ne vois que vous, murmure-t-il.

Moi… ?

– Oui, vous… continue-t-il comme s’il m’avait devinée. Ses courbes, les vôtres. Cette volupté. Ce sein qu’elle essaie de me cacher. Ce corps offert à mes yeux… mais pas encore à mes mains.

Mes jambes menacent de céder, mon cœur tambourine dans ma poitrine. Plus je le regarde, plus je l'écoute et plus j’ai envie de mille et une choses. Avec lui. Sa voix est rauque mais d’une douceur étonnante. Son regard troublant passe de la statue à moi comme s’il était le sculpteur. Inspiré par le modèle, enchanté par l’œuvre, mais pas encore comblé. Mes lèvres s’entrouvrent mais mes mots n’ont plus de sens. Il n’y a rien que je pourrais dire. Mais il y a tout ce que je pourrais faire. À cet instant, c’est tout ce qu’il me reste.

L’homme raffiné redevient voyou, guerrier, quand il avance sur moi. D’un pas lent mais déterminé. Et c’est comme si un aimant me forçait à l’imiter. J’avance aussi, sans réfléchir, pour que ma bouche silencieuse trouve la sienne, pour que tout s’explique enfin. Encore quelques pas et nos lèvres se frôlent, nos souffles s’entremêlent. Ce premier baiser, chaud, fort et profond, m’entraîne dans un sublime tourbillon. Sa bouche avide s’empare de la mienne, sa langue s’invite à la danse et la mienne s’y enlace, inlassablement. J’ignorais que l'on pouvait s'embrasser avec tant de sensualité.

Sans s’arrêter, il me force à reculer et finit par me coincer contre un mur. Sans me toucher. Ses mains viennent se poser de chaque côté de ma tête et ses lèvres me quittent. Pour mieux me murmurer :

– Il vous reste trois options : vous déshabiller, me laisser faire… ou partir avant que je ne puisse plus m’arrêter.

Il me semble que c’est ma main, sans que je l’aie vraiment décidé, qui défait le premier bouton de mon chemisier. J’essaie de soutenir son regard incandescent mais il délaisse mes yeux pour promener les siens sur mon décolleté. Je ne connais pas son nom, encore moins ses intentions. Mais je suis incapable de lui résister. Et mon autre main, tremblante, s’attaque aux boutons de sa chemise blanche.

Il y a peu, je me suis fait le serment de changer de vie, de ne plus rien m’interdire. De vivre de grandes aventures, quitte à faire des erreurs. Celle-ci sera peut-être sans lendemain. Mais cette nuit, au moins, je serai une héroïne de roman. L’objet d’un désir fou. Irraisonnable. L’amante d’un prince voyou.

Tous les boutons ont cédé, nos corps se dénudent et nos peaux se dévoilent. La tension sexuelle entre nous, déjà extrême, croît. Comme si aucun de nous ne pouvait plus reculer, plus attendre, plus passer une seule seconde loin de l’autre. Quand il frôle enfin mes seins de son torse, mon ventre du sien, la chaleur de son corps irradie dans tout le mien. Ses mains de titan se font douces pour glisser mon chemisier le long de mes bras, je le débarrasse à mon tour de sa chemise ouverte. L’urgence de mon désir et le premier contact de ses muscles m’électrisent le bout des doigts. J’avais rêvé sa peau soyeuse, brûlante, elle est encore plus que ça. Mes yeux s’écarquillent à la vue des épaules larges et rondes, des biceps contractés, des pectoraux parfaitement dessinés, des abdominaux qui se détachent sous la peau dorée.

La perfection d’une statue grecque, mais de chair et d’os, juste sous mes yeux…

Il interrompt ma contemplation en revenant m’embrasser, langoureusement. Et ce baiser, fou de sensualité, me fait frémir : cet homme que je désire tant ressent la même urgence que moi de me toucher, de me goûter, de me posséder. Je glisse mes mains dans sa nuque pour m’y accrocher, mes doigts dans ses cheveux, aussi doux que je les avais imaginés. Mais sa bouche me quitte déjà pour aller se promener dans mon cou, descendre encore, visiter mon décolleté, puis frôler la peau fine de mes seins, juste au-dessus de ma dentelle. Quand je le crois doux, tendre, appliqué, il devient sauvage et resserre mes seins contre son visage. Il se met à me dévorer alors qu’il me savourait. Et quand il remonte à ma hauteur, c’est pour me retourner d’un geste brusque face au mur.

Le contact froid me fait gémir, mais moins que l'amant brûlant collé derrière moi, son souffle court près de mon oreille, son érection tendue contre mes fesses. Et ses mains, impatientes, qui se faufilent partout. L’une fonce dans mon soutien-gorge et empoigne mon sein. L’autre court sur mon ventre et défait le premier bouton de mon jean, juste assez pour glisser un doigt entre mes lèvres, sous le tissu. Je gémis de plus belle et il resserre son emprise autour de moi, sensuel et puissant, comme le plus gracieux et le plus dangereux des félins : il est tout ça à la fois. Derrière, il durcit et j’entends son souffle devenir rauque. Devant, il me caresse et m’emprisonne, il me cajole et me malmène à la fois. Je voudrais le toucher, moi aussi.

Mais je ne suis plus qu’une proie entre ses bras.

Mon téton pointe sous la pulpe de son pouce. Mon clitoris brûle sous la magie de ses doigts. Je plaque mes deux mains sur le mur, renverse ma tête sur son épaule, m’abandonne à ces plaisirs intenses sans savoir où ils m’emmènent. C’est bien trop bon pour pouvoir réfléchir. Mon fauve ajoute à ses supplices le bout de sa langue humide derrière mon oreille. Le long de ma mâchoire. À la commissure de mes lèvres. Puis il mord dans ma bouche entrouverte, sans oublier mon sein, sans oublier mon sexe. Je décolle presque du sol, entre ses mains. Titanesques, à nouveau. Je laisse le sauvage me faire jouir, si vite… Mais si fort. Entre le mur et son corps. Le blanc immaculé devant, le chevalier noir derrière. Cet infime espace qui forme tout mon univers.

– C’est comme ça que je préfère Vénus, vivante, frissonnante… grogne-t-il doucement, un sourire dans sa voix cassée, et cet accent charmant sur ses mots murmurés.

Ses mains s’éloignent alors de ma peau, mon amant lâche sa prise et recule, me faisant retrouver ma liberté, en même temps que mon souffle. Sa dernière phrase résonne encore dans mes oreilles. J’hésite à me retourner. Ne pas gâcher la magie de l’instant, briser la bulle de plaisir qui m’enveloppe encore. Je pose mon front brûlant contre le mur frais, ferme les yeux un moment, expire, inspire, respire encore l’odeur de nos corps emmêlés. Si tout doit s’arrêter maintenant, j’en aurai encore profité, juste quelques secondes. Si je ne dois plus jamais me sentir si vivante, si frissonnante… j’en aurai le plus parfait souvenir. Et si l’imprévisible sauvage n’en a pas encore fini avec sa proie, s’il la laisse simplement respirer une dernière fois avant de l’emporter… Eh bien je lui aurai fait croire que je n’ai pas encore fini de résister.

– Qu’est-ce qu’il me reste de mes options ? parviens-je à bredouiller, essoufflée mais provocante, en lui tournant toujours le dos.

– Je n’ai rien contre cette vue que vous m’offrez, répond-il, intrigué. Mais je préfère vous regarder dans les yeux, si je dois vous parler.

Si je me retourne, il a gagné.

Si son regard vert m’empoisonne, je ne pourrai plus résister.

– Finir de me déshabiller ? insisté-je, têtue. Finir de vous déshabiller ? continué-je, joueuse. Ou partir… maintenant que j’ai obtenu ce que je voulais ? m’amusé-je, presque menaçante.

– Partir n’est plus une option, Vénus. À moins que vous ayez le courage de me le dire en face ? me provoque-t-il à son tour, doux mais déterminé.

Ne jamais jouer avec un guerrier… Il a l’habitude de gagner.

Je me retourne lentement, prenant conscience à chaque mouvement de ma semi-nudité, de mon soutien-gorge que je m’apprête à lui montrer, de mes seins clairs qui remplissent un peu trop la dentelle, de mon ventre nu et imparfait, de ma chevelure bouclée sans doute tout emmêlée, de ma bouche rougie là où il l’a mordue. Et je me prépare mentalement à la perfection de son torse nu, de ses cheveux bruns à peine en bataille, de sa carrure imposante et de son sourire insolent, de ses pommettes saillantes et de cette cicatrice en travers, peut-être une blessure de guerre. Et surtout ses yeux militaires, qui vont encore me fusiller.

Et voilà, j’ai perdu…

Je suis perdue, face à lui. Je n’ai plus de mots sur les lèvres, plus de provocation en tête, plus de phrases de roman déjà toutes faites. Je n’ai que ses yeux verts dans lesquels me noyer.

– Vous disiez… ? me défie-t-il sans sourire.

Face à mon silence désarmé, le chevalier noir reprend le pouvoir. Mais sans jubiler. Et toujours sans m’approcher. Son regard rivé au mien, il défait sa ceinture. Puis ouvre le premier bouton de son jean, d’une façon aussi virile que sensuelle. Il n’a rien du pseudo-Chippendale qui fait son numéro. Ce guerrier n’a rien à prouver. Il a juste envie de se déshabiller. Sans se pencher, il retire ses chaussures, une à une. Se retrouve pieds nus, en jean brut tout juste ouvert, une image qui réveille mon désir à peine reposé. Puis il descend la braguette, baisse le pantalon jusqu’à ses chevilles, s’en débarrasse en marchant dessus. Absolument rien ne semble le gêner quand il se retrouve en boxer face à moi. Ni pudeur ni fierté mal placée. Seulement sa façon à lui de ne me laisser qu’une seule option.

Et je ne sais pas ce qui me fait le plus craquer, de son corps d’Apollon ou de sa détermination.

Quand le boxer noir disparaît à son tour, d’un geste lent et sûr, un frisson me parcourt les reins. Il n’y a pas d’imperfection chez cet homme. Et tout ce que vous imaginez être beau se révèle chez lui sublime. Avec plus de grâce, plus de force. Au-delà de toutes vos espérances. De vos rêves érotiques les plus inavouables.

Comme aimantée, j’avance à nouveau vers lui sans réfléchir. À petits pas glissés. Moi qui me trouve si maladroite, parfois, si lourde et empotée, j’ai l’impression de flotter. Il me laisse venir à lui, sans bouger. Son regard vert ambré me détaille encore, curieux, gourmand, intéressé. Et encourageant. Comme si chacun de mes pas en avant était pour lui une victoire.

Et pour moi une promesse…

Quand j’arrive à sa portée, le guerrier nu tend la main. J’y glisse timidement la mienne. Il tire pour me mener à lui. J’ai envie de l’embrasser, il pense que je vais parler. Son index se pose sur ma bouche puis glisse sur mon épaule pour faire tomber ma bretelle. Il recommence de l’autre côté. Dans le plus parfait des silences. Il n’a besoin que de deux doigts dans mon dos pour faire céder l’agrafe. Et c’est avec la même lenteur, la même assurance, la même sensualité que pour lui-même qu’il achève de me déshabiller. Mon soutien-gorge rejoint son boxer. Mes chaussures volent et mon jean clair glisse jusqu’à retrouver le jean brut. Ma peau frémit sous le bout de ses doigts. Et c’est ma dentelle qu’il fait rouler en dernier le long de mes cuisses, passer un pied, puis l’autre.

Jamais je n’ai eu le sentiment d’être si précieuse.

Et si bien mise à nue.

Comment le sauvage de tout à l’heure a pu devenir ce gentleman tout en délicatesse ? Et à quel moment va-t-il rebasculer, en m’entraînant avec lui ? À court d’options, je le laisse mener la danse. Sans savoir quel genre de désir brûle derrière ses iris verts. Mais ils sont plus brillants que jamais.

Il pose une main sur ma joue, relève légèrement mon visage. Il semble avoir décidé que le moment de m’embrasser était arrivé. Mon cœur accélère et mon souffle est de plus en plus court à mesure qu’il approche. Mais à quelques millimètres, il s’arrête.

Est-ce que mon guerrier cruel, de retour, aurait une autre idée en tête ?

Je respire son air pendant qu’il me fait languir. Ces secondes sont les plus longues de mon existence. Les plus chargées en désir aussi, en tensions, en émotions. Aucun de nous n’ose bouger. Jusqu’à ce que le voyou me soulève brusquement du sol, une main sous chaque cuisse, et m’emporte avec lui. Pas très loin, sur l’immense tapis où il me dépose. Avec une lueur nouvelle dans ses yeux embrasés.

– Il y a des choses que j’aime : l’art, les voitures, les courbes de votre corps, la profondeur de votre regard, me murmure sa voix cassée. Mais je n’aime pas parler, m’explique-t-il en posant ses mains à plat sur le tapis, de chaque côté de ma tête, son corps me dominant sans me toucher.

– Alors taisez-vous… soufflé-je sans réfléchir, comme s’il n’y avait rien d’autre à dire.

Il ne doit pas être habitué à recevoir des ordres. Mais celui-ci fait mouche et je récolte le plus passionné des baisers. Finalement, c’est lui qui me fait taire, de la plus délicieuse des manières. Et je sens mon corps se tendre sous le poids du sien, mon sang se réchauffer, mes sens se réveiller. J’emmêle à nouveau mes doigts dans les cheveux doux, m’agrippe à la nuque solide, promène mes ongles dans son dos pendant qu’il m’embrase de sa langue. Mes cuisses s’écartent pour l’accueillir tout contre moi. Son sexe tendu me frôle et une vague de désir me donne la chair de poule.

Je vais vraiment faire ça… L’amour avec un presque inconnu. Un homme dont j’ignore encore le nom. Et dont les yeux verts ont suffi à faire tomber toutes mes barrières. D’une main ferme sur mon sein, il m’interdit de réfléchir. D’une bouche dévorant mon téton, il me ramène à lui, ici et maintenant. Nous deux sur ce tapis.

Et mon corps qui en redemande… qui s’abandonne au guerrier sexy.

Je le sens s’éloigner un instant, faire un bruit de papier que l’on froisse ou d’emballage que l’on ouvre. Même ça, il le fait avec grâce, assurance et virilité. Il me désarme. Rien ne me semble plus naturel, plus évident. Et surtout plus urgent. Tout mon corps le réclame. Mais contrairement au sauvage qui m’a fait perdre la tête un peu plus tôt, cet amant-là se révèle dangereusement patient, presque nonchalant, prêt à me faire lentement repousser mes limites.

Il relève ma cuisse le long de sa jambe, la perche sur sa hanche et se rapproche encore un peu plus. Sa bouche frôle la mienne, le bout de sa langue fait mine de s’immiscer et recule, son regard brûlant m’enveloppe… Je suis prête à le supplier, à briser le silence, quand il me possède enfin, d’un long et lent coup de reins. Je retiens mon souffle et le garde serré à l’intérieur de moi, le plus longtemps possible, comme s’il m’était impensable de le rendre. C’est lui qui reprend sa liberté, et je crois voir un infime sourire étirer ses lèvres humides. J’approche mon visage pour l’embrasser, il me refuse ce baiser et me pénètre à nouveau, sans prévenir, juste pour le plaisir de m’entendre gémir.

Je peux sentir chaque centimètre de son sexe, cette brûlure divine et indécente qui me fait perdre tous mes repères. Chaque fois qu’il s’éloigne est un déchirement. Chaque fois qu’il revient, une guérison éphémère, un soulagement meilleur encore que le précédent. Je l’accueille en moi, de plus en plus loin, mais de moins en moins longtemps. Et je ne saurais pas choisir ce que je préfère de toutes ces sensations. Heureusement qu’il ne me laisse pas le choix, accélérant la cadence de ses hanches, me percutant plus fort, plus vite, sans jamais s’arrêter, sans jamais faiblir. Ce crescendo me fait décoller, mon bassin s’envole pour mieux l’épouser et mon amant insatiable grogne en m’entendant crier.

J’atteins l’extase sous ses yeux vert ambré, il me serre fort en me sentant trembler, et mon guerrier jouit en silence, le regard rempli de feu, sa peau luisant de sueur, son corps fusionné au mien, sa bouche qui ne dit rien. Mais qui m’embrasse encore, me frôle et me mord. Et finit par murmurer, de sa voix rauque et essoufflée :

– Vénus… Vous n’avez rien à lui envier.

5. « S » comme… Sérénissime !

Se réveiller après une nuit d’amour inoubliable est une chose. Se réveilleur, seule, dans un silence assourdissant, au beau milieu de l’hôtel particulier d’un inconnu aussi riche que mystérieux, en est une autre – d’autant plus bouleversante. D’hier soir, je me souviens seulement de l’ascenseur intérieur, d’être montée au troisième étage, d’avoir tourné à gauche puis d’être tombée nez à nez avec une statue. Après ça, rien. Le mur. Le tapis. Le lit. Lui.

Lui qui s’est envolé…

Est-ce que je me suis vraiment endormie aussi vite… après ce troisième round ? !

Ce matin, l'étage est inondé de soleil. Hier, je n’avais pas vu les verrières bordées de noir, ou de gris très foncé. Cette modernité, dans un style presque industriel, contraste avec le parquet ancien à chevrons, dans un bois clair et tellement ciré que je pourrais me voir dedans. La pièce où je m’éveille, un peu sonnée, m’a tout l’air d’une suite si j’en crois la chambre semi-ouverte sur un immense salon. Je quitte le lit – bien trop grand pour moi seule, en me demandant si ça se fait de déambuler nue chez un étranger.

À part cette Vénus en bronze, qui sait sur qui je pourrais tomber ?

Je reconnais le vaste tapis du salon, dans les tons gris clair, et je n’ai même pas besoin de fermer les yeux pour revivre mes folies de la nuit. Sa peau dorée, ses muscles tendus, son corps fusionné dans mon corps. Et moi qui n’ai jamais soupiré si fort. Je secoue la tête pour chasser ces images, ces sons, ces odeurs et ces sensations de mon esprit. J’aperçois mon chemisier, mon jean et mes sous-vêtements, ramassés et soigneusement déposés sur le dossier du canapé.

Est-ce que c’est lui, mon gentleman voyou, qui s’est donné la peine de faire ça… ?

J’enfile ma chemise, à peine assez longue pour couvrir ce qu’il faut, et je continue à arpenter l’étage ensoleillé. Avec sa déco épurée, dans un style scandinave, je viens de décréter que c’était mon niveau préféré des quatre, même si je n’ai pas visité les trois autres. Le canapé est en fait une longue banquette au dossier bas, formant un U, capable d’accueillir une vingtaine de personnes, à l’aise, dans un tissu gris un peu plus foncé que le tapis. Quelques plaids blancs sont jetés ici et là, quelques coussins aux couleurs clairs et, au milieu, trône une table basse qui ressemble à l’œuvre d’un décorateur fou : un rassemblement de caissons de différentes largeurs, hauteurs, coloris et matériaux, mêlant le bois blond, le blanc laqué, le taupe et le métal clair. Je n’ai jamais vu une chose pareille. Et mon premier réflexe est de me pencher pour voir si l’un des éléments, en creux, recèle quelques secrets.

Les gens normaux auraient caché là leur télécommande, leur magazine de mots croisés ou des catalogues qu’ils ne feuillèteront jamais, mais n’ont pas eu envie de jeter. Mais qu’est-ce qu’un type richissime peut garder sur ou sous sa table basse… ?

Et pourquoi, moi, je reste là à fouiller au lieu de prendre mes affaires et de m’en aller ?

S’il avait voulu que je reste, il me l’aurait proposé. Mieux : lui aussi, il serait resté, et m’aurait offert les croissants avec le café !

Et s’il a des caméras de surveillance qui filment tout ça, je devrais peut-être songer à arrêter de parler toute seule… à voix haute.

Rien, dans aucun des recoins du meuble design. Pas un magazine avec le nom de son propriétaire écrit derrière, pas de petit bout de papier oublié, de stylo qui n’écrit plus ou de piles dont on ne sait plus si elles marchent ou pas. Soit cet homme est particulièrement soigneux, soit il ne vit pas vraiment ici. Et mon enquête pour découvrir son identité ne fait que se corser.

J’avance vers un buffet bas, dans un joli bois : fermé à clé. Je trouve un peu plus loin une petite console blanche épurée : rien dans les tiroirs – dont le dernier, un peu coincé, me reste dans la main. J’arrange tout ça et m’éloigne de ce meuble maudit en me faisant la promesse de ne rien abîmer avant de partir d’ici.

Si j’arrive à en partir un jour…

Tout au bout du salon, au-delà des baies vitrées, j’entrevois une terrasse, à peu près aussi vaste que cet étage. Je retourne chercher mon jean, l’enfile et fourre ma culotte en dentelle dans la poche arrière puis j’accède à l’espace extérieur, à ciel ouvert, qui donne sur un jardin arboré, parfaitement entretenu, à l’abri des regards. La terrasse se poursuit en un balcon filant et je peux presque faire tout le tour de l’hôtel particulier. En me penchant un peu sur la rambarde, j’aperçois la cour par laquelle je suis entrée hier soir, et un autre homme, toujours vêtu de noir, debout près de la grille.

Je ne suis donc pas seule ici. Et il est grand temps que je m’en aille, avec ou sans réponse à toutes mes questions !

Je rejoins en courant le troisième étage, comme une petite fille prise en flagrant délit de bêtise, retrouve mes chaussures et mon sac, reprends le couloir puis appelle l’ascenseur. Je sais que je dois descendre tout en bas mais je ne peux pas m’empêcher d’appuyer sur le bouton du deuxième, qui ne répond pas, puis du premier, apparemment inaccessible lui aussi. Le bouton noir du rez-de-chaussée se colore en rouge quand je l’actionne finalement. Et de nouvelles questions me taraudent : qui habite dans un hôtel particulier dont deux niveaux sur quatre sont verrouillés ? À moins que le troisième niveau soit uniquement la garçonnière luxueuse réservée aux conquêtes d’un soir de cet inconnu ? Mais s’il avait voulu se débarrasser de moi dès ce matin, pourquoi ce garde du corps ne se charge-t-il pas de me mettre dehors ?

Je me retrouve dans l’immense hall d’hier soir, meublé de blanc et de bois clair, et décoré de dizaines d’œuvres d’art, tableaux accrochés aux murs, sculptures trônant dans les angles ou petits objets précieux perchés sur des meubles design. Mon guerrier n’a peut-être pas de nom, mais il ne manque pas de goût. Et d’amour pour les belles choses.

Et si je n’en suis qu’une de plus à sa collection, ce sera déjà pas mal…

Je n’arrive pas à être en colère de son départ, de ses mauvaises manières de séducteur qui disparaît aux premiers rayons du soleil. Je n’en veux même pas à moi-même d’être tombée dans les griffes d’un prédateur qui m’abandonne lâchement dans sa tanière. Cette nuit a été plus intense que toutes celles de ma vie réunies. Et moi qui m’étais juré de me laisser aller, d’écouter mes envies et d’assouvir mes désirs, c’est plus que réussi. Mais repartir sans un nom, sans un mot, sans rien d’autre que mes souvenirs, ça gâche tout. C’est comme si cette nuit n’avait jamais existé. Et je refuse que le gentleman voyou me vole ça, un signe, une trace, un quelconque adieu.

Un joli petit point à la fin de cette si belle phrase. Une parenthèse pour refermer la première. Pas un grand final, juste une dernière page, à la hauteur du roman éphémère et sublime qu’a été cette soirée. Est-ce que c’est vraiment trop demander ?

En me dirigeant vers la lourde porte d’entrée – en traînant les pieds pour exprimer mon profond mécontentement, sinon ce n’est pas drôle – j’aperçois une liasse d’enveloppes ouvertes et de lettres posées sur un petit guéridon cylindrique, taillé dans un tronc d’arbre.

Petit un : les décorateurs devraient arrêter de fumer la moquette.

Petit deux : les êtres humains devraient arrêter de se fixer des règles comme « on ne lit pas le courrier des autres ». C’est ridicule.

Je vérifie que l’homme en noir regarde vers la rue et écarte du bout des doigts les feuilles de papier pour essayer d’apercevoir une adresse, un nom, une signature, n’importe quel indice. Certains textes sont écrits dans une langue que je ne connais pas – sans doute scandinave – et que j’ai même du mal à déchiffrer, avec des « o » barrés et des petites bulles sur les « a ». Charmant mais pas très instructif. Je me reporte sur ce que j’arrive à lire, en français, et découvre sur plusieurs lettres l’en-tête de l’ambassade du Danemark en France, l’adresse la situant à quelques numéros d’ici, dans la même avenue Marceau.

Mon sauvage de la nuit dernière, ambassadeur ? ! Non, trop jeune, trop beau et bien trop fougueux pour ça.

Mais s’il y travaille, à un poste assez élevé, ça pourrait expliquer le garde du corps et l’hôtel particulier…

Cet accent envoûtant… c’était donc du danois ?

Je me sens lentement mais sûrement craquer un peu plus pour l’inconnu sans nom, mais qui a maintenant, peut-être, un métier et une nationalité. Et qui parle une autre langue, avec de jolis petits dessins sur les lettres, et qui pourrait l’apprendre à nos enfants…

N’im-por-teu-quoi !

Je me ressaisis, essaie de m’arrêter de sourire bêtement et pense à ce que je vais bien pouvoir dire à l’homme en noir qui me verra m’enfuir. Je tire enfin sur la lourde porte de l’entrée. Sur laquelle est scotchée une petite enveloppe où figure mon prénom inscrit au feutre noir.

Le même qui m’a griffonné sur le bras hier… ?

On se calme, le ventricule droit ! Et on n’oublie pas d’envoyer du sang dans le gauche !

Je déchire fébrilement l’enveloppe et découvre le petit mot manuscrit qui m’est adressé :

« Je ne regarderai plus jamais cette statue de la même manière… Merci pour cette parenthèse enchanteresse, Vénus. S »

Boum boum boum. Ventricule. Ventricule.

Il referme peut-être la parenthèse, mais il m’a fait ses adieux. Et en français dans le texte. Mon voyou est donc aussi un parfait gentleman… Et il n’a peut-être toujours pas de prénom, mais j’ai au moins une initiale. Et la plus sensuelle de toutes, qui serpente encore dans mes veines, comme mon désir pour lui.

Là c’est sûr, j’ai atteint le niveau zéro du romantisme… et la débilité profonde.

Avec mon cœur qui cogne et ma bouche qui sourit toujours, je traverse la cour. L’homme qui garde la grille me l’ouvre aussitôt. Je peux deviner de gros muscles sous son costume noir, ses cheveux blonds sont coupés ras, façon soldat, mais il a un air sympa, un peu juvénile, et des yeux très doux, d’un bleu sombre presque gris. Son regard me rassure et je lui souris poliment, un peu gênée, en cherchant quelque chose à prononcer.

« Merci pour tout » ? « À bientôt » ? « Sympa, la baraque » ? « Je n’ai rien volé, vous savez ! » ?

Je pense d’abord me contenter d’un petit signe du menton mais mon pouls rapide et l’hystérie que je tente de contenir me poussent à la faute.

– Guten Tag ! lancé-je spontanément, pleine de bonne volonté.

– Ça, c’est de l’allemand, m’explique-t-il en anglais, amusé de ma maladresse. Et ça veut dire « bonjour », sourit-il, à la limite de se moquer.

– Oh, sorry ! Alors… au revoir, balbutié-je en mourant de honte, avant de me mettre à courir.

Sur le trajet qui me ramène chez moi, mon sentiment de légèreté s’envole, mes idées s’obscurcissent. Deux métros plus tard, j’arrive enfin dans ma grotte. Je rêve de me glisser sous la couette, dans le silence et le noir total. Juste pour faire le point, pour retrouver une respiration normale et un semblant d’activité cérébrale.

Mais quand ma clé ouvre la porte, plusieurs voix masculines me parviennent et mon entrée ressemble à un cimetière de baskets usées. Quatre paires, pour être précise. Et je sais déjà à qui elles appartiennent.

– Ma sœur préférée ! tente de m’amadouer Elliot. Ça va ? T’as vu, j’ai demandé aux gars de retirer leurs chaussures !

– Super ! soupiré-je en entendant les guitares se taire. On remballe, vous avez à peu près deux minutes avant que je vous mette dehors, leur souris-je à tous les quatre.

– Ok, moment mal choisi, je vois… Mais on est trop à l’étroit pour répéter chez moi.

– Je sais, El’. Juste… pas aujourd’hui.

– On y va ! m’embrasse-t-il sur le front sans me poser plus de questions.

J’en étais à combien de mojitos, déjà, quand j’ai accepté que le groupe de rock d’Elliot prenne mon appart’ pour une salle de concert ?

Les E.T.’s, franchement, est-ce que c’est un nom qui ressemble à quelque chose ? Tout ça parce que mon frère est fan de l’extraterrestre de Spielberg et que le petit héros du film s’appelait Elliot…

– Les « Itiz », on décolle ! lance mon chanteur de frère à son guitariste, son batteur et son bassiste.

– C’est ça, téléphone maison ! renchéris-je en pointant mon index vers la sortie.

La porte se referme sur les quatre extraterrestres et mon frère m’envoie illico un texto pour me dire qu’il n’est pas loin, quand j’aurai envie d’en parler. Je lui réponds seulement que je le sais et que je l’aime. Ça suffit pour qu’on se comprenne.

Une fois dans mon lit, c’est le visage de Dean qui s’imprime sur le plafond que je fixe. Je chasse l’image de mon ex et tous les échecs qui vont avec mais ils sont tenaces. Mon malaise teinté de tristesse ne fait que grandir. Puis les yeux verts reviennent, les éclats de marron, l’accent et la voix cassée, la lettre S qui serpente au plafond, et ses bras que je peux encore sentir s’enrouler autour de moi. Je m’étais fait la promesse de ne plus avoir peur. Peur d’aimer, peur de souffrir, peur de me tromper. Mais ces trois angoisses m’assaillent au point de me faire monter les larmes. Je les chasse, elles aussi, d’un revers de la main. Et je me jure d’être meilleure. Cette fois, je ne laisserai pas un homme contrôler ma vie. Écrire une nouvelle page à ma place. Ni « S » ni personne.

***

[Brunch au café du Temple ! On t’a commandé un mimosa, accélère si tu veux éviter que Penny l’aromatise au Tabasco ! Margo]

Pénélope est un peu sadique sur les bords. Cette blague-là, elle me l’a déjà faite plusieurs fois. Pour se venger de mes éternels retards, mais surtout pour se bidonner en voyant mon visage rougir, gonfler et mes yeux se remplir de larmes. Je ne supporte pas tout ce qui est épicé. Enfin, du moins, pas dans mon assiette.

[Le petit flacon rouge se rapproche dangereusement de ton verre… Penny]

Cette fois, hors de question de lui laisser le dernier mot.

[Je ne céderai pas à cette tentative d’intimidation. Je glisse mon gros scotch dans mon Marc Jacobs et j’arrive. Em’]

J’enregistre mon fichier en cours – cinq mille signes écrits en moins de deux heures : il faut croire que mon coup de folie de la veille m’a inspirée autant qu’il m’a secouée. Je ferme mon ordinateur en faisant claquer le clapet, trottine jusqu’à l’entrée, enfile mes sandales, secoue mes boucles et attrape mon sac à main – le cadeau de Mme Sadique pour mes 30 ans.

Dix minutes de marche plus tard, j’arrive sur la terrasse ombragée de notre QG et embrasse l’une après l’autre mes complices de toujours. Toujours ? Pas vraiment, mais c’est pourtant mon sentiment. J’ai croisé Margo dans une petite librairie de mon quartier il y a un peu plus de dix ans. Je venais pour faire le plein de romances, elle venait pour une dédicace de je ne sais plus quelle styliste qui sortait un bouquin. Sauf qu’elle s’était pointée le mauvais jour – pour elle, mais pas pour moi. Sans cette erreur, je ne l’aurais jamais rencontrée. Elle avait l’air si déçu dans sa robe à froufrous créée juste pour l’occasion que pour la consoler, je lui ai proposé de prendre la ligne 8 direction Fauchon. Elle s’est enfilé plus d’éclairs que moi et depuis ce jour, impossible de me passer d’elle et de sa vision délicieusement utopiste du monde. Pénélope, elle, est venue m’aborder il y a sept ans, au beau milieu d’une boîte de nuit. Quand je dis « m’aborder », je devrais préciser qu’elle était prête à m’arracher les cheveux pour avoir osé la bousculer du bout de mon petit doigt. Une bonne engueulade, trois cocktails et un remix de Britney Spears plus tard et nous étions les meilleures amies du monde.

– Toi, tu as ta tête de dévergondée ! me sourit Pénélope en poussant le fameux mimosa dans ma direction.

– Un bloody mary, s’il vous plaît ! signalé-je au serveur en rougissant.

– Attends ? Tu ne l’envoies pas bouler ? réagit Margo en délaissant son omelette aux légumes de printemps.

– Ce n’est pas comme si j’avais eu le temps ! ris-je jaune en essayant de sauver les apparences.

Raté. Elles me connaissent trop bien, ces deux-là. Après un interrogatoire musclé, je suis obligée de leur révéler la vérité. J’aurais préféré attendre quelques jours, histoire d’y voir un peu plus clair, mais face à ces deux paires d’yeux qui me fixent sans ciller, je vide mon sac :

– Le gentleman voyou… fais-je d’une petite voix. Il m’attendait en bas de chez moi hier.

– Comment il a eu ton adresse ? se rembrunit Pénélope.

– On s’en fout ! Il a fait ce qu’il fallait pour la retrouver, c’est romantique ! Qu’est-ce qu’il t’a dit ? Il t’a sorti le grand jeu ? Ou alors c’est un ours mal léché qui cache en fait un grand cœur ? s’excite Margo en trépignant sur sa chaise.

Le serveur dépose mon verre, je croque dans le bâton de céleri puis le repose pour continuer :

– Il m’a dit qu’il avait quelque chose à me montrer…

– Ah ! s’exclame la brune en levant les yeux au ciel. Typique ! Et laisse-moi deviner, ce quelque chose se trouvait derrière sa braguette ?

– Arrête de voir le mal partout, rabat-joie ! la rembarre la rousse.

– Je peux continuer ? gloussé-je en leur balançant des sachets d’édulcorant.

– Ah ! Non ! C’est toxique ce machin ! se défend Margo.

– Ils ne sont même pas ouverts, cruchette… soupire Penny.

Je mets un temps fou à leur raconter la suite – en ne rentrant pas exagérément dans les détails. Mes deux amies sont scotchées. Margo me félicite et se réjouit déjà de le rencontrer – ce qui n’est absolument pas prévu – tandis que Pénélope me regarde de ses yeux chafouins.

– J’aurais choisi Démétrius, moi. Ton « S » refuse de se dévoiler, de jouer franc-jeu, Emma. J’ai peur que ça finisse mal…

– Un : j’ai couché avec « S », point barre. Je n’attends rien d’autre.

Menteuse…

– Deux : l’alchimie, l’attirance, ça ne s’explique pas, reprends-je. Démétrius a tout pour plaire mais il ne me plaît pas. Pas dans ce sens-là…

– Tu veux dire pas la tête en bas et la croupe relevée ? pouffe Margo, très fière de sa blague qui se veut salace.

– Tu comptes le revoir, ton brun ténébreux ? Enfin, tu l’espères ?

– Pénélope, je n’en sais rien, m’impatienté-je un peu.

Menteuse bis…

– C’est lui qui est aux commandes, si je comprends bien…

– Quelles commandes ? me rebellé-je. J’ai tenu mes nouvelles résolutions ! Je me suis laissée aller, sans me poser de questions, comme tu me le conseillais. Personne ne dicte ma conduite, personne ! Pas même un dieu vivant au corps parfait, aux yeux de fou et…

– Au compte en banque qui déborde.

– Penny ! me défend Margo.

– Tu insinues quoi ? grogné-je en direction de la brune qui lève les mains en signe de paix.

– Relax Emma, j’ai été maladroite ! s’excuse-t-elle. Tu n’es ni naïve, ni superficielle, ni vénale, je le sais. C’est justement pour ça qu’il n’a pas intérêt à te faire du mal…

– Crois-moi, hier, il ne m’a fait que du bien, ris-je en croquant à nouveau dans mon légume.

Changement de sujet. Pénélope nous raconte sa – presque – nuit d’amour avec Rémy. C’était bien parti apparemment, jusqu’à ce qu’une crise subite d’éternuements vienne tout gâcher. Après un appel à SOS médecin pour s’assurer qu’elle n’était pas en danger de mort, Penny était rassurée. La crise a fini par passer mais trop tard : la magie du moment avait depuis longtemps foutu le camp. Margo glousse et enchaîne sur sa nouvelle collection : elle a commencé à coudre une dizaine de pièces, avant de réaliser que personne à part elle n’accepterait de porter un imprimé tête de hérisson. Nous partageons un dessert pour trois, Penny se charge de la chantilly, Margo des fruits de saison, moi du chocolat coulant.

– Au fait, j’ai trouvé la robe qu’il te fallait pour ce bal… me signale Margo au moment de quitter le restaurant.

– Parfait. Il ne te reste plus qu’à trouver quelqu’un pour la porter.

– Allez Emma ! me secoue Pénélope, qui vient de payer la note. Vas-y, sinon tu vas le regretter ! C’est Versailles, merde !

– Je ne veux pas que Démétrius se fasse des idées.

– Il a compris ! Il ne va pas te sauter dessus ! Et puis ça t’aidera à penser à autre chose…

– Pas faux, murmuré-je en réalisant que je n’attends qu’une chose.

Que « S » me contacte. Par n’importe quel moyen.

Et ces deux greluches le savent parfaitement.

Va pour ce foutu bal masqué !

Ohé ohé…

***

À l’issue d’une discussion via e-mails – pendant laquelle j’insiste lourdement sur le mot « amitié » – Démétrius et moi décidons de nous appeler. C’est plus simple comme ça. L’éditeur tente une nouvelle fois de me débaucher, puis remet le sujet du bal sur le tapis.

– Emma, vous ne pouvez pas manquer ça. Et, très honnêtement, j’aurai l’air de quoi sans vous à mon bras ?

Cet homme sait vous charmer à force de mots bien ciblés et ne manque pas de verve, je le laisse donc s’exprimer un bon moment avant de lui avouer que j’ai changé d’avis et que je me ferai un plaisir de l’accompagner. Le chevalier blond en perd presque son latin, avant de me balancer soudain :

– Je passe vous prendre à 19 heures ! Et je peux vous faire livrer une robe… Dior ? Chanel ?

– J’ai ce qu’il faut, merci. À moins que vous ayez peur que je vous fasse honte, ris-je.

– Vous ? Me faire honte ? Je n’ose l’imaginer…

– Alors à demain, Mr White.

– Il me tarde d’y être ! Je vous embrasse Emma…

– Démétrius !

– En toute amitié, je vous assure !

– Soit, m’amusé-je d’une voix pompeuse, pour l’imiter. Bonne soirée.

– Vous de même.

– Vous pensez qu’on peut s’arrêter là niveau politesses ?

– Oui c’est préférable.

– Très bien, je raccroche.

– Je vous en prie.

– Démétrius, taisez-vous ou je n’y arriverai jamais !

– Vous voyez, vous ne pouvez plus vous passer de moi, vous non plus.

Je ris malgré moi et raccroche enfin, en lui laissant le dernier mot. Je crois que j’ai trouvé plus fort que moi en la matière. Plus obstiné, en tout cas.

***

Le trajet file aussi vite que la Rolls-Royce sur le bitume. Dans ma robe longue aux nuances dorées, je flotte dans un cocon, aux côtés d’un homme volubile mais fort agréable, qui me parle d’art, de littérature, de cinéma et de toutes ces choses qui le passionnent, comme moi. Je me mets à croire en une amitié possible entre nous deux. Démétrius me fait penser à Stan par moments, à Elliot aussi. Une multitude de facettes se cachent dans l’esprit de cet esthète en costume trois-pièces.

Les bonnes manières, il les manie si bien qu’il semble les avoir apprises au berceau. Ou alors c’est juste un beau parleur accompli. Démétrius me complimente sans jamais me mettre mal à l’aise – progrès notoire ! –, m’aide à m’extraire de la voiture, m’offre son bras pour monter les marches de l’Orangerie, en contrebas du château de Versailles. Il me révèle ce qu’il sait des uns et des autres à mesure que nous les croisons. Démétrius semble connaître tout le monde et se sentir comme un poisson dans l’eau, mais il ne me délaisse pas une seule fois pour aller s’entretenir avec ces énergumènes de la haute. Il reste avec moi, coûte que coûte, et se contente de hocher la tête en direction de ses connaissances.

J’apprécie de plus en plus sa compagnie.

Même si c’est un autre qui hante mes pensées…

Un serveur me tend une coupe, je m’en empare volontiers et trinque avec mon cavalier. L’orchestre débute un nouveau morceau – classique et mélodieux, que j’ai déjà entendu sans jamais chercher à en savoir le titre – tandis que j’étudie le décor qui m’entoure. Par sa hauteur, son ampleur, la beauté de ses lignes, l’Orangerie est un bijou d’architecture. La galerie centrale est joliment voûtée et éclairée par des grandes fenêtres. La nuit vient de tomber, des illuminations extérieures viennent parfaire ce spectacle ravissant. Perdue dans ma contemplation, je remarque à peine que Démétrius me mène jusqu’à la piste de danse.

– Emma, me ferez-vous ce plaisir ? me sourit le blond espiègle.

– Oui, mais je ne donne pas cher de vos mocassins en cuir italien… gloussé-je en commençant à tournoyer.

– Il faut vivre dangereusement, paraît-il, sourit-il en menant la cadence.

Pas franchement gracieuse au début, je me laisse enfin porter par le mouvement et ne trébuche qu’une ou deux fois, rattrapée in extremis par Mr White. Autour de moi, les couples virevoltent lentement, les tenues dévoilent toute leur magie, les sourires s’échangent. Une harmonie d’un autre temps, presque d’une autre planète, dont je ne me lasse pas. Je me croirais dans un roman de Fanny Burney, Henry Fielding ou Jane Austen. Mais dans un univers plus luxueux encore.

La bulle dans laquelle je me suis retranchée éclate lorsque le maître de cérémonie, engoncé dans son costume noir aux liserés dorés, accède à l’estrade en hauteur et lève la voix pour annoncer l’arrivée d’un haut dignitaire.

– Son altesse sérénissime Soren Konstantin Gustav Ostergaard, prince héréditaire du royaume du Danemark.

Tous les visages se tournent vers la grande porte qui se referme derrière un individu en costume officiel barré d’une écharpe bleu pâle. Je le discerne mal, bloquée derrière un géant chauve, mais je remarque qu’il est accompagné d’une jeune femme blonde dans une robe à la traîne interminable.

– S ? ! m’écrié-je, chavirée, alors que je le reconnais enfin.

Mon intervention me vaut quelques regards appuyés – en particulier celui de Démétrius – mais je les vois à peine, le sang menaçant de quitter mes extrémités.

Respire, Emma. Souffle. Fais le chien. Remue les orteils.

– Tout va bien ? me chuchote mon cavalier.

– Oui ! dis-je à nouveau trop fort. Enfin non. Je ne sais pas. Je…

Prise au piège. Les iris militaires viennent de plonger dans ma direction, et Soren – puisque c’est son nom – marque un temps d’hésitation avant de reprendre son chemin sur le tapis rouge. Sa princesse lui murmure quelque chose à l’oreille, il sourit puis me jette un nouveau coup d’œil. Cette fois, il prend également le temps d’étudier Démétrius. Son expression change, son regard se resserre, son corps pourtant immense prend plus d’ampleur encore. Les yeux verts me détaillent à nouveau et enfin… un sourire. En coin, discret, mais réel.

Soren Konstantin Gustav Ostergaard… Un prince ! Un vrai de vrai !

– Vous le connaissez, ce Soren Oster Truc ? me demande Démétrius. Vous n’avez pas eu l’air de le laisser indifférent. S’il croit que son titre m’impressionne, il se trompe. Ce soir, vous êtes à moi !

Et un triangle amoureux, un !

Au secours ! Je suis devenue une héroïne de roman ! Sortez-moi de là !

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Vol. 2

1. La reine des niaises

30 mai 2015.

- Nombre de parties de jambes en l’air réelles ce mois-ci :

1 (mais croyez-moi, elle vaut pour 1000)

- Nombre de jours sans aucunes nouvelles de S, mon chevalier noir, mon prince guerrier, mon irrésistible inconnu, mon amant inoubliable… et surtout mon rien du tout :

7

- Nombre de jours depuis que j’ai planté mon pauvre cavalier, Démétrius White, à ce bal surréaliste auquel je ne pouvais pas rester :

7

- Nombre de fois où j’ai tapé sur Google « Son altesse sérénissime Soren Konstantin Gustav Ostergaard, prince héréditaire du royaume du Danemark » :

285

- Nombre de débriefings avec Pénélope et Margo cette semaine :

6 (et autant de mojitos)

- Nombre de scénarios improbables inventés avec Elliot pour trouver une suite à ce pseudo triangle amoureux dans lequel je me suis fourrée :

3 (et autant de fous rires)

- Nombre de signes écrits pour mon prochain roman :

- Nombre de yaourts stracciatella ingurgités en sept jours :

16 (je n’ai plus aucune petite cuillère propre… Penser à faire la vaisselle. Ou à acheter des couverts en plastique.)

- Nombre de robes taille 38 dans lesquelles je rentre :

toujours 0

- Nombre de smoothies 100 % fruits et légumes avec pulpe et racines :

0 (pourquoi je les ai achetés, déjà ?)

- Pourcentage de probabilité que je revoie Soren Ostergaard un jour :

1 % (ce qui me fait 99 bonnes raisons de me laisser aller, de ne pas avoir besoin de mincir ni de rentrer dans aucune de ces robes.)

Demain, c’est la fête des Mères en France. Aux États-Unis, c’était il y a trois semaines. Et ma mère adore qu’on la lui souhaite deux fois. Elle dit qu’elle le mérite amplement. Demain, on se connectera à Skype avec Elliot et on redira à Béatrice Green à quel point elle est merveilleuse, à quel point on l’aime et à quel point elle nous manque. Et on esquivera la plupart de ses questions sur nos situations sentimentales respectives. Et on lui mentira un petit peu en lui racontant qu’on vit tous les deux sur un nuage, que tout va incroyablement bien et qu’elle n’a à s’inquiéter de rien.

J’ai cherché sur Google, la fête des Mères tombe le deuxième dimanche de mai au Danemark, comme aux États-Unis. Cette information n’a aucun intérêt, mais quand j’ai un homme dans la peau, j’ai besoin de tout savoir de lui, tout de suite. Même si je ne peux pas lui demander directement et que je suis obligée de trouver mes réponses sur des sites d’ambassades, de tourisme et autres blogs de voyages.

Mais qu’est-ce qui me prend de vouloir obtenir la nationalité d’un mec avec qui j’ai couché une seule et unique fois ?

Internet m’a donc appris que Soren n’était pas le fils de la reine du Danemark mais son neveu. Sa mère à lui est la sœur de la reine. Et il a lui-même deux sœurs aînées. Donc il ne sera jamais roi. À moins que la famille entière meure d’une grippe foudroyante – il fait froid là-bas, non ? – ou d’une intoxication au hareng ou à la saucisse – oui, j’ai regardé, les Danois ne se nourrissent que de ça.

Malgré les informations glanées sur Wikipédia – Soren Ostergaard, 32 ans, célibataire, au grand dam de la famille royale – je ne peux pas m’empêcher de me demander : est-ce qu’il y a une femme que mon prince regarde en se disant qu’un jour elle sera la mère de ses enfants ? Et qu’il pourra, par un beau dimanche ensoleillé, lui offrir une rose rouge ou plutôt une parure de diamants, juste pour la remercier de lui avoir donné un bébé ?

S’il est une altesse sérénissime, moi je suis la reine des niaises pathétiquissimes.

Et oui, je suis auteure, j’ai le droit d’inventer tous les mots que je veux !

Malgré la semaine écoulée, j’ai toujours du mal à réaliser que j’ai partagé le lit d’un prince, un vrai – et pas seulement son lit… son mur et son tapis aussi. Mais ce que j’ai le plus de mal à admettre dans tout ça, c’est à quel point je ne peux plus me passer de lui, à quel point je ne peux pas m'empêcher de penser à lui, de rêver de lui, de le voir à chaque coin de rue et d’espérer son retour inopiné dans ma vie. En sept jours, je suis devenue le cliché de la pauvre fille qui attend près de son téléphone alors que son aventure d’une nuit ne lui a même pas demandé son numéro. Même à mes héroïnes de papier, je ne leur ai pas infligé ça. Je suis Amande cherchant Gabriel partout après qu’il a disparu. Je suis Alma, prête à attendre son Vadim pendant douze années sans jamais l’oublier. Sauf qu’elles, elles ont fini par les retrouver.

Et si Soren aussi, de son côté, attendait en silence un signe de ma part, une visite impromptue à son hôtel particulier, un coup de fil impossible auquel il croit quand même… ?

Non, évidemment que non, un prince milliardaire a mille autres choses à faire.

Comme souvent le samedi après-midi, je vais rendre visite à ma voisine de palier, Aimée Salomon, une petite vieille de 75 ans qui aime m’offrir le thé et que j’adore écouter parler. C’est un échange de bons procédés plus qu’un acte de charité : je lui tiens compagnie pendant qu’elle me change les idées. Elle peut râler sur sa solitude pendant que je me gave de ses petits gâteaux à la noix de coco, les meilleurs que j’ai jamais goûtés. De sa voix enrouée d’ancienne fumeuse, elle me parle de la dernière dispute des voisins du dessus, de Plumeau, le pigeon qu’elle a presque réussi à apprivoiser – et dont elle hésite à faire un rôti ou un boa en plumes. J’en profite pour lui raconter mes histoires de cœur foireuses ou inexistantes, elle se moque de moi sans jamais me prendre en pitié et me répète sans cesse qu’une passion houleuse vaut mieux qu’une vie entière à attendre l’amour parfait qui ne vient jamais.

J’imagine qu’elle parle en connaissance de cause…

Malgré son visage fatigué et son passé bien rempli, Aimée est encore une bonne vivante, qui aime manger, boire, rire et danser, qui parle de sexe à vous en faire rougir, qui écoute la télévision bien trop fort et qui se pomponne tous les jours – au cas où un jeune livreur plein d’énergie voudrait rester un peu plus longtemps chez elle. C’est la grand-mère dont tout le monde rêve, drôle à se rouler par terre, forte en gueule mais si douce à l’intérieur, une commère qui adore les affaires des autres et raconte les anecdotes comme personne, une ancienne prof d’histoire cultivée et jamais ennuyeuse, une grande dame au petit corps dodu, qui a toujours 30 ans dans sa tête et une passion dévorante pour la vie des têtes couronnées.

Et c’est bien la première fois que ce hobby étrange pourrait m’être d’une quelconque utilité…

– Aimée, tu ne m’as pas entendue sonner, je me suis permise d’entrer ! essayé-je de crier par-dessus le documentaire à plein volume.

– C’est une rediffusion, je l’ai déjà vu deux fois, m’accueille-t-elle en bougonnant. Je vais mettre de l’eau à chauffer, ajoute-t-elle en se levant difficilement pour aller éteindre la télé.

– Laisse, je vais le faire !

– J’ai beau être vieille et grosse, je ne suis pas encore impotente, ma petite Emma, me gronde-t-elle avec son sourire malicieux.

Je la regarde partir en direction de la cuisine, avec sa tunique à grosses fleurs multicolores, et je lui mets les deux mains sur les épaules pour la suivre à la queue leu leu, ma façon à moi de ne pas la contredire. Une fois le thé et les gâteaux servis, ma petite voisine ne se fait pas prier pour me raconter tout ce qu’elle sait sur la famille royale danoise.

– La reine Cecilie du Danemark est une femme de poigne, au physique un peu ingrat, qu’elle compense par une bonne dose d’autorité. Elle doit avoir dans les 60 ans. Elle est mariée au prince consort August, un bonhomme rougeaud et sympathique, complètement écrasé par sa femme mais qui n’a pas l’air de s’en plaindre. Et ils ont un fils unique, Sebastian, qui est appelé à régner bientôt, il a presque 40 ans le pauvre… Mais la reine ne lâchera pas le trône comme ça !

Cette persévérance, ça me rappelle quelqu’un…

– D’ailleurs, les Danois ont une nette préférence pour la petite sœur de la reine, la princesse Filippa, qui est jolie comme un cœur et bien plus douce, féminine, souriante, chaleureuse… Je trouve qu’elle a un petit côté Lady Di, continue ma voisine entre deux gorgées de thé.

La douceur ne se transmet donc pas dans les gènes, si cette femme est bien la mère de mon prince voyou.

Hmm… Stop !

– À côté, la reine Cecilie a l’air froide, presque austère. Elle s’habille de manière très stricte, fume en public, elle adore son armée et gère tout ça avec une grande fermeté. Mais ça ne choque pas au Danemark : ça fait longtemps qu’ils permettent aux femmes de régner. Ils ont même voté l’égalité entre filles et garçons dans l’ordre de succession au trône. Là-bas, c’est les femmes au pouvoir et les hommes à la maison ! Ça m’aurait bien plu, je crois ! me sourit Aimée en levant son petit poing fripé de mamie féministe.

Et ça fait un point de plus pour Soren et son pays féministe…

Pourtant, il m’a bien eu l’air d’aimer ça, le pouvoir, cette fameuse nuit… Bref, je m’égare !

– Pourquoi tu veux savoir tout ça, ma petite Emma ? me questionne ma copine à cheveux blancs et lunettes à montures rouge vif.

– Pour rien… Enfin si, pour mon nouveau roman, improvisé-je aussitôt en cachant mon visage rougi derrière deux gâteaux à la noix de coco.

– À force de créer des princes charmants, tu vas finir par croire qu’il existe, se moque gentiment Aimée.

– Au moins, je saurai le reconnaître quand il se pointera chez moi ! ironisé-je en tentant de chasser mister S de mes pensées.

Un cortège de voitures klaxonnent bruyamment sous les fenêtres ouvertes, Aimée la commère s’y précipite pour assister au spectacle, en me criant de venir voir ça : assis à l’arrière d’une décapotable, un couple de mariés ivres de bonheur, qui tendent leur visage vers le soleil, suivis de leurs familles et amis avec leurs voitures joliment décorées, leurs sourires ravis, leurs bras qui s’agitent à travers les vitres, leurs coups de klaxon entêtants et leurs cris de joie agaçants. Comme si ça ne leur suffisait pas d’être insolemment heureux. Comme s’il fallait aussi en informer tout le quartier – et narguer tous les pauvres divorcés, les veufs éplorés et autres célibataires aigris.

Non, je ne vois pas du tout de qui je veux parler…

– C’est un joli jour pour se marier, commente ma voisine, aux anges.

– Oui… Ou un joli jour pour rêver…

La sonnerie de mon téléphone et la moustache de Stan en gros plan sur mon écran me coupent net dans mon élan romantique.

– Allô ? décroché-je en m’éloignant de la fenêtre et des bruits de la rue.

– Emma Lucie Margaret Green, dis-moi que tu t’apprêtes à cliquer sur « Envoyer » ! me lance mon éditeur, apparemment en grande forme.

– Envoyer quoi ? !

– Le mail qui contient les trente premiers feuillets de ton roman à me faire lire !

– Presque… pas, réponds-je d’une petite voix. Mais je suis actuellement en train d’interroger une historienne émérite pour donner plus d’épaisseur à mes personnages ! mens-je à moitié, en ajoutant un clin d’œil en direction d’Aimée.

– J’adorerais lire ta version de l’histoire orageuse entre Joséphine et Napoléon après la Révolution, ironise-t-il. On devrait réussir à en vendre quatre, entre tes parents, toi et moi !

– Je vais passer mon week-end à écrire, je t’envoie tout ça lundi, promis.

– On fait comme ça… y croit-il moyennement. J’ai un autre appel, bye Emma !

Même un samedi après-midi, Stanislas a l’air overbooké. Sa vie me stresse rien que d’en parler, mais au moins tout ce qui lui occupe l’esprit l’empêche de penser à mon cas désespéré. Quant à moi, j’ai promis à Pénélope de l’aider à choisir de nouvelles plantes pour décorer sa galerie d’art, et je suis déjà en retard à notre rendez-vous chez le fleuriste du coin. Je dépose deux bises sur les joues rebondies et fripées d’Aimée, lui propose de venir assister au prochain concert d’Elliot au Bus Palladium, vole un dernier gâteau à la noix de coco pour la route et dévale les escaliers de l’immeuble tout en prévenant Penny par texto que j’arrive bientôt. Que je suis presque là. Même si je ne suis pas encore tout à fait partie. Mais c’est du pareil au même.

– Je sais, j’ai dix minutes de retard, je suis la pire copine du monde ! m’excusé-je en arrivant, tout essoufflée. Regarde, je suis rouge de honte !

– Tu es rouge d’avoir couru et tu es aussi la plus mauvaise menteuse du monde ! grogne Pénélope en m’attrapant par la manche pour entrer chez le fleuriste.

– Qu’est-ce qu’il te faut ? Je serai ton esclave pendant une heure pour me faire pardonner, lui proposé-je en riant.

– Cinq orchidées blanches, surtout pas violettes. Un grand ficus pour l’entrée, quelques bonsaïs pour décorer. Et peut-être des bambous. Ou des cactus, liste-t-elle très sérieusement comme si j’allais aller lui chercher tout ça.

– Je plaisantais pour l’esclavage, hein…

– Et que ça saute, Emma ! claque-t-elle dans ses doigts pour me secouer, un grand sourire narquois sur sa tête à claques.

Dix minutes plus tard, je n’ai toujours rien choisi et, surtout, toujours pas compris la différence entre les plantes grasses et les autres – à moins que certaines d’entre elles aiment particulièrement les yaourts stracciatella, auquel cas je connais la définition de « grasse ». Au fond du magasin, j’aperçois le tyran en queue-de-cheval, pas beaucoup plus efficace que moi, en grande conversation avec un vendeur au tablier vert.

Enfin, si on peut appeler « conversation » le fait de se bouffer des yeux en riant bêtement.

Je prends mon portable pour lui écrire un texto qui dit « Prenez une chambre ! », et la séductrice invétérée – mais toujours raisonnable – me répond aussitôt. Sauf que ce n’est pas elle. C’est Démétrius. Encore. Après m’avoir envoyé une dizaine de messages cette semaine, pour me demander successivement comment je vais, pourquoi je suis partie si vite samedi soir, pourquoi je ne lui réponds pas et s’il doit s’inquiéter pour moi, le voilà qui me prend par les sentiments.

[Chère Emma, si je ne peux pas attirer ton attention par mes mots, je te toucherai peut-être davantage avec ceux d’un grand écrivain. Connais-tu la réponse à cette énigme littéraire signée Voltaire ?

« Cinq voyelles, une consonne

En français composent mon nom,

Et je porte sur ma personne

De quoi l’écrire sans crayon. »]

Tout à fait le genre de devinette que j’adore et sur laquelle je peux rester bloquée des heures.

Touché, Démétrius.

Et moi qui ne savais plus comment lui répondre. Je m’en voulais de l’avoir lâchement abandonné au bal, mais je n’étais pas prête à lui expliquer la raison de mon départ précipité. Et puis ses messages un peu pompeux, ses avances, ses inquiétudes, plus il m’écrivait et plus ça devenait difficile de le repousser sans le blesser. Mais l’Américain n’a pas l’air de m’en avoir tenu rigueur, et sa nouvelle approche me détend un peu. Il a peut-être compris que seule une amitié pouvait m’intéresser chez lui. Une amitié basée sur notre intérêt commun pour la littérature, par exemple.

J’attrape un cactus miniature de forme phallique qui me donne envie de glousser et je cours vers Penny pour lui foutre la honte et interrompre sa séance de drague platonique. Le jeune homme en tablier vert s’éloigne aussitôt.

– Et mes plantes, elles sont où ? !

– Ah oui, j’ai décidé que je n’étais plus ton esclave, en fait. Demande à ton vendeur, je suis sûre qu’il adorerait que tu lui bandes les yeux et lui attaches les mains, blagué-je pour l’embarrasser.

– Chhht ! Il vient de me dire qu’il me faisait 20 % de réduction sur tous mes achats, me chuchote-t-elle, très fière de son coup.

– Regarde ce que le Mentalist m’envoie ! dis-je en brandissant mon portable en même temps que mon cactus-pénis qui fait grimacer Penny.

– Tu ne lui as toujours pas répondu, depuis tout ce temps ? ! T’es une garce, Emma. Tu as vu comme il se donne de la peine pour toi ? ! râle-t-elle après avoir lu le message.

– Pénélope Lacroix, c’est pas parce qu’un homme se plie en quatre pour une femme qu’elle lui doit quoi que ce soit… Qu’est-ce que tu as promis à ce pauvre vendeur ?

– Mon faux numéro, pourquoi ?

– Pff, j’ai toute ton éducation sentimentale à reprendre !

– C’est trop tard pour moi ! dit-elle en haussant les épaules. Mais je ne comprends pas pourquoi ce mec ne te fait pas craquer ! Il est canon, exactement ton genre, il aime la littérature comme toi et il est à tes pieds !

Parce que Soren Ostergaard, voilà pourquoi !

– Bon, viens, on va chercher les orchidées avant que je te plante ce sexe à épines dans l’œil.

– Ça fera longtemps que je n’en aurai pas vu un d’aussi près, se moque-t-elle d’elle-même, déclenchant mon fou rire.

Une fois la mission plantes terminée, je regagne mon appartement en cogitant sur l’énigme de Démétrius. J’ai la réponse sur le bout de la langue, sans doute une histoire de plumes, mais j’ai surtout mon prince voyou dans la tête qui m’empêche de réfléchir.

Pourquoi les hommes qu’on voudrait comme amis en demandent toujours plus ?

Et pourquoi les hommes qui nous rendent folles en veulent toujours moins ?

Je crois que le titre de mon prochain roman est tout trouvé : « La vie est trop injuste. »

Perdue dans mes pensées, je ne pense même pas à allumer la lumière en grimpant les escaliers. Celle qui filtre sous la porte d’Aimée m’éclaire à peine, sur le palier, mais ça suffira pour glisser ma clé dans la serrure. J’entends la musique familière de la télévision trop forte de ma voisine. Et puis…

– Bonsoir, fait une voix rauque, étouffée.

Presque un murmure. Je pourrais l’avoir rêvé. Mais je n’aurais pas pu inventer cet accent étranger. Charmant. Effrayant. Qui, rien qu’à l’entendre, me ramène à ces instants brûlants, ces heures de folie partagées avec lui.

Mes yeux affolés partent à la recherche de son propriétaire : mon prince voyou se tient là, debout dans la pénombre, adossé contre ma porte, les bras croisés sur la poitrine. Et la mienne tambourine. C’est tout ce que je distingue de lui, mais c’est assez pour me renverser. Même presque invisible, il a le plus puissant des sex-appeals. Sa voix. Ce parfum. Cette présence virile, ce charisme troublant. Et cette façon de me rendre stupide.

– C’est vous… ? bredouillé-je sans faire un pas de plus.

Qui ça peut être d’autre ? !

– On devrait se tutoyer, déclare-t-il, toujours aussi sûr de lui.

– Vous croyez ?

Puisqu’il vient de le dire !

– Ou commencer par allumer la lumière, sourit-il en appuyant sur l’interrupteur.

Il sait pertinemment que ses armes de guerre, ce sont ses iris verts.

Puis il poursuit lentement son geste, sa main glisse un instant sur sa nuque avant de venir frôler ma joue, comme s’il n’y avait plus de frontière entre son corps et le mien. Sa carrure et mes courbes. Et cette irrésistible attraction entre nous. Il s’approche pendant que je me fige, son ambré me fusille pendant que mes yeux s’habituent à toute cette luminosité. Ce prince vêtu de noir qui m’éblouit. Et qui me vole un baiser. Furtif mais fiévreux. Joueur mais passionné.

Et mon cœur menace d’exploser.

– Bonsoir, Emma… répète-t-il un peu plus fort, comme si l’insolent n’avait pas encore fini de jouer. Et que la soirée pouvait enfin commencer.

2. Not an addict

Tout est à la fois si sombre et si éblouissant chez cet homme. Sa carrure de titan, ses muscles qui roulent sous sa peau mate à chaque mouvement, ses yeux qui vous éclairent autant qu’ils vous tourmentent. Dans sa chemise noire aux manches rebelles, retroussées jusqu’aux coudes et dans ce pantalon de costume, Soren a tout l’air d’un gentleman cambrioleur. Sauf qu’aujourd’hui, chez moi, rien n’est à prendre. Et encore moins à voler.

Si ce n’est ce troublant baiser…

Mais c’est trop facile. Me surprendre, me défier, m’embrasser, me couper le souffle et l’emporter. Je ne suis pas le genre de fille qui se contente seulement de ce qu’on veut bien lui donner. Correction : cette fille, je l’ai été et je me suis juré de changer.

– Merci pour cette visite impromptue, soufflé-je en mordant ma lèvre encore humide des siennes. Je dois vous laisser.

Ma voix a légèrement tremblé. Sûrement parce que j’aurais dû dire « reste » au lieu de « va-t’en ». Aussi parce que ses yeux revolvers me désarment à tous les coups et que chaque entrevue avec cet Adonis me transforme en cruche antique. Mes dents s’en prennent à nouveau à ma lèvre, son regard s’assombrit et descend sur ma bouche. Ses iris me menacent de mille et un sévices – tous délicieux et inavouables – et son sourire moqueur apparaît. Je glisse la clé dans la serrure, il fait un pas en avant.

– Je ne vous ai pas invité… dis-je avec plus d’assurance, déterminée à ne pas céder.

– Je t’ai demandé de me tutoyer, murmure-t-il en se rapprochant un peu plus.

Cet accent. Je ne me lasserai jamais de l’entendre. Et ce parfum entêtant…

– Vous êtes un prince… glissé-je tout bas tandis qu’il continue lentement à avancer vers moi.

– Et toi une déesse.

Il vient de prononcer ces mots dans un souffle, en caressant ma taille du bout des doigts. Impossible de rester de marbre.

– Soren, arrêtez de me chercher, fais-je en sentant mes joues s’empourprer.

– Alors arrête de me fuir…

– Simple instinct de survie… souris-je en repoussant sa main.

– Ton instinct, je l’ai déjà rencontré, Vénus… me chuchote-t-il à l’oreille d’une voix totalement indécente.

Clac. Je tourne la clé, la retire et ouvre précipitamment la porte en espérant lui échapper. En réalité, ce petit jeu du chat et de la souris m’excite terriblement, mais ça, le chevalier noir n’a pas besoin de le savoir. Comme je l’espérais, il ne me laisse pas fuir aussi facilement et s’immisce dans mon appartement en refermant la porte dans son dos. Les spots du plafond s’allument, diffusant une douce lumière. Je regarde son sublime visage... et succombe un peu plus. Je recule de quelques pas en le fixant, son expression me donnant des frissons.

– Pour un homme de votre rang, vous n’êtes pas un monstre de politesse… ironisé-je en sentant tout mon corps devenir fébrile.

Traître…

– Je n’étais pas particulièrement poli la dernière fois que nous nous sommes retrouvés seuls, sourit-il de manière provocante. Et ça avait l’air de te plaire…

Cette voix rauque et profonde…

– Je ne céderai pas si facilement, cette fois, riposté-je en reculant dans l’entrée.

– Tant mieux.

– Arrêtez d’avancer, Soren.

– Tutoie-moi, Emma.

– Non.

– Ça viendra naturellement, tu verras… murmure-t-il en me suivant dans le salon.

– C’est moi qui décide, m’obstiné-je.

– Et c’est mon but de te faire changer d’avis.

– Personne ne dicte ma conduite.

– Ce caractère. Cette détermination. Cette colère, parfois. Ça fait partie de toutes ces choses qui me plaisent chez toi… grogne-t-il presque.

– Pourquoi est-ce que j’ai l’impression que vous vous foutez de moi ? sifflé-je en sentant mon cœur accélérer.

– Parce que tu n’as rien compris… sourit-il doucement.

– Qu’est-ce qu’il y a à comprendre ?

– Tant de choses…

Ses yeux verts se plissent légèrement tandis que son sourire ne quitte pas ses lèvres.

Cette insolence…

– On s’exprime dans la même langue et pourtant, j’aurais bien besoin d’un traducteur, murmuré-je en fixant sa bouche.

– Tu réfléchis trop, Emma.

– Et vous êtes persuadé de m’avoir parfaitement cernée, Soren.

– Je n’ai pas cette prétention.

– Tant mieux, parce que je suis plus complexe que j’en ai l’air, dis-je en gardant mon sérieux.

– Et je suis plus sincère que j’en ai l’air, riposte-t-il de sa voix rauque – qui me touche en plein cœur.

– D’autres avant vous m’ont tenu le même discours.

– Je ne suis pas les autres.

Ses traits se sont légèrement tendus, mais Soren ne s’impatiente pas, il ne s’emporte pas, il attend. Il sait qu’il a déjà gagné. Mais il veut juste que je l’admette en premier.

– Je devrais moins réfléchir… lui souris-je.

– Affirmatif, m’imite-t-il sur un ton militaire.

– Je devrais me laisser aller.

– Affirmatif, sourit-il de plus belle.

– Je devrais te tutoyer.

Il rit dans sa barbe, très fier d’avoir réussi son coup, je me retiens de pouffer. Un mètre à peine nous sépare. À chaque fois que je progresse en arrière, le milliardaire voyou m’imite pour conserver la même distance entre nous. Il ne cherche pas à brûler les étapes, mais ne se laisse pas distancer non plus. Une danse lente et silencieuse, incroyablement sensuelle, qui me monte à la tête. Un parfait mélange de respect et de persévérance teintés d’arrogance. Un mélange qui fait naître d’irrésistibles picotements entre mes cuisses.

– Très bien, finit-il par déclarer d’une voix douce, en s’adossant contre le mur. C’est toi qui viendras à moi.

– Et si je refuse ? Si je résiste ? J’ai la tête dure, tu sais…

– J’ai tout mon temps, sourit-il innocemment.

– Qui es-tu, Soren Ostergaard ?

– « L’homme qui voulait capturer Vénus », dit-il en me flinguant de ses yeux verts.

Regard inflammable. Voix chaude, veloutée. Expression intense, virile, indomptable. Avant-bras musclés, bronzés, qui ne demandent qu’à être frôlés. Mes dernières résistances s’envolent, mes bonnes résolutions et autres « je ne céderai pas » passent au semi-broyeur et je me jette dans sa direction, prête pour un baiser passionné, déraisonnable, étourdissant.

Tout ce qui manquait à ma vie, avant lui…

Ma bouche avide se plaque contre la sienne, son souffle brûlant m’électrise. Cette étreinte me catapulte dans les nuages. Encore. Et son stupide téléphone portable nous interrompt.

***

Après ce coup de fil de la plus haute importance – d’après sa mine grave et sa conversation très sérieuse, Soren aurait pu me claquer un dernier baiser un peu tiédi et prendre la sortie. C'est tout le contraire. Je ne rêve pas, il est bien là, assis comme un prince, les bras écartés sur le dossier de mon canapé. Il semble enfin baisser la garde et je me résous à l’imiter. L’homme si secret s’ouvre un peu, entrebâille une minuscule porte, et je le découvre plus léger, plus libéré. À mes côtés, le brun ténébreux s’amuse à lire à voix haute les titres des romans qui jonchent mon parquet et s’empilent contre ma bibliothèque pleine à ras bord. Alors qu’il en connaît certains – les classiques comme Ne tirez pas sur l’oiseau moqueur de Harper Lee ou De sang-froid de Truman Capote – d’autres l’intriguent. Les plus « hot », ceux dont le titre ne laisse pas beaucoup de place au suspense.

– C’est comme ça que tu… « t’occupes » quand tu ne m’as pas sous la main ? rit-il en les étudiant.

Je me contente de lui pincer le flanc pour toute réponse. Soren se retourne brusquement et me plaque contre lui pour susurrer à ma bouche :

– Fais ce que tu veux avec tes héros imaginaires. Ils ne m’arriveront jamais à la cheville… me nargue-t-il tandis que je me débats.

– C’est de mes héroïnes dont tu devrais te méfier, grondé-je. Elles ne feraient qu’une bouchée de toi !

Mes dents viennent se planter dans son cou, ce qui le force à me lâcher en grognant. Après m’être libérée, j’en profite pour escalader son corps et m’asseoir sur lui. La vue est encore plus spectaculaire d’en haut. Ses pectoraux et biceps qu’on devine sous sa chemise : jamais vu un corps humain aussi… inhumain. Même sa pomme d’Adam me donne des idées salaces.

Il a raison. Mes héros ne font pas le poids.

– Tu n’as pas vraiment répondu à ma question, tout à l’heure, dis-je en interceptant ses bras pour l’empêcher de me faire basculer.

– Embrasse-moi et je répondrai à tout ce que tu veux, sourit-il insolemment.

– C’est une promesse ?

– Une question, une seule, répond-il de sa voix cassée.

– Je me demande si mon baiser ne vaut pas plus que ça… Deux questions ! tenté-je.

– Une seule, s’obstine-t-il.

– Hmm… fais-je mine de tergiverser.

Ses mains prennent les devants, et ni ma détermination – pourtant farouche – ni ma bouche ne résiste à sa volonté. Bilan des courses : je me retrouve à sa merci, sous lui, son regard victorieux imbriqué dans le mien. Et ce sourire de sale gosse…

– Alors, tu disais ? reprend-il en me faisant frémir de son simple souffle.

– Qui es-tu ?

– Vaste sujet. Précise…

– Non. Tu m’as autorisé une question, la voilà, résisté-je en le provoquant à mon tour.

Son sourire s’efface un instant, ses yeux se perdent dans le vague, puis son insolence refait surface. D’une voix douce mais pleine d’assurance, il daigne enfin me répondre :

– Soren Ostergaard. Né aux États-Unis il y a 32 ans, de parents danois. Ce qui me confère la double-nationalité. Célibataire, sans enfant. Je suis issu de la famille royale du Danemark, la reine est ma tante. Ça m’a ouvert beaucoup de portes, tout en m’en fermant d’autres. J’ai décroché mon diplôme à Harvard et suis revenu au Danemark pour servir dans l'armée comme le veut la tradition royale. J’ai servi dans le régiment de la reine puis suivi l'enseignement d'une unité d'élite de commandos de marine. J’ai ensuite quitté l'armée pour travailler à l'ONU. Depuis quelques mois, j’occupe un bureau à l'ambassade du Danemark en France, en tant que consultant aux affaires culturelles. Quoi d’autre ?… Ah ! Je suis aussi partie prenante dans l’entreprise familiale qui fabrique des éoliennes aux États-Unis et j’ai fait fortune dans les œuvres d’art et les voitures de collection. Satisfaite ?

Non. Son discours était froid, sans âme. Contrairement à ce qu’il pense, son CV m’importe peu.

– Qui es-tu vraiment, Soren ? répété-je en frôlant la peau de son torse.

– Une seule question, une seule réponse, c’était le contrat, se force-t-il à sourire. À toi de me dire qui…

– Emma Green, née…

– Pas si vite, impatiente, je n’ai pas posé ma question ! me stoppe-t-il en collant sa paume sur ma bouche. Qui est ce blond avec qui je te vois partout ?

– Démétrius ?

– Il a donc un prénom… grogne mon amant, d’un ton qui laisse entendre une pointe de jalousie.

Non, ne pas crier Alléluia. Pas à voix haute, en tout cas.

– C’est un ami, pourquoi ?

– Le type « prince charmant », tu ne trouves pas ça chiant à mourir ? sourit-il en se rapprochant tout près de mes lèvres.

– Tu ne le connais pas ! protesté-je en sentant mon trouble grandir.

– Non, mais je vois tout à fait le genre…

– Ce n’est pas toi, mon prince charmant ? demandé-je soudain d’une toute petite voix – en me détestant immédiatement de prononcer ces mots.

Un voile traverse son regard, son sourire éclatant laisse place à une moue gênée, Soren se redresse en emportant avec lui ce baiser que j’espérais tant.

– Je suis peut-être prince, mais tout sauf charmant, Emma. Je n’aime pas les règles, les protocoles, les contraintes et encore moins qu’on m’oblige à être quelqu’un que je ne suis pas. Je suis libre. Et c’est parce que tu l’es, toi aussi, que tu me plais. À moins que je ne me sois trompé…

Sa voix se voulait douce, presque attentionnée, mais ses mots viennent de réduire à néant mes faibles espoirs le concernant. Soren Ostergaard et moi, ça n’arrivera pas. Pas pour de vrai. Pas le conte de fées que j’attendais.

Autant me faire une raison tout de suite, non ?

Sur ce, Soren dépose un baiser furtif au coin de mes lèvres, me jette un dernier regard en passant la main dans sa nuque, puis saute du canapé.

– À plus, Vénus… dit-il en me décochant un sourire avant de disparaître.

Je ne suis plus sûre de comprendre, là…

Soren et moi venons de faire dix pas en avant… ou en arrière ? !

***

– Mets la mini-rouge, me conseille Margo.

– Non, la combinaison bleu marine ! contre-attaque Pénélope. C’est bien plus sophistiqué.

– On va à un concert de rock Penny, pas à la fashion week !

– C’est pas une raison pour faire croire à tout le monde qu’elle fait le trottoir !

Lorsqu’elles ont débarqué chez moi il y a à peine trois minutes, mes deux copines ont grimacé en constatant l’ampleur des dégâts. Jean noir et top gris. À l’image de mon humeur depuis hier.

– Qu’est-ce qui ne va pas, Emma ? me demande la rousse en étalant trois nouvelles tenues sur mon lit – du cuir, du cuir et encore du cuir.

– Elle ne t’a pas raconté ? s’incruste Pénélope en m’empêchant d’en placer une. Son prince l’a envoyée bouler hier ! Enfin, il a quand même eu la gentillesse de l’émoustiller avant !

– Il y a une différence entre être franche et blessante… grogné-je dans sa direction. Il n’est pas comme ça. Je crois que je l’ai pris au dépourvu.

– Qu’est-ce qu’il t’a dit ? me demande Margo d’une voix triste.

– Rien de grave, tenté-je de dédramatiser. Juste qu’il n’était pas mon prince charmant…

– Quoi ? ! s’insurge Miss Fleur Bleue.

– Pour une fois, on est d’accord Margotte, ronchonne la brune qui s’est affalée sur mon lit. Ton instinct devrait te dire de fuir, Emma. Écoute-le…

– Ou ton intuition féminine, au moins !

– Bon, Sigmund Freud et Cristina Cordula, vous pouvez arrêter mon analyse ? Je me change et on y va ! fais-je en attrapant un slim en cuir et un tee-shirt noir basique.

Je file dans la salle de bains, enfile ma nouvelle tenue et tente une dernière fois le diable :

– Converse ou escarpins ?

– Escarpins ! répondent-elles en chœur, outrées que j’envisage quoi que ce soit d’autre.

Arrêter de poser des questions. Définitivement.

Vingt minutes plus tard, Pénélope trouve une place tout près du Bus Palladium, dans le quartier de Pigalle, et y gare facilement sa Fiat 500. Ce soir, Elliot et son groupe donnent un concert qui – d’après mon génie de frère – devrait mettre le feu à toutes les petites culottes de la capitale.

– Qu’est-ce que tu fais avec ce truc ?

– C’est mon carnet d’idées, m’apprend Margo. Les salles de concerts, c’est toujours rempli de gens aux looks improbables !

– Tu ferais mieux de te trouver un jules, ironise Pénélope.

– Très peu pour moi, merci. Je vais me contenter de fantasmer sur les beaux gosses sur scène. Un mec, un micro et une guitare : hello boys…, chantonne-t-elle d’une voix sexy.

– C’est bon, on a compris ! éclate de rire la brune.

Le videur nous fait signe d’entrer, nous trottinons sur nos talons en file indienne, en manquant de nous gaufrer comme des dominos.

– Emma, je préfère te prévenir, me chuchote Pénélope tandis que nous arrivons au vestiaire. Démétrius… Je l’ai invité au concert.

– Pour… ? demandé-je, totalement abasourdie.

– Après ton coup de fil d’hier, je me suis dit que c’était une bonne idée. Que ça te redonnerait le sourire. Je pense vraiment qu’il est…

– Ne me fais pas croire que tu l’as fait pour moi Pénélope ! Si tu veux te le taper, fais-toi plaisir, mais en attendant, arrête de jouer les entremetteuses ! Compris ?

Ma meilleure amie me fusille du regard mais n’ajoute pas un mot, consciente que je suis sur le point de faire un scandale si elle n’admet pas ses torts.

– Pénélope, je ne plaisante pas ! monté-je encore d’un ton.

– Compris, finit-elle par lâcher. Le premier round de mojitos est pour moi…

Le concert des E.T.’s commence très fort, avec une reprise de Nirvana : Come as you are. Mon frère et son groupe se donnent sans compter, en voix, en accords, en déhanchés et en gouttes de sueur. Une petite horde de filles en folie est agglutinée en bas de la scène et fréquemment Elliot pointe le micro dans leur direction pour les faire hurler. Margo est à peu près dans le même état, reluquant mon frère avec envie.

– Je suis désolée Emma, me glisse Penny à l’oreille, en me tendant un verre au liquide rose fluo agrémenté de plusieurs cerises confites. Je sais que mes gros sabots te fatiguent, parfois. Tu me pardonnes ?

– À ton avis ? lui réponds-je en souriant avant de goûter l’étrange breuvage – aussi mauvais que voyant.

– À nous, les triplettes ! glousse Margo en vidant la moitié de son verre.

– À toi, la groupie en chaleur, surtout… ricane la brune avant de faire les yeux doux à un beau roux, pas loin.

La règle est simple : Pénélope Lacroix peut mater, reluquer, inspecter, admirer, passer ses proies aux rayons X, flirter innocemment sans jamais toucher ni goûter. C’est le système qu’elle a mis en place pour supporter les absences prolongées de son mari, sans jamais « passer du côté obscur ».

– À la longue, mes yeux ont appris à se nourrir de ces plaisirs éphémères… soupire-t-elle en allant chercher la deuxième tournée.

Après avoir testé deux nouveaux morceaux – leurs créations, cette fois – sans grand succès, les E.T.’s débutent une nouvelle reprise. Not an Addict de K’s Choice. L’effet est immédiat : la foule s’agite à nouveau, les mains se lèvent et les voix s’égosillent dans la grande salle. Margo n’y tient plus, elle nous abandonne pour s’approcher de la scène, tandis que Penny et moi reprenons les paroles du groupe qui a bercé une partie de notre adolescence.

Je suis en train de me dandiner quand quelqu’un trébuche derrière moi et renverse un peu de bière sur mes talons. Je me retourne – hésitant entre lui porter secours ou lui faire bouffer mes semelles rouges – et me retrouve paralysée. Les yeux verts. Le regard flingueur. La tignasse noire. Je jurerais que je les ai vus, derrière ces banquettes sombres. Sauf que le mastodonte qui a salopé mes pompes vient de se relever devant moi et obstrue mon champ de vision. Je me déporte sur la gauche de quelques pas mais les yeux ne sont plus là. Le visage hypnotisant auquel ils appartiennent non plus. Je les cherche partout, m’éloigne de Pénélope, oublie le concert, la foule, le bruit, la chaleur : je ne veux que lui.

Soren…

Not an addict ? Tu parles !

– Emma ! m’intercepte soudain un grand blond en me tapotant sur l’épaule.

Je suis sonnée, j’ai du mal à atterrir. Tout ce que je remarque, c’est que son costume est bien trop chic pour l’endroit.

– Je ne pensais jamais te trouver ! reprend-il.

Je plisse les yeux et le reconnais.

– Démétrius ! me forcé-je à sourire avant de regarder à nouveau aux alentours.

– Tu cherches quelqu’un ? Je peux t'aider ?

– Non, merci… dis-je en faisant demi-tour, la mort dans l’âme. Viens, Pénélope n’est pas loin.

– C’est pour toi que je suis là, tu sais… me glisse le dandy d’une voix complice. Et pour avoir la réponse à mon énigme !

– Ah oui, l’énigme… me souviens-je.

– Tu veux un indice ? ricane-t-il, persuadé que j’ai besoin d’aide.

– Inutile, j’ai trouvé. La réponse est : l’oiseau.

Un groupe de beuglards passe près de nous et des rires fusent à plein volume, faisant sursauter mon interlocuteur.

– Emma Green, je ne sais pas trop ce que je fais ici mais tu es mon idole ! Voltaire aurait été fier de toi ! s’exclame-t-il tandis que Pénélope et Margo nous rejoignent en sautillant sur Wonderwall d’Oasis.

Soren n’est pas là. J’ai des visions. Qui entraînent des palpitations.

Il faut te faire soigner, Vénus…

3. Rêver en grand

Grrr !

Voilà les grognements de frustration que j’émets depuis que je suis rentrée du concert hier soir, depuis que je n’ai pas réussi à fermer l’œil cette nuit et depuis que je me suis levée ce matin. Aucun moyen de savoir si Soren était bien là, au Bus Palladium, ou si j’ai halluciné. Aucun moyen de trouver son numéro de téléphone pour le lui demander – la dame des Pages Blanches a dû me réexpliquer la définition de « liste rouge ». Aucun moyen de le joindre pour lui poser toutes les questions qui tournent en boucle dans ma tête.

De toute façon, il a été très clair : il ne veut pas être mon prince charmant. Message reçu. Ça n’empêche que j’ai besoin de lui parler, urgemment. Je ne vais quand même pas aller faire le pied de grue devant son hôtel particulier en attendant de le voir sortir ou rentrer. Le garde du corps habillé tout en noir ne me le permettrait sûrement pas. Mais surtout, hors de question de me transformer en groupie qui suit son idole partout en poussant des cris aigus, en portant une pancarte « I love you forever » et un tee-shirt à son effigie.

J’ai souvent repoussé les limites du ridicule qui ne tue pas mais ça, c’est au-dessus de mes forces.

En plus, c’est exactement ce que je reprochais à Démétrius au début : son insistance, sa présence partout, tout le temps, même quand je ne la désirais pas, ses questions incessantes pour tout savoir de moi. C’est le pire des tue-l’amour. Et même s’il n’est question que d’amitié entre nous, je l’apprécie d’autant plus maintenant qu’il me laisse un peu d’air pour le découvrir par moi-même. L’Américain a réussi à attiser ma curiosité – à défaut de mon désir.

Une ampoule invisible s’allume au-dessus de ma tête !

C’est ça ! Créer le manque. Cultiver le mystère. Donner un peu en attendant de recevoir beaucoup. Faire un pas vers l’autre puis reculer pour le faire venir à soi. Voilà la base des relations humaines. Je devrais le savoir, j’en crée des dizaines dans mes romans et c’est toujours comme ça que ça marche : mes personnages ne se sautent jamais dans les bras, ils s’apprivoisent, se découvrent, se fuient pour mieux se retrouver, se détestent pour mieux s’aimer. Toujours.

Je saute dans un jean et un tee-shirt, les premiers que je trouve, j’attrape mon sac, mes clés, mon portable, sans rien oublier, et je fonce prendre le métro, sans réfléchir, direction l’avenue Marceau. Je ne sais pas encore ce que je vais lui dire, mais je viens de décider que je déposerai un mot dans la boîte aux lettres de Soren. Après tout, j’aime écrire. C’est ce que je sais faire de mieux. Et c’est comme ça qu’il m’a touchée, lui aussi, après notre toute première nuit. J’ai même pensé à prendre une petite enveloppe sur mon bureau pour y glisser mon message.

Et je jure solennellement que je ne l’aspergerai pas de parfum, que je n’y déposerai pas de marque de rouge à lèvres, que je n’y dessinerai pas le moindre cœur. Non. Digne, sobre et mystérieuse.

Arrivée devant la grille de l’hôtel particulier, j’adresse un sourire poli au garde – c’est le jeune, celui qui a l’air sympa. Mon mot est prêt, mon enveloppe est fermée, adressée à S :

« Je te vois même quand tu n’es pas là. Et quand je crois t’avoir vu, tu as déjà disparu. Où te caches-tu, voyou ? Et surtout pourquoi ? Vénus.

PS : ton numéro de téléphone est-il aussi secret que ta personne ? »

Le jeune garde blond au crâne rasé s’interpose entre la boîte aux lettres et ma main dans un mouvement souple et d’une incroyable rapidité. En anglais, il me propose de remettre ma lettre à son destinataire en main propre, si je le souhaite. Il ne me sourit pas vraiment mais je perçois une lueur de complicité dans ses yeux, comme s’il voulait me signifier, en silence, qu’il est de mon côté. Je me trompe peut-être, mais j’accepte sans hésiter. Et je repars, le cœur léger et la sensation du devoir accompli. Quand je sors du métro à ma station, j’ai comme une envie de flâner dans mon quartier.

Qui a dit « cliché » ? ! Le premier qui me traite de cliché s’en prend une !

Je marche lentement en admirant les vitrines des boulangeries sans y rentrer. Je ne m’arrête même pas devant les agences immobilières, je me contente d’essayer de deviner le prix d’un hôtel particulier dans le 16e arrondissement de Paris – et je suis sans doute bien loin du compte. J’entre dans une minuscule boutique de fringues hors de prix – du genre de celles qui n’exposent qu’une paire de chaussures dans toute la devanture – et j’en ressors avec un foulard en cachemire rouge et blanc, très utile au début du mois de juin à Paris.

Oui, ce sont les couleurs du drapeau du Danemark.

Non, ça n’a aucun rapport !

Je regagne enfin mon immeuble, accueillie par le malinois de M. Collard, qui tourne en rond au rez-de-chaussée, la queue entre les jambes, pendant que son maître descend lentement les escaliers, sans aucune envie de se dépêcher. Le chien finit par se soulager contre un mur de l’entrée, et mon voisin se contente de hausser les épaules en me lançant :

– Trop tard !

– Ce n’est pas trop tard pour nettoyer, Connard.

Quoi ? J’ai dit ça tout fort ?

Sans me retourner, je monte jusqu’à mon appart' avec un sourire sur les lèvres et une sensation étrange et délicieuse d’être capable de tout, aujourd’hui, inarrêtable. Puis j’aperçois une petite enveloppe scotchée contre ma porte, mon prénom inscrit au feutre noir, une écriture que je reconnais instantanément. Toutes mes sensations d’invincibilité quittent aussitôt mon corps.

Est-ce qu’on a eu la même idée au même moment ? !

Ou est-ce que mon prince milliardaire a envoyé un coursier en jet privé supersonique juste pour répondre à mon mot avant même que j’aie eu le temps de rentrer en métro ? !

Comme un robot, je décroche, rentre, laisse tomber mes clés, claque la porte, m’y adosse pour ouvrir l’enveloppe et lire le message sans perdre une seconde de plus.

« Trois questions en seulement cinq phrases, tu as fait fort. Évidemment, je ne répondrai à aucune. C’est plus palpitant comme ça, non ? S.

PS : J’étais là hier soir. Mais tu étais trop occupée pour me voir… »

Grrrrrrrrrr !

Soren a donc bien lu mon mot – j’ignore seulement comment il a réussi l’exploit de me répondre aussi vite. Il était donc bien présent au concert – j’ignore seulement comment il a su qu’il me trouverait là. Il s’est donc bien enfui après m’avoir aperçue en compagnie de Démétrius – j’ignore seulement ce qu’il aurait fait s’il m’avait trouvée seule… et je ne préfère pas l’imaginer. S’il était resté, il aurait pu constater que l’Américain s’est comporté en parfait gentleman amical et s’est vite éclipsé – l’ambiance était sans doute trop rock’n'roll pour lui.

Enfin, Soren a donc bien décidé de me rendre folle, de ne me donner aucune réponse ni aucun autre moyen de le joindre.

Très bien.

Parfait, parfait.

Frustration maximale.

Retour à la case départ.

Besoin d’un pain au chocolat de toute urgence.

J’écrase le petit mot contre mon front en maudissant la terre entière, les hommes, les chiens, les frères, les gardes du corps et les copines qui pensent agir pour votre bien. Puis je prends la décision solennelle de ne rien répondre, de ne pas lui envoyer de nouveau message, de nouvelles questions. Je n’obtiendrai rien de lui comme ça. Au jeu du chat et de la souris, Soren sera forcément plus fort que moi. Sauf si j’arrête de courir. Si je ne veux plus jouer avec lui, il sera bien obligé d’inventer de nouvelles règles.

Ou de se trouver un autre joujou…

***

Si je m’étais écoutée, j’aurais tout annulé. Mais Stanislas est venu me chercher en taxi, m’a forcée à me changer et m’a traînée jusqu’à la librairie où il a organisé ma séance de dédicaces. C’est la première fois que je vais rencontrer mes lectrices. Et c’était déjà une source de stress avant d’avoir un prince voyou qui occupe toutes mes pensées.

Mais les femmes que je rencontre me témoignent tant de chaleur, d’enthousiasme, de passion, que mon cœur et mon esprit se remplissent d’elles, chassant peu à peu la brume du chevalier noir. Ce soir, on célèbre l’amour. Ce soir, il n’est pas question de lui mais de moi. Et de toutes celles qui ont envie de croire que c’est possible, l’amour comme dans les livres. Je signe des romans, rends des sourires, écris des petits mots qui me viennent tout seul, et mon éditeur, ravi, finit par me murmurer : « Je savais que tu étais faite pour ça. »

Certaines me parlent de Gabriel Diamonds, de Vadim King, avec les yeux brillants. D’autres grognent contre la trop passive Amandine, la trop romantique Alma, tout en reconnaissant qu’il y a un peu d’elles dans tout ça. D’autres encore me réclament une suite, un troisième opus de Call me…, un tout dernier volume de Toi + Moi. C’est tellement exaltant d’être reconnue pour ce qu’on aime le plus faire au monde. C’est tellement inspirant d’entendre des lectrices en redemander. Tellement touchant d’imaginer que, juste en écrivant, je leur ai un peu permis de rêver.

Pendant quelques heures, j’oublie tout. Ou presque. Je ne sais toujours presque rien de Soren Ostergaard… Je comprends seulement qu’il est plus intrigant, plus magnétique, plus sexy et plus addictif que tous mes héros réunis. Et que je ne suis rien d’autre qu’une héroïne de roman qui rêve un peu trop grand…

Mais c’est à ça que sert l’amour, non ?

À la fin de la soirée, Elliot se fond dans la foule et se fait passer pour un fan inconditionnel en se prosternant à mes pieds. Puis il se met à lancer à la cantonade « c’est ma sœur, cette grande auteure ! ». Je lui plaque mon stylo sur la bouche et le relève en espérant que personne ne l’a remarqué. Mon frère me demande quand je créerai enfin un personnage à son image, c'est-à-dire « beau à tomber, avec les cheveux de Jared Leto et le compte en banque de Zlatan, une rock star américaine qui cache un french lover au cœur tendre ». Je lui promets d’y réfléchir en riant et nous rentrons ensemble à la maison, pour retrouver nos parents sur Skype.

– Emma, on aurait tellement voulu être là ce soir ! me lance mon père en anglais, tout sourire derrière sa webcam.

– Même si c’est de loin, on est très fiers de toi ! ajoute ma mère en français, avant d’envoyer un bisou à la caméra.

– Vous inquiétez pas, Elliot est venu me foutre la honte, il y avait assez d’amour familial pour trois ! grimacé-je en riant.

– On est contents de voir que vous vous soutenez, tous les deux !

– Si Emma continue à se nourrir de pains au chocolat et de yaourts à 100 % de matières grasses, je ne pourrai pas la soutenir très longtemps ! se moque mon frère en gonflant les joues.

– Qu’est-ce qui vous a pris d’enfanter ce maigrichon après une perfection comme moi ? renchéris-je pour amuser mes parents.

– On a cru qu’on rééditerait l’exploit, se marre mon père qui n’est jamais le dernier pour vanner.

– Si vous revenez vivre à Los Angeles, je vous nourrirai correctement, moi ! propose la mère poule en manque de ses enfants… et de la vie à Paris.

– Je suis sûre que vous vivez une seconde jeunesse depuis que vous n'êtes que tous les deux !

– C’est vrai, on dirait un couple d’adolescents, confirme Elliot en voyant mes parents enlacés dans l’écran.

– N’allez pas nous faire un autre petit frère, hein ! On est déjà servis, blagué-je pour éviter le trop-plein d’émotions.

Notre quatuor me manque et je suis toujours prise de nostalgie pendant ce genre de conversation à quatre, dans deux langues, où on rit pour s’empêcher de pleurer. Ma mère a la larme facile, comme moi. Et mon père retient tout, comme mon frère, mais ce sont deux grands sensibles. On aimerait tous se voir plus souvent mais les billets Paris-Los Angeles sont hors de prix. « C’est la vie », comme dit le grand philosophe James Green, quand il essaie de parler français pour faire rire sa femme. Tous les deux, ils sont amoureux comme au premier jour – même si ça n’empêche pas les éclats de voix –, et leur complicité n’a jamais cessé de m’émouvoir, de m’inspirer. Ce n’est pas un hasard si je suis devenue cette grande romantique qui court après l’amour : j’ai un beau modèle sous les yeux depuis plus de trente ans.

Ne reste plus qu’à le reproduire…

***

Le lendemain, ma journée se remplit toute seule : une séance d’écriture laborieuse, un peu de ménage, un débriefing avec Stan au téléphone, un déjeuner avec Penny et Margo, toutes les deux en grande forme, une douche d’une demi-heure et un masque aux œufs sur les cheveux – qui me fait repenser à la petite Birdie que j’ai créée dans Call me Baby et sa passion pour les shampooings à la compote de pommes infligés à ses nannies successives.

On sonne à ma porte vers 19 heures. Je vais ouvrir, malgré le masque capillaire qui me dégouline sur les tempes, ce n’est probablement personne d’autre qu’un voisin qui trouve qu’Adele chante trop fort dans mon salon. Il faut au moins ça pour couvrir les aboiements du malinois. J’ouvre sans regarder dans le judas et tombe sur Démétrius, en costard gris et sourire affable, qui s’invite dans mon appartement.

– Je tombe à un mauvais moment ? demande-t-il en regardant mes cheveux à la dérobée.

– Oh, ça ? ! Non, je… Entre. Enfin, c’est déjà fait... Qu’est-ce que tu viens… ? Tes cheveux ont besoin d’un masque ?

Y a-t-il des gens qui arrivent à prononcer des phrases intelligentes quand ils sont pris au dépourvu ? Non, parce que j’aimerais bien qu’ils m’apprennent !

– Ça te va très bien, sourit-il en s’amusant de ma nervosité.

Je doute que mes cheveux trempés et collés au jaune d’œuf « aillent bien » à qui que ce soit, mais je vais le croire sur parole.

Vu mon absence totale d’attirance pour lui, je me fiche pas mal que Démétrius me voie dans cette situation. Mais je ne voudrais pas qu’il interprète mes bafouillages hésitants pour une sorte de tension sexuelle inexplicable. J’essaie de me reprendre :

– En quoi puis-je vous aider, Mr White ?

– Je voulais simplement discuter, Emma. Les questions sans réponse m’empêchent de dormir la nuit.

Ça nous fait un point commun. Dommage qu’on ne se pose pas tout à fait les mêmes questions...

– Je t’écoute ! capitulé-je en me sentant prise de compassion pour lui.

– J’ai l’impression que tu me fuis. Et la seule raison pour laquelle une femme pourrait fuir un homme avec lequel elle s’entend bien… c’est un autre homme.

– Il y a un autre homme, oui, avoué-je spontanément en le regrettant aussitôt. Mais ce n’est pas la raison, essayé-je de me justifier. Je t’aime beaucoup, j’apprécie ta compagnie, j’aime nos conversations… Mais c’est tout. Il ne se passera rien d’autre entre nous. J’aurais peut-être dû être plus claire, mais je ne voulais pas te faire de peine. Je te vois comme un copain Démétrius… Pourquoi est-ce qu’on n’essaierait pas d’être des amis ? tenté-je de ma voix la plus gaie pour dissiper le malaise.

– Je n’attends rien d’autre de toi, Emma, sourit le grand blond sans que j’arrive à savoir s’il est sincère ou joue très bien la comédie. Mais les amis sont censés se parler, non ? Partager leurs histoires, leurs coups de cœur…

– Je te vois venir, Démétrius White ! ris-je en le poussant gentiment vers la sortie.

– Qui est cet homme qui t’empêche de penser à quelqu’un d’autre que lui ? insiste-t-il tout en reculant, en riant lui aussi.

– C’est un peu tôt pour les questions personnelles ! esquivé-je. Tu m’as déjà vue avec un masque capillaire dégoulinant, je pense que notre amitié a déjà fait un sacré bond en avant !

L’Américain s’apprête à quitter mon appartement mais se retourne au dernier moment et sort un écrin noir de la poche intérieure de sa veste. Il l’ouvre et me le présente, en expliquant :

– J’étais aussi venu pour t’offrir ça. Pour preuve de ma bonne foi. Tu verras qu’on est sur la même longueur d’onde, Emma.

Sans voix, je déplie la longue chaîne en or blanc, fine et délicate, et attrape entre mes doigts le petit pendentif en forme de plume où est gravé, en français : « Un véritable ami vaut tout l’or du monde. »

Je ne sais pas quoi dire, quoi ressentir, comment réagir. À part Pénélope et Margo, aucun de mes « amis » ne m’offre de cadeau sans raison et encore moins de bijou précieux comme celui-là. Mais Démétrius n’a pas l’air d’attendre quoi que ce soit en retour. Son regard me semble doux, sincère. Et son geste simplement généreux, une minuscule folie pour un homme aussi riche que lui.

– Interdiction de le refuser. Accepte-le en signe de notre amitié, me sourit le blond en venant me déposer un bisou sur le front. Tu devrais te rincer les cheveux, maintenant… ajoute-t-il doucement avant de quitter mon appartement.

4. Les autres

Ce matin, l’inspiration s’est engouffrée dans mon appartement en même temps que le vent tiède et moelleux de ce début de mois de juin. Voilà plusieurs heures que je tape inlassablement sur mon clavier – en grignotant tout de même quelques grains de raisin et M&M’s lorsque mon estomac crie famine. Quant à mes pieds, ils sont confortablement installés dans cette drôle de machine massante offerte par Stan. Je l’ai reçue à ma porte il y a quelques jours, elle était accompagnée d’un carton sur lequel était écrit au marqueur rouge : « Au boulot ! Détends-toi et écris ! Et Green, sache que la prochaine fois, c’est un tueur à gages que je t’envoie ! »

Il en serait presque capable…

Après des semaines de panne totale, c’est une délivrance de sentir mes idées affluer. De poser des mots sur toutes ces sensations qu’il me tardait d’exprimer. Un nouveau personnage a fait son entrée dans mon scénario et a tout débloqué. Un élégant bienfaiteur, affectueux, loyal, fidèle, du nom de Dimitri. L’homme quasi idéal, si l’on oublie son absence totale de danger et de sex-appeal. Celui avec qui on s’imaginerait bien passer ses vieux jours, à discuter de tout et de rien au coin du feu, à feuilleter un bon roman ou siroter un breuvage agréable mais sans surprise. Sa gentillesse, sa douceur, son esprit combleraient l’absence de passion. Dimitri, ce serait le choix de la raison.

Sven, lui, c’est l’ange noir. Le mystère, le danger, la fougue, le désir. Celui qui fait battre votre cœur à tout rompre, même quand vous résistez de toutes vos forces. Ses yeux perçants, sa noblesse innée, sa tendre rudesse, sa voix entêtante, ses soupirs : tout vous obsède chez cette créature indéchiffrable et obscure. Que vous en ayez conscience ou non, pour cet homme, vous êtes prête à déplacer des montagnes. Parce qu’une telle rencontre ne se produira pas deux fois dans votre vie. Sven, c’est le choix du cœur, de la déraison, de la folie.

C’est celui que j’ai fait depuis la toute première fois que j’ai posé les yeux sur lui…

Soren.

Mon premier chapitre est bouclé, je le réalise enfin et quitte mon fauteuil de torture – qui n’a rien fait de mal, si ce n’est être celui que je m’empêche de quitter lorsque je travaille – pour faire ma danse de la victoire. Un mélange de macarena, de sauts de biche et de booty shake qui me fait ressembler à… rien. Ou alors si : à une dinde unijambiste sous ecsta.

Beyoncé, ne regarde pas par là.

Je rallume mon téléphone et découvre que Margo a tenté de m’appeler huit fois. Pas de panique, j’ai l’habitude de ce genre de harcèlement. Ma meilleure amie a du mal à se faire une raison, parfois.

Lorsqu’elle essaye de me persuader que crier dans le métro « Règle numéro un le matin : se laver les dents et mettre du déo ! » est un devoir civique.

Lorsqu’elle essaye par tous les moyens de me confier le vieux matou acariâtre de sa voisine. Je suis mortellement allergique.

Lorsqu’elle essaye de lancer la mode du shorty rainbow à porter par-dessus un jean, malgré son sens inné de la mode.

– Mayday, mayday ! braille-t-elle lorsque je la rappelle. J’ai déjà vu onze fois la lune depuis ce matin !

– Quoi ? ris-je.

– Dégâts des eaux chez moi. Deux jours de travaux. Ouvriers qui ne portent pas de slips si j’en crois leurs raies des fesses qui prennent l’air dès qu’ils se penchent... Crois-moi, on est loin du fantasme du plombier qui vient s’occuper de tes tuyaux…

– Viens à la maison, gloussé-je de plus belle. Et si tu es mignonne, je te montrerai ma lune à moi !

– Ah non ! Si j’en vois une seule de plus, je vais développer une phobie ! Mets ta gaine, j’arrive !

Une gaine ? Qu’est-ce qu’elle raconte ? Personne n’a ce genre de choses ici. Non, non, non. Ou alors peut-être l’amie d’une amie…

La rousse débarque une heure plus tard avec deux valises remplies de tout ce qui est « nécessaire » à sa créativité : fringues, dessins, tissus et bibelots aussi fantasques que sa dernière manucure. Vernis rose bonbon et petites têtes de chats noirs.

Pas de doute, je suis toujours allergique.

À peine arrivée, elle enfile sa « tenue d’intérieur » – une grenouillère à pois – et sort de son sac à main une bouteille de sangria qu’elle me tend l’air de dire « Besoin urgent de picoler ! ».

– Tu as des fruits à mettre dedans ? Oranges, pommes, ou autres ? me demande-t-elle alors que je vais chercher deux verres.

– Non. J’avais des raisins mais ils n’ont pas survécu à ma séance de travail. Il doit me rester quelques paquets de M&M’s…

– Hmm… Ça vaut le coup d’essayer ! pouffe-t-elle en me suivant jusqu’à la cuisine. Elliot n’est pas là ce soir ?

– Non, il a un rencard je crois, inventé-je pour voir sa réaction.

– Ah ? Sûrement une groupie du concert. Il faut dire qu’il était sacrément sexy sur scène…

– Margo, tu as quelque chose à m’avouer ? ris-je en l’étudiant.

– Non, répond-elle très sérieusement. Le jour où je serai amoureuse de ton frère, je te le dirai…

– Amoureuse ou juste intéressée…

– Je ne choisirai pas Elliot pour un coup d’un soir, Emma. Avec lui, je ne pourrai pas. Pas comme ça.

– Préviens-moi quand tu auras changé d’avis, souris-je en faisant tomber une poignée de bonbons dans son verre.

La sangria aux M&M’s : à éviter. Par contre, le marathon Bridget Jones à la télé, c’est à consommer sans modération. Margo et moi avons enchaîné les deux films, puis refait le monde une bonne partie de la nuit – en buvant sûrement plus que de raison. Résultat : je me réveille le lendemain dans sa grenouillère, tandis qu’elle n’a plus qu’un débardeur et une culotte riquiqui sur la peau.

Qui a la chance de voir la lune, ce matin ? Bibi !

Elliot est en train de faire chauffer ma machine à café lorsque je retrouve ma cuisine – et les vestiges de notre nuit.

– Une bouteille de sangria, une de blanc et… douze paquets de bonbons ? Sympa, l’orgie !

– Des paquets individuels… précisé-je en ronchonnant. Minuscules. Personne ne mange si peu. Café !

– Tu as fait tout ça toute seule ?

– Non, j’avais une complice, souris-je en humant le liquide noir qu’il me tend.

Mon frère m’interroge du regard, je tends la tête en direction d’une robe à sequins et à plumes qui traîne par ici.

Ah oui, ça me revient, Margo et moi avons improvisé un défilé, cette nuit…

D’où cette grenouillère que j’ai sur le dos…

– Qui est capable de porter ça, à ton avis ?

Son sourire s’élargit, mon frère au petit cœur tout mou s’inspecte rapidement de la tête aux pieds, passe la main sur ses cheveux pour vérifier que rien ne dépasse et me demande – d’une voix tout excitée :

– Elle est plutôt thé ou café ?

– Je suis tout ce que tu veux tant que ça ne contient pas une goutte d’alcool ! se traîne la rousse jusqu’à nous, avant de s’affaler sur le plan de travail.

En se penchant en avant, madame Zéro Pudeur vient de réduire sa petite culotte à néant. Le bout de dentelle lui rentre encore plus dans les fesses et je réalise qu’à cette vue, Elliot est au bord de l’AVC. J’attrape rapidement un torchon, l’enroule autour de la taille de mon amie et la guide jusqu’au canapé du salon. Elle s’allonge, j’en profite pour lui balancer une couverture dessus. Décence minimale : check.

– Bon, je vais y aller moi, nous annonce l’autre Green, clairement mal à l’aise.

– Non, reste, Elliot, gémit la sirène échouée en lui tendant les bras. J’ai besoin que quelqu’un retire cette barre qui s’est logée dans mon crâne !

– Désolé, pas le temps, prétexte Roméo – aux joues cramoisies – avant de filer en douce.

Elle bougonne quelques mots en entendant la porte claquer et se rendort presque immédiatement. Je l’observe quelques secondes, un peu consternée. Margo ne fait pas semblant. Ça fait des mois que mon frère lui tourne autour, elle n’y voit que du feu. Il pourrait se prosterner à ses pieds, elle serait persuadée qu’il a trébuché.

Pitié, j’espère ne jamais être à ce point à côté de la plaque…

19 heures. J’ai tenu bon. Face aux critiques de Margo sur ma tenue « trop chiante », je n’ai pas craqué. J’ai bravement repoussé toutes les robes qu’elle me tendait. Toutes plus importables les unes que les autres. Pour ce dîner qui m’attend, j’ai opté pour une valeur sûre : une robe rouge pâle près du corps, qui fait toujours son petit effet, sans exagération. Je crois que Soren ne resterait pas indifférent… même si ce n’est pas la question. Des talons hauts et un brushing plus tard, je suis prête à affronter l’épreuve qui m’attend. Une soirée – sans lui – en présence de sept couples et deux uniques célibataires – l’un d’eux est homo, l’autre pourrait être mon fils.

La responsable de ce fiasco qui s’annonce : Clarisse, 30 ans aujourd’hui, une copine de Pénélope qui a tous ses défauts, sans aucune de ses qualités. Histoire d’arranger les choses, la blonde longiligne, parfaite de la tête aux pieds, a fait l’exploit de trouver plus snob qu’elle. Son mari. Lui me déteste, mais elle m’adore.

Enfin, elle adore mes romans.

Ce qui explique sûrement pourquoi Brice – le cher et tendre – ne peut pas me sentir : il n’a rien d’un Gabriel, d’un Vadim, d’un Emmett et encore moins d’un Jude !

Bref, tout ça pour dire que dans moins d’une heure, je serai entourée de M. et Mme J’ai-Tout-Compris, M. et Mme Regardez-Comme-J’ai-Réussi, M. et Mme On-S’ennuie-Mais-On-Fait-Semblant-De-S’éclater-Dans-Nos-Vies et j’en passe. Des gens dont la curiosité ne dépasse pas le bout de leur paillasson et qui essaieront de m'attirer dans leur bulle d’apparences, de conformisme et de normalité. Pourquoi je me sens obligée d’y aller, déjà ? Un pari perdu avec Pénélope. Il faut dire qu’elle ne les aime pas beaucoup plus que moi…

Tiens, juste pour ça, je devrais opter pour la robe à sequins et à plumes !

Remarque, j’en entendrais parler pendant les cinquante prochaines années…

Sur ma pierre tombale, ils inscriraient : « Juste pour cette robe, Emma Green mérite son sort. »

– Je vais rentrer tard, Margotte, ne m’attends pas, soupiré-je en passant le pas de la porte.

– La tête haute, Em’ ! Représente-nous avec classe et dignité !

– « Nous » ?

– Tu sais, les célibataires dégénérées…

– Je vais peut-être acheter de la mort-aux-rats en route, dis-je d’une voix lugubre.

– Bonne idée. Fais juste gaffe à Penny !

– Oups, une erreur est vite arrivée… souris-je de manière machiavélique.

– T’as raison. De toute façon, elle est bien trop énervante avec sa taille de guêpe et son visage de poupée.

– À demain, chaton ! gloussé-je en passant la porte.

– À demain l’empoisonneuse !

***

J’avais vu juste. Ils ont passé la soirée à roucouler, se congratuler, se faire des courbettes. Et à s’envoyer quelques piques bien fumantes sous la table, l’air de rien, juste pour le principe. Ils ont commenté les futurs mariages, le nombre de carats, les bébés en route, ceux qui se font un peu attendre, les taux d’intérêts, les plus-values obtenues sur leurs lofts et duplex, leurs nouvelles voitures et même la couleur de leur dernière carte bancaire. Et puis ils se sont tournés vers Pénélope et lui ont demandé si Rémy comptait réapparaître, un jour. Elle a souri mais j’ai bien vu qu’elle était blessée. Alors j’ai fait mon show pour attirer l’attention sur moi.

Ça n’a pas loupé. Ils m’ont laissée en placer une ou deux, puis les piques ont fusé. Je les ai reçues sans broncher, en me convainquant que ce n’était qu’un mauvais moment à passer. Dean a été mis sur le tapis, j’ai souri jaune, moi aussi. Mon mariage avorté. Ma carrière – quoique florissante – peu conventionnelle. Mon horloge biologique qui ne ralentit pas. Mon frère et ses lubies de musicien.

Là, j’ai dit stop. Je me suis levée et les mots sont sortis comme ça. Je me suis assurée de ne plus jamais être invitée à une telle sauterie. Je leur ai balancé leurs quatre vérités à la tronche – pour une fois, j’ai pu aller jusqu’au bout – j’ai vidé ma coupe, mordu dans ma brochette de Saint-Jacques et j’ai détalé. Pénélope, qui gloussait dans sa serviette, m’a proposé de quitter la table avec moi. J’ai refusé. J’étais déjà ailleurs. Avec lui.

Parce que oui, je me tape un prince, un vrai, mais je n’ai pas besoin de l’inscrire sur mon front ou ma carte de visite !

Tout en quittant cet immeuble aussi crâneur que ses occupants, je réalise que la normalité n’a aucun sens. Aucune utilité. Que mon obstination non plus. Attendre que Soren vienne à moi ? Laisser ma petite voix intérieure me rabâcher que c’est à lui de faire le premier pas ? Que c’est son tour ? À quoi bon ? C’est lui que je veux. À moi d’aller le chercher…

Si seulement ma gaine arrêtait de se faire la malle…

Heu… Oui, disons que… Simple coïncidence : l’amie de cette amie m’a conseillé d’en tester une.

À situation désespérée, mesure désespérée. Je m’engouffre dans le premier hall d’immeuble sur ma gauche et m’assure que personne ne s’y trouve. Une fois dans un petit coin, je retire le bout de lingerie couleur chair, tire sur ma robe – qui n’est pas trop courte, fort heureusement – et repars au petit trot en direction de la rue. Je croise une poubelle et, sans réfléchir, y balance la culotte de grand-mère.

Soren ne doit jamais savoir.

JA-MAIS.

Je hèle un taxi, les pneus crissent, je grimpe à l’intérieur en n’oubliant pas de serrer les cuisses. Direction l’avenue Marceau. J’ignore si mon ange noir s’y trouvera, ou même s’il sera heureux de me voir débarquer de la sorte. Je décide de prendre un risque, pour une fois. Quitte à me faire recaler à l’entrée. Mon téléphone vibre dans ma pochette, je l’attrape et découvre un SMS de Pénélope :

[À toi toute seule, tu es mille fois plus courageuse que tous ces abrutis réunis. Je suis fière d’être ton amie. Penny.]

Je lui renvoie un smiley – pas le temps de lui écrire un roman, même si son message me touche – et sens mon anxiété grimper au fur et à mesure que les rues défilent.

Et si j’étais en train de faire une erreur ?

Méfie-toi, petite voix intérieure… Je ne plaisante pas avec la mort-aux-rats.

– Ça fait 14 euros, me réclame le chauffeur bourru, à l’avant.

Je lui tends un billet de vingt, il me rend la monnaie en soupirant et je m’extirpe de son tacot. Toujours cet homme posté devant la grille. Pas le jeune sympathique, le plus âgé… glacial. Qui ressemble un peu à Kevin Costner dans Bodyguard, mais en plus grand et plus effrayant. En comparaison, je pense que le chauffeur de taxi aurait pu devenir mon meilleur ami. J’avance avec précaution sur mes talons et arrive à sa hauteur. J’ignore ce que je vais bien pouvoir lui dire, mais avant même que j’ouvre la bouche, il crache quelques mots dans le petit micro accroché à sa veste.

En danois, histoire que je ne comprenne rien.

Non vraiment, entre Kevin Costner et moi, une belle amitié se profile…

Sous mes yeux étonnés, l’homme ouvre la grille et me fait signe d’entrer. Je saute intérieurement de joie – mais évite de le faire vraiment : je n’ai plus de sous-vêtement…

– Par ici, me guide le deuxième garde, présent dans le hall.

Sans pour autant me faire la conversation, mon « complice » m’invite à monter dans l’ascenseur et appuie sur le deuxième bouton. Ce niveau, je n’y ai encore jamais mis les pieds – lors de ma dernière visite, il était fermé à clé. Je remercie le garde d’un signe de tête, il me sourit lorsque les portes se referment. Là, mon rythme cardiaque accélère dramatiquement. Soren n’est qu’à quelques étages. Ses yeux sauvages, son sourire fier, son corps de titan. Sa voix, qui, rien qu’à l’imaginer, me fait frissonner… Et ne tarde pas à résonner.

– Emma ? me fixe-t-il d’un air grave, lorsque la cage métallique s’ouvre comme au ralenti sur un grand couloir éclairé.

– Soren…

Voilà le seul son qui est sorti de ma bouche. Face à cet Adonis en costume griffé, je n’ai rien trouvé de mieux. Je me suis contentée de prononcer son prénom en haussant les épaules, presque timidement.

– Qu’est-ce que… ? m’interroge-t-il alors que je me décide enfin à agir.

Je fonce sur sa bouche et l’embrasse avec passion. Instinctivement, ses lèvres répondent aux miennes, je goûte sa langue, je gémis tellement j’ai attendu ce baiser. Mais bien trop rapidement, ses mains se posent sur mes hanches et me repoussent.

– Emma, pourquoi est-ce que tu es là ? insiste-t-il de sa voix grave et captivante, en passant la main dans sa nuque.

– Pour toi ! lancé-je, un peu blessée par sa réaction.

Ses yeux me parcourent, vifs, brillants, mais un peu déconcertés. Il se mordille la lèvre, je l’imite de manière inconsciente. Entre nous, la tension monte crescendo. Je sens l’air se raréfier, mes cuisses se réchauffer. Au bout de quelques secondes, le prince me fait signe de ne pas bouger. Ses chaussures claquent sur le parquet tandis que je l’entends disparaître dans la pièce d’à côté et s’adresser à quelqu’un dans une langue qui m’est inconnue. En danois. Plusieurs personnes lui répondent, hommes et femmes, et un concert de talons débute alors, le bruit s’éloignant dans la direction opposée. Probablement vers les escaliers, à l’autre bout de l’étage.

– Seuls, murmure mon brun ténébreux en réapparaissant et en me décochant un sourire en coin.

Il desserre sa cravate fine en avançant vers moi, je pose la main sur son torse pour l’empêcher d’approcher davantage.

– Tu aurais dû me dire que tu étais occupé…

– Tu aurais dû venir plus tôt, grogne-t-il en me plaquant contre le mur pour m’embrasser.

Soren le conquérant, le sauvage, est de retour. Son souffle chaud balaie ma peau tandis que ses lèvres se perdent dans mon cou et que ses mains remontent le long de mes cuisses. Je suffoque presque lorsque qu’il me soulève brusquement pour m’emmener dans la pièce secrète.

– Tu t’es fait attendre, Vénus… susurre-t-il à mon oreille en me déposant sur une grande table de travail en bois massif.

Dans cet immense bureau faiblement éclairé – où se tenait une réunion nocturne avant mon arrivée – sa voix rauque résonne, rapidement couverte par mes soupirs. Ses paumes se sont déjà glissées sous le tissu rouge de ma robe. Rouge, comme le sang qui palpite violemment dans mes veines.

Voilà ce que je suis venue chercher : l’inconnu, l’adrénaline, le danger.

Les autres peuvent bien se contenter de leur vie en ligne droite, sans risques ni passion. Pas moi.

Entre ses mains, je suis une autre… plus animale, plus courageuse, plus libre.

Je découvre une nouvelle facette de mon chevalier noir aux yeux verts : Soren n’est pas seulement sauvage et dominant, il est également joueur. Il m’écarte les jambes et se faufile entre mes cuisses, mais sans aller jusqu’au bout, pour se faire désirer. Ses lèvres douces mais voraces frôlent à nouveau les miennes, les titillent, les attisent. Divine provocation. J’entrouvre ma bouche pour l’inviter à approfondir ce baiser, mais l’insolent se contente de me mordiller la lèvre inférieure en soupirant. Un soupir brûlant, lascif, qui m’indique que je lui fais toujours autant d’effet.

– Cette robe… grogne-t-il, tout près. Tu l’as mise en pensant à moi ?

Le prince promène son pouce de haut en bas dans mon cou et ce geste pourtant innocent me rend folle. Je n’ai jamais rien vu, rien entendu de plus érotique.

– Oui. J’espérais que d’une manière ou d’une autre, tu la voies… soufflé-je en frémissant.

– Mission réussie. Vous m’avez ensorcelé, Miss Green.

Son sourire en coin et sa voix cassée viennent de provoquer de nouveaux fourmillements dans mon bas-ventre. Sans réfléchir, j’attrape sa cravate desserrée et le tire brusquement jusqu’à moi. Nos lèvres se percutent et nos langues se lient avec frénésie. Je le goûte sans modération, me cambrant au maximum pour me coller à lui. Son torse contre mes seins. Son ventre contre le mien. Son sexe dur contre mon intimité affamée.

Soren Ostergaard, tu me fais vivre un rêve éveillé.

Puissant, déroutant, sensuel, grisant…

– J’ai envie de toi, murmuré-je en me plongeant dans ses yeux militaires.

Son regard brille un peu plus fort, sa respiration s’accélère, il promène ses doigts le long de mon bras nu, faisant courir des frissons sur tout mon corps.

– Alors laisse-moi te toucher, murmure-t-il en effleurant ma taille.

– Tu n’as pas besoin de me le demander…

– Ne dis jamais ça à un homme, Emma, me fixe-t-il avec cette intensité qui me désarme.

– Touche-moi, soufflé-je, d’un filet de voix à peine audible.

– Plus fort…

– Touche-moi ! lui ordonné-je en resserrant mes jambes derrière lui.

Tout se passe tellement vite, je ne contrôle plus rien. Tout ce que je sais, c’est que mon corps en veut encore… Encore ! Soren m’allonge sur la table, grimpe au-dessus de moi, emprisonne mes poignets d’une main, remonte ma robe de l’autre. Il se stoppe un infime instant en découvrant que je ne porte pas de culotte, croise mon regard enflammé, me sourit de cette manière qui me donne le tournis, embrasse mon nombril, puis descend lentement, langoureusement, jusqu’à ma féminité.

Cette bouche divine, cette langue démoniaque…

Je halète, gémis, grommelle, me tortille, tandis que mon prince offre un traitement royal à mon clitoris. Mais rapidement, son altesse sérénissime me rappelle à l’ordre :

– Arrête de bouger, Vénus. À moins que tu veuilles tout arrêter…

Je ne vois pas son visage, mais je perçois un sourire dans sa voix. Il se joue de moi…

– Non, continue ! grogné-je en glissant mes doigts dans ses cheveux rebelles et soyeux.

La divine torture reprend, je me maîtrise du mieux que je peux, résistant à l’envie de me trémousser sous ses coups de langue. C’est à la fois insupportable et… jubilatoire. Soren semble partout. Son souffle, ses lèvres, sa langueur me rendent folle. Ses longs doigts s’enfoncent dans mes cuisses et les retiennent pour m’immobiliser. Je suis à sa merci. Ma jouissance approche à une vitesse vertigineuse, je pousse des petits cris étouffés, me mords la lèvre lorsque l’envie de crier est trop forte. L’orgasme me transporte au bout de quelques minutes, sans que je puisse le retenir. Je lui tire les cheveux sans le vouloir, mon amant lâche un grognement puis remonte le long de mon corps en déposant des baisers jusque sur mes côtes. Je suis sur un nuage.

– Maintenant je sais quel goût tu as… murmure-t-il en mordillant ma peau tremblante.

Je glousse et rougis d’un même élan, réalisant tout juste à quel point nous sommes… intimes. Son grand corps emprisonné dans un costume noir remonte et s’allonge contre moi sur la surface dure. Je soupire de bien-être et m’évade un instant dans mes pensées – brûlantes, toujours.

– Ouvre les yeux Emma. Regarde-moi, glisse-t-il à mon oreille d’une voix douce.

– Ton regard est difficile à soutenir, parfois, avoué-je.

– Pourquoi ? plisse-t-il les yeux.

Parce que je me demande toujours si c’est la dernière fois que je le vois…

– Parce que tu viens de me… Enfin, tu vois… dis-je en évitant de dévoiler mon sentiment d'insécurité.

– De te déguster ? sourit-il insolemment.

– Oui. Et parce que j’en veux encore… minaudé-je en faisant glisser ma main jusqu’à sa braguette.

Mais là encore, mon voyou décide de changer le programme et saute gracieusement sur ses pieds pour retrouver le sol. Il me tend la main, m’invite silencieusement à le rejoindre. Je fais mine d’hésiter, il fronce les sourcils. Je ris, puis me relève en tirant maladroitement sur ma robe.

– Pas de pudeur inutile, Vénus… Je n’en ai pas fini avec toi, raille-t-il en plaquant ses mains sur mes fesses.

Direction l’ascenseur. Les portes s’ouvrent, Soren me pousse à l’intérieur et me plaque sans ménagement contre la surface froide. Je gémis, il m’embrasse sauvagement tout en appuyant sur le bouton du troisième. Dans un roman, le héros arriverait à tout faire les yeux fermés. C’est le cas ici aussi. Cette aisance surnaturelle me donne envie de le provoquer… Histoire de ne pas lui rendre la tâche trop facile.

– Tu comptes me faire visiter, cette fois ? Ou tu vas te contenter de me prendre sur le tapis ?

– Tout est envisageable, tant que tu me le demandes très gentiment… grogne-t-il en mordillant le lobe de mon oreille.

Encore une zone érogène…

Remarque, entre ses mains, c’est tout mon corps qui s’allume et s’embrase…

Notre baiser torride reprend – mon intimité se réveille à nouveau – mais il est rapidement interrompu par les portes qui s’ouvrent. Troisième étage, me revoilà. Je pénètre dans le salon, escortée par le maître des lieux. Celui-ci se contente d’allumer les spots au plafond qui libèrent une lumière douce et tamisée. Il jette sa veste sur un fauteuil en cuir blanc, se débarrasse de sa cravate et s’approche du bar.

– Tu dois avoir soif… dit-il en se retournant vers moi en chemin.

Et ce sourire en coin…

– Moins que toi, réponds-je sur le même ton provocant.

– Touché, me fixe-t-il intensément. Scotch ? Tequila ? Vin rouge ? Blanc ? Rosé ?

– Rouge…

– L’envie est réciproque… lâche-t-il en ne quittant pas ma robe des yeux.

Sa voix n’a jamais été aussi rauque. Le temps s’arrête, dans cette pièce épurée aux murs infinis. Nos regards s’imbriquent et ne se quittent plus. J’avance vers lui en premier, guidée par l’urgence de mon désir. Nos bouches, nos mains, nos peaux se retrouvent dans un tourbillon de soupirs et de sensations. Ses mains se plaquent férocement sur mes reins, les miennes s’accrochent à ses épaules, nous titubons ça et là, sans jamais briser cette étreinte. Mais alors que l’oxygène vient à nous manquer, nous frôlons le bar de trop près. Une carafe en cristal se fracasse sur le sol, nous aspergeant de vin.

– Rouge… me sourit le brun ténébreux en évaluant les dégâts.

Mes jambes sont trempées, ma robe est tachée, mais à cet instant, rien n’a moins d’importance. Sa peau contre ma peau, c’est tout ce qui compte. Je l’embrasse à nouveau, il me soulève d’un geste en me hissant contre son torse et m’emporte dans une direction inconnue. Je glousse, il me mord dans le cou. Je grogne, il empoigne mes fesses.

Impossible de gagner…

Sans ajouter un mot, mon ravisseur approche de la chambre semi-ouverte, contourne le lit et passe la porte coulissante qui mène à la salle de bains. Il me dépose près de la sublime douche à l’italienne, retire mes chaussures, les siennes et – sans me demander mon avis – tourne le robinet. Des jets d’eau – glaciale – surgissent de toutes parts, je hurle en sentant le froid me saisir et tremper le tissu qui recouvre ma peau. Je tambourine vainement sur le torse de l’homme qui se crispe sous les jets mais n’émet pas un seul son.

Même Chuck Norris aurait bronché !

– Détends-toi… me souffle-t-il tandis que l’eau se réchauffe.

Il fait coulisser la fermeture éclair dans mon dos, ma robe tombe sur le sol, suivie de mon soutien-gorge. Il passe sa chemise trempée par-dessus sa tête, je n’en perds pas une miette. Ses muscles saillants, chacun d’eux, je tente de les graver dans ma mémoire. L’eau devient presque brûlante, ma respiration s’accélère. Je ferme les yeux en savourant ce divin massage, lorsque je les rouvre, mon prince voyou est nu, face à moi. Son sexe est long, fier, bandé à l’extrême. Je meurs d’envie de le toucher, alors je m’approche et je le prends en main, délicatement. Tandis que j’imprime un lent va-et-vient, Soren m’observe en silence, un sourire gourmand sur les lèvres.

L’eau continue de perler sur nos peaux qui glissent sensuellement l’une contre l’autre. Mon amant se penche pour m’embrasser. Le baiser qu’il m’offre est d’une infinie tendresse. Petit à petit, son corps se tend, sa respiration s’intensifie, sa virilité grandit encore sous mes doigts. Sa bouche cherche à nouveau la mienne, ses mains soupèsent mes seins, attisent mes tétons, je lâche quelques mots crus entre ses lèvres.

– Maintenant, ajouté-je, prends-moi…

D’un geste prompt et précis, Soren éteint l’eau et sort de la douche en me tirant par la main. Il m’installe au bord du lavabo et sous le grand miroir, ouvre un petit tiroir pour en sortir un emballage doré. Je lui vole et le déchire en lâchant un petit grognement excité.

– Pourquoi est-ce qu’il m’a fallu tant de temps pour tomber sur toi, Vénus… ? soupire l’Adonis au corps sculptural.

– Parce que tu ne savais pas où me chercher, soufflé-je en enfilant le préservatif sur son sexe.

Assez parlé. Soren s’installe tout contre moi et empoigne mes seins. Frissons. La vue de son érection entre mes jambes me donne le vertige. Mais ce n’est rien comparé à l’instant où il me pénètre lentement. Si profondément. Je suis trempée. Je halète, me sentant remplie de lui. Remplie de ce désir qui me consume comme jamais auparavant. Mon amant pince mes tétons tout en imprimant un savant va-et-vient à la fois brusque et subtil. Chaque percée me fait m’envoler un peu plus. La vision de son corps tendu à l’extrême m’anime. Le bruit de nos chairs qui se percutent me fait perdre la tête.

Le rythme augmente, Soren me possède et je ne l’ai jamais trouvé aussi beau. Il me fixe de cette lueur sauvage qui m’effraie et me fascine à la fois. Je le reçois, insatiable, j’écarte davantage les cuisses, je me cambre pour qu’il n’y ait plus aucun espace entre nous. Le miroir me mord le dos, ses assauts me cognent contre la surface lisse, mais je ne ressens plus rien si ce n’est cette vague de plaisir qui monte en moi.

– Soren… Soren… soupiré-je à deux reprises en me perdant dans ses yeux.

Ses coups de reins accélèrent, ses ongles me griffent les hanches, j’adore ça.

– Embrasse-moi… haleté-je à nouveau, en me mordant la lèvre.

Il s’en charge à ma place et m’arrache un cri de douleur. Exquis. Mon orgasme n’est pas loin.

– Attends un peu, murmure-t-il contre ma bouche. Résiste. Fais durer notre plaisir Emma…

Je tente de contenir la houle qui menace de me submerger à chaque aller-retour. Je passe les mains dans son dos, caresse ses flancs, empoigne ses fesses. Il grogne et me mord l’épaule. Lui aussi est sur le point de rendre les armes, je le sens. Alors je remonte mes deux mains dans ses cheveux, les tire légèrement et le force à me regarder.

Plongés dans les yeux de l’autre, nous sentons la jouissance monter, puis nous emporter. Loin, très loin.

Là où je n’ai jamais été…

5. Tomber de haut

Cette fois, c’est moi qui vais partir en laissant mon amant endormi. Cette fois, je ne me retrouverai pas seule dans cet hôtel particulier désert, à me demander si je suis la bienvenue ici ou seulement la dernière victime de cette garçonnière. Je n’attendrai pas de savoir si je suis invitée au petit déjeuner ou gentiment poussée vers la sortie. Cette fois, je serai une femme libre, indépendante et déterminée, qui n’attend pas qu’on lui donne la permission de rester ou l’autorisation de partir.

Cette fois… Oui, mais juste après ça. Quand j’aurai encore admiré mon prince voyou, la grâce de son corps endormi, la sensualité de sa peau nue, la force de ses muscles qui me malmènent encore dans ma mémoire, la douceur de ses yeux fermés qui ne me fusillent plus. C’est si rare que je détienne ce pouvoir. Mais si je le regarde encore, juste quelques minutes de plus, je n’arriverai jamais à quitter ce lit immense et peuplé de souvenirs, chaud de sa présence à mes côtés. Je pourrais continuer à en profiter tant qu’il dort de ce sommeil si profond que rien ne pourrait le troubler. Mais à la seconde où il s’éveillera, j’aurai tout perdu. Ma détermination, ma sérénité, ma petite victoire de partir avant qu’il me chasse, et je serai à nouveau sa prisonnière, suspendue à ses lèvres, à son regard, à l’espoir qu’il me demande de rester.

Je tiens à offrir à messieurs Larousse, Robert et autres auteurs de dictionnaires cette nouvelle définition parfaite du mot dilemme.

Ne me remerciez pas, c’est cadeau.

Quand je commence à divaguer comme ça, c’est mauvais signe. Je m’extirpe du lit avant de perdre complètement la raison, pendant que j’en ai encore la force. Soren ne bouge pas. Mes gestes sont étonnamment calmes pendant que je me rhabille et me recoiffe, en silence. Je ne peux pas m’empêcher de me demander si c’est lui qui fait de moi cette femme différente, moins maladroite, plus légère, tranquille et délicate même dans l’urgence du départ.

Peut-être un effet secondaire de son poison dans mon corps…

Avec les ailes qui me poussent dans le dos, j’hésite à déposer un dernier baiser sur ses lèvres, quand elles ne peuvent plus me mordre – une dernière caresse sur sa peau veloutée, quand elle n’a plus le pouvoir de m’électriser. Je me penche puis renonce, trop risqué. Je lui tourne le dos pour me résoudre à partir, inspire, expire, quand sa main de titan s’insinue doucement entre mes jambes et s’enroule autour de ma cuisse nue, bloquant mon premier pas loin de lui.

– Mon chauffeur t’attend en bas, il pourra t’emmener où tu veux… puisque tu t’en vas, me murmure la voix rauque et son accent danois.

Est-ce qu’il est déçu que je parte ? ! Est-ce qu’il est en train de me retenir ? ! De me demander de rester ? ! Est-ce que j’ai arrêté de respirer ? !

– Bonne journée, Vénus, ajoute-t-il en souriant, puis en reprenant sa main pour me rendre ma cuisse.

Est-ce qu’il a compris que j’hésitais ? Est-ce qu’il s’amuse de mon dilemme ? Ou est-ce qu’il me rend ma liberté, pour me permettre de partir avec dignité comme je l’avais décidé ? !

Je fais un pas, puis un autre. Sans me retourner. Je quitte sa chambre et son hôtel particulier. Je m’engouffre dans la berline noire dont le chauffeur m’ouvre la portière. J’attends qu’elle soit refermée pour m’autoriser à sourire. Mes lèvres se fendent et s’étirent à n’en plus finir pendant que mon cœur explose.

Je suis fière de moi.

Je suis folle de bonheur.

Et un tout petit peu folle de lui. Voilà, c’est dit.

Le chauffeur ne démarre pas, il attend peut-être que je lui dise où on va. Avant de me décider à lui parler, je jette un dernier coup d’œil vers l’hôtel particulier. Je ne m’attends pas à voir Soren à la fenêtre, dans son plus simple appareil, agitant la main ou m’envoyant des baisers dans les airs… mais sait-on jamais. En bas, près de la grille, le garde du corps à l’air méfiant – si ce n’est méchant – ne me quitte pas des yeux. Je ne sais pas ce que je lui ai fait ni quelle menace je pourrais bien représenter, mais son regard dur et réprobateur me met un peu mal à l’aise. Je donne mon adresse au chauffeur pour empêcher le garde ombrageux de saper ma bonne humeur. On ne roule que depuis quelques secondes quand mon sac à main vibre : j’en sors mon portable qui affiche un nouveau message non lu, d’un numéro inconnu.

[Ne fais pas attention au gorille devant ma porte. Lars n’apprécie personne. Ce n’est pas mon cas. S]

Un autre texto suit presque immédiatement, m’empêchant de céder à la tentation de hurler de joie.

[Au fait, je me suis procuré ton numéro de téléphone. S]

[Je vois ça. Dommage que ça t’oblige à me donner le tien. E] lui réponds-je aussitôt, inspirée par le ton joueur de mon interlocuteur.

[Je suis prêt à ce sacrifice. Fais-en bon usage. S]

[Dix appels. Cinq messages sur ton répondeur. Vingt textos. Par heure. Deal ? E] blagué-je en espérant qu’il comprenne l’ironie.

[Ça risque de ne pas suffire… S]

[Pour… ?] lui demandé-je du tac-au-tac, en arrêtant l’humour.

[Compenser l’absence de ton corps. S]

[Ma secrétaire m’indique qu’il sera relativement disponible ces prochains jours. Fais-en bon usage. E]

[L’usage que j’en ferai devra attendre mon retour. Je pars quelques jours au Danemark. À bientôt, Vénus. S]

Douche froide sur cet échange brûlant. Ça me rappelle un bout de notre nuit. Je reprends mes esprits et décide que ce dernier message n’appelle pas de réponse. Mais j’aurai au moins découvert un Soren joueur, détendu, provocateur… et presque possessif. La mauvaise nouvelle, c’est que je vais devoir me passer de lui. La bonne, c’est qu’il s’ouvre enfin à moi.

Et que j’ai enfin son numéro. Alléluia !

Margo est là à mon retour et elle lit instantanément sur mon visage que quelque chose a changé. Je suis obligée de tout lui avouer. Un débriefing détaillé plus tard, elle est encore plus hystérique que moi et appelle aussitôt Penny pour lui raconter que cette fois les romantiques ont gagné.

Le lendemain de cette journée passée à flotter sur un nuage, ma rousse préférée réintègre son appartement – au grand désespoir d’Elliot. Je profite de ma solitude retrouvée pour relire et retoucher le premier chapitre de mon roman. Que j’envoie à Stanislas avant de m’attaquer au suivant. L’inspiration n’a jamais tant bouillonné dans mon esprit. Et si je tape aussi fort sur mon clavier, c’est aussi pour empêcher mes doigts hyperactifs d’envoyer des textos enflammés à mon prince, sans doute bien occupé.

Le soir même, je suis convoquée chez mon éditeur « de toute urgence ». Le dandy moustachu refuse de m’en dire plus mais il veut me voir à 18 heures pétantes. Ce genre de mystère est rarement bon signe chez Stanislas Delalande et sa langue bien pendue : soit il a détesté mon histoire, soit il a encore un nouveau grand projet pour moi – comme me faire poser nue pour la prochaine couverture, ou m’envoyer dans un camp militaire où je pourrai rencontrer des hommes, des vrais, pour m’éviter d’émasculer mes héros.

À 17 h 57, je me félicite de ne pas être en retard pour une fois, d'autant que je tombe sur Felicity Stuart, mon amie auteure, que j’ai rencontrée dans un club de lecture franco-américain à Paris. Dans ce café littéraire, ça nous a pris une quinzaine de minutes pour sympathiser et réaliser tous nos points communs : Américaines vivant en France, fans de Jane Austen, passionnées de littérature, amoureuses de l’amour et essayant de vivre de l’écriture. C’est tout naturellement que je l’ai présentée à Stanislas, et ça a collé entre eux professionnellement aussi vite qu’entre nous deux amicalement. Felicity vit dans le sud de la France avec son mari et leurs deux petits garçons, on ne se voit pas souvent mais on se retrouve toujours dans une joie légèrement débordante.

– Emma, darling, dans mes bras ! sautille la petite blonde en jupe.

– Ma Felicity, tu es resplendissante ! l’embrassé-je en jalousant son bronzage. Tu as survécu à ton entretien chez Stan ?

– Presque ! Je crois qu’il se réserve pour toi, il m’a dit que tu étais la prochaine... On prend un café après ?

– Oui, s’il ne me fait pas passer sur la chaise électrique entre-temps. Comment vont Max et Cyrus ?

– De vrais petits Français nourris à l’huile d’olive et aux fromages qui puent ! se marre l’Américaine.

– Les pauvres choux ! Et dire qu’ils auraient pu grandir au pays du cheesecake !

– Et toi, toujours mariée à tes héros ? me demande-t-elle avec un clin d’œil, curieuse mais toujours bienveillante.

– Et comment ! Ce n’est pas de ma faute si aucun homme ne leur arrive à la cheville ! mens-je en pensant aussitôt à Soren.

– Très émouvantes, ces retrouvailles ! nous interrompt Stanislas. Mais beaucoup trop bruyantes ! Il y a des gens qui bossent ici, nous sourit-il avec une moue forcée. Stuart, au boulot ! Green, dans mon bureau ! ordonne-t-il gentiment en tapant dans ses mains, avant de disparaître en courant.

– Courage, me chuchote Felicity en me serrant à nouveau dans ses bras.

– Je fonce avant qu’il nous fasse une attaque, lancé-je assez fort pour que l’éditeur m’entende.

La petite blonde aux cheveux courts et au teint hâlé me sourit de toutes ses dents parfaitement blanches. Pénélope et Margo ont des caractères si forts, j’avais oublié comme c’était reposant d’avoir une copine aussi douce que Felicity, simple, gaie, amicale et légère. Cette fille est une perle. Et si j’arrive à la quitter, c’est uniquement pour éviter de me faire virer.

– 18 h 09, je n’ai jamais été aussi peu en retard, plaisanté-je pour dérider Stan.

– Assieds-toi, Emma.

– Tu me fais peur, tu sais…

– Il y a de quoi, me répond-il toujours aussi sérieusement.

– Qu’est-ce qu’il y a ? Tu as détesté mon chapitre ? commencé-je à m’inquiéter de sa mine grave.

– Disons plutôt que je l’ai… A-DO-RÉ, s’écrie-t-il en éclatant de rire et en levant les bras vers le ciel. C’est ton meilleur travail jusque-là, Emma ! Je suis déjà pris dans l’histoire, les personnages sont réalistes, attachants, complexes, le lecteur est tiraillé et le suspense insoutenable ! Sven ou Dimitri, le voyou ou le romantique, le danger ou la raison, qui choisira Eva ? résume-t-il en s’excitant sur son fauteuil.

– Mais pourquoi tu me fais un coup comme ça ? ! respiré-je enfin en attrapant tout ce que j’ai sous la main, crayons, gommes, post-it, pour lui lancer dessus.

– Pose cette agrafeuse, malheureuse ! Tu m’as tellement fait attendre, il fallait bien que je me venge.

– Tu es sadique, Stanislas Delalande ! Sadique, cruel et… futé. C’est grâce à ta vente aux enchères, tout ça. Tout est parti de là.

– À ton service, me sourit-il fièrement en lissant sa moustache. Et ne va pas gâcher ce travail en te créant des problèmes, hein ? Ajoute des obstacles dans le deuxième chapitre, pas dans ta vie, me conseille mon éditeur qui me connaît un peu trop bien.

– Je ferai de mon mieux…

***

Avoir une bonne raison de flotter sur un nuage, c’est assez rare. En avoir deux, c’est presque bizarre. Je ne suis pas du genre à fuir le bonheur quand il se présente, mais je m’en méfie un peu. Qu’est-ce qui va me tomber sur le coin du nez pour avoir eu le droit à un éloge de mon éditeur et une nuit torride avec l’homme de mes rêves ? Une tuile tombée du dixième étage qui va me défigurer et faire fuir Soren ? Un malinois affamé qui va me croquer les doigts et m’empêcher d’écrire pour le restant de mes jours ? Une chute de téléphone portable dans les tréfonds de mes toilettes qui va faire disparaître le numéro du prince que je n’ai pas songé à apprendre par cœur ? Une opération commando de Pénélope qui va me marier de force avec Démétrius parce qu’elle refuse que l’équipe des romantiques remporte le match ?

Pourtant, pendant les deux jours suivants, rien ne vient troubler mon état de béatitude. J’écris sans plus pouvoir m’arrêter. Je petit déjeune avec Elliot qui invente de nouveaux scénarios catastrophes avec moi, avant de me promettre que ça n’arrivera pas. Je déjeune avec l’Américain dans une ambiance cool et parfaitement amicale, à l’exception de quelques questions indiscrètes. Je dîne avec Penny et Margo en débriefant tout ce qu’il faut devant des mojitos. Je réponds aux messages – rares mais toujours aussi joueurs – de Soren, sans en faire trop. Je papote avec Aimée et je m’étrangle de rire avec un gâteau à la noix de coco. J’écris encore. Je guette le sale coup du sort. Mais rien. Visage intact. Doigts bien accrochés. Portable en parfait état de marche.

Pour preuve, la vibration qu’il émet vers 20 heures. Et le S qui s’affiche sur mon écran – je n’ai pas pu me résoudre à écrire son prénom en entier dans mes contacts, comme si j’avais un précieux secret à protéger.

[Rentré du Danemark. Liberté retrouvée. J’en ai pour deux. Tu en veux un peu ? S]

Il ne pouvait pas me proposer mieux. Et la simple idée de son désir urgent de me voir augmente encore un peu ma dose de bonheur. J’hésite entre prendre le temps de me pomponner ou foncer à l’hôtel particulier sans réfléchir. Les dilemmes, ça me connaît. Mais apparemment, Soren me connaît encore mieux.

[La statue est nue, debout dans mon salon. Je te veux au même endroit, de la même façon. Ne perds pas de temps à choisir des vêtements que je serai contraint de t’arracher à peine arrivée. S]

Mayday, mayday ! Alerte sexy maximale !

Je reste habillée, coiffée et maquillée comme je suis et fonce en direction du 16e. J’ai chaud partout, je bous. Et ce n’est pas seulement la chaleur moite du mois de juin parisien. Après un trajet interminable, je sors enfin du métro et marche vers l’avenue Marceau, qui ne m’a jamais semblé si loin. Quand j’aperçois enfin la grille de l’hôtel particulier, je distingue un garde habillé tout en noir. Ça ne devrait pas m’étonner mais je le trouve trop fin pour être le plus âgé des deux, cette armoire à glace raide et imperturbable. Il ne ressemble pas non plus au plus jeune, ses cheveux blonds sont plus longs, plus désordonnés. Soren en aurait-il embauché un troisième ?

Faites qu’il soit sympa…

À mesure que j’approche de ma destination, la silhouette masculine se précise sous mes yeux effarés. De dos, le grand blond en costume sombre ressemble à s’y méprendre à Démétrius White. Je m’arrête à quelques dizaines de mètres pour m’assurer que c’est bien lui et, surtout, essayer de comprendre ce que l’Américain peut bien faire là. Il est au téléphone, lève les yeux vers l’hôtel particulier comme s’il connaissait les lieux, regarde partout autour de lui et finit par s’approcher de la grille. C’est bien là qu’il va. Tout mon corps se glace. Et je sursaute à la vibration de mon portable dans ma poche. Un nouveau message de Soren. Tout aussi glaçant.

[Pas de Vénus pour moi ce soir. Le devoir m’appelle. Mais je compte bien me rattraper… S]

Est-ce que Soren vient vraiment de se décommander ? Juste au moment où il semble recevoir un autre invité ? Je m’éloigne en reculant, par réflexe, je fais non de la tête pendant que mon cerveau cogite à toute vitesse.

Ils se connaissent. Le chevalier noir et le chevalier blanc. Celui que je pensais mon amant et celui qui se disait mon ami. Ils ont tout fait pour me faire croire le contraire. Se montrer méfiants, jaloux l’un de l’autre. Comment n’ai-je pas pu voir qu’ils se trouvaient toujours tous les deux, au même endroit, au même moment ? À cette vente aux enchères. Au Plaza Athénée. Au concert de mon frère. Peut-être même dans cet hôtel particulier, si clinquant que je me suis laissée aveugler. Et s’ils sont bien de mèche, les deux menteurs, les voyous, les imposteurs, alors je suis qui, moi ? L’objet d’un pari lancé entre deux amis ? Le trophée de leur petite guerre de virilité ? Jusqu’où ils pensaient pouvoir m’emmener, m’utiliser, me manipuler ?

Le problème, quand on flotte sur un nuage, c’est qu’on ne peut jamais anticiper la chute. Je savais bien que ça ne durerait pas. Mais je ne pensais pas tomber si bas.

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Vol. 3

1. Trop naïve ?

20 juin 2015.

- Température extérieure à Paris :

26 degrés (surchauffe à tendance transpirante au moindre effort, penser à réduire tous mes efforts au strict minimum)

- Température intérieure de mon cœur :

0 degré (organe vital en hypothermie sévère due à une chute abrupte depuis mon nuage et un atterrissage d’urgence dans le monde réel, sans prince ni amant pour réchauffer tout ça)

- Nombre de mojitos bus cette semaine avec Penny et Margo :

beaucoup trop

- Nombre de repas équilibrés pris à des heures normales pour tenter de structurer ma vie :

- Nombre de kilos de stress pris depuis qu’un certain S a décidé de bouleverser toute ma petite existence :

… (ma balance est partie en vacances)

- Nombre de milliardaires rencontrés dans ma vie jusqu’ici :

2

- Nombre de milliardaires qui se foutent très probablement de moi sans que je puisse comprendre pourquoi :

les 2 mêmes

- Titre du prochain chapitre de mon roman :

Pourquoi se méfier des hommes trop beaux pour être vrais est une règle de survie (toute ressemblance avec des faits réels ou des personnes existantes ne serait absolument pas fortuite)

- Nouveau sport à tester pour me défouler :

body combat (je suis déjà inscrite à un cours d’essai pour cet après-midi et, Elliot ne le sait pas encore, mais il n’aura pas d’autre choix que de venir avec moi !)

Depuis que j’ai surpris Démétrius en bas de l’hôtel particulier de Soren, depuis que j’ai compris qu’au mieux ils se connaissent, au pire ils m’utilisent, je ne leur ai plus donné aucun signe de vie. Ni à mon faux ami, ni à mon faux amant. Je ne sais pas ce qu’ils me veulent mais je ne les laisserai pas continuer à me mentir, à me séduire, à se faire passer pour ce qu’ils ne sont pas. Ma seule arme face à ces deux imposteurs : retirer le jouet, le pantin qu’ils manipulent, la poupée, de leur petit jeu malsain.

L’Américain s’inquiète de mon silence, si j’en crois la quantité de mails qu’il m’envoie et les nouvelles énigmes littéraires qu’il a trouvées pour essayer de m’appâter. Je tiens bon. J’ai trouvé toutes les réponses mais je les garde pour moi. Exactement comme lui, le cachottier, le menteur professionnel, qui se paie ma tête depuis notre toute première rencontre.

Le Danois, lui, n’a jamais l’air inquiet. Ses messages se font de plus en plus insistants, de plus en plus brûlants aussi, comme s’il savait parfaitement comment me faire craquer. Et en effet, c’est plus dur de résister à ses appels au crime charnel qu’à des charades de Victor Hugo. Soren hante mes nuits, en plus d’occuper tout mon esprit et toute la mémoire de mon téléphone portable. Mais je n’ai pas encore cédé. Et cette séance de body combat devient indispensable si je ne veux pas finir par lui répondre : « Oui, où tu veux quand tu veux, là tout de suite, maintenant, moi faible femme, toi Tarzan, moi Eve et toi Adam, laisse-moi croquer dans la pomme… et dans tout le reste. »

Crédibilité : 0. Dignité : 0. Désir : puissance mille.

– Aimée, je te dérange ? demandé-je en entrant chez ma petite voisine qui ne m’a pas entendue sonner.

– Je suis dans la cuisine, Emma ! On avait rendez-vous ou Alzheimer me guette déjà ? Et où tu vas, habillée comme ça ? m’étudie-t-elle de la tête aux pieds en me voyant arriver.

– Tu connais l’histoire de la fille qui a tellement la tête ailleurs qu’elle s’enferme dehors juste après avoir enfilé sa plus belle tenue de sport ? grimacé-je en tirant sur mon short trop court. J’ai laissé mes clés à l’intérieur…

– Ton frère n’a pas un double ?

– Si, mais je le traîne avec moi au body combat ! Il ne devrait pas tarder. Ça te dérange si je me cache ici en l’attendant ?

– Tu peux rester ici tant que tu veux. J’ai encore des gâteaux à la noix de coco, tu… ?

– Aimée, le but, c’est aussi d’éliminer tous les gâteaux… Bon, juste un alors… Pour prendre des forces. Mais ne le répète à personne, baissé-je la voix avant de croquer dans un biscuit.

Ma voisine mime un verrouillage de ses lèvres qui s’étirent dans un grand sourire. Puis j’entends Elliot qui tambourine comme un forcené à ma porte close, je sors en silence de chez Aimée et lui saute dessus par-derrière avec un cri de karaté.

– Hiyaaa !

– Aaahhh ! hurle-t-il en même temps que moi en sursautant. Mais ça va pas ? !

– C’est pour te mettre dans l’ambiance ! rigolé-je à son air outré. Prêt à casser des dents ? ! lui demandé-je en envoyant mes poings serrés dans le vide.

– Tu ne veux pas prendre un petit Xanax avant de partir ? Tu m’as l’air un peu survolté… bâille-t-il à moitié. Ou alors, on va juste boire un coup, comme tous les frères et sœurs normaux qui ont besoin de se remonter le moral…

– Bien tenté, mais on y va ! persisté-je je en le tirant par la manche de son tee-shirt de geek disant « Chuck Norris ne me fait pas peur ».

Trente minutes plus tard, son tee-shirt gris est déjà trempé de sueur, ses cheveux se sont enfuis de son chignon pour se coller sur son front, et son visage a viré à l’écarlate. À la moitié du cours, « Tomato Head » est au bord de l’apoplexie. Il profite d’une mini-pause pour se vider une bouteille d’eau sur la tête, me la balancer de rage et me planter dans la salle de sport en me maudissant sur dix générations.

Emma Green : 1 – Chuck Norris : 0.

Avec une énergie insoupçonnée, je continue à m’éclater en tentant de suivre les chorégraphies du prof sur des musiques assourdissantes. Je ne vois rien autour de moi, ni les filles qui ont choisi comme tee-shirt une brassière fluo qui leur découvre le ventre, ni celles du premier rang qui reproduisent impeccablement les mouvements. Tout ce que je visualise, ce sont mes poings qui cognent dans les airs. Et le sourire en coin de Soren qui m’obsède, qui me manque malgré moi.

Peut-être que si je frappe encore plus fort, j’arriverai à le faire disparaître de ma mémoire…

Apparemment non. Puisqu’il est juste là. Droit devant moi. Mes yeux ne rêvent pas. Un demi-sourire au bout de la salle. Près de la porte d’entrée. Des lèvres étirées seulement d’un côté. Une mimique reconnaissable entre mille. Un air imperturbable mais une moue joueuse, provocatrice, gourmande. Et dessus, dessous, tout autour, un regard vert intrigué, des cheveux bruns en bataille, une carrure impressionnante, une chemise claire aux manches retroussées, des avant-bras dorés et contractés, croisés sur sa poitrine. Je ne me rends même pas compte que je le vois de plus en plus près. Parce que j’ai arrêté toute chorégraphie et que je suis en train d’avancer vers lui. Mécaniquement. Impossible de m’arrêter. Impossible de résister à ces yeux vert ambré, plantés dans les miens, qui m’appellent, autoritaires, qui m’envoûtent, attirants comme deux aimants.

– Qu’est-ce que vous faites là ? crié-je un peu trop fort pour tenter de couvrir la musique.

– On ne se tutoie plus ? répond-il à voix basse, souriant toujours.

– Comment vous avez su… ?

– On ne se tutoie plus, Emma ? ? réessaie-t-il en penchant légèrement la tête et en plissant ses yeux soucieux.

– Non, pas quand j’ai l’impression que vous m’espionnez, me suivez, me retrouvez partout où je suis.

– Donc, tu te caches… Tu te caches de moi ? fronce-t-il les sourcils, encore plus sexy.

– J’ai de bonnes raisons pour ça.

– Je peux les entendre ? répond-il du tac au tac, insupportable d’assurance.

– Quand j’aurai entendu une explication sérieuse à ta présence ici.

– Ah, donc on se tutoie à nouveau, sourit-il, insupportable d’insolence.

– Si tu as envie de faire joujou, ce sera sans moi, me retourné-je pour le planter là.

– Emma, me rattrape-t-il en saisissant doucement mon bras. Je ne joue pas. Mais je ne peux pas me concentrer quand tu es dans cette tenue… souffle-t-il avant de dégager une mèche rebelle barrant mon visage.

Je me regarde une seconde, débardeur blanc moulant, short noir dévoilant mes jambes nues, peau brillante de transpiration. Et ses doigts toujours posés sur mon bras. Je ne sais plus si je suis essoufflée par l’effort physique ou par son geste, aussi viril que sensuel.

Mettre fin immédiatement à cette conversation silencieuse qui risque de mal tourner.

Scénario le plus probable : je me jette sur lui, nous faisons l’amour contre le premier mur qui passe, au milieu d’une salle de sport, devant une trentaine de filles maladivement jalouses, qui portent plainte juste pour se venger, et je finis la journée en garde à vue pour exhibitionnisme.

Super dans un roman, à éviter dans la vraie vie…

– Dans dix minutes. Au café du bout de la rue. Terrasse aux chaises rouges, lui imposé-je avant de tourner les talons, sans lui laisser le temps de dire non.

Dix minutes, ça me laisse juste le temps de prendre une douche express et de passer discrètement au Monoprix pour m’acheter un pantalon et un haut digne de ce nom. J’ai peut-être oublié les clés de mon appart', mais je ne sors jamais sans ma carte bleue.

La prochaine fois, penser à prendre une tenue de rechange pour après le sport. Ça me fera faire des économies.

Trente minutes plus tard – j’ai bien le droit de me faire désirer – mes cheveux trempés dégoulinent sur le seul tee-shirt assez foncé que j’ai trouvé pour pouvoir le porter sans soutien-gorge. J’ai aussi dû m’offrir une paire de sandales pour éviter le fashion faux pas impardonnable du pantalon en lin porté sur des baskets rose fluo. Soren a l’air ravi du résultat quand je le rejoins sur la terrasse du café. Et j’ai comme une envie de reprendre aussitôt le body combat pour lui faire passer son sourire de sale gosse satisfait.

– J’aurais pu venir avec toi dans cette cabine d’essayage… murmure sa voix cassée et son accent charmant.

On ne se laisse pas déconcentrer !

– Ils sont où ? l’agressé-je presque.

– Qui ?

– Les types que tu as engagés pour me faire suivre, partout, tout le temps.

– Je suis simplement observateur, Emma. Ou disons que mes yeux ont du mal à s’éloigner de toi…

Le voyou provocateur joint le geste à la parole et ses iris verts glissent sur mes cheveux humides, suivent une goutte d’eau qui coule le long de mon cou et s’enfuit vers mon décolleté. À cet instant, je suis certaine qu’il devine que je ne porte rien en dessous. Et je tente d’ignorer le frisson qui naît aussitôt dans ma nuque.

Oui, on peut frissonner même par 26 degrés !

Non, ce n’est pas une raison suffisante pour oublier toutes les questions que j’ai à lui poser.

– D’abord, le concert de mon frère. Maintenant, le body combat. Tu es toujours au bon moment au bon endroit. Et tes yeux ont peut-être des pouvoirs extraordinaires, mais pas celui de savoir où je me trouve dans tout Paris. Alors, comment ? Pourquoi ? Je veux la vérité ou cette conversation s’arrête là.

– Aimée Salomon, capitule-t-il plus vite que je ne l’aurais imaginé. J’ai rencontré ta charmante voisine… qui a eu la gentillesse de me renseigner. C’est aussi simple que ça.

– Quand ? ! m’étonné-je en tentant de remonter le fil des événements.

– Elle m’a dit que je te trouverai ici aujourd’hui. Et j’étais passé te voir le soir du concert, elle m’a empêché de défoncer ta porte en me parlant du Bus Palladium.

– Alors quoi, tu as échangé des infos sur moi contre des scoops sur les têtes couronnées ? ! peiné-je à le croire.

– Non, Aimée est une femme très cultivée. Elle en sait plus que moi sur la famille royale danoise. Et elle t’aime comme une fille, elle m’a fait lui promettre de ne pas te faire de mal.

Oui, ça c’est tout elle. Alors il dit sûrement vrai.

– Tu rends les femmes trop naïves, Soren Ostergaard… soupiré-je en me parlant presque à moi-même.

– Ou alors tu te méfies trop des hommes, Emma Green… vient-il frôler ma joue de sa main. Qu’est-ce qui me vaut cette absence ? Tout ce silence ? J’ai connu Vénus plus… bruyante, me provoque-t-il encore, en retrouvant son sourire.

J’hésite à lui balancer tout ce que je sais, ce que je pense avoir découvert. Mais j’ai du mal à me résoudre à briser ce moment tendre et joueur. Comment fait-il pour mettre de la sensualité dans tout ce qu’il dit, tout ce qu’il fait ? Et pour éloigner toutes mes craintes d’un seul geste ?

Je pose ma main sur la sienne, approche sa paume de ma bouche, respire le parfum de sa peau comme si ça pouvait me donner du courage avant de m’en séparer. Puis je lui rends sa main et me lance :

– Le soir où tu es rentré du Danemark, j’ai eu le temps de venir jusqu’à ton hôtel particulier avant que tu annules notre rendez-vous.

Il perd son sourire, entrouvre les lèvres pour m’interrompre, mais renonce finalement. Il boit une gorgée de café et me laisse continuer.

– Démétrius White était en bas de chez toi.

– Qu’est-ce qu’il faisait là ? Et qu’est-ce qu’il te veut ? s’assombrit-il aussitôt, le corps tendu, la main posée sur la nuque, et son regard tourmenté plongé dans le mien.

– Non, Soren. Il allait chez toi. Je sais que vous vous connaissez. Et que vous me mentez, détourné-je les yeux pour ne pas subir la fusillade des prunelles militaires.

– J’ai beaucoup de défauts mais la loyauté fait partie de mes rares qualités, déclare-t-il en attrapant mon menton pour me forcer à le regarder. Je ne connais pas cet homme, je ne lui ai jamais adressé la parole.

– Alors pourquoi je le trouve juste là où tu vis, attendant devant ton hôtel particulier, comme s’il était invité ?

– Je n’en ai aucune idée.

– Il s’apprêtait à entrer… je crois, commencé-je à douter.

– Il ne l’a pas fait, Emma. Il n’a jamais mis les pieds chez moi, ni ce soir-là, ni jamais.

– Je n’arrive plus à penser…

– Je ne te mens pas, s’approche-t-il pour prendre mon visage entre ses mains. Et je n’ai pas menti à Aimée en lui faisant cette promesse…

Quelle personne normalement constituée pourrait résister à ces mots si bien choisis ? À cette voix grave et cet accent envoûtant ? À ces bras virils et ces doigts délicats ? À cette peau hâlée qui donne chaud ? À ce regard intense, d’un vert si profond que vous pourriez vous y noyer ? Et qui hurle sa sincérité.

Je baisse les armes et abandonne ma tête lourde au creux de sa main. Je veux croire à cette vérité. Au cri du cœur de mon prince, peut-être pas charmant, mais honnête et droit. Je le laisse encore s’approcher, guider mes lèvres vers les siennes, pencher la tête et m’embrasser. D’un lent et long baiser au goût de café. Qui m’enivre et me fait chavirer.

Quand il quitte ma bouche, Soren retrouve sa grâce et sa décontraction, son visage s’illumine à nouveau, ses yeux verts attrapent le soleil de juin et prennent des reflets dorés, tout son corps se détend et s’enfonce dans la chaise rouge. Après un court instant de silence, je l’entends éclater de rire. Un rire franc, éraillé et puissant.

– Quoi, je me fais trop de films, c’est ça ? me moqué-je avec lui, contaminée par son accès de joie.

– Tu vis dans un roman, Emma, rit-il de plus belle, en glissant son bras derrière moi, sur le dossier de ma chaise.

– Je n’aime pas les coïncidences, c’est tout ! essayé-je de me justifier. Et si tu ne m’avais pas suivie partout à la trace, je me serais peut-être un peu moins méfiée.

– Si je ne t’avais pas suivie, je ne t’aurais pas retrouvée… Et ça aurait été dommage de rater ce petit short noir et ces cheveux trempés… joue-t-il avec une de mes mèches en me bouffant à nouveau du regard.

C’est la première fois que je l’entends rire aussi fort, que je le vois être aussi naturel avec moi. Malgré sa beauté renversante, son charisme fascinant, la force de sa voix, je me sens son égale. Comme la moitié d’un tout. C’est aussi la première fois que l’on se retrouve à une terrasse de café, prenant le soleil comme n’importe quel couple parisien. Et la première fois depuis des jours que je peux croire à nouveau à nous.

Nouvelle résolution : imaginer ces folles histoires d’espionnage et de complot dans mes romans, plutôt que dans ma vie.

Ça me rappelle le conseil judicieux d’un certain Stanislas Delalande…

Mais quand même, qu’est-ce que Démétrius faisait là ?

***

Pendant les quelques jours qui suivent, je reçois autant de messages enflammés de Soren – à qui j’ai décidément beaucoup manqué – que de mails insistants de Démétrius – à qui je n’ai pas répondu. J’avais toujours un petit reste de malaise en pensant à lui… Mes doutes ne se sont pas totalement dissipés. Pas encore.

Je profite tout de même d’une pause entre deux chapitres à écrire pour lui envoyer un e-mail simple, amical, en justifiant mon silence par une surcharge de travail. Ça devrait parler à l’amateur de littérature… et faire enrager l’éditeur qui espérait me débaucher. Après des vidéos de chiots mignons, une partie de Candy Crush en ligne, la lecture des commentaires sur mon dernier roman, la recherche des calories contenues dans ce yaourt que j’hésite à manger, je reçois un mail de Margo avec un lien vers un site people et une bonne vingtaine de points d’exclamation. L’article s’intitule Tout le gotha réuni à l’ambassade du Danemark à Paris : il est complètement vide d’informations intéressantes mais présente un diaporama des princes et princesses d’Europe assez sexy pour intéresser les paparazzis. À la quatrième page, et après avoir dû fermer presque autant de publicités, je trouve enfin une photo de Soren. Sublime dans son habit officiel qui lui donne l’air d’un voyou déguisé en général d’armée.

Sublime mais pas seul. Une immense blonde est pendue à son bras, en robe de soirée longue et moulante qui souligne ses deux mètres de jambes, avec un sourire étincelant qui semble dire « Salut les filles, j’ai décroché le gros lot ! ». Aucune légende sous la photo pour me révéler l’identité de cette princesse / Barbie / top model / bimbo de télé-réalité – rayez les mentions inutiles. Je n’arrive plus à me souvenir si c’est la même blonde qui l’accompagnait au Plaza Athénée ou à ce bal du château de Versailles. Mon esprit s’embrouille et j’ai l’impression que ces grandes perches au physique nordique se ressemblent toutes.

Avec Dean, mon ex-fiancé, je n’étais pas du genre possessif. Mais ce petit picotement à l’intérieur de mon cœur, cette sécheresse soudaine dans ma gorge, ce nœud dans mon ventre, cet ongle du pouce que j’ai irrésistiblement envie de ronger, cette jambe qui se met à battre la chamade sans raison sous mon bureau : pas besoin d’être docteur en psychologie pour émettre un diagnostic. Légère crise de jalousie.

Aiguë, la crise.

Et mon esprit farceur se remet à émettre des hypothèses farfelues. Dans tout bon roman à l’eau de rose, cette femme serait sa cousine, sa collègue ou sa meilleure amie lesbienne. Dans un roman, j’aurais un coup de panique aussitôt dissipé par la voix grave et rassurante de mon amant, par son éclat de rire qui se moquerait de mon imagination débordante. Mais à tous les coups, dans ma vraie vie à moi, cette femme est la sienne. Son amie de cœur, comme dit Aimée. Sa conquête d’un soir ou son amour de jeunesse, sa peut-être future épouse ou déjà fiancée. Celle que Soren aime assez pour l’inviter à ce gala officiel, datant de la veille au soir, et dont il ne m’a jamais parlé. Celle avec qui il s’affiche, tout sourire, heureux comme un prince. Celle qu’il m'a cachée. Celle qui m’a peut-être déjà remplacée.

Trop naïve, moi… ?

Respire, Emma. Ce n’est peut-être pas ce que tu crois…

...

2. Heidi

Mon téléphone vibre. C’est la troisième fois depuis ce matin que le nom de Démétrius s’affiche sur l’écran. J’hésite une seconde à décrocher, puis décide d’ignorer l’appel. Encore.

Il renoncera avant moi.

Jean boyfriend, tee-shirt Rolling Stones et Converse basses un peu défraîchies : pour l’occasion, tout est permis. Aujourd’hui, c’est le jour du déjeuner-dont-on-ne-doit-jamais-divulguer-le-nombre-de-calories. En trottinant jusqu’au Paris-San Francisco d’Oberkampf, je rêve déjà de milk-shake, de cheeseburger, de french fries et de cheesecake.

C’est mal, je le sais. Mais ça n’arrive qu’une fois par mois, je le promets.

Un jour sacré que nous avons sobrement intitulé « Fat Day ».

Pénélope – qui a laissé son tailleur strict au placard pour étrenner un look presque rock’n'roll – arrive en même temps que moi devant le restaurant. Margo, elle, nous fait de grands signes à travers la vitrine, depuis l’intérieur.

– Elle a réussi à avoir la table collée au juke-box ! m’écrié-je en poussant la porte.

– Elvis, prépare-toi à renaître… se marre Penny en me doublant.

Nous jouons des coudes jusqu’à la table, et c’est finalement la brune marathonienne qui l’emporte. Malgré ses talons hauts, elle arrive avec un bon mètre d’avance.

Comme quoi, le body combat ne suffit peut-être pas…

– C’est marrant, tu es toujours en retard, sauf pour le « Fat Day »… me provoque Margo en me tirant par le bras pour que je m’affale sur la banquette.

– C’est marrant, vous me ressortez cette blague tous les mois, fais-je en lui piquant son menu des mains.

– Emma à l’heure ? C’est dramatique ! Un milk-shake fraise-brownie en intraveineuse, vite ! s’y met Pénélope.

– Bon, les deux comiques, on commande ?

– Trois formules, cuisson à point, comme d’habitude ! s’écrient les deux complices en direction de la serveuse qui arrive justement à notre table.

La pin-up blonde en uniforme rétro – et riquiqui – se tourne ensuite vers moi, l’air de dire « Vos copines ok, mais vous, vous êtes sûre ? »

– La totale ! affirmé-je sans me laisser démonter.

La grande perche s’éloigne en gribouillant sur son carnet et en agitant son joli postérieur.

– Si ce n’est pas une promesse mensongère, ça… ris-je toute seule.

– Quoi ?

– Une fille aussi bien foutue qui passe ses journées à servir de la junk food…

– Elle nous énerverait tout autant en vendant des salades, philosophe Miss taille 36.

– Parce que tu as quelque chose à lui envier, toi ? la rembarre Margo.

– Ses… buns… chuchote Penny en mimant deux miches de pain là où je pense.

Nous éclatons de rire, jusqu’à ce que la voix d’Elvis nous parvienne et que la brune nous impose une minute de silence. On ne plaisante pas avec le King.

– En parlant de blonde bien foutue… reprend Margo en sirotant son milk-shake vanille-pécan.

– Oui, c’est qui cette fille sur la photo de l’ambassade ?

– Comment tu… m’étranglé-je. Pénélope, je ne t’ai rien dit !

– Comme si Margo savait garder un secret… se marre-t-elle.

– Désolée, je l’ai appelée après notre coup de fil, pour parler d’autre chose, mais elle m’a tiré les vers du nez, s’excuse timidement la rousse.

– Bon, bref, qu’est-ce qu’elle veut Heidi Klum ? insiste Pénélope. Elle en a après ton Soren ?

– Elle ne ressemble pas à Heidi Klum, déjà… grommelé-je.

– Kirsten Dunst ? tente Margo.

– Plutôt Diane Kruger, lâché-je en me vengeant sur ma paille. En plus jeune…

– Aïe.

– Quoi « aïe » ? rétorqué-je en direction de la brune.

– Ben… Diane Kruger, quoi…

Pénélope hausse les épaules en signe d’impuissance et n’ajoute rien. Pour une fois, elle tente du mieux qu’elle peut de ne pas me vexer. Il faut dire que la diplomatie, ce n’est pas son truc.

– On s’en fout qu’elle soit belle, décide soudain Margo. Emma l’est aussi. Et puis Diane Kruger joue comme un pied ! Et puis elle est déjà en couple avec le mec de Dawson !

Penny et moi échangeons un regard et retenons un fou rire.

– Margo, tu sais qu’on ne parle pas vraiment de Diane Kruger, mais de la blonde qui lui ressemble ? vérifié-je.

– Oh ça va, je suis un peu fantasque mais pas complètement folle ! lève-t-elle les yeux au ciel.

– Ça, ça reste à prouver… murmure Pénélope en levant les mains vers son assiette que lui tend la créature aux belles miches.

Ce burger, je l’ai attendu quatre semaines et pourtant, mon appétit n’est plus au rendez-vous. Tandis que mes deux amies dévorent le leur, je croque dans le mien sans grande conviction. Qui est cette blonde ? Dans mes rêves les plus fous, Soren et moi sommes exclusifs mais est-ce vraiment le cas ? Je ne vois que lui, je ne pense qu’à lui, à ses yeux verts, ses lèvres douces, ses cheveux en bataille, ses muscles qui roulent sous sa peau hâlée. Mais lui ? Avec toutes les Diane Kruger qui doivent se jeter à ses pieds, comment vais-je pouvoir rivaliser ?

Et comment lui en parler sans le faire fuir... ?

– Interdiction de vous moquer, balance Margo en trempant une frite dans son milk-shake – une habitude qui a cessé de nous faire grimacer depuis belle lurette. Surtout toi, Penny…

– Je ne promets rien, mais vas-y…

– Je vais participer à une émission télé.

– L’amour est dans le… ? m’écrié-je avant d’être interrompue par son regard noir.

– Les Reines de la couture ! nous annonce fièrement la rousse. Au pire, je suis éliminée et personne ne se souviendra de moi. Au mieux, je remporte un paquet de fric et de publicité !

– Fais gaffe Margo, la télé c’est à double tranchant. Ça peut te flinguer une carrière, la met en garde Pénélope.

– Je n’en attendais pas moins de toi, Miss Rabat-Joie… Emma, tu en dis quoi ?

– Fais lire tous les termes du contrat à un avocat et une fois que c’est fait… fonce !

– Si tu dois faire venir une copine pour une épreuve, oublie-moi, sourit Pénélope.

– Pareil ! ajouté-je. Par contre Elliot sera partant ! Il rêve toujours d’être repéré par un grand réalisateur... Spielberg, Lynch ou Tarantino de préférence.

– C’est vrai qu’il a de la gueule… acquiesce Margo, la tête ailleurs.

Nouveau coup d’œil en direction de Pénélope. Comme moi, elle se demande si Margo est en train de nous avouer son attirance pour mon frère ou non. Mais très vite, la rousse passe au sujet suivant.

– Rémy rentre ce soir ? demande-t-elle à la seule femme mariée du trio.

– Non, demain, soupire la brune. En attendant, je vais me consoler avec Mad Men. Et tous les zéros inscrits sur ma dernière prime.

Les desserts arrivent, l’occasion pour elle de relancer Love me tender d’Elvis. Et de chantonner d’une voix de crécelle en dégustant son cheesecake au citron.

Au café pour moi.

Comme notre dernier baiser…

***

Voilà trois heures que je suis rentrée chez moi. Soit cent quatre-vingts minutes passées à repenser au visage de cette mystérieuse fille. Il faut se rendre à l’évidence : je n’arriverai à rien aujourd’hui. Pas tant que je ne saurai pas.

J’envoie un e-mail à Stan en lui joignant les dix pages corrigées avant le déjeuner et quitte mon bureau. Trois robes légères me font de l’œil dans mon dressing. J’opte pour la vert amande, pas trop courte mais suffisamment décolletée pour attirer quelques regards.

Le sien, pour commencer…

Une trentaine de minutes plus tard, le jeune garde – le blond à l’air juvénile – m’ouvre la grille de l’hôtel particulier sans broncher. J’ignore ce qui me vaut ce laissez-passer et je ne cherche même pas à le savoir. Je le remercie en anglais et pénètre dans la cour.

– Vous pouvez m’appeler Anton, Miss Green, dit l’homme en m’accompagnant jusqu’au grand hall.

– Enchantée, Anton. Vous pouvez m’appeler Emma, lui souris-je alors qu’il appelle l’ascenseur.

– Ce ne serait pas approprié mais merci de proposer, dit-il en replaçant son oreillette. Vous allez au troisième étage. Bonne fin de journée…

Je rentre dans la cage métallique en m’apprêtant à ajouter quelque chose mais c’est trop tard : le garde souriant a déjà disparu. Je m’inspecte dans le miroir, agite un peu mes boucles folles, réajuste ma robe et, déjà, la sonnerie discrète retentit. Les portes s’ouvrent. Pas de Soren.

À moins qu’il ait décidé de jouer à cache-cache… ?

Une musique énergique provient du salon, je m’en approche en marchant sur des œufs – c’est généralement ce que vous faites lorsque vous débarquez sans être invitée. La double porte s’ouvre soudain, avec fracas, et je me retrouve face à… un monstre à la peau verte et aux cheveux hirsutes. Je pousse un cri, tandis que la créature se précipite vers la bibliothèque pour baisser la musique.

Anton m’a laissée monter en sachant qu’elle était là ? Pourquoi ? !

– Désolée ! répète-t-elle dix fois en anglais, en revenant vers moi.

Je la reconnais sous son masque aux algues. Même avec ce truc gluant sur la tronche, je parviens à la reconnaître. La blonde de la photo.

– Je… Je… Qu’est-ce que… balbutié-je. Soren n’est pas là ?

– Non, me répond-elle, aussi mal à l’aise que moi. Mais il ne devrait pas tarder.

Une piqûre de jalousie me brûle les reins – elle connaît son emploi du temps, pas moi – mais je tente de me maîtriser. En évaluant à qui j’ai affaire, d’abord. Je la passe en revue discrètement, tandis qu’elle se dandine d’un pied sur l’autre en tentant de cacher son embarras.

Masque verdâtre. Cheveux ébouriffés retenus par un bandeau fluo. Sorte de jogging sans forme et trop grand pour elle. Pieds nus tout juste pédicurés et équipés d’écarteurs d’orteils. La totale.

Généralement, c’est aux filles comme moi que ça arrive, ce genre de chose…

Mais là, qu’elle ne compte pas sur moi pour compatir.

Dans un roman, je serais tombée sur cette fille en petite tenue. En soutien-gorge rouge et porte-jarretelles en dentelle et je n’aurais pas eu d’autre choix que de la haïr. Mais à cet instant, Diane Kruger ressemble plus à un épouvantail triste qu’à une bombe sexuelle et je suis d’autant plus sur mes gardes. Cette fille est bien plus dangereuse qu’une bimbo en string ficelle. Si elle est suffisamment à l’aise pour se promener ainsi chez Soren, c’est que j’ai du souci à me faire. Sérieusement.

La blonde s’excuse une dernière fois et file tout droit à la salle de bains. Je fais les cent pas, tourne en rond pendant quelques minutes, hésitant à quitter l’hôtel particulier en courant – et à y mettre le feu. Mais ce serait la laisser gagner. Et je ne suis pas pyromane.

– Lars, vous pouvez retourner en bas, entends-je cette voix rauque et chaude qui m’électrise.

Soren !

Il va nous trouver là, toutes les deux. Et… choisir ?

Le prince aux yeux revolvers débarque, son garde du corps sur les talons. Échange de regards entre nous. Sa chemise blanche est légèrement déboutonnée, ses manches sont remontées jusqu’aux coudes. Il est à tomber. Le brun ténébreux n’a pas l’air surpris de me trouver là, il me décoche un sourire ravageur tandis que son ombre maléfique m’inspecte de la tête aux pieds.

Mais bien sûr, je cache une kalachnikov sous ma robe…

Soren réalise ce qu’est en train de faire son garde et perd patience :

– Lars, je vous ai dit que je n’avais plus besoin de vos services. Allez rejoindre Anton.

– Bien, capitule finalement l’armoire à glace en partant à reculons.

Il disparaît enfin après m’avoir regardée une dernière fois et je retrouve miraculeusement l’usage de la mémoire et de la parole.

La blonde…

– J’aurais dû te prévenir avant de débarquer, histoire d’éviter ce genre de rencontres… murmuré-je en voyant le prince avancer vers moi.

– Quelle rencontre ? Lars ? Il n’est pas méchant, au fond… sourit le beau parleur.

– À moins que Lars soit blonde et fasse du 85C, je crois que tu confonds, sifflé-je.

– Ah ! s’arrête le voyou à environ un mètre de moi. Je vois… Tu as croisé Heidi.

– Heidi ? Elle a donc un prénom… marmonné-je.

Soren rit dans sa barbe, croise ses bras insolemment musclés sur sa poitrine et se mord la lèvre en me fixant.

– Ça a l’air de beaucoup t’amuser de me rendre jalouse…

– Oui, je dois dire que c’est assez divertissant.

– Demande-lui de sortir de la salle de bains, fais-je en pointant l’index vers la pièce où elle se cache.

– Ce ne serait pas très poli de la presser, si ?

– Soren, je suis sur le point de m’en aller… grogné-je en faisant un pas vers lui.

– Pour ça, il faudra me passer sur le corps, s’amuse-t-il en avançant lui aussi.

– Tu ne te rendras même pas compte que je suis partie. L’option numéro deux t’attend dans la douche, une fraise dans la bouche… grommelé-je.

– Tu es belle quand tu es jalouse, soupire Soren en s’approchant si près que son souffle balaie ma peau.

– Dis-moi qui elle est, murmuré-je. Et ne me dis pas ma cousine, ma meilleure amie ou ma sœur…

– Ma sœur, sourit l’effronté.

– Soren ! grondé-je en glissant ma main dans ses cheveux pour les tirer.

– Heidi est ma sœur… répète-t-il tout bas en grimaçant légèrement.

Ses mains s’emparent des miennes et en un rien de temps, je me retrouve plaquée contre le mur, prisonnière de ses lèvres fiévreuses. Je gémis tandis que sa langue s’insinue dans ma bouche, que sa main descend le long de ma robe. Et puis je reprends mes esprits et le mords pour rompre ce baiser. Soren recule immédiatement, en jurant.

– Ça se paiera, ça… me prévient-il de sa voix cassée qui me fait frémir.

– Tu l’as cherché.

– Heidi ! hausse-t-il la voix en direction de la salle de bains.

Quelques secondes plus tard, la jolie tête blonde apparaît dans l’ouverture de la porte, et Soren lui fait signe de nous rejoindre. Toujours dans son jogging, mais parfaitement coiffée et maquillée, la jeune femme s’avance en tendant la main vers moi. Elle est époustouflante. Une beauté naturelle, gracieuse, racée.

– Heidi Ostergaard, bienvenue Emma ! Et désolée pour tout à l’heure… dit-elle dans un français à peine compréhensible.

– Ostergaard ? répété-je à haute voix en me retournant vers Soren.

– C’est si dur de me faire confiance ? sourit-il en plissant les yeux.

– Oui, mais je me soigne… murmuré-je en me retenant de me jeter sur lui pour lui donner le baiser de sa vie.

À la place, j’attrape la main de la blonde et, sans réfléchir, la tire jusqu’à moi pour la serrer dans mes bras. Un geste sûrement prématuré, qui m’échappe, mais qu’Heidi semble apprécier, si j’en crois son petit rire joyeux.

– Le prochain masque, on le fait ensemble ! lui chuchoté-je en anglais.

– Je t’aime bien Emma, dit-elle à nouveau en français. Comme mon frère !

Cette fois, c’est moi qui glousse et Soren qui ordonne à sa sœur – en danois, j’imagine – de décamper. À nouveau seuls. Les yeux verts se plongent dans les miens, Soren passe la main dans sa nuque, je me rapproche pour l’embrasser au coin des lèvres.

– Désolée… chuchoté-je. Mais avoue que le coup de la sœur, c’est un peu tiré par les cheveux !

– Avec moi, pas de faux-semblant, Emma. Je suis totalement transparent...

– Transparent ? Dommage, j’aime beaucoup ce que je vois… minaudé-je en promenant mon doigt le long de son torse.

Nos yeux communiquent, nos peaux se réveillent, la tension monte crescendo. Tout à coup, mon prince voyou m’attrape le poignet, l’embrasse puis me tire vers l’ascenseur.

– Viens, sortons d’ici !

Je le suis tant bien que mal, glousse d’excitation lorsque le titan me plaque dans la cage d’acier, gémis lorsqu’il m’embrasse, frissonne lorsque sa main s’aventure sous ma robe… Puis nous arrivons au sous-sol, courons jusqu’à la voiture et sortons du garage en semant les deux gardes du corps.

– Lars va me tuer ! ris-je en sentant le véhicule prendre de la vitesse.

– Personne ne touchera à une seule de tes bouclettes, grogne mon amant en accélérant encore.

Il baisse les fenêtres de la Lamborghini Aventador, l’air frais s’engouffre dans l’habitacle, je jette ma tête en arrière et m’envole à nouveau.

Le bonheur absolu doit ressembler à peu près à ça…

Vingt minutes plus tard, Soren m’ouvre la porte d’un charmant petit bistrot de Montmartre. De nombreuses tables sont libres au premier étage – il est encore tôt pour dîner – mais le serveur nous emmène directement au second. L’endroit est totalement désert.

– Vous ne serez pas dérangés, M. Ostergaard, lui glisse l’homme en ouvrant la double porte qui mène à la terrasse.

Vue panoramique sur tout Paris. Je retiens mon souffle tandis que l’homme s’efface pour nous laisser seuls dans ce décor de rêve. Soren sourit en voyant mon air émerveillé, je m’installe à une jolie table ronde, au bout de la terrasse.

– Tu emmènes toutes tes conquêtes dans ce petit paradis secret ? blagué-je bêtement.

– Tu es la seule, me répond-il le plus simplement du monde.

– Pour l’instant…

Ferme-la Emma !

Le prince hésite un instant à répondre, puis change d’avis. Peut-être a-t-il peur que cette discussion aille trop loin. Que j’en demande trop…

– Plus de secret. On va se raconter nos vies, chacun notre tour… propose-t-il tandis que le serveur revient avec une bouteille de rosé. Comme ça tu n’auras plus d’autre choix que de me faire confiance.

Alors que l’homme nous sert, nos regards se fixent inlassablement. Avec force et tendresse. Un paradoxe qui nous résume bien, lui et moi. Mon cœur cogne dans ma poitrine, ce que je ressens pour Soren commence à me dépasser.

– Qu’est-ce que tu veux savoir ? murmuré-je alors que le pingouin s’éloigne.

– Juste ton plus inavouable secret, lâche-t-il en s’adossant à son siège.

Ce sex-appeal… Il ne m’aide pas à garder la tête froide.

– Je collectionne les petites culottes Disney, pouffé-je en me cachant derrière ma main.

Il plisse les yeux, se mord la lèvre et ajoute en reprenant son sérieux :

– Ne te défile pas, Emma. Pourquoi est-ce que c’est si dur de me faire confiance ?

– J’étais fiancée il y a sept ans, murmuré-je. Et l’homme que je pensais aimer le plus au monde m’a bousillée.

– Comment ? souffle-t-il.

– En me quittant juste avant de me passer la bague au doigt. Dans un SMS, dis-je, amère.

– Je ne te ferai jamais ça… Tu le sais, non ? lâche-t-il d’une voix rauque.

– On ne peut jamais être vraiment sûr de rien, souris-je tristement en haussant les épaules.

Le regard qui me caresse change subitement. Il s’assombrit et je devine que Soren ressent ma douleur.

– J’espère pour le bien de ce salopard ne jamais le croiser.

– Ton plus lourd secret ? lui demandé-je en retour, pressée de changer de sujet.

– Un prince n’a pas le droit de se livrer de la sorte, sourit l’insolent.

– C’est donnant donnant, Soren ! Tu avais dit chacun notre tour...

Ses yeux me détaillent patiemment, je fais glisser mes doigts jusqu’à sa main, caresse ses longues phalanges, me fais une place dans sa paume. Et puis, alors que je m’y attends le moins, cette phrase lui échappe :

– Mon père ne m’a jamais aimé.

– Quoi ? soufflé-je.

– Ouais, je suis un pauvre petit prince mal aimé… plaisante-t-il à moitié.

– Soren, ce n’est pas drôle, murmuré-je en me blottissant contre lui.

– Drôle, non. Mais j’ai cessé de lutter. Je vis pour moi, maintenant.

Plus il s’ouvre et plus je succombe.

Danger…

Je m’apprête à lui poser des questions pour en savoir plus sur lui et sur cette blessure qui le ronge, mais le serveur revient à la charge et l’occasion m’échappe. Soren en profite pour parler d’autre chose, son sourire insolent à nouveau au coin des lèvres.

Les heures défilent mais je ne les vois pas passer. Soren me raconte sa passion pour l’art et les bolides, ses études, l’armée, ses souvenirs d’enfance. Toutes ces choses qui me permettent de mieux le cerner. De l’apprivoiser, petit à petit. Je me dévoile, moi aussi, lui raconte tout ce qui me passe par la tête, quitte à le regretter ensuite. Nous rions beaucoup, rougissons parfois, rivés au regard de l’autre.

***

Après ce dîner romantique sous les étoiles de Montmartre, Soren m’a déposée chez moi. Je l’ai convaincu de venir boire un dernier verre, il m’a suivie mais s’est rapidement envolé – un avion l’attendait. J’ai pris sur moi pour cacher ma déception et ai tout de même eu droit à un dernier baiser. Un baiser d’une telle intensité que j’ai cru fondre entre ses mains.

Cet homme est le mâle incarné.

Pour passer le temps – et redescendre en température – je m’installe à mon ordinateur pour écrire quelques pages. Ma boîte mail clignote, je l’ouvre et découvre l’invitation de Démétrius à une soirée littéraire qui a lieu… en ce moment même. Il est presque 22 heures, trop tard pour que je m’y rende.

Quoi que…

Foutue curiosité…

Depuis les explications de Soren, je me suis posé plusieurs fois la question. La présence de l’Américain en bas de l’hôtel particulier n’était-elle vraiment qu’une coïncidence ? Démétrius est-il si innocent qu’il veut le faire croire ? J’ai besoin d’en avoir le cœur net, ce qui explique pourquoi j’enfile à nouveau mes escarpins vernis pour me rendre dans le 15e. L’hôtesse du palace qui m’accueille me dirige vers le salon aux lustres rouges. Je la suis dans le couloir peu éclairé, croise des gens guindés, d’autres souriants, en serrant ma pochette contre moi. Je ne sais pas exactement ce que je fais là, mais j’avance. Vers Démétrius White.

Dans son costume trois-pièces de dandy endurci, le grand blond fait son show à un petit groupe apparemment sous le charme. Les rires fusent, jusqu’à ce que Démétrius me voie et quitte ses groupies pour me rejoindre.

– Emma, ça fait un siècle ! Tu arrives toujours à me surprendre, me sourit-il de toutes ses dents.

Jusque-là, j’arrivais surtout à ignorer tes appels…

– Je suis en retard, désolée, je viens de voir ton message.

– Et mes charades, alors ? Elles ne t’ont pas inspirée ?

– Il faut croire que non…

– Tu es là, c’est tout ce qui compte. Champagne ? Viens, j’ai quelqu’un à te présenter. Charlotte Brontë n’a aucun secret pour Louis !

Démétrius semble avoir toutes les qualités du monde ce soir et, peu à peu, mes doutes se font la malle. Je me détends, je deviens plus amicale, plus enjouée. Le malentendu de l’avenue Marceau s’explique lorsqu’il me parle de l’une de ses librairies préférées qui se situe dans ce périmètre. La soirée passe à toute vitesse, je suis présentée à plusieurs fous de romantisme, de poésie, de littérature anglaise. Démétrius se comporte de manière irréprochable, comme le ferait un réel ami. Il ne dépasse aucune limite et, en quelques heures seulement, je me sens à nouveau parfaitement bien en sa compagnie.

« Un véritable ami vaut tout l’or du monde. »

Dixit son joli pendentif gravé que je vais pouvoir porter...

3. Héros et complications…

Pour la première fois de sa vie, Vincenzo daigne m’accueillir avec le sourire. L’assistant de Stan – beau brun ultra-looké – m’invite à patienter dans le hall.

– Stanislas en a pour un instant, je peux vous servir quelque chose à boire, Emma ?

– 11 heures ? vérifié-je en regardant ma montre. Parfait pour un Bloody Mary bien chargé ! plaisanté-je en m’asseyant sur la banquette Art déco.

– Va pour un cappuccino ! tranche l’Italien en filant vers la kitchenette.

J’ai à peine le temps de trouver mon bouquin – le dernier Katherine Pancol – au fond de mon sac à main et de l’ouvrir que l’assistant est déjà de retour, un mug fumant dans chaque main. Et toujours ce sourire figé qui ne lui ressemble pas.

– Je voulais vous dire… murmure-t-il en s’asseyant à mes côtés. J’ai mis du temps à m’y mettre, mais j’adore ce que vous faites.

– Pardon ? ris-je, étonnée.

– Les gays peuvent aussi être d’éternels romantiques, vous savez.

Je le regarde, un peu dubitative. Et dire que je le prenais pour un homme à femmes…

– Et oui… On peut être macho ET homo, se vante-t-il. Mais je suis bête, vous le savez déjà…

Je cherche à comprendre ce qu’il insinue par là, puis la petite ampoule s’éclaire au-dessus de mon crâne.

– Oh ! Basile Lancaster. Mon personnage de Toi+Moi !

– Touché. C’est sympa de trouver un personnage auquel s’identifier… me confie le brun.

– Malgré les clichés ? demandé-je timidement.

– Vous plaisantez ? Baz est mon héros !

Une porte grince au bout du couloir et des bruits de pas se rapprochent dans notre direction. Vincenzo me fait un petit signe de la main et retourne à son bureau tandis que Stan fait son entrée.

– Emma, tu es là ? demande le dandy, les yeux plissés, en tâtonnant devant lui à la recherche d’un obstacle.

– Oui, je suis juste en face de toi, tu ne peux pas me louper ! dis-je, perplexe.

– Emma ? Emma ? Où es-tu ?

– Stan, tu as fumé quoi ? Je suis à un mètre de toi ! m’impatienté-je.

– Oh pardon, je ne t’avais pas vue ! ment-il en posant enfin son regard sur moi. Dans cette robe à grosses fleurs, je t’ai prise pour Liliane !

Suprême affront…

Liliane, la comptable aux tuniques improbables, que tout le monde craint à cet étage… Apparemment, mieux vaut éviter de la croiser dans un couloir sombre, le jour des paies.

– Charmant, l’accompagné-je jusqu’à son bureau tandis qu’il continue à savourer sa blague douteuse.

– Assieds-toi, il faut qu’on parle.

– Concernant mes fringues, le sujet est clos, grogné-je. Cette robe est rétro, tu n’y connais rien.

– Oui, rétro comme les rideaux de ma grand-mère, ricane le dandy précieux. Heureusement que ton talent d’écrivain compense tes goûts en matière de mode…

– C’est le moment où on parle de ta moustache ou pas ? lui balancé-je.

– Si tu tiens à ton job, j’éviterais… sourit-il vicieusement en la caressant.

– Stan, je pourrais être en train d’écrire. Pourquoi est-ce que tu m’as fait venir ?

– Tiens, c’est vrai ! réagit-il en farfouillant dans ses papiers.

Il me tend mon dernier contrat, en bas duquel je griffonne ma signature.

– Tes derniers chapitres ont fait un carton du côté des relecteurs ! continue-t-il. Il faut que tu produises plus vite, ils en redemandent et moi le premier. Ce Sven est fascinant…

– « Écris peu mais écris juste… », lui répété-je le premier conseil qu’il m’a donné, quelques années auparavant.

– Oui, bon, fais au mieux ! ronchonne-t-il en rangeant mon contrat. Et dis-moi, qu’est-ce que tu penses d’une adaptation ciné pour Call me Baby et Call me Jerk ?

– Je pense qu’il est temps que j’y aille. Tes rêves de grandeur sont en train de te grignoter le cerveau…

– L’espoir fait vivre, Green ! se marre-t-il en me faisant un clin d’œil.

– Moi, ce sont les mots qui me font vivre, Delalande ! lui balancé-je en riant, avant de m’enfuir.

Mon téléphone vibre alors que je tente d’éviter les gouttes. Un mois de juin sans pluie à Paris, c’est comme mes romans sur grand écran : tout simplement impossible. Je déverrouille mon portable à l’abri d’une vitrine et découvre une nouvelle énigme de Démétrius. Une citation que je reconnaîtrais parmi un million :

[« You must be the best judge of your own happiness. »

« Vous devez être le meilleur juge de votre propre bonheur. »

De quelle œuvre incontournable provient cette vérité absolue ? D.]

Je tape ma réponse sans attendre :

[Emma de Jane Austen ! Incontournable ? Seulement mon livre de chevet depuis quinze ans… E.]

Nouvelle vibration immédiate :

[Je n’en attendais pas moins de toi… D.]

***

Un chapitre supplémentaire écrit en deux jours. Sven et Dimitri continuent à faire tourner Eva en bourrique, Stan est ravi et j’ai de quoi payer mon loyer. Tout va bien dans le meilleur des mondes.

Faux. Pas de nouvelles d’un certain prince aux yeux verts…

Il s’est envolé pour l’étranger, mais où ? Jusqu’à quand ? Ils n’ont pas de wifi là-bas ?

Des klaxons retentissent dans la rue, en bas de mon immeuble. Je les ignore, persuadée qu’il s’agit d’un éternel emmerdeur qui s’est garé en double file sans se soucier des autres. Typique.

Moi, aigrie ?

Souviens-toi : c’est la spécialité de tes meilleures amies…

Le concert continue et l’envie de balancer un pot de fleurs par-dessus mon balcon est de plus en plus forte. Je résiste, mais décide d’intervenir avec une arme moins dévastatrice. Ma voix. Je sors, me penche contre la balustrade et repère une voiture incroyable – sorte de Formule 1 noire décapotable – en plein milieu de la rue. Un bouchon s’est créé derrière le véhicule, mais le chauffeur semble royalement s’en moquer. Je vois ses larges épaules tranquillement installées dans le bolide.

– Circulez ! crié-je depuis mon étage, d’une voix stridente.

La porte s’ouvre, il quitte son siège. Son visage se lève dans ma direction et – mini-crise cardiaque – Soren apparaît. Dans son jean brut et son blouson de cuir, ses lunettes aviateur vissées sur le nez, les mains posées sur les hanches, il ressemble à un voyou des beaux quartiers.

– Désolé, l’entends-je dire en direction des autres conducteurs. J’attends ma passagère…

Si seulement je pouvais sauter de ce balcon…

Emma, non.

J’ai beau être fleur bleue, je SAIS que l’amour ne donne pas vraiment des ailes.

Branle-bas de combat. Ballerines. Sac à franges. Miroir. Changement de robe. Sandales à talons. Rouge à lèvres. Sac égaré – sac retrouvé. Pas de clé – déjà dans la serrure. Porte claquée.

Pas de veste !

Demi-tour ? Pas le temps…

Je dévale les escaliers et manque de percuter M. Connard au passage. Je pousse la lourde porte de l’immeuble et tombe quasiment dans les bras de mon prince au sourire canaille.

– Tu m’as manqué, Vénus… murmure-t-il en retirant ses lunettes et en déposant un rapide baiser au coin de mes lèvres. Monte, vite !

Les klaxons reprennent derrière nous, plus enragés que jamais. Au lieu de me dépêcher, je prends un malin plaisir à saluer les conducteurs grognons avant de sauter dans le véhicule.

L’aventure me rend légèrement garce…

– Tu résistes moins, cette fois… me provoque Soren en faisant référence au premier jour où il m’a invitée à monter dans sa voiture.

– J’avais des doutes, mais tu m’as prouvé depuis que tu n’étais pas un serial killer, ris-je.

– Et il a fallu que tu mettes une robe aussi courte… murmure-t-il en fixant mes cuisses en partie dénudées.

Nos regards se croisent, je lis un mélange de défi et de désir dans le sien. Alors je prends sa main et la pose sur ma jambe. En haut. Presque tout en haut… Un frisson me parcourt, tandis que ses yeux brillent d’une lueur intense. Les klaxons reprennent et l’instant se brise. Il grogne, je pouffe. Le moteur s’emballe et les roues crissent sur le bitume.

– Tu as semé Lars ? gloussé-je en attachant ma ceinture.

– Oui mais ça devient de plus en plus compliqué, sourit-il. Tu as froid ?

Oui. Le vent frais se faufile sous ma robe et c’est avec soulagement que j’accepte le blouson qu’il me tend, au feu rouge suivant.

– Il sent bon. Il sent toi… fais-je d’une voix douce.

Soren me regarde un instant, ses yeux militaires se plongent dans les miens, puis il se détourne en se mordant la lèvre.

– J’ai dit quelque chose de mal ?

– Non, et c’est bien le problème… murmure-t-il en démarrant à nouveau.

– Qu’est-ce que tu veux dire ? insisté-je en sentant mon cœur battre un peu plus fort.

– Rien, me sourit-il.

– Soren…

Nouvel arrêt derrière un camion de livraison.

– Tu n’as pas encore compris ? Plus tu insistes et moins je parle, rit-il dans sa barbe.

– Bornée est mon deuxième prénom, tu te souviens ?

– Ma veste te va bien, mais je préférais sans… change-t-il de sujet en baissant lentement la fermeture éclair.

Je me rebelle et repousse sa main.

– Tu ne verras rien tant que tu joueras au roi du silence !

– Et si je me contente de toucher ? propose-t-il en promenant ses lèvres dans mon cou.

Maudits frissons. Heureusement – ou pas – le camion se remet en route et Soren n’a d’autre choix que de démarrer lui aussi. Nous prenons la direction de l’île de la Cité et de l’île Saint-Louis, réputées comme étant « le berceau de Paris ». Mon prince remet son bolide au voiturier d’un parking privé et, main dans la main, nous traversons le Pont-Neuf, la place Dauphine, redécouvrons Notre-Dame, l’Hôtel-Dieu, flânons au marché aux fleurs et aux oiseaux, partageons une crêpe en nous brûlant les lèvres et terminons notre balade sur le Pont Marie pour admirer les bateaux qui longent paresseusement la Seine.

Lui et moi, ça pourrait ressembler à ça.

– Tu étais où ces derniers jours ? demandé-je, lovée dans ses bras.

– En Californie, me serre-t-il un peu plus fort.

– Mais encore ? insisté-je en soupirant de bien-être.

– À Palm Springs pour les affaires familiales. Mon père avait besoin de moi, pour une fois…

– On ira ensemble, un jour ?

– Où tu veux…

– À Santa Monica !

– Pourquoi Santa Monica ?

– Un jour, tu comprendras… ris-je doucement.

Là où Vadim et Alma sont tombés follement amoureux…

– Alors, comme ça je t’ai manqué ? murmuré-je dans son cou.

– À ton avis… susurre-t-il à mon oreille avant de la mordre.

Je grogne, il m’embrasse pour me faire taire, et la pluie recommence à tomber, en gouttes fines et tièdes. Nous quittons le pont et trottinons jusqu’au parking où nous attend la fusée.

Mon cœur, lui, a décollé depuis longtemps…

***

De retour chez moi, en début de soirée, je me précipite vers la porte d’entrée. Quelqu’un s'excite sur la sonnette depuis vingt secondes.

– Je te raconte pas le fiasco ! débarque Margo sans s’annoncer.

– Entre, lui souris-je en la guidant jusqu’au salon. Besoin d’un remontant ?

– Un litre de malibu coco pour commencer…

– C’est l’émission télé, c’est ça ?

– Recalée aux castings ! ronchonne-t-elle en se laissant tomber sur le canapé. Apparemment, je suis trop « originale » pour eux. Non, mais tu te rends compte ? C’est justement ça la mode : créer, inventer, sortir des sentiers battus !

– Ils n’ont rien compris, Margotte…

– Ouais, va dire ça à tous les gens à qui j’ai annoncé ma future victoire. Je passe pour la pire des connes dans cette histoire…

– Dis-leur que tu as changé d’avis, proposé-je, faute de mieux. Que tu refuses de rentrer dans le système !

– Pas bête, réfléchit-elle à haute voix. Dis, tu ne veux pas donner vie à Jude Montgomery ? Il pourrait m’offrir une nuit de folie et j’oublierais tous mes malheurs…

– C’est un héros de papier, Margo, il sert à ça : à rêver. Mais je suis sûre que son double existe quelque part.

– Trouve-le-moi ! Pitié !

Quelque chose attire mon regard, à l’entrée du salon. Quelque chose ou plutôt quelqu’un… Je n’ai pas eu le temps de prévenir Margo que mon prince était là.

– Je dérange ? nous interrompt Soren d’une voix douce.

Margo se tend, à côté de moi, en le voyant pour la première fois. Le brun ténébreux sort tout juste de la douche. Il a les cheveux trempés et pour seule tenue une serviette nouée autour de la taille. Sa carrure colossale me fait un effet dément… et je ne suis pas la seule, si j’en crois les yeux exorbités de ma voisine.

Sexy man…

– Je ne savais pas que tu avais de la compagnie, s’excuse la rousse en se levant d’un bond.

– Je suis ravi de vous rencontrer, s’avance le prince en lui tendant la main. Soren.

À l’aise en toute circonstance… Même à moitié nu…

– Margo, s’étrangle à moitié mon amie.

Elle le bouffe du regard d’un air tellement ridicule que j’ai du mal à me retenir de glousser.

– Vous restez dîner ? lui sourit gentiment mon amant. J’allais commander du marocain.

– Non… Merci… Je vais… balbutie-t-elle. J’ai quelqu’un qui m’attend. Il s’appelle Jude Emmett Trop-Beau-Pour-Être-Vrai…

– Tu es sûre ? insisté-je en riant.

– Oui. On s’appelle. Et merci pour… le litre imaginaire de malibu coco !

Sur ce, ma copine me colle une bise sur la joue et file tout droit vers la porte qu’elle claque en partant.

– Elle est toujours aussi… amusante ? me demande Soren en passant la main dans sa nuque.

– Tu n’as encore rien vu, souris-je.

Alors qu’il retourne dans ma chambre pour aller s’habiller, je reçois un SMS de Miss Coup de Vent :

[Il a un petit quelque chose de Vadim… Mais en mieux ! ! M.]

Je ne suis donc pas folle… À moins qu’on le soit toutes les deux.

Une heure plus tard, après mille provocations, cent baisers et dix dérapages presque contrôlés, Soren va ouvrir au livreur. En chemise déboutonnée et jean ajusté, il revient avec de quoi nous nourrir pendant une semaine. Nous prenons place autour de la table basse, à même le tapis et vidons les grands sacs en papier.

– Une fille qui chercherait à te plaire ne mangerait pas un dixième de cette assiette… plaisanté-je à moitié.

– Tu ne cherches pas à me plaire et c’est ça qui me plaît le plus, Emma.

– D’autres préféreraient que je fasse une ou deux tailles de moins…

– Tu es belle et sexy comme tu es. J’aime les vraies femmes, pas leur version photoshopée, hausse-t-il les épaules en mordant dans une brick.

Il me tend l’autre moitié, j’entrouvre la bouche et mords dedans.

– Il n’y a rien de plus sensuel que ça… Il faudrait être fou pour ne pas s’en rendre compte, dit-il de sa voix rauque en me bouffant des yeux.

– Parfois, j’ai du mal à croire que tu existes… Que je ne te rêve pas… murmuré-je.

– Pourquoi ?

– Parce que tu leur ressembles…

– À qui ?

– À mes héros. Ceux que j’invente.

– Ils ne sont pas inspirés d’hommes réels ? me demande Soren en remplissant mon verre d’un vin rouge charnu et épicé.

– Jusque-là, aucun homme n’a été à la hauteur de ceux que j’ai créés. Ils ont beau être imparfaits, cacher de lourds secrets, mener leur petit monde en bateau, ils sont tous dotés d’un supplément d’âme. C’est eux qui m’ont réconciliée avec l’amour. Du moins, avec l’espoir de le connaître un jour, me dévoilé-je en baissant la garde.

– Emma…

– Pas de panique, je ne suis pas en train de te mettre la corde au cou ! ris-je pour détendre l’atmosphère. Tout ce que je dis, c’est que tu me surprends, Soren. Un peu plus chaque jour…

Un ange passe. Ses yeux me scrutent, je suis à deux doigts de me liquéfier. Et puis une lueur joueuse traverse son regard et mon prince reprend d’une voix douce :

– Tant que je peux admirer ce sourire, je suis à la hauteur de ma mission...

– Sortez les violons… ironisé-je pour cacher mon émotion.

Oh oh…

– Je crois que Vénus a besoin d’un bon recadrage ! grogne-t-il en me plaquant sur le sol.

Je hurle, il me fait taire en posant sa main sur ma bouche. Son corps est allongé sur moi, je sens sa poitrine se gonfler contre la mienne, l’une de ses jambes logée entre mes cuisses. Vertige…

– Quelque chose à ajouter ? demande-t-il d’une voix menaçante.

– Oui ! riposté-je en me rebellant.

– Des excuses ?

– Sûrement pas !

– Alors quoi ?

– Ça…

Je lui pince les flancs, il sursaute et je trouve le moyen de m’enfuir en me relevant à toute vitesse.

Le body combat, l’idée du siècle !

Mais je n’ai pas le temps de quitter la pièce, ses mains s’emparent de ma taille, me retournent et me collent contre le mur :

– Insolente… murmure-t-il.

– Tu aimes ça…

– Avec toi, oui, grogne-t-il d’une voix de plus en plus cassée.

– Les autres, tu les aimais dociles ?

– Je les aimais éphémères. Sauf une.

– Une princesse en robe longue et couronne de diamants ? blagué-je pour cacher la jalousie qui coule déjà dans mes veines.

– Oui, quelque chose comme ça… sourit-il. Mais ça n’a pas fonctionné et depuis, je tiens à rester libre.

Ses mains s’aventurent de plus en plus bas. Là où je brûle…

– Libre et seul ? soupiré-je.

– Non. Je suis libre et je t’ai, toi, murmure-t-il avant de m’embrasser.

Mon envie de lui l’emporte sur la raison. Lorsque sa langue s’enroule autour de la mienne et que ses mains remontent ma robe, je gémis entre ses lèvres. Un tourbillon de sensations m’emporte et le manque de lui me dévaste lorsqu’il se recule et rompt ce baiser. À un mètre de moi, il sort son téléphone qui vibre, dans sa poche, et décroche :

– Ostergaard…

Pendant de longues secondes, il écoute le monologue de son interlocuteur. Puis il répond dans une langue qui m’est inconnue et raccroche.

– Je n’en ai pas fini avec toi… Mais pour ce soir, je vais devoir m’arrêter là.

Le voyou aux yeux revolvers parcourt la distance qui nous sépare, m’embrasse langoureusement en prenant soin de me mordiller la lèvre et, lorsqu’il m’a rendue suffisamment folle, me plante là pour partir vers d’autres aventures.

Typiquement ce que l’un de mes héros aurait fait.

4. Mondanités

Pour ce rendez-vous, Démétrius m’avait parlé d’une surprise. Même si je n’aime pas trop les cachotteries, il a encore réussi à attiser ma curiosité. Mais en me rendant près des Champs-Élysées, je ne pouvais pas imaginer retrouver l’Américain devant ce lieu magique : la librairie Auguste, l’une des plus anciennes de Paris, l’une des plus prestigieuses aussi. Le lieu de rendez-vous incontournable des intellectuels de la capitale. Je connaissais son existence mais je n’avais jamais songé à m’y rendre.

– Ça te plaît ? me sourit le grand blond en arrivant au point de rendez-vous, interrompant ma contemplation.

– Art déco, non ? réponds-je sans détourner mes yeux fascinés du bâtiment, avec ma main en visière sur mon front.

– 1929, acquiesce-t-il, fier comme s’il en était lui-même l’architecte.

– Ça a l’air fabuleux, on entre ? trépigné-je comme une gamine.

– C’est ma librairie préférée de Paris depuis que j’apprends le français. Vu tes goûts littéraires, je pensais que ce serait aussi la tienne…

– Tu essaies de m’impressionner ou de me narguer ? lui dis-je en lui envoyant une petite tape sur le bras. J’avoue tout : je n’y ai jamais mis les pieds.

– Je vois… commence-t-il à analyser. L’auteure de romances qui ne se sent pas à la hauteur des lieux, pas à sa place au milieu de ces passionnés de littérature classique.

– Quelque chose comme ça, oui. Merci Dr. Freud.

– Alors ce sera une grande première ! Et je suis ravi d’en être l’instigateur, me sourit-il en m’ouvrant la porte de la librairie. Après toi.

– Ne jubile pas trop, Mr White. Dans dix secondes, j’aurai oublié que tu existes !

Mes yeux s’écarquillent déjà. À l’intérieur, des livres s’étalent du sol au plafond, dans des rayonnages en vieux bois sombre. Ils montent si haut qu’une vieille échelle coulissante longe tous les murs de la boutique. Ça sent la poussière, le cuir et le papier, l’un des meilleurs mélanges qui soit. Dans un coin, de petits pupitres cirés accueillent de grands livres anciens, ouverts sur des présentoirs inclinés et éclairés par de jolies lampes. Les plus précieux sont mêmes enfermés sous des vitrines en verre. Les rares clients présents ne font pas de bruit, comme s’ils observaient le même silence respectueux, presque mystique, que dans une église. Un peu en retrait, un homme bien bâti – avec la cravate rejetée en arrière sur l’épaule, des cheveux blancs et une épaisse barbe assortie – est penché sur un secrétaire, tout absorbé à sa tâche.

– Le maître des lieux n’est pas seulement libraire, me chuchote Démétrius. Quatrième génération d’Auguste. C’est un véritable antiquaire, un chercheur de trésors, un amoureux des reliures anciennes, un expert des livres rares et des éditions originales introuvables.

– Impressionnant…

Vu comme il semble bien connaître l’endroit, et vu sa proximité avec l’hôtel particulier de Soren, Démétrius avait donc une bonne raison de se trouver dans le quartier...

De toutes les façons, je suis trop émerveillée pour continuer à me poser des questions. Mes doigts glissent le long des tranches des livres bien rangés, ils s’arrêtent quand je reconnais un titre, un livre culte de ma bibliothèque, d’autres que j’ai étudiés à la fac, d’autres qui m’interpellent et que je note mentalement sur ma liste des « romans à lire absolument avant de mourir ».

– Je t’ai rarement vue sourire autant, commente l’Américain fier de lui.

– Tu veux une médaille de la meilleure surprise ? chuchoté-je pour le faire taire.

– Non, je veux savoir qui te rend aussi resplendissante…

– Charles, Honoré, Arthur, Gustave, Émile, entre autres.

– Laisse-moi deviner : Baudelaire, Balzac, Rimbaud, Flaubert, Zola ? Il en manque un ! me provoque le grand blond souriant.

– Qui ça ? tombé-je aussitôt dans le panneau.

– L’homme que tu admires alors qu’il n’écrit rien. Celui qui te fait sourire sans rien te donner à lire.

– Il me donne bien d’autres choses, répliqué-je sans réfléchir, en retenant mes lèvres de s’étirer encore. Et il préfère rester anonyme !

– Un modeste ? Je n’y crois pas. C’est un homme grandiose qu’il te faut !

– Tu ne sais pas de quoi tu parles. D’ailleurs, tais-toi, on nous regarde de travers.

– Je ne sais pas de quoi je parle parce que tu refuses de m’en parler, insiste-t-il. Mais je suis heureux pour toi, Emma.

– Grr, Démétrius, sors de là ! le poussé-je vers la porte. Pourquoi tu fais tout ça ? lui demandé-je à voix haute une fois dehors. M’emmener dans des endroits pareils. Me sortir le grand jeu alors qu’on est… amis. Et te contenter de mon amitié alors que tu sembles toujours vouloir plus !

– Tu te trompes, sourit-il en penchant la tête. Ton bonheur me suffit. Tu devrais le savoir mieux que personne, il y a toutes sortes d’amour. Dont celui que nous partageons.

– Moi je vis peut-être dans un roman, mais toi, tu parles comme dans les livres ! me moqué-je à peine.

– Tu vois ! À nous deux, on forme un chef-d’œuvre ! plaisante-t-il avant de m’embrasser sur le front, comme il a pris l’habitude de le faire.

Il n’y a que deux hommes qui me font ce genre de bisous, mi-tendres mi-solennels : mon père le jour de mon anniversaire et mon frère quand il a trop bu.

Démétrius n’est décidément pas un homme comme les autres !

***

Mon frère, glissé dans sa peau de chanteur des E.T’s, est en train de répéter un nouveau morceau au milieu de mon salon quand je retrouve mon appartement, les bras chargés d’une douzaine de bouquins anciens. Je n’ai finalement pas résisté à l’envie de retourner dans la librairie pour faire une razzia. Et j’en suis presque venue aux mains avec l’Américain qui insistait pour payer, devant la pauvre vendeuse qui ne savait pas quelle carte bleue choisir.

– Si c’est une reprise de Still loving you, c’est mauvais ! commenté-je en entendant la voix de mon frère gémir par-dessus la mélodie.

– M’en parle pas ! soupire Elliot en posant sa guitare pour venir à ma rencontre. Il faut que tu m’aides sur l’affaire Margo, je suis en train de me transformer en crooner dépressif !

– Ok… Intervention d’urgence de la team Green ! Prozac ? Whisky ? Inscription express sur Meetic ?

– Ah bah oui, très bien, j’avais le moral dans les chaussettes, maintenant, je peux aller le vomir dans les toilettes ! Merci pour tout, grande sœur.

– Attends, tu veux que je t’aide à l’oublier ? Ou à la… ?

– La conquérir, la choper, la renverser sur une table, la prendre en otage dans sa camionnette, l’épouser, tout ce que tu veux, mais il me faut de l’action !

– Je vois le genre… Bon, si je comprends bien, j’ai une heure pour transformer John Lennon en Jared Leto irrésistible.

– On va où ? !

– Vernissage à la galerie d’art de Penny ce soir. Margo y sera. Démétrius aussi, je ne sais même plus comment j’en suis venue à lui proposer. Même Aimée est invitée ! Aucune raison que tu n’y sois pas.

– Mais pourquoi je suis toujours le dernier au courant des soirées où tout le monde va ? ! chouine Calimero.

– Aimée a dit non, si ça peut te rassurer…

– Elle a 80 ans et du mal à marcher !

– Tu détestes l’art, El’…

– Pas du tout ! J’adore… euh… les posters de musique ! Et aussi les affiches de cinéma ! commence-t-il à compter sur ses doigts en s’arrêtant à deux. Et j’ai une superbe fresque de bande dessinée sur mon rideau de douche !

– Superman en slip mais sans collant, je ne sais pas si on peut vraiment appeler ça…

– Bon, qu’est-ce que je mets ? me coupe-t-il, tout excité. Je me rase la tête pour la surprendre ?

– Toux doux, Zlatan… Je pense qu’un costard et un chignon suffiront.

Une heure plus tard, mon frère est plus élégant que je ne l’ai jamais vu : costume noir, chemise noire et baskets vintage pour le côté fun et décontracté, barbe taillée qui lui donne l’air moins négligé, et il a même accepté que je lui brosse les sourcils tous dans le même sens. À peine arrivé à la galerie, il attire déjà les regards.

– Tu as vu comme tu te fais mater ? lui dis-je en lui donnant un léger coup de coude.

– Un mec et une cougar en manteau de fourrure, ça ne compte pas, Em’ !

– Souris et suis-moi ! l’entraîné-je pour aller saluer mes copines.

– Emma, t’es en retard ! râle déjà Pénélope qui a l’air d’une humeur de chien.

– C’est de la faute des sourcils d’Elliot ! essayé-je de la dérider.

– T’es canon, toi, ce soir ! Qu’est-ce que tu as changé ? s’extasie Margo en détaillant mon frère qui s’empourpre.

– Oh rien, c’est la dépression qui me va bien ! tente-t-il de blaguer en s’en voulant aussitôt.

Je lui lance un grand sourire forcé pour l’obliger à m’imiter et à garder sa négativité pour lui. La couturière en robe rétro rouge continue à l’observer, l’air intrigué. Mais je n’arrive pas à savoir si c’est la relookeuse ou la romantique qui n’en croit pas ses yeux. Pourtant, Elliot est bourré de charme et n’a jamais eu de mal à faire tomber les filles. Mais il a fallu qu’il jette son dévolu sur un ovni non identifiable qui lui fait perdre tous ses moyens, alias « Margo, un relooking et go ! ».

– Ton mari est là ? demandé-je à Penny pour laisser les deux autres se séduire en silence… ou au moins essayer.

– Tu parles ! C’était trop lui demander de prendre un avion à la bonne heure pour venir soutenir sa femme à l’apogée de sa carrière ! ronchonne-t-elle encore.

– Par contre, les cactus rendent super bien à côté des tableaux ! essayé-je de positiver. Beau boulot.

– Si ça continue, je vais suivre ton conseil et rentrer à la maison avec ce pénis à épines !

– Je ne suis pas livré avec cette option mais je suis enchanté de vous rencontrer, nous interrompt Démétrius en anglais, arrivé pile au bon moment.

Après mon frère, la brune coincée pique un fard, mais tout le cercle finit par éclater de rire au bon mot de l’Américain.

– Tu comprends de mieux en mieux le français, le félicité-je. Tu te souviens de Pénélope Lacroix, la galeriste responsable de ce vernissage haut en couleurs, Margot Bourguignon, couturière de génie, et Elliot Green, mon insupportable et néanmoins irrésistible petit frère ?

– Et moi, à quels qualificatifs j’aurai droit ? me réclame le blond, en grande forme mondaine.

– Démétrius White, mon… ami… américain… éditeur… et embrasseur de front ! bredouillé-je en cherchant l’inspiration.

– Au moins, vous embrassez quelque chose ! renchérit Penny avec son anglais parfait… et une soudaine envie de minauder.

Après quelques phrases bien choisies et de nouveaux sourires enjôleurs, j’ai la vague impression d’être de trop. Elliot et Margo se tournent autour discrètement sans rien trouver à se dire – mon frère se contentant de faire la traduction en français pour elle – pendant que Démétrius et Pénélope rivalisent de plaisanteries élégantes avec de très légers sous-entendus salaces. Je n’y avais jamais pensé mais ces deux-là ont tout pour s’entendre. Le goût des belles choses et des soirées huppées, cette envie de briller en société et de séduire même si c’est pour ne rien obtenir.

Je laisse les deux paires se débrouiller pour aller prendre l’air – et pouvoir tranquillement rêvasser à ma moitié, cruellement absente, mais toujours omniprésente dans ma tête mal faite.

Soren adore l’art...

Pourquoi je n’ai même pas pensé à lui proposer ce vernissage ?

Et si je lui envoyais un texto débile pour lui faire croire que j’ai encore renversé une sculpture, qu’elle s’est brisée en mille morceaux et que j’ai besoin qu’il me prête dix millions de dollars ?

Non, mieux : que j’ai failli renverser la statue mais qu’un charmant prince suédois m’a sauvé la vie en la rattrapant… avant de me kidnapper sur son cheval blanc !

Bon, je crois qu’il est temps d’arrêter le champagne et d’aller parler à de vrais gens plutôt qu’à ceux dans ma tête. Quand je retourne dans la galerie, Démétrius est en train de faire ses adieux à Pénélope, dans un baisemain théâtral qui la fait rire nerveusement. Je récolte une bise bruyante en plein milieu du front – je l’ai bien cherché – et l’Américain disparaît pour rejoindre une autre soirée, sans doute encore plus élitiste que celle-ci.

– Je crois que j’ai trouvé l’âme sœur, surjoue Penny en tendant la main sur les traces du grand blond envolé.

– Victoire ! s’écrie Margo en nous serrant toutes les deux dans ses bras. On a rendu Pénélope romantique !

– Ouais, j’ai peut-être trouvé un amant platonique mais je n’ai toujours pas de mari !

– C’est vrai que si tu comptes bien, ça fait toujours zéro pénis… blagué-je pour qu’elle ne perde pas si vite le sourire.

– Pas de pénis et pas une seule vente ce soir ! Faudrait peut-être que je me mette au boulot si je veux pouvoir me payer un gigolo ! se ressaisit la brune en nous abandonnant. À plus, les filles !

– Merci pour « les filles », ajoute Elliot en mimant un jeté de cheveux en arrière… pendant que je lui fais « non » de la tête en toute discrétion.

Margo rit à son mime et toute tentative de séduction semble ratée pour ce soir. Et peut-être bien pour ce siècle.

– Em’, tu vois ce que je vois ? Oh mon Dieu, c’est la soirée la plus romantique de l’année… ! dit-elle en s'éventant le visage avec la main.

– Quoi ?

– Ce ne serait pas… ?

– Qui, Margo ? ! insisté-je en essayant de repérer un acteur connu à travers la foule.

– Hum hum, se racle-t-elle la gorge comme si elle ne pouvait pas prononcer son prénom.

– Jared Leto ? Si, il est devant toi ! tente mon frère dans un ultime sursaut d’orgueil.

– Mais non ! lui couvre-t-elle la bouche de la main comme le ferait une copine ou une sœur. Vadim ! Enfin… Soren, articule-t-elle sans aucun son.

Se retourner lentement… Ne pas crier de joie…

Ne surtout pas courir se jeter dans ses bras…

Se souvenir qu’on ne pèse pas quarante kilos pour réussir un porté gracieux et aérien sans blesser personne.

Mais c’est Lars que j’aperçois en me retournant. Je veux bien qu’il y ait une vague ressemblance entre le garde du corps et mon prince au niveau de la carrure, mais Margo a une légère tendance à s’enflammer pour rien – et à beaucoup trop fumer de moquette imaginaire. S’il est là, c’est que Soren n’est pas loin. Mais où ? ! Mes yeux me brûlent à force de le chercher frénétiquement dans la galerie. Jusqu’à ce que deux mains fraîches s’abattent doucement sur mes paupières brûlantes. Et que je sente son parfum léger, son torse musclé contre mon dos, la sensualité virile de ses gestes, la douceur de ses paumes sur ma peau, sa voix cassée qui murmure mon prénom, et tous ces petits détails qui rendent mon prince unique au monde.

Cette scène, je l’ai fait jouer à presque tous mes héros de papier.

Mais à cet instant, je pourrais jurer sur la tombe de Jane Austen que la vie, c’est vraiment mieux que dans les romans.

– J’ai décidé d’engager ton espionne à plein temps… me souffle-t-il en retirant ses mains.

– Aimée a encore frappé, lui souris-je en me retournant.

– Bonsoir Margo. Et vous devez être Elliot, dit-il avec son accent charmant en leur serrant la main. Je vous kidnappe Emma un instant.

Le cheval blanc ! Le cheval blanc !

Ok, on se calme, là-dedans…

– J’ai réussi à distancer Lars mais ça ne va pas durer, m’annonce-t-il en glissant sa main dans la mienne pour m’entraîner dehors.

Je dois courir pendant qu’il marche. J’ignore où il m’emmène mais son pas décidé me fait déjà frémir. À la sortie, j’ai juste le temps d’apercevoir une berline noire avec chauffeur, Anton qui garde la porte de la galerie et m’adresse un infime clin d’œil, puis Soren me plaque contre un immeuble un peu plus loin. Son corps lourd se presse contre le mien, ses lèvres s’emparent des miennes et sa langue me goûte entre deux profonds soupirs. C’est si bon que j’en ai le vertige. Je glisse mes doigts dans les cheveux de mon prince sauvage qui serre ma taille entre ses immenses mains. Puis sa bouche avide me quitte subitement, son corps tendu de désir se décolle. Il ne garde que son front rivé au mien, son souffle chaud qui s’insinue entre mes lèvres essoufflées, et ses yeux d’un vert sombre qui me disent tant de choses. Dans le plus grand silence.

– Je crois que tu m’as à nouveau manqué, Vénus, prononce-t-il enfin avec son sourire en coin.

– Je n’ai encore fait tomber aucune sculpture, je crois que j’attendais…

– Allons voir ces œuvres d’art tant qu’elles sont encore entières, décide-t-il, moqueur. Si aucune ne me plaît, je pourrais peut-être t’acheter pour te ramener chez moi… me provoque-t-il en se mettant à marcher à reculons vers la galerie.

– Je suis bien trop chère pour toi, répliqué-je en courant pour le dépasser.

– Tu n’as aucune idée du prix que je serais prêt à payer, m’arrête-t-il en plaquant sa main de titan sur ma nuque et en venant grogner près de mon oreille.

Fin de la joute verbale. Victoire par chaos. Frissons : 1000 – Repartie : 0.

Nous passons encore quelques instants au vernissage, Soren se présente à Pénélope – qui joue l’indifférente avant de se décrocher la mâchoire dès qu’il a le dos tourné pour me signifier son approbation. Nous nous arrêtons tous les trois devant un tableau troublant, celui qui m’a tapé dans l’œil depuis le début, un immense camaïeu de rouges aux lignes abstraites, hors de prix et pourtant déjà vendu. Je tente d’expliquer, sans trouver les mots, l’effet que cette peinture me fait – et pas seulement parce qu’elle s’appelle Ode à la passion. Penny pense venir à mon secours en nous faisant presque un cours d’art contemporain en direct. Mon prince provocateur lui envoie quelques piques pour souligner ses contradictions, elle ne se fait pas prier pour lui tenir tête, et les voilà qui s’amusent à confronter leurs deux caractères forts pendant quelques minutes. Je dois bien avouer que je prends un immense plaisir à voir mon amant et ma meilleure amie apprendre à se détester.

Du sang, du sang !

Qu’on m’apporte des pop-corn !

Lars réapparaît avec ses sourcils froncés et son air hostile – l’unique expression que je lui connais. Il chuchote quelque chose à Soren dont je ne perçois que quelques sons gutturaux, et j’hésite à lui signaler qu’il n’a pas besoin de se la jouer discret, personne ne comprend le danois. Mais que moi, en tout cas, j’ai très bien compris qu’il était en train de mettre fin à cette délicieuse petite sauterie pour je ne sais quelle raison de sécurité nationale.

– Je dois partir, me murmure à son tour mon prince en glissant sa main autour de ma taille.

– Je comprends. Un amateur d’art pourrait vouloir t’assassiner pour cette Vénus inaccessible que tu tentes d’acheter, lui souris-je, joueuse.

– Je ne laisserai personne me la voler, crois-moi… me rétorque-t-il en plissant les yeux, avant de décamper avec le garde sur ses talons.

Avec un dernier regard brûlant comme celui-là, je ne laisserai personne d’autre me posséder…

Après toutes ces émotions, j’écourte moi aussi la soirée en m’excusant auprès de Pénélope – et en lui promettant une soirée débriefing le plus rapidement possible. J’abandonne aussi Elliot et Margo, tous les deux pris d’un fou rire inarrêtable – et si la séduction n’est pas au rendez-vous, leur complicité crève les yeux. Je regagne mon appartement en sautillant, gonflée de joie par cette soirée pleine de surprises, et en essayant de me convaincre que la venue inattendue de Soren et son baiser enflammé l’emportent largement sur son départ précipité.

Quand j’allume la lumière de mon couloir, une tache rouge vif me fait sursauter. L’immense tableau abstrait se trouve chez moi, posé en équilibre sur la console de mon entrée. Je me rue sur le petit carton blanc qui l’accompagne :

[La passion te va si bien. La mienne n’a pas de prix. S]

J’ignore ce qui m’étonne le plus et fait tambouriner mon cœur : que Soren ait réussi à acheter ce tableau qui avait déjà trouvé acquéreur, qu’il l’ait fait juste parce qu’il me plaisait, ou qu’il ait trouvé le moyen de le faire livrer chez moi avant même mon retour. J’imagine qu’Elliot, Aimée et peut-être même Anton sont dans la combine. Mais ça n’enlève rien au fait que j’ai le plus fol amant de la terre, le plus imprévisible, le plus passionné, et que sa fougue et sa fièvre me contaminent chaque seconde un peu plus. Je ne résiste pas à l’envie de l’appeler, sur-le-champ, sans même réfléchir à ce que je vais lui dire.

– Allô ?

– …

– Emma ?

– Merci… susurré-je d’une toute petite voix.

– Avec plaisir… grogne-t-il, diaboliquement viril.

– Pourquoi est-ce que j’ai l’impression que tu es tout près de moi, même quand tu n’es pas là… ?

– Peut-être parce que je ne suis pas si loin que ça.

– …

– Ouvre ta porte.

– …

– Tu ne crois quand même pas que j’allais laisser Vénus me filer entre les doigts ? prononce-t-il en s’engouffrant sauvagement dans mon appartement.

Son sourire est démoniaque, ses yeux appellent au péché, la chaleur que je ressens entre mes cuisses est divine. Soren s’empare de moi sans se faire prier et glisse ses mains sous mes fesses. En un rien de temps, mes pieds quittent le sol et j’atterris sur la console de l’entrée, les jambes écartées. Ma pochette à sequins et une bougie parfumée tombent du meuble, mon amant infernal murmure à mon oreille :

– Désolé. En fait non… Ça ne pouvait plus attendre.

– Embrasse-moi, grogné-je en capturant son visage entre mes mains.

– Tu m’as rendu fou ce soir…

Je frissonne. Ses iris verts n’ont jamais été plus proches du noir. Légèrement essoufflé, mon prince me caresse de ses yeux, puis promène ses paumes le long de mes courbes.

– Cette robe…

Je respire difficilement.

– Ce décolleté presque indécent…

Je me mords la lèvre.

– Cette chute de reins…

Je lâche un gémissement étouffé.

– Ce baiser qui m’a donné envie de te prendre en pleine rue…

J’attrape sa veste de costard et le force à venir se coller à moi. Je tends ma bouche vers la sienne, mais l’insolent me résiste. Encore. Toujours.

– Tu es cruel, soufflé-je.

– Tu me rends dingue, je ne fais que te rendre la pareille, sourit-il en posant son front contre le mien.

Ses lèvres de velours ne sont qu’à quelques centimètres des miennes.

Délicieux supplice.

– Ce petit jeu est sans fin… frémis-je.

– Non, tu céderas avant moi, rétorque-t-il, très sûr de lui.

– Tu crois ça ?

– Je ne crois rien. Je le sais.

– Vous, les princes, vous pensez tout savoir… murmuré-je en resserrant mes cuisses autour de lui.

Je me cambre et me laisse aller en arrière, contre le grand miroir. Ma manigance fonctionne déjà : le gentleman voyou se raidit et perd un peu de sa superbe. Lorsque je tire sur la manche de ma robe pour dénuder mon épaule droite, sa respiration s’accélère. Et quand la naissance de mon soutien-gorge rouge en dentelle apparaît, ses yeux deviennent de braise.

– De la lingerie fine… de cette couleur… soupire-t-il en s’humectant les lèvres. Tu ne respectes pas les règles, Vénus.

– J’ignorais que c’était interdit.

– Ce qui est interdit, c’est de me mettre dans cet état, rétorque-t-il en fonçant sur mes lèvres.

Les miennes s’entrouvrent et nos langues se lancent dans une danse entêtante et lascive, tandis que ses mains prennent possession de mon corps. Elles partent de mes mollets, franchissent mes genoux, remontent le long de mes cuisses, contournent ma culotte – qui menace de prendre feu – et viennent s’attaquer à la fermeture éclair dans mon dos. Au bord de l’asphyxie, je romps notre baiser. Sa bouche s’aventure dans mon cou.

– Si tu sais encore comment déshabiller une femme, c’est que je ne t’ai pas rendu assez fou… fais-je en reprenant mon souffle.

– La terre pourrait s’arrêter de tourner, je saurais toujours comment te déshabiller, Emma. C’est instinctif. Primaire. Nos corps fonctionnent ensemble. À deux.

Sa voix rauque et chaude me parcourt de frissons. Je le repousse en arrière et saute sur mes pieds. Il me regarde, curieux, prêt à réagir. En le défiant du bout des cils, je me dandine et laisse ma robe dézippée glisser le long de mon corps. Me voilà face à lui, en sous-vêtements coquins et talons aiguilles.

Le cliché dans toute sa splendeur…

Mais ça n’a pas l’air de lui déplaire.

– Tu t’es faite sexy en espérant croiser un bel étranger ? Disons un prince… sourit insolemment le titan en reculant jusqu’à être dos au mur.

– Un prince ou un autre, peu importe tant qu’il me trouble en un seul regard. Vert, de préférence… le provoqué-je à mon tour.

– Vert et rouge… Drôle de mélange, non ?

– Le rouge peut disparaître à tout moment, minaudé-je en tirant sur une bretelle de mon push-up.

– Et tu comptes te faire désirer encore longtemps ?

– Cède et je suis à toi, Soren.

Ma voix était tremblotante, tout comme mes jambes qui peinent à rester stables. Tout mon corps est en ébullition, je meurs d’envie qu’il me touche, qu’il m’embrasse, qu’il me morde, qu’il me fasse mal, qu’il me…

– J’ai une meilleure idée. Faisons-le ensemble. Cède avec moi, Emma… murmure le brun ténébreux en faisant un pas en avant.

Il n’en fallait pas plus pour que je renonce. Je me jette sur lui, il m’embrasse voracement, je lui arrache sa veste, déboutonne sa chemise, tandis qu’il nous guide vers le salon. Je gémis contre sa bouche, il grogne en me poussant sur le canapé. Je m’allonge et prends une pause…

Impudique.

J’écarte les cuisses pour l’attiser, son regard ardent ne me quitte pas tandis qu’il se défait de sa chemise, déboutonne son pantalon, le retire ainsi que ses chaussures et enroule sa cravate autour de sa main.

– Qu’est-ce que je pourrais bien faire avec ça… ? gronde-t-il, faussement menaçant.

– Qu’est-ce que je pourrais bien faire avec ça… ? soupiré-je en caressant mes seins.

Les muscles de son torse frémissent, son regard revire au noir, Soren avance vers moi comme un félin majestueux vers sa proie. En un soupir, il se place au-dessus de moi, sa large carrure emprisonnant mon corps dénudé. Mes bretelles tombent, il découvre mes seins et s’attaque à mes tétons. Avec les lèvres, la langue, les dents. Je gémis, gigote, soupire, passe la main dans ses cheveux pour guider ses assauts. C’est exquis, je sens mon bas-ventre bouillonner, mon instinct le plus animal ressurgir.

L’effronté continue sa descente. Après mes seins, il s’en prend à la ligne de peau qui se dessine jusqu’à mon nombril. Il fait un détour par mes flancs, mord dans ma chair, puis atteint la naissance de ma culotte. Rouge, comme mon désir pour lui.

En un coup d’œil, je distingue sa virilité bandée à travers son boxer blanc. Cette vision me fait perdre mes derniers esprits et, malgré moi, je le supplie de mettre fin à ce doux supplice :

– Soren… Maintenant !

Mais une fois encore, mon amant en décide autrement. Il joue avec les contours de ma culotte, les fait claquer contre ma peau, tout en embrassant mes cuisses, mes hanches.

– Tu voulais me rendre folle… gémis-je. C’est gagné…

Il faut croire que c’est exactement ce qu’il voulait entendre, puisque soudain, l’Adonis fait coulisser le bout de tissu le long de mes jambes, avant de faire disparaître le sien. Son érection impressionnante me donne des envies inavouables. Je n’ai qu’une hâte : être l’objet de son désir, celle qu’il possède, sentir sa fougue se libérer en moi.

Avant même qu’il me touche, mon intimité palpite, s’embrase.

– Ne ferme pas les yeux, Emma. Je veux que tu voies… fait-il tout bas, de sa voix éraillée et insolemment sexy.

– Voir quoi ? soufflé-je en me forçant à le regarder.

– Nous. Nos corps nus et aimantés. Leur beauté quand ils fusionnent… C’est de l’art.

Ses mots m’électrisent, sa voix m’excite, le voir ainsi, planté au-dessus de moi sans le sentir dans ma chair, est une torture. Une délicieuse torture, grisante et indéfinissable, que je souhaite à toute femme de connaître un jour.

Avant lui, je n’avais jamais rien vécu de tel…

De toute sa sensualité, le regard sombre et le corps tendu, Soren se penche sur moi et m’embrasse encore. Ce baiser a un goût singulier, nouveau. Il est à la fois sauvage et plein de tendresse, comme la relation que nous tissons depuis nos dernières confidences. Mais, rapidement, ce n’est plus assez pour mon corps qui en réclame davantage. Ses mains ont beau me parcourir, me frôler, m’attiser, j’ai besoin qu’il apaise la houle qui monte en moi. Cette envie de lui si puissante qu’elle me donne une force incroyable. Tout en approfondissant ce baiser, je parviens à me faufiler sur le côté et à le basculer, pour grimper sur lui.

Mon chevalier noir tente de m’attraper les poignets pour reprendre le contrôle, mais je suis plus rapide. Tout en maintenant ses mains à distance, je commence un mouvement lascif, d’avant en arrière, en remuant le bassin. Son sexe érigé effleure ma féminité, dans une danse langoureuse et sensuelle. Je me caresse sur lui, il me laisse faire. Un sourire canaille se dessine sur son visage, Soren grogne plusieurs fois mon prénom.

Et ce simple son m’électrise un peu plus…

– Je te savais impatiente mais pas si entreprenante, murmure mon amant alors que je me penche vers la table basse pour récupérer un petit emballage dans le tiroir.

– Je sais ce que je veux, réponds-je d’une voix séductrice, en continuant à me trémousser contre son sexe.

Soren soupire et fixe mon entrejambe en se mordant la lèvre. Mes ondulations semblent lui faire le plus grand effet. J’arrache l’emballage avec mes dents et recule pour bien me positionner. Échange de regards enflammés. Je porte le préservatif à ma bouche et me penche sur son sexe pour le dérouler dessus, lentement, langoureusement. Mon brun ténébreux grogne, tout son corps se contracte, et je remonte le long de son érection, pour mieux redescendre.

Ma bouche gourmande continue son petit manège – particulièrement excitant – jusqu’à ce que ses mains de fer s’emparent fermement de mes hanches pour me ramener plus haut.

– C’est bon, tu as gagné… me lance l’Apollon tout en muscles, désormais à ma merci.

Ses mains s’égarent sur ma peau, s’emparent de mes seins, je me frotte un peu plus contre son sexe avant de m’empaler sur lui. Il coulisse naturellement en moi et je me délecte des milliards de sensations qui m’assaillent. Tout en m’accrochant à son regard, je débute un va-et-vient qui calme enfin mes pulsions – pour mieux les réveiller.

Positionnée de la sorte, je peux tout voir. Tout admirer. Ses cheveux sombres et rebelles qui évoluent librement autour de son visage. La couleur ambrée de sa peau. La sensualité de sa bouche qui soupire. L’intensité de son regard. Chaque muscle bandé de ses bras, ses épaules, ses pectoraux. Sa pomme d’Adam qui remonte à chaque fois qu’il déglutit.

Je suis en train de chevaucher un dieu vivant.

Et il est bien réel…

Le torse de Soren se gonfle de plus en plus. Sa respiration se cale à la mienne, j’augmente le rythme de nos ébats en jetant ma tête en arrière pour mieux ressentir ses percées. Sa virilité me pénètre, je me cambre contre lui pour que nous ne fassions qu’un. Nos peaux tremblantes claquent l’une contre l’autre, la boule de feu grandit en moi. Alors que je lâche un long râle de plaisir, mon amant se redresse et mordille la pointe de mes seins. Je gémis, il glisse une main au creux de mes reins pour accélérer la cadence et reprendre le contrôle. Son sexe me remplit, s’immisce plus vite en moi, plus profondément, et je perds totalement la tête.

Les claquements se font plus sourds, plus violents. Je suis ailleurs, je ne sens plus rien, si ce n’est cette chaleur entêtante qui me gagne, ses ongles qui s’enfoncent dans mes flancs, mes seins qui s’agitent de haut en bas, ma peau qui devient moite, mes cuisses qui s’écartent de plus en plus pour le laisser me posséder plus fort, plus loin. Ma jouissance est proche, les millions de frissons qui me parcourent me l’indiquent. Soren s’en rend compte et ralentit tout à coup.

– Lutte un peu plus, me murmure sa voix rauque. Reste avec moi, Emma. Résiste.

Je fais tout ce que je peux pour y parvenir. Je m’accroche à sa nuque et je l’observe, tandis que je monte et descends sur son sexe. Je le regarde nous regarder et je réalise que nous n’avons jamais été aussi proches. Physiquement. Psychiquement. Ses mains englobent mes fesses, mes tétons frôlent ses pectoraux et durcissent, je me mords la lèvre pour retarder l’inévitable. Ce doux calvaire dure quelques minutes, avant que mon corps ne rende les armes… Je le sens venir… L’orgasme.

– Soren, je ne peux plus… soupiré-je la tête penchée sur son épaule.

– Alors partons ensemble, chuchote-t-il en s’enfonçant doucement en moi.

À l’issue de cet ultime coup de reins, je m’abandonne en criant son nom. Toutes mes terminaisons nerveuses sont à vif, ma peau brûle comme du parchemin, je ne suis plus rien si ce n’est une boule de feu incandescente, ardente, entre ses mains. Soren me rejoint et grogne, la tête enfouie entre mes seins. Il se libère en moi en agrippant mes hanches. Notre jouissance nous fait décoller et se termine en un baiser brusque, salé, enivrant.

Exactement comme je les aime…

Exactement comme je l’aime.

…

5. Lykke

Je suis persuadée que Soren n’est pas du matin. Il n’aime déjà pas beaucoup parler en règle générale, mais je suis sûre qu’il est du genre à n’adresser la parole à personne avant son premier café. Et pourtant, des phrases me brûlent les lèvres pendant qu’il s’éveille à côté de moi. Dans mon lit. Ma chambre. Mon appartement.

Mon prince dans mon monde.

– Lance-toi, marmonne-t-il en gardant les yeux fermés.

– Hmm ? joué-je l’innocente encore ensommeillée.

– Je sais que tu ne dors plus. Et tes lèvres sont entrouvertes… Soit tu me dis ce qu’il y a dans ta tête, soit tu viens m’embrasser… grogne-t-il en m’attirant sur lui.

– Je ne peux pas discuter avec ce sourire insolent, frôlé-je sa bouche de mes doigts.

– Ce sera la deuxième option alors, décide-t-il en mordant mon index.

Un baiser tendre et langoureux plus tard, j’ai oublié ce que je voulais dire. Soren a le don de repousser toutes mes questions. S’il n’est pas un grand bavard, son langage corporel me fait comprendre qu’il est bien du matin pour d’autres choses. J’hésite à me taire, à céder à la tentation, à m’abandonner à son désir insatiable, à cette évidence de mon corps sur son corps.

– Il est encore temps de choisir la première option, me surprend-il en caressant lentement mes cheveux bouclés.

Je pose mes mains à plat sur son torse musclé, puis mon menton par-dessus, en lâchant un grand soupir.

J’ai beau en écrire tous les jours, je ne sais plus comment prononcer des mots d’amour…

– C’est si difficile que ça ? me demande sa voix cassée, légèrement amusée.

– Quoi ? Paresser avec toi dans mon lit par un dimanche matin ensoleillé ? Une vraie torture, plaisanté-je pour repousser le moment.

– Non, me dire ce que tu ressens, redevient-il sérieux.

– Hmm… Un désir frémissant, commencé-je doucement. Toi ?

– Un désir… fulgurant, renchérit-il avec un sourire joueur. Quoi d’autre ?

– Un élan de tendresse, glissé-je mon doigt sur la cicatrice de sa pommette. À toi.

– Un élan de… possessivité, ajoute-t-il en serrant ma nuque dans sa main de titan. Continue…

– Et une sorte de plénitude qui fait de moi la reine des niaises ! osé-je avant de cacher mon visage contre sa peau.

– On dit lykke en danois, m’explique-t-il, songeur. Le bonheur suprême… Ça me va.

– Lykke… répété-je tout bas. Bliss en anglais… Tu viens de faire l’erreur de ta vie, Soren Ostergaard. Les accents charmants et les langues étrangères ont tendance à me rendre affreusement romantique ! gloussé-je en m’enfouissant dans son cou.

– Je t’apprendrai. À une seule condition, me prévient-il en saisissant mon visage entre ses mains pour me forcer à le regarder.

– Je t’écoute…

– Du er min. You are mine. Tu n’es rien qu’à moi, Emma, prononce-t-il dans toutes les langues, avec son sourire en coin qui me fait fondre.

– C’est si joliment proposé… murmuré-je presque pour moi-même.

– Ce n’est pas une proposition, corrige-t-il, l’air grave.

– Il n’y a que toi, Soren.

– Parfait. Plus de préservatif. Juste nous deux, exclusifs, chuchote-t-il presque, aussi doux que déterminé.

– Juste nous deux, répété-je en tremblant, comprenant alors que c’est sa façon à lui de s’engager avec moi, officiellement.

Entre deux fous rires, on se promet d’aller faire le test, ensemble, et de fêter notre nouvelle liberté, ensemble. Mais pour l’instant, son élan fougueux est stoppé par un coup de fil qu’il prend depuis mon lit. Je n’ai même pas le temps de bouder, fascinée par sa voix rauque parlant danois, encore bouleversée de ses sentiments à moitié avoués, comblée par cette déclaration virile et solennelle d’exclusivité.

Bliss. Lykke total. Je me liquéfie de lykke.

Une fois douché et rhabillé, mon prince me quitte pour rejoindre son ambassade. Et je ne peux pas m’empêcher de courir à ma fenêtre pour le regarder partir. Tant pis pour les clichés. Dans un roman ou dans un film, il relèverait la tête pour me faire un signe, il m’enverrait peut-être un dernier baiser. Mais Soren se contente de me foudroyer de ses yeux verts, brillants sous le soleil, comme deux lasers que rien n’arrête, capables de me transpercer à distance. Puis il s’engouffre dans sa berline noire avec chauffeur, son demi-sourire toujours sur les lèvres. Le mien est entier, immense, sincère, comme il ne l’a jamais été.

Je perds ma moue extatique quand je crois reconnaître le conducteur de la voiture grise juste derrière. Son coude dépasse de la vitre ouverte, j’aperçois ses cheveux blonds, des lunettes de soleil qui me font douter. Et je n’ai plus aucun doute quand Démétrius roule, tout doucement, juste sous mes fenêtres. Il apparaît clairement dans mon champ de vision avant de tourner à l’angle, le même virage pris par Soren une seconde plus tôt. Et cette image me glace le sang – pourtant brûlant jusqu’à maintenant.

Réagir vite. Mais faire quoi ? Courir après la voiture grise que je ne rattraperai jamais ? Se retrouver nue dans la rue n’est jamais une bonne idée. Appeler mon prince qui se moquera de ma nouvelle crise de paranoïa ? Avoir l’air d’une folle n’est pas la meilleure façon de faire revenir un homme qui vient de quitter votre lit. Demander à l’Américain ce qu’il faisait là ? Il aura forcément une bonne réponse, une envie soudaine de venir me voir, un empêchement de dernière minute qui l’a fait renoncer à sa surprise. Prévenir Elliot pour avoir son avis ? Tout ce qu’il me proposera, c’est d’improbables scénarios où l’héroïne meurt forcément à la fin. Et je n’arriverai plus jamais à dormir.

Je prends une longue douche pour me donner le temps de réfléchir. Je retourne à ma fenêtre comme une enquêtrice en planque qui espère voir revenir l’assassin sur la scène du crime. Mais rien n’est différent dans ma rue parisienne, ni les voitures garées en bas, ni les arbres qui agitent gentiment leurs feuilles, ni l’habituelle effervescence du dimanche matin.

Je repense aux mots de Soren, à notre osmose de cette nuit, à notre complicité du matin, à notre bonheur inattendu, ce délicieux lykke. J’essaie de me raisonner, de me mettre à travailler un peu, d’arrêter d’imaginer le pire. Mais je n’aime décidément pas les coïncidences, et encore moins quand elles se passent juste en bas de chez moi.

Au milieu d’un chapitre laborieux, je reçois un message de Démétrius. Une énième énigme littéraire, évidemment, à la place d’une explication de sa filature.

[Qui a écrit :

« Que ce soit dimanche ou lundi

Soir ou matin minuit midi

Dans l'enfer ou le paradis

Les amours aux amours ressemblent. » ? D.]

Je ne suis pas d’humeur joueuse, je recopie la citation dans Google pour en trouver l’auteur, Aragon. Mais je n’envoie même pas la réponse, je me mets plutôt à chercher un indice dans le choix de Démétrius. Il me parle encore d’amour, de toutes sortes d’amours, et l’idée de notre belle amitié s’éloigne un peu plus. L’Américain beau parleur ne dit ni ne fait jamais rien par hasard. Mais si seulement je pouvais savoir pourquoi il le fait…

Trois heures plus tard, je tourne toujours en rond. Incapable d’écrire. Incapable de m’asseoir. De penser à autre chose. J’essaie désespérément de comprendre. Si j’avais écrit cette histoire, qui serait le méchant ? L’amant trop beau pour être vrai ? L’ami trop sincère qu’on ne soupçonne jamais ? Les deux réunis ? Probablement aucun mais mon malaise est trop grand, mon instinct me dit de me méfier, et ma petite voix farceuse ne me dit plus rien. J’ai besoin d’en avoir le cœur net.

Je rejoins le métro au pas de course, je bouscule des voyageurs trop lents sur mon passage, je cours encore sur le chemin de l’ambassade danoise, j’appelle Soren qui ne répond pas, je cherche ce que je vais bien pouvoir inventer pour qu’on me mène jusqu’à lui. Par miracle, Anton se trouve en bas du bâtiment officiel, à côté d’un autre garde, planté sous les deux drapeaux. Le blond au crâne rasé ne me pose aucune question. Son regard bleu limpide scrute le mien, sans doute assez tourmenté pour le convaincre. Je l’entends murmurer quelques mots gutturaux au micro de sa veste, il appuie sur son oreillette en attendant la réponse puis m’escorte à l’intérieur. Hall, ascenseur, couloirs, je ne prends même pas la peine d’étudier les lieux, la décoration, l’atmosphère, comme j’aime tant le faire d’habitude.

– Il arrive, m’annonce le jeune garde en anglais, en posant une main réconfortante sur mon bras, avant de m’abandonner dans cette sorte de salle d’attente impersonnelle.

– Qu’est-ce qui se passe, Emma ? me surprend Soren en arrivant derrière moi.

– Je ne voulais pas te déranger, je…

– Tu es en danger ? me coupe-t-il pour en venir au fait.

– Non ! Je ne sais pas… hésité-je en regrettant déjà d'avoir déboulé comme ça.

– Si Anton t’escorte jusqu’à moi, c’est qu’il y a une bonne raison. Il sent ces choses-là.

Mon ambassadeur en costard retrouve ses manières de voyou sexy. Il m’attrape par les épaules, me fait tournoyer et m’entraîne un peu à l’écart, ses deux mains entourant mon visage et son regard militaire vissé dans le mien. Sa façon à lui de me faire parler.

– Après ce qu’on s’est dit ce matin… commencé-je à bredouiller. Si je suis à toi, et que tu es à moi… Je crois que ça demande de la confiance, et…

– Je suis d’accord, m’encourage-t-il de sa voix grave et virile.

– Quand tu es parti de chez moi ce matin, j’ai vu une voiture suivre la tienne.

– Il n’y a qu’une seule rue, Emma. Et une chance sur deux de prendre le même virage, plisse-t-il ses yeux verts, sceptique.

– C’est Démétrius qui conduisait, lâché-je comme une bombe.

– Encore lui… siffle Soren en contractant les mâchoires et en lâchant mon visage.

– Tu ne me prends pas pour une folle ? Tu ne me trouves pas parano ?

– Une fois, c’est une coïncidence. Mais cet Américain croise un peu trop souvent ton chemin...

– Le mien ? !

– Emma, tu ne comprends pas ? Je ne suis pas votre point commun. Tu es le nôtre.

– Qu’est-ce que ça veut dire ?

– Ce n’est pas après moi qu’il en a. Pas moi qu’il suit. Pas moi qu’il veut…

Moi qui étais persuadée que, dans le pire des cas, Démétrius se servait de moi pour atteindre Soren.

Le contraire ne m’avait même pas effleurée. Si l’amour rend aveugle, le lykke a déjà commencé son œuvre...

– Ce genre de type obsessionnel est dangereux, continue mon prince en se massant douloureusement la nuque. Et si tu es vraiment à moi… Laisse-moi m’occuper de ça.

– Attends, Soren. On ne sait même pas si… C’est mon ami ! Tu ne vas pas envoyer une de tes armoires à glace lui régler son compte sans être sûr de rien ?

– Je comptais le lui demander moi-même. Je suis capable de rester courtois s’il a des réponses convenables à fournir, me ment-il, trahi par ses poings crispés.

– Ou alors… commencé-je à proposer doucement en glissant mes mains autour de sa taille pour tenter de l’apaiser. Je pourrais l’inviter au restaurant. Ce soir. Il ne refusera pas. Et tu nous rejoins pour qu’on discute de ça tous les trois…

– La manière douce ? Ce n’est pas vraiment mon genre, Emma.

– Tu m’as déjà prouvé le contraire, murmuré-je d’une voix joueuse. Bon, d’accord, pas très souvent. Mais j’aime bien quand tu essaies.

Faux. Archi-faux. Je ne l’aime jamais plus qu’en voyou sauvage, en guerrier déchaîné. Mais je rétablirai une autre fois cette vérité.

– Envoie-moi l’heure et l’endroit. Je vais demander à Anton de rester avec toi jusqu’à mon arrivée.

– Soren… essayé-je de protester.

– Il te suivra de loin. C’est ma seule condition pour aller à ce stupide dîner.

– Vendu, accepté-je avant qu’il ne change d’avis, en lui tendant la main comme une businesswoman avertie.

Il la prend doucement, puis m’attire à lui brusquement pour m’embrasser de toute sa fougue et sa virilité.

– J’aime bien la manière forte, aussi… lui chuchoté-je quand il me rend mes lèvres.

***

20 heures. Un restaurant chic des Champs-Élysées. Anton posté discrètement près de l’entrée. Et une table dressée pour trois. J’ai le cœur qui bat comme pour un rendez-vous galant, sauf que c’est un ami que j’attends – et que je ne sais même pas s’il l’est vraiment.

Démétrius arrive, ponctuel et souriant, dans un costume gris clair qui me rappelle la couleur de sa voiture. J’essaie de garder un visage détendu, un regard serein, au moment de l’accueillir.

– Superbe endroit, ma chère Emma.

– N’est-ce pas ? réponds-je bêtement, un peu coincée.

– Qu’est-ce qui me vaut l’honneur de cette invitation impromptue ?

– Il n’y a pas que toi qui aimes les surprises, lui souris-je, aussi sincèrement que possible.

– Je suis ravi de t’avoir donné le virus… On attend quelqu’un ? me demande le grand blond en découvrant la troisième assiette.

– Peut-être bien, tenté-je en surveillant la porte du restaurant.

– Ah, je dois deviner ?

– Tu peux toujours essayer…

– Voyons voir : Louis Aragon ? Ou Pénélope Lacroix avec qui tu espères me caser pour te débarrasser de moi ? plaisante l’Américain.

– Non… j’ai quelqu’un à te présenter, me lancé-je enfin, soulagée de voir Soren arriver.

Le visage de Démétrius se décompose sous mes yeux. Son sourire disparaît, son teint pâle semble blêmir encore et je crois voir son regard bleu livide chercher une porte de sortie, une possible échappatoire à ce dîner à trois.

Moi qui m’accrochais à l’idée du terrible malentendu, je perds tout espoir face à cette réaction de panique.

– Je vous déconseille de vous lever de cette chaise et de tenter quoi que ce soit, lui grogne Soren en anglais en s’asseyant à côté de moi. Nous allons avoir cette conversation et nous allons l’avoir ici, maintenant. Qui êtes-vous ?

– Un ami d’Emma. Vous ne le savez peut-être pas mais les femmes dont on partage le lit ne nous appartiennent pas pour autant, se défend le blond d’une voix mal assurée.

– Démétrius… interviens-je pour calmer ses ardeurs.

– Qui êtes-vous ? répète mon prince, le visage fermé, le regard dur, pour toute réponse à cette attaque. Qu’est-ce que vous lui voulez ?

– Son amitié. Et je suis désolé que nous ayons plus de points communs que vous n’en aurez jamais.

– Démétrius ! recommencé-je plus fort pour l’arrêter. Je t’ai vu en bas de chez moi ce matin. En train de rôder devant chez Soren l’autre fois. Je sais que tu me suis, que tu me mens… Je veux juste comprendre pourquoi, essayé-je en douceur.

– Ça n’a rien à voir avec toi, Emma… murmure-t-il en me regardant droit dans les yeux, sincère au point de m’émouvoir.

– Alors je ne comprends plus rien, bredouillé-je en m’enfonçant, perdue, dans mon large fauteuil.

– Si ce n’est pas Emma, qu’est-ce que j’ai qui vous intéresse ? demande Soren sur un ton posé, légèrement blessant.

– Pff, vous êtes tellement habitué à attirer les convoitises, Votre Altesse… persifle le blond, l’air mauvais.

– Comment vous savez ça ? le coupe mon guerrier piqué au vif.

– Je sais bien plus de choses que vous ne le croyez… continue-t-il à jouer avec le feu.

– Démétrius, dis simplement la vérité, le supplié-je en sentant la tension monter.

– C’est dommage de n’avoir rien d’autre que des mystères pour attirer l’attention, le cherche encore Soren.

– Dix-huit millions de dollars. C’est ce que j’ai. C’est ce que j’ai eu contre un secret vieux de trente-deux années, répond le blond irrité.

Trente-deux. L’âge de mon prince...

– Votre petite histoire n’intéresse personne, White, continue à le provoquer mon brun insolent. Vous ne représentez rien pour Emma. Et vous n’existez pas pour moi.

– Parce que vous m’avez volé mon existence ! crache enfin Démétrius en se levant de sa chaise, des veines rouges et gonflées naissant dans son cou.

– Rien que ça ? soupire Soren sans y croire une seconde, tandis que je me raidis près de lui.

– Nous avons été échangés à la naissance, à la maternité du comté de Riverside, California, le 14 février 1983, explique le grand blond au visage défait.

– Vous vous êtes bien renseigné sur moi… lâche le Danois d’une voix glaciale. Mais vos mensonges, je n’y crois pas. Ce que je crois, c’est que vous êtes bon à enfermer.

– Allez plutôt demander des comptes à votre famille. Enfin, celle que vous m’avez volée… conclut l’Américain, amer, avant de s’en aller.

Soren ne cherche pas à le rattraper. Ni à cacher le trouble qui l’envahit, une fois son rival parti. Ses beaux yeux verts semblent vides de toute lumière. Son corps dur comme de la pierre. Il ne parle plus, ne bouge plus. Je voudrais le secouer, le retrouver, voir son demi-sourire s’étirer, son regard se rallumer, son assurance se réveiller pour envoyer valser toutes ces phrases sans aucun sens. Mais mon prince reste pétrifié, comme un homme qui vient d’entendre la plus impensable… et la plus terrible des vérités.

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Vol. 4

1. Feu d'artifice

14 juillet 2015.

- Feu d’artifice à Paris :

1, que je me contente de regarder à la télé cette année.

- Feu d’artifice dans ma vie :

1, mais du genre qui brûle le cœur et ravage tout sur son passage.

- Nombre de messages de Soren depuis ce dîner désastreux :

5, comportant entre trois et quatre mots aussi froids que directs, du genre « Besoin de temps » et « Pas envie d’en parler ».

- Nombre de fois où j’ai eu envie de débarquer à son hôtel particulier pour le serrer dans mes bras et lui dire que tout allait s’arranger :

1759

- Nombre de scénarios inventés dans ma tête où mon prince m’envoie balader en grognant de sa voix cassée qu’il n’est pas le genre d’homme qu’on aide, qu’on console et encore moins qu’on serre dans ses bras :

1758 (le dernier scénario consistant en un jeté dans ses bras, une demande en mariage et un départ précipité pour une île déserte sur laquelle on vivrait seuls et nus, d’amour et d’eau salée, pour le restant de nos jours)

- Nombre de rendez-vous au Body Minute pour une épilation intégrale :

1 (toujours être parée en cas de déménagement inopiné sur île nudiste paradisiaque)

- Nombre de pages écrites en une nuit pour mon prochain roman :

22 (fou comme une vie bordélique peut être source d’inspiration… et faire office de thérapie gratuite)

- Nombre de nouvelles bonnes résolutions :

1, le triangle amoureux, même quand il n’est pas amoureux : à éviter de toute urgence

Un échange de bébés à la naissance… Ça n’existe que dans les films et les romans, non ?

Non. Bienvenue dans ma vie. Celle où mon nouvel ami prétend que lui et mon incroyable amant ont été volés, inversés, remplacés, il y a trente-deux années, dans leur famille respective. L’un à la place de l’autre. Un prince danois et un milliardaire américain. Et deux destins qui ne leur appartiennent peut-être pas.

Et si Démétrius mentait ? Je ne vois pas bien ce qui pourrait le pousser à inventer une histoire pareille : il n’a pas besoin d’argent, il n’a rien du mythomane narcissique qui cherche à attirer l’attention sur lui. Et mon instinct – qui se trompe rarement – le croit. Mais un doute subsiste dans un coin de ma tête : et s’il se trompait ? C’est peut-être à lui qu’on a menti. D’ailleurs, comment sait-il ce qu’il dit savoir ? Quelqu’un de mal intentionné aurait très bien pu lui raconter ce faux échange, peut-être alléché par ces fameux dix-huit millions de dollars tombés du ciel – s’ils existent. Mais pourquoi ? Que ce soit vrai ou faux, rien ne s’explique. J’ai l’impression de devenir folle en cherchant de bonnes raisons à tout ça. Qui pourrait vouloir échanger deux enfants qui n’ont absolument aucun lien entre eux ? Quelle mère accepterait un autre bébé que le sien contre une somme d’argent ? Et comment une telle monstruosité peut-elle arriver dans une famille royale, protégée, surveillée, en permanence entourée de sa garde rapprochée ? Rien n’a de sens.

Et si toutes ces questions sans réponse m’empêchent de dormir, je n’ose même pas imaginer ce que ressent Soren au milieu de ce chaos…

Depuis quelques jours, mon téléphone ne cesse de sonner mais ce n’est jamais le prénom que j’attends qui s’affiche sur l’écran. J’ignore les appels de Margo – qui m’a déjà crié dans les oreilles pour me dire à quel point ma situation était enviable et follement romantique, ceux de Pénélope – qui m’a déjà conseillé de fuir comme la peste les deux psychopathes qui me servent d’amant et d’ami. « Pas envie d’en parler », leur réponds-je à toutes les deux par texto, comme s’il fallait que quelqu’un d’autre que moi subisse ces phrases lapidaires et sans âme.

Je soupire de lassitude à la nouvelle vibration de mon téléphone et m’apprête à le faire disparaître d’un coup de poignet rageur. Mais je rattrape mon geste de justesse en voyant le S serpenter sur l’écran.

– Soren ?

– Oui, me répond-il, avec un voile de douleur sur sa voix rauque.

– Comment tu vas ?

– Parfaitement bien, ment-il froidement.

– Qu’est-ce que je peux faire ? Dis-moi…

– Rien, surtout rien Emma, souffle-t-il sur un ton résigné.

Et ce n’est pas très difficile de comprendre « Tu en as déjà assez fait avec ton copain américain. »

– Je ne sais pas si Démétrius dit la vérité…

– Il ment, m’interrompt-il. C’est impossible autrement.

– Mais si c’est le cas, insisté-je encore un peu, il doit souffrir autant que toi. Vous devriez peut-être…

– Je ne comprends pas pourquoi tu fais ça, me coupe-t-il à nouveau, plus brusquement cette fois. Et je crois que je ne comprendrai jamais.

– Ça quoi ? !

– Éprouver de la compassion pour ce type. Il te manipule depuis le premier jour de votre rencontre et tu lui cherches encore des excuses. Tu t’inquiètes pour lui…

– Pas autant que je m’inquiète pour toi, Soren.

– Ne t’avise même pas de nous comparer, siffle-t-il, glacial. Je me fous de savoir si je passe avant ou après lui. Il ne devrait même pas exister… Ni dans ta vie, ni dans la mienne.

– Je ne l’ai pas choisi, m’excusé-je à moitié, avant de me reprendre. C’est toi qu’il est venu trouver ici…

– Il peut chercher encore longtemps, déclare-t-il entre ses dents serrées. Je t’appelais juste pour te dire que je m’en vais.

– Tu t’en vas… ? demandé-je à la place de « Pour toujours ? », ma réelle question.

– Pour quelque temps, me répond-il comme s’il avait deviné. Je rentre voir mes parents aux États-Unis, j’ai besoin de leur parler.

– Je comprends…

– Tu ne comprends pas, Emma. Nous sommes une famille royale. Ce genre de rumeurs peut tout détruire.

Je ne comprends peut-être pas tout mais ça, je le sais trop bien. Tout détruire… y compris notre lykke.

Ce qui semble être la dernière préoccupation de mon prince, à cet instant.

– Fais bon voyage, conclus-je bêtement comme s’il n’y avait plus rien à dire.

– Merci. Prends soin de toi, Vénus.

Soren raccroche et, malgré sa froideur extrême, la souffrance dans sa voix, l’entendre prononcer ce surnom qui nous lie me regonfle d’espoir, de tendresse pour lui.

À moins que ce ne soit un adieu ?

« Prends soin de toi parce que je ne pourrai plus le faire » ?

Que quelqu’un m’apporte un dictionnaire princier à l’accent danois !

[Séance de body-combat dans trente minutes ? Em’] envoyé-je aussitôt à mon frère.

[Les vacances scolaires sont faites pour se reposer. C’est une consigne de l’Éducation nationale que je me dois de suivre à la lettre… El’]

[Je fais appel à ta solidarité fraternelle. Urgence vitale. Em’]

[J’arrive. El’] capitule le meilleur petit frère de la Terre.

À la salle de sport, j’essaie de ne pas guetter la porte d’entrée où est apparu Soren la dernière fois qu’il a voulu me surprendre. J’essaie de ne pas repenser à ses yeux gourmands sur mon mini-short et ma peau luisante de sueur. De ne pas ressentir le contact de ses doigts sur mes cheveux trempés après la douche, quand on se prélassait à cette terrasse de café, en tentant de faire la paix. Aujourd’hui, c’est la guerre. Et je me concentre sur la musique à plein volume et les mouvements du prof pour cogner aussi fort que je peux dans les airs. Je n’ai plus de cible fantôme devant les yeux. Juste une envie de me défouler pour oublier cette voix grave qui me soupire « Adieu, Vénus ».

– Qu’est-ce qui t’arrive ? me demande mon frère essoufflé en me regardant me déchaîner.

– Je ne t’entends pas ! mens-je en envoyant mes poings droit devant moi.

– Si tu essaies de rivaliser avec Tomato Head, c’est réussi !

– Tu veux te battre ? me retourné-je pour plaisanter, en envoyant mes poings droit dans la tête d’Elliot.

– Merde, t’es pas censée porter les coups ! se plaint-il avec une voix de canard, en se tenant le nez entre les doigts.

– J’ai complètement oublié de m’arrêter… m’affolé-je en me ruant sur lui. Ça va ? Je te jure que je n’ai pas fait exprès. J’étais prise dans la choré !

– Mais qui oublie de ne pas cogner sur son frère, qui ? ! râle-t-il encore, furieux plus que souffrant.

– J’avais la tête ailleurs, pardon El’ ! Tu vas le dire à maman ? essayé-je pour le faire sourire.

– Oui ! Parce que vu ton état de nerfs, on part en vacances à L.A, c’est moi qui te le dis !

– Deal ! lui tends-je la main pour accepter son offre.

Qui fait aussitôt « tilt » dans ma tête : me ressourcer chez mes parents est une très bonne idée. Rejoindre le continent américain où se trouve un certain « S » en est une excellente. Si je me souviens bien, sa famille est installée à Palm Springs, c’est à peine à deux heures de route de la maison des Green à Long Beach. Peut-être même moins, à bord d’un de ses bolides. Plutôt qu’attendre désespérément son retour à Paris, je serai tout près de lui au cas où mon prince-pilote de course daigne me faire un signe.

Et je connais quelques îles paradisiaques au large de la Californie qui feraient un parfait lieu de retraite nudiste pour un couple fraîchement marié…

N’im-por-teu-quoi.

***

Billets d’avions réservés. Parents prévenus de notre arrivée. Valise presque bouclée. Double des clés confié à Aimée pour l’arrosage des plantes et le relevé du courrier. Ne me reste qu’à ranger mon ordinateur pour pouvoir travailler depuis Los Angeles. J’informe Stanislas du déménagement de mon bureau pour quelques semaines – en lui promettant de rester joignable ET proactive pendant mes « vacances » improvisées. Mon mail à peine parti, j’en reçois un autre, celui que je n’attendais plus.

De : Démétrius White

À : Emma Green

Objet : Explications

Chère Emma,

Il m’a fallu quelques jours pour trouver les mots justes et le courage de t’écrire.

Jamais je n'ai voulu trahir ta confiance ou abîmer notre amitié. J’aurais seulement souhaité que tu apprennes la vérité autrement, mais on ne choisit pas quand elle décide d’éclater. Elle est bien plus forte, bien plus grande que moi, cette histoire me dépasse largement. Et ce depuis trente-deux ans.

Néanmoins, je tiens à te présenter mes excuses les plus sincères si j’ai pu te blesser à ce dîner. Ma démarche n’est d’ailleurs de blesser personne. Ce secret trop lourd à porter doit être remis entre les mains de ceux qui l’ont créé et qui doivent maintenant en assumer la responsabilité. Je ne pourrai jamais rattraper le temps perdu, récupérer l’enfance qu’on m’a volée, le destin qu’on m’a brisé. Mais il me reste un avenir et je n’ai pas le droit de le gâcher. Je n’ai plus envie de vivre à moitié.

« Comprendre, c’est pardonner » a écrit Madame de Staël. Si tu me crois, Emma, je suis certain que tu me comprendras. Et si tu m’aimes, de quelque façon que ce soit, tu me pardonneras.

Amicalement,

Démétrius W.

Je relis cet e-mail plusieurs fois avant de trouver quelque chose à répondre. Les mots de l’Américain m’agacent autant qu’ils me touchent. Et je ne suis pas bien sûre de savoir quoi ressentir. Je laisse mes doigts pianoter sur le clavier, mon cœur parler pour moi.

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Compassion

Démétrius,

Il ne me semble pas que les amis se rencontrent autrement que par hasard.

Il ne me semble pas qu’ils apprennent à se connaître autrement que par envie.

Il ne me semble pas non plus que les amis se mentent, se suivent et se manipulent.

Mais je n’ai pas besoin d’une citation d’écrivain pour savoir qu’il est facile de pardonner. J’accepte tes excuses. Mais la confiance, l’estime, l’amitié, elles, se méritent. Elles doivent encore et toujours être gagnées.

Ce que je ressens aujourd’hui n’est que de la compassion. Je suis désolée de lire toutes tes rancœurs, tes souffrances qui sont bien réelles. Je ne sais pas si le reste l’est. J’ai envie de te croire. Mais dans tous les cas, tu te trompes de colère en t’en prenant à Soren. Un innocent, comme toi.

Porte-toi bien.

Emma

J’envoie sans relire. J’ai peur d’être trop dure ou trop indulgente. Trop naïve ou trop blessante. Mais je veux laisser ça derrière moi, éteindre mon ordinateur et ne plus penser à rien. Si ce n’est à mon prince danois, si froid, si loin de moi. Et que je rejoins demain – même s’il ne le sait pas.

***

Long Beach en plein mois de juillet, c’est trente degrés à l’ombre, des Californiens en short et des touristes en maillots de bain qui se promènent le long des plages, à pied, en rollers ou à vélo. Un vrai décor de série pour ados. Dans le quartier résidentiel qu’habitent mes parents, les voitures roulent au pas, des gamins jouent sur les trottoirs et tous les voisins se saluent poliment, quand ils ne s’invitent pas à des barbecues. Un vrai décor de téléfilms de l’après-midi pour femmes au foyer non-désespérées.

Béatrice et James Green passent leur retraite dans une maison typiquement américaine : de plain-pied, posée au milieu d’une pelouse bien tondue, sans portail autour, avec une allée goudronnée qui mène au garage. À l’intérieur, il y a des ventilateurs suspendus à tous les plafonds, une cuisine ouverte sur le salon et un frigo américain dix fois trop grand pour eux deux. Ma mère a conservé quelques meubles de son ancienne vie parisienne et est très fière de son intérieur « à la française ». Du coup, la télévision est presque aussi grande que le joli petit canapé, mais mon père ne s’assoit de toute façon jamais ailleurs que dans son fauteuil en cuir brun tout usé – que sa femme essaie chaque année de bazarder. Elle a installé son « atelier » de peinture sous la pergola à l’arrière de la maison, pour être près de son mari quand il jardine ou bricole en chantonnant de vieux tubes de rock’n'roll. Ils vivent tous les deux heureux dans ce mélange franco-américain où tous les clichés sont accueillis avec le sourire et compensés par ceux de l’autre.

Après l’effusion des retrouvailles, c’est un bonheur tranquille que nous vivons tous les quatre, comme si Elliot et moi étions encore adolescents et nos parents à nouveau jeunes. Pendant quelques jours, et même si Soren hante chacune de mes pensées, je joue le jeu. Avec mon frère, on rechigne à mettre la table et on réclame le chien qu’on n’a jamais pu avoir. Elliot accepte de rattraper la balle de base-ball que mon père lui lance dans le jardin, mais il se plaint d’avoir trop chaud et mal aux mains, et mon père se moque de ses muscles inexistants et de la vitesse à laquelle il rougit à cause de son teint blafard parisien. Mais il l’appelle son à tout bout de champ, « fils », et ça sonne comme « mon fils qui n’aime pas le sport mais que j’aime quand même parce que c’est mon fils », « mon fils qui me ressemble si peu mais qui me manque tant ». Ma mère me serre dans ses bras chaque fois qu’elle me croise ou presque, elle me propose de me servir dans son dressing pour prendre toutes les fringues que je veux, surtout celles dans lesquelles elle ne rentre plus. Elle admire ma ligne en précisant qu’elle était mince comme moi, à mon âge. Elle ajoute que je suis bien trop belle pour être seule mais que je fais bien ce que je veux, après tout, et je lui réponds en riant que je suis bien d’accord avec elle. Sur tout. Elle nous oblige à poser, El’ et moi, pour peindre notre portrait – « parce que ça fait longtemps ». Je lis pendant que mon frère soupire et s’éponge le front du bras. Puis il ronchonne en lui rappelant qu’elle a fait exactement la même chose il y a un an, exactement au même endroit, et qu’il faisait déjà cinquante degrés sous cette pergola.

– Si tu avais moins de cheveux, tu supporterais peut-être mieux la chaleur, suggère mon père en brandissant sa cisaille de jardinage en direction d’Elliot.

– Je sais que c’est dur, papa, mais quoique tu fasses, je n’aurai jamais moins de cheveux que toi, lui rétorque mon frère en mimant une pauvre mèche rabattue sur le crâne.

On éclate de rire tous les quatre et je réalise la chance que j’ai d’être née dans cette famille. Cette famille simple, unie, libre et – dans mon esprit – indestructible. Pas une famille royale, une famille qui doit suivre les règles, qui fait la une des journaux et que n’importe quelle rumeur ou vérité peut réduire en lambeaux.

Je donnerais cher pour savoir ce qu’il se passe à Palm Springs, en ce moment, dans la demeure des Ostergaard. Après quelques messages envoyés à mon prince et restés sans réponse, j’ai décidé de lui laisser un peu d’air. Je sais qu’il m’en veut, je sais qu’il a besoin de temps. Mais ce que j’ignore, c’est s’il a parlé de cet aveu à ses parents, s’il s’est mis à enquêter pour découvrir la vérité, s’il traverse ça tout seul ou avec sa mère qu’il aime tant et ce père qui ne l’a « jamais aimé ». Je n’ai pas plus de réponses et toujours autant de questions. Mais je suis prête à respecter son silence aussi longtemps qu’il en aura besoin.

Mais certainement pas à sortir de sa vie définitivement.

Lui, il est entré sous ma peau, dans ma tête, et il n’en sort jamais…

Je suis encore en train de penser à lui quand mon téléphone vibre, un soir après minuit, et affiche son initiale. Une seule petite lettre et c’est tout mon corps qui tremble, mon pouls qui accélère, mon esprit qui vacille, comme une petite flamme qu’on attise en soufflant dessus, au risque de l’éteindre, et qui s’embrase tout à coup.

– Emma… excuse-moi.

– Hein ? Mais oui ! Mais de quoi ? bredouillé-je dans tous les sens.

– De mon silence. De ma réaction. Je n’avais pas à m’en prendre à toi, s’excusent la voix rauque et l’accent danois qui me font fondre.

– Tu vas encore dire que je ne comprends pas mais… je comprends, souris-je au bout du fil.

– Ton sourire m’a manqué, Vénus.

– Et encore, tu ne fais que l’entendre… joué-je malgré mon cœur qui cogne.

– Qu’est-ce que je ne ferais pas pour le voir, soupire mon prince désabusé.

– 180 kilomètres…

– Pardon ?

– 180 kilomètres, c’est tout ce que tu as à faire. Deux heures de route. Entre Palm Springs et Long Beach. Je suis chez mes parents depuis quelques jours, annoncé-je en espérant qu’il ne se sente pas… « envahi ».

– Tu as vraiment pensé à tout, hein ? sourit-il à son tour.

– Simple coïncidence… mens-je d’une petite voix malicieuse.

– Je croyais que tu détestais ça, les coïncidences, me piège-t-il en jubilant.

– Et je croyais que tes yeux détestaient s’éloigner de moi… Disons que je leur ai juste facilité un peu la tâche en réduisant la distance. Au cas où ils voudraient à nouveau me suivre partout.

– Je t'envoie un chauffeur, donne-moi ton adresse. Il te conduira à moi, m’explique-t-il en retrouvant son ton ferme auquel on ne dit pas non.

– Où ça ?

– Quelque part à Los Angeles. Tu verras. Je ne peux rien dire tant que mes yeux sont privés de toi.

– Ok… On regarde mais on ne touche pas, le provoqué-je pour me venger.

– Tu as peut-être pris le pouvoir de mon regard… mais pas encore de mes mains, grogne le mâle qui me fait déjà frissonner.

Moins d’une demi-heure plus tard, mon petit baluchon de survie est prêt – deux robes, une paire d’escarpins, un kit de maquillage express, on ne sait jamais ce que la vie avec un prince nous réserve. J’ai laissé un petit mot à Elliot et mes parents, juste pour qu’ils ne s’inquiètent pas de mon absence, mais sans dire où j’allais ni pour combien de temps – ce n’est pas comme si je le savais moi-même. La voiture avec chauffeur passe me prendre à Long Beach et me conduit à L.A, devant un hôtel somptueux, immense et futuriste, dont je n’arrive même pas à compter les étages en me tordant le cou. Un autre homme me prend en charge sur le trottoir, comme s’ils obéissaient tous aux ordres de mon prince dans une oreillette invisible. Le groom en uniforme me fait prendre l’ascenseur avec maintes courbettes, il introduit une carte dorée dans une fente et la machine s’élève en silence, sans qu’il n’ait appuyé sur aucun des boutons. Quand les portes s’ouvrent à nouveau, je suis en plein air, sur ce que je comprends être le toit de l’hôtel. On m’indique de rester là un instant et je n’ose pas regarder en bas. La vue panoramique sur les lumières de la ville dans la nuit, au loin, est déjà époustouflante.

Un bruit assourdissant me force à regarder en l’air. Puis un hélicoptère noir à la peinture mate, qui ressemble à un engin de l’armée, se pose à côté de nous en soulevant mes boucles dans tous les sens. Je refuse de croire à ce mirage quand Soren s’extirpe de l’appareil et marche vers moi, son regard vert qui me mitraille et son sourire diabolique aux lèvres.

– Deux heures de route, c’était encore trop… murmure-t-il avant de glisser ses mains de titan autour de ma taille et ses lèvres chaudes autour des miennes.

– Tu viens vraiment de me faire le coup de l’hélicoptère ? gloussé-je en reprenant mon souffle. Comme dans mes…

– Non, me coupe-t-il avec un doigt sur ma bouche. Pas comme dans tes romans. Mieux que dans tes romans. Je vais te faire passer le goût de me comparer à qui que ce soit, Emma Green… gronde mon prince voyou en m’attrapant les fesses avant de m’embrasser de plus belle.

Je suis prise d’un violent vertige. Et sans même regarder en bas…

– Mes parents veulent te rencontrer, m’annonce-t-il entre deux baisers. Je ne suis pas censé… « fréquenter » une femme en secret.

– Oh, alors je suis ta… « fréquentation », maintenant ? souris-je en frôlant son nez du mien.

Et en tentant de masquer mon cœur qui s’emballe, mon appréhension et mon excitation soudaines…

– Tu sais à quel point j’aime ces obligations protocolaires et ces présentations officielles, ironise-t-il en jouant avec une de mes boucles.

– Alors pourquoi ?

– Parce que tu es spéciale, Emma, redevient sérieux mon brun ténébreux. Parce que j’ai besoin de toi. Maintenant que tu as rendu mes yeux accros à… ça, laisse-t-il courir son index entre mes seins. Maintenant que tu as mis ce joli bordel dans ma vie, tu vas être obligée d’accepter qui je suis.

Ne pas s’évanouir… Trouver quelque chose à répondre… Vite !

– Avec plaisir, votre Altesse Sexyssime… foncé-je sur lui pour me pendre à son cou.

– Tu peux encore m’appeler Soren pour les dix prochaines heures, me nargue-t-il.

– Qu’est-ce qui se passe, pendant les dix prochaines heures ? frémis-je encore en m’accrochant à ses cheveux soyeux.

– On oublie tout. Ce penthouse est à nous. Et tu es à moi, Vénus, déclare-t-il en me soulevant du sol pour m’emporter vers la suite éclairée donnant sur le toit.

Ce sentiment de vertige risque de ne pas me quitter de la nuit…

2. Il était une fois

Deux coups discrets, précis, que je distingue à peine. Je sors tout doucement des vapeurs du sommeil lorsque le son retentit une deuxième fois. Là, j’ouvre les yeux et tente de distinguer où je me trouve. La pièce est immense, décorée de façon épurée, moderne, extrêmement minimaliste et faiblement éclairée par quelques rayons qui filtrent entre les stores. J’étends le bras et vérifie que Soren se trouve à mes côtés. C’est bien le cas.

Plénitude… Lykke… Bliss… Notre bonheur en trois langues.

Et interdiction d’aborder les sujets qui fâchent pendant encore quelques heures…

Je me retourne paresseusement et l’étudie – sans pouvoir me retenir de lui frôler le flanc. Dans son plus simple appareil, mon prince voyou est profondément endormi. Ses cheveux en bataille, ses traits fins, sa peau dorée et ses longs cils, rien n’échappe à ma contemplation. Encore moins cette bouche pleine et si invitante… Je me penche vers lui pour l’embrasser, mais sursaute lorsque les coups retentissent à nouveau. Toujours ces deux chocs, francs mais sans animosité, qui transpercent la grande porte en bois massif, à l’autre bout de la chambre. Mais cette fois, ils sont suivis d’un message :

– Mr Ostergaard, il est l’heure, me parvient la voix polie d’Anton.

Je secoue tendrement mon prince au bois dormant, qui finit par émerger – difficilement.

– Mr Ostergaard, vous m’entendez ? Il faut vous activer ! insiste Anton d’une voix un peu plus ferme.

– Quelle heure est-il ? grogne Soren en m’attirant dans ses bras.

– Presque midi… souris-je en réalisant que je n’avais jamais fait la grasse matinée avec lui.

– Quoi ? ! se redresse le colosse en se massant la nuque – de la plus sexy des manières.

Ce torse nu et bronzé… Ces pectoraux dans lesquels je pourrais croquer…

– Mais qu’est-ce que tu me fais, Emma ? sourit Mr Tentation en sautant du lit. Sans toi, je ne dors jamais plus de cinq heures d’affilée !

– J’ai un secret, minaudé-je. Je sais comment t’épuiser…

– Soren ! s’impatiente clairement le garde du corps. La princesse Filippa vous attend dans moins d’une heure ! Miss Green également…

– Merci Anton, nous serons prêts à décoller dans trente minutes ! lui rétorque mon brun de sa voix rauque.

Sur ce, il tend les bras vers moi et m’invite à sortir du lit en me décochant un sourire ravageur.

– Trente minutes, Vénus…

Le moment fatidique de la rencontre approche. Palpitations. Difficultés à respirer…

Et si j’envoyais un sosie à ma place ?

Je glousse nerveusement en reconnaissant son air enjôleur et me laisse entraîner jusqu’à la salle de bains. La douche brûlante qui s’ensuit parfait cette nuit inoubliable. Soren m’attire contre lui, se colle dans mon dos, puis allume les jets. Les aiguilles tournent mais mon amant et moi oublions le temps et laissons l’eau caresser nos peaux alanguies. Ses mains entourent ma taille, ses paumes glissent jusqu’à mon nombril et s’y reposent de longues minutes. Ni lui ni moi ne bougeons. Cet instant est bien trop précieux, une simple respiration en trop risquerait de tout gâcher.

– Emma… murmure mon prince d’une voix douce, avant d’être interrompu.

Une sonnerie stridente retentit et notre bulle éclate.

– Salopard… gronde Soren avant d’embrasser tendrement ma nuque.

– Tu disais ? ronronné-je.

– Pas le temps, sourit-il insolemment. Anton risque à tout moment de nous envoyer une unité des forces spéciales… Et ma chère maman n’attend pas !

Il y a donc bien une femme sur cette terre qu’il ne s’amuse pas à rendre folle...

Finalement, être pressée n’est pas une mauvaise chose. Même si j’avais eu six heures devant moi pour me préparer, je n’aurais pas su comment m’en sortir. La seule idée de rencontrer la famille de Soren – une famille royale, de surcroît – me prive d’une bonne partie de mes neurones et de ma capacité à faire un choix. Un seul. Robe bleu marine coupe évasée ou robe verte coupe droite.

– N’importe laquelle, lâche Soren en faisant le nœud de sa cravate.

– Ça ne m’aide pas ! souris-je en contemplant mon reflet.

– Décide-toi, Emma, souffle-t-il à mon oreille en m’entourant de ses bras. Quoi que… nue, ça me va…

– Soren ! le repoussé-je en échappant à ses tentatives de baiser.

– La bleue, finit-il par trancher.

– Tu es sûr ? Je penchais pour la verte… chuchoté-je, en me retenant de glousser.

Mon prince voyou se mord la lèvre, m’effleure les reins et me balance d’une voix provocante :

– Dans deux minutes, tu passeras cette porte de ton plein gré ou non, habillée ou non…

Je me rue dans la salle de bains, enfile la robe marine, ajoute du rouge sur mes lèvres, du mascara sur mes cils et réunis mes boucles folles dans un chignon sage. Lorsque je regagne la chambre, Soren me regarde avec gourmandise. Mission réussie.

Ah oui ! Des chaussures !

Comme il me l’avait juré, mon prince m’oblige à quitter la pièce quelques secondes plus tard, tandis que je sautille encore pour enfiler mes escarpins. Direction le toit de l’hôtel : la plateforme hélicoptère.

Le soleil tape, il fait une chaleur à crever, si haut dans le ciel. Anton nous attend sur place, dans son costume noir impeccable. Je pose les yeux sur l’hélicoptère et sens mon estomac faire des bonds. Je commence déjà à perdre mon sang-froid, mais Soren avance sans ralentir et je le suis tant bien que mal tandis que le garde du corps nous fait signe d’approcher. Ce dernier saute dans l’oiseau de fer pour s’installer aux commandes.

– Il sait piloter ? demandé-je à Soren, un brin paniquée.

– L’armée… me sourit-il en serrant ma main un peu plus fort.

Et je suis censée être rassurée ?

– Merci pour le service de réveil, lui glisse ironiquement mon prince en montant dans l’habitacle, juste après moi.

– Je vous en prie, se retourne le garde. La prochaine fois, j’utiliserai un mégaphone…

L’homme au sourire permanent nous adresse un clin d’œil, puis retourne à ses manettes et autres boutons colorés qui ne m’inspirent pas franchement confiance. Soren boucle ma ceinture, puis la sienne. On nous annonce que le décollage est imminent, j’enfile mon casque – comme mon brun me l’indique – et serre tout ce que je peux en sentant l’engin trembler, puis s’élever dans les airs.

– Pense à autre chose, murmure tendrement mon prince dans son micro. Ça va passer, je te le promets…

Dans sa chemise blanche qui sent bon la lessive et l’after-shave, il glisse son bras autour de mes épaules et me ramène tout contre lui. Ce simple contact me donne une bonne dose de courage…

Et ce geste protecteur me colle des frissons…

– Vous avez l’air proche, Anton et toi ? fais-je pour me concentrer sur autre chose.

– On a fait l’armée ensemble, ça rapproche.

– Tu sais piloter un hélicoptère, toi aussi ?

– Je sais piloter un avion de chasse… me sourit l’insolent.

– J’imagine que le luxe, c’est de savoir faire toutes ces choses, mais de laisser quelqu’un d’autre les faire à sa place… philosophé-je en tentant un regard par la vitre.

Dans un roman, je me sentirais toute-puissante, flottant à quatre mille mètres au-dessus du sol. Au lieu de ça, je m’accroche hystériquement à ma ceinture comme si ma vie en dépendait.

Crise de tachycardie !

– Viens là, froussarde… rigole Soren en me voyant hyper-ventilée.

J’enfouis mon visage dans son cou pendant tout le reste du trajet. Par moments, je lève les yeux en espérant que mon vertige ne prendra pas le dessus, mais je finis toujours par revenir au chaud, contre sa peau.

Là où je n’ai pas peur.

Là où tout n’est que douceur et notes viriles.

L’atterrissage est tout aussi désagréable que le décollage, mais ce trajet infernal arrive à sa fin. Je saute de l’appareil avec joie – et ne manque pas de trébucher pour goûter à la bonne herbe de Palm Springs. Inquiet, Soren se jette sur moi et me relève en m’inspectant sous tous les angles. Je suis vivante. Entière. Ma robe est froissée mais pas tachée. Et je préfère mille fois passer le restant de mes jours à me rouler dans la boue, plutôt que remonter une seule fois dans cet objet volant démoniaque.

Un chauffeur nous attend au volant d’une voiturette de golf, mais Soren lui indique que nous ferons le trajet à pied.

– Nous allons emprunter l’allée centrale qui mène à la maison, ce n’est pas loin, m’annonce-t-il en me prenant la main. Ça ne te fera pas de mal de respirer un peu…

– Adjugé, soupiré-je en me remettant de mes émotions.

C’est ici qu’il a grandi. Ici que vit sa famille…

Tachycardie bis !

– Ils vont t’adorer, Emma… murmure mon prince en avançant sans se presser.

Il sent que je ne suis pas prête…

– C’est grâce à eux que tu es là. Rien que pour ça, je les apprécie déjà, souris-je.

– Grâce à eux, pas si sûr, grogne-t-il. Enfin, à en croire les élucubrations de ce Démétrius…

– Tu leur en as parlé ?

– Non, pas encore. Je n’ai pas eu le courage d’aborder le sujet.

– Ça viendra…

– Si Démétrius ment, je vais les inquiéter pour rien, lâche-t-il dans un souffle, tandis que j’attrape sa main pour la serrer dans la mienne. S’il dit vrai, je vais leur briser le cœur. Quoi qu’il en soit, je vais devoir obtenir des réponses, quitte à faire des dégâts…

– Tu crois à sa version ?

– Non, mais je dois en avoir le cœur net.

– Tu… Tu mènes l’enquête ? osé-je lui demander pour la première fois.

Il acquiesce.

– Mais elle n’avance pas assez vite à mon goût… soupire-t-il en pressant le pas.

– Soren, je suis là, dis-je simplement.

– Oui. Sans toi, je ne sais pas si j’y arriverai, me sourit-il. C’est nouveau pour moi, tu sais…

– De pouvoir compter sur quelqu’un ?

– Tu n’es pas « quelqu’un » Emma. Tu es bien plus que ça.

« Bien plus que ça ». L’émotion me gagne, des frissons m’assaillent, sa voix grave et chaude vient de me toucher en plein cœur. Sans réfléchir, je tire mon amant en dehors de l’allée et le plaque doucement contre un énorme tronc d’arbre. Son regard s’assombrit tandis que j’approche lentement mes lèvres des siennes.

– Je ne suis pas une princesse, je n’ai aucun titre de noblesse mais grâce à toi, Soren, j’ai parfois l’impression de vivre dans un conte de fées…

– Je ne suis pas…

– Mon prince charmant, je sais, le stoppé-je en posant ma main sur sa bouche. Mais je te prends comme tu es. Pour qui tu es. Je ne veux rien d’autre…

Ma main glisse jusqu’à sa mâchoire tendue, nos regards s’aimantent pendant de longues secondes, je suis incapable de me détourner de ces iris verts aux reflets ambrés. Mais des bruits de sabots approchent et nous découvrons Heidi, à quelques mètres de là, sur son destrier blanc.

Cliché…

Elle nous a au moins épargné la robe longue et la couronne de diamants.

– Maman vous attendait plus tôt ! s’écrie joyeusement la cavalière en nous voyant. Elle a dû s’absenter mais on se retrouvera tous ce soir, pour le dîner.

La sœur de Soren me sourit de toutes ses dents, j’avance vers elle pour caresser son cheval mais l’animal piaffe et s’impatiente, apparemment pressé de partir au galop en direction du lac.

– Bon, je vous retrouve un peu plus tard les amoureux ! lâche-t-elle avant de repartir à toute vitesse, dans un nuage de poussière et d’herbes volantes.

Quelques minutes plus tard, je découvre enfin le château des Ostergaard. Une incroyable bâtisse en veilles pierres, nichée dans un écrin verdoyant de roses grimpantes et d’arbres centenaires. Depuis l’extérieur, je peux admirer la façade mais aussi les deux tours, l’orangerie, les nombreuses dépendances. Une immense terrasse en dalles claires entoure toute la demeure. Soren m’invite à l’emprunter, un sourire au coin des lèvres.

– Tu vas t’y faire, Emma…

– Je ne sais plus où je suis, mais certainement pas aux États-Unis. Ni à Palm Springs ! dis-je, sous le choc. Cet endroit est… magique.

– Attends de voir quelles créatures maléfiques habitent entre ces murs… ironise-t-il en m’emmenant derrière la maison.

Une terrasse en bois clair, un incroyable salon de jardin, une piscine naturelle à trois niveaux, des fontaines, nichoirs et plantes sur lesquelles se prélassent des papillons multicolores : je suis au paradis.

– Vous voilà ! me parvient une voix un peu revêche.

Une grande blonde filiforme – déjà croisée sur Google – sort de la demeure et nous rejoint sur la terrasse. Elle embrasse sommairement Soren et me tend une main sèche :

– Solveig Ostergaard, la sœur aînée.

– Emma Green, l’invitée du jour ! me forcé-je à sourire.

– Du jour ? Vous êtes la première ! Soren n’est pas vraiment du genre sociable, mais dans une famille comme la nôtre, c’est la tradition.

J’ignore la pique de la princesse, me tourne vers mon brun ténébreux et lui fais les yeux doux. Il tente de rester impassible mais son petit sourire naissant le trahit.

– Vous n’êtes pas en avance, mais au moins vous êtes là, marmonne la blonde en me faisant signe de la suivre.

– Solveig, tu n’as pas besoin de nous faire faire la visite, l’interrompt Soren.

– Je vis ici, contrairement à toi ! le rembarre-t-elle. Et puis papa veut te voir dans son bureau.

Je perçois un infime frisson traverser le corps de mon prince, mais il ne bronche pas. Il m’interroge du regard, je lui fais signe d’y aller. Après avoir déposé un baiser sur mes lèvres, il s’éloigne à l’autre bout du château en ajoutant tout de même :

– Je veux la retrouver entière, Solveig ! Souviens-toi de ce que je t’ai dit…

Quoi ?

« Interdiction de découper mon invitée en tronçons ?

« Interdiction de la noyer dans les douves ? »

« Interdiction de… »

– Solveig, Emma, attendez-moi !

Heidi ! Dieu existe !

Je passe l’heure suivante à trottiner derrière les deux gravures de mode et d’élégance que sont les sœurs Ostergaard – qui se chamaillent en danois pour le plus grand bonheur de mes oreilles. Je visite leur demeure de 900 mètres carrés, m’arrête devant chaque tableau ancien, chaque sculpture de maître, chaque objet précieux ou non. Peu de photos peuplent cette maison. Peu de photos de Soren, en tout cas. Certaines pièces me sont fermées – les plus privées, ce que je conçois – mais je parviens à avoir une bonne impression de l’ensemble.

Je suis bel et bien en présence d’une famille princière, unique, secrète.

Et Soren me paraît de plus en plus inaccessible…

– S’il t’a amenée ici, c’est que tu es spéciale, tu sais ? me chuchote Heidi en ouvrant la double porte qui mène à la salle de réception.

« Spéciale »… C’est aussi ce qu’il m’a avoué hier soir.

Dans cette dépendance aux tapisseries dorées, le plafond est tellement haut que chaque mot résonne plusieurs fois.

– Ça se voit tant que ça que j’ai besoin d’être rassurée ? ris-je jaune.

– Compte tenu de vos différences, c’est tout à fait légitime, siffle l’aînée.

– Arrête avec ça, Solveig ! Tu as choisi d’épouser un homme de ton rang, ça te regarde. Pour Soren et moi, ça n’a pas d’importance !

– Et ni toi ni lui n’êtes mariés… Étrange, non ? sourit la peste.

– J’ai un petit creux moi… Pas vous ?

Pathétique. C’est tout ce que j’ai trouvé pour détendre l’atmosphère et couper court à cette conversation périlleuse. Tandis que Solveig me regarde avec dédain, Heidi éclate de rire et me traîne jusqu’à la cuisine de la demeure principale.

– Emma, je te présente Erin, la cuisinière étoilée qui nous concocte des merveilles ! m’explique la blonde en saluant une femme brune d’une cinquantaine d’années.

– J’ai fait des romsnegl, me sourit la toquée en me serrant la main.

– Des romeusneuaïl ? répété-je bêtement.

– Des petits pains glacés au rhum ! glousse Heidi. Une spécialité danoise à tomber par terre ! Assieds-toi !

Je m’exécute et dévore les pâtisseries qui me sont tendues. Je n’ai rien avalé depuis la veille – et je n’ai rien contre le jeun… mais chez les autres. Erin disparaît, Heidi se lance dans des histoires interminables et un peu tirées par les cheveux – exactement comme je les aime – mettant en scène la famille Ostergaard. Elle est particulièrement bienveillante avec moi, une vraie complicité est en train de se lier entre nous et cerise sur le gâteau : elle engloutit ses romeusneuaïl aussi vite que moi !

Une vraie preuve de compatibilité amicale…

– Notre sœur est un peu coincée mais pas méchante, me dit-elle entre deux bouchées.

– Elle n’a pas l’air ravi de me voir ici.

– Elle va s’y faire, hausse-t-elle les épaules. Elle est assez possessive avec Soren, c’est notre petit frère…

– Un petit frère qui est assez grand pour choisir qui il fréquente… résonne soudain la voix profonde de Soren.

Mon beau brun s’assied à côté de moi et me donne le plus renversant des sourires. Si seulement je pouvais mordre dans ces lèvres insolentes… Heidi passe derrière moi, embrasse son frère sur la joue et murmure :

– Je vous laisse en tête à tête, les amoureux !

– Tu peux arrêter avec ça, princesse Fleur Bleue ? grommelle-t-il.

– Non, pas quand c’est une évidence ! lui balance-t-elle avant de nous quitter.

Nouveau regard. Les yeux militaires balaient tout mon visage et se posent sur ma bouche.

– Tu n’as pas parlé à ton père de… ? fais-je tout bas.

– Non, pas encore. Alors comme ça tu as survécu à l’épreuve du feu ?

– Oui. Une heure avec Solveig et je suis toujours là… pouffé-je.

– Tu n’as pas rencontré ma mère… me provoque-t-il.

– Exact.

Et mon stress qui monte un peu plus…

– Ni mon père… souffle-t-il.

– On ne peut pas plaire à tout le monde, souris-je simplement en sachant le sujet sensible.

– Je crois que tu es prête, murmure-t-il en se penchant pour m’embrasser.

Clac. Mes dents s’emparent de sa lèvre supérieure, il se dégage en grognant et approfondit ce baiser. Sa langue s’immisce dans ma bouche et en seulement quelques secondes, je manque de perdre pied. Frissons.

– Oh, pardon ! s’écrie Erin en piquant un fard.

Soren se lève et, tout sourire, va embrasser la cuisinière qui vient de nous surprendre. Ils rient de bon cœur, puis le prince pique une pâtisserie et me tend la main. Nous nous échappons en direction du troisième étage : son territoire. Je mets les pieds dans un grand salon rempli d’œuvre d’arts et de voitures de collection miniatures. Puis dans une chambre aux portes-fenêtres immenses, donnant sur une terrasse privée avec vue sur le lac. Enfin, je visite la salle de bains en marbre où je laisse traîner mes doigts pour en sentir la fraîcheur.

– J’ai l’impression de te redécouvrir, ici… souris-je en sentant ses mains se promener sur mes hanches.

– Je n’ai pas changé, Emma. Et je ne changerai jamais, fait-il en m’embrassant dans la nuque.

***

Nouvelle immersion dans un conte de fées. La nuit est sur le point de tomber et le parc s’est illuminé. Un orchestre posté dans la salle de réception, près de la grande cheminée, joue des airs légers et réjouissants. L’air est frais, les odeurs divines. Un serveur me propose de fines bulles, je les refuse pour l’instant. Trop de choses à découvrir. Trop de stress, aussi. La rencontre fatidique est sur le point d’arriver. À ma gauche, Soren me serre doucement le bras, pour me soutenir. Pas de mots inutiles : il sait comment être là pour moi, sans grands discours.

Il m’a si bien cernée… En si peu de temps…

Heidi et Solveig entrent à leur tour et nous rejoignent, suivis de Viggo et Emil, le mari et le fils de l’aînée des Ostergaard. L’homme semble discret, presque timide, mais plus enjoué que sa femme. Le petit, lui, vient de fêter ses 5 ans mais semble déjà plus sérieux et mature que mon frère Elliot. Il tient probablement ça de sa mère…

J’observe les alentours, sans vraiment réaliser. La table, l’argenterie, les lustres, les chandeliers, les parures des convives : tout brille de mille feux. Dans ma longue robe en satin – un cadeau de mon prince – je me fonds presque dans le décor.

Et sans ma gaine !

Filippa Ostergaard vient de pénétrer dans la salle de réception, d’une démarche légère et élégante. Je la reconnais sans qu’elle m’ait été présentée. Une telle grâce, ça ne s’invente pas. Un tel sourire, sincère, communicatif, ça se croise rarement. La sœur de la reine du Danemark parvient jusqu’à moi et soutient mon regard :

– Emma, je ne vous aurais pas imaginée autrement. Vous êtes ravissante, me dit-elle dans un anglais parfait en me serrant délicatement la main. Je suis heureuse de vous rencontrer.

– C’est un plaisir pour moi, m’empressé-je de lui répondre en faisant une petite courbette ridicule.

Mais qu’est-ce qui me prend ? !

Et pourquoi pas un saut de biche… suivi d’un grand écart ?

J’entends quelques murmures et gloussements autour de moi, mais rien de dramatique. Filippa embrasse son fils et lui glisse quelques mots à l’oreille. Lorsqu’il relève la tête vers moi, son expression me va droit au cœur. Il semble… fier.

De… moi ?

– Harald a décidé de se faire désirer, nous annonce-t-elle en parlant de son mari. Commençons sans lui !

La maîtresse des lieux rejoint la table et m’invite à m’asseoir à sa droite. Nouveau sourire de Soren, qui me glisse discrètement :

– J’en connais une qui a eu le coup de foudre…

Et toi, Soren Ostergaard ? Tu as eu quoi ?

Les mets sont aussi raffinés que nombreux, l’orchestre continue à jouer des accords paisibles, Heidi me fait glousser, Solveig me fait suer, Filippa me fait rougir et mon prince me fait… languir. Sous la table, sa main frôle dangereusement ma cuisse.

L’intérieur de ma cuisse…

Finalement, Harald fait son entrée avec une bonne demi-heure de retard et s’installe sans s’excuser. À peine un regard pour moi – et un hochement de tête – rien pour son fils ni pour sa femme. Ses filles, elles, ont droit à un baiser sur le front. Le maître des lieux est grand, élancé, son visage racé et sa chevelure blanche lui donnent un air important, mais aucune chaleur, aucune gentillesse n’émane de lui. Il semble froid. Fermé. Pire : indifférent.

Malgré cette arrivée glaciale, le reste de la soirée se passe sans heurt. La dynamique a changé, mais personne ne semble s’en offusquer. Ils doivent être habitués. Chez moi, les repas de famille sont bruyants, chaotiques, vivants. Ici, depuis qu’Harald nous a rejoints, les secondes peinent à défiler. Filippa et Soren semblent ailleurs, un peu éteints. Heidi ne s’occupe plus que d’Emil. Solveig lance son père sur des sujets que je ne maîtrise pas – allant même jusqu’à lui parler en danois. Je saisis les prénoms Kirsten, Mathilde, Nicklas, sans identifier qui ils sont.

Et la main sur ma cuisse a disparu…

– Reste avec moi, me murmure Soren un peu plus tard, alors que nous quittons tous la table.

– Ici ?

– Juste quelques jours.

– Je n’ai pas d’affaires !

– J’espère pour toi qu’Elliot sait faire une valise…

Ce sourire de sale gosse...

Ces yeux revolvers…

Ce cœur pur… et meurtri…

– Emma Green, souris-je en lui tendant la main. J’habite ici, et toi ?

Son rire. Fort, viril, guttural. Enfin !

3. Tous ces échanges

Dix hauts, cinq jeans, aucune chaussure et seulement deux culottes : voilà ce que contient la valise que m’a préparée Elliot pour mon court séjour au château des Ostergaard, et qui vient de m’être gentiment livrée. Mon frère a ajouté un petit mot coincé entre les vêtements :

« Le type qui est venu chercher tes affaires avait une oreillette comme dans les films. Il n’a pas voulu me la prêter, l’enfoiré. Je lui ai demandé s’il était un agent double de la CIA, ça ne l’a pas fait rire. Les parents s’inquiétaient, alors je leur ai dit que tu partais t’installer dans une secte. Depuis, tout va mieux. Au fait, désolé mais je n’ai pas trouvé tes sous-vêtements et je n’avais pas envie de fouiller. Maman s’est portée volontaire pour te prêter ses deux plus belles culottes à fleurs. J’espère que « S » en sera content… Amuse-toi bien dans ton palais de princesse. Et essaie de ne pas oublier ton pauvre frère abandonné aux mains d’un joueur de base-ball sur le retour et d’une peintre légèrement obsessionnelle dans le choix de ses modèles. Je t’aime quand même, El’. »

Ce garçon est fou. Et heureusement qu’il me fait rire, parce que cette valise est d’une nullité absolue. Il me reste donc trois solutions. Petit un, prendre mon courage à deux mains et demander à la sympathique mais filiforme Heidi de lui emprunter des sous-vêtements – qui vont me boudiner pendant trois jours et me laisser d’affreuses marques sur la peau quand Soren me déshabillera, ce qui sera toujours mieux que la découverte des culottes à fleurs de ma mère. Petit deux, m’enfuir d’ici avec la complicité d’Anton pour me ruer dans un magasin de lingerie – et vu le quartier, ça risque de me coûter deux mois de salaire juste pour acheter des bretelles de soutien-gorge. Petit trois, porter mes vêtements sans rien en dessous, ce qui devrait plaire à mon prince voyou, mais me faire prendre un risque considérable : celui de me retrouver nue si un secouriste devait découper mes fringues pour me soigner en urgence comme ils le font dans Grey’s Anatomy.

Note pour plus tard : penser à ne pas se casser une jambe, ne pas se prendre une balle perdue ni se faire mordre par un serpent venimeux.

Ça devrait aller… j’espère.

Pendant qu’il vaque à ses occupations, je prends mes quartiers dans la chambre de Soren, au troisième étage du château, en pliant soigneusement mes vêtements dans un coin – mais sans les ranger dans son armoire pour autant, j’essaie de contrôler mes ardeurs sentimentales. Puis je traverse la galerie d’art qui fait office de salon privé de mon prince, en ayant une pensée pour Penny : elle serait hystérique de voir tout ça et de me savoir vivre ici. Après mon petit tour, émerveillée – et de nouvelles fringues enfilées – je vais finalement m’installer sur l’immense terrasse attenante à la chambre, pour profiter du soleil et de la vue sur le lac. Je m’assois à même le sol, sur la pierre fraîche, adossée à une des baies vitrées, et consulte mes mails depuis mon téléphone.

En essayant d’oublier qu’il n’y a rien entre mon jean blanc et ma peau… si ce n’est une couture qui essaie de me cisailler l’entrejambe.

Elliot, sois sûr que tu me revaudras ça.

De : Démétrius White

À : Emma Green

Objet : Nouvelles

Chère Emma,

Merci d’essayer de me croire, d’essayer de me comprendre. Je savais que tu en étais capable.

D’ailleurs, je ne crois pas au hasard. Tout ce que j’ai accompli dans ma vie, c’est à force de travail et de volonté. Je compte bien regagner ta confiance, ton estime et ton amitié. En les méritant toutes les trois, en te méritant toi. Si hache de guerre il y a, enterrons-la.

J’aimerais savoir où tu es, ce que tu fais, comment tu vas. T’embrasser sur le front. Et te soumettre cette nouvelle énigme, si tu as le cœur à ça :

Sais-tu quelle grande femme à écrit cette grande phrase ?

« L’amour est aveugle là où l’amitié est clairvoyante. »

Amicalement,

Démétrius W.

C’est sans doute George Sand mais j’ai tout sauf l’envie de jouer avec lui. Surtout quand l’Américain a l’air de critiquer ma naïveté à demi-mots et, du même coup, ma relation avec mon prince. Démétrius a beau essayer, choisir de jolies phrases, jouer la carte de la sensibilité, j’ai envie de me consacrer à Soren et personne d’autre que lui. Je suis son invitée, sa « spéciale », et rien d’autre ne doit compter. Juste lui et moi, hors du temps, hors de tout, dans ce décor de rêve et cette famille de fous.

Mais pour autant, je ne crois pas Démétrius capable d’être machiavélique au point d’inventer une histoire d’échange de bébés. Et le savoir seul, bouleversé après cet aveu déchirant, en attente de je ne sais quelle réponse qui soignerait la blessure de son enfance… Ça me touche. Je ne peux pas faire autrement. Ma mère m’a toujours dit que j’étais une éponge. Petite, je pleurais chaque fois qu’Elliot tombait, juste par procuration. Ses bobos me faisaient mal à moi. Et trente ans plus tard, la souffrance des autres continue à m’atteindre, même quand je les connais à peine, même quand ils ne sont pas de blanches colombes. Je suis l’idiote qui défend Pénélope quand elle a été odieuse. Je suis la fille pénible qui crie au fond de la salle de cinéma « Non, ne le tuez pas ! », quand le méchant se fait arrêter à la fin du film.

J’ai choisi mon camp il y a bien longtemps. Je soutiendrai Soren quoi qu’il arrive et quoi qu’il m’en coûte, y compris cette amitié, sans jamais hésiter. Mais je décide quand même d’envoyer une réponse rapide à Démétrius, juste pour ne pas le laisser espérer quelque chose qui ne viendra pas, pour qu’il n’en attende pas trop de moi :

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : RE : Nouvelles

J’ai quitté Paris pour quelque temps. Je vais bien, ne t’inquiète pas pour moi.

Je suis pour la paix… Mais vu la situation, je ne crois pas être la mieux placée pour être ton amie ces temps-ci. Je suis sûre que tu comprendras.

Prends soin de toi.

Emma

Je clique sur « Envoyer » juste au moment où Soren fait son entrée sur la terrasse. Je ne sais pas ce qui me pousse à éteindre mon téléphone aussitôt. Je ne suis pas en train de le trahir, je ne lui cache rien, je n’ai même pas à lui mentir : il ne m’a jamais demandé si j’avais des nouvelles de l’Américain depuis ce dîner, nous n’avons pas reparlé de la « compassion » qu’il me reprochait. Il doit se douter que nous sommes encore en contact et il préfère simplement l’ignorer.

Une éponge à la larme facile et une autruche aux yeux fermés : ça ferait un joli dessin animé.

– Tu as le choix entre des transats en fibre de verre et un salon de jardin en résine tressée… Et tu t’assieds par terre, me sourit l’ange brun, apparemment fier de mon choix.

– Viens sentir la fraîcheur des pierres, tends-je la main dans sa direction.

– J’ai une autre idée, dit-il en tirant sur mes doigts pour me relever et venir poser ses mains sur mes fesses. C’est beaucoup trop frais…

Je le laisse me réchauffer de ses caresses, m’envoûter de ses yeux verts et de sa voix cassée, avant de l’embrasser longuement. Il pourrait me dire n’importe quoi, il me ferait toujours le même effet.

– J’ai quelque chose pour toi, disparaît-il dans la chambre pour revenir avec une paire de tennis en cuir blanc et rouge avec d’étranges petits crampons sous les semelles. Tu as déjà joué au golf ?

– Bien sûr ! Je suis ceinture noire ! acquiescé-je en restant la plus sérieuse possible.

– Parfait, lance-t-il en même temps que son rire guttural que j’adore provoquer. On a une heure avant le déjeuner champêtre, c’est une autre de nos traditions familiales.

– Oh, je dois me changer ? ! m’inquiété-je tout à coup en visant mon jean blanc et mon débardeur en soie grise.

– Emma Green, tu ne touches pas à un seul cheveu de Vénus, me menace-t-il en frôlant mes boucles. Tu n’as pas à être quelqu’un d’autre que toi-même, insiste-t-il de sa voix rauque en m’étudiant de la tête aux pieds.

Même une Vénus cul nu… ?

Après tout, les statues ne portent pas de culotte non plus…

Après un court trajet en voiturette qui nous mène sur une immense pelouse plantée de piquets et de drapeaux, Soren se penche pour lacer mes chaussures et commence à m’initier au golf. Je l’écoute distraitement m’expliquer ce qu’est un parcours, un club, un tee ou un putt, trop absorbée par la sensualité de ses lèvres et la virilité de son accent. Il se moque des swings que je tente et de la mauvaise élève que je suis, puis en profite pour venir se coller derrière moi, son corps robuste épousant le mien jusqu’au bout des doigts.

Et tout à coup, il n’est plus du tout question de fraîcheur entre lui et moi.

– Équitation et golf, c’est tellement cliché ! râlé-je pour de faux. Pourquoi les princes et les princesses ne font pas du body-combat ?

– Parce qu’ils n’ont pas le droit d’être aussi sexy que toi en public… me répond-il avec son regard gourmand.

– C’est si difficile que ça ? demandé-je en glissant ma main dans ses cheveux. Grandir dans une famille royale ?

– Ça a ses avantages, hausse-t-il les épaules. Et son interminable liste d’inconvénients, de règles et de protocoles ridicules…

– Qu’est-ce qui t’oblige à les suivre ? À part ton titre, je veux dire. Tu as l’air de tellement détester tout ça.

– J’aime profondément ma mère. Et je ne la ferai souffrir pour rien au monde, murmure mon prince en se massant la nuque, comme chaque fois qu’il commence à s’ouvrir.

– Elle a l’air si douce, lui souris-je. Aimée m’avait dit qu’elle ressemblait à Lady Di, mais je la trouve encore plus belle, plus gracieuse.

– C’est la gentillesse incarnée, me confirme Soren avec les yeux dans le vague.

– Mais elle a parfois le regard triste, un peu ailleurs, non ? Comme si elle se déconnectait.

– Elle ne doit pas être très heureuse en amour… mais elle fait avec. On ne divorce pas quand on est la sœur de la reine, m’explique-t-il, lui aussi mélancolique.

– Et ton père ? Il l’aime ? Il prend soin d’elle ?

– Tu l’as vu à l’œuvre, Emma. Mon père n’aime que lui. Et Solveig, parce qu’elle lui ressemble, ambitieuse, disciplinée, solide.

– Il a l’air dur avec toi… Presque indifférent, tenté-je en espérant ne pas le blesser.

– Mon père n’attend rien de moi, et ça dure depuis trente-deux ans. Il a tout misé sur sa fille aînée, rit-il jaune. C’est un roturier, tu sais, il s’est démené pour en arriver là. J’ai fait fortune sans lui. Je fuis l’entreprise familiale et le plus possible de représentations officielles. Et il ne comprend pas que je ne coure pas après l’argent, le pouvoir ou la renommée, comme lui.

– Après quoi tu cours, Soren Ostergaard ? me rapproché-je pour glisser mes bras autour de sa taille.

– Après une maudite statue qui ne cesse de m’échapper, esquive-t-il en me serrant un peu plus fort contre lui.

Je pose mon front sur le sien, sans parler, pour l’inviter silencieusement à se confier à moi. Pour lui montrer qu’il peut se livrer, qu’il est en sécurité dans notre bulle de lykke. Je sais que ce n’est pas en le forçant ou le suppliant que j’obtiendrai quoi que ce soit.

– Je cours après la liberté, commence-t-il à voix basse. Pour ne pas mener la vie de contraintes et de regrets qu’ont vécue mes parents. Je cours après les jolies voitures, les beaux tableaux, tout ce qui me procure des sensations fortes, de grandes émotions... Comme toi, grogne-t-il avant de plonger pour mordre dans mon cou.

– Tu es aussi excessif que ton père, finalement, souris-je en frissonnant à son baiser.

– Je ne lui ressemble en rien, se fige Soren en se redressant. D’ailleurs, si White dit la vérité, si je ne suis pas le fils d’Harald, tout s’expliquerait. Pourquoi il me méprise, pourquoi je l’indiffère… s’assombrit mon brun ténébreux avec ses yeux verts presque noirs.

– Tu devrais lui en parler, tenté-je d’une petite voix. Il te doit la vérité.

***

Mon prince en colère n’a pas répondu à ma dernière phrase. Il a ramassé les clubs, les balles, s’est mis à marcher sans m’attendre et notre bulle a explosé. J’ai trottiné derrière lui en respectant son besoin d’espace et de silence. Nous sommes remontés dans la voiturette sans parler. Nous avons roulé jusqu’au lieu du déjeuner en plein air, sur une autre pelouse immense et parfaitement tondue, à l’ombre d’un arbre sûrement centenaire.

Tout le monde est déjà arrivé, installé autour d’une longue table saturée de plats, de boissons et de vaisselle. Filippa et sa grâce. Harald et son visage fermé. Solveig et ses ordres secs adressés à son fils pourtant parfaitement sage. Viggo et sa timidité, qui n’osera jamais s’opposer à sa femme. Heidi et son sourire, qui a presque l’air de s’excuser pour l’ambiance. Et même Anton et Lars, les deux gardes du corps, qui participent discrètement à la fête tout en veillant sur leurs protégés.

C’est une scène un peu surréaliste – bien loin des barbecues décontractés dans le jardin de mes parents – qui mêle luxe et opulence à une sorte de rigidité qui empêche chacun d’être soi-même. Personne ne nous reproche notre retard mais les regards en disent assez. Je me tends légèrement, Soren le sent et rétablit le contact avec moi spontanément, il protège sa Vénus d’une main sur ses reins, et nous faisons bloc à nouveau.

– Emma, c’est ça ? m’interpelle le paternel, qui s’intéresse tout à coup à moi.

– Emma Lucie Margaret Green, monsieur, décliné-je mon identité avec une pointe d’ironie.

– Américaine ?

C’est trop difficile de faire des phrases entières, Ton Altesse ? !

– Seulement à moitié, française par ma mère, réponds-je sur le même ton. J’ai grandi entre les deux pays.

– Vous devez bien connaître les sentiments contraires que font naître les déménagements, me sourit tristement la princesse Filippa. Un adieu quelque part, un nouveau départ vers l’inconnu, tout laisser derrière soi…

– Le Danemark vous manque ? Pourquoi vivez-vous aux États-Unis ? m’intéressé-je.

– C’est ici qu’est notre entreprise familiale, s’interpose brutalement le père. Nous sommes le plus grand fabricant d’éoliennes au monde, et quand on est numéro un, il faut le rester. Ce n’est qu’une question de volonté : tout le monde n’est pas aussi sentimental que toi, Filippa, parle-t-il à sa femme avec le plus grand dédain. Tout ça pour une simple maison, quelques amis et de vieilles habitudes… Il faut aller de l’avant, serre-t-il le poing dans un grand geste qui manque de peu le nez de son gendre.

– L’envie d’avancer n’empêche pas la nostalgie, essayé-je d’argumenter en gardant le sourire.

– Il a fallu que tu choisisses une femme aussi sensible que ta mère, siffle Harald, blasé, en fixant Soren.

– Je ne crois pas que ce soit nécessairement un défaut, souris-je en direction de Filippa.

– Je m’adresse à mon fils, vous permettez ? me remet-il à ma place, l’air mauvais.

– Papa, rien ne t’oblige à faire sa connaissance. Et encore moins à lui parler comme ça, s’agace mon prince qui se raidit déjà.

– Je préférais encore le silence gênant du début, marmonne Heidi dans son coin.

– Ce que je dis, reprend le père sans se démonter, c’est que tu as toutes les princesses du monde à tes pieds. Et que tu choisis une jolie petite Française émotive qui écrit de jolis petits livres, sourit-il avec un air sadique qui me fait monter les larmes aux yeux.

– Maman, je suis désolé, soupire Soren en se levant d’un bond, les mâchoires crispées, tendu comme je ne l’ai jamais vu. Solveig, Viggo, Heidi, bonne fin de journée. Salut Emil.

Mon amant bout, je ravale mes larmes en serrant les dents, son regard noir fulmine de colère et je sais qu’il retient ses poings. Puis il me prend la main pour m’emmener loin de ce cauchemar.

– Pourquoi tu fuis ? ! essaie de le retenir son père. On ne peut donc pas avoir une simple conversation d’homme à homme ? Mais qu’est-ce que j’ai fait au bon Dieu pour mériter un fils aussi faible ? Tu ne seras donc jamais à la hauteur de ton titre, de ta famille ? le provoque-t-il encore pour le pousser à bout.

– Tu sais quoi, Harald ? revient-il pour faire face à son père, tout près de son visage. J’ai fait ce rêve toute ma vie, ne pas être prince, ne pas être ton fils… Et je crois qu’il est en train de s’exaucer, éructe-t-il.

– Qu’est-ce que c’est que cette… ?

– Un certain Démétrius White soutient que nous avons été échangés à la naissance. Et qu’il a reçu dix-huit millions de dollars pour être privé de cette famille. Si c'est vrai, il ne sait pas ce qu’il a gagné au change… gronde mon guerrier de sa voix rauque.

Je vois les yeux et les bouches de Solveig et Heidi s’arrondir de stupeur pendant le long silence qui suit. Le si beau visage de la princesse Filippa se décompose, elle semble avoir 100 ans. Anton et Lars se resserrent autour de la famille comme si elle était sur le point d’exploser. Le petit Emil brise ce silence en se mettant à pleurer, sans doute sans comprendre pourquoi. Et Harald, d’abord abasourdi, envoie valser tout ce qui se trouve sur la table d’un geste violent du bras. Il s’emporte, son teint pâle vire au rouge et sa voix se brise quand il hurle :

– Et tu l’as cru, imbécile ! Tu t’es jeté sur l’occasion de tous nous renier ! J’ai le regret de t’apprendre que c’est faux ! Absolument faux ! Personne n’aurait pu manigancer une chose pareille dans mon dos ! Et croyez-moi, celui qui tente de compromettre notre famille va le payer très cher !

Le père au visage écarlate et au polo taché de vin quitte la table dans un dernier fracas de verre. Filippa porte une main tremblante à ses lèvres fines avant d’exploser en sanglots. Lars la rejoint pour la soutenir de ses immenses bras. Les deux sœurs restent parfaitement immobiles, comme sonnées. Le petit garçon blond braille de plus belle, inconsolable, malgré le câlin de son père. Et mon prince promène ses yeux verts, hagards, sur les membres de son clan, avant de les plonger dans les miens. Ils me désarment, m’anéantissent tant ils sont tristes.

4. Retour à Riverside

– Déjà rentrée ? me demande Elliot en me surprenant la tête dans le frigo. La vie de château, c’était trop grandiose pour une fille du petit peuple comme toi ? Ou alors, tu es revenue juste pour les cornichons ?

Je me retourne vers lui, prise sur le fait, la bouche pleine de pickles. Soren a tenu à m’éloigner – je le cite – de son « psychopathe de père ». Mon brun ténébreux vient de me déposer chez mes parents avant de repartir aussi vite, en pleine nuit, et c’est tout naturellement que j’ai élu domicile dans la cuisine. Pour y faire une razzia. À 2 heures du matin.

– Qu’est-ce que tu fais debout ? renvoyé-je à mon frère qui se dirige vers le congélateur.

– J’avais soif mais tu viens de me donner envie d’autre chose, sourit-il en arborant un magnifique caleçon à cœurs.

Un pot de glace à la vanille, un flacon de sauce au chocolat, un sachet de mini-marshmallows et deux cuillères. Elliot me fait signe de le suivre au salon, j’attrape la bouteille de Buffalo Trace, le whisky fétiche de notre père, et deux verres dans la foulée. Puis je m'affale sur le canapé riquiqui tandis que mon frère s'assied sur le vieux fauteuil en cuir.

– Alors, tu me racontes, Cendrillon ? murmure-t-il tandis que je nous sers généreusement en whisky.

Je déteste ça, mais aux grands maux les grands remèdes…

– C’est compliqué…

– Qu’est-ce qui ne l’est pas avec ton Soren ? sourit-il après avoir bu une gorgée du liquide ambré.

– Rien n’est facile avec lui, mais ce n’est pas le problème, haussé-je les épaules. Je n’ai pas peur pour moi, j’ai peur pour lui. Je ne veux pas qu’il souffre. Et je suis prête à me battre pour le garder près de moi…

– Qu’il souffre de quoi ?

– De choses qui le touchent en plein cœur mais qu’il ne contrôle pas… Et face auxquelles je suis totalement impuissante.

– Des problèmes d’argent ?

– Non.

– D’alcool, de drogue ?

– Non !

– De famille ?

– …

– Laisse-moi deviner : plus j’insisterai et moins j’en saurai ? rigole doucement mon cadet.

– Exactement, lui souris-je pour la première fois ce soir.

Margo et Pénélope en savent déjà trop. Je ne peux pas le mettre en plus dans la confidence, pas encore…

Un ange passe – ou plutôt un petit démon qui s’incruste dans mon cerveau pour y mettre la pagaille et m’empêcher d’y voir clair. Plus je réfléchis et moins je parviens à me rassurer. Soren est pris au piège d’un étrange complot et ignore qui est son réel ennemi : Démétrius ? Son père ? Comment faire lorsqu’on ne sait pas contre qui se battre ?

– Tu n’avais pas ressenti ça depuis Dean, hein ? murmure Elliot.

– Je n’avais même pas ressenti ça pour Dean, soufflé-je en repoussant le pot de glace qu’il me tend.

– Alors accroche-toi, Em’. Et si tu as besoin de moi, tu sais où me trouver…

Le rockeur en caleçon kitsch se lève et retourne à la cuisine en se dandinant. Il m’envoie un baiser à distance et me conseille d’aller dormir.

– Bonne nuit petit cœur, me moqué-je en voyant son fessier disparaître dans le couloir.

Direction ma chambre à coucher et mon lit trop vide. Alors que j’étouffe entre ces murs, que mes yeux fixent inlassablement le ventilateur du plafond, mon téléphone se met à vibrer. Soren.

[Je crois que le château Ostergaard est bien hanté. Tu es partie mais quelque chose de toi est encore là… S.]

[Dis à Vénus de se tenir à carreaux en mon absence... E.]

[Il fallait que je t’éloigne de tout ça. Ne m’en veux pas, Emma… S.]

[Bonne nuit, beaux yeux verts. E.]

[Douce nuit, bouche de velours. S.]

Si je n’étais pas près de m’endormir avant ça, maintenant c’est pire ! Sans réfléchir, je me rends dans les numéros favoris de mon répertoire et clique sur le prénom de Margo. Il est presque midi trente à Paris, la rousse est sûrement au volant de sa camionnette customisée et ne répondra pas, mais je tente ma chance.

– Allô ? crie une voix familière, mais qui n’est pas celle de Margo.

– Pénélope ?

– Le danger public est au volant, tu veux qu’elle me tue ou quoi ? s’écrie la brune. Attends, je mets le haut-parleur.

– Emma ! piaille la conductrice. Reviens ! Penny veut m’inscrire dans une agence matrimoniale !

– Vous n’avez pas l’air de vous ennuyer sans moi… gloussé-je, soudain nostalgique.

– Tu parles ! Je me coltine Margo parce que je n’ai personne d’autre, mais on ne peut pas se piffrer elle et moi ! C’est toi que j’aime ! balance Pénélope.

– Moi et le cactus-pénis ! précisé-je.

– Même pas ! Figure-toi que j’ai un mari à la maison en ce moment !

– Et moi des clients à ne plus savoir qu’en faire ! ajoute Margo. Oh ! Un pigeon blanc ! Il s’est déguisé en colombe !

– Freine ! Freine ! Margo, freine ! entends-je les hurlements de Penny suivis de crissements de pneus.

Je panique, crie des « allô » de plus en plus aigus, en oubliant que je risque de réveiller toute la maisonnée.

– Pfiou… C’était moins une, commente finalement la rousse.

– Pour le pigeon ? demandé-je naïvement, d'une voix blanche.

– Non, pour la poussette…

– La quoi ? ? ? tremblé-je.

– Avec des triplés dedans… souffle Pénélope, apparemment au bord de la crise cardiaque.

La conversation reprend deux minutes plus tard, une fois que Margo cède et se range sur une place livraison. Penny et moi pouvons respirer à nouveau.

– Tout va bien là-bas ? me demande le danger public. Vous avez du nouveau ?

– Ton mec a du sang royal ou pas finalement ? complète sa voisine sans m’avouer qu’elle a toujours eu des doutes.

– Je ne sais pas… Et lui non plus. Il en a parlé à ses parents mais la nouvelle n’a pas été très bien accueillie…

– Démétrius ment, c’est évident ! s’insurge Margo.

– Je n’en suis pas si sûre, le défend Pénélope. Je n’arrive pas à l’imaginer mythomane.

– Ni malveillant, ajouté-je en me remémorant notre amitié. Mais je suis peut-être trop naïve, c’est vrai que je n’ai rien vu venir…

– T’es pas dans la merde, ma vieille… murmure la plus pragmatique des deux.

– Team Green, quoi qu’il arrive ! scande l’idéaliste.

– Merci les pétasses, soupiré-je. Vous me manquez…

– Reviens vite avec ton prince et ramène m’en un dans la soute ! rigole Margo.

– L’agence matrimoniale est faite pour ça, Mar… tente sa copilote.

– Tu en reparles une seule fois et je retourne écraser les triplés ! la menace la rousse.

J’éclate de rire et raccroche immédiatement, avant de ne plus y arriver. Mes copines me font un bien fou, même à distance, même dans les pires situations.

***

« Celui qui tente de compromettre notre famille va le payer très cher… »

Les mots hargneux d’Harald Ostergaard passent en boucle dans ma tête, depuis deux jours. Soren me donne régulièrement des nouvelles depuis notre séparation forcée – mélange de mots doux, parfois brûlants, et de détails sur l’avancée de son « enquête ». Apparemment, Filippa vit très mal la situation. Et Harald a déserté le château pour aller régler ses comptes.

C’est justement ça qui m’inquiète…

Même si je ne devrais pas perdre une seule seconde à penser à lui, Démétrius reste dans mon esprit. Les menaces d’Harald m’ont fait froid dans le dos et je l’imagine déjà en train de torturer son ennemi juré tout en haut d’un vieux donjon. Cet ennemi, c’est mon ami.

Du moins, ça l’était, avant toute cette histoire.

Alors, tandis que le soleil cogne sur Long Beach, que ma mère peint sous la pergola, que mon père apprend à son fils comment tailler une haie comme il se doit, je m’installe derrière l’écran de mon ordinateur portable. Je lutte contre le sentiment de culpabilité qui m’étreint tout en me connectant à ma boîte de messagerie.

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Citation

L’écrivain Alexandre Pouchkine disait : « À une vérité ténue et plate, je préfère un mensonge exaltant ».

Si ton imagination exaltée t’a mené trop loin, sache qu’il n’est jamais trop tard pour revenir en arrière…

Prends soin de toi,

Emma

La réponse est quasi immédiate, comme c’est souvent le cas avec Démétrius…

De : Démétrius White

À : Emma Green

Objet : RE : Citation

C’est bien naturel de douter : nous croyons plus volontiers les mensonges qui nous plaisent que les vérités qui nous déplaisent.

Fais-moi confiance.

Amicalement,

Démétrius W.

Tout ce que je retiens de cet échange, c’est que Démétrius est toujours vivant. Et qu’il maintient sa version des faits... Je ne juge pas utile de le mettre en garde contre Harald. D’abord, parce que je n’ai aucune idée des intentions de ce dernier. Ensuite, parce que j’aurais l’impression de trahir Soren. Mon prince ne m’a jamais menti. Ne m’a jamais utilisée. Il fait battre mon cœur à tout rompre. Je sais de quel côté va ma loyauté.

Je me déconnecte et quitte le salon pour me traîner jusqu’à la salle de bains. Je fais couler l’eau en me déshabillant, rajoute des sels colorés et parfumés dans la baignoire et inspecte mon reflet dans le miroir en attendant que le niveau monte. J’ai pris de belles couleurs mais les cernes sous mes yeux ne cessent de gagner du terrain.

Sans lui, je dors de moins en moins bien…

Je m’enfonce dans l’eau tiède en soupirant d’extase et ferme les paupières pour m’évader quelques minutes. Je savoure cet instant de calme, bloquant toutes les pensées négatives pour ne garder que les meilleures. Celles qui concernent mes parents heureux, mon petit frère dévoué, mes amies formidables et… un certain prince voyou aux yeux revolvers.

– Tu comptes rester là-dedans jusqu’à te transformer en pruneau géant ? tambourine mon petit frère – pas si dévoué.

– Non, je compte rester là-dedans jusqu’à ce que tu sortes un tube planétaire ! ironisé-je pour lui clouer le bec.

– Ah ah, très drôle ! bougonne-t-il à travers la porte. Tu viens à la plage avec nous ?

– Pas aujourd’hui…

– Dommage, j’avais envie de te faire manger du sable…

– Va-t'en si tu ne veux pas que je te fasse manger autre chose… le menacé-je depuis ma baignoire.

– Quoi ? rigole-t-il, curieux.

– Ma main dans ta tronche, crétin !

– Ok, puisque c’est comme ça, tu es privée de sortie. On part sans toi !

– Je ne comptais pas venir ! crié-je en l’entendant s’éloigner.

– Tatata… Tu as raté ta chance Emma, c’est dommage mais c’est comme ça… continue sa voix de tête à claques alors que ma main me démange de plus en plus.

Ce n’est que partie remise…

Mes parents ont pour habitude de ne jamais fermer la maison à clé. À les entendre, c’est comme ça qu’on fait, ici. Dans ce quartier, on vit sans se barricader, on fait confiance à son prochain et tout va bien dans le meilleur des mondes. Sauf qu’à cet instant précis, je suis encore dans la baignoire, seule dans la maison, lorsque la porte d’entrée grince. Je saute hors de mon bain, m’enroule dans une minuscule serviette – qui ne fait pas tout le tour de mon corps – et je passe la tête par la porte de la salle de bains. Personne dans le séjour.

– Il y a quelqu’un ? Je suis armée ! Et j’ai un molosse ! dis-je d’une voix tremblotante.

– Je me rends !

Soren apparaît dans mon champ de vision, les deux mains en l’air, un sourire moqueur sur les lèvres. Je soupire de soulagement – et me retiens de faire la danse de la joie.

– La sonnette ne marche pas… m’explique-t-il de sa voix rauque en avançant lentement vers moi.

– Je sais, dis-je en le dévorant des yeux.

– J’ai frappé plusieurs fois…

– Je prenais un bain.

– Alors je suis entré… en espérant te trouver dans cette tenue… sourit-il de plus belle en contemplant mon reflet dans le miroir, situé derrière moi.

Je tourne la tête et réalise que depuis cet angle, il peut admirer mon fessier rebondi totalement nu. Lui a toujours les mains en l’air, mais le regard baladeur…

– Je suis armée… répété-je d’une voix faussement menaçante en ouvrant en grand la porte.

– Et le molosse, il est passé où ? rit-il dans sa barbe.

– Il veille…

– Tant mieux, murmure mon prince. Je n’aime pas te savoir seule, sans défense…

– Je n’ai besoin de personne pour me défendre.

– Tu crois ça ? sourit-il à nouveau.

– Je suis plus forte que j’en ai l’air, Soren.

– Prouve-le-moi, gronde-t-il en empoignant ma serviette pour m’attirer contre lui.

Je hurle, ris, le repousse puis l’embrasse passionnément. Mon cœur bat la chamade, ses mains descendent sur mes reins, puis mon voyou rompt ce baiser pour reprendre sa respiration.

– Je ne suis pas venu pour ça, Emma… fait-il en passant la main dans sa nuque. On a un rendez-vous.

– Où ça ? souris-je, prête à le suivre n’importe où.

– Riverside, là où je suis né.

Je ne mets pas longtemps à comprendre. Des frissons me parcourent.

– À la maternité ?

– Bonne déduction, fait Soren d’une voix grave.

– Et tu veux … que je t’accompagne ? demandé-je, un peu abasourdie.

– Les romanciers sont censés être de bons enquêteurs… hausse-t-il les épaules, comme si son invitation était des plus banales.

Elle ne l’est pas, pour moi…

– C’est parti ! m’emporté-je en direction de la sortie.

– Emma…

– Oui ?

– Tu pourrais peut-être t’habiller, d’abord.

– Quoi ? Ah ! Oui ! blémis-je en réalisant que je suis nue comme un ver.

***

Le chauffeur à la casquette noire roule à vive allure jusqu’à Riverside. Nous engloutissons les kilomètres dans la berline aux vitres teintées en tachant de rattraper le temps perdu. Soren et moi passons l’heure à discuter de la situation de crise au château, mais pas seulement. Mon amant aux yeux militaires me cherche, me provoque, me déshabille plusieurs fois du regard, tandis que je lui rends joyeusement la pareille. Dans sa chemise grise aux manches retroussées et son jean brut, le rebelle des beaux quartiers a de bons arguments. À tel point que j’ai parfois du mal à me concentrer sur les mots qui sortent de sa bouche…

Je ne suis qu’une simple humaine, après tout…

– Lars et Anton ont pris leur journée ? demandé-je.

– Non, ils sont en mission très spéciale dans les douves, me répond Soren.

– Tu as encore réussi à les semer ?

– Oui… Ils vont sûrement me retrouver, mais j’aurai profité de ma minute de liberté !

– Harald est toujours… ? tenté-je avant qu’il m’interrompe.

– Je ne sais pas où il est. Ni ce qu’il fait. Et je m’en contrefous. Tout ce qui m’importe, c’est de prouver que Démétrius ment, se force-t-il à sourire avant de m’embrasser rapidement. Terrence, combien de temps ?

– Dix minutes, monsieur.

– Parfait.

Neuf minutes plus tard, nous débarquons sur le parking de la maternité de Riverside.

– Je tenais à ce que tu sois là, avec moi, me chuchote-t-il à l’oreille. Ensemble, c’est plus facile…

Je glisse ma main dans la sienne et nous prenons la direction de l’entrée du bâtiment blanc. Une fois à l’accueil, Soren demande à rencontrer le directeur de la clinique, requête qui lui est d’abord refusée. Puis mon prince explique en quelques phrases à qui la jeune femme a à faire et le ton change subitement. Nous sommes invités à patienter dans une salle cossue, on nous apporte des rafraîchissements et au bout de quelques instants à peine, un homme en costume griffé se présente à nous :

– Neil Longvine, enchanté, Mr et Mrs Ostergaard. C’est un honneur…

– Non, c’est…

– Enchanté Mr Longvine, me coupe Soren en lui serrant la main.

L’homme nous invite à le suivre jusqu’à son bureau, Soren me décoche un clin d’œil.

Mrs Ostergaard…

Alerte ! Crise de niaiserie !

Tout s’enchaîne très vite. Le directeur signe une clause de confidentialité, puis Soren l’interroge sur ses employés. Très rapidement, le constat est décevant : aucun membre du service qui a vu naître Soren ne travaille encore ici. Les obstétriciens, les sages-femmes, les infirmières : tout le monde est parti.

– Trente-deux ans, Mr Ostergaard, rendez-vous compte ! Ils profitent probablement d’une retraite bien méritée, nous sourit l’homme en costume.

– Puis-je avoir accès aux archives ? ne se démonte pas mon brun tenace.

– Généralement, c’est impossible. Elles ne sont pas ouvertes au public mais… dans votre cas… semble hésiter l’homme.

– Une donation pourrait peut-être vous convaincre, persiste Soren, le regard fixe, intense.

Son interlocuteur se retient de crier « Alléluia », puis se lève pour nous serrer la main. Étape suivante : on nous conduit au sous-sol, dans la grande salle ultra-sécurisée des archives.

– Le directeur vous donne une heure, marmonne l’employé bougon avant de nous laisser.

Échec cuisant. Nous repartons bredouilles. Après avoir épluché des tonnes de documents, nous n’avons pas réussi à mettre la main sur les noms de l’équipe médicale. Encore moins sur les dossiers de Soren et Démétrius. Aucune trace de l’entrée à la maternité de leurs mères le 14 février 1983.

Comme si certains papiers avaient été égarés…

Même si Démétrius ment, mon prince est bien né ici, lui...

– C’est louche tout ça… réfléchis-je à haute voix en quittant la maternité.

– Ça ne prouve qu’une chose à mes yeux : White a fait en sorte de brouiller les pistes. C’est lui qui a fait disparaître les dossiers… me répond Soren.

– Quand ? Par quels moyens ? Pour ça, il a forcément eu besoin de complices !

– Oui, et probablement au sein même de la maternité, grogne-t-il. Je me méfie de ce Longvine…

– Il faut croire que personne n’est vraiment digne de confiance, soupiré-je, un peu désabusée.

– Peu importe le temps que ça prendra… s’obstine mon prince d’une voix dure. Je prouverai que Démétrius ment.

– Comment ?

– En retrouvant ceux qui m’ont mis au monde, souffle-t-il en passant la main dans sa nuque.

La berline stationne sur le parking, Terrence nous attend, adossé à la portière avant, mais cette fois je décide de prendre les choses en main. Je m’adresse directement au chauffeur :

– Terrence, ça vous embête qu'on vous emprunte la voiture ? demandé-je tout bas.

– Pas du tout Mrs Green. L’un de mes collègues va venir me chercher, sourit l’homme à la casquette.

Il jette tout de même un regard à son patron pour vérifier son approbation, puis nous salue avant de déguerpir.

– Je peux savoir où on va ? souffle mon prince, un sourire amusé au coin des lèvres.

– Cette fois, c’est toi qui me suis, m’écrié-je en m’installant au volant. Monte, voyou !

– Vos désirs sont des ordres ! rit-il en me rejoignant.

Une heure et demie plus tard, je parviens à amener le tank dernier cri à destination. Comme Alma et Vadim avant nous, Soren et moi découvrons Santa Monica à la nuit tombée. Les lumières de la ville, les badauds sur la jetée, les rires des enfants et le bruit des vagues pour seule musique. Nous dînons aux chandelles dans un petit bistrot intimiste puis, main dans la main, mon prince et moi oublions le temps d’une balade les démons qui nous hantent.

Toi + Moi, ce soir, c’est nous.

– Tu penses à ce que je pense ? me dit-il une fois sur la plage déserte, à peine éclairée par la douce lumière des étoiles.

Je me tourne vers sa carrure de titan et tente malgré la pénombre de décrypter l’expression de son beau visage. J’y découvre du défi. Du jeu. De la tentation. Mon prince sauvage est de retour…

Sans le quitter du regard, je déboutonne mon petit short noir et le laisse glisser le long de mes jambes. Ma chemisette le rejoint rapidement, j’enlève mes sandales et lance le plus insolent des regards à mon brun ténébreux – qui peine à retenir un sourire gourmand.

– Viens me chercher si tu l’oses ! lui balancé-je en me jetant en avant pour sauter dans l’eau.

Je crie une première fois – le choc des températures. Je crie une deuxième fois – mes tétons ne s’y font vraiment pas. Je crie une troisième et dernière fois lorsque les mains puissantes de Soren s’emparent de mes hanches et que sa bouche fond sur la mienne.

Ensuite je ne crie plus, je gémis…

Une fois dans l’océan, nos corps trempés s’aimantent. Notre baiser s’enflamme, s’approfondit. Mon prince grogne entre mes lèvres, je plante mes ongles dans son dos. Le froid laisse rapidement place à une douce tiédeur. Je ne tremble plus, notre étreinte me réchauffe.

Entre mes cuisses, je m’embrase…

Les vaguelettes me caressent délicieusement les reins tandis que Soren – nu, à l’exception de son boxer noir – me ramène en direction de la plage. Sa peau mouillée glisse contre la mienne, je pose mes mains sur sa nuque et me laisse porter. Autour de nous, rien ni personne. Le silence absolu. Les étoiles se reflètent à la surface de l’eau. Je frémis lorsque la bouche de mon amant se pose à nouveau sur la mienne, à la recherche d’un baiser salé et langoureux. Sa langue se faufile entre mes lèvres et l’envie de jouer me reprend.

Je lui échappe avant d’avoir atteint la terre ferme et recule dans l’eau, face à lui, en le défiant du regard. Le sable est doux sous mes pieds. Soren me sourit malicieusement et tente, en faisant un grand pas en avant, de s’emparer de mon bras. Raté. Je l’esquive en gloussant et recule davantage.

– Viens me chercher, Poséidon… lui balancé-je en dégrafant mon soutien-gorge et en le jetant sur la plage.

– Laisse-moi t’attraper, naïade… gronde-t-il en avançant.

– Je ne suis plus Vénus ?

– Tu es la tentation incarnée…

Malgré la pénombre, je vois ses yeux se plisser – de cette manière qui le rend si sexy, presque menaçant – et descendre sur mes seins, les toucher, les caresser à distance. Cette vision de lui me couvre de frissons et m’excite au plus haut point. Sa peau luisante, son torse musclé, ses bras baraqués, ses cheveux rebelles, son air fier, conquérant.

Pourquoi je le fuis, déjà ?

– Si j’étais toi, je ne résisterais pas trop longtemps… me prévient-il en croisant les bras sur sa poitrine.

– Ah bon ? Et pourquoi ça ? Mon jeu ne te plaît pas ? gloussé-je en me dandinant sous ses yeux.

L’eau s’agite autour de moi, comme mon cœur dans ma poitrine. Un sourire en coin apparaît sur ses lèvres et son regard quitte mon visage pour se concentrer plus bas. Beaucoup plus bas.

– Cette culotte ne va pas faire long feu…

– Elle s’en ira en même temps que ce boxer… fais-je en fixant le tissu noir.

– Je ne négocie pas avec les terroristes, se renfrogne Soren en avançant à nouveau vers moi.

– J’ai de très bons arguments, pourtant, reculé-je en tirant sur l’élastique de mon sous-vêtement.

– Emma…

– Soren…

– Pourquoi est-ce qu’il faut que tu sois si butée ? sourit-il insolemment.

– Pourquoi est-ce que tu es incapable de me résister ? ris-je en sentant ma ténacité s’affaiblir.

– Parce que je n’ai pas l’habitude qu’on me résiste.

– Tu vas t’y faire.

– Ou alors tu vas céder…

– Tu rêves !

– Oui et je ne compte pas m’arrêter.

– Ok. Je crois que je t’ai assez résisté… soufflé-je en fendant l’eau jusqu’à lui.

Soren soupire, glisse ses mains sur mes hanches, dans mon dos, et m’emprisonne. Sur la pointe des pieds, je lève la tête vers lui et m’empare de sa bouche. Je la mordille, y engouffre ma langue et lui offre le plus indécent de tous les baisers. Contre sa peau et ses muscles tendus, mes tétons durcissent, mon bas-ventre palpite, mes jambes se mettent à trembler.

Et l’eau qui m’arrive à mi-cuisses gagne encore quelques degrés.

– Je propose qu’on se débarrasse de cette indésirable… murmure-t-il en caressant le tissu de ma culotte.

– Idem… fais-je en pinçant l’élastique de son boxer.

Soren prend l’initiative en premier et déchire brusquement le bout de lingerie qui protège ma pudeur – ou du moins, le peu qu’il en reste. Je lâche un cri rauque, le repousse et baisse son boxer jusqu’à ses genoux. Il s’en dégage et se rapproche de moi pour me scruter, de toute sa hauteur.

– Nous voilà à égalité, susurre sa voix rauque et sensuelle.

C’est reparti pour un tour. Je me jette sur sa bouche insolente et l’embrasse sauvagement, en passant mes mains dans ses cheveux. Je les caresse, les tire, jusqu’à le faire grogner contre mes lèvres. Un sentiment de puissance qui m’excite encore un peu plus.

Ses mains s’égarent sur mes hanches, effleurent mes fesses, remontent sur ma taille, descendent jusqu’à mon intimité. Je promène ma bouche dans son cou, lèche sa pomme d’Adam, sa clavicule, tandis qu’il approche de mon clitoris. Il le frôle, le titille, le caresse en imprimant des cercles, je gémis.

La tête dans les étoiles, dans cet océan immense et désert, je tends le bras vers son sexe érigé et l’accueille dans ma paume. Je commence un lent va-et-vient, au rythme des caresses qu’il me prodigue. Soren soupire, répète plusieurs fois mon prénom d’une voix virile et envoûtante. Tout son corps se tend, alors que l’eau nous apaise.

Ses caresses se font plus précises, plus pressantes. Un doigt pénètre en moi et de nouvelles sensations brûlantes m’envahissent. J’ai de plus en plus de mal à me concentrer sur ce que je fais, le plaisir prend petit à petit le dessus. Son sexe grandit toujours dans ma main et chaque aller-retour le trouble un peu plus. Cette danse érotique et aquatique dure encore de longues et délicieuses minutes, remplies de baisers, de soupirs, de caresses et d’abandon.

Jusqu’à ce que notre désir devienne urgent.

– Ce bain de minuit a assez duré, tu ne crois pas ? me chuchote mon amant à l’oreille en me soulevant brusquement.

Je me contente de gémir et de m’accrocher à lui. Je ne veux plus jamais qu’il me lâche. Plus jamais qu’il danse avec une autre que moi. Cet homme est un prince, un voyou, un milliardaire, un amant comme je n’en avais jamais goûté avant. Ni sur terre, ni dans la mer…

Soren me dépose sur le sable et nous récupérons nos affaires à toute vitesse, en gloussant comme des gamins sur le point de se faire surprendre. Personne dans les parages, mais le danger reste présent. Sublimement nu et rebelle, mon prince me tend la main et m’emmène un peu plus loin en courant, vers les cabanons de plage joliment décorés dans des couleurs claires. Il suffit de pousser les portes des trois premiers pour comprendre qu’ils sont tous fermés.

– Soren, il y a quelqu’un ! paniqué-je en voyant une lumière, un peu plus loin.

Quelqu’un avec une lampe torche… Comme un garde… Ou pire : un policier ? !

– Shhht. Suis-moi, froussarde, me sourit mon voyou en m’attirant vers la deuxième rangée des cabanons.

Je serre mes vêtements contre mon corps désespérément nu et sursaute au moment où Soren se jette sur l’une des portes bleu ciel, en y enfonçant son épaule de rugbyman. Le bois cède sous le choc et mon brun hors la loi me fait signe d’entrer. Je saute à l’intérieur de la cahute, il me rejoint et referme la porte derrière nous. Après quelques secondes de silence, nous comprenons que nous n’avons pas été repérés.

– Tu es fou ! gloussé-je à voix basse.

– J’ai mes raisons… grogne-t-il férocement en me plaquant contre le mur.

Je lâche les quelques bouts de tissus que je tenais contre moi et me retrouve prise en sandwich entre le mur rugueux et le corps brûlant de mon amant. Sa respiration est saccadée, profonde. Il sent bon le parfum et le sel. Son sexe bandé frôle mon entrejambe. Une fulgurante décharge d’adrénaline se produit en moi et, sans me contrôler, je l’embrasse comme si je sortais de dix ans d’abstinence. Alors que notre baiser nous fait perdre la tête, nous cognons contre un matelas gonflable, qui s’étale par terre.

Je saute dessus et m’y assieds sans réfléchir en tirant Soren par les bras. Mon musclor se laisse tomber à genoux et, le regard étincelant, il m’écarte les cuisses. Puis son si beau visage disparaît derrière ma peau et sa langue s’immisce en moi. Elle me goûte, m’attise, me transporte, tandis que je me retiens de crier des insanités.

– Je n’ai pas besoin que tu sois un prince… soupiré-je. Encore moins un milliardaire… J’ai juste besoin que tu me fasses ça… Encore !

Il s’empare brusquement de mes cuisses et les relève pour les poser sur ses épaules. Dans cette position, il peut me dévorer à sa guise… et m’envoyer dans les étoiles. Je sens la jouissance approcher trop vite, trop fort. Je voudrais la retenir mais je ne suis plus certaine d’en être capable. Alors je me débats comme je peux, je remue le bassin, les jambes, les bras, tout ce qui n’est pas encore totalement sous son contrôle. Soren redresse la tête, son regard revolver me transperce et, lentement, sans jamais me quitter des yeux, il remonte le long de mon corps.

Sa peau chaude et veloutée effleure la mienne, je frissonne, me cambre pour mieux le sentir contre moi. Sur moi. Et puis, dans cette petite cabane perdue sur la plage de Santa Monica, Soren entre en moi et je m’abandonne à ses désirs. Pour la première fois, plus de latex, plus de rempart entre nous : juste nos deux peaux, nos deux intimités qui se retrouvent, se caressent, s’attisent. Sa virilité coulisse lentement, d’abord. Chaque coup de reins est précis, dosé, millimétré. Mon prince observe mon visage, les sons étouffés qui sortent de ma bouche, les sursauts de mon corps. Je pose mes mains dans le creux de son dos, croise les jambes derrière ses fesses et l’accueille plus profondément.

– Moi j’ai besoin de ça, Emma… De toi. De nous, murmure-t-il en accélérant le rythme.

Le plastique du matelas me mord le dos mais la sensation se mêle à l’ensemble. Nos peaux alanguies claquent l’une contre l’autre, nos souffles se précipitent, nos corps déchaînés se caressent à chaque va-et-vient. Le plaisir revient à une vitesse folle, la vague monte crescendo, la houle nous emporte. Soren me possède avec fougue, ses assauts sont puissants, son regard intense. Il m’embrasse en m’assénant un vigoureux coup de reins, je gémis entre ses lèvres.

– J’aime comme tu es entêtée, bornée, libre... me glisse-t-il sensuellement en me pénétrant à nouveau. J’aime comme tu es instinctive, animale, sulfureuse...

Je soupire, frémis. Il continue à m’enflammer de sa voix suave, ajoutant une phrase brûlante à chaque coup de reins.

– J’aime quand ton regard et ta peau respirent le désir... Quand tu t’abandonnes à moi... Quand tu m’offres ton corps, quand tu baisses ta garde, quand tu me montres qui est la vraie Emma... Celle que je ne soupçonnais pas…

Ses mots crus, son souffle chaud et rauque, sa sincérité, son audace, son corps d’adonis et son sexe insatiable : je chavire. Je m’accroche à ses épaules, je gémis, je crie, je soupire, je sens chacune de ses percées en moi et je meurs d’envie de lui répondre mille et une choses, mais je n’y parviens pas. Mes pensées ont quitté mon corps, mon esprit flotte au-dessus des vagues. Je ne suis plus qu’une flamme incandescente qui grandit entre ses mains et que rien ne pourrait éteindre, pas même l’océan Pacifique.

L’orgasme m’emporte brutalement, et Soren me rejoint en un souffle. Il se libère en moi en me contemplant de son regard ambré. Puis il enfouit sa tête dans mon cou et nous restons ainsi, essoufflés, immobiles, seuls au monde pendant une petite éternité.

– Exhibitionnisme et entrée par effraction : c’est fait ! souris-je en le contemplant de profil. La prochaine fois on braque une banque, Clyde ?

– Bonnie, voyons… soupire-t-il. Un prince ne transgresse jamais les règles !

Son sourire de sale gosse lui vaudrait bien une claque, mais j’opte pour l’autre solution : je grimpe sur lui et l’embrasse tendrement, comme l’aurait fait Alma.

Après tout, nous sommes à Santa Monica…

5. Sa volonté

Difficile retour à la réalité après cette délicieuse parenthèse dans la baie de Santa Monica. Soren est rentré à Palm Springs, a retrouvé son château luxueux et sa famille bouleversée. J’ai rejoint la maison de mes parents à Long Beach et j’essaie d’esquiver comme je peux leurs questions insistantes. Je ne suis pas certaine que ce soit le bon moment de leur apprendre que je partage ma vie avec un prince danois à l’arbre généalogique incertain. Ça ferait un peu trop d’informations d’un coup.

J’essaie de me plonger dans le travail pour avoir l’air occupé mais je suis bien incapable d’écrire une seule ligne. Stanislas me bombarde de mails impatients pour obtenir la suite des aventures d’Eva, Sven et Dimitri. Il n’a aucune idée de ce qu’ils vivent dans la réalité… et je ne me vois pas lui expliquer. Ou plutôt si, je vois d’ici sa moustache se relever dans une moue réprobatrice et blasée.

« Rends ta vie simple et tes romans palpitants, Emma. Pas le contraire… »

Démétrius, lui, ne me donne plus aucun signe de vie. J’essaie de ne pas m’inquiéter, de ne pas penser au pire, mais il ne m’a plus rien envoyé depuis nos échanges de mails sur le thème de la vérité. Ça ne lui ressemble pas, il a toujours d’autres citations littéraires bien trouvées, de nouvelles grandes phrases bien tournées. Et je finis par penser, comme mon prince continue à le croire, que son silence parle de lui-même. L’Américain se retrouve peut-être coincé avec son mensonge, incapable de l’expliquer, trop fier pour revenir en arrière et s’excuser, ou trop buté pour ne pas essayer de s’en sortir quand même.

« L’amour, ça ne se décide pas. Mais choisis bien tes amis, Emma... », m’a toujours répété ma mère.

Je me force à chasser les petites voix qui peuplent ma tête, me relève de ce lit bien trop vide et vais errer sous la pergola pour profiter de la fraîcheur de la nuit. Mon téléphone vibre et je fais rapidement le calcul du décalage horaire en espérant pouvoir me changer les idées avec une Pénélope ronchon ou une Margo rieuse. Aucune des deux. Et c'est encore mieux. C’est à Soren que je réponds, mais ma joie s'évapore aussitôt quand j'entends sa voix blanche et remplie de soupirs.

– Emma ? souffle-t-il à l’autre bout du fil.

– Je crois que tu avais raison, Démétrius mentait. Et je m’en veux d’avoir pris sa défense…

– Ne dis pas ça, m’interrompt-il lentement. Et ne parlons pas de lui. S’il te plaît.

– Qu’est-ce que tu fais ? essayé-je de changer de sujet.

– Je regarde le lac. Depuis la terrasse de ma chambre.

– Ne me dis pas que tu es nu, je ne le supporterais pas… le provoqué-je pour essayer de ranimer la flamme.

– …

– Je vois, soupiré-je de frustration.

– Je ne peux pas te mentir, sourit-il tristement. Où tu es, toi ?

– Sous la pergola, face au jardin de mes parents. Tout me semble minuscule depuis que j’ai quitté ton palace.

– Et tout me semble vide, sans toi… prononce-t-il d’une voix à peine audible qui me brise le cœur.

– Si j’étais là, je m’assiérais par terre au lieu de choisir un fauteuil, et tu te moquerais de moi. Je tenterais un swing du feu de Dieu et c’est mon club qui partirait dans les airs au lieu de la balle. Et tu rigolerais encore. J’essaierais de prononcer les noms danois des pâtisseries et je te ferais honte devant tout le monde.

– Si tu étais là, j’adorerais tout ça… murmure-t-il avec un infime sourire dans la voix.

– Tu ne veux pas essayer de dormir ? Tu as l’air à bout de forces, chuchoté-je pour ne pas le brusquer.

Il reste silencieux un moment, je l’entends respirer comme si ça lui était pénible. Puis il finit par me répondre, comme un aveu de faiblesse difficilement arraché :

– Ne raccroche pas encore, Emma. J’ai besoin d’entendre ta voix. Raconte-moi n’importe quoi.

– Je vais faire mieux que ça, ne quitte pas.

Sa peine m’est insupportable. Mon impuissance aussi. Et la bouteille de vin vidée avec ma mère après le dîner fait que je ne suis pas en état de conduire. Mais j’ai une autre idée. Tout en maintenant ma main sur le micro du téléphone, je vais réveiller Elliot, lui tends un jean et un T-shirt, attrape les clés de la voiture de mon père et supplie mon frère de m’emmener à Palm Springs. Là, maintenant. Cette nuit. De faire deux cents kilomètres à l’aller et autant au retour, juste pour mes beaux yeux qui ont envie de pleurer.

Et pour empêcher d’autres yeux vert ambré de s’éteindre complètement…

Je fais patienter mon prince en chuchotant pendant qu’Elliot s’active. Mon frère a l’esprit de contradiction le plus développé que je connaisse. Mais en cas d’urgence vitale, de peine de cœur ou d’appel à l’aide de sa sœur, il ne pose pas de question, il ne se fait même pas de chignon, il agit, il se sacrifie, fonce là où vous avez besoin de lui.

Une fois installée dans la voiture, je reprends Soren au téléphone pour lui annoncer que j’arrive. Et que j’ai deux heures devant moi pour lui raconter toutes les idioties qui me passent par la tête. Comme le classement des parfums de yaourts que je préfère. Ou la difficulté de garder une coiffure correcte au retour d’un bain de minuit déchaîné.

– Tu viens ? Vraiment ? me demande sa voix rauque incrédule… et amusée.

– Je n’ai peut-être pas de chauffeur et pas d’hélicoptère, mais moi j’ai Elliot Green, me vanté-je. Un chic type. Il faudra que je te le présente. D’ailleurs, tu n’as pas une sœur célibataire, toi ?

– Je passe mon tour, grimace mon frère au volant. Je ne fais pas dans les princesses.

– Dis-lui qu’il peut quand même rester dormir dans une chambre d’amis, me propose mon prince qui a retrouvé un semblant de sérénité.

– Notre père va faire une crise cardiaque s’il ne trouve pas sa voiture dans le garage demain matin, expliqué-je.

– Un homme plein de bon sens, commente Soren. On ne plaisante pas avec ces choses-là.

La conversation à trois se poursuit pendant les deux heures de route puis Elliot me dépose, ébahi par le faste des lieux, trop timide pour sortir de la voiture. Je lui promets que je lui revaudrai ce trajet nocturne au centuple, attrape mon petit sac – rempli de vêtements choisis par MES soins – et retrouve mon voyou au cœur en miettes. On reste un long moment enlacés au milieu du parc de la propriété, se respirant l’un l’autre, s’enivrant de nos odeurs, mélangeant nos souffles pour retrouver un peu d’air, aimantant nos peaux et nos chaleurs pour faire disparaître les douleurs.

Nous passons une nuit blanche à discuter sur la terrasse autour de plusieurs verres de vin, puis une grasse matinée endormis l’un contre l’autre, tout serrés au milieu de cet immense lit. Nous ne quittons pas la chambre de toute la journée, profitant encore de notre bulle retrouvée, de cet indéfinissable lykke.

– C’est l’anniversaire de ma mère… marmonne mon prince ensommeillé – et indécemment torse nu.

– Je devrais peut-être m’en aller, me redressé-je aussitôt dans le lit.

– Surtout pas, me retient-il par le bras pour me forcer à me rallonger. Personne ne me fait autant de bien que toi…

– Mais Filippa, c’est sa journée, sa soirée… Tu ne veux pas passer du temps avec elle ? Elle doit avoir besoin de toi, Soren.

– Elle est partie se promener avec Lars, il veille sur elle.

– Et ce soir ?

– Elle ne voulait pas le fêter mais mes sœurs ont organisé un petit dîner informel. Juste entre nous. Tu es la bienvenue. À mes côtés, là où est ta place.

– Et ton père ? me risqué-je.

– Il est exactement où il doit être : loin d’ici.

***

« Informel » n’est pas le premier mot qui me vient quand je pénètre dans la salle de réception où la table a été dressée. Verres en cristal, argenterie, assiettes aux liserés dorés, chandeliers anciens et serviettes brodées savamment pliées. La seule différence par rapport au premier dîner auquel j’ai été conviée, c’est l’absence d’orchestre. Et les chaises qui ont été rapprochées, rassemblées d’un côté de la longue table, autour de celle qui est à l’honneur ce soir. Filippa est vêtue d’une robe grise et noire toute simple, peut-être aux couleurs de son humeur. Heidi la couvre de baisers avant de rejoindre sa chaise quand Erin, la cuisinière du château, apporte le plat typiquement danois censé mettre du baume au cœur à toute la famille. Je m’extasie sans en faire trop. Solveig ne dit pas un mot de tout le repas et son mari Viggo l’imite, comme à son habitude. Le petit Emil est déjà couché et personne ne peut faire diversion en s’occupant du garçon. Soren me sourit et glisse sa main dans mon dos pour tenter de me rassurer. Puis il essaie tant bien que mal de faire la conversation :

– Maman, pourquoi tu ne rentres pas au Danemark te reposer un peu ?

– Je ne suis pas fatiguée, chéri.

Fin de la discussion. Elle a répondu sur un ton doux mais ferme, de ceux qui n’invitent pas à poser davantage de questions. Et je vois quel genre de caractère elle a transmis à son fils, une main de fer dans un gant de velours, une détermination toujours teintée de tendresse, une façon de se protéger en tenant les autres à distance, mais toujours avec bienveillance.

Le dessert arrive en même temps que Lars, mine grave et sourcils froncés, pour changer. Mais l’armoire à glace semble encore plus préoccupée que d’ordinaire. Et se penche pour venir murmurer quelque chose tout près de l’oreille de Filippa, en danois :

– C’est hors de question, répond la voix grave de Soren.

– Il est encore chez lui, proteste Solveig, laissez-le entrer !

Sa mère acquiesce du bout du menton et le garde du corps se positionne derrière, mains jointes et jambes écartées, pendant que mon prince se crispe sur sa chaise, les doigts serrés autour du manche de son couteau en argent. La porte du fond s’ouvre lentement, et je jurerais que tout le monde retient sa respiration.

Harald fait irruption dans la salle de réception comme s’il y avait été catapulté, le visage rouge et couvert de larmes. Sa voix forte, mais incertaine, brise le silence pesant et résonne comme dans une cathédrale :

– Je vous demande pardon. Vous êtes ma famille. Je ne peux pas vivre sans vous. J’ai bien réfléchi et… marque-t-il une pause en reniflant, je suis venu avouer mes fautes pour que vous puissiez me les pardonner. Ce n’était rien d’autre que le coup de folie d’un homme blessé. Filippa, je savais que tu m’étais infidèle, je ne le supportais pas…

– Qu’est-ce que tu as fait ? s’écrie-t-elle en devenant blême.

Je glisse ma main sur le poing serré de mon prince, dont les jointures deviennent blanches tant il s’accroche à ce couteau. Il ne réagit pas au contact de ma peau. La sienne est glacée. Harald semble hésiter, à nouveau secoué de violents sanglots qui ont l’air de venir de très loin.

– Ma Filippa… Je suis un monstre. Si j’ai échangé ces bébés, ce n’est que pour me venger de toi. Puisque Soren n’était pas mon fils, je voulais te priver du tien. Pour te punir de m’avoir trompé, de porter l’enfant d’un autre. Mon Dieu, qu’est-ce que j’ai fait ? implore-t-il en regardant en l’air. J’ai tant de remords, si vous saviez. Mais je ne pouvais plus revenir en arrière. Filippa, je t’en supplie, pardonne-moi. Soren…

– Tais-toi ! hurle mon prince en se brisant la voix. Ne t’adresse pas à moi. Sors de là ! se lève-t-il en faisant tomber sa chaise pour se ruer vers Harald.

La scène ne doit durer que quelques secondes, mais elle semble se dérouler au ralenti, dans un chaos bruyant de larmes et de cris. Anton, alerté par les hurlements, se précipite sur Soren et le ceinture pour l’empêcher de démolir son père. Lars retient Filippa en la soulevant du sol, la princesse est entrée dans une rage folle, elle bat des pieds dans le vide et menace d’arracher les yeux de son mari. Heidi éclate en sanglots et fait sauter son regard incrédule de son père à sa mère. Solveig et son mari ne bougent pas, toujours assis, comme pétrifiés. Mon brun ténébreux continue de s’agiter, tous ses muscles tendus, pour se défaire de son garde du corps. Viggo se meut tout à coup, venant prêter main-forte à Anton qui a de plus en plus de mal à contenir Soren, hors de lui. Il vocifère des insultes que je ne comprends pas. Ses yeux verts se teintent en rouge feu. Je ne l’ai jamais vu dans cet état, et c’est à peine si je le reconnais. Il envoie son doigt menaçant en direction d’Harald qui recule peu à peu, se recroqueville comme pour encaisser les coups.

Je me suis levée, par réflexe. Mais je n’interviens pas. Je me tiens là, debout, hébétée, comme si j’étais anesthésiée. Je me sens de trop, évidemment. Et incapable de réagir. Je n’ai jamais lu une telle colère dans tous ces regards. Jamais vu tant de violence dans les mots et dans les gestes. Je reste sonnée, immobile, impuissante. Mais je ne quitte pas Soren des yeux, comme pour m’assurer qu’il survit au milieu du chaos.

Harald finit par quitter la pièce à reculons et Lars part à sa poursuite, suivi de près par la sœur aînée. J’ignore ce qui se passe derrière la porte de la salle de réception. Quand Anton lâche enfin mon prince fou de rage, il se met à courir, lui aussi, mais dans l’autre direction. Je m’élance derrière lui, sans réfléchir. Je le suis à travers les cuisines sans réussir à le rattraper. Le son de ma voix ne suffit pas à l’arrêter. Nous nous retrouvons dehors, après avoir franchi une porte de service. Et mon brun se retourne enfin. Essoufflé, accablé, il ne peut desserrer ni les poings ni les dents. Et ses beaux yeux verts sont trempés.

– Tu devrais rentrer chez toi, Emma…

– Je suis là, m’approché-je pour frôler son visage qu’il éloigne aussitôt, d’un geste dur et froid.

– On ne peut pas continuer, lâche-t-il comme une sentence irrévocable.

– Ne dis pas ça, bredouillé-je en sentant ma gorge se serrer et mes larmes monter.

– Je le dis. Et je le pense, confirme-t-il, glacial. Je ne peux pas te rendre heureuse. Je ne peux pas te faire venir au milieu de la nuit pour me faire du bien puis t’infliger tout ça le lendemain.

– Je suis venue parce que tu avais besoin de moi. Et je le referai mille fois…

– Non, me coupe-t-il en me fusillant du regard. Tu ne le referas plus. Je ne suis pas moi-même en ce moment. Et je ne veux pas que tu voies ce Soren-là. Je ne sais même pas qui je suis vraiment, gronde sa voix cassée, au bord de la rupture.

Mes larmes coulent, je n’arrive plus à les ravaler. Pendant que je pleure en silence, ses yeux militaires me transpercent. Mais ils ne m’envoûtent plus, ne n’aimantent plus, ne m’invitent plus à approcher. Ils me rejettent. Me supplient de partir. Et de ne pas insister. Une guerre naît sous mon crâne : réagir ou céder ? Me battre ou abandonner ? Défendre notre lykke ou respecter sa volonté ?

Il y a quelques minutes, j’aurais pu jurer que rien ne comptait plus, dans le monde entier, que ce lien unique entre nous. Maintenant, je sais. J’ai trouvé quelque chose de plus important que notre plénitude. Soren. Son bonheur à lui. Tout à coup, sa peine écrase la mienne. Le voir souffrir autant me fait oublier tout ce que je risque de ressentir en le perdant. Cette déchirure dans ma poitrine me semble infime à côté de son cœur brisé.

Je l’aime.

S’il savait comme je l’aime.

Et c’est la seule raison pour laquelle je dois m’en aller.

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Volume 5

1. Toutes les vérités

« On ne peut pas continuer… Je ne peux pas te rendre heureuse… »

C’est fou comme sa voix rauque et son accent charmant sont capables de me faire fondre autant que de me glacer le sang.

« Je ne suis pas moi-même en ce moment… Je ne veux pas que tu voies ce Soren-là… »

Tout ce que je vois, à cet instant, sous un voile de larmes chaudes, c’est la souffrance dans son regard à lui. Ses yeux verts éteints. Comme un océan par mauvais temps. Les jolis éclats de marron dans ses iris sont devenus des rochers saillants, abrupts. Contre lesquels viennent se jeter des vagues furieuses et sombres qui le submergent. Mon prince, mon soldat de la Marine danoise, n’est plus qu’un guerrier accablé, au bord de la noyade.

Et pourtant, il ressemble toujours à l’homme que je connais, celui qui ne s’avoue jamais vaincu.

Avec ses épaules carrées, ses mâchoires contractées, ses poings serrés, les veines saillantes sur ses poignets, son large torse qui se soulève comme s’il avait du mal à respirer, Soren a l’air d’un animal blessé qui se relève, coûte que coûte, un fauve prêt à contre-attaquer. Vivant et fort tant qu’il n’est pas mort.

Le terrible aveu de son père résonne aussi dans mes oreilles comme un bourdonnement sourd : « Ce n’était rien d’autre que le coup de folie d’un homme blessé. Filippa, je savais que tu m’étais infidèle, je ne le supportais pas… Si j’ai échangé ces bébés, ce n’est que pour me venger de toi. Puisque Soren n’était pas mon fils, je voulais te priver du tien. »

Comment un homme peut faire une chose pareille ? Et l’infliger aux êtres qu’il aime le plus au monde, sa femme qui vient de donner la vie, son fils qui vient de naître… Et l’autre enfant, qui n’a rien demandé, arraché à sa mère, baladé d’une famille à l’autre, adopté de force. Je suis incapable de garder un secret plus d’une journée. Et Harald a imposé à tous les siens un mensonge de trente-deux années.

Pendant que mon esprit erre, tourne en boucle, à la recherche de quelque chose à quoi s’accrocher, mon prince s’éloigne. À chaque pas loin de moi, mon cœur se déchire un peu plus. Pile au milieu. Il emmène l’autre moitié avec lui, comme maintenue par un fil fragile, étiré à l’extrême, qui menace de claquer. Puis mon chevalier noir sort de mon champ de vision, tourne derrière un angle du château des Ostergaard, et mes yeux s’affolent. L’idée qu’il disparaisse, que je le perde et ne le voie plus jamais m’est insupportable. Je me mets à courir, plus vite que je ne l’ai jamais fait.

– Soren ! hurlé-je à m’en briser la voix, sans savoir que je pouvais crier aussi fort.

Je l’aperçois à nouveau mais il ne se retourne pas. Le temps que je le rejoigne, Anton arrive dans une vieille Ferrari rouge au look vintage, toutes vitres baissées. Le garde sort de la voiture, le moteur tourne encore, mon brun ténébreux me jette un regard terrible et s’y engouffre avant de claquer la portière. Je cours encore, jetant mes dernières forces dans cette ultime bataille, et je viens me planter devant le nez de la Ferrari. Je ne sens plus mes jambes, tout me brûle à l’intérieur, la chaleur des soirées californiennes m’oppresse, je ne sais pas ce que je vais dire mais je hurle, toujours plus fort :

– Écrase-moi si tu veux mais je ne te laisserai pas partir ! Je suis plus forte que tu ne crois ! Je peux courir aussi vite que toi, crier plus fort que ton moteur, et je ferai tout ce que je peux pour te retenir ! Je suis prête à me battre pour toi ! À me battre avec toi, si tu me laisses une place ! Ce qu’on a, c’est trop précieux. Je le sais ! Et tu le sais aussi ! Tu ne peux pas rouler sur notre lykke ! Tu ne peux pas faire ça, Soren !

À travers le pare-brise, son regard vert ne me quitte pas. J’ai même l’impression de l’avoir rallumé un peu. Mais mon pilote démarre, recule et me contourne, le crissement des pneus me fait taire, la voiture s’éloigne à toute allure, puis fait demi-tour en laissant des traces noires dans la cour immaculée du château. La Ferrari pile à nouveau, juste à ma hauteur, et Soren se penche pour m’ouvrir la portière passager :

– Monte ! me lance sa voix cassée, comme un ordre plus que comme une invitation. Je t’emmène à une seule condition, ajoute-t-il pendant que je m’installe sans comprendre ce qui m’arrive. Tu es capable de te taire pendant les six prochaines heures ?

– … non, avoué-je dans un sourire après un silence de réflexion.

Mon brun ferme les yeux et va coller son front contre le volant en émettant un grognement viril. J’ignore si je l’exaspère ou si je l’ai touché, enfin. Quand il se redresse, un infime sourire étire la commissure de ses lèvres – et je ne crois pas avoir déjà vu un si sublime profil.

– Attache-toi, capitule-t-il avant de faire rugir le moteur et de se glisser hors de la propriété.

J’essaie de ne pas parler. J’essaie de ne pas soupirer de soulagement parce que l’homme de mes rêves m’a emmenée au lieu de m’abandonner. J’essaie de ne pas lever mes petits poings serrés au ciel en signe de victoire. J’essaie de ne pas éclater de rire en pensant à ma course folle et à ma tirade désespérée qui manquaient sans doute de dignité. Je me contente de le contempler en silence, ses cheveux en bataille, ses longs cils bruns autour de son regard clair, ce nez fier qui lui donne tellement de caractère, l’arrondi de ses lèvres avant la virilité de ses mâchoires couvertes d’une fine barbe, la pointe de sa pomme d’Adam qui monte et qui descend, cette nuque tendue sur laquelle j’aimerais promener mes doigts, et…

– Parle, m’interrompt-il doucement. C’est encore pire quand tu rumines en m’observant.

– Non, tout va très bien, mens-je en souriant. Ce silence ne me gêne absolument pas. Je ne me lasse pas de te regarder sans rien te demander…

– Pose-moi tes questions, Emma, insiste-t-il en se tournant vers moi à un feu rouge, avant de se masser lui-même la nuque.

– Tu m’aurais vraiment laissée là… ? Tu serais parti sans moi ? demandé-je sans pouvoir me retenir.

– Non. Jamais de la vie. Question suivante, redémarre-t-il en glissant sa large main sur ma cuisse.

– Qu’est-ce que tu ressens ? Pour ta mère…

– Je m’inquiète pour elle. Et je n’aurais jamais imaginé qu’elle avait un amant. Tant mieux pour elle, ça ne me regarde pas, décide-t-il de ne rien ressentir.

– Et pour ton père… ?

– Question suivante, me coupe-t-il en retirant sa main.

Et mince ! Bien tenté mais c’était beaucoup trop tôt… Revenir à des sujets plus légers.

– On va où ? essayé-je sur un ton enjoué.

– Loin.

– C’est le nom d’une ville ?

– Tu le sauras quand on arrivera. Tu n’as déjà plus de questions ? me provoque-t-il.

– Plus beaucoup. Seulement 197… À raison de six heures de route, ça fait une trentaine de questions par heure. Soit une toutes les deux minutes environ. Je te laisse quelques secondes de répit avant la prochaine… lui expliqué-je jusqu’à ce que sa paume s’abatte sur mes lèvres pour les faire taire.

– Tu ne mérites pas d’être assise dans cette Ferrari 250 GTO.

– Je crois que c’est la voiture la plus clichée de toute ta collection, me moqué-je quand je retrouve l’usage de la parole.

– Elle a été élue meilleure Ferrari de tous les temps, soupire-t-il, blasé.

– Elle doit valoir quoi… un million de dollars ?

– Tu peux multiplier par trente, Mrs Calcul-Mental.

– À ce prix-là, tu étais obligé de la prendre en rouge ? manqué-je de m’étrangler. On dirait une Formule 1 qui ne marche plus…

– Il n’en existe que trente-six modèles dans le monde. On ne choisit pas la couleur quand on a la chance d’en croiser une… C’est un mythe.

– Qui possède les trente-cinq autres ?

– Nicolas Cage, Ralph Lauren, Nick Mason, le batteur des Pink Floyd, entre autres…

– Ça plairait à Elliot, songé-je à voix haute. Mais désolée, Mon Altesse, ce n’est pas avec une voiture de course que tu vas m’impressionner.

– On va voir ça, lâche-t-il en glissant ses lunettes aviateur sur son nez avant d’accélérer.

Je glousse comme une midinette, qui se fout royalement des histoires de chevaux sous le capot, mais qui adore voir son amant jouer les machos. Juste une fois. Juste parce que ça lui fait du bien de rouler vite, longtemps, de sentir le vent sur son visage et d’oublier tout le reste, dans cette bulle de ferraille qui le protège du reste du monde.

Et juste parce que, par bonheur, je me trouve encore à l’intérieur de sa bulle.

Une fois passé Los Angeles, le bolide avale les kilomètres, pendant que la nuit tombe doucement, longeant la côte pacifique sur la célèbre route One remontant vers le nord. Entre les longues plages de Santa Barbara, la côte sauvage de Big Sur et ses falaises brumeuses qui tombent à pic dans l’océan, les paysages sont à couper le souffle. Pendant des heures, je me laisse bercer par le vrombissement du moteur jusqu’à me taire tout à fait, la main chaude de Soren reposant sur ma cuisse, la mienne se perdant dans les cheveux fins de sa nuque. La vitesse, la nuit, la nature et le silence l’apaisent, je le sais. Et je les laisse le soigner puisque je ne peux pas toujours y arriver. Mais j’ignorais qu’ils pouvaient me faire le même effet.

Anton appelle une quinzaine de fois sur le portable de son protégé, je finis par répondre à sa place pour expliquer que tout va bien, ou presque, qu’on se dirige quelque part en Californie, même si j’ignore où, et que je prendrai soin de lui – autant que je peux. Le jeune garde du corps se contente de ces informations, pour l’instant, et me demande de le rappeler quand on sera arrivés.

Je suis assoupie – sans savoir depuis combien de temps – quand la voiture s’arrête, au bord de l’eau, derrière les grilles d’une villa splendide. À l’arrière, là où mon pilote s’est garé, la terrasse se poursuit jusqu’à atteindre le sable fin de la plage. C’est par les baies vitrées donnant sur l’océan qu’il me fait entrer en me tirant doucement par la main. Il enlève ses chaussures et je l’imite, pour sentir la fraîcheur des dalles de marbre beige sous mes pieds. Je mets quelques secondes à réaliser qu’il fait jour et que je ne rêve pas, au milieu de cet immense salon sobrement décoré dans les tons blanc et crème, réchauffé par des poutres claires au plafond et de solides meubles en bois. Et l’eau verte et bleue qui s’étire tout le long de la maison.

– On est où ? bredouillé-je en retrouvant mes esprits. C’est le cottage de vacances de Nicolas Cage ?

– Non, le mien. On a roulé un peu plus longtemps que prévu, jusqu’à Carmel.

Un coup d’œil à ma montre me fait réaliser qu’on a quitté le château de Palm Springs depuis une dizaine d’heures. Et que je n’ai posé aucune question pendant les trois ou quatre dernières.

– Tu as conduit toute la nuit, tu dois être épuisé… avancé-je vers mon prince pour me blottir contre lui.

– Pas encore assez, me sourit-il en me soulevant dans ses bras pour m’entraîner dehors.

Il est à peine 10 heures du matin et le soleil de la fin août cogne déjà très fort. Soren contourne la villa, comme si je ne pesais rien, et me mène à une autre terrasse, sur le côté, où s’étend une piscine turquoise en forme de lagon. Il me repose juste au bord en me murmurant de sa voix rauque :

– Je t’y jette tout habillée où je m’occupe de tes vêtements d’abord ? me menace-t-il d’un sourire.

– On parle de ce qui s’est passé hier soir ou on continue à faire comme si rien n’était arrivé ? l’affronté-je en posant mes poings sur mes hanches.

– Plus tard, Emma, s’approche-t-il pour venir déboutonner mon chemisier sans manches.

Je laisse ses doigts brûlants frôler ma peau, son souffle chaud balayer mon visage, tout mon corps se réveille et mon esprit taquin décide de faire une folie. Puisque mon brun sexy n’a pas envie de parler, puisqu’il espère que je vais l’aider à tout oublier, je le pousse de toutes mes forces dans la piscine.

Quand il remonte à la surface, son rire guttural m’emplit les oreilles et me gonfle le cœur. Mission réussie. Je plonge aussitôt dans l’eau pour le rejoindre et m’accrocher à lui.

– Je crois que tu avais trop chaud, là-haut… me justifié-je en me pendant à son cou. Ça va mieux ?

– Ça fait un bien fou… Mais tu sais que tu vas devoir me payer ça très cher, mord-il goulûment dans ma lèvre.

Je m’enfuis en nageant sous l’eau bleue, il me rattrape sans effort et glisse mes jambes autour de sa taille pour mieux nous imbriquer.

– Tu es sûre que tu n’es pas une sirène ? Tu aimes trop l’eau pour être humaine, grogne mon prince trempé.

– J’adore l’océan, les piscines, les jacuzzis, les bains de minuit, la neige aussi ! Mais l’eau, je la préfère surtout quand tu es dedans… lui souris-je avant de céder à l’appel de son baiser.

***

Une sieste plus tard, à lézarder sur un transat pour deux – pendant que nos vêtements sèchent au soleil – je retrouve le visage de Soren assombri, dur, à nouveau fermé. Et je tente de le refaire parler.

– Qu’est-ce que tu veux faire ? À part rester caché ici jusqu’à la fin de tes jours…

– Si tu restes aussi, ça me semble une excellente idée.

– Ta mère doit être morte d’inquiétude, susurré-je en caressant son torse nu, à l’endroit de son cœur. Lars et Anton aussi.

– Je sais, soupire-t-il. Ils doivent déjà être en train de me chercher. Et d’avoir mis toute une armée sur le coup.

– Tu ne veux pas retourner à Palm Springs ? En savoir plus ? Comprendre ce qu’il s’est passé ?

– Qu’est-ce qu’il y a de plus à comprendre, Emma ? Mon père est un malade qui m’a échangé avec un autre et qui a payé une fortune pour arracher son bébé à une jeune mère… Juste parce que sa femme le trompait. Tu imagines ce qu’il est capable de faire après ça ? Rien de ce que je sais ne doit être la vérité…

– Je ne peux même pas imaginer ce que tu ressens pour Harald, toute ta colère, mais… hésité-je un instant, il m’a semblé sincère, hier. C’est la première fois qu’il avait l’air humain, profondément touché par ce qui arrivait. Et presque touchant... Peut-être qu’il s’en veut vraiment ?

– Et ça suffit pour lui pardonner ? me fixe-t-il soudain, les yeux noirs. La famille royale ne laissera jamais le scandale éclater, ils vont étouffer l’affaire et Harald s’en sortira comme il l’a toujours fait.

– Je ne parle pas de pardon. Mais il pourra peut-être s’expliquer, essayer de réparer, prendre soin de Filippa… Et de toi, pour une fois.

– C’est trop tard pour ça, Emma, se relève Soren en me poussant doucement sur le côté. Mais je vais rentrer pour m’occuper de ma mère moi-même, lâche-t-il en se rhabillant. Tu viens ?

Je lui souris, soulagée de ne pas l’avoir trop bousculé ou blessé… et d’être encore invitée à me battre à ses côtés. Après sa fuite en avant, mon prince est déterminé à retourner affronter la réalité, à prendre ses responsabilités de fils, contrairement au lâche qui est son père. Et c’est en hélicoptère que mon guerrier a décidé de rejoindre sa ville natale – pour mon plus grand bonheur.

Sourire ironique…

Vertiges et palpitations à l’avance…

Les sacrifices qu’il ne faut pas faire pour les beaux yeux d’un prince !

Après un court trajet dans les airs passé à couiner, hyperventiler, m’agripper et me ridiculiser, l’horrible machine se pose dans la propriété du château des Ostergaard. C’est Lars qui vient accueillir Soren, lui reprochant « les risques inconsidérés » qu’il prend, « les dangers » qu’il court et me fait courir sans garde rapprochée pour nous protéger, avec « Démétrius White dans la nature ».

Je ne vois pas bien pourquoi l’Américain pourrait vouloir s’en prendre à nous après tout ça, et c’est plutôt pour lui que je m’inquiète si Harald a décidé de lui faire payer ses révélations. En tout cas, j’avais raison de le croire, Démétrius était sincère. Il faudra que je le contacte pour le lui dire, et aussi pour lui demander tout ce qui tourne en boucle dans ma tête : comment a-t-il appris cette histoire d’échanges ? D’où viennent ces dix-huit millions de dollars touchés en échange du secret ? Et qui d’autre que lui connaît donc cette horrible vérité ?

Mais pour l'instant, je tente de faire bloc avec Soren et de garder ma main bien serrée dans celle de mon prince, dont pas un seul muscle ne semble relâché. Il ignore les avertissements du garde du corps et demande à voir sa mère, sur-le-champ. L’armoire à glace nous guide dans un recoin des jardins et Soren tombe dans les bras de Filippa à la seconde où il l’aperçoit. Je vois la princesse sangloter et ses petites mains pâles serrer son fils à s’en faire mal. Je m’écarte un peu pour les laisser se retrouver mais Lars me fait signe de ne pas m’éloigner. Contrainte, je m’assois sur la pelouse, à l’ombre, à quelques mètres d’eux, et je peux entendre presque tout ce qu’ils se disent.

– Harald est toujours là, il s’est retranché dans ses appartements. Ne cherche pas à l’approcher, s’il te plaît, supplie Filippa d’une voix angoissée.

– Je n’ai rien à lui dire, maman.

– Et tu dois me jurer que ce secret ne sortira pas de la famille. On en souffrirait tous, encore plus. Personne d’autre ne doit savoir.

– Emma sait, grogne mon prince en m’adressant un regard de loin, à la fois tendre et poignant.

– Si elle t’accompagne, c’est qu’elle fait un peu partie de notre famille, Soren, murmure sa mère en posant sa main sur la joue de son fils.

– Anton et Lars étaient là aussi, au moment des aveux. Je sais qu’Anton ne me trahira jamais… Mais tu es sûre de faire confiance à Lars ?

– Certaine, sourit-elle tristement en levant les yeux vers son garde du corps, tout près d’elle.

– Maman… Je ne te juge pas. J’ai juste besoin de savoir. Tu…

– Oui, il y a eu un autre homme que ton père.

– Harald, corrige Soren comme s’il ne supportait plus ce lien de filiation.

– On faisait chambre à part depuis des années et Harald ne se gênait pas pour inviter des maîtresses sous notre toit. J’étais seule, loin de mon pays, de ma famille, j’ai fini par tomber amoureuse de quelqu’un qui…

– Tu n’as pas besoin de te justifier, la coupe mon brun ténébreux en massant sa nuque douloureuse. J’ai l’impression de t’avoir vu malheureuse toute ma vie, je suis content que quelqu’un d’autre ait pris soin de toi.

– Je crois qu’il est temps que tu entendes toute la vérité. Je pensais vous protéger, tous les trois... Mais j’ai raté, n’est-ce pas ? sanglote à nouveau Filippa. Harald et moi, ça n’a jamais été un mariage d’amour. J’avais 18 ans, je m’ennuyais, je voulais fuir la pression familiale… Il était un peu plus vieux, loin de mon milieu et terriblement séduisant… C’était une aventure passagère, clandestine… et je me suis retrouvée enceinte de Solveig. Mes parents l’ont découvert et la royauté nous a forcés à nous marier pour éviter le scandale. Il n’était pas question d’avortement, d’enfant hors mariage ou sans père, ça ne se faisait pas. J’ai suivi le mouvement et nous voilà, trente-huit ans plus tard. Je pensais que le temps aiderait. Mais Harald ne m’a jamais pardonné ce mariage arrangé. On en était tous les deux prisonniers. Tout ce que j’espérais, c’est pouvoir vous préserver, Solveig, Heidi et toi.

– Tu n’as rien à te reprocher, maman. Je n’avais aucune idée de ce que tu traversais.

– C’est pour ça que je ne vous ai jamais obligés à suivre le protocole royal, Heidi et toi. Depuis que vous êtes enfants, je vous encourage à suivre votre voix. Ta sœur aînée aime les mondanités, le pouvoir, les responsabilités, comme son père. Mais toi, Soren, tu es un esprit libre. Et je ne veux jamais que tu l’oublies. Sois heureux, aime qui tu veux, ne te plie jamais à la volonté des autres. Tu es prince, ce n’est qu’un titre, tu n’es l’otage de personne.

– On n’échappe pas si facilement à la famille royale, soupire mon brun, touché par les mots de sa mère.

– Je vois tes yeux briller depuis que tu as rencontré cette Emma. Tu n’as plus besoin d’acheter de belles voitures ou de grandes œuvres d’art. Tu l’as enfin trouvée, la passion, la vraie… Ne la perds pas. Et ne laisse pas Harald détruire ce que tu as. Si tu aimes et que tu es aimé, j’aurai réussi la seule chose qui compte à mes yeux.

Ne pas renifler bruyamment. Pleurer en silence...

– Tu es la meilleure mère au monde et tu l’as toujours été, souffle Soren, ému, en serrant Filippa contre son cœur.

Respecter leur moment d’intimité. Ne pas se jeter sur eux pour un câlin collectif inapproprié.

– Et je n’en voudrais aucune autre, poursuit mon prince à la voix cassée. Mais il y a un moyen très simple de connaître la vérité, tu sais… Si Harald a vraiment fait ça, un test ADN nous le dira.

– Un test ne m’empêchera jamais de t’aimer, Soren. Il ne nous enlèvera pas ces trente-deux années. Toutes ces nuits à te bercer, ces jours à m’inquiéter, toutes ces fois où je t’ai vu tomber et te relever, où j’ai craint que ton besoin de liberté ne t’éloigne de moi, mais sans jamais t’empêcher de vivre comme tu le souhaitais. Et toute la fierté que je ressens chaque fois que je te vois, que je t’entends, que j’admire l’homme que tu es devenu… Tu es mon fils, ADN ou pas. Rien ne changera ça.

Soren ne répond pas, il embrasse sa mère dans le creux de la paume puis se lève pour venir à ma rencontre. Il me tend la main, et son beau regard vert me désarme. À nouveau trempé. Les vagues sont revenues le submerger. Mais ses iris clairs brillent au soleil. Il n’y a plus de nuit, de rochers, de tempête derrière ses paupières. Juste un chagrin d’enfant, à la fin, quand sa maman l’a consolé et que le nuage est passé.

Et c’est bien un homme qui vient m’embrasser. Comme s’il venait de comprendre que c’était moi, désormais, la femme qui saurait l’apaiser.

Et l’aimer.

2. À la Green

Impossible de noircir les pages de mon journal intime jusque-là. Maintenant que la tempête est passée – du moins, en surface – je peux à nouveau m’y consacrer…

22 août 2015.

– Prince voyou – en recherche d’identité – qui partage mon lit :

1, dont je suis follement, éperdument, ridiculement amoureuse.

– Nombre de fois où je lui ai dit que son titre de noblesse ne changeait rien pour moi :

999. Je prépare les confettis pour la millième.

– Trajets en hélicoptère qu’il m’a fait endurer pour se venger des futurs confettis :

2. Plus JA-MAIS.

– Nouvelles de Démétrius depuis mes trois derniers messages – qui datent tous d’hier :

0, aucune, nada. Et le pire, c’est qu’il ne mentait pas…

– Nombre de scénarios catastrophes imaginés, incluant un assassinat, un kidnapping ou une immense et sordide caméra cachée :

Une bonne vingtaine. Je privilégie tout de même la caméra cachée – avec Ashton Kutcher de Punk’d en guest-star.

– Cocktails à parapluies ingurgités avec mes deux meilleures amies, qui me comprennent mieux que personne – surtout après trois mojitos :

Aucun ! C’est un scandale ! Et ça me manque...

– Nombre de pages écrites automatiquement par mon clavier magique ces derniers jours :

0 (pourquoi je l’ai payé si cher, déjà ?)

– La meilleure idée du siècle – la bonne blague :

Ce jogging que je m’apprête à faire avec Soren, en milieu de journée, sous le soleil californien : syncope assurée. Surtout si vous voyiez à quoi ressemble Mr Muscles dans ce tee-shirt moulant…

Non, ne regardez pas, il est à moi !

Le ténébreux Lars range le SUV sur le parking du Sunrise Park et se retourne vers Soren – assis sur la banquette arrière, à mes côtés.

– Pas de partie de cache-cache, aujourd’hui, grogne-t-il presque en soutenant le regard militaire de mon prince. Anton et moi allons vous suivre sur tout le parcours, en restant légèrement en retrait.

– « Tout le parcours » ? répété-je en sentant déjà mes muscles chauffer.

– Seulement une dizaine de kilomètres, me sourit insolemment Soren en se penchant sur moi pour ouvrir ma portière. C’est parti !

J’extirpe mon short en lycra de l’imposant véhicule, claque la portière et resserre les nœuds de mes baskets. Lorsque je me relève, mon voyou est là, planté au-dessus de moi. Il me tend la main – son sourire de sale gosse toujours en place. Je lui échappe en riant et me lance en direction de l’allée principale qui entoure le lac artificiel où barbotent des canards multicolores et cygnes majestueux.

– Tu fais bien de prendre un peu d’avance… ironise Soren en me suivant à la trace.

Je me retourne pour le contempler et repère les deux gardes du corps, quelques mètres derrière.

– La vue d’ici est… imprenable, commente à nouveau Soren, d’une voix rauque et joueuse.

– Tant mieux, parce que tu vas devoir te contenter de regarder mon dos pendant dix kilomètres… dis-je, déjà essoufflée, alors que lui reste frais comme le mojito géant dont je rêve.

– Emma, ce n’est pas ton dos que je fixe…

– Voyou ! gloussé-je en cachant mes fesses rebondies derrière mes mains.

Il faut bien l’avouer : je n’ai aucune chance de l’emporter face à mon militaire. Soren court avec grâce et aisance, comme si cette allure ne lui demandait aucun effort. Dans son tee-shirt noir qui appelle au crime, l’effronté me rattrape en quelques secondes et se met même à courir à reculons, pour s’adapter à mon rythme.

– Tu ne pensais quand même pas me semer ? se marre-t-il en promenant ses yeux sur moi.

– Un jour, Soren Ostergaard, je te prouverai de quoi je suis capable !

– Tu l’as déjà fait, Vénus… Pas plus tard que ce matin…

Il sourit de manière polissonne, en plissant les yeux comme il le fait à chaque fois qu’il veut me rendre folle. Mr Yeux-Verts-Tignasse-Rebelle-Et-Corps-En-Acier connaît mes faiblesses et il en joue. Dans un pur esprit de contradiction, à bout de repartie, je force le pas pour le dépasser. Échec : Soren m’empêche de le distancer. Il finit même par prendre de l’avance sur moi, en me provoquant de son royal fessier.

– Je sais que tu es têtue, princesse, se moque-t-il. Mais pas de chance, je suis inarrêtable.

– Tu me l’as prouvé pas plus tard que ce matin, soufflé-je en sentant de délicieux picotements dans mes cuisses.

Il rit dans sa barbe et son derrière me fait toujours de l’œil. Je ne lâche pas. Je tiens bon. Je persévère. Je force mes pieds à tenir le rythme, quitte à ne plus vraiment les sentir. Le soleil cogne, je fais avec. Elliot n’est pas là pour me contempler, mais je suis à peu près sûre que je viens de lui voler son surnom.

Tomato Head…

Soren emprunte un petit chemin plus à l’écart, parsemé de bosquets et de grands arbres, je le suis, soulagée d’y trouver un peu d’ombre. Le titan jette à nouveau un œil sur moi et m’envoie un baiser à distance, avant de me sourire de manière démoniaque. Ultime provocation. C’en est trop. Je puise dans mes dernières ressources et parviens à le rejoindre. D’une voix essoufflée, je lui balance :

– Tu feras moins ton malin ce soir…

– Qu’est-ce qui m’attend, ce soir ? ricane-t-il.

– Tu rencontres ma famille.

– …

– Et crois-moi, ils ne sont pas tendres ! ajouté-je en accélérant.

Tout à coup, je suis la seule à courir. Lorsque je me retourne, Soren est à l’arrêt, les yeux rivés sur moi – tandis que Lars et Anton patientent, un peu plus loin. Mon prince se masse la nuque, apparemment perplexe, je jubile en maintenant la cadence. Mes parents vont l’adorer, ça ne fait aucun doute, mais ma petite annonce a fonctionné : Mr Parfait a perdu de sa superbe.

Et puis après tout, il a été le premier à me faire ce coup-là !

Et rencontrer les Green vs rencontrer les Ostergaard, ce n’est pas franchement équitable…

« Perdu de sa superbe » ? C’est en tout cas ce que je crois, jusqu’à ce qu’il me rattrape et me plaque fougueusement contre un arbre en lâchant de sa voix rauque – qui met mon short en lycra en émoi :

– Qu’est-ce que tu crois, Emma ? gronde-t-il en m’hypnotisant avec ses yeux verts. Je n’ai peur de rien !

Sur ce, ses lèvres se posent brutalement sur les miennes, sa langue s’introduit dans ma bouche et en un rien de temps, tout mon corps frémit sous ses assauts. Notre étreinte est aussi éphémère qu’indécente, mais le grand séquoia nous tient à l’abri des regards.

– La séance de torture est terminée, non ? lui soufflé-je après ce baiser. Je connais un sport bien plus agréable que la course à pied…

– Rentrons, acquiesce-t-il en remettant doucement l’une de mes boucles derrière mon oreille. J’ai un programme chargé, ce soir…

– Oui, tu t’apprêtes à rencontrer la reine de l’aquarelle et le roi du barbecue !

– Ce sera une première pour moi, murmure-t-il. Aucune femme ne m’a fait franchir ce pas-là…

Cœur battant. Ses mots m’ont rendue muette. Soren me caresse tendrement la joue, je me mords la lèvre pour lutter contre les larmes qui montent. Sensible, moi ?

– Une première ? répété-je bêtement.

– LA première, précise-t-il en affichant son sourire de voyou.

– Alors je serai la seule et l’unique, ris-je en trottinant devant lui.

– Surtout si tu continues à te dandiner comme ça, grogne-t-il en fixant… le bas de mon dos.

– Soren ! rougis-je comme une jeune première en couvrant mon derrière – bien trop moulé dans tout ce lycra.

***

Je n’ai pas eu besoin de supplier mon prince pour échapper à une nouvelle virée en hélicoptère. Soren a naturellement choisi la Ferrari – rapatriée depuis Carmel, j’ignore comment – pour parcourir les kilomètres qui nous séparent de Long Beach. C’est les cheveux au vent que je savoure cette escapade en tête à tête. Et ma main sur sa cuisse… en acier.

– C’est Lars, dans le 4x4 qui nous suit ? demandé-je en cours de route.

– Anton. Ne t’inquiète pas, tes parents ignoreront qu’il est dans les parages.

– Tous les princes se promènent avec une garde rapprochée ?

– Ceux qui tiennent plus à leur sécurité qu’à leur liberté, j’imagine… soupire doucement Soren. Ah, et ceux qui ont une mère un brin paranoïaque.

– Je la comprends, souris-je. Je ne voudrais pas qu’il t’arrive quoi que ce soit, moi non plus.

– Lars et Anton ne peuvent pas me protéger de tout, lâche-t-il en crispant ses mains sur le volant.

Harald… L’échange…

– Je sais… fais-je doucement en calant ma tête sur son épaule.

– Et si tu me parlais de tes parents ? Que je sache autre chose sur eux que leur passion pour le barbecue et l’aquarelle...

C’est aussi pour ça que je l’aime. Soren a beau être un prince, un militaire, un diplomate, un milliardaire, il reste un homme qui a les pieds sur terre, plein de bonnes intentions, avec ses doutes et son souci de bien faire.

Durant l’heure qui suit, je lui raconte tout ce qui me passe par la tête. Les passions, les coups de folie, les petites habitudes et les grands principes de James et Béatrice Green. Ce qui les charme, ce qui les agace. Ce qui les fascine, ce qui les révolte. À côté de moi, Soren se concentre et prend note dans son esprit, comme si sa bonté et sa beauté naturelles n’allaient pas suffire à les séduire.

S’il savait...

Lorsque nous nous garons sur l’allée goudronnée entourée de pelouse, j’embrasse mon amant au coin des lèvres et lui susurre « sois toi-même ». Une voix forte fuse et me fait sursauter. Mon génie de père.

– Vous me ferez un petit-fils plus tard ! Les ribs à la Green vous attendent !

Je soupire en sortant de la voiture et m’apprête à embrasser James, sauf que Soren est déjà en train de lui serrer la main, un sourire franc sur les lèvres.

L’homme fusée a encore frappé…

– Une Ferrari 250 GTO… ne se remet pas mon père en admirant l’engin. Enchanté de vous rencontrer, jeune homme.

– Plaisir partagé. Et si on allait voir ces ribs ?

Les deux géants, déjà complices, partent en direction du jardin – en occultant superbement ma présence. J’hésite à les suivre ou à les laisser entre hommes quand ma mère me rejoint sur le perron et me claque la bise en piaillant.

– Tu ne m’avais pas dit qu’il était aussi beau ! Et évidemment, ton père l'a accaparé avant moi !

– Ce n’est pas un concours, maman, ris-je.

– Quand même… C’est un prince ! se retient-elle de glousser en rentrant dans la maison.

Direction la cuisine, où la grande table est jonchée de plats divers et colorés. Un festin à la Green.

– Elliot est dans le coin ? demandé-je en croquant dans une olive fourrée au poivron.

– Il compose, je crois, soupire ma mère. Tu peux aller le sortir de sa tanière.

– Et toi tu peux aller dans le jardin pour rencontrer mon prince… chantonné-je en quittant la pièce.

J’entends Béatrice marmonner, puis la porte de la véranda claquer. Elle a craqué…

– Salut Bob ! dis-je en retrouvant mon frère dans sa chambre, un bonnet jamaïcain sur la tête.

– Salut Sissi ! se moque-t-il en retour, en lâchant sa partition. Ton empereur est là ?

– Affirmatif. Il est dans le jardin avec les parents…

– Malheureuse ! Tu veux qu’il te quitte ? fait semblant de paniquer l’idiot chevelu.

Elliot à mes côtés, je rejoins mon prince voyou autour du barbecue et le retrouve, très à l’aise, en grande discussion avec ma mère – qui tente de faire sensation en lui annonçant le menu du soir. Le dîner peut enfin démarrer. Nous nous installons autour de la table simplement dressée et admirons le coucher du soleil en sirotant du rosé – pour Soren et James, ce sera le fameux whisky Buffalo Trace. Pendant les deux heures suivantes, les conversations vont bon train, les cris, les rires, les provocations fusent – on ne se refait pas. Mon invité semble comme un poisson dans l’eau, il ose se montrer sous son vrai jour et comme je m’en doutais, tous les Green sont conquis. Elliot et lui parlent musique. James et lui parlent moteur. Béatrice et lui parlent… moi.

– Bon, Soren… Quand est-ce que vous me laissez conduire la merveille ? lui demande mon père, au moment du dessert.

– Papa au volant d’une Ferrari… Il va falloir lui donner des calmants, ironise son fils.

– Après le fondant, James ! lui rétorque ma mère en lui tendant une part de gâteau.

– J’ai mieux à vous proposer… leur sourit mon amant. Mais après le fondant.

Le dessert est avalé à la vitesse de la lumière – et pour une fois, personne ne se ressert. Nous suivons tous Soren en faisant des paris idiots – sauf mon père, bien trop stressé pour plaisanter. Nous traversons le jardin, la maison et sortons sur le perron. Mes yeux mettent un millième de seconde à repérer ce qui a changé. Une voiture en plus. Un modèle très précis que je reconnais immédiatement. La voiture dont fantasme mon père dans ses rêves les plus fous…

– Elle est à vous, lui dit simplement Soren en lui tendant les clés.

– Je ne peux pas, c’est beaucoup trop… se liquéfie James.

– Prenez soin d’elle et en échange, je prendrai soin d’Emma, me sourit tendrement mon prince.

– Vous ne voulez pas me troquer contre un chameau et trois biquettes, aussi ? plaisanté-je en sentant la féministe en moi se réveiller.

– D’habitude, j’aurais dit non, me murmure mon père, ému. Mais là… Une Lamborghini Aventador… C’est mon rêve de gosse ! Comment est-ce que vous... ?

– Impossible de dénoncer mon informateur… sourit Soren en frôlant ma main.

Frissons.

– Comment tu as fait ? lui chuchoté-je en lui caressant la nuque. Tu n’as même pas eu un jour entier pour préparer ton coup !

– Le bolide était prêt depuis longtemps… J’attendais juste l’occasion idéale, m’apprend-il d’une voix douce.

– Tu es fou…

– Béatrice, je suis désolé, dit-il soudain en direction de ma mère. J’ai manqué de temps pour…

– C’est ça mon cadeau, le coupe-t-elle. Voir ma fille avec cet air transi d’amour sur le visage…

– Maman ! rougis-je.

– Tomato Head… me chuchote mon frère – avant de se prendre un coup dans le tibia.

Puis mon père se tourne vers mon brun ténébreux, accepte les clés qui lui sont tendues et écarte les bras. Soren, d’abord pris de court, vient finalement s’y loger et les deux hommes s’offrent une seconde d’affection avant de se détourner. Je n’aurais jamais imaginé ça. Je me retiens de verser une larme – de joie.

De fierté…

– C’est quelqu’un de bien, ton Soren… me chuchote ma mère, tandis que les trois fous de mécanique montent dans la voiture. Il faudra que tu nous le ramènes plus souvent…

– Tu espères une voiture, toi aussi ? ris-je en la regardant.

– Non. Juste qu’il te rende heureuse, me sourit-elle. Et il a l’air de bien s’y prendre…

Affirmatif.

***

Quelques jours heureux et ensoleillés plus tard, Soren et moi quittons ma deuxième patrie à bord d’un jet privé, direction Paris. Des affaires pressantes l’attendent à l’ambassade et mon roman n’avance pas assez vite. Retrouver ma routine parisienne m’aidera peut-être à m’y replonger.

C’est ça ou Stan m’envoie les huissiers…

Dans son costume griffé, mon prince a garé le SUV en bas de chez moi. Voilà dix bonnes minutes que nous ne parvenons pas à nous quitter, malgré la surveillance de Lars, trois voitures plus loin. Ses mots me disent de partir mais ses lèvres me retiennent. Ses baisers sont de plus en plus passionnés à mesure que les minutes passent. Ses mains de plus en plus aventureuses…

– Soren, tu es pressé, murmuré-je entre ses lèvres.

– Alors va-t'en… grogne-t-il tout en me retenant.

– Rejoins-moi ce soir.

– Je ne peux pas. Dîner officiel, articule-t-il à peine entre deux baisers fiévreux.

– Quand, alors ?

– Bientôt…

Je me contente de cette réponse vague, lui mordille la lèvre et ouvre ma portière. Plus rapide, il s’empare de la poignée en se jetant sur moi et m’empêche de sortir.

– Ça t’amuse, de me rendre dingue ? fait-il de sa voix profonde.

– Tu me fais le même effet… souris-je de manière provocante.

– Emma Green, arrête de me chercher… me menace-t-il en s’attaquant au lobe de mon oreille.

– Alors arrête de me retenir…

– C’est vraiment ce que tu veux ?

– Hmm… gémis-je en sentant mon cœur s’emballer.

– Réponds-moi, Emma. Tu veux vraiment que je te laisse partir ?

– Non, avoué-je.

– Bonne réponse, sourit-il en lâchant la poignée. File !

Et voilà comment on devient folle… Un seul homme et toutes ses contradictions…

Je regarde le véhicule s’éloigner en souriant niaisement. Puis je retrouve ma cage d’escalier, les aboiements du malinois de Mr Connard, la lumière sous la porte d’Aimée et la fraîcheur de mon appartement. Pendant un instant, je savoure toutes ces sensations réconfortantes et familières, jusqu’à me rendre compte de l’inévitable.

Il me manque déjà…

Dès le lendemain, ma vie reprend comme si rien n’avait changé. Margo et Pénélope débarquent chez moi avec le petit déjeuner et me font le bilan des dernières semaines. Je ris en manquant m’étouffer avec mon croissant, embrasse les bonnes joues de Margotte, pince celles de Penny – qui semble si contente de me retrouver qu’elle se laisse faire.

Puis vient mon tour de parler. Je résume mon séjour californien sous leurs yeux ébahis – pourtant, je me répète souvent, puisqu’elles ont quasiment tout suivi en direct. Je leur fais jurer dix fois de garder toutes ces informations secrètes, elles signent en bas d’une feuille intitulée « C.H.U.T », pour prouver leur bonne foi. Soren m’a donné l’autorisation de leur dévoiler les grandes lignes de notre histoire, de la sienne, mais seulement à elles, et en exigeant leur silence. Après cette signature, mes deux amies se mettent d’accord lorsqu’il s’agit de détester Harald, d’adorer Filippa, mais pour le reste, leurs avis divergent.

– Acheter l’affection de tes parents avec une voiture… Pas super classe, commente Pénélope.

– Tu ne comprends rien ! riposte Margo. C’est hyper touchant, au contraire ! Soren savait que le père d’Emma en rêvait ! Une voiture, un poisson rouge, un bijou en toc, peu importe ! Le mec qui prend la peine de faire plaisir à tes parents, c’est le bon !

Je me contente de sourire en voyant les deux harpies se réduire en miettes. Sujet suivant.

– Au fait, méfie-toi de Démétrius, Emma. Il doit préparer quelque chose de pas net… reprend la rousse.

– Ce n’est pas parce qu’il ne donne pas de nouvelles qu’il a quoi que ce soit à se reprocher ! monte au créneau la brune. Et jusqu’à preuve du contraire, il disait la vérité !

Mon sourire s’évanouit, tout à coup. Changement de sujet !

– Bon, vous pouvez me le dire franchement. Cette robe me fait un cul d’hippo, non ?

Merci Penny !

Je consacre les jours suivants à mon roman. J’ai peu de nouvelles de Soren, mais je savais à quoi m’attendre. Mon beau brun aux yeux ambrés passe ses journées dans des ambassades ultra-sécurisées et ses nuits dans des avions privés. Ce qui lui laisse peu de temps pour moi.

Après une séance douloureuse de body-combat – sans Elliot, resté à L.A jusqu’à la rentrée des classes – je rejoins Stanislas dans un bistrot branché du 11e arrondissement.

– Je me suis dit que ça ne te ferait pas de mal de manger bio, me sourit mon éditeur en me voyant arriver.

– Ce qui veut dire ?

Tout en grommelant, je m’affale sur la chaise matelassée et me jette sur son verre d’eau.

– Que je veux que tu accélères l’écriture. Et pour ça, tu as besoin de fuel !

– Là, tout de suite, je crois que je préférerais avaler du sans-plomb 98 plutôt que ce truc verdâtre…

– Ça s’appelle une soupe de cresson et radis noir ! s’insurge-t-il en me tendant son assiette.

– Sans façon… souris-je.

– J’insiste.

– Non, vraiment, persisté-je.

– Mange ou je t’oblige à tuer Sven, chuchote-t-il en tournicotant sa moustache.

– Sans lui, il n’y a plus d’histoire.

– À moins que Dimitri soit le vrai héros…

– Bon, passe-moi une cuillère, capitulé-je en goûtant la soupe douteuse.

Je m’en doutais. Dégueulasse.

– Fais attention, Emma.

– À quoi, encore ? me braqué-je en réalisant qu’il n’est pas le premier à me mettre en garde.

– Ne délaisse pas ta carrière pour un homme…

– Ce n’est pas ce que je suis en train de faire !

– Les amours passent, les mots subsistent, eux… insiste-t-il.

– Stan, j’ai compris, marmonné-je.

– Alors, cette soupe ? me sourit-il.

– Immangeable.

– Oui, je me disais aussi…

Et le dandy de se bidonner en me voyant au bord de la nausée.

C’est de sa moustache fourbe que je devrais me méfier…

3. Rêve éveillé

Quel est l’imbécile qui sonne chez moi sans discontinuer depuis au moins trois minutes ? Mon réveil affiche 7 h 29 et mon corps réclame en grognant au moins une heure de sommeil supplémentaire. Et cette sonnette criarde qui me rend folle. Je me traîne jusqu’à la porte et mon reflet dans le miroir de l’entrée me fait sursauter : mes boucles emmêlées forment une crête approximative au sommet de mon crâne et le reste de mes cheveux est tout aplati d’un côté. Je ressemble à un furet qui se serait accouplé à un caniche et qu’on n'aurait brossé qu’à moitié. Niveau tenue, ce n’est pas beaucoup plus reluisant : j’ignore si je porte une robe rétrécie au lavage ou un tee-shirt trop grand appartenant à mon frère. Et, par-dessus, je ne m’explique pas pourquoi je porte ce gilet à l’envers, avec le dos devant, comme une camisole ou une affreuse blouse d’hôpital. Ma solitude et mon lit laissé vide par Soren m’ont donné froid cette nuit – et m’ont apparemment fait faire n’importe quoi. À un moment j’ai aussi dû enfiler ces deux chaussettes de couleurs et de tailles différentes.

Si c’est mon cher voisin qui a eu la bonne idée de me rendre une petite visite matinale, il va avoir le choc de sa vie. Et il l’aura bien mérité…

– Elliot ? ! Tu te fous de moi ? ! Tu n’as pas un double des clés ? !

– Je ne remets plus la main dessus depuis qu’on est rentrés de LA. Mais… Emma ? ! T’es sûre que j’ai sonné à la bonne porte ? se recule-t-il sur le palier en me dévisageant.

– Tu n’as pas seulement sonné, tu as réveillé tout le quartier ! Non mais t’as vu l’heure qu’il est ? !

– Non mais t’as vu ta dégaine ? ! répète-t-il sur le même ton. Tu veux que je fasse des cauchemars ? !

– Je serais parfaitement présentable si tu avais attendu une heure de plus.

– J’en doute… se moque-t-il. Mais j’ai cours dans une heure, je ne pouvais pas attendre.

– Je vois, tu as repris les cours depuis moins de dix jours et tu te venges déjà sur moi… le laissé-je entrer en me dirigeant vers ma machine à café en traînant les pieds.

– Tu caches des animaux morts, là-dedans ? pose-t-il sa main sur la choucroute au-dessus de ma tête.

– Oui, des petits Elliot chevelus qui sont venus me réveiller trop tôt en sonnant comme des malades.

– C’était un cas de force majeure. Trois cas, en fait. Petit un, je ne suis plus sûr de vouloir être prof. Petit deux, et crois-moi je ne pensais jamais pouvoir dire ça, papa et maman me manquent déjà. Et petit trois, les E.T.’s donnent leur premier concert de l’année ce week-end… et mon batteur vient de me lâcher. Il va être papa et il veut se ranger. Ça veut dire quoi, ça ? ! Que les hommes qui n’ont ni femme ni enfant ont forcément une vie dissolue ? ! Que la musique c’est pour les losers qui n’ont rien de mieux à faire ? !

– Du calme, Che Guevara ! Tu feras ta révolution une autre fois. Petit un, tu parles trop vite, petit deux, tu parles trop fort et petit trois, ou plutôt énorme trois, tu parles trop. Tout court. Où sont les croissants ?

– Dans la vitrine de la boulangerie, juste en bas… me cloue-t-il le bec avec son air de tête à claques.

– Attaque du caniche géant ! m’écrié-je en ruant ma crête de dreadlocks près de son visage pour me venger.

– Tu ferais un parfait batteur si je fourrais tout ça sous un bonnet jamaïcain. Tu ne veux pas rejoindre les E.T.’s ?

– Elliot Green, t’as d’autres idées pourries comme celle-là ? ! Est-ce que je te force à écrire des romans d’amour, moi ? !

– À ce propos, je voulais te dire… baisse-t-il la voix. Dans les scènes érotiques, quand le mec porte la nana pendant une heure contre un mur, déjà ce n’est pas très réaliste, et surtout, ça ne rend pas vraiment service aux maigrichons comme moi…

– Commentaire noté, éclaté-je de rire. Mais commentaire roulé en boule et jeté à la poubelle. Soren est capable de me porter bien plus longtemps que ça !

– Pas la peine de me narguer avec ta vie sexuelle débridée et ton Mr Muscles. Mes os, mon abstinence et moi, on se porte très bien.

– Ok, au boulot, frérot ! m’apitoyé-je face au visage tristounet d’Elliot. On va poster une petite annonce sur un site pour te trouver le meilleur batteur de Paris. On va parler aux parents par Skype. Et je vais m’occuper personnellement de ta chevelure, puisque tu es si jaloux de ma choucroute.

Une heure, deux cappuccinos, trois coiffures et une petite annonce plus tard, mon frère a retrouvé assez d’énergie pour aller donner ses cours à ses collégiens. Je me mets à mon nouveau chapitre pour optimiser cette journée commencée bien trop tôt et, finalement, je ne quitte mon ordinateur qu’en début de soirée, quand mon corps me rappelle quelques besoins vitaux : ne pas laisser sa vessie exploser, ne pas laisser son estomac vide s’auto-digérer, ne pas laisser son prince s’éloigner trop longtemps.

Je grignote un morceau en envoyant un texto désespéré – et légèrement provocateur – à Soren :

[Ode à la Passion n’a jamais porté aussi mal son nom. Faut-il que je chasse cette toile de mon appartement ou que j’offre mon corps au plus disponible des amants… ? E.]

[Ton prix sera le mien, Vénus. Combien de nuits sans passion peux-tu encore patienter… ? S.] me répond aussitôt mon brun orgueilleux – et sûrement très occupé.

[Aucune. Je déclare donc la vente ouverte. Les acheteurs intéressés sont invités à se rapprocher de leur lot pour en estimer la valeur. Dernière enchère acceptée à minuit pile. E.] continué-je la métaphore en espérant le faire sourire.

Mais je ne reçois plus aucune réponse de la soirée et je commence à me dire que je devrais parfois arrêter l’humour et me concentrer sur le glamour. Dans un roman, l’héroïne esseulée aurait simplement envoyé « Je te veux » et le beau héros au désir insatiable aurait répondu « J’arrive ! ». Bon, il ne serait jamais venu et la midinette aurait passé sa nuit à pleurer en serrant son oreiller contre elle, à défaut du corps de son homme. Et les lectrices l’auraient trouvée agaçante, faible et capricieuse, sans en vouloir une seconde au goujat qui n’honore pas ses promesses – alors qu’il a un chauffeur, un jet privé et une cape de superhéros pour arriver où il veut quand il veut, en restant toujours aussi frais et beau.

La vie est trop inzuste, comme dirait la petite Birdie…

C’est donc la soirée idéale pour regarder quatre ou cinq épisodes de Scandal, jusqu’à arriver à la scène ultime, quand le président des États-Unis arrête tout ce qu’il est en train de faire, y compris sa réunion avec le FBI pour coincer le pire serial-killer de la terre, juste parce que sa maîtresse vient de l’appeler sur son portable secret, pour lui dire qu’elle avait envie de lui et qu’elle était déjà nue dans son lit.

Voilà un homme, un vrai !

Il est 23 h 58 quand ma sonnette retentit, une seule petite fois, ce qui suffit quand même à me donner de la tachycardie. Heureusement que j’ai retrouvé une apparence humaine – cheveux disciplinés et petite robe de longueur appropriée – quand j’ouvre à mon prince, essoufflé mais beau comme un dieu, dans son costume sans veste et sa chemise blanche aux manches retroussées.

– J’ai deux minutes pour te convaincre que tu es à moi, grogne-t-il avec un demi-sourire qui me fait fondre.

– Tu m’as convaincue il y a environ deux secondes, réponds-je en tirant sur sa cravate pour l’inviter à l’intérieur.

Une porte claquée plus tard, mon amant passionné me plaque contre le mur du couloir, colle son corps musclé contre le mien et entraîne mes lèvres dans un baiser profond, urgent, sensuel, comme seul lui sait les faire.

– Tu es une drogue, Emma. J’ai failli ne pas survivre sans toi, murmure-t-il près de ma bouche endolorie.

– Tu as toute la nuit pour faire une overdose, lui souris-je en glissant mes mains sur ses fesses.

– Hmm… Ces bruits de pas dans l’escalier me disent que je vais devoir attendre encore… soupire mon brun en s’éloignant pour ouvrir ma porte d’entrée.

Mon cœur rate un battement en entendant le vacarme sans comprendre de qui ça peut venir. Puis les deux gardes du corps débarquent en courant sur mon palier, Anton avec le visage amusé de celui qui a été semé, Lars avec son air bougon, sans doute pour la même raison. J’écarquille les yeux et ferme rapidement la porte derrière eux, de peur de réveiller Aimée ou de provoquer une troisième guerre mondiale si je m’oppose à l’armoire à glace.

– Désolé pour l’intrusion, s’excuse le jeune blond souriant.

– C’est un passage obligé, précise le plus vieux, sans avoir l’air aucunement gêné.

– J’ai quelque chose à te donner, Emma, m’explique Soren en me prenant par la main pour m’entraîner au salon. Mais tu vas d’abord devoir répondre à leurs questions… Je saurai me faire pardonner, ajoute-t-il à voix basse tout près de mon oreille, en me faisant frissonner.

– J’essaie de comprendre quelque chose, bredouillé-je… Mais là, c’est comme si vous parliez tous danois.

– Où est-ce qu’on peut s’installer ? demande Lars en étudiant les lieux.

– Euh… Ça dépend pour quoi. Je n’ai pas de chambre d’amis… lâché-je bêtement.

– Ils seront partis dans une heure, me rassure mon prince amusé. Assieds-toi sur ton canapé, ces gentlemen se contenteront d’un pouf et du parquet, décide-t-il à la place des deux autres.

Je ne sais toujours pas ce qui est sur le point de m’arriver, mais je dois dire que voir Anton s’asseoir en tailleur à même le sol et son collège plus âgé tâter le pouf trop mou avant de s’y affaler est une scène particulièrement cocasse à minuit passé.

Soren desserre sa cravate, vient s’asseoir à côté de moi et pose ses deux mains sur mes cuisses, avec son sourire enjôleur, son regard vert profond et son air solennel qui m’inquiète autant qu’il m’excite.

– Je ne veux plus passer tant de nuits loin de toi, Emma, chuchote-t-il pour me réserver ses confidences. Je veux te retrouver le soir, chaque fois que c’est possible, me réveiller à tes côtés, quand tu auras envie de rester. Je veux des douches ensemble et des petits déjeuners. Je veux te voir te mettre de la crème avant de te coucher, secouer tes boucles quand tu te lèves, hésiter entre ta robe verte et ta robe bleue au moment de t’habiller. Je veux te donner la clé de mon hôtel particulier, conclut-il en sortant le petit objet doré de la poche de sa chemise. Et je veux que tu t’y sentes comme chez toi. Aussi souvent que tu voudras.

Les palpitations reprennent, des petites bulles de bonheur explosent dans mon ventre, dans mon cœur. J’ai les larmes qui montent mais aucun mot ne sort de ma bouche, béate, subjuguée face à cette merveilleuse déclaration.

Mais qu’est-ce que foutent ces deux tueurs à gages au milieu de mon salon, juste au moment où j’ai envie de sauter sur mon amant ? !

– Fermez les yeux, les menacé-je avant de me ruer sur Soren pour attraper la clé et l’embrasser en le renversant sur le canapé. Je crois que je veux tout ça, moi aussi… lui susurré-je entre mille baisers. Mais je ne sais toujours pas ce qu’ils font là.

– Pour pouvoir vivre chez moi, tu dois répondre à un interrogatoire officiel. C’est complètement stupide mais obligatoire. Et plus vite on aura terminé…

– Oui ! me redressé-je d’un bond en comprenant soudainement la raison de tout ça. Envoyez les questions, je suis prête !

– Nous attendons de vous le plus grand sérieux et la plus parfaite honnêteté, Miss Green, me met en garde Lars face à ma mine enjouée.

– Vous voulez dire que ce n’est pas une caméra cachée ou une parodie de film d’espionnage… ? lui réponds-je tout bas, en imitant son air grave.

Soren rit en silence, je vois Anton tourner la tête pour masquer son sourire et l’armoire à glace ignore ma dernière question pour sortir un dossier de sa mallette noire. Il l’ouvre sur ma table basse et étale plusieurs feuilles noircies de questions en petites lettres serrées. Puis il se racle la gorge avant de commencer :

– Connaissez-vous le titre de Mr Ostergaard et sa position dans la famille dynastique ?

– Son Altesse Sérénissime, répliqué-je le plus sérieusement du monde, avant d’ajouter à voix très basse, à l’attention de Soren, « et sexyssime ».

– Pouvez-vous répondre à la question ? s’agace le brun costaud.

– Lars, bien sûr que je sais qu’il est prince ! Et il ne sera jamais appelé à régner puisqu’il n’est que le neveu de la reine et que ses deux sœurs passeraient de toute façon avant lui grâce au beau pays civilisé d’où vous venez, qui prône l’égalité entre les sexes. C’est mieux ?

– Vous devez avoir pleine conscience de ce que votre relation implique, Miss Green.

– Et vous devriez froncer un peu moins les sourcils, Mister Lars. Je sais que tout ça est important, que vous prenez votre mission très à cœur et je devrais même vous remercier, tous les deux, de veiller sur lui. Mais il n’y a rien que vous pourrez dire pour me faire peur ou me faire fuir. C’est Soren que je veux. Pas son titre, ni son argent, ses belles voitures ou ses balades en hélico. Je n’ai pas besoin d’un conte de fées, j’en écris tous les jours… Et on ne peut pas dire que la réalité soit aussi idyllique que dans les comédies romantiques... Pourtant, je suis toujours là. Et je ne m’en irai pas.

Et s’il savait que malgré les obstacles, je vis un rêve éveillé…

Et s’il savait comme je l’aime, comme je suis follement amoureuse de cet homme… Mais ça, ce n’est pas à son garde du corps qu’il faut l’avouer.

Mon brun ténébreux glisse sa main dans mon dos en m’adressant le plus doux, le plus chaud des regards. Et je me souviens pourquoi j’ai tant envie d’en finir avec ce stupide interrogatoire.

– Une nouvelle question ?

– Où habiterez-vous quand vous ne vivrez pas à l’hôtel particulier de l’avenue Marceau ? se relance Lars, qui me semble un tout petit peu plus détendu qu’au début.

– Ici. Quand vous m’aurez rendu mon pouf, ricané-je en voyant apparaître un début de sourire sur son visage de brute.

– Y a-t-il dans votre entourage proche des personnes à risques qui pourraient compromettre la sécurité de Mr Ostergaard ?

– Hmm… Celle-là n’est pas facile ! prends-je un air embêté. Mes parents peuvent se montrer collants mais il suffira d’une ou deux voitures de luxe pour calmer mon père. Elliot peut avoir tendance à dramatiser ou imaginer des scénarios catastrophes très réalistes, mais il arrêtera si vous lui faites essayer votre oreillette. Avec Margo, on n’est jamais à l’abri d’un débordement d’émotions, mais rien qui ne puisse se régler avec quelques mojitos. Pénélope est trop froussarde pour s’attirer des ennuis, mais je vous conseille quand même de surveiller les deux sujets sensibles chez elle, les cactus et les pénis. Quant à Stanislas… Non, il n’aura pas le temps. J’ai fait le tour, je crois, souris-je exagérément en espérant clore la discussion.

Et mon prince éclate de rire, comme je ne l’avais pas entendu faire depuis longtemps, contaminant Anton qui faisait tout ce qu’il pouvait pour se retenir.

J’évite de casser l’ambiance en disant ça tout haut, mais j’ai omis de citer le nom de Démétrius : est-ce que je le considère encore comme faisant partie de mon « entourage proche » ? Je ne sais pas. Est-ce qu’il représente un danger pour Soren ? Je n’en sais rien non plus. Mais c’est bien par lui que la tragédie est arrivée… ou, du moins, a été révélée. Et je ne suis toujours pas à l’aise avec ça. Pas plus qu’avec le fait qu’il semble avoir disparu...

– Existe-t-il, dans votre vie actuelle ou votre passé, des illégalités, des vices ou des secrets susceptibles de mettre en péril le royaume du Danemark ? continue l’autre garde du corps, un peu plus fort.

– Je doute que mon addiction au yaourt stracciatella intéresse qui que ce soit. Mais à part les cadavres de mes deux derniers amants à la cave, c’est tout ce que j’ai à déclarer.

– Avez-vous l’intention de nuire, de quelque façon que ce soit, à la famille royale ? commence à s’agacer Lars.

– Je crois qu’ils n’ont pas besoin de moi pour ça… grimacé-je en m’appuyant contre l’épaule de Soren, qui se raidit soudain. Non, me reprends-je, je suis pour la paix et cette famille la mérite autant que les autres.

– Ce sera tout pour ce soir, se relève difficilement Lars, lui aussi contrarié, en rangeant ses papiers. Nous vous demanderons une copie de vos pièces d’identité, une déclaration sur l’honneur pour attester de vos réponses à cet interrogatoire, ainsi que votre signature sur le contrat de confidentialité.

– Je vous apporte tout ça demain à la première heure, me levé-je aussi en brandissant ma petite clé dorée. J’ai réussi l’examen d’entrée ?

– Oui, Miss Green, intervient à nouveau Anton qui veut abréger nos souffrances à tous. Merci de votre coopération. Je serai en bas si vous avez besoin de moi.

La porte claque à nouveau et la nuit peut enfin commencer.

– Je suis désolé de t’imposer tout ça, soupire mon prince en glissant ses mains de titan autour de ma taille.

– Et je suis désolée de ne pas avoir mieux répondu… Lars a l’air tellement soucieux, me blottis-je contre lui.

– Tu as été parfaite. Il est très attaché à notre famille, tu sais, il suit ma mère depuis plus de trente ans, tout ça le touche autant que moi.

– Je ne voulais pas raviver ta blessure, caressé-je ses pectoraux sous sa chemise blanche.

– Il n’y a que toi qui peux me la faire oublier… me sourit-il en coin avant de m’embrasser langoureusement.

***

Soren peut bien s’enfuir au petit matin, j’ai obtenu ma nuit de folie et Ode à la Passion porte à nouveau superbement son nom. Soren peut aussi m’abandonner pour aller travailler, j’ai maintenant la clé de son hôtel particulier pour le retrouver dès son retour. Mais ce n’est pas seulement un bout de métal doré qui me permet de dormir moins souvent seule, cette petite clé représente tous les obstacles surmontés, son monde qu’il m’ouvre enfin, la place qu’il accepte de me faire dans sa vie, son cœur ténébreux qui m’appartient… un peu.

Et j’ai dû me mordre la langue cent fois, cette nuit et ce matin, pour ne pas lui hurler les cent « Je t’aime » que j’ai pensés si fort.

Je vais sonner chez Aimée, spontanément, pour m’assurer que le vacarme d’hier soir ne l’a ni réveillée ni inquiétée. Mais aussi et surtout parce que je suis bien trop heureuse pour garder tout ce bonheur pour moi.

– Comment vas-tu, ma petite Emma ?

– Je crois que je ne pourrais pas aller mieux… Et toi ?

– Est-ce que ce sourire radieux aurait un rapport avec l’homme brun qui est sorti de chez toi aux aurores, ce matin ?

– On ne peut rien te cacher, Aimée… avoué-je en rougissant.

– Ce n’est pas n’importe quel prince, que tu t’es dégoté, me félicite-t-elle en me tapotant affectueusement la joue. Est-ce que tu sais qu’il me rend visite, parfois ?

– Comment ça ? ! Je sais que tu lui as déjà dit où je me trouvais, les fois où il me cherchait… essayé-je de raccrocher les wagons.

– Non ! Après. Il est venu me remercier en m’apportant des chocolats, je lui ai offert un thé. Puis il est revenu pour m’apporter une jolie théière ancienne, comme je les aime. Et encore une autre fois, il est resté me tenir compagnie, comme ça, sans raison.

– On parle bien de Soren Ostergaard ? Mon guerrier qui ne tient pas en place ? Mon sauvage qui n’aime pas discuter ?

– Tu parles ! Il m’a raconté les petits secrets de la famille royale. On a parlé d’art, d’histoire, un peu de toi… glousse-t-elle, très fière d’elle. Il a même fait ajouter un judas sur ma porte pour que je puisse épier le palier sans sortir de chez moi, pour ma sécurité.

– Aimée, tu me fais marcher… ? commencé-je à fondre de niaiserie.

– Je suis une vieille bique mais je sais encore ce que je dis ! s’agace-t-elle presque. Et cet homme-là est un prince comme on n’en fait plus ! La bonté incarnée. J’espère que tu ne lui feras jamais de mal, ma petite Emma… Promets-le-moi !

– On croit rêver, éclaté-je de rire en me rappelant cette même promesse, extorquée à Soren par mon adorable voisine. Non, ça ne risque pas… Si tu savais le bien qu’il me fait.

Et maintenant, je sais que la réciproque est vraie.

4. Jeg elsker dig

Le mois d’août touche à sa fin mais le soleil refuse de tirer sa révérence. Ses rayons accompagnent les Parisiens jusqu’à une heure tardive, réchauffant les esprits jusqu’à la nuit tombée. Installée en terrasse, Eva attend fébrilement ses deux chevaliers. Le brun, le blond. Le sombre et l’éclatant. La jeune femme a secrètement organisé une confrontation entre Sven et Dimitri, mais alors que les minutes défilent, une question la taraude. Cette rencontre est-elle la pire idée qu’elle ait jamais eue ? Va-t-elle se terminer en poignée de main virile… ou bien en bain de sang ?

Je copie-colle cet extrait de mon prochain chapitre dans un e-mail et l’envoie à Stan. Mon roman avance étonnamment vite depuis mon retour à Paris. Peut-être parce que mes meilleures amies croulent sous le boulot. Peut-être aussi parce qu’Elliot a fait sa rentrée et que son groupe est enfin au complet. Et surtout parce qu’un certain prince aux yeux mitrailleurs se fait trop rare.

Mon téléphone fixe – en forme de bouche rouge bimbo – sonne, je devine de qui il s’agit et décroche en recollant les post-it qui se sont décrochés de mon mur.

– Emma Green n’est pas disponible pour le moment, à moins que vous ne l’appeliez pour lui offrir une grosse somme d’argent ou un mois de vacances tous frais payés… dis-je d’une voix robotique.

– Emma Green ferait bien d’arrêter les blagues foireuses, lâche mon moustachu préféré.

– Stan… Qu’est-ce que je peux faire pour toi ?

– Regarder et répondre à tes mails… siffle-t-il, clairement de mauvais poil. Tu as dû recevoir les premiers essais de couverture.

– Négatif.

– Va consulter ton ancienne boîte, la graphiste a pu se tromper.

Je m’exécute sur-le-champ et me connecte dans un autre onglet. En quelques secondes, je découvre une trentaine de messages non lus. L’un d’eux me saute aux yeux.

Sueurs froides…

– Stan, je te rappelle, fais-je d’une voix blanche.

– Quoi ?

– Désolée, je dois… je…

– Vas-y. On s’appelle demain, fait-il sans animosité avant de raccrocher.

Mes balbutiements ont dû lui faire comprendre que l’heure était grave. Et elle l’est. Je raccroche le combiné – correction : l’écrase de toutes mes forces sur sa base, sans m’en rendre compte – et me tourne à nouveau vers l’écran de mon ordinateur. Je le vois à nouveau. Ce nom, qui m’a hanté si longtemps. Qui m’a fait si mal.

Dean Harper.

L’enfoiré qui m’a brisé le cœur.

Flash-back. Mon esprit fait un bond de plus de dix ans en arrière et je me retrouve sur le campus de UCLA, dans ma robe bariolée, mes cheveux bouclés frôlant le bas de mon dos. Ce jour-là, ma vieille Ford achetée pour une bouchée de pain avait rendu l’âme au beau milieu du parking. J’étais désemparée, les klaxons des étudiants impatients me cassaient les oreilles et personne ne semblait prêt à m’aider. Personne, sauf Dean. Grand, blond, débrouillard, étonnamment sympathique pour un mec populaire. Après m’avoir aidée à ranger mon tank sur une petite place isolée, il était monté sur le siège passager, sans que je l’y invite. Son assurance m’avait plu. Alors au lieu d’aller en cours, je l’avais laissé m’embrasser une bonne partie de la matinée.

Après ça, il y a eu des hauts et des bas. Plusieurs séparations en quatre ans de relation, quelques tromperies, crises de jalousie, de nerfs aussi. Mais il y a eu des moments doux, des moments forts, des expériences nouvelles, des soirées jusqu’au petit matin, des voyages inoubliables. Dean m’a demandée en mariage sur une plage déserte, en Australie. Je lui ai dit oui.

J’avais 23 ans… Lui pas beaucoup plus…

Dix mois après, tout s’arrêtait.

Dans un SMS.

Dean – alias le gros lâche – ne semble pas avoir beaucoup évolué : aujourd’hui, c’est sous la forme d’un e-mail qu’il me recontacte. Tout en déchiquetant un post-it réfractaire, j’hésite à cliquer sur le mail en question, à ouvrir ce message que j’imagine comme une bombe à retardement. Après sept ans de silence, pourquoi revenir maintenant ? Maintenant que je suis guérie. Maintenant qu’un autre homme peuple mes jours et mes nuits…

Je prends une grande inspiration, pense à toutes ces femmes qui ont vécu la même chose que moi et sont restées dignes… et je clique.

De : Dean Harper

À : Emma Green

Objet : Juste comme ça…

Curly,

Je serai à Paris dans quelques semaines et ça me ferait plaisir de revoir tes bouclettes, après tout ce temps.

J’ai probablement sept ans de retard, mais je voudrais discuter… Juste toi et moi.

À très vite j’espère,

Dino

Curly… Dino… Juste toi et moi…

Non mais il se prend pour qui à remuer les souvenirs qu’il a lui-même enterrés ? !

J’ignore ce qu’il cherche, mais il ne me trouvera pas. J’ai mis un temps fou à me remettre de son départ, j’ai appris à vivre sans lui, à ne plus espérer un geste, un mot, un signal de fumée de sa part. Dean n’existe plus. Il ne fait plus partie de mon monde. La simple idée qu’il foule le pavé parisien m’incommode.

Territoriale, moi ?

Je quitte mon bureau et me rends directement au frigo. Quelques gorgées de yaourt à boire – délicieusement écœurant – plus tard, le choc n’est pas passé. Et dans ces cas-là, la meilleure chose à faire : appeler Pénélope Lacroix, la reine du dégommage d’ex, à la rescousse.

– Ok, déjeuner à la galerie ASAP, décrète-t-elle au bout du fil après que je lui ai résumé la situation. J’appelle Margo et un gogo dancer, tu ramènes les victuailles !

Vingt minutes après, j’arrive les bras chargés de sucreries en tous genres et suis accueillie par mes deux folles furieuses. La brune ferme la porte de la galerie à clé derrière moi, tandis que j’observe la rousse.

– Margo… Tu n’as pas oublié quelque chose ? chuchoté-je en étudiant sa robe.

– J’étais en train de la finir quand Penny m’a appelée. Du coup j’ai une manche à droite, mais pas à gauche, explique-t-elle en s’installant autour de la grande table ronde.

– Donne-moi ma dose de vitamines et reprends tout à zéro ! me balance Pénélope en me faisant signe de m’asseoir.

Les Kinder ne font pas long feu, les Haribo connaissent un sort funeste, quant aux fruits… ils finissent dans un blender pour que Miss Taille 34 ait son sacro-saint smoothie.

– Bon, les membres du jury, je fais quoi ? demandé-je après avoir fait le point sur la situation.

– Je vote pour ! s’enflamme Margo, la bouche à moitié pleine. Va le voir, montre-lui à quel point ta vie est formidable sans lui ! Ça te prouvera que tu as vraiment tourné la page…

– Je vote contre ! Archi contre ! rétorque Pénélope. Ne consacre pas une seule seconde de plus à ce loser, il t’a suffisamment fait perdre ton temps !

– Hmm… souris-je. Je crois que vous avez toutes les deux raison. Un : il m’a probablement rendu service en me quittant. Deux : je vais plutôt consacrer mon temps à Soren…

– Adjugé ! lâche la brune en frappant sur la table. Cas suivant !

– Et si on reparlait de cette robe ? plaisanté-je, enfin soulagée d’avoir pris une décision.

– Les manches, c’est une chose. Mais des rayures et des petits dauphins, vraiment ? m’imite Penny.

– Vous n’y connaissez rien, laissez-moi m’exprimer librement ! se défend Margo. Parlons plutôt du nouveau batteur des E.T.’s ! Travis, c’est ça ?

– Ça y est, un nouveau fantasme… soupire Pénélope.

– L’idée d’un batteur musclé et probablement tatoué, comment ça peut ne pas vous exciter ? !

– Je passe, ris-je en voyant sa tête de canaille. J’ai déjà mis la main sur un spécimen rare…

– Et moi sur un spécimen absent, philosophe la brune en se levant. Bon, les filles, j’ai quelques milliers d’euros à faire rentrer dans les caisses cet après-midi…

– Moi j’ai un ex à fuir comme la peste…

– Et moi une robe canonnissime à terminer.

Nous nous regardons toutes les trois et éclatons de rire, à l’unisson, avant de nous séparer.

***

Fin d’après-midi. Je n’ai pas répondu à Dean. Parfois, un silence vaut mieux qu’un long discours – bourré d’insultes et de menaces de mort.

Je frappe à la porte de mon chevelu de frère et me retiens de sursauter lorsque quelqu’un d’autre m’ouvre. Impossible de les confondre. Celui qui m’accueille d’un sourire franc a le crâne rasé, il est immense, baraqué, bien sapé. Ah, et surtout… Il est aussi black qu’Elliot est pâle.

Et j’imagine déjà Margo, la langue pendante, en train de baver…

– Tu dois être Emma, me dit-il en anglais, apparemment sa langue natale.

– Exact. Et tu es… ? demandé-je pour avoir confirmation.

– Travis. Le nouveau batteur.

Le beau gosse se penche et dépose un baiser furtif sur ma joue. Un tout petit peu plus qu’amical, je dirais… Il est agréable à regarder, il semble agréable à fréquenter, mais quelque chose me dérange. Peut-être ses grands sourires, cette franchise assumée, cette aisance typique des mecs qui savent qu’ils n’auront aucun mal à obtenir ce qu’ils veulent de vous. La plupart des filles adorent ça. Pas moi.

J’ai déjà donné dans ce genre-là…

– Elliot ne m’avait pas dit que tu étais américain ! fais-je en me forçant à sourire.

– Je ne t’ai pas non plus dit qu’il avait été recruté malgré son physique ingrat… blague mon frère en se joignant à nous.

– Je voulais changer de cadre de vie, donc j’ai quitté New York pour venir ici, me répond l’invité.

– Depuis combien de temps ?

– Six mois et une semaine.

– Précis… commenté-je.

– Oui, j’aime que tout soit carré.

– C’est ton métier qui veut ça ?

– Pas vraiment, je donne des cours de musique… Je suis un artiste, mais un artiste organisé, rigole-t-il.

– Vous comptez camper dans l’entrée ou venir au salon ? nous interrompt finalement Elliot.

Travis tend le bras en avant comme le ferait un gentleman et m’invite à me rendre dans la pièce voisine.

– Tu as des tatouages ? lui demandé-je soudain en me souvenant du fantasme de Margo.

– Oui, pourquoi ? Tu veux les voir ? me sourit le batteur d’un air espiègle.

– Non, merci, c’était pour une copine, fais-je en trottinant jusqu’au salon.

– Ou la copine d’une copine… se marre-t-il en n’en croyant pas un mot.

Et si j’apprenais à fermer ma bouche ?

Je m’installe dans le canapé, Elliot se ramène à côté de moi avec son ordinateur. Travis, lui, reste à distance et opte pour le vieux fauteuil défoncé. Mais ses yeux noirs ne cessent de me détailler. Un peu trop, d’ailleurs. Je l’ai peut-être cherché…

– Écoute ça, on a enregistré hier ! Travis déglingue, c’est une machine ce mec !

– Ça peut attendre demain El’ ? Je n’ai pas beaucoup de temps, je dois rejoindre Soren, inventé-je juste pour caser son prénom.

– Soren ? demande Travis qui mord à l’hameçon.

– Son mec, lui répond Elliot.

– Ah… laisse échapper le black.

– Laisse tomber Travis. Un : c’est ma sœur donc pas touche. Deux : son boyfriend ne joue pas dans la même ligue que nous. Tu n’as aucune chance face à lui…

– Tu confirmes ? me demande le nouveau venu, un sourire joueur sur les lèvres.

– À 1000 %, souris-je à mon tour en me levant.

Je leur fais un signe de la main et les quitte sur-le-champ, après avoir glissé un rapide « Ravie de t’avoir rencontré ».

Et j’ignore encore si je le pense vraiment…

***

La clé de l’avenue Marceau. Cette clé, j’ai hésité à crier sur tous les toits que moi, Emma Green, je l’avais en ma possession. Puis j’ai été tentée de la faire reproduire, histoire de l’avoir en dix exemplaires et de les cacher un peu partout chez moi, pour ne jamais la perdre. Puis j’ai pensé à me procurer un coffre-fort pour la mettre à l’abri. Finalement, cette clé, je l’ai glissée dans un écrin, puis dans le premier tiroir de la commode de l’entrée.

Cette clé, c’est la preuve irréfutable que lui et moi, c’est bien réel.

À moins, à nouveau, qu’on m’ait plongée dans un profond coma…

La fameuse clé nichée au creux de ma main, je tourne sur moi-même devant mon grand miroir. Alors que les boutons de ma veste en cuir brillent en attrapant la lumière, le jupon de ma robe claire s’envole lorsque je virevolte, déclenchant mon rire de midinette. J’ai le cœur gonflé, comme à chaque fois que je m’apprête à retrouver mon prince. Sauf que pour la première fois, je vais me servir de ce bout de métal doré pour rentrer dans l’hôtel particulier. Et ça change tout.

Un trajet en taxi plus tard, Anton – qui est posté devant la grille – me salue amicalement, puis me prévient de l’absence de Soren.

– Mr Ostergaard n’est pas encore rentré. Vous voulez que je le contacte pour vous ? me demande-t-il en attrapant son oreillette.

– Non, surtout pas ! J’ai la clé, je vais l’attendre au troisième.

– Parfait, acquiesce le garde en hochant la tête. Alors bienvenue chez vous…

– Merci Anton ! souris-je en passant le portail pour accéder à la cour pavée.

J’accède enfin à l’immense porte en bois massif. Je rentre la clé dans la serrure et pénètre dans la demeure au style haussmannien. Avec la même clé, j’appelle l’ascenseur et me rends au niveau trois. Frissons. Excitation. Impatience.

Je balance mon sac dans l’entrée et cours jusqu’au salon – puis reviens sur mes pas pour le déposer délicatement sur le fauteuil en velours. J’allume la sono et augmente le son – puis le baisse en réalisant que Mozart à plein volume, ce n’est pas très rock’n'roll. Je m’allonge de tout mon long sur le canapé, fixe le plafond et suis prise d’une crise de gloussements aiguë. Je saute à nouveau sur mes pieds, retourne dans l’entrée pour récupérer mes affaires et préparer la surprise qui attend mon prince aux yeux militaires…

Une trentaine de minutes plus tard, l’ascenseur émet une douce sonnerie et Soren débarque, sa veste de costume posée nonchalamment sur l’épaule. Son regard intense me détaille et… son sourire s’élargit pour laisser échapper un grognement rauque. Je fais quelques pas vers lui, dans ce costume ridicule qui se veut sexy.

Une espèce de robe de Cendrillon ultra-courte, avec une longue traîne à l’arrière…

Sans oublier la couronne sur ma tête qui dit « Embrasse-moi »…

Mais qu’est-ce qui m’a pris ? !

– Bonsoir Princesse, dit sa voix grave.

– Princesse Vénus, précisé-je en lui faisant une révérence qui dévoile l’intégralité de mon décolleté.

Soren balance sa veste sur le canapé et me regarde en se mordant la lèvre.

– C’est pour ça que je t’aime… murmure-t-il soudain.

La pièce se met à tourner. Je respire difficilement, tant ses mots étaient imprévisibles.

– C’est pour ça que tu quoi ? répété-je.

– Tu m’as bien entendu…

Et mon cœur qui cogne dans ma poitrine…

– Non ! On met pause ! Je vais me changer ! Je ne ressemble à rien là-dedans, ce n’est pas le moment de…

– Je t’aime Emma, c’est aussi simple que ça, répète-t-il en m’attrapant par le bras.

– Ferme les yeux ! Dis-le encore, mais sans me regarder ! dis-je en me blottissant contre lui.

– Je t’aime… susurre-t-il à mon oreille, de la voix la plus bouleversante au monde.

– Je t’aime aussi, Soren, murmuré-je. Je t’aime comme je n’ai jamais aimé… Comme j’ignorais qu’on pouvait aimer. Je crois qu’aucun mot n’est assez fort pour décrire ce que je ressens…

Ses mains emprisonnent mon visage, il me force à lever les yeux vers lui et lorsque je croise ses iris verts, je lutte pour ne pas me décomposer. Les larmes tentent de s’échapper de mes yeux, je les retiens tant que je peux. Cet instant, je veux qu’il reste gravé, à jamais.

– On dit Jeg elsker dig en danois, susurre-t-il.

– Ya ichkeur daï… répété-je en reniflant.

Il lâche un soupir qui ressemble à un trop-plein d’émotions.

– Je t’aime parce que tu n’as pas peur d’être toi, me dit-il doucement. Je t’aime parce que tu rêves en grand quand les autres se contentent de prendre la vie qu’on leur tend. Je t’aime parce que tu es belle à crever, parce que ton corps, tes courbes, ta peau me rendent fou. Je t’aime parce que j’ai découvert un tout autre monde à travers tes yeux. Je t’aime, Emma, parce que tu ne me laisses pas le choix.

Ses mots me touchent en plein cœur. Son regard intense me transcende. Sa beauté m’hypnotise. Soren passe une main dans sa nuque, puis lâche un râle viril. Comme si cette vérité venait de le libérer. Une larme roule sur ma joue, ses lèvres se posent sur les miennes et je réponds à ce baiser avec une tendresse infinie. Je soupire tout contre lui, ne réalisant pas encore ce que je viens d’entendre. Mais à cet instant, ma vie ressemble au plus beau de tous les romans.

Presque à un conte de fées…

– Tu n’oublieras pas de remettre cette tenue samedi, au gala officiel… grogne Soren entre mes lèvres.

– Quel gala ?

– Celui qui aura lieu à l’ambassade du Danemark, en l’honneur de la famille royale…

– La reine sera là ? écarquillé-je les yeux.

– Oui… Je me ferai un plaisir de lui présenter Princesse Vénus, sourit-il en coin. Maintenant, viens ici que je te retire cette traîne.

– Juste la traîne ? gloussé-je alors que ses mains s’emparent de ma taille.

– Tout ! Je ne veux garder que toi, gronde-t-il en me mordant dans le cou. Je n’aime que toi…

Et ses doigts qui défont les boutons de ma robe… Et sa langue qui titille le lobe de mon oreille… Et son souffle chaud sur ma peau frissonnante…

Et ses « Ya ichkeur daï »…

Mon costume de Cendrillon ne va pas faire long feu. Les mains de mon titan sont partout : une qui déboutonne ma robe par le devant, l’autre qui s’insinue sous le jupon si court qu’elle atteint déjà ma dentelle. La pulpe de ses doigts, déjà brûlants, électrise ma peau, déjà frissonnante. Sans que je m’y attende, mon costume aussi sexy que ridicule tombe à mes pieds dans un bruit de tissu froissé. En sous-vêtements et talons hauts, je n’ai plus grand-chose d’une princesse. Ou alors c’est un conte de fées réservé aux adultes.

Mais mon brun ténébreux semble apprécier le spectacle de ma lingerie blanche et de mes escarpins transparents, si j’en crois le léger tressautement de sa lèvre inférieure et ses dents parfaites qui la mordent comme si c’était une torture de me regarder.

– Ce n’est pas le prince, normalement, qui enfile ses chaussures de vair à Cendrillon ? grogne-t-il en s’agenouillant devant moi pour embrasser mon ventre, mes hanches, mes cuisses, et soulever ma cheville qu’il porte à ses lèvres.

J’essaie de trouver une réponse intelligente mais je meurs déjà de désir sous ses baisers indécents. Je m’accroche à ses larges épaules pour ne pas perdre l’équilibre. Je fourrage dans ses cheveux en bataille quand sa langue se met à parcourir ma peau le long de ma jambe, jusqu’à l’aine. Par-dessus la trace humide et fraîche, son souffle chaud me donne des frissons. Je ne sais plus si j’ai la chair de poule ou si c’est une vague de fièvre qui fait trembler tout mon corps.

– Je crois que je vais te les laisser, pour cette fois, cède mon amant en me rendant mon pied toujours chaussé.

– C’est trop aimable à vous, Votre Altesse… haleté-je en le regardant se redresser.

– Vous savez à quel point j’aime vous dévêtir en entier, ajoute-t-il en jouant le jeu du vouvoiement. Mais il y a des exceptions qu’un homme de mon rang sait respecter.

– Déshabillez-vous, ordonné-je dans un souffle, comme si j’étais soudain devenue reine.

Il fait quelques pas en arrière sans me quitter des yeux. Son regard vert, d’habitude si ténébreux, se remplit d’une lumière incandescente. Puis se balade, sur les contours de mon décolleté, sur la dentelle qui borde ma féminité, sur les escarpins qui enferment mes pieds. Ces trois derniers remparts à ma nudité, qui révèlent ma peau par transparence, cachent ce qu’il faut cacher.

Jusqu’à ce jour, j’ignorais qu’un tel érotisme pouvait se dégager de deux corps qui ne se touchent, ne se frôlent même pas. Ses iris me transpercent, me désarment, me déshabillent à distance. Et je peux sentir d’ici la chaleur, la douce odeur, la virilité qui émanent de lui. C’est un supplice de ne pas pouvoir lui arracher ses vêtements pour découvrir ses muscles. Mais c’est un tout autre délice de le voir déboutonner lui-même sa chemise, laisser apparaître ses larges pectoraux, les épaules rondes qui roulent sous sa peau, puis ses abdominaux, un à un, comme chaque nouveau carré de chocolat qu’on glisse entre ses lèvres alors qu’on s’est juré de ne pas finir la tablette.

C’est avec un sourire provocateur que Soren continue son strip-tease, avec l’élégance d’un prince dandy et le sex-appeal d’un acteur hollywoodien. Je n’ai pas quitté ma place, au milieu du salon, les chevilles entourées du tissu de ma robe de princesse. Je n’ai pas bougé, si ce n’est mes lèvres qui s’entrouvrent à mesure que le pantalon de costume descend sur ses cuisses musclées. Je m’entends soupirer quand il se baisse nonchalamment pour quitter ses chaussures et tout le reste. J’en suis presque à gémir quand il fait rouler son boxer et me dévoile son sexe dressé.

– Vos désirs sont les plus doux des ordres, Princesse, conclut mon amant nu, avec le sourire provocateur de celui qui sait qu’il a repris le pouvoir tout en m’obéissant.

– Que lisez-vous sur ma couronne ? essayé-je de retrouver le contrôle.

– « Embrassez-moi », déchiffre-t-il sur le dernier accessoire de mon costume, avec son accent envoûtant.

– Qu’attendez-vous ? ! réclamé-je en essayant de me faire autoritaire.

Mon fauve sans fourrure se met à parcourir les quelques mètres qui nous séparent, avec l’allure lente et dangereuse du prédateur si sûr de lui qu’on meurt d’envie qu’il nous attrape. Mon sauvage abat ses mains sur mon corps tremblant et referme ses lèvres sur les miennes. Sa langue s’insinue dans ma bouche et m’enivre aussitôt. Je m’affaisse entre ses bras puissants qui me retiennent, je fonds sous ce baiser enflammé que j’attendais tant.

– Portez-moi, ordonné-je encore, pour éviter de me prendre les pieds dans mon costume jonchant le sol… mais aussi pour défier mon apollon et ses muscles bandés.

Il s’exécute sans une seconde d’hésitation, saisit mes fesses à pleines mains, me soulève et glisse mes jambes autour de sa taille marquée. Un instant plus tard, mon dos claque contre le mur le plus proche et mon amant presse son corps brûlant contre le mien. Ses mouvements brusques m’excitent au plus haut point et je perds toute envie de lui donner des ordres. Voilà mon prince, mon chevalier noir, mon guerrier viril au regard militaire, mon invincible titan.

Sa bouche avide fonce dans mon cou, ses dents mordillent la peau fine sur mon épaule, son souffle rauque se mélange à mes gémissements. Il libère une de ses mains qui se faufile entre nos corps imbriqués et s’insinue sous ma dentelle, sur le côté, juste assez pour glisser un doigt entre mes lèvres. Je l’accueille en retenant mon souffle jusqu’à ce que les caresses et les baisers cessent. Mon clitoris hurle au scandale. Ma bouche crie famine. La boule de feu dans mon ventre se mue de désir en colère.

– Demandez-le-moi, gronde mon amant cruel.

– Étreignez-moi, tenté-je dans un langage châtié de princesse.

– Mieux que ça, insiste-t-il, sombre et impatient.

– Possédez-moi, haleté-je en tirant sur ses cheveux pour gagner en autorité.

– J’ai connu Votre Altesse plus audacieuse, me provoque-t-il avec son sourire ravageur.

– Baisez-moi, lâché-je sans même l’avoir décidé.

Mais mes mots crus l’emportent et je vois une étincelle traverser ses yeux verts, embraser tout son corps et faire exploser son désir. Soren empoigne ma culotte en dentelle et la déchire d’un geste sec et sûr. Le claquement sur ma peau me fait sursauter.

– Ça devient une mauvaise habitude, joué-je avec le feu qui court entre mes jambes.

Mais il me fait taire d’un coup de reins qui me coupe le souffle. Je ne trouve plus rien à dire. Son sexe dur coulisse enfin en moi avec toute la fougue dont je mourais d’envie. Il se retire pour mieux revenir me percuter. Je ne respire toujours pas. Mon prince sauvage m’écarte encore un peu les cuisses et me possède un peu plus fort, un peu plus loin. Ses assauts répétés me font perdre la tête et m’envoler chaque fois un peu plus haut.

Quand je le crois à bout de forces, il resserre ses mains sur mes cuisses et enfonce ses doigts dans ma chair. Je m’agrippe comme une liane autour de son corps solide, me pend à son cou, croise mes chevilles sur ses reins, enfonce les talons de mes escarpins dans ses fesses fermes. Nous fusionnons sans que rien ne puisse nous arrêter, ni ce mur douloureux dans mon dos, ni mes ongles qui le griffent, ni ses muscles tendus à l’extrême. Il accélère le rythme et fait claquer son ventre contre le mien, il émet ses grognements virils qui me transportent, je lâche des cris aigus quand le plaisir me submerge, et cette brûlure intense nous envoie tous les deux au tapis.

Mon amant jouit en moi et reste figé dans mon intimité brûlante, trempée, vibrante de l’orgasme qui vient de me renverser. Puis nous nous laissons glisser contre le mur blanc, épuisés, haletants, transcendés par l’intensité de ce corps-à-corps. Mais toujours enlacés, allongés l’un sur l’autre, sur le parquet ciré qui nous apporte un peu de fraîcheur.

– Je ne connais aucune princesse aussi scandaleuse, murmure-t-il, étendu sur le dos, les yeux fermés mais son sourire en coin retrouvé.

– Je ne connais aucun autre prince que toi… Mais je suis certaine qu’aucun homme au monde ne t’arrive à la cheville, lâché-je, essoufflée, encore abasourdie.

– Vénus, je te couronne déesse de l’Amour, sourit-il en caressant mes boucles folles dont il extirpe mon accessoire ridicule.

– Soren, je te rebaptise Hercule, force de la nature et dieu du sexe à la verticale, m’amusé-je en caressant son torse qui se soulève encore très vite.

– Je préférerais être Thor, le dieu du tonnerre dans la mythologie nordique, rit-il en rouvrant ses yeux brillants.

– C’est le plus fort ?

– Presque. Mais il y a aussi Odin, le dieu créateur, le père de tous les dieux… C’est aussi le dieu de la guerre, de la chasse, du savoir et de la poésie, ça fait beaucoup de choses à faire, soupire-t-il, fatigué d’avance.

– Non, c’est parfait… Comment s’appelle sa femme ?

– Frigg… prononce-t-il avec son accent guttural, avant d’éclater de rire.

– Non merci pour la reine des frigos et des femmes frigides… Et la Vénus scandinave, c’est qui ?

– La déesse Freyja. La plus belle et la plus convoitée de toutes. Elle porte un collier d’or qui fait qu’aucun homme ne peut lui résister. Elle apporte le bonheur en amour, la richesse, la fertilité. Et elle est capable de faire gagner n’importe quelle armée.

– Tout moi ! Odin s’est forcément offert ses faveurs, non ?

– Évidemment, conclut mon géant en se retournant sur moi.

Ses lèvres s’emparent à nouveau des miennes et je m’abandonne à son baiser tendre et profond. Ses beaux yeux verts restent ouverts et semblent me dire tant de choses que je m’y noie. Peut-être encore des « je t’aime » silencieux, des histoires de déesse et de dieu, les rois du monde que nous sommes dans cette bulle de lykke.

Puis Soren s’éloigne et retourne délicatement mon corps pour m’allonger à plat ventre sur le parquet. Je me laisse faire, hypnotisée par ses gestes sensuels et son silence habité. Je le laisse aussi me faire frissonner quand ses lèvres chaudes frôlent mes épaules, s’égarent sur ma nuque, descendent lentement le long de ma colonne vertébrale. Puis les baisers s’attardent au creux de mes reins, ses mains se joignent à ce ballet de caresses divines. Je le sens dessiner la courbe de mes fesses, écrire du bout des doigts à l’arrière de mes cuisses, peut-être en danois, des ø barrés et des petites bulles sur les å, des gribouillages abstraits qui font de moi son œuvre d’art. Je le laisse me recouvrir de tous ces mots qu’il ne veut pas dire. Et que je comprends quand même.

Et je laisse mon prince muet réveiller mon corps, changer ma chair de poule en vague de chaleur, transformer mes sentiments en sensations, mon amour en désir. Tout oublier, les obstacles, les épreuves, les familles, les faux pères et les vraies mères. Oublier qui il est, qui je suis, toutes nos tragédies. Pour réécrire le conte de fées, le temps d’une nuit, se rêver en princes vikings, en divinités magiques, invincibles.

Mon Thor vient allonger son corps lourd sur le mien, balayer mon dos de son souffle chaud. Et déjà, ses muscles de guerrier se tendent, sa lance s’affûte et durcit derrière moi. Et déjà, mes yeux se ferment et je redeviens sa proie. Je ne tente pas de lui échapper, je reste là, sans bouger, trop heureuse d’être sa captive, prisonnière sous son poids. Trop envoûtée par cette force de la nature, insatiable et déterminée.

Bien trop amoureuse pour songer à lui résister.

5. La reine du bal

– Le prince Harry y sera, à tous les coups ! s’excite Margo en débarquant chez moi, trois robes sous plastique sur l’épaule.

Je n’ai pas la force de la convaincre que non, le prince anglais n’aura strictement rien à faire là, à un gala organisé en l’honneur de la famille royale danoise. Il est à peine 8 heures du matin, la cérémonie commencera à la nuit tombée mais mes deux BFF – beautiful friends – sont déjà en mission. La preuve, Pénélope entre à son tour, un énorme pavé sous le bras.

– Le Guide des usages et du protocole en présence de la royauté ! m’annonce-t-elle en allant tout droit dans ma cuisine. Tournée de smoothie ! Non, de jus vert !

– De jus quoi ? s’inquiète Margo, depuis le salon.

– Voyons voir… continue Penny en ouvrant mon frigo.

Ma meilleure amie qui est probablement à la recherche de pousses, baies, racines et autres trucs répugnants mais bons pour la santé déchante rapidement – et critique ma passion pour les Apéricube et les saucisses cocktail.

– Non mais franchement… ronchonne-t-elle en sortant la tête du réfrigérateur. Bon, j’ai quelques feuilles de radis, du concombre et de la laitue. Où est la centrifugeuse ?

– Au Darty, au coin de la rue, souris-je en haussant les épaules. Sinon, j’ai une super machine à café…

– Vendu ! crie Margo, au loin. Cappuccino pour moi ! Deux sucres !

– Vous me désespérez, soupire Miss Nutrition en quittant la cuisine, son encyclopédie d’une tonne à la main.

Après un petit déjeuner frugal – pas le temps d’avoir une vie amoureuse, sociale, professionnelle ET de faire les courses ! – où la rousse et moi faisons tout notre possible pour dérider la brune, l’épreuve des essayages arrive. Je file dans ma chambre et obéis à distance à ma styliste.

– Commence par la rouge, m’ordonne Margo. Décolleté minimal mais dos nu plongeant, coupe longue et vaporeuse : parfait pour jouer à la princesse tout en restant sophistiquée.

– Si je pouvais éviter d’être trop sexy, plaisanté-je. Je ne voudrais pas ressembler à une escort venue tout droit de Pigalle…

– Il t’a vraiment dit « je t’aime » dix fois ? ne s’en remet pas Pénélope.

– Oui, il l’aime, on le savait déjà ! soupire Margo qui reste concentrée sur sa tâche. Alors, la rouge ?

J’arrive au salon parée de ma tenue, leurs yeux convergent vers moi et leurs sourires s’élargissent.

– J’A-DO-RE ! lâche la brune.

– J’en étais sûre, elle te fait une taille de guêpe, se félicite Margo.

– Incroyable, une robe mirage ! fais-je en tournant sur moi-même.

Pour être honnête, je me suis rarement trouvée aussi… belle.

– Suivante ! rigole la rousse.

– Laquelle ?

– La dark navy.

Surtout, ne pas dire bleu marine, comme tout le monde…

Penny m’aide à zipper ce nouveau modèle et je parade à nouveau sous les yeux du jury.

– Cette robe est chic et discrète, elle te permettra de te fondre dans la masse, analyse la pro. La couleur est sobre mais profonde. La coupe met tes formes en valeur sans trop les dévoiler. C’est le choix de la raison, cette robe.

– Ces derniers temps, je fonctionne plutôt avec mon cœur… souris-je niaisement.

– Qu’est-ce que c’est énervant, ces gens amoureux, se marre la styliste. Next ! La dernière !

– La rose ?

– Oui. Grouille, on n’a pas que ça à faire ! me presse la rousse.

– On est samedi, il est 9 heures du mat’, il pleut et mon home cinéma a rendu l’âme, Margo… lui chuchote Penny.

– Bon, ok, on n'a que ça à faire… reconnaît Margo en gloussant.

J’enfile la dernière robe de manière robotique et reviens vers elles en ayant l’horrible impression d’être déguisée…

– Qu’est-ce que c’est que ce truc ? ! Elle est immonde ! dis-je en voyant mon reflet dans le miroir en pied, tandis que les deux traîtresses éclatent de rire.

Je ressemble à une grosse saucisse cocktail qui aurait éclaté au micro-ondes. Je n’ai même plus une apparence humaine, dans ce bout de tissu. Sans parler du jeu de transparence qui fait qu’on ne voit que ma petite culotte Disney, en dessous.

– C’était un test, pleure de rire la responsable de ce carnage.

– Un test pour quoi faire ? Pour vérifier que mes hanches sont proéminentes ? grogné-je. Mes yeux sont traumatisés à vie…

– On dirait la robe de mariée de ma tante Eugénie, s’étouffe Pénélope.

La peste sort son téléphone de sa poche et le braque sur moi.

Photo ! Photo ! PHOTO !

– Non ! ! ! hurlé-je en me ruant dans ma chambre. Vous n’immortaliserez pas cette humiliation et vous ne vous servirez pas de ce truc infâme pour me faire chanter !

– Trop tard ! lâchent-elles, en chœur.

Je m’enferme dans ma chambre et ne les retrouve que vingt minutes plus tard, une fois après avoir obtenu la suppression de la photo-dont-personne-ne-devra-plus-jamais-parler.

– Je vote pour la bleue, déclare Margo.

– Moi pour la rouge, ajoute Penny.

– J’ai dix heures pour décider… soupiré-je en sentant mon angoisse monter.

Je vais être présentée à la famille royale…

– Et si j’apprenais quelques phrases en danois ? demandé-je à mes copines.

– Surtout pas ! Comme dans les films, tu vas tout confondre et finir par dire des trucs salaces, glousse la première. Imagine-toi en train de dire à la reine « J’aime votre beau… testicule ! »

– Faut te faire soigner Margotte, rigole Penny. Et si tu avais lu ce bouquin que j’ai apporté, tu saurais que c’est une très bonne idée.

– Je le savais ! Je dois lui dire quoi ? m’emporté-je.

– « J’aime beaucoup jouer avec le joystick de votre neveu ! » lance Margo avant de se manger un coussin dans la tronche.

Pendant les heures qui suivent, Pénélope s’évertue à m’apprendre les usages de base, les traditions à respecter et les choses à ne surtout pas faire en haute société. J’écoute et retiens plus ou moins bien cette leçon de savoir-vivre, déconcentrée par le clown à crinière rousse qui mime les pires scénarios catastrophes.

– Je vais écraser les pieds de quelqu’un, ça ne peut pas être autrement, dis-je finalement en m’allongeant à même le tapis.

– Tant que tu ne déchires pas ta robe et que personne ne voit la gaine qui se cache en dessous… se marre Penny.

– Tant que tu ne tentes pas le porté de Dirty Dancing à la fin de la danse d’ouverture… enchaîne Margo.

– C’est Johnny qui va être déçu… fais-je en imaginant mon prince dans le tee-shirt et le pantalon moulants de Patrick Swayze.

Hmmm…

***

J’ai fait le choix du cœur. Dans ma longue robe couleur rubis, je ne dénote pas sur le tapis rouge. Au bras de Soren, je souris aux photographes et tente de ne pas me laisser aveugler par les flashs. Mon prince a revêtu son costume de cérémonie, un trois-pièces bleu marine barré d’une écharpe bleu clair. Il est à couper le souffle et son regard intense ne cesse de frôler mon dos dénudé…

Tous les regards sont tournés vers nous, dans le parc illuminé de l’ambassade, jusqu’à ce que nous nous mettions légèrement à l’écart. Les invités de marque arrivent au compte-gouttes – des parents de la famille royale, des ambassadeurs, administrateurs, ministres, membres de l’intelligentsia danoise et des royautés voisines. À chaque fois que l’organisateur annonce leurs noms, les objectifs s’emballent. Et mon cœur menace de s’extraire de ma poitrine en déchirant ma robe de créateur.

Tout ce stress, ça devrait au moins me faire perdre deux cents grammes !

– Promets-moi que tu ne vas pas m’abandonner au milieu de tous ces gens importants, soufflé-je alors que nous pénétrons dans le grand hall qui brille de mille feux.

– Cette robe m’en empêche… sourit insolemment Soren. Tu vas attirer bien trop de convoitises.

– Tant mieux, murmuré-je en repérant Anton, à l’entrée du grand salon.

Le garde du corps n’est jamais loin, veillant sur Soren avec la plus grande attention. Quant à son supérieur, le ténébreux Lars, il n’est pas loin non plus, posté au fond de la salle.

– Ta famille n’est pas là ? demandé-je soudain à mon cavalier. Filippa, Heidi…

– Solveig a voulu prouver sa loyauté envers Harald en ne venant pas, m’explique-t-il en prenant la coupe que lui tend le serveur. Quant à ma mère et Heidi, elles n’ont pas le cœur à ça. Ce soir, c’est à moi de représenter les Ostergaard.

– Je comprends, fais-je en sirotant une première gorgée.

– Je vais te présenter à beaucoup de monde, des gens plus ou moins sympathiques. Le protocole m’y oblige. J’espère que tu m’aimeras toujours après ça…

– Soren Ostergaard, dis-le-toi une bonne fois pour toutes : je t’aime à un tel point qu’il te sera désormais impossible de te débarrasser de moi. Quoi que tu fasses…

Il m’attrape par la taille et s’apprête à m’embrasser fougueusement mais un raclement de gorge le stoppe dans son élan. Nous nous retournons et découvrons un petit homme potelé, lui aussi doté d’une écharpe bleu pâle.

– Magnus Jensen, conseiller personnel de la reine, je vous présente Emma Green, le salue mon prince en anglais.

L’homme lui répond sommairement en danois, me fait à peine un signe de la tête, puis s’en va vers le buffet.

– Je dois le prendre comment ? ironisé-je.

– Ne t’en fais pas, ça n’a rien à voir avec toi. Magnus a un petit corps mais un ego surdimensionné.

– Ils sont tous comme ça ?

– Non, me sourit Soren. Ils sont souvent pires…

Et ça se confirme. La plupart des gens de la haute auxquels je suis présentée s’embarrassent de sourires amicaux et de formules de politesse mais ne semblent pas en penser un mot. Ils prennent rarement la peine de parler anglais – je fais mine de tout comprendre, fronçant les sourcils et acquiesçant à tout bout de champ.

– Morten vient de te demander si tu avais un lien de parenté avec l’athlète suédoise Emma Green Tregaro et tu lui as répondu oui… se marre Soren alors que nous sommes enfin seuls.

– Ce sont mes muscles saillants qui lui ont fait croire ça, ris-je en contractant mon biceps.

– Henrick m’a demandé si tu étais ma secrétaire, ajoute-t-il d’une voix joueuse. Et si tu faisais des heures supp’…

– Et tu ne lui as pas cassé la gueule ?

– Non, j’essaie d’éviter les incidents diplomatiques généralement, sourit-il. Et puis il est gay, donc je sais qu’il ne cherchera pas à s’offrir tes services…

– Je suis trop chère pour lui, de toute façon, haussé-je les épaules en attrapant une deuxième flûte.

Vient ensuite le ballet incessant des jeunes filles danoises de bonnes familles qui paradent devant mon prince en espérant attirer son attention. C’est ce moment que je choisis pour l’embrasser goulûment sous les yeux des tentatrices, en glissant mes mains dans ses cheveux rebelles, sans savoir que la reine Cecilie vient de faire son entrée. Un froid polaire souffle soudain dans la salle et mon instinct me force à me séparer de mon amant. Je me tourne vers l’allée centrale et repère la tête couronnée. Elle a les yeux braqués sur nous.

Silence de mort, tout à coup…

Soren se racle la gorge, tire sur ses manches, puis se rend jusqu’à la reine et son mari August, le prince consort. Je reste immobile, interdite, les joues cramoisies. Je vois Anton se rapprocher – tout en restant à une distance de courtoisie – et l’imite, ne sachant plus trop quoi faire de moi-même. Mon brun ténébreux s’adresse à la reine en danois, je me contente de sourire bêtement lorsque deux billes translucides se posent sur moi. Elle a les yeux si bleus…

Puis je fais la seule chose qui me vient à l’esprit : la révérence.

La révérence ? ? ?

Ça devient une fâcheuse habitude...

Là-dessus, Soren se retourne et me rejoint à toute vitesse pour m’emmener à l’écart. Tout en me prenant par la main, il rit. Fort. Et ma honte disparaît peu à peu. L’orchestre entonne un air doux et enivrant, nous rejoignons les couples qui dansent sur l’immense parquet clair. Une valse.

Un deux trois, un deux trois, un deux… Aïe !

– Détends-toi Emma, me chuchote mon prince.

– Je me suis ridiculisée…

– Non, pas totalement. Cecilie m’a dit que tu étais très belle.

– Et je lui ai fait la révérence… soupiré-je en me maudissant.

– Oui, je dois avouer que je ne m’y attendais pas, à celle-là… grogne-t-il en m’embrassant dans le cou. Mais c’était aussi touchant que la première fois…

Il se souvient, lui aussi…

Oui, je suis rouge écarlate.

Son Altesse Sérénissime n’a pas honte de moi. Quoi que je fasse, Soren le prend avec humour, avec tendresse. Et mon cœur n’en bat que plus fort pour cet homme qui me prend comme je suis, avec mes petites névroses et mes grandes maladresses. La vie m’a fait le plus beau des cadeaux, en le mettant sur mon chemin…

Mon prince danse de manière gracieuse, son corps immense flottant sur le parquet avec une aisance naturelle. Je tente du mieux que je peux de suivre le mouvement et à chaque fois que je fais un faux pas, sa main se pose au creux de mes reins et m’aide à retrouver le rythme. Je me perds dans ses yeux verts, dans son parfum viril, dans ses bras sûrs et réconfortants. Je suis à nouveau l’héroïne d’un roman, dans une scène trop belle pour être vraie.

Et je ne veux jamais que ça s’arrête.

Sauf qu’une grande blonde à la robe blanche et au regard cristallin apparaît dans mon champ de vision et que je sens venir la menace. Mon instinct ne m’a pas trompée : la belle aux parures de diamants avance jusqu’à nous et met fin à cette danse féerique.

– Vous permettez que je vous l’emprunte ? me demande la voix haut perchée, dans un anglais à l’accent étrange. Soren, tu m’offres cette danse ?

Parce que, tout à coup, je ne me sens plus à ma place et parce que j’ai trop peur de sortir une énormité, je souris à l’intruse et recule de trois pas sans broncher. Soren me regarde un instant, puis se concentre sur la blonde qui l’attrape par le bras. Il lui sourit, puis leurs deux corps commencent à se mouvoir au rythme des notes, s’accordant à la perfection.

Cette torture dure de longues minutes. Je les observe, depuis le fauteuil en velours qu’un vieil aristocrate a bien voulu me laisser. Impossible de les quitter des yeux, quelque chose m’oblige à les surveiller. Cette fille est non seulement d’une beauté incroyable, mais elle est de son monde. L’une des mains de mon prince se pose sur sa hanche et j’ai le plus grand mal à l’accepter. Les larmes me montent aux yeux, je les retiens en serrant les mâchoires. Et puis les yeux de Soren trouvent à nouveau les miens, il sent mon désarroi et me glisse silencieusement un « je t’aime » qui réussit presque à me rassurer.

Presque…

L’orchestre joue un nouveau morceau et mon prince se libère de son obligation. Il avance jusqu’à moi, un sourire tendre sur les lèvres, et me tend la main. Je l’attrape, il m’attire brusquement contre lui et m’embrasse aux yeux de tous. Y compris de sa cavalière.

Prends ça, Raiponce !

– Qui est cette fille ? murmuré-je à l’oreille de Soren.

– Une amie d’enfance.

– Une amie ?

– Emma… sourit-il en coin en fixant mes lèvres.

Anton nous interrompt et apprend à Soren que la reine Cecilie souhaite s’entretenir avec lui. Je me retourne et découvre qu’elle se tient là, à seulement quelques mètres de nous, dans sa robe étincelante. Mon cavalier dépose un rapide baiser sur ma joue, puis se rend jusqu’à elle. Je les entends mentionner Filippa, Heidi, Solveig et Harald, mais c’est tout ce que je comprends.

Il va vraiment falloir que je me mette au danois…

Mais quand le visage de Soren se fait plus grave, quand son corps paraît se raidir, je réalise que quelque chose ne va pas. La reine continue de s’adresser à lui, mais le regard de mon voyou semble absent, ailleurs – comme s’il ne voulait pas assumer cette conversation. Je me tourne alors vers Anton et lui demande discrètement de traduire. Le garde hésite, j’insiste.

– La reine lui parle de la princesse Kirsten, me chuchote-t-il.

– Qui ça ? fais-je en sentant mon cœur s’emballer.

– La princesse Kirsten des Pays-Bas, précise-t-il. Celle avec qui il vient de danser…

« Kirsten »…

– Qu’est-ce qu’elle lui dit à ce sujet ? continué-je en me forçant à chuchoter.

– Que Soren ne doit pas oublier qu’elle est… hésite-t-il à nouveau.

– Qu’elle est quoi ? m’impatienté-je.

– Sa promise. Et qu’il est temps qu’il l’épouse pour resserrer les liens entre les deux monarchies. Que c’est son devoir.

« Kirsten ». Je me souviens de ce prénom. Je l’ai déjà entendu dans la bouche d’Harald…

Anton tente de me rassurer en posant la main sur mon avant-bras, je fais un bond en arrière. Le sol s’échappe sous mes pieds. Dans ma robe rouge sang, je ne suis plus qu’une boule de nerfs. Terrifiée à l’idée de perdre ce que j’ai de plus cher.

Lui… Ses yeux verts… Notre lykke et tous nos mots d’amour…

Je le regarde à nouveau, cet homme que j’aime, rebelle, libre, passionné. Mais c’est un autre que je vois. Et il semble à des années-lumière de moi.

Mon conte de fées est en train de partir en fumée…

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Volume 6

1. La promise et la promesse

25 septembre 2015.

– Nombre de nuits blanches à rêver qu’une grande blonde kidnappe mon prince sur un cheval blanc – portant lui-même une robe rouge sang – et me demande une rançon de dix-huit millions de diamants pour espérer le revoir :

5 (à part ça, je vais très bien !)

– Nombre de fois où j’ai cherché sur Google « Princesse Kirsten des Pays-Bas » :

179

– Nombre de photos où je l’ai trouvée plus belle, plus grande, plus mince et plus classe que moi :

toutes, sans exception

– Nombre de kilos perdus depuis ce gala cauchemardesque à l’ambassade du Danemark :

2 (même les yaourts stracciatella ne me font plus envie, c’est dire combien j’ai perdu goût à la vie…)

– Nombre de séances de body-combat cette semaine :

4 (et ça n’a pas encore suffi à calmer mes nerfs)

– Nombre de conversations avec Aimée pour lui demander si une famille royale peut vraiment organiser un mariage arrangé contre la volonté d’un prince :

1 (et ses réponses avec anecdotes historiques ne m’ont en rien rassurée…)

– Nombre de pages écrites pour mon prochain roman :

0 (Eva pourrait poursuivre son conte de fées avec Sven mais que faire du personnage de Dimitri sachant que Démétrius a disparu de la circulation et qu’un nouveau triangle amoureux se forme autour d’une girafe pimbêche ?)

– Titre de mon prochain chapitre :

« Comment ne pas devenir une harpie parano quand son mec est promis à une princesse top model ? »

Six jours. Ça fait six jours. « Et le septième jour, Dieu se reposa ». Mais pas moi. Six jours sans dormir et je n’y arrive toujours pas. Samedi dernier, je devais rencontrer la reine du Danemark et faire mon entrée dans le grand monde au bras du prince le plus sexy de la planète, qui venait de me dire qu’il m’aimait. Je ne pouvais pas être plus heureuse dans ma bulle de bliss. À la place, une Raiponce en version néerlandaise est venue m’arracher mon cavalier le temps d’une danse. Et la reine Cecilie a sauté sur l’occasion pour rappeler à Soren ses obligations. « Il est temps qu’il épouse sa promise pour resserrer les liens entre les deux monarchies. C’est son devoir. »

Merci pour la traduction, Anton.

La prochaine fois, contente-toi de me mentir : « La reine lui dit que tu es très belle et qu’il devrait t’emmener sur une île déserte pour que personne ne puisse jamais se mettre entre vous deux. »

Je n’ai pas pu accepter cette vérité et j’ai quitté le gala sans rien dire à Soren. J’ai chargé le garde du corps de le prévenir qu’une migraine fulgurante m’obligeait à aller me coucher. Et j’ai répondu vaguement à ses textos inquiets pendant la soirée, lui demandant de me laisser dormir. En vrai, j’ai passé la nuit à me battre avec mon oreiller qui était trop plat, ma couette qui était trop chaude et mes cauchemars qui étaient trop bizarres.

Le lendemain matin, mon brun a débarqué à mon appartement avec un bouquet de fleurs et une boîte d’éclairs revisités par le pâtissier de génie Philippe Conticini – ce qui aurait largement suffi à mon bonheur vingt-quatre heures plus tôt. Il n’a pas abordé le sujet Kirsten, et j’étais trop sonnée pour l’y obliger. Soren avait l’air tellement normal, détendu, tendre, joueur… que j’ai failli croire que rien de tout ça n’était arrivé. Il a réussi à me faire oublier ma « rivale » le temps d’un corps-à-corps sauvage, puis nous avons traîné au lit toute la journée du dimanche. Et j’ai essayé de me convaincre qu’un amant aussi passionné, insatiable et attentionné ne pouvait pas avoir en tête une autre femme que moi.

Mais les jours qui ont suivi, mes doutes et mes névroses ont repris. Quand un couple « normal » se voit menacé par une tierce personne, il en parle. Quand un homme amoureux se voit obligé d’en épouser une autre, il rassure la première. Quand on présente une « amie d’enfance », elle ne devient pas une « promise » dans la phrase qui suit. Il y a quelque chose qui cloche et le silence de mon amant n’arrange rien. Oui, je crois qu’il m’aime sincèrement. Mais non, je ne crois pas faire le poids face à la pression d’une royauté. Mon prince va m’être arraché et ni lui ni moi ne pourrons nous y opposer.

S’il se tait, c’est sans doute parce qu’il le sait aussi bien que moi.

Pendant ces six jours et ces six nuits, j’ai attendu patiemment qu’il se décide à vider son sac, je me suis retenue de lui faire une crise de jalousie monumentale, je l’ai laissé aller travailler comme si de rien n’était, j’ai refusé d’ajouter ce fardeau supplémentaire sur ses épaules déjà bien chargées.

À quoi va ressembler mon mini-drame conjugal face à sa tragédie familiale… ?

Au septième jour, lasse de ne pas pouvoir me reposer, je finis par laisser Pénélope prendre les choses en main. Puisque je n’obtiens rien de Soren, puisque le vélo elliptique et le body-combat avec Elliot ne suffisent plus, ma copine me traîne à une séance d’aquabike dans une piscine parisienne surchauffée.

– Tu vas voir, c’est une vraie torture, tu vas tout oublier ! me prévient la brune en maillot de bain avec un petit sourire sadique.

– Comment Margo a réussi à échapper à ça, déjà ? lui demandé-je en bourrant mes affaires dans un petit casier.

– Elle dit que sa religion lui interdit de porter un bonnet de bain ridicule et des petits chaussons en plastique.

– Ah, donc la torture commence dès les vestiaires… Aide-moi à mettre ça ! soupiré-je en tentant de faire rentrer mes boucles sous le latex bleu fluo.

Penny me tire les cheveux, me plie les oreilles et me claque la bordure du bonnet de bain sur les yeux pendant que je pousse des couinements de douleur. Face au miroir des douches, ma chevelure volumineuse enfermée sous le bonnet me donne l’air d’un bébé extraterrestre au crâne déformé par les forceps.

– Avec ton teint jaune et tes gros cheveux bleus, tu as quelque chose de Marge Simpson, se moque Pénélope, superbe dans son bikini noir assorti à son bonnet de bain parfaitement mis.

– Tu connais le genre de copines insupportables qui rend moche n’importe quelle fille avec qui elle traîne ? Ben c’est toi, lui souris-je exagérément.

– Tu m’en vois ravie, jubile-t-elle. Allez, on va raffermir tout ça ! me claque-t-elle la fesse avant de sautiller sur ses jambes de sauterelle sans un millimètre de gras.

– Tu sais que plus tu parles et plus j’ai envie de te noyer ? la préviens-je une fois arrivée au bord de la piscine.

– Je plaisante, Emma ! Tu as une super ligne en ce moment, l’amour te va bien !

– L’amour ? ! Non, ça, c’est l’effet de la peur, de la jalousie et des insomnies…

– Tu vas me raconter ça en pédalant, me pousse-t-elle vers l’échelle.

Le cours d’aquabike commence par un échauffement sur une musique douce, et je ne sens déjà plus mes cuisses engourdies par l’effort et la résistance de l’eau. Les sangles des pédales me cisaillent les pieds quand la prof bodybuildée nous invite à pédaler à l’envers pour se familiariser avec le matériel – comme si ma vie n’allait pas déjà assez de travers. Puis je me retrouve au bord de la noyade quand il s’agit de lever ses fesses de la selle et de porter tout son poids – pendant que Penny, ça va de soi, joue les sprinteuses du Tour de France en danseuse sur son vélo. Je suis prête à abandonner quand la prof, dans son immense bonté, nous octroie une pause de quarante-cinq secondes – pendant laquelle il faut « continuer à pédaler tranquillement pour ne pas refroidir brusquement les muscles ».

Comment lui dire qu’il fait environ 58 degrés à l’intérieur de mon corps et que plus aucun muscle n’est en état de fonctionner chez moi ?

Ma voisine de piscine, à peine essoufflée, profite de mon moment de faiblesse pour relancer la conversation sur le sujet qui fâche.

– Alors, la fameuse Christine ?

– C’est Kirsten, soufflé-je en serrant les dents.

– C’est impossible à prononcer !

– Est-ce qu’on parle de ton prénom coréen ? m’énervé-je contre Pénélope, à défaut de quelqu’un d’autre.

– Su-Jin, c’est ravissant ! Et il a fallu que mes parents me donnent un prénom français qui commence comme « pénis » et finit comme…

– J’ai compris, la coupé-je en éclatant de rire en voyant que tout le monde nous écoute.

– Bref, Mister S. t’a donné des explications ? continue-t-elle à voix basse.

– Toujours pas.

– Mais c’est quoi, son problème ? ! s’exaspère ma copine. Même moi je communique mieux que ça avec Rémy ! Enfin, quand son téléphone portable capte à l’autre bout du monde… Mais c’est un autre sujet ! Pourquoi Soren ne te dit rien, à la fin ? !

– Soit il ne considère pas Kirsten comme un problème, soit il en a déjà bien assez à régler, tenté-je d’analyser.

– Et c’est une bonne raison pour ignorer tes problèmes à toi, faire comme s’ils n’existaient pas ? !

– Je n’ai pas dit ça, Penny, mais je ne peux pas le forcer à me parler.

– Bien sûr que tu peux ! Comme si ça ne suffisait pas qu’il ignore qui sont ses parents… Maintenant il ne sait même plus quelle femme il est censé aimer. Et tu n’aurais pas le droit de lui demander ? ! lève-t-elle les yeux au ciel, scandalisée.

– Ma mère m’a toujours dit que la vie de couple était faite de sacrifices et de compromis… Peut-être que ça en fait partie ?

– Sacrifier ta cellulite, d’accord ! Mais pas ta santé mentale, Em’ ! Tu ressembles à un zombie !

– C’est que je ne dors pas beaucoup… Et que j’ai un peu maigri… Mais je souffre toujours moins que lui… bredouillé-je les yeux dans le vague. Tu te rends compte de tout ce qu’il subit depuis qu’on s’est rencontrés ?

– Mayday mayday ! Alerte femme soumise ! Sentiment de culpabilité maximal, code rouge ! Intervention d’urgence ! saute-t-elle de son vélo pour nager jusqu’à moi.

– Qu’est-ce que tu fais ? m’inquiété-je face à sa mine grave... et aux soupirs agacés des autres « aquabikeuses ».

– Écoute-moi bien, Emma Green. Tu vas sortir de cette piscine, enlever ce bonnet ridicule et te rendre présentable. Tu vas chercher ta dignité au fond de ton casier. Et tu vas trouver ton mec sur-le-champ pour lui demander qui est cette « Christirsten » pour lui ! Compris ? !

– Pénélope… ? murmuré-je.

– Quoi ? ! hurle-t-elle.

– Tu fais peur quand tu cries…

– Je sais ! réplique-t-elle toujours aussi fort, mais en me souriant.

– Merci, la serré-je dans mes bras, regonflée à bloc.

Je m’éclipse du cours d’aquabike sous le regard réprobateur de la prof que j’ignore sciemment. J’essaie de me faire discrète en remontant l’échelle de la piscine mais mes jambes flageolantes me portent à peine et me donnent une démarche de flamant rose bourré. J’ai juste la force de prendre une douche rapide, me rhabiller et me démêler les cheveux avec les doigts. Pas besoin d’un brushing ou d’un maquillage sophistiqué pour retrouver ma dignité.

Pour ça, il suffit d’un bon coup de pied aux fesses de sa meilleure amie insupportable… qui a raison, pour une fois.

Le taxi longe l’avenue Marceau et l’hôtel particulier me semble désert, sans vie, fermé à double tour. Je me fais déposer un peu plus loin, face à l’ambassade du Danemark où Soren doit être en train de travailler. Je retrouve Anton en position sous les drapeaux. Il me salue en souriant, parle en danois dans le micro dépassant de sa manche, et me mène au bureau de mon prince sans même que j’aie besoin de le lui demander. Dans l’ascenseur, je le remercie à voix basse de sa gentillesse, de tous les services qu’il me rend alors qu’il n’y est en rien obligé. Le jeune blond au crâne rasé me répond en riant que c’est faux, puisque Mr Ostergaard lui a demandé d’exaucer tous mes désirs, mais précise quand même qu’il le fait avec plaisir. Son sourire complice et sa dernière phrase m’achèvent :

– Mon job, c’est de vous accompagner tous les deux, de vous protéger. Mais mon objectif premier, à titre personnel… c’est de protéger ce que vous vivez. Soren a changé depuis qu’il vous a rencontrée. En bien. Et je ne voudrais pas que ça s’arrête, conclut-il avec un clin d’œil amical.

Et moi donc, Anton… Et moi donc.

Mon brun ténébreux me reçoit dans son bureau lumineux. Il porte son costume beige que j’adore – avec une chemise blanche et une cravate rayée – qui lui donne un air de businessman en vacances. Il finit sa conversation téléphonique et m’interroge du regard en penchant la tête, à la fois satisfait de ce qu’il voit et perplexe face à ma visite inopinée. Quand il raccroche, son sourire en coin s’étire un peu plus, ses yeux brillants se baladent autour de mon visage, en silence, et je me souviens alors que j’ai les cheveux mouillés. Rien de tel pour lui donner des idées – et ce n’était pourtant pas l’effet voulu.

J’essaie de ne pas me laisser déconcentrer par les iris verts qui me déshabillent de loin. Et par tout ce silence rempli de sensualité.

– J’ai besoin de te parler, me lancé-je en prenant place face à son bureau, seul rempart entre son corps et le mien, tous deux sur le point de flancher.

– Ça te dérange si je ne te regarde pas dans les yeux pendant que je t’écoute ? me provoque Soren.

– Qui est Kirsten ? coupé-je court au jeu de séduction.

– Je te l’ai déjà dit, Emma, la princesse héritière du trône des Pays-Bas, répond-il distraitement sans cesser son déshabillage mental.

– Non, je veux savoir qui elle est pour toi, insisté-je.

– Je te l’ai déjà dit aussi, une amie d’enfance, souffle-t-il sans arrêter de sourire.

– Ce que tu as peut-être oublié de me dire, c’est que vos deux familles attendent impatiemment votre mariage...

– Quoi ? ! s’arrête-t-il, interdit, en revenant plonger ses yeux dans les miens.

– Laisse-moi finir, s’il te plaît… Anton m’a traduit ce que te disait la reine Cecilie le soir du gala. Ton devoir d’épouser cette princesse pour resserrer les liens de vos monarchies. Comme si c’était déjà décidé, prévu depuis toujours. Je sais quelle pression pèse sur toi. Mais ce que j’ignore, c’est pourquoi tu ne m’en as jamais parlé, commencé-je à sentir les larmes monter.

– Parce qu’il n'y a aucune autre femme qui compte pour moi, Emma. Il n’y a que toi, gronde-t-il de sa voix rauque en se levant pour s’appuyer sur son bureau.

– Alors pourquoi j’ai déjà entendu le prénom de Kirsten dans la bouche de ton père ? Pourquoi tout le monde à part toi semble croire à cette histoire ? me redressé-je à mon tour pour éviter qu’il me domine de toute sa hauteur.

– Parce que nous avons eu une idylle de jeunesse qui a fait fantasmer tout le monde. Le rebelle et la jolie princesse. Un prince danois avec la future reine des Pays-Bas. Des photos de nous dans les médias, des parents qui s’en mêlent et se prennent à rêver… Ce mariage, c’est un fantasme ! Les royautés aiment quand la vie ressemble aux contes de fées. Pas moi. Si je ne t’en ai pas parlé, c’est que ça n’existe pas !

Soren contourne son bureau et vient prendre mon visage tremblant entre ses mains de titan.

– Mais quand la reine te parlait, insisté-je avant qu’il prenne totalement le pouvoir, j’ai vu ton regard s’assombrir, ton visage se fermer, tout ton corps se raidir… Je les connais par cœur…

– Oui, me coupe-t-il. J’étais troublé parce que Cecilie venait de me reprocher l’absence de ma mère et mes sœurs… Je ne pouvais rien lui expliquer.

– Ça n’avait rien à voir avec nous, alors… ? Ou avec cette…

– Je ne lui ai rien promis, m’interrompt-il encore. Ni à Kirsten, ni à la reine. Personne ne m’obligera à épouser qui que ce soit. Elle pourrait me le demander cent fois, me menacer de je-ne-sais-quoi, essayer de me piéger à mille galas… C’est avec toi que j’étais ce soir-là. C’est toi que j’ai embrassée face aux caméras. Et c’est encore avec toi que j’irai danser des valses et faire des révérences adorables à toutes ces têtes couronnées qui se pensent mieux que toi. Je ne veux rien d’autre que ça, Emma… me sourit-il à nouveau en effaçant du pouce une larme qui m’a échappé.

J’entrouvre les lèvres pour respirer à nouveau, pour trouver quelque chose à répondre, mais mon beau brun fonce sur ma bouche et m’embrasse langoureusement.

Et me donne l’ultime réponse que j’attendais…

– Tu ne pouvais pas me dire ça il y a sept jours ? cogné-je finalement du poing sur son torse.

– C’est pour ça ? ! réalise-t-il alors en penchant la tête en arrière, faisant ressortir sa pomme d’Adam. C’est pour ça que tu étais si silencieuse, cette semaine ? ! C’est pour ça que tu as inventé cette histoire de migraine ? !

– Non, te voir danser avec elle m’a vraiment vrillé le crâne, me justifié-je à moitié.

– Pourquoi tu ne m’as pas posé la question, dès le lendemain matin ? fronce-t-il les sourcils en glissant ses bras autour de ma taille.

– Tu m’en as empêché avec tes fleurs, tes éclairs et ton corps sexy, là… réponds-je en m’accrochant à son cou.

– Et les six autres jours ? s’amuse-t-il.

– Tu as tellement de choses à gérer en ce moment, je sais que tu souffres et que tu fais tout pour me le cacher…

– Non, m’interrompt-il, je suis incapable de te cacher quoi que ce soit. Quand je suis avec toi, j’oublie. C’est notre lykke qui me guérit, me chuchote Soren de son accent charmant. Alors tu vas me faire une promesse, Emma Green : plus de cachotterie. À partir de maintenant, tu me poseras toutes les questions qui te passent par la tête. Toutes ! m’ordonne-t-il avec un sourire renversant.

– Promis… Ah, j’en ai déjà une ! Pourquoi mes cheveux mouillés t’excitent autant… ? lâché-je avant de l’embrasser à mon tour, passionnément.

2. Numéro trois

Sous les rayons alanguis d’un soleil de fin septembre, je trottine en direction des tribunes, en prenant soin de ne pas enfoncer mes talons fins dans le gazon. C’est la première fois que je mets les pieds dans un hippodrome et pourtant, je ne semble pas dénoter – sûrement grâce à ma robe de grand couturier… et au prince qui me l’a offerte et qui me tend la main à cet instant pour m’aider à gravir un petit monticule d’herbes tondues.

Et il ose me répéter qu’il n’est pas mon prince charmant…

Si j’arrive à me fondre dans le décor, Soren, lui, semble être né pour évoluer dans ce genre d’endroit. Il est beau à se danger dans son costume clair ajusté et porté de manière décontractée, sans cravate. Ses cheveux coiffés-décoiffés, son sourire de sale gosse et ses yeux perçants ne font qu’ajouter à son charme insolent. Et si j’en crois tous les regards féminins qui s’affolent sur son passage, je ne suis pas la seule à être sensible à ses pouvoirs surnaturels…

Avis aux greluches endimanchées, à leurs mines gourmandes et à leurs chapeaux paraboliques : gardez vos distances !

Un majordome à la tenue impeccable nous accueille dans notre loge – un grand salon cosy et élégant, ouvert sur le champ de course – et me tend courtoisement une paire de jumelles. Je m’en empare en le remerciant. Depuis notre dernier étage des tribunes – entièrement réservé à « son Altesse Sérénissime Soren Ostergaard et ses invités », même si je suis apparemment la seule privilégiée du jour – la vue est splendide. En bordure d’une luxuriante forêt, à proximité du château portant le même nom, l’hippodrome de Chantilly s’étend sur soixante-cinq hectares. Je ne me lasse pas d’admirer ce tableau bucolique, jusqu’à ce que Soren s’amuse à me voler les jumelles pour les coller devant ses yeux – alors que sa paire est posée juste à sa droite.

– Chacun son tour… sourit-il en étudiant la vue.

– Il suffisait de demander ! tenté-je de les récupérer – sans résultat, apparemment le voyou est bien trop grand pour que je puisse faire quoi que ce soit.

– Emma, quand est-ce que tu vas comprendre que plus tu essaies, moins ça marche ? me provoque-t-il en tenant les jumelles très haut dans les airs.

– Soren… grondé-je en sautillant.

– Oui ?

– Rends-les-moi !

– Ça peut se négocier, murmure-t-il en se penchant sur moi.

– Tu veux quoi ?

– Un baiser…

– C’est tout ?

Mon prince acquiesce en m’offrant l’aperçu de son plus beau sourire en coin. Frissons.

– Approche encore, susurré-je en tendant mes lèvres vers lui. Encore. Un peu plus…

Alors que nos bouches se frôlent, je fais une dernière tentative désespérée en me jetant sur les jumelles, mais évidemment, Soren est plus rapide. Il les balance sur la moquette et me pousse en grognant sur la banquette moelleuse. Je m’y écrase en riant, tandis que mon assaillant me rejoint et m’embrasse passionnément.

– Indomptable… soupire-t-il dans mes cheveux.

– C’est pour ça que tu m’aimes, murmuré-je.

– Ça et… cette chute de reins…

Sa main effleure mes flancs et descend lentement, très lentement, m’obligeant à me mordre la lèvre pour m’empêcher de gémir. Nos lèvres se cherchent à nouveau, se trouvent et se dégustent, si intensément que l’arrivée du jeune garde du corps nous échappe.

– Hum… se racle-t-il la gorge, mal à l’aise. Désolé de vous interrompre mais je tenais à vous prévenir que vous êtes filmés… Et que le prix Eclipse va débuter…

Rouge comme une tomate, je jette des regards absolument partout pour localiser les caméras. Soren fait comme moi et les repère rapidement. Puis il se tourne vers son garde et hoche la tête. Anton se rend à chaque coin de la pièce et les désactive une à une.

– Merci Anton, lui sourit Soren en lui faisant signe de retourner à l’entrée de la loge.

– Les gardes du corps, les caméras… Je ne m’y ferai jamais, je crois, soupiré-je en me cachant dans son cou.

– Ça aurait pu être pire, rit doucement mon prince.

– Lars ?

– Lars.

Nous éclatons de rire, puis nous relevons pour attaquer la bouteille de champagne en étudiant la foule, plus bas, qui s’agite davantage qu’à notre arrivée.

– Le prix Eclipse permet de tester des jeunes chevaux qui deviendront les cracks de demain, m’explique Soren en passant ses bras autour de ma taille.

– Les statues antiques, le danois, les trajets en hélicoptère, les voitures de collection et maintenant les courses hippiques… souris-je. Tu comptes m’emmener sur la lune, bientôt ?

– Non. Dans les étoiles, me dit-il le plus sérieusement du monde.

Dans un roman à la noix, l’héroïne sentirait son cœur s’emballer et sauterait dans les bras du Casanova de service qui vient de lui sortir cette phrase romantique à la limite du cliché. Dans la vraie vie, c’est pareil… Je n’essaie même pas de lutter contre la crise aiguë de niaiserie qui s’empare de moi et vais me lover dans ses bras en lâchant des soupirs énamourés.

Une sonnerie retentit, puis un bruit sourd et tout à coup, une dizaine de chevaux se disputent la piste en herbe. Soren se raidit contre moi, son regard grave se porte sur la course et plus rien d’autre ne semble exister pour lui. Même pas moi.

– Tu es pour lequel ? lui demandé-je, à court de patience.

– Hmm…

– Le dix est joli, il a les cheveux bouclés…

– On dit une crinière, grogne Soren, toujours aussi concentré. Et je suis pour le trois.

– Pourquoi ? Son pedigree est exceptionnel ?

– Non mais j’ai déjà acheté son frère ici il y a deux ans, sur une intuition… Et elle s’est révélée gagnante. Je pourrais le revendre une fortune.

– Tu ne vas pas le faire ? tenté-je de comprendre.

– Non, je suis un passionné, pas un marchand, articule-t-il à peine en suivant la course.

– Tu collectionnes les chevaux de course ?

– On ne « collectionne » pas des êtres vivants, Emma, dit-il doucement en se tendant de plus en plus à mesure que la ligne d’arrivée approche.

– On en fait quoi alors ?

– On les traite comme des athlètes à part entière. On en prend soin. On les entraîne avec respect, sans jamais utiliser la force. On les aide à atteindre le maximum de leur potentiel. Puis on les met au vert lorsqu’ils s’essoufflent. On leur offre la retraite qu’ils méritent, pour le restant de leurs jours.

– Tu en as combien ?

– Je suis à la recherche du troisième…

« Je suis à la recherche du troisième »… Cette remarque anodine me fait dégringoler de mon petit nuage – qui a pourtant la forme d’un fringant cheval de course. Le « troisième ». Démétrius.

Les chevaux atteignent la ligne d’arrivée – le numéro trois en seconde position – Soren lâche des grognements rauques et enthousiastes mais mon esprit est déjà loin. Lorsque je repense à mon ami américain, mon estomac se serre. Je n’ai pas de nouvelles de lui depuis deux mois et j’ignore ce que cela signifie. Lorsque je me suis rendue sur son lieu de travail, il y a quelques jours, j’ai trouvé la porte close – et bloquée par une pile faramineuse de courrier.

A-t-il décidé de rentrer aux États-Unis ? A-t-il refait sa vie ailleurs, pour tout oublier ? Fait-il en sorte de m’éviter, pour ne pas rendre toute cette histoire encore plus compliquée ? Prépare-t-il sa terrible vengeance, à distance ? Ou le pire scénario : quelqu’un lui aurait-il fait du mal… ?

– Je dois aller féliciter l’éleveur ! m’embrasse Soren en me faisant revenir à la réalité.

Je cligne des yeux, hébétée, sa large carrure file déjà en direction de la sortie.

– Attends ! crié-je un peu trop fort, encore sonnée par mes pensées.

– Emma ? s’inquiète mon prince en se retournant. Qu’est-ce que…

– Démétrius a disparu, il est introuvable, murmuré-je, en sachant la colère que je vais provoquer chez lui.

– Quoi ? grimace mon interlocuteur.

Sa mâchoire se contracte, ses yeux sombres se plissent, il passe la main dans sa nuque de manière lasse, clairement agacé par mon intervention.

– Démétrius… répété-je en soutenant son regard.

– Qu’est-ce qu’il vient faire ici, celui-là ? grommelle le brun en me fixant intensément.

– Je suis inquiète, Soren…

– Il veut me détruire, Emma, dit-il froidement. De quel côté es-tu à la fin ? !

– Du tien ! m’approché-je de lui. Ça n’a pas changé et ça ne changera jamais !

Mon prince se recule en levant les mains, comme pour me dire de ne pas le toucher. Comme si quelque chose en moi le dégoûtait… Comment peut-il douter de ma loyauté ? Comment peut-il ne pas comprendre que je peux à la fois l’aimer et le soutenir, tout en m’inquiétant pour mon ami disparu ?

La douleur. Voilà ce qui l’empêche de comprendre…

– Je t’aime, n’oublie jamais ça, lui soufflé-je tout bas. Mais Démétrius est aussi la victime d’Harald. Tout comme toi…

– Tu crois vraiment que je l’ignore ? me balance-t-il d’une voix empreinte de souffrance.

Le désarroi se lit dans ses yeux. La haine, aussi. Celle qu’il ressent pour son soi-disant père, qui lui a volé sa vie.

– Je ne voulais pas faire remonter tout ça… m’excusé-je en posant délicatement la main sur son torse.

Soren se penche et pose son front contre le mien. Pendant de longues secondes, nos silences et nos souffles se mélangent.

– Anton ! appelle-t-il soudain d’une voix forte.

– Monsieur ?

– Tu peux aller me chercher Ulrich Oswald ? Je veux lui acheter Dark Prince…

– Le numéro trois ? vérifie le garde.

– Oui.

« Prince sombre » : ils sont faits pour s’entendre…

***

C’est officiel : Elliot et son nouveau batteur sont en couple. Un couple platonique, mais un couple quand même. « Travis par-ci. Travis par-là. », c’est tout ce que j’entends ces derniers temps. Et il faut croire que je suis atteinte du même virus, puisque c’est justement de lui que je parle à ma confidente, dans ma friperie préférée du Quartier latin.

– Il est sympa ce Travis, non ? me demande Margo tout en hésitant entre un trench à fleurs et une veste à clous.

– Oui, soupiré-je en votant pour le trench. Un peu trop, justement…

– On peut être trop sympa ? se marre la rousse.

– On peut trop essayer de plaire… haussé-je les épaules.

– Bon, alors tu vas m’en vouloir, murmure ma copine en regardant en direction de la rue.

– Pourquoi ?

Parce qu’Elliot et Travis se plantent en face de moi au moment où je me retourne pour voir ce qu’il se passe. Ma traîtresse de meilleure amie leur a dit où nous retrouver…

– Travis, tu te souviens de ma sœur, lui dit mon chevelu de frère. Et voilà Margo, la meilleure styliste de tout Paris !

– Salut Emma, m’embrasse le beau black sur la joue. Margo, tu me relookes quand tu veux, je suis un super cobaye !

– Et en contrepartie ? minaude-t-elle sans se rendre compte qu’elle poignarde Elliot en plein cœur.

– En contrepartie, tu me dois un trench ! filé-je en emportant le vêtement en direction des caisses.

– Emma Green, je ne plaisante pas avec mes fringues ! fulmine la rouquine en me fusillant du regard.

Une fois à la caisse, je peux lui demander subtilement de rester à distance du batteur :

– Margo, si tu pouvais éviter de saliver en le regardant…

– Il a tous mes critères ! Il est canon, musicien et j’espère célibataire !

– Tu ne voulais pas te caser !

– Je sais… soupire-t-elle. Il faut que je résiste. Que je me prouve que je suis plus forte que mes basic instincts…

– Pense au pic à glace, ça t’aidera à tenir ton vœu de chasteté, ricané-je en tendant mes billets à la caissière.

Et à épargner mon pauvre frère qui se meurt d’amour pour toi…

Margo a reçu un appel et a dû partir en urgence – une histoire de robe sans bretelles qui aurait besoin de bretelles. Du coup, j’ai conservé le trench qu’elle n’a pas eu le temps de me réclamer. Pendant les deux heures qui suivent, les garçons m’invitent au café du coin et, tandis que les deux lurons parlent concerts, fringues, X-Files et Barack Obama, j’observe le nouveau venu. Travis est souriant, poli, il a le compliment et la blague faciles. Il ne semble ni drogué, ni alcoolique. Elliot et lui échangent des regards complices, ils paraissent si proches qu’ils finissent quasiment les phrases l’un de l’autre comme s’ils se connaissaient depuis toujours. Au bout de deux cafés allongés, je parviens à me laisser aller et commande un café-crème. Conclusion : Travis est un peu trop charmeur à mon goût, mais mon frère semble sincèrement l’apprécier. Autrement dit, je n’ai d’autre choix que lui laisser sa chance…

Quitte à tenir la chandelle dans ce nouveau trio…

***

Je n’aurais peut-être pas dû étrenner ce trench à fleurs ce soir. Correction : je n’aurais définitivement pas dû étrenner ce trench à fleurs ce soir. En même temps, si Soren m’avait prévenue de ce dîner plus d’une demi-heure à l’avance, j’aurais peut-être pu me rendre plus présentable…

Les trois princesses Ostergaard sont de passage à Paris – en chemin pour aller rendre visite à la reine Cecilie, au Danemark – et j’ai l’honneur de partager cette soirée avec elles. Apparemment, Filippa et Heidi tenaient vraiment à me revoir. Solveig ? Pas vraiment… Pour preuve : nous sommes réunis depuis moins de cinq minutes et l’ambiance est déjà glaciale. À l’entrée du restaurant, face aux yeux sournois de Solveig, je prie pour que quelqu’un m’appelle en urgence, moi aussi.

Pourquoi pas pour une histoire de roman sans pages qui aurait besoin de pages… ?

Soren pose ses mains sur mes épaules en signe de soutien et m’invite à entrer dans le salon privé du Baudelaire, l’un des établissements les plus réputés du Ier arrondissement. Filippa et Heidi nous suivent avec le sourire, tandis que la sœur aînée de mon prince ne se départ pas de son éternel air constipé.

– C’est vraiment nécessaire, ce dîner ? marmonne-t-elle en prenant place en bout de table.

– Solveig, reste civilisée s’il te plaît, la supplie presque sa mère.

Les deux serveurs nous proposent un champagne rosé grand cru, tout le monde accepte sauf Miss Aigrie.

– Je ne vois pas pourquoi je boirais à cette soi-disant occasion, ronchonne-t-elle à nouveau.

– Solveig, tu peux retourner à l’hôtel quand tu veux, personne ne te retient, s’impatiente Soren.

– Non, vous restez ici, tous les trois, s’interpose leur mère. Tous les quatre, pardon Emma. Merci d’avoir choisi ce restaurant, le décor est fabuleux…

Je souris à la pauvre Filippa, qui tente de son mieux d’apaiser les tensions. Sauf que la tâche semble impossible. Pendant qu’Harald reste cloîtré dans son manoir de Palm Springs – trop lâche et honteux pour assumer ses responsabilités – c’est à sa femme de recoller les morceaux.

Alors que Soren m’embrasse tendrement la main, Solveig étudie la carte et lâche un petit rire perfide.

– Un problème ? lui demande Heidi, elle aussi agacée par les agissements de sa sœur.

– Je me disais juste que c’était amusant de dîner avec une petite écrivaine de romances dans un restaurant qui porte le nom du plus grand poète français…

– Solveig ! grogne Soren en tapant du poing sur la table.

– Je ne t’ai pas élevée comme ça, ma fille ! ajoute Filippa.

– Ne vous inquiétez pas, souris-je en direction de la peste blonde. Je suis fière d’être une « petite écrivaine de romances ». Et rien ne m’empêchera d’apprécier la prose de Baudelaire, pas même ce genre d’attaque…

Soren me sourit en se mordant la lèvre, je devine que ma repartie lui a plu. Un ange passe, puis Heidi reprend du poil de la bête et nous invite à trinquer. Là encore, Solveig saute son tour mais nous choisissons de l’ignorer.

– À ce beau dîner et à notre famille de tarés ! rigole le sosie de Diane Kruger.

– Heidi… murmure sa mère, un peu gênée.

– Elle n’a pas tort, sourit presque mon prince.

– À Baudelaire, son Albatros, son Prince des nuées… murmuré-je en regardant Soren.

Nous profitons d’un instant de paix, de tendresse, de cette sérénité si rare, si précieuse qu’elle peut disparaître en un battement de cil. Filippa me raconte des choses passionnantes sur ses nombreux voyages et tous les grands chefs qu’elle a rencontrés. Les sourires qu’elle m’adresse sont sincères, apaisants, et je me surprends à éprouver beaucoup de tendresse et d’admiration pour elle. Heidi nous fait rire en se prenant pour un critique culinaire, elle commente absolument tout ce qui nous est servi. Soren se détend, il rit de bon cœur et sa main frôle tantôt la mienne, tantôt ma cuisse. Solveig, elle, case des piques ici et là, par petites touches, histoire de se faire remarquer. Tout le monde tente de passer au-delà, mais l’aînée aigrie s’acharne et met les nerfs de tout le monde à rude épreuve. Jusqu’à ce qu’elle frappe un grand coup en fin de repas. Lorsqu’elle prend la parole, la magie s’envole :

– Ça ne vous dérange pas de jouer les hypocrites ? siffle-t-elle en fixant sa mère, puis son frère.

– Solveig, arrête ça, gémit Heidi.

– Les filles, soupire Filippa.

– Vous tournez tous le dos à papa ! reprend l’aînée, les larmes aux yeux. Vous le traitez comme un criminel !

– Tu as besoin qu’on te rappelle ce qu’il a fait ? ! s’écrie Heidi, que je vois pour la première fois en colère.

Sentiment partagé.

– Solveig, je t’en prie… lui chuchote Filippa. Vous devez rester soudés, tous les trois, malgré la terrible faute d’Harald. Tu ne te rends pas compte de ce que tu dis. Du mal que tu fais à ton frère…

– Quel frère ? rétorque froidement la princesse.

L’émotion me submerge. L’incompréhension, le dégoût. Au bord des larmes, je jette un regard à Soren. Ses yeux verts et lumineux fixent la table, ses mâchoires sont serrées, tout son corps est sous tension. Il est si beau, presque irréel. Je n’ose pas le toucher.

– Tu crois vraiment qu’il n’a pas assez mal ? sifflé-je en direction de Solveig. Qu’il a besoin que tu en rajoutes ?

Elle me regarde et pendant un millième de seconde, je crois qu’elle va céder. Que la princesse des glaces va fondre en larmes et s’excuser auprès de son frère. Mais au lieu de ça, elle se tourne vers sa mère et lui balance au visage :

– Si tu ne t’étais pas comportée comme tu l’as fait, si tu n’avais pas eu d’amant, tout ça ne serait jamais arrivé !

Les yeux de sa mère se transforment en rivière, les sanglots la secouent mais Solveig se lève et s’en va de sa démarche légère. Sans se retourner. Cette cruauté m’est insupportable. Heidi, qui bout littéralement, part à la poursuite de sa sœur. Soren tend la main vers Filippa et lui demande doucement de la prendre. Le fils et sa mère se regardent, longuement, tendrement, entre les larmes. Et je laisse couler les miennes, choquée par tant de violence. Touchée par tant d’amour.

3. Dans une autre vie

Trousseau de clés. Sac à main. Sandales – j’enfilerai les lanières plus tard. Porte claquée. Descente d’escaliers. Portable introuvable dans sac à main. Demi-tour. Pas de clés. Jetées dans sac à main. Ouf. Clés et portable retrouvés. Bref, je suis en retard pour mon rendez-vous avec Stan.

Dans un roman, j’aurais trébuché et l’aurais percuté, faisant tomber mes clés ou mon sac à ses pieds. Mais non, j’ai le temps de l’apercevoir sur le trottoir, juste devant mon immeuble, pendant que mon ventre se noue. Grand, blond, avec ses cheveux toujours trop longs et sa dégaine de surfeur californien. Une chemise en jean ouverte sur un tee-shirt blanc, une peau légèrement hâlée, un gobelet Starbucks à la main et des Converse aux pieds. Dean ressemble toujours au jeune étudiant populaire que j’ai rencontré sur le campus de UCLA il y a plus de dix ans. Sauf que nous sommes à Paris, en 2015, et que mon ex-fiancé n’a absolument rien à faire là. Et que les nœuds continuent à broyer mon estomac.

– Salut Curly, lâche-t-il en anglais, dans un sourire ultra-bright. Tu me reconnais ?

– Tu n’as vraiment pas changé… réponds-je sans y penser, un peu sonnée.

– Toi non plus, à part tes cheveux plus courts. Ça te va bien !

Tu parles, j’ai pris au moins un kilo par an depuis cette époque… Mais Dean s’y connaît bien, en mensonges.

– Qu’est-ce que tu fais ici ? bredouillé-je en sentant les souvenirs remonter, et toute mon amertume avec.

– Tu n’as pas répondu à mon mail, je ne sais même pas si tu l’as lu, mais je te disais que je serais bientôt à Paris…

Bien sûr que je l’ai lu. « J’ai probablement sept ans de retard… Mais ça me ferait plaisir de revoir tes bouclettes, après tout ce temps. »

– Je suis très pressée en fait, je dois voir mon éditeur, essayé-je de m’enfuir.

– Alors tu as réalisé ton rêve ? Tu écris ? ! Je suis fier de toi, Curly… sourit-il encore plus fort.

S’il pouvait arrêter avec ce surnom débile et ce ton paternaliste !

– Dean, je ne suis pas sûre qu’on ait grand-chose à se dire, après tout ce qui s’est passé, lâché-je d’une voix calme, mais ferme.

Si tu veux la traduction : je n’ai aucune envie de papoter avec l’enfoiré qui a annulé notre mariage par SMS un mois avant le jour J.

– Je sais que j’ai fait des erreurs, Emma. Et je voudrais m’excuser. Tu m’accordes au moins un café ? Après ça, tu feras ce que tu veux de moi…

Son clin d’œil et son air entendu m’agacent aussitôt. Pourtant, sa présence ne me fait ni chaud ni froid. Tout ce que j’ai en tête, à cet instant, c’est mon prince aux yeux verts. L’homme qui a pris sa place dans ma vie – et de quelle manière ! Mais je n’arrive pas à dire non à cette invitation. Peut-être parce que j’ai des comptes à régler, moi aussi, et que j’ai le dessus, cette fois-ci. Dean Harper n’a rien à m’apporter que je n’ai déjà, en cent fois plus beau, plus fort et plus vrai.

Et le petit diable sur mon épaule droite a bien envie d’étaler mon bonheur à la face de celui qui a osé me briser le cœur.

Un texto à Stanislas plus tard – pour reporter notre rendez-vous pour cas de force majeure – je commande un cappuccino. Je profite aussi d’un passage de Dean aux toilettes pour envoyer le même message à mon trio de choc, Elliot, Margo et Pénélope :

[Dans un café avec monsieur Mufle. C’est comme monsieur Muscles, mais avec l’envie de ramper à mes pieds en plus. Oui c’est mal, mais je jubile. Si vous n’avez pas de mes nouvelles d’ici une heure, prévenez la police. Il m’aura peut-être kidnappée pour m’épouser de force, cette fois. Em’]

Mon frère me répond du tac au tac :

[Tu veux que je vienne lui casser la gueule ? J’aurais peur qu’il gagne, mais je peux amener les muscles de Travis pour lui faire peur. Jubile autant que tu veux sister, c’est ton heure ! El’]

– Quand je pense que tu voulais qu’on vive en France… grimace Dean en revenant, avec un air dégoûté face à la table un peu collante et les toilettes qu’il n’a pas dû trouver assez aseptisées à son goût.

– Je crois qu’on est au moins d’accord là-dessus, soupiré-je. Cette rupture est la meilleure chose qui nous soit arrivée à tous les deux.

– Ce n’est pas ce que je voulais dire, se renfrogne-t-il. J’ai été lâche, il y a sept ans. Ce mariage m’a fait peur, on était tellement jeunes…

– Il faut croire que tu n’étais pas fait pour ça, haussé-je simplement les épaules.

– Détrompe-toi… Deux ans plus tard, j’ai épousé une de mes collègues de travail. Nous avons eu deux beaux enfants ensemble… sourit-il fièrement en dégainant son portefeuille pour me montrer deux petites têtes blondes en photo.

– Dean, tu es venu jusqu’ici pour me narguer avec ton portrait de famille ? bougonné-je, agacée par son attitude.

– C’est tout le contraire, avoue-t-il en s’affaissant sur sa chaise. J’ai divorcé l’année dernière. Et je sors de quelques mois très difficiles. J’imagine que c’est le destin qui se venge sur moi… Je n’ai pas cessé de penser à toi, depuis… Je sais que je t’ai fait du mal et je le regrette, Emma.

Un peu plus et j’aurais de la peine pour lui. L’échec de son mariage ne me donne plus du tout envie de jubiler. Et son visage accablé me ferait presque oublier tout ce que j’ai à lui reprocher. La preuve que j’ai bien tourné la page. Quand on est insolemment heureux, on ne peut pas vouloir de mal aux autres, même au pire des enfoirés.

Mais je reçois au même moment une réponse de Margo par texto, qui me fait pouffer :

[S’il devient trop insistant, je peux venir t’embrasser pour lui faire croire que t’es devenue lesbienne ! Il va pas s’en remettre ! Au fait, est-ce qu’il ressemble toujours autant à Owen Wilson ? M.]

– Vas-y, moque-toi, murmure mon ex face à mon rire déplacé. Tu en as bien le droit…

– Non ! Je suis désolée pour toi, Dean. Personne ne mérite de vivre un chagrin d’amour. Et le mien est bien loin, maintenant. J’ai l’impression que c’était dans une autre vie.

– Comment est ta nouvelle vie ? À part l’écriture ? Tu es heureuse ? retrouve-t-il son sourire charmeur, légèrement irritant.

– Plus que je ne l’aurais jamais imaginé, me confié-je sans mentir… mais sans rentrer dans les détails.

– Alors il n’y a pas de place pour moi dans cette vie-là, Curly ? insiste-t-il en me mettant mal à l’aise.

J’hésite avant de lui répondre que je suis folle amoureuse d’un homme merveilleux, complexe et passionné, qui a changé ma vie. J’hésite avant de lui avouer que je me referais larguer mille fois, s’il le fallait, pour pouvoir croiser un jour la route de Soren Ostergaard. J’hésite à remercier Dean d’avoir annulé notre mariage et détruit mon rêve de petite vie parfaite et de couple ennuyeux en pensant que c’était ça, l’amour. J’hésite à lui expliquer la force de ce que je ressens pour mon guerrier au regard désarmant, mais je crois qu’il ne le comprendrait pas. Et je reçois un autre message, la réponse inspirante de Penny :

[Emma, tu es la plus belle, la plus forte, tu as le mec le plus canon de la terre, un job super, tu n’as pas besoin de te venger, tu as déjà tout gagné. Sors de là avant que je vienne te chercher ! P.]

– Je vais y aller, soufflé-je enfin à mon ex-fiancé. Je crois que rien n’arrive par hasard. Ce ne sont pas tes peurs ou ta lâcheté qui nous ont séparés. C’est juste que quelqu’un d’autre nous attendait quelque part. Tu devrais chercher encore un peu, Dean. Quand tu la trouveras, tu sauras. Prends soin de toi, me levé-je pour sortir du café.

Si je me dépêche, j’ai encore le temps d’arriver au bureau de Stanislas en ayant seulement mon petit quart d’heure – habituel – de retard.

Reprendre ma vie normalement, celle que j’aime tant, et que je n’échangerais pour rien au monde.

***

En fin de journée, je retrouve Heidi qui m’a donné rendez-vous au Bon Marché. La plus jeune des deux sœurs – et la seule que j’apprécie comme une amie – a tenu à ce qu’on passe un petit moment ensemble avant son départ de Paris – et surtout après le fiasco du dîner au Baudelaire.

En papotant de tout et de rien, on flâne toutes les deux sous les verrières Art Déco du grand magasin historique, un lieu magique en soi, même sans les corners des marques luxueuses devant lesquels nous ne nous arrêtons même pas. Par le grand escalator au design contemporain, on monte au premier étage pour accéder à l’univers déco et art de vivre. Si mes moyens me le permettaient, je crois que je pourrais tout acheter.

– Tu sais à quel point c’est difficile de trouver un cadeau à ton frère ? demandé-je à la blonde amusée par mon air béat. Il a déjà tout !

– Non, il ne t’avait pas toi. Maintenant il a vraiment tout, rit-elle en passant son bras sous le mien.

– Tu veux dire que je devrais m’emballer dans du papier cadeau pour lui faire une surprise ?

– Je préfère ne pas savoir quels sont vos jeux sexuels, se bouche-t-elle les oreilles.

– Comment il était, avant ? osé-je la questionner, soudain prise d’un élan de curiosité.

– Soren a toujours été un homme droit, brillant, généreux et très protecteur avec ceux qu’il aime. Mais il se protégeait aussi des autres pour ne pas souffrir. C’est peut-être ça que tu as changé chez lui. Sinon, il a toujours ses défauts, ricane-t-elle en énumérant : indépendant, extrême, fougueux, exigeant une parfaite loyauté… et très rancunier.

– Ah… pensé-je aussitôt à ma rencontre avec Dean qu’il risque de ne pas apprécier.

– Je crois que tu as réussi à l’apaiser… Il nous a fait tellement de frayeurs avec sa passion pour les voitures, la vitesse, toutes les sensations fortes ! Au moins, quand il est avec toi, il ne court pas de danger.

Sauf quand un Américain se sert de moi pour approcher mon prince et foutre toute sa vie en l’air…

– Je sais à quoi tu penses, Emma, m’interrompt Heidi dans mes pensées. Solveig raconte n’importe quoi, c’est la peine qui lui fait dire ces choses-là. Mais rien de tout ça n’est ta faute. Cette histoire tragique aurait fini par se savoir, un jour ou l’autre. Harald est le seul responsable. Et quand on y réfléchit bien, une fois le choc passé, Soren et l’autre homme méritent de connaître la vérité. Savoir d’où ils viennent. Pourquoi et comment ils ont été échangés. Ce qu’ils ont raté.

– J’aimerais tellement qu’il trouve toutes ces réponses, soupiré-je. Ça me tue de ne pas pouvoir l’aider, me confié-je à la blonde bienveillante.

– Tu le fais déjà, juste en étant là. Viens, on va acheter ce papier cadeau, finalement… Soren n’a besoin de rien d’autre que toi ! glousse-t-elle en m’entraînant dans les rayons.

***

En quittant madame Rayon-de-Soleil, je convoque mes deux meilleures amies – madame Tête-dans-les-Nuages et madame Orage-dans-l’Air – pour une soirée improvisée dans notre bar préféré.

Pénélope arrive en premier, ses talons aiguilles claquant à toute vitesse sur le sol et sa queue-de-cheval stricte sautillant derrière elle.

– Qu’est-ce qui se passe ? ! Rémy est là, pour une fois, je t’accorde dix minutes et pas une de plus, ronchonne la brune.

Margo suit juste derrière, avec deux bottes en caoutchouc jaune et une robe d’été portée sous un imperméable bleu ciel à imprimé gouttes d’eau.

– Qu’est-ce qui se passe ? ! J’étais en train de trier mes fringues d’automne, ils annoncent de la pluie pour tout le mois d’octobre ! pleurniche la rousse.

– J’ai besoin de vos conseils, ça ne prendra pas longtemps. On commande un mojito quand même ?

– Non ! scande Penny pendant que Margo répond « Oui ! »

– Bon, ça nous fait deux dilemmes au lieu d’un, continué-je. Petit 1, mojito ou pas mojito ? Petit 2, dire ou non à Soren que j’ai revu Dean ?

– Bien sûr que oui ! s’exclame l’éternelle romantique. Avec tous les mensonges dans sa vie, il faut que tu sois irréprochable, Emma ! On ne cache rien à son prince charmant.

– Jamais de la vie ! contredit la pragmatique. Ça va faire un autre scandale pour rien. Il va s’imaginer que tu le trompes alors que tu n’as rien fait ! Il t’a déjà assez reproché de le trahir avec Démétrius…

– Ok, tournée générale de mojitos ! conclus-je. C’est pour moi !

– Mettez-en trois autres d’avance ! demande Pénélope au serveur. De toute façon, mon mari doit déjà roupiller sur le canapé…

– Et mes vêtements de pluie attendront, confirme Margo en faisant voler son ciré au-dessus de sa tête façon chippendale.

Trois bonnes heures plus tard, le deuxième dilemme est toujours entier, contrairement à nos neuf verres vides dont on sirote les dernières gouttes à la paille. Ma copine relookeuse décide de me poser les feuilles de menthe trempées sur les yeux pour me « rafraîchir les idées ». Seul résultat : un fou rire nerveux pendant que des restes de citron vert me brûlent les rétines. Il est plus d’une heure du matin quand je laisse les deux folles s’écharper sur le thème de la communication dans le couple versus l’importance de garder un jardin secret. Je sors du bar et me décide enfin à appeler Soren. Pour tout lui raconter.

– Pourquoi tu ne dors pas, ma Vénus ? me répond sa voix rauque pleine de sourires.

– Parce que je ne peux plus fermer les yeux tellement j’ai mal, lancé-je sans y penser.

– Emma, tout va bien ? Tu as une drôle de voix.

– Oui, je voulais te dire quelque chose ! essayé-je de retrouver mon sérieux.

– Tu as bu ? Tu es seule ? commence-t-il à s’inquiéter à l’autre bout du fil.

– Non, Penny et Margo sont là aussi, tu n’as pas besoin de…

– Ne bouge pas, me coupe-t-il. Vous êtes à votre bar habituel ?

– Oui… Mais pourquoi tu ne veux pas m’écouter ? Je n’y arriverai plus après…

– Tu me diras tout ce que tu veux dans dix minutes, ok ? Reste où tu es, j’arrive.

Je ne suis absolument pas saoule. Juste un peu pompette. Mais autant j’ai détesté le côté paternel et supérieur de mon ex-enfoiré, autant je fonds quand Soren prend les choses en main et vole à mon secours même quand je n’en ai pas besoin.

La grosse berline noire s’arrête juste devant le bar quelques minutes plus tard. Mes deux copines légèrement éméchées vont blaguer avec mon chevalier servant, installé au volant, en lui demandant pourquoi il n’est pas plutôt venu sur son cheval blanc. Mon beau brun, amusé, arrête deux taxis dans la rue et paye les courses en avance pour raccompagner Margo et Pénélope chacune chez elle. Elles gloussent et saluent Soren en en faisant des caisses, salut militaire pour la brune, révérence exagérée en soulevant les côtés de sa robe pour la rousse. Puis les mains de titan viennent se poser sur moi, délicates mais fermes, et me font grimper dans la voiture, côté passager.

– Tu t’es bien amusée ? souffle-t-il dans un sourire au premier feu rouge, en passant son bras autour de mes épaules pour m’attirer contre lui.

– On a juste bu quelques mojitos…

– Vous avez fait plus que les boire, tout ton visage sent la menthe ! remarque-t-il en m’embrassant sur la tempe.

– Ça te plaît… ? essayé-je de changer de sujet en défiant son regard.

– Pas mal, me répond le sourire en coin. Mais pourquoi tu as les yeux rouges ?

– C’est une longue histoire… soupiré-je pendant qu’il redémarre.

– Tu as pleuré ? fronce-t-il les sourcils en regardant la route.

– Non ! Et c’est moi qui pose les questions, d’habitude ! tenté-je de me rebeller.

– Je n’ai rien contre les soirées arrosées, Emma, tu es libre. Mais si tu m’appelles en pleine nuit avec cette voix-là, tu ne pourras pas m’empêcher de m’inquiéter pour toi.

– Mais pourquoi tu es si parfait, si sexy, si viril tout en restant doux, si protecteur mais sans jamais être étouffant ? Comment tu fais ? ! m’agacé-je presque.

– Ce sont des compliments ou des reproches ? s’amuse-t-il en plissant les yeux, avant d’arrêter la voiture le long d’un trottoir, de défaire sa ceinture et se tourner vers moi.

– J’ai vu Dean aujourd’hui, lâché-je face au regard militaire qui me transperce. Mon ex-fiancé. Ce n’était pas prévu, il m’attendait devant chez moi. J’aurais pu l’envoyer balader mais je suis allée boire un café avec lui. Je ne sais pas pourquoi. Il voulait discuter, retracé-je à toute vitesse, comme un robot, pour ne rien oublier. Il m’a présenté ses excuses pour le mariage annulé, il m’a raconté sa vie, ses enfants, son divorce, il m’a demandé comment allait la mienne. Et je n’avais même pas assez de mots pour décrire notre bliss et notre lykke. Alors je lui ai souhaité d’être heureux et je suis partie. Parce que j’avais hâte de retrouver ma vie. Voilà, tu sais tout.

– Et tu as réuni tes amies pour savoir si tu devais me le dire ou me le cacher ? comprend-il aussitôt, en retrouvant son demi-sourire ravageur.

– Je sais à quel point certaines vérités t’ont fait mal, ces derniers temps… J’ai pensé que ce n’était pas si important.

– Non, ce sont les mensonges et les non-dits qui blessent le plus. Je veux que tu puisses tout me dire, Emma, pose-t-il doucement sa main chaude sur ma joue. De ta bouche, je suis capable de tout entendre, ajoute-t-il en frôlant mes lèvres de son pouce.

– Ma bouche est toute à toi, lui souris-je à mon tour, pleine de frissons.

Et je n’ai pas non plus de mots pour décrire ce baiser, profond, aussi sérieux que passionné, doux qu’enflammé. Rempli d’amour fou et de promesses silencieuses. La plus évidente, la plus belle des vérités.

4. Kidnapping

[Les E.T.’s reviennent en force ! Rendez-vous au Divan du monde ce soir à partir de 22 heures. El’]

Malgré les cernes sous mes yeux – l’amour rend belle, oui, mais à l’intérieur – je dois troquer une soirée Faites entrer l’accusé-pantoufles-moumoute-razzia de vanille macadamia pour me rendre à ce foutu concert. Impossible de faire faux bond à mon rockeur de petit frère. Tandis que je me lance dans des contorsions ridicules pour enfiler un jean trop rétréci par son dernier lavage en machine – non, rien à voir avec les deux bols de glace – et que je tente de donner une forme correcte à ma tignasse bouclée, Elliot continue de me bombarder de SMS :

[Le groupe qui devait jouer s’est désisté. Du coup c’est le grand soir pour Travis ! Première fois qu’il va voir à quel point toutes les nanas sont folles de moi ! El’]

[Au fait, si tu ramènes qui tu sais, je te paie le champagne. El’]

[Quoi que, pas sûr de trouver du Dom Pérignon au Divan… El’]

[Un shot de grenadine ? El’]

Une fois dans le taxi, j’arrive facilement à convaincre Margo de me rejoindre à Pigalle. Il a suffi que je prononce le prénom magique – Travis – pour qu’elle délaisse elle aussi son écran. Je la retrouve, tout de rose vêtue et tout excitée à l’idée de se trémousser entre un chanteur et un batteur.

– Tu avais peur que je te perde dans la foule ? ris-je en étudiant sa tenue… flashy.

– Bah quoi ? se met-elle à tournoyer sur elle-même. On peut être rock et girly ! Et j’ai décidé que le rose serait la couleur d’octobre. Marre de cet orange brique qu’on voit partout !

Ma copine rentre dans trois personnes avant de se cogner dans le mur, je l’attrape par le bras et la traîne jusqu’à la salle surchauffée du concert. Nous commandons deux mojitos tandis que sur la scène, le groupe s’occupe des dernières installations. Elliot me repère soudain – correction : il repère l’énorme bonbon Candy Crush qui m’accompagne – et me fait signe de le rejoindre. Je fends la joyeuse foule en ne lâchant pas la main de Margo, puis contourne la scène pour arriver en backstage.

– Salut les groupies ! nous embrasse mon frère. Venez dans notre loge, on a tout ce qu’il faut…

– Le concert n’est pas censé commencer ? demandé-je naïvement.

– On va se faire un peu désirer… nous chuchote Elliot en nous montrant le chemin.

« Tout ce qu’il faut » : à boire, à boire et encore à boire. Et quatre musiciens qui jugent bon de chasser leur stress en picolant. Elliot, le chanteur au cœur d’artichaut. Travis, le batteur aux biceps d’acier. Wilfried, alias Willy – le guitariste geek. Axel – le bassiste binoclard.

– Willy, offre une bière à ces demoiselles ! nous sourit Travis en nous voyant arriver. Emma, très bon choix de tee-shirt !

Forcément, j’ai opté pour « E.T. téléphone maison »…

– Et moi, personne ne me complimente ? se vexe Margo en s’enfilant une gorgée de mousse.

– Avec toi Margo, on ne saurait pas par où commencer, dit le batteur en lui sortant le grand jeu.

Le beau black lui prend la main et la fait tourner sur elle-même. Ma copine glousse hystériquement alors mon frère se rembrunit, un peu plus loin. Ce spectacle me fait de la peine, à chaque fois qu’un homme s’intéresse de près ou de loin à Margo, Elliot se prend une claque.

Si seulement elle ouvrait les yeux…

Comment ça, je radote ?

– Bon, les gars, c’est l’heure d’aller faire frétiller les petites culottes ! dit bêtement mon frère, sûrement pour se donner une contenance.

– Classe, commenté-je en lui ébouriffant les cheveux.

Je l’embrasse sur la joue en lui soufflant un « merde ! », puis fais signe à Margo qu’il est temps de filer. Mais Travis accapare son attention et je réalise qu’il est en train de lui réclamer un baiser…

– Ça me portera chance, lui murmure l’Américain en lui faisant les yeux doux.

– Je ne sais pas… J’ai fait vœu d’abstinence, lui avoue-t-elle en rougissant.

– Margo, on y va ? fais-je un peu plus fort, sans chercher à cacher ma contrariété.

Ma copine se retourne enfin vers moi, vide son verre en plastique, le balance à la poubelle et trottine en dehors de la loge en chantonnant I love rock’n'roll. Tout le monde sort à sa suite, excepté Travis et moi. Le batteur se regarde une dernière fois dans le miroir, je m’approche de lui.

– Ne joue plus à ça, lui dis-je tout bas.

– Quoi, avec Margo ? Tu es jalouse ? sourit-il en pensant me faire rire.

– Il faudrait être aveugle pour ne pas voir ce qu’Elliot ressent pour elle…

– J’essaie de l’aider justement, me confie-t-il plus sérieusement. Il faut qu’il se fasse une raison. Il a toutes les filles à ses pieds, pourquoi est-ce qu’il s’acharne ?

– Parce qu’elle est spéciale à ses yeux.

– Elle le rend malheureux…

– Non, ce soir c’est toi qui lui as fait du mal, lâché-je en me dirigeant vers la sortie. Bonne chance pour le concert.

– Emma ?

Je me retourne et le fixe. Il a l’air sincèrement désolé. Presque triste.

– La dernière chose que je souhaite, c’est lui faire de la peine. Je tiens vraiment à lui.

– C’est bon à savoir, dis-je plus doucement. On ne peut pas contrôler qui il aime. Il ne le peut pas lui-même. Tout ce qu’on peut faire, c’est espérer que ça passe. Ou que Margo se réveille et se rende compte qu’elle a un mec merveilleux juste sous son nez.

Cette fois, nous nous sourions au même moment. Ma méfiance à son égard ne s’est pas tout à fait envolée, mais je crois en son amitié pour mon frère. Ce soir, il a juste eu une drôle de manière de la montrer…

Le concert démarre et en quelques minutes seulement, des filles hystériques se pressent au bord de la scène en remuant tout ce qu’elles peuvent. L’alcool coule à flots dans toute la salle et, à mes côtés, Margo se désaltère sans compter. Je refuse à plusieurs reprises les cocktails qu’elle me ramène – elle les offre à la ronde ou finit par les boire elle-même. Je lui conseille de passer à l’eau, elle ne m’écoute pas.

– Ils sont incroyables ce soir ! s’écrie-t-elle pour la douzième fois en me brisant un tympan. Ah ! Travis torse nu ! T’as vu ses tablettes de Milka ? Ah ! J’ai soif ! Je te prends une margarita ? Ou un shot ?

– Non, je suis passée aux softs, lui rappelé-je en lui montrant mon verre de soda.

– Tsss… Sœur indigne ! Ton frère se démène sur scène et tu bois ce truc…

– Tu lui fais suffisamment honneur pour nous deux, je crois, ris-je en la voyant partir à l’assaut du bar.

Elle s’engouffre dans la queue et dépasse allégrement qui elle veut, tandis que je sautille sur la reprise d’Hakuna Matata à la sauce E.T.’s – la dernière idée de génie de mon frère. Le morceau suivant émoustille la plupart des filles présentes : Sexual Healing de Ben Harper.

– Elliot a une voix tellement sexy, quand il veut… réapparaît Margo, son cocktail à moitié vidé.

Je rigole, lui pique son verre et le vide d’un trait.

– Ah ! Tu sais tout le mal que je me suis donné pour avoir ce Bloody Penny ? !

– Bloody Penny ?

– Oui, je l’ai rebaptisé. Parce que si elle était là, je passerais un très mauvais quart d’heure… ricane-t-elle comme une pochtronne – qu’elle est.

– Ok, tu as assez bu Margotte, passé-je mon bras autour de ses épaules. Le bar est fermé.

– Quoi ? me prend-elle au mot. Ils sont à court de tequila tu crois ?

– Oui, tu as tout bu.

La belle voix d’Elliot berce toujours la salle, la rousse pose la tête sur mon bras et l’écoute.

– Parfois, j’en oublierais presque que c’est ton frère… soupire-t-elle d’une manière gourmande.

– Vous êtes des adultes, vous faites ce qui vous chante, lui chuchoté-je.

– Avoue que ce serait bizarre, insiste-t-elle d’une voix aiguë.

– Avec ce que je vis avec Soren, plus grand-chose ne m’étonne, souris-je. Je veux juste que vous soyez heureux…

J’ai à peine le temps de finir ma phrase que mon amie se met à bâiller et à s’appuyer de tout son poids sur moi. Ou comment me faire subtilement comprendre qu’il est l’heure de rentrer.

Cela dit, c’est mieux que la fois où elle m’a vomi sur les pieds.

***

Quelque chose a changé. Pendant que Stan passe en revue les dernières corrections que je lui ai envoyées, je tente de distinguer ce qui ne tourne pas rond chez lui.

– Tu veux un microscope ? sourit-il en relevant la tête.

– Ton visage… Il est différent.

– Il est si beau que tu ne parviens pas à t’y faire, tout simplement, me lâche le dandy en lissant sa moustache.

– Tes cheveux ! fais-je soudain.

– Implants capillaires, ma chère, sourit-il. La calvitie précoce, ce n’était pas pour moi.

– Tu sais que j’ai de quoi te faire chanter, maintenant…

– Emma, tu bosses pour moi.

– Pas faux.

– Je te suggère de garder tes menaces pour les héros de tes romans. D’ailleurs, où en est le second volume ?

Il feuillette les quelques pages que je lui ai apportées et ne semble pas convaincu.

– Je suis un peu bloquée, avoué-je.

Depuis des semaines, je suis comme face à un mur. Comment faire évoluer mon personnage de Dimitri alors que j’ignore ce qu’il est arrivé à Démétrius ? Bien sûr, je pourrais prendre des libertés, me dire que ce personnage est vaguement inspiré de l’Américain, sans plus, mais je n’y parviens pas. Je m’inquiète pour mon ami et ne parviens plus à faire vivre son alter ego fictif.

– Emma ? insiste Stan.

– J’ai rencontré un imprévu, tenté-je de me justifier sans trop en dire. L’une de mes sources d’inspiration s’est fait la malle et je ne sais plus dans quelle direction aller.

– Tu es une romancière, me rappelle mon éditeur moustachu. Crée ! Invente ! Tu as un don pour ça. Peu importe ce qu’il se passe dans la vraie vie...

– Je sais, je suis juste préoccupée, haussé-je les épaules.

À force d’écrire des romans, je vis dans un monde parallèle. Quoi qu’il se passe, je ne peux m’empêcher d’imaginer le pire. Les scénarios les plus rocambolesques me viennent à l’esprit, mon cerveau tourne en rond et me ramène toujours au point de départ : qu’est devenu Démétrius ? Que prépare-t-il en cachette ? Compte-t-il nuire à Soren ? Pourquoi tous mes messages restent-ils sans réponse ?

– Ton roman est une pépite, Emma, résonne à nouveau la voix du dandy. Le deuxième acte doit être à la hauteur.

– Pas de pression… souris-je jaune.

– Non, évidemment. Par contre, un coup de pied au…

– J’ai compris ! fais-je en me levant et en lui tendant la main. Stan, c’est toujours un plaisir…

– Partagé, Miss Green.

– À la semaine prochaine pour les couvertures ? demandé-je.

– Oui, le graphiste sera là. Au fait, ton prince charmant, comment va-t-il ?

– Bien, même s’il se fait rare ces jours-ci…

– Il fait des mystères ?

Non, mais son enquête le retient loin de moi.

– Oui. Je le suspecte de s’être rendu à l’étranger pour se faire poser des implants capillaires en secret, ris-je tout bas.

– Dehors ! fait semblant de se fâcher Stan en tapotant ses nouveaux cheveux au sommet de son crâne.

Un pain au chocolat et une nouvelle robe hors de prix plus tard – les deux meilleurs remèdes antistress que je connaisse – je rentre chez moi, déterminée à me plonger dans le chapitre suivant. Une confrontation avec Dimitri, suivie d’une scène charnelle entre Eva et Sven.

Pour ça, l’inspiration ne manque pas…

Mon plan d’action s’évapore quelques minutes plus tard, à mon plus grand bonheur. Je découvre qu’un certain rebelle aux yeux verts est adossé à ma porte d’entrée, son sourire malicieux pointé vers moi. Ses bras musclés croisés sur son torse, mon visiteur est plus attirant que jamais.

Picotements. Excitation. Baiser enflammé.

Tout en m’emprisonnant dans ses bras sur le palier, Soren murmure un Jeg elsker dig entre mes lèvres, je fonds instantanément.

– Je croyais que tu ne rentrais que demain ? soufflé-je en me lovant dans le cou de mon amant.

– Je peux repartir si tu…

– Jamais de la vie ! grogné-je en l’attrapant par la cravate.

Fine. Noire. Dénouée. Il sait comment m’appâter…

Un nouveau baiser et je suis toute chose. Sa langue s’immisce dans ma bouche et je ne peux retenir un gémissement. Je passe mes mains dans ses cheveux en bataille et lui mords la lèvre inférieure. Mon prince grogne et empoigne brutalement mes fesses pour me faire comprendre de me tenir à carreau. Je ris, puis l’embrasse à nouveau.

Des bruits de pas dans l’escalier. Soren s’empare des clés qui se trouvent dans ma main et ouvre ma porte d’entrée. Nous entrons, je m’accroche à ses épaules, il me guide jusqu’au mur et glisse l’une de ses jambes entre mes cuisses. Je couine à nouveau.

– J’adorerais te faire gémir davantage mais tu vas devoir attendre, Vénus… susurre-t-il en se penchant sur moi.

Son souffle chaud me caresse la peau, mais je n’apprécie pas ce que je viens d’entendre.

– Pourquoi attendre ? grogné-je en signe de protestation.

– J’ai organisé ton kidnapping. Suis-moi ou tu le regretteras… me trouble sa voix rauque.

– Quoi ?

– Tu as cinq minutes avant de repasser cette porte, dit-il, narquois. J’ai réussi à semer Lars mais nous ne devons pas trop tarder. Je te conseille d’amener des vêtements chauds…

– On va où ?

– Si je te le dis, plus de magie… souffle-t-il avant de m’embrasser tendrement sur le nez, la joue, le menton. Bordel, tu m’as manqué !

Ses lèvres se ruent sur les miennes, notre baiser est torride, brutal, enflammé. Cette fois, c’est moi qui recule, essoufflée, le cœur battant à mille à l’heure.

– Combien de temps ?

– Trois jours. Enfin ça, c’est si je te laisse repartir, sourit-il, une lueur joueuse dans les yeux. Plus que quatre minutes…

Aaah ! Sus aux bikinis ! Non ! Doudoune ! Voix de la raison : les deux !

Autant dire que c’est une torture de faire ses bagages en si peu de temps, mais le jeu en vaut la chandelle. À peine deux heures plus tard, le jet atterrit dans un petit aéroport privé. Le pilote nous annonce que nous sommes arrivés à Gstaad, en Suisse, et que les températures sont proches de zéro. Alors que nous sautons dans un SUV aux vitres teintées et que je contemple le décor montagneux, émerveillée, le soleil est sur le point de se coucher. Quelques minutes plus tard, j’ai du mal à calmer mon excitation en découvrant l’immense chalet sur les hauteurs. Un lieu féerique, à l’abri du reste du monde, dans lequel mon prince et moi allons séjourner.

– La neige ! Je t’ai dit que j’adorais ça… réalisé-je soudain en admirant le paysage blanc.

Soren se tourne vers moi et son tendre sourire me désarme.

– Je me souviens de tout, murmure-t-il en ouvrant l’immense porte de la demeure. Et par chance, la neige est en avance cette année…

– Tu as préparé tout ça juste pour moi ? Et ton enquête ? demandé-je. Ici, tu ne vas pas pouvoir…

– Je fais ça pour nous deux, Emma. J’ai besoin de souffler, de m’évader. Avec toi.

Il me tend la main, j’y glisse la mienne et viens me lover contre lui.

– Interdiction de penser à tout ça pendant soixante-douze heures… me souffle-t-il. C’est de ça que j’ai besoin. De toi. Juste de toi…

Un majordome à l’ancienne, sans un poil sur le caillou mais en costume trois-pièces, nous accueille en nous servant une tasse de vin chaud. Puis la visite commence. Je découvre une maison en bois sur trois niveaux, typique à l’extérieur, cosy à l’intérieur. De grandes flambées crépitent dans chaque cheminée. Les objets d’art discrets, d’inspiration « nature », sont partout et ajoutent à la chaleur des lieux. À l’issue de notre parcours, nous rencontrons la chef étoilée retranchée en cuisine avec sa toque et ses tocs, et dégustons quelques amuse-bouches aux saveurs locales.

La nuit est tombée. Soren remercie le personnel et m’emmène sur la terrasse gigantesque, joliment éclairée et située en plein cœur d'un parc naturel surplombant la vallée de Gstaad. La vue panoramique sur la région du Saanenland et les montagnes environnantes est stupéfiante. Je me croirais dans un rêve.

– Piscine intérieure, extérieure, bain à remous en plein air, spa équipé d’un bain à vapeur et d’un sauna... Tout ce qu’il faut pour une sirène comme toi, me chuchote Soren en me serrant contre lui.

– Tu as bien fait de me kidnapper, voyou des montagnes, soupiré-je de bonheur en me blottissant contre sa peau chaude.

Soudain, une idée idiote me vient et la tentation est trop forte pour me raisonner. J’attrape mon prince par la main, le guide jusqu’aux escaliers et l’emmène dans le jardin en contrebas, pour accéder à l’immense étendue blanche. Nos rires se font écho dans toute la vallée lorsque, sous ses yeux magnifiques, je me laisse tomber en arrière sur le tapis neigeux en lui criant de me rejoindre. Il le fait sans hésiter et nous roulons l’un sur l’autre, partageant des baisers mouillés, comme deux gamins qui découvrent la neige pour la première fois.

Ce soir, notre lykke a une saveur spéciale. Une saveur que je n’oublierai jamais. Elle a ce goût merveilleux de la neige, du froid, des montagnes et de nos lèvres gelées qui s’embrassent à ne plus en pouvoir.

J’ai le souffle coupé, ma bouche est brûlante, irritée, douloureuse à force de baisers. Dans ce décor polaire, les températures sont descendues en dessous de zéro et tout mon corps est raidi par le froid. Même les mains de Soren qui se glissent effrontément sous mon pull – puis sous mon soutien-gorge, pour attiser mes tétons – ne parviennent plus à me réchauffer. Il s’en rend compte et soudain, les bras de mon Titan m’aident à me relever et se saisissent de ma taille. En un éclair gelé, je me retrouve soulevée du sol et emmenée en direction du chalet.

– Je peux marcher ! ris-je en me débattant.

– Non, garde tes forces pour tout ce que je vais te faire…

Son grognement rauque provoque un frisson entre mes cuisses et je me laisse porter jusqu’à destination. Mes pieds retrouvent le sol chauffé de la grande suite du premier niveau. Alors que Soren ne perd pas un instant et se déshabille insolemment, face à moi, je m’assieds sur le lit et m’en mets plein les yeux. J’observe sa peau ambrée, ses muscles tendus à chacun de ses mouvements, cette manière qu’il a de passer son pull à col roulé par-dessus sa tête, puis de retirer sèchement son jean. Et le voilà en boxer, à quelques pas, sublimement alléchant. Son érection est déjà visible, je la dévore des yeux.

Je n’ai plus froid.

Alerte incendie juste là, en bas…

Ses iris verts me parcourent soudain, son sourire en coin réapparaît et je devine qu’il sait déjà ce qu’il va faire de moi. Du moins, de mon corps – qui ne réclame que ça. Que lui.

– Tu as fini de me reluquer ? lâche-t-il de sa voix cassée qui achève de m’émoustiller.

– Jamais, le défié-je.

– Voyeuse…

Il passe sensuellement la main dans sa nuque, puis dans ses cheveux en plantant son regard intense dans le mien. Je me lève, il vient jusqu’à moi et dézippe lentement ma doudoune en fixant mes lèvres.

– N’oublie pas que tu es ma captive, ici.

– N’oublie pas que je peux m’échapper à tout moment…

– J’aimerais voir ça…

Il ricane dans sa barbe, sans cesser de me déshabiller. Mon pull tombe au sol, dévoilant mon soutien-gorge pigeonnant. Un léger grognement sort de la bouche de mon kidnappeur. Puis mes bottes et mes chaussettes y passent, suivies de mon slim noir. Le froid a laissé des traces sur mon corps. Ma peau est étonnamment fraîche, mes cuisses et mes flancs sont rougis. Je frissonne à nouveau.

– J’ai une idée pour te réchauffer, murmure Soren en promenant le bout de sa langue dans mon cou.

Sa main, elle, descend lascivement le long de ma croupe.

– Hmm… gémis-je, toute ouïe.

– Et pas celle que tu crois…

– Je t’écoute, soupiré-je alors que ses mains dégrafent mon soutien-gorge.

– La piscine extérieure est chauffée… Elle pourrait devenir brûlante, chuchote-t-il en pinçant mes tétons.

– Continue… couiné-je en sentant ma culotte coulisser le long de mes jambes.

– Tu as vraiment besoin que je te fasse un dessin ? gronde-t-il en mordant le lobe de mon oreille et en empoignant rudement mes fesses.

– Aïe ! Non, juste besoin d’un maillot de bain.

– Pour quoi faire ? Je te veux nue, sirène… sourit-il en plissant les yeux.

– On pourrait nous voir ! Le major…

– Hans a regagné ses quartiers pour la nuit ! tente de me convaincre Soren tandis que je lui échappe.

Je me rends jusqu’à ma valise en prenant soin de me déhancher. Puis, après avoir vérifié qu’il ne me quitte pas du regard, je me penche sensuellement en avant pour – l’exciter davantage – mettre la main sur mon bikini bicolore.

– Rouge et blanc… souffle mon prince en plissant les yeux de cette manière si sexy. Comme le drapeau du Danemark. Tu fais exprès ?

– Ça te pose un problème ? lui tiens-je tête en enfilant la culotte riquiqui, puis le bandeau qui couvre à peine mes seins.

Il me bouffe littéralement du regard. Le tissu de son boxer se tend un peu plus.

– Non. Ça me confirme juste que tu es folle de moi… se mord-il la lèvre en se rapprochant.

– Ou juste que j’ai extrêmement bon goût, soufflé-je avant de sauter sur le lit pour le fuir.

Je cours à toute vitesse en direction du grand salon, puis de la terrasse, espérant le semer en chemin. Sauf que le froid est tel dehors, qu’à peine sortie, je tourne sur moi-même en hurlant et en me frottant les bras. Soren n’a aucun mal à me rattraper. Il grogne en me voyant dans cet état et m’attrape par la taille pour me mener jusqu’à la piscine extérieure. Si j’en crois les vapeurs qui s’en échappent, elle est bel et bien chauffée. Sans réfléchir, pour me sauver de la congélation qui me guette, je saute dans le bassin illuminé.

La sensation de bien-être est immédiate. Toutes les cellules de mon corps se réchauffent à une vitesse folle. Je remonte à la surface et repère mon voyou, toujours au bord du bassin, mais cette fois totalement nu et sur le point de plonger. Je ne me lasse pas d’admirer ses courbes parfaites et ses muscles saillants, jusqu'à ce qu’il disparaisse dans l’eau, avec une grâce et une aisance innées.

Je m’attendais à quoi ?

Le liquide chaud me caresse de part en part, je sens le désir se propager en moi, peu à peu. Je m’accroche au rebord de la piscine et bats paresseusement des jambes, tandis que mon amant me rejoint en quelques brasses sous l’eau. Son corps immense surgit face à moi, il secoue la tête pour rabattre ses cheveux en arrière, puis vient poser ses mains de chaque côté des miennes. Prisonnière, encore. De sa beauté animale. De son sexe bandé, qui frôle mes cuisses.

– Je crois vraiment que ce bout de tissu est en trop… gronde-t-il en fixant mon bikini.

– Je crois que ce n’est pas à toi d’en décider.

Il sourit de son air de sale gosse, des gouttes ruissellent sur son beau visage. J’en récupère une, échouée sur sa lèvre supérieure, puis suce mon doigt de manière indécente.

– Enlève ce maillot, Emma, m’ordonne-t-il d’une voix douce mais autoritaire. Ne me résiste pas ou je te le ferai payer.

Son regard s’est assombri. Sa carrure qui m’enferme me semble plus impressionnante encore. Et cette chaleur qui se répand dans mon bas-ventre…

– Je vais devoir le faire moi-même… me prévient-il en frôlant mes seins du regard.

Cette situation m’excite au plus haut point, j’ai tellement envie de lui que mes tétons durcissent un peu plus à chaque fois qu’il prend la parole ou qu’il me regarde.

– Fais ce que tu as à faire, susurré-je. Après tout, je suis ta captive…

Sa main droite se faufile dans mon dos et ses doigts tirent d’un coup sec, faisant sauter les boutons-pressions de mon haut. Le bandeau quitte ma peau et remonte immédiatement pour flotter à la surface, libérant mes seins qui pointent vers les étoiles. Soren les empoigne sans attendre et m’embrasse passionnément en me plaquant contre le rebord granuleux de la piscine. Je suffoque entre ses lèvres, gémis sous sa langue, en redemande lorsqu’il s’éloigne.

– Tu ne gagneras jamais à ce petit jeu-là… chuchote-t-il à mon oreille en tirant sur le cordon de ma culotte. J’obtiens toujours ce que je veux.

– Ce que tu n’as pas compris Soren, c’est qu’on veut la même chose…

Je plante mes ongles dans ses épaules et me hisse à sa hauteur pour m’emparer de sa bouche. Je la mords, tandis qu’il défait l’autre cordon et que ma culotte quitte mon entrejambe. Sa main la remplace et en un instant ses doigts me pénètrent en m’arrachant un soupir. Des vagues de plaisir me montent à la tête. Je noue mes jambes autour de sa taille et l’embrasse avec fougue. Soren continue de me caresser en nous faisant tournoyer lentement. Le clapotis de l’eau est rapidement accompagné de mes gémissements. Je me cambre contre mon amant, ses lèvres se perdent dans mon cou, puis, de son bras libre, il me remonte pour pouvoir s’attaquer à mes tétons.

Son sexe bandé me frôle les cuisses. Ses muscles roulent sous sa peau mouillée. Je halète, fourrage mes mains dans ses cheveux, lui susurre des mots crus. Ses doigts vont et viennent en moi avec plus de hardiesse, jusqu’à ce que je lâche un cri bestial, dans la nuit. Mon corps immergé meurt de chaud, ma peau à l’air nu tremble de froid. Un vent léger mais glacial nous balaie et plus nous nous embrassons, plus nos souffles et nos lèvres s’engourdissent.

– Il est temps de rentrer… murmure mon prince en cessant ses assauts.

– Pas encore, le supplié-je. Touche-moi. Encore…

À cet instant, le sourire victorieux qu’il m’adresse m’agace autant qu’il m’excite. J’ai beau répéter ma demande, elle n’est pas entendue. Soren nous ramène jusqu’aux marches de la piscine et extirpe nos deux corps trempés du bassin. Il respire fort, à la lumière ses muscles sont plus saillants que jamais et me transportent en me serrant contre sa peau. Il m’entraîne dans la maison, sans me demander mon avis et m’allonge sur une méridienne, face à la cheminée du grand salon aux larges baies vitrées.

Mes joues se réchauffent immédiatement, tout le reste également. Le crépitement des flammes remplace le clapotis de l’eau. Mon corps ne cesse de se consumer pour lui.

– Tu ne me fais pas le coup de la peau de bête ? souris-je de manière polissonne alors qu’il s’allonge juste derrière moi.

– Pas besoin d’artifices, grogne-t-il. Je veux te sentir frissonner contre moi, mais de chaud cette fois.

Il se cale dans mon dos, de profil, sa virilité pointant contre le haut de mes cuisses. Je lâche un petit rire excité, puis un long gémissement lorsque sa paume encore fraîche se pose sur mon sexe. Ses doigts ouvrent mes lèvres et s’aventurent sur mon clitoris. Ils dessinent des cercles de plus en plus rapides et appuyés, je soupire de plaisir en l’implorant d’accélérer. De son autre main glissée sous mon bras, Soren pétrit mon sein et malmène mon téton.

En quelques minutes, mon corps n’est plus que chaleur, frissons et soupirs. Entre ses mains, chacune de mes cellules nerveuses se réveille et m’envoie tout droit dans les étoiles. Plus ses caresses se précisent, plus nos respirations s’accélèrent, plus sa virilité est dure, tendue derrière moi et plus je sens l’orgasme pointer. Mais ça ne suffit pas.

– Je peux me priver de tout le reste… gémis-je en tournant la tête vers lui. Mais pas de toi… En moi…

Je tente de me retourner sur le dos mais Soren m’en empêche. Tout en me bloquant dans cette position – allongée sur le côté, à sa merci – il s’empare de ma bouche et m’embrasse sauvagement. Je grogne lorsque ses dents s’enfoncent dans mes lèvres et que sa langue glisse sur les marques qu’elles ont laissées.

Puis l’une de ses mains de fer soulève ma cuisse et, toujours dos à moi, il me pénètre sans crier gare. Je lâche un long râle de plaisir, me cambre au maximum contre lui pour le sentir plus profondément. Et la danse langoureuse et entêtante commence. Mon kidnappeur prend son temps, coulisse en moi sans précipitation, s’échappe de ma féminité, puis y revient. Il caresse mes seins, parcourt la fine peau de mes flancs, pose sa main sur ma gorge en signe de possession, puis embrasse mon épaule. Sans jamais arrêter de m’emplir de lui, de me faire gémir, encore et encore.

Ma frustration de ne pas pouvoir le regarder, de ne pas pouvoir l’embrasser disparaît au fur et à mesure de ses coups de reins. Mon esprit s’égare pour ne laisser place qu’aux sensations. Animales. Instinctives. Grisantes. Je grogne, râle, gémis, il souffle de plus en plus fort contre ma peau, me pénètre de plus en plus loin, de plus en plus vite. Lorsqu’elles me touchent, ses mains sont plus enflammées, sa peau plus impatiente.

L’urgence nous gagne, lui comme moi. Ses assauts se font plus brutaux, ses cris plus rauques contre mon oreille. J’adore ça. Je voudrais presque qu’il me fasse mal, mais il ne me fait que du bien. Un bien fou qui me fait délirer, dire des choses salaces et inavouables, tandis que les flammes de la cheminée et le cuir de la banquette me mordent la peau.

D’une voix ardente, Soren me murmure que je suis sa princesse. Une princesse « libre », « captivante », « indécente », « bandante » et la jouissance m’emporte aussitôt, en un dernier coup de reins aussi profond que soudain. Je crie son nom en sentant mon sexe s’embraser et tout mon corps trembler. Mon kidnappeur me rejoint quelques sublimes secondes plus tard, répandant sa brûlante semence en moi.

De tous les éléments, Soren est le feu.

Et je crois que je n’aurai plus jamais froid…

5. Les indomptables

Jambe droite : aïe. Jambe gauche : aïe. Lever les bras : ouch. Me pencher en avant : c’est encore pire. Ce week-end à la montagne a laissé des traces. Je ne sais plus si je dois mes courbatures aux séances de ski intensives avec mon prince nordique ou à nos apartés brûlants face au feu de cheminée. Sans doute les deux.

De retour dans mon appartement parisien, la Suisse me semble déjà bien loin – et pourtant ô combien mémorable. Sur les pistes, Soren ressemblait à un ange gracieux et élégant, doublé d’un champion olympique du slalom géant. J’aurais dû me douter que la glisse, le vertige et la vitesse étaient faits pour lui. Mais je ne l’imaginais pas si bon skieur – et il s’est bien gardé de me le dire avant de m’impressionner une fois sur la neige. Au chalet, mon prince s’est transformé en montagnard aguerri, capable d’allumer un feu et le faire durer toute la nuit, de déneiger ce qui avait besoin de l’être ou de réparer tout ce qui avait gelé – moi y compris. Une fois son pull à col roulé retiré, il est à nouveau devenu l’amant sensuel et sauvage que je connais, peut-être encore plus débridé par la température extérieure et l’ambiance rustique de ce week-end en tête à tête.

Difficile d’admettre que cet homme excelle dans tout ce qu’il fait… sans passer pour une groupie fan de lui. Mais c’est le cas. Je suis désolée de devoir l’avouer. Et je viens de décider que je ne narguerai pas Pénélope et Margo avec mon bonheur indécent et mon prince parfait.

Je suis vraiment trop sympa…

Je m’installe à mon bureau pour tenter de chasser Soren de mon esprit et me remettre au travail. J’ai un regard ému pour mon vieux vélo elliptique, traînant dans un coin comme une vieille relique poussiéreuse. Je ne grimpe presque plus jamais dessus – parce que mes rares moments de libre, autrefois consacrés à des séances de sport à domicile, sont désormais remplacés par des escapades improvisées en jet privé.

Qui vient de dire « Surtout parce qu’elle a trouvé une bien meilleure monture… » ? !

Je secoue la tête pour effacer les images somptueuses et cruelles de mon prince nu et transpirant que je chevauchais encore hier soir. Le mail non lu de Stan devrait me remettre les idées en place.

De : Stanislas Delalande

À : Emma Green

Objet : URGENT rendu volume II

Emma Lucie Margaret Green,

Je suis en train de me faire des cheveux blancs. Est-ce bien la peine de payer une fortune un implant capillaire garanti à vie pour obtenir un résultat poivre et sel (c'est-à-dire poivre sur le dessus du crâne et sel tout autour) ? Malgré tout l’affection que j’ai pour toi, je refuse de devenir un cône glacé vanille-chocolat pour les beaux yeux de mon auteure préférée.

J’attends donc la suite de ton roman dans les plus brefs délais, la première moitié étant déjà partie à l’impression.

Si mes adorables coups de pied aux fesses venaient à ne plus suffire, je me propose généreusement de faire de ta vie un enfer jusqu’à recevoir les premiers chapitres du deuxième volume.

À commencer par :

– Réveil téléphonique à 5 heures chaque matin (horaire auquel je suis déjà au sommet de ma forme quotidienne !)

– Ingestion forcée de coulis vert (cresson-brocoli-menthe-kiwi) pour te redonner l’énergie qui semble te faire défaut.

– Séquestration dans ton bureau avec sangles de contention t’attachant à ta chaise de travail face à ton ordinateur.

Bien patiemment,

Stan

Je ricane en lisant la prose de mon éditeur, réalisant la chance que j’ai de travailler pour un homme aussi stimulant, brillant et motivant, mais tout aussi fantaisiste, enthousiaste et amical. Je n’en rencontrerai sans doute jamais deux comme lui dans ma vie. J’essaie de lui taper une réponse à la hauteur de son humour pour le faire patienter encore un peu avant de lui rendre mes prochains chapitres.

De : Emma Green

À : Stanislas Delalande

Objet : RE : URGENT rendu volume II

Stanislas Attila Napoléon Ivan Delalande (ce ne sont sans doute pas tes seconds prénoms, mais si tu as envie d’en changer, je trouve que ceux-là vont particulièrement bien à ton caractère de tyran),

Je venais justement de m’installer à mon bureau, l’esprit bouillonnant, l’inspiration galopante, la conscience professionnelle au plus haut et les doigts prêts à martyriser mon clavier, mais le fou rire causé par ton mail vient de tout réduire à néant.

Pour ton information, sache que 5 heures du matin est l’heure à laquelle je m’endors généralement, après avoir travaillé dur pour mon éditeur préféré (et autres activités nocturnes que la décence et mon grand professionnalisme m’obligent à taire).

Quant au coulis vert, je te suggère d’en faire un masque capillaire pour retarder le vieillissement de ce qu’il te reste de cheveux naturels. Tu me remercieras plus tard.

Si tu laisses le paradis de ma vie tranquille, je te promets les cent premières pages d’ici la fin de la semaine.

Consciencieusement,

Emma

Je clique sur Envoyer et relis mon mail – trop tard, comme je le fais souvent. J’ai l’impression d’avoir fait une énorme faute d’orthographe dès la première phrase, mais ce n’est qu’une petite saleté, bouloche de pull ou patte de fourmi, qui se faisait passer pour un « L » tout en haut de mon écran. Au moment de le nettoyer, j’aperçois une lumière rouge inhabituelle au centre, comme si ma webcam était allumée. Je vérifie que je n’ai pas oublié de fermer une conversation vidéo avec mes parents en arrière-plan – qui m’auraient donc vu marcher comme une mémé courbaturée puis danser de la tête sur une chanson d’Adele et rire comme une baleine au mail de Stan. Mais tout est à sa place. À part ce point rouge lumineux que je ne parviens pas à faire disparaître malgré toutes mes manipulations. D’habitude, il est vert quand ma caméra fonctionne. Or, elle est éteinte. Et j’ai soudain l’impression de ne rien pouvoir contrôler sur cet ordinateur que je connais pourtant par cœur. Je referme vivement le clapet, comme si je me sentais espionnée, violée dans mon intimité.

Qui pourrait me surveiller ? Et pourquoi ? Et depuis quand ce point rouge est allumé ? Est-ce que j’ai pu ne pas le repérer plus tôt ? Quelqu’un s’est-il introduit chez moi pendant mon escapade imprévue à Gstaad ? Mais qui pouvait savoir que je serais absente, à part Soren, l’instigateur de ce week-end idyllique, et Elliot que j’ai prévenu un peu plus tard ? Aimée aurait-elle pu ne pas remarquer cette intrusion, elle qui voit et sait tout ce qui se passe dans l’immeuble ? Et s’il y a bien quelqu’un qui s’amuse à pirater ma webcam pour me voir et m’entendre à mon insu, pourquoi ? Est-ce que j’ai pu dire ou faire quelque chose d’intéressant depuis mon retour de Suisse ? Et avant ? Et pourquoi, alors que je continue à m’inquiéter pour lui comme un « ami », je pense aussitôt à Démétrius quand j’imagine un espion caché ? Et si c’était simplement un coup du parano de Lars, qui veut pouvoir suivre mes allées et venues quand Soren arrive à le semer ?

Les questions se bousculent dans ma tête et la panique me gagne. Je ne me sens plus en sécurité chez moi. Et il n’y a qu’une seule personne capable de m’apaiser quand je suis dans cet état-là. Je jette quelques affaires dans un sac, vérifie que toutes mes fenêtres sont bien fermées, emporte mon ordinateur et verrouille ma porte d’entrée avant de me rendre à l’hôtel particulier. Je préfère attendre mon prince là-bas qu’ici. Et lui saura sûrement me dire ce que signifie ce point rouge insupportable.

J’entends d’ici le rire guttural et la voix cassée se moquer gentiment de moi parce que je me fais trop de films…

Je m’en fiche. Qu’il rie tant qu’il veut et qu’il me serre dans ses bras, au moins je n’aurai pas peur.

***

– Tu es là, ma Vénus ? entends-je crier depuis l’ascenseur qui s’ouvre au troisième étage.

– Au salon ! lancé-je depuis le canapé, recroquevillée sous une couverture toute douce.

– Hmm... j'aime ce genre de surprise, sourit la voix cassée. Et j’adore quand tu te sers de ta clé…

Puis Soren entre dans la pièce avec son sourire en coin, un manteau long et un costume noir. Il se défait du premier qu’il jette nonchalamment sur une chaise, pose son attaché-case par terre puis retire sa veste qui atterrit sur le dossier du grand canapé où il me rejoint.

– Tu as ta tête des mauvais jours, se penche-t-il pour m’embrasser dans le cou.

– Non, je suis juste courbaturée à cause de tout ce sport que tu m’as fait faire ! lui souris-je pendant qu’il desserre sa cravate.

– Tu as même des courbatures au visage ou tu refuses de me dire ce qui te fait froncer les sourcils ?

– Je n’ai pas envie que tu t’en ailles demain, c’est tout ! mens-je en me redressant pour grimper à califourchon sur lui.

Je m’occupe de faire disparaître sa cravate moi-même pendant qu’il me rappelle qu’il ne peut pas échapper à ce séjour au Danemark, au gala donné pour l’anniversaire de la reine Cecilie et aux centaines de convives attendus au palais royal d’Amalienborg.

– Kirsten sera là ? me renfrogné-je à nouveau en le poussant contre le dossier du canapé.

– Je ne crois pas, me sourit-il en glissant ses mains sur mes cuisses. C’est un événement réservé à la famille danoise élargie… Mais qui sait si elle n’essaiera pas de s’incruster pour me mettre le grappin dessus ? s’amuse-t-il à me provoquer.

– Qu’elle essaye, cette princesse Barbie ! Avec mon frère en chauffeur fou, je peux être à Copenhague en un claquement de doigts ! le menacé-je en joignant le geste à la parole.

– Hmm… 1200 kilomètres, une douzaine d’heures en voiture… Essaie plutôt l’avion, se marre mon prince joueur.

– Je n’ai pas besoin de toi pour savoir comment faire un esclandre au milieu d’un gala ! répliqué-je, faussement fâchée.

– Je n’en doute pas une seule seconde, se moque-t-il encore.

– De ta famille, qui sera là ? Filippa, Heidi… ?

– Ma mère et mes sœurs, oui. Elles sont déjà parties. Aucune idée pour Harald, je n’ai toujours aucun contact avec lui et ça ne risque pas de changer. Mais ça m’étonnerait qu’il se montre. D’après Lars, il est toujours retranché à Palm Springs, il ne sort jamais du château.

– Ça te rassure… ? posé-je mon front contre le sien, qui commence à chauffer.

– Non. Ça me tue qu’il puisse être libre dans sa prison dorée après ce qu’il a fait.

– Tu essaies toujours de trouver des preuves… ? tenté-je d’une petite voix, sachant que Soren n’aime pas parler de ça.

– J’ai découvert qu’une des sages-femmes avait démissionné de la clinique de Riverside peu après ma naissance, m’avoue-t-il comme s’il se libérait d’un poids. Elle sait peut-être quelque chose. Il faut que je retrouve sa trace. En tout cas, il y a forcément quelqu’un qui a fait le sale boulot d’Harald, qui l’a aidé ou qui a tenté d’enterrer l’affaire. Sinon, pourquoi mon dossier aurait disparu des archives ?

– Je ne sais pas… Démétrius a peut-être des réponses ? lâché-je en le regrettant aussitôt.

– Peut-être. Je le cherche aussi, m’avoue la voix rauque un peu voilée.

– C’est vrai ? ! sursauté-je. Je croyais que tu ne voulais rien avoir à faire avec lui. Tu le penses innocent, maintenant ? Ou en tout cas victime, comme toi ? m’emballé-je un peu vite.

– Je ne sais pas qui il est, Emma. Je ne sais pas ce qu’il veut, ce qu’il prépare, pourquoi il se cache alors qu’il voulait faire éclater la vérité. Il y a trop de zones d’ombre, soupire mon brun au visage douloureux, en se massant la nuque. Je ne comprends même pas pourquoi ma mère ne cherche pas à rencontrer son fils biologique, maintenant qu’elle sait que ce n’est pas moi. Son enfant est là, quelque part, et elle fait comme s’il n’existait pas…

– Parce que son enfant, c’est toi, Soren… glissé-je mes doigts dans ses cheveux pour tenter de l’apaiser. Démétrius ne prendra jamais ta place, prononcé-je à voix basse, comme si je mettais des mots sur ses peurs.

Il pose deux doigts sur mes lèvres en plissant ses yeux verts noyés de tristesse. J’en ai trop dit, il en a assez entendu. C’est tout ce qu’il peut supporter pour l’instant. Et pour quelqu’un qui n’aime pas parler de ce qui le fait souffrir, mon beau guerrier ne s’est jamais autant confié à moi. Je mets dans un coin de ma tête le sujet de ses autres parents, ceux qui l’ont fait naître et qu’il pourrait avoir envie de connaître.

Et, qui sait, peut-être rencontrer un père digne de ce nom ?

Je me tais. J’embrasse la pulpe de ses doigts, en silence, comme pour le remercier de sa confiance, des confidences qu’il me fait enfin. Puis je me penche pour rejoindre sa bouche. L’embrasser lentement, tout doucement, comme je panserais ses plaies invisibles. Mes courbatures ont disparu. Mon inquiétude pour le petit point rouge de mon ordinateur aussi. C’est fou comme la souffrance de celui que vous aimez plus que tout efface vos douleurs et vos petits tracas comme par magie.

Ce soir, rien d’autre ne compte que lui et moi. Retrouver notre bliss. Reconstituer notre bulle de lykke, le temps d’une nuit, avant que mon prince rejoigne sa famille, son pays, un tout petit peu guéri.

– J’ai quelque chose pour toi, me soulève Soren en m’emportant dans ses bras jusqu’à me poser sur la table de la salle à manger.

Il va fouiller dans la poche intérieure de son manteau et revient vers moi avec un gros écrin noir à la main.

Pas assez petit pour contenir une bague, en tout cas. Que tout le monde se calme !

Mon cœur y compris !

– Tu sais comment s’appelle la nouvelle collection de Cartier ? « Les Indomptables », revient-il se planter devant moi, avec son sourire en coin, en ayant retrouvé toute sa superbe. Celle-ci, c’est la Féline, ajoute-t-il en ouvrant l’écrin pour me dévoiler une montre spectaculaire.

Ma bouche s’ouvre mais aucun son ne sort. Mes yeux sont éblouis par le bracelet en or gris et le fauve en diamants qui fait tout le tour du cadran, comme un prédateur renfermant sa proie. Malgré l’originalité et la force du bijou, la montre reste sobre, délicate, élégante, je n’ai jamais rien vu d’aussi précieux. La seule phrase que j’arrive à prononcer est d’une nullité absolue, comme souvent quand je suis abasourdie ou profondément émue.

– Tu m’offres une montre parce que je suis toujours en retard ?

– Non, parce que je vais compter les heures passées loin de toi… me répond mon brun au sourire ravageur.

– Je t’aimais déjà avant ce cadeau, Soren Ostergaard. Mais si tu savais comme je t’aime, là, maintenant ! m’écrié-je en me jetant à son cou.

– Attends de voir les deux autres bracelets ! sourit-il. Je n’ai pas pu me décider entre l’or jaune, l’or rose ou l’or gris… Alors j’ai pris les trois. Ça m’a permis d’y graver trois choses différentes.

Je lui prends l’écrin des mains, en sors délicatement la montre au bracelet gris, à l’intérieur duquel je peux lire : « Cent Facettes de Mrs Vénus ». Mon cœur fait un premier bond dans ma poitrine. Je me jette sur le bracelet doré, puis le rosé, qui affichent les gravures « Call me Princess » et « Emma + Soren ». Mon cœur s’emballe, s’affole. Je mets quelques secondes à percuter : les titres de mes trois précédents romans, revisités par mon prince follement charmant. Plus encore que le bijou insensé, ces attentions me touchent au plus profond.

– Tu n’avais pas besoin de me le prouver, lui murmuré-je. Notre conte de fées surpasse tout ce que j’ai jamais écrit… Tout ce que je n’aurais jamais osé imaginer.

***

Après notre nuit d’adieux torrides, encore d’autres adieux bien plus tendres ce matin, j’ai regagné mon appartement en traînant les pieds – mais en m’enivrant de l’odeur de la chemise de mon amant, que je lui ai chipée en partant. J’ai décidé de la porter pendant les trois prochains jours. En fin de matinée, je reçois la confirmation que Soren est bien arrivé. Ses messages enflammés ne parlent plus du tout d’adieux mais déjà de retrouvailles.

J’avais le cœur lourd, il est maintenant gonflé, rempli d’attente, d’espoirs, d’images sexy et de bulles de légèreté. La seule chose qui pèse sur moi, à cet instant, c’est tout le poids de son amour autour de mon poignet gauche.

Ma montre Féline. Reçue de mon prince indomptable.

Après les avoir tous essayés dix fois, je choisis le bracelet en or rose pour aujourd’hui. La couleur de mon humeur, un peu aussi celle de ma vie. Je profite du doux mélange bonheur-niaiserie-romantisme qui coule dans mes veines pour me mettre à écrire. Aucun point rouge sur mon ordinateur. Aucun mail menaçant de Stanislas. Juste mon inspiration, mes doigts frénétiques sur le clavier, les pages qui se remplissent et les chapitres qui s’enchaînent jusqu’à la tombée de la nuit.

Un message de Soren me rappelle l’heure qu’il est. La fête bat son plein, là-bas, au gala. Il s’ennuie de moi. Kirsten n’est pas là. Harald non plus. Il s’occupe de Filippa, rit avec Heidi, ignore Solveig et évite la reine Cecilie et ses lubies de mariage princier. Il me fait sourire et frissonner, même de loin. Je lui redis que je l’aime, il me répond la même chose, en danois. Et je finis par aller me coucher, sereine, amoureuse comme jamais. Comptant les heures, les minutes et même les secondes, qui trottent entre les diamants.

Je n’ai aucune idée de l’heure qu’il est quand Elliot tambourine à la porte de ma chambre, au milieu de la nuit. Mon frère affolé a utilisé son double des clés et me secoue violemment pour me sortir de mes doux rêves.

– Qu’est-ce qu’il y a ? bredouillé-je, pleine de sommeil.

– Emma… Réveille-toi !

Je pense aussitôt à nos parents, plus si jeunes, tellement loin.

– Elliot, c’est maman ? Papa ? ! me cramponné-je à son bras.

– Non, c’est… hésite-t-il sans finir sa phrase.

– Qui ? !

Je panique en me redressant aussitôt dans mon lit. Mon petit frère, encore plus pâle que d’habitude, continue à ne répondre à aucune de mes questions.

– El’, dis-moi !

– Lève-toi, Emma. Il faut que tu viennes voir…

– Mais qu’est-ce qui se passe, Elliot ? !

Il me traîne jusqu’au salon et allume la télévision, toujours sans rien me dire. Je tremble à l’avance, perdue dans tout ce silence. J'écarquille grand les yeux. Mon cœur me fait mal tellement il cogne. Je sais que c’est grave. Mais je ne sais pas encore quoi. Quand le son arrive enfin, quand l’image apparaît sur l’écran, mon frère se poste derrière moi et me serre dans ses bras, comme s’il savait que j’allais tomber. Tout me terrorise. Mais moins que la vérité.

Une chaîne d’informations en continue m’apprend la tragédie par un bandeau rouge sang, en bas de l’écran :

« Attentat au palais royal du Danemark : 11 morts et une centaine de blessés. »

– Soren ! hurlé-je d’une voix déchirée, comme un fauve surgirait de ma gorge.

En emportant mon cœur entre ses griffes.

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Vol. 7-9

1. Rendez-le-moi

2 heures du matin. Je regarde la télévision debout, sans pouvoir m’asseoir, sans pouvoir m’arrêter de marcher, de pleurer, de me ronger les ongles et de claquer des dents. La chaîne d’informations affiche toujours cet horrible bandeau en bas de l’écran : « Attentat au Palais royal du Danemark : 11 morts et une centaine de blessés. » En blanc sur fond rouge. Je n’ai jamais trouvé ces deux couleurs – pourtant celles du drapeau danois que j’aime tant – aussi atroces. Rouge comme le sang versé par onze victimes dont j’ignore l’identité. Blanc comme le vide qui me remplit, terrifiant, de ne pas savoir si Soren en fait partie.

Mon chevalier noir, mon guerrier danois, mon bel invincible : ils ne peuvent pas l’avoir tué. Personne n’a le droit, personne n’a le pouvoir d’éteindre son regard militaire. Ça ne se peut pas. Rendez-le-moi !

3 heures du matin. Tous mes coups de téléphone sont vains. Le portable de mon prince ne sonne même pas, aucune tonalité, aucune attente crispée, pas un seul petit espoir au bout du combiné. Hors service. Et malgré mes hurlements à la pauvre standardiste, personne à l’ambassade ne peut me renseigner. Soit ils ne savent rien, comme moi. Soit ils ne peuvent rien dire.

Et je continue d’imaginer le pire…

4 heures du matin. Le duo de journalistes – une jeune blonde en tailleur chic, un beau brun en costard avec une coiffure à la mode – meuble comme il peut sur le plateau de télé. Un envoyé spécial en direct de Copenhague raconte tout ce qu’il ne sait pas : un bilan provisoire de onze morts qui pourrait s’alourdir. Des blessés par dizaines, dont on ne connaît ni le nombre exact ni l’état de santé. Un périmètre bouclé autour du Palais royal d’Amalienborg, qui empêche de voir quoi que ce soit. Une explosion dont on ignore tout, si elle est un attentat terroriste, l’œuvre d’un antiroyaliste ou juste le coup de folie d’un déséquilibré.

Et je les déteste tous, ces journalistes bien habillés mais mal informés, ces flics en arrière-plan qui ont l’air de ne rien faire du tout, tous ces gens qui ne sont pas en train d’aider mon prince à cet instant.

5 heures du matin. Elliot m’apporte une nouvelle tasse de café et m’oblige à manger des gâteaux tout secs trouvés au fond d’un de mes placards. Je ne peux rien avaler. C’est à peine si je peux desserrer les dents pour parler. Et c’est même douloureux de respirer. Tout m’oppresse. Le silence à l’ambassade. Le silence du téléphone de Soren. Le silence de mon frère qui sait que chaque mot qu’il prononce me fait encore plus mal, même quand il tente de me convaincre que « ça va aller, Emma ». Et tout ce bruit à la télé, ces sirènes de police et de secouristes, ces reporters qui parlent pour ne rien dire.

Dites-moi seulement qu’il est vivant. Dites-le-moi, bon sang !

6 heures du matin. Une douzième victime vient s’ajouter au bilan de l’explosion meurtrière. Chiffre officiel, confirmé par les autorités danoises. Douze, ça pourrait être n’importe qui, parmi les centaines d’invités à ce gala d’anniversaire. On ne sait même pas qui était visé. Mais ce douzième mort me poignarde en plein cœur. Celui de trop. Je ne peux pas m’empêcher de penser à mon brun audacieux, qui serait bien du genre à jouer les héros, se précipiter pour protéger sa mère, sa sœur ou n’importe qui d’autre, se jeter sur l’assassin pour le désarmer ou tenter de désamorcer une bombe. Comme je l’aime, comme je l’admire, comme je suis fière de lui, sans même savoir ce qu’il a accompli.

Mais je ne veux pas d’un héros mort, courageux, altruiste, extraordinaire mais mort. Je veux retrouver mon prince guerrier bien vivant, entier, près de moi.

7 heures du matin. Pénélope et Margo, prévenues par mon frère, débarquent chez moi avec une discrétion pudique qui ne leur ressemble pas. La première m’oblige à arrêter d’appeler robotiquement le portable de Soren, me force tout doucement à m’asseoir et m’empêche d’acheter un billet d’avion pour le Danemark. La seconde me serre dans ses bras, me caresse les cheveux et me dit de pleurer aussi fort que je veux.

Je ne sais plus quelle heure il est quand la journaliste blonde annonce que l’on connaît enfin l’identité des douze victimes. J’ai l’impression que mon cœur s’arrête un instant. Je ne comprends rien aux titres et aux noms qu’elle prononce. J’entends seulement « C’est une tragédie pour le royaume du Danemark ». Margo serre ma main plus fort, mes oreilles bourdonnent, j’essaie d’augmenter le son mais mes doigts tremblent et Penny m’arrache la télécommande pour le faire elle-même. Ni Soren ni Ostergaard ne résonnent dans la liste des morts. « Parmi les membres de la famille royale, seul le prince Sebastian, fils de la reine Cecilie et héritier du trône, a été tué dans l’attentat. Le futur roi du Danemark est mort ». Je ne veux pas y croire mais les journalistes le répètent en boucle.

– Il est vivant ! ose enfin déclarer Elliot, à voix basse, en brisant le silence hébété de notre quatuor.

– Soren va bien, confirme Pénélope un peu plus fort.

– Tu entends, Emma ? ! insiste Margo en tirant mon menton vers elle. Il n’est pas mort.

Je ne suis pas sûre de comprendre. Mais je vois des sourires poindre sur les visages de mes amies, de mon frère. J’ai l’impression de pouvoir sentir mon sang circuler à nouveau dans mes veines. Il me faut quelques secondes supplémentaires pour que la vie regagne le bout de mes doigts, rallume mon cerveau, réchauffe mes muscles, réveille ma langue.

– Soren est vivant, répété-je en me mettant à trépigner, sauter sur place, me jeter dans tous les bras qui m’accueillent pour célébrer cette nouvelle. Vous croyez qu’il va bien ? me remets-je à angoisser aussitôt. Il fait peut-être partie des blessés graves…

– Tu parles, il doit être beau comme un dieu avec des petites égratignures sur son visage de bad boy, comme Ben Affleck quand il vient juste de sauver le monde, commente Margo.

– Ils l’auraient dit à la télé, si un prince ou une princesse était dans un sale état, remarque Penny, toujours très pragmatique.

– Les autres ! m’exclamé-je en portant ma main à mes lèvres. J’ai oublié tous les autres ! Ils n’ont pas parlé de Filippa, d’Heidi, de Solveig ? Et Anton et Lars ?

– Rien sur les Ostergaard, affirme Elliot qui suit les infos en temps réel sur mon ordinateur. Un garde du corps est mort mais il s’appelle Jens, c’est celui du prince Sebastian.

– Quelle horreur…

– Em’, ton portable ! hurle Margo en me tendant l’appareil vibrant comme s’il lui brûlait les doigts.

Je ne reconnais pas le numéro mais l’appel vient du Danemark, je décroche sans perdre une seconde.

– Emma Green ? me demande une voix masculine au fort accent nordique.

– C’est moi…

– Je vous mets en communication avec Son Altesse Sérénissime, ne quittez pas.

– D’accord… lâché-je en sentant mon cœur s’emballer à nouveau et en courant m’isoler dans ma chambre.

– Ma Vénus… soupire la voix de mon prince qui me bouleverse, encore plus rauque que d’habitude.

– Soren, c’est toi ? C’est vraiment toi ? Mon Dieu, comment tu vas ? ! craqué-je sans pouvoir retenir mes sanglots.

– Bien. Je suis désolé, j’ai essayé de t’appeler aussi vite que je le pouvais… C’est terrible, ici. Je n’ai pas pu avant.

– Je sais, je comprends... Tu es vivant, c’est tout ce qui compte ! J’ai eu tellement peur de te perdre ! Tu as l’air d’avoir mal... balbutié-je en partant dans tous les sens.

– Quelques plaies et deux côtes cassées, rien de grave. J’ai passé les dernières heures aux soins intensifs, par mesure de précaution. Ils ne veulent pas me laisser partir.

– Et ils ont raison ! Ne joue pas les héros, s’il te plaît. Si je ne peux pas le faire moi-même, promets-moi de prendre soin de toi ! l’imploré-je.

– Anton est à côté de moi, il m’empêche de faire le moindre geste, ne t’inquiète pas pour ça…

– C’est le meilleur ! Et les autres, tu as des nouvelles ?

– Tout le monde va bien, physiquement. Mais ma mère et mes sœurs sont sous le choc. La reine Cecilie aussi. Mon cousin Sebastian est…

– Je sais, le coupé-je doucement pour ne pas le faire souffrir avec ces mots impossibles à dire. Tu as vu ce qui s’était passé ? Où tu étais, toi ? Ils ne disent rien, aux infos.

– C’est une bombe, c’est tout ce que je sais. J’étais assez loin de l’endroit où ça a explosé, m’explique-t-il en parlant lentement, comme s’il avait du mal à respirer. Mais assez près pour ressentir le souffle de l’explosion. J’ai été projeté à une dizaine de mètres. Après ça, c’était un tel chaos… Je ne sais pas, souffle-t-il, comme impuissant.

– Je vais te rejoindre, murmuré-je aussitôt en entendant sa peine.

– Tu ne peux pas, Emma. Tous les vols vers Copenhague sont suspendus pour le moment. Et on ne te laissera pas m’approcher, ils ont tout bouclé. J’aimerais que tu sois près de moi, Vénus… Mais j’ai surtout besoin que tu ailles bien. C’est trop dangereux, ici. Tu es en sécurité à Paris.

– Comment ça ?

– J’ai demandé à Anton de t’envoyer quelqu’un. Juste pour surveiller ton immeuble et te suivre dans tes déplacements. Il se fera discret, je te le promets. Mais je n’aime pas te savoir sans protection, sans moi… C’est seulement pour quelque temps, ok ? Jusqu’à ce qu’on sache ce qu’il s’est passé. Je ne sais pas quand je pourrai rentrer…

– Soren, ne t’occupe pas de moi ! Tu dois avoir tellement à faire, à penser…

– Regarde dans la rue, dis-moi juste si tu vois quelqu’un en bas de chez toi. Il devrait déjà être là.

– Je ne crois pas… m’approché-je de ma fenêtre. Attends… Ça peut être une femme ? Cheveux courts, châtains, habillée tout en noir ?

– Anton confirme. Il la connaît bien, elle est rattachée à l’ambassade du Danemark et elle parle parfaitement le français. Fais juste ce qu’elle te demande, ok ?

– Oui, promis. Merci… De t’occuper de moi, même quand c’est toi qui vas mal. Tu me manques tellement… Est-ce que je t’ai dit que je t’aimais, Soren ? Je te l’ai dit un million de fois, cette nuit, quand j’attendais de tes nouvelles.

– Je t’aime aussi, ma Vénus, murmure-t-il tout bas, sans que je sache si c’est par pudeur ou par douleur.

– Ne fais rien d’imprudent...

– Je dois te laisser. Les enquêteurs sont là.

– Ok. Je t’aime ! Je t’aime, je t’aime, répété-je à toute vitesse jusqu’à ce qu’il raccroche.

***

Pendant les jours qui suivent, j’alterne entre mon écran d’ordinateur – dont j’ai désactivé la webcam, par réflexe ou par paranoïa, je ne sais pas – et celui de la télé. Je suis les lentes avancées de l’enquête, sans en apprendre beaucoup plus. Je regarde un pays entier manifester son soutien à la royauté, pleurer son prince héritier, organiser des marches silencieuses jusqu’au palais royal endeuillé. J’écoute des survivants et des blessés raconter l’explosion, la terreur, le traumatisme. Des inconnus qui disent vivre dans la peur que ça se reproduise. Et des experts en tout genre parler du futur incertain de la famille royale.

J’ai enfin pu apercevoir le visage de Soren, en arrière-plan, quand la reine Cecilie a pris la parole pour s’adresser au peuple danois, entourée de ses proches. Mon prince a plus que quelques égratignures : un gros hématome sur une pommette, quelques fines coupures sur le front et le menton. Mais plus que toutes ces blessures, il affiche un masque de douleur qui me fait mal pour lui. Je reconnais son air grave et fermé, son regard dur et sombre, d’un vert couleur de colère.

Je voudrais le serrer, l’embrasser, essayer de l’apaiser. Je me contente d’envoyer des textos et de laisser des messages vocaux sur le numéro qu’il m’a donné pour le joindre. Il me répond après, dès qu’il a le temps, mais je sens bien que ses mots d’amour masquent une immense rage. La tristesse d’avoir perdu un cousin si jeune, son impuissance à protéger tous ceux qu’il aime, le désespoir de ne pas comprendre ce qui s’est passé ou retrouver celui qui s’en est pris à sa famille. Encore une fois.

Et je ne peux m’empêcher de me demander : «Eh vous là-haut, le destin, la volonté divine ou que sais-je encore, vous ne voulez pas le laisser un peu en paix ? »

Quelques jours plus tard, j’assiste, comme des millions d’autres spectateurs, aux funérailles du prince Sebastian. Une foule immense d’anonymes est rassemblée devant la cathédrale pour lui rendre un dernier hommage. À l’intérieur, des dizaines de têtes couronnées vêtues de noir ou d’habits militaires – je reconnais seulement les princes anglais et quelques Espagnols. La reine Cecilie, dévastée, porte un voile de deuil devant ses yeux rougis. Tous les autres membres de la famille royale danoise sont là aussi, certains encore blessés par l’explosion du gala, tous avec le regard humide et le visage déformé par la peine. Le père de Sebastian prend la parole pour parler de son fils regretté, qui aurait fait un si bon roi. Puis c’est au tour de Soren de se lever pour rejoindre l’estrade. J’ignorais qu’il devait faire un discours. Et je n’arrive pas à savoir s’il le voulait vraiment ou s’il en a été forcé.

Devant ma télévision, je m’en veux de le trouver si élégant, si charismatique dans son costume officiel bleu marine, barré d’une écharpe bleu clair. Et je m’empêche de trouver sexy toutes les petites blessures sur son si beau visage. Je l’écoute parler danois avec cette voix rauque et gutturale que je connais si bien – que j’aime tant. Ça me chagrine de ne pas comprendre ce qu’il dit. Mais ça m’agace encore plus que le traducteur français de la chaîne parle par-dessus lui.

Et je prends la décision solennelle de me mettre au danois dès le lendemain !

Le discours de mon prince me fascine, à la fois digne et ferme, sobre et poignant, plein de tendresse, de pudeur et d’humanité. Il parle avec assurance du coupable à retrouver et de la justice à rendre, pour que cette mort tragique et les onze autres ne soient pas vides de sens. Puis il s’adoucit et arrive même à faire sourire l’assemblée avec une anecdote de son enfance, autour des passions qu’il partageait avec Sebastian : quand ce dernier s’imaginait roi, vers l’âge de 10 ans, Soren lui a fait promettre d’instaurer les chevaux pur-sang et les voitures de course comme seuls moyens de locomotion autorisés au Danemark. Ils ont fait un pacte entre cousins. Et mon beau brun aux yeux verts chagrins d’ajouter :

– C’était un homme loyal, il aurait tenu sa promesse, vous savez. Mais ça n’arrivera pas. Comme tous les autres rêves de gosse que Sebastian voulait réaliser. Alors je crois qu’il ne me reste qu’une chose à faire, continuer à vivre et à rêver pour lui.

Je ne connaissais pas le prince héritier mais me voilà devant ma télé, des larmes plein les yeux, un infime sourire aux lèvres, comme tant d’autres dans cette cathédrale. Voilà la force de Soren : voir de la vie là où il y a la mort, parler d’espoir au milieu d’une tragédie, prendre un ton familier devant une assemblée de hauts dignitaires et de têtes couronnées endeuillées. Et réussir à les dérider.

Je réalise alors la chance que j’ai d’avoir cet homme incroyable dans mon existence. Et même s’il est loin de moi, à plus de mille kilomètres de là, c’est mon rêve à moi qu’il est en train de transformer en réalité.

Le grand amour existe et je l’ai trouvé.

***

Ça fait deux semaines que j’attends ce moment. Quinze jours interminables que Soren a dû passer à Copenhague, sous étroite surveillance médicale et psychologique, mais aussi policière. Le Danemark était en état d’alerte maximale, les restrictions de sécurité viennent seulement d’être levées. Malgré ma surexcitation à l’idée de le retrouver enfin, mon prince m’a demandé de ne rien faire de spécial pour son retour à Paris. Pas même de venir l’attendre à l’aéroport. J’ai renoncé aux costumes ridicules pour le faire sourire quand il rentrera à l’hôtel particulier. Je me suis essayé aux spécialités danoises mais mes talents culinaires ne sont décidément pas à la hauteur. J’ai préparé une phrase en danois, du genre « Bienvenue à la maison », mais je ne suis même pas sûre de bien la prononcer. Du coup, je n’ai rien fait du tout – à part les cent pas – et ça me donne la triste impression de ne pas l’aimer assez.

Le nez collé à la fenêtre du troisième étage, je guette nerveusement l’arrivée d’une berline dans l’avenue Marceau. Les minutes ne semblent pas décidées à défiler, malgré mes regards appuyés vers ma précieuse montre Cartier. Quand deux voitures noires s’approchent et qu’Anton sort de la première pour aller saluer ma nouvelle garde du corps postée en bas, je me précipite vers l’ascenseur. Puis me décide pour les escaliers. Je les dévale quatre à quatre mais je ne suis quand même pas la première au rez-de-chaussée. En plus d’Anton, deux autres gardes que je n’ai jamais vus de ma vie me barrent le passage vers la porte d’entrée. J’aperçois mon beau brun juste derrière eux, et fonce dans le tas en criant :

– Poussez-vous tous !

Je fends la foule d’armoires à glace qui prennent énormément de place mais finissent par s’écarter en souriant sur mon chemin. Puis je me jette dans les bras de mon survivant en le percutant de plein fouet, avant de m’enfouir dans son cou et de le serrer fort. Aussi fort que je peux. Je l’entends grogner, je crois d’abord que c’est le plaisir de me retrouver, avant de repenser à ses côtes cassées qui doivent le faire souffrir.

– Pardon ! Bonjour… Ça va ? Tu m’as tellement manqué… ! Je t’ai fait mal ? ! Soren… Je suis tellement heureuse que tu sois là ! m’éparpillé-je à nouveau.

– Tais-toi et embrasse-moi, me sourit le blessé au visage abîmé… mais au regard vert lumineux, déjà embrasé.

– Qu’est-ce qu’on fait ? On les fout tous dehors, d’abord ? chuchoté-je tout près de sa bouche.

– Je te laisse ce plaisir…

– Messieurs Danemarkus, Vikingus et Armoirus, vous êtes invités à emprunter l’allée centrale pour regagner la sortie ! fais-je en imitant grossièrement les gestes d’une hôtesse de l’air. Et merci de l’avoir maintenu en vie… leur chuchoté-je au passage.

Les gardes s’éclipsent sans broncher et Anton m’adresse un clin d’œil amical juste avant de refermer la porte.

– J’avais presque oublié à quel point tu étais folle, spontanée, touchante, drôle, gonflée, et toujours aussi attirante… me sourit encore Soren en resserrant ses mains de titan autour de ma taille.

– Il va falloir que je me rappelle à ton bon souvenir, alors… plongé-je vers ses lèvres.

Moi, je n’ai rien oublié de son goût, son odeur, ses traits parfaits et ses baisers enflammés.

Mon guerrier est bien vivant, entier, enfin près de moi…

Je vous avais bien dit qu’il était invincible !

2. Là-bas

2 novembre 2015 .

- Séquence de journal intime décalée pour cause de vie chaotique :

ça fait déjà deux fois (vivre aux côtés de Soren n’est pas de tout repos, mais je n’échangerais ma place contre rien au monde. Vous l’avez bien regardé ? !)

- Nombre de fois où j’ai tapé sur Google « Après un drame familial, comment être là pour lui, sans l’étouffer ? » :

3289

- Nombre de fois où il a accepté de me reparler de cet événement tragique :

0 ,5  (murmurer trois mots puis m’embrasser pour changer de sujet, ça ne compte pas vraiment)

- Nombre de nuits où il se réveille en sueur, le corps tremblant, la respiration saccadée et où il vient se serrer contre moi :

4 . C’est-à-dire toutes depuis son retour.

- Nombre de fois où je réalise que j’ai été à deux doigts de le perdre :

Je n’ose plus les compter. Ni y penser.

- Nombre de cocktails parapluie ou smoothies verts avec mes deux BFF :

0 . Pas le cœur à ça.

- Escapade surprise en tête à tête, préparée avec soin, avec amour et surtout sans garde du corps :

manquée (j’avais tout prévu, mais Lars a été plus malin que moi. Et j’ai reçu un bon gros savon danois…)

- Nombre de pages écrites depuis l’attentat :

Une centaine. L’écriture : la meilleure thérapie que je connaisse.

- Nombre de séances d’apprentissage du danois niveau débutant – grâce à un DVD commandé sur un coup de tête :

7 . Et pourtant, je n’ai pas l’impression d’avoir progressé d’un chouia…

- Préoccupation du moment :

À 30 ans et des poussières, vouloir vivre dans une bulle en titane avec son prince et se comporter comme une ado-fleur-bleue-folle-amoureuse-pour-la-première-fois, c’est grave docteur ?

L’hôtel particulier de l’avenue Marceau est plongé dans le silence. Voilà deux heures que je suis installée sur le canapé du salon, avec mon ordinateur pour seule compagnie. Soren m’a quittée au petit matin pour aller régler je ne sais quoi avec Lars et Anton, mais m’a glissé en partant qu’il voulait que je reste. Lorsque je me suis levée, j’ai découvert qu’un macchiato et des croissants frais m’attendaient sur la grande table basse. Un petit mot les accompagnait :

[Ne bouge pas d’ici, c’est un ordre. Je t’aime. S.]

9 h 40 . Je m’extirpe paresseusement du canapé et me rends jusqu’à la salle de bains. Je passe un bon quart d’heure sous les jets d’une douche brûlante, puis m’habille après m’être à peine maquillée. Jean foncé et pull noir style boyfriend. L’hiver arrive à grands pas et vu l’humeur générale, j’opte pour la sobriété.

J’ai bien fait de ne pas traîner plus longtemps en nuisette riquiqui, puisqu’à peine sortie de la salle de bains, j’entends la sonnerie de l’ascenseur, puis des voix provenant du couloir. Je frémis lorsque Soren et Lars entrent dans mon champ de vision, suivis de Filippa et Heidi que je ne m’attendais pas à voir ici. En me voyant, la mère de mon prince m’ouvre les bras, je viens m’y loger sans réfléchir, pour la serrer contre moi. Elle me semble encore plus frêle que d’habitude. Le drame l’a profondément secouée.

– Emma, heureusement que vous êtes là, me glisse-t-elle d’une voix émue. Il a tant besoin de vous…

Soren se racle la gorge, Filippa se recule et c’est au tour d’Heidi de m’embrasser sur la joue. Je lui souris affectueusement, mais la jolie blonde a les larmes aux yeux.

– J’ai l’impression de vivre dans un mauvais rêve, murmure-t-elle.

– Solveig a refusé de venir, elle a tenu à rester à Palm Springs avec Harald, m’explique Soren en passant nerveusement la main dans ses cheveux. Par contre, Filippa et Heidi vont rester avec moi le temps qu’il faudra. Avec nous… précise-t-il en jetant un œil à Lars, qui fait le tour des fenêtres pour inspecter la grande terrasse – déformation professionnelle.

– Elles séjourneront à l’étage d’en dessous, ajoute le garde du corps. Au même étage qu’Anton et moi.

– S’il manque de la place, je peux… tenté-je avant d’être interrompue par Soren.

– Non ! Toi, tu restes avec moi, fait-il de sa voix rauque et autoritaire.

Tout son corps semble tendu à l’extrême, son regard est sombre, presque noir. Je le fixe, étonnée par sa réaction que je juge excessive. Puis mon brun ténébreux se rapproche, dépose un baiser dans mon cou et reprend d’une voix plus douce :

– On pourrait loger au moins vingt personnes ici, tout le monde a sa place.

– Et la menace est partout, ajoute sèchement Lars.

– Oui, il pourrait vouloir s’en prendre à toi aussi, Emma, murmure Soren en plissant les yeux – comme si cette idée lui était insupportable.

– « Il » ? répété-je.

– Celui qui a été assez fou pour s’en prendre à ceux que j’aime… grogne mon prince en contractant sa mâchoire.

– Vous avez une idée de qui il s’agit ?

Évidemment qu’ils ont une idée. Une idée sûrement folle, sûrement fausse, mais qui leur a traversé l’esprit. Tout le monde – moi y compris – a pensé à Démétrius, mais personne n’a osé en parler. La preuve : Soren et Lars échangent un regard qui en dit long, puis… plus rien. Je n’ai pas le temps d’insister, Filippa et Heidi repartent déjà en direction de l’ascenseur, guidées par l’armoire à glace.

– Je compte sur vous deux pour ne pas disparaître… nous lance Lars avant de quitter la pièce.

Soren riposte en danois – en quelques mots gutturaux et acérés. Le garde hoche respectueusement la tête dans sa direction, puis sort pour de bon. Je n’ai aucune idée de ce qui s’est dit, mais je devine que mon prince vient de s’imposer.

Entre lui et Lars, il y a quelque chose que je n’arrive pas à expliquer…

Une profonde loyauté, je crois. Mais pas seulement…

– Tu comptes fixer le mur jusqu’à ce qu’ils reviennent ? susurre Soren en venant se coller derrière moi.

– Tu crois vraiment qu’on est en danger ? soufflé-je pendant qu'il entoure ma taille de ses bras musclés.

– Je ne tiens pas à le vérifier. Quand je pense que ma mère aurait pu… Et mes sœurs…

Sa voix se brise mais ses bras me serrent toujours aussi fort, avec cette même ardeur qui le caractérise. C’est ça, Soren. La fragilité et la force. Le cœur et les muscles.

– Elles vont bien… chuchoté-je en laissant ma tête aller en arrière, contre son épaule. Tu vas pouvoir veiller sur elles.

– Pas sur Solveig, dit-il de manière à peine perceptible. Elle a choisi son camp, mais je n’arrive pas à m’y faire. S’il lui arrivait quoi que ce soit…

– Harald a des gardes du corps à ne plus savoir qu’en faire, non ? fais-je en me souvenant de leur présence, lors de mon séjour là-bas.

– Oui, reconnaît Soren. Et j’en ai envoyé d’autres pour surveiller le château.

Je me retourne et prends son visage entre mes mains. Il est si beau. Les fines cicatrices qui lui barrent le front et le menton sont en train de disparaître. Ses yeux sont éprouvés mais leur éclat est toujours là. Sa peau est fine, hâlée, si douce sous la pulpe de mes doigts.

– Solveig ne risque rien, fais-je tout bas.

– Et toi ? me demande-t-il, l’air soucieux.

– Moi ? Je reste avec toi…

– Tu me le jures ?

– Ja, souris-je en danois.

Oui. Mes sept leçons m’ont au moins appris à dire ça. Pendant un éclair de seconde, mon brun ténébreux semble ému que je prononce ce mot pourtant si simple dans sa langue natale, mais ses tourments ne tardent pas à reprendre le dessus.

– Je vais le retrouver, Emma, grogne-t-il soudain en repoussant mes mains. Et le détruire !

Le reste de la journée passe au compte-gouttes. Je tente de travailler mais j’ai du mal à m’évader dans mon monde imaginaire. Margo et Pénélope m’envoient des messages pour me changer les idées, mais sans succès. Soren passe le plus clair de son temps dans son bureau. J’imagine Filippa et Heidi en train de s’inquiéter, à l’étage d’en dessous. Lars et Anton aux aguets, prêts à intervenir à la moindre menace.

Et celui qui a tué le prince Sebastian et tant d’autres, prêt à recommencer…

Vers 20 heures, Soren quitte enfin sa tanière et m’annonce que nous sommes attendus au niveau deux pour le dîner. Pendant le court trajet en ascenseur, je me blottis dans ses bras – en prenant soin de ne pas réveiller la douleur de ses côtes – tandis qu’il joue avec mes boucles folles.

– S’il n’y avait pas eu ce dîner, je sais comment on aurait passé le temps… me sourit-il en coin.

– Je n’ai pas vraiment faim… murmuré-je en lui mordant la lèvre inférieure.

– Mange, grogne-t-il. Après, ce sera mon tour…

Je m’apprête à dire quelque chose de totalement inapproprié lorsque les portes métalliques s’ouvrent. Nous empruntons le couloir, main dans la main, puis je découvre que la grande salle de travail a été transformée en somptueuse salle à manger. Meubles en bois clair, lustres blancs étincelants, décoration minimaliste mais chaleureuse. Soren a bien fait les choses avant l’arrivée de sa mère et sa sœur : tout le niveau a été repensé pour qu’elles s’y sentent comme des reines. Correction : des princesses.

Filippa propose aux gardes de nous rejoindre à table, mais les deux hommes refusent poliment. Le chef s’est adapté aux convives, mais nous mangeons peu. Nous ne faisons pas vraiment honneur au pain de seigle noir garni de crevettes des fjords, de saumon fumé et de hareng mariné. Le plat principal, un rôti de porc à la truffe, aux pommes et aux pruneaux, n’a pas beaucoup plus de succès. Au dessert, je touche à peine à mon kransekage – gâteau traditionnel à la pâte d'amandes – malgré ma gourmandise légendaire. Le dîner n’est pas vraiment enjoué, les discussions ne se ponctuent pas d’éclats de rires, mais Filippa et Heidi font leur possible pour rendre la soirée agréable.

La plus jeune nous quitte assez tôt, prétextant la fatigue. Je reste donc seule avec la mère et le fils, qui se lancent dans une conversation particulièrement émouvante et intime. Je me fais discrète, heureuse de constater que ma présence ne les dérange pas.

– Cecilie a perdu son fils… souffle-t-elle, comme pour réaliser. Je ne sais pas ce que j’aurais fait si ça avait été toi, Soren.

Au bord des larmes, elle pose sa main tremblante sur son front.

– Je suis là, lui répond mon prince, en la forçant à le regarder. Je serai toujours là.

– Je l’espère de tout cœur…

– Et ton autre… hésite-t-il. Ton autre… fils ?

Ce mot est sorti difficilement de la gorge de Soren, comme s’il lui écorchait la bouche. Mon cœur manque un battement. Je n’en reviens pas qu’il évoque Démétrius. Et qu’il lui donne ce « titre ».

– Je n’ai qu’un fils Soren, et c’est toi ! répond Filippa d’une voix déchirante.

Cette fois, c’est elle qui attrape sa main et qui la serre très fort, comme pour établir un lien qui résisterait à toutes les épreuves. Je regarde mon prince, son expression est douce, pleine de fragilité, d’espoir.

– Tu ne voudrais pas le rencontrer ? murmure-t-il.

– Non. Peut-être un jour lointain, mais pas dans le contexte actuel, affirme-t-elle. D’autant plus qu’on ne connaît pas ses intentions…

– Tu crois que… ?

– Je ne suis pas naïve, Soren. Je ne sais pas, je ne sais rien, mais je crois que tout est possible.

– Maman…

– Et je me dis que je suis peut-être responsable de ça, de tout ce gâchis… gémit-elle en prenant sa tête dans ses mains.

Soren se lève immédiatement et s’accroupit à ses côtés. Il lui susurre des mots en danois, que je ne comprends pas, mais que j’imagine pleins de tendresse et d’amour.

– Je culpabilise mais je ne regrette rien, dit-elle soudain en le fixant de ses magnifiques yeux limpides. Je ne regrette rien Soren. Si mes erreurs m’ont donné le fils que tu es, alors je les referais mille fois !

Je réalise que je pleure lorsque mes larmes atteignent ma bouche. Soren et Filippa se serrent dans les bras l’un de l’autre et je me surprends à avoir envie de dire des millions de choses à ma mère. Ou juste à sentir son cœur battre contre le mien.

Cette nuit-là, mon amant aux yeux verts me fait l’amour de la plus douce et tendre des manières. Je souffle son prénom contre sa peau, quand la jouissance m’emporte. Mon prince s’endort ensuite paisiblement, sans se réveiller jusqu’au matin. La tempête est en train de s’éloigner…

***

Au bout d’une semaine, cette étrange cohabitation commence un peu à me peser. Je n’ai rien contre la présence de Filippa et Heidi, qui se montrent affectueuses et discrètes, mais la situation est particulière. Soren passe toutes ses nuits avec moi, mais rarement ses journées. Il est très pris par son travail et n’est pas bavard lorsqu’il s’agit de son enquête. J’ai presque renoncé à le faire parler, étant donné son manque de coopération.

J’ai bien dit « presque ».

Quant à Lars et Anton, ils nous surveillent continuellement et ma liberté me manque. Mon appartement, aussi. Sans parler de mes amies et de mon frère que je n’ai vus qu’une seule et unique fois en sept jours.

Anton faisait le pied de grue devant la galerie de Penny…

Normal.

– Je voudrais dormir chez moi ce soir, dis-je alors que Soren me rejoint sur le canapé après le déjeuner, une tasse de café à la main. Je voudrais y passer l’après-midi, en fait.

– Pourquoi ? me demande-t-il en me tendant le breuvage brûlant.

– J’ai des tas de choses à faire là-bas. Et du travail en retard…

– Je peux envoyer quelqu’un pour arroser tes plantes, faire le ménage ou autre, sourit-il en m’embrassant l’épaule. Et tu peux bosser ici, non ?

– Je voudrais voir Elliot, insisté-je. Et mes amies. Et si possible, sans homme à oreillette qui scrute tous mes faits et gestes.

– Je sais que ce n’est pas l’idéal, Emma, soupire-t-il. Que tu es un peu prisonnière, ici. Mais, comprends-moi, je veux juste te protéger.

– Viens avec moi, soufflé-je en sentant sa résistance faillir.

– Lars va me dire que je suis inconscient…

– Lars n’est jamais content.

– Vrai.

– Alors ? On s’échappe pour la journée ?

– Et la nuit… grogne mon brun ténébreux en me bouffant du regard.

– Et la nuit ! ris-je en sentant ses mains me pincer les flancs.

Comme prévu, la voix de Lars – accompagnée de celle d’Anton, bien que plus ténue – s’est entendue aux quatre coins de l’hôtel particulier. C’est finalement Filippa qui a eu le dernier mot, en faisant comprendre au bodyguard que Soren et moi avions bien mérité un peu d’intimité.

Juste pour 24 heures, ce n’est pas trop demandé…

– J’ai obtenu que Lars reste ici, par contre Anton surveillera ton immeuble et tout le périmètre, m’apprend Soren en me faisant monter dans son bolide.

– J’imagine que c’est mieux que rien… soupiré-je alors que le moteur rugit et que nous quittons l’avenue Marceau.

– On ne peut pas continuer à vivre comme ça, reclus, cachés, lâche mon prince. J’ai demandé à Lars d’alléger le niveau d’alerte. Pour toi et moi, en tout cas.

– L’enquête avance, au Danemark ?

– Lentement, grommelle-t-il. Trop lentement. Pour l’instant, aucun suspect… On ne sait toujours pas qui était visé.

Les roues crissent sur le pavé parisien, Soren conduit vite, avec souplesse, je sens que lui aussi avait grand besoin de cette escapade. De retrouver un peu de liberté.

Vingt minutes plus tard, je perçois à nouveau les aboiements du chien de M. Collard et ce son familier me rend folle de joie – au moins pendant trente secondes, après ça, les envies de meurtre reviennent, tout comme son surnom si affectueux : M. Connard. Soren et moi passons rapidement chez Aimée pour vérifier qu’elle va bien, puis retrouvons mon appartement. Mon cher et adoré trois pièces un peu en foutoir mais si accueillant.

À tel point que je retrouve des squatteurs dedans…

Nous avons à peine mis un pied dans le salon que Tic et Tac nous sautent dessus.

– Em’ ! s’exclame mon frère. Je croyais que tu avais emménagé dans ton château !

– Vous devez être le fameux Soren ! ajoute Travis en tendant la main à mon brun ténébreux.

Les deux hommes se serrent la main, puis le mien va s’adosser au mur, en croisant les bras sur son torse.

Non, ce n’est pas le moment de le trouver sexy.

Mais…

Non !

– Attendez, on reprend à zéro ! haussé-je le ton. Qu’est-ce que vous foutez là, vous deux ?

– Ben… rougit presque mon frère. Tout cet espace laissé à l’abandon, c’était du gâchis…

– Et vous vous êtes dit que vous pouviez aussi refaire la déco ? grogné-je en regardant les tas de fringues, les cartons de pizzas et les bouteilles qui traînent un peu partout.

– C’est vachement plus rock’n'roll, non ? se marre Travis – sans savoir ce qu’il risque avec moi.

– Vous avez trente minutes pour tout ranger et pour dégager, compris ?

Je me mets assez rarement en colère et Elliot le sait. Il comprend que je ne plaisante pas et acquiesce en pressant son pote de faire pareil. Soren me propose de les aider, je refuse mais il insiste. Je me retrouve seule dans ma chambre et me laisse tomber sur mon lit. Mon téléphone vibre, la moustache de Stan apparaît sur l’écran, je ne réponds pas. Je suis bien trop heureuse d’être là. Juste là. Les minutes passent, je savoure chacune d’elles en fermant les yeux et finis par m’endormir. Lorsque je me réveille, mon horloge lumineuse indique qu’il est presque 17 heures.

Je viens vraiment de gâcher deux heures de notre liberté ? ?

Après un rapide ravalement de façade – et de toiture – je me rue au salon, en espérant ne pas retrouver Soren mourant d’ennui. Incroyable. Les trois grands gaillards sont tous devant l’écran plat, une manette dans une main, une bière dans l’autre. Même lui. Même Soren !

– Salut, Sleeping Beauty. Tu fais la sieste, je fais ma crise d’ado ! se marre-t-il en me voyant le fixer, bouche bée.

– Je vois ça, souris-je. Vous êtes toujours là, les squatteurs ?

Ma question se voulait plus amicale que désagréable. Mon coup de gueule est terminé et je suis toujours joyeuse de constater que Soren et Elliot s’entendent si bien. Sans oublier Travis, sa pièce rapportée.

– T’as vu ? Ton appart’ n’a jamais été aussi beau ! se défend mon frère.

– Il faut qu’on y aille, se lève Travis. Elliot, tu me ramènes ?

– Comment ? Sur son dos ? plaisanté-je.

– Non, sur ma bécane ! s’écrie le chevelu.

– Ta quoi ?

– Mon nouveau scooter, m’explique-t-il, tout fier. Il ne vaut pas un clou mais c’est devenu mon meilleur ami…

– Merci pour moi ! lâche le black en lui donnant un coup d’épaule.

– Désolé, personne ne peut rivaliser face à Pony Pony ! rigole-t-il. Même pas les pièces de collection de son Altesse…

– Je te déconseille de me défier sur ce terrain-là, se marre mon prince de sa voix cassée.

Mon frère lui balance un sourire, puis prend la sortie en même temps que son batteur. Avant de passer la porte, il se retourne et me « chuchote » en criant :

– Je l’ai battu à Mario Kart, mon honneur est sauf !

Le bonheur simple, c’est ça. Passer une soirée romantique et une nuit torride en compagnie d’un prince aux manières de voyou. Nous dévorons des sushis en regardant Edward aux mains d'argent – il s’amuse à déboutonner ma chemise, bouton par bouton, pour voir ce qui se cache en dessous. Son téléphone sonne à plusieurs reprises, il finit par l’éteindre et le balancer dans ma corbeille à papiers. Soren me fait couler un bain et m’y rejoint – le miroir de la pièce est vite recouvert d’une couche de buée. Margo m’appelle – suivie de Pénélope – mon téléphone atterrit à son tour dans la poubelle. Mon prince m’emmène dans la chambre en me soulevant du sol et m’embrasse jusqu’à me faire gémir. Puis il descend, me déguste, me retourne, me couvre de frissons, me fait crier son nom. Je m’endors, épuisée, rassasiée, lovée contre lui.

Vers 3 heures du matin, ses cris me réveillent. Soren est couvert de sueur, il frissonne, sa respiration est haletante. Je viens me coller dans son dos et lui caresse le bras, pour l’aider à retrouver le sommeil. Je sais qu’il est à nouveau loin de moi. Qu’il est là-bas. Je sais à quoi il pense. Ou plutôt à qui…

Est-ce que Démétrius a commis l’irréparable ?

S’il ne s’agit pas de lui, alors qui ?

Et si c’était Soren qui était visé… ?

STOP !

3. Rébellion

[Marre de ne pas te voir. Rébellion en cours. Soirée débriefing chez moi avec Margo. Présence obligatoire. Ramène ton garde du corps s’il le faut. P.]

Le texto de Pénélope ne laissait aucune place au refus. J’ai réussi à négocier avec Lars une soirée de liberté – grâce à l’aide de Filippa, qui sait mieux que personne comment faire flancher l’armoire à glace. Il a fini par accepter mais Soren a imposé une condition : que la collègue d’Anton m’accompagne chez Penny et reste en bas de l’immeuble jusqu’à ce que j’en ressorte. Quand la jeune femme aux cheveux courts est arrivée pour me conduire chez mon amie, j’ai ressenti le besoin de m’excuser de lui pourrir sa soirée. Mais apparemment, il n’était pas question de « copiner ». La professionnelle s’est contentée de hausser froidement les épaules et je n’ai rien pu obtenir d’elle pendant tout le trajet, à part son prénom – Anouk.

Les gardes du corps n’ont donc pas de vie, de famille, de copines avec qui faire des soirées débriefing ? !

En même temps, vu la chaleur humaine qui se dégage d’elle, je me demande si ce n’est pas plutôt un robot ?

– Tu es venue ! s’exclame exagérément Pénélope en m’ouvrant la porte. Tu es en cavale ou un gorille va débarquer d’une seconde à l’autre ?

– C’est une « gorillette » cette fois. Et elle préfère rester en bas…

– Oh, mais invite-la à monter ! propose gaiement Margo dans l’entrée. Puisque c’est une soirée filles !

– J’y ai pensé… Mais je crois qu’elle est encore moins commode que Lars.

– Hey ! s’insurge la brune outrée. C’est une soirée débriefing. À trois ! insiste-t-elle en formant le chiffre avec les doigts. Juste le trio de choc, comme avant !

– Hmm… J’ai une petite requête qui va aller contre la tradition, m’excusé-je presque. Parler de tout sauf de ma vie, de celle de Soren et de sa famille, c’est possible ?

– Bah on va débriefer quoi ? ! ronchonne Penny, déçue.

– Je savais qu’Emma aurait envie de se changer les idées, intervient Margo pour changer l’ambiance. Du coup, je vous ai apporté, en exclusivité, ma toute nouvelle collection qui s’appelle…

– Trop de suspense ! l’engueule la brune.

– À poils ! s’écrie la rousse dans un grand éclat de rire.

– Ne me dis pas que tu as créé des fringues transparentes pour qu’on ait tous l’air nu… lui demandé-je en grimaçant.

– Je te préviens, menace Pénélope, compte pas sur moi pour jouer les cobayes, je n’essaie rien !

– De toute façon, tu n’as plus aucun poil nulle part, toi ! Tu es disqualifiée d’office pour abus d’épilation chez Body minute ! Emma… prononce Margo en traînant sur mon prénom et en battant des cils pour m’appâter.

– Euh… Vous entendez ça ? Je crois qu’Anouk m’appelle ! tenté-je d’esquiver les essayages.

– C’est bon ! Je vous ai bien eues avec le super nom de ma collection ! s’explique la relookeuse, très fière d’elle. Mais mes créations sont en poils synthétiques. Vos nudités n’ont rien à craindre. Vos looks, en revanche… part-elle dans un grand rire machiavélique, à la limite de l’hystérie.

Dix minutes plus tard, Pénélope ressort de sa chambre avec une robe courte recouverte de longs poils noirs soyeux. Je suis restée dans le salon pour passer le short en épaisse fourrure blanche et les guêtres qui vont avec.

– Alors, je ressemble à une panthère ? demande la brune en lissant son pelage brillant.

– J’aurais plutôt dit une guenon… commenté-je.

– Qu’est-ce qu’il a le petit lapin blanc, il veut se battre ? ! rugit Penny.

– Oh non, je croyais que j’étais un ours polaire !

– Vous ne comprenez rien à la mode ! nous coupe Margo. Ce ne sont pas des déguisements ! Mais des vêtements pour vous reconnecter à la part animale qui sommeille en vous. On s’habille trop pour les autres, pas assez pour soi !

– Je croyais que tu étais contre la fourrure… essayé-je de comprendre.

– Bien sûr que oui ! Bon, enlevez tout ! Vous ne méritez pas mon avant-gardisme, se fâche-t-elle pour de faux.

– Je suis sûre que comme tous les grands artistes, ton génie sera reconnu de manière posthume, ironisé-je pour l’encourager.

– Graou ! confirme Pénélope en ricanant.

– Tant pis pour vous ! C’est dommage, Em’, je pensais que Soren apprécierait les sous-vêtements félins que j’ai créés exprès pour toi…

– Attends, ne remballe pas trop vite, me rué-je vers elle pour jeter un coup d’œil intéressé.

– Ah, tout ça parce qu’on n’a pas d’amant sous la main, on n’a pas le droit aux dessous animaliers… !

– Si, je t’ai fait un porte-jarretelles sauterelle, jubile Margo en farfouillant dans ses affaires.

– Non mais qui a envie de porter de la lingerie vert fluo avec des ailes, qui ? !

– Arrête de râler et essaye ! Toi aussi ! nous lance la créatrice, ravie d’avoir à nouveau notre attention.

Après une heure d’essayages et de fous rires – et un ensemble en faux poils de léopard soigneusement rangé dans mon sac à main pour plus tard… – Pénélope annonce qu’elle songe très sérieusement à des implants fessiers. Je ris toujours autant pendant que madame À-la-recherche-de-la-Perfection et son ennemie mademoiselle Respecte-la-Nature-elle-te-Respectera s’écharpent sur le sujet de la chirurgie esthétique. Mais la sonnette de l’appartement retentit et nous coupe toutes les trois dans notre élan.

– On fait peut-être trop de bruit pour les voisins ? s’inquiète la brune.

– Ou Anouk en a eu marre de rester toute seule en bas en entendant des gens être heureux ? commenté-je.

– Non, je crois que j’ai invité deux mecs par mégarde… explique la rousse, légèrement penaude.

– Non seulement on ne fait plus de débriefing, mais maintenant nos soirées filles sont mixtes ! râle Penny en allant ouvrir.

Elliot nous rejoint au salon avec un petit sourire embarrassé, suivi de Travis sur ses talons, absolument pas gêné de l’intrusion.

– Vous ne vous déplacez plus jamais l’un sans l’autre, en fait ! remarqué-je en me levant pour aller les embrasser.

– On n’a qu’un scooter pour deux, se marre mon frère pour toute explication.

– Mais je compte bien m’acheter une bécane dès que les concerts des E.T.’s m’auront rapporté assez, lance le batteur sûr de lui.

– Pas avant 2022 , alors… vanne Pénélope.

– C’est quoi le thème de votre soirée ? Mauvaise humeur ? grimace le beau black.

– Dé-brie-fing en-tre fil-les ! insiste la maîtresse des lieux en détachant chaque syllabe.

– Et essayage de ma toute dernière collection animalière, en exclu mondiale ! ajoute Margo, pas peu fière.

– On arrive trop tard ou vous nous refaites un défilé ? suggère Elliot en s’adressant uniquement à la créatrice, comme si plus personne n’existait à part elle.

– Pénélope, est-ce que je peux t’aider en cuisine ? propose aimablement Travis en me jetant un clin d’œil pour que je les suive aussi.

– Bonne idée ! acquiescé-je aussitôt en comprenant qu’il veut laisser son copain en bonne compagnie.

– Désolé les filles, nous explique-t-il une fois sortis du salon. Il n’y a pas une heure où El ne me parle pas de sa Margo… C’est moi qui ai insisté pour qu’elle nous invite, je me suis dit que ça leur ferait une occasion de se voir.

– C’est gentil de ta part, reconnais-je en me détendant un peu.

– Ça fait des années que leur non-relation dure, je ne vois pas ce que tu pourrais faire de plus. Emma a déjà tout essayé… raconte Penny en soupirant.

– Je ne serais pas un bon ami si je ne faisais pas ça pour lui, nous sourit-il à toutes les deux. Ça ne coûte rien d’essayer encore !

Je ne m’explique pas pourquoi son omniprésence me met souvent mal à l’aise. Peut-être son côté dragueur invétéré, même s’il a cessé toute tentative, que ce soit avec Margo ou moi. À moins que ce soit sa façon légèrement agaçante d’avoir réponse à tout et toujours une solution. Mais il va bien falloir que j’admette que ce Travis n’est pas le bad boy dont il a l’air. Il peut accaparer mon frère tant qu’il veut, du moment qu’il lui fait du bien.

Entre le couple qui essaie – plus ou moins bien – de se former au salon, et le duo qui s’est lancé dans une quiche aux légumes à la cuisine, j’ai la vague impression que c’est mon tour de tenir la chandelle. Et je ne sais pas si c’est cette lingerie féline dans mon sac ou juste les heures passées loin de Soren, mais je ne pense plus qu’à lui, au point d’avoir des bouffées de chaleur et un vide immense au creux du ventre.

Qui vient de me traiter de droguée en manque ? !

Je m’éclipse discrètement de la soirée quelques minutes plus tard, en prétextant le couvre-feu imposé par ma nouvelle garde du corps intraitable. Ce n’est pas très loin de la vérité, vu le silence glacial dans lequel Anouk me ramène à l’hôtel particulier. Je crois qu’à force de passer des heures seule, sans parler, aux aguets, elle a simplement oublié comment on communiquait.

Peu importe, ma drogue m’attend et mon dealer de l’avenue Marceau, lui, parle ma langue sur le bout des doigts…

***

Mon ensemble léopard a réveillé l’instinct animal de mon amant, c’est peu de le dire. Il faudra que je pense à remercier Margo pour ça. Mais pour l’instant, il faudrait que j’arrive à sortir de ce lit malgré mon manque de sommeil, mon corps endolori et l’odeur de Soren encore imprégnée dans les draps. J’ai rendez-vous avec Stanislas à 10 heures et je suis certaine qu’une nuit torride et sauvage n’est pas un motif acceptable de retard.

– Emma, entre ! m’accueille Stan dans son bureau où une jeune femme est déjà assise. Je te présente Élise Bruyère, la nouvelle auteure que je viens de recruter. Très prometteuse, annonce-t-il fièrement. Mais elle débute dans le métier et j’aurais voulu que tu lui présentes ton travail, tes méthodes d’écriture, tes recommandations pour satisfaire ton éditeur préféré… Je suis certain qu’elle a plein de questions à te poser et que tu as de précieux conseils à lui donner ! Je ne vous mets pas dehors mais j’ai un rendez-vous juste après. Il y a un café en bas où vous serez très bien pour bavarder. On se revoit très vite !

Je n’ai pas eu le temps d’en placer une ni même de saluer ma nouvelle collègue, qui semble encore plus perdue que moi. L’atmosphère se réchauffe un peu quand nous nous asseyons à cette table de café, devant un cappuccino pour moi et un chocolat chaud pour elle.

– Premier conseil, ne te formalise pas de l’attitude de Stanislas, ris-je pour commencer. Il a l’air un peu expéditif comme ça, mais il est juste toujours pressé. Il saura t’écouter le jour où tu auras vraiment besoin de parler. Le reste du temps, il est fougueux, intense, créatif, efficace, c’est le meilleur éditeur dont tu pouvais rêver.

– Ça me rassure, merci, me sourit-elle timidement.

Ses cheveux blonds ondulés tirent sur le roux, elle a un joli visage parsemé de taches de rousseur et des lunettes turquoise, très voyantes, qui contrastent avec sa personnalité réservée. Elle me semble jeune mais je n’ose pas lui demander son âge, de peur de la vexer.

– Qu’est-ce que tu veux savoir ? lancé-je joyeusement pour essayer d’engager la conversation qu’elle n’a pas pris la peine de relancer.

– Je ne sais pas par où commencer… se triture-t-elle les doigts sans jamais me regarder dans les yeux.

– Tu as déjà écrit des choses ?

– Pas vraiment… Enfin, pas ce genre de choses, précise-t-elle plus bas, l’air gêné.

– Tu veux dire des romances ? Ou tu veux parler des scènes d’amour en elles-mêmes ?

– Je ne sais pas, les deux, ricane-t-elle en rougissant.

C’est bien pire que ce que je pensais. J’ignore si c’est dû à sa jeunesse, à son éducation ou simplement son caractère, mais j’ai l’impression de me retrouver en face d’une petite sœur maladroite et coincée, qui a envie d’en savoir plus sur le sexe mais sans jamais avoir à prononcer ce mot.

Merci du cadeau, Stan !

– En fait, j’ai lu tous vos romans ! se reprend-elle, sans doute en voyant ma mine perplexe.

– Ah oui ? Lequel tu as préféré ?

– J’étais folle de Gabriel Diamonds jusqu’à ce que je rencontre Vadim Arcadi. Après, il y a eu un long débat dans mon cœur entre Emmett Rochester et Jude Montgomery… mais je crois que je reviens toujours à Vadim. C’est lui qui m’a donné envie d’écrire. Enfin c’est vous, plutôt.

– Tu peux me tutoyer, Élise, je ne suis pas si vieille, essayé-je de blaguer.

– Non, ce n’est pas ce que je voulais dire… recommence-t-elle à stresser.

– Je plaisantais ! Si tu veux écrire une longue saga comme Toi + Moi ou Cent Facettes de Mr Diamonds, il faut créer des personnages intenses, mystérieux, planter un décor qui fait rêver et surtout, mettre en scène l’amour, sous toutes ses formes. Tu vois ?

– Oui, c’est ce que j’ai adoré dans vos… dans tes livres. Mais pour ça, il faut avoir des idées ! soupire-t-elle comme si c’était déjà un calvaire.

– C’est un peu le principe de l’écriture, oui… plissé-je les yeux, déroutée par sa réaction. Créer une histoire, des gens pour la faire vivre, des aventures pour la faire avancer, des obstacles pour la freiner, des décors, des…

– Mais comment tu fais ? ! m’interrompt-elle en ouvrant de grands yeux admiratifs. Tu connais déjà l’histoire de ton futur roman ?

– Je me suis inspirée d’une expérience vécue pour le point de départ… Mais je connais déjà l’arrivée, oui, bien sûr.

– Vas-y, je veux tout savoir ! pose-t-elle ses coudes sur la table et sa tête dans ses paumes, comme si elle était au spectacle.

– Ça va être compliqué, là tout de suite, esquivé-je. J’ai beaucoup de boulot, plusieurs chapitres à rendre à Stan d’ici ce soir. Mais je te laisse mon mail, n’hésite pas à m’envoyer des questions quand elles te viennent !

Je ne suis pas si méchante que ça : je lui ai écrit ma véritable adresse.

Je passe aussitôt un coup de fil à Stanislas en sortant du café :

– Tu es sûr de ta nouvelle recrue ? demandé-je à l’éditeur qui vient de décrocher.

– Ses essais étaient bons, elle a une très jolie plume. Pourquoi tu dis ça ?

– Je ne sais pas, elle m’a semblé… ne pas trop savoir où elle allait.

– Élise m’a été conseillée par un ami du métier, m’explique simplement le moustachu.

– Pourquoi il ne l’édite pas, lui ? ! plaisanté-je.

– Je ne lui ai pas demandé, me répond-il, distrait. Disons que je lui devais un service. Mais le but de cette rencontre, c’était justement que tu l’aides à démarrer.

– Et je lui ai assuré que je répondrai à toutes ses questions… Mais encore faudrait-il qu’elle en ait ! Elle voulait seulement que je lui donne des idées et que je lui raconte mon futur roman.

– Excuse-moi de t’avoir présenté une fan inconditionnelle, ironise-t-il, ça a dû être dur ! Écoute, je…

– Oui je sais, Stan, tu es pressé. Je ferai de mon mieux, ok ? Mais pour l’instant, à part rougir et me faire des compliments… C’était gênant, c’est tout. Préviens-moi la prochaine fois !

– Bye, Emma !

Il n’a pas répondu à ma dernière phrase mais au moins, cette fois, il a pris le temps de me dire au revoir. Je retrouve Anouk dans la berline qui m’a déposée non loin de là – l’un des seuls avantages d’avoir une garde rapprochée en permanence avec soi, c’est de ne plus avoir à prendre le métro. Les trajets en voiture ne sont pas follement enrichissants avec le peu de mots que nous échangeons et ses réponses laconiques à mes tentatives de discussions, mais je suis de retour à l’hôtel particulier en un rien de temps.

« Excuse-moi de te fournir une voiture avec chauffeur personnel ! » penserait monsieur Cynique, alias Stanislas Delalande.

Je passe le reste de la journée à écrire, enfermée au troisième étage, sans voir le temps passer. C’est le retour tardif de Soren qui me fait enfin lever la tête de mon écran.

– Tu sais que nous avons l’électricité ? me lance-t-il en me rejoignant dans la pénombre.

– J’aime bien travailler dans le noir… J’ai l’impression que personne d’autre que moi ne voit l’homme sexy que je suis en train de déshabiller sur le papier.

– Sexy comment ? me provoque sa voix rauque quand il vient s’asseoir tout près de moi sur l’immense canapé.

– Grand, viril, musclé, genre ancien soldat qui a gardé son corps surentraîné. Mais avec aussi une certaine élégance, un visage racé, une allure presque princière, tu vois… Sans oublier le visage de bad boy, quelques cicatrices par-ci par-là, une barbe mal rasée, une masse de cheveux bruns jamais vraiment coiffés…

– Hmm hmm... Tu ne serais pas en train de dire que cet homme est un cliché, par hasard ? grogne-t-il avant de claquer sèchement le clapet de mon ordinateur portable et de se ruer sur moi.

– Ce n’est pas de ma faute s’il a toutes ces qualités ! me défends-je en riant.

– Et donc, tu disais que tu étais en train de le déshabiller dans le noir ? recommence le provocateur qui emprisonne mes poignets entre ses doigts pour m’empêcher de faire quoi que ce soit.

– J’aurais bien aimé, mais on ne m’a pas laissée finir ! Je n’en étais qu’à la chemise ! gesticulé-je comme je peux sous son poids.

– Vraiment dommage… jubile-t-il avec son accent charmant pendant qu’il défait le bouton de mon jean.

– Je me rends ! cédé-je en poussant des cris aigus et en cessant de me débattre.

Lui sur moi. Dans une position totalement indécente. Ce n’est ni la première, ni la dernière fois. Une seconde plus tard, une lumière criarde inonde la pièce et la voix forte de Lars me fait sursauter.

– Qui est là ? ! Montrez-vous ! vient-il de hurler avant de se reprendre. Oh pardon, je ne savais pas que vous étiez rentrés. Comme tout était éteint, j’ai pensé à un intrus…

– Ce n’est rien ! tenté-je de le faire taire pour éviter un embarras supplémentaire.

Cramoisie, j’essaie de repousser mon amant pour retrouver un semblant de dignité, mais Soren, lui, reste allongé sur moi. Il laisse retomber sa tête mollement contre mes seins, exaspéré par cette interruption.

– J’éteins la lumière ? propose le garde du corps en reculant pour s’en aller.

– Je crois que c’est un peu trop tard pour jouer la carte de l’intimité, râle mon brun en se relevant.

– Je suis désolé, je vous laisse.

– Tu peux rester, Lars. J’ai quelque chose à vous dire à tous les deux, annonce mon prince agacé en se massant la nuque. Je vais retourner au Danemark pour quelques jours, sans doute demain. Les choses n’avancent pas assez vite. Je veux savoir pourquoi on ne retrouve pas le type de la bombe. Ça me tue de ne pas savoir qui a voulu s’en prendre à notre famille !

– Je préférerais que rien ne te tue pour de vrai, soufflé-je d’une petite voix. Tu es sûr que ce n’est pas trop dangereux, là-bas ? Je peux venir avec toi ? !

– Non, il ne vaut mieux pas.

– Je vous accompagne, décide Lars en contractant les mâchoires. Anton restera ici pour veiller sur Filippa et Heidi. Anouk sera là pour Emma si besoin.

– Ok, cède mon prince comme si ce plan lui allait.

– Attends, me rebellé-je, il suffit qu’il prenne son air méchant pour que tu dises oui à Lars ? Moi aussi je peux le faire ! Je t’accompagne, répété-je en faisant la grosse voix et la moue ténébreuse.

Soren et le garde du corps sourient en même temps. Et ce dernier prend un ton un tout petit peu plus doux pour m’expliquer :

– Je suis le meilleur pour protéger cet énergumène, montre-t-il mon brun du pouce. Je ferai le voyage avec lui, je le suivrai partout sur place, je ne le quitterai pas d’une semelle. Et je suis le seul qui ne cède pas à ses caprices depuis qu’il est gosse, quand il nous fait une crise de liberté. Vous pouvez compter sur moi pour vous le ramener sain et sauf.

– Y a intérêt ! fais-je semblant de bouder en envoyant un coup de poing ridicule dans l’épaule de Lars.

– Maintenant je vous laisse. Passez une bonne soirée, s’éclipse l’armoire à glace en éteignant la lumière.

Le salon du troisième étage se replonge dans l’obscurité. Mais je distingue encore Soren qui s’approche de moi, avec sa démarche lente et assurée de prédateur.

– Qu’est-ce que tu en penses ? marmonne-t-il en venant glisser ses mains autour de ma taille. Un bad boy cliché, normalement, ça se rebelle, non ?

– Je sais que tu détestes quand il te chaperonne. Mais promets-moi de l’écouter. Et de revenir entier ! enfouis-je mon visage dans son cou, pour m’enivrer de son odeur qui me manque déjà. Qu’est-ce que je ferais, moi, avec la moitié d’un soldat et la moitié d’un prince ?

– Tout ce que tu veux, grogne-t-il à voix basse en plaquant mon corps au sien. Et si tu reprenais au moment où tu voulais me déshabiller… ?

– J’espère que tu vas me laisser finir, cette fois, chuchoté-je avant de l’embrasser.

Et ces nouveaux adieux ne font que commencer…

4. Maudite couronne

Parce qu’il fait désormais trop froid pour courir dans les rues de Paris, parce qu’entre mon vélo elliptique et moi, c’est terminé, parce que le body-combat ne suffit pas et que l’aquabiking m’a laissé des séquelles psychologiques irrémédiables, je me laisse convaincre par Margo pour une séance de capoeira.

Aussi appelée « Cap ou pas cap de te déchirer tous les muscles en moins d’une heure ? »

Je saute, je danse, je crie, je chante, je souffre, je suffoque, je transpire, je grimace pendant soixante minutes. Le prof – dreadlocks jusqu’aux fesses, peau mate et muscles luisants – maîtrise très approximativement le français, si bien que je ne comprends qu’une instruction sur deux. Dans son tutu psychédélique, Margo est parfaitement en rythme, je suis constamment en décalé. Mais les gens ne s’en offusquent pas, autour de moi. L’humeur est joyeuse et, plus je me rapproche du malaise vagal, plus je me surprends à apprécier cet art martial brésilien couplé à de la danse africaine.

– Tu vois, ce n’est pas juste un sport ! me bassine la rousse une fois dans les vestiaires. C’est une ouverture sur le monde !

– Je propose que tu m’emmènes directement à Rio, la prochaine fois, soufflé-je en m’affalant sur un banc en bois.

Elle rit, retire son tutu fluo et se brosse les cheveux.

– Benedito a dit que tu avais un vrai potentiel !

– Benedito a menti.

– Benedito ne ferait jamais ça ! s’insurge-t-elle.

– Pardon, souris-je. J’oubliais que Benedito est un demi-dieu !

– Voilà, ça, c’est la bonne attitude ! se marre-t-elle en me faisant signe de me bouger.

Vraiment ? Me lever ? Maintenant ? Utiliser mes bras ? Tendre mes jambes ?

Benedito est un tortionnaire…

Arrivée chez moi, je mets une pizza au four pendant que Margo file sous la douche. Cinq minutes plus tard, nous inversons les rôles et à 21 heures, nous voilà toutes les deux face à la télé et à la quatre fromages.

– C’est bien la peine de faire tout ce sport… ironisé-je en louchant sur la mozzarella fondante.

– Chut, ça commence ! rigole Margo en augmentant le son.

Le générique d’Enquêtes criminelles démarre, je m’installe confortablement et m’attaque à la pizza.

– Cette fascination pour les serial killers, je ne sais pas si c’est très normal… fais-je en étudiant le visage captivé de la rousse.

– Tu passes ta vie avec ton prince, Pénélope essaie de sauver son couple, Elliot ne quitte plus son Travis… Moi j’ai ça, rit-elle en montrant du doigt la photo d’identité judiciaire d’un meurtrier.

– Je suis désolée, je sais que j’ai été rare ces derniers temps.

– C’est normal Em’ ! Cette histoire d’attentat, ça a chamboulé vos vies ! D’ailleurs, tu n’as pas de garde rapprochée ce soir ?

– Si, elle doit être dans sa voiture, en bas de l’immeuble… dis-je en pensant à Anouk.

– Ça fait quoi d’avoir une deuxième ombre ?

– Pas grand-chose. Elle est très discrète, je la remarque à peine. Et puis elle n’est pas du genre bavard…

Ma copine, un peu déçue, hausse les épaules et me pique la part de pizza que je m’apprêtais à engloutir pour se venger de toutes ses contrariétés. Lorsque le reportage devient un peu trop lugubre pour moi, je dégaine mon téléphone et envoie un message à mon prince, sans vraiment attendre de réponse. Il passe probablement la soirée en compagnie de militaires hauts gradés, de policiers ou d’enquêteurs dans un bureau de Copenhague, pour tenter de retrouver le coupable. Et de le faire payer.

[La capoeira m’a achevée. Besoin de tes bras pour me blottir… E.]

Quelques secondes plus tard, mon téléphone vibre. Je débloque l’écran et sens une douce chaleur se répandre en moi lorsque je découvre son SMS.

[Ils sont prêts à l’emploi. Juste pour toi. S.]

[Ils sont loin… Trop loin. E.]

[Pas pour longtemps. Une fois de retour, ils ne te lâcheront plus. S.]

[C’est une menace ? E.]

[Une promesse. S.]

[Jeg elsker dig. E.]

[Tu n’as pas idée… S.]

Lorsque mon portable rejoint la table basse, les petits ronflements de Margo me surprennent. J’ignore depuis combien de temps elle dort, mais je remonte la couverture sur elle et vais m’installer sur le fauteuil dodu, plus près de la télévision.

Je zappe parmi les nombreuses chaînes et tombe sur une émission politique – qui, d’ordinaire, n’aurait jamais attiré mon attention. Mais en haut de l’écran, un bandeau indique le sujet du jour : La succession au trône danois. Immédiatement, je pose la télécommande sur l’accoudoir, remonte mes genoux contre ma poitrine et me concentre pour ne pas en rater une miette.

Sur le plateau, trois intervenants se partagent le temps de parole. Une femme au fort accent danois fait le portrait du prince Sebastian, décédé dans l’explosion. Apparemment, lui et Cecilie avaient la même conception du pouvoir, les mêmes visions pour le pays et la succession s’annonçait sans difficulté.

– Depuis la tragédie, tout a changé… explique-t-elle d’une voix aiguë.

– Ce que le public ignore, c’est qui prendra la place de la reine, lorsque le temps sera venu ? Qui est appelé à régner ? s’enquiert le présentateur, ses fiches à la main.

– Sa petite sœur, la princesse Filippa Ostergaard, répond l’homme barbu, à sa droite.

Une claque. Je viens de recevoir une claque par écran interposé. Filippa ? La mère de Soren ?

– Mais elles ont peu d’années d’écart, précise le dernier expert. Si, d’ici là, la princesse Filippa est trop âgée et n’est pas dans la capacité de porter la couronne, c’est sa fille aînée qui le fera.

– La princesse Solveig Ostergaard, confirme la Danoise.

Deuxième claque. Non. Un aller-retour, cette fois. Solveig, future reine du Danemark ?

Cette question, j’aurais dû me la poser une bonne dizaine de fois, au moins, depuis l’annonce de la mort de Sebastian. Il faut croire que j’étais trop obnubilée par ma petite vie, mes petits tracas et ma grande histoire d’amour. Mais quand même. Solveig, future reine du Danemark.

Tous aux abris…

Je suis l’émission, les yeux collés à l’écran, de peur de rater le moindre mot, le moindre détail qui me permettra de mieux appréhender la situation. Si je résume, je partage ma vie avec le fils ou le frère de la future reine du Danemark. Et je ne suis pas suffisamment naïve pour penser que ça n’aura aucune incidence sur moi. Ma vie. Ma carrière. Et surtout, sur mon couple.

Respire. Cligne des yeux. Ferme la bouche.

Le générique défile, une voix suave indique que le programme suivant s’intéressera à la liberté d’expression, j’éteins la télévision et me lève. Mes jambes sont douloureuses, mais ça n’a plus aucune importance. Je vérifie que Margo est bien installée pour la nuit et me rends dans ma chambre en emportant mon téléphone. Je ne sais pas si je vais le réveiller, mais j’ai besoin de parler à Soren. Sans ça, je n’ai aucune chance de fermer l’œil.

Sa voix rauque me parvient après seulement deux sonneries et je cherche un peu mes mots :

– Désolée de t’appeler si tard… Je… Je… Comment dire ?

– Emma, qu’est-ce qui ne va pas ? comprend-il immédiatement.

Il soupire doucement et je l’imagine en train de se passer la main dans la nuque, comme à chaque fois que quelque chose l’inquiète ou le déstabilise.

– On n’a jamais parlé de la succession, toi et moi… fais-je d’une voix fébrile.

– Quelle succession ?

– Soren, qui va régner après Cecilie ?

Silence à l’autre bout du fil. J’ignore si Soren comptait m’en parler ou non, mais je suis déçue qu’il ne l’ait pas fait.

– Ma mère, confirme-t-il simplement.

– Et tu ne comptais pas me prévenir ?

– Ça change quelque chose pour toi ? Pour nous ? lâche-t-il, le plus sérieux du monde.

– Je ne sais pas, à toi de me le dire.

– Ça ne change strictement rien, Emma. Je resterai libre, quoi qu’il arrive. Cette maudite couronne ne me gâchera pas plus la vie…

– Et moi ?

– Toi ? Tu seras libre avec moi, sourit-il au bout de la ligne.

– Ils ne vont pas t’obliger à épouser une princesse Ikea ?

Il rit doucement, je peux enfin respirer, rassurée par sa légèreté.

– Non. Si j’épouse quelqu’un, ce sera toi.

– …

Boum boum boum.

– Emma ?

– Oui ?

– Je t’aime mais on n’en est pas encore là…

– Je sais ! ris-je en sentant mes joues rosir – et mon cœur continuer d’accélérer.

– Il faut que je dorme, maintenant. Je t’aime.

– Tu n’as pas idée… murmuré-je avant de raccrocher.

***

Impossible de fonctionner normalement quand son « Si j’épouse quelqu’un, ce sera toi » tourne en boucle dans mon esprit. J’ai beau m’installer à mon bureau chaque matin, les mots ont du mal à affluer. Ou alors mes pages se noircissent sans difficulté, mais pas comme je le souhaiterais. Mon esprit divague, mon clavier se lâche et à la relecture, je me dis que je suis bonne pour une séance de psy. « Vous connaissez mon mari ? », « Emma Ostergaard, enchantée. », « Oui, je le veux en danois, ça donne quoi ? »

Son Altesse Pathétissime Emma Green…

Joe, Sidonie, Alma, Amandine… N’ayez pas trop honte de moi !

Je finis par boucler un nouveau chapitre et l’envoyer à Stan. Le verdict ne se fait pas beaucoup attendre : à peine deux heures plus tard, mon éditeur m’appelle, tout feu tout flamme.

– C’est très bien mais ça manque de Dimitri, tout ça ! s’écrie-t-il à l’autre bout du fil.

– Sven est le héros, tu te souviens ?

– Attends, je raccroche et je te rappelle en FaceTime ! décrète-t-il soudain.

– Pour quoi faire ?

– Parce que ça me chante ! dit-il avant de couper la conversation.

Je garde mes jurons pour moi, mais je n’en pense pas moins. Mon téléphone sonne à nouveau, j’accepte la conversation vidéo et le dandy moustachu apparaît à l’écran. Enfin, une partie de lui.

– Tes narines sont sublimes Stan, mais ça ne me dérangerait pas de voir autre chose…

– Pardon, j’ai mal visé ! grommelle-t-il en redressant l’objectif.

– C’est mieux.

– Bon, je disais... Dimitri !

– Ça arrive, un peu de patience…

– Ah ! J’avais peur que tu aies supprimé son personnage.

– Non, je m’en sers avec parcimonie, c’est tout, souris-je en mentant effrontément.

Je ne suis toujours pas à l’aise avec cet alter ego. Pas plus qu’avec la disparition de Démétrius.

– Du nouveau du côté de la série télé adaptée de Toi + Moi ? demandé-je en espérant changer de sujet.

– Je suis en pleines négociations ! Sinon, je songeais à en faire un manga !

Son sourire machiavélique s’étire et je devine qu’il se fout de moi.

– Stanislas Delalande, méfie-toi ou c’est ton personnage qui va sauter !

– Comment ça ? ! Je suis qui ? !

– Patience… soufflé-je avant de raccrocher.

J’abandonne l’idée de débuter un nouveau chapitre et vais plutôt consulter ma boîte mails. Aucun nouveau message. Je tape le prénom de Démétrius dans la barre « recherche » et vois la liste de tous nos échanges apparaître. Je clique sur chaque e-mail, l’un après l’autre, jusqu’au dernier. Celui dans lequel il me demandait de lui faire confiance. Celui qui date de plus de trois mois.

Ai-je vraiment tout fait pour retrouver sa trace ? Non. Lui écrire, l’appeler, aller sur son lieu de travail, était-ce suffisant ? Pas vraiment. Mais je ne sais plus à qui j’ai affaire. J’ignore s’il est mon ami, l’ennemi de l’homme que j’aime ou la victime d’un atroce complot. Je ne sais plus rien. Mis à part que ma loyauté revient à Soren.

Dans une tentative désespérée, je rédige un dernier e-mail. Un dernier appel. Une dernière main tendue.

De : Emma Green

À : Démétrius White

Objet : Signe de vie

Si mon ami est encore là, quelque part, dis-lui de me faire signe.

Je ne l’oublie pas,

Emma

Une réponse m’est adressée presque immédiatement. Pleine d’espoir, j’ouvre le mail… seulement pour déchanter. Le serveur automatique m’informe que l’adresse de Démétrius White n’existe plus.

Et lui… Existe-t-il toujours ?

En début de soirée, je suis plongée dans Belle du Seigneur quand mon portable – caché sous une pile de coussins, de dossiers et de couvertures – se met à vibrer. Je décroche à la dernière seconde et reconnais la voix de mon amant. Grave. Concise. Presque robotique.

– Anouk t’attend en bas de chez toi.

– Soren ! Tu es déjà rentré ? !

– Descends immédiatement et monte en voiture.

– Oui maître. Tout ce que vous voulez, maître, fais-je comme s’il était mon gourou.

Il rit doucement, puis reprend de sa voix étrange :

– Dépêche-toi.

Je fais semblant de prendre mon temps – j’ai un ego, tout de même – mais en réalité, je file en direction de la sortie, après avoir enfilé mes bottines camel et mon manteau beige. Je claque la porte un peu trop fort en partant, en espérant emmerder M. Collard. Raté : son clébard n’aboie pas, donc personne n’est là.

Toujours aussi chaleureuse, Anouk m’ouvre la porte de la berline en tirant la tronche et je grimpe à l’intérieur en la saluant dans le vide. Je lui demande où nous nous rendons, elle me répond qu’elle n’est pas autorisée à me communiquer cette information. Je lui demande si je m’apprête à retrouver Soren, elle ignore ma question. Je lui demande si sourire est contraire à ses principes, elle me jette un regard assassin dans le rétroviseur.

Je sens qu’on se rapproche, elle et moi.

Au bout d’une trentaine de minutes – pendant lesquelles plus un seul mot n’est échangé – la voiture s’immobilise sur un grand parking, à côté d’un hangar. J’interroge ma conductrice du regard, elle sort du véhicule et vient ouvrir ma portière. J’obéis docilement et suis la direction qu’elle m’indique : « Toujours tout droit. »

Trois mots. J’avais raison d’y croire.

Cet endroit devait être une usine, avant. Je pousse la grande porte métallique et entre dans ce lieu obscur qui ne m’inspire pas confiance. À l’intérieur, ça sent l’essence, le cuir et le soufre. Mes pas résonnent sur le sol en pierre et leur écho s’élève jusqu’au plafond, incroyablement haut. Le lieu est vide, mais ne semble pas totalement laissé à l’abandon. J’ai du mal à voir dans la pénombre, mais j’avance comme un bon petit soldat, jusqu’à arriver à une deuxième porte.

Je la traverse et la pièce dans laquelle j’atterris n’a rien à voir avec la précédente. Elle est doucement éclairée, des bougies sont allumées tout le long d’un tapis blanc qui longe une rangée de dix voitures. Et pas n’importe lesquelles. Des modèles de collection, rarissimes – j’en reconnais certains, grâce à la passion entêtante de mon père.

Soren est adossé contre le capot rouge cerise du bolide du milieu. Les bras croisés sur son costume défait, les sourcils froncés mais un sourire aux lèvres, il est à tomber.

– Tu te souviens de ce que tu m’as dit lors de notre deuxième rencontre, quand je t’attendais en bas de chez toi ?

Cette voix… rauque… profonde… chaude…

– Éclaire-moi, dis-je en me rapprochant.

– « C’est la voiture qui m’intéresse, pas vous »…

– Je me souviens, oui, souris-je. C’est toujours vrai, d’ailleurs, ajouté-je en me plantant face à lui.

Il me jauge de son regard vert intense, je me mords la lèvre d’impatience. J’attends, mais rien ne vient, si ce n’est son sourire de sale gosse qui s’élargit.

– Qu’est-ce que c’est que tout ça ? demandé-je en observant la rangée de voitures.

– Je t’ai manqué ? murmure-t-il en ramenant ses cheveux en arrière.

– Oui. Qu’est-ce qu’on fait là ?

– Tu ne m’embrasses pas ? sourit-il de plus belle.

– Je n’attends que ça, fais-je un pas vers lui. Que tu le fasses.

Nos corps ne sont plus qu’à quelques centimètres l’un de l’autre. La tension est palpable, elle me pousse à le défier. Son regard descend sur ma bouche, la frôle, la caresse, puis se plante à nouveau dans le mien.

– Je vois… La question est : qui de toi ou moi fera le premier pas ? souffle-t-il.

– Je suis venue jusqu’à toi. Le reste du chemin te revient, tu ne crois pas ?

– C’est discutable, plisse-t-il adorablement les yeux. J’ai parcouru 1200 kilomètres pour te surprendre…

Il fait tout de même un minuscule pas en avant.

– Je t’ai attendu longtemps. Trop longtemps, fais-je en l’imitant.

Le prochain pas sera le dernier, tellement la distance qui nous sépare est dérisoire. Soudain, nos yeux se percutent et s’enflamment, nos désirs se font trop pressants et sans que je sache qui avance en premier, nous perdons tout contrôle. Sa bouche se jette contre la mienne et ses mains me plaquent contre son corps de titan. Je gémis lorsque sa langue m’embrase, il grogne lorsque je le mords de plaisir.

– Laquelle tu veux ? me chuchote-t-il en rompant un instant ce baiser torride.

– Quoi ?

– Choisis l’une de ces voitures. Elle sera à toi, me presse-t-il en déboutonnant mon manteau.

– Je ne sais pas… haleté-je tandis que ses lèvres investissent mon cou. Choisis pour moi !

– Écoute ton instinct…

– La rouge ! Celle contre laquelle tu étais quand je suis entrée ! gémis-je presque en sentant ses mains s’immiscer sous mon pull.

– Cabriolet Triumph 1960 , susurre-t-il à mon oreille. Excellent choix…

– Elle est vraiment à moi ? murmuré-je.

– Oui. Et il est temps de la baptiser…

Son regard impétueux et son sourire de voyou m’électrisent. Je me laisse emporter jusqu’au capot de ma voiture rouge cerise, ses lèvres contre les miennes, ses mains baladeuses contre ma peau. Et de délicieux picotements naissant entre mes cuisses…

« La baptiser » ?

Ça veut bien dire ce que je crois que ça veut dire ?

Je ne crois pas avoir déjà eu une vision aussi érotique. Derrière moi, le capot rutilant d’une voiture de collection ; devant, le corps tendu de l’homme le plus sexy que je connaisse. Autour de nous, la lumière tamisée des bougies qui arrive à rendre romantique le décor brut et froid de ce hangar immense. Au-dessus de ma tête, un plafond tellement haut que je me demande si le septième ciel n’est pas juste là, au bout de mon regard.

Le parfum frais de Soren se mêle à l’odeur virile du cuir. Et ses mains brûlantes me font oublier la froideur de la tôle sur laquelle je suis allongée. C’est un mélange de sensations folles, contraires, extrêmes, qui me font déjà perdre la tête. Les mains de titan s’emparent de mon long manteau beige que j’aime tant et le laissent tomber sur le sol en pierre comme un vulgaire chiffon. Rien n’a plus d’importance. Je frissonne.

– Tu meurs de froid ? murmure mon amant attentif.

– Non, je meurs de désir pour toi, lui réponds-je en l’attirant à moi.

Il m’embrasse passionnément pendant que ses doigts agiles continuent leur effeuillage. Ses lèvres me quittent juste le temps de faire passer mon pull au-dessus de ma tête. Puis son beau visage s’enfouit contre mes seins et je sens le bouton de mon jean céder. Sa bouche avide descend encore, frôle la chair de poule sur mon ventre, dépose des baisers sur mes hanches au fur et à mesure que le jean brut disparaît pour dévoiler ma peau. Soren s’agenouille devant moi, essoufflé. Je me redresse sur les coudes pour le voir s’affairer, si sensuel, si concentré, si masculin malgré la grâce de ses gestes. Il retire lentement mes bottines, une à une, mes chaussettes, il embrasse mes chevilles et fait glisser mon pantalon jusqu’à mes pieds. Ses deux mains remontent le long de mes cuisses, ses caresses s’intensifient en même temps que le désir embrase ses iris ambrés.

Je plonge mes doigts dans ses cheveux en bataille. Je crois que mon beau brun va continuer à remonter, revenir s’allonger sur moi, mais il choisit une autre méthode pour me réchauffer. Je sens son souffle brûlant se promener le long de ma dentelle noire. Puis sa langue parcourt toute la frontière entre le tissu et ma peau, sur le bas de mon ventre, au creux de l’aine, d’un côté, de l’autre. C’est à mon tour de m’embraser. Je sens le poids de sa bouche contre ma féminité, mais il reste ces millimètres de dentelle comme une infime mais cruelle barrière. Mon bassin ondule malgré moi pour le sentir plus près, plus fort. Et je vois ses lèvres s’étirer en un sourire taquin, satisfait de me faire languir.

– Tu as quelque chose à me demander, Vénus… ? grogne le provocateur.

– Je suis l’heureuse propriétaire de ce cabriolet. Ne m’oblige pas à te demander d’aller jouer ailleurs, sale gosse.

– Parfait. Je sais me montrer obéissant, quand je veux, se relève Soren avant de reculer de quelques pas.

Mon prince coriace s’amuse, plonge ses mains dans ses poches comme s’il était parfaitement indifférent à la situation, mais son regard vert détaille avec gourmandise mon corps en sous-vêtements, étendu sur le capot brillant.

– Ta lingerie noire se marie à merveille avec le rouge cerise de ta voiture, commente-t-il avec un irrésistible sourire en coin.

– Tu as des lacunes en mode, tenté-je de le provoquer. Cette année, c’est avec le nude qu’on accorde le rouge passion.

– Nude... répète-t-il en plissant les yeux. Comme la couleur de ta nudité ? Je ne vois pourtant rien qui y ressemble…

J’ignore si cette provocation est une incitation au strip-tease intégral. Mais c’est en tout cas l’idée que ça me donne. Je me redresse pour m’asseoir un peu plus haut sur le capot, serre les cuisses et retire lentement ma culotte sans rien laisser voir à mon charmant spectateur. La dentelle échoue au sol. Puis je me prends pour Sharon Stone dans la scène culte de Basic Instinct, je croise les jambes l’une par-dessus l’autre, et les décroise, le plus lascivement du monde, avant de les recroiser dans l’autre sens.

Les lèvres humides de Soren s’entrouvrent, son regard se fait encore plus brillant à la lueur des bougies, et je le vois foncer vers moi, dans son costume noir dont la veste ouverte flotte derrière lui, comme si ce petit jeu indécent avait assez duré. Et que sa patience avait été largement éprouvée. Il m’écarte les genoux d’un mouvement brusque, s’agenouille à nouveau entre mes cuisses et vient coller sa bouche sur mon sexe. Qui n’attendait que ça.

Sa langue se plante dans ma féminité, ses lèvres fougueuses jouent avec les miennes, incendiées. Plus haut ses mains s’emparent de mes seins, encore emprisonnés dans la dentelle, puis elles descendent le long de ma taille et se fixent sur mes hanches pour mieux me posséder. Mon amant me déguste, me dévore. Et c’est le septième ciel que j’entrevois encore, tout là-haut, vers le plafond noir du hangar. Je m’envole en m’agrippant à ses cheveux soyeux, à sa nuque brûlante, à ses larges épaules bien trop vêtues. Je glisse mes doigts sous la chemise pour trouver de la peau, de la chair, des muscles à griffer. Et le plaisir m’inonde. Mon brun sauvage grogne entre mes cuisses pendant que mes soupirs se transforment en cris. Et l’écho me renvoie mon orgasme en pleine figure, en plein corps, en plein cœur. Terrassée.

– Ton basic instinct ne fait plus le malin… sourit mon amant fier de lui en se relevant pour venir s’allonger sur moi, ses coudes posés autour de ma tête.

– Ce n’est pas des façons de parler à Sharon Stone, insolent ! lui claqué-je doucement la joue avant de l’embrasser.

– Je n’ai jamais compris pourquoi Michael Douglas ne se jetait pas sur elle, dans cette scène.

– Parce que tous les hommes ne sont pas des sauvages comme toi, ris-je en essayant de reprendre mon souffle.

– Ce n’était pourtant qu’une mise en bouche, crâne-t-il en léchant mon goût sur ses lèvres.

– Enlève-moi tout ça au lieu de jubiler, râlé-je d’une voix boudeuse. Je veux de la peau !

Mon prince se débarrasse de sa veste et de sa chemise pour venir coller son torse chaud sur mon corps pantelant. Je revis. Je le sens et je respire à nouveau.

– C’est mieux, soupiré-je, telle une princesse capricieuse. Ma voiture de collection te remercie pour ce baptême, lui souris-je, épuisée mais heureuse.

– Je crois que tu n’as pas encore compris comment les Danois célèbrent ce genre de traditions. Rien à voir avec vos petits baptêmes bien léchés à la française, se moque-t-il, sans doute avec une idée derrière la tête.

Je ne tarde pas à le savoir : Soren se remet sur ses pieds et m’attire à lui, debout. Il se positionne derrière mon dos, entoure ma taille de ses bras sur lesquels je laisse reposer les miens. Tous les deux enlacés, nous observons le Cabriolet Triumph à la peinture tellement lustrée qu’on peut se voir dedans.

– Je savais que tu choisirais celle-là, susurre-t-il près de mon oreille.

– Pourquoi, la couleur ?

– Oui, le rouge te va si bien… souffle-t-il en me donnant des frissons.

– C’est un rouge cerise, non ? Ou peut-être un rouge danois, souris-je en glissant ma main derrière sa tête.

– Bien sûr que non, déclare sa voix rauque et sûre d’elle. C’est rouge passion !

Puis le beau parleur redevient prédateur. Sa bouche mord dans mon épaule, ses dents font glisser ma bretelle et ses doigts font sauter l’agrafe de mon soutien-gorge qui vole à un mètre de là. Tout en caressant mes seins nus, il fait quelques pas en avant, me forçant à suivre le mouvement. Et finit par me plaquer à plat ventre sur le capot froid et brillant. Plus que la sensation soudaine, sa virilité me fait lâcher un gémissement.

Il dégage les cheveux de ma nuque et sa bouche brûlante, à nouveau avide, se promène dans mon cou. Je la sens descendre le long de ma colonne vertébrale, lentement, avec toute la sensualité dont il est capable malgré l’ardeur de son désir. Tout mon verso s’embrase. Tandis que mon recto frissonne au contact de la tôle glacée. Je peux voir l’ombre de Soren se refléter dans le miroir rouge. Mais je ne peux que sentir le chemin de ses mains sur mon corps, la langueur de ses baisers sur ma peau. Et deviner le bruit d’une ceinture qui claque et d’un pantalon de costume qui se chiffonne en disparaissant.

Ma vue ne me sert plus à rien. Je ferme les yeux pour m’abandonner à mes autres sens. L’odeur du cuir, du métal et le parfum enivrant de mon amant. Les sons étouffés qui sortent de sa bouche, entre râles et soupirs. Le goût encore présent de ses derniers baisers. La pulpe de ses doigts qui dessinent le creux de mes reins, la courbe de mes fesses. Le frôlement de son sexe bandé près de mes cuisses ouvertes, mais pas encore assez. Et la chaleur qui émane de son corps nu, enfin, épousant le mien.

Une flèche de désir me traverse quand mon amant s’abat sur moi, emprisonnant mes bras sous les siens, croisant nos doigts et murmurant tout près de mon visage :

– Je suis fou de toi…

Mon Dieu, je ne me lasserai jamais de ces mots-là. Pas plus que de cette voix grave et profonde, cet accent renversant, cette intensité dans tout ce que Soren dit, ce qu’il fait, ce qu’il vit.

– Je t’appartiens, lui réponds-je tout près de sa bouche. Prends ce qui est à toi… l’invité-je en me cambrant davantage.

Il ne s’écoule pas une seconde avant qu’une nouvelle flèche me transperce : son sexe dur entre mes cuisses serrées, son sexe fort que j’accueille dans mon intimité, que j’emprisonne pour l’empêcher de me quitter. Mais on ne résiste pas à un assaut pareil. Et mon amant se retire et me pénètre à nouveau, d’un coup de reins plus long et plus puissant encore. Il recommence son délicieux manège jusqu’à accélérer la cadence, nos corps se percutent, ondulent à l’unisson, s’épousent et fusionnent au point de rendre le capot brûlant.

J’ignore ce qui pousse Soren à me relever, collant son torse agité derrière mon dos, barrant ma poitrine de son bras droit aux veines saillantes. Mais il me fait avancer jusqu’à la portière de la voiture, sans rien dire, l’ouvre et incline le fauteuil passager pour nous faire passer à l’arrière. Il s’installe au milieu de la banquette arrière, nu, tous ses muscles bandés à l’extrême comme après un effort intense. Et son érection, fière, provocante, qui ne cesse de m’aguicher.

Une main tendue, un sourire ravageur au coin de ses lèvres, un regard brillant qui brûle de désir pour moi : et me voilà assise à califourchon sur lui. Comme une adolescente qui a craqué pour le mec populaire de la fac, juste parce qu’il avait un cabriolet. Et qu’il était canon.

Avec le septième ciel en ligne de mire au-dessus de nos têtes, les petites flammes des bougies pour éclairer nos peaux luisantes, le décor est parfait. Et l’amant, bien plus fascinant que je ne l’aurais jamais imaginé.

Je prends son sexe au creux de ma paume, le caresse doucement et me soulève pour le guider vers moi. Je deviens joueuse à mon tour, lui fait frôler mes lèvres, mon clitoris, l’emmène à l’entrée de ma féminité, recule… et le laisse finalement coulisser en moi, lentement, sans jamais quitter le regard troublant, et maintenant troublé.

Soren plonge son visage entre mes seins, les embrasse, suçote l’un de mes tétons qui durcit au contact de sa langue habile. Puis les mains de titan s’emparent de mes fesses et leur imposent un rythme crescendo, qui finit en danse endiablée. Nous nous déchaînons l’un sur l’autre, l’un dans l’autre, mêlant nos souffles saccadés et nos gémissements entêtants, nos odeurs et nos goûts exaltants, éveillant tous nos sens, dans notre prison de cuir noir et de tôle rouge. Rouge passion.

L’orgasme triomphe de notre corps-à-corps sauvage. Et le cabriolet Triumph n’a jamais porté aussi bien son nom. Nos cris de jouissance s’envolent jusqu’au plafond du hangar, nous reviennent aussitôt, comme si l’écho avait du mal à nous croire : ces deux amants qui s’aiment comme des adolescents, sans pudeur, sans limite, pas même le septième ciel déjà atteint, pas même leur vie d’adultes qui les fait souffrir parfois, trop souvent. Mais pas ce soir.

Ce soir, Soren me donne l’impression d’avoir toujours 20 ans. Toute la vie devant moi. Tous les possibles. Et l’homme de mes rêves dans mes bras.

Mais comment j’ai fait pour vivre sans lui, jusque-là ?

5. Opération « Stash »

J’ouvre les yeux précipitamment, réveillée par un bruit sourd. Mon livre de chevet et ma petite horloge lumineuse tombent avec fracas sur le parquet lorsque Soren attrape son téléphone sur ma table de nuit. Mon prince est nerveux ces derniers temps, il ne dort que d’une oreille et réagit au quart de tour. Tandis qu’il décroche et répond à son interlocuteur en danois, je réalise qu’il est déjà 10 heures du matin. Le calcul est rapide : nous avons dormi moins de quatre heures.

Malgré ce réveil brutal et la fatigue qui brouille mon esprit, je m’étire en souriant. Ma sublime Triumph est garée au sous-sol – bien au chaud dans sa place de parking, encore un cadeau de mon prince. Je me retourne pour me lover contre lui, mais son visage est anormalement pâle, son expression tendue. Il saute du lit, toujours en ligne, et enfile son pantalon de costume. Sa voix se fait de plus en plus grave, de plus en plus forte. Je ne souris plus du tout.

– Ça ne s’arrêtera jamais… souffle-t-il, les yeux dans le vague, après avoir raccroché.

– Quoi ? m’inquiété-je.

– Il faut que j’y aille ! dit-il en tournant sur lui-même comme un homme pris au piège. Toi aussi, d’ailleurs. Tu ne me quittes plus une seconde !

– Soren ! haussé-je le ton. Qu’est-ce qui se passe ?

– Heidi est introuvable, grogne-t-il en allant dans ma penderie pour arracher la première robe d’un cintre. Habille-toi, vite.

– Introuvable ? Mais…

– Je n’ai pas le temps de discuter Emma, il faut que je la retrouve ! gronde-t-il en enfilant sa chemise noire.

Panique totale. Je me lève mais boude la robe estivale qu’il me lance. Je fonce jusqu’à ma commode et enfile plusieurs couches en vingt secondes chrono. Une fois dans la salle de bains, j’asperge mon visage, j’attache mes cheveux, mords dans mon tube de dentifrice, jusqu’à ce que les mains de Soren s’emparent de ma taille et m’entraînent vers la sortie. Nous déboulons dans les escaliers et sautons dans la berline qui nous attend, au pied de l’immeuble.

– S’il lui arrivait quoi que ce soit… murmure-t-il d’une voix brisée, une fois dans la voiture.

Je me blottis contre lui et lui caresse le bras, faute de mieux. Rien ne pourrait le soulager, si ce n’est une bonne nouvelle. Savoir que sa sœur va bien. Qu’elle n’est pas entre les mains de quelqu’un qui lui veut du mal. Qu’elle n’est pas en train de vivre un cauchemar, seule, apeurée. Rien qu’à cette idée, je frémis.

Et je réalise à quel point je tiens à elle… Et à quel point Soren doit craindre pour sa vie.

– Anouk, plus vite bon sang ! s’emporte-t-il.

Le garde du corps obtempère et accélère, mais ce n’est toujours pas suffisant pour Soren. Quelques feux plus tard, il lui demande de s’arrêter net et saute de la voiture comme s’il sautait d’un véhicule sur le point d’exploser. Anouk a à peine le temps de s’installer sur le siège passager que mon prince prend les commandes et fait crisser les pneus sur le bitume. Nous arrivons avenue Marceau en un temps record.

Au deuxième niveau de l’hôtel particulier, Filippa, Anton et Lars sont sur tous les fronts. Tous les trois au téléphone, ils nous accueillent d’un signe hâtif de la main. Lars raccroche en premier et nous rejoint pour faire le point.

– J’ai quatre hommes sur le coup. Des pros, dit-il en direction de Soren.

– Retrouve-la, Lars.

– Même Filippa n’arrive pas à la joindre ? demandé-je d’une voix timide.

– Non mais elle essaie, me répond doucement le bodyguard. Désespérément…

– Quel est le plan d’action ? insiste mon prince en promenant son regard tranchant partout.

Le garde pose son bras bodybuildé sur l’épaule de son patron, se voulant probablement rassurant. C’est la première fois que je vois ce genre de contact entre eux.

– On est en train d’étudier les bandes-vidéo de la rue, pour savoir à quelle heure exactement elle a disparu. A priori, c’était il y a moins de deux heures, précise l’armoire à glace.

– Elle ne peut pas être loin… soupire mon brun en se massant la nuque.

– Un autre de mes hommes épluche ses relevés téléphoniques et ses boîtes mails, pour voir si elle avait rendez-vous avec quelqu’un.

– Un grand blond, par exemple ? grommelle Soren.

– Tu ne sais pas si c’est lui… murmuré-je en réalisant qu’il parle de Démétrius. On ne sait rien…

– Il serait temps qu’on sache où il est et ce qu’il nous veut, cet enfoiré ! ! s’emporte le maître des lieux en faisant voler la lampe hors de prix qui se tenait près de lui.

Le verre et la faïence se fracassent au sol. Filippa et Anton nous regardent depuis le fond de la pièce, choqués. Tous ont la même expression sur le visage : une vive et terrifiante inquiétude.

Heidi… Pas elle…

Je me sens profondément inutile pendant les deux heures qui suivent. Je rappelle les hôpitaux – Anton l’a déjà fait – les commissariats, puis je me mets dans un coin et j’attends, en espérant ne déranger personne. Soren est en ébullition, il vocifère dans toutes les langues au téléphone, il part avec Lars pour ratisser le quartier, revient bredouille, le visage défait.

– Les images vidéo ne donnent rien, Heidi a dû sortir par l’arrière, nous informe Anton, l’air accablé. Rien d’anormal dans ses messageries, aucune piste…

Filippa tombe dans les bras de son fils, en pleurs. Soren tente de la réconforter, mais son téléphone se met à sonner. Je le remplace sans réfléchir et serre sa mère contre moi. Elle sanglote doucement sur mon épaule, je lui caresse le dos en lui murmurant que tout va s’arranger.

En réalité, je n’en ai pas la moindre idée…

Et puis l’ange blond réapparaît aux alentours de 13 heures, un sourire serein sur le visage. Nous la regardons tous, éberlués, tandis qu’elle entre dans la pièce et nous salue d’une main, l’autre étant prise par une flopée de sacs griffés.

– Heidi Benedikte Athena Ostergaard ! s’élève la voix de Filippa, entre colère et soulagement.

– Quoi ? Vous faites tous une de ces tronches ! Même toi, Emma !

Nos bouches respectives s’ouvrent et se referment, à court de mots.

– Tu étais où, bordel ? ! se rapproche Soren pour la serrer dans ses bras.

– Spa et shopping, pourquoi ? fait-elle l’innocente.

– Tu… quoi ? !

Il recule, pose sa main sur son front en fixant le plafond. Il tente de ravaler sa colère. Lars et Anton s’éclipsent en maugréant dans leurs oreillettes, probablement pour prévenir leurs hommes que tout est rentré dans l’ordre.

– J’étouffe ici… fait Heidi d’une petite voix, en se tournant vers Filippa.

– Refais ça une seule fois et je te jure que tu ne quitteras plus jamais cette pièce ! s’enflamme Soren. Tu oublies qu’on a frôlé la mort ? Que Sebastian n’a pas eu cette chance ? Et que ça pourrait recommencer ?

– Il ne s’est rien passé depuis, si ? Qu’est-ce qui vous dit que tout ça n’est pas terminé ?

– On ne peut pas prendre ce risque, Heidi, lui répond sa mère.

– C’est ma vie, non ? se rebelle la jeune femme.

– C’est la nôtre, aussi ! Je ne perdrai pas une seule personne de plus ! rétorque mon prince avant de quitter la pièce, clairement furieux.

Heidi me sourit timidement, soudain morte de honte. Je crois qu’elle vient seulement de comprendre qu’on a tous eu peur pour sa vie. Que sa petite escapade a fait remonter de nombreux démons. Et que son frère est prêt à tout pour la protéger. Pour tous nous protéger.

– Bon… Quelqu’un veut bien s’intéresser à ce que j’ai acheté ? murmure-t-elle pour nous amadouer.

Et ça marche. Filippa et moi rions doucement, d’abord, puis nos angoisses laissent place à une sorte d’hystérie communicative. Jusqu’à ce que Soren réapparaisse, m’attrape par la main et m’emmène sans me demander mon avis à l’étage du dessus.

– Vous allez toutes me rendre fou… soupire-t-il en s’adossant contre le miroir de l’ascenseur.

– On peut reprendre cette journée à zéro, tu crois ? bâillé-je.

– Tout ce que tu veux, tant que tu ne sors pas de mon champ de vision.

– Tu ne crois pas qu’Heidi a raison ? Que tout ça va un peu loin ?

Son regard vert ambré vire au noir. Tout à coup, il me plaque contre le mur de la cage métallique et murmure, au coin de mes lèvres.

– Tu vas devoir t’y faire, Emma. Je refuse de te perdre. Et si tu me cherches un peu trop, tu auras droit au même traitement que les autres : tu seras prisonnière de ces quatre murs.

– Je suis libre Soren, tu te souviens ? C’est toi qui me l’as appris… soufflé-je en le défiant du regard.

– Tu es à moi et rien ne m’empêchera de te tenir hors de portée du danger. Même pas toi et tes adorables tentatives de rébellion, sourit-il presque.

Ses lèvres brûlantes s’attaquent aux miennes, il m’embrasse avec force et domination. Idiote et faible que je suis, je gémis en sentant mes jambes faiblir.

Il sent si bon. Sa langue est si douce. Ses mains si…

Les portes de l’ascenseur sont ouvertes depuis une éternité lorsqu’il me laisse enfin sortir. Essoufflée, les joues rouges et les lèvres gonflées de l’avoir tant embrassé.

Et pourtant, déjà prête à recommencer.

Le salaud.

***

Après un déjeuner pris sur le pouce pendant lequel Soren se détend considérablement, je tente de reprendre mon chapitre là où je l’ai laissé. Eva découvre que Dimitri a envoyé des espions pour la surveiller, elle tente alors de distinguer ses vrais amis des faux.

Mon prince, lui, reçoit toute son équipe de travail de l’ambassade, dans la pièce d’à côté. Je n’ai jamais saisi leurs noms, ni leurs rôles exacts, tout ce que je sais, c’est qu’ils viennent fréquemment à l’hôtel particulier pour s’entretenir avec leur boss et repartent par la porte de derrière. J’ai bien tenté de glisser une oreille, une fois, mais la barrière de la langue m’a empêchée de récolter la moindre information. La seconde fois, Soren m’a pris en flagrant délit d’espionnage et son rire moqueur m’a vaccinée. Plus du tout envie de me faire pincer.

Susceptible, moi ? ?

Heidi vient me voir en coup de vent, à l’heure du « goûter ». Elle s’empiffre de risalamande sous mes yeux, une sorte de riz au lait, aux amandes et aux cerises, je la maudis ouvertement d’être si mince malgré son appétit d’ogre. Elle me quitte pour appeler Solveig et lui raconter sa fugue matinale, je me replonge dans mon roman.

Les heures défilent à toute vitesse, j’ai noirci une bonne vingtaine de pages lorsque la nuit tombe, mes doigts sont ankylosés à force de frapper sur mon clavier. Je m’allonge quelques minutes sur le canapé, profitant d’une pause bien méritée. Soren choisit cet instant pour réapparaître et s’installe à côté de moi. Il m’embrasse sur les lèvres avant de se saisir de mon pied.

– Inutile de me chatouiller, je n’ai rien à avouer… lui souris-je en essayant de le récupérer, en vain.

– Hmm… Drôle de réaction pour quelqu’un qui se dit innocent, commence-t-il à me taquiner.

– Soren, rends-moi mon pied !

– Dis-moi ce que tu me caches… insiste-t-il d’une voix joueuse.

– Rien du tout et tu le sais !

Je grogne et me tortille tandis qu’il se lance en avant et atterrit au-dessus de moi, appuyé sur les coudes. La proximité de son visage, de son corps, son regard éclatant me coupent le souffle.

– Tu m’as manqué… murmure-t-il simplement.

– Espèce de voyou ! le repoussé-je en riant.

– Résiste-moi autant que tu veux, tu sais que j’adore ça, susurre-t-il à mon oreille.

– Ok, tu as gagné, je capitule !

– Embrasse-moi, souffle-t-il, tout doucement.

Je me mords la lèvre. Il réitère sa demande et c’est à mon tour de sourire. Je m’apprête à esquiver sa bouche et à lui échapper quand des bruits de pas se rapprochent. Quelqu’un court dans notre direction. Mon amant le perçoit aussi, son corps se tend et se redresse, au-dessus de moi. La porte du troisième niveau s’ouvre brutalement et Lars s’adresse à nous d’une voix essoufflée :

– Il faut vider les lieux. Immédiatement !

Sans mettre en doute une seule seconde la décision de son garde du corps, Soren se lève, me tire par le bras et m’entraîne en direction de la sortie. Je ne comprends plus rien, mais je suis.

– Filippa et Heidi ? s’inquiète mon prince en empruntant les escaliers.

– Déjà dans le fourgon blindé ! lui rétorque l’armoire à glace.

Nous sortons de l’hôtel particulier par-derrière et gagnons le véhicule aux vitres teintées. Soren jette un regard à sa mère et sa sœur, assises à l’arrière, puis me soulève presque pour que je monte sur la banquette du milieu. Il y saute à son tour, tandis qu’Anton, au volant, démarre le tank. À ses côtés, Lars articule distinctement dans son oreillette :

– Opération « Stash » en cours.

Les premières secondes, je reste muette. Incapable de lâcher un mot. Heidi et Filippa chuchotent, à l’arrière. Soren attache ma ceinture, puis s’adresse à ses gardes en danois. Jusqu’à ce que je réagisse enfin :

– En anglais !

– Pardon ? me dévisage le brun, étonné.

– Parlez anglais, bon sang ! On est tous dans le même bateau, non ? !

– Soren, elle a raison… lui murmure sa mère, à l’arrière.

– Tu me demandes de ne rien te cacher ? Montre-moi l’exemple ! défié-je à nouveau l’homme au regard militaire.

– Qu’est-ce que tu veux savoir ?

– Tout !

– Pour ça, on peut attendre d’être à l’abri. Bientôt, je te le promets… dit-il en posant sa main sur la mienne.

– Je ne veux plus attendre ! me braqué-je. C’est quoi, cette opération « Steack » ?

– « Stash » veut dire planque en danois, m’apprend-il.

– Planque ? répété-je, abasourdie.

– Oui… Ce qu’on craignait est arrivé, ajoute Anton, à l’avant. Il est primordial de tous vous mettre en sécurité.

Un ange passe. Le silence qui règne dans le fourgon est inconfortable, gênant, et Heidi et moi finissons par reprendre la parole en même temps :

– Où allons-nous ? demande-t-elle, d’un filet de voix.

– Quelle est la menace ? enchaîné-je.

Lars se retourne, depuis son siège avant, et fixe Soren, puis Filippa, plus longuement, en disant :

– La menace est réelle. Le danger imminent.

– Je pense qu’on l’avait tous saisi. Mais encore ? rétorque Filippa, aussi impatiente que moi d’entendre la suite.

– Démétrius White, lâche-t-il de sa voix d’ours. Il compte vous prendre pour cible.

À l’arrière, la princesse mère lâche un petit râle, presque un gémissement.

– « Vous » ? répète Heidi.

– La famille Ostergaard. Au complet, précise Lars en me dévisageant.

– Solveig, Emil ! s’écrie Filippa.

– Ils ne risquent rien, tout est en place là-bas aussi, la rassure Soren.

Il serre ma main mais ses yeux ne changent pas de trajectoire : ils fixent la route qui s’étire devant nous. Ses mots ont été prononcés sans trembler, mais sa voix est comme étouffée. À cet instant, je devine que mon brun ténébreux fait face à ses pires tourments.

– Tu étais au courant de tout ? lui reproche presque sa sœur.

– Non, mais j’avais prévu que ça arriverait. J’ignorais juste quand, murmure le prince.

– Si seulement je pouvais étriper ce malade mental… grogne Heidi en faisant référence à Démétrius.

Et en oubliant probablement qu’il est le fils biologique de sa propre mère…

– Ce n’est pas si simple que ça… grommelle Lars, à l’avant.

Le garde glisse la main dans sa nuque, comme le fait souvent Soren. Il y avait quelque chose dans son ton qui m’a marquée. Quelque chose de troublant.

« Pas si simple que ça ». Pour qui ? Pour lui ?

Soren aussi semble observer avec attention son garde du corps, comme s’il se posait les mêmes questions que moi. Finalement, nous passons les vingt minutes suivantes dans un silence oppressant. Seules les oreillettes des gardes grésillent de temps en temps. Je rumine les informations qu’on a bien voulu me donner, tournée vers la fenêtre. Finalement, le véhicule ralentit dans je ne sais quelle petite ville et passe les grilles éclairées d’un immense domaine.

Une planque cinq étoiles, donc…

Deux hommes en noir nous accueillent lorsque nous pénétrons dans la belle demeure en briques claires. Je découvre qu’Anouk se trouve, elle aussi, dans le grand hall et pour la première fois, Miss Renfrognée me sourit. Bizarrement, ça ne me rassure pas, bien au contraire.

Plus rien ne va…

J’avance dans la direction qu’on m’indique, passant de pièce en pièce. Soren arrive à mon niveau et glisse sa main dans la mienne. Je ne la repousse pas, cette fois. Sa paume chaude contre la mienne – glacée – me fait du bien. Je m’en veux presque de m’être énervée dans le fourgon blindé.

Un grand feu crépite dans le salon aux poutres apparentes. Je m’assieds sur un canapé en cuir, mon prince fait de même. Heidi et Filippa nous rejoignent et les cinq gardes du corps se placent aux extrémités de la pièce. C’est Lars qui prend la parole, en se raclant la gorge.

– Vous serez en parfaite sécurité ici, tant que vous vous plierez aux règles.

– Comment savez-vous que Démétrius est derrière tout ça ? ! Et que savez-vous exactement ? articulé-je d’une voix tremblante.

Ces mots devaient sortir de ma bouche. Ils ne pouvaient plus tourner en rond dans mon esprit. Ils allaient me rendre folle.

– Il a envoyé plusieurs lettres de menaces à l’ambassade, me répond l’armoire à glace. Un graphologue vient de confirmer qu’il s’agissait bien de son écriture.

– Aucun doute ? demandé-je, les larmes aux yeux.

– Aucun, confirme Anton.

Je tombe de très haut et me demande soudain comment j’ai pu me tromper à ce point sur celui que je pensais être mon ami. Quelqu’un de bien. Qui a souffert d’injustices, mais ne s’abaisserait jamais à ce point. Ne songerait pas une seule seconde à attenter à la vie de quelqu’un… Un homme qui aime les beaux mots, qui se nourrit des mêmes inspirations que moi. Mais que je ne connais pas. Pas comme je le croyais.

Soren se lève et marmonne je ne sais quoi en danois. Il arpente la pièce de long en large, tourne comme un lion en cage dans ce salon surchauffé. Filippa est prostrée, l’air hagard. Heidi reste muette, les yeux rivés sur le tapis. Et je me mets à pleurer, parce qu’à cet instant, je ne vois pas quoi faire d’autre.

Finalement, la mère et la fille demandent à Anouk de leur montrer leurs chambres, la jeune femme les mène à l’étage supérieur. Anton et les deux gardes parlent de faire des rondes en s’éloignant à leur tour. Ne restent plus que Lars, Soren et moi dans cette pièce où l’oxygène se fait rare.

– Comment peut-il vouloir faire subir ça à la femme qui l’a mis au monde ? ! enrage mon prince, le visage plongé dans ses mains.

La même question venait justement de me traverser l’esprit.

– Parce qu’il a été privé de son droit le plus naturel. Celui d’appartenir à une famille qui était la sienne et lui a été volée… lui répond Lars.

– Pourquoi lui trouver des excuses ? s’emporte Soren en se levant du canapé. Lars, ne me dis pas que tu essaies de justifier son comportement ! Déjà tout à l’heure, dans le fourgon…

– Je ne justifie rien, grogne le géant. J’essaie de comprendre.

– Pourquoi ? demandé-je, en pressentant que cette conversation va tout changer.

– Aucune raison particulière, ment-il.

– Lars, ne me prends pas pour un con ! le menace Soren de sa voix rauque. Pourquoi défends-tu Démétrius White ?

Le garde semble acculé, tout à coup. Son regard planté dans celui de Soren, il tente de conserver son masque d’impassibilité et d’indifférence, mais peu à peu, des fissures fendillent sa carapace.

– Parce que… hésite soudain le géant.

– Parce que quoi ? insiste Soren, de sa voix la plus sifflante.

– Parce que je suis son père, lâche finalement le garde au visage grave.

Sous le choc, je m’arrête de respirer pendant de longues secondes, puis observe Soren dont les yeux viennent de se fermer et refusent de s’ouvrir à nouveau. Comme pour ne pas avoir à affronter la réalité. L’inéluctable. Mon prince blêmit, prend son visage entre ses mains, inspire et expire bruyamment.

– Soren, murmure l’homme à l’oreillette.

– Putain…

– Soren…

– Toi et maman… gémit presque mon prince.

Lars hoche la tête et baisse les yeux.

– Et pendant toutes ces années… reprend difficilement Soren. Tu pensais être mon père.

Cette fois, le garde du corps, l’amant de Filippa, le père biologique de Démétrius, relève la tête et fixe mon chevalier noir. Ses yeux sont remplis de larmes. Sa voix tremble lorsqu’il ajoute :

– Ça a été une torture, Soren, croyez-moi. Mais au moins, j’ai pu vous voir grandir…

– Je n’étais qu’un gosse… Et vous m’avez tous trahi, souffle mon prince déchu d’une voix éteinte.

La douleur se lit en lui. Comme si toute sa vie n’avait été qu’un immense et sinistre mensonge…

6. Secrets de famille

23 novembre.

- Être séquestrée depuis 3 jours :

check

- Correction : être planquée et protégée par une horde de bodyguards dans un manoir tout confort façon Petit Trianon, en compagnie de mon prince :

double check

- Déchanter au sujet de mon « ami » Démétrius qui est bel et bien une menace – et peut-être même un meurtrier :

triple check

- Ambiance générale :

Silencieuse. Morose. Voire déprimante.

- Appétit :

En berne. Qui a des pulsions grignoteuses quand sa vie est en danger ? L’avantage, c’est que je peux enfin m’accroupir dans mes jeans slim.

- Nombre de mots prononcés par Soren depuis les aveux de Lars :

Une vingtaine tout au plus. Et je peux m’estimer chanceuse : ils m’ont tous été adressés.

- Nombre de fois où j’ai tapé sur Google « Son garde du corps est le père biologique de son pire ennemi : comment le consoler ? » :

Aucune. Je ne suis pas si cruche.

- Nombre de fois où j’ai tapé sur Google Images « Soren Konstantin Gustav Ostergaard » pour le voir sourire :

une bonne centaine

– Nombre de fois où il m’a prise en flagrant délit :

Une. Et ça l’a presque fait sourire.

- Nombre de nuits où ses démons reviennent le hanter et où seule ma peau parvient à le calmer :

toutes depuis le lancement de l’opération « Stash »

- Nombre de pages écrites depuis mon « enlèvement » :

Aucune sur le papier. Un milliard dans ma tête.

- Nombre de fois où j’ai dû mentir à mes amies, mes proches, en prétextant des « vacances impromptues sous les cocotiers » :

Chaque jour. J’ai même dû leur décrire mon bungalow sur pilotis.

- Sentiment qui me dépasse, me submerge, me transporte :

L’amour. Le grand, l’immense. Pour cet homme si puissant, si courageux, mais dont l’armure se brise un peu plus à chaque coup du sort. Pour ce prince qui ne sait plus exactement qui il est, à force de secrets.

Trois jours, donc. Trois jours que nous sommes retranchés, à l’abri du monde et des menaces de Démétrius White, dans cette demeure aux ondes lugubres. Heureusement, certaines choses me sont familières, dans ce décor étrange. Comme par magie, une petite valise remplie de mes vêtements et effets personnels m’attendait dans la chambre, le premier soir. Mais j’étais loin de me douter que mon séjour s’éterniserait…

Le temps défile lentement, paresseusement, comme s’il se jouait de nous. Tandis que Filippa et Heidi passent le plus clair de leurs journées dans leurs appartements, Soren s’occupe de manière mystérieuse et évite de croiser le chemin de Lars. De croiser le chemin de qui que ce soit.

« Pendant toutes ces années… tu pensais être mon père. »

Sa phrase déchirante, adressée à Lars, me revient et je ne peux m’empêcher d’éprouver de la colère pour tous ces gens qui lui ont menti, pendant si longtemps. J'erre dans les couloirs, sur la petite terrasse qui fait office de cour de prison, rentre me mettre au chaud près de la cheminée du salon. Je suis les informations et lis beaucoup, pour faire passer le temps. Je n’essaie pas de faire parler Soren, j’ai trop peur qu’il se braque, alors je lui laisse son espace. Chaque nuit, je partage son lit, nos corps s’embrasent puis s’apaisent et cette proximité me suffit. Je sais qu’il m’aime, mais je sais aussi qu’il souffre et qu’il a besoin de temps pour accepter la situation. Pour faire la paix avec son passé. Avec qui il est.

Anouk surveille mes moindres faits et gestes, elle me suit à distance et s’assure que je me plie aux règles de sécurité. Ne contacter personne, sauf en cas de force majeure. Ne pas ébruiter les menaces. Ne pas évoquer la planque, et encore moins l’endroit où elle se trouve. Faire comme si tout allait bien, dans le meilleur des mondes.

Et ne pas étrangler cette sangsue au visage impassible qui me suit partout.

J’en connais une à qui ça ne ferait pas de mal de s’envoyer en l’air.

Après avoir couru une trentaine de minutes sur le tapis de course – je m’entraîne à l’art de la fuite, on ne sait jamais… – je retrouve Soren dans notre chambre, la plus grande et la plus isolée de la maison. Allongé de tout son long sur le lit, les bras croisés derrière la tête et une tablette posée sur son ventre, mon brun ténébreux fixe le plafond. Même en pleine contemplation, il parvient à me couper le souffle. Son pull noir moule insolemment ses biceps et lorsque son regard se tourne vers moi, je ne peux m’empêcher de me mordre la lèvre.

Il faut croire que le danger nous rend insatiables.

Lui non plus ne semble jamais en avoir assez de moi…

– Emma, tu viens vraiment de transpirer sans moi ? grogne-t-il en se mettant de profil pour me faire face.

Ses lèvres esquissent un sourire, ses yeux verts me détaillent de haut en bas, s’arrêtent sur la naissance de mon décolleté, puis sur ma bouche.

– Je fais tout sans toi, Soren. Du moins, la journée, dis-je simplement, sans animosité.

Il n’ajoute rien mais plisse les yeux. Touché.

– Je ne me plains pas, c’est juste un constat, précisé-je. Je sais que tu as…

– Stop, se redresse-t-il en s’asseyant au bord du lit. Je n’ai rien du tout. Je ne veux pas que tu te sentes seule. Je refuse que tout ce merdier t’atteigne.

– C’est trop tard, souris-je doucement. On ne fait presque plus qu’un, toi et moi.

Une lueur triste traverse ses yeux, puis Soren tend les bras vers moi, s’empare de mes hanches et me rapproche de lui. Il pose la tête contre mon ventre et murmure :

– Je voudrais être meilleur, pour toi. Un autre homme. Un homme que rien ne touche, rien ne bouscule, si ce n’est toi.

– Je ne voudrais pas d’un homme comme ça. Je ne changerais rien si je le pouvais, Soren. À part, peut-être, ton côté pipelette…

Je souris à ma propre blague – idiote – il soupire et semble se détendre.

– C’est toi que je veux, juste toi, murmuré-je.

Je passe mes mains dans ses cheveux en bataille et frémis tant ils sont doux et agréables sous mes doigts. Soudain, Soren lève la tête, plonge ses yeux dans les miens et sourit. Je pose mes lèvres sur les siennes, tendrement, tandis que ses mains frôlent mes cuisses.

– Hmm, hmm, me rebellé-je faiblement. Je dois prendre une douche…

– Ça tombe bien, moi aussi…

Ses bras me plaquent plus fort contre lui, puis me soulèvent. Je me laisse emporter jusqu’à la salle de bains, sentant sa peau se réchauffer tout contre la mienne. L’eau brûlante achève de nous étourdir et pendant une petite éternité, Soren et moi oublions que nous ne sommes pas vraiment libres, pas vraiment en sécurité, pas vraiment seuls au monde.

***

Il est presque 21 heures quand nous nous installons à table. Heidi récupère son assiette et file manger dans la pièce d’à côté, devant la télé. Filippa et Soren restent silencieux face au chapon farci, je joue avec mes petits pois en prétendant ne rien ressentir de la tension ambiante. Entre la mère et le fils, une conversation s’impose.

Mais pas tout de suite, pas en ma présence, par pitié !

– Lars m’a dit qu’il t’avait révélé la vérité… souffle finalement Filippa, en direction de son fils.

Sa voix était légèrement cassée par la douleur, la honte. Mon sang se glace, je me retiens de respirer.

– Il était temps, tu ne crois pas ? murmure Soren en se crispant.

– Je n’ai jamais voulu que tu en souffres, dit-elle, les larmes aux yeux. Je pensais qu’il valait mieux que tu ne saches pas…

– Je ne suis pas Démétrius, lâche froidement mon prince. Donc Lars n’est pas mon père, tu n’as pas à t’en faire.

– Soren…

– Inutile d’en dire plus, se ferme-t-il. Tu es ma mère, je n’ai pas de père, ça s’arrête là.

– Il t’aime, tu sais ? Il t’a toujours aimé. Toutes ces années, il a veillé sur toi plus que sur n’importe qui d’autre.

– Lars n’est pas mon père, répète Soren en articulant exagérément. Le sujet est clos.

Filippa lutte contre ses larmes mais elles l’emportent finalement sur sa détermination. Tandis qu’elle se met à sangloter, Soren se lève en faisant grincer le parquet ancien sous sa chaise et la rejoint pour la serrer contre lui.

– Ça ne change rien pour toi et moi, maman. Rien ne changera ça, jamais… l’embrasse-t-il sur le front avant de quitter la pièce.

Filippa pleure de plus belle, je tends le bras vers elle mais elle se lève et disparaît à son tour. Me voilà face à mes petits pois – dont certains ont été écrabouillés dans la bataille. Je renonce à avaler quoi que ce soit et quitte la table l’estomac léger mais le cœur lourd.

Quand est-ce que toutes ces larmes vont cesser ?

Lorsque je regagne notre chambre, Soren s’agite dans tous les sens, des vêtements dans une main, son téléphone dans l’autre. Il bourre ma petite valise, la ferme et raccroche.

– Soren, qu’est-ce que tu fais ? Tu n’es pas censé parler à qui que ce soit !

– Depuis quand est-ce que je respecte les règles ? grommelle-t-il.

– Depuis que tu tiens à rester vivant, riposté-je en le voyant saisir mon manteau.

Il m’écarte les bras, passe mes manches une à une, puis remonte la fermeture éclair. Il m’embrasse sur le nez et enfile son caban.

– Tu vas m’expliquer ce que… insisté-je.

– On se barre d’ici ! s’écrie-t-il. Toi et moi, on n’est pas faits pour ça. Pendant ces trois jours, je me suis oublié, égaré, mais c’est terminé. On est libres Emma, tu te souviens ?

Ses lèvres chaudes se plaquent sur ma bouche entrouverte, sa langue caresse la mienne, ses mains remontent sur mes seins, je me recule et romps ce baiser. Même si je remercie le ciel de m’avoir rendu mon prince voyou, mon chevalier fougueux, je ne peux m’empêcher de m’inquiéter.

– C’est trop dangereux… murmuré-je, face à un dilemme.

Être libres et inconscients ou prisonniers et en sécurité ?

– Emma, s’il te plaît, fais-moi confiance, chuchote-t-il en ouvrant la porte de la chambre. Viens avec moi…

Il me tend la main, j’hésite un millième de seconde, puis me rue vers lui en souriant. Je n’ai pas envie d’être raisonnable, pas envie d’être sage, docile. Je veux vivre. Avec lui. Pour lui. Quitte à me brûler les ailes. Si je m’écrase au sol, tant que c’est avec lui, je n’aurai aucun regret.

– Lars est posté à la grille, Anton vient de terminer sa ronde, m’explique Soren à voix basse.

– Comment allons-nous passer si la grille est surveillée ?

– Disons que j’ai trouvé un passage secret… me sourit-il.

Cette voix rauque…

Le plus discrètement possible, nous empruntons les couloirs de la maison endormie en traversant les pièces vides. Une fois dans le garage, Soren me fait signe de monter dans l’un des énormes SUV et s’installe au volant. Le véhicule file dans le parc, phares éteints, et s’arrête tout au bout d’un petit chemin, près du grand mur d’enceinte. Nous quittons la voiture et Soren m’aide à escalader le mur. Puis il grimpe à son tour et descend de l’autre côté en sautant agilement. Pour moi, la reine de la maladresse, la tâche est plus ardue mais quelques secondes plus tard, ses bras de titan me rattrapent et nous voilà libres, en dehors de la propriété. Quelques mètres plus loin, une voiture noire nous attend, les clés sur le contact.

Soren fait rugir le moteur et nous partons en direction de Paris, un sourire complice sur les lèvres.

– J’imagine que ça a été un jeu d’enfant de te faire déposer ce bolide, sur le bord de la route au milieu de nulle part… ironisé-je.

– Rien ne t’échappe, princesse, crâne mon prince en serrant ma main dans la sienne.

– Lars va nous le faire payer…

– Lars peut aller au diable ! grogne-t-il en accélérant brusquement.

À peine trente minutes plus tard, Paris by night nous accueille, doucement éclairée et encore grouillante dans certains quartiers. Je me remplis de toute cette vie, de cette agitation et me félicite d’avoir suivi mon voyou dans cette échappée belle. Nous atteignons le quartier de Montmartre, Soren s’arrête devant un grand portail doré. Il tape un code sur un écran numérique et les portes s’ouvrent. Je découvre une magnifique bâtisse entourée d’un jardin exotique illuminé par des couleurs chaudes.

– C’est un petit hôtel ultra-sélect… Et secret, me sourit mon prince en garant le véhicule.

Un majordome nous attend à l’entrée de la demeure et nous annonce que le dernier étage nous a été réservé. Une suite de plus de trois cents mètres carrés décorée par le grand designer Philippe Starck. Un cocon luxueux, où Soren et moi prenons nos quartiers sans attendre. Je saute sur le lit de deux mètres de long, visite la salle de bains démentielle, allume l’écran géant, touche du bout des doigts les centaines de livres de la bibliothèque, inspecte le contenu du bar, celui du frigo – rempli de mets délicats… Pendant ce temps-là, mon prince se rend stoïquement sur la terrasse pour profiter de la vue.

Moi, au milieu de tout ce luxe, je suis comme une gamine joufflue dans un magasin de bonbons…

Soren me rejoint au salon, en chemise noire et jean brut, deux flûtes à la main et une bouteille de champagne sous le bras. Son Altesse Sexyssime est de retour. Je goûte à une pâte d’amande, puis jette un coup d’œil au petit carton qui se trouve sur la boîte :

« Le Petit Palais du Sacré-Cœur vous souhaite un excellent séjour, Mr et Mrs Diamonds. »

– Diamonds ? éclaté-je de rire.

– Oui, il a fallu que je nous trouve un alias. Vadim et Alma Diamonds, me sourit mon cachottier. J’hésitais avec Birdie pour toi…

– Une rouquine capricieuse, c’est comme ça que tu me vois ? grommelé-je en me lovant dans ses bras. Et puis comment tu sais tout ça ?

– À ton avis… ?

– Tu as… Tu as lu mes romans ? blémis-je.

– Heidi l’a fait pour moi, murmure-t-il.

– Verdict ?

– Je ne l’ai jamais vue aussi pressée de trouver l’âme sœur…

– Un milliardaire, j’espère ? plaisanté-je.

– Oui. Et dominateur… souffle-t-il en me faisant rougir.

Il m’embrasse et je gémis entre ses lèvres. La bouteille de champagne atterrit sur le canapé tricolore, tandis que le tapis moelleux devient le décor d’une scène interdite aux moins de 18 ans.

Dominateur… Encore…

***

Quatre heures du matin. Soren est profondément endormi, j’ai les yeux grands ouverts. Impossible de trouver le sommeil malgré la fatigue : je meurs de faim. J’appelle discrètement la réception, commande ce qui ressemble à un burger – avec des termes alambiqués comme « bœuf wagyu », « mayonnaise wasabi-gingembre » et « radis daïkon ». Dix minutes plus tard, on tape doucement à la porte. Je me faufile jusqu’à l’entrée, enroulée dans mon peignoir et ouvre sans me poser de questions. Grave erreur.

– Où est-il ? vocifère Lars en forçant l’entrée.

Je reste muette, interdite, face au géant qui se lance en direction de la chambre. Et puis le choc laisse place à la colère et je me rue sur lui et l’intercepte par le bras.

– Foutez-lui la paix ! grondé-je en le forçant à me faire face. Vous ne croyez pas qu’il mérite une nuit loin de vous ? Loin de toutes ces épreuves ? Ces mensonges ?

– Emma, vous n’avez pas idée du danger ! s’agace-t-il en continuant d’avancer.

Il est bien trop puissant pour moi. Je me fais quasiment traîner jusqu’à la chambre… et je perds les pédales. Je rassemble toutes mes forces et réussis à le faire reculer d’un pas, juste le temps de me faufiler entre lui et la porte.

– Lars, vous ne passerez pas ! le préviens-je en lui barrant le chemin.

– Vous croyez vraiment que vous allez m’arrêter ?

– Comment est-ce que vous nous avez retrouvés ?

– Laissez-moi le voir, s’impatiente l’armoire à glace.

– Il faudra user de la force…

– Emma, poussez-vous, gronde le garde, de plus en plus menaçant.

– Vous ne pouvez pas me toucher. Si vous le faites, vous savez que vous êtes un homme mort, le provoqué-je.

Cette fois, c’est lui qui est scotché, à court de repartie. Il me regarde, perplexe, puis finit par rire. Tout bas, très discrètement, pour ne pas salir sa réputation.

– Vous êtes donc humain… sifflé-je dans sa direction.

– Je dois le protéger, Emma. Contre les menaces extérieures, mais aussi contre lui-même. Sa quête de liberté, son besoin d’adrénaline, de sensations fortes... On pourrait le perdre, vous savez ?

Le géant semble sincère, je suis presque touchée par ses derniers mots. Ses yeux perçants me rappellent ceux de Soren. Mais derrière moi, la porte s’ouvre et un prince furieux apparaît. Je me retourne et ne vois plus que son regard… mitrailleur.

– Lars, dégage avant que je ne me contrôle plus… menace-t-il son garde.

– Je ne bouge pas d’ici. À moins que vous acceptiez de regagner l’avenue Marceau.

– L’opération « Steak » est terminée ? réalisé-je.

– Oui. Solveig vient d’arriver à Paris et l’hôtel particulier a été parfaitement sécurisé en notre absence.

Soren reste tendu, les mâchoires crispées, les poings fermés. Je pose ma main sur son avant-bras, il la retire, comme si le moindre contact lui était douloureux.

– Comment as-tu su où nous trouver ? demande-t-il soudain à Lars.

– Un traceur.

– Où ça ?

Le garde du corps hésite à répondre, Soren perd patience.

– Je te déconseille de me mentir, Lars. Sinon tu pourras aller bosser ailleurs. Pour Démétrius, par exemple. Vous avez pas mal d’années à rattraper…

– La cruauté vous va mal, Soren, murmure le géant.

– Fais ce que je te demande et je resterai civilisé.

– Le téléphone d’Emma. C’est là qu’est installé le traceur.

Je n’ai même pas le temps de l’insulter mentalement. Soren me tend déjà la main en attendant que quelque chose se produise. Que mon cerveau fonctionne à nouveau. Je réalise au bout de longues secondes qu’il veut que je lui remette mon Smartphone. Sauf que j’y tiens, à cet engin…

– Vraiment ? demandé-je timidement. Tu comptes en faire quoi ?

– Le détruire.

– C’est indispensable ?

– Oui, me répond Soren.

– Non, le corrige Lars.

Prise au piège entre les deux titans, je renonce et sacrifie mon cher et tendre téléphone. Alors qu’il s’apprête à le broyer, Soren change d’avis et le tend à son garde. En quelques secondes, le bug est retiré et je récupère mon précieux bien.

– Vous êtes raisonnable, quand vous voulez… commente Lars en observant Soren regagner la chambre.

– Allons-nous-en d’ici, qu’on en finisse, soupire mon prince en enfilant sa chemise.

Parenthèse enchantée : terminée.

***

Il fait encore nuit lorsque nous arrivons avenue Marceau. Anouk et Anton sont postés à la grille et nous saluent au passage. Pas de remarque désobligeante, de commentaire sur notre « fugue », mais pas de sourire non plus. Un instant, j’hésite à faire demi-tour et à m’enfuir en courant. Pour retrouver mon frère, mes amies, mon appartement… ma vie. Et puis je réalise deux choses. Un : je n’abandonnerais Soren pour rien au monde. Deux : les molosses à oreillettes me rattraperaient sans aucune difficulté. Alors autant coopérer.

Filippa et Heidi n’ont pas fermé l’œil de la nuit, si j’en crois leurs mines blafardes. Elles se jettent sur Soren, le tapent gentiment, l’embrassent, puis c’est mon tour. Au fond de la pièce, assise droite comme un I sur un fauteuil Louis XV, Solveig nous fait un petit signe de la main. Puis elle daigne se lever et marche au ralenti jusqu’à nous. À la surprise générale, elle prend son frère dans ses bras et lui parle tout bas. La guerre froide a l’air de se réchauffer…

– Où est Emil ? lui demande Soren après ces retrouvailles fraternelles.

– Chez ses grands-parents, avec Viggo. Je ne voulais pas le mêler à tout ça.

Mon prince se tourne alors vers Lars, ce dernier hoche la tête en confirmant :

– Aucun risque.

La double porte claque, derrière moi, mais mes yeux restent posés sur Solveig. Elle a l’air encore plus mince qu’il y a deux mois, plus fragile malgré son caractère explosif. Et puis je me rends compte que l’oxygène se raréfie, dans la pièce, que le silence règne, que tous les regards sont pointés vers la même personne. Qui se tient derrière moi. Alors je me retourne, le ventre noué.

Harald.

Cela fait des mois qu’il n’a pas osé affronter Soren…

– Comment as-tu pu penser que tu étais le bienvenu ici ? le frappe Soren de sa voix rauque.

Les murs viennent de trembler. L’assistance retient son souffle.

– Fils, je…

– Fils ? Quel fils ? ! siffle le prince.

– Si je suis là, c’est parce qu’il fallait que j’accompagne Solveig, se justifie le mari de Filippa. Et il fallait que je te revoie, aussi…

– Tout a été dit, Harald, murmure froidement Soren.

– Non, justement, tu ne m’en as pas laissé l’occasion. L’erreur que j’ai commise ne change rien au fait que je t’ai élevé pendant trente-deux ans. Tu es mon fils, que tu le veuilles ou non.

Humilité feinte ou sincère ? Douleur réelle ou imaginaire ? Tout ce que je constate, c’est qu’Harald est voûté, cerné, au bord des larmes. Il semble avoir pris dix ans en quelques mois et j’ai presque envie de lui tendre la main, tant il me fait pitié. Mais je n’oublie pas tout le mal qu’il a fait à l’homme que j’aime. L’échange qu’il a orchestré, il y a si longtemps. Le secret qu’il a égoïstement gardé.

Filippa, qui se tient près de moi, semble à deux doigts de l’évanouissement.

– Je ne me fais plus d’illusions sur toi Harald, déclare Soren d’une voix plus calme. Désormais, je te réserverai mon indifférence plutôt que ma colère.

– Tout ce que je demande, c’est qu’on protège ce secret… murmure Harald en nous regardant tous, les uns après les autres.

Un vase tombe au sol et se brise. Je tourne la tête et vois Filippa se ruer vers son mari, toutes griffes sorties. Elle l’atteint, le frappe de ses petits poings, jusqu’à être interceptée en douceur par Lars. Le garde du corps – son ancien amant – la force à reculer. La princesse se bat encore dans les airs, hurlant sur Harald :

– Comment est-ce que tu peux montrer ton visage ici ? Et nous demander ça ? Il n’y a que ton secret qui t’intéresse ? ! Tu es un monstre d’égoïsme, Harald ! Le protocole m’empêche de divorcer, mais crois-moi, je préférerais que tu sois mort plutôt qu’ici, à détruire mes enfants !

– Maman… pleure Heidi.

Et je réalise alors que les deux sœurs de mon prince ne connaissent qu’une partie du terrible secret familial : elles savent qu’Harald n’est pas le père de Soren, puisqu’il a avoué lui-même l’échange des bébés à la naissance. Mais elles ignorent tout de la liaison amoureuse entre Filippa et le garde du corps, celui qui a cru pendant trente-deux ans être le père biologique de leur frère. Et qui sait, aujourd’hui, qu’il est celui de Démétrius.

Solveig fixe le sol, Soren ne quitte pas Harald des yeux, prêt à bondir si besoin. La sentant à bout, Lars décide de soulever Filippa pour l’emmener de force dans la pièce d’à côté. Malgré la distance, j’entends ses protestations à travers la cloison. Lorsque Soren me tend la main et m’invite à le suivre, je n’hésite pas une seule seconde. Besoin de respirer un air pur, loin de cet environnement toxique.

– Tu peux me quitter tu sais, me murmure Soren, une fois dans l’ascenseur. Je comprendrais…

– Répète ça une seule fois et je fais brûler une à une tes précieuses voitures de collection… grogné-je en collant mes lèvres sur les siennes.

7. Petits mensonges nécessaires

Les hommes de Lars ont repris le contrôle. L’hôtel particulier, l’ambassade et mon appartement ont été intégralement fouillés et équipés en notre absence. De nouveaux systèmes de sécurité et de surveillance ont été installés – je mets quiconque au défi de passer le seuil de ma porte ultra-blindée. Même si la menace n’est jamais totalement écartée, elle semble désormais plus lointaine.

Essayer de reprendre une vie normale – malgré l’ombre baraquée ou furtive d’un garde du corps qui me suit en permanence : voilà mon leitmotiv de la semaine. Oublier « l’enlèvement » musclé et l’opération « Stash ». Vaincre l’angoisse permanente d’une nouvelle tragédie, comme si on n’avait pas assez donné. Fuir pour quelques heures l’ambiance électrique de l’hôtel particulier, avec Harald retranché à son étage, Filippa muette et indifférente à ses excuses acharnées, et les deux sœurs de mon prince qui jouent aux meilleures ennemies du monde. Laisser un peu d’air à mon chevalier noir, dont le regard militaire a perdu toute sa lumière – mais rien de sa détermination, de son pouvoir et de sa colère. Regagner mon appartement si calme, si vide, étrangement normal, mis à part la présence d’Anouk en bas de mon immeuble. Et faire ce que j’ai toujours fait : écrire.

Stanislas me croit de retour de vacances – et c’est un mot qui ne fait pas partie de son vocabulaire, il avoue lui-même n’accepter cette notion pour les autres que parce que le droit du travail l’y oblige. Depuis ce matin, sa moustache de dandy ne cesse d’apparaître sur l’écran de mon téléphone et j’ai déjà trois mails de sa part, tous marqués de la mention « Urgent » et dont le premier a été envoyé à 6 h 38 . Du matin, évidemment. Ses messages vocaux sont presque incompréhensibles tellement l’éditeur parle vite, s’interrompt pour s’adresser à quelqu’un d’autre au bureau, puis reprend son monologue sans se souvenir de ce qu’il venait de me dire. Je décrypte seulement que mes chapitres suivants sont « attendus comme le Messie » et que je viens d’accepter, en ne répondant pas à son dernier appel, un nouveau rendez-vous avec Élise Bruyère, sa « jeune auteure prometteuse qui n’a besoin que d’un mentor pour s’épanouir dans l’écriture ».

Traduisez : « Je n’ai pas de temps à perdre avec ce pseudo-syndrome de la page blanche. Donne-lui des idées, aide-la à démarrer ou je vous vire toutes les deux sur-le-champ ! »

J’écris une dizaine de pages sans me relire une seule fois : mes doigts me brûlent tant j’ai de choses à raconter, inspirées des récents événements. Voilà ce qui arrive quand des bodyguards accros à la sécurité m’empêchent d’allumer un ordinateur pendant des jours. Mon imagination déborde. Et c’est mon pauvre clavier meurtri qui en fait les frais.

Et ce cher M. Collard qui est venu me demander de taper moins fort sur mes touches, parce que ça empêche son malinois de guetter les bruits suspects sur lesquels aboyer comme un taré.

Je laisse mes dix pages en plan – sans doute mauvaises, on ne peut pas inventer de bonnes histoires quand on manque de recul sur la réalité, tous mes autres héros ont déjà fait les frais de mes émotions à fleur de peau. Tant pis, je reprendrai tout ça plus tard. Élise m’attend dans un café et Stan m’a prévenue qu’elle avait préparé une liste de questions très précises, cette fois. Je me réjouissais à l’avance de cette entrevue plus active que la première, mais c’était avant de voir son cahier A4 , à petits carreaux et sans marge, noirci de questions sans saut de ligne. Je ne sais pas ce qui me désespère le plus : sa grosse écriture d’adolescente avec des ronds sur les « i » et des cœurs à certains mots, les collages de photos de beaux gosses, sans doute découpés dans un catalogue La Redoute, ou bien la mine réjouie et très fière de la fameuse Élise, comme si elle s’apprêtait à rendre le meilleur exposé de toute sa scolarité.

Dieux des lettres et déesses des pattes de mouche, sortez-moi de là !

– Je voulais m’excuser de mon attitude un peu passive la dernière fois qu’on s’est vues, démarre la blonde, légèrement excitée. J’étais impressionnée de te rencontrer. Mais ça y est, je me sens prête pour me lancer !

– Ah, parfait, tenté-je de me laisser gagner par son enthousiasme. Tu as commencé à écrire ou… ?

– Non, bien sûr que non ! m’interrompt-elle en riant, comme si j’avais prononcé une énormité. Je voulais te soumettre toutes mes idées d’abord.

– Toutes ? ouvré-je de grands yeux en fixant discrètement son cahier.

– Enfin, ce ne sont pas vraiment des idées… rectifie-t-elle en calant une mèche rebelle derrière son oreille. Plutôt des pistes de réflexion. Comme tu maîtrises parfaitement les codes, tu sauras me dire si je vais dans la bonne direction.

– Il n’y a pas vraiment de codes, tu sais. Sinon, on écrirait tous la même chose. Il faut que tu trouves ta patte, ton originalité, ce qui fait qu’on reconnaîtra ta plume parmi toutes les autres...

– Non, moi je crois qu’il faut s’inspirer des meilleurs pour espérer un jour arriver à leur hauteur, insiste-t-elle en redressant dix fois ses lunettes turquoise sur son nez.

Je crois qu’il y a confusion sur la personne… Elle me prend pour Émile Zola ou quoi ? !

– Tu m’as l’air nerveuse, Élise, essayé-je de calmer ses tics. Je ne sais pas comment te convaincre que je ne suis pas meilleure, ou moins bonne, ou inspirante ou je ne sais quoi. Ce roman, c’est toi qui vas l’écrire. Ce sont tes idées qui comptent, tes choix, tes mots.

– Par exemple… me coupe-t-elle encore en jouant avec la paille de son Coca cette fois, le héros, il est forcément brun aux yeux clairs, non ? Pour qu’il soit canon ! glousse-t-elle. Il ressemble à quoi, le tien ? Et qu’est-ce qu’il fait dans la vie pour gagner autant d’argent ? Un job dans la finance, c’est toujours un truc comme ça, non ? Et son passé, comment tu fais pour lui trouver un passé trouble ? Il a tué quelqu’un ? Non ! Il s’est fait tuer et finalement il n’est pas mort, ça, c’est bien !

– Élise… soupiré-je sans pouvoir terminer ma phrase.

Je voudrais seulement qu’elle se taise. Et qu’elle arrête de tripoter tout ce qui est à portée de main.

Et si ses yeux ne brillaient pas autant quand elle me parle, je pourrais croire qu’elle se fout de moi en pointant du doigt tous les clichés…

– Oh, tu trouves que c’est nul, ce que je dis ? se recroqueville-t-elle sur sa chaise, déçue. Je ne sais pas comment tu fais pour te réinventer à chaque fois. Tous tes romans m’ont embarquée, on ne s’attend jamais à ce qui va arriver. Et même quand on s’y attend, on aime bien, en fait ! Il y a toujours une petite touche en plus qui rend accro…

– Je ne sais pas quoi te dire. Je te remercie pour tous tes compliments, mais… À force de lire le travail des autres, on a l’impression que tout a déjà été fait. Je suis sûre que tu as d’autres choses à dire. Il faut que tu trouves ta voie ! lui souris-je pour l’encourager.

– Tu ne veux pas me parler de ton futur héros ? essaye-t-elle à nouveau, avec une moue de chiot implorant. Juste pour me guider.

– Non, tu dois trouver un homme qui sort de tes rêves à toi. Qui te fait craquer, fantasmer. Il peut être blond, roux, avoir le crâne rasé ou une coupe afro. Inspire-toi peut-être des garçons que tu as aimés…

– Un black ? s’exclame-t-elle en souriant. Tu as mis un milliardaire noir dans ton prochain roman ? C’est génial… !

Et la voilà qui fait cliquer son stylo frénétiquement, comme un clignotant cassé, comme un métronome devenu fou, comme… Comme la pulsation de mon cœur irrité, à la limite de l’hypertension.

[Appel urgent. Maintenant. Em’] pianoté-je sous la table pour envoyer un texto à Margo.

Moins d’une minute plus tard, je m’excuse auprès d’Élise pour prendre l’appel sur mon portable et il grésille dans tout le café tellement ma copine crie dans le combiné. Heureusement, sans qu’on puisse entendre ses mots.

– Qu’est-ce qui se passe, Margoton ? fais-je en prenant un ton très inquiet.

– J’en ai aucune idée ! continue-t-elle à brailler. Mais je hurle pour sauver ma meilleure amie d’une situation sans doute très embarrassante. Vite ! Au secours ! Viens, Emma ! Je ne sais pas pourquoi mais viens, de toute urgence !

– D’accord, d’accord, calme-toi, j’arrive… joué-je le jeu en grimaçant d’effroi.

– J’en ai fait assez ou tu veux que je pleure aussi ? ! crie-t-elle de plus belle. Emmaaaaa-a-a, commence-t-elle à imiter de gros sanglots saccadés, tellement exagérés que je dois me retenir de rire. Viens me chercheeeeer-er-er, je t’en supliiiiie-ie-ie !

– Je suis désolée, Élise, m’excusé-je en masquant le téléphone d’une main, je vais devoir te laisser. Un problème à régler, c’est urgent.

– Oui, je comprends. Ça a l’air grave… s’inquiète la jeune fille en se levant pour m’aider à récupérer mon manteau et mon sac à main.

– Un dernier conseil, ajouté-je gravement avant de partir, la famille et les amis doivent toujours passer avant le travail. Toujours !

– C’est noté…

Je laisse de la monnaie sur la table pour payer nos cafés et sors en courant, le téléphone portable toujours à l’oreille, me mordant les lèvres pour ne pas sourire, avant de lâcher :

– C’est bon, tu peux arrêter ta crise, Margo ! Je me suis échappée, tu es la meilleure comédienne que je connaisse !

– À ton service, ça faisait trop longtemps qu’on n’avait pas joué à ça ! ricane mon amie en retrouvant sa voix normale.

– Je me sens mal, quand même… Tu aurais vu sa tête paniquée.

– Ah non, je t’interdis de culpabiliser ! Tu gâches tout le plaisir !

– C’est une jeune collègue… J’étais censée l’aider… C’est mal de mentir comme ça…

– Je ne la connais pas mais elle l’a sûrement mérité. Déjà, être jeune et sûrement jolie, c’est un crime en soi. Et puis, ce n’était pas un mensonge, c’était de l’art ! Comment tu pouvais deviner que je répétais une pièce dramatique pour ma future collection de toges et de spartiates ?

– Pas faux, me laissé-je convaincre en riant. Tu es où ? On va déjeuner ?

– Ok, laisse-moi enfiler ma couronne de lauriers ! On se retrouve à la galerie de Penny dans une demi-heure ? !

– Ça marche. Je vais papoter avec Anouk en vous attendant… Bon, ok, je vais patienter en silence pendant qu’elle conduit en faisant la gueule. À tout’ !

Trente minutes plus tard, mon garde du corps n’a pas desserré les dents et Pénélope me fait signe de l’attendre dehors pendant qu’elle termine avec un client. Margo finit par arriver en sautillant comme une petite fille dans une marelle imaginaire sur le trottoir.

– Tu as donc vraiment mis une couronne… l’embrassé-je en riant.

– Oui, mais je n’avais pas de laurier, je me suis débrouillée avec des feuilles de basilic. Ça fait un chouette headband, non ? se réjouit-elle.

– Pourquoi tu sens la tomate-mozza, toi ? demande Penny, sourcils froncés, en sortant enfin de la galerie avant que j’aie pu répondre.

– Tu seras bien contente quand je pourrai aromatiser ta salade juste comme ça ! se défend Margo en secouant la tête vers le bas.

– Attends, elle veut mettre des pellicules dans mon assiette ? C’est quoi sa nouvelle lubie baba cool ? me demande la brune inquiète à voix basse, sans rien comprendre.

– Open-bar basilic pour tout le monde ! s’écrie la rousse en faisant voler sa couronne haut dans les airs et en sautant pour la rattraper au vol.

On s’installe toutes les trois dans un bar à pâtes récemment ouvert : Margo commande des tagliatelles nature puisqu’elle a son « P.P.P », c'est-à-dire son propre potager portatif ; Pénélope tente les pâtes complètes et opte pour la sauce provençale aux petits légumes ; et je mets dix minutes à me décider entre farfalle et penne puis entre pesto et carbo.

Je sais, ma vie est dure...

Penny me demande de raconter mes vacances express avec mon prince et je botte en touche en complimentant mon plat de spaghettis bolognaise – oui, tout ça pour ça, quand on n’arrive pas à choisir, toujours opérer un repli stratégique sur une valeur sûre. Je change de sujet en déplaçant la conversation sur son mari, mais la brune m’imite et reporte son attention sur le célibat de Margo, qui fait semblant de ne pas avoir entendu. Nous décidons en chœur de surnoms pour nos mecs respectifs : « l’homme mystère », alias Soren et ses milliards de secrets. « L’homme fantôme », alias Rémy qui passe plus de temps dans des avions que dans le lit de sa femme. Et enfin « l’homme imaginaire », alias Jude-Emmett, assez parfait pour faire fantasmer la rousse même s’il est trop parfait pour exister dans la vraie vie.

La pause-déjeuner est largement dépassée quand Penny rejoint sa galerie d’art et que Margo retourne à ses créations antiques et ses accessoires de mode végétaux. Anouk me dépose devant mon appartement et j’ai tout le temps du trajet pour repenser à ce que j’ai écrit ce matin, à ce que je dois corriger en rentrant et à ce que je vais bien pouvoir expliquer à Stanislas pour justifier mon entretien contre-productif avec sa jeune auteure. Mais il m’envoie un texto plutôt rassurant – et tout aussi étonnant – au moment où je sors de la voiture :

[Élise ravie de votre rendez-vous et boostée pour la suite. Mais inquiète pour toi. Ça va ? Stan]

[Juste un problème à régler, c’est fait, merci de prendre des nouvelles. Dispo pour Élise si besoin. Chapitres rendus ce soir, promis ! E] lui réponds-je tout en montant les escaliers et en me répétant que mentir, c’est mal, mais bon, parfois, c’est simplement nécessaire.

Juste avant d’arriver sur mon palier, j’entends la voix rocailleuse et chaleureuse d’Aimée sans pouvoir identifier celle de son interlocuteur. C’est Travis que je retrouve en pleine discussion avec ma voisine, charmeur comme à son habitude, sa main posée sur l’épaule de la petite mamie et son mètre quatre-vingt-dix penché en avant comme s’il voulait lui dire un secret. Il se déplie quand il m’aperçoit, me salue poliment mais s’éclipse presque aussi vite en annonçant qu’il est en retard.

Celui-là devrait prendre des cours de dramaturgie avec Margo, il n’est pas du tout crédible !

– Alors comme ça, on se fait draguer par des petits jeunes, Aimée ? souris-je.

– Tu parles, voilà un beau spécimen de baratineur ! analyse ma petite voisine avec son œil vif et son index tout crochu pointé en l’air, du genre « on me l’a fait pas à moi ! ».

– Qu’est-ce que tu lui reproches ? m’intéressé-je soudain en prenant un air de détective.

– Je trouve qu’il rôde un peu trop souvent dans les parages. Quand je lui ai demandé ce qu’il fabriquait devant ta porte, il m’a dit qu’il attendait Elliot. Je lui ai répondu que s’il était vraiment invité, il saurait que ton frère n’habite pas à cet étage !

– Pour sa défense, Elliot vit autant dans mon appart que dans le sien… Et Travis est le batteur de son groupe, c’est normal qu’ils se voient souvent… Mais moi non plus je ne le sens pas, je n’arrive pas à savoir pourquoi.

– Le sixième sens féminin, m’explique Aimée avec un clin d’œil. Ça ne me regarde pas… hésite-t-elle, mais tu ne crois pas que ton frère et lui sont… Enfin, tu vois… Plus proches que ça… Comme des amis de cœur ?

– Des quoi ? ! Mais non ! Elliot homo ? ! Il est fou de Margo ! ris-je sans y croire une seconde.

– La jolie rousse qui s’habille n’importe comment ? Tu ne crois pas qu’il aurait choisi une femme plus accessible s’il avait vraiment envie que ça arrive ? hausse-t-elle les épaules.

– Mais où tu vas chercher tout ça, Aimée ? Mon frère en couple avec un mec ? Et un mec pareil, en plus ? ! Non, impossible ! S’il était gay, il me l’aurait dit. Et mon sixième sens, alors ? Je l’aurais deviné ! Non… Attends… Tu crois ?

– Ça expliquerait que ce jeune homme s’enfuie dès qu’il te voit… Comme s’il avait quelque chose à cacher.

– Il a essayé de séduire une de mes meilleures amies ! essayé-je de le défendre sans savoir pourquoi. Et même moi, au tout début ! Tu as remarqué comme il regarde les femmes ? Et puis je l’ai vu essayer d’aider Elliot à se rapprocher de Margo !

– Emma, voyons… s’approche ma voisine pour me tapoter gentiment la joue. Comme si tu n’avais jamais menti quand ça t’arrangeait ? sourit-elle.

– Moi ? ! Jamais !

Sauf quand je dois quitter un café de toute urgence. Et quand je n’ai pas le droit de dire à mes amies que je suis en planque dans un manoir. Et quand mes parents s’inquiètent pour moi. Et quand mon éditeur… Bon, d’accord. Tout le temps.

– Je crois que nos deux imaginations réunies feraient un très mauvais roman, conclus-je en posant une bise sur la joue fripée d’Aimée avant de regagner mon appartement.

Mais une fois à l’intérieur, au milieu de ce silence étrange, avec devant les yeux le beau tableau que m’a offert Soren, Ode à la Passion, je ne peux pas m’empêcher de penser aux amours de mon frère. Toujours compliquées. Souvent platoniques. Et si ma propre vie sentimentale chaotique m’avait aveuglée toutes ces années ? Mon mariage annulé, mon chagrin d’amour, mon coup de foudre avec ce prince ténébreux, notre histoire si passionnelle, si intense que plus rien d’autre n’existe. Et si j’étais simplement passée à côté d’Elliot, ses doutes, ses questionnements, ses peurs dans la recherche du bonheur ? Je m’en veux d’avoir été si égoïste. D’avoir si mal joué mon rôle de grande sœur. Et de ne pas pouvoir répondre à ces simples questions : comment va mon frère ? Qui aime-t-il ? Et qui l’aime en retour ?

Je me laisse tomber dans le canapé et j’hésite à appeler Elliot sur-le-champ pour lui parler sincèrement, le soulager de son poids, me soulager au passage et dégommer tous ces points d’interrogation. À la place, j’écris un message à mon chevalier noir, de mon plus beau danois, pour lui redire, s’il ne le sait pas, que je pense à lui, qu’il me manque et que je l’aime.

[Jeg tænker på dig. Jeg savner dig. Jeg elsker dig. E]

Banal, non ? Non, pas pour moi. Pas avec les petites bulles sur les « a ». Pas avec son accent guttural et viril, qui résonne dans ma tête depuis qu’il m’a murmuré ces mots-là, que j’entends encore quand c’est moi qui les lui adresse.

Puis je me décide à contacter mon frère parce que ça me fend le cœur de ne pas savoir s’il vit ces choses-là, s’il dit ces mots d’amour à quelqu’un, s’il y a un garçon ou une fille qui le rend aussi niais, aussi spontané que moi. Elliot est peut-être en cours, en train de faire le show devant une classe de sixième fascinée, en train de corriger des copies dans une salle des profs déserte, en train de se dépêcher de rentrer en scooter pour retrouver Travis ou n’importe qui d’autre.

– Allô ?

– Oh, El’ !

– Pourquoi tu as l’air surprise ? Tu te souviens que c’est toi qui m’appelles ?

– Oui ! Mais je ne pensais pas que tu décrocherais.

– C’est un peu le principe du coup de fil, en fait…

– Je voulais juste savoir comment tu allais, Elliot.

– Hmm… Je n’y crois pas une seule seconde ! Mais si tu t’ennuies assez pour que je te raconte ma vie, écoute ça : professionnellement, ça va, j’ai exclu deux élèves qui regardaient un film porno sur leur téléphone au fond de la classe, et qui n’ont même pas été capables de me raconter le scénario en anglais. Capillairement parlant, je crois que je suis en train de me dégarnir juste au sommet du crâne et je songe vraiment à tout raser, y compris mes sourcils, je pense que ça pourrait me donner un style. Musicalement, les E.T.’s sont au top mais j’ai l’impression que Travis est en train de me voler la vedette avec ses gros muscles et ses tee-shirts tout moulants, mon ego en prend un coup. Et enfin, sentimentalement… bof, il n’y a pas grand-chose à raconter de ce côté-là.

– Tu sais que tu peux tout me dire, hein ? insisté-je.

– Attends, tu n’en as pas encore assez ? ! Et tu n’as pas rigolé à une seule de mes blagues, qu’est-ce qui t’arrive ?

– Travis t’attendait, tout à l’heure, craché-je le morceau.

– Oui je sais, il m’a appelé, on s’était mal compris pour l’heure.

– Il était devant chez toi. Enfin, devant chez moi. Et Aimée dit que ce n’est pas la première fois…

– Ben… On fait de la musique ensemble ! Et on répète soit dans ton appart, soit dans le mien. Aimée devrait s’occuper un peu plus de ses fesses, non ? Où est le problème ?

– Je ne sais pas, Elliot. À toi de me le dire… essayé-je de ne pas le brusquer.

– Mais il n’y en a pas ! Aucun ! C’est Soren qui te rend parano comme ça ? ! s’agace-t-il au bout du fil.

– Je m’inquiète pour toi, c’est tout. Je trouve que Travis est très présent dans ta vie, bien plus que tes autres musiciens. Et je suis ravie pour toi, s’il te fait du bien. Mais tu…

– Écoute, Emma, je ne sais pas où tu veux en venir mais je déteste quand tu joues les grandes sœurs protectrices, tout à coup ! Tu disparais avec ton mec sans prévenir et quand tu te souviens que j’existe, c’est pour me prendre la tête sur mes fréquentations ? Moi, quand tu ne peux pas me dire où tu es ni ce que tu fais, je respecte ça, je ne te pose aucune question. Tu vis entre son hôtel particulier, son château de je-ne-sais-quoi et ton appart, je ne te demande pas de comptes. Votre histoire est remplie de secrets, de gardes du corps et d’attentats, je ne te fais même pas la morale. Et là, tu m’appelles pour me dire que mon nouveau pote est trop ceci ou trop cela ? ! Tu n’as pas l’impression d’être un peu possessive, là ? Travis ne connaît personne d’autre à Paris. Il est américain, comme moi, comme nous. Et il t’aime bien, figure-toi. Si ça ne te suffit pas comme raisons pour une amitié, c’est toi qui as un souci. Maintenant excuse-moi, mais je dois retourner en cours.

– Attends ! Je suis désolée, El’. Oublie ce que j’ai dit. Et ne touche pas à tes sourcils, ok ?

8. Team « Ostergreen »

– Emma Lucie Margaret Green, tu es sûre que Suspense n’est pas ton quatrième prénom ? me demande mon éditeur alors que je franchis à peine la porte de son bureau.

– J’en conclus que mes derniers chapitres t’ont plu. J’attends le « mais »… lui souris-je en m’asseyant. Stanislas Delalande ne fait pas de compliment gratuit.

– Mais si, je ne suis qu’amour, aujourd’hui ! Élise a commencé à écrire grâce à tes précieux conseils. Je ne sais pas ce que tu lui as fait, mais elle est en adoration devant toi ! ouvre-t-il de grands yeux.

– Je ne sais pas non plus. Mais je suis profondément vexée que tu aies tant de mal à croire qu’on puisse m’adorer… boudé-je pour de faux.

– Rappelle-toi que je suis ton premier fan ! me flatte-t-il encore. Et je crois qu’Élise a seulement besoin d’être encouragée. Tu seras son mentor désormais, décrète-t-il en passant à autre chose. Tes derniers chapitres, donc !

– Je t’écoute ?

– Aucune possibilité pour le lecteur d’anticiper la fin, ça, c’est bien ! Mais… hésite-t-il en se tortillant le bout de la moustache.

– Voilà le « mais », je le savais !

– Je me demande juste si toi, tu sais où tu vas. Je ne voudrais pas insulter ton travail de préparation et je suis certain que tu as prévu une fin… Mais après un roman pareil, il va falloir qu’elle soit à la hauteur. Pas de déception possible !

– Je croyais que tu préférais lire à l’aveugle, sans connaître mon scénario à l’avance ? gagné-je discrètement du temps.

– Et je te connais par cœur, si tu esquives mes questions, c’est que tu es bloquée quelque part…

– Mes deux personnages masculins me posent toujours souci, avoué-je. Je n’ai pas envie d’une chute facile, avec un gentil et un méchant. Sven et Dimitri sont plus riches, plus complexes que ça.

– Ma petite Emma… J’espère seulement que tu n’attends pas après la réalité pour t’apporter des réponses… me soupçonne-t-il en tapant dans le mille.

– Tu m’énerves, à être aussi perspicace ! sifflé-je entre mes dents.

– Je ne suis peut-être ni marié, ni père de famille, au grand malheur de mes parents, ni même entouré d’une foule d’amis, mais je sais cerner les gens ! frime-t-il en faisant danser ses sourcils.

– Ne me demande pas de tuer l’un de mes héros, je vais trouver une solution… !

– Je sais que tu le feras. Et que je n’en reviendrai pas. Mais si cette histoire est vraiment inspirée de ta vie, c’est mon rôle de te mettre en garde… Tu ne peux pas écrire librement si tu as peur des réactions, de blesser ceux qui se reconnaîtront, ou de forcer leur destin en le couchant sur le papier avant qu’il ne se produise.

– Cette histoire est une fiction, aucun rebondissement, aucun nom, aucun lieu n’est reconnaissable, essayé-je de me défendre.

– N’oublie pas que tu es l’auteure. C’est toi qui fais vivre tes héros, pas le contraire. Tu as tous les droits sur eux ! Prends-toi pour Dieu ! s’emporte-t-il en agitant les mains. Et pour retrouver ta liberté, je crois que tu devrais t’éloigner de la réalité.

– C’est une bonne idée… concédé-je, songeuse.

– Est-ce qu’il faut que je t’enferme un mois dans un bunker sans voir la lumière du jour pour n’obtenir que la crème de la crème de ton imagination ? Du cent pour cent Emma Green ?

– Non merci, j’ai déjà donné dans la prison dorée…

– Hein ?

– Laisse tomber, je parlais toute seule, dissipé-je mes derniers mots d’un revers de main. J’y vais, il faut que je me remette au travail ! Salut Stan, merci pour tes conseils.

– Je crois que je n’ai jamais consacré autant de temps à une seule personne et une seule tâche à la fois. Brrr, j’ai l’impression d’être un humain lambda ! C’est de ta faute, ça ! Sors de là, vite ! me chasse-t-il de son bureau en surjouant le génie angoissé.

En remontant dans la voiture conduite par Anouk et son meilleur ami, le silence, mes yeux restent figés dans le vague. Je ne pense plus qu’à Soren et au tort que mon livre pourrait lui faire. Il ignore que son alter ego est au centre de mon prochain roman. Que j’ai remanié notre rencontre pour en faire un coup de foudre littéraire. À l’origine, je ne voulais que la fixer sur le papier pour ne jamais oublier ces premiers émois, ce vertige, tout ce qui chez lui me renversait. À l’origine, ce triangle amoureux déséquilibré m’avait semblé une bonne idée : prendre le contre-pied du cliché, ne pas hésiter une seconde entre le brun et le blond, l’homme sensuel et ténébreux qui me faisait vibrer face au dandy spirituel et brillant qui me donnait à réfléchir. Le cœur et la raison. Le corps et l’esprit.

Aujourd’hui, mon prince a tout conquis. Tout de moi, en tout cas. Mais aujourd’hui, aussi, mon ancien « ami » et son ancien rival est devenu une menace pour toute sa famille, celui qui s’évanouit dans la nature pour fomenter un nouveau complot, peut-être même un attentat qui a coûté la vie à un futur roi. Aujourd’hui, Soren a perdu deux pères, sans jamais savoir lequel a vraiment été le sien. Aujourd’hui, plus rien de tout ça n’est romanesque. C’est juste la vraie vie, dans ce qu’elle a de plus cruel, de plus éprouvant, de plus impardonnable. Je n’ai rien écrit sur l’échange, ni sur l’explosion, je n’aurais jamais franchi cette limite. Mais j’ai quand même la terrible impression de me servir du malheur des autres pour nourrir ma passion.

Je vois déjà son regard militaire me fusiller quand il aura mon roman entre les mains.

J’entends déjà sa voix rauque et son accent troublant me reprocher ma « trahison ».

Et il faut que je sorte de cette voiture avant de suffoquer.

– Anouk, vous pouvez me déposer là ? Je vais marcher.

– Ce n’est pas pratique pour vous suivre, grommelle-t-elle en essayant de m’en dissuader. Je vais attirer l’attention en roulant si doucement.

– Juste quelques minutes, j’ai besoin de respirer, commencé-je à m’exciter sur la portière fermée, que mon garde finit par déverrouiller sur son tableau de bord. Merci.

Je me jette dehors et laisse le vent de ce début décembre me mordre le cou, me couper le souffle, me gifler les joues – comme si je le méritais. J’avance dans le froid, sans remonter mon col ni plonger les mains dans mes poches, j’accepte ma punition en espérant qu’elle me rafraîchira les idées. Il est prince, il est rebelle, secret, imprévisible, il n’est le fils de personne et sa famille se déchire : mais rien de tout ça n’est ma faute. Ce n’est pas moi qui le fais souffrir. Et m’infliger je ne sais quoi n’enlèvera rien à sa douleur. Mais si je l’aime comme il est, d’un amour inconditionnel malgré toutes les contraintes, mon petit statut d’auteur de romans ne devrait pas être un obstacle. Ça fait partie de moi, mon prince l’acceptera.

La méthode Coué fonctionne à peu près, je parviens à nouveau à respirer. Et je m’engouffre dans la voiture en soufflant sur mes doigts gelés pour les réchauffer. Dans le rétroviseur, j’aperçois mon visage rougi et larmoyant puis celui d’Anouk, qui lève les yeux au ciel – et daigne quand même augmenter le chauffage dans la berline.

Trop aimable.

***

Après un après-midi à plancher sur des fins possibles à mon roman, je finis par m’égarer sur Internet en tapant « Comment déculpabiliser quand on n’a rien fait de mal ? », puis en regardant un diaporama de couples d’animaux sauvages se faire des câlins presque humains, puis en essayant sur des Post-it de nouvelles signatures débiles qui mêleraient Green et Ostergaard. Je me décide pour « Ostergreen » quand j’entends un klaxon rugir dix fois dans la rue, en bas de mon immeuble. Une fois à la fenêtre, j’aperçois Pénélope debout près de la voiture d’Anouk, déjà installée au volant. Mon amie a passé son bras à l’intérieur par la vitre ouverte pour appuyer partout où elle peut, warnings et essuie-glaces compris. Le garde du corps, crispé, essaie de la maîtriser sans faire usage de la force. Je sens que ces deux-là s’adorent déjà. Puis ma brune préférée me fait de grands signes en hurlant :

– C’est plus marrant que les textos pour te prévenir que je suis arrivée ! Grouille-toi, on va rater le début du concert !

– Elliot ! Le concert des E.T.’s ! J’avais complètement oublié ! Il est déjà si tard ? Mais qu’est-ce que j’ai fait de ma journée, à part cogiter ?

– Qu’est-ce que tu dis ? J’entends rien avec tous ces abrutis qui me klaxonnent, s’époumone madame Sans-Gêne qui poireaute au milieu de la route.

– Je descends dans deux minutes. Essaie de ne pas te faire écraser ! lui réponds-je avant de sauter dans un jean, de virer tous les pulls de mon placard pour en piocher un seul, et de partir à la recherche de ma deuxième boot, non, pas la camel, la noire à talon qui se cache toujours sous mon lit sauf, évidemment, aujourd’hui.

– Tu en as mis du temps ! me gronde Pénélope quand je monte enfin en voiture, manteau pas enfilé, cheveux pas coiffés, trousse à maquillage emportée.

– Je vais essayer de me mettre du mascara sans me crever un œil, tu me tiens le miroir ? Margo nous rejoint là-bas ?

– Non, elle a une autre soirée. Si vous vous mettez toutes les deux à être tout le temps occupées, je vous jure que je vais divorcer sans vous prévenir !

– Rémy t’aime, tu aimes Rémy, tout va bien, Penny. Et j’aime mon petit frère, mon petit frère m’aime, continué-je pour m’encourager. Et même si c’est la première fois depuis presque trente ans qu’on est en froid, je n’ai jamais raté un seul de ses concerts et ça ne va pas commencer aujourd’hui. Deal ?

– Deal. Vous vous êtes engueulés ? demande-t-elle distraitement en se mettant à regarder son propre reflet dans la petite glace qu’elle est censée tenir en l’air.

– Miroir ! Oui, c’est une longue histoire…

– Ben voilà, encore des mystères… Je suis à deux doigts de te crever cet œil moi-même.

– Pas la peine, on est arrivées, refermé-je ma trousse à maquillage en gardant un crayon pour le planter dans mon chignon vite fait bien fait. Merci Anouk, à tout à l’heure !

Évidemment, elle grommelle je ne sais quoi, saute de son siège et fait claquer sa portière un peu plus fort que d’habitude pour me faire comprendre que je n’irai nulle part sans elle.

Dans le bar bondé où la moitié des Parisiens a l’air agglutiné là pour se réchauffer, j’observe Elliot de loin, micro à la main, tous ses sourcils et ses cheveux à leur place. Je le trouve beau quand il chante, il a l’air heureux, habité, et mes soucis s’envolent en même temps que les notes. Le groupe annonce une pause de dix minutes et je m’approche de la scène pour aller féliciter mon frère. Mais c’est Travis qui m’accroche le bras et m’entraîne dans les coulisses sans me laisser le choix. Anouk m’interroge du regard, je lui fais signe de ne pas intervenir et elle se contente de nous suivre à distance.

– Elliot m’a raconté votre engueulade, me souffle le batteur. Je n’ai pas envie de me mêler de vos histoires de famille mais…

– Alors ne le fais pas, Travis, c’est aussi simple que ça, le coupé-je en restant sur mes gardes.

– Laisse-moi finir, s’il te plaît. Je ne sais pas ce que tu t’es imaginé… Et surtout, je ne sais pas comment te convaincre que ce mec est mon ami, que je n’en ai pas beaucoup d’autres à Paris et que je t’aime bien, toi aussi. Je crois qu’on est partis sur de mauvaises bases. Je n’aurais pas dû essayer de te draguer, ou de me rapprocher de Margo, c’était maladroit de ma part. Je suis désolé, ok ? Je ne suis pas parfait, je le sais, mais je suis un bon gars. Et ça me fait mal au cœur de voir Elliot comme ça, soucieux, renfermé… On dirait un gosse qui ne sait pas comment revenir après avoir fait la gueule trop longtemps à sa sœur.

– Tu essaies de jouer les rabibocheurs, maintenant ? ris-je en ne croyant pas un mot de son long monologue.

– Je ne joue pas, c’est ça qu’il faudrait que tu arrives à comprendre, Emma. Je ne sais pas pourquoi tu as tant de mal à faire confiance aux hommes…

– Ah non, s’il te plaît, épargne-moi tes notions de psychologie féminine ! Ça marche peut-être sur tes conquêtes, mais là, je suis en train de mourir d’ennui… Est-ce que je peux aller parler à mon frère, maintenant ? demandé-je en me radoucissant.

– Si tu me serres la main et qu’on fait officiellement la paix, me sourit-il en penchant la tête, son espèce de tic de charmeur.

– Il n’y a jamais eu de guerre, lui rends-je son sourire en exagérant. Et Elliot ne sera jamais un butin qu’on se dispute, conclus-je pendant notre poignée de main pacifique.

Je saute dans les bras de mon frère, en coulisse, et il n’hésite pas une seconde avant de me rendre mon câlin. J’essaie de commencer à m’expliquer mais il me propose qu’on reparle de tout ça plus tard, parce que lui et moi, « on vaut bien mieux que ça ».

Team Green forever ! Et cœur avec les doigts.

Je retourne dans le bar pour assister à la deuxième partie du concert, en me demandant si je ne suis pas un peu parano sur les bords, quand même. Je ne crois pas que mon frère soit gay – et même s’il l’était, il aurait bien le droit de me le cacher ou de choisir lui-même qui aimer. Je ne sais plus non plus si Travis est digne de confiance ou non – après tout, être un beau gosse baratineur n’est pas un crime en soi. J’aperçois Penny en grande conversation – flirteuse mais innocente – avec un barbu souriant qui doit lui faire du bien à l’ego. Et je me souviens alors que je suis capable de ne pas voir le mal partout. Et qu’avant d’avoir trouvé l’amour, la passion qui emporte tout, j’étais comme eux, à chercher des petites doses de bonheur là où on peut.

Si seulement mon prince était là pour me prendre dans ses bras…

En poussant un long soupir, je sens une chaleur derrière moi puis une bouche qui s’abat dans mon cou.

– Tu as la nuque la plus sexy que je n’ai jamais vue, murmure l’homme à la voix rauque avant de glisser ses mains de titan autour de ma taille.

– Si j’avais su que les chignons négligés te feraient venir là où je ne t’attendais pas, je m’en serais servi plus tôt… souris-je en me retournant pour me pendre à son cou.

– Ça faisait longtemps que je n’avais pas rendu une petite visite surprise à Aimée. Elle m’a dit où te trouver, me confie-t-il entre mille baisers.

– Comme si tu ne pouvais pas demander à Anouk ou ta horde de gardes du corps surinformés !

– Coupable ! avoue-t-il, les mains en l’air. J’avais envie d’un thé et de gâteaux à la noix de coco. D’un morceau de vie presque normale.

En plus de sa veste en cuir noire qui le rend incroyablement sexy, son sourire tendre et son regard espiègle me font fondre. Mais j’entrevois encore le masque de douleur, de contrariété, de préoccupation juste en dessous.

– Tu as envie de me parler ? essayé-je tout bas, en me rapprochant encore dans ses bras.

– Qu’est-ce que tu as besoin de savoir ? inverse-t-il la question.

– Tout ce qui pourrait te soulager, le décoiffé-je pour tenter de le faire sourire.

– Harald est toujours reclus à l’hôtel particulier… et je fuis les lieux aussi souvent que je le peux, commence-t-il à énumérer. Lars s’occupe de ma mère… et je ne sais même pas quoi penser de ça. Mes hommes recherchent toujours Démétrius, sans pouvoir mettre la main sur lui… et ça me rend fou. J’ai retrouvé la trace de la sage-femme présente le jour de ma naissance… mais elle refuse de me parler, pour l’instant.

– Je m’éloigne deux jours pour reprendre une vie « normale » et te laisser respirer… et voilà le résultat ! Tu es sûr que c’est tout ? ironisé-je en caressant sa joue. Tu as une vie tellement banale, Soren Ostergaard ! Je me demande bien comment on fait pour échapper à la routine, toi et moi… On s’ennuie, non ? ! On devrait peut-être pimenter tout ça ! susurré-je tout près de ses lèvres.

– Excellente idée, me sourit-il en coin, comme s’il avait déjà quelque chose derrière là tête. Regarde sur la scène, lâche-t-il en me faisant pivoter. Tu vois le guitariste à droite ?

– Oui ! m’écrié-je en écarquillant les yeux. Je ne sais plus son nom mais c’est l’une des idoles d’Elliot ! Il l’avait en poster dans sa chambre !

– Il se trouve que c’est aussi un ami à moi. Il collectionne les voitures, en plus des guitares. Et il avait envie de venir jouer ici, ce soir… se marre mon prince imprévisible.

Et merveilleux, sensationnel, généreux et des tas d’autres adjectifs dithyrambiques qui se bousculent dans ma tête.

– Tu as envie de danser, Vénus ? se met-il à bouger sensuellement derrière moi.

Tout mon corps vibre, collé au sien. Un solo de guitare enflamme la foule. J’aperçois Elliot, en transe, comme s’il avait à nouveau 15 ans. Puis Soren tire sur le crayon pour défaire mon chignon et me pousse devant lui, son regard vert gourmand enveloppant mes courbes, attendant le piment que je lui ai promis.

Il va être servi…

Poussez-vous tous : Emma Ostergreen débarque sur le dance-floor !

9. La blonde, le retour

– Margo n’était pas au concert. Elle a un mec, c’est ça ?

La voix d’Elliot se voulait légère, presque enjouée, mais ces derniers temps, je ne sais plus trop quoi penser. D’ordinaire, je lis en lui comme dans un livre ouvert, mais sa relation fusionnelle avec Travis semble avoir brouillé les pistes.

– Tu peux me le dire, Emma, je suis capable de l’entendre, insiste-t-il.

– Capable de l’entendre parce que… tu as quelqu’un d’autre dans ta ligne de mire ? demandé-je en repensant justement au batteur.

– Non… soupire-t-il en s’essuyant le front. Personne.

Autour de nous, la séance de body combat continue, les participants perfectionnent leurs coups de pied circulaires, crochets et uppercuts, tandis que mon frère et moi restons à l’écart, adossés au distributeur de boissons.

– Margo est toujours célibataire et fière de l’être, lui souris-je.

Tout à coup, le chevelu se lance dans un enchaînement « front kick », « side kick » et « back kick » en criant sa joie. Puis il m’embrasse sur la joue en m’étalant sa sueur.

– Sans façon, merci, le repoussé-je en riant.

– J’ai été dur avec toi, l’autre jour au téléphone, murmure-t-il en reprenant son sérieux. Tu sais, au sujet de Travis, tout ça…

– Je l’avais sûrement un peu mérité, haussé-je les épaules.

– Non, je sais que tu ne veux que mon bien. Toi et moi, on a un lien particulier, depuis toujours. On n’est pas seulement frère et sœur, on est amis, complices, alliés. On se comprend, sans se juger. Si je t’ai fait douter de ça, si je t’ai mise de côté, je suis désolé.

– Je n’ai pas été très présente ces derniers temps mais ça va changer, fais-je à mon tour. Je t’aime, Che Guevara.

Il me sourit et me regarde droit dans les yeux.

– Je t’aime, Tomato Head.

– Hey ! C’est ton surnom, ça !

– Non, aujourd’hui il te revient… se marre-t-il. Regarde ta tronche !

– Bon, moi et ma tronche de tomate, on te promet d’être plus tolérantes avec Travis.

– Et moi et ma chevelure de rêve, on te promet de… ne rien changer ! me dit-il d’un air facétieux.

– …

– Ouch !

Ce coup de coude, il ne l’a pas volé !

La séance de défouloir reprend, le prof nous motive, nous invite à nous déchaîner, à donner des coups à un ennemi imaginaire et Elliot devient rapidement aussi rouge que moi. Après une douche express et un ravalement de façade inefficace, je retrouve ma Triumph garée dans la rue et attends que mon coquet de petit frère me rejoigne.

La maîtrise du catogan, tout un art…

Un coup d’œil dans mon rétroviseur et je constate qu’Anouk me surveille depuis la berline, en double file quelques mètres plus loin. Sa présence me dérange toujours autant, mais j’essaie de l’ignorer. Finalement, Elliot débarque et siffle en voyant mon bolide rouge cerise.

– Mazette ! Il ne s’est pas foutu de toi le Roi du monde !

– Prince du Danemark… grommelé-je entre mes dents. Monte !

– J’avoue que niveau confort, Pony Pony ne fait pas le poids… s’extasie-t-il en caressant le cuir de son fauteuil.

– Ton scooter poussif ? Il n’a pas encore rendu l’âme ? ris-je en faisant démarrer la voiture.

– On ne se moque pas ! Combien de chevaux sous le capot ? fait l’amateur en tapotant le tableau de bord devant lui.

– Tu vas voir… souris-je en faisant ronfler le moteur. Tu es attaché ?

– Oui !

– Anouk, c’était un plaisir de te connaître… ricané-je en la fixant dans le rétroviseur – et en espérant la semer.

Trente mètres plus loin, un feu rouge. Je freine et calme mes ardeurs.

– Tu disais ? se bidonne mon frère.

– Fais gaffe ou je te laisse à ton pousse-pousse… le menacé-je.

– Vert ! Fonce !

***

Soren m’a donné rendez-vous vers midi, à l’hôtel particulier. Très occupé par ses affaires diverses depuis une semaine, c’est rare que j’arrive à le voir en journée. Un sac de livres sous le bras – j’ai craqué en chemin, la tentation était trop forte et la librairie Auguste trop proche – j’accède au niveau trois après avoir croisé Anton à la grille, Heidi dans la cour, Lars dans le hall d’entrée. Pas d’Harald dans les parages : comme à Palm Springs, il vit en ermite, dans ses appartements du premier niveau.

La voix de Solveig me parvient, alors que je sors de l’ascenseur :

– Maman accepte de s’y rendre, mais elle refuse de prendre la parole. Je le ferai à sa place.

– Au cas où, je préfère préciser qu’Harald n’est pas invité… lui répond Soren, de sa voix grave.

– J’ai bien compris, soupire sa sœur. De toute façon, maman serait capable de l’étriper en public…

– Tu le considères vraiment comme une victime ? siffle son frère. Tu ne crois pas qu’il mériterait bien pire ?

– C’est mon père Soren, dit-elle d’une voix plus douce. Je ne peux pas faire autrement que l’aimer…

Toujours dans le couloir, j’hésite à avancer ou non. Je n’ai pas spécialement envie de parler du beau et du mauvais temps avec la blonde, mais ils ignorent tout de ma présence et je me sens… en trop.

– Kirsten sera là, tu sais, ajoute-t-elle, plus fort.

– Je sais.

– Emma est au courant ?

– Pas encore mais il ne me semble pas que ça te regarde…

– Je me demandais juste comment elle vivait cette situation, entends-je la peste sourire.

– Emma me fait confiance, précise-t-il d’une voix glaciale, probablement sur le point de s’énerver.

Et Emma bouillonne intérieurement…

– Tu es sûr qu’elle te dit tout ? Qu’elle ne ressent aucune jalousie ? C’est rare.

– Ce qu’on partage est rare, elle et moi, rétorque la voix profonde.

– Peut-être, mais ce n’est pas en accord avec le protocole. C’est Kirsten que tu devrais…

– Ton avis m’importe peu, Solveig, l’interrompt mon prince. Maintenant si tu veux bien, j’ai des choses à faire.

– Message reçu, marmonne l’aînée. Je ne voudrais surtout pas t’importuner…

– C’est raté, murmure-t-il pour la taquiner. À ce soir, 20 heures.

Je jette un coup d’œil à ma montre. Dans exactement 7 h 51 , Kirsten tentera de mettre le grappin sur mon voyou en costume de cérémonie. Hors de question que je la laisse faire. Je change de direction et emprunte le couloir par la gauche plutôt que par la droite, afin d’éviter de croiser Solveig, qui se rapproche de l’ascenseur.

Lorsque je pénètre dans le salon, Soren est dos à moi, face à la baie vitrée. Je me débarrasse de mes sacs, de mon ordinateur portable et de mon manteau et l’observe. Sa carrure est impressionnante dans son pull bleu pâle. Le titan entend mes bruits de pas et se retourne. Son regard vert se plante dans le mien, je détourne les yeux et les pose sur le verre de liquide ambré qu’il tient à la main. Sans réfléchir, je fais quelques pas en avant et lui vole son scotch pour en avaler une gorgée.

– Elliot a remis ça ? rit doucement Soren en se massant la nuque.

– Non, la hache de guerre est enterrée.

Il dépose un baiser sur mes lèvres et me regarde, un sourire en coin.

Ne pas se laisser distraire par son sex-appeal.

Et voilà qu’il passe la main dans ses cheveux…

– Alors quoi ? fait-il en fixant le verre presque vide.

– Alors rien, j’avais soif.

– Il y a des bouteilles d’eau dans le frigo… insiste-t-il.

Il sait parfaitement que quelque chose ne va pas. Ses yeux me détaillent, me sondent, mais je résiste et ne divulgue rien. Je veux que ça vienne de lui.

– Tu m’emmènes à Montmartre, ce soir ? proposé-je pour en venir au fait.

– Impossible, je suis pris.

– Où ça ?

– À l’ambassade, fait-il en allant se resservir de whisky. Dîner officiel.

– En quel honneur ?

– L’amitié entre les monarchies européennes, rien de passionnant. Je te rejoindrai ensuite et la soirée pourra enfin commencer… murmure-t-il d’une voix chaude.

– Je ne suis pas invitée ?

– Le protocole est strict, surtout vu le niveau d’alerte depuis l’attentat, m’explique-t-il. C’est mieux comme ça, Emma.

Il avance vers moi, je recule mais le mur est proche et je me retrouve rapidement collée contre la surface froide.

– Tu ne me dis pas tout…

– Kirsten sera là, ajoute-t-il en souriant. Mais tu le sais déjà, puisque tu m’as entendu en parler avec Solveig.

Prise en flag’, encore…

– Il n’y a rien entre elle et moi, murmure-t-il en approchant ses lèvres tout près des miennes.

– Je ne t’ai rien demandé…

– Non, mais tes yeux l’ont fait, continue-t-il, de plus en plus proche. Tu es belle quand tu es jalouse, Vénus Green…

– Ne t’avise pas de l’emmener où que ce soit sur ton cheval blanc… sifflé-je avant de me glisser sur le côté pour lui échapper.

– Emma, gronde-t-il. Reste.

– Non, je te laisse avec tes têtes couronnées, je vais rejoindre mes têtes de linotte !

Son bras me rattrape et me force à lui faire face. Sa bouche s’abat sur la mienne, sa langue m’embrase et lorsque je gémis, il me susurre à l’oreille :

– Reviens à minuit. Je compte te prouver que je suis l’homme d’une seule femme…

***

L’appartement ultra-blanc de Pénélope n’a plus la même « zenitude » lorsque Margo et moi chantons à tue-tête, après le cocktail de trop.

– Il est 23 h 30 , j’ai des voisins ! rouspète-t-elle sans quitter des yeux son écran d’iPhone.

– Viens chanter avec nous au lieu de faire ta rabat-joie, me dandiné-je sur le pire tube de Miley Cyrus.

La brune qui fait une cure détox a refusé de boire quoi que ce soit d’autre que du jus de mandarine.

– Tu vas te transformer en agrume ! rigole Margo en tentant un grand écart. Aaah ! Fracture de muscle !

– Vous avez six ans et demi, se retient de rire notre hôte.

– À trois, ça fait 20 ans ! L’âge rêvé ! calculé-je sur mes doigts.

– Non, mémé a 79 ans, ronchonne Margo en pointant Penny du doigt.

– Je suis peut-être une vieille aigrie, mais j’ai un scoop…

– Quoi ? Tu vas nous annoncer que tu quittes Rémy pour couler des jours heureux avec ton compte Twitter ? ironisé-je.

– C’est déjà le cas… me souffle la rousse.

– Margo, sans commentaire, la rembarre l’accro aux technologies. Emma, si j’étais toi, je regarderais ça…

Elle me tend son Smartphone et je baisse la musique pour me concentrer sur son soi-disant scoop. Je m’apprête à lever les yeux au ciel mais je n’en fais rien. Au lieu de ça, je fixe l’écran comme s’il allait exploser. Sur le compte Twitter d’un magazine people, une photo vient d’être postée. Une photo de mon prince… au bras de sa blonde. Dans une robe moulante et scintillante à souhait.

J’ai beau me remémorer les mots de Soren, « Il n’y a rien entre elle et moi », la colère l’emporte. Je ne supporte pas de le voir au bras d’une autre femme, surtout quand celle-ci ressemble à Heidi Klum et que sa carte d’identité porte la mention « promise à Son Altesse Sérénissime Soren Konstantin Gustav Ostergaard, prince héréditaire du royaume du Danemark ».

Princess Kirsten…

– Tu as vu la légende ? en rajoute la brune, presque fière de son coup.

« Couple royal. Ou presque. »

– Margo, tu me fais un dirty mandarine ? Bien tassé ! fais-je en serrant les dents et en rendant son portable à Pénélope.

– Tu ne comptes pas l’appeler ? me demande cette dernière, outrée.

– Non. Je compte faire comme si je n’avais rien vu.

Tu parles…

Deux heures plus tard, mes deux meilleures amies me forcent à monter dans la berline, direction l’avenue Marceau. Anouk ne fait aucun commentaire sur mon état d’ébriété durant le trajet. Une fois arrivée à destination, je monte au troisième niveau en enlevant mes talons dans l’ascenseur. Je regarde une dernière fois l’écran de mon téléphone qui m’indique douze messages et sept appels de Soren, auxquels je n’ai pas répondu.

Ce soir, mon prince voyou était au bras d’une blonde aux cheveux raides et à la taille de guêpe. Tout sauf moi, en définitive.

Et j’ai beau me raisonner, ça fait mal.

– Putain, Emma ! grogne mon prince lorsque son visage furieux apparaît derrière les portes de l’ascenseur. Dix minutes de plus et je débarquais chez Pénélope !

– Anouk me suit comme mon ombre, tu sais que je ne risque rien, soupiré-je en sortant de la cage métallique.

– Peu importe ! me stoppe-t-il par le bras. Tu dois répondre à tous mes messages. Sans exception.

Son intonation ne laissait place à aucune repartie. Je le défie du regard tandis que le sien me détaille, de la tête aux pieds, comme pour vérifier que je suis entière. Il est beau à crever dans sa chemise claire dont les manches sont relevées jusqu’aux coudes.

– Tu as bu ? me demande-t-il soudain.

– Oui. C’est un crime ?

– Quand tu as deux heures de retard et que tu ignores mes appels, ça fait beaucoup…

– Tu comptes me punir ? sifflé-je.

– Emma, qu’est-ce que…

– Ça ! dis-je en sortant mon téléphone pour lui montrer le fameux cliché. Ton bras autour de sa taille, c’était obligé ? !

Il me fixe, intensément, puis baisse la tête en passant ses mains sur son front.

– Viens, m’ordonne-t-il, apparemment plus furieux que moi encore.

Je le suis jusqu’au salon et découvre, sur le canapé, les feuilles imprimées de mon dernier chapitre. Mon sang se glace. Tout à coup, mon humeur change. La colère s’efface pour laisser place à la culpabilité. Je m’en veux de ne pas lui avoir parlé du sujet de mon roman. Du fait que mon héros, Sven, était inspiré de lui, de son histoire. Soren m’observe tandis que je m’empare rapidement des feuilles, comme si ça allait changer quelque chose.

– Je me suis occupé comme je pouvais, en t’attendant, lâche-t-il d’une voix sombre.

– Je vois ça. En fouillant dans mes affaires, donc ?

– Non. Tu as renversé ton sac de livres en partant, elles se trouvaient à l’intérieur.

– Je…

Les mots me manquent. Ses yeux m’interrogent, ses sourcils se froncent et ma tête se met un peu à tourner.

– Tu ? insiste-t-il.

– J’allais te le dire… murmuré-je.

– Très jolie plume. Certains passages m’ont touché, sincèrement.

Son ton est froid, distant.

– Ton roman est donc bien sur moi ? Sur ma famille ? reprend-il.

– Je m’en suis inspirée mais…

– Tu te rends compte de la trahison que ça représente pour moi ? Pour ma mère, mes sœurs ? !

– C’est une fiction ! Personne ne fera le lien avec vous !

– Et « Dimitri » ! s’acharne Soren, un peu plus fort. Tu crois vraiment que Démétrius ne fera pas le lien, lui ? !

– Je…

– Tu aurais dû me le dire dès le départ ! me coupe-t-il à nouveau en haussant encore le ton.

– Soren, écoute-moi ! m’effondré-je soudain, au bord des larmes.

– Vas-y… soupire-t-il en me fixant durement.

– Mes romans s’inspirent tous de ma vie. Des gens qui comptent, ou qui ont compté. C’est mon carburant pour avancer. Mais je ne vous exposerai jamais, je te le jure !

– Ce que j’ai lu…

– Ce que tu as lu est une ébauche, un premier jet. Et j’ai justement décidé de m’éloigner davantage de la réalité !

Le brun ténébreux se laisse tomber sur le canapé et me fixe, toujours aussi méfiant. La colère remonte en moi, instantanément.

– Tu le savais en me rencontrant ! Tu connaissais mon métier ! Mes fantasmes, mes lubies ! Je me nourris des gens, de leurs histoires, de leurs destins, de leurs rêves, je suis comme ça ! Si tu veux quelqu’un de moins compliqué, de plus protocolaire, va retrouver ta Kirsten !

Soudain, son bras se tend et s’enroule autour de ma taille. J’échoue sur lui, à califourchon, tandis que sa bouche murmure entre mes lèvres :

– Un : tu réponds à mes messages, c’est un ordre. Deux : la prochaine fois que tu fais de moi un héros de roman, préviens-moi avant. Trois : tu me rends complètement dingue quand tu es en colère…

Fin de la discussion. Pas le signe du moindre sourire sur ses lèvres mais sa bouche s’abat sur la mienne, ses mains se faufilent déjà sous ma robe, puis déchirent mes collants. Sa langue sent la menthe, la mienne a le goût de mandarine et de vodka.

Un mélange explosif, qui réveille tous mes sens…

Les feuilles noircies par mon imagination glissent jusqu’au sol. J’abandonne la fiction pour revenir à la réalité. Notre baiser s’approfondit, le désir naissant entre mes cuisses et sous chaque centimètre de ma peau. Je m’oublie dans ses bras, déjà à bout de souffle. Notre étreinte a quelque chose d’urgent, de fougueux, de sauvage. Sa langue se joue de moi, ses paumes me saisissent, me malmènent, Soren mène la danse. Assise sur lui, les jambes écartées de manière indécente, je me laisse guider.

Ses mains descendent plus bas et mes collants craquent une nouvelle fois, tout près de ma féminité, sous l’effet de ses doigts impatients. Puis, subitement, mon prince change de cible et fait glisser la fermeture éclair de ma robe.

– Lève les bras, ne discute pas… murmure-t-il au coin de mes lèvres.

Je m’exécute, excitée par son audace. Par sa voix rauque, par son accent d’ailleurs. Le tissu coulisse le long de ma peau, passe ma tête et échoue de l’autre côté du canapé.

– Tu sais être docile, quand tu veux… grogne-t-il en caressant mes épaules nues.

Soren me fixe intensément, je me perds dans ses yeux militaires aux nuances sombres, puis sursaute lorsqu’il s’en prend à nouveau au lycra qui recouvre mes jambes. Il déchire mon collant devant, au niveau de ma taille, puis derrière, d’un geste sec et terriblement viril. Terriblement érotique.

– Je n’aime pas être privé de ta peau… susurre-t-il en admirant son œuvre.

Mon string en dentelle rose pâle est désormais plus qu’apparent : il est le dernier rempart qui couvre mon intimité. Mon amant le frôle du bout des doigts, puis le fait claquer en mordant ma lèvre inférieure. Je gémis, puis dégrafe mon soutien-gorge pour lui offrir ce qu’il désire. Mes seins libérés, nus, tendus vers lui.

– J’aime mieux ça… sourit-il de son air de sale gosse.

Soren grandit contre moi. Je sens sa bosse effleurer mon entrejambe, lorsqu’il me fait frissonner en attisant mes tétons. Dans l’espoir de reprendre un peu le contrôle de la situation, je me mets à onduler sur lui, pour le stimuler davantage. Il soupire, grogne, son regard vire au noir : mission accomplie.

– Tu sais être coopératif, quand tu veux… chuchoté-je à son oreille, pour le provoquer.

Ses mains se plaquent sur mes reins, ses ongles s’attaquent à ma chair et remontent lentement le long de mon dos. Douleur et plaisir se mélangent et je lâche un cri bestial en m’attaquant à sa chemise. Je la déboutonne du mieux que je peux, assaillie par ces frissons exquis. Il sourit à nouveau, satisfait de m’avoir fait taire, je parviens à le déshabiller pour m’attaquer à son torse nu et sculptural. Je plonge vers lui et dépose des baisers sur son épaule, passe ma langue sur sa pomme d’Adam, caresse ses pectoraux en agaçant ses tétons.

Cette fois, c’est lui qui frissonne…

Et qui durcit, à travers son pantalon…

Le voyou me bascule brusquement en arrière. J’atterris sur le canapé moelleux, il attrape mes chevilles et fait coulisser ce qu’il reste de mon collant, puis mon string, le long de mes jambes. Me voilà intégralement nue, à la merci de cet homme intrépide et insatiable.

Placé au-dessus de moi, Soren a clairement l’avantage dans ce duel sensuel et, à cet instant, je suis incapable de faire quoi que ce soit, si ce n’est l’admirer pendant qu’il retire tous ses vêtements. Ses chaussures et ses chaussettes, d’abord. Puis, debout devant moi, il déboutonne son pantalon de costume – ses biceps roulent sous sa peau, je déglutis difficilement. Lorsqu’il disparaît, je fixe son boxer en me léchant les lèvres. Le fin tissu s’écrase au sol et je n’ai plus d’yeux que pour son sexe bandé… qui m’appelle.

Prise d’une envie soudaine, je me redresse et caresse les contours de sa virilité. Échange de regards. Le mien est probablement gourmand, le sien fiévreux. Alors je m’enhardis et enroule ma paume autour de son sexe. J’imprime des va-et-vient langoureux, sans jamais le quitter des yeux. Sa respiration s’accélère petit à petit, sa peau se réchauffe, tous ses muscles se contractent. Face à moi, la carrure de Soren semble plus colossale encore, plus inhumaine, mon prince a tout d’un dieu de l’olympe. Et mon appétit pour lui grandit.

Lorsque je le prends en bouche, ses doigts s’enfoncent dans mes boucles et sa voix se casse :

– Emma…

Je lui souris insolemment, il murmure à nouveau :

– Tu vas me tuer…

Mes lèvres l’englobent, l’entourent, allant toujours plus loin, ma langue le titille, j’augmente le rythme de mes caresses buccales, crescendo. Soren se crispe de plus en plus, sa respiration devient chaotique, son bassin m’encourage à accélérer. Alors je ralentis. Je prends mon temps. Je le déguste, juste pour le plaisir de le rendre fou.

– Petite peste… souffle-t-il en me souriant.

Je retire son sexe de ma bouche et me lèche les lèvres en prenant soin de le provoquer un maximum. Ses yeux se plissent, me contemplent de haut en bas, puis il se penche et fonce sur moi pour m’embrasser sauvagement. Ses lèvres s’écrasent sur les miennes et ma détermination cède. Mon dos s’aplatit sur le canapé, Soren s’allonge au-dessus de mon corps en feu en s’appuyant sur ses coudes. Son sexe en béton frôle ma peau brûlante, je gémis en m’agrippant à ses fesses.

– Je t’ai déjà dit qu’on ne refusait rien à un homme comme moi… murmure sa voix profonde et envoûtante.

– Ce n’est pas comme ça qu’on parle à une demoiselle. Où sont passées tes bonnes manières, mon prince ? soufflé-je, de plus en plus excitée.

– Qui a parlé de prince ? grogne-t-il en me mordant le cou. Je suis un voyou. Un rebelle. Le fils de personne. Un homme peu fréquentable qui s’apprête à te faire jouir comme jamais…

– Alors qu’est-ce que tu attends ? fais-je, scotchée à ses lèvres.

Soren rampe en arrière d’une manière féline, jusqu’au creux de mes cuisses. D’un geste sûr, il prend mes jambes et les dépose sur ses épaules. Je frissonne sous l’intensité de son regard, puis il plonge. En moi. Sa bouche et sa langue s’attaquent à mon clitoris, se glissent entre mes lèvres, je ne mets pas trente secondes à le supplier d’aller plus loin, plus vite. Je me cambre pour lui offrir un meilleur angle, je soulève mon bassin, il grogne de satisfaction et sa langue s’enfonce un peu plus. Je glisse mes mains dans ses cheveux en bataille, il gémit lorsque je les tire un peu trop fort. Tout mon corps est sur le qui-vive. Le moindre contact avec un objet vivant ou inanimé m’électrise, je suis… je suis… sur le point de jouir.

Encore… Encore… ENCORE !

Je gémis de frustration lorsque tout s’arrête. Une fois encore, Soren a décidé de jouer avec moi, mais c’est le juste retour des choses, puisque je viens de lui faire le coup. L’impertinent me sourit entre mes cuisses et remonte lentement le long de ma peau, jusqu’à toucher mes lèvres. Je râle et lui pince le flanc, il s’empare de mes poignets et les remonte au-dessus de ma tête. Je tente de me rebeller, il résiste.

– Tu ne crois pas que c’était mérité ? murmure-t-il en frôlant ma bouche.

– Probablement… souris-je. Œil pour œil, dent pour dent, c’est ça ?

Les miennes viennent de se refermer sur sa lèvre inférieure et mon amant grogne de douleur. Lorsqu’il parvient à me repousser, je vois la marque rouge que je viens de laisser. Il resserre son emprise en remontant mes bras un peu plus haut et en plaçant l’une de ses jambes entre mes cuisses. À ce stade, il peut faire tout ce qu’il veut de moi, je suis coincée.

Et ce sexe insolent qui ne cesse de me narguer…

– Ton problème, c’est que tu ne sais pas quand t’arrêter… lâche-t-il en plongeant son vert dans mon brun.

– Les choses qu’on désire vraiment méritent qu’on s’obstine, non ? gémis-je en sentant son érection frôler mon intimité.

– Qu’est-ce que tu désires vraiment, Emma ? chuchote-t-il à mon oreille.

– Ce qui m’est dû, soufflé-je en remuant sous lui. Tu m’as promis l’orgasme de ma vie, tu te souviens ?

– Je suis un homme de parole, sourit-il en m’effleurant à nouveau… tout en bas.

– Soren !

– Emma… me défie-t-il.

– Baise-moi !

– Ce n’est pas très protocolaire, gronde-t-il, aussi excité que moi.

Je soupire. Et tente de lui exposer la chose différemment, malgré l’urgence :

– Soren Ostergaard déclare sur l’honneur culbuter Emma Green jusqu’à ce qu’orgasme magistral s’ensuive.

Dans un sourire démoniaque, mon amant me pénètre brusquement et m’arrache toutes sortes de cris – aigu, grave, bestial – en m’envoyant dans les étoiles. Je suis trempée, il est monté comme un apollon, doux, féroce, agile, infatigable. Soren reste d’abord à la verticale, sur ses genoux, et me possède en maintenant mes cuisses ouvertes contre ses flancs. Je halète, gémis, m’accroche au tissu du canapé. Sa peau claque contre la mienne, son sexe s’enfonce profondément en moi, ressort cruellement, avant de plonger à nouveau.

Je meurs d’envie de l’embrasser, mais il est trop loin. Je le réclame, il m’ignore superbement. Je tends la main vers lui, il me sourit de toute son insolence et me pénètre un peu plus fort. Alors je rassemble mes forces et me redresse, juste le temps de passer mes mains derrière sa nuque. Il ne s’y attendait pas, à celle-là. Je l’attire en avant, Soren perd l’équilibre et échoue sur moi… comme je l’espérais. Mes lèvres avides s’emparent des siennes et notre étreinte reprend, plus étourdissante encore.

La mandarine et la menthe ont laissé place à l’impatience et à la frénésie. Mon prince coulisse en moi encore et encore, son souffle et ses mots crus accompagnant ses coups de reins diaboliques. Je croise mes jambes dans son dos, pour que nos deux corps s’imbriquent parfaitement, pour qu’ils ne fassent plus qu’un. Des frissons de plaisir me parcourent de toutes parts. Je gémis longuement à chaque fois que son sexe gagne un millimètre de ma chair, à chaque fois que ses dents trouvent mon téton, que sa langue s’aventure sur ma peau.

Il fait mille degrés en moi. La boule de feu qui s’est formée dans mon ventre s’étend petit à petit. Des picotements me torturent un peu partout. Plus mon corps est douloureux, plus le plaisir est grand. Divin.

– Soren… soufflé-je. Jeg vil have dig.

Les mots sont sortis comme par magie de ma gorge, quand je n’étais même plus sûre de pouvoir respirer. Tout en continuant à me posséder, mon brun farouche me fixe de ses yeux verts.

– Quoi ? dit-il doucement, abasourdi.

– Jeg vil have dig, répété-je.

« J’ai envie de toi », en danois…

Son émotion est palpable, mais il n’a pas besoin de parler pour l’exprimer. Ses yeux militaires s’embrasent et me disent un million de mots doux, dans toutes les langues. Ils ne me quittent plus jusqu’à ce qu’enfin l’orgasme m’emporte, libérant un milliard d’étincelles dans tout mon corps. La vague de plaisir dure, dure encore, et je m’empare de ma robe qui gît là, près de ma tête, et la serre entre mes griffes, de toutes mes forces. Mais ça ne suffit pas. Alors, dans un élan de folie orgasmique, je mords le tissu en gémissant.

Soren me rejoint dans les étoiles quelques secondes plus tard. Il se libère en moi en murmurant le plus brûlant des je t’aime à mon oreille.

– Tu lui en voulais, à cette robe ? sourit-il paresseusement, cinq minutes après la tempête.

– Estime-toi heureux que je l’aie choisie… soupiré-je en essayant de redescendre en température. La prochaine fois, ça pourrait être ton épaule. Ou ce sourire de sale gosse qui me provoque sans cesse.

10. H.

J’ouvre les yeux avant Soren et je ne connais pas plus beau tableau à admirer au réveil. Son corps sculptural est étendu sur le ventre, comme un soldat épuisé qui se serait battu toute la nuit avec la couette, désormais vaincue, retombant mollement sur le côté… et me dévoilant toute sa nudité. Sa peau dorée contraste avec le drap gris anthracite. Ses cheveux bruns en bataille ressortent sur l’oreiller blanc. Et la lumière matinale qui filtre entre les stores dessine des rayures de soleil sur son dos, le creux de ses reins, le bombé de ses fesses. Je l’observe encore quelques minutes, en hésitant entre me jeter sur lui pour prolonger notre nuit de folie… ou le laisser ainsi, profondément endormi, enfin apaisé, pour qu’il profite de ce rare moment de sérénité.

Et que je puisse profiter encore un peu de cette œuvre d’art, d’une perfection inouïe.

Puis je m’extirpe du lit le plus discrètement possible, vais faire couler deux cafés à la cuisine, hésite à lui préparer un petit déjeuner mais renonce : depuis quelque temps, mon prince soucieux ne peut plus rien avaler le matin. Et je ne vais pas me mettre à jouer les épouses maternantes, étouffantes, prêtes à lui donner la becquée de force.

Personne n’oblige Soren Ostergaard à faire quoi que ce soit. Et même si je le pouvais, je serais la dernière à m’en prendre à sa liberté.

Je repense à notre dispute de la veille, intense – comme tout ce qui se rapporte à nous, et je choisis d’échanger les toasts et les œufs brouillés contre un spectacle vivant, avec moi dans le rôle principal et quelques accessoires qui pourraient lui rendre le sourire. Mon brun m’a toujours répété qu’il aimait ma spontanéité, mon grain de folie : quelque chose me dit qu’il va apprécier ma façon de faire la paix. Je retourne au salon, récupère les feuilles de mon manuscrit qui ont volé un peu partout et me les scotche sur le corps, dans le désordre, partout où il reste un centimètre de peau nue. Puis je vais me planter dans la chambre, juste devant lui, deux mugs de café à la main, en faisant un maximum de bruit.

– Viens te recoucher, Vénus, marmonne-t-il sans se retourner, en tapotant du plat de la main ma place vide sur le matelas.

– Tu détestes que je me glisse dans ton lit quand je ne suis pas totalement nue, me défends-je pour attiser sa curiosité.

– Pourquoi tu t’es rhabillée ? mord-il à l’hameçon en grognant, avant de glisser du ventre sur le dos.

– Pour ça, lui expliqué-je pendant qu’il plisse les yeux, se passe la main dans les cheveux et sourit en coin en essayant de comprendre. Pour te prouver que je suis un livre ouvert. Que tu peux lire en moi, que je n’ai rien à te cacher. Et que je ne raconterai jamais rien qui puisse te mettre en danger. Tu peux faire ce que tu veux de ces feuilles, les froisser, les jeter, les brûler…

– Je ne t’empêcherai jamais d’écrire, m’interrompt-il en venant s’asseoir au bout du lit, face à moi. Tu es libre, Emma, ajoute-t-il en détachant une feuille sur mon ventre et en embrassant ma peau découverte. Et je sais que mes secrets sont lourds à porter, pour toi aussi. Mais ils ne peuvent jamais se retrouver dans un roman, même masqués, déformés, arrangés…

À chaque nouvel adjectif, Soren décolle une autre feuille, sur ma cuisse, mon bras, mes hanches. La conversation prend un tournant plus sérieux que je ne l’aurais imaginé mais je vois bien qu’il prend plaisir à… m’effeuiller.

– Je te promets que ça n’arrivera jamais. Aussi folle que je suis, ça ne m’aurait jamais traversé l’esprit. L’échange… et tous tes autres secrets sont bien gardés, soulevé-je le coin d’une feuille pour lui montrer la cachette, dans mon cœur, et l’aguicher au passage.

– Tu as toute ma confiance, Emma Green, me sourit-il en finissant de détacher le morceau de papier dissimulant mon sein.

– Ce roman, c’est juste un sublime conte de fées, une histoire d’amour impossible pour faire rêver celles qui n’ont pas ma chance. Une histoire que je vis, aujourd’hui, sans vraiment y croire. Et que j’avais besoin de coucher sur le papier pour la partager, pour l’ancrer dans la réalité, pour… qu’elle existe toujours. Même si elle devait s’envoler, commencé-je à sentir l’émotion me gagner.

– Je ne vais nulle part, murmure mon prince aux yeux perçants, en ôtant délicatement les dernières feuilles collées sur ma peau. Tu sais que je ne vais pas te promettre l’éternité, je ne sais même pas comment finira cette journée… Mais je ne vois pas comment je pourrais un jour arrêter de t’aimer, prononce sa voix grave, profonde, qui me fait chavirer.

Soren glisse ses mains autour de mon corps à nouveau nu, me fait doucement basculer et m’entraîne avec lui sur le lit. J’ai le cœur qui menace d’exploser. Et il me serre contre lui, fort, comme s’il avait compris, comme s’il était le seul à pouvoir m’apaiser, me rassurer, dompter mes sentiments débordants.

Alors que c’est lui, le coupable : il est aussi le seul qui me fait tant vibrer, sombrer, perdre pied, arrêter de respirer.

Nous passons presque toute la journée au lit, à faire et refaire la paix, à parler d’amour et oublier tout le reste. Je ne le quitte, à contrecœur, qu’en début de soirée. Pour aller honorer mon rendez-vous avec Élise, qui a préféré un dîner à un café, cette fois. Peut-être par crainte que je m’enfuie à nouveau comme une voleuse. Mais ce soir, rien ne pourrait entacher ma bonne humeur, ma légèreté, pas même ses ronds sur les « i » et ses petits cœurs, ses questions maladroites et ses compliments élogieux que je ne crois pas mériter.

Je l’attends dans un petit restaurant en décidant de la prendre comme elle est, jeune, rêveuse, dispersée, encore plus romantique que moi – et ça ne peut décidément pas être un défaut. Anouk, qui est postée trois tables plus loin, couvre toute la salle de son regard aiguisé alors que j’accueille la jeune femme. Son blond vénitien et ses lunettes turquoise s’installent face à moi, sans jamais être triturés par leur propriétaire, pour l’instant, et je me surprends à croire que cette soirée pourrait bien se terminer.

– J’ai compris beaucoup de choses, depuis la dernière fois, se lance-t-elle comme si elle attendait depuis longtemps de pouvoir me dire ça. On ne peut pas être un bon auteur tant qu’on se croit inférieur à tous ceux qu’on adore.

– Je suis d’accord, acquiescé-je en souriant.

– À partir de maintenant, je ne suis plus Élise la lectrice, Élise la groupie, je suis Élise Bruyère… ta concurrente ! éclate-t-elle de rire.

– Ça me va, lui tends-je la main très sérieusement. Même si je préfère les mots « collègue » ou « consœur »…

– Bon, tu peux me raconter ton prochain roman, alors ! Pour essayer de m’impressionner, glousse-t-elle encore, apparemment excitée par notre nouvelle relation d’égale à égale.

Je lui lâche quelques bribes de mon histoire, sans rentrer dans les détails ni décrire mes personnages, en ayant toujours dans un coin de la tête mon Soren si secret, notre pacte d’amour et de confiance… et son corps nu sur le lit, ce qui ne m’aide pas vraiment à me concentrer.

– Tu as l’air tellement passionnée, quand tu en parles, j’ai l’impression d’y être ! me félicite-t-elle avant de me noyer sous une avalanche de questions, comme si elle ne pouvait plus s’arrêter.

– Tu es sûre que tu n’es pas journaliste, en fait ? plaisanté-je quand je peux enfin en placer une. Ou alors espionne !

– Je… s’arrête-t-elle tout net de rire, comme si je venais de l’insulter. Je suis désolée, souffle-t-elle d’un air pincé.

Élise tente tant bien que mal de cacher son désarroi mais je crois que je l’ai vexée. L’ambiance était si détendue que je me suis peut-être un peu laissée aller à quelques familiarités. Mais avec Pénélope et Margo comme amies, je n’ai pas vraiment l’habitude de prendre des pincettes. Et voilà qu’Élise se lève de sa chaise, se mord l’intérieur des joues comme si elle s’empêchait de pleurer, remet son manteau, récupère son sac à main, en continuant à répéter « désolée, désolée… » et sort en courant du restaurant.

On n’avait même pas encore commandé. De tous nos rendez-vous, c’est celui-ci qui avait le mieux démarré. Mais ce sera finalement le plus court. Et pour une fois, ce n’est pas moi qui suis partie. J’envoie un message à Élise en m’excusant si je l’ai blessée et en lui proposant de remettre ça quand elle voudra. Je songe à rentrer plus tôt que prévu à l’hôtel particulier, mais je sais que Soren est pris pour la soirée. Et quand il est absent, j’évite de traîner dans les parages, avec l’orage menaçant que représente la famille Ostergaard réunie, même si c’est à des étages différents. J’hésite à proposer à Heidi de me rejoindre au restaurant, mais ce serait désobligeant de ne pas inviter Solveig aussi, et je n’ai aucune envie de jouer les tampons entre les deux sœurs. Finalement, un appel de Margo sur mon portable va peut-être sauver ma soirée.

– Tu tombes à pic, Margoton ! Mojitos ? ! proposé-je de ma voix la plus guillerette.

– Emma… Tu es assise ?

– Oui, seule à une table de restaurant vide, c’est la lose !

– Écoute… Je, je, je… Je ne vois aucun autre moyen de te dire ça, alors…

– Qu’est-ce qu’il y a, Margo ? commencé-je à me décomposer.

Mauvais pressentiment…

– Elliot a eu un accident, éclate-t-elle en sanglots à l’autre bout du fil, pendant que mon sang se glace.

– Quoi ? ! Comment il va ? ! Pourquoi personne ne m’a prévenue ? !

– Les secours qui étaient sur place viennent juste de m’appeler, j’étais le dernier numéro contacté sur le portable d’Elliot.

– Les secours ? ! Margo, c’est si grave que ça ? ! Qu’est-ce qu’il a ? Un accident de quoi ? paniqué-je sans pouvoir contrôler l’ébullition dans mon cerveau.

– De scooter. Je ne sais rien d’autre. À part qu’ils l’emmènent à l’hôpital de la Pitié-Salpêtrière. Tu vois où c’est ? Je suis à l’autre bout de Paris mais je vais prendre un taxi ! Emma, réponds-moi ! me supplie-t-elle.

– Oui… bredouillé-je en attrapant mon sac, abandonnant mon manteau et me mettant à courir vers la voiture d’Anouk, stationnée devant le restaurant. On va à la Pitié, le plus vite possible ! ordonné-je à la conductrice qui s’exécute sans poser de questions. Margo, je raccroche, il faut que je… Je ne sais même pas ce qu’il faut que je fasse ! craqué-je en laissant tomber ma tête contre la vitre.

– Pleure pas, Em’… Ça va aller... Je te retrouve là-bas. Elliot est plus costaud qu’on le croit ! Je serai là, ok ? Appelle Soren, il saura quoi faire.

Je raccroche sans lui répondre et j’agrippe mon portable sans pouvoir faire un geste de plus, à part laisser mes larmes couler, complètement hébétée, anéantie, paralysée par l’idée que mon frère soit blessé. Ou pire. À l’avant, Anouk conduit vite mais souplement, brûle tous les feux rouges avec prudence, tout en pianotant sur son propre téléphone. Elle finit par me le tendre en prononçant doucement mon prénom.

– Emma… Emma, c’est Soren.

Sa voix rauque me réchauffe, son ton doux mais sûr de lui m’apaise. Je lui raconte ce que je sais, entre deux sanglots. Il m’explique ce qu’il va se passer, sans trembler.

– Emma, écoute-moi. Tu vas à l’hôpital. Anouk restera avec toi. Tu demandes des nouvelles de ton frère. Tu bois un café et tu m’attends là-bas pendant que je me renseigne. Je suis déjà parti, je serai là dès que possible. Respire. Et ne réfléchis plus, agis. Laisse l’adrénaline te guider. Je sais que tu peux le faire. Souviens-toi de qui tu es : une femme pleine de ressources, capable de gérer les situations de crise, forte quand il s’agit des autres. Tu me l’as déjà prouvé mille fois.

– Oui… bredouillé-je en sentant mes forces se réveiller.

– Je t’aime, ajoute mon soldat avant de raccrocher.

Anouk se gare sur le parking des urgences et je saute de la voiture en marche pour me ruer à l’accueil, tout en séchant mes larmes.

– Green ! Elliot Green ! Mon frère ! Accident de scooter, lancé-je à la jeune femme derrière la vitre.

Sans répondre, elle me déverrouille une porte qui s’ouvre automatiquement sur mon passage. Je répète ma litanie angoissée à tous ceux que je croise, jusqu’à ce qu’un homme en tenue vert pastel m’attrape par les épaules et me force à m’asseoir sur une chaise, dans le couloir. Anouk se rapproche de nous comme si elle allait mordre celui qui a osé mettre ses mains sur moi. Il rompt le contact et se décide enfin à parler :

– Je suis infirmier, j’étais là quand votre frère et son ami sont arrivés.

– Son ami ? !

– M. Green est monté en chirurgie pour sa main.

– Sa main ? !

– Il s’en sort bien, pour un conducteur de deux-roues qui ne portait pas de casque.

– Pas de quoi ? !

– Des côtes fêlées, des abrasions du côté droit et une légère commotion cérébrale. Le scanner était rassurant. Il a amorti le choc de sa main, qui est fracturée à plusieurs endroits. C’est de ça qu’on l’opère en ce moment.

– Vous ne voulez pas répondre à mes questions, à la fin ? ! Il va s’en sortir ? ! Il était conscient ? Vous lui avez parlé ?

– Oui. Oui. Et oui, réplique l’infirmier pressé. Mais il souffrait beaucoup. Il nous a seulement demandé de ne pas prévenir ses parents. Et de ne pas l’amputer de la main pour qu’il puisse continuer à jouer de la guitare et séduire des filles, sourit-il en levant les yeux au ciel.

– Elliot… Ça, c’est mon frère tout craché, soufflé-je enfin en reconnaissant ses blagues pourries.

– L’opération pourrait durer plusieurs heures, vous devriez aller en salle d’attente, commence à s’éloigner l’homme en vert.

– Attendez ! Qu’est-ce que c’est que cette histoire d’ami ? Et mon frère porte toujours son casque !

– Pas cette fois, hausse-t-il les épaules. Ils étaient deux sur le scooter, et ils n’avaient qu’un seul casque. C’est l’autre jeune homme qui le portait, celui qui conduisait. Un grand noir au crâne rasé, avec un fort accent américain.

– Travis… frissonné-je en pensant que mon frère s’est sacrifié pour lui.

– Il va bien, il n’a que des blessures superficielles. Mais on a dû lui donner un sédatif, il était trop agité. On n’a pas retrouvé ses papiers, en revanche, ni aucun contact dans son portable… Est-ce que vous savez qui on doit prévenir, un membre de sa famille ?

– Aucune idée, il vit à Paris depuis peu. Je peux le voir ?

– En vitesse, il est dans la salle numéro 5 , au bout du couloir. Je reviens vous parler quand j’ai des nouvelles de votre frère.

– Merci ! Et désolée… de vous avoir un peu agressé, m’excusé-je en grimaçant.

– J’ai l’habitude, soupire l’infirmier avant de s’éloigner.

Je me dirige vers la chambre de Travis, avec Anouk sur mes talons, tout en envoyant un texto rassurant à Soren, puis un autre à Margo. Je retrouve l’immense corps du batteur étendu sur son lit d’hôpital, sa jolie peau foncée plus pâle que d’habitude et parsemée de petites égratignures. Il n’a pas fière allure, dans sa blouse blanche enfilée par-devant, mais il semble dormir profondément. J’hésite à m’asseoir près de lui, je ne me sens pas à ma place à son chevet. Et je ne peux pas m’empêcher de lui en vouloir. Elliot va s’en sortir mais ça aurait pu être bien pire. Ne pas porter de casque ne lui ressemble pas, j’avais raison de me méfier de la mauvaise influence de Travis. Les larmes me montent aux yeux en pensant à mon petit frère, au bloc opératoire, avec sa main broyée qui ne pourra peut-être plus jamais jouer. Ni écrire.

Le portable d’Anouk sonne et elle sort de la chambre pour décrocher, en m’annonçant qu’elle sera juste là, dans le couloir. Je repense aux mots de l’infirmier, « aucun contact dans son portable », et cette idée me gêne, sans que je puisse l’expliquer. Tout au bout du lit d’hôpital, un sac transparent a l’air de contenir les affaires de Travis, ses vêtements déchirés, un portefeuille noir tout aplati… et un téléphone. Tout petit, ancien, bien loin du gadget dernier cri. J’ignore ce qui me pousse à plonger la main dans ce sac pour en sortir l’appareil. La curiosité, le malaise. Peut-être l’adrénaline dont parlait Soren. Ou l’envie de savoir ce qu’Elliot et Travis se sont dit en dernier. Juste comme ça, pour essayer de comprendre.

Je me retrouve à guetter la porte de la chambre avant d’entrer dans les contacts du téléphone, qui ne contient qu’un seul nom : E.T. Pareil dans la messagerie, seulement des textos de mon frère. Tous très courts et sans intérêt, des « J’arrive ! » et des « T’es où ? ». En remontant un peu le temps, un autre numéro apparaît mais aucun nom associé. Intriguée, je continue ma fouille sans culpabiliser une seconde, en décryptant les messages rédigés en anglais, entre Travis et cet anonyme, qui signe simplement H. Je ne mets pas longtemps à comprendre de qui il s’agit. Et je lâche le portable sur le lit, comme s’il me brûlait les doigts.

C’est à ce moment que mon prince surgit dans la pièce pour me serrer dans ses bras. On reste un moment enlacés mais je ne réagis pas. Soren me caresse les cheveux, me serre, me chuchote sans discontinuer :

– Il va bien, Emma…

– Moi pas, finis-je par répondre, les yeux rivés sur ce maudit téléphone.

– Qu’est-ce qu’il y a ? fronce-t-il les sourcils en prenant mon visage entre ses mains.

– C’est le portable de Travis, expliqué-je d’une voix blanche. Je voulais seulement lire la dernière blague d’Elliot. Juste au cas où.

– Il ne va pas mourir, me susurre-t-il en caressant mes joues. Tu vas revoir ton frère. Il va continuer à te faire rire.

– Tu sais ce que je viens de trouver dans ce téléphone ? le coupé-je en m’extirpant brutalement de ses bras protecteurs.

– Quoi ? commence à s’assombrir mon brun.

– Des dizaines de messages d’Harald.

Des larmes brûlantes se remettent à couler sur mon visage. Et je lis la terreur sur celui de Soren. Je viens de le poignarder en plein cœur. Le mien bat à peine.

11. L’attente

13 décembre.

- Nuit blanche à attendre que mon petit frère sorte du bloc opératoire :

en cours…

- Affiches lues dans la salle d’attente :

l’importance du port du casque en scooter, la nécessité de respecter le personnel soignant même en situation de stress, les techniques pour bien se laver les mains en dix étapes (et je les connais déjà toutes par cœur)

- Recherches Google favorites du moment :

« Quelles sont les statistiques de survie à l’anesthésie générale après une commotion cérébrale ? »

- Nombre d’amies présentes toute la nuit pour me tenir compagnie et m’empêcher de lire des horreurs sur Internet :

2 (les meilleures qui soient) et même 3 (si je compte Anouk qui m’a enfin montré sa part d’humanité)

- Nombre d’ongles rongés en repensant aux messages d’Harald trouvés dans le portable de Travis :

10 (s’il n’y avait pas tant de monde autour de moi, je m’attaquerais aux orteils)

- État du prince danois :

reparti aussi vite qu’il est venu, avec son regard ombrageux et ses poings serrés (et Anton a intérêt à conduire et courir vite s’il veut empêcher Soren de massacrer son… « père »)

- Titre du prochain chapitre de mon roman :

« Comment aimer un milliardaire torturé à la vie compliquée, quand il se met à bousiller la vôtre ? »

Que les choses soient claires : si cet homme était le héros de mon histoire, j’obligerais mon héroïne à fuir de l’autre côté de la terre, à changer d’identité et à ne plus jamais regarder en arrière.

Si seulement mon beau brun ne m’avait pas embrassée passionnément avant de s’en aller, me jurant qu’il allait trouver la vérité, tout faire pour me protéger et pour que ni mon frère ni moi ne soyons plus jamais en danger. Si seulement il ne m’avait pas serrée si fort. S’il ne m’avait pas murmuré ces mots d’amour avec cet accent qui me fait chavirer. S’il ne m’avait pas fusillée de son regard militaire qui semblait dire « Ne bouge pas de là, ne doute pas de moi, je m’occupe de tout, ceux qui ont fait ça vont me le payer. »

Et si seulement je ne l’avais pas cru…

– Ça ne prend quand même pas des heures de remettre des os dans le bon sens et de faire un plâtre ? ! marmonne Margo, stressée par l’attente.

– Depuis quand tu es médecin ? l’engueule Pénélope. Ils sont peut-être en train de lui reconstruire une main bionique qui saura jouer de la guitare toute seule ? Et Elliot deviendra la première rock star aux doigts en titane, il va faire un carton !

– Vous n’êtes pas obligées de rester, vous savez… soupiré-je, épuisée. Anouk est là, elle surveille la chambre de Travis mais elle va bientôt remonter me voir. Je vous appelle quand j’ai des nouvelles ? proposé-je doucement.

– Moi, je reste ! proteste la rousse. De toute façon, je ne pourrai pas dormir tant que je n’aurai pas vu Elliot vivant.

– Je reste aussi, confirme la brune. Qui sait ? Je pourrais peut-être rencontrer un beau chirurgien genre Dr. Ross, tempes grisonnantes et regard ténébreux… ? tente-t-elle pour alléger l’atmosphère.

– Clooney était pédiatre, dans Urgences, rectifie Margo en levant les yeux au ciel. Et tous ses cheveux étaient bruns à l’époque. Toi aussi tu te fais vieille !

– Je crois que quand Emma nous a proposé de rentrer chez nous, c’était pour qu’on se taise, chuchote Penny en me regardant tristement.

– Non, non, continuez à vous chamailler, ça me donne l’impression que tout est presque normal… souris-je en me forçant un peu.

L’infirmier de la veille en tenue verte n’est jamais revenu me parler comme il l’avait promis, sans doute coincé aux urgences ou même rentré chez lui. C’est une femme médecin, en tenue bleue, qui finit par venir annoncer le nom « Green » dans la salle d’attente du service traumatologie. Je me précipite vers elle, suivie de Pénélope et Margo – qui se sentent obligées de préciser qu’elles font aussi partie de la famille Green, cousine pour l’une, belle-sœur pour l’autre. La chirurgienne n’en demandait pas tant.

– L’opération s’est bien passée. Votre… « cousin » est en salle de réveil, hésite-t-elle.

– C’est mon frère, précisé-je au médecin qui nous regarde toutes les trois comme si on était folle. Sa main ? Il va récupérer ? Et le reste ?

– Ses côtes se remettront toutes seules. La tête va bien, on refera juste un scanner de contrôle. Les fractures des métacarpiens sont délicates à traiter, surtout quand il y a des lésions articulaires. On a stabilisé les fragments osseux avec des broches, des vis et des plaques d’ostéosynthèse, la période de consolidation sera longue. C’est encore trop tôt pour parler d’une totale récupération fonctionnelle…

– Rien compris, souffle Margo en faisant non de la tête pendant que Penny observe sa propre main avec une moue de douleur.

– Je peux le voir ?

– On préfère éviter les visites pendant la période post-interventionnelle. Le réveil peut prendre plusieurs heures, on le garde sous étroite surveillance en attendant de pouvoir ajuster le traitement antidouleur. Je vous préviendrai dès qu’on l’aura transféré dans le service, nous annonce la chirurgienne pour éviter qu’on insiste.

– Merci beaucoup, soupiré-je en pensant aux nouvelles heures interminables qui m’attendent sans pouvoir être au chevet de mon frère. Rentrez chez vous, les filles, je vais aller dormir dans un coin, je vous appelle demain matin.

– Je serai là à la première heure pour dessiner un cœur sur son plâtre ! déclare Margo en me posant un bisou sur la joue.

– Dis-moi si tu veux que je t’apporte des fringues ou une brosse à dents, me propose gentiment Pénélope en bonne pragmatique.

– Je peux faire quelque chose ? me demande Anouk qui me rejoint au moment où mes amies s’en vont.

– Oui, emmenez-moi voir Travis, je ne veux pas manquer son réveil à lui non plus… sifflé-je entre mes dents serrées.

Après un passage par la machine à cafés, je redescends aux urgences avec mon garde du corps qui ne montre aucun signe de fatigue ni d’inquiétude – et je me demande si elle n’est pas entièrement bionique, malgré les signes encourageants de son humanité, mini-sourires et petites phrases bienveillantes du bout des lèvres.

Quand je serai grande, je veux être comme elle : increvable, intouchable, imperturbable, solide et sans larmes !

Mais Anouk se met à courir dans tous les sens quand elle trouve la porte de la chambre ouverte et le lit de Travis vide : fils arrachés, draps jetés par terre, même le sac contenant ses affaires a disparu. Aucun infirmier ou aide-soignant ne sait où le patient se trouve, aucun agent de sécurité ne l’a vu s’en aller, aucune trace de lui aux toilettes, sur le parking ou ailleurs. Il s’est comme envolé. Et mon garde, à bout de souffle après ses allers-retours dans les étages, se décide à appeler Soren pour le prévenir.

Les larmes me montent aux yeux pour la dixième fois de la nuit et je jette l’éponge. Je n’en peux plus de sentir mon cœur se serrer jusqu’à ce qu’il explose. Je n’en peux plus de voir des gens cavaler comme si la terre venait de s’écrouler. D’attendre, passive, tous ces événements qui s’enchaînent, comme si ce n’était jamais assez, comme si une autre tragédie allait forcément arriver. D’assister, impuissante, à la chute vertigineuse de tous ces dominos, les uns après les autres, sans que je ne puisse rien contrôler.

Je me mets à courir, moi aussi, échappant à la surveillance d’Anouk, surgissant dans la nuit glacée de décembre. J’attrape un taxi dans la rue et lui donne mon adresse. Juste pour faire quelque chose. Juste pour fuir le chaos. Dans la voiture qui me ramène chez moi, j’appelle les membres des E.T.’s, Axel, le bassiste, et Wilfried, le guitariste. Leurs voix ensommeillées s’étranglent quand je leur raconte l’accident d’Elliot puis m’apprennent qu’ils n’ont pas de nouvelles de Travis et ne savent même pas où il habite. Ce type est un fantôme, sans adresse ni contact dans son téléphone, et ça n’a jamais inquiété personne ! Je bous de frustration en arrivant dans mon appartement au milieu de la nuit.

J’hésite à contacter Soren, à mon tour, mais je n’ai que des cris dans la bouche, des reproches et de la colère, et je ne sais même pas si c’est à lui que j’en veux, à la vie, au hasard, ou juste à toutes ces ordures qui jouent avec les gens et fuient lâchement dès que le vent tourne. À Harald qui a brisé une famille entière et qui commence à s’en prendre à la mienne. À Démétrius qui disparaît sans donner aucune réponse à mes milliards de questions. À mon prince que j’aime tant mais sur qui je voudrais hurler, à son beau regard qui me hante et m’empêche de le détester.

Et pourtant…

Après avoir enfoui ma tête dans un oreiller pour crier ma haine et tous les gros mots qui me viennent – sans réveiller Aimée – ce sont mes parents que je finis par appeler, sans me soucier du décalage horaire. Je raconte à mon père l’accident de scooter, la main fracturée, la longue opération. Je rassure ma mère en lui racontant les blagues d’Elliot juste avant d’entrer au bloc. Je les empêche tous les deux de réserver des billets d’avion pour Paris. Et je prends bien soin de taire tout le reste, tout ce qu’ils ne comprendraient pas, tout ce qui les paniquerait encore plus et renforcerait d’autant mon sentiment de culpabilité.

Lâcheté : nom féminin, manque de courage que l’on reproche aisément aux autres, sans jamais vouloir affronter le sien.

Je reste un moment debout au milieu de mon salon, hésitant entre retourner à l’hôpital ou partir à la recherche de Travis, sachant pertinemment que je ne serai utile nulle part. Attendre. Pleurer. Il n’y a qu’à ça que je suis douée. Et cogiter. J’ignore les appels incessants de Soren sur mon portable, incapable de lui répondre, ni même de comprendre ce que je ressens pour lui. Je voudrais pouvoir m’enfouir dans son cou et me sentir en sécurité, m’enivrer de son odeur et tout oublier, qu’il me serre, me console, m’apaise, me promette que tout va bien aller. Mais à cet instant, je voudrais aussi qu’il n’ait jamais existé, qu’aucun prince aux yeux verts ne soit venu bouleverser ma vie, que mon frère n’ait pas à payer le prix de mon amour pour lui, ce voyou pour qui je donnerais tout. Mais qui, en échange, m’entraîne un peu plus chaque jour dans sa chute.

Le pire, c’est que si je pouvais rembobiner jusqu’au jour de notre rencontre, même en sachant ce qui m’attend, je serais incapable de lui résister.

En pleurs, j’écoute ses messages vocaux et sa voix rauque m’ordonner de lui dire où je suis, pourquoi je suis partie. À travers les larmes, je lis ses textos insistants me suppliant de lui donner un signe de vie. Quand je m’apprête à lui répondre, juste pour abréger son calvaire et le mien avec, mon chevalier noir est déjà là, à tambouriner contre ma porte.

– Emma ? Emma !

– …

– Il y a de la lumière, je sais qu’il y a quelqu’un. Dis-moi juste que c’est toi !

– …

– Emma, j’ai seulement besoin de savoir que tu vas bien, hausse-t-il le ton pendant que je me rapproche.

– …

– Ne m’oblige pas à enfoncer ta porte, gronde-t-il encore plus fort.

– Ne fais pas ça, lui demandé-je doucement en posant mon front contre la porte.

– Laisse-moi entrer, se radoucit-il. S’il te plaît.

– Non, Soren…

– Pourquoi ?

– Si je te vois, j’aurais besoin de tes bras. Et je ne veux pas avoir besoin de toi ! craqué-je en me retournant, avant de laisser glisser mon dos le long de la porte.

– Je vais m’asseoir aussi, murmure-t-il pendant que j’entends le parquet craquer de l’autre côté. Parle-moi, Emma.

– Je ne suis pas sûre de pouvoir supporter tout ça. Ni même de le vouloir.

– Je ferai tout ce qui est en mon pouvoir pour te protéger.

– Ce n’est pas assez ! protesté-je. Regarde ce qui est arrivé à mon frère. Et au type qui l’a envoyé à l’hôpital ! Tu ne peux pas tout contrôler…

– Anouk n’aurait jamais dû le quitter des yeux, pas une seule seconde, me coupe-t-il en essayant de ne pas crier, entre ses mâchoires serrées.

Je peux les voir d’ici se contracter. Et je peux sentir d’ici mon cœur fondre face à sa virilité, sa douleur contenue, le sentiment d’échec qui doit le torturer.

– Ce n’est pas de sa faute à elle, elle essayait de m’aider… lâché-je pour prendre la défense de mon garde, sûrement déjà renvoyé.

– Non, c’est ma responsabilité. J’aurais dû appeler des renforts, demander à Anton de surveiller Travis pendant qu’Anouk s’occupait de toi. Ça m’a rendu fou de comprendre que Travis connaissait Harald, qu’il travaillait sûrement pour lui et que je n’avais rien vu. Que cet enfoiré était encore derrière tout ça. J’ai été impulsif. Comme à chaque fois qu’on s’en prend à toi. Je ne le supporte pas, soupire-t-il juste derrière la porte.

– Soren… prononcé-je doucement après un long silence. Tu réalises tout le mal qu’on se fait, l’un à l’autre ? Cette passion qui nous empêche d’être nous-mêmes, de voir clair. Je ne reconnais plus rien dans ma vie… Et tu ne sais même plus après quoi tu cours. Me protéger, moi. Me venger ou te venger, toi. Trouver la vérité sur ta naissance. Sur l’accident de mon frère. Sur l’identité de ton père. Sur les intentions de Démétrius. Sur la mort de ton cousin. C’est trop…

– C’est trop quoi ? demande difficilement sa voix rauque.

– C’est trop de choses à la fois, trop de secrets, trop d’épreuves, trop de risques… C’est trop dur, trop intense, trop lourd, trop souvent, trop tout ! sangloté-je.

– Tu sais quelle a été ma plus grande erreur, cette nuit ? T’abandonner dans cet hôpital. Te laisser avoir peur, avoir mal, toute seule. Te faire douter de nous, parce que je n’étais pas là pour toi. Et si tu ne m’ouvres pas la porte, je ne me le pardonnerai jamais.

Je laisse ma tête rouler en arrière contre la porte, des larmes plein les joues, des milliards de petits poignards dans le cœur. Puis je me relève, péniblement, comme si tous mes muscles étaient douloureux. Je prends une grande inspiration avant d’entrouvrir la porte. Et son visage défait me frappe de plein fouet. Avec son pull à col roulé noir, remonté très haut, il reste beau, digne, malgré le tourment qui lui creuse les joues, la barbe naissante sur ses mâchoires crispées, les rides de souffrance autour de ses yeux éteints, plissés, qui me fusillent encore. Mais de désespoir, d’impuissance, de tous les regrets qui l’étreignent.

– Je préfère ne plus jamais te voir que devoir te regarder souffrir à ce point, bredouillé-je en posant mes mains sur son visage. Il faut qu’on arrête avant qu’il soit trop tard, Soren…

– Je t’aime, répond-il dans un souffle. J’espère que ça, tu n’en douteras jamais.

Sa voix grave, étouffée, me transperce de part en part. Son accent m’envoûte. Son regard humide me désarme. Et son corps immense m’appelle, toujours droit et fier, comme un roc mille fois ébranlé par la tempête, mais qui reste debout, qui résiste encore. Je sens le piège se refermer sur moi. Alors je me tais, je laisse mes larmes couler en silence, je ferme les yeux et l’embrasse, comme si c’était la dernière fois. Lentement, éperdument, pour tout graver dans ma mémoire : la volupté de ses lèvres, la chaleur de sa langue, le goût divin de ce baiser, la tendresse, la passion, la sensualité.

Et la perfection de cet adieu.

Soren se retourne, sans me regarder, et disparaît dans les escaliers. Je ne me précipite pas derrière lui pour le retenir. Je ne cours même pas à la fenêtre pour le voir s’éloigner, quitter ma rue et ma vie. Je me contente de me mordre les lèvres pour emprisonner mon souvenir, la dernière trace de notre lykke, l’ultime preuve de notre bliss.

La plénitude. L’amour démesuré. Le bonheur absolu. Et surtout terminé.

***

J’ignore combien de minutes je passe, hébétée, collée à la porte refermée, avant de remarquer la petite enveloppe blanche par terre, près de mes pieds, marquée d’une trace de saleté, sans doute l’empreinte de ma chaussure qui a marché dessus sans le savoir. Je me demande quand elle est arrivée là, avant ou après que je suis rentrée chez moi. Avant ou après le départ de mon beau brun…

« Mon » plus rien.

Je me penche pour la ramasser, il n’y a ni adresse ni timbre, juste mon prénom et mon nom écrits à la main, d’une écriture qui pourrait être celle de n’importe qui. Je décachette l’enveloppe en sentant trembler mes doigts, déplie la lettre pendant que mon cœur cogne à l’intérieur :

« L’attente est-elle aussi longue pour toi que pour moi, Emma ? Il me tarde de te retrouver, chère amie.

« Mais qu’est-ce que l’attente, sinon une sorte de folie, et qu’est-ce que la folie, sinon un excès d’espoir ? »

Amicalement,

Démétrius W. »

C’est vraiment le moment qu’il choisit pour revenir à la vie, celui-là ? !

Et surtout dans la mienne…

12. Fractures

– Pony Pony est entre les mains du mécano, il fait tout son possible pour le sauver, souris-je tristement à mon frère en l’aidant à monter dans le taxi.

– Ce tas de ferraille m’a bousillé la main, il peut le laisser crever… souffle-t-il en grimaçant de douleur.

– Tes côtes ? m’inquiété-je.

– Non, ma main.

J’ignore qui je hais le plus. Ce foutu scooter ou ce sombre connard de Travis.

Qui, des deux, est vraiment responsable de l’accident ?

L’heure est enfin venue de quitter le service de traumatologie. Les sept derniers jours n’ont pas été une partie de plaisir. Elliot a appris que les os de sa main étaient fracturés à huit endroits différents. Et il a fallu que ce soit sa main droite, celle qui lui est indispensable pour jouer de la guitare et celle qui lui sert à écrire – il est prof aussi, même si j’ai tendance à l’oublier. Celle qu’il considère comme son plus grand atout dans la vie.

Si mon frère ne peut plus jouer, c’est toute une facette de lui qui va disparaître.

Le chirurgien est venu lui dire qu’il aurait droit à des mois de rééducation, voire à une seconde opération, en fonction de l’évolution des choses. J’étais là et j’ai vu mon frère se renfermer un peu plus sur lui, ses espoirs de retrouver une parfaite mobilité s’envolant un peu plus loin. Elliot a beau être une force de la nature, un éternel optimiste, un doux rêveur, il broie du noir.

De mon côté, j’ai passé la semaine à faire des allers-retours entre l’hôpital et l’appartement de Penny. Me retrouver seule chez moi, c’était la déprime assurée. J’ai beaucoup travaillé au chevet de mon frère brisé – endormi, la plupart du temps. J’ai beaucoup pleuré, aussi, dans la chambre d’amis feng shui, le manque de Soren me cisaillant les entrailles. Mon prince – qui n’est plus « mon » quoi que ce soit – a respecté ma décision et n’a pas tenté de me contacter.

Ou alors est-il déjà passé à autre chose ?

Saloperie de petite voix, tu ne me feras pas croire que ce que nous avons vécu, lui et moi, peut s’oublier en si peu de temps.

Et ça me fait d’autant plus mal.

J’ai fait tout mon possible pour ignorer la lettre de Démétrius – sans résultats, évidemment. Après une dizaine de lectures, je l’ai balancée au fond d’un tiroir. J’ai congédié Anouk pour de bon, elle a résisté pendant quelques jours, mais a vite compris que j’étais déterminée à retrouver ma totale liberté. Après quelques scandales en pleine rue, des appels au secours en criant au harcèlement, elle a enfin disparu.

Bref, une semaine « productive ». Et atrocement douloureuse.

Trente minutes après être arrivés « chez nous », Elliot est bien au chaud dans mon lit, ses antidouleur, la télécommande, son téléphone, un smoothie et un sandwich à portée de main – la seule qu’il puisse utiliser. Alors que je m’installe à côté de lui le plus doucement possible, je le vois lutter contre les larmes.

– Ça va prendre du temps, mais tu seras bientôt comme neuf, murmuré-je en lui caressant la joue.

– Et ça recommence… Douzième SMS de maman depuis ce matin, soupire-t-il en voyant son téléphone vibrer.

– On devrait quand même aller fêter Noël avec eux, tu ne crois pas ? Le médecin a dit que tu pouvais voler, tant que la douleur était sous contrôle…

– Peut-être, rumine-t-il en lisant le texto en question, avant d’éteindre son portable. Au fait, je n’ai pas de nouvelles de Travis depuis l’accident, tu n’y serais pas pour quelque chose par hasard ?

Une boule se forme dans mon estomac, mon cœur s’accélère et je réalise que je ne peux plus repousser l’inévitable. Mon frère mérite de connaître la vérité. Même si je m’apprête à m’acharner sur un homme déjà à terre.

– Travis n’est pas sorti des urgences sur l’avis des médecins, comme je te l’ai dit… avoué-je d’une voix serrée.

– Je croyais qu’il…

– Il a fui, Elliot. La nuit de l’accident.

– Quoi ? Mais pourquoi ?

– Il était de mèche avec Harald… Le père de Soren. Enfin, pas vraiment son père, mais…

– Emma ! s’impatiente le blessé. Tu peux dire à tous tes occupants, là-haut, de se mettre d’accord sur une version ? Et reprendre du début pour que je pige quelque chose ?

Je soupire, puis change de position pour m’installer face à mon frère. Pour le regarder dans les yeux en lui dévoilant tout ce qu’il ignore, depuis le début. J’ai l’impression de réciter les grandes lignes d’un scénario de thriller, mais je m’accroche. Pour qu’il comprenne, pour qu’il sache, enfin. Je commence par l’échange à la naissance, orchestré par Harald. J’enchaîne sur la vraie identité de Démétrius, sa disparition, ses lettres de menace, mes doutes quant à sa culpabilité. Je parle rapidement de Lars et Filippa. Je fais un crochet par ma webcam, qui me filmait peut-être à mon insu. Elliot devient de plus en plus pâle, alors je m’arrête.

– Quel est le rapport avec Travis ? me demande-t-il finalement, d’une voix blanche.

– Je suis allée dans sa chambre d’hôpital quand tu étais au bloc. Je voulais… Bref, peu importe ce que je voulais.

– Emma, accouche !

– J’ai trouvé des messages d’Harald dans son téléphone, soufflé-je, de peur qu’il tourne de l’œil.

– Harald ? Des messages d’Harald ? répète-t-il. Mais… Qu'est-ce qu'ils se disaient ?

– Rien de très précis, tout ce que j'ai lu était en langage codé. Du genre « opération Green maintenue »...

– Et donc… Notre amitié, à Travis et moi, c’était du vent ?

Ses yeux fixent le vide, sa bouche reste entrouverte, interdite.

– Elliot, je suis désolée, murmuré-je en posant mes doigts sur sa main intacte.

– Tout ça, c’était prémédité ? L’accident aussi ?

Sa voix est tellement abattue et affaiblie que je ne peux retenir mes larmes. Je me mords les lèvres pour rester forte, mais son désarroi me touche et je me sens atrocement coupable. Coupable de l’avoir entraîné dans toute cette histoire.

– Je ne sais pas Elliot, je n’ai aucune certitude, mais je te jure que c’est terminé ! dis-je en soutenant son regard. Plus personne ne se servira de toi, ni de moi, pour quoi que ce soit !

– Soren va se charger de régler son compte à Harald, non ?

Il se force à sourire, je hausse tristement les épaules et mes larmes coulent de plus belle.

– Quoi ? s’inquiète-t-il. Qu’est-ce que j’ai dit ?

– Soren et moi, c’est terminé. C’était trop compliqué. Trop dangereux.

– Entre vous, ça ne sera jamais terminé… soupire mon frère en fixant son plâtre. Bon, je crois que L.A nous appelle. Un peu de soleil et des parents étouffants, ça nous évitera peut-être de mourir de déprime…

– Bonne idée, ris-je en reniflant. Je réserve nos billets, on part demain matin !

Je me lève du lit et m’apprête à me rendre à la salle de bains.

– Emma ?

– Oui ?

– Votre histoire n’a rien à voir avec tout ce merdier, tu sais ? Soren et toi… Votre amour… C’est différent.

– Peut-être, murmuré-je. Mais je ne sais pas si j’ai encore la force…

Je me traîne jusqu’à la baignoire, ouvre le robinet d’eau, retire mes fringues et tente d’oublier tout ce qui me hante sous le rideau brûlant. Échec. Soren, je ne pense qu’à lui. Ma peau le réclame si fort que tout mon corps en tremble. Quant à mon cœur, je ne suis pas sûre qu’il sache encore battre sans le sien… Comme un instrument qui aurait besoin d’être accordé pour jouer, à nouveau, les plus belles mélodies.

***

24 décembre. James et Béatrice nous accueillent à l’aéroport en début de soirée, tout sourire, chacun tenant le coin d’une énorme pancarte rouge et vert – aux couleurs de Noël. Je m’approche et découvre l’inscription sur le grand carton : « Emma et Elliot Green », et en plus petit, sur la ligne d’en dessous, « On ne vous a pas choisis mais on vous garde quand même… »

Mon père me prend tendrement dans ses bras, pendant que ma mère embrasse mon frère en poussant des petits cris aigus.

– Mon pauvre chéri… La prochaine fois que tu montes sur un scooter, je te déshérite ! plaisante-t-elle à moitié avant de se retourner vers moi. Et toi, tu es entière ?

– Oui… soufflé-je en l’embrassant.

– Menteuse, me dénonce Elliot. Il lui manque une moitié d’elle…

– C’est vrai que tu as maigri, commente mon père en m’observant. Mais de là à dire « la moitié »…

– Il parle de son prince… lui chuchote sa femme.

– Soren et moi, c’est fini. Et non, je ne tiens pas à en parler, souris-je de manière forcée. Et si on allait se farcir cette dinde ?

– Farcir ta mère ? Voyons, Emma… lâche James pour nous faire rire.

La façade de la maison de Long Beach brille de mille petites ampoules colorées et kitch à souhait. Notre père nous explique qu’il a manqué de mourir dix fois électrocuté en les posant, cet après-midi, et qu’il n’est pas peu fier du résultat. À l’intérieur, l’immense sapin du salon nous éblouit à moitié, sans parler des piles de cadeaux qui traînent à son pied. Quelque chose me dit que ma mère s’est défoulée dans les magasins, pour gérer son stress.

C’était ça ou elle débarquait à Paris malgré nos protestations…

Pendant que mon frère se fait cajoler, je porte sa valise et la mienne, les dépose dans nos chambres respectives et souffle un coup en observant un portrait de famille, dans le couloir. Je dois avoir 16 ans sur cette photo, ma taille est plus fine et mes cheveux bien plus longs, je porte une salopette improbable, Elliot est rouge comme une tomate, ma mère et mon père font la grimace et je ris, malgré moi. Malgré mes peurs et mes tourments, je ris, à gorge déployée, seule dans ce couloir, et ça me fait un bien fou. Voilà pourquoi cette maison m’inspire la joie, le calme, la paix intérieure et voilà pourquoi je m’y réfugie dès que la vie parisienne devient trop chaotique.

Dès que le manque de lui devient ingérable…

Est-ce qu’il pense à moi, où qu’il soit ?

– Poulette ! m’appelle mon frère, depuis la cuisine. La dinde n’attend pas !

Je retourne dans ma chambre, enfile une petite robe noire aux liserés dorés, attache mes boucles dans un chignon et passe du rouge sur mes lèvres. Aussi idiot que cela puisse paraître, si Soren était là, je voudrais qu’il me trouve belle. Alors je me pomponne, juste pour lui, malgré son absence.

Il paraît que ça se soigne. Mais je ne suis même pas sûre de vouloir guérir…

Le dîner est joyeux, malgré les problèmes existentiels des uns et des autres. James nous parle de sa Lamborghini – et me demande à mi-mot s’il peut la garder quand même. Ma mère nous ressert trois fois, plongeant dans ses plats concoctés avec amour – qui pourraient nourrir tout le voisinage. Elliot mange comme il peut, à une main. Nous rions, chantons, les piques fusent et je m’interdis de gâcher ce moment en me laissant envahir par la tristesse. Si mon frère arrive à faire bonne figure, je dois en être capable, moi aussi.

Le ventre plein, nous attaquons les cadeaux après minuit. Je reçois des tonnes de livres, des fringues, du maquillage, une toile de ma mère et un mini-kit de jardinage pour mon balcon parisien. J’embrasse mes parents, mon frère est gêné de ne rien avoir à m’offrir et, encore une fois, je me retiens de pleurer. Elliot qui s’excuse après tout ce que je lui ai fait subir… C’est le monde à l’envers.

– Tiens, petite, me murmure mon père en me tendant un verre de Buffalo Trace. C’est censé mettre du baume au cœur…

Je lui souris et trempe mes lèvres dans le whisky. Un peu plus loin, Béatrice aide son fils à enfiler son nouveau blouson en cuir. Tâche ardue, vu l’épaisseur du plâtre… Malgré cet échec cuisant, ils rient, tous les deux, puis se tombent dans les bras. Attendrie mais épuisée, je suis sur le point d’aller me coucher lorsque ma mère me retient.

– Emma, attends, j’ai une dernière chose pour toi.

Dans ses chaussons à tête d’ourson – mon merveilleux cadeau – elle file dans le bureau et en ressort quelques secondes plus tard, un gros paquet dans les bras.

– C’est arrivé cet après-midi, me dit-elle en me le remettant.

Je l’interroge du regard, elle me sourit. Elle aussi a tout de suite compris de qui provenait ce cadeau. Mon cœur bat la chamade, je fixe le carton sans oser bouger.

Il sait que je suis ici, à L.A.

Il veille sur moi…

– On vous laisse, les enfants, nous dit mon père en faisant signe à ma mère de le suivre. Bonne nuit et n’oubliez pas, demain, 9 heures, concours de pancakes !

Ils sont à peine partis qu’Elliot allume la télé et s’enfonce dans le gros fauteuil en se goinfrant de chocolats.

– Tu comptes l’ouvrir avant le siècle prochain ? me demande-t-il d’une voix moqueuse.

– Je… Je ne m’y attendais pas…

– Et alors ? Ose dire que ça ne te fait pas plaisir !

– Je ne sais pas ce qu’il y a, là-dedans… dis-je bêtement, fébrile.

– C’est le but, Emma ! Ouvre et tu verras bien !

Il se tourne vers l’écran, je dépose délicatement le carton sur la table et le défais à l’aide d’un couteau pointu. À l’intérieur, je déchire les différentes couches de papier brillant et je découvre un magnifique cadre recouvert de feuille d’or. Je le sors de la boîte et manque de défaillir en réalisant ce qu’il protège. Une page manuscrite, un peu jaunie, datant de plus d’un siècle et griffonnée de notes. Tout en bas de ce document sont soulignés les mots Orgueil et Préjugés. Je comprends alors que l’écriture qui noircit le papier est celle de Jane Austen.

Jane Austen…

Je ne respire plus, mon cœur s’emballe, mes mains tremblent de plus belle. Je saisis le petit mot, tout au fond du carton, et reconnais les lettres fines de Soren :

« Vous m’avez ensorcelé, corps et âme.

Je ne cesserai jamais de me battre pour toi.

S. »

« Vous m’avez ensorcelé, corps et âme » : ce sont les mots exacts de Mr Darcy dans Orgueil et Préjugés… Tandis que je suis au bord de l’évanouissement, Elliot se lève et vient voir le sublime cadre que je tiens entre les mains.

– Il ne s’est pas foulé cette fois, ton prince… commente-t-il la bouche pleine.

– Elliot, c’est un manuscrit de Jane Austen. Jane Austen ! m’écrié-je. Tu sais à quel point c’est rare de mettre la main là-dessus ? C’est une pièce de musée, sa valeur est inestimable !

Mon frère se marre en me voyant m’exciter à ce point pour un bout de papier.

– Et même s’il ne valait pas un centime, c’est le plus beau cadeau qu’on m’ait jamais fait… soufflé-je en serrant le cadre contre moi.

Les larmes aux yeux, je salue mon petit frère et rejoins ma chambre. En m’offrant ce manuscrit, Soren vient de plonger dans mon monde. De faire un pas vers moi, vers ma passion, vers ce qui m’anime, me fait rêver, me transporte. Soren est mon Mr Darcy. Je suis son Elizabeth Bennet. Il fait de moi une héroïne de roman d’amour et lui qui se disait farouchement libre, il accepte d’en être le héros.

Et il faudrait être complètement folle pour ne pas comprendre que ce cadeau est une nouvelle déclaration d’amour. La plus belle, la plus magique qu’il m’ait jamais faite. Alors je referme la porte derrière moi en dégainant mon portable et je l’appelle. C’est plus fort que moi.

Une sonnerie. Deux sonneries. Il décroche.

– Joyeux Noël, Emma… entends-je sa voix rauque, teintée d’émotion.

– Joyeux Noël, Mr Darcy, soufflé-je.

– Tu me manques…

Je ferme les yeux et me laisse aller contre le mur, derrière moi.

– Emma ? susurre sa voix chaude.

– Je n’aurais pas dû t’appeler, murmuré-je en sentant mes larmes couler. Mais je ne sais pas comment faire, sans toi.

– Alors reviens-moi…

À cet instant, Soren n’est que douceur, et je rêve qu’il soit là, pour pouvoir me blottir contre lui, sentir sa peau, goûter ses lèvres. Mais il ne faut pas. Je repense à Elliot, à tout ce qu’il a enduré, et un sanglot s’échappe de ma gorge.

– J’ai la preuve que Travis est bien la dernière recrue d’Harald, me souffle Soren, à l’autre bout du fil. Je vais les coincer, Emma. Et plus rien de mal ne pourra t’arriver, je te le jure.

– Tu ne peux pas prédire l’avenir, ni me jurer une chose pareille. Elliot… sangloté-je. Il a failli…

– Je n’oublie pas, grogne-t-il soudain en serrant les dents. Ils vont payer.

– Prends soin de toi, Soren… reniflé-je en me forçant à renoncer.

– Non, Emma, ne raccroche pas ! Toi et moi, ça ne peut pas se terminer ! Pas comme ça !

Sa voix se brise, mon cœur se serre et je ne parviens pas à l’abandonner. « Pas comme ça ». Je l’aime à en crever et l’entendre souffrir autant que moi m’est insupportable. Mais notre amour attise la jalousie, la haine, et met en danger trop de gens innocents, qui nous sont chers.

– On se fait du mal… murmuré-je.

– Laisse-moi au moins t’entendre respirer, soupire-t-il.

– Soren…

– Une minute. Juste une minute.

Pendant ces soixante secondes, mon prince et moi restons silencieux, mais ensemble. Je perçois son souffle, à l’autre bout de la ligne, et je le laisse m’apaiser. Peu à peu, mes larmes se tarissent, mon chagrin diminue et mon espoir renaît.

Elizabeth Bennet n’aurait jamais renoncé.

13. « Bliss again »

Parce que Margo Bourguignon ne fait jamais rien comme les autres et parce qu’elle a un sens du timing bien personnel, je la trouve dans le salon de mes parents, ce 25 décembre au matin. Surprise numéro un. En train d’embrasser goulûment mon frère, une énorme valise à la main. Surprise numéro deux. Déguisée en Mère Noël – un serre-tête lumineux sur la tête. Surprise numéro trois.

– J’aurais dû faire ça, il y a des années, murmure-t-elle en le regardant tendrement.

– Je t’attendais, lui sourit Elliot.

Et moi, je m’attendais à tout sauf à ça…

Sans hésiter, elle se met sur la pointe des pieds et l’embrasse à pleine bouche. Leur baiser est aussi maladroit que touchant et les larmes me montent aux yeux.

De joie pour eux. De manque de lui…

L’expression de mon frère est indescriptible lorsqu’il contemple la femme qu’il aime secrètement, depuis tant d’années. Elle est enfin dans ses bras. Elle est non seulement là, mais c’est pour lui qu’elle a fait tout ce chemin. L’amoureux transi cache son plâtre dans son dos, puis me repère. Il jette à peine un coup d’œil dans ma direction, un peu affolé. Je lui souris, pour l’encourager. Moins nerveuse que lui, la rousse me salue rapidement, puis mes parents qui viennent de débarquer – étonnés mais ravis de cette irruption, eux qui connaissent parfaitement la situation sentimentale du petit dernier de la famille.

– Joyeux Noël tout le monde ! nous lance Margo dans un grand sourire.

Après un regard qui en dit long, elle délaisse Elliot pour venir me sauter dans les bras, un peu à l’écart, et m’étouffer dans sa crinière rousse.

– Margo ? fais-je en utilisant le peu d’oxygène qui me reste. Peux pas… respirer…

– Pardon ! rit-elle en me lâchant. Je… Hum…

– Qu’est-ce que tu fais là ? ?

– J’ai eu un déclic, je crois… murmure-t-elle, un peu gênée. Elliot et son accident, ça m’a ouvert les yeux. Je ne peux plus me le sortir de la tête. J’ai besoin de le voir… Et tu m’as dit que lui et moi, si ça se faisait, ça ne te dérangerait pas. Tu n’as pas changé d’avis, hein ?

Sa petite voix suppliante me fait sourire, je pose ma main sur son bras recouvert de velours rouge et l’attire jusqu’à moi. Je lui offre le plus gros hug qu’elle ait jamais reçu en lui chuchotant à l’oreille :

– C’est le plus beau cadeau de Noël que tu pouvais lui faire… Espèce de folle !

Ma copine glousse, se recule et m’observe en mimant un monocle sur son œil droit.

– Toi, tu m’as l’air bien plus joyeuse qu’avant ton départ à L.A… commente-t-elle.

– On en parlera plus tard, Sherlock, ris-je. Va retrouver ton Jared !

– Tu crois qu’il a aimé ma surprise ? s’inquiète-t-elle soudain. Je ne lui ai pas vraiment laissé le choix…

– Margo, franchement, qui pourrait résister à ça ?

Je détaille son costume – moulant et… minimaliste – puis sa frimousse adorable. Margo a ce côté femme enfant qui ne peut laisser personne indifférent.

– Tu as raison ! Il est passé où ? sourit-elle en tirant sur sa robe, puis en remontant sa poitrine pour la faire pigeonner.

– Dans la cuisine, sans doute en train de défier mon père. Tu as choisi le bon jour pour arriver !

– Quoi ?

– Concours de pancakes ! expliqué-je en lui faisant signe d’entrer. La règle, cette année : une seule main autorisée !

Elle les rejoint aux fourneaux, j’entends ma mère lui souhaiter gentiment :

– Bienvenue dans la famille, Margo.

– Merci, mais vous avez encore le droit de me mettre dehors, vous savez ? répond-elle timidement.

Nous éclatons tous de rire – sauf elle, un peu embarrassée, qui se réfugie dans les bras de son nouvel amoureux – et le petit déjeuner peut commencer. Nous nous attablons dans un joyeux boucan et les assiettes se remplissent à vitesse grand V.

– Banane-beurre de cacahuètes. Original. Ambitieux. Imbattable ! lâche mon frère pour provoquer mon père.

– Chocolat-noix de pécan. Classique. Inimitable, rétorque James.

– Margo, un avis ? lui demande ma mère – déjà pressée de tout savoir sur la femme qui fait battre le cœur de son fils adoré.

– Je ne suis plus très objective, je crois… croque-t-elle dans un pancake à la banane.

Nouveau fou rire général. Mon frère ne cesse de bouffer miss Sexy Noël des yeux, comme s’il n’arrivait pas à réaliser. Il picore comme il peut, d’une seule main, en gardant l’autre sous la table. Comme s’il en avait honte. Comme s’il craignait que sa blessure fasse fuir Margo.

– Tu as vraiment laissé ta famille pour moi ? Le jour de Noël ? n’en revient-il toujours pas.

– Emma et toi, vous êtes un peu ma famille. Et puis, ça devenait trop urgent, il fallait que je t’embrasse. Que je te voie. Et que je rattrape tout ce temps perdu.

Silence autour de la table. Le charme de cette déclaration agit et nous colle à nouveau un sourire niais. Elliot dépose un baiser sur les lèvres de Margo, puis se lève en lui tendant la main. Celle qui est valide.

– L’autre, lui murmure la rousse.

– Quoi ?

– Ton autre main… souffle-t-elle.

– Pourquoi ?

– Parce que je ne veux pas que tu la caches. Je veux t’aider à guérir.

Le sourire qu’il lui adresse est à tomber. Je ne pense pas avoir déjà trouvé mon frère plus beau qu’à cet instant. Margo enroule sa main autour du plâtre et les deux tourtereaux quittent la table, pressés de se retrouver seuls.

– Bon, Emma, tu votes pour quoi ? me demande mon père. Et toi, Béa ?

– Quoi ?

– Banane ou chocolat-pécan ?

– Qu’est-ce qu’elle est mignonne, cette Margo… soupire ma mère. Chocolat, mon chéri.

– Idem, fais-je doucement.

Une larme s’échappe et coule sur ma joue. Béatrice la sèche avant qu’elle ait eu le temps d’atteindre mes lèvres.

– Toi aussi, tu as droit à ton conte de fées, ma douce. Ne le laisse pas s’échapper…

– Oui. Soren devrait être là, en famille, ajoute mon père.

– Vous ne comprenez pas… dis-je en me souvenant qu’ils ne savent rien de l’histoire.

– Tu l’aimes, non ?

La question de mon père était si touchante, si sincère, que je dois me mordre l’intérieur des joues pour ne pas m’effondrer.

– Oui, mais…

– Pas d’excuse, m’interrompt-il doucement. L’amour est un combat de tous les jours. Se battre pour celui ou celle qu’on aime, c’est ça la vie. Quelles que soient les difficultés et les épreuves, on les affronte ensemble.

– On est toujours plus forts à deux, Emma… confirme ma mère, en regardant amoureusement son mari.

J’ai envie de leur hurler que ce n’est pas pour moi que j’ai peur, mais pour eux. Qu’une menace invisible rôde, un peu partout, et que rester loin de Soren est le prix à payer pour les protéger. Même si tout me manque, son regard, son sourire, sa peau, son odeur. Notre lykke. Cette façon qu’il a de passer la main dans sa nuque. Cette moue irrésistible qu’il affiche, au réveil. Cette tendresse, dans chacun de ses baisers. Cette force qu’il m’insuffle, quand je suis à ses côtés.

Depuis notre conversation de la veille, je ne suis plus sûre de pouvoir rester à distance. Ma détermination s’est fait la malle à la seconde où j’ai perçu sa voix tremblante. L’intensité de ses mots. La force de ses sentiments. Si j’avais pu me téléporter, j’aurais atterri dans ses bras pour ne plus jamais les quitter.

***

Cinq jours qu’Elliot et Margo roucoulent sous les yeux attendris de mes parents. Cinq jours que je me retiens de passer mes nerfs sur tout le monde, avec comme prétexte « malheureuse en amour, prière de ne pas étaler votre foutu bonheur sous mon nez ».

Deux semaines en arrière, j’étais la première à le faire…

Soren et moi avons tenu bon. Ou presque. Quelques SMS échangés, rien de dramatique. J’ai appris qu’il séjournait à Copenhague pour célébrer les fêtes avec la famille royale, comme le protocole l’y oblige. II m’a rassurée en confirmant que le palais était ultra-sécurisé et que Lars et Anton ne lui laissaient aucune liberté. Je suis restée très sobre dans mes messages, je n’ai pas évoqué les nuits blanches et les crises de larmes.

Je me suis comportée en bon petit soldat, pour mon voyou aux yeux militaires.

Lui non plus n’a pas fait étalage de ses émotions. Sûrement pour m’épargner un peu de tristesse…

– Penny fait la gueule, me rejoint Margo dans le jardin, deux tasses de chocolat chaud à la main.

– Pourquoi ? fais-je en acceptant le mug brûlant qu’elle me tend.

– Parce qu’elle va fêter le Nouvel An sans nous.

– Et Rémy ?

– Mystère, soupire la rousse. Elle est courageuse, l’air de rien…

– Oui. Mariée mais terriblement seule, pensé-je tout haut.

– On l’enviait à l’époque, tu te souviens ?

– Maintenant c’est toi, la reine de cœur, souris-je un peu malgré moi.

– Toi aussi, qu’est-ce que tu crois ? dit-elle très sérieusement. Tu es encore sa reine...

– La reine des connes, ouais…

– Emma, tu as fait ce que tu pensais être le mieux pour tout le monde. Sauf que Soren et toi, vous êtes liés à vie, maintenant. Impossible de vous séparer. Pas pour de bon. Il va revenir… Il n’attend que ça, que tu lui donnes le feu vert.

– Si je le fais, j’aurais l’impression de trahir ceux que j’aime en les mettant en danger…

– Je comprends, soupire-t-elle. C’est d’un compliqué, tout ça... Laisse-toi un peu de temps, la réponse finira par s’imposer à toi.

Maintenant ! Qu’elle s’impose maintenant !

***

– Emma, mon Emma, je suis là…

Sa voix douce et rauque m’extirpe du sommeil, j’ouvre les yeux et je retiens un sanglot. Je ne comprends pas exactement ce qui m’arrive, mais je savoure chaque instant. Soren vient de débarquer en pleine nuit et est en train de me sortir du lit.

– Soren ? Qu’est-ce que…

– Elliot m’a fait entrer, me chuchote-t-il. Je suis venu te chercher.

L’esprit encore embrumé par le sommeil, les yeux aveuglés par mes larmes, je me blottis contre lui et respire son odeur. Mon prince me susurre des mots doux, ses lèvres m’embrassent, puis il m’aide à m’habiller. Il balance quelques affaires dans ma valise, je le suis du regard, toujours assise sur le lit. Je ne bouge pas, de peur de me réveiller. Si son retour n’est qu’un rêve, alors je ne veux pas le savoir. Ça me ferait trop mal.

J’attrape la main qu’il me tend et je le suis jusqu’à l’énorme SUV, stationné devant la maison. Anton, qui est au volant, me sourit amicalement lorsque je grimpe dans le véhicule. Je retrouve les bras de mon brun mystérieux, ses lèvres, son souffle chaud, son regard étincelant. Sans prononcer le moindre mot, nous restons aimantés, lovés l’un contre l’autre, jusqu’à arriver à destination. Un petit aérodrome privé où nous attend un jet.

– Tu ne veux pas savoir où je t’emmène ? me glisse-t-il à l’oreille, alors que l’avion décolle.

– J’irai n’importe où, tant que c’est avec toi… murmuré-je en me plongeant dans ses yeux verts.

Ses iris se promènent sur mon visage, détaillent chaque centimètre de ma peau, de mes lèvres. Comme s’il avait besoin de vérifier que tout est encore là, intact. Comme s’il reprenait ses marques, me découvrait à nouveau.

– Ne me quitte plus jamais, Emma, lâche-t-il de sa voix rauque et profonde.

– Je ne t’ai jamais quitté, soufflé-je. Comment aurais-je pu ? Tu es là… en permanence… fais-je en posant sa main sur mon cœur.

De ses lèvres douces et chaudes, Soren récupère une larme au coin de mon œil. Ses bras musclés se referment sur moi, je m’enfouis dans son cou et, en quelques minutes, je m’endors contre lui.

Je ne rêvais pas…

Bliss, te revoilà…

Onze heures plus tard, après avoir passé un coup de fil rassurant à mes parents, je découvre Copenhague au petit jour. La capitale danoise à peine éveillée revêt ses habits de fête. Le réveillon a lieu ce soir.

– Tu n’allais quand même pas fêter la nouvelle année sans moi… grogne amoureusement Soren, tandis que je m’émerveille de ce décor féerique.

– Je veux tout voir ! ris-je en l’embrassant.

Derrière ses lunettes de soleil aviateur et dans son blouson en cuir de bad boy, Soren passe incognito dans les ruelles du centre-ville. Durant des heures, mon prince et moi explorons les places, les avenues, les cafés, les boutiques du Strøget, la rue marchande la plus longue d’Europe. Tous ces endroits qu’il connaît si bien et dont j’ignorais tout, jusque-là. J’observe les passants, j’échange des sourires, prends quelques photos comme ces couples d’amoureux souhaitant immortaliser leur bonheur. Anton nous suit, à distance, mais j’en viens à l’oublier. Je me sens moi, à nouveau. Main dans la main, Soren et moi profitons de ces instants simples et pourtant si précieux, sans évoquer les questions difficiles. En début d’après-midi, mon prince m’emmène au bord des canaux du quartier de Christianshavn, dans un petit restaurant intimiste. Je sirote paresseusement une bière fruitée, ma tête posée sur son épaule. Malgré le froid, je savoure cet instant d’éternité, comme si le temps s’était arrêté pour nous.

– Ça devrait être ça, notre vie… Juste ça, murmuré-je.

– Ce sera notre vie, me répond doucement Soren. Je ne désire rien d’autre. Toi, moi, libres, ne devant rien à personne.

– On en est loin, pour l’instant.

– J’y travaille. Fais-moi confiance, Emma…

– Et en attendant ?

– En attendant, on fait profil bas et je ne laisserai personne courir le moindre risque.

– Ma famille, mes amis… m’inquiété-je.

– Tout est en place, je te le promets. Et ils ne se rendront compte de rien.

Je soupire contre lui et frotte mon nez dans son cou. Cette peau… Elle m’a tant manqué.

– Je ne suis plus bon à rien sans toi… grogne-t-il en me serrant contre lui.

Je soupire de bonheur. De l’avoir retrouvé. De m’être retrouvée. Margo avait raison : la réponse s’est imposée à moi. Cette réponse, c’est l’homme sublime qui joue avec mes bouclettes en me caressant de son regard ambré. C’est l’homme qui a changé ma vie à jamais et que, j’en ai la certitude aujourd’hui, j’aimerai jusqu’à mon dernier souffle. Et peut-être même dans une vie future.

Soren Ostergaard, tu m’as envoûtée, corps et âme.

En début de soirée, depuis notre chambre de palace – réservée sous le nom de Mr et Mrs Rochester, cette fois – nous assistons au discours de la reine à la nation. À l’écran, Cecilie paraît fatiguée, amoindrie et profondément triste. La mort de son fils est encore dans tous les esprits, mais Soren fait l’effort de ne pas me montrer sa peine.

Le dîner est apporté dans notre suite par deux majordomes, aussi discrets que courtois. À peine servis, le caviar et le champagne éclatent déjà dans ma bouche, mais Soren a une autre idée derrière la tête. Pendant les heures qui suivent, nous jouons avec la nourriture d’une manière peu… protocolaire. Affamés, insatiables, nous rattrapons le temps perdu à force de caresses et de soupirs. À minuit, lorsque le feu d’artifice retentit, mon prince m’enroule dans un drap en soie et m’entraîne sur le balcon, un sourire de gosse vissé aux lèvres. Il est si beau, quand il est insouciant. Nous sommes aux premières loges. J’admire les illuminations dans le ciel, me demandant une fois encore si je suis en train de rêver.

– Cette nouvelle année, c’est la nôtre, Emma, me glisse Soren en plaquant son corps d’acier contre mon dos. Et ça ne fait que commencer…

Je me réveille plusieurs fois cette nuit-là, sûrement parce que mon esprit torturé s’imagine que Soren va disparaître aussi vite qu’il est réapparu. Son corps nu et sculptural est pourtant bien là, à mes côtés, lorsque j’entrouvre les yeux. C’est finalement lui qui m’extirpe du sommeil, le lendemain matin, en venant se coller contre moi.

– Il est quelle heure ? demandé-je en m’étirant. Tu n’as pas des obligations familiales, aujourd’hui ?

– J’ai séché… me sourit-il en coin.

– Rebelle…

– Et fier de l’être, grommelle-t-il en s’allongeant sur moi.

Après une nouvelle partie de défie-moi si tu l’oses… entre les draps, Soren me fait couler un bain. Je plonge délicieusement dans l’eau, tandis qu’il m’observe de son air de voyou. Torse nu, il s’assied sur le rebord de la baignoire en mordant dans une pâtisserie danoise.

Plus sexy, tu meurs…

– Les hussards de la garde royale sont en train de parader au palais, c’est la tradition, m’apprend-il. Une fois qu’ils auront décampé, on pourra y aller discrètement.

– Au Palais royal ? Tu es sûr ? Je ne vais pas t’attirer d’ennuis ?

– C’est trop tard pour ça, Vénus… sourit-il en me regardant d’une manière qui me fait rougir. Je ne peux pas m’absenter plus longtemps, je dois y retourner. Mais pas sans toi.

D’après ce que j’ai compris aux rapides explications de Soren, le Palais royal d'Amalienborg est la résidence d’hiver de la famille royale. Il est constitué de quatre demeures, des petits palais en eux-mêmes, qui portent chacune le nom d’un ancien roi du Danemark et qui entourent une grande place octogonale dont j’ai oublié le nom.

Une fois sur place, je tombe des nues. Mes yeux ne perdent pas une miette des façades néo-classiques et des intérieurs rococo : c’est beau comme dans un livre d’histoire. Seule l’aile la plus à l’est dénote dans ce décor. Elle est en reconstruction depuis l’attentat qui a pris la vie à tant d’innocents.

La famille Ostergaard occupe un des quatre palais et c’est là que nous allons séjourner pour quelques nuits, mon prince et moi. Malgré le côté officieux de notre relation et la désapprobation de la reine Cecilie… mon petit doigt me dit que Soren m’a imposée ici sans demander l’autorisation à personne. Notre mission : échapper à l’attention de la reine, mais surtout à celle des médias.

Si je pouvais éviter de me retrouver en une des magazines people danois…

– Emma ! s’écrie Filippa en me découvrant dans le vestibule.

La mère de Soren se jette sur moi et me serre contre elle, comme si elle accueillait sa propre fille.

– Maman, je viens de la retrouver, évite de l’abîmer, rit Soren en l’embrassant.

– Tu as raté le discours de Cecilie, hier… lui reproche-t-elle sans me lâcher.

– J’avais d’autres priorités, sourit-il en me fixant.

– Emma !

Et rebelote. J’éclate de rire lorsqu’Heidi m’étreint encore plus fort que Filippa. Vient le tour de Solveig, qui se contente de m’accueillir d’un signe de la main, puis de Lars, qui écarquille les yeux en me voyant là.

– Content de vous retrouver, se contente-t-il de marmonner avant de prendre la sortie.

– Soyez discrets, Cecilie est déjà assez fragile comme ça… chuchote Solveig à son frère.

– Ils ne font rien de mal ! nous défend Heidi.

– Non, mais ta sœur a raison, rétorque Filippa. Cecilie n’a pas besoin qu’on lui complique encore plus la vie. Même si Emma et Soren sont libres de s’aimer, elle ne l’entendra jamais ainsi. Donc pas un mot à ce sujet.

Une porte claque brutalement, un peu plus loin. Tous nos regards se tournent dans la même direction. Lars apparaît dans l’entrée, l’air particulièrement tendu. Je comprends rapidement pourquoi : il est suivi d’Harald.

Ce sentiment de haine qui monte en moi...

– Qu’est-ce que tu fais là ? hurle Filippa, devenue blême.

– Ta sœur, la reine, m’a invité. Je fais encore partie de cette famille… nous regarde-t-il de haut.

Et je suis sur le point de me transformer en furie…

Silence de mort. Dans ma tête, ça hurle. Je ne pense qu’à Elliot. À sa main broyée. À sa vie qu’il aurait pu perdre dans l’accident. Et je suis prête à plonger en avant pour frapper Harald de toutes mes forces. Mais Soren agit avant que j’en aie l’occasion, se rue sur lui et le plaque violemment contre le mur. Heidi et Solveig poussent des cris, Filippa tente d’intervenir mais Lars fait barrage.

– Je sais ce que tu as tenté de faire, espèce d’enfoiré ! rugit mon prince. Elliot Green ! Tu voulais le tuer, c’est ça ? !

– Quoi ? !

Soren resserre sa prise sur la veste d’Harald. Puis il le plaque à nouveau brutalement, cette fois contre le mur adjacent.

– Travis ! hurle-t-il d’une voix qui me fait frémir. C’est toi qui l’as envoyé ! On a découvert les messages que vous avez échangés !

– Oui, pour protéger Emma et son frère ! se dégage l’accusé.

– Garde tes mensonges, vieux fou ! grogne mon prince, hors de lui.

– Démétrius est toujours en liberté ! vocifère le mari de Filippa. J’ai voulu faire quelque chose de bien pour une fois ! Mais tu n’aurais jamais accepté que je protège Emma, alors j’ai dû faire autrement ! Travis est devenu proche des Green, c’était le seul moyen pour qu’il les protège sans être découvert.

Soren fixe toujours Harald de ses yeux assassins, mais son corps semble redescendre en pression. Il se passe la même chose chez moi, mon cœur ralentit, mes poings se décrispent. Les arguments de son adversaire sont crédibles, mais le doute subsiste. Impossible de savoir s’il dit la vérité ou non. Seul Travis, qui est introuvable, pourrait confirmer...

– Je m’en veux, tu sais. J’essaie de me racheter. Je suis sincère, Soren… murmure l’homme à son « fils ».

– Ne t’avise plus jamais d’approcher Emma ou de manigancer quoi que ce soit la concernant. Celui qui la protège, c’est moi, gronde mon prince avant de faire signe à Lars de l’escorter à l’extérieur. Et c’est valable pour tout le monde ! La femme que j’aime ne sera plus un pion sur ce maudit échiquier royal...

14. Entre les lignes

Vivre un fol amour avec un prince, ce n’est déjà pas de tout repos. Mais le faire en habitant le Palais royal d’Amalienborg, pour quelques jours, c’est encore une tout autre histoire. Un petit déjeuner gargantuesque nous a été servi directement dans la chambre : Soren refuse de partager la table d’Harald et de participer à l’hypocrisie familiale. Ça m’arrange bien de ne pas avoir à hésiter dix minutes entre la petite cuillère en argent et la minuscule cuillère en porcelaine pour touiller mon café. Surtout après avoir attendu dix premières minutes pour comprendre comment s’ouvre le sucrier en cristal et saisir en tremblant une cuillère encore plus riquiqui – qui, précisons-le, n’amène dans ma tasse que quelques grains de sucre à la fois.

Non, vivre un conte de fées, ce n’est pas aussi facile que l’on croit.

Mon prince tout juste sorti de la douche s’affale sur le lit, nu, attrape une grosse pincée de sucre avec les doigts et la jette dans mon café en en renversant la moitié, avec un sourire de sale gosse qui a enfin le droit de faire des bêtises. Puis il se lèche les doigts et vient m’embrasser goulûment : je me délecte de sa langue sucrée et caféinée – et surtout de sa bonne humeur et de sa légèreté, qui se font si rares en ce moment.

– Je dois encore jouer au prince aujourd’hui, mais on sera bientôt de retour à Paris, me sourit-il en se relevant pour aller s’habiller.

– Combien de fois la famille royale doit présenter ses vœux, au juste ?

– Si tu veux mon avis, beaucoup trop, soupire-t-il en enfilant un pantalon de costume noir avec un liseré doré le long de la jambe.

– Tant que je peux assister à ce spectacle chaque matin, ça me convient, prends-je un air gourmand pendant que son torse nu et musclé disparaît sous une chemise puis une veste noire à col rouge et double rangée de boutons dorés.

– N’en profite pas trop…

– Je vais me gêner ! le provoqué-je en le rejoignant pour l’aider à installer ses épaulettes à franges, dorées elles aussi. Vraiment très « tendance », les accessoires, me moqué-je en l’embrassant dans le cou.

– Tu riras moins quand tu devras porter une robe longue dès le réveil, souffle-t-il avant de me plaquer contre lui et de glisser ses mains dans les poches arrière de mon jean.

– Ne dis pas des choses comme ça, Soren Ostergaard… Tu ne sais pas où mon imagination peut me mener.

– Crois-moi, je le sais très bien, murmure-t-il tout près de ma bouche avec son petit sourire en coin. Et je t’épouserais sur-le-champ, si ce n’était pas exactement ce qu’on attend de moi !

– Oh… Alors on va continuer à vivre dans le péché juste pour ne pas écorner ton image de rebelle ? plaisanté-je pour tenter de calmer les battements fous de mon cœur.

– Le seul mot que j’ai retenu de ta dernière phrase, c’est « péché », prononce-t-il avant de m’embrasser follement.

Bizarre, moi je n’ai que le mot « épouser » qui bourdonne dans mes oreilles…

Comment peut-on passer d’un tel extrême à l’autre ? Pendant presque deux semaines, j’ai cru notre bliss envolé. Aujourd’hui, c’est comme si nous ne nous étions jamais quittés. Tout est même peut-être encore plus fort.

– Soren, vous êtes prêt ? gronde la voix de Lars qui vient de toquer à la porte de la chambre.

– Tu peux entrer, Emma est dans une tenue décente… malheureusement, s’amuse-t-il à me provoquer avant que je lui claque sèchement la fesse.

– J’ai des consignes de sécurité à lui donner, entre le garde du corps en vérifiant du coin de l’œil que je suis bien habillée. Vous n’êtes pas encore rasé ? Tout le monde vous attend en bas, précise-t-il à Soren avec un air de reproche.

– Il faut croire qu’aucun de mes pères ne m’a appris à le faire, ironise mon beau brun en perdant aussitôt son sourire.

Il m’embrasse une dernière fois, me serre dans ses bras en me disant qu’il revient vite, je lui chuchote à quel point je trouve sa légère barbe sexy, et c’est avec un minuscule sourire qu’il quitte la chambre, pas sur ses lèvres, mais dans ses yeux verts. Le regard qu’il m’adresse avant de partir me met chaos, je m’écroule sur le lit, les bras ballants, en attendant le sermon de Lars.

– Vous pouvez vous promener dans cette partie du palais à votre guise, mais dans cette partie uniquement. Si vous souhaitez sortir, Anouk vous accompagnera, mais je préférerais que vous restiez dans l’enceinte d’Amalienborg. Gardez votre portable sur vous en permanence.

– Est-ce que je peux vous parler, Lars ? le coupé-je sans avoir écouté un mot de ce qu’il vient de dire.

– Ce n’est pas ce qu’on est en train de faire ? répond-il, légèrement agacé.

– Non, vous parler de quelque chose d’important.

– Maintenant ? J’ai quatre minutes devant moi, vérifie-t-il sur sa montre, l’air pressé.

– Je n’en peux plus de garder ça pour moi… J’ai reçu cette lettre de Démétrius, lâché-je en allant farfouiller dans mes affaires pour en sortir l’enveloppe blanche. Chez moi, la nuit où Elliot a eu son accident.

– Vous auriez dû me le dire plus tôt !

Il soupire et se met à lire tout haut.

– « L’attente est-elle aussi longue pour toi que pour moi, Emma ? Il me tarde de te retrouver, chère amie. Mais qu’est-ce que l’attente, sinon une sorte de folie, et qu’est-ce que la folie, sinon un excès d’espoir ? » déchiffre Lars à toute vitesse.

– La dernière phrase est une citation d’Alexandre Dumas, dans Le Vicomte de Bragelonne. Vous savez, l’Homme au masque de fer ?

– Je ne sais pas, non. Pourquoi Démétrius chercherait à vous recontacter maintenant ? Pourquoi prendrait-il ce risque ? Il doit savoir que tout le monde est à sa recherche…

– Justement, ça n’a aucun sens, Lars ! Une énigme littéraire après des lettres de menace à l’ambassade ? Je n’y comprends rien. Peut-être qu’il essaie de me faire passer un message ? Qu’il veut que je lise entre les lignes ? Et si ce n’était pas lui qui m’avait envoyé ça ? Et si quelqu’un essayait de se faire passer pour lui et faire croire qu’il va bien ? Mais alors, quand on veut prouver que quelqu’un est vivant… c’est qu’il est mort, non ? baissé-je la voix en sentant des frissons me parcourir la nuque. Je sais que je lis trop de livres et que je regarde trop de films, mais… il y a quelque chose qui cloche dans tout ça. Je me suis dit que vous pourriez peut-être faire analyser la lettre, trouver qui l’a écrite, de quand elle date, comment elle est arrivée chez moi…

– Vous en avez parlé à Soren ? me demande Lars, sourcils froncés, en rangeant soigneusement l’enveloppe dans la poche intérieure de sa veste.

– Non, je…

– Ne le faites pas, m’interrompt-il doucement.

Puis l’armoire à glace va fermer la porte de la chambre, jette un nouveau coup d’œil à sa montre et revient s’approcher de moi. Tout près.

– J’enquête de mon côté pour retrouver Démétrius. Tout ce que j’ai trouvé dans son passé me fait dire que c’est un homme bon, généreux, dévoué aux autres, parfaitement sensé. Le décès de sa mère l’a brisé, il a pu péter les plombs à la révélation de l’échange, mais je ne le crois pas capable de faire tout ce dont on l’accuse. L’attentat, la cavale, les lettres anonymes… Il n’est pas armé pour tout ça. Et je ne prends pas sa défense simplement parce qu’il pourrait être mon fils. Filippa, Soren… hésite-t-il, la famille Ostergaard est ma priorité, ils passent avant tout.

– Je sais, Lars. Mais il n’y a que vous qui puissiez protéger Démétrius. Soren ne croira jamais en son innocence tant qu’on ne lui aura pas apporté la preuve. Et je déteste lui cacher des choses…

L’oreillette du garde du corps grésille et le fait grimacer, il recule d’un grand pas comme si on nous avait pris en flagrant délit de je-ne-sais-quoi. Puis il tire sur les pans de sa veste, se redresse et semble tout verrouiller, son corps, l’expression de son visage et tous ses sentiments, pour revêtir cette allure rigide et cet air concentré.

– Nous en reparlerons. Ne faites rien qui pourrait vous mettre en danger ou compliquer mon travail. Celui-ci ou l’autre, souffle-t-il avant de quitter la pièce à pas de géant.

Garde du corps royal la journée, enquêteur privé la nuit, père illégitime et amant d’une princesse meurtrie : je ne sais même pas comment Lars survit.

Une fois la porte de la chambre refermée, je me rue sur mon ordinateur portable pour faire des recherches sur l’Homme au masque de fer et toute l’œuvre d’Alexandre Dumas. Je n’avais pas pensé à le faire avant. Grave erreur. Si Démétrius a caché une énigme littéraire dans sa lettre, c’est parce qu’il sait que je suis capable de trouver la solution. Et si c’est quelqu’un d’autre qui a tenté d’imiter le style épistolaire de l’Américain… Eh bien, je ne veux même pas imaginer ce que ça peut signifier.

***

Plusieurs heures plus tard, et sans avoir trouvé aucune réponse à toutes mes questions, je tourne en rond dans la chambre princière que je n’ai toujours pas quittée. Anouk refuse de s’asseoir avec moi pour qu’on se change les idées en se vernissant les ongles des pieds – mais elle a presque souri quand je lui ai demandé de choisir entre un rouge vif et un orange foncé. Quant à moi, je refuse de sortir par moins deux degrés dehors – même si mon garde essaie de me convaincre que le mois de janvier à Copenhague offre un climat vivifiant, très bon pour la santé.

La seule chose qui pourrait me réchauffer, à cet instant, c’est le corps d’un certain S, trop occupé à jouer les princes rebelles à je ne sais quel gala costumé.

Je suis dans la salle de bains attenante quand j’entends la porte de la chambre s’ouvrir avec fracas et des pas venir jusqu’à moi.

– Tu as changé d’avis, Anouk ? Je peux te dessiner le drapeau du Danemark sur les ongles, si tu veux ! J’ai un vernis blanc en plus du rouge… plaisanté-je avant d’apercevoir le visage furieux de Soren.

– Comment tu peux me faire ça après tout ce qu’on a traversé ? gronde-t-il de sa voix la plus rauque.

– Te faire quoi ? ! demandé-je, abasourdie par sa colère.

– Me cacher cette lettre ! Te confier à Lars, et pas à moi ! Comploter avec lui pour retrouver Démétrius ! Essayer d’innocenter l’enfoiré qui cherche à détruire ma famille ! hurle-t-il en défaisant sa veste et en la balançant à travers la pièce.

– Comment tu… ?

– Combien de temps vous allez continuer à tous me mentir ? s’emporte-t-il encore en rejoignant la chambre comme si l’espace de la salle de bains n’était pas assez grand pour contenir tous ses tourments.

Je cours derrière lui, la moitié des ongles vernie, le cœur serré qu’il puisse imaginer que je l’ai trahi.

– Anton est remonté chercher Lars, ce matin, quand il ne répondait pas aux appels dans son oreillette. Il a entendu toute votre conversation ! Comment se fait-il que mon garde du corps me soit plus loyal que toi, Emma ? ! me fusille-t-il de son regard vert et noir.

– Il ne t’aime pas comme je t’aime, expliqué-je simplement. Est-ce qu’Anton sait ce que ça fait de torturer la personne qu’on aime le plus au monde à chaque phrase qu’on prononce ? Est-ce qu’Anton est capable de te regarder droit dans les yeux en te disant que Démétrius est peut-être innocent ? Est-ce qu’Anton est à tes côtés quand tu te débats en dormant, la nuit ? Quand tu te réveilles en sursaut en criant le nom de ton père ? Est-ce qu’Anton te serre contre lui chaque fois que tes démons sont plus forts que toi ? Non, Soren ! Anton mourrait pour toi mais il ne fait pas tout ça ! Parce que tes démons sont plus forts que lui, plus forts que Lars, plus forts que moi et nous tous réunis ! Il y a quelques jours encore, je croyais t’avoir perdu pour toujours. Alors explique-moi ce que je dois faire, ce que je dois dire, comment je dois t’aimer sans te faire du mal, sans te mentir ou te trahir ? Explique-moi ce que je fais ici, à part t’attendre, craindre pour ta vie et mettre du stupide vernis ? ! conclus-je, à bout de souffle.

Je me tais, surprise d’être allée aussi loin, d’avoir crié aussi fort, parlé aussi longtemps sans être interrompue. Mon prince torturé se passe les deux mains sur la nuque, longuement, dans un silence qui n’en finit plus. Puis il entrouvre les lèvres, plusieurs fois, sans qu’aucun son ne sorte. Aucun mot n’a l’air de suffire pour expliquer ce qu’il ressent.

Et je voudrais tant pouvoir lui dire que je comprends…

– Je crois que j’aime ça… marmonne-t-il. Quand tu hurles plus fort que moi.

Je lui souris sans rien répondre. Épuisée par cette explosion d’émotions, la violence de cette dispute, aussi brève qu’intense.

– Tu as oublié un orteil, là, montre-t-il du menton ma pédicure inachevée.

– Tu ne vas pas t’en tirer comme ça, Soren Ostergaard. Avec ton sourire en coin, ton bel accent et ta barbe de trois jours. Tu ne vas pas me faire le coup du prince charmant qui change de sujet comme de chemise. Pas à moi.

Je lui tends la main, de loin, pour l’inviter à approcher.

– Je te serrerai dans mes bras quand je saurai tout ce que tu me caches, résiste-t-il en restant campé sur ses pieds, avec l’élégance et la fierté d’un prince guerrier.

– Du chantage ? Je n’aurai cette conversation que quand Lars sera là, l’imité-je en croisant les bras. C’est avec lui que tu dois parler de ça.

– Emma…

Surgie du couloir, l’armoire à glace apparaît sur le seuil de la chambre, comme s’il attendait depuis toujours d’y être invité.

Y a-t-il une seule personne qui n’écoute pas aux portes, dans ce fichu palais ? !

Le garde du corps avance dans la pièce, d’un pas lent et assuré, et tend à Soren l’enveloppe blanche que je lui ai remise ce matin. Mon prince plisse ses yeux verts curieux pour déchiffrer la lettre et pousse un long soupir en la rendant à Lars.

– Moi aussi, j’enquête sur White depuis le début. Moi aussi, je cherche à le retrouver. Et moi aussi, j’ai des doutes sur sa culpabilité, avoue-t-il enfin, avec une moue de douleur sur le visage.

– Il serait temps qu’on allie nos forces, intervient Lars en posant sa large main sur l’épaule de Soren, qui s’en dégage aussitôt.

– N’espère pas une seule seconde qu’on joue au père et au fils. Je veux seulement savoir la vérité.

– Ça fait trente-deux ans que je pense que vous êtes mon fils et que je ne peux pas jouer mon rôle de père, je ne suis plus à une seconde près, grommelle tristement le garde en reculant. Depuis toutes ces années, je sais très bien comment faire semblant de ne rien ressentir.

– C’est sûrement toi qui m’as appris ça, alors… sourit à peine mon beau brun adouci.

Puis il marche vers moi pour me prendre dans ses bras. Enfin. Et mon cœur explose à nouveau. Contre le sien.

– Est-ce que le Dannebrog est occupé en ce moment ? demande mon prince à la cantonade, sans desserrer son étreinte.

– Non.

– Tu peux demander à Anton d’arranger ça ?

– Je m’en occupe moi-même, répond Lars avant de sortir de la pièce.

– Où on va ? tenté-je d’une petite voix étouffée dans son cou.

– Tu as tes petits secrets, j’ai les miens, hausse-t-il les épaules pour me faire enrager.

***

Un trajet en voiture plus tard – pendant lequel Soren m’a bandé les yeux en jubilant de son pouvoir sur moi – nous voilà sortis dans le froid, sous un vent glacial, sans que je sache ni où on va ni pourquoi. Mon prince me fait avancer lentement puis se place derrière moi et retire mon bandeau.

– Le Dannebrog est le yacht royal du Danemark, chuchote-t-il près de mon oreille. Il est à nous pour ce soir. Si tu acceptes d’oublier, juste quelques heures, que je suis le fils d’un salaud qui m’a transmis son impulsivité, le fils d’un amant caché qui m’a appris à ne pas parler, et le fils d’un autre homme que je ne connais pas, que je ne veux pas connaître, mais qui est le seul vrai père que j’ai. Je voudrais être normal, juste le temps d’une nuit, soupire-t-il. Ne pas être un prince, ne pas être une erreur, n’être le jouet de personne. À part le tien. Et passer une nuit, une seule nuit, sans mes démons, juste avec la femme que j’aime. Avant que le tourbillon de nos vies reprenne.

– Je t’aime, Soren, souris-je en enlaçant nos doigts pour glisser ses bras autour de ma taille. Avec tous tes pères, tous les défauts dont tu as hérité, tous tes démons et tes titres princiers. Et j’ai hâte de déballer mon jouet, me retourné-je dans ses bras pour l’embrasser.

Nous montons à bord de l’immense navire blanc amarré au port. Il doit faire presque cent mètres de long et au moins dix de large, tout en bois blond, dans le plus pur style scandinave. Et Soren me raconte l'histoire de la marine danoise depuis 1932 pendant que je m’émerveille de la vue sur le pont. Puis il me fait visiter la salle des machines, les quartiers de l’équipage à l’avant, les appartements royaux à l’arrière du bateau. Avant de m’ouvrir la porte d’une gigantesque et luxueuse cabine, qu’il referme du bout du pied.

Des spots lumineux courent tout le long du plafond, éclairant un coin salon joliment décoré, puis une partie chambre, plus épurée, juste devant un immense hublot donnant directement sur la mer. Je m’en approche, époustouflée, en sentant la présence animale du prédateur derrière moi. De plus en plus près. Son souffle chaud balayant ma nuque. Son manteau long s’écrasant au sol dans un bruit sourd. Puis son corps s’abat sur le mien et me plaque contre la paroi vitrée.

Prise au piège. Cernée. Emprisonnée. Par le plus sexy des geôliers.

– C’est ça qu’on vous apprend dans la marine danoise ?

– Absolument. Repérer l’ennemi. Le neutraliser, chuchote-t-il près de mon oreille. Et lancer l’assaut, grogne-t-il avant de foncer dans mon cou.

Ses lèvres brûlantes se perdent sur ma peau, ses dents s’attaquent à ma mâchoire, et ses mains de titan défont mon manteau puis tirent sur mon pull pour révéler plus de chair fraîche.

– Je croyais qu’on venait ici pour faire une trêve, soupiré-je de plaisir.

– J’appartiens aux forces spéciales des commandos marine, je ne suis pas un pacifiste, Emma… gronde-t-il encore en arrachant mon pull au-dessus de ma tête.

– « Faites l’amour, pas la guerre », qu’ils disaient… essayé-je de me défendre sous ses baisers de plus en plus passionnés.

– « In actis esto volucris », voilà la devise du régiment de la garde royale. « Vær lynsnar i handling », en danois, prononce sa voix gutturale et virile.

– Pas besoin de traduire, ironisé-je en haletant. Je parle le latin aussi bien que le danois.

– « Être rapide dans l’action », m’explique quand même Soren en joignant le geste à la parole.

Sa main droite se faufile dans mon pantalon, la gauche empoigne mon sein sous mon débardeur, et le corps de mon guerrier s’aimante un peu plus derrière mon dos. La bosse de son entrejambe frotte contre mes fesses pendant que ses doigts attisent mon désir. Téton agacé, clitoris incendié, nuque frissonnant sous les baisers, rien ne lui résiste. Je n’essaie plus de lutter, même pour jouer, même pour le provoquer.

Ça fait bien longtemps qu’il a gagné…

Je laisse aller mon front contre le hublot, plaque mes mains sur la vitre pour me cramponner quelque part et laisse le commando me déshabiller entièrement, sans jamais cesser de me caresser. Débardeur et pantalon ne sont bientôt plus qu’un mauvais souvenir : mon beau Danois ne plaisante pas avec la rapidité. Mes bretelles de soutien-gorge claquent contre ma peau avant que l’agrafe ne cède sous ses doigts experts. Ma culotte se déchire dans un geste brusque, impatient. Et ces petites douleurs, cette brutalité toute calculée, m’excitent au plus haut point. Le contact frais de la vitre ne peut plus rien contre le feu qui brûle en moi, sur moi, derrière moi. Partout où Soren est là.

En puisant dans mes ressources pour ne pas céder totalement à mon plaisir, je cherche à tâtons la ceinture de mon prince, derrière mon dos. Mes doigts fébriles se battent avec le cuir, le métal de la boucle, le bouton, la braguette, le lycra du boxer. Je libère son sexe bandé, dans le désordre et l’urgence. Que j’aime cette folle guerre intérieure : entre la tentation de m’abandonner à ses caresses inouïes et ma volonté farouche de le toucher, lui.

Son pouvoir sur mon corps. Mon appétit du sien. C’est à la fois infernal et divin. Sans fin.

– Tu veux un conseil d’ami ? marmonne Soren à m’en faire frémir. N’essaie pas de me résister.

– Tu n’es pas mon ami… bredouillé-je, essoufflée. Et tu ne le seras jamais, renversé-je mes mains en arrière pour plonger dans ses cheveux. Tout ce que tu peux être… C’est soit mon amant… Soit mon ennemi.

– J’ai déjà choisi mon camp, grogne-t-il de douleur en délaissant mon sein pour venir plaquer sa main sur ma bouche.

Je le laisse gagner, pour l’instant. J’étouffe mes cris au creux de sa paume pendant qu’il poursuit sa danse diabolique de ses doigts sur ma féminité. Au bord de l’orgasme, je glisse son pouce entre mes lèvres et mordille, lèche, suçote, le rends fou pendant qu’il me rend folle.

Œil pour œil, doigt pour doigt.

Mon amant excité râle dans mon dos, sourit en me traitant d’allumeuse, me défie de ne pas jouir et continue ses folles caresses. Son sexe durcit encore contre mes fesses et je ne sais plus si j’aime ce qu’il me fait ou si j’adore l’effet que j’ai sur lui. Je retiens ma jouissance le plus longtemps possible, je le fais languir de sa victoire certaine, mais je ne m’attends pas à sa nouvelle prise de pouvoir. Imprévisible. Insatiable. Indécente.

Quand mon clitoris implose de plaisir, quand tout mon corps se met à trembler, Soren libère ma bouche pour m’entendre crier. Pile à cet instant, son genou écarte mes cuisses et son sexe coulisse dans mon intimité. Je jouis tout en accueillant sa première percée, comme par un merveilleux tour de magie. Mon amant reste logé au creux de moi pendant que l’orgasme me renverse. Et c’est tout mon monde qui tourne, mes repères qui s’envolent, mon corps qui ne sait plus quoi aimer, ma tête qui ne peut plus penser.

Hors d’haleine, les yeux pleins de vertiges, collée à ce hublot gigantesque, je m’abandonne à l’inconnu, me laisse bercer par mes sens bouleversés. Devant, je vois l’eau brillante onduler autour de nous, à perte de vue. Derrière, j’imagine le commando et son sourire fier, victorieux. Entre les deux, je me sens minuscule, happée par toute cette immensité, comme suspendue entre terre et mer.

Soren se retire, embrasse mille fois ma peau, sur mes épaules, mes bras, mon dos, ma nuque. Il entoure ma taille de ses bras puissants et me serre, épouse mon corps du sien, attendant d’apaiser les battements insensés de mon cœur.

– Tu devrais inventer ta propre devise, soldat, finis-je par murmurer. J’ai trouvé ton arme secrète, tu sais faire l’amour et la guerre. En même temps.

Mon beau brun s’écarte un peu de moi, me retourne dans ses bras et vient coller son front au mien, me gratifiant de son plus sexy sourire en coin.

– L’amour ? ! hausse-t-il les sourcils. Je ne vois pas de quoi tu parles, me fusille-t-il de son regard vert militaire.

– Pardon, les Marines ne peuvent pas se permettre d’être romantiques. Ce sont de gros durs, tout dans les muscles, rien dans le cœur, commencé-je à déboutonner sa chemise pour caresser ses pectoraux.

– Apparemment, la mer ne fait pas d’effet qu’à moi, sourit-il en dessinant du bout de l’index sur mes seins.

– Comme si tu ne savais pas que ton yacht était un piège à filles… continué-je à le déshabiller en empoignant ses fesses.

– Tu es la première à poser le pied sur le Dannebrog, m’annonce-t-il en soulevant les jambes pour se débarrasser de son pantalon et de son boxer.

– Et la dernière, que les choses soient bien claires ! le menacé-je comme si j’en avais le pouvoir.

– À vos ordres, sergent Vénus, rit-il en saisissant ma cuisse pour la remonter le long de la sienne.

– Je crois que mon soldat n’a pas encore eu sa dose d’amour… minaudé-je avant de l’embrasser.

– Je n’ai jamais fini de te faire la guerre, grogne-t-il en gagnant du terrain entre mes jambes.

Son corps nu, immense et musculeux, m’emprisonne à nouveau contre la paroi vitrée. Son sexe tendu vient à nouveau défier l’entrée de mon intimité. Et ses mains de titan, toujours brûlantes, prennent à nouveau le pouvoir sur mon corps. Soren m’embrasse avec fougue, sa langue me fouille, ses lèvres sensuelles m’électrisent, son goût divin me fait tourner la tête, son souffle court se mêle au mien. Je m’agrippe à ses larges épaules pendant qu’il me soulève un peu. Un feu de désir se rallume au creux de mon ventre. Mon bassin se cambre pour mieux le réclamer. Et c’est moi qui glisse une main entre nos corps pour mieux les imbriquer. Son érection grandit dans ma main, je frôle mon clitoris de son sexe pour nous faire frémir tous les deux. Puis je le guide vers moi, tout au bord de moi, lentement, sans jamais quitter mon amant des yeux. Enfin, je m’arrête : le laisse faire le dernier pas, me déclarer la guerre, partir à ma conquête.

– Tu veux un conseil d’amante ? N’attends pas trop pour lancer l’assaut… lui chuchoté-je sur un ton joueur.

J’écarte un peu la cuisse qu’il tient toujours fermement dans sa main, au cas où la provocation n’était pas assez claire.

– Toujours prendre l’ennemie par surprise, c’est une des règles d’or, m’apprend-il en résistant encore.

– « Prendre », souris-je en répétant son verbe bien choisi. Prends-moi, l’invité-je à voix basse. Prends-moi, soldat… répété-je jusqu’à le faire flancher.

Dans un mouvement brusque, son autre main s’empare de mon autre cuisse, et mon amant me pénètre en me soulevant du sol. Un cri aigu plus tard, je suis plaquée contre la vitre, prisonnière de ses bras aux muscles bandés, remplie de lui, à sa merci. Mon commando me possède sans trembler, sans faiblir, percutant mon bassin du sien, râlant de plaisir à chaque nouveau coup de reins. Tout chez lui me transperce : son regard vert dans lequel se reflète la mer, sa langue avide qui malmène la mienne, sa virilité sans limite, sa sensualité sans pudeur, et son sexe insatiable qui s’enfonce de plus en plus loin, de plus en plus fort.

Face à cette vague de plaisir intense, mes mains tremblantes cherchent partout un point d’appui. Plafond trop haut, mur trop loin. Je fourrage dans ses cheveux, tire dessus, lui fait mal à mesure qu’il me fait du bien. Puis mes ongles vont se planter dans ses épaules dorées, si rondes, si solides, si érotiques.

J’entends mon amant grogner alors qu’il accélère. Son torse effleure mes seins à toute vitesse et ces frottements répétés durcissent mes tétons en feu. Ses doigts s’enfoncent encore un peu plus dans la chair de mes cuisses, et mes soupirs se muent en cris affolés. Je perds la tête dans ce yacht démesuré, à la hauteur de notre corps-à-corps effréné. Je sens mon orgasme déferler comme une vague immense, violente, qui continue sa montée en puissance alors qu’on s’attend chaque seconde à ce qu’elle se brise enfin.

Puis le temps s’arrête, nous suspend tous les deux dans les airs, pendant quelques précieux instants où nos regards se croisent, s’attendent, se comprennent, se noient l’un dans l’autre. Mon brun dans son vert. Mes yeux humides, perdus dans ses iris militaires. Et la jouissance nous emporte, ensemble, se déchaîne dans nos corps fusionnés, se répand dans nos veines comme si l’on partageait le même sang bouillonnant, le même cœur, sur le point d’exploser.

Une minute torride plus tard, Soren resserre ses prises sur mes cuisses, me fait pivoter et m’emmène jusqu’au lit tout près, où il me dépose délicatement. Je me laisse glisser sur les draps frais jusqu’à ce que son corps brûlant me rejoigne, épouse le mien comme une petite cuillère en argent derrière celle en porcelaine. Mon beau brun m’enveloppe de ses immenses bras, je sens ses pectoraux se soulever contre mon dos, son souffle saccadé courir dans mon cou et me faire frissonner. Je ne touche toujours pas terre, la tête encore dans les étoiles.

– Tu sais qu’on considère aussi Vénus comme la déesse de la mer, la protectrice des marins ? murmure-t-il en caressant mes boucles folles.

– Je ne sais pas si je peux te protéger, soldat… Mais je veux bien être ta déesse de n’importe quoi, souris-je en me lovant dans ses bras.

– De la guerre et de l’amour, ça me va, confesse sa voix rauque.

– Quoi ? ! J’aurais rendu un commando marine romantique, moi ? ! me moqué-je en me retournant de l’autre côté pour lui faire face.

– Tu m’as rendu bien plus que ça…

– …

Je ne sais pas quoi répondre à cette déclaration d’amour soudaine, tendre et sincère, comme Soren en a le secret. Et qui me bouleverse, me désarme, comme à chaque fois. Je me contente de l’embrasser, doucement, et de taire tous les « je t’aime » et les « toujours » qui affluent entre mes lèvres.

– Mais si je peux te donner un dernier conseil… d’ennemi, retrouve-t-il son sourire provocateur et son regard joueur.

– Oui… ?

– Profite de la trêve tant qu’il est encore temps. J’ai encore des guerres à te faire, annonce-t-il solennellement avant d’empoigner mes fesses pour me rapprocher de lui.

Mon éclat de rire s’envole dans la cabine. Le sien me rattrape, franc, guttural, explosif comme je l’aime. Et mon prince des mers m’emporte dans un roulé-boulé infini sur le lit.

15. Les revenants

Il fait quelques degrés de plus à Paris qu’à Copenhague et pourtant j’ai l’impression de ne jamais avoir eu aussi froid. J’ai quitté le Danemark et mon prince il y a moins de vingt-quatre heures pour retrouver mon XIe arrondissement, tandis qu’il s’envolait pour la Californie. Vivre d’amour et d’eau fraîche, j’en rêve, mais ce n’est pas à l’ordre du jour. Ma carrière est une chipie qui me retient loin de lui, mais que je ne peux pas délaisser. J’ai trop bataillé pour en arriver là où j’en suis, aujourd’hui.

Cette chipie, j’y tiens férocement…

– Stand S99  ! braille Stan à l’autre bout du fil. Ne sois pas en retard !

– Attends, je note… fais-je en cherchant un bout de papier.

– Pas besoin, c’est simplissime. S comme Stanislas. 99 comme « tu as 99 % de chances de perdre ton job si tu ne te pointes pas à l’heure ! », me menace-t-il avant de raccrocher.

Pourquoi je suis rentrée, déjà ?

Trois mots : Salon – Du – Livre.

Une heure plus tard, je débarque au Parc des expositions et retrouve Felicity Stuart, la seule et l’unique, devant l’entrée des professionnels. Ma collègue et amie en manteau jaune et escarpins noirs me regarde de la tête aux pieds en sifflant, avant de commenter de sa voix joviale :

– L’amour te va bien, darling…

– L’amour me met en retard, surtout, souris-je en m’excusant à demi-mot de l’avoir fait attendre.

– Tu ne m’as jamais fait faux bond, même quand on a écrit ce roman à quatre mains, chacune à un bout de la France, me sourit-elle en faisant allusion à notre projet littéraire commun.

– N’empêche que je suis toujours team Damon, de Love me if you can !

– Et moi team Blake, de Kiss me if you can ! rit-elle en repensant à son play-boy de chef étoilé.

Mais pas le temps de faire le bilan des derniers mois – et encore moins de départager nos deux héros – le débrief' devra attendre. Je bénis mes petites bottines plates en trottinant derrière la blonde qui manque de se fouler la cheville à chaque pas. Il y a un monde fou devant les différents stands que nous traversons. Je me fraie un chemin entre les fans de science-fiction, de bit-lit, de polars, d’essais philosophiques, de romances et j’en passe. Je partage ma passion avec tous ces anonymes qui ont fait le chemin pour rencontrer leurs auteurs favoris, et cette simple idée me met du baume au cœur – et me fait oublier ma claustrophobie. Un sourire collé sur les lèvres, je retrouve finalement Stan au stand S99 . Felicity, elle, s’est arrêtée à l’allée M pour aller saluer des amies américaines.

– Où est Stuart ? Vous n’étiez pas censées arriver ensemble ? m’accueille mon éditeur, légèrement à cran.

– Ravie de te retrouver moi aussi, lui souris-je en admirant notre stand. Elle arrive…

Je reconnais toutes les couvertures de mes différents romans, fièrement exposées à la vue de tous les passants et je ne peux m’empêcher de couiner de joie intérieurement. Être présente à ce salon, c’est un peu une consécration.

– Merci pour ta ponctualité, se détend un peu le dandy en sentant probablement mon émotion. Tu as vu ce monde ? C’est dément… Et bon pour les affaires !

– Qui a dit que lire, c’était démodé ? haussé-je les épaules. Tous ces gens nous prouvent le contraire.

– Oui, c’est grâce à eux si…

– Si quoi ?

– Rien, se rembrunit mon boss.

– Stanislas Delalande, tu n’étais quand même pas sur le point de t’émouvoir ?

– Tu rêves, Green.

– Ta moustache tremblait.

– C’est faux.

– J’en suis certaine !

– Va t’asseoir à côté de tes romans et signe-moi quelques dédicaces à l’avance au lieu de dire n’importe quoi ! se retient-il de sourire.

– Je persiste et je signe : ta moustache a tremblé… chuchoté-je en obéissant.

Felicity finit par nous rejoindre et, après avoir reçu un savon hilarant à la sauce Delalande, elle se met à signer les bouquins que nous avons écrits ensemble, avant de me les tendre. Pendant les heures qui suivent, j’oublie tout. Mon prince et sa quête de vérité. Mon frère et sa main fracassée. Démétrius et ses menaces un peu trop évidentes pour être crédibles. Filippa, Lars, Harald et tout le reste.

Les heures défilent, les visages aussi, chacun me touchant en plein cœur. Je ne vois que les sourires des lectrices qui me disent à quel point elles aiment Vadim, Birdie, Joe et tous ces personnages que j’ai créés au fil des pages. Je n’entends que leurs encouragements. Je ne ressens que leur sympathie et leur gentillesse, lorsqu’elles posent avec moi pour immortaliser ce moment. Et j’essaie de leur rendre un peu de tout ça, pour qu’elles sachent à quel point elles sont importantes pour moi.

Comme disait Stan en tremblant de la moustache, tout ça, c’est grâce à elles…

La séance de dédicaces touche à sa fin, le salon va bientôt fermer ses portes et c’est une bonne chose, si j’en crois mes doigts douloureux, mon dos en compote et mon stylo qui est sur le point de rendre l’âme. Je me lève de ma chaise en m’étirant et jette un coup d’œil vers Felicity, qui est en train de débattre avec Stan. J’ignore de quoi ils discutent, mais j’évite de m’en mêler. Ces deux-là sont capables d’y passer la nuit. Je choisis la fuite…

Les allées se vident assez rapidement, me laissant le loisir de faire quelques pas sans rentrer dans quelqu’un, ni me faire écrabouiller les doigts de pieds. J’erre à droite à gauche, sans but, en saluant brièvement quelques auteurs, en souriant simplement à d’autres. J’admire les couvertures, les décors, je lis quelques résumés, je me nourris de toutes ces inspirations, plus que jamais fière de faire ce métier.

Et puis, au détour de l’allée P, je tombe sur un visage familier. Je cligne des yeux plusieurs fois, pour vérifier que je ne rêve pas. Ses cheveux blond vénitien. Ses lunettes turquoise. C’est bien elle. Élise Bruyère parade dans le stand d’un de nos plus sérieux concurrents, à côté d’une immense pancarte. Sur le carton rouge et noir, la couverture d’un roman. Son auteure : Eva Grey. Son titre : L’un + L’autre. Et juste en dessous, la mention : « Le plus captivant des triangles amoureux. Bientôt disponible dans toutes les librairies. »

C’est… une… BLAGUE ? !

Donnez-moi un livre pour que je l’assomme ! ! !

La traîtresse ne m’a toujours pas remarquée. Je m’approche en serrant les mâchoires, un trou dans l’estomac. J’espère que tout ça n’est qu’un immense quiproquo, mais j’ai du mal à y croire.

– Élise ? Ou plutôt, Eva Grey ? sifflé-je en arrivant à sa hauteur.

Ses yeux s’arrondissent au centre de ses lunettes. Elle semble d’abord paniquée, puis elle se reprend et un petit sourire de peste naît sur ses lèvres.

– Enfin d’égale à égale… commente-t-elle en touchant la pancarte.

– Je n’ai jamais pensé le contraire, grogné-je. Jusqu’à maintenant. Il faut être sacrément vicieux pour utiliser et trahir quelqu’un qui tente de t’aider.

Elle ricane et regarde sa montre.

– Je n’ai pas vraiment le temps de me crêper le chignon avec toi, mais juste par curiosité, qu’est-ce que tu penses du pitch de mon roman ? Une auteure qui tombe à la fois sous le charme d’un prince terriblement viril et d’un intello terriblement séduisant ?

– Comment tu as su ? !

Je m’étrangle à moitié mais me souviens précisément que je ne lui ai rien dévoilé de mon intrigue. RIEN !

– Sven et Dimitri, c’est ça, non ? sourit-elle de plus belle. Leçon à retenir : ne jamais s’absenter en laissant tes dossiers sur la table d’un café. Quelqu’un de curieux pourrait s’amuser à fouiner…

Le sang me monte au cerveau. Je prends sur moi pour ne pas l’étrangler. Cette ordure m’a plagiée.

Naïve et innocente, la petite Élise ? Non, juste une belle manipulatrice…

– Un : tu n’as rien compris. Mon roman est tout sauf un triangle amoureux. Deux, continué-je en m’approchant pour prendre une photo avec mon Smartphone : ton petit plan machiavélique ne fonctionnera jamais, souris-je pour la déstabiliser. Mon éditeur va faire appel à son armada d’avocats et toi et tes rêves de grandeur, vous pourrez dire adieu à ce torchon ! L’un + L’autre… ris-je jaune. Tu ne pouvais pas trouver plus proche de Toi + Moi ?

– La date de sortie approche, tu ne peux rien y faire… se défend-elle.

– Tu n’as pas idée de ce que je peux faire, murmuré-je, menaçante, en la fixant intensément.

Moi non plus, je n’ai aucune idée de comment je vais pouvoir me retourner contre elle, contre cette injustice, mais je tente de l’effrayer comme je peux, avant de tourner les talons pour aller prévenir Stan – et le supplier de sauver mon prochain roman du naufrage. Il représente non seulement des mois de travail, mais surtout… mon héros s’inspire directement de Soren. L’imaginer décrit par une autre, c’est comme si on me le volait. Ça m’est insupportable. Mes larmes se déchaînent tandis que je cours dans les allées du salon, comme une dératée.

En apprenant la nouvelle, Stan me fait répéter trois fois mon histoire, sans jamais quitter des yeux la photo que je viens de prendre – je savais qu’il aurait besoin de le voir pour le croire. Puis il dégaine ses trois portables et se met à hurler dans chaque combiné – simultanément. Une demi-heure plus tard, je respire à nouveau lorsque mon éditeur me rassure enfin :

– Légalement, elle est foutue. Je lui ai fait signer une clause d'exclusivité pour éviter ce genre de surprises. Et j’ai la preuve de vos échanges, la preuve qu’elle est venue à toi pour obtenir de l’aide. Sa boîte d’édition ne prendra jamais un risque pareil. J’ai fait le nécessaire, son roman ne verra jamais le jour.

– Tu en es sûr ?

– Presque… murmure-t-il.

– Je n’ai rien vu… Rien compris…

– Moi non plus. Ça nous apprendra à vouloir tendre la main à quelqu’un, marmonne le moustachu.

– Il y a quelques années, c’est à moi que tu as tendu la main… lui souris-je tristement.

– Exact. La plus grosse erreur de ma vie, ironise-t-il en me faisant un clin d’œil.

***

Trois jours plus tard, je ne sais toujours pas ce qu’il adviendra de ce livre volé. Stan remue ciel et terre pour rétablir la situation, mais je n’en sais pas plus.

Et je conseille sérieusement à Élise de changer de métier... ou de s’électrocuter dans son bain.

On peut toujours rêver, non ?

Malgré la distance qui nous sépare, Soren m’aide à oublier ma contrariété. Ses messages et petites attentions me font sourire à longueur de journée et il me tarde de retrouver mon voyou aux yeux ambrés. Son regard perçant s’affiche justement sur mon téléphone, alors que je m’apprête à partir au body combat.

Comme c’est dommage… Une séance de plus qui va devoir sauter.

– Anouk t’attend en bas de l’immeuble.

Sa voix rauque me fait toujours le même effet, mais elle semble tendue.

– Soren ? Qu’est-ce que…

– Ne discute pas, Emma. Fais ce que je te demande, s’il te plaît. J’ai du nouveau, mais je ne peux pas te l’expliquer au téléphone. Il faut que tu viennes.

– Où ça ? En Californie ? !

– Oui. Le jet est prêt.

– Tout va bien ? murmuré-je, inquiète. S’il est arrivé quelque chose de grave, tu peux me le dire…

– Anouk. En bas. Dépêche-toi.

Sans me poser de questions, je me mets à m’agiter comme une folle furieuse. Je suis devenue spécialiste en mission bagages : trente secondes pour fourrer tout ce que vous pouvez dans une valise. Cinq minutes plus tard, le garde du corps démarre sur les chapeaux de roue, refuse de répondre à mes milliards de questions, mais daigne me sourire une fois en vingt minutes. Je n’ai pas tout perdu.

Le vol me semble interminable. J’envoie des messages à Soren, qui restent sans réponse. Je feuillette distraitement des magazines, tente de boucler un chapitre, renonce, essaie à nouveau, hésite à balancer mon ordinateur par le hublot, bats des pieds, triture mes cheveux, touche à peine à mon dîner, dors un peu. Finalement, alors que nous sommes sur le point d’atterrir, Anouk m’annonce que monsieur Ostergaard est retenu par ses affaires et que c’est Elliot et Margo qui vont venir me chercher à l’aéroport.

– Il s’est passé quelque chose ? Soren va bien ? demandé-je, alarmée.

Haussement d’épaules du côté d’Anouk. Je commence à en avoir marre de son mutisme.

– Anouk, répondez-moi ou je vous jure que je vais vous soûler de paroles jusqu’à ce que vous démissionniez pour cause de burn-out auditif !

– Il va bien, ne vous inquiétez pas, soupire-t-elle.

– C’était si dur de me rassurer ? !

– Emma, je ne suis rien censée vous dire.

– Et moi, je ne suis pas censée être seule dans cet avion, sans savoir exactement où je vais et pourquoi !

– Vous ne tarderez pas à le savoir. Attachez-vous, on débute la descente.

L’atterrissage se fait sans encombre et je foule rapidement le sol de l’aéroport LAX qui grouille de monde. Les visages radieux d’Elliot et Margo me font rapidement redescendre en pression et je serre mon frère et ma meilleure amie contre moi pendant de longues secondes avant de me retourner vers Anouk.

– Je sais que vous faites simplement votre travail, lui dis-je. Et vous le faites très bien. Merci de me garder en vie.

– Emma, si vous tentez de m’embrasser, je serai obligée de vous abattre, blague-t-elle pour la première fois avant de nous faire signe d’avancer en direction du parking.

Lara Croft prend le volant, tandis qu’Elliot tente de trouver une station radio « digne de ce nom » et que Margo me fait des milliards de confidences, à l’arrière. Confidences légèrement gênantes, lorsqu’on sait que le « meilleur coup de toute sa vie » n’est autre que mon petit frère.

– Vous ne savez pas non plus pourquoi Soren m’a fait venir ? leur demandé-je.

– Aucune idée, mais maintenant que tu es là, tu ne repars plus ! me sourit la rousse.

– Bonne idée, ça occupera les parents… ricane Elliot. Ils sont à deux doigts de se lancer dans une démarche d’adoption pour Margo.

– Tu comptes rester là indéfiniment ? ris-je en voyant mon amie rougir.

– Encore quelques semaines. J’ai rencontré plusieurs designers à L.A, je fais le plein de nouvelles inspirations !

– Et toi, Elliot ? demandé-je à mon frère.

– Moi ? Je ne peux ni bosser ni faire de musique avec ça, murmure-t-il en fixant son plâtre. Et ma rééducation ne commence pas avant un petit moment, donc rien ne me retient, ni ici, ni ailleurs…

Margo se racle la gorge, il se retourne et leurs regards se croisent.

– J’irai où tu iras, ma muse. Et en attendant, j’apprends à être plus adroit de la main gauche, lance-t-il en la bouffant des yeux.

Elle sourit de manière mutine, je me bouche les oreilles en grognant.

– Nouvelle règle : aucune remarque à caractère sexuel en ma présence !

– Oups… se marre mon frère, très fier de m’avoir choquée.

– Soren… murmuré-je en me retournant vers la vitre. Viens me sauver…

Je fixe désespérément l’écran de mon téléphone alors que le SUV se gare devant la maison de Long Beach. La nuit vient de tomber, toujours aucune nouvelle de lui. Anouk ne desserre plus la mâchoire. Elliot et Margo font à peine attention à ce que je radote, trop occupés à se dire des trucs salaces juste par le regard. Je sors de la voiture et entre dans la maison, impatiente d’embrasser mes parents. Personne.

J’ouvre la porte vitrée qui mène au jardin éclairé et tente de me calmer en respirant le bon air californien, mais mon attention est attirée par une voix masculine. Virile. Profonde. Légèrement cassée. Celle de Soren.

Qu’est-ce qu’il fait là ? ! Il est censé être à Palm Springs !

Il serre la main de mon père, au fond du jardin, puis se retourne vers moi en m’adressant un sourire ravageur. Son grand corps se met à avancer dans ma direction, je reste immobile, incapable de bouger.

Ils se sont serré la main…

Soren s’approche sans varier son allure. Sa veste en cuir ouverte me laisse entrapercevoir son torse puissant, caché sous un polo sombre. Il est à se danger. Et moi, je reste paralysée.

Qu’est-ce qu’il est venu demander à mon père ?

À part ce que je n’ose même pas imaginer tant j’en rêve…

Une demande en mariage ? Impossible. Déjà, parce que Soren tient farouchement à sa liberté. Ensuite, parce que notre « union » ne serait jamais acceptée par la royauté, surtout en ces temps troublés. Enfin, parce que le jour où mon prince rebelle respectera la tradition en demandant ma main à mon père, les poules auront des appareils dentaires.

Je sors de mes pensées juste à temps pour le voir fondre sur moi. Ses mains s’emparent de ma taille, son sourire s’élargit encore et je me retrouve plaquée contre son corps, ma bouche à un centimètre de la sienne.

– Ce n’est pas trop tôt… murmure-t-il.

– Qu’est-ce que tu fais là, Soren ? soufflé-je en me plongeant dans ses yeux.

– Je suis venu récupérer ce qui m’appartient, grogne-t-il en posant ses lèvres brûlantes sur les miennes.

Je gémis lorsqu’il rompt ce baiser, puis me mets sur la pointe des pieds pour l’embrasser à nouveau, mais il me stoppe.

– J’ai un secret à te dire, Vénus… Mais pour ça, j’ai besoin qu’on soit seul.

Il passe la main sur sa nuque, je fonds. Derrière nous, sur la terrasse, j’entends les voix de Margo, Elliot et Béatrice chuchoter. Soren me prend par le bras et me conduit à l’intérieur. En chemin, je fais un petit signe de la main à ma mère, pour la saluer. Elle glousse nerveusement.

Qu’est-ce qu’ils ont, tous … ?

Une fois dans le salon, mon beau cachottier se place face à moi et m’embrasse à nouveau. Plus tendrement, cette fois. Avec une émotion qui me transcende.

– Je ne dors plus, sans toi… chuchote-t-il. Je ne respire plus, sans toi… Emma, est-ce que tu as la moindre idée de ce que ça me fait quand tu n’es pas là ?

Je frissonne, bousculée par la force de ses mots. Par la violence de l’amour que je ressens pour lui, à cet instant.

– Oui, soupiré-je entre deux baisers. Je vis le même enfer…

– Et pourtant, l’enfer a parfois un goût de paradis, avec toi… susurre-t-il en frôlant mon cou. Je n’ai jamais dépendu de personne. Tu es la seule. Et contre toute attente, j’aime ça. J’ai besoin de ça. Je ne peux plus m’en passer. Je ne suis plus le même homme, Emma.

Ses yeux intenses me font chavirer, sa voix semble à la fois fragile et terriblement assurée. Mon cœur s’emballe, j’ai du mal à déglutir.

– Regarde-moi, Emma.

Son regard est tendre, sa peau est chaude lorsqu’il me force délicatement à relever la tête.

– J’ai quelque chose à te demander.

– Qu’est-ce que tu… ? tremblé-je en espérant ne pas rêver.

– N’aie pas peur, souffle-t-il. Je voudrais que tu te voies dans mes yeux, Emma. Tu comprendrais tout.

– Je t’aime, Soren. Je t’aime à en crever… souris-je en retenant mes larmes.

Deux énormes coups font presque trembler la porte d’entrée, à quelques mètres de nous. Je sursaute, tandis que mon prince tourne vivement la tête dans cette direction. La sonnette retentit plusieurs fois, Soren me demande tout bas de ne pas bouger. Il se rend jusqu’à la porte, j’ai un affreux pressentiment. Anouk et Lars arrivent en courant et tentent de faire reculer mon brun ténébreux, qui ne se laisse pas faire. Il tourne la poignée, la porte s’ouvre mais son garde du corps le force immédiatement à faire plusieurs pas en arrière. Je ne vois pas grand-chose d’où je suis, mais j’entends soudain une longue plainte. Une voix presque inhumaine, puis le chaos. Anouk se jette en avant, Lars retient Soren qui se met à grogner comme une bête sauvage.

Je trouve enfin la force d’avancer et je réalise qui vient de frapper à ma porte. Le chevalier blanc. Démétrius, assis à même le sol, la respiration saccadée et le regard fou. Il est très amaigri, porte des vêtements sales et troués, son visage est plein de contusions et d’hématomes. Je gémis en le voyant dans cet état et me laisse tomber à genoux en repoussant Anouk, pour être près de lui. Lui porter secours. Faire quelque chose pour cet homme qui, à l’évidence, a souffert le martyre. Soren et Lars m’ordonnent de m’éloigner, je n’en fais rien et me débats lorsque leurs mains me touchent.

J’approche la mienne de mon ami et la pose sur sa joue. Mes larmes m’empêchent de bien voir, mais je crois qu’il me sourit. Quand soudain, un minuscule filet de voix s’échappe de sa gorge :

– Emma… Ils m’ont libéré grâce à toi…

À suivre,
ne manquez pas le prochain épisode.

Emma Green

Bliss
Le faux journal d'une vraie romantique

Vol. 10-12

1. Tout s'éclaire

– Emma… Ils m’ont libéré grâce à toi…

Recroquevillé dans l’entrée, à bout de forces, Démétrius se laisse tomber en arrière en soufflant difficilement ces mots. Son grand corps gracile s’écroule sur le parquet et nous assistons tous à sa chute.

L’ennemi juré semble bien innocent, tout à coup…

Il paraît si faible que je glisse ma main sous sa nuque. Je retiens mes larmes comme je peux, morte d’inquiétude. La culpabilité m’étreint, je m’en veux de ne pas avoir fait plus pour le retrouver. Il respire de plus en plus mal, je lui caresse le visage, tente de l’apaiser.

– Emma, garde tes distances.

La voix rauque et sifflante de mon prince a transpercé les airs. Soren reste quelques mètres en arrière, mais je sens son regard protecteur dans mon dos. Le militaire aux yeux mitrailleurs et aux poings serrés est prêt à réagir en cas de menace. Sauf que l’homme que j’ai entre les mains n’en constitue pas une. Pas dans son état. Démétrius tente de prononcer d’autres mots, mais sa voix se brise et rien ne sort. Je lui chuchote de ne pas essayer, d’économiser ses forces et demande à Anouk d’aller lui chercher de l’eau et quelque chose à manger.

Mes parents, Elliot et Margo nous rejoignent dans l’entrée, probablement alertés par les éclats de voix des uns et des autres. Ma mère pousse des cris aigus en découvrant l’homme qui gît sur son parquet, mais Lars les convainc de quitter la pièce en leur rabâchant que « la situation est sous contrôle ». Face à l’armoire à glace, personne n’ose broncher, même s’ils me lancent tous des regards paniqués en s’éloignant.

Mes parents ne savent rien… Margo et Elliot ont dû comprendre, eux.

Anouk revient au pas de course et me tend une bouteille d’eau.

– Bois au moins une gorgée… dis-je doucement à Démétrius en la portant à ses lèvres.

– C’est de l’eau sucrée, me confie le garde du corps. À mon avis, il est trop faible pour manger mais ça l’aidera à reprendre des forces.

Le blond essaie de boire, tousse en recrachant la moitié du liquide, puis parvient enfin à avaler. Ses yeux bleus s’ouvrent, croisent les miens, et la peur que je lis sur son visage me brise le cœur.

– Qu’est-ce qu’ils t’ont fait ? lui murmuré-je.

– Emma, ce n’est pas à toi de… tente Soren en posant une main sur mon épaule.

– À moi de quoi ? me retourné-je brutalement en le défiant du regard. De l’interroger de manière musclée ? De m’acharner sur un homme à terre ? Soren, qu’est-ce que tu proposes de faire exactement ?

– De le traiter comme un terroriste, grogne mon amant en plissant les yeux de colère. Pour l’instant, tout porte à croire qu’il l’est…

– Vraiment ? m’emporté-je. Tu as vu son état ? Tu crois vraiment que…

– C’est peut-être une mise en scène, Emma, intervient Lars, les bras croisés sur la poitrine.

Je crois rêver. Démétrius a beau être son fils biologique, Lars trouve tout de même le moyen de le traiter comme un pestiféré.

– Dehors ! hurlé-je en direction des deux titans.

– Quoi ? se braquent-ils, en même temps.

– Non, mais vous l’avez vu ? enragé-je en pointant du doigt Démétrius. Il est tellement affaibli qu’il ne tient plus debout ! Il peut à peine s’exprimer ! Et ces bleus, ces coupures sur son visage, ses mains, partout, vous les voyez comme moi ?

Soren et son garde du corps ne lâchent rien, leurs regards restent impassibles, comme indifférents à la douleur de mon ami. Lars se retient d’exprimer quoi que ce soit, mais je devine qu’il est profondément touché par tout ça.

– Vous n’avez pas de cœur ! Dehors !

Je suis hors de moi. Je tremble d’incompréhension, de déception, tandis que les deux géants ne bougent pas d’un millimètre.

– Si tu crois que je vais te laisser seule avec lui… gronde mon prince en me fusillant du regard.

– Je reste avec elle, intervient soudain Anouk d’une voix ferme. Il ne se passera rien.

Je lance un regard reconnaissant à mon garde du corps, puis demande à nouveau aux deux militaires de sortir de la pièce. Lars finit par s’y résoudre et emmène Soren en le poussant par les épaules. Le prince se débat, fait comprendre à son garde de garder ses mains pour lui, puis me lance un dernier regard avant de s’effacer. J’y décrypte de la méfiance, de l’inquiétude, mais aussi un soupçon de tristesse.

J’y suis peut-être allée trop fort.

Je tente de me concentrer sur l’homme qui a besoin de mon aide, je nettoie son visage avec un coton imbibé d’eau – que vient de me remettre Anouk – mais mon esprit est contrarié. Je m’en veux d’avoir blessé Soren. Et soudain, notre dernière conversation – avant l’arrivée de Démétrius – me revient.

« L’enfer a parfois un goût de paradis, avec toi… Je n’ai jamais dépendu de personne. Tu es la seule. Et contre toute attente, j’aime ça. J’ai besoin de ça. Je ne peux plus m’en passer. Je ne suis plus le même homme, Emma. »

Suivi de la phrase fatidique, pendant laquelle je me suis arrêtée de respirer…

« J’ai quelque chose à te demander. »

Il était si beau, si touchant, si sincère… si intense. Pendant un instant, j’ai cru qu’il allait réaliser mon rêve le plus fou. Me demander en mariage. Me promettre de passer le restant de sa vie à m’aimer. Tout ça semble bien loin, tout à coup. Au lieu de me jeter dans ses bras pour lui dire à quel point je l’aime, au lieu de l’embrasser jusqu’à mon dernier souffle, au lieu de lui jurer l’éternité et bien plus encore… je joue à l’infirmière pour un homme qu’il déteste.

Démétrius gémit lorsque je tamponne la plaie sur sa joue, je pose sa tête sur mes genoux pour mieux pouvoir le soigner. Anouk me donne du désinfectant et des vêtements propres. Elliot a bien voulu se dévouer.

– Il lui faudrait un médecin, non ? demandé-je en étudiant l’étendue des blessures.

– Et un bon bain. Le médecin et l’infirmière sont en route, acquiesce Anouk.

– Mais… le secret ? m’inquiété-je.

– C’est le médecin personnel de la famille princière, me rassure-t-elle. Aucun risque de fuite d’informations.

Je soulève légèrement le pull troué et découvre d’énormes hématomes sur le torse de l’Américain. Je serre les dents, pleurer ne servirait à rien.

– Démétrius, qui t’a fait ça ?

– Harald Ostergaard, parvient-il à souffler.

Mon cœur s’arrête.

– Pourquoi ? fais-je d’une voix blanche.

– Pour faire croire que c’était moi… L’attentat… Les menaces…

– C’était lui ? ! m’écrié-je, en cherchant mon prince du regard, par réflexe – avant de réaliser que je l’ai fait sortir de la pièce.

– Oui. J’avais peur qu’il s’en prenne à toi, me confie-t-il. Travis devait vous approcher, toi et Elliot, vous surveiller et en dernier recours vous faire disparaître, lâche l’Américain en me glaçant le sang.

– Démétrius, ça va trop vite, trop loin… Tu es sûr de tout ce que tu dis… ?

– Certain. Harald est incontrôlable. Il n’y a plus aucune humanité chez cet homme… murmure-t-il en me réclamant de l’eau.

– Comment est-ce que tu sais tout ça ?

– Harald comptait se débarrasser de moi, me tuer, il n’a rien cherché à me cacher. Je sais tout… Tout ce qu’il manigançait depuis le début.

Je frissonne en repensant à Travis, à Harald. Démétrius boit plusieurs gorgées, cette fois, avant de reprendre son récit d’une voix très basse et rocailleuse. Anouk est aussi attentive que moi.

– Il te retenait prisonnier ? Où ça ?

– À quelques kilomètres de Palm Springs, dans une vieille usine désaffectée.

– Et tu as réussi à t’échapper ?

– Les deux gardes se sont dégonflés. Ils en ont eu marre de me tabasser et ils m’ont laissé filer. Ils disaient que j’attirais trop l’attention, que vous étiez trop nombreux à me chercher. Je savais que c’était toi, Emma… Toi qui ne m’as jamais abandonné, murmure-t-il en serrant ma main.

Lars mérite plus de remerciements que moi, je crois…

Démétrius ne sait probablement pas qu’il est son père biologique…

– Et la lettre que tu m’as envoyée ? me souviens-je soudain.

– Une idée d’Harald. Il m’a forcé à t’écrire pour faire croire que j’étais libre de mes mouvements et en train de préparer ma prochaine attaque, quelque part. J’ai essayé de te faire passer un message…

– L’Homme au masque de fer… réalisé-je. Retenu captif, comme toi !

– Exactement, me sourit-il presque.

– Comment est-ce que tu as fait pour venir jusqu’ici ? dis-je en retenant mes larmes.

– J’ai marché toute une nuit, volé un téléphone dans un diner perdu au milieu de nulle part. En me connectant à Facebook, j’ai vu la dernière photo de toi qu’a postée ton frère, j’ai compris que vous étiez ici. À une station-service, quelques kilomètres plus loin, j’ai entendu qu’un homme se rendait à Long Beach. Alors je me suis caché à l’arrière de son pick-up… Et puis j’ai sauté en route.

– Tu aurais pu te tuer !

– Je devrais être mort, à l’heure qu’il est. Harald comptait m’éliminer, grimace-t-il de douleur.

– Le médecin arrive, tu seras bientôt sur pied, je te le promets…

Il me sourit, même s’il se rend probablement compte que ma promesse ne vaut rien. Je n’ai aucune idée de ce qui va lui arriver, mais je compte le protéger comme je peux.

– Transportons-le jusqu’au canapé, me propose Anouk.

– Non. Il a peut-être des blessures internes, mieux vaut ne pas le bouger, résonne soudain la voix de Lars.

Il a tout entendu. L’effroi, la culpabilité se lisent sur ses traits tendus. Je crois que je ne suis plus la seule à croire en l’innocence de Mr White, le chevalier blanc…

Reste à convaincre Soren. Autant dire croire en l’impossible.

Le médecin et son infirmière arrivent rapidement. Ils prennent en charge le patient, vérifient sa tension, le perfusent pour le réhydrater. Puis l’homme se redresse et vient nous expliquer gravement :

– Je lui ai administré un calmant, il est primordial qu’il dorme énormément. Cet homme a été affamé, battu à répétition, brûlé à certains endroits, torturé psychologiquement. Il est jeune et résistant, il s’en remettra mais je préconise plusieurs jours de repos total avant d’envisager de le déplacer. Il ne doit pas bouger d’ici pour l’instant. Où peut-on l’installer ?

Un trou se forme dans mon estomac, un sanglot s’échappe de ma gorge puis je file en direction du salon pour retrouver mes parents. Et Soren, qui fait les cent pas de long en large dans la pièce.

– Du nouveau ? me demande-t-il doucement en restant à distance.

– Lars pourra tout t’expliquer, lui dis-je à voix basse en faisant un signe en direction de mes parents.

La discrétion avant tout. James et Béatrice ne sont au courant de rien, et ça ne doit pas changer. Soren acquiesce et s’en va dans le jardin, son téléphone à l’oreille. Il est probablement en train d’appeler Anton pour lui dire de rappliquer. Non loin de lui, Elliot et Margo me font des signes de l’autre côté de la porte vitrée. Je devine à leurs visages inquiets qu’ils voudraient m’aider mais ne savent pas comment. Et restent en retrait pour ne pas déranger.

– Emma, il serait temps de nous éclairer, tu ne crois pas ? s’inquiète ma mère en me rejoignant.

Mon père la suit de très près et s’assure que je vais bien avant d’attaquer à son tour.

– Je me doute que tu ne nous diras pas tout, Lars nous a expliqué qu’il s’agissait d’une affaire classée secrète, mais on est chez nous, ici. Et j’ai au moins besoin que tu répondes à ces deux questions : pourquoi n’envoie-t-on pas cet homme à l’hôpital ? Est-ce que sa présence ici nous met en danger ?

– Non, papa. Cet homme s’appelle Démétrius et c’est mon ami, fais-je en sentant ces maudites larmes remonter. Il a été mêlé malgré lui à un complot concernant la famille royale. Et il est dans un état trop sérieux pour être transporté hors d'ici. C’est tout ce que je peux vous dire. Pour l’instant, j’ai besoin de savoir où il peut s’installer. Seulement quelques jours.

– Dans la chambre d’Elliot, intervient ma mère sans hésiter. Et en échange, vous mettez mon fils et Margo en sécurité.

– Bonne idée, acquiesce Lars en s’incrustant dans la conversation. Je peux aussi vous mettre à l’abri, vous et votre mari. J’ai un endroit sûr où vous envoyer.

– Vous insinuez que ce n’est pas sûr, ici ? Que tout le monde dans cette maison court un risque ? se crispe ma mère.

– Je peux vous assurer que nous ferons tout ce qui est en notre pouvoir pour que rien ne vous arrive, Mrs Green.

– On ne bougera pas d’ici, on reste avec Emma. Et avec ce pauvre garçon. À ce que je sache, c’est encore moi qui décide dans cette maison, marmonne James en se laissant tomber dans son vieux fauteuil.

Je laisse le garde leur expliquer toutes les nouvelles mesures de sécurité et file vers l’entrée. Anouk et le médecin – aussi chauve que baraqué – transportent la civière de Démétrius jusqu’au lit d’Elliot et les soins peuvent reprendre. Je sors de la pièce lorsqu’ils commencent à le déshabiller pour évaluer les dégâts et le laver.

Quelque chose me dit que cette nuit ne va jamais se terminer…

Je retrouve Lars dans le couloir, penché en avant, presque plié en deux, les paumes posées sur le mur et la tête rentrée dans les épaules. J’ignore s’il est en train de réfléchir ou s’il cherche un moyen de se calmer, d’évacuer son stress ou sa culpabilité.

– Lars, c’est grâce à vous qu’il a été libéré… Grâce à vos recherches.

– C’est vous qui m’avez mis sur la voie, Emma, grogne-t-il en se redressant. Le mot de Démétrius m’a fait comprendre qu’il n’était pas le coupable mais la victime dans cette histoire. J’aurais dû agir plus tôt.

– Peu importe, il est là aujourd’hui.

– Harald veut notre peau à tous, siffle le géant. Sauf que j’aurai la sienne avant qu’il fasse du mal à qui que ce soit…

– À Filippa, deviné-je tout bas.

Ses yeux s’écarquillent, l’homme me fixe intensément. Il comprend que je ne suis pas dupe. Que je ressens l’amour qu’il éprouve pour elle. L’amour qui ne l’a jamais quitté, malgré toutes ces années.

– J’ai prévenu les services secrets, reprend-il de sa grosse voix. En attendant, Anton est sur le coup, il protège Filippa, Heidi et Solveig à Palm Springs, tout en surveillant Harald de très près. Il nous manque encore des preuves mais grâce à Démétrius, on va en savoir suffisamment pour le coincer.

– Vous ne pouvez pas l’arrêter immédiatement ?

– Non, on va le prendre par surprise, frémit le garde. Pour frapper très fort. Et en attendant, discrétion absolue. Rien ne doit entacher l’image de la famille princière.

– Et Travis ?

– Mes hommes le recherchent, ils ont de solides pistes. C’est une question de jours.

– Merci pour tout ce que vous faites… fais-je tout bas, sincèrement reconnaissante. Pour nous. Mais surtout pour lui. Pour Soren.

– C’est très dur pour lui tout ça, vous savez ? me glisse-t-il soudain. Toute sa vie, ses certitudes, ses projets ont éclaté en seulement quelques mois. Il a sa quête personnelle à mener pour faire la lumière sur l’échange, mais il la met sans cesse en attente pour vous protéger. Je ne l’ai jamais vu comme ça avec quiconque. Pas même sa propre famille. Je crois que vous avez eu sa peau avant Harald…

Il m’aime et je lui fais du mal, c’est ça la vérité ?

Sur ce, le géant s’efface et va rejoindre Soren dans le jardin, sans doute pour le tenir au courant de la situation. Mon brun ténébreux ne prononce pas un mot, il fixe longuement Lars dans les yeux avant de les détourner vers moi, à travers la baie vitrée. Je le vois avancer, lentement, entrer dans la maison et se planter face à moi. L’air hagard, le regard éteint, le visage blême. Il ne s’attendait probablement pas à ce scénario-là. Celui dans lequel Démétrius est une victime. Une victime qui a vécu l’enfer et frôlé la mort.

– Je pensais vraiment qu’il tentait de nous manipuler… souffle-t-il en passant la main sur sa nuque.

Je prends mon amant par la main et l’emmène en direction de ma chambre. Une fois à l’intérieur, je ferme la porte à clé et me faufile entre ses bras. J’ignore s’il m’en veut, si nous sommes en froid, mais j’ai besoin de ça. Juste quelques secondes de lui et moi.

– Tu me crois, maintenant ? lui murmuré-je en sentant ses bras musclés m’entourer. Même Lars semble convaincu qu’il est innocent.

– Innocent, c’est un bien grand mot. Je reste sur mes gardes, mais personne ne mérite d’être traité comme ça… gronde Soren.

– Harald, c’est lui, le coupable.

– Je sais, Anouk et Lars m'ont tout raconté, tremble-t-il. S’il était là, je l’étranglerais de mes propres mains.

– Promets-moi de ne pas faire de connerie, le supplié-je presque en posant mes paumes sur son torse.

– Promets-moi de toujours être de mon côté, murmure-t-il d’une voix chaude.

– Toujours. Mais je refuse de te mentir, de te suivre aveuglément quand tu as tort…

– Rien ne dit qu’il est totalement innocent, fait-il en posant son front contre le mien. Emma, pourquoi est-ce que tu le laisses toujours se mettre entre nous ?

– Soren, pas encore… soupiré-je.

– Je vais partir, rétorque mon brun farouche en reculant. Fais ce que tu as à faire, je ne peux pas t’emmener de force, mais je refuse de rester sous ce toit tant qu’il sera là. Viens me rejoindre quand tu auras retrouvé la raison. En attendant, Anouk et deux autres gardes, qui sont en route, veilleront sur vous. Et dès que possible Démétrius sera relogé ailleurs.

– Reste, Soren. S’il te plaît…

– N’insiste pas, fait-il en me fuyant. C’est déjà assez dur comme ça de te laisser ici… Avec lui.

– Notre conversation n’était pas terminée, soufflé-je, les larmes aux yeux. Tu sais, avant Démétrius ?

– Il est là, maintenant. Impossible de revenir en arrière, murmure mon prince en me fixant de ses yeux verts.

Nouveaux coups dans la porte. Celle de ma chambre, cette fois. Je sursaute tandis que Soren se jette en avant pour aller ouvrir. Le visage de Lars apparaît, rouge et frémissant :

– Harald est introuvable. Il a déjà quitté le château… Et probablement le pays !

– Si on cherchait l’aveu de sa culpabilité… on l’a ! maugrée Soren qui suit son garde jusqu’à l’entrée de la maison.

À peine un regard pour moi, quelques mots à Anouk et le voilà parti. Envolé. Disparu. Et à moi de recoller les morceaux dans cette maison où cohabitent désormais des gens qui n’ont rien à faire ensemble et n’auraient jamais dû se rencontrer.

Soren ! Reviens me chercher !

2. Histoires de vérités

11 janvier 2016 .

- Nombre de vérités rétablies par le retour inespéré de Démétrius :

3 , Travis était bien envoyé par Harald pour nous surveiller, Elliot et moi ; Harald retenait Démétrius prisonnier depuis tout ce temps et lui infligeait les pires sévices pour tenter de le faire parler ; c’est aussi lui qui est derrière l’attentat du Palais royal et la mort du prince Sebastian.

- Impression de vivre dans un film d’horreur :

totale (on ne s’est jamais autant éloignés du conte de fées dont je rêvais…)

- Nombre de criminels en fuite :

2 , mais j’ose croire qu’Harald et Travis ne peuvent pas aller bien loin avec Anton, Lars et Soren à leurs trousses, les trois hommes les plus solides et les plus déterminés qu'il m’ait été donné de rencontrer

- Nombre de parents extraordinaires :

2 (s’il existait une médaille d’abnégation, d’altruisme, de compréhension et d’amour inconditionnel pour ses enfants, elle irait directement à Béatrice et James Green)

- Retour de l’improbable triangle Soren-Emma-Démétrius :

Non souhaité mais inévitable. Et tous les liens entre nous ne sont plus que d’inextricables nœuds…

- Titre du prochain chapitre de mon roman :

« Comment rester l’amie d’un homme qui est le pire ennemi de celui qu'on aime ? »

Ça fait trois jours que Démétrius dort comme un poids mort dans la chambre d’Elliot. Trois jours qu’Anouk veille sur nous tous. Trois jours que ma mère et moi prenons soin de lui, soignons ses blessures, changeons ses pansements, essayons de le faire manger et courons à son chevet chaque fois qu’il hurle de douleur ou de terreur. Béatrice Green est une sainte : elle est incapable de laisser quelqu’un souffrir sans voler à son secours, quel qu’il soit. Et je crois qu’elle m’a transmis cet esprit de sacrifice, ce dévouement aux autres, surtout ceux qui en ont besoin. Mon père, lui, grommelle dans son coin qu’il ne comprend rien à ce qui arrive… et qu’il préfère ne pas le savoir. Elliot et Margo roucoulent en fuyant le plus possible la maison, ils se sont installés provisoirement à l’hôtel choisi par Lars pour laisser leur chambre et soulager mes parents.

Et leur amour si simple, si serein, si évident me fait monter les larmes aux yeux : mon lykke me semble bien loin maintenant.

Ça fait aussi trois jours que je tente de joindre Soren, par tous les moyens, mais il refuse de m’adresser la parole. Mon prince furieux se terre dans sa villa de Carmel, face à l’océan, le refuge où il m’avait emmenée quand son monde s’était écroulé. Mais pas cette fois. Cette fois, il y est parti sans moi, incapable de comprendre que je recueille Démétrius, incapable de supporter la présence de son ennemi juré dans ma maison – et encore moins dans ma vie. C’est Anton qui fait l’intermédiaire entre nous, depuis qu’il est parti. Et je suis soulagée de savoir qu’il y a au moins quelqu’un pour prendre soin de lui.

Mais la seule idée de pouvoir le perdre à nouveau me paralyse…

Aujourd’hui, Démétrius va quitter Long Beach pour s’installer en lieu sûr, dans une planque un peu plus haut dans les terres, le temps qu’il se remette sur pied. Un homme s’occupera personnellement de lui, de sa convalescence autant que de sa sécurité. C’est plus sage pour mes parents, qui ont déjà fait beaucoup. Et c’est Lars qui a organisé tout ça, à distance, depuis Palm Springs où il veille sur Filippa tout en tentant de retrouver la trace d’Harald. L’armoire à glace se tient éloignée de son fils biologique : j’ignore ce qu’il ressent, comment il a vécu cette première rencontre avec Démétrius et ce qu’il en a raconté à Filippa, mais je vois bien qu’il souhaite et donne le meilleur pour lui.

Et je me demande ce que sait Soren de toute cette organisation… qu’il pourrait à nouveau prendre comme une trahison.

Juste après le départ de l’Américain – toujours salement amoché, même s’il a repris des forces – je me rue sur Anouk, mue par une urgence soudaine, comme si j’avais enfin le droit de penser à moi. Et à lui.

– Emmenez-moi à Carmel. S’il vous plaît. Il faut que je voie Soren.

Mon garde du corps ne pose aucune question, n’affiche même aucune réaction : elle se contente d’attraper ses clés de voiture et de sortir de la maison. J’ai juste le temps de fourrer quelques affaires dans un sac, de serrer mes parents dans mes bras en les remerciant de tout ce qu’ils font pour moi et de monter dans la berline. Le trajet prend plus de cinq heures, dans le silence le plus total, et même les paysages sensationnels de la côte pacifique ne parviennent pas à apaiser mes angoisses.

Et si mon prince en colère refusait de me voir, de me parler ou même juste de m’écouter ? Et s’il avait chargé Anton de m’empêcher de l’approcher ? Et s’il n’était simplement plus là, déjà reparti faire la guerre à je ne sais qui ou se réfugier je ne sais où, pour que je ne puisse pas le retrouver ? Et si sa solitude, sa liberté valaient finalement plus que notre lykke ? Et si ouvrir les bras à Démétrius était la trahison de trop, celle qui me fermait définitivement les bras de l’homme que j’aime ?

Sauf que si c’était à refaire, je le referais sans hésiter : porter secours à un homme en détresse n’est pas un crime, c’est un devoir.

En approchant de la sublime villa, tous ces doutes m’assaillent encore plus fort. Mais les grilles s’ouvrent automatiquement à l’arrivée de notre voiture et Anouk peut avancer jusqu’au bout, à l’arrière de la maison. Soren se tient là, debout, pieds nus, sur la terrasse qui borde la plage. Il porte un jean clair retroussé sur ses chevilles, un polo noir qui rend ses yeux plus sombres encore. Et ses cheveux en bataille ont l’air rempli de sel et de sable, comme après une baignade glacée dans l’océan. Je l’ai rarement trouvé si beau, mais aussi effrayant de charisme, de colère et de douleur. Je m’approche lentement de lui, comme d’un animal sauvage qu’on ne voudrait pas brusquer pour le voir partir en courant. Encore à quelques mètres, j’entends sa voix cassée prononcer difficilement :

– Tu en as mis du temps…

Est-ce que c’est un demi-aveu plein de tendresse, d’espoir, pour me dire qu’il m’attendait, que je lui ai manqué ?

Ou est-ce un reproche, parce que j’ai passé trop de temps à m’occuper de Démétrius au lieu de courir le retrouver ?

Je suis incapable de déchiffrer cette phrase qui m’arrive en plein visage. Ni l’intention derrière les yeux militaires qui me fusillent. Et cette sensation me désarme encore plus que le reste : je ne parle plus le Soren.

– Je suis venue, réponds-je simplement, en restant à distance.

– Pour me dire quoi ? souffle-t-il en se passant la main sur la nuque.

– Que Démétrius n’est pas celui que tu crois, annoncé-je sans prendre de pincettes.

– Trois jours d’absence, trois jours d’enfer, et le premier mot que tu prononces, c’est son prénom ? ! grogne-t-il de sa voix rauque avant de me tourner le dos et de s’éloigner sur la plage.

– Soren ! le rattrapé-je en courant. C’est toi qui es parti ! Toi qui me fuis encore !

– Non ! se retourne-t-il brusquement pour me faire face. Je le fuis lui ! Celui qui répand le malheur partout où il passe, celui qui a détruit ma vie. Et tu continues à lui faire une place dans la tienne ? ! Il est en train de nous détruire, nous aussi… Tu ne le vois pas, Emma ? ! Comment je suis censé accepter ça, moi ? ! gronde-t-il à quelques centimètres de mon visage.

– En me faisant confiance, Soren, bredouillé-je à voix basse, bouleversée par son emportement. Tu cours après la vérité depuis des mois… Mais tu refuses d’entendre celle que j’ai à dire.

– Parce qu’elle est biaisée ! Tu ne le comprends pas mais White est encore en train de te manipuler ! Et tu le laisses faire, sans douter une seule seconde, tu te laisses amadouer par ses blessures, ses plaintes, ses récits improbables, ses yeux bleus larmoyants… énumère-t-il sur un ton désenchanté.

– Et toi tu es tellement habitué à vivre des horreurs que tu ne te rends même plus compte que tu en dis ! crié-je plus fort que lui.

– J’ai l’impression de devoir convaincre quelqu’un d’encore plus borné que moi, c’est peine perdue… se tourne-t-il à nouveau vers l’océan.

– Combien de fois tu m’as reproché de me faire des films, de croire aux contes de fées ? Maintenant c’est à ton tour d’ouvrir les yeux ! le contourné-je pour me planter face à lui. Regarde autour de toi, Soren. Ce n’est pas tout noir ou tout blanc, il n’y a pas que des gentils et des méchants, des coupables et des innocents. Oui, Démétrius t’a approché pour récupérer la vie qu’on lui a volée. Oui, il a peut-être essayé de nous manipuler. Mais il est avant tout la victime d’Harald, au même titre que toi.

– Tu recommences à nous comparer, me coupe le brun en sifflant entre ses mâchoires serrées.

– Tu n’as vraiment rien compris, alors, soupiré-je sur un ton las. Tu n’as vraiment aucune idée de combien je t’aime, pour dire une chose pareille. Pour penser qu’il puisse y avoir la moindre rivalité entre vous…

– On a été échangés, Emma, lâche Soren comme une douloureuse piqûre de rappel. J’ai vécu sa vie, lui la mienne, pendant trente-deux ans. J’ai été élevé par ses parents, sans jamais connaître les miens, et il peut en dire autant. On se trompe, on se vole et on se trahit depuis qu’on est nés, sans même le savoir. Des rivaux, c’est exactement ce qu’on est ! Des ennemis, des adversaires, deux prétendants à la même vie. Et personne ne pourra résoudre cette guerre instinctive entre nous, pas même toi, me mitraillent les yeux militaires. C’est comme ça, le mal est fait, c’est trop tard !

– Tu veux savoir le pire ? m’approché-je un peu. Il n’y a pas de vainqueur dans votre histoire. Vous allez perdre tous les deux. Et vous perdre en route. Et moi… levé-je doucement la main pour la poser sur sa joue, moi je ne le supporterai pas. Te perdre. Te voir souffrir encore. Je voudrais seulement te savoir en paix, me brisé-je la voix en retenant mes larmes.

– J’en mourrais si je te perdais, se jette-t-il sur moi pour me serrer dans ses bras.

Les secondes qui suivent s’étirent au ralenti. Je me blottis dans son cou chaud, goûte sa peau salée, glisse mes mains sous son polo pour m’agripper à ses muscles et m’enfonce dans le sable, comme happée par notre histoire, inarrêtable, invincible. J’entends mon prince respirer mes cheveux. Je voudrais le sentir moi aussi, m’enivrer de son odeur qui m’a tant manqué, mais il m’empêche de respirer par son étreinte passionnée.

– Tu en as mis du temps, lui souris-je en m’écartant après un long silence.

– Ne te fais aucune illusion, me prévient-il avec un infime sourire en coin. Démétrius et moi, on ne peut pas s’entendre, se comprendre, se rapprocher… Ça n’arrivera pas.

– Je te demande seulement de lui laisser une chance. De l’écouter, quand tu seras prêt. Je suis sûre que vous avez beaucoup à vous dire.

– Et moi, je te demande seulement de rester. Ne repars pas. Je vais envoyer quelqu’un surveiller la maison de tes parents. Et quelqu’un d’autre pour veiller sur Elliot et Margo. Reste avec moi, Emma, murmure-t-il en posant ses mains sur mes épaules et ses yeux verts sur mon cœur.

– Tu te trompais tout à l’heure, il n’y a pas plus têtu que toi, lui souris-je avant de l’embrasser.

***

Soren et moi passons une longue semaine reclus dans la villa de Carmel, à recharger nos batteries et remplir notre jauge de lykke. Nous passons presque tout notre temps l’un près de l’autre, l’un contre l’autre, l’un sur l’autre : que ce soit dans l’immense lit, sur le grand canapé du salon, dans la piscine chauffée, sur la plage ou jusque sous la douche. Mon brun ténébreux ne me quitte que pour téléphoner secrètement – mais il sourit quand il me surprend à l’écouter – ou pour partir avec Anton quand il a « une ou deux choses à régler ». Chaque fois que je me retrouve seule avec elle, Anouk continue à refuser toutes mes invitations à se détendre ou s’amuser, et c’est son visage fermé, son corps raide et toujours aux aguets qui me rappellent le drame que nous vivons de loin, à l’abri dans notre refuge amoureux.

Pendant ces huit jours, je n’échange que quelques messages avec Démétrius – qui se remet physiquement, mais me semble toujours aussi traumatisé par ce qui lui est arrivé –, avec Pénélope et Stanislas – qui me pensent encore en pleines vacances paradisiaques avec l’homme de mes rêves –, et avec mes parents inquiets de ne pas me voir rentrer – mais qui me savent entre de bonnes mains. C’est Elliot qui se montre le plus insistant et j’ai fini par lui promettre de venir dîner avec lui et sa dulcinée pour leur dernière soirée aux États-Unis.

Je laisse Soren dans l’après-midi, qui me demande de lui promettre de faire attention à moi. Apparemment, la même promesse ne tient pas pour lui, puisqu’il a encore « deux ou trois choses à régler avec Anton dans la soirée » et que je ne peux toujours pas savoir quoi. Anouk me conduit jusqu’à Long Beach pour retrouver Elliot et Margo dans un petit restaurant intimiste, qui donne juste sur la plage. Nous faisons une razzia de poissons grillés et de vin blanc avant d’oser parler d’avenir.

– Alors Robocop, qu’est-ce qui attend ta main bionique à Paris ? demandé-je à mon frère qui s’est installé deux serviettes autour du cou pour éviter de se tacher, ce qui arrive fréquemment depuis qu’il doit manger de la main gauche.

– Je vais enfin pouvoir me débarrasser de ce truc, grimace-t-il en glissant une fourchette propre sous son plâtre pour se gratter.

– On mange ! froncé-je les sourcils pendant que Margo l’aide à aller un peu plus loin et qu’Elliot surjoue une moue orgasmique.

– Après ça, à moi la rééducation ! J’espère que la kiné sera charmante…

– Redis ça encore une fois et je te coupe un doigt de l’autre main, le menace Margo en brandissant un couteau.

– Foutu pour foutu… hausse-t-il les épaules. C’est toi que ça dérangera le plus, plaisante-t-il en agitant les doigts avec un air salace.

– Ok, cette fois je vais vraiment vomir… fais-je semblant de me lever de ma chaise.

– Cet arrêt maladie a assez duré, ton frère devient insortable, se plaint la rousse tout en gloussant à la blague de son mec.

– Elle dit ça parce qu’elle veut rentrer à Paris pour créer une collection de moufles pour mains plâtrées !

– Tu n’as rien compris, ce sont des chaussettes pour doigts, comme des mitaines, mais le contraire ! C’est une super idée, non ? s’enthousiasme Margo. On est en plein hiver, je suis sûre que plein de gens se gèlent juste le bout des doigts. Et j’irai vendre mes collections directement à la sortie des urgences, ça va faire un carton !

– C’est vrai que c’est pile le moment où on a envie de penser à son look, acquiescé-je, ironique.

– Attends un peu avant de rendre ton dîner, me chuchote tout à coup Elliot en se penchant au-dessus de la table, ça ne fera pas très bon effet à Ton Altesse.

Je me retourne vers l’entrée du restaurant et j’aperçois Soren qui avance vers nous, un sourire aux lèvres et un bouquet de fleurs dans les mains. Arrivé à notre hauteur, il les tend à mon amie mais mon frère se jette dessus et les serre dans son plâtre :

– Merci beau-frère, on ne m’offre jamais de fleurs, à moi ! Je suis un être sensible pourtant, fait-il semblant de se mettre à pleurer. Oh, tu n’as rien apporté à Margo ? ricane-t-il bêtement avant de lui rendre le bouquet.

– Je voulais m’excuser, auprès de vous deux, pour tous ces événements, annonce doucement mon beau brun. J’espère qu’ils n’ont pas complètement gâché votre séjour ici…

– Oh, t’en fais pas ! s’exclame Elliot avec un grand sourire. Une petite voiture de collection et tu seras tout pardonné !

– Toi, tu es interdit de deux roues, de quatre roues et même de roue de hamster ! Tu restes tranquille à Paris et tu ne te casses plus rien, ordonné-je au petit plaisantin.

– Maman, c’est toi ? ! me dévisage Elliot avec de grands yeux outrés, avant d’éclater de rire.

– Bon Dieu, tu vas me manquer ! frotté-je vigoureusement sa tignasse de l’autre côté de la table.

Soren s’attable avec nous pour prendre le café, puis nous nous séparons en fin de soirée, avec force adieux, câlins et recommandations. C’est Anouk qui se charge de raccompagner Elliot et Margo, pendant que je m’engouffre avec Soren dans la berline conduite par Anton.

– Tu as vraiment fait cinq heures de route pour offrir des fleurs à ma meilleure amie ? lui demandé-je en me blottissant contre lui, pendant qu’on roule dans la nuit.

– Tu as beau me prendre pour un sauvage, j’ai des manières ! s’explique-t-il avec un sourire en coin. Et je n’ai pas envie qu’Elliot me déteste.

– Vu comme il t’abreuve de son humour douteux, je pense que c’est à peu près tout le contraire.

– Tant mieux. Et on ne va pas rentrer tout de suite à Carmel, j’ai un détour à faire, ajoute mon prince mystérieux.

– Hmm… Encore des affaires secrètes à régler ? soupiré-je. Réveillez-moi demain matin... dis-je en m’adressant aussi à Anton dans le rétroviseur.

– Non, cette fois c’est toi et moi, murmure Soren en plissant ses yeux verts.

La voiture ralentit près d’une petite maison discrète, sans portail. Quelques mètres plus loin, Démétrius se tient sur le perron surélevé, appuyé sur une canne, éclairé par une vieille ampoule dénudée pendouillant de la façade. Mon cœur arrête de battre pendant une seconde ou deux et mon prince glisse sa main chaude sur ma nuque pour m’encourager à avancer.

– Je fais un pas vers lui, et je le fais pour toi, mais un seul pas à la fois. Ne brusque pas les choses… me glisse-t-il à l’oreille en continuant à marcher.

Puis, arrivé devant le perron, Soren gravit les deux petites marches en bois et fait face à son rival. Droit, fier, sûr de lui, mais sans animosité. Même si mes yeux ont du mal à le croire.

– Nous venions simplement prendre de vos nouvelles. Sans parler du passé, annonce-t-il à Démétrius avant de lui tendre la main.

Et de serrer la sienne.

3. En quête d'une fin

Ce mois de janvier est exceptionnellement froid, à Carmel, alors que j’ai l’habitude des hivers doux en Californie. Mais malgré les quelques degrés dehors, la villa-refuge de Soren me semble le plus chaud des cocons, coincé dans un écrin de nature, entre l’océan pacifique, le sable blanc et les énormes cyprès qui résistent au vent.

À l’exception des deux gardes du corps qui veillent sur nous en permanence, nous menons presque une vie normale, à l’intérieur de la maison : nous sortons peu, sauf pour une baignade torride dans la piscine surchauffée ou une balade silencieuse sur la plage, quand le brouillard se dissipe un peu. Soren allume des feux dans la cheminée du salon, je travaille assise par terre, au plus près de la source de chaleur, jusqu’à me rougir les joues. Il parle peu, reste parfois de longues minutes à côté de moi, assis sur le canapé, caressant mes cheveux en laissant ses beaux yeux verts dans le vague.

– J’espère que ton héros est moins chiant que moi, murmure-t-il parfois, un infime sourire au coin des lèvres.

– Chiant… ? essayé-je de le faire développer.

– Plus bavard, plus joyeux, plus… normal, finit-il par souffler.

– Oh… Oui, il est insupportable de normalité. Il saoule mon héroïne de paroles, il rigole tout le temps, je les fais même jouer au scrabble pour que ce soit follement chiant ! lui souris-je tendrement.

– Tu veux qu’on fasse un scrabble ? écarquille-t-il les yeux, amusé.

– Ou un strip-poker, comme tu préfères...

Ses yeux pétillent un instant et cet éclat me fait vibrer à l’intérieur. Puis Soren s’éclipse pour aller prendre un coup de téléphone sur la terrasse, comme il le fait souvent. J’ignore ce qu’il se dit de l’autre côté de la baie vitrée, mais je ne peux pas m’empêcher de le regarder : le froid ne semble pas avoir de prise sur lui, même quand il sort en chemise, avec ses manches retroussées. Il fait les cent pas sur la terrasse, joue avec quelque chose par terre, du bout du pied, se remet à marcher, sourcils froncés et mâchoires crispées, puis s’immobilise parfois, face à l’océan, dos à moi, la main posée sur sa nuque ou décoiffant mille fois ses cheveux, comme si ça pouvait remettre de l’ordre dans sa tête.

Et c’est sûrement tout le contraire.

Je ne sais pas comment l’aider : il me parle un peu de la traque d’Harald, de celle de Travis, il me raconte parfois l’avancée de son enquête sur son échange à la naissance. Mais rien ne va assez vite à son goût. Et je sais qu’il se force, pour moi, à ne pas devenir fou.

Démétrius me donne régulièrement de ses nouvelles, mais Soren ne veut rien savoir d’autre que l’évolution de son état de santé. Son pas en avant vers l’Américain était une belle preuve d’amour, mais mon prince danois n’en a pas fait d’autres depuis. Il a pris – en l’imposant plus qu’en le demandant – un long congé à l’ambassade pour se consacrer à ses recherches, à son but : faire éclater la vérité. Mais pour l’instant, tous les secrets de famille et les terribles révélations qu’il doit affronter, digérer, accepter, pèsent lourd sur ses épaules pourtant si solides. Je suis heureuse de pouvoir être à ses côtés pendant l’épreuve qu’il traverse dans sa quête d’identité, mais je souffre de le voir être en guerre avec la terre entière.

Je guette seulement le moment où il trouvera enfin la paix, et je prie pour qu’il la partage avec moi, ce jour-là.

– Qu’est-ce que je peux faire ? essayé-je toujours de trouver une solution à mon impuissance.

– Rien que tu ne fasses déjà, Emma, me rassure-t-il en caressant ma joue.

– C'est-à-dire rien du tout ! ironisé-je dans un soupir.

– Si, être là, me comprendre, me sourire, être aussi patiente avec moi. Ne jamais me juger. Me botter les fesses quand je sombre. Rester, alors que n’importe qui serait parti… M’aimer, alors que…

– Je t’interdis de finir cette phrase, posé-je mes doigts sur sa bouche. Ne pas t’aimer, j’en suis incapable. Et même si je le pouvais… Qui laisserait un homme avec un regard pareil, une bouche pareille, un cul pareil… ? laissé-je glisser ma main sur ses fesses.

– C’est ça, je ne suis qu’un objet sexuel pour toi, en fait, me sourit-il avec son petit air insolent.

– Tu as tout compris, avoué-je pour de faux. Si je reste, c’est uniquement pour les orgasmes.

– J’imagine que je vais accomplir mon devoir, alors… me soulève-t-il du sol pour m’emmener loin de son brouillard.

Le jour, la nuit, debout ou allongé, vêtu ou totalement nu, ténébreux ou ardent : j’aime cet homme plus que tout au monde. Point. Chacun de ses gestes me séduit, chacune de ses peines me blesse, chacun de ses regards me bouleverse, chacun de ses mots – et ils se font rares – me fait chavirer le cœur. Mais à force de s’aimer dans l’adversité, je me demande si on saura vivre un jour un simple conte de fées. Celui dont j’ai rêvé toute ma vie, celui que Soren a rendu possible et que j’ai cru toucher du doigt, il y a des mois de cela. Mais mon brun passionné n’a pas l’air d’être fait pour le bonheur, la simplicité. Et je crains encore chaque jour que notre bliss me file entre les doigts, comme le sable blanc et froid de la plage devant moi.

Si seulement je pouvais savoir comment tout ça va se terminer…

Au moins, je ne manque ni de temps ni d’inspiration pour écrire. Le décor de rêve s’y prête à merveille, l’atmosphère feutrée de notre cocon aussi, sans parler du concert d’émotions et de sensations qui se disputent mon esprit et mon corps. L’hiver est une saison romantique, surtout quand vous avez sous la main un amant sauvage qui ne se fait pas prier pour vous réchauffer. En dix jours, j’ai déjà écrit trois fins possibles à mon roman. Un happy end un peu trop idyllique. Un scénario catastrophe qui risque de rendre les lectrices folles de rage. Et une fin sans fin, où je laisse à chacune la liberté d’imaginer la suite. Après tout, j’écris pour les faire rêver : à elles de choisir quand et comment elles veulent se réveiller – et surtout avec qui.

Mais je n’ai pas pu me résoudre à envoyer une seule de ces versions à Stanislas : je n’en suis pas pleinement satisfaite. Et si je lui faisais lire les trois pour le laisser trancher, il serait capable de toutes les éditer en inventant un nouveau concept de roman : « C’est vous qui choisissez ! Pour une fin romantique, cliquez ici. Pour une fin dramatique, téléchargez ça. Et pour lire une fin qui n’en est pas vraiment une, payez quand même, vous n’aurez qu’à assassiner l’auteure dans les commentaires. »

Sacré Stan : il me manquerait presque.

Son dernier mail m’apprend qu’il a engagé des poursuites contre la maison d’éditions d’Élise Bruyère et ses méthodes déloyales, mais on ne sait pas encore si le roman plagié sur le mien sortira ou non. Au moins, cette bagarre judiciaire occupe mon éditeur qui ne pense pas à me réclamer mes derniers chapitres. Ah, j’ai parlé trop vite, un texto du dandy à moustache vient me remettre les idées en place.

[Allô la terre, ici la France et les gens qui bossent ! Si ça ne dérange pas trop ton île déserte, pourrais-tu abattre un cocotier pour t’en faire un crayon et du papier, et écrire la fin de ton roman ? D’ici à ce qu’elle me parvienne, j’aurai déjà fait supprimer le droit aux congés de la loi française. Stan]

Je ricane et me connecte à ma boîte mails pour lui expliquer que je suis en pleine écriture, même de l’autre côté de l’Atlantique, et loin de passer des vacances paradisiaques. Le bourreau de travail ne me croira peut-être pas, mais je ne peux de toute façon pas lui en dire plus.

Une petite fenêtre s’ouvre à droite de l’écran : une invitation à une conversation Skype lancée par Elliot. Une fois la connexion vidéo établie, je retrouve mon frère installé au milieu de mon salon parisien, mais pas seulement : Margo est là aussi, avec une « chaussette » de couleur différente enfilée sur chaque doigt.

– Qu’est-ce que tu penses de ma collection arc-en-ciel, Emma ? crie-t-elle en agitant ses mains beaucoup trop près de l’écran.

– Je rêve ou vous avez déjà transformé mon appart en atelier de couture et en musée de vaisselle pas faite ? observé-je le bordel partout autour d’eux.

– Quoi ? ! Tu oserais faire la morale à un estropié ? ! surjoue mon frère en me montrant sa main déplâtrée. Ma kiné sexy m’a expressément interdit de faire le ménage !

– Son kiné s’appelle Francis et il a des poils qui lui sortent des oreilles, c’est moi qui l’ai choisi ! rectifie la rousse, très fière d’elle.

– Emma, est-ce que tu trouves que Margo Bourguignon, ici présente, empiète sur mon libre arbitre et ruine toute ma virilité à coup de décisions castratrices ?

– Hmm… Je vais choisir de ne pas me prononcer sur cette question… Et je pense que tu es assez grand pour défendre ta virilité tout seul, El’ ! Tu as rendu ton studio ? plaisanté-je.

– Non, mais on s’est dit que c’était dommage que ton joli appartement reste vide en ton absence… On s’est installés là, mais c’est seulement pour te rendre service, arroser tes plantes et t’éviter un cambriolage, tu pourrais nous remercier !

– Je ne sais pas ce que je ferais sans vous ! ironisé-je en souriant quand même.

– C’est la maison du bonheur ici ! On a plein de place pour danser ! crie Margo que je vois virevolter derrière le canapé, avec ses doigts multicolores.

– Et tu sais qu’on a un garde du corps pour nous tout seuls qui rôde en bas de l’immeuble ? m’apprend mon frère en se déplaçant jusqu’à la fenêtre donnant sur la rue. Il n’a pas d’oreillette mais il fait quand même vachement peur, je l’adore ! Il a tellement de cicatrices sur le visage qu’on a l’impression qu’il est plus ridé qu’Aimée. Oh, au fait, regarde qui est là aussi ? ! Aimée, dit bonjour à la caméra ! lance-t-il gaiement à ma petite voisine affairée en cuisine.

– Elliot Green, ne me dis pas qu’elle vous…

– C’est elle qui a insisté pour venir nous faire à manger ! Seulement le midi ! Le soir, on se fait livrer. Elle dit que ça lui fait de la compagnie ! Que c’est trop triste depuis que tu es partie ! essaie-t-il de me culpabiliser.

– Et le beau prince ne vient même plus me faire des visites surprises, ajoute Aimée sans savoir où parler. Bonjour ma petite Emma ! Elle m’entend, là ?

– Oui, et elle te voit ! Je lui apprends les nouvelles technologies en échange de ses bons petits plats, m’explique Elliot à voix basse en se replaçant devant l’écran. Attends, ça a sonné, je crois que c’est Penny qui arrive ! Margo, tu vas ouvrir ?

– Ah non, arrêtez de vous réunir tous ! Je vous interdis de vous amuser sans moi, c’est compris ? ! éclaté-je de rire devant cette joyeuse cacophonie.

– Salut Em’ ! s’exclame Pénélope en se penchant devant la webcam. Il faut que tu rentres, j’ai l’impression d’être la méchante monitrice d’une colonie de vacances incontrôlable. Tu veux que je les mette tous dehors ?

– Surtout pas ! Je veux que la caméra reste tout le temps allumée pour que je puisse vous regarder quand j’en ai envie, comme un film qui ne s’arrête jamais… murmuré-je en sentant la nostalgie me gagner.

– Tu nous manques aussi, Emma ! crie Margo de loin, tout en faisant la roue au milieu de mon salon.

– Ouais, c’est pas pareil sans toi… soupire Penny.

– C’est beaucoup mieux ! blague Elliot, en revenant s’asseoir sur le canapé. On te laisse, on va manger le poulet rôti d’Aimée. Si elle est gentille, je la laisserai peut-être faire la vaisselle…

Je vois ma petite voisine arriver doucement par-derrière et coller une tape sur la tête de mon frère, provoquant un fou rire général. Je dis au revoir à tout ce petit monde – mon monde –, la fenêtre Skype se ferme et le silence s’abat à nouveau sur la villa de Carmel. Mon autre monde. Celui que je partage avec Soren Ostergaard – le seul capable de remplir le vide que les autres ont laissé.

Et de remplir mon cœur tout entier.

Je sens deux immenses bras s’enrouler autour de moi, par-derrière. Les lèvres de mon prince se posent dans mon cou et sa chaleur m’enveloppe tout à coup. Il sait toujours comment me faire du bien. Il devine quand j’en ai besoin. Et sa voix basse, si profonde, me murmure dans un souffle :

– Je suis désolé… Je sais tout ce que tu as sacrifié pour rester à mes côtés. Je te rendrai ta vie, ta gaieté, je te le promets.

– Je ne veux d’aucune autre vie que celle que je partage avec toi, Soren.

Et nos lèvres s’emmêlent, nous lient à l’infini.

***

Au début du mois de février, le soleil pointe à nouveau le bout de son nez et les températures reviennent à la normale. Mais pas notre vie – ce serait trop demander. Un matin, mon beau brun revient de la terrasse en serrant son téléphone portable dans son poing. Son visage me semble encore plus fermé que d’habitude, sa pomme d’Adam monte et redescend douloureusement avant que sa voix rauque me parvienne :

– Mes hommes ont retrouvé Travis.

– Où ça, à Paris ? ! tremblé-je pour mon frère et mes amies.

– Non, ici, en Californie. Lars est avec lui, à Palm Springs. Il m’attend pour l’interroger. Tu veux venir ?

– Oui !

Je ne sais même pas si j’ai envie de revoir l’immense batteur au regard charmeur, qui n’a fait que me mentir et manipuler Elliot pour gagner sa confiance, jusqu’à cet accident de scooter qui aurait pu lui coûter la vie. Mais l’invitation de Soren ne se refuse pas. Pour une fois, mon prince a décidé de m’inclure dans ce nouvel événement qui lui fait serrer les poings. Et je n’hésite pas une seule seconde avant de glisser ma main sur ses doigts crispés, qu’il finit par desserrer pour les croiser aux miens.

Le trajet en voiture aurait pris trop de temps : c’est dans un petit hélicoptère – horreur ! – que nous nous rendons tous les quatre – Soren, Anton, Anouk et moi – au château de Palm Springs. Nous atterrissons directement sur l’un des immenses jardins de la propriété, puis nous rendons presque en courant là où est gardé Travis pour le moment.

– Il n’a opposé aucune résistance à son arrestation, nous apprend Lars sans perdre de temps en bonjours ou autres formules de politesse.

– Il est prêt à parler ? demande mon brun aux muscles tendus.

– Contre notre protection, oui. Il craint les représailles d’Harald.

– Allons-y, soupire Soren en se faisant craquer le cou.

Nous entrons à cinq dans la petite pièce sans fenêtre. Il n’y a qu’une simple table rectangulaire, au centre, et une unique chaise occupée par l’immense corps de Travis. Sans le quitter des yeux, je suis Anouk en longeant le premier mur sur la droite, puis m’arrête quand elle me l’indique. Je me rapproche discrètement d’elle pour garder le contact de son épaule contre la mienne. Anton va se poster dans le coin opposé, les mains croisées devant lui. Lars se glisse dans le dos de Travis, se penche pour lui parler à l’oreille mais annonce d’une voix forte :

– Tente quoi que ce soit, et trois gardes du corps se jetteront sur toi en moins d’une seconde. Tes muscles ne te serviront à rien. Réponds aux questions et tout ira bien pour toi.

Soren entre dans la pièce en dernier, s’approche de la table et y pose ses deux mains bien à plat, comme s’il essayait de contrôler la rage de ses poings. Puis il prend une grande inspiration et son corps penché en avant s’approche encore un peu plus du visage de Travis.

– Tu me parles à moi. Ne t’adresse pas à Emma. N’essaie même pas de la regarder. C’est compris ? prononce-t-il lentement, à voix basse mais ferme.

– Oui.

– Pour qui tu travailles ?

– Votre père.

– Son nom ! tape-t-il du poing sur la table sans pouvoir supporter ce lien de filiation exprimé à haute voix.

– Harald Ostergaard.

– C’est lui qui t’a envoyé à Paris ?

– Oui.

– Pour de l’argent ?

– Oui.

– Quelle était ta mission exacte ?

– Approcher Elliot Green pour…

– Comment ? ! le coupe Soren sans le laisser finir son explication. Je veux les détails.

– En répondant à sa petite annonce. Son groupe de musique cherchait un nouveau batteur.

Cette annonce était mon idée. Je me prends une première gifle de culpabilité : c’est moi qui ai jeté mon frère dans ce piège.

– Quel était le but de la mission ?

– Surveiller… Surveiller Emma Green, hésite Travis en se forçant à ne pas me regarder.

– Pourquoi ?

– Parce qu’Harald me l’a demandé, soupire le géant noir.

– Fais un effort ! recogne Soren contre la table qui sursaute sous son poing.

– Il la pensait dangereuse. Il voulait savoir si elle complotait avec l’Américain.

– Son nom ! s’emporte à nouveau mon brun.

– Démétrius White. Harald pensait qu’Emma était de mèche avec lui et qu’ils voulaient tous les deux révéler un secret dévastateur pour la famille royale. Mais je ne sais pas de quoi il s’agit, se défend aussitôt Travis.

La deuxième gifle m’arrive de plein fouet : Elliot a payé pour un crime que je n’ai même pas commis.

– L’accident de scooter d’Elliot Green, reprend Soren comme s’il lisait dans mes pensées. C’est Harald qui l’a commandité ?

– Non ! Ce n’était absolument pas prévu, j’aurais pu crever aussi.

– Tu portais son casque ! siffle mon prince entre ses mâchoires serrées.

– C’est lui qui a insisté pour me le filer, je le jure ! Ce mec est un vrai gentil, il ne m’a pas simplifié la vie… Je crois que notre amitié lui est un peu montée à la tête, il me faisait toujours passer avant lui.

Je ferme les yeux aussi fort que je peux : des larmes affluent sous mes paupières et je revois mon frère, allongé sur son lit d’hôpital, sa main broyée sous le plâtre, son long corps maigre et sans défense, son visage d’enfant sous sa tignasse emmêlée. L’innocence, la gentillesse même. Entre les mains de cette brute prête à obéir aveuglément aux ordres d’une ordure.

– Si tu mens, ne compte par sur moi pour te protéger de qui que ce soit, ajoute Soren avant de se retourner pour m’adresser le plus tendre, le plus peiné, le plus compatissant des regards.

– Je n’ai rien à y gagner, souffle Travis en baissant la tête. Harald me tuera s’il sait que je vous parle. Ma seule chance de survie, c’est vous. Je vous dis tout ce que je sais.

– Comment tu as espionné Emma, pendant tout ce temps ?

– Surveillance classique, hausse-t-il les épaules. Je la suivais, j’ai pisté son téléphone portable. Piraté ses boîtes mails. Piloté à distance la webcam de son ordinateur pour capter des conversations. Mais je n’ai rien trouvé ! Et Harald devenait fou parce que je n’obtenais aucun résultat.

Moi, en tout cas, je n’étais pas complètement folle. Le point rouge de ma webcam signifiait bien quelque chose… Je ne sais même pas pourquoi je me sens soulagée de savoir ça.

– Pourquoi la mission a autant duré ? continue à questionner Soren, toujours aussi tendu.

– Je n’en sais rien.

– Si, tu sais ! Tu as pris des risques, Emma commençait à se douter de quelque chose. Tu n’aurais jamais continué si tu n’avais rien trouvé !

– Harald insistait… Je ne sais pas pourquoi.

– Tu mens ! s’emporte Soren en empoignant Travis par le col, de l’autre côté de la table. Ne m’oblige pas à te coller contre ce mur. Ça ne t’a pas suffi d’envoyer quelqu’un à l’hôpital ? De faire des victimes collatérales ? De t’en prendre à un innocent ? À une femme ? Tu n’en as pas marre d’être un lâche ? gronde mon prince hors de lui.

– C’est White ! lâche Travis en levant les mains en l’air en signe de capitulation. Quand Harald détenait White, il a essayé par tous les moyens de le faire parler. Et l’Américain a fini par craquer.

– Qu’est-ce qu’il a avoué ? demande Soren en serrant les dents et sans relâcher la pression sur le géant.

– Qu’ils bossaient ensemble, avec Emma, pour révéler le secret. Que c’était son plan à elle, de vous approcher, de vous séduire pour obtenir des infos. Qu’elle avait tout prémédité depuis le début, y compris votre rencontre. Harald pensait qu’il y avait forcément des preuves de tout ça, et il ne voulait pas entendre que je n’en trouvais pas.

– Parce que c’est faux ! hurle mon prince dévasté en balançant Travis par terre.

Un trou béant se forme dans mon cœur. J’éclate en sanglots, sans rien pouvoir retenir, et la pièce se met à tourner sous mes yeux trempés. Tout se mélange dans mon esprit, l’accident d’Elliot, les aveux mensongers de Démétrius, sa trahison alors que j’ai toujours essayé de le défendre, les mots crus de Travis, qui viennent salir mon histoire avec Soren. Je suis au bord de l’évanouissement quand ses bras de titan m’enveloppent et m’entraînent hors de cette pièce suffocante.

– Je sais que c’est faux, Emma. C’est faux, je ne les crois pas. Il n’y a rien qu’ils peuvent dire, qu’ils peuvent faire pour nous détruire.

4. Ja !

Mon téléphone vibre pour la quatrième fois depuis ce matin, je ne réponds pas. À chaque fois que le prénom de Démétrius s’affiche sur l’écran, un malaise m’étreint. Je ne devrais pas lui en vouloir. J’ai conscience que sous la torture, beaucoup auraient cédé à la pression, comme lui. Mon ami a été poussé à bout et a fini par flancher, par me trahir en prétendant que lui et moi complotions contre les Ostergaard. Sauf que ses mensonges ont convaincu Harald de s’attaquer à moi. Et ont failli coûter la vie à mon frère.

J’ai besoin de temps… d’espace… d’oublier qu’il m’a utilisée pour sauver sa peau.

La villa de Carmel est plongée dans un silence paisible et réconfortant. Face à la baie vitrée qui donne sur l’océan, je sirote mon café brûlant en fixant l’horizon. Soren et Anton sont partis discrètement ce matin, sans me réveiller, pour continuer leurs mystérieuses investigations. Lorsque j’ai ouvert les yeux, j’ai trouvé un muffin en forme de cœur sur l’oreiller. Une note griffonnée en rouge l’accompagnait :

« Même Vadim n’a pas fait ça pour Alma… C’est dire à quel point je t’aime. S. »

Le muffin n’a pas fait long feu, mais mon sourire niais ne quitte pas mes lèvres. Chaque matin, j’ai du mal à réaliser. Je partage non seulement ma vie avec un prince voyou beau comme un dieu, mais il m’aime comme on ne m’a jamais aimée. De tout son cœur, de toute son âme. Et moi qui croyais que ce genre de sentiments n’existait que dans les romans...

Mon ordinateur émet un son, à l’autre bout du salon, et me sort de ma rêverie. Je trottine jusqu’à la grande table en bois clair et me penche sur l’écran en posant ma tasse. « Stanislas Dandy Moustachu vous invite à une conversation vidéo. »

Oui, bon, j’aurais pu lui trouver un meilleur surnom…

Je m’assieds, resserre la ceinture de mon peignoir pour être décente et accepte la conversation.

– Emma ! Qu’est-ce que c’est que cette tignasse ? Je te sors du lit ? Il n’est pas 11 heures chez vous ? me mitraille-t-il de questions, survolté.

– Non, tu as dû mal compter, il n’est que 6 heures ! inventé-je en bâillant.

– Emma… gronde le dandy en rapprochant sa tête de l’écran.

– Oui ?

– Il y a une horloge sur le mur, juste derrière toi…

– Coupable ! avoué-je en riant.

– Tes grasses matinées, voilà pourquoi je n’ai toujours pas reçu le grand final de ton roman, soupire l’éditeur. L’attente devient insoutenable. Je vais bientôt devoir utiliser la menace.

– Privée de soupe de cresson et de radis noirs pendant un mois ? Zut… ironisé-je.

– Privée des zéros sur les chèques que je t’envoie, plutôt ! grommelle-t-il.

– J’ai la fin, Stan, finis-je par capituler. Enfin, j’en ai trois pour être exacte.

Rien. Pas de repartie cinglante, de pique meurtrière ou de cri de joie. Mon interlocuteur en perd son latin. Stan fixe l’écran, hébété, en caressant sa moustache.

– Allô ? Il y a quelqu’un ? fais-je en agitant ma main.

– Oui. Je réfléchis.

– À quoi ?

– Au concept des fins alternatives…

– Ah non !

– Comment ça, ah non ?

– Tu es censé m’aider à en choisir une, Stan ! Pas me faire hésiter encore plus !

– Pour t’aider, il faudrait que je les lise. Si tu vois ce que je veux dire… riposte-t-il.

– Je te les envoie d’ici ce soir.

– Tu as intérêt.

– Sinon ? souris-je.

– Cresson et radis noirs pendant six mois !

J’éclate de rire, ouvre un nouveau mail, joins les trois fichiers et clique sur Envoyer.

– C’est fait.

– La menace, il n’y a que ça… se félicite mon boss.

– Du nouveau du côté d’Eva Grey ? grimacé-je en repensant à Élise.

– Pas vraiment, hausse-t-il les épaules. Comme prévu, le livre ne sortira pas.

– Quoi ? Elle a renoncé ? m’écrié-je. Et tu ne me dis rien ? !

– C’est son éditeur qui a plié… L’éventualité d’un procès ne lui a pas plu.

– Stan, tu aurais dû me prévenir ! soupiré-je, enfin rassurée.

– Et tu aurais dû m’envoyer tes textes…

– Bon… Disons qu’on est quitte.

– Ça dépend. Tu comptes rentrer à Paris d’ici 2017 ou non ?

– Je te manque tant que ça ? souris-je en voyant sa mine dépitée.

– J’aurais dû m’en douter… se plaint-il. Tu vas épouser ton fichu prince charmant, vivre dans un château hanté, faire mille gosses, élever des licornes et je vais perdre ma meilleure auteure.

– Rien ne m’empêchera jamais d’écrire, Stan, dis-je, le plus sérieusement du monde.

– Tu en es sûre ?

– Certaine.

– À cent pour cent ?

– Mille pour cent. Je le jure sur la tête de mes futures licornes !

La moue qu’il fait m’indique qu’il est loin d’être rassuré. Mais après tout, c’est comme ça qu’on fonctionne, lui et moi. Malgré tout le respect et l’amitié qu’on partage, on ne peut s’empêcher de se chercher.

Ce que j’aurais pu lui répondre, c’est que l’écriture fait partie de qui je suis. Je ne pourrai jamais y renoncer. J’en suis sûre. Certaine. À dix mille pour cent.

***

Après la courte vague de froid de janvier, le mois de février à Carmel n’a rien à voir avec celui que vivent les Parisiens. Vingt degrés en moyenne, un soleil tenace et des peaux déjà bronzées. Soren et moi profitons de nos instants de liberté – trop rares à mon goût – pour flâner sur la plage, sur les petites places ombragées, dans les rues pavées où les libraires vendent de vieilles éditions cornées. Mon amant prend soin de moi, sans jamais se départir de cette insolence qui me fait l’aimer encore plus. Entre nous, le jeu du chat et de la souris ne cesse jamais. Sauf dans ces moments précieux où nos mains, nos regards ou nos corps imbriqués arrêtent de lutter pour exprimer, de la manière la plus naturelle qui soit, l’amour fou qui nous transcende.

Si j’avais pu rêver un homme, sa fougue, sa force, sa douceur, sa tendresse, je n’aurais pas pu le rêver lui. Il est au-delà de tout ça. Soren devance tous mes rêves, mes fantasmes, mes espoirs, de loin. Très loin.

– Tu sais quel jour nous sommes, demain ? me demande-t-il, l’air joueur, une fois installés dans sa décapotable.

– La Saint-Valentin ? Toi, Soren Ostergaard ? Toi, tu tombes dans le piège ?

– Toutes les excuses sont bonnes pour t’enlever loin d’ici, me sourit-il en faisant ronfler son moteur.

– Les Caraïbes ? L’Antarctique ? Neptune ? Le paradis ?

– Dernière réponse, murmure-t-il en fixant la route.

– Soren ? chuchoté-je.

– Oui ?

– Dis-moi que je ne suis pas en train de rêver depuis dix mois. Tu es bien là, avec moi ? Je ne vais pas me réveiller et découvrir que l’homme dont je ne peux plus jamais me passer n’existe pas ?

– Je me pose les mêmes questions, parfois…

Sa voix rauque était bouleversante. Sa main serre doucement ma cuisse, je glisse la mienne sous sa paume et, pendant le reste du trajet, nous savourons cette paix intérieure en restant silencieux. Outrageusement heureux, amoureux et silencieux.

Le soir même, nous sautons dans le jet, direction le pays natal de mon prince. Et surtout la mystérieuse île de Fyn, appelée aussi « le jardin du Danemark ». Je ne sais pas ce que me réserve Soren, j’ai suivi son unique recommandation à la lettre, à savoir : ne m’attendre à rien, mais m’attendre à tout.

Durant les heures de vol, mon brun me raconte son amour pour cette île sauvage et pittoresque. Je comprends que l’endroit a été un refuge pour lui, à de nombreuses reprises, qu’il n’y a jamais emmené personne, et son envie de partager ce lieu secret avec moi me touche. Je m’enfouis dans son cou lorsque l’avion traverse quelques turbulences, il m’entoure de ses bras.

– Si on avait des enfants, c’est là-bas que je voudrais les voir grandir… me murmure-t-il à l’oreille.

Je lève les yeux vers lui et réalise qu’il ne plaisante pas. C’est la première fois que Soren me parle de ça. D’avoir des enfants. Avec moi. Un sourire béat force mes lèvres mais je le retiens, pour cacher mon excitation.

Surtout, ne pas le braquer.

– Je n’étais pas sûre que tu veuilles… hésité-je.

– Devenir père ? me demande sa voix douce.

– Oui.

– Ce n’était pas dans mes projets, avant toi, me sourit-il tendrement.

– Qu’est-ce qui t’a fait changer d’avis ? soufflé-je.

Son regard se plonge dans le mien, mais Soren ne me répond pas immédiatement. Finalement, lorsque les mots parviennent à traverser ses lèvres, ils me fendent le cœur :

– Découvrir que je suis capable d’aimer quelqu’un plus que ma liberté. Plus que moi-même.

– Ce « quelqu’un », c’est bien moi ? fais-je, mutine, en retenant mes larmes.

– Hmm… réfléchit-il. Entre Démétrius et toi, le match est serré.

Je l’attaque de mes petits poings hargneux, Soren me plaque contre mon siège et grimpe sur moi. Sa bouche fond sur la mienne, je n’émets aucune résistance. Pas plus que quand ses mains se faufilent sous ma jupe et tentent de me rendre folle.

Oui, encore…

Il fait deux degrés. Le soleil entrecoupé de nuages nous accueille à la sortie de l’avion. Après une demi-heure de route, Anton nous dépose dans la cour d’un manoir surplombant la mer et je tombe instantanément amoureuse de l’île de Fyn. Ses fjords somptueux, ses collines vertes et vallonnées, ses côtes sauvages, ses plages désertes, ses petits châteaux médiévaux qui sortent de terre, ici et là. Seuls des troupeaux de moutons et quelques locaux semblent peupler ce lieu mystérieux, presque mystique. Il y règne une harmonie qui me pousse à profiter du moment présent. À oublier toutes les tragédies qui nous aspiraient jusque-là.

– Tu comprends pourquoi j’aime autant venir ici ? sourit mon amant en m’embrassant dans le cou.

Il pousse la lourde porte en pierre, j’acquiesce et prends la main qu’il me tend. Je le suis à l’intérieur du manoir, trottinant derrière lui comme une touriste émerveillée. J’admire les boiseries anciennes, les cheminées et tapisseries centenaires, le mobilier d’époque et les poutres apparentes. Je m’attends à croiser un fantôme au gré des longs couloirs décorés d’armureries, mais nous sommes bel et bien seuls dans cet endroit magique.

– Bienvenue chez toi, me sourit insolemment mon prince.

– Quoi ?

– Ce manoir est à toi.

Je le fixe, médusée.

– Je l’ai acquis il y a quelques jours, m’explique-t-il enfin. J’y venais souvent pour me ressourcer, et le propriétaire, un vieux baron, a enfin accepté de me le céder.

– Il est à toi, donc, soufflé-je, rassurée.

– Non, il est à ton nom.

– Tu es fou ! Qu’est-ce qui t’a pris ? blêmis-je.

– Ça ne te fait pas plaisir ? rit l’insolent, dans sa barbe.

– Je ne sais pas… Si… Je suis sous le choc, je crois, balbutié-je en observant tout autour de moi.

– Je voulais que ce soit notre endroit secret, murmure Soren en me forçant à le regarder dans les yeux. Notre nid douillet, dans les fjords. Juste pour toi et moi.

– Je… Je ne sais pas quoi dire, frémis-je en sentant mes larmes affluer. Soren, c’est magnifique…

– Et encore, tu n’as pas goûté à ce roll à la cerise… soupire-t-il en croquant dans une viennoiserie attrapée sur la table bien garnie.

– Donne-moi ça ! fais-je en essayant de lui chiper.

– Viens le chercher, si tu l’oses…

La course-poursuite qui s’engage se termine de la seule manière possible : nos corps nus et brûlants, qui se font à la fois l’amour et la guerre, à même le sol, aux pieds de l’ancienne cheminée. Et j’ai doublement gagné, puisque j’ai réussi à avoir la dernière bouchée du roulé.

Tout est à moi, ici. Le roll, le manoir et le prince.

Pas forcément dans cet ordre-là…

Habillés chaudement, nous partons à la découverte des paysages qui entourent notre nouveau havre de paix. Nous arpentons les collines du haut desquelles nous admirons la mer agitée. Nous traversons les champs aux couleurs intenses, empruntons les sentiers entourés d’arbres aux troncs immenses, sans jamais croiser personne. Le vent froid nous rougit les joues, je ne sens rapidement plus mes pieds et éclate de rire à chaque fois que je manque de m’écrouler. Soren est toujours là pour me rattraper et nous nous embrassons, serrés l’un contre l’autre, au milieu de cette nature sublime, bien qu’hostile. Au milieu de ce décor fabuleux, la force de notre amour n’en est que décuplée.

En fin d’après-midi, nous trouvons refuge dans le lit large de deux mètres et sous sa couette épaisse. J’ai dû choisir entre les douze chambres du manoir et c’est finalement sur la plus haute que j’ai craqué. Munie d’une terrasse panoramique avec vue sur mer, d’une salle de bains ouverte et d’une bibliothèque attenante, elle ne manquait pas d’arguments pour me séduire.

Je m’endors en quelques secondes dans les bras de mon beau Danois, épuisée par cette première journée au paradis. Lorsque je me réveille, il fait nuit et Soren n’est plus à mes côtés. Un petit mot énigmatique gît à sa place, sur son oreiller. Je mets quelques secondes à comprendre où je me trouve, puis découvre la robe vaporeuse au tissu clair qui est accrochée sur la grande porte du dressing. Juste en dessous, des escarpins dorés sont posés sur une banquette en velours.

Je saute du lit, gagnée par la curiosité et me rends dans la salle de bains pour me rafraîchir et me faire une beauté. Je reviens m’emparer de la robe de grand couturier et l’enfile – comme me l’indiquait le message de Soren. Je frissonne de plaisir en observant mon reflet dans le miroir : une princesse, voilà à quoi je ressemble. Je glisse mes pieds dans les escarpins et quitte la chambre. Je descends lentement les grands escaliers, en faisant attention à là où je pose mes pieds, puis appelle Soren une fois arrivée au rez-de-chaussée. Pas de réponse.

Sur le sol, une flèche dessinée à l’aide de pétales de rose m’indique de prendre la direction du grand salon. Je le traverse et perçois les notes d’une symphonie de musique classique, au loin. J’avance encore, le cœur de plus en plus affolé, mes jambes de plus en plus tremblantes et je pousse la porte de l’impressionnante salle à manger. Mon cœur s’arrête.

Les mains dans les poches, en costume noir, Soren m’attend, appuyé contre la table qui brille de mille feux. Son sourire en coin me fait fondre. Les lustres illuminent la pièce aux tentures rouges, des bougies sont allumées un peu partout, la musique me porte jusqu’à lui. Mon prince me tend la main, je fais les derniers pas qui nous séparent.

– Je ne critiquerai plus jamais la Saint-Valentin… gémis-je en me laissant tomber dans ses bras.

– Rien à voir avec cette foutue Saint-Valentin, mon amour… murmure-t-il en me caressant la joue du bout de son nez.

Je fais un pas en arrière, plonge mes yeux dans les siens et un espoir fou m’emplit à nouveau. Mon rêve impossible me brûle les lèvres. Et si… Et si c’était possible, finalement ?

– Je n’ai jamais poursuivi le bonheur, parce que j’ai toujours préféré être libre plutôt qu’heureux, me confie Soren, de cette voix qui me transporte. Mais c’était avant toi. Avant que tu débarques avec tes bouclettes folles, ta bouche vorace et tous ces mots auxquels je crois enfin, grâce à toi.

– …

– Avec toi, Emma, ce bonheur, j’y ai pris goût. Chaque jour un peu plus. Et je ne veux jamais que ça s’arrête. Je ne le supporterais pas…

Une larme coule sur ma joue, je me mords la lèvre sans oser y croire.

– Rien n’est impossible, quand on ressent l’amour que je ressens pour toi, reprend-il en s’approchant de moi.

– Soren… soufflé-je. Il manque un mot.

– Quel mot ? me sourit-il tendrement.

– Celui qui exprimerait ce que tu fais naître en moi. Un mot plus puissant, plus absolu que « l’amour ».

– On l’a inventé ce mot, Emma. Depuis bien longtemps déjà…

– Lykke, murmuré-je.

– Bliss, acquiesce-t-il en caressant mon visage.

Ses lèvres douces se posent sur ma bouche salée, ma langue frôle la sienne, puis il m’étreint doucement en susurrant entre mes lèvres :

– Épouse-moi, Emma. Dis-moi oui.

Un sanglot s’échappe de ma gorge, je me rue contre sa peau, enfouis mon visage dans son cou et tremble de tout mon corps.

– Ja, jeg vil have det ! Ja, jeg vil have det ! m’écrié-je deux fois de suite en danois.

Ce « oui, je le veux », j’ai appris à le prononcer correctement il y a déjà belle lurette. À l’époque, Soren et moi avions peu de chance de durer. Le monde entier semblait contre nous, mais j’y croyais déjà. Il rit, me serre un peu plus fort contre son torse, puis souffle insolemment :

– Ja aurait suffi…

Je me redresse pour l’admirer. Ses yeux brillants plongent dans les miens et ne me quittent pas lorsqu’il sort un écrin de sa poche intérieure. Il l’ouvre et je découvre un rubis serti de diamants, d’une pureté incroyable, posé sur un anneau en or blanc. Rouge, comme le drapeau du Danemark. Comme la passion, l’amour fou, violent, indéfinissable que j’éprouve pour lui. Soren s’empare de ma main gauche et enfile doucement le bijou le long de mon annulaire. J’en ai des frissons.

Fiancée… Je suis fiancée…

– Cette bague est dans ma famille depuis sept générations. Filippa a insisté pour qu’elle te revienne.

– Oh, Soren…

– Et tu en fais partie, désormais, fait-il en plissant ses yeux ambrés.

Une télécommande venue de sa poche apparaît dans sa main, il appuie sur un bouton et la salle à manger se retrouve plongée dans le noir. Le grand mur face à moi s’éclaire soudain, les visages de mes proches se dessinant devant mes yeux remplis de larmes.

– On a leur bénédiction, Emma… me susurre Soren.

Pendant de longues et inoubliables minutes, mes parents, mon frère, mes meilleures amies, Filippa, Heidi et même Solveig occupent la toile et nous témoignent tous, à leur manière, leur tendresse, leur amitié, leurs vœux de bonheur. Béatrice et Pénélope me font pleurer, Elliot et James me font rire, Margo un peu des deux. Quant aux femmes Ostergaard, celles dont je porterai bientôt le nom… leurs messages me vont droit au cœur. Elles m’accueillent à bras ouverts, sans jugement ni crainte. Même Solveig se dit « heureuse » de gagner une sœur – je suspecte Heidi de l’avoir droguée. Mon rang social « inférieur » ne semble pas compter, finalement. Ma condition de citoyenne lambda ne m’empêchera pas d’intégrer la famille royale. Ce sont les mots de Filippa : « L’amour doit toujours l’emporter, coûte que coûte. »

Lorsque le mur s’éteint et que je me retourne vers l’homme qui fait de ma vie un conte de fées, je vois une larme barrer sa peau mate. Je la récupère, du bout des lèvres, en lui rappelant à quel point je l’aime.

– J’ai cru tout perdre, ces dix derniers mois. En réalité, j’ai tout gagné… murmure-t-il en enfermant ma main gauche dans la sienne.

Ma main qui porte le plus royal et le plus précieux des rubis.

Notre baiser se fait passionné mais je le romps, trop excitée par la situation pour m’abandonner au désir qui me fait frémir.

– C’est un cas de force majeure, il faut que je parle à mes copines ! lui expliqué-je en trépignant sur place.

– Maintenant ? hausse-t-il un sourcil amusé.

– De toute urgence, souris-je pour l’amadouer.

Mes mains tremblent trop et c’est Soren qui m’aide à allumer mon ordinateur et commencer une conversation Skype avec Penny et Margo. Par chance, elles répondent toutes les deux à mon invitation et nos trois fenêtres vidéo s’éclairent en même temps.

– Les filles… JE-VAIS-ME-MARIER ! hurlé-je crescendo en détachant chaque syllabe.

– Hiiiii ! répond la rousse dans un cri strident, tout en s’éventant des deux mains.

– On est au courant ! précise la brune dans un grand sourire. Tu n’as pas vu le petit film de Soren avec tout le monde ?

– Si, c’était génial ! Mais j’avais besoin de vous parler en vrai. Hiiiii ! imité-je Margo en montant dans les aigus.

– Penny, si ce n’est pas aujourd’hui que tu cries de joie, ce ne sera jamais ! l’engueule la rousse jusqu’à ce que Pénélope s’exécute.

– Bon, mais c’est vraiment pour Emma que je le fais… Hiiiii ! se lâche-t-elle à son tour avant d’éclater de rire.

– Tu vas te marier, Em’ !

– Et pour de bon, cette fois !

– Et avec l’homme de tes rêves !

– Mon Dieu, j’ai des bouffées de chaleur !

– Mon Dieu, j’espère que ce n’est pas déjà la ménopause !

– Mon Dieu, mon Dieu, mon Dieu, je n’arrive plus à savoir si j’ai envie de rire ou de pleurer !

– On n'a qu’à faire les deux ! Hiiiii !

Les cris hystériques de mes amies se confondent avec les miens, et on se retrouve toutes les trois debout derrière notre écran à faire la danse de la joie, la danse de la victoire et la danse de l’amour – même si je ne sais plus très bien quelle chorégraphie représente quoi. Soren se marre à côté de moi et m’observe me déhancher sans rien manquer.

– Poussez-vous tous, c’est ma sœur qui se marie ! s’exclame Elliot qui arrive en courant dans la fenêtre vidéo de Margo.

– El’, sors-moi de là, je crois que je viens de demander une folle en mariage, grimace mon brun amusé.

– Trop tard, c’est ni repris ni échangé ! me défend mon petit frère. Alors, heureuse ? regarde-t-il à nouveau dans ma direction.

– Tu ne peux même pas imaginer…

– Vu les cris que je vous ai entendu pousser toutes les trois, j’ai ma petite idée.

– Je suis au moins à douze sur l’échelle de Richter du bonheur !

– Le maximum c’est sept ! me corrige la pragmatique Pénélope.

– Alors je vais aller rejoindre le septième ciel avec mon futur mari, si ça ne vous dérange pas, leur lancé-je dans un grand sourire.

– Dis-lui qu’il a intérêt à assurer ! le menace faussement Elliot.

– Et dis-lui qu’on l’aime aussi ! ajoute Margo avec des cœurs à la place des yeux.

– Et dis-lui aussi… cherche Penny à faire dans le sentimental. Dis-lui hiiiii ! conclut-elle, aussitôt suivie par les deux autres.

Je les imite une dernière fois en sentant mon cœur cogner de plus belle, puis je mets fin aux conversations vidéo avant de me lover dans les bras de Soren.

– Le septième ciel, hein ? me défie-t-il avec son sourire insolent, avant de m’embrasser langoureusement.

Puis il me soulève brusquement et m’emporte en direction des escaliers, sans jamais arrêter ses baisers. Je me laisse aller, m’agrippant à ses épaules, goûtant à sa langue, sentant déjà une douce chaleur me picoter les cuisses.

La fiancée d’un prince, ça peut encore faire des trucs cochons, non ?

Ja !

Premier étage.

Je flotte dans les airs. Contre sa peau. Sa respiration s’accélère, son corps de titan m’emmène là où bon lui semble. Lorsque je glisse un peu dans ses bras, Soren me remonte d’un coup sec. Je l’embrasse dans le cou, effleure sa pomme d’Adam du bout de ma langue, fourrage mes mains dans ses cheveux rebelles tandis qu’il me maintient tout contre lui. Il grimpe les escaliers sans précipitation, ses mains empoignant mes fesses à travers le tissu fin de ma robe longue et vaporeuse. Il a tout le pouvoir. J’adore ça.

Deuxième étage.

Ma poitrine frotte contre son torse, mes tétons durcissent, il grogne. Lorsque j’ose mordiller le lobe de son oreille, je récolte une légère fessée qui me fait frémir. Sa respiration est de plus en plus haletante, ses muscles sont probablement douloureux mais il ne s’en plaint pas. Soren monte les marches, le regard déterminé, ses doigts s’enfonçant un peu plus dans ma peau. La douleur se mêle au plaisir naissant. Délicieusement érotique.

Dernier étage.

Ses semelles martèlent le parquet ancien : celui de notre suite princière qui donne sur les fjords sauvages et la mer tourbillonnante. Seuls sur cette île, dans ce manoir qui est désormais le nôtre, nous frémissons à l’unisson. En me déposant sur le tapis brodé, Soren fait coulisser la fermeture éclair de ma robe. Je frissonne. Son regard éclatant, son parfum viril, sa peau parfaite, à peine éclairée par une douce lumière tamisée… La scène est presque trop belle, trop envoûtante pour être réelle.

– C’est la première fois que je vais faire l’amour à une princesse danoise, murmure-t-il, légèrement essoufflé. Et tu n’imagines pas l’effet que ça me fait…

– Future princesse… souris-je aux anges.

Je fais tourner le précieux rubis sur mon doigt, puis retiens mon souffle tandis qu’il fait glisser ma robe en soie claire jusqu’au sol. Ses yeux brillants me détaillent avec insistance, descendant sur mon soutien-gorge en dentelle, mon string crème, mes jambes nues et mes escarpins dorés. Ma température interne grimpe de plusieurs degrés.

– Tu n’es plus qu’à moi, Emma… grogne mon prince en me saisissant par la taille pour m’embrasser férocement.

Je lui rends son baiser, avidement, portée par mon désir. Je glisse mes mains sous sa veste, tire sur sa chemise pour la faire sortir de son pantalon. Mes paumes entrent enfin en contact avec sa peau brûlante, ses abdominaux marqués, ses pectoraux en titane et je soupire. Quand le joueur se réveille, que sa langue s’amuse à titiller ma lèvre inférieure, puis à s’échapper, je plaque mes mains sur sa mâchoire et l’embrasse sauvagement. Emporté par mon élan, il se retrouve adossé au mur et éteint l’interrupteur sans le vouloir. Peu importe, nos bouches inlassablement aimantées, nous tournoyons dans cette pièce immense et sombre, uniquement éclairée par les reflets de la lune et des étoiles sur l’eau.

Il n’aurait pas pu choisir un plus parfait endroit… Unique, sauvage, violent, comme notre désir.

Soren reprend petit à petit le contrôle. Je me retrouve plaquée contre l’ancienne cheminée, tandis que ses lèvres se perdent dans mon cou. Le marbre me heurte le dos et je gémis – de douleur autant que de plaisir. Les mains de mon brun ténébreux m’attirent un peu plus loin, contre la surface froide et rugueuse du grand mur en pierres. J’embrasse ses épaules, mords dans sa chair tandis qu’il s’insinue sous mon soutien-gorge. Ses doigts pincent mes tétons, je grogne et tire de toutes mes forces sur sa veste pour lui retirer. Puis je fais sauter les boutons de sa chemise et le tissu blanc disparaît à son tour. Amusé par ma brusquerie, Soren relève la tête pour venir susurrer au coin de mes lèvres :

– Princesse ne veut pas dire prude, apparemment…

– Jamais de la vie, soufflé-je en déboutonnant son pantalon.

– Soumise, non plus…

– Encore moins.

– Joueuse ? me demande sa voix rauque.

– Toujours, chuchoté-je en caressant son sexe à travers le tissu.

– Emma… Si j’avais su, je t’aurais fait le coup de la Lamborghini bien plus tôt, grommelle-t-il en grandissant contre ma main.

– Je le savais, tout était prémédité ! Tu étais déjà fou de moi après une seule rencontre… souris-je en me mordant la lèvre.

Soren se presse contre moi, m’embrasse à pleine bouche. Je gémis, ne vois plus rien, si ce n’est des étoiles, je n’entends plus rien, si ce n’est nos soupirs et, lorsque notre étreinte cesse, je suis face à un prince nordique totalement nu, de la tête aux pieds.

Même dans la pénombre, le spectacle vaut le détour.

– Déshabille-toi, me dit-il de sa voix rauque. Entièrement.

– Je pensais qu’un homme respectable était tenu de le faire…

– Je te l’ai déjà dit : je suis tout sauf respectable, me menace-t-il en me toisant de toute sa hauteur.

– La bague que je porte à mon doigt prouve le contraire, non ? le provoqué-je en détachant l’agrafe de mon soutien-gorge.

– Ce rubis fait de moi ton amant à vie, Emma… Ne t’attends pas à ce que je m’assagisse, sourit-il en coin, en posant ses yeux sur mes seins nus.

– Ce n’est certainement pas ce que je te demande, frissonné-je en posant les miens sur son érection.

– Sérieusement, Vénus, soupire-t-il en me fixant intensément. Tu étais cachée où ?

– Dans tes rêves les plus fous, murmuré-je en caressant ses abdominaux du bout de mes doigts.

Ses bras me soulèvent et me lâchent sur le lit, quelques mètres plus loin. Je rebondis en riant, il vient se placer au-dessus de moi. Frissons.

– Je t’aurais bien prise contre la cheminée ou à même le sol, mais pour cette fois, je vais faire semblant d’être respectable… glisse-t-il chaudement à mon oreille.

– Prends-moi où tu veux, voyou, gémis-je en sentant sa main droite écarter mes lèvres.

– Je vais te faire l’amour comme le ferait un futur mari, continue-t-il de sa voix profonde. Et lorsque tu seras sur le point de jouir, je te montrerai ce qu’un amant est capable de faire. Je vais te prouver que je suis tout à la fois.

Tandis que son pouce imprime de délicieux cercles autour de mon clitoris, il enfonce un doigt en moi – je suis trempée. Je perds la tête, râle, me cambre, le supplie d’accélérer, de ralentir, de continuer. Tout en me prodiguant ces caresses, Soren part à la découverte de ma peau. Il souffle dans mon cou, mordille mes épaules, pince mes tétons entre ses lèvres. Je frissonne de toutes parts, mon bas-ventre est en feu, toutes mes terminaisons nerveuses se réveillent.

– Là, un homme respectable t’écarterait délicatement les cuisses et te pénétrerait avec douceur, dans cette position.

Je gémis en entendant ses mots et il ne tarde pas à mettre sa promesse à exécution. En missionnaire, il coulisse en moi sans précipitation ni mouvement brusque, je halète en le sentant me remplir, toujours aussi surprise par la taille de sa virilité. Soren bouge en moi avec une tendresse infinie, son regard planté dans le mien. Sa bouche dépose des baisers sur mon visage, la peau sensible de mon cou, il s’allonge sur moi, embrasse ma mâchoire contractée et accélère légèrement ses va-et-vient, faisant monter mon plaisir. Cette danse langoureuse et envoûtante continue, nos peaux se frôlent, s’effleurent sensuellement, jamais rassasiées. Je tente de m’accrocher à ses épaules, de glisser mes doigts dans ses cheveux, mais mon prince emprisonne mes mains dans les siennes et me pénètre de plus en plus vite, m’arrachant des gémissements.

Je ferme les yeux, secouée par des ondes de plaisir. Ma jouissance approche et il le sait.

– C’est là que l’amant infernal intervient, grogne-t-il à mon oreille. Qu’il te retourne sans te demander ton avis et te prend de manière animale, sans jamais pouvoir s’arrêter…

Je lâche un cri lorsque ses mains passent à l’action et que mon visage et tout mon corps se retrouvent face aux draps satinés. Désormais à plat ventre, je le sens empoigner mes fesses avec passion et remonter mes hanches. Ainsi, il peut me pénétrer par-derrière, sans pitié ni tendresse. Je me mords la lèvre pour ne pas crier à nouveau, sentant son sexe s’enfouir tout entier dans ma féminité.

Cette sensation… C’est indescriptible, tellement c’est bon…

– J’aime ton audace, Emma, murmure-t-il en me prenant sauvagement. J’aime ton corps, tes courbes, ta croupe si ronde et ferme, tes seins qui remplissent mes paumes, ta peau douce et moite lorsque je l’embrase. J’aime ta bouche sur la mienne, sur mon sexe, sur tout mon corps. J’aime tes mains quand elles m’entourent, me caressent, me font jouir. Mais plus que tout, j’aime ça : t’entendre gémir, haleter sous mes coups de reins. Je t’aime… et je ne cesserai jamais de te désirer, comme si c’était la première fois.

Ses mots crus m’électrisent. Son bas-ventre claque contre mes fesses, j’écarte davantage les cuisses, remonte mon bassin pour l’accueillir plus profondément. Sa main s’empare de mes cheveux et me force à incliner la tête en arrière. Je grogne, un sourire en coin s’entend dans sa voix.

– Comme ça… approuve-t-il. Ta cambrure est parfaite…

– Hmm… soupiré-je, incapable d’articuler deux mots.

– Dis-moi que tu aimes ça, Emma. Dis-moi que c’est ce que tu veux.

– Soren… N’arrête pas… m’écrié-je, à bout de souffle.

Ses allers-retours reprennent de plus belle, ses mains s’accrochent à mes hanches pour me maintenir fermement contre lui et je perds tout sens des réalités. Nos sexes coulissent sans fin, s’épousant à la perfection, mon cœur bat à toute vitesse mais je ne sens plus que lui, en moi. Sa virilité qui me possède et me comble comme jamais. Soren le chevalier noir, l’amant insatiable, le prince rebelle me prouve qu’il n’a pas changé. Que la bague que je porte au doigt ne fera jamais de lui un homme rangé. Il m’ouvre son cœur, mais il me fait aussi la promesse d’un voyage des sens somptueux, insoupçonné, infini.

Et je suis plus prête que jamais à lui dire oui…

Mes jambes se mettent à trembler, mes joues s’empourprent, ma respiration s’affole : l’orgasme me guette. Tandis que mon amant m’assène ses ultimes coups de reins, je me contrôle une dernière et sublime fois avant de m’abandonner au plaisir. Une vague brûlante remonte tout le long de mon corps, jusqu’à exploser dans ma gorge. Je crie son nom de la manière la plus animale qui soit, Soren m’imite en se libérant en moi.

Puis son corps s’affaisse sur le mien et nous nous allongeons sur le dos, essoufflés et frémissants. Je me retourne de profil pour lui faire face, il m’enferme dans ses bras en enfouissant son beau visage dans mon cou. Ma jouissance était si puissante que j’en tremble encore.

– Même dans mes rêves les plus fous, je n’aurais jamais pu imaginer ça… murmure-t-il paresseusement à mon oreille.

– C’est bien ce que je dis, lui souris-je. C’est trop beau pour être vrai, Soren. On va forcément se réveiller et comprendre que tout ça n’a jamais existé…

– Plutôt crever ! grogne-t-il en me serrant encore plus fort contre lui. Emma Lucie Margaret Green-Ostergaard, tu ne sortiras plus jamais de ma vie…

Pas d’objection, votre honneur !

5. Ne pas s'évanouir

Notre parenthèse enchantée sur l’île de Fyn dure une petite semaine. Mon beau brun essaie de contenir mon excitation en me proposant de réaménager et redécorer à mon goût ce qui est désormais « mon » manoir. Bon, d’accord, le nôtre. Mais il m’a laissé carte blanche et voilà sa toute première erreur de fiancé : j’ai déjà une trentaine d’onglets ouverts sur un ordinateur et une centaine de post-it barbouillés de croquis et d’idées.

Après tout, je suis une future princesse, j’ai droit à tous les caprices !

Je suis bien obligée de passer ma frustration sur la déco puisque Soren m’a appris que la préparation de notre mariage serait intégralement prise en charge par l’équipe dédiée du royaume : il y a un protocole à suivre, des règles à respecter, et je sais déjà que je peux dire adieu à ma robe de mariée courte ou à mon thème bonbons acidulés.

Un vrai mariage de princesse, ça ne va pas sans quelques clichés… Et je suis prête à tous les accepter pourvu que j’épouse l’homme de mes rêves.

En attendant la suite des événements, je ne me lasse pas d’observer le rubis et les diamants autour de mon annulaire gauche. Penser aux sept générations qui ont porté cette bague de fiançailles avant moi me donne le vertige : j’ai besoin de la regarder toutes les cinq minutes pour m’assurer que je ne rêve pas, qu’elle est bien à moi. Et je me suis déjà fait deux ou trois frayeurs en ne la sentant plus à mon doigt… C’est bien la seule fois où j’ai stoppé net nos ébats pour me mettre à quatre pattes sous le lit, à la recherche de mon précieux rubis.

Et bizarrement, la scène n’a pas stoppé l’excitation de mon amant au sourire en coin, bien au contraire…

Un beau matin, Soren m’apporte un café et un baiser au lit, puis me laisse me réveiller tranquillement pendant qu’il jette des affaires dans une grande valise. Il a les sourcils froncés et l’air préoccupé, c’est le moment idéal pour tenter de le dérider. En petite tenue, je rampe paresseusement sur le matelas jusqu’à me recroqueviller dans la valise et lancer, à la fois menaçante et amusée :

– Où que tu ailles, tu sais que tu vas devoir m’emporter avec toi ?

– J’y compte bien ! se retourne-t-il en éclatant de rire.

– Où on va ?

– Copenhague, répond-il en venant s’asseoir par terre, à côté de moi. J’ai tout fait pour annuler ce déjeuner au Palais, mais je crois qu’on va devoir y aller…

– En quel honneur ?

– Une fois que je t’aurai répondu, rappelle-toi que je t’aime et que rien de tout ça n’est ma faute, glisse-t-il avec un sourire taquin, tout en caressant mes cheveux.

– Je crains le pire, Soren…

– Ma famille nous attend pour les fiançailles officielles. Dans deux heures. Il faudrait que tu décides ce que tu vas porter d’ici… environ cinq minutes, consulte-t-il sa montre.

– Trop d’informations d’un coup ! sauté-je sur mes pieds pour me ruer dans le dressing à la recherche de la robe parfaite.

– Pas de panique, s’amuse-t-il de loin, j’ai prévenu qu’on ne voulait rien de formel. Et qu’on ne venait que parce qu’on y était obligés.

Une fois installés dans la berline, avec Anton au volant, Soren à ma droite sur la banquette arrière et notre valise dans le coffre, je regrette aussitôt mon choix de robe – avec des motifs géométriques et des couleurs vives, je ne sais pas pourquoi j’ai cru qu’il serait de bon ton de porter du rouge, la couleur officielle du Danemark.

– On ne va voir que moi, non ? m’agité-je nerveusement sur la banquette.

– C’est le but. Tu es celle que j’ai choisie, ils devront te prendre comme tu es, rouge passion, commente-t-il avec une étincelle brûlante au fond des yeux.

– N’essaie pas de m’aguicher, voyou, j’ai mille questions à te poser !

– On a deux heures devant nous, je t’écoute, s’assagit-il en quittant mes cuisses nues des yeux.

– Qui sera là ?

– Ma mère, mes sœurs, Cecilie et quelques amis, c’est tout, hausse-t-il les épaules.

– La reine ? ! La reine sera là ? ! Tu n’es même pas rasé ! commencé-je à stresser.

– Si tu savais comme je m’en fous… Et de tout leur protocole aussi. On n’a pas besoin de se déguiser ou de faire tant de chichis pour annoncer une évidence : on s’aime et on va se marier.

– Hmm… Alors contente-toi de leur envoyer un texto et rentrons nous cacher sur cette île, non ? tenté-je avec un sourire pour le supplier.

– Ne me tente pas… retrouve-t-il son air coquin. Tu sais que tu deviens encore plus sauvage que moi, Emma ? lance-t-il comme un compliment, en passant son bras autour de mes épaules.

– Je sais, tu as une très mauvaise influence sur moi, soupiré-je en me blottissant contre lui.

– C’est juste un déjeuner au Palais, pour officialiser les choses. J’ai réussi à nous épargner un dîner de gala avec tout le gratin danois et les médias, me serre-t-il un peu plus fort.

– Qu’est-ce que je dois savoir d’autre ?

– On te demandera sûrement si tu veux abandonner ta nationalité française et américaine pour devenir danoise. Et te convertir pour rejoindre l’église évangélique luthérienne…

– Et j’ai le droit de répondre non à toutes ces questions ? haussé-je un sourcil.

– Emma Green, tu as tous les droits, prend-il mon visage entre ses mains. Tu es toi et c’est comme ça que je t’aime. Promets-moi de rester toi-même, gronde sa voix rauque et profonde.

– Promis, murmuré-je en me perdant dans ses yeux verts intenses. Même si je me retrouve à faire des révérences stupides dans ma robe criarde ? ajouté-je d’une voix enjouée. Même si la reine exige une expertise psychiatrique de ma personne avant de nous donner sa bénédiction ?

– J’ai hâte d’y être ! s’amuse-t-il de mes scénarios improbables.

– J’ai une dernière question… bredouillé-je, plus hésitante. Parce que j’ai fait quelques recherches cette semaine, j’ai même appelé Aimée pour qu’elle m’éclaire sur cette tradition, et il paraît que les princes donnent à leurs enfants des prénoms d’anciens rois du Danemark. On sera vraiment obligé d’appeler notre fils Knut ou Valdemar ? !

Son éclat de rire guttural emplit la voiture et fait exploser mon cœur. Soren se rue sur moi, me renverse sur la banquette arrière et m’embrasse avec passion.

– Je sais pourquoi j’ai tant envie de t’épouser, me murmure-t-il entre deux baisers.

Excellente réponse, Mr Fiancé !

– Et ma famille ? réalisé-je tout à coup.

– J’ai essayé de faire venir tes parents et ton frère, m’apprend Soren. Mais ils n’ont pas pu faire le déplacement en si peu de temps.

– Oh, il n’y aura personne pour me soutenir du côté Green…

– Si, ils seront là à leur façon, ils m’ont envoyé ça pour toi, me sourit mon prince canaille en sortant un petit paquet de sa poche.

J’ouvre l’épaisse enveloppe blanche matelassée et découvre un long collier cuivré, au bout duquel pend un lourd pendentif ancien, s’ouvrant en deux, pour me dévoiler une vieille photo de famille : celle de mon père et ma mère, jeunes et amoureux, le jour de leur mariage.

– C’est si beau, murmuré-je en enfilant le collier autour de mon cou tout en retenant mes larmes.

– Regarde encore dans l’enveloppe… me susurre mon prince souriant.

J’en sors une petite carte où je reconnais la jolie écriture manuscrite de ma mère :

« Emma,

Le jour où nous nous sommes mariés, nous pensions que nous ne pourrions jamais être plus heureux. Mais nous nous sommes trompés. Ta naissance nous a comblés de joie. Et te savoir heureuse, aujourd’hui, aux côtés de Soren, nous rend fous de bonheur. Nous ne manquerons votre mariage pour rien au monde. En attendant, porte-nous près de ton cœur. Avec tout notre amour,

Papa et Maman. »

Cette fois, je laisse mes larmes couler, en serrant le pendentif tout contre moi. Une dernière carte tombe de l’enveloppe et c’est un message d’Elliot, cette fois, au dos d’une photo. Elle doit avoir au moins vingt-cinq ans et me fait sourire jusqu’aux oreilles. Je suis déguisée en mariée, avec du tissu blanc découpé dans un drap, un rouge à lèvres qui déborde sur tout mon visage et les escarpins trop grands de ma mère sur mes petits pieds potelés. Mon frère est presque un bébé et flotte dans une veste de costume appartenant à mon père. Nous rions tous les deux aux éclats. Derrière cette photo collector, mon frère m’a simplement écrit :

« Bon courage pour tes fiançailles… Essaie d’être moins ridicule que ça ! Je t’aime, El’ »

J’embrasse le cliché et saute au cou de mon fiancé, sans jamais pouvoir arrêter de sourire jusqu’à la fin du trajet.

***

Arrivés au Palais royal d’Amalienborg, nous sommes accueillis par Lars qui nous mène sur le lieu des festivités. Juste avant d’entrer, Soren prend mon visage entre ses mains, m’enveloppe de son regard ambré et prononce de sa voix grave :

– Tout va bien se passer. Ma mère, Solveig et Heidi connaissent toute la vérité. Je leur ai dit ce matin, juste avant qu’on parte. Je ne supportais plus tous ces mensonges entre nous, et il en allait de leur sécurité à toutes les trois. Elles savent qu’Harald est responsable de l’attentat et de la mort de Sebastian. Elles savent pour Travis, pour Démétrius…

– Et pour moi, ajoute Lars dans un souffle.

Cette révélation m’abasourdit mais je sens l’armoire à glace soulagée de ne plus être seulement l’amant caché, le père illégitime. Il a l’air d’avoir rajeuni d’une dizaine d’années. Et j’ai l’impression qu’un poids a aussi quitté les épaules de mon prince, qui se tient droit, fier, sûr de lui.

Et plus important encore, sûr de moi.

Nous entrons enfin dans la grande salle à manger où tout le monde nous attend. Une longue table est somptueusement dressée et la vingtaine d'invités est sur son trente-et-un. Heidi me saute dessus en premier, me serre dans ses bras et en profite pour me chuchoter à l’oreille :

– J'adore ta robe, tu es canon !

– Le fameux rouge danois ! lui réponds-je avec un clin d’œil complice.

– Emma, vous êtes superbe ! me sourit tendrement Filippa en me tendant les bras. Bienvenue dans notre famille. Quel dommage que vos proches n’aient pas pu se joindre à nous aujourd’hui.

Quand j'y repense, ce déjeuner officiel les aurait bien plus stressés qu’autre chose, je suis contente de leur épargner ça !

Et j’ai intérêt à les préparer psychologiquement d’ici le mariage !

– Votre adorable fils m’a prévenue il y a tout juste deux heures, ironisé-je en gardant le sourire. Ça faisait un peu court pour les faire venir de Paris et de Californie…

– On épouse les défauts d’un homme autant que ses qualités, n’est-ce pas ? me répond-elle à voix basse, avec un sourire mutin. J’ai essayé de l’élever du mieux que j’ai pu, mais ça n’a pas été une mince affaire, plaisante-t-elle en posant sa main frêle sur la joue de Soren.

– Vous avez fait du bon travail, la rassuré-je en me perdant dans les yeux verts que j’aime tant.

Je suis rapidement présentée aux invités les plus proches, me retiens de toute révérence inutile et me dépêche de rejoindre ma place à table, pour cacher ma robe voyante sous la grande nappe blanche. La reine Cecilie fait enfin son entrée, dans un tailleur strict, et son visage me semble encore plus grave qu’avant – qu’avant la mort de son fils Sebastian, évidemment. Elle s’installe juste en face de moi, sur la chaise vide que je pensais réservée à Soren – qui finit par venir s’asseoir à ma gauche, en expulsant Heidi d’un coup de hanche.

– Très jolie bague, commente froidement la reine en attrapant ma main gauche.

Ne pas s’évanouir. Ne pas avoir l’air stupide. Ni folle. Ni…

– Un cadeau de Filippa, vient me secourir Soren après un silence bien trop long.

– Ma sœur cadette a toujours été très généreuse, acquiesce Cecilie sans que je comprenne si c’est un reproche ou non.

– Le rouge passion est la couleur préférée d’Emma, intervient Heidi qui est revenue se placer à ma droite, au cœur de l’action.

Et moi qui n’ai toujours pas prononcé un seul mot…

– La passion n’est pas l’ingrédient qui fait durer les mariages, ajoute la reine sur un ton toujours aussi austère. D’ailleurs, où est encore passé ton mari, Filippa ?

– Harald est occupé à Palm Springs, répond aussitôt Soren, visage fermé et voix déterminée. Obligations professionnelles.

Si seulement la reine savait qu’elle parle de l’assassin de son propre fils...

– Un mari très pris et une femme indépendante, libre de décider pour lui : voilà la recette des mariages réussis dans notre pays ! lance Cecilie, en reine féministe, déclenchant les rires autour d’elle.

C’était donc une plaisanterie…

Ris !

Je vois Heidi et Solveig rire jaune avant de me sourire, Soren échanger un regard tendre avec sa mère, et Filippa frôler Lars de ses yeux bleus humides avant de les reporter sur moi. Je lis de la souffrance sur tous leurs visages, mais aussi une certaine résignation, qui se transforme en douceur à mon égard. Malgré tous les secrets qu’ils doivent encore garder, l’amour qui unit cette famille me touche au plus profond. Et j’admire cette façon qu’ils ont de se protéger les uns les autres, coûte que coûte. Moi y compris.

Le déjeuner se poursuit dans une ambiance assez difficile à cerner : entre les sourires des uns et les malaises des autres, entre les robes sobres et les plus colorées, les costumes officiels et les barbes d’une semaine, entre les simples questions sur ma vie et les commentaires acerbes de la reine, qui semble pourtant m’accepter dans sa famille – sans exiger aucune expertise.

À la fin du repas, Cecilie s’éclipse rapidement pour aller honorer d’autres obligations royales, suivie de son mari, si transparent et soumis que j'avais à peine remarqué sa présence jusqu’ici. La mort du prince Sebastian a l’air d’avoir transformé cet homme en ombre de lui-même. En se levant pour raccompagner le couple royal à la sortie, Soren m’adresse un clin d’œil rassurant, signe que j’ai passé le test haut la main. Et je serre le pendentif de mes parents contre mon cœur, le meilleur des porte-bonheur.

Je souffle un peu et je profite enfin du festin royal qui occupe toute la longueur de la table. Après le déjeuner, les invités quittent peu à peu la fête en nous félicitant une dernière fois pour ces « fiançailles modernes » : c’est un compliment à demi avoué dans la bouche de certains, un reproche parfaitement assumé pour les autres. Mais je me cale sur l’attitude de Soren : souriant, indifférent, poli mais inébranlable.

À l’autre bout de la pièce, tout à coup, une vision d’horreur : la fameuse Kirsten, princesse des Pays-Bas, fait son entrée dans la salle à manger et fonce droit sur nous – dans une robe à couper le souffle qui dévoile une seule de ses jambes interminables.

– J’ignorais que tu étais sur la liste des invités, lui sourit Soren, plein d’insolence.

– Je ne le suis pas, répond-elle doucement. Mais je tenais à venir vous féliciter en personne. Emma, vous avez fait un très bon choix, ajoute-t-elle avec un clin d’œil.

– Je n’en doute pas une seconde, rétorqué-je un peu sèchement, pour ne pas me laisser amadouer.

– Je vous souhaite sincèrement d’être heureux tous les deux, continue la grande blonde. Et je vous remercie de me libérer de cet engagement stupide qui nous liait depuis l’adolescence, annonce-t-elle en direction de Soren. Ma famille va pouvoir passer à autre chose… et moi aussi, soupire-t-elle, apparemment soulagée.

– Vraiment ? ! Vous n’essayez pas de me le voler ? demandé-je spontanément.

– J’envie votre naïveté ! éclate-t-elle de rire. Bienvenue dans le monde des princes, des princesses et des pressions familiales ! Enfin, vous avez l’air de ne pas trop vous laisser faire, pour l’instant, commente-t-elle en observant nos fiançailles peu protocolaires.

– Merci de ta visite, Kirsten, écourte mon prince qui a senti mon malaise. Sois heureuse, toi aussi.

– Je vais essayer… On se voit à votre mariage ! sourit-elle encore de toutes ses immenses dents blanches avant de s’en aller.

– Comment elle fait pour continuer à ressembler à une peste même quand elle essaie d’être gentille ? marmonné-je à Soren.

– Tout un art… sourit-il. Et j’espère que tu ne le maîtriseras jamais ! m’embrasse-t-il furtivement avant de se pencher pour prendre dans ses bras le petit Emil, son neveu désespérément sage.

– Pourquoi tes parents ne t’apprennent pas à faire des bêtises, toi ? chuchote-t-il au petit garçon avant de s’éloigner avec lui.

J’avoue, je grave instantanément cette image dans ma mémoire : mon beau brun, sa voix rauque et son sourire en coin, avec un enfant dans les bras, qui pourrait être un jour le mien.

Valdemar Knut Green-Ostergaard : qui sera sans doute le plus mal élevé de toute la famille royale… En plus d’avoir un nom à coucher dehors !

***

Nous restons quelques jours de plus au Palais royal, dans la partie réservée aux Ostergaard. Je tisse de jolis liens avec ma future belle-famille : toujours aussi complice avec Heidi, je me rapproche aussi doucement de la sœur aînée. Solveig semble s’adoucir depuis qu’elle a ouvert les yeux sur l’homme qu’est vraiment son père. Son mari Viggo et son fils Emil m’ont aussi adoptée, depuis qu’ils ont découvert ma maladresse, mes névroses et toutes les choses que j’essayais de cacher jusque-là – mais qui ont resurgi dès que j’ai commencé à me sentir chez moi. Filippa est la belle-mère rêvée, douce, bienveillante, attentive mais jamais intrusive. Et au milieu de tout ça, Lars cherche à trouver sa place, entre garde du corps et amoureux transi de sa princesse meurtrie par la vie.

Bien installée dans ma bulle de bonheur et mon remake de conte de fées, j’en aurais presque oublié la réalité. C’est Soren qui m’apprend, un beau jour, que Démétrius White a été invité au Palais d’Amalienborg, sur l’initiative de Filippa. La princesse souhaite enfin rencontrer son fils biologique, et personne n’a osé s’y opposer. Mais je sens bien que cette invitation crispe mon prince plus qu’il ne veut bien l’avouer.

– Ne me regarde pas comme ça, Emma. Ma mère est en droit de le voir, je n’ai pas mon mot à dire.

– Non, mais tu as le droit de ressentir des choses… tenté-je sans le brusquer.

– Oui, je suis heureux qu’elle le fasse si elle en a besoin.

– Et… ? insisté-je un peu.

– Et Lars sera là pour la protéger.

– Pourquoi tu ne parles pas de toi, Soren ? Et toi, dans tout ça ?

– Je n’y ai pas ma place. C’est la rencontre d’un fils et de ses parents biologiques, après trente-deux ans de mensonge. Ça les regarde, hausse-t-il les épaules.

– Tu n’es pas curieux de rencontrer les tiens ? essayé-je à voix basse.

– Non, j’ai eu assez de pères comme ça, crois-moi ! marmonne-t-il pour évacuer ce sujet. Et ma… « mère », enfin celle de Démétrius, n’est plus de ce monde. Je te rappelle que c’est elle qui a accepté d’échanger son bébé. Contre dix-huit millions de dollars.

– Tant que tu ne feras pas la paix avec tout ça, je…

– Je sais que tu t’inquiètes pour moi, m’interrompt mon brun ténébreux en me prenant dans ses bras. Mais je vais bien. Mieux que je n’ai jamais été. Grâce à toi, sourit-il avant de m’embrasser.

– Un jour… bredouillé-je en quittant ses lèvres. Un jour, je promets que j’arriverai à résister à tes baisers pour finir une conversation, lui pincé-je la fesse pour me venger.

– Tu as toute la vie pour relever ce défi, conclut l’insolent en s’éloignant.

Je suis Soren dans les couloirs du Palais pour aller accueillir Démétrius, avec Solveig et Heidi, juste pour le saluer et lui souhaiter la bienvenue, comme l’a demandé Filippa. L’Américain entre par une porte de service : il n’est pas question d’ébruiter sa présence au reste de la famille royale ni aux médias, encore moins son identité.

La princesse aux yeux limpides ne peut retenir son émotion en voyant arriver le grand blond. Je reconnais qu’il colle parfaitement à côté des deux sœurs, blondes et longilignes comme lui. Mon chevalier brun si bien bâti, lui, se raidit. Il doit sans doute voir la même chose que moi, une certaine ressemblance, un lien fraternel, un type scandinave qu’il ne partage pas avec le reste de la famille. Et la plaie dans son cœur se rouvre peut-être un peu. Je glisse mon bras autour de sa taille pour l’apaiser comme je peux, Soren m’accueille contre son épaule.

Démétrius serre timidement la main de ses demi-sœurs, encore plus gênées que lui. Il échange une brève accolade avec Filippa, en larmes, puis avec Lars, qui retient toutes ses émotions, comme à son habitude. Le regard que me jette Démétrius en dit long sur notre relation : anciens amis, anciens ennemis réconciliés, puis à nouveau éloignés par une succession de vérités difficiles à digérer. Je n’ai répondu à aucun de ses appels depuis que Travis a révélé l’ultime mensonge de l’Américain, pour se sauver d’Harald. Je lui ai sans doute pardonné, au fond de moi, mais je ne me résous pas à le regarder avec bienveillance ou compassion.

Il faut croire que notre amitié a été trop abîmée…

Après une poignée de main virile à Soren, un silence pesant s’installe. Les deux hommes se jaugent, longuement, comme si leur rivalité n’avait jamais atteint cet apogée, et qu’ils le réalisaient seulement maintenant. Deux fils pour un seul couple de parents aimants. Deux frères pour des princesses habituées à une fratrie de trois. Deux concurrents, un brun, un blond, et je ne saurais dire lequel des deux souffre le plus. Celui qui a mené la vie de prince dont il ne voulait pas, ou celui qui a toujours rêvé d’un destin plus prestigieux que le sien. Celui qui se sent trahi, celui qui se dit volé.

En fait, je crois qu’aucunes retrouvailles arrangées ne pourraient réparer ces trente-deux années. Et dans ce nouveau portrait de famille, étrange, surréaliste, plus personne ne semble vraiment à sa place.

***

Le lendemain de cette entrevue privée, dont seuls Filippa, Lars et Démétrius connaissent le contenu, le Palais des Ostergaard semble vivre au ralenti. Tout le monde se traîne, en silence, sans trop savoir quoi faire de ses émotions, sans trop savoir quoi dire pour apaiser celles des autres. Il n’y a que Soren qui s’active, en début de soirée, après avoir reçu un nouveau coup de fil mystérieux sur son portable. Mon prince m’a simplement dit qu’il rejoignait Anton, mais j’ai trouvé son départ trop précipité, son baiser trop appuyé pour qu’il s’agisse d’une simple virée entre hommes.

Je vais m’écrouler sur un canapé du salon, entre Heidi qui lit un magazine et Solveig qui fait dessiner Emil sur la table basse, en l’empêchant de déborder. Je leur demande si je peux allumer la télévision puis commence à zapper, peu convaincue, jusqu’à ce que Lars fasse irruption dans le salon et m’arrache la télécommande des mains, faisant sursauter tout le monde au passage. L’armoire à glace appuie nerveusement sur un bouton, s’y reprend à plusieurs fois, jusqu’à la bonne chaîne d’informations.

Je retiens ma respiration quand j’aperçois Démétrius, en costume, assis face à une journaliste danoise. En haut à droite, l’écran nous apprend que l’émission est en direct. En bas, un bandeau défile : « Interview exclusive : des révélations fracassantes sur la famille royale », me traduit Heidi d’une voix blanche. Nous nous levons toutes les trois en même temps du canapé, en poussant un cri d’horreur. Lars s’éloigne un peu pour téléphoner, son visage d’ordinaire impassible fulmine de colère. Je me précipite pour appeler Soren, par réflexe, mais je sais d’avance qu’il ne me répondra pas.

– Il est en route vers les studios de télévision, m’apprend Lars.

– Comment il a su… ? balbutié-je sans pouvoir finir ma phrase.

– On a pris la décision de faire suivre Démétrius aujourd’hui, par précaution. J’ai eu un mauvais pressentiment après notre rencontre d’hier. Et j’avais raison… Anton nous a prévenus qu’il n’avait pas pris son avion comme prévu. Mais je n’aurais jamais pensé qu’il fasse une chose pareille… souffle le garde au regard incrédule.

L’émission démarre et je ne comprends rien aux questions du journaliste. Heidi me fait la traduction en simultané, tout en serrant ma main à m’en faire mal. J’entends mon cœur cogner jusque dans mes tempes. Je me concentre sur les mots de Démétrius qui s’exprime en anglais avec quelques secondes d’avance sur le traducteur danois :

– Je suis le prince héréditaire du royaume du Danemark. Il y a trente-deux ans, j’ai été échangé contre un autre bébé, le jour de ma naissance, dans une maternité de Californie. On a payé dix-huit millions de dollars une jeune mère célibataire pour lui prendre son enfant et lui donner, en échange, celui du prince Harald et de la princesse Filippa. Ma mère, la femme qui m’a élevée, avait besoin d’argent mais ne s’est jamais remise de cet échange. Elle a sombré dans la dépression, l’alcoolisme, elle m’a toujours rejeté et s’est laissée mourir de chagrin. Elle a fini par me révéler une partie du secret, sur son lit de mort. J’ai enquêté plusieurs mois pour retrouver celui qui avait pris ma place, le prince Soren, et connaître l’identité de mes vrais parents. J’ai la preuve des dix-huit millions de dollars auxquels ma mère n’a jamais touché. Elle les a gardés, pour moi, ou peut-être pour me permettre de faire éclater la vérité. Ce mensonge de trente-deux années a assez duré. Le peuple danois a le droit de savoir. Et je veux que justice soit faite, pour ma mère. Pour ma vie volée.

Les yeux de Démétrius s’emplissent de larmes mais je ne ressens pour lui aucune pitié. Il vient de me trahir, après tous ces mois où j’ai tenté de le comprendre, de le soutenir, de le défendre. Et il vient de faire voler en éclats toute la vie de Soren. Celles de Filippa, d’Heidi, de Solveig, de Lars et de tous ces gens qui comptent tant pour moi. Mon autre famille. En fixant la télévision, j’ai l’impression que la main de l’Américain traverse l’écran pour venir m’arracher le cœur.

Le traître… Je me suis trompée sur lui depuis le début.

Et dire que j’ai supplié mon prince de lui donner une seconde chance…

Heidi sanglote bruyamment à côté de moi, Solveig reste immobile, incapable de réagir ou d’exprimer quoi que ce soit. Lars est parti depuis longtemps s’assurer que Filippa ne voie pas ça. Je pourrais m'évanouir mais je reste là, debout, avec mes yeux secs et mon cœur broyé, qui n’a plus l’air de fonctionner. Jusqu’à ce que Soren apparaisse sur le plateau de télé. Son corps aux muscles tendus, ses cheveux bruns en bataille, son regard vert militaire brillant sous les projecteurs : c’est bien lui. La journaliste a un mouvement de recul, un moment d’incompréhension, puis les caméras filment en direct mon prince guerrier : des agents de sécurité tentent de le retenir, il se débat comme un fou en déchirant sa veste et se plante face à Démétrius en lui ordonnant de se taire.

– J’ai d’autres vérités à dire, gronde sa voix rauque et profonde.

Je crois que mon cœur bat à nouveau.

6. Mon île déserte

– J’ai d’autres vérités à dire.

Avec sa voix d’outre-tombe, Soren a fait trembler tout le monde, du plateau télé jusqu’au salon du Palais royal : Heidi, Solveig et moi retenons notre souffle, toujours debout face à l’écran.

– Je suis désolé de briser les rêves de grandeur de cet homme, mais il n’est pas le prince héréditaire du royaume du Danemark, annonce mon guerrier, surplombant son rival de toute sa hauteur, sans le quitter des yeux. Cet échange d’enfants n’a jamais eu lieu et j’en ai la preuve formelle, annonce-t-il en fixant cette fois la journaliste. J’ai réalisé un test ADN qui affirme que je suis bien le fils de mes parents, j’ai les résultats ici même, brandit-il une enveloppe avec ce qui semble être le logo d’un laboratoire.

Mon cœur manque à nouveau des battements. À côté de moi, les deux sœurs affichent la même expression d’horreur : yeux écarquillés et main portée à leur bouche entrouverte, comme si elles cherchaient de l’air ou retenaient leurs cris d’effroi.

– Depuis quand est-ce qu’il le sait ? bredouille Solveig en tremblant.

– Pourquoi il ne nous a rien dit… ? ajoute Heidi d’une voix à peine audible.

– « Le fils de ses parents »… Est-ce qu’il parle d’Harald ou de Lars ? continue l’aînée comme si elle réfléchissait à haute voix.

– Je ne comprends plus rien… soupire la cadette avec des sanglots d’épuisement dans la voix.

Les mêmes questions, les mêmes phrases se coincent au fond de ma gorge. Je reste enfermée dans un mutisme plus fort que moi, concentrée sur la traduction en simultanée, pétrifiée par le regard fou de Démétrius, abasourdie par la voix grave et douloureuse de mon prince et ses vérités qui ravagent tout sur leur passage. Heidi continue à me traduire le danois de la journaliste, qui tente de reprendre le contrôle de son émission en direct.

– Votre Altesse Sérénissime, vous êtes donc en train de dire que cet échange de bébés avait bien été prémédité mais qu’il n’a pas abouti ?

– Oui.

– Il ment ! tente de l’interrompre Démétrius, devenu écarlate.

– J’ai rencontré personnellement la sage-femme présente le jour de ma naissance, reprend Soren sans se laisser impressionner. Elle était chargée de procéder à l’échange et d’en effacer toutes les traces. Elle a fait disparaître les dossiers de la clinique mais elle a finalement renoncé à inverser les bébés, au tout dernier moment. Les résultats du test ADN le prouvent.

Cette fois, le visage du grand blond devient blême. Je lis la panique dans ses yeux bleus hagards. Il semble réfléchir à toute vitesse sur la stratégie à adopter. Mais ne bouge pas, paralysé, comme moi.

– Cette femme vous a-t-elle révélé qui était à l’origine de ce projet sordide ? Qui aurait pu vouloir s’en prendre au dernier-né de la famille royale ?

– Je l’ignore, souffle Soren, visage fermé et voix assurée, sans rien laisser transparaître de ce mensonge. La sage-femme dit ne pas le savoir non plus. Et si elle a accepté de sortir du silence aujourd’hui, trente-deux ans plus tard, c’est uniquement contre ma protection. Elle n’est qu’un des pions de cette histoire. Une enquête est en cours pour retrouver le vrai coupable.

Les sons refusent toujours de sortir de ma bouche mais mon cœur, lui, explose un peu plus à chaque mot de mon brun ténébreux. Des milliers de points d’interrogation s’abattent comme des flèches acérées dans mon esprit furieux. Furieux contre Démétrius et ses révélations de traître. Furieux – bien qu'admiratif – contre Soren et son enquête secrète. Furieux contre la vie qui s’acharne, encore une fois, à faire de mon conte de fées un film d’horreur, un thriller au suspense insoutenable, un mauvais polar qui n’en finit pas de mal finir.

– Pourquoi est-ce qu’il protège Harald ? balbutie Heidi, incrédule.

– Il ne le protège pas, il se le garde pour lui, comprend Solveig en même temps que moi. Il veut être le premier à le retrouver pour régler ses comptes en privé. Si c’est une enquête officielle qui s’en charge, Harald sera intouchable, le royaume ne laissera jamais un tel scandale éclater. Et écorner l’image de la famille royale.

– Mais quand est-ce que ça va enfin s’arrêter… ? soupire la jolie blonde en reniflant bruyamment.

– Quand je serai reine, il n’y aura plus aucune immunité, décide l’aînée en fermant durement le poing, comme j’ai déjà vu Soren le faire.

Brun ou non, il est bien leur frère…

– Regardez ce que fait Démétrius ! s’écrie Heidi en pointant un doigt tremblant vers l’écran de télévision.

Les yeux injectés de sang, les lèvres blanches et crispées, l’Américain arrache son micro, descend de sa chaise en la faisant basculer en arrière et s’enfuit du plateau. On ne voit pas la suite de la scène, hors caméra, seulement le regard paniqué de la journaliste, et celui de Soren qui suit le blond des yeux. Des mitraillettes à la place de ses yeux verts militaires, un regard qui crie victoire.

Après un silence trop long, la chaîne décide de couper le direct et de lancer un jingle, avant que d’autres journalistes reprennent l’antenne pour résumer ce qui vient de se passer. L’absence soudaine de mon prince m’inonde d’un grand vide, me glace le sang, je ne suis plus qu’une boule de nerfs remplie de néant, de chair de poule et d’angoisse, vide de lui. Je me rue sur mon téléphone pour lui écrire tous les mots qui me viennent, comme un télégramme urgent. Vital.

[Où es-tu ? Ne fais pas de conneries. Ne gâche pas tout. Fais attention à toi. Reviens-moi. E.]

Aucune réponse pendant l’heure qui suit. Après la paralysie, le Palais des Ostergaard s’ébroue et reprend vie. Les filles rejoignent leur mère. Lars et d’autres gardes s’agitent, font grésiller leurs oreillettes et verrouiller toutes les entrées. Anouk ne me quitte pas d’une semelle, même quand je cours m’isoler dans ma chambre, notre chambre. Celle encore peuplée de la présence de Soren, ses vêtements jetés sur le dos d’une chaise, son costume officiel suspendu à un cintre, son odeur sur l’oreiller que je serre contre moi, aussi fort que s’il était là. Il doit être fou de joie de se savoir, enfin, le fils de Filippa. Je repense à tous ces mois où il a souffert. Pour rien. À toutes les vérités qu’il a dû encaisser, et qui n’en étaient pas. Je laisse couler une larme en pensant au pire, derrière nous, en répétant tout ce que j’aimerais lui dire, en collant mon front à la fenêtre pour le guetter… mais ne jamais le voir arriver. Et s’il était en danger ? Et si Harald le retrouvait pour lui faire payer ? Et si Démétrius voulait se venger d’avoir été humilié en direct à la télé ?

Et si elle était déjà en train d’arriver, la fin de mon conte de fées ?

Et si mon prince ne revenait jamais, même pas pour écrire la dernière page avec moi ?

Et si… ?

Une main s’abat sur ma bouche. Un corps se colle au mien, par-derrière. Un bras m’emprisonne et une voix autoritaire me murmure :

– Ne crie pas. Ne pleure pas. Fais ce que je te dis, Emma. On va sortir d’ici, juste toi et moi. Personne ne doit nous voir. Mets ça.

Je ne résiste pas, j’acquiesce comme je peux, coincée entre la main et le bras, qui finissent par desserrer leur emprise. Je me retourne lentement, comme si je ne voulais pas y croire. Et la voix grave me donne un nouvel ordre.

– Mais avant, embrasse-moi.

Folle de bonheur et de soulagement, je me jette sur mon prince, sa bouche, ses cheveux, ses larges épaules, son corps tout entier. En chair et en os devant moi. Puis je le laisse me kidnapper. Je saute dans les vêtements qu’il m’a apportés, l’uniforme des gouvernantes du Palais, j’ajuste la perruque blonde qui doit me faire passer pour une Danoise lambda, pendant qu’il se change aussi, disparaît sous un costume et une casquette de valet. Nous quittons discrètement la chambre avec la complicité d’Anouk, prenons un ascenseur de service, évitons les caméras de surveillance, nous extirpons d’Amalienborg par une porte dérobée et retrouvons Anton, dans l’obscurité d’un parking réservé aux employés. Le garde blond sort de la berline noire aux vitres teintées, échange une accolade virile avec Soren avant de lui laisser sa place derrière le volant. Puis il va m’ouvrir la portière côté passager, et je ne peux pas m’empêcher de le serrer moi aussi dans mes bras, rien qu’une seconde, avant de rejoindre mon prince dans notre nouvelle bulle. Inconnue, sombre, silencieuse. Mais je m’y sens pourtant libre, libre et en sécurité, libre et avec lui.

– Je suis désolé de ne rien t’avoir dit, prononce enfin Soren quand nous nous éloignons du Palais et qu’il peut enfin allumer les phares de la voiture. Je ne sais tout ça que depuis vingt-quatre heures… Et j’ai préféré le garder pour moi… Pour te protéger.

– Je sais, soupiré-je en venant poser ma tête sur son épaule.

– Tu ne me croiras peut-être pas mais… Ça a été une torture de ne pas pouvoir te parler de tout ça.

– « Parler » ? Toi, Soren, tu as envie de « parler » ? lui souris-je en me redressant pour plonger dans ses yeux verts.

– Tu m’as manqué, Emma, avoue-t-il avec son irrésistible sourire en coin.

– On va où ? On a combien de temps devant nous ? Pour… parler.

– Chez nous. L’île de Fyn. Personne ne pensera à nous chercher là-bas.

– Je t’écoute, m’installé-je plus confortablement sur mon siège en retirant ma perruque et mes chaussures douloureuses.

– Je suis le fils de ma mère… déclare lentement la voix rauque comme si l’énoncer à haute voix rendait cette vérité encore plus réelle. Et je suis le frère de mes sœurs.

– Et le fils de Lars, ajouté-je en pensant à l’armoire à glace. J’ai toujours trouvé que vous vous ressembliez. Les cheveux bruns, les yeux verts, la carrure. Et cette passion commune pour les mystères…

– Tu oublies l’air affable, le caractère pondéré, la douceur innée… se moque mon prince, fier de ne pas avoir toutes ses qualités.

– Absolument. Et votre façon à tous les deux d’exprimer ce que vous ressentez, de ne rien garder, continué-je à jouer.

– Et d’aimer des femmes qui ne nous attirent aucun ennui, murmure-t-il en venant glisser sa main dans la mienne, sur ma cuisse.

Nos doigts entrelacés ne se quittent plus, nous avalons les kilomètres à une allure folle, déguisés en servante et en valet, nous susurrant des mots d’amour à peine dissimulés, taisant les sujets qui fâchent, Démétrius enfui, Harald en cavale. Pendant les deux heures de route qui nous séparent de l’île danoise, plus rien ne compte à part nous. Et je retrouve presque sans y croire notre bliss, notre passion, notre évidence, tout ce que je croyais envolé.

Nous arrivons au manoir de Fyn, encore plus mystérieux, plus somptueux plongé dans la nuit. C’est comme s’il nous attendait, perché au milieu de nulle part, comme s’il nous ouvrait ses immenses bras après cette folle escapade, comme s’il refermait sa lourde porte sur notre secret, pour nous laisser seuls au monde, ensemble, enfin, en paix.

Sur l’île déserte où j’ai toujours rêvé qu’il m’emmènerait...

– Tu n'étais pas mal, en blonde… s’approche-t-il de moi, dans la cuisine, pour glisser ses doigts dans mes boucles brunes.

– Si tu voulais épouser une jolie Danoise élancée, c’est raté.

– J’ai mieux que ça : une Vénus aux courbes de rêve, murmure-t-il en dessinant le contour de ma hanche du bout de l’index.

– C’est l’uniforme qui te fait cet effet, voyou… ?

– Et toi, tu me préfères en prince ou en valet ? me provoque-t-il de ses yeux verts incendiés.

– Je te préfère près de moi… à moi ! me collé-je contre son corps musclé.

– Ça tombe bien, je n’ai plus très envie de parler.

Soren me soulève sous les cuisses et m’assied sur le plan de travail, s’immisçant entre mes jambes avant de m’embrasser. La passion glisse de sa langue sur la mienne. Et nous rattrapons le temps, ces quelques heures passées séparés, ces quelques heures où notre monde a encore failli s’écrouler.

Et mon brun insatiable sait mieux que personne comment conjurer le sort.

***

– Si notre mariage devait être repoussé ou annulé par les prochains événements… me murmure Soren au petit matin, tu accepterais de m’épouser ici, sur un coup de tête, sur la plage, sans personne ?

– N’importe où, n’importe quand, marmonné-je en lovant mon corps ensommeillé contre le sien, tout chaud.

– Même quand tu seras réveillée ? Pas de mariage de princesse, de robe longue et de copines surexcitées ?

– Mon rêve le plus fou, c’est toi. Rien d’autre, lâché-je simplement, en roulant sur son corps nu.

– Je crois qu’on raterait quand même quelque chose, entre ton frère, mes sœurs, tes amies légèrement folles, me sourit-il tendrement.

– Quand tu dis les « prochains événements », tu penses à quoi ? posé-je mon menton entre ses pectoraux musclés.

– Je ne sais pas ce qui peut arriver, Emma…

– Mais ça t’empêche déjà de dormir. Ça te fait froncer les sourcils et serrer les mâchoires, soufflé-je en caressant les contours tendus de son beau visage. Si tu crois encore que je ne te connais pas par cœur…

– Anton et Lars ne retrouveront peut-être pas Harald. Il pourrait même échapper aux services secrets. Et je ne sais pas de quoi il est capable si on ne l’arrête pas.

– Il a dû t’entendre, te voir à la télé. Il sait que tu n’as pas révélé sa culpabilité, il n’a pas de raison de t’en vouloir ou de tenter quoi que ce soit.

– Mais le secret a été révélé. Et ça a dû le rendre fou de savoir que l’échange n’a jamais eu lieu, que son plan machiavélique a foiré. Il déteste échouer. Il pourrait vouloir se venger. Et il n’a plus rien à perdre…

– Et Démétrius ? Pourquoi tu l’as laissé filer ? baissé-je la voix en prononçant l’un des prénoms interdits.

– Lui aussi il a tout perdu. À quoi ça servirait de le retrouver, l’enfermer, le punir plus qu’il ne l’est déjà ? Je ne m’acharne pas sur les hommes à terre.

– Est-ce que tu sais à quel point je t’aime, Soren Ostergaard ?

– Pourquoi ?

– Le petit Knut Valdemar aura de la chance d’avoir un père comme toi, qui lui transmettra toutes ces valeurs-là.

– Knut Valdemar ! répète-t-il avec son accent charmant, avant d’éclater de rire à m’en percer les tympans.

Ah oui, j’avais oublié de lui parler de ce nouveau rêve sur ma liste…

– C’est moi qui ai de la chance de t’avoir… ajoute Soren à voix basse, en me serrant fort contre lui.

Après un nouveau round de retrouvailles torrides, nous quittons le manoir en fin de matinée pour aller nous promener sur cette île magique. Nous errons main dans la main dans les petites ruelles pavées, entre maisons à colombage et moulins à vent. Au début de ce mois de mars, aucun touriste ne vient perturber la quiétude de ces petits villages authentiques, et une nature extraordinaire commence à reprendre ses droits sur l’hiver. En haut d’une colline fleurie, nous apercevons d’immenses jardins verts, impeccablement entretenus, de petites maisons en briques posées çà et là, des toits de chaume, des lacs et des châteaux, quelques habitants à vélo, et de jolis ponts qui relient l’île de Fyn au reste du monde. Si Charles Perrault ou son homologue danois avaient dû inventer un décor de conte, je crois qu’ils n’auraient pas fait mieux.

Après nous être arrêtés pour déguster une des spécialités locales, du fromage fumé sur du pain de seigle noir, nous rentrons par la côte, à pied dans le sable blanc, nez au vent. Sur la plage déserte, la mer Baltique me subjugue par son calme puissant, son bleu profond, son silence assourdissant. Un sentiment aussi vivifiant qu’apaisant. Nous regagnons tous les deux notre manoir, silencieux, comme grisés par toute cette nature sauvage et cette étrange sérénité.

Mais une surprise nous attend derrière la lourde porte d’entrée : nous retrouvons au milieu du salon Filippa, Lars, Solveig, Heidi, Viggo et même le petit Emil. Qui se défont de leurs accoutrements pour passer incognito, perruques, lunettes et uniformes du Palais royal. Les sourires naissent sur les visages à mesure qu’ils se dévoilent, les rires éclatent quand les déguisements et les masques tombent, les corps se rapprochent et se serrent.

– Désolé, s’excuse Anton en arrivant à son tour et en s’adressant à Soren, avec un infime sourire. Je n’ai pas pu les retenir.

– Nous sommes une famille, annonce Filippa de sa voix douce. Et dans l’adversité, les familles se réunissent.

– Une famille, répète Lars de sa voix rauque. Je n’aurais pas dit mieux… Et au fond de moi, je l’ai toujours su.

La princesse aux yeux tristes glisse sa main frêle dans celle de l’armoire à glace, qui vient à son tour poser sa large paume autour de la nuque de mon prince. Son fils. Leur fils. La preuve vivante de leur amour si longtemps caché. Les larmes noient le bleu azur de Filippa. Et les regards vert ambré de Lars et Soren se confondent, sous les yeux émus de tous les autres.

Les miens ne voient bientôt plus rien. Mais, pour une fois, je pleure de joie.

7. Le plongeon

7 mars.

- Mariage Green-Ostergaard-Lykke :

J - 26 . NE PAS ME RÉVEILLER ET ME SORTIR DE CE RÊVE. JA-MAIS.

- Niveau de Bliss :

Record. La jauge a explosé.

- Pour ou contre mener une vie aussi folle, passionnée et haletante que celles de mes héroïnes de romans ? C’est vraiment la peine de répondre ? POUR !

- Nombre d’invités surprise qui ont débarqué sur notre île secrète :

8 , ci-nommés : Filippa, Lars, Anton, Anouk, Heidi, Solveig, Viggo et Emil. Et je me noie un peu au milieu de tous ces Danois.

- Impression de vivre dans L’Auberge espagnole, juste en plus blond et plus princier :

totale (moi qui rêvais d’une famille nombreuse, je suis en train de réétudier le sujet)

- Nombre de couples improbables :

4 . Solveig et Viggo, aussi touchants que mal assortis, qui semblent s’aimer plus fort que jamais – et osent enfin le montrer. Filippa et Lars, qui restent à distance, s’interdisent de se rapprocher mais sont constamment trahis par leurs regards. Heidi et Anton, qui ont l’air de se tourner autour depuis une semaine – à moins que mes yeux d’irrécupérable romantique ne voient trouble. Soren et moi : insatiables, joueurs, fiancés et insoumis.

- Nombre de journalistes venus fouiner dans le coin depuis l’émission télé :

Aucun. Ils ne nous ont toujours pas retrouvés. Cette île est notre refuge et j’envisage sérieusement de ne plus jamais la quitter.

- Nombre de conversations vidéo avec mes proches laissés derrière moi :

Environ trois par jour. Mes parents me font rire aux éclats. Elliot, Margo et Penny me manquent atrocement. Les grands boulevards de Paris et les cocktails parapluie aussi.

- Nombre de mensonges qui circulent dans les couloirs du manoir :

plus aucun, les masques sont tombés

- Nombre de questions que je me pose au sujet de la traque d’Harald et de ses complices :

environ un milliard

- La seule vérité qui compte à mes yeux :

La vie n’est jamais ennuyeuse, routinière, tiède et insipide aux côtés de Soren Ostergaard. Elle est imprévisible, tourbillonnante, chaotique, passionnée. Et je suis sur le point d’embarquer avec lui… pour la vie !

Le 2 avril me semble à la fois atrocement loin et terriblement proche. Le jour de mon mariage. MON mariage. Pas celui d’une de mes copines parfaites-et-si-fières-de-l’être, pas celui de ma petite cousine bien plus jeune et plus avancée que toi, Emma !, pas celui d’une fille que je détesterais pour la simple raison qu’elle aurait trouvé l’amour, le vrai, avant moi. Non. Cette fois c’est le mien. Et je m’apprête à sauter le pas avec le plus beau, le plus tendre, le plus sauvage et le plus fascinant des princes danois.

Quand je pense que j’ai failli dire oui à cet abruti de Dean…

Il m’a sauvé la vie en brisant ce que je croyais être mon cœur, à l’époque.

Alors que je me prends à rêver de ma robe immaculée esprit bohème, de celles de mes demoiselles d’honneur – plus rock’n'roll – et du plus grand candy bar Haribo jamais imaginé, je m’oblige à freiner mes ardeurs. Toutes ces choses, je ne les contrôlerai pas et je dois m’y préparer – mariage princier va forcément de pair avec obligations protocolaires.

– Je suis sûre que Soren fera en sorte qu’il y ait un peu de vous, dans tout ça… me murmure Filippa après m’avoir raconté le jour de son propre mariage – d’une tristesse effarante.

– Si ça ne tenait qu’à nous, on se marierait sur cette île. Juste avec vous et nos amis les plus proches, lui souris-je.

– Vous vous aimez à n’en plus compter, Emma. Soren et toi, vous vous êtes trouvés. Peu importe les courbettes et pirouettes que vous devrez faire pour respecter le protocole. L’important, c’est que plus rien ne pourra jamais vous séparer.

Je la regarde, assise à mes côtés sous la grande véranda du manoir, ses paumes entourant sa tasse de thé. Ses traits me semblent plus marqués qu’auparavant, son petit corps plus voûté. J’aime cette femme comme si elle faisait déjà partie de ma famille. Et moi aussi, j’aimerais pouvoir l’aider, la protéger et lui redonner ce sourire qu’elle a perdu il y a si longtemps.

– Filippa, tout est encore possible… Pour vous, je veux dire.

– Comment ça ? me sourit-elle doucement.

– Vous savez… rougis-je un peu en tournant la tête vers la pelouse centrale, là où Soren et Lars reviennent de leur footing.

Les deux armoires à glace courent côte à côte, essoufflés, la peau luisante. Une nouvelle complicité se dégage d’eux, je la ressens même de loin et cette découverte m’arrache un sourire ému. Tout à coup, la ressemblance entre eux me paraît plus qu’évidente et je me demande comment elle ne m’a pas sauté aux yeux plus tôt. Beaucoup plus tôt.

– Certains rêves brisés ne se réparent jamais, murmure tristement Filippa en regardant son amour perdu.

– Ne cherchez pas à les réparer. Recommencez, tout simplement. Un nouveau départ. Comme si rien de tout ça n’était jamais arrivé, précisé-je en observant les deux hommes.

Depuis les révélations en direct sur le plateau télé, le garde du corps sait enfin qui est son fils biologique. Que c’est bien sur lui qu’il a veillé, lui qu’il a vu grandir, pendant toutes ces années. Soren est le fils de Lars et Filippa, c’est désormais indéniable. Mais ce qui l’est encore plus, c’est qu’à deux, ils ont créé le plus incroyable des êtres.

Leur amour n’aura pas été vain…

– Filippa, vous méritez d’être heureuse, insisté-je en prenant la main de la princesse dans la mienne.

– Lui avant tout, souffle-t-elle.

– Lequel ? demandé-je en fixant le prince et le garde – maintenant en pleine séance d’étirements.

– Les deux, sourit-elle. Ils se sont enfin trouvés… Et ils s’apprivoisent, peu à peu.

– Je ne sais pas comment vous avez pu garder ce secret si longtemps… fais-je en serrant un peu plus sa main.

– Je n’aurais pas dû. Je le regrette, aujourd’hui, chuchote-t-elle en me regardant droit dans les yeux. Soren méritait de savoir. Et Lars méritait de recevoir l’amour de son fils.

– Je crois que c’est en bonne voie…

– Oui, mais à cause de moi tout arrive trop tard, gémit-elle en retenant ses larmes.

– Il n’est jamais trop tard, Filippa, souris-je en l’embrassant sur la joue. Moi, je suis peut-être une romancière fleur bleue, mais j’y crois. Et si vous avez perdu l’espoir, j’en ai pour deux.

Le sourire sincère qu’elle m’adresse me fait chaud au cœur et lorsque, quelques minutes plus tard, les deux joggeurs nous rejoignent, je m’éclipse subtilement avec mon brun ténébreux pour laisser les deux anciens amants en tête à tête. Leur amour crève les yeux, ne reste plus qu’à les convaincre de se donner une nouvelle chance.

– Je sais ce que tu manigances, Vénus… me glisse Soren en traversant le rez-de-chaussée, juste derrière moi.

Ses mains s’enroulent autour de ma taille et me retiennent soudain contre lui.

– Avoue et je n’aurai pas besoin d’user de la torture… murmure-t-il de sa voix chaude.

– Je voudrais juste que tout le monde soit aussi heureux que nous, frémis-je en sentant ses mains sur moi.

– Impossible, toi et moi, ça n’existe que pour nous. Aucun autre couple ne pourrait rivaliser, susurre-t-il à mon oreille. Mais je n’aurais rien contre voir ma mère sourire un peu plus, c’est vrai… Pareil pour mon…

– Ton ? insisté-je.

– Mon… père, souffle-t-il enfin. Il m’a parlé de sa rencontre avec Démétrius. Il m'a dit qu’il n’avait rien ressenti. Que ça lui avait confirmé qu’il y avait erreur, que c’était moi, son fils. Et bizarrement, ça m’a fait un bien fou d’entendre ça. J’ai un père, Emma. Un père !

C’est la première fois que je l’entends parler de Lars de la sorte…

Sourires et battements de cœur.

– Alors laisse-moi mettre mon grain de sel pour rendre tes parents heureux, fais-je en me retournant vers lui pour l’embrasser tendrement sur les lèvres.

– Pour l’instant, j’ai d’autres projets pour toi… grogne mon fiancé canaille en me guidant dans un couloir sombre.

– Voyou… frissonné-je à l’avance.

– C’est ça, sourit-il en me faisant emprunter des escaliers qui mènent à un sous-sol. Et encore, tu n’as rien vu…

Pour tout dire, j’ignorais que ce passage existait. Le manoir de Fyn renferme encore de nombreux secrets et je ne me lasse pas de les découvrir. Son sourire de sale gosse vissé sur les lèvres, Soren ouvre une porte secrète.

– Une sirène, ça sait faire le truc que tu m’as fait hier ?

Je glousse en lui donnant un coup de coude, puis écarquille les yeux en découvrant l’immense piscine couverte de cette grotte illuminée. L’eau turquoise, la végétation luxuriante, la chaleur presque moite, l’odeur de la pierre et la vue de mon prince retirant ce tee-shirt noir qui lui collait à la peau…

Picotements partout.

Je m’approche de lui et passe lentement les doigts sur ses biceps, ses pectoraux, ses abdominaux. L’air se réchauffe encore un peu plus…

– Emma ? Emma, où es-tu ? ! Comment ça marche, ce truc ? Emma ! On te cherche partout ! entends-je soudain Solveig râler.

Je sursaute, puis, comme mon amant, comprends que la blonde ne vient pas de débarquer dans notre cachette, mais que le son provenait d’ailleurs. Je pars à la recherche de l’engin démoniaque qui a fait résonner cette voix – au pire des moments.

– Putain d’interphone… grommelle Soren en mettant la main sur l’objet responsable de cette interruption.

Je le rejoins, appuie sur le bouton et réponds à la princesse danoise :

– Je suis au sous-sol, à la piscine !

– Une piscine ? ? s’excite soudain Heidi. On arrive !

– Non ! On a un programme de prévu ! la rembarre l’aînée. Emma, rendez-vous dans l’entrée, en tenue d’équitation, dans dix minutes !

En tenue de QUOI ?

À côté de moi, Soren rit dans sa barbe, puis passe la main dans sa nuque, en observant ma réaction. Vais-je me rebeller contre mes belles-sœurs ou le planter là, alors que je rêve de me prélasser avec lui dans ces eaux tièdes… ?

– J’ai fait venir mes anciens chevaux de course… m’explique-t-il en jouant avec mes boucles. Ceux qui ne courent plus, qui ont mérité une belle retraite.

– Et ?

– Et apparemment, Solveig s’est mis en tête de tester tes aptitudes équestres, se mord-il la lèvre.

– Je suis une sirène, pas une cavalière, murmuré-je en l’embrassant langoureusement dans le cou.

– Hmm… grogne-t-il en promenant ses mains sur mes reins. Reste avec moi, alors.

– Dommage qu’on ne puisse rien refuser à Solveig… Une future reine, tu comprends ? susurré-je à son oreille avant de m’échapper de ses bras.

– Emma, reviens ici ! gronde-t-il en me voyant trottiner jusqu’à la sortie.

– Désolée, un bel étalon m’attend ! ris-je en me retournant une dernière fois pour croiser son regard ardent et courroucé.

Les bras croisés sur sa poitrine sculpturale, il me sourit l’air de dire « tu finiras par me le payer », puis plonge dans l’eau sans provoquer la moindre éclaboussure.

Moi aussi je peux te faire languir, prince voyou…

Quoi que. Je donnerais cher pour échanger ma séance « princesse poney » contre une pause « sexy piscine »…

Huit minutes plus tard, je me pointe dans l’entrée, complètement essoufflée mais soulagée d’être dans les temps. Solveig a beau m’avoir acceptée, elle reste peu commode.

– Emma, tu as mis ta bombe à l’envers ! se marre Heidi en me voyant débarquer.

– Et les chaps se mettent sur les boots, pas en dessous ! soupire sa sœur.

– Les quoi ? Je n’y connais rien ! ris-je en les laissant m’équiper correctement. J’ai trouvé les affaires posées sur mon lit, je les ai enfilées comme je pouvais.

Nous partons en direction des écuries, situées au bout de la propriété. Un jeune palefrenier nous accueille et nous mène jusqu’aux box. Solveig hérite d’un grand étalon blanc, Heidi d’une jument bai cerise – apparemment c’est comme ça qu’on décrit un marron qui tire sur le rouge – et moi, d’un petit hongre gris – qui n’a pas eu la chance de conserver ses bijoux de famille.

Ironique, sachant qu’il s’appelle… « Rubis » !

L’homme qui ne parle pas un mot d’anglais m’installe comme il peut sur la bête, puis Heidi tente de m’apprendre les rudiments de l’équitation. Les épaules en arrière – pour ne pas basculer en avant – les rênes courtes mais pas trop – mais bien sûr, comme si ça voulait dire quelque chose… – et les talons en bas. Les quoi ? Où ça ?

Les deux championnes de sauts d’obstacles et de dressage ont la gentillesse de ne pas forcer l’allure, histoire que je m’habitue aux mouvements de mon canasson – et à sa hauteur. Je me retiens de crier une bonne dizaine de fois, je garde pour moi le fait que cette selle me laboure les fesses et je tente de profiter du paysage. Mais rapidement, nous passons au trot et là… je ne réponds plus de rien. Je m’étrangle à moitié, ma bombe tombe sur mes yeux et m’aveugle complètement, mes jambes remuent dans tous les sens et mon petit gris choisit de partir au galop.

Impression d’atterrir dans le tambour d’une machine à laver.

Deux minutes plus tard, je suis toujours en selle – Dieu seul sait comment – mais je jure aux deux blondes qu’elles ne me feront plus JAMAIS monter sur un crack. Nous descendons de cheval, les laissons brouter pendant que je m’allonge dans l’herbe, à l’abri d’un grand hêtre. Heidi s’assied près de moi. Solveig reste debout.

– Qu’on se mette bien d’accord : je suis prête à payer pour que rien de tout ça ne se reproduise, soupiré-je.

– Tu vas devoir t’habituer à ton nouveau statut de princesse et t’adapter à tout ce que ça implique… me lâche la grande perche.

– À tout, mais pas à ça… grommelé-je.

– Soren ne voudra jamais te changer, me rassure Heidi. Il t’aime comme tu es, justement parce que tu es entière, authentique.

– Alors je serai une princesse rebelle, souris-je de manière gourmande en repensant à mon amant dans cette piscine.

Cette piscine…

– Combien tu proposes, au fait ?

– Pour ?

– Pour ne plus avoir à monter à cheval avec nous ? rigole la plus jeune.

– Tout ce que j’ai !

– Ok, s’assied enfin Solveig. Plus de balade à cheval en échange de tes romans.

– Quoi ? me redressé-je sur mes coudes.

– J’ai lu les 100 facettes de Mr Diamonds, rougit-elle presque. Depuis, mon couple se porte comme un charme…

Heidi éclate de rire, je reste abasourdie. Gabriel Diamonds ? C’est donc lui qui a réussi à la détendre ?

– Je peux te prêter Toi + Moi, je l’ai terminé, lui sourit sa sœur. Crois-moi, Vadim vaut le détour…

– Tant que la fille n’est pas une cruche qui se laisse mener en bateau, précise l’aînée en levant les yeux au ciel. Marre des pleurnicheuses !

– Alma est digne d’une Ostergaard ! assure Heidi.

– Si tu apprécies les filles qui n’hésitent pas à rendre coup pour coup, je peux te proposer Joe… interviens-je.

– Joe ?

– Joséphine de Call me Jerk. Tu es un agneau à côté d’elle… souris-je malicieusement.

– Défi accepté ! fait la blonde en plissant les yeux.

– Je connais un Viggo qui va s’éclater… murmure Heidi.

– Bon, on rentre ? En selle ! se lève Solveig.

– Ah non ! On a dit que c’était terminé !

– Il faut bien rentrer, ricane ma peste de belle-sœur. Trente minutes à cheval ou le triple à pied…

Marcher des kilomètres dans ces chaps qui me broient les mollets ? Non merci.

Rubis se tient à carreau sur le retour, à l’exception d’un saut de mouton provoqué par son propre pet. J’atterris sur son encolure mais parviens à me remettre d’aplomb – et découvre au passage qu’il se pourrait bien que j’aime ça, finalement. Mais il est hors de question que je l’avoue à Solveig.

Je me suis mise au danois sans le dire à personne… Je pourrais faire pareil avec l’équitation.

Entre Rubis et moi, il se passe quelque chose. Un lien avec la bague scintillante que je porte à l’annulaire... ?

Je reviens boiteuse au manoir, les cuisses en feu, mais ravie d’avoir retrouvé la terre ferme et la compagnie de gens civilisés. Solveig et Heidi ont passé une éternité à brosser leurs chevaux, à les caresser, les papouiller, leur glisser des mots doux à l’oreille, tandis que Rubis et moi les regardions d’un air blasé, en mâchouillant des bâtons de carotte.

Ce cheval me comprend, je vous dis !

– On va le faire plonger, lâche Soren. D’une manière ou d’une autre, il va payer !

Voilà ce que j’entends en pénétrant dans le grand hall. Autour de l’immense table en pierre jonchée de documents, mon prince, Lars, Anton, Anouk et Filippa débattent de la situation. Je fais le tour et embrasse mon prince sur la joue. Il passe la main dans ses cheveux encore mouillés et se tourne vers moi :

– Les services secrets ont enfin mis la main sur les hommes d’Harald.

– Ses hommes ? répète Solveig, l’air grave.

– Des mercenaires ultra-entraînés et prêts à tout contre une poignée de dollars, précise Lars.

– Ils ont orchestré l’attentat du Palais royal, ajoute Anton.

– Quand Cecilie va apprendre qu’Harald est responsable… tremble Filippa.

– On peut enfin le coincer ? grogne Heidi, d’ordinaire si pacifique.

Les poings serrés, la jolie blonde n’a plus du tout l’air angélique. Les deux sœurs en veulent viscéralement à leur père, malgré l’amour naturel qu’elles éprouvent pour lui.

– Les trois suspects sont prêts à témoigner, pour être mis sous protection et écourter leurs peines, nous apprend Soren. Ensuite, il ne restera plus qu’à le retrouver.

– Il peut être n’importe où, lâche Anouk en étudiant des cartes posées sur la table. Il va falloir le traquer et ça peut prendre des mois, voire des années.

– On le fera sortir de sa tanière, affirme Solveig. S’il le faut, j’irai le chercher moi-même.

Soren et sa sœur échangent un long regard, plein d’assurance et de promesses. Finalement, c’est dans l’adversité qu’ils se sont retrouvés. Comme nous tous, ici.

Je glisse ma main dans celle de mon prince et l’encourage à me suivre. Je n’ai plus envie d’évoquer toutes ces choses douloureuses, je veux l’éloigner de tout ça, le plonger à nouveau dans notre lykke. Nous laissons Lars, Anton et Anouk à leurs plans d’action et, main dans la main, nous prenons le chemin des escaliers.

– Changement de programme… décide soudain Soren en m’entraînant dans une autre direction.

– Encore ? ris-je en courant derrière lui.

– Oui. J’ai rendez-vous avec une sirène ! sourit-il en me lançant ce regard qui me réchauffe à l’intérieur.

Nous retrouvons le sous-sol, la grotte aux températures tropicales et à l’eau turquoise. Après quelques baisers torrides, quelques mots insolents et gestes interdits, mes vêtements d’équitation finissent en tas, sur le sol, et je les abandonne pour flotter avec lui, à la surface de l’eau.

Flotter ? Pas seulement…

Hmmm…

8. Lumière et obscurité

– Non seulement tu ne m’as pas laissé le choix de la fin, mais en plus, je suis censé faire la promotion de ton roman sans toi, c’est bien ça ? râle Stanislas de l’autre côté de l’écran.

Le dandy en costume gris bleuté a du mal à se faire aux derniers événements. Un : je suis fiancée. Deux : je suis coincée au Danemark. Trois : je ne suis pas autorisée à lui révéler toute l’affaire – sécurité et secrets d’État obligent – et les trous dans mon récit le rendent particulièrement suspicieux.

– Il suffit de décaler la sortie d’un petit mois, répété-je pour la quatrième fois en gardant mon calme. C’est sans conséquences sur les ventes, il t’arrive souvent de le faire, je te rappelle… L’édition n’a jamais été une science exacte.

– Merci mais je n’ai pas besoin que tu me rappelles les aléas de mon métier, soupire-t-il.

– Je peux faire une annonce sur les réseaux sociaux. Je m’apprête à me marier, les lectrices comprendront.

– Ah bon ? Et pourquoi ?

– Parce qu’elles sont romantiques et bienveillantes, elles ont un cœur contrairement à toi ! souris-je jaune en voyant mon éditeur bourru se triturer la moustache.

Voilà une heure que ça dure. Que Stanislas cherche par tous les moyens à me faire rentrer à Paris pour m’avoir sous la main. Mais je suis à peu près persuadée qu’il s’agit d’un prétexte, que la sortie décalée de mon roman n’est pas responsable de son humeur de chien.

– Stan, tu me manques aussi… murmuré-je face à l’écran d’ordinateur.

– J’ai du boulot, Emma, je dois prévenir l’imprimeur qu’il peut se la couler douce en attendant que tu ramènes tes fesses.

– Je ne vais pas te lâcher, insisté-je.

– Tu ne peux rien me promettre, tu n’en sais rien, bougonne-t-il.

– Écoute-moi bien, Stanislas Delalande, ris-je doucement. On a commencé ensemble, on finira ensemble. C’est compris ?

– Tu as toujours le feu sacré ? me demande-t-il soudain.

– Mieux que ça, souris-je. J’ai le pitch de mon prochain roman…

– Quoi ? ? Et tu ne me dis ça que maintenant ? ?

– Va voir tes mails… chuchoté-je en me rapprochant de l’écran.

– Garde tes yeux globuleux pour toi, Princesse Machin-Chose. Moi, j’ai un pitch à raturer ! se marre-t-il avant de mimer un baiser et de mettre fin à cette conversation vidéo.

Je sens que mon pitch va passer un sale quart d’heure…

C’est pour ça que je ne quitterai jamais Stan. Il me poussera toujours à être meilleure.

Le manoir de Fyn est plongé dans le calme depuis plusieurs jours. L’effervescence des débuts de cette drôle de cohabitation a laissé place à une agréable routine et chacun y a trouvé sa place. Soren et ses gardes du corps traquent Harald à distance, déterminés à le voir jugé, puis enfermé à vie derrière des barreaux. Mon prince ne m’oublie pas, il me consacre un temps précieux et je ne me lasse ni de sa peau, ni de ses yeux militaires – encore moins de son insolence. Après nos joutes verbales et sensuelles, il s’ouvre à moi, se confie enfin, il me raconte tous ces détails que j’ignorais et qui, petit à petit, font que le puzzle se reforme. Soren gardera toujours sa part de mystère, je me suis faite à cette idée, mais plus il m’ouvre son cœur, plus il me dévoile son âme et plus je l’aime.

Filippa fait de longues balades dans le parc, je l’accompagne parfois. Nous parlons souvent de littérature, puisqu’elle passe le plus clair de ses journées à lire tout en veillant discrètement sur chacun d’entre nous. Elle me raconte aussi les malheurs de Cecilie, sa sœur, qui ne se remet pas de la perte de son fils et qui a été choquée par les confessions de Démétrius – fausses ou non, elles ont mis la royauté en danger.

Heidi et Solveig montent à cheval tous les matins, puis s’occupent dans la salle de projection ou dans les cuisines. Elles qui n’ont jamais eu besoin de mitonner quoi que ce soit, elles ont décidé qu’elles voulaient apprendre. Viggo et Emil ont quitté l’île pour quelque temps, tout en restant sous constante protection. Solveig n’était pas rassurée de les voir partir, mais d’après Lars, ils couraient plus de risques ici qu’ailleurs.

Les journalistes finiront sûrement par nous retrouver, un jour ou l’autre.

À part le manque cruel causé par l’absence d’Elliot, Margo et Pénélope, je n’ai aucune raison de me plaindre. Je suis la prisonnière d’un homme si parfait d’imperfections que je n’aurais pas pu mieux le rêver, d’une île sublime, aussi sauvage qu’hospitalière, et d’un destin inimaginable.

Et parfois, je me demande si tout ça, je l’ai vraiment mérité…

Je relis le synopsis de mon prochain roman et y ajoute quelques idées, baignée par les rayons du soleil qui filtrent à travers la fenêtre de notre chambre. J’ai passé beaucoup de temps à ce bureau, récemment, pour me consacrer à l’écriture.

– Besoin d’inspiration ? me susurre soudain mon prince à l’oreille en venant m’entourer de ses bras.

Je frémis en sentant son souffle chaud sur ma peau.

– Pas vraiment, souris-je en me laissant aller contre lui. Tu es une éternelle source d’inspiration, Soren Ostergaard…

– Ravi de l’apprendre, murmure-t-il en embrassant mon cou.

Je me retourne sur mon fauteuil et lui fais face. Son sourire en coin, ses yeux plissés, ses cheveux en bataille et sa carrure de titan me font à chaque fois succomber un peu plus. Cet homme est trop beau pour être humain. Et honnête.

– Que me vaut cette visite ? lui souris-je.

– Cette bouche me manquait… prétexte-t-il en se penchant pour m’embrasser.

– Et ?

– Et rien du tout. Mais si tu le souhaites, je peux aller plus loin… grogne-t-il doucement en jouant avec le col de mon pull.

– Soren, qu’est-ce que tu manigances ? fais-je, absolument pas dupe.

L’insolent rit dans sa barbe en haussant les épaules. Il ne me dira rien, mais ça ne m’empêche pas d’essayer. Je me lève et me rapproche de lui, jusqu’à ce que nos visages se touchent presque.

– Dis-moi ce que tu mijotes, voyou…

– Non.

– J’ai le moyen de te faire parler…

– Prouve-le.

Son regard ardent me défie et des frissons me parcourent l’échine.

Ce pouvoir qu’il a sur moi…

Et cette bouche, si près de la mienne…

– Un indice, un vêtement, me fixe-t-il en se mordant la lèvre.

– Deal, acquiescé-je en retirant le headband de mes cheveux.

– J’ai dit « vêtement », pas « accessoire », gronde sa voix rauque.

– Ne change pas les règles en cours de route. Tu me dois un indice, riposté-je.

Ses iris verts me font la guerre, mais il finit par céder :

– Le mot est lugubre, mais l’événement joyeux.

– On a dit un indice, pas une charade ! me rebellé-je.

– Suivant ! m’ordonne-t-il en souriant. Et un vêtement, cette fois.

Je capitule et… retire mes chaussures en me retenant de glousser. Ce n’est pas en le provoquant ouvertement que j’obtiendrai mes réponses. Soren me regarde d’un air digne, se passe la main dans la nuque, puis me lance :

– Salam Aleykum.

– Soren, à quoi tu joues ? grommelé-je en tentant de déchiffrer ses indices.

– Ton haut… rétorque-t-il en croisant ses bras musclés contre son torse.

Je retire mon pull lentement, sensuellement, en sentant son regard se promener sur ma peau nue. Mon soutien-gorge en dentelle blanc semble lui plaire.

– Fifi Brindacier, Lucy Liu et Jared Leto, murmure-t-il avant de glisser ses mains sur mes hanches pour me plaquer sauvagement contre lui.

– Ils me manquent… susurré-je en réalisant qu’il s’agit de mon trio adoré.

– Plus pour longtemps, souffle mon amant avant d’appuyer sa bouche brûlante sur la mienne.

Tout en m’embrassant, Soren parvient à m’attacher un bandeau autour des yeux. Je tente de me révolter, je lui mords la lèvre, mais il ne cède pas. Il me fait ensuite enfiler un tee-shirt, une veste, des tennis et avant que je puisse comprendre ce qui m’arrive, je décolle du sol et atterris dans ses bras.

– Un mot de plus et je te bâillonne ! me menace-t-il alors que je me débats et lui ordonne de me poser par terre.

Je ris à gorge déployée, je crie, je l’insulte, il descend les escaliers sans m’écouter. Il me porte jusqu’au grand hall, puis m’emmène à l’extérieur. Je l’interroge sans cesse, il ne me répond pas mais ses bras me maintiennent toujours aussi fort contre lui. Puis un bruit de portière me parvient, il m’installe sur la banquette en cuir de la voiture et me glisse à l’oreille :

– Toujours aussi insoumise... et c’est pour ça que je t’aime. Tu vas me manquer, princesse Vénus. Ne triche pas, crois-moi, tu ne le regretteras pas.

Je n’ai pas le temps de protester qu’il m’embrasse passionnément en tenant mon visage entre ses mains. Puis il glisse quelque chose sur ma tête et tout à coup, je n’entends plus rien. Je suis plongée dans le noir et le silence, le goût de ses lèvres sur ma bouche entrouverte. Le véhicule se met en marche, j’ignore où il m’emporte et, surtout, si je vais réussir à jouer le jeu.

Étape suivante : une main plus fine et froide – probablement celle d’Anouk – m’aide à sortir de la voiture et me guide en haut de quelques escaliers. Un avion ! Je suis en train d’embarquer dans un avion ! Je m’assieds à la place qu’on m’indique et me repasse les différents indices dans la tête. Il faut que je m’occupe l’esprit, la folie me guette.

Mot lugubre, événement joyeux.

Salam Aleykum.

Elliot, Margo et Pénélope.

Tout en laissant le bandeau en place sur mes yeux, Anouk a la gentillesse de retirer le casque qui m’empêchait d’entendre et, pendant tout le vol, je me laisse bercer par la musique jazzy de la cabine. Elle ne répond à aucune de mes questions, esquive toutes mes tentatives de conversation mais m’amène à boire et à grignoter. Puis, enfin, un message manuscrit de Soren à mon attention. J’ai le droit de retirer mon bandeau juste le temps de déchiffrer ce petit mot rempli d’amour :

« Ma future, j’espère que mes surprises feront briller tes yeux. Que tes derniers jours de femme célibataire seront aussi passionnés, inoubliables et précieux que notre vie à deux. Si tu savais comme j’ai hâte qu’elle commence ! S. »

Peu à peu, je résous les énigmes, une à une. Je m’apprête à célébrer mon enterrement de vie de jeune fille. Je me rends dans un pays qui sent bon le soleil et les épices. Et mon trio fabuleux m’y attend probablement.

Faites que ce soit ça ! ! !

Soren, je t’aime, je t’aime, je t’aime, JE T’AIME !

Atterrissage. Descente du jet. Chute – aïe, mon genou ! Excuses d’Anouk. Chaleur divine. Nouveaux claquements de portières. Cris hystériques. Quelqu’un m’arrache mon bandeau et je découvre mon frère, face à moi, les yeux humides. Je lui saute dans les bras, il m’embrasse sur la joue dix fois, vingt fois, en riant. Je regarde sa main, ses cicatrices, la prends délicatement dans la mienne. Il me sourit en me glissant :

– Je peux jouer, Emma… C’est encore douloureux, mais avec le temps, je vais tout récupérer.

Je l’embrasse à nouveau, lui dis combien il m’a manqué et me tourne enfin vers ses deux complices. La rousse et la brune. Mes deux best friends.

– Baisse les yeux, Emma ! se marre Penny en pointant mon tee-shirt du doigt.

Je m’exécute et découvre l’inscription en rouge ardent : Princesse Green, avec des annotations noires, en plus petit : Bientôt devant Princesse et plus pour longtemps juste derrière Green. Les larmes me montent aux yeux pendant que je souris. La vie ne pourrait pas être plus belle, si ?

– On voulait venir te chercher sur place, découvrir ta cachette de rêve, mais on n’a pas eu l’autorisation ! piaille Margo en me pinçant les joues.

– Laisse-moi deviner… Lars ! ris-je en la serrant contre moi.

– Non, Soren, me répond Penny en manquant de m’étouffer tellement ses bras m’étreignent. Quand il s’agit de ta sécurité, ton roi du monde ne plaisante pas. Mais il a bien raison. Et puis je ne suis plus la femme frustrée que j’étais, je prends tout avec le sourire désormais !

– C’est vrai qu’elle s’envoie en l’air, maintenant ! rigole la rousse.

– Quoi ? Avec qui ?

– Mon mari ! Je t’ai dit que c’était reparti comme en quarante !

– À ce point ?

– Il fallait bien que je compense ton absence… sourit Penny en me lançant un clin d’œil.

– Vous êtes dingues, murmuré-je, émue. Merci pour cette surprise…

– Soren y est pour quelque chose, me sourit mon frère.

Évidemment…

– Dites, on est où exactement ? demandé-je en étudiant les alentours – entourant le minuscule aérodrome, du sable, encore du sable et quelques palmiers-dattiers.

– Bienvenue dans le désert marocain ! me lance Elliot.

– Un bivouac sous les étoiles… souris-je en réalisant.

Soren savait que j’en rêvais...

– Un bivouac de luxe ! précise Penny en enfilant ses Ray-Ban. Tu verrais la tente… Un palace !

Nous grimpons dans le 4  x4  , Anouk et son collègue marocain – Cassim, aussi baraqué que souriant – montent dans le suivant. C’est Pénélope qui conduit et nous partons à l’assaut des dunes, roulant une petite heure dans ce paysage saisissant jusqu’au lieu de campement. Juste avant d’arriver à destination, j’envoie un message à Soren, qui ne quitte jamais mes pensées, malgré l’avalanche d’émotions :

[Est-ce que je t’ai dit que je t’aimais ? Tu es fou ! Et je suis folle de toi ! E.]

La brune ne m’avait pas menti : l’endroit est... magique. La tente berbère, immense, colorée, raffinée, a été plantée au milieu d’une oasis à la végétation luxuriante. Des petites tentes sont disséminées, ci et là, équipées de jolis panneaux en bois qui indiquent leur utilité. Un spa en plein désert, je ne rêve pas ? ! La vue est sublime, un petit vent agréable balaie mes boucles et je n’en reviens toujours pas d’avoir atterri dans ce rêve éveillé – grâce à lui. Une femme et un homme nous accueillent, un breuvage sucré à la main, nous le tendent et se présentent :

– Je suis Sana, me sourit la jolie brune.

– Je suis Bachir, enchaîne son collègue.

– Bienvenue chez vous, pour les trois prochains jours.

Nos deux hôtes nous expliquent que tout a été organisé avant notre arrivée, que nous n’aurons à nous soucier de rien, mis à part nous relaxer et vivre comme des pachas, dans ce désert somptueux. Penny ne perd pas une seconde et va enfiler son maillot de bain, Margo discute avec Sana de sa tenue traditionnelle, Elliot et moi ne nous lassons pas d’admirer la vue.

– Ma petite sœur va se marier, murmure mon frère.

– Non seulement tu dis ça comme si je n’étais pas là, mais en plus je suis l’aînée ! ris-je doucement.

– Tu vois ce que je veux dire, sourit-il en passant son bras derrière mes épaules.

– El’… Si tu savais comme je l’aime…

– Et comme c’est réciproque, répond-il. Il voulait nous permettre de nous retrouver, juste nous quatre, il savait à quel point tu en avais besoin. Mais ça lui a coûté de te laisser partir... J’ai beaucoup discuté avec lui pour tout préparer et, crois-moi, il a pris sur lui.

– J’ai dû être une sainte dans une vie antérieure… soupiré-je de bonheur.

– Pour le mériter ? se marre Elliot.

– Oui.

– Je confirme. Ou alors quelqu’un, là-haut, s’est gouré.

Margo nous rejoint au moment où je m’apprête à lui faire payer sa plaisanterie. Son téléphone à la main, elle hurle « Photo ! » et les deux gros nigauds que nous sommes prennent la pause en tirant la langue. Comme avant.

Le coucher de soleil approche lorsque je m’offre un massage délassant, sous un tamaris à fleurs roses, une flûte de champagne à la main. Toutes mes pensées vont vers Soren et je me prends à imaginer que depuis son île nordique, au loin, lui aussi pense à moi. Mon téléphone m’a été confisqué par Anouk – « à n’utiliser qu’en cas de force majeure » – je n’ai donc aucun moyen de le contacter.

De cette soirée, je ne sais pas ce qui restera le plus inoubliable. Le dîner divin, aux épices douces et sucrées. Les étoiles sous lesquelles nous avons mangé, bu, ri, discuté jusqu’à une heure très avancée. Les regards que s’échangent Margo et Elliot, fous amoureux et fous de bonheur. Les récits détaillés de Penny, qui avait un sérieux coup dans le nez. Apparemment, la brune a reconquis son Rémy à force de jeux de rôles coquins et, pour fêter ça, nous avons droit à tous les détails.

Cette nouvelle Pénélope me plaît de plus en plus…

***

La journée suivante est elle aussi rythmée par les rires. Nous sautons à nouveau dans le 4 x4  pour arpenter le désert, faisons une balade à dos de dromadaire, rentrons nous baigner et déguster un tajine aux amandes et au miel. Je profite un maximum de mon frère et de mes meilleures amies en sachant pertinemment que je ne les reverrai pas avant le jour J. Mon mariage.

Ce mot, je ne m’y fais toujours pas.

– Tu es sûre de toi, hein ? me demande Penny en croquant dans une mignardise au sésame.

– Pour ?

– À ton avis ? Il se passe quoi le 2 avril ?

– Si je suis sûre de vouloir épouser l’homme de ma vie ? souris-je. Je dois vraiment répondre ?

– Je vérifiais, c’est tout. Je sais que tu l’aimes, mais parfois ça ne suffit pas…

– Qu’est-ce que tu veux dire ? Va au bout de tes pensées Penny ! lui rétorque Margo.

– Toutes ces obligations dues à son rang… Et toutes ces menaces qui pèsent sur toi, sur tes proches… Ça ne te refroidit pas ?

– Je l’aime, je suis prête à faire tout ce qu’il faut pour être avec lui.

– À renoncer à ta liberté ? insiste-t-elle.

– Soren est l’homme le plus libre que j’ai jamais rencontré, riposté-je. Son titre n’a rien à voir avec qui il est. Tu te contentes de regarder la surface. Ce qu’il a à l’intérieur, c’est ça qui vaut des milliards. Ça qui donne un sens à ma vie.

Un ange passe.

– Attention, Emma sort les griffes pour son mec… rit doucement Elliot.

– Ouais, le prochain qui dit un seul mot de travers sur mon prince, je lui fais bouffer tout le plateau de loukoums !

– T’as bien raison, me sourit Pénélope. Il t’a rendue plus forte, ton Soren.

– Et toi, ton Rémy t’as ramollie ! se moque Margo.

– Bain de minuit ! décrète Eliott en se levant d’un bond.

– T’es malade, on va couler à pic avec tout ce qu’on a bouffé ! glousse Penny en l’imitant.

– T’inquiète, Pamela veille ! se marre-t-il en désignant Anouk, postée un peu plus loin. Si seulement elle sortait son beau maillot rouge…

– Viens ici, toi, qu’on en parle ! s’emporte Margo en le poursuivant.

Et c’est ainsi que se termine la nuit pour eux. Pendant qu’ils se jettent tous à l’eau, deux bras de fer s’emparent de ma taille et me retiennent de les suivre. Ces mains sur mes hanches, je les connais par cœur. Je me retourne, le souffle coupé, et me retiens de hurler en découvrant Soren, son regard lumineux, son sourire joueur et sa bouche vorace. Mon cachottier aux yeux canailles m’embrasse sauvagement, puis me fait signe de le suivre discrètement, sans faire aucun bruit. Le 4 x4  dans lequel il me fait monter démarre en trombe et le désert plongé dans le noir s’illumine au gré de nos phares.

Juste lui et moi, c’est ainsi que la nuit commence pour nous.

– Tu es là… Je ne rêve pas ? soufflé-je par-dessus le bruit du moteur.

– Je suis là, me répond-il dans un sourire ravageur. Je suis foutu Emma, je ne peux plus me passer de toi plus de deux jours.

Soren pose sa main sur la mienne, je la porte à mes lèvres et l’embrasse. Mon cœur bat toujours la chamade. Il ne cessera jamais de me surprendre. De me combler. De faire de ma vie une fable brûlante et merveilleuse.

– Ils vont s’inquiéter, au campement ! réalisé-je soudain.

– Anouk sait tout, me rassure mon prince en accélérant. On n’est plus très loin.

Je laisse ma tête retomber sur son épaule et je respire son odeur. Soren vient de débarquer en pleine nuit, au beau milieu du désert marocain, juste pour moi. Moi, sa fiancée. J’admire une nouvelle fois toutes les facettes de mon rubis, comme s’il s’agissait de celles de son cœur. Il me surprend et le caresse du bout des doigts.

Finalement, le véhicule ralentit aux abords d’un grand mur en pierre ocre, passe le portail électrique, puis s’élance sur une grande allée bordée d’oliviers.

– À partir de maintenant, tu vas fermer les yeux, fait-il de sa voix profonde.

– Encore ?

– Fais-moi confiance…

J’obéis et sens la voiture avancer dans une dernière direction avant de s’immobiliser. Soren descend du véhicule et vient me chercher. Je me laisse guider par son corps collé au mien, ses mains posées sur mes yeux.

– Je t’aurais bien fait l’amour avec un bandeau, mais je n’en ai plus sous la main…

Alerte picotements…

Il faisait noir sous les paumes de Soren. Il fait encore nuit maintenant qu’il m'a laissé ouvrir les paupières. Ses mains baladeuses s’égarent sur mes reins alors que j’écarquille les yeux : une douce et chaude lumière me révèle le décor de rêve où je me trouve. Dans le patio central d’un riad de luxe, à ciel ouvert. Dans mon cou, des baisers sensuels essaient de me déconcentrer. Devant moi, une piscine rectangulaire aux eaux vertes, tombant en cascade de plusieurs fontaines gigantesques, entourée d’une magnifique mosaïque orientale. Les baisers se font de plus en plus appuyés, ils me donnent le tournis. Tout autour de moi, de vieilles pierres qui semblent garder la fraîcheur des lieux, des balcons en étage, tournés vers l’intérieur, d’immenses voûtes aux plafonds mystérieux, de lourdes tentures rouge et or, d’imposantes plantes vertes jaillissant de vieux pots en terre cuite et des milliers de petits détails délicats, gravés, dessinés ou sculptés, qui rendent chaque recoin unique, magique. Je ne sais plus où regarder.

– J’aime voir tes yeux briller, murmure mon prince resté en retrait et qui me fait face, enfin.

– Je crois que je n’ai pas encore fini de m’émerveiller, commenté-je en l’observant, lui.

Sur un pantalon de toile claire, il porte une chemise en lin blanche, retroussée aux manches et dépourvue de col. Je peux apercevoir sa peau bronzée, descendant de sa pomme d’Adam à la naissance de ses pectoraux musclés, et j’ai l’impression de n’avoir jamais rien vu d’aussi sexy de toute ma vie. La lumière aux tons jaune et ocre accentue encore son teint mat et son grain de peau soyeux. Sa chemise immaculée fait ressortir ses dents blanches et la clarté de ses yeux. Les eaux surgissant des fontaines se reflètent dans ses iris verts. À moins que ce soit le contraire. Cette vision idyllique me ravit, plus encore que le somptueux décor.

– Tu sais que les riads traditionnels ont été construits pour représenter le paradis ? chuchote Soren en se rapprochant de moi.

– Tout s’explique, alors… Merci mon Dieu d’avoir ajouté un prince sublime dans mon paradis, souris-je en regardant vers le ciel étoilé.

– Je ne te savais pas si spirituelle… s’approche-t-il encore, follement sensuel.

– Cet endroit est trop sacré pour y commettre un péché, non ? le provoqué-je à voix basse.

– Je pourrais me contenter de te regarder, sans jamais te toucher, grogne mon brun ténébreux qui a décidé de jouer le jeu.

Ses lèvres se rapprochent des miennes mais s’arrêtent à quelques millimètres à peine. Je peux sentir le thé à la menthe dans chacune de ses respirations. Puis Soren incline la tête et balaye mon cou de son souffle chaud. Il me tourne autour, comme le prédateur que je connais, mais il ne cède jamais, se contentant de me frôler. L’odeur de son corps m’enivre. Et son aura m’électrise. Sans le moindre contact, il parvient à faire naître ce désir intense au creux de mon ventre.

– Je vais être obligé de me déshabiller moi-même, si j’ai bien compris… annonce-t-il avec son accent envoûtant.

– Il n’y a personne d’autre que nous, ici ? plissé-je les yeux en écoutant le silence.

– Bien sûr que non. Rappelle-toi, c’est ton paradis.

– Je vois. Et tu vas donc me soumettre à la tentation ?

Soren ne répond pas, si ce n’est par cet irrésistible sourire en coin qui me dit tant de choses. Il recule de quelques pas, sans me quitter des yeux, et commence à défaire les boutons de sa chemise, un par un, avec une lenteur indécente.

– J’ignorais que tu maîtrisais aussi l’art du strip-tease… soufflé-je en sentant mon pouls accélérer.

– Il y a des tas de choses que tu dois encore découvrir sur moi, sourit-il en me révélant ses abdominaux, un par un. Un homme ne doit jamais tout dévoiler à sa fiancée, me provoque-t-il encore, dénudant ses épaules.

– Si je devais croquer dans la pomme, je commencerais par ça, lui avoué-je. Ton épaule. Large, ronde, dure, parfaite pour y planter mes dents. Ou mes ongles, tenté-je de l’aguicher à mon tour.

– Tu es sûre ? Tu ne préférerais pas une autre forme… ronde et dure ? se retourne-t-il en souriant pour me présenter ses fesses.

Torse nu, dos à moi, Soren me laisse admirer son verso. Une silhouette en V, aux muscles longs et parfaitement dessinés, resserrée à la taille, et encore bien trop vêtue à mon goût. Mon cœur accélère encore quand mon prince voyou défait son pantalon et le descend lentement, me révélant la peau ambrée, centimètre par centimètre, de ses fesses nues. J’ignore ce qui m’excite le plus : son corps d’apollon… ou sa décision de ne pas porter de sous-vêtements.

– Alors ? ajoute-t-il sur un ton de défi, pendant que je reprends mes esprits. J’attends les ongles et les dents…

– Je ne céderai pas aussi facilement, mens-je, trahie par ma voix essoufflée.

– Tu m’as l’air bien sûre de toi, pécheresse… sourit-il en se retournant pour m’offrir à nouveau son recto.

– Salaud, soupiré-je d’une voix presque inaudible.

Son sexe nu, tendu, me coupe le souffle. Il aimante aussitôt mon regard, et pas seulement. J’avance, sans l’avoir décidé vraiment, happée par ce serpent hypnotisant qui me regarde droit dans les yeux. Dans ma tenue de princesse orientale, je m’agenouille devant mon amant fier de lui et de l’effet qu’il me produit. Mais je tente d’inverser la tendance en approchant mes lèvres du fruit défendu, sans jamais y toucher. J’y promène mon souffle, tout doucement, en entendant Soren grogner malgré lui. Je plante mon regard provocateur dans ses yeux verts et brillants, tout là-haut.

– Tu es sûr de toujours vouloir mes dents ?

Mon prince bande tous ses muscles, se passe les mains sur la nuque puis renverse sa tête vers le ciel en prenant une grande inspiration. Une seconde, je crois avoir repris le pouvoir, avec son sexe érigé à la merci de ma bouche. Mais Soren se baisse vers moi à toute allure, me redresse et déchire ma robe d’un coup sec, pile entre mes seins. Les lambeaux de tissu doré restent dans ses mains un instant, pendant qu’il admire ma nudité.

– Je crois que tu as perdu, soufflé-je sur un ton victorieux.

– Non, je crois que j’ai tout gagné, sourit-il avant de foncer sur moi pour m’embrasser.

Le tissu file entre ses doigts qui ont tout à coup mieux à faire : empoigner mes hanches, soupeser mes seins, caresser mes fesses et fourrager dans mes cheveux. Je cède à ce contact passionné, inespéré, et colle mon corps au sien. Nos bouches se percutent, nos mains se débattent, nos langues s’enroulent, nos jambes s’emmêlent et nos peaux s’épousent dans une danse folle et sensuelle.

Il n’est plus le prince danois aux vêtements élégants et au sourire insolent. Je ne suis plus la princesse des Mille et Une Nuits dans son riad aux airs de paradis. Nous oublions tout, le conte de fées, le rêve éveillé, les drames dans nos vies et même la raison de notre présence ici. Nous ne sommes plus que deux amants déchaînés, qui s’aiment comme si c’était la première fois. Ou peut-être la dernière.

D’un mouvement souple, Soren me fait basculer entre ses bras et m’allonge à même le sol avant de s’étendre sur moi. Sa bouche avide parcourt tout mon corps, juste au bord de la piscine. Sous ses baisers passionnés, je vois des étoiles, dans le ciel marocain autant que dans mon esprit fiévreux. Mes tétons durcissent sous sa langue experte et de nouvelles flèches de désir se plantent entre mes cuisses, attisant la boule de feu au creux de mon ventre.

La fraîcheur de la mosaïque sous mes fesses, les petites gouttes d’eau provenant des fontaines et m’éclaboussant à peine m’aident à ne pas totalement perdre la tête. Le corps de Soren est brûlant, sa peau luit sous la lumière orange et ses yeux verts sont remplis d’un feu incandescent. Je crois qu’aucun autre homme ne m’a désirée autant. Je crois ne m’être jamais sentie aussi femme, aussi belle ou aussi précieuse dans les bras de quelqu’un. Et si le paradis existe, j’ai déjà trouvé le mien.

– Où es-tu, Emma ? murmure mon prince tout près de ma bouche.

– Là, avec toi, lui souris-je.

– S’il te plaît, ne pense pas… a-t-il deviné mon émotion.

– Je ne pense pas, je rêve. Promets-moi que ce n’est pas trop beau pour être vrai, tout ça…

– Si je te pince, tu y croiras ? me sourit-il en approchant ses doigts de mon sein.

Il fait rouler mon téton entre son pouce et son index, de la manière la plus sensuelle qui soit. Et je gémis sous le plaisir qu’il me procure, en connaissant mon corps par cœur. Chacune de ses caresses est divine, chacun de ses gestes me transporte ailleurs. Et ce nouveau baiser ardent achève de me faire chavirer. Et à nouveau tout oublier.

J’écarte les cuisses pour inviter mon amant à me posséder. Là, maintenant. Urgemment. Il se redresse sur les genoux, beau comme un dieu avec ses cheveux en bataille et ses muscles qui roulent sous sa peau dorée. Son bras glisse sous mes fesses et il soulève facilement mon bassin. Puis il continue à caresser mon corps de son autre main. Avant de se planter dans ma féminité, dans un lent et merveilleux coup de reins. Mon premier cri s’envole vers le ciel au-dessus de nos têtes. Et Soren continue son manège indécent, si loin de moi, mais si profondément en moi.

Je ne peux pas les toucher, mais je ne me lasse pas d’admirer ses pectoraux musclés, ses abdominaux dessinés, le V marqué qui mène à son bas-ventre, et son sexe puissant, insatiable, qui me percute chaque fois qu’il l’a décidé. Je ne rate rien de ce spectacle infiniment érotique. La parfaite fusion de nos corps impatients, qui en réclament toujours plus, et qui en obtiennent davantage encore. Les mains de mon amant fixées sur mes hanches impriment un rythme de plus en plus soutenu. Et c’est tout mon corps qui décolle sous chacun de ses assauts. Je soupire, je gémis et je crie. Il grogne, souffle et râle. Il m’emmène plus loin, plus haut, repousse les limites de mon plaisir dément.

À force de collisions, nous nous sommes dangereusement rapprochés de la piscine. Ma tête a déjà dépassé le rebord en mosaïque et, chaque fois que je la laisse aller en arrière, mes cheveux trempent dans les eaux vertes. Chaque fois que je tente de me redresser, de ne pas encore me noyer, mes boucles trempées envoient quelques gouttes fraîches sur la peau luisante de Soren. J’en vois certaines disparaître au coin de ses lèvres entrouvertes. D’autres dégouliner entre les muscles de son torse. Et s’insinuer là où nos corps s’unissent, éperdument.

Des vagues de plaisir m’inondent, j’hésite entre décoller vers le ciel ou sombrer dans la cascade derrière moi. Les orgasmes que mon amant me procure toujours ont ce double pouvoir : m’élever, me donner des ailes, me transcender ; et m’engloutir, m’attirer vers le fond, là où je perds pied. Je ne peux jamais choisir l’un ou l’autre, ni même le moment de m’abandonner : c’est lui qui a tout pouvoir sur mon corps. Et j’ai appris à le laisser faire, à ne pas lutter.

– Pars avec moi, Emma… gronde sa voix rauque à laquelle je ne peux rien refuser.

Je me perds dans les reflets verts de ses yeux merveilleux puis je renverse ma tête en arrière, les cheveux flottant à la surface de l’eau, mon corps lévitant entre ses mains expertes, au milieu de ce riad à ciel ouvert. Et je rejoins les étoiles, sur le tapis volant de mon amant, dans une jouissance inouïe, simultanée, interminable. Qui va flirter avec l’éternité.

– Si je ne devais choisir qu’une seule de nos Mille et Une Nuits, ce serait celle-là, lui susurré-je enfin, à bout de souffle.

– Mille, ça ne suffit pas… Je veux passer des millions de nuits avec toi, m’annonce mon prince en s’écroulant sur moi.

– Paris, Copenhague, Santa Monica, le château de Palm Springs, le chalet de Gstaad, le manoir de Fyn et maintenant le riad à Marrakech. Où est-ce que tu t’arrêteras ? lui souris-je en passant mes doigts dans ses cheveux fous.

– Nulle part. Partout, répond mon insolent au sourire canaille. Tant que tu es avec moi.

Ça me va. Mon vrai paradis, il est dans ses bras.

9. Mains tendues

Adieu désert marocain. Goddag Copenhague.

Soren me tend la main à la sortie du jet et je le suis jusqu’au SUV parqué à quelques mètres de là. Lars, son oreillette en place, nous accueille en maugréant et lance un regard furieux à son fils. Apparemment, son escapade express au Maghreb n’était pas prévue au programme et l’armoire à glace compte bien recevoir des explications. Laissant les deux hommes régler leurs comptes, je m’installe à l’arrière du véhicule et déverrouille l’écran de mon téléphone. J’y découvre un message adorable de mes parents et un autre de Stan, composé uniquement d’émoticônes grimaçants – et moustachus, comme lui.

Traduction : mon pitch lui a plu.

J’envoie un mot de remerciements à mes trois zozos, ajoutant une petite touche personnelle à chacun. Cet enterrement de vie de jeune fille n’aurait pas pu être plus parfait et Elliot, Margo et Penny n’auraient pas pu me faire plus plaisir.

Et voilà que je leur envoie des cœurs par SMS, maintenant…

À l’extérieur de la voiture, les voix rauques des deux bruns continuent de clasher. Je préfère ne pas m’en mêler, je consulte mes derniers mails et en supprime la plupart.

Pas besoin d’allonger mon pénis, de devenir millionnaire grâce à une « astuce toute simple », ni de découvrir le « régime miracle » qui me fera perdre dix kilos sans effort, merci.

Je n’ai aucune nouvelle de Démétrius depuis son coup d’éclat – raté – à la télévision danoise. Et pour être très honnête, je ne suis pas certaine d’avoir grand-chose à lui dire. Certes, notre amitié était sincère, spéciale, malgré tous les non-dits, mais l’Américain a commis l’erreur de trop.

Me cacher sa réelle identité, c’était une chose. M’approcher pour atteindre Soren, ça devenait légèrement malsain. Prétendre que j’étais dans la combine et mettre mon frère en danger, ça m’a vraiment fait mal. Trahir Soren devant des millions de téléspectateurs : rien que d’y penser, mon estomac se révulse. Non, vraiment, il peut bien arriver quoi que ce soit à Démétrius White, ce n’est plus mon problème.

Les deux portières s’ouvrent en même temps. Soren et son père montent à l’avant et ne s’adressent plus la parole de tout le trajet. La voiture démarre, je me penche en avant pour poser tendrement ma main sur l’épaule de mon prince. Il l’embrasse alors et murmure en direction de Lars :

– Voilà pourquoi j’ai « pris des risques inconsidérés ». Pour elle. Et je ne compte pas m’arrêter.

– Alors l’amour pourrait bien te tuer… répond froidement le colosse.

– Je préfère mourir dans ces conditions plutôt que souffrir à chaque fois que je pose les yeux sur elle parce que je m’interdis de l’aimer.

Là, Soren évoque un tout autre sujet… Lars et Filippa…

Je retiens mon souffle. Au volant, le garde semble se crisper, comme s’il ne respirait plus. Jusqu’à ce que son fils biologique reprenne :

– Ça crève les yeux ! Maman et toi, vous souffrez le martyre ! Pourquoi vous imposer ça ? Pour rien ! Qu’est-ce qui vous empêche de…

– Tout ! s’emporte soudain Lars, de sa voix qui fait trembler les sièges. Tout, Soren ! Tout le monde n’a pas ta liberté !

– Parfois il ne faut plus l’attendre ! Il faut la saisir, s’en emparer de cette foutue liberté !

– Facile à dire, murmure le père, d’une voix pleine de douleur. Elle est la future reine. Elle est mariée. Je suis son garde du corps…

Silence de mort. Soren ne trouve rien à répondre à ça et, pendant de longues secondes, la route défile.

– C’est pourtant possible, si vous le désirez suffisamment tous les deux, dis-je soudain d’une petite voix.

Les deux regards verts intenses me fixent, l’un en direct, l’autre depuis le rétroviseur.

Tomato Head est de retour…

– Harald sera bientôt neutralisé, expliqué-je. Il ne pourra plus cacher son vrai visage, Filippa sera libérée de son emprise.

– Peut-être, mais une future reine n’épousera jamais un homme comme moi.

– Donc elle n’a pas le droit au bonheur, sous prétexte qu’elle est née avec une couronne de rubis sur le crâne ? sifflé-je en me recroquevillant dans mon siège.

Le silence qui s’en suit en dit long. Il perdure pendant des kilomètres. Personne ici ne souhaite autre chose que le bonheur de Filippa. Cette femme est à la fois si forte et si fragile, si aimante, si ouverte, si douce qu’il serait tout bonnement impossible de ne pas l’aimer. Comment Lars peut-il s’en empêcher ?

Il serre les dents et il encaisse, depuis tant d’années.

Je ne sais pas s’il est admirable ou fou à lier.

Une sonnerie retentit dans l’habitacle, Soren actionne un bouton sur le tableau de bord et la voix d’Anton nous parvient :

– Dernières nouvelles : la cible nous a échappé. L’opération en Argentine est un échec.

« La cible »… Harald !

– Et merde ! crache soudain Lars en frappant le volant.

– Salopard… grogne Soren. Le prochain coup de filet a intérêt à être le bon !

– J’ai envoyé la deuxième équipe et entre-temps les services secrets ont découvert deux autres de ses fausses identités… explique le jeune garde. Ces alias vont nous aider.

– Bon boulot, concède Lars. Arrivée au Palais d’Amalienborg dans quatorze minutes.

– Reçu, je préviens les gardes.

Quatorze minutes, on n’a pas idée comme ça peut être long. Le SUV aux vitres teintées franchit finalement les grilles du Palais, traverse l’immense place octogonale et s’arrête devant l’un des quatre « petits » palais – demeure réservée aux Ostergaard dont je porterai bientôt le nom.

J’ouvre ma portière et m’extirpe de là sans attendre. Soren, lui, tarde à faire de même et, au bout de longues secondes, je me penche à nouveau à travers la porte ouverte de la voiture pour voir ce qui se passe à l’avant. Mon prince murmure une dernière chose en direction de son père :

– Fais-le, Lars. Arrête de te soucier de notre famille, pense à toi, rien qu’à toi. Filippa et toi, je vous soutiendrai, quoi qu’il arrive et quoi qu’il m’en coûte.

Puis mon brun ténébreux sort de la voiture et me tend la main pour m’enfermer dans ses bras. Il m’embrasse tendrement en soufflant :

– C’est toi qui m’as ouvert les yeux sur les choses qui comptent vraiment, dans la vie. Tu le sais, ça ?

– Les gens ne me croient pas quand je leur dis que je suis un génie… souris-je en me lovant dans son cou. Soren, si un jour tu me quittes, je te tue.

– Seule la mort me séparera de toi, Vénus, murmure-t-il.

– Alors il faudra que je te ressuscite, pour te tuer à nouveau.

– J’imagine que tout est possible, pour un génie… me nargue-t-il en m’embrassant le bout du nez.

– Alors ? ! s’écrie Heidi, depuis la porte d’entrée. Emma, viens me raconter ! !

Je ris et plante mon fiancé pour la rejoindre. Solveig se joint rapidement à nous, suivie de Filippa qui m’embrasse comme du bon pain en me répétant à quel point je suis bronzée. Nous allons prendre le thé dans la somptueuse salle dédiée uniquement à cette activité – moi aussi, j’ai eu du mal à me faire à cette idée – et je me lance dans mon récit. Heidi glousse au moment des dromadaires, Solveig se pâme lorsque j’aborde les délices sucrés et Filippa sourit, de bout en bout. Jusqu’à ce que Lars fasse irruption et lui demande d’une voix autoritaire de le suivre à l’écart. Interdite, elle le regarde, sans oser bouger. Il réitère sa demande et cette fois j’interviens et aide la princesse à se lever. Raide comme un piquet, le rose aux joues, elle quitte la pièce en suivant son ancien amant. L’homme de sa vie.

Et je prie pour que ces deux cœurs meurtris battent enfin à l’unisson.

***

Jusque-là plongée dans mon manuel de danois, je vois Soren entrer dans notre chambre, tenant par la main le petit Emil encore mal réveillé de sa sieste. Il est si affectueux avec son neveu, si prévenant que je me prends à rêver. Un jour, c’est sur notre enfant qu’il veillera avec ces yeux remplis de tendresse.

– Goddag Emil ! fais-je joyeusement.

Le « bonjour », je maîtrise.

Le petit me sourit, mais pas autant que le grand voyou qui se tient à ses côtés et qui me fixe de son regard canaille :

– Emil a quelque chose à te dire, je crois…

– Ah oui ?

– Ce soir, tout le monde saura que tu es la princesse d’oncle Soren, articule l’enfant dans un anglais parfait.

– Quoi ? ris-je en lui faisant signe de me rejoindre sur le lit.

Il grimpe et vient s’asseoir à côté de moi.

– La reine a plein de choses à raconter et toi tu seras là, cette fois, continue Emil en jouant avec ses lacets.

– Soren ? demandé-je en sentant mon cœur s’emballer.

– Il a raison, sourit en coin l’insolent. Cecilie vient d’annoncer qu’elle ferait une allocution à 20 heures dans le grand hall du Palais. Et tu seras à mes côtés…

– La presse sera là ? Les… journalistes ? déglutis-je difficilement.

– Oui, et maman dit toujours qu’il ne faut pas se gratter ici devant eux ! ajoute le petit en montrant son… entrejambe.

– Oui, très bon conseil, rit Soren. Emma, tu t’en souviendras quand je te présenterai officiellement comme ma fiancée ?

Je lui balance un oreiller à la figure, il se venge en se jetant comme un sauvage sur le lit, manquant de nous renverser, Emil et moi. C’est la pagaille pendant dix bonnes minutes, tous les coups sont permis, jusqu’à ce que Solveig débarque en râlant et emporte son fils avec elle.

– Pauvre gosse… soupire Soren en promenant son nez dans mes boucles. Heureusement que je suis là pour le dévergonder !

– Tu fais bien de t’entraîner… acquiescé-je en riant.

– Toi, tu ne m’as pas encore passé la bague au doigt que tu veux déjà me faire un enfant dans le dos ! grogne-t-il en m’embrassant.

– Dans le dos, ça va être compliqué…

– Ne bouge pas, je vais te montrer ! lance-t-il de sa voix chaude, en me retournant pour me plaquer sur le ventre.

– Soren ! Je dois me préparer pour ce soir !

– Laisse-moi quelques minutes, murmure-t-il. Je vais te détendre…

Bon, après tout, j’ai quatre heures devant moi…

***

Une heure ! Le discours de la reine aura lieu dans une heure ! Comment ai-je pu m’endormir en sachant ce qui m’attendait ? Réponse : en m’abandonnant dans les bras de ce foutu apollon aux yeux verts. Je saute du lit en m’égosillant, lui se réveille doucement, contracte ses muscles pour passer les mains dans ses cheveux brillants et me regarde comme si j’étais bonne à interner.

– Pourquoi est-ce que tu m’as laissée dormir si longtemps ? grogné-je en cherchant mes sous-vêtements sous le lit.

– C’est ça que tu veux ? sourit-il en me tendant un bout de dentelle.

– Il faut que je me coiffe, que je me maquille, que…

– Emma, contente-toi de prendre une douche et d’enfiler un peignoir. Filippa t’attend dans ses appartements avec une armada de professionnels.

– Et tu comptais me le dire quand ? Dans trois semaines ? paniqué-je encore plus.

– Si je me suis endormi, c’est parce que tu m’as épuisé. On est aussi coupables l’un que l’autre, princesse… se marre-t-il en s’étirant.

Sexy man…

– C’est décidé, plus de sexe avant le mariage ! aboyé-je une dernière fois en trottinant jusqu’à la salle de bains.

– C’est ce qu’on verra… ricane-t-il au loin.

Cinquante minutes plus tard, je respire enfin. Je jette un coup d’œil dans le miroir et apprécie ce que je vois. Une fille au teint frais et hâlé, coiffée d’un chignon sobre, maquillée de façon naturelle et étrennant une robe claire de grand créateur.

– Tu es magnifique, me sourit Filippa, placée derrière mon fauteuil, les mains posées sur mes épaules.

Je lui rends son sourire et penche ma tête sur sa main, dans un geste affectueux.

– Je n’aime pas que lui, vous savez. Je vous aime tous, dis-je soudain d’une voix émue.

– Emma, j’ai lu la force et la bonté en toi dès notre première rencontre. Je ne pourrais pas être plus heureuse que tu rejoignes notre famille. Je te confie mon fils, je sais qu’il fait le bon choix.

– Faites-le vôtre, Filippa. Il est temps que vous viviez votre lykke, vous aussi…

La princesse me fixe un instant de ses yeux doux, un petit sourire en coin sur les lèvres. Je devine qu’elle s’apprête à se confier à moi, mais Heidi et Solveig débarquent dans leurs tenues rouge pâle et rouge foncé. Vu les cris stridents des deux sœurs, il faut y aller.

Le hall immense en marbre blanc a été décoré avec soin et je tente d’ignorer la horde de journalistes qui s’adresse à nous, tandis que nous rejoignons les marches du grand escalier. Ne pas hyperventiler. Ne pas trébucher. Ne pas se cacher derrière cette colonne. Encore moins sous ce tapis. Ne pas se gratter ici.

Depuis une marche en hauteur, Soren me tend la main pour que je vienne m’installer à côté de lui. Je m’exécute, soulagée de savoir enfin où est ma place. Le prince voyou me lance un regard rassurant, puis glisse ma main dans la sienne. Les photographes se déchaînent. Je souris face aux flashs, heureuse de partager cette nouvelle avec le monde : « Soren n’est plus un cœur à prendre », « chasse gardée », « Approchez-le d’un peu trop près et vous le regretterez. »

La reine Cecilie tarde à arriver, l’attente semble interminable mais mon amant en costume de cérémonie me caresse tendrement la main pour me détendre. Finalement, la tête couronnée aux yeux éteints fait son entrée et se poste au centre de nous tous. La presse internationale étant présente, son traducteur la suit partout. Le petit homme la fixe sans cesse et semble lui vouer une adoration sans limites. Je devine que derrière ses airs de reine des glaces, Cecilie est une femme juste et sensible.

Soren ne l’apprécie sûrement pas pour rien.

La reine fatiguée – et mère éplorée – prend la parole en danois et je ne comprends pas grand-chose, sauf quand son voisin se met à traduire en anglais. Je prends le discours en marche, essayant d’assouvir ma curiosité.

– En ces temps difficiles, c’est avec joie que je vous annonce le mariage imminent de mon neveu, l’Altesse Sérénissime Soren Ostergaard, récite le petit homme.

Tous les regards et les objectifs se tournent vers nous.

Respire. Souris naturellement. Rentre le ventre !

Les flashs se déchaînent pour immortaliser notre réaction, à tel point que je n’entends pas la suite, mis à part mon nom qui est cité. Soren, qui serre ma main dans la sienne, tente de stopper mes tremblements. Il se penche doucement à mon oreille et me glisse :

– Je te promets que notre vie ne ressemblera pas à ça. Que ce n’est qu’une étape obligée, avant notre bliss éternel.

Je lui souris et mon regard se perd dans son vert pendant une petite éternité. Les journalistes peuvent s’en donner à cœur joie, nous leur servons un témoignage d’amour sur un plateau d’argent.

Puis le ton de la reine change et les flashs ne crépitent plus que très rarement. Les visages deviennent graves, y compris celui de mon prince. Lorsque le traducteur se lance, je comprends. Que la reine est épuisée, écrasée par la tristesse, à bout de force. Qu’elle aime son pays plus que tout mais qu’elle se prépare à abdiquer.

Soren regarde soudain sa mère, l’air terrifié. Lui qui voulait qu’elle se libère, il réalise que ses rêves d’indépendance sont sur le point de se briser. Filippa voulait enfin vivre pour elle, mais apparemment elle n’y a pas droit. L’étau en or massif de la royauté vient de se refermer sur elle. Son devoir l’appelle. Et le regard de Lars, posté à quelques mètres des escaliers, n’a jamais été aussi noir. Aussi bouleversant.

Blême, sous le choc, sublime dans sa robe longue jaune pastel, l’héritière du trône finit par prendre la parole. Je ne comprends pas un seul mot qui sort de sa bouche, mais je vois des mains se poser sur toutes les bouches et des yeux s’agrandir de stupeur, autour de moi et dans le public. Je me tourne vers Soren, qui semble sidéré, qui ne respire plus. Je l’interroge doucement, il me répond d’une voix d’outre-tombe :

– Maman vient d’annoncer qu’elle renonçait au trône.

– Donc…

– Donc Solveig sera bientôt reine, me confirme-t-il en se retournant vers sa sœur aînée.

La blonde se tient droite, la tête haute, le regard confiant face aux photographes qui n’en perdent pas une miette. Un brouhaha infernal s’élève de toutes parts et je comprends que cette torture touche à sa fin. Le service d’ordre invite les journalistes à sortir, Cecilie s’éclipse, suivie de toute la famille royale et princière – encore abasourdie. Seuls Soren et Filippa restent en arrière. J’entends la mère dire à son fils, d’une voix si émouvante qu’elle m’arrache une larme :

– Je ne peux plus sacrifier ma vie pour ce pays. J’ai enfin décidé de choisir l’homme que j’aime. C’est Lars que je veux, pas cette couronne. On a déjà perdu tant de temps…

Une larme s’échappe et trace un sillon sur sa joue.

– Il n’est jamais trop tard, maman… lui sourit tendrement son fils.

– Emma m’a dit la même chose avant toi, sanglote-t-elle en riant, avant de lui tomber dans les bras.

– Ça, c’est parce que ma future femme est un génie… sourit Soren en la serrant contre lui.

10. Vive la reine !

C’est un grand jour. Non, un jour unique. J’en aurais vécu, avec les Ostergaard, des journées folles, des journées tragiques, des journées magiques, mais un jour comme celui-là, jamais. Soren m’aura vraiment tout fait. Le Palais d’Amalienborg est en effervescence depuis l’aube : tout le monde se prépare pour l’intronisation de la nouvelle reine, Solveig du Danemark.

Avant, je n’étais « que » l’amante du neveu de la reine Cecilie – neveu qui fuyait le plus possible ses obligations de prince. Mais dans quelques heures, je serai la fiancée du frère de la souveraine, et c’est à leurs côtés que j’apparaîtrai, devant les caméras du monde entier. Sans oublier que d’ici quelques jours, après notre mariage princier, je deviendrai officiellement la belle-sœur de la reine du Danemark. Tous ces titres et ces liens de parenté me donnent le tournis.

Cette nuit, dans mes rêves agités, je devenais reine moi-même, quand Soren montait à son tour sur le trône.

Mais je me suis réveillée en sursaut en réalisant que, pour ça, il faudrait que ses deux sœurs aînées abdiquent… ou meurent.

Merci, mais non merci, on a déjà donné dans la tragédie.

– Tu hésites entre la robe verte et la bleue ? ironise Soren en arrivant dans notre chambre et en me trouvant en sous-vêtements.

– Je suis une future princesse, je te rappelle. Quelqu’un doit m’apporter ma robe faite sur-mesure, me vanté-je en prenant de grands airs avant d’ajouter, tout bas, j’espère qu’elle m’ira.

– J’en suis certain. Sinon, cette tenue-là me va très bien… commente-t-il avec un sourire en coin. Quoiqu’elle me semble encore trop habillée, s’amuse-t-il à jouer avec ma bretelle de soutien-gorge.

– Tu es beaucoup trop sexy pour être ici, sors ! Et j’ai dit « plus de sexe avant le mariage » !

– Tu es sûre… ? La cérémonie ne commence pas avant une heure… me provoque-t-il de ses yeux verts gourmands.

– Soren Ostergaard, je t’en conjure, ne me mets pas en retard ! insisté-je en m’éloignant de la tentation. Je serais capable d’arriver en courant sur le balcon du Palais royal, avec une chaussure au pied et l’autre à la main, un seul œil maquillé et une coiffure pas terminée.

– Tant que tu fais la petite révérence dont tu as le secret, je serai comblé, se moque-t-il encore, diaboliquement insolent.

– Sors ! Va embêter quelqu’un d’autre, jouer avec Emil ou faire un tour dans une de tes voitures de course, ça va te calmer, le repoussé-je vers la porte.

– Je ne peux pas sortir. Ma mère a chargé un valet de me courir après avec un rasoir à la main. Je risque ma vie à chaque détour de couloir.

J’ai déjà du mal à lui résister en temps normal. Mais quand mon beau brun fait un trait d’esprit, quand il affiche un large sourire et sa barbe de trois jours, quand il se rebelle contre les codes du Palais et vient se réfugier près de moi, et qu’en plus, il porte son habit royal, là, je fonds.

Je prends mon élan et cours vers lui, lui saute dessus et le renverse sur le lit, pendant qu’il éclate de rire. C’est le moment que choisit la gouvernante chargée de m’apporter ma robe pour toquer à la porte de la chambre. Je me regarde une seconde, en culotte et soutien-gorge blancs, à califourchon sur mon amant, les fesses en l’air et ses deux mains sur chacune d’elles. Puis il lance « Entrez ! » et m’oblige à rouler sur le côté en poussant un grand cri. Je m’enroule dans le premier rideau que je trouve et Soren me pique un baiser sur le nez avant de s’éclipser, hilare, en saluant poliment la jeune femme gênée.

Après être passée entre les mains d’une habilleuse, d’un coiffeur et d’une maquilleuse, je retrouve mon brun joueur un peu moins d’une heure plus tard, dans le hall du Palais où tout le monde s’est réuni. Il n’est toujours pas rasé mais a dompté ses cheveux et porte son bandeau bleu ciel par-dessus son costume officiel. Il m’accueille avec un sourire ravi en découvrant ma longue robe bleue, dont j’ai choisi la couleur pour lui être assortie.

– Harald avait tout faux, me murmure-t-il à l’oreille. Tu as tout d’une princesse… d’une déesse.

Puis il m’enveloppe de son regard amoureux et pose un long baiser dans mon cou. Mon cœur bat la chamade, autant pour ses mots doux que pour la cérémonie exceptionnelle qui va suivre. Nous nous dirigeons tous dans une somptueuse salle du Palais royal, remplie d’environ trois cents personnes et au moins autant de journalistes, cameramen et photographes. Soren a la gentillesse de me traduire les moments les plus importants.

Ces Danois n’ont donc aucune éducation pour s’adresser les uns aux autres dans leur langue natale, sans penser une seconde à moi !

L’heure fatidique arrive et la reine Cecilie du Danemark signe solennellement son acte d’abdication en faveur de sa nièce. Les flashs crépitent et quelques larmes coulent, sur le visage usé de la reine, celui de son mari et de sa sœur Filippa. Lars se tient non loin d’elle, ne quittant pas du regard le service d’ordre dont il ne fait plus partie, pendant toute la cérémonie. Une longue queue se forme devant l’ancienne reine et mon prince m’explique à voix basse que tous ces gens doivent également ratifier l’acte : ministres du royaume, hauts-fonctionnaires, représentants des chambres et du cabinet de la reine.

J’ignore qui ils sont et ce qu’ils font, mais ils sont tous impeccables. Et incroyablement blonds.

Après cet interminable rituel, nous passons aux choses sérieuses et mon cœur tambourine encore un peu plus fort. Le nouvel étendard royal est hissé au sommet du Palais d’Amalienborg et la reine Solveig se rend sur le balcon avec son mari et leur fils, pour être acclamée par la foule. Des milliers de personnes sont massées sur la place octogonale entourant le Palais, agitant de petits drapeaux rouge et blanc. Soren me traduit brièvement le discours de Cecilie passant le relais à sa nièce et évoquant avec émotion le souvenir du prince Sebastian. Puis Solveig prend la parole à son tour, remerciant l’ancienne souveraine et promettant des tas de jolies choses au peuple danois, déjà conquis. Je trouve la sœur de mon prince parfaite, à la fois douce et pleine d’assurance, jeune et moderne mais l’air expérimenté, faisant la fierté de toute sa famille. Filippa et Heidi, à côté de moi, ne peuvent contenir leur émotion.

Puis nous rejoignons la nouvelle famille royale sur le balcon et j’imite mes futures belles-sœurs, agitant longuement la main, les doigts serrés et le sourire crispé, comme le ferait la gagnante d’un concours de beauté. Je me trouve ridicule et je pense à Elliot, Margo, Pénélope et mes parents, sans doute surexcités – et moqueurs – devant leur écran de télé. Soren a passé son bras autour de ma taille et je me laisse apaiser par sa présence, sa chaleur, sa solidité. Puis l’hymne national retentit et est repris par toute la foule au point de me donner des frissons. Je remue les lèvres comme je peux pour ne pas être la seule à ne pas chanter – tout en me maudissant de ne pas avoir pensé à apprendre les paroles avant.

Même le petit Emil, du haut de ses 5 ans et de sa parfaite raie sur le côté, les connaît par cœur !

La cérémonie d’intronisation se poursuit à l’intérieur du Palais : Solveig, qui a suivi une préparation intensive ces derniers jours, prête officiellement serment, toujours en danois. Et je m’amuse à imaginer dans ma tête ce qu’elle pourrait bien promettre. Les caméras et tous les regards sont braqués sur elle. Je profite alors de ce minuscule moment de liberté pour distraire mon prince, qui commence lui aussi à s’impatienter et ne tient plus en place.

– À mon tour de te faire la traduction, lui proposé-je à voix très basse. Moi, Solveig, reine du Danemark, je jure de défendre la blondeur des cheveux, la blancheur des dents et la longueur des jambes du peuple danois pour que l’on ressemble tous à des mannequins pour l’éternité ! Et qu’on puisse humilier les pauvres filles normales à grosses cuisses.

Soren rit dans sa barbe et pose sur moi ses yeux verts brillants, soudain pleins d’intérêt.

– J’adore tes cuisses, Vénus… Encore, m’invite-t-il à continuer pendant que la nouvelle reine poursuit ses promesses.

– Je jure de conserver tous les « o » barrés et les petites bulles sur les « a » pour empêcher qui que ce soit d’apprendre facilement le danois. Je jure de rendre la révérence obligatoire à tous les événements officiels pour ne pas embarrasser les roturières qui ne savent pas quoi faire de leur corps. Et je jure de supprimer Knut et Valdemar du registre des prénoms danois pouvant être donnés à des bébés de nos jours.

– Tu es folle et je t’aime ! me murmure mon fiancé qui contracte ses mâchoires pour ne pas éclater de rire.

– Moi, Solveig, je jure d’obliger mon frère, le prince Soren, à s’exiler définitivement sur une île déserte avec la femme de son choix et ne plus jamais porter de vêtements.

– Je t’ai déjà dit que j’étais fou de toi ? me sourit mon fiancé.

– Je jure de rendre la lecture des romans d’Emma Green obligatoire à partir de 18 ans, dans toutes les universités du pays. Et tous les couples fiancés devront reproduire chacune des scènes érotiques avant de pouvoir se marier.

– Ne me tente pas… grogne-t-il en laissant glisser ses yeux ambrés jusqu’à mon décolleté.

– Et je jure d’écourter cette cérémonie sur-le-champ pour que chacun puisse aller vaquer à ses obligations préférées, le provoqué-je en plissant les yeux.

Je sens sa main chaude glisser au creux de mes reins et descendre sur ma croupe – et je prie pour qu’aucun cameraman n’ait eu la bonne idée de s’installer derrière nous.

– Je peux jouer à votre jeu ? nous interrompt Heidi qui s’est décalée discrètement pour nous rejoindre.

– Non… grimacé-je. Mais je crois qu’Anton s’ennuie ferme si tu veux faire équipe avec lui, proposé-je avec un coup de menton vers le garde du corps.

– Qu’est-ce que tu racontes ? ! s’offusque la jolie blonde.

– Rien, rien… je lance juste une idée comme ça, souris-je avec un air entendu qui lui empourpre les joues.

Heidi fixe longuement le jeune garde au crâne rasé et attire aussitôt son attention. Leurs regards se croisent une seconde et je les vois s’adresser un sourire gêné qui m’amuse. Anton ajoute même un infime clin d’œil en direction de la princesse, qui devient écarlate jusqu’à la racine des cheveux.

C’est ça d’avoir une peau de porcelaine qui trahit toutes ses émotions. Bien fait pour les blonds !

L’investiture de la nouvelle reine touche à sa fin et j’ai le secret espoir de pouvoir bientôt sortir mes orteils comprimés de ces escarpins et dézipper ma robe de bal pour respirer à nouveau. Mais c’était sans compter la parade nautique qui nous attend à bord du yacht royal, sur le bras de mer situé juste derrière le Palais.

– Si je me jette à l’eau de désespoir, tu viendras me chercher ? chuchoté-je à l’oreille de mon prince.

– Non, je sauterai avec toi. Je connais une petite île déserte qu’on peut atteindre à la nage…

***

Après une bonne heure à agiter la main en direction de la foule en liesse massée sur le port, après une autre heure à poser pour la photo officielle de la nouvelle famille royale, et après une minuscule heure de pause pour grignoter un morceau et se refaire une beauté – sans une seule seconde de solitude avec Mr Sexy, il est déjà l’heure de repartir pour la suite des festivités.

La salle de bal du Palais royal est bondée d’invités prestigieux en costumes élégants et robes de soirée. J’ignore s’ils sont mille ou dix fois plus que ça, et je songe à me mettre à les compter pour m’occuper. Mais j’aperçois au loin des visages familiers – c'est-à-dire déjà croisés dans des magazines people feuilletés chez le coiffeur – qui éveillent mon intérêt. Le prince Charles d’Angleterre et ses fils, William et Harry ; l’actuel roi d’Espagne et sa sublime femme, Letizia Ortiz, en grande conversation avec Kate Middleton, non moins sublime ; le prince Albert de Monaco et Charlene, et d’autres têtes couronnées venues du monde entier, dans leurs habits d’apparat. Rien que ça. J’ai une furieuse envie d’appeler Margo et Penny pour pousser des cris hystériques avec elles, et je dois me retenir pour ne pas sortir mon téléphone portable et prendre en photo toutes ces stars de la haute société. Pendant une seconde, je crois même voir Lady Di près du buffet, mais il ne s’agit « que » de son sosie, la princesse Filippa.

Du calme… C’est dans ces moments d’excitation extrême que le pire m’arrive toujours. Pas de révérence. Pas de malaise vagal. Pas de pied pris dans le tapis. Pas de rire nerveux imitant l’otarie.

Tout. Va. Bien. Se. Passer.

Soren arrive pour me sauver la vie, comme chaque fois qu’il devine un certain malaise chez moi. Il me prend doucement par la taille et m’entraîne sur la piste de danse pour notre première valse.

– Va doucement, j’ai déjà la tête qui tourne, lui susurré-je sans jamais m’arrêter de sourire, au cas où un photographe nous mitraillerait à ce moment-là.

– Trop de champagne ? fronce-t-il les sourcils, inquiet.

– Non, trop de célébrités ! Trop de monde, trop de luxe, de faste et de merveilles… Est-ce que je t’ai remercié ?

– Pour cette journée et cette soirée interminables, passées en compagnie de gens merveilleux ? ironise-t-il, désabusé.

– Pour ce conte de fées grandeur nature ! Pour cette robe haute couture, ce chignon incroyable, ce rubis à mon doigt, cette valse et tout ce qui me fait croire que je suis une princesse.

– Tu es la mienne, me sourit-il avec tendresse. Mais ne t’y habitue pas trop, on vivra en jean sur l’île de Fyn, reclus dans notre manoir, à se nourrir de pain de seigle noir et à faire l’amour toute la journée.

– Ah… Donc on oublie l’île déserte, la nudité et les cocotiers ?

– On garde Fyn et j’accepte ta nudité, me propose-t-il comme compromis.

– Ok… Mais je prends aussi le sexe à volonté !

– Quand je te disais qu’on était faits l’un pour l’autre, conclut mon prince avec son sourire en coin et son bras qui se resserre sur mes reins.

Mon cœur déborde d’amour pour lui, de reconnaissance et d’admiration, et j’oublie les milliers d’invités. Je ne vois plus que son beau visage racé, son regard vert envoûtant, sa légère barbe sexy et ses lèvres douces qui me susurrent des je t’aime en danois.

Puis une main cruelle m’arrache mon prince et le voilà parti danser avec une autre – blonde et élégante, mais sexagénaire et bien trop refaite, heureusement pour elle. Je me fonds dans la foule pour m’approcher du buffet, picore quelques petits-fours à l’écart de la piste de danse, m’éloigne encore un peu pour siroter mon champagne dans un coin de la salle. J’ignore si les bulles me montent à la tête mais je crois reconnaître Démétrius, silhouette longiligne, costume noir et cheveux gominés. Mais ce grand blond pourrait être n’importe qui et je respire à nouveau, quoiqu’un peu plus vite. Mon regard balaye l’immense salle, tombe sur Filippa et Solveig, mère et fille complices et fières ; puis sur Heidi époussetant longuement l’épaule d’Anton d’infinies poussières imaginaires, comme si elle n’avait rien de mieux à faire ; puis sur la princesse Kirsten des Pays-Bas, au bras d’un charmant brun ténébreux qui n’est pas le mien ; puis sur Harald qui n’est plus du tout chauve et porte de nouvelles lunettes.

QUI ? !

QUOI ? !

Mon cœur rate un battement et je me déplace légèrement pour suivre cet homme du regard, en retenant mon souffle. Au milieu de la foule, il apparaît dans mon champ de vision par intermittence. Mais malgré cette perruque brune plus vraie que nature et les lunettes à épaisses montures noires, je jurerais que c’est lui. Le père de Soren. Enfin, son ancien père. Son salopard de faux père. J’ai de plus en plus de mal à respirer. J’aimerais me tromper. Mais je reconnais son regard bleu haineux, sa bouche aux lèvres fines tordues vers le bas. Comment a-t-il pu entrer ici ? Comment a-t-il réussi à passer la sécurité si moi je l’ai reconnu ? Avec quel culot vient-il à l’intronisation de sa fille après tout le mal qu’il a fait à la famille royale ? Et s’il a réussi à pénétrer dans le Palais, est-ce que Démétrius a pu réussir ce tour de force lui aussi ? Et s’ils avaient eu la même idée, commettre une ultime atrocité ? Et s’ils étaient de mèche, venus ensemble pour prendre leur revanche ?

Tout se bouscule dans mon esprit paniqué et je me mets à courir, sans réfléchir, pour retrouver Soren, le prévenir, ou le laisser me convaincre que je me fais encore des films. Je fends la foule, bouscule des gens sur mon passage, m’excuse, suffoque, suis la même direction que l’homme, tout en cherchant mon prince du regard, me rapproche de Filippa, sans savoir pourquoi. J’ai un horrible pressentiment.

L’impression qu’il est déjà trop tard.

– Tu aurais pu régner, tu as tout gâché ! s’écrie Harald en direction de sa femme, arrachant sa perruque et ses lunettes qui viennent se fracasser sur le sol. Tu n’appartiens à aucun autre homme, et sûrement pas à un vulgaire garde du corps, siffle-t-il pendant que Lars se retourne, le regard fou. Voilà ce que tu mérites pour ces trente-deux ans de trahison, se met-il à hurler, le visage déformé.

Deux coups de feu. Terribles. Des hurlements s’élèvent dans l’assistance, tandis que le corps frêle de Filippa s’écroule. Couvert de sang. Celui de l’armoire à glace se jette en avant en poussant un cri animal. Mon cœur manque de lâcher. Et puis plus rien. Un voile blanc tombe devant mes yeux. Mes oreilles sifflent et bourdonnent. Je suis projetée au sol par un violent mouvement de foule. Des hurlements résonnent de toutes parts, une alarme stridente retentit, des chaussures surgissent de partout, piétinent autour de moi, m’écrasent les doigts, la salle de bal s’emplit d’un chaos inimaginable. J’essaie de ramper par terre mais je suis coincée. Je me recroqueville, protège mon visage et me mets à supplier, appeler, sangloter, implorer. Soren, c’est le seul mot que je suis capable de prononcer.

D’immenses bras me soulèvent du sol et m’emportent. Les siens. Je reconnaîtrais son odeur, ses muscles, sa force et sa douceur entre mille.

11. mariage et enterrement

2 avril. Cette date aurait dû marquer le plus beau jour de ma vie. Mon mariage de princesse avec l’homme de mes rêves. Mais aujourd’hui, par un cruel hasard du calendrier, ce sont des funérailles princières qui ont lieu. Aujourd’hui, nous enterrons Filippa. Et vivons le jour le plus triste de la vie de Soren.

Mon prince orphelin a revêtu son costume de guerrier : habit officiel du royaume, visage dur et fermé, lunettes noires sur ses yeux humides, légère barbe entourant ses mâchoires crispées de douleur, gants noirs par-dessus ses poings serrés, bandeau bleu ciel barrant son cœur meurtri, comme autant de carapaces invincibles autour de son chagrin.

Et ma main dans la sienne, comme le lien qui le retient à la vie.

Après d’âpres négociations avec la royauté, Soren n’a pu obtenir qu’un compromis : des obsèques nationales raccourcies, avant le dernier adieu à Filippa dans l’intimité. Ce matin, une messe a été célébrée en grande pompe dans une sublime cathédrale, puis le peuple danois massé sur la place octogonale a pu rendre un dernier hommage à sa princesse chérie. Mais cet après-midi, il n’y a plus ni photographe ni caméra, ni foule d’anonymes ni chefs d’État ou membres du gotha : seulement la famille Ostergaard. Celle qu’on a tant voulu défaire, séparer, détruire, et qui se trouve réunie par une ultime tragédie.

Toutes les mains dégantées reposent sur le cercueil fermé : celle de Solveig, qui a quitté son rôle de reine du Danemark pour redevenir, un instant, la fille aînée d’une famille endeuillée. Celle de son mari Viggo, qui porte dans ses bras le petit Emil, aussi sage que perdu au milieu de toute cette tristesse. Celle d’Heidi, inconsolable, qui enfouit ses larmes contre l’épaule d’Anton. Celle de Lars, dévasté, son visage brouillé par la peine et sa carrure d’armoire à glace complètement affaissée. Et la main de Soren, glaciale à côté de la mienne.

Nos petits doigts se frôlent, encore et toujours, sans jamais perdre le contact.

Les filles de Filippa prononcent quelques mots en danois, vite interrompus par des sanglots qui me tordent le cœur. Puis c’est au tour du garde du corps, dont la voix d’ordinaire si assurée se brise à plusieurs reprises. Je ne comprends pas ce qu’il dit, mais j’entends sa déclaration d’amour, teintée de tous ses regrets. Mon brun ténébreux finit par retirer ses lunettes aviateur et ses yeux secs mitraillent la terre entière. Il s’adresse à sa mère, une dernière fois, de son anglais à l'accent charmant et, surtout, de sa belle voix rauque, tendre et profonde.

– Maman, tu as passé toute ta vie à te sacrifier : tu as épousé un homme que tu n’aimais pas, pour contenter tes parents. Puis tu es restée, pour protéger tes enfants. Et ce n’était pas par lâcheté : il t’a fallu un courage immense, face à toutes les épreuves que tu as dû endurer. Toi qui étais si fragile, tu es restée debout, malgré tout. Tu as vécu pour nous trois, en t’oubliant complètement, en jouant avec les règles pour qu’on reste libres, qu’on puisse mener la vie qu’on a choisie. Et toi, tu n’as pas eu ce choix… s’arrête-t-il un instant pour ravaler les larmes qui affluent. Tu m’as tellement donné, tellement appris. Tout ce que j’ai, je te le dois, ajoute-t-il à voix basse en entrelaçant ses doigts aux miens sur le cercueil.

Les larmes coulent de plus belle, sur tous les visages autour de moi. Sur mes joues inondées. Et dans le cœur de mon guerrier, qui résiste encore.

– Maman, tu l’avais enfin décidé, continue Soren dans un souffle. Abdiquer, commencer à vivre et changer de destinée. Tu voulais divorcer, choisir Lars, choisir l’amour et la liberté. On ne t’en aura pas laissé le temps. On t’aura vraiment tout pris, jusqu’au bout, tout arraché. Mais sois sûre qu’il va payer, que tu seras vengée, déclare-t-il entre ses dents serrées, sans jamais prononcer le nom d’Harald. J’espère que tu ne souffres plus, là où tu es, que tu as enfin trouvé la paix, murmure-t-il en commençant à craquer. Je t’aime et j’espère que je te l’ai dit assez… J’espère que tu me pardonnes de ne pas t’avoir protégée, de ne pas t’avoir sauvée… s’arrête-t-il en laissant une larme fendre son armure. Merci pour tout ce que tu as fait. Merci de m’avoir appris à pleurer, sourit-il tristement en faisant naître des sourires sur tous les visages des siens. Et merci de m’avoir appris à aimer.

Soren se retourne pour me serrer dans ses bras et mon cœur explose contre le sien. Les autres nous imitent : Solveig et Viggo, si avares de gestes tendres, s’étreignent à leur tour. Anton entoure les épaules d’Heidi, qui s’effondre contre lui. Et Lars qui se retrouve seul, désespérément seul, va poser doucement son front contre le cercueil. Mon prince me quitte pour aller le soutenir, le redresser, l’empêcher de sombrer.

– Tu n’es pas seul, Lars, lui chuchote-t-il près de moi. Tu fais partie de la famille. Et si tu veux bien être mon père, en plus de mon garde du corps, on a quelques années à rattraper.

Les deux hommes aux regards verts mouillés se sourient, leur main posée sur la nuque de l’autre, comme s’ils se reflétaient dans un miroir parfait.

***

Nous sommes de retour à Paris où nous avons retrouvé l’hôtel particulier de l’avenue Marceau. Lars a accompagné Soren, Anouk m’a suivie, Heidi est restée à Copenhague avec sa sœur, et c’est naturellement Anton qui est à ses côtés, pour veiller sur elle… et peut-être tenter de l’apprivoiser.

Depuis ces quelques jours passés en France, mon prince sombre a fait des passages express à l’ambassade. Quand il n’est pas au travail ou à la maison, je sais ce qu’il fait – même si je n’ai pas le droit de l’accompagner. Il choisit une de ses voitures de collection, s’installe au volant et fait crisser les pneus en démarrant. Il part rouler pendant des heures, sans doute bien trop vite. Sa façon à lui de défier la mort et de lui dire qu’il n’a pas peur. Sa façon à lui d’exulter, de combattre sa peine, de la noyer dans la vitesse et l’adrénaline. Sa façon à lui de se sentir en vie. Quand il revient, il a retrouvé son sourire en coin et sa fougue, il m’aime passionnément et nous trouvons, ensemble, une autre façon de conjurer le sort.

Le reste de son temps, c’est avec Lars qu’il le passe. Tous les deux enfermés dans son bureau. Tous les deux écrasés de chagrin. Je les entends parfois discuter, à voix basse, ou s’emporter au téléphone. Mais ils restent le plus souvent silencieux. Et j’imagine que leurs yeux verts aux éclats de marron se parlent sans rien dire.

J’ai moi aussi retrouvé mon petit monde. Elliot, Margo et leur amour fou, installés dans mon appartement. Penny et son mari, quand il est là. Stanislas et ses lubies, toujours bien là, elles. Les conversations en vidéo avec mes parents, qui se sont fait quelques nouveaux cheveux blancs. Les mojitos et les soirées débriefings, avec un garde du corps en permanence sur mes talons. Les gâteaux à la noix de coco d’Aimée, et ses histoires de têtes couronnées. Tous ces gens que j’aime et qui m’ont tant manqué, pendant mon séjour chaotique au Danemark.

Mais mon monde aussi a été bien chamboulé. Je revis sans cesse l’assassinat de Filippa dans mes cauchemars. Les deux tirs. La cohue générale. Les bras de mon prince qui m’emportent à l’abri, alors que je me fais piétiner et que je l’implore de venir me chercher. La suite, je ne la connais que parce qu’on me l’a racontée. Lars s’est jeté sur Harald pour le maîtriser. Puis il l’a confié à Anton pour se précipiter auprès de Filippa, qui est morte dans ses bras. Et Soren est revenu s’en prendre à son faux père, les poings serrés, fou de douleur et de colère, prêt à le tuer. C’est Lars qui l’a empêché de commettre l’irréparable. Qui l’a convaincu de ne pas abréger ses souffrances, pas si facilement, pour qu’il soit jugé, puni et condangé. Cette scène que je n’ai jamais vue, je la rejoue aussi, chaque nuit. Et mes rêves les plus fous détournent les balles, sauvent la vie de Filippa, retournent l’arme contre l’assassin. Parfois, je cours même assez vite pour prévenir Soren de sa présence au Palais, il l’arrête à temps et la soirée d’intronisation de la reine Solveig se déroule sans heurts, avec des sourires à la place des larmes, avec des éclats de rire plutôt que des cris d’horreur, et le champagne qui coule plutôt que le sang.

Mais tout ça, ce serait seulement dans un joli roman…

Dans la vraie vie, Harald croupit en prison en attendant son procès. Solveig a levé son immunité et Soren et Lars travaillent d’arrache-pied pour réunir toutes les preuves de sa culpabilité. L’échange des bébés commandité il y a trente-deux ans, empêché seulement par le sursaut moral d’une sage-femme. Les dix-huit millions de dollars versés à la jeune mère volée pour la tenir au secret. L’attentat au Palais royal et la mort du prince Sebastian – alors que la reine Cecilie était visée, Harald espérait encore pouvoir régner si son épouse prenait la place de sa sœur. L’enlèvement de Démétrius et toutes les tortures infligées pour le faire parler, avant de lui faire porter le chapeau de toutes ces atrocités. L’envoi de Travis pour nous surveiller, Elliot et moi, et l’accident qui aurait pu mal tourner. Puis l’assassinat de sa propre femme, parce qu’elle a osé en aimer un autre et lui faire un enfant, parce qu’elle a osé renoncer au trône qu’il lui offrait sur un plateau d’argent, parce qu’elle l’a privé du pouvoir qu’il convoitait tant, et parce qu’elle s’apprêtait à choisir son amant.

Quel monstre d’égoïsme, de violence et de lâcheté.

– Je suis là, Emma, tout va bien, me murmure mon prince quand je me réveille en sursaut d’un nouveau cauchemar.

– Comment tu peux dire ça ? Rien ne va… bredouillé-je, essoufflée, en m’accrochant à ses bras. Quand ce n’est pas toi qui cauchemardes, c’est moi !

– Il ne va pas réussir, d’accord ? Harald ne va pas tout gâcher, tout salir. Je ne le laisserai pas nous détruire.

– Il réussit déjà à t’éloigner de moi, avoué-je doucement. Je ne te le reproche pas. Mais tu t’enfermes dans ton bureau, avec Lars. Tu t’enfermes au travail. Tu t’enfermes dans tes bolides et tu risques ta vie. Tu te refermes sur toi-même et tu ne me parles pas.

– J’ai perdu ma mère, souffle-t-il en fronçant les sourcils. Et le seul homme qui l’aimait autant que moi, c’est lui, c’est Lars.

– Je le sais. Et je suis heureuse que tu te rapproches de ton père. C’est la seule chose qui me console de tout ça… chuchoté-je en posant ma main sur sa joue.

– Je vais t’épouser, Emma. Je n’ai pas oublié. C’est ce que je veux le plus au monde. Mais avant ça, j’ai besoin que…

– Tu n’as pas à te justifier. Je sais que notre mariage est le dernier de tes soucis. Je ne veux pas que tu croies que je ne pense qu’à moi.

– Je te connais mieux que ça, me sourit-il tendrement. Je sais que tu t’inquiètes à mon sujet et… et je suis désolé de ne pas avoir fait plus attention à toi. Mais je vais y remédier, resserre-t-il ses bras autour de moi. On va s’enfermer ici tous les deux, toute la nuit et toute la journée, propose-t-il en me caressant les cheveux. Tu verras, demain soir tu me supplieras de te rendre ta liberté.

– Jamais ! me blottis-je contre lui, en calant mon pouls apaisé sur le sien.

Soren a tenu sa promesse et je passe ma plus belle journée depuis la mort de Filippa. Ensemble, nous regardons de vieilles photos de famille. Il me montre pour la première fois des images de lui enfant, déjà si beau, si brun et à l’air si soucieux, au milieu de ses deux sœurs blondes et souriantes. Il boude, tout nu sur la pelouse du château de Palm Springs, après je ne sais quelle bêtise. Il sourit aux anges, dans une combinaison en laine, quand il découvre la neige pour la première fois, dans les jardins du Palais de Copenhague. Il court, des égratignures plein les genoux, pendant qu’une Heidi à couettes se lance à sa poursuite, à califourchon sur un cheval en peluche. Il se cabre, dans les bras de sa mère qui essaie de le câliner, et qui pose sur lui son regard bleu émerveillé. Puis il court encore, lors d’une cérémonie officielle à laquelle il essaie d’échapper, rattrapé de justesse par un Lars dans la force de l’âge.

Qui veille déjà sur son fils…

Les larmes me montent aux yeux et je me souviens alors que ces gens ont été jeunes, amoureux, insouciants. Et tous vivants. Leur bonheur semble presque parfait. Et je ne peux m’empêcher de penser à ce qu’il en reste aujourd’hui. Filippa est partie. Harald emprisonné. Solveig règne sur un pays bouleversé. Lars n’aura jamais ce qu’il a attendu et espéré toute sa vie. Et Heidi semble bien partie pour prendre le chemin sinueux emprunté par sa mère, celui d’un amour impossible avec son garde du corps. Soren, lui, se débat avec ses vieux démons, le silence, la solitude, les sensations fortes, les bulles où il s’enfonce pour se protéger du reste du monde.

Sauf que cette fois, dans la liste, il y a aussi notre bulle de bliss.

– Désolé de vous interrompre, surgit l’armoire à glace en toquant à la porte du troisième étage.

– Entre, Lars, prononce fortement Soren, qui ne s’est toujours pas résolu à l’appeler papa.

– Il y a quelqu’un qui veut vous voir… semble hésiter le garde. Tous les deux. Je ne sais pas si je dois le laisser entrer…

Je pense à une surprise d’Elliot, à une farce d’Heidi, à une nouvelle idée saugrenue de Margo, qu’elle doit m’exposer immédiatement, ou à une visite impromptue de ma mère qui veut vérifier par elle-même que sa fille va bien, ou encore de mon père qui vient exiger de Soren qu’il m’épouse sur-le-champ, comme il l’a promis. Mais pas une seconde, je ne pense à lui.

– Démétrius White, devine mon prince en se passant la main sur la nuque.

– Quoi ? Vraiment ? commencé-je à angoisser.

– Tu es d’accord pour le voir ?

– Je ne sais pas… Et toi ? balbutié-je, incapable de penser.

– Je crois que c’est nécessaire. Pour avancer… me sourit mon prince en prenant doucement ma main.

Mon cœur s’emballe et j’ignore quelle est la boule qui se forme au creux de mon ventre. Une appréhension, une colère qui monte, une crainte qu’un nouveau malheur arrive, comme chaque fois que l’Américain se pointe dans notre vie.

– Bonjour… annonce Démétrius, hésitant, quand nous le retrouvons au rez-de-chaussée de l’hôtel particulier. Merci de me recevoir. Je ne reste pas longtemps, je ne veux pas vous déranger.

– Dis ce que tu as à dire, lui répond Soren sur un ton neutre, sans chaleur ni agressivité.

– Je rentre de Copenhague, poursuit le grand blond sans savoir sur lequel de nous deux poser ses yeux bleus. Les enquêteurs danois m’ont libéré, ils n’avaient rien contre moi. Je voulais vous dire que j’ai coopéré avec les autorités sur place, je leur ai dit tout ce que je savais et je leur ai fourni toutes les preuves que j’avais réussi à réunir. J’espère qu’Harald sera puni pour les crimes qu’il a commis.

– On l’espère aussi… Merci, ajoute mon brun avec un signe de tête reconnaissant.

J’ignore ce qu’il se passe dans sa tête pour qu’il soit si calme en présence de son pire rival. Mais je ne sais pas non plus ce que je ressens, face à mon ancien ami, celui qui m’a tant trahie.

– Je voulais aussi vous présenter mes condoléances, pour la perte de Filippa, continue Démétrius, sur un ton plus grave. J’étais au Palais royal, j’ai tout vu. C’est elle qui m’a invité, elle tenait à ce qu’on prenne un nouveau départ, tous ensemble. C’était une femme admirable et ça a été un honneur pour moi de la rencontrer. Elle m’a ouvert ses bras, elle n’y était pas obligée. Et si j’avais su ce qui arriverait, si j’avais pu… J’aurais tué Harald de mes propres mains, pour l’empêcher de faire de nouvelles victimes. J’aurais aimé vous aider à la sauver. J’ai perdu ma mère, Soren, après l’avoir vue souffrir toute sa vie, elle est morte de chagrin, à cause de lui, ajoute-t-il avec le regard embué. Je sais ce que tu ressens en ce moment. Et j’aurais préféré que nous n’ayons pas ce point commun.

– Ça ne sert à rien qu’on soit deux à culpabiliser, grogne mon prince aux mâchoires contractées.

– Quant à toi, Emma… se radoucit le blond aux yeux azur. Je voudrais te remercier de m’avoir écouté quand personne ne me croyait, de m’avoir cherché quand j’ai disparu, de m’avoir recueilli quand j’étais au plus mal, de toujours avoir vu ce qu’il y avait de bon en moi.

L’émotion me gagne et je lui crache presque au visage cette question qui me taraude depuis si longtemps :

– Pourquoi tu es allé sur ce plateau télé ? Pourquoi il a fallu que tu nous trahisses, encore, après tout ce qu’on a traversé ?

– Je savais que c’était la seule façon pour qu’on retrouve notre liberté. Se débarrasser du fardeau qu’était ce secret, faire éclater la vérité et tomber les masques. Je voulais qu’on soit tous enfin qui on est. Mais j’ignorais que je n’étais personne, sourit-il jaune. Personne d’autre que moi, en tout cas. Et croyez-moi, je n’aime pas ce que le miroir me renvoie.

– Tu étais un homme bien, quand je t’ai rencontré. J’espère que tu le redeviendras, lui souhaité-je en toute sincérité.

– Merci. Et toi, Emma… Ne change pas.

Nos regards se croisent pendant une longue seconde. Puis l’Américain se retourne et s’en va, escorté par Lars en silence.

– Je crois que c’est la première et la seule fois de ma vie que je suis d’accord avec lui, me sourit Soren avant de m’embrasser sur les lèvres.

12. Démons et déesse

Le soleil de mai me brûle la nuque, je m’impatiente. La queue devant le kiosque à journaux est impressionnante – probablement la sortie d’un nouveau magazine trash qui relate la vie formidable des people. Si je fais le pied de grue au milieu de tout ce monde, c’est pour Margo. Qui d’autre qu’elle m’aurait missionnée pour mettre la main sur un numéro introuvable de Passion Couture ? Après quinze bonnes minutes d’attente, le verdict tombe : tous les exemplaires ont été écoulés et je suis bonne pour aller me pointer chez le prochain vendeur de journaux.

Qui n’aura pas non plus ce foutu magazine…

Margo, il faut vraiment que je t’aime !

La devanture du kiosque suivant me glace le sang. Le drame a pourtant eu lieu il y a plus d’un mois, les journalistes sont passés à autre chose, depuis le temps. Alors pourquoi est-ce que le regard doux et grave de Filippa me fixe, depuis la couverture de ce torchon ? Je choisis d’ignorer les ragots inventés par cette presse à scandale et de passer mon chemin. Les larmes aux yeux, je détale en direction du métro, saute dans un wagon et me laisse bercer par le bruit des rails et de la foule – jusqu’à rater ma station.

La vie reprend ses droits, peu à peu, depuis sa mort. Solveig serre les dents et règne sur son pays, tout en veillant sur son fils et sa sœur. Heidi fait de fréquents allers-retours entre Copenhague et Paris, tantôt joyeuse, tantôt écrasée par le chagrin. Anton est chargé de veiller sur elle et quelque chose me dit que pour le jeune garde du corps, cette mission n’a rien d’une corvée. Lars et Soren se consolent comme ils peuvent, en courant après les sensations fortes, l’adrénaline. Mon prince a démissionné de son poste à l’ambassade, l’entreprise familiale a été vendue : il est désormais libre de se consacrer à sa collection d’art et à ses voitures de collection.

Qui lui rapportent des fortunes, certes, mais qui l’encouragent aussi à vivre dangereusement, à mille à l’heure, pour fuir toutes ces choses qui le hantent.

La culpabilité. La tristesse. Le vide. Tous créés par la disparition de sa mère adorée.

Mon prince me répète et me prouve chaque jour qu’il m’aime plus que tout au monde. Je le laisse respirer, combattre ses démons, faire son deuil comme il le peut, tout en lui rappelant que nous sommes deux, qu’il n’est pas seul, que la bague que je porte à l’annulaire a plus de sens et de valeur que jamais. Notre mariage n’est plus à l’ordre du jour, je me suis faite à cette idée, mais je n’ai pas renoncé. Je ne renoncerai jamais.

Mais Soren doit d’abord guérir. Et pour ça, je dois l’aider.

– Désolée Margoton mais je capitule, soupiré-je, les mains vides, en retrouvant ma meilleure amie et mon frère dans le salon.

– Pas de problème, mon mec a trouvé la solution ! me sourit-elle en me montrant son exemplaire de Passion Couture. Il m’a abonnée la semaine dernière !

– Et tu n’aurais pas pu me le dire ? grogné-je en direction du chevelu.

– Oups… se marre-t-il.

Depuis mon retour à Paris, tout le monde est aux petits soins avec moi. On me demande dix fois par jour si ça va, on épargne ma sensibilité à tout prix, on évite d’aborder les sujets douloureux… Sauf mon frère, qui reste égal à lui-même et met un point d’honneur à me traiter comme il l’a toujours fait. Et s’il n’avait pas cette barbe de bûcheron – une nouvelle lubie de sa moitié – je l’embrasserais.

Pénélope arrive quelques minutes après moi, elle aussi en rogne contre tous les buralistes de Paris. Puis, contre mon frère, lorsqu’elle entend parler de cette histoire d’abonnement.

– Tiens, j’ai le loyer à te filer, me rappelle Elliot avant de s’éclipser pour nous laisser entre filles et aller retrouver les E.T.’s.

– Tu es déjà capable de répéter avec eux ? C’est génial !

– Presque… Ils sont patients, peut-être parce qu’ils sont bourrés la moitié du temps, se marre-t-il en me tendant un chèque.

– Pas la peine pour le loyer, lui souris-je. Je ne suis plus la locataire, ici.

– Comment ça ?

– J’ai fait le changement la semaine dernière. Tu es chez toi, frérot…

– Et tes meubles ?

– TES meubles, souris-je.

– Mais comment tu… ?

– Ah, et j’ai gardé ton studio, là-haut, ajouté-je. Pour que tu puisses t’y entraîner tranquillement. Tu sais, pour que ta main récupère bien.

Mon petit frère se triture le menton en écarquillant les yeux, probablement sonné par tous ces changements.

– Attends… Tu as quoi ? Mais je ne peux pas payer les deux apparts chaque mois ! réalise-t-il.

– À deux, Margo et toi, vous pouvez payer cet appart’, le rassuré-je. Pour le studio, c’est gratuit.

– Quoi ?

– Mystère, haussé-je les épaules.

– Emma, arrête de te foutre de moi ! Qui paie à ma place ?

– Quelqu’un qui te veut du bien, souris-je avant de lui ouvrir la porte en lui faisant signe de partir.

– Dis à Soren que c’est hors de question que…

– Il a acheté tout l’immeuble, El’, finis-je par lui avouer. C’est un investissement comme un autre, pour lui.

– Il est dans l’immobilier, maintenant ?

– Il est partout à la fois, en ce moment…

– Vous allez vivre où, au fait ? Puisque Soren n’est plus à l’ambassade, vous allez quitter l’avenue Marceau, j’imagine ?

– Oui, bientôt. On ira là où le vent nous portera… murmuré-je en refermant la porte derrière lui.

Je jette un œil à mon téléphone : pas de nouveau message. J’imagine mon prince rebelle au volant d’un de ses bolides, défiant la chance, sa propre vie et les limitations de vitesse. Jusque-là, j’ai fermé les yeux sur ses coups de folie. Je n’ai pas osé lui sortir de grands discours, je n’ai pas eu le courage de m’opposer à sa permanente course contre la montre. J’aurais sûrement dû.

Mais plutôt que m’inquiéter pour lui, je décide de lui faire confiance, ce soir. De me rassurer en me disant que le destin ne me l’enlèverait pas si rapidement après l’avoir mis sur mon chemin. Ce serait bien trop cruel pour être imaginable. Alors je choisis de rejoindre mes copines dans le salon et d’accepter le cocktail fruité qu’elles me tendent dès que je pose mes fesses sur le canapé.

– Bois ça, m’ordonne Margo. Ensuite on discute.

– Parlez-moi de vous, ça changera, proposé-je en sirotant mon verre.

– OK, je commence ! décrète Penny. Boulot, rien à dire. Santé, rien à dire. Cul, toujours aussi plat, je songe de plus en plus aux implants. Par contre, je m’envoie en l’air quasiment un jour sur deux et là-dessus, croyez-moi, j’ai des choses à dire !

– Joker ! se marre Margo en levant une main.

– Pénélope, tu es vraiment… ? commencé-je.

– Devenue une sex addict ? finit-elle ma phrase à ma place. Complètement ! rit-elle.

– Les jeux de rôles, y’a que ça de vrai ! clame la rousse. Je vous le dis depuis des années ! Elliot et moi, on…

– MÉGA JOKER ! m’écrié-je en collant mes mains sur mes oreilles.

Les deux pestes s’amusent à lâcher un mot cru à chaque fois que je débouche mes oreilles, mais elles se lassent avant moi. Je vide mon cocktail d’un trait, devinant que la suite de la conversation va moins m’enchanter.

– Emma, je sais que tu n’as pas envie d’en parler, mais c’est notre rôle de… débute Penny, gênée.

– Je sais ce que vous allez me demander, souris-je tristement. Le mariage.

– Oui.

– Repoussé jusqu’à nouvel ordre, réponds-je d’une voix légèrement tremblante.

– C’est déjà ce que tu nous as dit il y a plus d’un mois… se désole Margo.

– Soren vient de perdre sa mère et se croit coupable, murmuré-je. Solveig est devenue reine au milieu de tout ce bordel et tente de garder le cap. Heidi n’est pas loin de devenir schizo. Moi, mon rôle, c’est de prendre soin de tout le monde et d’attendre. Patiemment. Soren est ma vie, qu’il soit mon mari ou non. Je l’aime dans les mauvais jours, comme dans les bons…

Je retiens mes larmes et pique le verre de ma voisine pour y tremper les lèvres. Lorsque je le repose, Pénélope me regarde fixement et lâche :

– Tu sais que j’ai déjà tué pour moins que ça, mais toi, tu as tous les droits. Et le jour où tu auras besoin de quoi que ce soit, je te donnerai tout ce que j’ai.

– Pareil. S’il faut enterrer un corps en pleine nuit, je serai là, approuve Margo.

– Je viendrai avec la scie électrique, ajoute la brune.

– Et moi la pelle ! se marre la rousse. Et je nous confectionnerai des costumes de meurtrières sexy !

– Tu éviteras le jaune fluo, histoire qu’on ne se fasse pas pincer avant même d’avoir commis le crime, la tacle Penny.

– Motif camouflage ! Tu me prends pour qui ?

– Désolée, mais tu as vu ton short ?

– C’est un test, je le porte pour voir si je peux le commercialiser ! Bicolore et bi-matière avec des bandes réfléchissantes. Ça te pose un problème ?

– Oui, ça agresse mes yeux.

Je n’entends que des bribes de leur dispute, je suis restée bloquée sur le mot « camouflage ». Les yeux de Soren m’inondent l’esprit et je ne peux plus me les sortir de la tête. Ces iris ambrés, qui m’apaisent, m’animent, me bouleversent à chaque fois que je les étudie. Nouveau coup d’œil à mon téléphone : rien. Foutu voyou.

– Emma ! Reviens parmi nous ! s’impatiente Penny. Tu peux trancher s’il te plaît, histoire qu’on passe à autre chose ?

– Je vote pour le bi-matière mais contre le bicolore, dis-je un peu au hasard.

Margo se vexe un instant, puis se souvient de pourquoi nous nous sommes réunies, ce soir :

– Sven et Eva ! Ton roman ! Il sort demain !

– Oui, souris-je en sentant mon excitation se réveiller. Stan ne va probablement pas dormir de la nuit…

Penny se lève et part au petit trot en direction de l’entrée. Vingt secondes plus tard, elle est de retour.

– Pour ton prochain best-seller ! sourit Pénélope en me tendant un petit paquet.

Je regarde tour à tour mes deux meilleures amies, les préviens que si elles me font pleurer, elles vont le payer, puis me précipite pour déchirer le papier cadeau.

– C’est rien du tout, hein ? Juste pour te rappeler qu’on est fières de toi…

J'éclate de rire en découvrant le stylo blanc au bout duquel gigote une vraie plume rose. Mes gloussements se transforment en râles niais lorsque je repère, sur le côté, la gravure « Emma Green Ostergaard, romancière coquine ».

– Vous êtes…

– Merveilleuses ? lâche Margo.

– Géniales ? enchaîne sa complice.

– Ta plus grande source d’inspiration ?

– Trop canons pour être vraies ?

– Folles ! ris-je en leur sautant dans les bras pour les embrasser.

Le câlin qui s’ensuit a un goût de vodka et de parfums mêlés et c’est Penny qui recule en premier – il faut dire qu’elle n’a jamais été fan des démonstrations d’affection.

– Tout ça pour dire qu’on te souhaite une fabuleuse carrière, me sourit-elle.

– Et qu’on a hâte que tu portes son nom… murmure la rousse.

Et moi donc…

***

Anouk me dépose avenue Marceau à la nuit tombée et j’ai à peine le temps de passer les grilles de l’hôtel particulier que Soren débarque dans la cour, me rejoint à grandes enjambées et m’embrasse comme si nous nous étions quittés il y a dix jours. Il sent le cuir et le café – malgré l’heure tardive – et son baiser à quelque chose d’urgent. De sauvage.

– Si je te manque tant que ça, il suffit de me le dire, murmuré-je en me lovant dans ses bras.

– Je viens de le faire, chuchote-t-il.

Sa main se glisse dans la mienne et m’entraîne en direction de mon cabriolet rouge, garé dans la cour.

– Soren, tu m’emmènes où ?

– Tu crois vraiment que je vais te le dire ? me sourit-il de son air de sale gosse.

– Tu as plutôt intérêt, parce que c’est moi qui conduis ! le nargué-je en attrapant son autre main pour lui voler les clés.

– Rends-moi ça, Emma… gronde-t-il alors que je lui échappe pour aller m’installer derrière le volant.

Mais il est deux fois plus rapide que moi, dix fois plus fort, mille fois plus déterminé et je me retrouve plaquée contre la portière, coincée entre les muscles et la tôle. Son immense corps est collé contre le mien, sa bouche moqueuse n’est qu’à quelques centimètres de mes lèvres. L’insolent s’amuse à me tester.

Emma craquera, craquera pas ?

– Si tu crois que je ne sais pas comment te résister… sifflé-je.

– Prouve-le-moi.

– Tout ne peut pas être un jeu, Soren…

– J’en ai malheureusement conscience, murmure-t-il en plissant les yeux.

Un voile sombre se dépose sur son visage et je regrette immédiatement de l’avoir emmené sur ce terrain-là.

– Reste avec moi, lui susurré-je en cherchant son regard. Ne pars pas là-bas, dans tes pensées…

– Je suis là.

– Laisse-moi conduire, insisté-je en embrassant sa mâchoire.

– Non.

– Laisse-moi conduire, répété-je en remontant jusqu’à son oreille pour la mordiller.

– Non… fait-il d’une voix moins assurée.

– Soren… Tu sais que tu ne peux rien me refuser…

– Et c’est une raison pour en profiter ? sourit-il en fixant mes lèvres.

Je hausse simplement les épaules, lui offre mon sourire le plus innocent et mon regard le plus suppliant. Mon amant rit doucement de sa voix grave et finit par céder. Les mains en l’air, à se danger dans ce blouson en cuir, il recule de quelques pas sans jamais me quitter des yeux, puis soupire :

– Allons-y, princesse.

Vingt minutes plus tard, je gare la Triumph à Montmartre, devant la vitrine d’une imposante galerie d’art. Je dois m’y reprendre à trois fois pour le créneau, mais Soren a la gentillesse de ne rire qu’intérieurement. Je le suis à l’intérieur, il allume un grand spot, me permettant d’observer ce qui nous entoure. La première pièce d’exposition est vide, à l’exception d’un objet massif entreposé au centre de la pièce et recouvert d’un drap blanc.

– Où est-ce que tu as trouvé les clés de cet endroit ? demandé-je en faisant claquer mes talons sur le sol clair.

– Dans ma poche, me sourit-il.

Je ne suis pas particulièrement amusée et mon regard lui fait comprendre.

– Je suis propriétaire de plusieurs galeries à Paris, Emma. Dont celle-ci.

– C’est bon à savoir… murmuré-je en m’arrêtant près de l’étrange objet.

– J’ai beaucoup investi depuis… hésite-t-il. Depuis quelques semaines.

– Pourquoi ? fais-je en me tournant vers lui. Je cherche juste à comprendre, Soren. Depuis que Filippa n’est plus là, j’ai l’impression que tu…

Je marque une pause, ne voulant pas le brusquer.

– Que je ? insiste-t-il.

– Que tu brasses de l’air pour ne pas avoir à penser. Que tu cours sans but, sans direction, quitte à te mettre en danger, pour ne pas avoir le temps de…

– De la pleurer ? De revivre toute cette merde en me demandant ce que j’aurais pu changer ? De me haïr ?

Sa voix s’est brisée, emportant avec elle un morceau de mon cœur.

– Soren ! m’écrié-je en posant mes mains sur ses joues. Tu n’y es pour RIEN !

– Sans moi, elle serait toujours là…

– C’est Harald le coupable ! m’acharné-je à lui faire entendre. Tu es innocent ! Tu as tout fait pour la protéger. Pour tous nous protéger !

Je tente de le serrer contre moi mais il se dégage de mon étreinte, me cachant son visage en fixant le mur.

– Je ne suis pas prêt Emma, murmure-t-il. Ça fait trop mal. Je ne peux pas affronter la réalité. Pas encore…

– Il le faut, pourtant, dis-je doucement. Filippa n’aurait pas supporté de te voir comme ça. Elle est partie mais c’est à nous de faire en sorte que sa vie n’ait pas été vaine. Elle vivra à travers nous, Soren. À travers tout ce que ses enfants vont accomplir. Vous étiez sa vie et vous l’êtes encore, même après sa mort.

Les yeux verts se tournent vers moi et semblent reprendre de leur couleur. Ils brillent à nouveau. Mon prince semble enfin entendre ce que je lui dis. Il essuie ses quelques larmes, passe la main dans ses cheveux rebelles, puis me fixe en croisant les bras sur son torse.

– Comment font les autres à qui ça arrive ? murmure sa voix rauque. Ceux qui n’ont pas la chance d’avoir un ange dans leur vie ?

– Je n’ai rien d’un ange, Soren.

– Un ange ou une déesse, peu importe…

Sur ce, l’homme dont la voix et le regard arrivent à me déstabiliser plus qu’aucun autre fait quelques pas en avant et tire sèchement sur le drap. Une statue sublime, dénudée, indécente, immaculée apparaît, me laissant bouche bée.

– Une autre Vénus ? balbutié-je, le cœur battant frénétiquement.

Je m’approche d’elle et effleure timidement le marbre frais de son visage, celui de sa taille, de ses courbes sensuelles et envoûtantes. J’ose à peine la toucher, de peur de l’abîmer.

– Oui, ronronne la voix du brun ténébreux. Une Aphrodite de la Grèce antique.

– Elle ne devrait pas être dans un musée ?

– Non, elle va retrouver sa liberté, me sourit-il fièrement. Et s’installer sur l’île de Fyn. Tu crois que tu arriveras à ne pas la réduire en mille morceaux, celle-là ?

Je fais signe que oui, à court de mots. Mon voyou me sourit en coin et s’approche, jusqu’à passer derrière mon dos et m’entourer de ses bras. Le menton posé sur mon épaule, mon prince admire la Vénus avec moi.

– C’est un peu grâce à elle, tout ça. Sans l’art, sans ce monde parallèle, ses trésors infinis, je ne t’aurais jamais rencontrée. Et je n’aurais jamais connu cette passion, cet amour sans limites.

Et mon cœur qui cogne.

– Dis-moi que tu seras toujours là, murmuré-je.

– Je m’y engage devant la déesse de l’amour, Emma… Je vais t’aimer jusqu’à mon dernier souffle.

Pendant un infime instant, un millième de seconde, je crois voir une fine larme s’échapper de la paupière d’Aphrodite. La gauche, celle qui est reliée directement au cœur.

13. I love you, Mr Darcy

Chaque matin, je me réveille à ses côtés et chaque matin, l’effet est le même. Cette espèce de frisson d’excitation et d’incrédulité qui me chatouille la peau dès lors que je pose les yeux sur lui, suivi d’un sourire béat et d’un soupir idiot. Ces derniers temps, Soren s’est assagi mais il passe encore des nuits agitées et les premiers rayons du soleil ne parviennent plus à le sortir du sommeil. Je préférerais le savoir serein, mais j’en tire au moins un avantage : je peux le contempler à volonté.

Ben quoi ? Je vérifie juste qu’il respire !

Et puis vient forcément le moment où mon regard insistant le réveille et où j’ai droit à mon sermon – « Emma, trouve-toi une autre occupation » – accompagné d’un sourire en coin, sexy à souhait.

– Tu n’en as jamais marre de me reluquer ? murmure-t-il en m’attirant dans ses bras.

– Non, je découvre un petit détail chaque jour…

– Comme ?

– Cette minuscule cicatrice, sous ton oreille, fais-je en la frôlant du doigt.

– J’ai fait l’armée, il fallait bien que j’en retire quelque chose, me sourit-il insolemment. Les filles adorent ça, les cicatrices.

– Qu’une seule d’entre elles t’approche et elle verra ce dont je suis capable, grogné-je en l’embrassant sur la bouche.

Mon prince me mordille la lèvre, il passe la main dans mes cheveux et joue avec mes boucles.

– C’est un peu moins dur chaque jour… chuchote-t-il. De me réveiller en réalisant qu’elle n’est plus là. Et c’est grâce à toi.

– Je pense à Filippa à chaque fois que je regarde ce rubis, dis-je en admirant ma bague. Et c’est comme si elle était avec moi.

Soren glisse ses doigts entre les miens et serre ma main, pendant de longues secondes. Son regard ambré plonge dans le mien et j’y lis de la tristesse, mais cette fois mêlée à l’espoir. Son téléphone vibre sur la table de nuit, il sursaute quand il réalise l’heure qu’il est.

– Et merde ! lâche-t-il avant de faire claquer sa bouche sur la mienne. Lars m’attend !

Mon voyou saute du lit pour filer à la salle de bains.

– J’imagine que je vais devoir attendre mon tour pour la douche… lui lancé-je en faisant l’étoile de mer sur l’énorme king size.

– Interdiction de me rejoindre ! se marre-t-il, au loin. Si tu agites tes fesses sous mon nez, je ne suis pas près de décoller !

Hmm… Tentant…

Soren a tenu bon, il n’a pas cédé à mes tentatives de séduction, il a décampé plus vite que ma frustration et je me suis retrouvée à fixer le plafond, seule dans cet hôtel particulier atrocement vide.

Ma journée étant libre, je décide de me pointer à l’improviste chez Elliot et Margo. Personne. J’appelle Pénélope : répondeur. Je recommence : idem. Je me tourne vers Stan mais mon éditeur prétexte un planning surchargé et m’envoie paître. Je suis tentée de forcer Anouk à aller boire un café avec moi, quand la voix d’Aimée me fait miraculeusement retrouver la raison.

– Ma petite Emma, qu’est-ce que tu fais là toute seule ? me demande mon ex-voisine en s’apprêtant à sortir avec son panier de courses.

Oh… Pas grand-chose… J’étais juste sur le point de faire une crise de nerfs…

– Aimée, je peux t’aider ? lui souris-je en la rejoignant.

– Je suis peut-être vieille et rabougrie, mais je sais encore faire mes courses toute seule ! se vexe-t-elle presque. Entre, j’ai quelque chose à te montrer.

J’obéis sans broncher et pénètre dans son antre remplie de tous les souvenirs d’une vie haute en couleurs. Comme elle.

– Viens, je lui ai demandé de me l’accrocher au salon.

– Qui, « lui » ? Et de quoi tu… ?

Je mets un pied dans la pièce et suis immédiatement frappée par la force que dégage l’immense tableau, au-dessus de son sofa un peu avachi. Sur la toile, deux jeunes gens discutent près d’une rivière. Ils ont l’air très amoureux. La lumière, les couleurs, le réalisme du tableau, la tendresse qui s’en dégage me touchent en plein cœur.

– Magnifique… soufflé-je.

– C’est un Peder Langgard, m’explique Aimée en me faisant signe d’approcher. C’était le tableau préféré de mon Georges, on passait des heures à le contempler au petit musée du quartier.

– Georges ? demandé-je.

– Mon mari, me lance-t-elle, d’une voix malicieuse.

– Aimée, tu as été mariée ? m’écrié-je, abasourdie. Toi, la femme indépendante, la grande solitaire, la féministe de la première heure ? ! ris-je en me remémorant ses grands discours.

– Oui. J'ai été mariée pendant onze merveilleux mois. C’était en 1963 , la plus belle année de ma vie.

Sa voix a un peu tremblé, alors pour se donner une contenance, elle remonte ses lunettes sur son nez et tire sur sa blouse à fleurs.

– Qu’est-ce qu’il s’est passé ? osé-je demander.

– La vie me l’a enlevé mais il ne m’a jamais vraiment quittée, lâche-t-elle en époussetant la petite étagère à côté d’elle. L’amour, le vrai, ça ne s’oublie jamais. Il ne faut pas espérer trouver mieux ailleurs, ça n’arrivera pas…

– Tu as essayé ?

– Si tu perdais ton Soren, tu crois vraiment que tu retenterais ta chance ? me sourit-elle. Non, tu te contenterais de chérir vos plus beaux souvenirs, en remerciant le ciel de l’avoir mis sur ton chemin.

Je n’ajoute rien, réalisant qu’elle a visé juste. Je me tourne à nouveau vers le tableau.

– Ton prince, c’est lui qui a réalisé ce miracle pour moi, tu sais ? murmure ma voisine.

– Quoi ?

– Je lui ai raconté mon amour pour ce peintre danois, une fois. Tout ce que représente ce tableau à mes yeux. Et j’ignore comment il a fait, mais il l’a retrouvé. Mieux que ça : il l’a acheté pour moi. Et pour mon Georges.

– Soren… souris-je en réalisant que ça ne m’étonne même pas.

– Oui. Si tu n’étais pas aussi folle de lui, j’essaierais sûrement de te le chiper ! plaisante-t-elle en m’adressant un clin d’œil.

– Fais gaffe à ce que tu dis, Aimée Salomon, ça pourrait mal finir… la menacé-je pour la faire rire.

– Je ne ferais jamais ça à mon Georges ! me tape-t-elle sur l’épaule. Un biscuit coco ?

– Non. Douze !

Je passe tellement de temps avec ma vieille amie à siroter du thé et grignoter des gâteaux qu’Anouk vient me chercher au bout de je ne sais combien d’heures. Elle frappe à la porte comme une forcenée et me réprimande lorsque je lui ouvre :

– Emma ! Votre téléphone, il vous sert à quoi ? Ça fait vingt minutes que je tente de vous joindre !

– Un gâteau coco, mademoiselle ? tente Aimée, depuis l’entrée. Vous m’avez l’air d’avoir besoin de sucre…

Le garde du corps mitraille ma voisine du regard, puis m’explique brièvement :

– Soren nous attend. C’est urgent.

Sans réfléchir, j’attrape mes affaires, embrasse Aimée comme du bon pain et m’enfuis en faisant claquer la porte derrière moi. Lorsqu’il s’agit d’aller retrouver mon prince, rien ne pourrait se mettre en travers de mon chemin.

Pas même cette flaque, dans l’escalier, qui me fait glisser et m’écrouler sur Anouk.

Elle serre les dents, me répète que tout va bien, mais je sais pertinemment que je lui ai broyé le pied.

Oups…

***

Le vent ébouriffe ses cheveux, Soren les plaque en arrière, un sourire au coin des lèvres. J’accélère le pas et le rejoins aux pieds du jet.

– Tu ne m’en veux pas de t’avoir quittée si vite, ce matin ?

– Tout dépend de l’endroit où tu m’emmènes, ris-je en me jetant dans ses bras.

– Tu me suivrais n’importe où, Emma ? murmure-t-il en m’embrassant dans le cou.

– N’importe où.

Il fait un signe de tête à Anouk pour la remercier de m’avoir « livrée » en temps et en heure et nous grimpons dans l’oiseau de fer. Au fond de la cabine, Lars est déjà installé, la tête penchée sur une tablette. Si le danger semble derrière nous, si Harald s’apprête à passer le restant de ses jours derrière les barreaux, Soren et son père préfèrent rester vigilants.

– Un jour, tu crois qu’on pourra s’envoyer en l’air, juste nous deux ? chuchoté-je à l’oreille de mon prince, alors que l’avion décolle.

– Ce n’est pas ce qu’on a fait au milieu de la nuit ? me sourit l’insolent.

– Tu vois ce que je veux dire…

– Après le procès, on sera libres comme l’air, je te le promets, me fixe-t-il de cette manière qui me fait frémir.

– Je t’aime, murmuré-je. J’ai oublié de te le dire, ce matin…

– Tes yeux l’ont fait pour toi.

J’ai eu à peine plus d’une heure pour cuisiner mon cachottier – sans résultat – et nous atterrissons déjà. Un temps frais saupoudré d’une fine bruine nous accueille sur la terre ferme. Un chauffeur en uniforme strict nous attend pour nous remettre un SUV aux vitres teintées et j’ai juste le temps d’entendre son accent anglais avant qu’il nous confie le véhicule. Un autre est réservé à Lars, quelques mètres plus loin. Soren et son père échangent un regard entendu, puis mon prince m’invite à m’installer sur le siège passager. Vu l’état de mes cheveux, je ne me fais pas prier pour me mettre à l'abri.

Qui a dit que c’était romantique, la pluie ? !

– L’Angleterre, donc ? essayé-je d’en savoir plus. On va prendre le thé à Buckingham Palace ?

Soren rit dans sa barbe, puis lance le moteur. Nous quittons le petit aéroport privé et plongeons dans la campagne anglaise. En roulant à gauche.

Oh… Lord…

– Non, je sais ! m’écrié-je. On va voir Birdie ! Et Sid ! Et Joe ! Et…

– Emma, sors un peu de tes romans et profite de la vraie vie, gronde mon brun ténébreux en souriant.

– Uniquement si tu m’appelles Baby… pouffé-je bêtement.

Oui, bon, ce n’est peut-être pas le moment de lui refaire tout « Call me »…

Je n’ai aucune idée de ce qu’il a derrière la tête, aucune idée de ce qu’on fout ici, aucune idée de l’endroit où il m’emmène. Jusqu’à ce que je lâche un cri étouffé en pénétrant dans le parc de Peak District et en reconnaissant l’endroit. Ce lieu qui m’a tant fait rêver. Les larmes me montent aux yeux, mon regard joue au yo-yo en alternant hystériquement entre le visage de Soren et la façade du château.

Soren. Château. Soren. Château. Soren. SOREN !

– Bienvenue à Chatsworth House, plus connu sous le nom de Pemberley, la résidence de Mr Darcy, Baby.

Soren vient de me souffler ces mots et sa fabuleuse surprise m’arrache une larme.

Je suis chez Fitzwilliam Darcy, le héros de Jane Austen. Le second homme de ma vie, après mon Danois aux yeux militaires.

La voiture s’arrête, je me jette à l’extérieur en bravant la pluie et les sanglots qui me submergent. Je ne rêve pas. Je suis vraiment devant la demeure qui a inspiré la plus grande écrivaine de tous les temps – selon moi. C’est ici que Mr Darcy a ravalé son orgueil, ici qu’Elizabeth Bennet a abandonné ses préjugés, ici qu’ils ont appris à s’aimer alors que tout les séparait.

Soren me rejoint et admire avec moi ce tableau vivant. L’écrin de verdure, les collines boisées, la rivière paisible, la vaste et belle construction en pierres, au luxe discret… tout y est. Et tandis que je pleurniche sous la pluie comme la dernière des idiotes, tandis qu’aucun mot n’est assez fort, assez fou pour le remercier, mon prince met un genou à terre et me force à le regarder.

– Emma…

– Oh, Soren… pleuré-je de plus belle, les gouttes de pluie se mêlant à mes larmes.

– Écoute-moi, rit-il, les yeux brillants. Je n’ai jamais rêvé de vivre dans un roman. Je n’ai jamais souhaité être le héros de quiconque. Ma liberté, c’est tout ce qui m’importait. Mais tu as remis en question toutes mes certitudes, Emma. Tu as tout changé. Mon regard sur le monde, sur les gens, sur moi-même. La vie est trop courte. Elle est parfois cruelle, elle se joue de nous, mais je sais qu’à deux, on peut tout affronter. Et le jour où je mourrai, j’aurai la certitude d’avoir vécu l’amour le plus pur, le plus fort, le plus éternel qui soit.

La pluie battante dégringole sur nous, elle nous mord la peau. Je tremble de tout mon corps, bouleversée par la beauté, la violence, la justesse de ses mots. Mon guerrier s’arrête un instant, cherchant dans mes yeux la force de continuer.

– Notre histoire, Jane Austen aurait pu l’écrire, reprend-il de sa voix cassée. Mais dans un sens, elle l’a déjà fait… Parce que, Emma, je dois te dire que tu as pris possession de tout mon être, et je t’aime. Et je ne veux plus jamais être séparé de toi.

Il passe la main dans ses cheveux trempés pour les rabattre en arrière, je pose un genou à terre, moi aussi.

– En vain ai-je lutté, récité-je à mon tour. Rien n’y fait. Je ne puis réprimer mes sentiments. Soren, laisse-moi te dire l’ardeur avec laquelle je t’admire et je t’aime.

– Pour la deuxième fois, épouse-moi, murmure-t-il en me bouffant du regard.

– Non, épouse-moi, murmuré-je à mon tour.

Nos lèvres se percutent, ses mains s’agrippent à mon cou, les miennes s’enfoncent dans ses cheveux, nos corps se pressent l’un contre l’autre avec une violence inouïe. Sous ce ciel déchaîné, dans ce lieu magique qui a inspiré mon idole littéraire, Soren et moi défions le reste du monde en nous aimant follement, éperdument. Éternellement.

Lorsque ce baiser touche à sa fin, lorsque plus un seul centimètre de nos corps n’a été préservé par la pluie torrentielle, mon prince et moi soufflons un simple « oui » entre nos lèvres rougies.

Oui, je le veux ! Oui, pour la vie ! Oui, j’ai trouvé mon Mr Darcy !

Cette parenthèse « austinienne » ne dure que quelques heures, mais elle restera gravée, à jamais. Le soir même, Soren et moi retrouvons notre lieu secret. Le manoir de l’île de Fyn, sa vue sur la mer agitée, ses gentils fantômes, ses souvenirs de lykke, de bliss et Vénus et Aphrodite, qui nous accueillent dans le grand hall.

Ce soir, je m’endors en un battement de cœur dans les bras de mon amant, protégée, lovée, non plus l’héroïne d’un roman, mais de ma vie.

***

– Quatre jours, il est malade !

– Non, il est amoureux !

– Ce n’est pas une excuse. Il aurait pu…

– Penny, tu peux arrêter de râler et te réjouir pour Emma ?

– Évidemment que je suis folle de joie pour elle ! N’empêche, Soren aurait pu nous prévenir un peu plus tôt.

– Bon, on la réveille ?

– C’est déjà fait… bâillé-je en ouvrant les yeux.

Se réveiller sur une île secrète, presque déserte, dans un manoir enchanté, entendre à la fois le bruit des vagues et ses meilleures amies se chamailler : rien de plus normal. Bienvenue dans ma vie.

– Qu’est-ce que vous faites là ? m’exclamé-je en leur ouvrant les bras, encore dans le coaltar.

– Qu’est-ce que c’est que ces cheveux de folle ? Ces frisottis sont illégaux ! rigole la brune en faisant semblant d’être dégoûtée.

– N’importe quoi, viens là Emma ! manque de m’étouffer Margo.

– Café danois, chaud, chaud ! se pointe Elliot, trois mugs dans les mains.

Mon frère pose les tasses sur ma table de nuit et me saute dessus en m’ébouriffant les cheveux.

– Salut Princesse ! Alors comme ça, on se marie en moins d’une semaine ?

– Quoi ? ?

– Ah oui, attends… Soren m’a demandé de te donner ça.

Je déplie le petit papier qu’il me tend et lis à voix haute :

« Premier jour du reste de notre vie : J-4 . Je t’aime. S. »

– Quatre jours ? déglutis-je difficilement.

– Si tout va bien… grimace Pénélope.

– Mais… tenté-je de réfléchir pendant que mon cœur s’emballe. Et mes parents, ils vont venir ? ! Ils ont déjà raté nos fiançailles ! Et ma robe ? ! Comment je vais trouver une robe de mariée en quatre jours ?

– T’inquiète pas, tout est sous contrôle ! tente de me rassurer Margo, sans rien m’expliquer pour autant.

– Ton prince a tout prévu… ajoute Elliot avec un clin d’œil mystérieux. Tiens, bois, ça ira mieux, se marre-t-il en me tendant un mug.

Je bois une gorgée de café – bizarrement aromatisé – et m’étrangle en comprenant ce qu’il contient.

– Du whisky, El’ ? À 10 heures du matin, vraiment ?

– On a voyagé toute la nuit, on n’a pas fermé l’œil pour surprendre Madame… marmonne-t-il. On mérite bien un petit remontant…

– Bon, quelqu’un d’autre que ce pochtron veut bien m’expliquer ce qui se passe ? ris-je en regardant mes copines.

Margo ne se fait pas prier, mais prend tout de même la peine d’embrasser son mec sur la joue avant de se lancer.

– Soren nous a prévenus il y a quelque temps qu’il allait refaire sa demande et qu’on devrait se pointer au Danemark pour tout préparer avec toi.

– Sauf qu’on ne pensait pas que ça viendrait si vite… ajoute Pénélope. Dis donc, tu es vraiment propriétaire de ce manoir ? Jamais rien vu d’aussi beau ! Je pourrais organiser une exposi…

– Penny, tu digresses ! la coupe la rousse. Donc, je disais… On a reçu un message hier matin qui nous indiquait l’heure de vol : le soir même ! Ensuite, branle-bas de combat, valises, plannings annulés et j’en passe. Ce qui explique l’humeur charmante de Pénélope.

– Merci d’être là… leur dis-je sincèrement.

– C’est pas comme si on avait le choix… me sourit Elliot.

– Et tes élèves ? Tu les as abandonnés ?

Le malaise se lit partout sur son visage. Elliot n’a jamais été bon acteur.

– Dis-lui qu’elle digresse ! fait-il à sa dulcinée.

– Elliot ! insisté-je. Tu peux tout me dire !

– Il a démissionné ! me souffle Margo. Depuis un mois déjà…

– Quoi ? Pourquoi tu ne m’as rien dit ?

– Parce que je ne voulais pas que tu t’inquiètes. Ni que tu t’emballes. J’ai trouvé un boulot en or mais je ne sais pas si je serai à la hauteur…

– Tu parles ! me glisse la rousse. Ses collègues ne jurent que par lui !

Flatté, mon idiot de frère contracte ses biceps pour nous montrer ses biscotos – inexistants.

– Quel boulot, Schwarzy ?

– Je compose, maintenant. Comme toi, mais avec des notes, me sourit-il. J’ai été recruté par une maison de disques.

– C’était ton rêve, El’ ! m’écrié-je en applaudissant toute seule. Comment tu as fait ?

– …

Aucun d’eux ne prononce un seul mot, mais leurs sourires me soufflent le nom du coupable.

– Soren ! réalisé-je soudain.

Mon mec est un saint.

Hum. Sauf quand vient la nuit…

– J’ai cru entendre mon prénom… débarque soudain mon prince voyou, en jean et polo noir.

Il s’adosse au mur et me sourit insolemment. Je saute du lit pour aller l’embrasser et m’agripper à ses épaules. Je suis tellement excitée que je trépigne sur place – et me ridiculise en direct.

– On dirait un singe qui a oublié comment on s’accroche à une branche ! ricane Elliot en m’observant.

– Ou une fille à la fois très contente et très pressée d’aller aux toilettes ! s’y met Margo.

– Ou juste Emma Green, complètement folle et complètement amoureuse… ajoute Pénélope.

Soren plante ses yeux verts dans les miens, sans jamais cesser de sourire. Je l’embrasse impatiemment et l’entends me chuchoter :

– J-4 …

Heidi et Anton arrivent un peu plus tard dans l’après-midi et leurs voix s’ajoutent bientôt aux fous rires. La jolie blonde m’embrasse tendrement et nous apprend que Solveig n’arrivera que demain – être reine laisse peu de libertés. Mais le pompon de la journée, c’est quand Lars débarque en fin de journée, deux grosses valises à la main. Lorsque je l’interroge à ce sujet, il se contente de me sourire. Je me précipite dans les escaliers, me rue dans le grand hall et… tombe dans les bras de James et Béatrice. Mes parents que je n’ai pas vus depuis des mois.

– Ma fille ! répète cent fois ma mère en me serrant contre elle.

– Laisse m’en un peu ! se plaint mon père.

– Ne vous inquiétez pas, il y a tout ce qu’il faut ! ris-je en retenant mes larmes.

– Tu vas te marier, petite ! m’écrabouille-t-il contre lui.

– C’est mon tour ! râle sa femme.

J’entends toute la troupe arriver, derrière moi, et Elliot embrasser mon père. Béatrice en profite pour me glisser :

– Nous, les Green, on est fait pour ça, ma chérie. Aimer, c’est notre spécialité…

14. Le vrai conte de fées d'une fausse princesse

Un mariage secret sur une île mystérieuse, je ne pouvais pas rêver mieux. Tous mes proches sont réunis, mes parents, mon frère, mes amies, ses sœurs à lui, et le conte de fées prend forme sous mes yeux, dans une ambiance joyeuse et légèrement décousue. Le rêve est presque parfait. À une exception près : rien n’est prêt. Je n’ai pas de coiffure, de maquillage, de manucure et surtout… Pas de robe !

– Les filles… vais-je rejoindre Margo et Penny dans la chambre qu’occupe cette dernière. Je ne veux pas faire ma princesse mais je me marie dans trois jours… Et je sais que le plan de Soren consiste à vivre nus au manoir de Fyn pour le restant de nos vies… Mais le jour J, je mets quoi ? ? ?

La question est lâchée, je me tortille les doigts et danse d’un pied sur l’autre en attendant une réponse à mon S.O.S.

– Ce que tu peux être superficielle, Emma ! se moque Pénélope en levant les yeux au ciel.

– Tu vis déjà d’amour et d’eau fraîche, qu’est-ce que tu veux de plus ? surenchérit Margo qui l’imite.

– Vous me faites marcher… souris-je jaune. Hein, oui, vous me faites marcher ? Vous êtes mes deux témoins, mes demoiselles d’honneur, mes best friends forever… Vous n’allez pas me faire ce coup-là, hein ? Vous avez forcément prévu quelque chose !

– Voilà ce que c’est d’épouser un prince, on perd le sens des réalités, soupire la brune en haussant les épaules.

– C’est la beauté intérieure qui compte, combien de fois il faut qu’on te le répète ? insiste la rousse.

– Intérieure, d’accord… Mais pour l’extérieur, on fait quoi ? ? ? commencé-je à hyperventiler.

– J’aimais bien l’idée du thème naturiste, moi !

– Margo, mes nerfs vont lâcher dans 5 , 4 , 3 , 2 , 1 …

– Bien sûr qu’on a tout prévu ! éclate-t-elle de rire en me sautant dessus.

– Enfin, c’est pas nous, c’est ton prince ! rectifie Penny. On peut dire que ton fiancé a de la suite dans les idées…

– Et tu as de la chance que moi j’ai de l’or dans les doigts ! Soren m’a fait apporter la robe sur-mesure qui était prévue pour ton mariage princier au Danemark. Et il m’a donné carte blanche pour en faire la tenue de tes rêves. On avait bien dit rose fluo et plumes de perroquet, c’est ça ? lâche la couturière avec les yeux brillants.

– OK, je vais m’évanouir à nouveau, je reviens !

– T’inquiète pas, j’ai supervisé toutes les étapes de création, me rassure Pénélope à voix basse. Mais on va quand même te bander les yeux.

Elles me déshabillent rapidement pendant que je proteste, pour le principe, et me nouent un foulard autour de la tête. Puis je sens des mains soulever mes pieds pour me faire passer la robe customisée, glisser des manches sur mes bras, remonter une fermeture, m’enfiler des chaussures, planter quelque chose dans mes cheveux. Je finis par me laisser faire, comme un pantin désarticulé, en essayant de retrouver une respiration normale. En vain.

– Tu peux te regarder, murmure Margo avec un sourire dans la voix.

Pénélope tient un miroir en pied face à moi et ouvre grand la bouche, comme si elle n’en revenait pas. J’ose enfin poser les yeux sur mon reflet et c’est à mon tour de ne pas y croire. La robe est courte, comme je l’ai toujours imaginée, mais elle a une classe folle et des dizaines de petits détails qui la rendent unique, somptueuse d’originalité. Le haut est un bustier blanc uni, en forme de cœur, qui rehausse mes seins. Puis deux petites manches en dentelle couvrent mes épaules et le haut de mes bras. En bas, c’est une sorte de tutu vaporeux et bouffant, avec plusieurs étages de voilage blanc qui dégringolent à différentes longueurs. Une sorte de diadème discret est planté dans mes boucles, puis un voile aux broderies délicates tombe dans mon dos. Cette tenue est à la fois déjantée et sophistiquée, tout simplement époustouflante.

– Ce n’est pas la robe de mes rêves… balbutié-je, c’est mieux que ça ! Elle est sublime, merci ! sauté-je dans les bras de mes amies.

– On dirait la danseuse mélancolique d’une vieille boîte à musique, s’extasie Penny.

– Non, c’est une robe baby doll pour une princesse rock'n’roll ! corrige Margo, très fière de sa création.

– Elle est absolument parfaite… l'admiré-je encore dans le miroir.

– Et attends, tu n’as pas encore tout vu ! La traîne était tellement longue que j’ai réussi à en faire quatre mini-robes, une pour chaque demoiselle d’honneur ! Bon, j’ai choisi les tailles au pif pour Solveig et Heidi mais vu comme elles sont fines, je me suis dit qu’elles rentreraient dans une seule jambe de mes jeans ! La longueur, par contre… Bon, tant pis, elles seront indécentes, pour une fois que ce ne sera pas moi ! réfléchit-elle tout haut. Ça ne te dérange pas si on est toutes en blanc pour ton mariage, du coup ? Mais on peut ajouter des détails de couleurs, il y a des fleurs sauvages qui m’ont tapé dans l’œil en arrivant ici. Je peux aller les cueillir tout de suite ! s’excite la couturière en plein délire créateur. Désolée, je parle trop et trop vite, mais ça fait longtemps que je n’ai pas dormi, rit-elle nerveusement en ouvrant grand ses yeux cernés.

– J’avoue que j’ai perdu le contrôle, à un moment… me susurre Pénélope en grimaçant.

– Merci pour tout le mal que tu t’es donné, Margoton, t’es la meilleure amie du monde !

– Et moi ? ! intervient la brune jalouse.

– Et toi, tu es la meilleure femme de l’ombre, merci de m’avoir épargné les mitaines inversées et les plumes de perroquet. Je te le revaudrai !

– Tu pourras aussi remercier Soren… Il m’a offert le plus beau salaire de toute ma carrière ! Bon, je ne sais pas pourquoi il a refusé que je retouche son costume, je lui aurais fait gratuitement !

– Oh, tu sais, c’est son côté borné, essayé-je de me justifier à sa place – en remerciant le ciel qu’il n’ait pas cédé.

Et en le remerciant tout court, en pensées, pour cette merveilleuse idée : retoucher ma robe de princesse pour qu’elle me ressemble, qu’elle nous ressemble, à mi-chemin entre les trésors de la royauté et les folies de notre liberté.

Je me rhabille et cache ma précieuse tenue dans l’armoire de la chambre d’amis. Puis les sœurs de mon prince nous rejoignent pour essayer leurs mini mini-robes, sans même se plaindre, pendant que Margo part en courant pour sa cueillette. Elle revient avec des fleurs de toutes les couleurs, qu’elle s’amuse à piquer sur les robes, dans les cheveux et même sur une paire d’escarpins – et je crois que nous prions toutes en silence pour que ce soit les siens.

***

Le lendemain, mon prince file encore à l’aube, pour régler quelques détails en compagnie de Lars.

– Je ne sais pas ce que tu mijotes et, pour une fois, je ne veux pas le savoir… lui murmuré-je en souriant, encore ensommeillée. Mais tu as de la chance que ce soit pour préparer mon mariage, je ne te laisserai pas m’abandonner comme ça, quand on sera mariés.

– Rendors-toi, vient-il m’embrasser dans le cou, les cheveux encore mouillés de la douche.

– Tu sens tellement bon… Tu es sûr que tu ne veux pas rester ? essayé-je de le retenir. J’ai quelques idées pour occuper notre grasse matinée…

– Tu devrais garder des forces pour ta journée. Quelques surprises devraient arriver, annonce sa voix rauque pleine de mystères.

– Encore ? !

– Tu ne devrais pas t’ennuyer, sourit-il en coin.

– File, cachottier ! l’embrassé-je sur les lèvres avant de me rendormir dans ma bulle de bonheur.

Dans la matinée, je vois débarquer Rémy, qui a pour une fois réussi à se libérer de son travail – pour la plus grande joie de Pénélope – puis Aimée, ma petite voisine adorée, que je n'en reviens pas de voir ici, dans le grand hall du manoir de Fyn :

– Aimée, tu as fait tout ce chemin pour moi ? ! lancé-je avant d’aller embrasser sa joue douce et fripée.

– Je suis trop vieille pour plein de choses… mais pas pour l’amour ! rit-elle en me caressant affectueusement le bras. Et puis, je n’allais pas manquer mon tout premier mariage princier, ajoute la passionnée d’histoire, avec les yeux qui brillent.

– Je suis tellement heureuse que tu sois là ! la serré-je contre mon cœur. Tu n’es pas trop fatiguée ?

– Tu parles, j’ai voyagé comme une reine, ton Soren s’est occupé de tout. Je crois que tu n’as pas trop mal choisi ton futur mari… ! plaisante la petite mamie toujours aussi vive d’esprit.

Je m’occupe d’installer Aimée dans une des chambres d’amis, elle y reste un peu pour se reposer mais je ne peux pas en dire autant. Le hall du manoir s’agite à nouveau et c’est Felicity Stuart, mon amie auteure, qui déboule à son tour sans prévenir. Face à ma stupeur, la petite bombe blonde se jette dans mes bras en s’écriant :

– Tu ne crois quand même pas que j’allais rater ça ?

Après des retrouvailles bruyantes, je lui fais visiter les lieux, la présente aux autres invités et reviens m’installer au salon avec elle et deux cafés.

– Tu es venue sans ton mari ? Qu’est-ce que tu as fait de lui ?

– Il garde les enfants. Mais je suis quand même venue accompagnée ! sourit-elle en me laissant cogiter.

– Emma Lucie Margaret Green, je te retrouverai où que tu sois ! s’exclame Stanislas qui fait une entrée fracassante au manoir.

– Stan ! me levé-je pour aller l’embrasser. Je rêve ou tu as pris des vacances juste pour moi ? !

– Ne prononce pas ce mot, malheureuse ! Non, je suis en repérages ! Et puis ton prince danois n’est pas commode… J’ai été traîné de force dans un jet privé ! ronchonne le dandy à moustache.

– Quelle horreur, ironisé-je. Tu crois que tu vas supporter deux jours d’inactivité ?

– Sûrement pas. J’ai embauché un photographe danois et j’ai décidé que tu allais poser pour moi avec ton fiancé. Ça fera une parfaite couverture pour ton prochain roman… Des héros plus vrais que nature ! lance-t-il avec un clin d’œil entendu, très fier de son idée.

– Hmm… Je ne suis pas certaine qu’on t’ait bien expliqué le concept de ce mariage secret…

– Je peux vous prendre en photo de dos, je ne suis pas difficile !

– Je te laisse soumettre l’idée à nos gardes du corps, alors… souris-je en lui tapant affectueusement sur l’épaule. Si tu ne sais pas qui c’est, cherche les deux mecs les plus baraqués de la maison et la fille qui ne sourit jamais, ça devrait te donner une idée.

– D’après ton roman, continue mon éditeur avec son sourire diabolique, il n’existe pas d’homme plus musclé, plus carré, plus viril et plus sexy que…

– Chut ! le coupé-je en lui collant la main sur la bouche. C’est une fiction. Aucun de mes personnages n’existe vraiment !

– Bonjour, apparaît mon brun ténébreux sur le seuil de la porte restée ouverte.

Il vient m’embrasser brièvement et je lui susurre des mots d’amour et des mercis pour toutes ses surprises.

– Bonjour, Stanislas Delalande, s’empresse le moustachu d’aller se présenter. Je suis ravi de vous rencontrer enfin, Sven…

– C’est Soren, corrige-t-il avec un sourire, en lui serrant la main. Mais Emma m’a prévenu que vous aviez une imagination aussi débordante que la sienne.

– Vous, elle n’a pas fait que vous imaginer, apparemment, ricane le dandy. Dites-moi, mon prince, est-ce que vous avez déjà songé à poser nu pour des photos… ?

Soren me regarde, amusé, pendant que Stan l’entraîne à l’écart pour commencer son travail de persuasion. Felicity éclate de rire et ajoute :

– S’il n’existait pas, il faudrait l’inventer celui-là !

Je suis bien d’accord avec elle… Sauf qu’on ne parle pas du même homme.

***

Le grand jour est arrivé. Mon jour J. Celui que j’ai eu l’impression d’attendre toute ma vie. Je n’ai pas dormi avec mon fiancé cette nuit, comme le veut la tradition… Mais mon prince rebelle est venu se glisser sous mes draps en silence et n’a quitté mon lit que tôt ce matin, avec son irrésistible sourire en coin. Je ne l’ai pas revu depuis.

Vers midi, alors que je suis en train de me faire maquiller, Elliot vient me détendre à sa manière :

– Trente ans passés, il était temps qu’on trouve une âme charitable pour t’épouser, ma vieille !

– Merci El’, je me sens beaucoup mieux.

– Sachant comment a tourné ta première tentative de mariage, tu es vraiment sûre de vouloir aller au bout, cette fois ?

– Continue comme ça et je demande à la coiffeuse de te faire un chignon-choucroute avec des anglaises. C’est ma journée, tous mes désirs sont exaucés…

– Comment tu as deviné que c’était mon rêve ? fait-il semblant de s’émouvoir en mimant des gestes efféminés.

Puis Pénélope et Margo m’aident à enfiler ma robe, mes chaussures et mon voile, sans qu’aucune de nous trois puisse retenir ses larmes. Et la couturière surexcitée finit par nous abandonner pour faire le tour des invités et changer toutes les fleurs fanées en fleurs sauvages fraîchement cueillies. Les hommes ont le droit à la même punition sur leur boutonnière.

Mes larmes séchées, je retrouve mes parents et leurs yeux mouillés, devant le manoir, où m’attend un splendide cabriolet blanc, sans doute une voiture de collection de Soren ou sa dernière acquisition. Mon père m’apprend que c’est une Bentley rarissime et nous grimpons tous les trois à l’arrière de la décapotable. Mais Anouk tend solennellement les clés à James Green et va s’installer sur le siège passager, à l’avant, en attendant qu’il prenne le volant. Mon père m’embrasse tendrement sur la joue et je crois que son cœur s’emballe presque autant que le mien.

Le cabriolet nous mène lentement jusqu’au parvis de l’hôtel de ville d’Odense, la plus grande ville de Fyn. D’habitude, ce lieu historique est une attraction touristique et un lieu de passage très fréquenté des habitants. Aujourd’hui, il semble désert, à l’abri de tous les regards indiscrets, privatisé pour nous par mon prince fou, pour préserver notre secret.

Mon pouls accélère encore quand je retrouve Margo, Elliot, Pénélope, Rémy, Solveig, Heidi, Stan, Felicity, Aimée, Anton et Lars sur la place pavée, déserte, avec leurs sourires béats et leurs fleurs colorées accrochées un peu partout. Ils s’écartent sur mon passage, quand je descends de la voiture, pour me révéler enfin Soren, debout au milieu d’eux, devant le somptueux bâtiment gothique en briques rouges.

Cette fois, mon cœur lâche : son regard vert militaire ne me fait pas la guerre, il me fusille d’amour. Mon sublime brun porte un costume noir élégant, une chemise blanche et une fine cravate, il a gardé sa légère barbe que j’aime tant mais a coiffé ses cheveux rebelles. Et il me tend la main.

– Ta robe est incroyable, me murmure-t-il avant de me faire pivoter devant lui. C’est tout toi…

– Laisse-moi faire quelque chose, dis-je en dénouant sa cravate et en ouvrant sa chemise de quelques boutons.

– Vous ne voulez pas attendre la nuit de noces ? plaisante Elliot derrière nous.

– Encore une dernière chose, ajouté-je en ignorant mon frère.

J’embrasse passionnément Soren en glissant mes doigts dans sa chevelure brune pour le décoiffer.

– Je t’avais promis que je ne te changerais jamais. Et c’est le vrai toi que je veux épouser, souris-je à mon prince voyou et ses cheveux en bataille.

– Si tu savais comme je t’aime, me répond sa voix rauque et profonde.

Nous entrons, sans nous soucier de l’ordre et des conventions, et il faut une nouvelle blague d’Elliot pour que je me souvienne que nous ne sommes pas seuls au monde. Deux personnes, un homme et une femme, commencent la cérémonie à deux voix : l’un parle en français, l’autre en danois.

– Tu as vraiment pensé à tout, susurré-je en souriant à mon fiancé.

– Quel plus parfait endroit qu’Odense pour unir un prince et une auteure de romans ? continue la jeune femme en face de moi, traduisant son homologue nordique. C’est la ville qui a vu naître Hans Christian Andersen, célèbre pour ses contes…

– C’est vrai ? écarquillé-je les yeux.

– C’est lui qui a écrit La Petite Sirène ! s’écrie Margo comme si on venait de lancer un jeu.

– Et Le Vilain Petit Canard, renchérit Elliot. Celui-là, je le connais trop bien, blague-t-il pour amuser nos parents.

– Et La Petite Fille aux allumettes  ! lance Pénélope, qui adore la compétition.

Tout le monde se met à jouer, lançant des titres de contes de notre enfance, dans un joyeux brouhaha, sous les regards étonnés de Solveig et Heidi, de Lars, Anton et Anouk, pas encore habitués à l’absence de discipline qui règne du côté français. Puis le silence revient et Soren me fait face, me prend les deux mains et fait cogner mon cœur avant de dire :

– Emma, tu es ma Princesse au Petit Pois. Dans ce conte d'Andersen, un prince danois recherche celle qu’il va épouser, pendant de longues années, il fait le tour de la terre et aucune de toutes les princesses qu’il rencontre ne trouve grâce à ses yeux. Un jour, ou plutôt une nuit, une femme qui n’a rien d’une princesse vient frapper à la porte du royaume. C’est la reine qui lui ouvre. Et qui la fait dormir sur vingt matelas et vingt édredons, sous lesquels elle cache un minuscule petit pois. Le lendemain matin, la jeune femme se plaint d’avoir passé une nuit terrible, couchée sur quelque chose de très dur. Elle avait senti le petit pois. Et c’est comme ça, grâce à sa mère, que le prince réalise qu’il vient de rencontrer la plus parfaite des princesses. Et qu’il décide de l’épouser.

Je retiens mon souffle en écoutant la voix grave de mon voyou, transformé en conteur. Aucun de mes proches n’est resté aussi longtemps silencieux avant ça. Et Soren me sourit tendrement, en continuant :

– Ma mère n’est plus là pour le dire, mais elle savait que tu étais faite pour moi. Elle l’a su à la seconde où elle t’a vue, la toute première fois. Et toi, ma Vénus, ma princesse, tu as su regarder tout au fond de moi. Trouver le minuscule petit pois qui me servait de cœur, sous toutes mes armures et mes carapaces. Il n’y a que toi qui pouvais faire ça. Il n’y a que toi, Emma, qui pouvais me faire croire aux contes de fées.

Une larme chaude roule sur ma joue, d’autres emplissent les yeux verts dans lesquels je me noie.

– Mariez-nous, vite ! m’exclamé-je entre rires et larmes. Je ne veux plus passer une seconde de ma vie sans toi. Jeg elsker dig, Soren Ostergaard !

Nous échangeons nos anneaux, sans attendre le signal, nous nous embrassons follement, éperdument, pendant que les deux officiers poursuivent la cérémonie, comme ils peuvent, nous déclarant enfin mari et femme, dans les deux langues, sous les hourras des autres.

Nos doigts enlacés, nous sortons en courant de l’hôtel de ville retrouver l’air frais et la liberté, poursuivis par nos invités et leurs éclats de rire. Tous, ils décrochent leurs fleurs sauvages et font pleuvoir des pétales sur nos têtes. Soren me serre, fort, et tous mes rêves se réalisent en un battement de cœur.

Le sien contre le mien.

Nous remontons en voiture et notre cortège repart, sillonnant l’île de Fyn, direction notre manoir. En tête, notre Bentley décapotée : James est toujours au volant, Lars a pris place sur le siège passager et nous nous enlaçons à l’arrière, ivres d’amour et de bonheur, juste derrière nos deux pères.

Si cette image ne ressemble pas à la plus belle des dernières pages, je n’y connais rien en conte de fées !

***

Toute la soirée, le manoir de Fyn se remplit de rires, de larmes de joie, de musique et de danses endiablées. Le champagne coule à flots et le buffet franco-danois ne se vide jamais, mon prince a apparemment prévu de nous nourrir pour toute l’année à venir. Elliot et Margo – qui porte maintenant une couronne de fleurs sur la tête – tentent une valse improbable en hurlant que le ridicule ne tue pas. Heidi et Anton ne dansent pas, ils ne parlent pas non plus, mais leur langage corporel semble tout dire pour eux. Ils se sourient, se frôlent et ne se quittent jamais, comme si la simple présence de l’autre suffisait. Mes parents improvisent quelques rocks de leur jeunesse mais ils finissent tous irrémédiablement en slows, joue contre joue. Le photographe embauché par Stanislas nous mitraille et Soren m’embrasse chaque fois qu’il aperçoit un flash pour cacher son visage près du mien. Stan, Pénélope et son mari débattent à voix fortes de la valeur du travail dans nos sociétés et de l’importance d’une alimentation équilibrée, jusqu’à ce que l’un ou l’autre des invités les tire par la main pour les forcer à s’amuser. Felicity répand sa bonne humeur naturelle, par des chorégraphies décomplexées et des cris de joie stridents, qui arrivent même à contaminer Anouk. C’est la première fois que je vois mon garde du corps tremper ses lèvres dans une coupe de champagne et les étirer dans ce qui ressemble à un sourire. Aimée s’assied de temps en temps, pour soulager ses jambes fatiguées, mais elle ne perd pas une miette du festin ni du spectacle, comme si elle assistait en direct à un épisode de l’histoire des têtes couronnées. Debout dans un coin, Lars pose un regard bienveillant sur toute cette joyeuse bande, mais ses yeux tristes restent souvent dans le vague. Un seul être lui manque… Et il faut que son fils vienne poser sa main sur son épaule pour lui rappeler que tout son monde n’est pas dépeuplé.

Il est déjà tard dans la nuit – ou très tôt dans la matinée – mais la fête continue à battre son plein, dans toutes les langues et tous les recoins. Mon beau brun a fait tomber la veste et retroussé ses manches de chemise. Ses doigts attrapent les miens et sa voix cassée me propose d’aller observer le lever du soleil sur la mer, l’une des choses qu’il préfère. Je le suis sans hésiter, comme à chacune de ses mains tendues, à chacun de ses élans de liberté.

Et la force de notre amour me frappe à nouveau, comme si j’oubliais chaque fois que je ne rêve pas.

Nous marchons pieds nus sur la plage déserte, encore éclairée par la lune, pas encore par le soleil, jusqu’à ce que Soren m’entraîne dans un recoin de dune et étende une couverture rouge sur le sable blanc.

– Tu as le sens du détail, lui souris-je. Les couleurs du drapeau danois nous suivent partout…

– Non, le rouge, c’est ta couleur, notre Ode à la Passion, me fait-il basculer doucement en arrière, entre ses bras solides.

– Mon mari est un voyou, il va falloir que je m’y fasse…

– Au voyou ou au mari ? s’amuse-t-il.

– « Mon mari », répété-je sans y croire. « Soren, mon mari », fais-je semblant de le présenter à un inconnu imaginaire. « Bonjour, Emma Green-Ostergaard », serré-je la main au vent avant de m’allonger en riant.

– Alors ? me rejoint-il en se couchant à côté de moi.

Je prends sa main et la tends vers le ciel, à côté de la mienne. L’alliance en or blanc brille sur son annulaire. La mienne repose joliment contre le rubis et les diamants qui, dans le ciel noir, se confondent avec les étoiles.

– Je ne pourrais pas être plus heureuse, lui avoué-je à voix basse.

– J’ai l’impression de t’aimer chaque jour un peu plus, ajoute-t-il, alors je ne donne pas cher de mon cœur dans cinquante ans.

– Mon prince au petit pois, me retourné-je en posant ma main à plat sur son cœur.

Soren me sourit et son regard vert, lumineux sous la lune, me désarme, comme si je le découvrais encore pour la première fois.

– Je ne savais pas où tu voulais passer ta nuit de noces, lâche sa voix rauque. J’ai pensé t’acheter un château de princesse. Ou nous privatiser la cathédrale Saint-Knut, en hommage à notre futur fils, m’explique-t-il avec son sourire de sale gosse. Mais je voulais démarrer notre nouvelle vie ici, chez nous.

– Tu m’as déjà tout offert, Soren. Un manoir merveilleux. La sublime bague de Filippa. Un mariage de rêve. Deux belles-sœurs parfaites. Toute ma famille et mes amis réunis, en secret. Je ne veux rien d’autre que ça. Leur bonheur. Et toi et moi. Au moins cinquante ans de bliss.

– Mille ans de lykke, enchérit-il de son accent qui me fait fondre.

– L’éternité devant nous.

– Et la passion comme au premier jour… me fait-il rouler sur la couverture rouge en m’embrassant de toute sa fougue.

Tout le poids de son amour s’abat sur moi quand le corps de mon prince m’enveloppe, m’enroule, m’étreint. J’ignore ce qui me coupe le souffle : son torse musclé contre ma poitrine, ses immenses bras qui me serrent si fort, ou simplement ce désir violent qu’il suscite en moi, encore et toujours. Sa beauté me bouleverse, sa virilité me trouble, sa sensualité me renverse. Et j’ai encore du mal à croire que tout ça est à moi, rien qu’à moi. Cette plage déserte. Cet homme. Notre nuit de noces…

Je ne rêve pas.

– Donne-moi ta peau, lui susurré-je en sortant sa chemise de son pantalon pour sentir sa chaleur sous mes doigts.

– Prends-la, me sourit-il insolemment avec son air de défi.

Je défais fébrilement ses boutons, un par un, en luttant intérieurement : céder à l’urgence de mon désir et lui arracher sa chemise ? Ou résister et profiter lentement de cet effeuillage que j’aime tant ? Tous les chemins sont bons pour aller retrouver sous l’armure de vêtements mon guerrier nu et brûlant. Le souffle court, l’esprit en ébullition et le corps en apesanteur, je choisis la lenteur. Bouton après bouton. Centimètre de tissu après centimètre de peau. Entre mes mains patientes, mon prince élégant se transforme en animal sauvage, en prédateur irrésistible. Et mon mari redevient le fantasme de mes nuits.

Qui, à part moi, a la chance de voir tout ça en un seul homme ? Et de lui avoir passé la bague au doigt… ?

Sa chemise entièrement ouverte, je peux enfin admirer ses pectoraux puissants, le dessin de ses abdominaux. Et ce spectacle torride valait largement l’attente. Je dénude ses épaules en tirant sur le tissu blanc. Les muscles de ses bras roulent sous sa peau dorée, et je m’agace de ces manches qui me résistent encore, et de mon amant amusé qui n’essaie pas de m’aider. Je mords à pleines dents dans l’un de ces biceps pour le faire céder. Il libère ses poignets en grognant et je peux savourer ma première victoire : son torse nu, éclairé par la lune, renversant de force et d’animalité.

– Donne-moi ta bouche, murmuré-je en allant frôler ses lèvres de mon pouce.

– Viens la chercher, continue le joueur avec son sourire en coin.

J’enroule ma main sur sa nuque chaude et l’attire à moi. Il résiste un peu, juste un peu, assez pour me faire soupirer, gémir, râler et sourire à la fois. Une boule de feu se consume entre mes cuisses, jusqu’à ce que mon amant me laisse gagner, s’écroule sur moi et percute ma bouche de la sienne. Nos langues s’enroulent, nos lèvres se dévorent et nos baisers passionnés attisent mon feu intérieur. Sa barbe de quelques jours me brûle la peau, et je sens les longs cils de ses yeux fermés m’effleurer la joue, mélange de sensations fortes et de subtilité, de désir puissant et de caresses exquises.

Le parfait mélange de lui et moi, fougueux et délicat, sous le ciel danois…

Non, je ne rêve toujours pas.

– Donne-moi tes fesses, voyou, continué-je à réclamer en glissant mes mains sur le tissu de son pantalon.

– Ce soir, il n’y a personne pour te servir, princesse… s’amuse-t-il à me provoquer.

– Tu ne me connais pas si bien que ça, alors… Il y a aussi une guerrière en moi !

– Fais-moi voir ça, fait-il semblant de ne pas y croire.

Mes mains déterminées font claquer sa ceinture : elle coulisse comme un fouet entre mes mains et je m’en sers pour l’enrouler autour de sa nuque. Puis je me délecte de cette vision ô combien érotique : le cuir noir sur son grain de peau soyeux, ma prise de pouvoir éphémère sur cet amant indomptable. Son regard vert s’assombrit pendant que la nuit s’éclaire au-dessus de nos têtes.

Je laisse pendre la ceinture à son cou et la boucle en métal rafraîchit mon décolleté, un infime répit pour ma température fiévreuse. Puis je continue ma conquête en dégrafant son pantalon et en glissant tous les tissus que je trouve autour de ses hanches. Je libère ses deux fesses bombées, plante mes doigts dans ses muscles fermes et plaque son bassin contre le mien. Son érection me percute entre les cuisses et je pousse un long gémissement, surprise qu’il soit si dur, si proche, et frustrée d'être encore si habillée.

– Je t’ai donné ce que tu voulais… grogne mon amant dans un soupir.

– Non, toi tu n’as rien fait, c’est moi qui ai obtenu ce que je voulais, rectifié-je pour le faire enrager. Et pris ce qui me revenait !

Je profite de l’avoir piqué dans son orgueil pour rouler sur la couverture rouge et me retrouver au-dessus de lui. La ceinture échoue dans le sable et mon voile blanc vole au-dessus de ma tête, maintenu par mon diadème de princesse. Soren glisse ses mains sur mes cuisses nues, sous mon tutu bouffant, et je bénis le ciel d’avoir choisi une robe de mariée courte. Son sexe frôle le mien, à travers le tissu. Je l’aguiche en me frottant contre lui, mais c’est moi qui perds la tête. Je gémis plus fort qu’il soupire. Et je me mords les lèvres pendant qu’il étire les siennes dans un scandaleux sourire.

À califourchon au-dessus de mon amant, essoufflée par mon désir brûlant, défiée par son insolence, je rampe sur son corps et approche mes hanches de son visage, pas encore à court d’arguments.

– Tu as deux options, soldat Ostergaard, prononcé-je avec un semblant d’autorité. Déchirer ma culotte sur-le-champ… Ou mourir étouffé entre mes cuisses et ma robe de princesse.

– Laisse-moi réfléchir, hésite-t-il avant de s’engouffrer sous les couches de voilage blanc.

Je sens la pulpe de ses doigts remonter sous mes fesses, la chaleur de son souffle franchir la barrière de mon sous-vêtement, la pointe de sa langue frôler mon clitoris enfermé. C’est aussi cruel que divin. Et soudain, le tissu claque. Ses mains et ses dents sont venues à bout de ma pauvre dentelle. Et la bouche de mon amant atteint ma nudité trempée. Ses lèvres sur mes lèvres. Sa fougue dans ma féminité. Son visage enfoui sous mon tutu innocent, mon voyou de mari me déguste, me titille, me suçote, il me pétrit les fesses pendant qu’il me dévore. Et mes cris de plaisir s’envolent.

La nuit s’en va quand ma jouissance arrive. Les étoiles s’évanouissent, comme si elles tombaient du ciel éclairci pour venir danser dans mon esprit. Un soleil rouge s’élève au-dessus de la mer, pendant qu’un orgasme brûlant déferle dans mon corps tremblant. Je ferme les yeux sur le jour qui revient, m’abandonne à ma nuit de noces pour la faire durer, encore et encore.

– Tu rates tout le spectacle, murmuré-je en souriant, quand je rouvre les paupières.

– Non, crois-moi, j’étais aux premières loges… s’amuse-t-il en sortant de sous ma robe.

Mon prince se redresse et m’enveloppe de ses bras nus. Je reste assise entre ses jambes, mon dos reposant sur son torse tout chaud, mon cœur cognant contre le sien. Le soleil naissant nous inonde de sa douce lumière rose, il dessine un sillon lumineux sur l’eau bleue, droit vers nous, comme s’il ne s’était levé que pour nous voir nous aimer, célébrer la nouvelle vie de deux jeunes mariés.

Seuls au monde sur leur île presque déserte.

– Tu crois qu’ils ont fini par aller se coucher ? me demande Soren en se retournant en direction du manoir.

– Non. Margo doit être en train de coudre des fleurs entre elles pour une nouvelle collection. Et Elliot se rase peut-être le crâne sur un coup de tête, histoire de marquer ce grand jour. Pendant que Stan et Penny refont le monde. Et qu’Heidi et Anton cherchent à inventer le leur.

– Tu penses qu’ils y arriveront ? me sourit-il, songeur. Et Lars reprendra goût au bonheur ? Et Solveig s’épanouira dans son rôle de reine ? Et Emil, est-ce qu’il ne souffrira pas trop d’être son fils, de grandir dans ses habits de prince ?

– C’est un beau jour pour être optimiste, tenté-je de le rassurer.

– Parfois, cette année, j’ai eu le sentiment que la famille Ostergaard était maudite… et que je quittais le navire en essayant d’être heureux. Tu m’as peut-être fait échapper à mon destin funeste, sourit-il tristement. Mais en t’aimant, en me sauvant, c’est comme si je les abandonnais à leur triste sort.

– Non, Soren, tu as rompu la malédiction, chuchoté-je en glissant ma main sur sa joue. Les Green-Ostergaard ne forment plus qu’une seule famille, maintenant. Et tu vas voir, dans cette famille-là, l’amour est contagieux.

– C’est vrai… concède-t-il dans un soupir soulagé, en calant son menton dans mon cou. Elliot et Margo, Pénélope et Rémy, tes parents qui s’aiment depuis tant d’années, Solveig et Viggo qui se sont rapprochés, peut-être bientôt Anton et Heidi…

– J’ai rêvé de ce jour toute ma vie, lâché-je d’une voix émue. Grâce à toi, il est arrivé… Tu m’as donné des pouvoirs magiques, ris-je, ma joue posée contre la sienne. Maintenant, je peux rêver pour les autres. Et pour eux aussi, ça va marcher !

– Apprends-moi, Emma… À rêver, murmure la voix rauque qui me fait frissonner.

Mon prince me fait basculer en arrière et m’embrasse passionnément. Le silence se fait autour de nous, ses mains seules se mettent à parler. À défaire lentement ma robe de mariée. Froisser mon tutu et le descendre jusqu’à mes pieds. Dégrafer mon soutien-gorge et le faire voler dans les airs. Je me retrouve nue, sur cette douce couverture rouge juste avant le sable blanc. Nue, à l’exception du diadème sur ma tête, du voile dans mes cheveux et de l’alliance à mon doigt. Nue et mariée à l’homme de mes rêves.

Sous ses caresses et ses baisers fougueux, mon feu se réveille. Un désir nouveau nous embrase tous les deux, pendant que le soleil allume les cieux. Le regard de Soren prend des reflets ardents, son vert militaire devient brillant. Je garde les yeux bien ouverts pour m’y plonger. M’y noyer. Et j’accueille mon amant rêveur entre mes cuisses, tout contre mon corps. Ses mains me parcourent, sa bouche me dévore à nouveau, son sexe tendu me frôle et tous nos soupirs se mêlent.

Mon animal sauvage remonte ma jambe le long de la sienne, il embrasse mon cou, mon épaule, mon sein. Il agace mon téton du bout de sa langue et je fourrage dans ses cheveux en bataille pour m’agripper à quelque chose. Son érection me cherche. Et finit par me trouver. Il me pénètre lentement, sans jamais me quitter des yeux, ses lèvres effleurant les miennes. Il me possède, viril et sensuel, et m’empêche de respirer. Il me prend, me fait sienne, avec toute la fougue et la douceur que lui seul est capable de mélanger. Il coulisse dans mon intimité, grognant à chaque nouvel élan. Il me conquiert, un peu plus fort. Il se plante en moi, toujours un peu plus loin. Je le reçois, folle de désir et de plaisir à la fois. J’en veux encore, mais il me comble avant même que j’aie pu le supplier.

L’amour coule dans mes veines et tous mes sens s’animent. Je m’enivre de l’odeur de son corps et le vent léger nous amène un air iodé. Je brûle sous ses assauts et plonge mes mains dans le sable frais, juste à côté. Je goûte sa peau, chaude et salée, avant que sa langue sucrée vienne exciter mes papilles. Je l’entends grogner dans mon cou, plus fort que le bruit des vagues derrière nous. Je l’observe, beau à crever, son corps naviguant sur le mien, vague de plaisir après vague de plaisir, va après vient, tous ses muscles bandés et son visage serein. Des sensations inouïes, partout. Qui se transforment, crescendo, en orgasme foudroyant.

Je ne contrôle plus ni mon corps ni mon cœur. Le premier se consume, le second s’affole. Ma boule de feu s’attise, nos sexes fusionnent et mon plaisir explose au creux de mon ventre, comme un milliard d’étoiles filantes. Je m’envole en serrant mon amant, mon mari, mon prince charmant, en ne faisant plus qu’un avec lui. Il me murmure qu’il m’aime, à la folie, il prononce mon prénom, de son accent envoûtant, avant de s’abandonner aussi. La jouissance nous emporte vers l’infini. J’ai l’impression que nous planons, dans une osmose parfaite, que nous volons au-dessus de nous-mêmes, pendant de longues et délicieuses secondes. Nous quittons terre, ensemble, ivres d’amour et de plaisirs, suspendus entre la mer et le ciel.

Entre la plus belle des réalités… et le plus fou des rêves.

15. Et ils vécurent heureux...

Un an, deux mois et seize jours après.

Certains événements vous incitent à faire le bilan de votre vie – ou en tout cas à vous poser de sérieuses questions.

Se faire larguer pour quelqu’un d’autre – doté d’un pénis – par exemple. Adopter un chat, l’appeler mon bébé, mon mec, mon meilleur ami, puis devenir totalement chatophobe du jour au lendemain – on dit « ailurophobe », me corrigerait Stan derrière sa moustache. Gagner le jackpot sur un pari stupide, puis égarer le ticket. Se tromper de flacon et devenir rousse façon smoothie carotte au lieu de châtain glacé façon chocolat gourmand – c’est arrivé aux meilleures d’entre nous. Trouver son mec au lit avec sa meilleure amie – les téléfilms du dimanche sont une source d’inspiration sans fin.

Et puis il y a ceux qui changent vraiment tout. Ceux que j’ai le privilège de vivre à cet instant. Rencontrer l’amour de ma vie et lire dans ses yeux chaque jour que je vaux tout l’or du monde. Avoir un enfant et sentir mon bonheur littéralement exploser. Réunir ma famille de sang et de cœur au complet après plus d’un an et réaliser à quel point chacun d’entre nous a avancé.

– J’annonce qu’Elliot dormira sur ce canapé, ce soir… marmonne Margo en me rejoignant dans le grand salon en traînant des pantoufles.

Je m’étire, pose mon roman sur la table basse et lui souris.

– Il y a mille chambres dans ce manoir, choisis celle que tu veux, lui chuchoté-je. Et il est à peine 7 heures, va te recoucher…

– Peux pas. Non seulement il m’a piqué mon coussin magique, mais en plus ma vessie est une traîtresse qui se réveille dès que je m’allonge.

– Les joies de la grossesse, ironisé-je.

– Et toi ? Qu’est-ce que tu fais là si tôt ?

– Je me suis réveillée avec une envie folle : lire ! souris-je.

– Tu as encore le temps pour ça ? bâille-t-elle en se grattant le nombril à travers son débardeur.

– Par-ci par-là. Quand ça compte vraiment, on trouve le temps.

– Bon, j’ai faim. Qu’est-ce que j’ai faim ! J’ai toujours faim ! Nourris-moi !

Le temps que la rousse au ventre rebondi ingurgite une demi-douzaine de rolls et de romsnegl, Penny nous rejoint dans la cuisine, la crinière en vrac. Elle commande un smoothie vert à Erin – désormais notre chef cuisinière depuis qu’elle a quitté Palm Springs pour nous rejoindre sur notre île.

– Toi, tu viens de t’envoyer en l’air… ris-je en étudiant de plus près la brune.

– Cet endroit me rend… créative ! sourit-elle de manière polissonne.

– Cet endroit me rend aigrie. Correction : tout me rend aigrie depuis que j’ai ça à l’intérieur, soupire la future maman.

– On fait quoi aujourd’hui ? rigole Penny en l’ignorant superbement. Rémy a prévu d’aller jouer au golf avec Soren et Elliot.

– Anton aussi, nous rejoint Heidi en exhibant un bronzage parfait. Bonjour tout le monde. Les mecs nous lâchent, je propose qu’on se venge !

– Ouais ! approuve la rousse. Je vote pour une tournée générale de vasectomies !

– Jeunes ingrates ! nous surprend Aimée en entrant à son tour dans la cuisine. Vous ne connaissez pas votre chance d’avoir ce genre de choses à disposition ! ajoute-t-elle avec son regard vif et son sourire coquin malgré ses 75 ans bien sonnés.

Un fou rire et une crise de nerfs de femme enceinte plus tard, je quitte les trois copines et mon ancienne voisine pour grimper au troisième étage. Je rentre dans la chambre sur la pointe des pieds, espérant surprendre mon prince profondément endormi. Raté. Soren est torse nu, allongé de profil sur le lit, la tête posée sur son bras pour admirer son plus grand bonheur, sa plus grande fierté.

Fyn Lars James Filip Ostergaard, né il y a trois mois et quatre jours.

Quatre prénoms qui racontent tout de son arrivée dans notre famille.

Je profite de ne pas avoir été repérée pour admirer les deux hommes de ma vie, mes deux voyous aux yeux verts – désolée Mr Darcy, mais mon fils vous a détrôné à la seconde où je l’ai rencontré. Soren tourne soudain la tête vers moi, me sourit de son air canaille et me fait signe de les rejoindre sans faire de bruit. Je trottine jusqu’au lit et me fais une petite place entre mes deux princes. Mon mari enroule ses bras autour de ma taille, enfouit son visage dans ma nuque, je caresse la joue de Fyn.

– Pitié, murmure Soren en grognant. Il vient de se rendormir…

– Indomptable, comme son père, soufflé-je en sentant ses lèvres dans mon cou. Le plus beau mélange de nous…

Je me retourne pour lui faire face et lui parler avec mes yeux. Les siens me caressent jusqu’à s’arrêter sur ma bouche. J’ai terriblement envie de l’embrasser, mais pas la force. Nos nuits sont courtes, nos journées bien remplies, certains matins nous ressemblons plus à des zombies qu’à des membres d’une famille royale, mais nous tenons à tout faire par nous-mêmes. À élever notre fils sans une armée de nounous et de spécialistes qui nous simplifieraient le quotidien au point de ne plus avoir l’impression d’être parents. Cette famille, Soren et moi l’avons désirée. Plus que tout. Et entre nous, l’amour est plus fort que jamais. Plus les jours passent et plus j’aime cet homme – à tel point que je me demande jusqu’où la passion parviendra à nous emporter.

– Solveig est en route, m’apprend mon brun ténébreux alors que je suis à deux doigts de sombrer.

– Elle a réussi à se libérer, finalement ? soufflé-je, les yeux fermés.

– Juste vingt-quatre heures.

– Tant mieux, c’est important qu’on soit tous là, souris-je en sentant le sommeil m’envelopper.

Tout ce que je sens, ce sont les mouvements du matelas. Soren qui se lève, m’embrasse sur les lèvres, soulève Fyn et l’emporte en quittant la chambre. Je cède alors à ma fatigue, retrouvant les bras de Morphée pour quelques heures.

Lorsque je me réveille, le soleil vaillant du mois d’août traverse les grandes fenêtres et je me lève requinquée, pleine d’énergie. Je vais me rafraîchir à la salle de bains, j’enfile mon maillot de bain, une robe de plage dos nu, des sandales et pars à la recherche de mes hommes et de mes invités. Je croise Elliot en premier, en short de bain hawaïen et tongs fleuries.

– Il faut pas croire, Baltique et Pacifique, même combat ! rigole-t-il en m’embrassant sur la joue.

L’homme au chignon n’est pas vraiment devenu une rock star, il ne peut pas se vanter d’être millionnaire, mais ça lui importe peu. Sa carrière musicale aura finalement duré moins d’un an, mais elle a été remplie de belles rencontres et de quelques petits hits qui ont fait bouger les scènes françaises – et continuent d’arrondir ses fins de mois. Si Elliot a tout quitté, c’est parce qu’il s’est découvert une nouvelle vocation. Mon frère a décidé de mettre ses talents de compositeur de côté pour revenir – selon lui – à l’essentiel : les enfants. Il enseigne désormais la guitare à des petits malentendants. Une mission qui le rend « plus humain, plus épanoui, plus grandi ». Pour tous ces petits, il est une rock star. Sans oublier le bébé qui est en route – une « surprise accidentelle », disent-ils, Margo et lui…

Conclusion : Elliot Green est un homme heureux.

– Je vais rejoindre ma dulcinée à la plage, s’éloigne-t-il à reculons, au pas de course. Tu ne m’en veux pas si je ne t’attends pas ? Cet enfant a fait d’elle un monstre ! Et plus elle me malmène et plus je l’aime ! C’est con, non ?

– Mets-toi à sa place… ris-je en imaginant la petite rousse tyranniser mon frère.

– Quand je lui ai demandé, Soren m’a répondu que tu étais « normale » toi, pendant neuf mois ! bougonne-t-il. Et puis après, il m’a dit plein de trucs niais et romantiques à souhait que je garderai pour moi…

– Sur moi ? gloussé-je.

– Sur qui d’autre, cruchette ? ! me rétorque-t-il avant de disparaître pour aller prendre soin de sa harpie.

« Normale » ?

C’est vraiment normal de marier cornichons et Nutella ?

Anton et Lars sont en train de discuter dans le grand hall lorsque je m’y rends sans me presser. Mon beau-père se retourne en m’entendant arriver et je découvre qu’il tient mon fils en body marin dans les bras. Rien d’anormal, puisque Lars est littéralement gaga de Fyn. Les premiers jours, je dois admettre que j’ai eu un peu peur qu’il l’aplatisse comme une feuille entre ses grandes mains et qu’il le casse en deux, mais depuis que j’ai constaté la tendresse et la douceur dont il était capable, je lui confie les yeux fermés.

– De bodyguard à baby-sitter, souris-je en admirant ce joli tableau.

– Le petit prince et le grand manant, plaisante à son tour Anton.

– Tant que vous m’épargnez le grand-père, grimace l’armoire à glace en serrant l’enfant contre lui.

Je me rapproche du tout petit et du géant, embrasse l’un puis l’autre sur la joue et quitte la maison pour prendre le petit chemin qui mène à notre plage privée. Depuis l’eau aux nuances de vert et de bleu, Soren me repère et me fait des grands gestes. J’accélère en riant, impatiente de le retrouver.

Lui, moi, les vagues, cette île paradisiaque… Je ne m’en lasserai jamais.

Je retire ma robe, jette mes sandales en route et me précipite à l’eau en éclaboussant Heidi et Margo au passage. Elles me traitent de tous les noms en pouffant, je continue ma course et lâche des petits cris stridents en sentant la fraîcheur de la mer me mordre la peau. Soren m’ouvre les bras et me saisit par la taille pour me coller contre lui.

– Tu t’es fait attendre, sirène… susurre-t-il à mon oreille.

J’enfouis ma tête dans son cou salé et respire son odeur. Une grosse vague s’abat sur nous, mon prince me protège en faisant rempart. Juste derrière, Elliot et Anton se mettent à l’eau, suivis de Pénélope, à cheval sur le dos de son mari. Je jette un coup d’œil vers la plage et vois Lars, Anouk et Aimée installés à l’ombre d’un parasol. Fyn est toujours dans les bras de son grand-père, profondément endormi.

– Filippa doit être émerveillée en voyant ça, d’où elle est, murmuré-je à mon prince.

– Oui. On a réussi à créer ce pour quoi elle s’est tant battue : une famille unie, me sourit-il tristement.

– Rien de tout ça n’aurait été possible sans elle.

Soren acquiesce et me serre un peu plus fort.

– J’espère juste qu’elle le sait, lâche-t-il de sa voix rauque.

Elliot est maintenant sur le dos d’Anton et les deux malins nous attaquent en lâchant des cris de guerre ridicules. Tandis que le chevelu s’accroche comme il peut aux épaules musclées pour rester en place, le Danois au crâne rasé boit la tasse à chaque vague et leurs tentatives pour nous atteindre se soldent toutes par des échecs. Soren éclate de rire, tout contre moi, puis tous les rires des autres se mettent à résonner à des kilomètres à la ronde.

Solveig, Viggo, Emil et leur horde de gardes du corps en costumes noirs et oreillettes nous rejoignent à ce moment. La reine fait signe au service de sécurité de rester en retrait et le groupe est enfin au complet. J’embrasse la blonde, son mari, son fils, les garçons retournent à l’eau pendant que Solveig dévoile son maillot une pièce rouge et blanc et se précipite vers Fyn. Elle le prend dans les bras et le berce, en le regardant tendrement.

C’est lui, c’est Fyn qui a vraiment fait de nous des sœurs.

– Il est magnifique, Emma, me dit-elle, les yeux humides. Venez vous installer à Copenhague, je veux le voir plus souvent !

– Vivre au Palais ? Loin de tout ça ? Sans façon, lui souris-je. Mais je voulais te demander quelque chose, justement…

– Oui ?

Lorsqu’elle s’adoucit, elle ressemble énormément à Filippa.

– Soren et moi… On aimerait que tu sois la marraine de notre fils.

– Vraiment ? écarquille-t-elle ses beaux yeux bleus. Mais… J’étais contre vous ! Je ne vous ai pas soutenus, au début. Et je m’en veux encore…

– C’est oublié, insisté-je. C’est important que ce soit toi.

– Pourquoi ?

– Parce que ta mère aurait voulu que ce soit ainsi. Et parce qu’on a fait tant de chemin, Soren, toi et moi. Ça nous est venu comme une évidence.

– Alors j’accepte ce rôle ! s’écrie-t-elle en regardant amoureusement mon fils. Avec joie.

– Dites, on va déjeuner maintenant que tout le monde est là ? se pointe Margo, le ventre en avant.

– Moi aussi, j’avais l’impression d’être un estomac ambulant ! C’est pour quand ? lui demande Solveig.

– Encore neuf semaines. Si je ne le mange pas lui aussi, d’ici là, sourit ma meilleure amie.

– Fille ou garçon ?

– Garçon.

– Comme nous, me sourit ma belle-sœur.

– Ouais, encore un petit mec qui va briser des cœurs !

– Tu parles ! se ramène Heidi. C’est nous, les filles, qui avons le pouvoir !

– Alors ils pourront se consoler mutuellement quand une jolie brune, rousse ou blonde les fera tourner en bourrique, commente Aimée avec son sourire malicieux.

– Espérons juste que ce ne soit pas la même… ajoute Pénélope en secouant sa crinière trempée.

– Ah non ! Les triangles amoureux, pas de ça chez nous ! ris-je en enfilant ma robe.

– Soit vous m’emmenez manger, soit je m’attaque à la cuisse de l’une de vous… nous menace cette fois Margo en nous reluquant les unes après les autres.

Nouveau fou rire général.

***

Démétrius et moi échangeons environ un mail par semaine. J’apprends petit à petit à lui refaire confiance, avec la bénédiction de Soren qui me demande parfois de ses nouvelles. Dans le dernier message en date, le dandy américain m’a indiqué qu’il quittait la France pour l’Amérique du Sud. Lui aussi a décidé de changer de vie et de venir en aide aux autres. Il est désormais à la tête d’une association qui entreprend des missions d’alphabétisation dans les pays défavorisés. Les mots, voilà ce qui nous lie, encore et toujours.

Installée à mon bureau, je lui envoie les dernières nouvelles et lui rappelle de prendre soin de lui. J’écris ensuite à mes parents en leur joignant les dernières photos de Fyn, puis referme mon ordinateur. Soren entre à ce moment-là, un sourire serein sur les lèvres. Sa peau bronzée et ses yeux clairs me coupent le souffle, comme au premier jour. Il tire sur les manches de son costume noir, tout en me regardant de la tête aux pieds. Je suis en sous-vêtements.

Voyou…

– Tu comptes aller dîner dans cette tenue ? m’interroge sa voix chaude.

– On était censés vivre libres et nus, tu te souviens ? souris-je en me mordant la lèvre.

– On est parents, maintenant, on se doit d’être des gens respectables, se rapproche-t-il de moi en me bouffant des yeux.

– Non, murmuré-je en me levant. C’est tout le contraire, Soren. Notre fils sera un rebelle, un idéaliste, un esprit libre, comme toi.

– Il vient de s’endormir, grogne mon prince en glissant ses mains sur mes reins. On a quelques heures de liberté devant nous…

– Le dîner ! ris-je juste avant que sa bouche ne s’abatte sur la mienne.

Ces lèvres… Cette langue… Cette peau…

La conversation bat son plein lorsque nous rejoignons tout le monde à table, un millier de soupirs plus tard. Dans leurs tenues des grands soirs, Pénélope, Elliot et Anton reparlent de leurs exploits aquatiques de l’après-midi. Aimée, Rémy, Lars et Solveig discutent de sujets bien plus sérieux. Anouk et Heidi semblent déjà avoir un coup dans le nez, Viggo tente de les faire passer à l’eau tandis que Margo dévore son pain, puis celui de tous ses voisins.

Pendant ce dîner de retrouvailles, les conversations s’animent, les rires éclatent, les piques fusent, les souvenirs s’échangent, les émotions affluent et les larmes se retiennent parfois. Les serveurs nous apportent finalement le dessert, la recette préférée de Filippa – un gâteau aérien et crémeux à la fleur d’oranger. Soren lève alors sa coupe de champagne et fixe chacun d’entre nous de ses yeux ambrés et bouleversants, avant de prononcer :

– Je suis sûr de deux choses, dans la vie. Un : j’ai trouvé celle qui m’était destinée. Emma, la vie à tes côtés est un roman d’amour inouï qu’il me tarde de lire jusqu’au bout… pour mieux le recommencer.

Je lui souffle en danois que je l’aime, des papillons plein le cœur. Certains se pâment, autour de la table, d’autres sourient tendrement. Margo en arrive même à poser sa cuillère.

– Deux, reprend mon prince en se raclant la gorge. Ma mère, notre mère, est partie bien trop tôt, mais de notre malheur est né quelque chose d’inestimable. Cette famille recomposée que nous formons aujourd’hui et qui compte tant à mes yeux. Chacun d’entre vous embellit nos vies, merci infiniment d’en faire partie.

Nous levons tous notre coupe en scandant « À nous ! ». Les larmes aux yeux, j’en profite pour lui murmurer :

– Du er manden i mit liv…

Tu es l’homme de ma vie…

– Jeg elsker dig som den første dag…

Je t’aime comme au premier jour…

– For dig lærte jeg dansk og tro mig, det var ikke let…

Pour toi j’ai appris le danois et crois-moi ce n’était pas une partie de plaisir…

– Denne roman, er du og jeg kommer til at skrive fire hænder…

Ce roman, toi et moi, on va l’écrire à quatre mains…

– Men venligst, på fransk !

Mais pitié, en français !

Les yeux brillants, Soren éclate de rire et ses bras m’enferment amoureusement pour me blottir contre lui.

– Tu as encore des progrès à faire en danois, me souffle-t-il. Mais à part ça, je t’interdis de changer quoi que ce soit. Et on ne refuse rien à un prince, tu te souviens ?

***

15 août.

- Niveau de lykke :

scandaleux

- Titres de Soren Ostergaard :

mari, père, amant, amoureux, altesse sexyssime, prince insolent, joueur, guerrier, bourreau de mon cœur

- Plus beau rôle de ma vie :

Être mère. Avoir mis au monde un petit prince aux yeux ambrés. Fyn, le parfait mélange de nous deux. L’aimer aveuglément, le chérir, le dorloter, lui écrire des contes merveilleux que m’inspire son père et lui chuchoter, à la nuit tombée.

- Membres officiels de la team Green-Ostergaard élargie :

Elliot, sa guitare et son chignon. Margo, ses robes à plumes et son estomac gargouillant. Pénélope, son regard qui tue et son cœur battant. Heidi et Solveig, toujours aussi minces, aussi blondes mais plus seulement. Lars, sa voix d’ours et son regard bienveillant. James et Béatrice Green, grands-parents lointains mais si présents. À tous, je leur dois tant.

- Nouveau roman :

En préparation. Idées à foison, plume prête à reprendre du service, éditeur tyrannique fidèle au poste.

- Taille 36  :

Pas tout à fait… Voire pas du tout. Penser à arrêter de toute urgence les romsnegl. Ou pas.

- Paris, Carmel ou l’île de Fyn ?

Pourquoi choisir ? Les trois !

- Définition de Bliss dans le dictionnaire :

Plénitude. Félicité. Extase. Bonheur suprême.

- MA définition de Bliss :

Tourner la tête, croiser le regard de cet homme qui me renvoie la plus belle image de moi, de nous… Et continuer à croire à l’amour fou.

- Réalité ou fiction ?

On ne le saura jamais. Le tout, c’est de croire obstinément, passionnément, qu’un prince ou un voyou aux yeux de rêve vous attend quelque part.

FIN.

Table of Contents

- 1. En chair et en os
- 2. Sur un nuage… de poussière
- 3. Black or White ?
- 4. Call me Vénus
- 5. « S » comme… Sérénissime !
- 1. La reine des niaises
- 2. Not an addict
- 3. Rêver en grand
- 4. Les autres
- 5. Tomber de haut
- 1. Trop naïve ?
- 2. Heidi
- 3. Héros et complications…
- 4. Mondanités
- 5. Lykke
- 1. Feu d'artifice
- 2. Il était une fois
- 3. Tous ces échanges
- 4. Retour à Riverside
- 5. Sa volonté
- 1. Toutes les vérités
- 2. À la Green
- 3. Rêve éveillé
- 4. Jeg elsker dig
- 5. La reine du bal
- 1. La promise et la promesse
- 2. Numéro trois
- 3. Dans une autre vie
- 4. Kidnapping
- 5. Les indomptables
- 1. Rendez-le-moi
- 2. Là-bas
- 3. Rébellion
- 4. Maudite couronne
- 5. Opération « Stash »
- 6. Secrets de famille
- 7. Petits mensonges nécessaires
- 8. Team « Ostergreen »
- 9. La blonde, le retour
- 10. H.
- 11. L’attente
- 12. Fractures
- 13. « Bliss again »
- 14. Entre les lignes
- 15. Les revenants
- 1. Tout s'éclaire
- 2. Histoires de vérités
- 3. En quête d'une fin
- 4. Ja !
- 5. Ne pas s'évanouir
- 6. Mon île déserte
- 7. Le plongeon
- 8. Lumière et obscurité
- 9. Mains tendues
- 10. Vive la reine !
- 11. 0 mariage et 1 enterrement
- 12. Démons et déesse
- 13. I love you, Mr Darcy

- 14. Le vrai conte de fées d'une fausse princesse

- 15. Et ils vécurent heureux...