Le temps du rêve
Author: Norman Spinrad; Roland C. Wagner; Sylvie Denis
Date: 2012-10-31T07:00:00+00:00
Keywords: Littérature Américaine; Fiction; Science-Fiction; General; Literary; Psychedelic Library; repair
Description: Pour quelques dollars et quand vous le souhaitez, vivez la vie dont vous avez toujours reve ! Branchez le Dreammaster, selectionnez le scenario de votre choix, fermez les yeux et laissez-vous guider. Une aventure dont vous etes le heros, aux cotes de vos stars et icones preferees ! Mais ce temps du reve preprogramme absente ses millions d'utilisateurs de la realite. La vie reelle n'est bientot plus que l'ersatz de la vie revee, parallele, numerique, hyperconcurrentielle. Prisonnier de son addiction et d'une variete de choix qu'il confond avec la liberte, le dormeur s'enfonce dans l'enfer de l'
Publisher: Fayard
Rights: © Norman Spinrad, 2012. Librairie Arthème Fayard, 2012, pour le monde entier.

Table of Contents

- Couverture
- Page de titre
- Page de Copyright
- Du même auteur
- Votre Dreammaster 301

Couverture : Cheeri
Illustration de couverture : Arcangel

Titre original : Welcome to your Dreamtime
Cet ouvrage en constitue la première édition et traduction intégrales,
en accord avec l’auteur, c/o Baror International, Inc., New York, USA.

© Norman Spinrad, 2012.
Librairie Arthème Fayard, 2012, pour le monde entier.

ISBN : 978-2-213-67624-1

DU MÊME AUTEUR

Romans

Les Solariens

Ces hommes dans la jungle

Jack Barron et l’éternité

Les Pionniers du chaos

Rêve de fer

Les Avaleurs de vide

La Grande guerre des Bleus et des Roses

Les Miroirs de l’esprit

Chants des étoiles

La Dernière Croisière du Dragon-Zéphyr

La Der des der

L’Enfant de la fortune

Rock machine

Le Printemps russe

Deus ex

En direct

Bleue comme une orange

Il est parmi nous

Oussama

Recueils de nouvelles Le Livre d’Or de la science-fiction : Norman Spinrad

Au coeur de l’orage

Les Années fléaux

Vamps

En hommage à Sylvie Denis et Roland Wagner
Traducteurs de mes mots
Vrais profonds collaborateurs

Adieu à Roland Wagner

Frère de mon cœur
Camarade littéraire
Rêveur de Gloire
Et créateur de même
Parti de la Terre
Mais ton esprit jamais

Pour Sylvie

La vie est trop courte
Ton amour trop grand
Pour pleurer trop longtemps
Et ne pas célébrer
La joie tous ensemble

Votre Dreammaster 301

Depuis l’aube des temps, nous vivons dans nos rêves une vie bien plus excitante que notre vie de tous les jours, mais elle demeure imprévisible et limitée à notre imagination inconsciente.

Cette époque est révolue ! Aujourd’hui, grâce au DREAMMASTER 301, vous pouvez non seulement programmer vos rêves, mais profiter de rêves dépassant votre propre imagination, créés pour vous par les maîtres de ce nouvel art majeur.

Facile d’emploi, même les enfants (à partir de dix ans) peuvent sans difficulté en manipuler les commandes simples. Contrôle parental recommandé.

MODE D’EMPLOI

DU DREAMMASTER 301

1) Installation du DREAMMASTER 301

Sortez avec précaution le DREAMMASTER 301 de son emballage. Branchez-le près de votre lit, de votre hamac ou de votre fauteuil. NE VOUS EN SERVEZ PAS DANS LA BAIGNOIRE. Vous pourriez recevoir un choc électrique ou vous noyer pendant que vous rêvez, en raison du phénomène de paralysie du sommeil.

Branchez la RÉSILLE ONIRIQUE dans le DREAMMASTER 301.

Disposez la RÉSILLE ONIRIQUE sur votre tête jusqu’à obtenir un interfaçage correct avec vos centres du rêve, en alignant l’étiquette rouge au-dessus de votre oreille droite et la bleue au-dessus de la gauche, et en tirant fermement sur les mailles pour les mettre en place.

2) Mise en route du DREAMMASTER 301

Pour un fonctionnement correct, la fréquence du DREAMMASTER 301 doit être réglée exactement sur vos zones sensorielles cérébrales et votre centre du rêve. Le non-respect de cette indication peut provoquer cauchemars et désorientation, ainsi que d’éventuelles lésions cérébrales. Par mesure de sécurité et pour fonctionner normalement, le DREAMMASTER 301 doit avoir été initialisé avec la Puce d’Installation. En mode lecture seule, la Puce d’Installation n’autorise l’accès au DREAMMASTER 301 qu’à l’utilisateur unique pour qui elle a été initialisée. N’essayez pas de la reprogrammer. Votre DREAMMASTER 301 peut être initialisé pour des utilisateurs multiples au moyen de Puces d’Installation supplémentaires, disponibles à un prix modique (Voir le Catalogue d’accessoires).

Insérez la Puce d’Installation et appuyez sur ENTRÉE.

*

Ténèbres absolues. Silence total, puis un grésillement d’électricité statique. Aucune sensation. Ton corps a disparu. L’espace d’un instant, tu es terrifié.

Puis tu entends de doux arpèges, vagues et comme tirés d’un synthétiseur primitif, qui semblent émaner d’une radio lointaine, très lointaine. Un arc-en-ciel envahit ton champ de vision, mais les couleurs n’apparaissent pas dans le bon ordre, elles bougent sans cesse, montent, descendent, tournent en rond, une palette d’artiste tourbillonnant à travers le spectre. Odeur de rose, de merde, d’eau salée, de parfums aguicheurs, de viande sur le gril. Goût de glace au chocolat, de papier, de cuivre, de root beer, de thé au jasmin. Sensation de surfer au cœur de la vague, de faire l’amour, de frapper une balle rapide difficile, de prendre un virage à grande vitesse dans une voiture de course.

Ton système sensoriel vacille, palpite, surchauffe, pue, puis tout devient net.

Tu voles tel Superman dans un ciel bleu céruléen. L’air sent fort le foin coupé et les lilas. En dessous, une pelouse ou une savane verdoyante s’étend jusqu’à une ville d’émeraude qui se rapproche rapidement. Judy Garland chante « Over the Rainbow » et un immense arc-en-ciel apparaît devant toi.

Tu le traverses en flèche pour te poser devant la Cité d’Émeraude.

Une grosse voix retentissante fredonne : « Tu… es… Oz ! »

La Cité d’Émeraude disparaît. Seul subsiste l’arc-en-ciel. Il se change en arche solide aux couleurs du spectre. Des nains et des Munchkins t’emmènent en sifflotant dans une luxueuse chaise à porteurs. « Tu es le couronnement de la création », chantent les anges d’un chœur céleste qui plane au-dessus de toi.

C’est une nuit sans lune étincelante d’étoiles. Des feux d’artifice illuminent les cieux et un groupe de jazz joue « When the Saints Go Marching In ».

Les feux d’artifice deviennent d’immenses lettres d’or ardent :

« BIENVENUE DANS LE TEMPS DE VOTRE RÊVE. »

Et dessous, en plus petit :

« Insérez maintenant la Puce de Démonstration. »

Et tu te réveilles.

*

3) Utilisation du DREAMMASTER 301 – Fonctions de Base et Démonstration

Votre appareil est livré avec une Oniropuce de démonstration. Le DREAMMASTER 301 possède une fonction sommeil/rêve/éveil automatique. Pour un usage normal, réglez le temps de sommeil en fonction de votre endormissement, insérez l’Oniropuce et réglez le minuteur exactement comme un réveil.

La Puce de Démonstration vous plonge automatiquement en sommeil paradoxal au bout de trente secondes, et vous réveille dix minutes après une excitante visite de nos nombreux modèles de rêves disponibles. N’oubliez pas d’éteindre tout ce qui fume et d’écarter tous les liquides avant d’appuyer sur ENTRÉE.

Faites de beaux rêves !

Garantis !

*

Tu es assis dans une chaise en toile de réalisateur, entouré par ton équipe de tournage, qui attend. Le décor est vierge. Néanmoins…

« Lumière ! » ordonnes-tu dans un antique mégaphone, et les projecteurs s’allument.

« Caméra ! »

« Moteur ! »

« Plus vite ! »

« Et… on tourne ! » cries-tu.

Une silhouette apparaît sur le décor – une version cartoon de Sigmund Freud, mâtiné d’un bon vieux Marx Brother.

« Voici la démonstration du DREAMMASTER 301, le Maître des rêves », entonne-t-il avec la voix de James Earl Jones.

Et le décor se change en une rangée d’écrans larges de téléviseurs LCD. Une foule d’images se succèdent toutes les trente secondes. Des marines hissent le drapeau à Iwo Jima. Un énorme yacht pénètre dans le lagon d’une île tropicale, escorté par des Polynésiens souriants en pirogue à balancier. Teddy Roosevelt mène l’assaut vers le sommet de San Juan Hill. Le sultan entre dans son harem. Un duel au revolver calqué sur Le train sifflera trois fois. Marilyn Monroe envoie des baisers. On offre Excalibur à Arthur. Des milliers d’hommes en smoking et de femmes en robe de soirée aux fenêtres de gratte-ciel se bombardent de tartes à la crème.

« Bienvenue dans le Temps de votre Rêve ! clame Sigmund Marx. Bienvenue dans les rêves dont vous avez toujours rêvé ! Grâce au DREAMMASTER 301, vous pouvez faire les rêves que vous désirez, et non plus subir les conséquences du poulet caoutchouteux de la veille ou des potins de votre mère juive. »

Tu es dans le couloir infini, bordé d’étagères, d’un grand magasin chic de Las Vegas. Dans les casiers, des boîtes carrées de quelques centimètres de côté contenant des microprocesseurs emballés sur des plaques de carton colorées. Ta carte de crédit Diamant lance des éclats dorés irrésistibles et palpite comme un cœur chaud. Le doux parfum de l’aventure flotte dans l’air.

« Le Maître des Rêves vous propose un choix de deux cents rêves tirés de la mythologie, de l’histoire, de la littérature et du grand écran », ronronne une voix féminine pleine de charme. « D’autres seront bientôt disponibles dès que nous aurons obtenu de nouveaux droits d’adaptation pour cette forme de loisir ultime, et que notre équipe sans cesse croissante de sorciers du Temps du Rêve les aura produits. »

Devant toi, une danseuse de cartoon légèrement vêtue à la manière d’un Monsieur Loyal recourbe un doigt aguicheur et te tend son fouet, qui se change en un DREAMMASTER 301 flottant devant toi.

« Venez, mon grand, dit-elle d’une voix envoûtante, rejoignez-moi pour un fantastique voyage dans la nuit, venez découvrir nos catégories de rêves actuellement disponibles… Le Temps de votre Rêve, Majesté ! » Et elle pose sur ta tête une Résille onirique qui se transforme en une couronne dorée aussi légère qu’une plume.

« Pour commencer, Le Siège du pilote. Vous pouvez acheter ici des oniropuces qui vous placeront au volant d’une voiture de course… »

Le volant trépide entre tes mains, la voiture tressaute et cliquette sous toi, la force g te repousse en arrière dans ton siège, tes dents vibrent, le puissant moteur rugit derrière toi, des vapeurs d’essence et de caoutchouc chaud, aussi enivrantes que de la fumée de hachisch, tourbillonnent autour de toi tandis que tu dévales la colline au Grand Prix de Monaco en direction du virage de l’hôtel, où se rue en riant une foule élégante. Tu sors brusquement du virage devant l’entrée de l’hôtel, tu dépasses une Ferrari qui entre en collision avec une Renault, tu rétrogrades, montes la colline en pleine accélération…

« … dans l’habitacle du Fokker triplan du Baron Rouge… »

Un ciel nuageux, au-dessus d’une verte campagne française. Tu es dans le cockpit d’un avion de combat de la Première Guerre mondiale peint en rouge vif, caché dans la crête d’un nuage blanc floconneux. Le moteur émet le bourdonnement caverneux d’une Harley-Davidson, le souffle de la vitesse te balaie le visage dans l’habitacle ouvert, du foin brûle quelque part sous tes pieds. Tu pousses le manche en avant, la manette des gaz à fond, et tu plonges sur une formation de six Spad tel un faucon sur un vol de pigeons ; empoignant ta mitrailleuse, tu fais feu, l’arme vibre dans tes mains, des bouffées de cordite montent à tes narines, tandis que, fondant sur eux, tu en abats deux avant de remonter en flèche pour dessiner un immelmann au sommet de ta courbe et redescendre en les canardant dans un rugissement…

« … Combattez des soucoupes volantes extraterrestres dans l’espace intersidéral ! »

Sur ta gauche, des disques argentés envahissent l’obscurité piquée d’étoiles, tandis que, sur ta droite, le grand Saturne et ses anneaux tournent majestueusement. Tu es confortablement installé dans ta combinaison spatiale Art déco et le moteur de la fusée hurle. Tu tires des globules de plasma chauffés à blanc sur la masse qui déferle en courbe sur toi, leurs faisceaux laser ricochent sur ton armure éclatante de combattant des étoiles. Des soucoupes explosent, vomissant dans le vide de la gelée verte et des morceaux de tentacules…

De retour dans l’allée infinie d’oniropuces, ton guide de démonstration est à présent un avatar de Fred Astaire habilement retouché sur le billard ; le corps – sublime, digne de Rock Hudson – cintré dans un smoking noir immaculé, il fait tournoyer une canne noire à pommeau d’argent et sa voix te rappelle celle de Clark Gable. Tu portes une robe de bal digne d’une princesse de Ruritanie et un nuage de Chanel N° 5.

« Ou encore, pour les dames raffinées, un séduisant aperçu de notre vaste choix d’Interludes romantiques… »

Il te prend la main et, tandis que Mick Jagger fredonne une reprise suave de « Girls Just Want to Have Fun », il t’entraîne dans un tango passionné vers ce qui est maintenant une plage scintillante, magnifiée par le coucher du soleil, et se prolonge bien au-delà de cette rangée d’hôtels cinq-étoiles métamorphosée en une galerie de coffrets d’oniropuces illuminés de l’intérieur, ornée de guirlandes de roses rouges et de diamants.

« … Dégustez un cocktail en compagnie du Prince Charmant au Top of the Mark… »

Confortablement installée, tu regardes le soleil se coucher derrière le Golden Gate, une splendeur en Technicolor déversée sur un San Francisco chatoyant, tandis que les lumières de la nuit commencent à clignoter telles des lucioles, dans la brise de mer chargée de parfums et un soupçon de brouillard rose pastel. Baigné dans la lumière d’un projecteur hollywoodien, avec son smoking noir piqué d’une orchidée à la boutonnière, ton compagnon ressemble à George Clooney jouant Rick dans Casablanca – en mieux. « T’as de beaux yeux, tu sais », susurre-t-il avec un sourire à faire fondre le verre du Martini qu’il lève vers toi, si ce n’est la culotte de Mère Teresa. Vous trinquez, sirotez chacun une petite gorgée. Le goût du Martini t’embrase le cœur dans un flash incandescent qui se répand en toi telle une vague irrésistible de passion…

« … Un dîner romantique avec le roi à Buckingham Palace… »

Une vaste salle à manger victorienne, tout en lambris de châtaignier, luxueux flocage de velours rouge et moulures dorées à la feuille. Tu es assise à l’extrémité d’une longue table dressée pour un repas de cérémonie, avec du linge blanc et des couverts en or massif, sous des lustres de cristal dont les bougies dispensent une lumière chatoyante. Serveurs et sommeliers attendent ton bon vouloir à l’autre bout de la pièce, tandis qu’un quatuor à cordes en smoking interprète une version musique de chambre de « Let Me Be Your Teddy Bear ». À tes côtés, Elvis bien sûr, mais en version suave dans son costume moulant de Las Vegas, plus mince d’une bonne vingtaine de kilos, un sensuel quoique distingué mépris sur les lèvres, façon Rudolph Valentino ; d’une main, il attrape une huître sur la glace d’un plateau de fruits de mer et, les yeux tout au fond des tiens, en aspire lentement la chair vivante avec la langue…

« … Jane rencontre Tarzan sur la plage de Waikiki… »

La plage est déserte. Un Adonis bronzé chevauche l’écume d’une déferlante sur une planche de surf argentée. Vêtu d’un simple pagne de cuir, il saute de sa planche lorsqu’elle mord le sable et s’avance vers toi d’un pas délié, sur fond d’« All Night Long » au tam-tam et à la guitare hawaïenne. Il s’avance tel le Seigneur de la Jungle, tu perçois les effluves de jasmin de l’huile dont il a oint son corps parfait. Ses cheveux brillants effleurent librement ses épaules, un anneau d’or à brille à son oreille et son rude visage irradie de noblesse sauvage. « Tu ne peux être que Jane », feule-t-il d’une manière tout sauf menaçante, en t’enveloppant sans plus de cérémonie d’un de ses bras puissants. Te tenant serrée contre son flanc dur et chaud, de l’autre main il attrape une liane, te soulève de plus en plus haut et t’emporte loin de la plage, tel un musculeux Noureïev gibbon, entre les cimes d’une forêt luxuriante et jusqu’au sommet de la plus haute, sur la plate-forme d’une maison arboricole, sa garçonnière d’homme des cavernes tout en peaux de léopard, feuillage et auvents de feuilles de palmier. Enfin, il s’autorise le cri de l’homme de la jungle, tambourine sur sa poitrine comme si c’était un tam-tam, et…

Tu es de retour dans l’allée de casiers d’oniropuces, qui s’est changée en une longue avenue bordée de colonnes romaines coiffées du buste en marbre d’un héros de l’histoire, des arts ou de la mythologie : César, Achille, John Wayne en Béret vert, Napoléon, Davy Crocket, Teddy Roosevelt ou Billy the Kid. L’air pue la poudre, la sueur et l’adrénaline, les chevaux, le napalm au petit matin. Des foules en liesse de toutes les époques réelles ou imaginaires se pressent pour assister à ton triomphe, tandis que tu t’avances sur un char tiré par un Hummer peinture camouflage. Tu portes un costume viking, des cuissardes et une couronne de laurier au lieu du casque à cornes, et tu salues tes admirateurs en adoration en tirant en l’air avec ton M-16. Un groupe de heavy métal invisible joue « The Battle Hymn of the Republic », avec Hendrix à la guitare solo.

« Ne pleurniche pas comme une dégonflée de mauviette ! » aboie le conducteur d’une voix de sergent instructeur à Paris Island. C’est Schwarzie le Gouverneur, dans son costume de Sergent Slaughter, un cigarillo entre les dents. « Tout homme qui ne porte pas de sous-vêtements féminins rêve de Gloire ! Sois un samouraï, fiston ! »

Un barrio sale et miteux, parfumé au crottin de cheval et à la poussière de la route comme une ville de chercheurs d’or – on est à Deadwood, où reposent Wild Bill Hickock et Calamity Jane. Tu portes une tenue blanche de karatéka entre ton Stetson et tes bottes de cow-boy, et tu es armé d’Uzi jumeaux. Des boutiquiers terrifiés et des beautés plantureuses, vêtues de sorte à laisser juste assez de place à l’imagination pour t’exciter, se recroquevillent dans les embrasures et te regardent comme si tu étais leur sauveur. Pendant ce temps, une douzaine d’hommes des troupes d’assaut urbaines, coiffés de noir et brandissant des épées et des Glock, des tronçonneuses hurlantes et des AK-47, remontent la rue d’un air menaçant sur les fameux accords du Train sifflera trois fois.

« Arrêtez-vous tout de suite, les poteaux ! ordonnes-tu. Je suis la Loi ! »

Pause haletante. L’un d’eux tend la main vers son six-coups, et c’est parti.

Tu te déplaces à 78 tours/minute, eux à 33 1/3, et tandis qu’ils te canardent et s’élancent au ralenti façon Sam Peckinpah, tu tournoies tel un Bruce Lee derviche tourneur et fais feu de tes Uzi avec la précision du sergent York, tu esquives élégamment les balles mais fais mouche à chacune de tes salves. Puis tu te retrouves parmi eux. Avec tes éperons de coq de combat géant et une épée de samouraï légère comme une plume dans chaque main, c’est le paradis du hamburger : tu tailles, tu donnes des coups de pied, et autour de toi des morceaux de corps et du sang giclent dans le brouillard rouge de la bataille…

« … Soyez le Chevalier qui remporte la belle dame blonde ! »

Monté sur une Harley-Davidson chromée, customisée style Art déco arthurien, tu portes une armure en Kevlar ultraléger, laminée d’une brillante feuille d’or. Ton casque de pilote de chasse aux couleurs du drapeau américain est équipé d’un affichage ultramoderne. La pointe de ta lance, un bélier du SWAT d’une longueur démesurée, est munie d’un énorme poing en acier inoxydable. À l’opposé du champ de joute, le Chevalier noir patiente sur son cheval noir aux dents effilées comme des lames de rasoir, très agressif et les yeux rouge sang. Dans son armure sombre et mate et son casque de robot sans visage, on dirait un Nazgûl à la silhouette de Dark ben Laden. Sa lance est un tesson de bouteille de bière long de trois mètres. Présidées par le roi Arthur et la reine Guenièvre dans leur loge royale, les tribunes sont pleines à craquer de bons gars du Sud, de pom-pom girls, de vaillants paysans et de danseuses de revue de Las Vegas.

Puis elle est à tes côtés, Playgirl de l’année en robe médiévale siglée Frederick’s of Hollywood. « Est-ce une poche pour ton pistolet ou suis-je seulement contente de te voir ? » dit-elle avec un clin d’œil et d’une voix traînante à la Mae West, en attachant une culotte de soie rose à ton arme.

Sonnerie de trompette. Le Chevalier noir s’élance au galop, son cheval pousse un hennissement de banshee sous amphètes. Tu fais rugir ton moteur, noyant le hurlement infernal, et tu t’élances sur la roue arrière en brûlant du caoutchouc. Sa lance ne rompt pas lorsqu’elle heurte le bouclier entre les branches de ton guidon Apehanger – non, elle éclate sous l’impact comme un ballon de fête foraine en forme de teckel, tandis que la tienne frappe le Chevalier noir en pleine tête, laquelle repart de son côté du terrain en décrivant une spirale molle…

« … Et les murailles s’effondrent ! »

Les murs en pisé de Jéricho se dressent devant toi, sous un ciel bleu électrique où brille un soleil digne de Coney Island. Les hordes d’Al-Qaïda en burnous sale sont massées tout en haut, agitant des cimeterres, brandissant des Kalachnikov, brûlant des drapeaux américains et israéliens, soulevant leurs robes du désert pour te montrer leurs fesses.

Tu te tiens quelques pas en avant d’une division complète de tanks, de buggies des dunes de Mad Max et de fantassins en tenue complète de combat high-tech qui chantent « The West is the Best ». Tu portes, drapée sur tes bottes de combat Doc Martin, une élégante aube blanche fraîchement nettoyée à sec, tu es équipé d’un micro de gorge et armé d’une guitare électrique effilée comme une lame terrible.

Des roadies apportent des baffles de concert de la taille de réfrigérateurs et les disposent en rang serré face aux murailles. Des battements de pieds et de mains montent crescendo, puis les amplis entrent en scène avec un monstrueux orchestre de gospel décuplé par l’électronique, interprétant une version instrumentale de « Joshua Fit the Battle of Jericho » à un volume qui couvrirait une explosion thermonucléaire.

Tu avances de quelques pas en te pavanant à la manière de Mick Jagger et tu plaques de monstrueux accords perçants dans une octave capable de briser des verres à vin de l’autre côté de la mer Rouge. Là-haut, dans le ciel sans nuages, des lumières stroboscopiques clignotent en rythme. Une machine à fumée d’herbes aromatiques célèbre ton moment de gloire alors que tu te mets à chanter avec une voix de tonnerre, tel le Seigneur Lui-même au Hollywood Bowl.

« Joshua fits the battle of Jericho… »

Un chœur de gospel barrit l’accompagnement comme un troupeau d’éléphants mâles enragés :

« JERICHO ! JERICHO ! »

Des fissures sinuent à travers les murs tels des serpents agités de spasmes.

« Joshua fits the battle of Jericho… »

Tel un glacier vêlant dans la mer, le mur commence à se déliter en fragments déchiquetés.

« And the walls come tumbling down… »

Tu es de retour dans l’allée d’oniropuces, désormais constituée de deux rangées infinies de nuages rectangulaires réguliers entre lesquels tu gicles, assise sur un siège en cuir cossu de ton Learjet. L’arôme du cuir et du cigare flotte dans l’air ionisé. Ton guide est un genre de femme d’affaires à la Martha Stewart en treillis de combat ajusté, coupé comme un tailleur-jupe, dont les manches courtes dévoilent des biceps sculptés en salle de gym. Tu portes une tenue analogue. Un stewart fringué façon Muscle Beach, la plage des sportifs de Santa Monica, t’apporte un Martini sec et une assiette d’olives.

« Laissez jouer les garçons ! te dit ton guide. La Sororité est puissante ! Soyez la Présidente de votre propre conseil d’administration. »

Tu marches à grands pas, confiante, le long d’un vestibule lambrissé de chêne où s’alignent les photos encadrées de femmes comme Claire Booth Luce, Oprah Winfrey, Hillary Clinton, Eleanor Roosevelt, Christiane Amanpour, et toi-même bien sûr. Lorsque tu atteins la porte encadrée de dorures au bout du hall, tu l’ouvres d’une élégante taloche de la paume et pénètres d’un air dégagé dans la salle du conseil. Les hommes assis autour de la longue table danoise de conférence se lèvent, aussitôt attentifs.

« Repos, messieurs », ordonnes-tu. Ils s’assoient. Tu restes debout.

Ces capitaines d’industrie portent, pour l’occasion, la coiffe professionnelle qui leur revient sur un costume noir, une chemise blanche et une cravate bleu IBM uniforme. Un casque de sidérurgiste. Une casquette à l’envers de roi du rap. Une casquette de pilote de ligne. Un chapeau mou de ploutocrate de la Bourse. Une toque typique de chef cuisinier. Quarante-cinq ans environ. Le visage générique et inexpressif d’un salarié américain de dessin animé.

Tu restes là, silencieuse, les yeux baissés sur eux jusqu’à ce que, tous, ils affichent un masque identique de nervosité et de peur.

Tu souris tel un lézard bienveillant. Ils se détendent.

« Vous êtes tous virés », lances-tu avec douceur et la voix féminisée de Donald Trump.

La porte s’ouvre sur un orchestre de fanfare et une rangée de choristes entre dans la salle du conseil en dansant et en chantant de nouvelles paroles à « Take Your Job and Shove it ». Des femmes en costume, en tenue d’aviateur, en treillis de contremaître, en uniforme de général, en cowgirl de pacotille, en blouse de laboratoire, en smoking, brandissant des pistolets à rivets, des cigares à cinquante dollars, des baguettes de chef d’orchestre, des mégaphones de metteur en scène, des fouets et des chaises.

Le conseil de cadres supérieurs s’écarte furtivement et file hors de la pièce en un contrepoint de losers voûtés.

« Prenez votre parachute doré, et oubliez pas d’fermer la porte ! »

Tu es à présent dans le Bureau ovale, assise derrière le bureau dans le fauteuil du P-DG ultime. Le doux parfum du succès montant du Jardin de Roses entre par la fenêtre ouverte, tandis que l’Orchestre du Corps des Marines joue « Hail to the Chief »…

« … Et pour la Femme sportive active… »

Tu es sur le ring de Madison Square Garden, devant une salle comble, pleine de fumée de tabac illégale et de vapeurs de bière légales, vêtue du short de boxe de Wonder Woman et d’un modèle sport de soutien-gorge en cuivre.

Le gong résonne et ton adversaire avance vers toi en sautillant. Un instant, c’est une femme, puis un homme leste, un poids lourd rappelant Mohammed Ali jeune, mais lorsqu’il se rapproche et commence à donner des coups de poing furieux que tu bloques facilement avec tes gants, c’est un énorme museau menaçant, une gueule écumante qui grogne et gronde à travers son protège-dents.

Tu danses autour de lui sans effort, tu te sens forte, aussi forte qu’une lionne et tu flottes comme un papillon en l’aiguillonnant à ta guise, telle une abeille, avec des directs du gauche. La foule sourit, rit et tape des pieds.

Monsieur Super Poids Lourd se martèle la poitrine de ses gants comme le gorille qu’il est et, se transformant en King Kong énervé façon Tyson au stade terminal, il se rue sur toi, tambourinant des poing, sans prêter garde aux combinaisons précises que tu décoches sur son torse hirsute.

Il t’attrape au corps à corps, empestant l’ail et la trouille de grand primate ; il crache son protège-dents pour dévoiler des dents de tyrannosaure qu’il fait grincer à ton oreille.

Tu romps l’étreinte d’un uppercut bas du gauche sous la boucle de sa ceinture que l’arbitre fait au moins semblant de ne pas voir. Il rugit et beugle en titubant à reculons vers les cordes, plié en deux, affaissé, exposant sa mâchoire. Tel Popeye, tu effectues un triple moulinet et tu le cueilles sous le menton d’un vigoureux uppercut du droit qui l’expédie par-dessus les cordes, pile dans les sièges au bord du ring, où de petites mamies fans de lutte gémissent en agitant leur sac à main lesté de plomb dans sa direction…

« … Et vous pouvez faire pareil à la maison… »

Tu stoppes devant ta parfaite mini-villa de banlieue, à bord de ta Lexus noire assortie à ton tailleur-jupe et ta mallette à combinaison, l’intérieur cerise sent toujours le neuf et la puissance du conseil d’administration ; tu la gares au garage, près du vieux break minable de ton mari bourré de jouets, de ballons de football, d’emballages de barres chocolatées et de petites baskets moisies.

Tu fais le tour jusqu’à la porte d’entrée que t’ouvre ton époux. C’est un beau mec en jogging bleu pastel et tablier blanc de soubrette. Il te tend un petit bouquet de roses, dépose un chaste baiser sur tes lèvres.

« Comment ça s’est passé au bureau aujourd’hui, ma chérie ?

– Un jour de plus, mille dollars de plus », réponds-tu avec un haussement d’épaules sans conviction, et tu pénètres au salon. Aucun jouet d’enfant en vue. La pièce n’est que canapés en cuir blanc, moquette verte d’un mur à l’autre, lampes Tiffany, tableaux de paysages campagnards ; un énorme écran plat fait face à un transat en cuir brun.

La télécommande attend sur le bras du fauteuil où tu te laisses tomber avec un soupir de satisfaction, la télé est réglée sur une chaîne de classiques du cinéma et le générique de début d’Autant en emporte le vent défile à l’écran. Ton mari apparaît, apportant sur un plateau d’argent un verre à vin et une demi-bouteille de chardonnay dans un seau argenté. « Le dîner sera prêt à la fin de ton film, mon amour. »

Le minutage est parfait. « Le dîner est servi ! » crie-t-il depuis la salle à manger adjacente, et le fumet du rôti de bœuf flotte jusqu’à toi tandis que tu termines ton vin, te lèves et passes dans la salle à manger. Pas de bazar ni de traces de mômes ici non plus. La table couverte d’une nappe de soie blanche est mise pour deux avec de la porcelaine de Limoges, des couverts en argent fin et un vase d’orchidées violettes. Il y a une bouteille ouverte de mouton-cadet.

Ton mari apporte un plat couvert sur un chariot de service qu’il place devant toi, puis se débarrasse de son tablier de soubrette ; il porte à présent une veste d’intérieur molletonnée bordeaux, un ascot blanc et une eau de Cologne au lilas. Avec un grand geste, il s’assoit à table et soulève le couvercle de métal brillant pour révéler une bûche de pâte de la taille et de la forme d’un rosbif.

« Bœuf Wellington ! annonce-t-il fièrement. J’ai trouvé la recette sur Internet.

– Aurais-je encore oublié ton anniversaire ? lui demandes-tu malicieusement. C’est en quel honneur ? »

Il te sert un verre de vin, s’assoit en face de toi, découpe le bœuf Wellington et place avec soin, au centre exact de ton assiette, une tranche parfaite de viande fourrée au foie gras et enrobée de pâte. Ça embaume la boulangerie et la viande chaude.

« Chaque jour est spécial lorsque tu es dans mon monde, mon canard en sucre, roucoule-t-il avec sincérité tandis que tu mords dans la savoureuse tranche de foie d’oie riche, crémeuse et cuite à point. Et chaque nuit est à nous quand les lumières s’éteignent, mon amour… »

L’allée de casiers d’oniropuces longe à présent les murs d’une salle de cinéma. Tu es assise dans l’un des quatre sièges parfaits derrière la console de commande. L’air sent le pop-corn au beurre et l’air conditionné. Tu es confortablement allongée, telle la reine des patates de divan. Assis à tes côtés, ton guide ressemble à un cartoon de monsieur Magnat, avec sa panse fourrée dans un costume de soie rouge à mille dollars, sa tête luisante qui se dégarnit, son diamant démesuré à la main gauche et l’énorme cigare qu’il agite de la droite.

« Quand Tu Veux vous propose un choix de classiques du cinéma pour profiter pleinement de votre Temps du Rêve, et en voici un exemple, ronronne-t-il.

– On tourne », ordonnes-tu.

« GODZILLA RAVAGE TOKYO DEMAIN… »

Tu patauges pesamment sur le rivage d’une sombre mer lie-de-vin vers un horizon de tours au néon qui scintillent follement. Mais lorsque tu atteins Tokyo, les plus hautes arrivent à peine à tes rotules de reptile. Tu es énorme. Tu es fort. Tu pousses des rugissements de brontosaure en progressant d’un pas lourd vers le centre-ville, fracassant les maisons de papier, fauchant les câbles électriques qui tombent en projetant des étincelles, écrasant des Honda et des Toyota à chaque pas négligent de tes larges pieds griffus.

On a remodelé le centre-ville de Tokyo façon couverture de pulp SF chez les Jetson, tout en gratte-ciel déroulant de la publicité sur des écrans géants, dômes et pavillons aux formes molles et aux couleurs de bande dessinée, ponts dans le ciel, monorails qui serpentent, odeurs de tempura, de saké et de circuits électroniques chauds.

Tu patauges là-dedans, écartant violemment tout ce qui se trouve sur ton chemin avec d’impressionnantes manchettes de karaté comme s’il s’agissait de ballons de football, pendant que les sirènes gémissent et que les minuscules obus de minuscules canons rebondissent sur ton cuir vert.

Des avions-fusées de combat bourdonnent autour de toi tels des moustiques, leurs rayons laser éclairant ta tête et tes épaules à la manière de stroboscopes. Tu les écrases comme des insectes avec tes pattes griffues, puis tu jongles avec eux comme s’il s’agissait de balles en caoutchouc, à la grande joie de tes fans, en bas, qui agitent des poupées lézards au bout de bâtons en scandant : « Godzilla ! Godzilla ! »

Tu atteins les jardins du palais impérial, une oasis d’arbres et de verdure autour du palais de l’empereur, au cœur d’un Tokyo en fer-blanc. Tu t’arrêtes. Tu te penches aussi bas que te le permettent tes cuisses trapues et ton ventre protubérant. Ta paupière cligne sur ton œil de lézard.

Tu ouvres la bouche, prends une grande inspiration que tu vas chercher très profond, et tu vomis un torrent de flammes sur le quartier du palais impérial…

« Avec Quand Tu Veux, tout est possible dans le Temps du Rêve. Dracula, avec vous en vedette… Et… »

Tu volettes dans la chambre grâce à tes ailes sombres de chauve-souris. Tu les replies en un splendide manteau noir lorsque tu te poses et te changes en Comte mondain dans ses atours de soirée. Tes cheveux sentent la vaseline, tes papilles amusées par un plaisant appétit. Tu flottes jusqu’au lit où une jeune femme innocente rêve dans la nuit. Tu te penches sur elle, les artères qui battent dans son cou blanc offert n’attendant que tes crocs prêts à mordre, et elle se réveille…

… allongée sous un édredon doux et duveteux, pour affronter le souriant visage garni de crocs d’un prince vampire trop bien soigné et habillé, dans des effluves de musc et de jasmin capiteux.

« N’aie pas peur, te dit-il avec un brin d’accent hongrois, un instant de souffrance, mais ensuite… la vie éternelle ! »

Tu es incapable du moindre geste tandis qu’il plonge ses crocs dans ta gorge. Tu n’en as pas envie. Ça ne fait pas vraiment mal, c’est comme le baiser d’un amant ; tu gis là, alanguie, la chaleur s’écoulant de ton corps dans le sien, flottant sur un nuage de douce reddition.

Par ton baiser de vampire, tu aspires l’épaisse ambroisie de viande dans ta chair de mort-vivant, buvant la force vitale avec avidité tout en prenant garde de ne pas grogner ni baver lorsque tu atteins le point d’extase au-delà duquel aucun retour à la vie n’est possible, et…

« … Bollywood ! Ta-ta-ta-ta-ta, Bollywood… »

Tu danses devant une toile peinte ringarde, copie du Taj Mahal façon Las Vegas, au premier plan d’un plateau à faire verdir d’envie Busby Berkley et d’une foule, plus que d’une rangée, de danseurs – pas moins d’une centaine d’hommes et de femmes à la peau sombre en pantalon de couleur vive et veste brochée de miroirs, dont les tenues de harem tout public ruissellent de pierres précieuses et de bracelets.

Vêtue d’un costume identique retaillé pour une princesse star de l’écran, tu es emportée en tourbillonnant devant le chaos terpsichoréen par un prince de Bollywood au visage bleu, svelte et nu jusqu’à la ceinture, ses pantalons dorés retenus par une écharpe parée de bijoux, léger comme l’air, dansant comme Doctor D.

Un orchestre invisible, avec sitars électriques et guitares solo, rock’n’rolle sur un rythme effréné de claquettes et de tablas, et accélère la cadence tandis que l’air s’emplit de lourds nuages d’encens et que des machines pulsent une fumée multicolore.

Avec ta princesse de Bollywood vous dansez un tandem parfait dès la première prise, la foule des danseurs bondit et caracole derrière toi, et vous sautez l’un vers l’autre, les bras tendus. Avec un grand sourire, riant et criant de joie, vous vous rejoignez dans les airs et y demeurez suspendus ce qui semble une éternité, une étreinte cinématographique chaste et magique sur fond de feux d’artifice, tandis que les paons prennent leur essor et d’adorables petits enfants en costume lancent un blizzard de pétales de roses…

Tu es assis dans ton fauteuil de metteur en scène, mais le décor est désormais désert – n’était ton guide, debout devant toi. C’est à présent une statuette d’Oscar géante, le type doré en personne, immense dans la lumière d’un projecteur, mais ses yeux étincellent de poussière d’étoile et ses lèvres dorées remuent.

« Et ce n’est qu’un petit échantillon de ce qui vous attend dans le Temps du Rêve, annonce-t-il d’une voix au timbre de bande-annonce. Essayez les versions intégrales de tout ce que vous avez rêvé jusqu’ici, et beaucoup, beaucoup plus. N’attendez pas, soyez ce que vous voulez dans le Temps de votre Rêve, et à un prix tout à fait abordable. Oui, chaque oniropuce est disponible pour le prix d’une place de cinéma, d’un livre de poche ou d’un bon hamburger. »

Une fanfare de cuivres résonne.

« Vous allez maintenant vous réveiller et vous souvenir de tout, annonce Oscar, en claquant de ses doigts de métal tel un hypnotiseur de fête foraine. Ainsi se termine la puce de Démonstration du DREAMMASTER 301. Bienvenue dans le Temps de votre Rêve ! »

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4) En option : Console Multi-Puces et PROGRAMMEUR DE RÊVES

Vous pouvez acheter la Console Multi-Puces et le PROGRAMMEUR DE RÊVES dans le catalogue à la fin de ce manuel. La Console Multi-Puces vous permet de charger jusqu’à dix oniropuces à la suite sans avoir besoin de vous réveiller. Le PROGRAMMEUR DE RÊVES vous permet d’en programmer l’ordre et les intervalles de sommeil sans rêve.

Les fonctions sommeil/éveil du DREAMMASTER 301 demeurent opérationnelles pendant le fonctionnement du PROGRAMMEUR DE RÊVES et le neutralisent par mesure de sécurité en cas de conflit.

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CATALOGUE DE LA CARAVANE DES RÊVES

LE PLUS GRAND CHOIX MONDIAL D’ONIROPUCES à des prix imbattables !!!

Vous en avez assez de payer le prix fort pour un choix limité de rêves tirés de jeux vidéo moisis et de films de troisième ordre ? LA CARAVANE DES RÊVES fait passer votre Temps du Rêve au niveau supérieur et à des prix garantis imbattables !

LA CARAVANE DES RÊVES n’a aucun coût de production ni d’achat de droits. Pourquoi ? Parce que nous ne produisons pas les oniropuces de notre catalogue. Nous préférons vous offrir un choix sans cesse croissant de rêves créés pour vous par des producteurs indépendants et vous faire faire des économies !

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Le classement « TP » garantit un contenu validé sans référence à la mort, à la souffrance ou à la sexualité, langage soutenu, pas de nudité. Tout public.

Les oniropuces « -12 » autorisent nudité et violence dans certaines limites, ainsi qu’un contenu érotique léger. Contrôle parental conseillé.

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COMME UN PAPILLON
classé « TP »

C’est le bal de fin d’année des élèves de terminale. Tu es dans un gymnase décoré de banderoles rouges, blanches et bleues, d’une boule à facettes et d’un buffet installé sous un auvent bariolé des mêmes couleurs. Un quatuor, version light et punkifiée des Beatles à leurs débuts, coupes de cheveux à la Fab Four rouge, verte, bleue et jaune fluo et costumes de cuir noir sans chemise ouverts jusqu’à la taille, joue une reprise dansante de « I Wanna Hold your Hand », tandis que des adolescents en smoking et robe de bal tourbillonnent sur la piste.

Un jeune homme danse, nimbé dans un halo de lumière dorée comme par un projecteur de poursuite. Il porte un smok’ noir sur une chemise scintillante et froissée et une lourde chaîne en or en guise de nœud papillon. Avec sa crinière blonde de surfer, ses traits à la Leonardo DiCaprio dans la peau de Jim Morrison et un corps à faire se danger n’importe quelle fille en bonne santé, il danse comme le Michael Jackson de Thriller.

Il guide une blonde plantureuse vêtue d’un bustier de soirée et d’une jupe de pom-pom girl qui valorise ses jambes de danseuse de revue de Las Vegas. N’était ce petit sourire en coin triomphalement possessif, son visage sortirait tout droit d’un catalogue de chirurgien esthétique de Hollywood.

Tu es incapable de détacher les yeux de cette fille, et tandis qu’ils glissent près de toi, il t’adresse un haussement d’épaules de sympathie et un gentil petit sourire dont la tristesse hypocrite te transperce le cœur, à toi qui es assise là dans ton fauteuil roulant, toute pomponnée et sans aucun moyen de bouger.

« Hé, toi, ne sois pas triste, ta marraine la fée entre en piste », chante à ton oreille la voix de Tina Turner imitant Mohammed Ali. Ta fée porte une robe vaporeuse en plumes pastel aux couleurs de l’arc-en-ciel et les ailes qui enveloppent ses épaules ressemblent à des queues de paon saupoudrées de paillettes. Des cheveux aussi blancs que ceux d’Andy Warhol, coiffés en une couronne de dreadlocks rasta, un visage de vieille Lady Di des quartiers chics de la Jamaïque.

« Écoute-moi, ma jolie, écoute-moi bien : quand je te libérerai, tu flotteras comme un papillon. »

Elle produit quelque chose comme un billet d’avion dans une pochette dorée. « Le moment est venu de voler, bouge tes fesses et prends ta carte Grand Voyageur. Tu pars pour un tour du monde, ouvre grand les yeux ; quand tu reviendras, tu pourras faire un bon gros vœu. Demande la Lune, un petit ami ou une réserve à vie de tartes à la crème zéro calorie. »

Tu prends le billet et…

Tu es un papillon.

Un monarque orange vif et noir voletant au-dessus des danseurs, tu tournoies, tu tourbillonnes, tu danses dans les airs au son de « Lucy In the Sky With Diamonds ». Pas de diamants dans le ciel du gymnase du lycée, mais ta marraine la fée est là-haut avec toi, une fée Clochette rasta de Woodstock planant sur des ailes irisées de libellule.

« Le bon karma te fait grandir, la scoumoune rétrécir, tu touches la terre ferme, c’est la claque, voire pire. Il y a toujours un piège, alors voici le truc, ma belle : comme un pilote de l’Air Force, tu dois mériter tes ailes. »

Tu es haut dans l’Immensité bleue, minuscule papillon décrivant des cercles devant un gigantesque arc-en-ciel sous lequel un million d’oiseaux-mouches filent en tout sens, tels des hélicoptères de dessin animé. « C’est parti, fais de ton mieux, le moment de voler en solo est venu. Je ne peux pas te jeter aux chiens sans rime ni raison, alors cette fois c’est sur le compte de la maison. »

Et te voilà devenue un oiseau-mouche : tes ailes vrombissent, ton petit corps trépide comme un moteur deux-temps et tu passes dans le pays Au-delà de l’Arc-en-ciel. C’est un monde immense pour toi qui es si petite, quoique en réalité il ne soit pas si vaste. Les arbres paraissent s’élever jusque dans la stratosphère au-dessus de toi, les fleurs font ta taille et les buissons où elles poussent, celle de montagnes ; en contrebas gambadent des toutous et des minets gros comme des dinosaures, l’ensemble est brillamment coloré, comme un écran de télévision dont on aurait poussé à fond la saturation des couleurs, le bleu du ciel, le vert du feuillage, les rouges, les jaunes et les violets des fleurs, le brun foncé des troncs et des branches lui-même est positivement rayonnant.

Mais c’est aussi un monde bruyant, tes copains colibris vrombissent tels des hélicoptères en formation, d’énormes corbeaux sautillent en croassant dans les champs, les aboiements des chiens explosent comme des pétards, des abeilles et des frelons filent en tout sens tels des avions de combat de la Seconde Guerre mondiale.

L’odorat et le goût se combinent en un sens exquis. Les douces fragrances du miel et du chocolat, l’arôme des roses, du liseron et des orchidées te submergent jusqu’à l’ivresse. Tu volettes, planes d’une fleur à l’autre, siphonnant les nectars de la palette florale à l’aide de ton long bec creux.

Tu plonges vers un gros buisson de roses rouges où une demi-douzaine d’oiseaux-mouches festoient déjà, tu dégustes un nectar au goût d’eau de rose et de cola qui te remplit d’énergie. Quelques abeilles font de même sans te prêter la moindre attention, ni à toi ni aux autres colibris, jusqu’à ce que…

De plus en plus en plus nombreuses, elles débarquent de la ruche pendue à une branche bien plus haut, pour revendiquer et occuper ce trophée, des douzaines, des vingtaines, des centaines semble-t-il, et en quelques instants le buisson de roses est envahi d’abeilles, deux, trois, quatre, cinq par fleur, qui bourdonnent d’un air menaçant, avec colère, et expulsent les oiseaux-mouches par la force brute du nombre de leurs aiguillons.

Tes amis les colibris planent toujours, incertains, autour des abeilles qui pullulent, tentant pour certains des plongeons infructueux vers les roses. Tu lèves les yeux vers la ruche, restes un instant immobile dans les airs, puis tu te diriges droit vers elle, telle une épée redoutable.

L’essaim d’abeilles s’élève en masse des roses pour te poursuivre et défendre la ruche. Mais tu es trop rapide pour elles, tu les entraînes dans une poursuite enjouée, montant en spirale autour des troncs, dans les cimes des arbres, au-dessus des collines et des vallées, et tu dépasses les cimes, tu montes, montes, montes encore, jusqu’à sentir tes forces décroître, et…

Tu deviens un grand corbeau noir aux longues ailes puissantes qui te portent sans mal de plus en plus haut à chacun de leurs lents battements. L’essaim d’abeilles ne peut plus te suivre. Elles bourdonnent en contrebas, frustrées et furieuses. Tu leur lances un croassement moqueur. Tu leur ferais un pied-de-nez si tu pouvais.

Tu continues à voler, suivant vers l’ouest le soleil de l’après-midi. Cela réclame bien moins d’efforts quand on est un corbeau ; tes ailes battent avec lenteur mais régularité, tu survoles des champs de céréales dorées, en route vers la splendeur mauve des montagnes qui apparaissent à l’horizon.

Peu de circulation aérienne à une telle altitude, au-dessus des plaines pas d’insectes, rien que des corbeaux, des moineaux ou des étourneaux qui braconnent les céréales, et deux, trois faucons ou milans décrivant des cercles bien plus haut que toi.

Tu survoles une ferme. Quelque chose monte vers toi, tu descends jeter un coup d’œil. En bas, un petit garçon agite la main en criant, et tu comprends : ce qui monte vers toi, ou du moins tente de le faire, est un poulet immature et malhabile, un poussin, en fait, échappé de quelque part et qui tente sans grande élégance de manier ses ailes, il agite ses membres flasques avec vaillance et frénésie, il glisse et dérape dans les airs comme un chiot sur de la glace.

C’est mignon et plutôt drôle, mais ce qui l’est beaucoup moins, c’est le faucon qui décrit des cercles à haute altitude et dont l’idiot duveteux et son fiasco aérien ont attiré l’attention. Il replie ses ailes et s’élance en piqué droit sur le poulet domestique qui se démène. Ce n’est pas un gros oiseau, en tout cas moins qu’un robuste corbeau comme toi, son bec et ses serres courbes de rapace sont acérés, mais ton bec est bien plus gros et assez fort pour casser des noix, donc…

En un battement d’ailes, tu te rues pour t’interposer entre le poussin et lui, tu agites tes grandes ailes noires en cercles serrés sur sa trajectoire, croassant des menaces rauques et des cris de défi moqueur. Le faucon ne peut que déployer ses ailes et casser son erre pour t’éviter – et c’est ce qu’il fait : l’espace d’un instant insensé vous vous affrontez, suspendus là, dans les airs. Avec un sourire mauvais, il te dévisage de ses petits yeux cruels en boutons de bottine. Tu lui rends son regard. Il agite la tête d’avant en arrière, un signe de défi peut-être, mais aussi de perplexité indignée. Ton regard lui fait baisser les yeux. Tu claques du bec une, deux, trois fois, le bruit d’un casse-noix qui fait voler de petits crânes en éclats.

Dans tes rêves, mon pote, et le faucon fait volte-face avant de s’éloigner en direction du plus proche courant ascendant.

Tu descends en spirale vers le poulet qui, inconscient du destin que tu viens de lui épargner, continue à tester ses ailes comme l’innocent pas très futé qu’il est. Avec un haussement d’épaules aviaire, tu décris des cercles autour de lui pour le reconduire vers le sol. Cette stupide créature met un moment à capter le message, mais elle finit par saisir, de toute façon elle est probablement épuisée maintenant, et elle va s’effondrer dans les mains de l’enfant qui l’attendent.

Il t’envoie un baiser de remerciement et tu repars, t’élevant vers l’ouest, et tu te changes en vautour au moment de pénétrer une bulle d’air chaud ascendante, sorte de main immense et douce. Tu es un grand vautour. En fait, tu es un condor, une espèce certes menacée mais le plus gros oiseau capable de voler. Tu ne gagnerais sans doute pas un concours de beauté aviaire ; mais tes ailes mesurent deux mètres d’envergure, elles te permettent de planer sans effort dans les thermiques, et tes yeux peuvent voir à des kilomètres avec une clarté aussi cristalline que des lentilles de zoom.

Et ce que tu vois, te barrant la route, c’est une imposante cordillère dont les plus hauts sommets culminent à plusieurs kilomètres d’altitude. Mais tu es un condor, tu es le 747 des oiseaux, tu connais les autoroutes et les sentiers aériens, tu chevauches les flux ascendants des contreforts, tu t’élèves en décrivant des cercles, tes vastes ailes déployées, tandis que ta vision télescopique fouille les hauteurs pour trouver un col où passer.

Tu montes en flèche dans les montagnes vers l’intérieur de la chaîne principale, passant d’un thermique à l’autre au-dessus des pentes qui rythment les canyons, ton impériale trajectoire serpentant toujours vers l’ouest, à travers les épaulements boisés et les pics rocheux coiffés de neige. Tu t’amuses énormément sur ce grand huit en 3D, silencieux et élégant, tu ne ressens ni frissons ni chair de poule ; le souffle taquin de la vitesse ébouriffe tes plumes, les courants aériens te portent d’une main invisible à l’autre, tu pourrais monter ainsi pour toujours, en une longue glissade tout en haut du monde, le long des routes sinueuses du ciel.

Maintenant que tu as traversé les montagnes, tu survoles un désert brûlant, paradis des thermiques, et tu partages le couloir des moyen-courriers – au moment de dépasser une autre chaîne de montagnes, c’est d’ailleurs bien un 737 que tu aperçois sous toi. Tu atteints la côte en un clin d’œil, l’immensité bleue du Pacifique s’étend devant toi. Des deltaplanes jouent dans le courant ascendant créé par la falaise, au-dessus d’une plage de sable où des grappes de gens se dorent au soleil. Dans l’eau, au milieu des nageurs, des surfeurs chevauchent les crêtes de maigres vaguelettes. Le moment est venu de s’amuser un peu.

Tu te laisses descendre vers la plage, hors d’atteinte mais assez bas pour que les foules puissent mesurer ta puissance de condor. Tu longes la côte, aller, retour, rasant les spectateurs émerveillés qui te montrent d’un doigt ahuri. Tu voles en cercles étroits, deux ou trois loopings pour la frime et tu couronnes la performance par un immelmann parfait, avant d’enfourcher le thermique de la falaise pour regagner l’altitude des deltaplanes. Les pilotes sont d’abord surpris, voire un peu effrayés qu’un condor les rejoigne, tes ailes sont presque aussi grandes que les leurs, après tout ils se retrouvent nez à nez avec une espèce de vautour sinistre au milieu des airs, et ils s’éparpillent autour de toi.

Mais tu en poursuis une demi-douzaine, plonges, remontes, recommences encore et encore, devant eux, sous eux et même face à face. Tu flottes avec eux sur un flux ascendant, c’est un vol lent, agréable et doux, un quasi-surplace ; garçons et filles, suspendus dans leurs harnais, te considèrent maintenant d’un air amusé. Tu bats des ailes et tu vires à gauche, à droite gauche droite, le salut universel des pilotes. Leurs rires et leurs cris de joie résonnent dans le ciel paisible. Quelques deltaplanes tentent de te retourner ton salut, ce qui est loin d’être aussi facile pour des ailes de toile que pour les tiennes. Tu t’écartes et décris avec aisance une lente courbe qui te ramène au-dessus de la plage, vers le courant ascendant de la falaise. Un, deux, trois, puis quatre deltaplanes s’engouffrent à ta suite, en désordre d’abord, puis en V, deux par deux derrière toi, comme des oiseaux migrateurs jouant à Suivez le guide.

Tu es un expert en thermiques, pas un humain suspendu à un machin de tuyaux et de toile ; ce qu’ils découvrent à peine, tu le fais naturellement, et tu mènes ta petite troupe en montant, montant, montant encore au-dessus de la plage, plus haut qu’aucun d’eux n’est encore probablement jamais allé. Voyant cela, d’autres deltaplanes se joignent au V, et bientôt tous ceux du secteur, et te voilà à la tête de deux ou trois douzaines d’êtres humains joyeux, qui rient et sourient, et font de leur mieux pour conserver leur formation.

Tu les guides de haut en bas du courant de la ligne de crête, jusqu’à ce qu’ils aient tous pris suffisamment confiance pour essayer quelques cascades aériennes. Comme ils ne peuvent pas faire de loopings, tu plonges en piqué avant d’effectuer une longue glissade horizontale au-dessus de la plage, assez haut cependant pour que leurs ailes figées, incapables de battre, puissent encore profiter de l’élan et revenir vers les thermiques de la côte. Au sol, les gens applaudissent et s’exclament, tu vois scintiller des flashs absurdes. Tu regagnes de l’altitude avec ton V de deltaplanes et tu recommences, glissant cette fois au-dessus de la mer en une courbe majestueuse vers les surfers ; plusieurs t’adressent un signe, debout sur leur planche dans les vagues légères.

Un voyage de plus vers les courants ascendants et tu reviens, moins bas cette fois, question de sécurité pour les deltaplanes, et tu engages ton cirque volant dans un cercle parfait, deux tours complets au-dessus de la plage, et le troisième au-dessus des surfers. À la fin, tu repars en direction des falaises, les deltaplanes t’imitent, le V volant agite ses ailes à l’unisson et salue le public, qui lui fait une ovation.

Tu entraînes ta cohorte dans le courant ascendant, tu décris des cercles de plus en plus haut, bien au-delà de la limite où de simples deltaplanes peuvent te suivre, tandis que, de plus en plus loin en contrebas, ils décrivent des cercles en t’acclamant…

… et tu continues vers l’ouest, car tu es à présent l’un d’eux, tu es un deltaplane, le plus énorme de tous, tu as un corps humain mais tes bras sont des ailes remplies d’hélium, larges de dix mètres d’envergure. Tu es plus léger que l’air. Tu peux flotter là-haut sans effort pour l’éternité.

Mais tes ailes sont pourvues d’hélices et tes pieds, bien que tu ne sois pas suspendu à un irritant harnais mais relié directement à tes ailes, reposent sur des pédales de bicyclette. Tes jambes sont mobiles, souples et pédalent assez fort pour faire tourner les hélices. Combinaison d’un motard aérien et de sa machine, tu pédales au-dessus du Pacifique bleu, seulement c’est nettement, nettement plus facile : il n’y a plus de pentes à gravir et c’est comme si tu dévalais sans effort une colline infinie en n’ayant plus besoin de pédaler – ce qui est le cas la plupart du temps, car il suffit que tu pédales d’une brise à un vent d’est pour qu’ils t’emportent tel un clipper toutes voiles dehors.

Des îles tropicales dérivent en contrebas. Sillages de pirogues à balancier. Un paquebot. Une baleine saute hors de l’eau. Des bancs de poissons volants ricochent sur les eaux éclairées par le soleil. Encore et encore et encore, jusqu’à ce qu’une grande masse de terre surgisse à l’horizon. Tu t’en rapproches, tu distingues au loin une ville au bord de la mer, et…

Il y a un bateau en bas, un petit cargo rouillé gisant immobile dans l’eau, son pont-promenade couvert de tentes improvisées, bourré de gens. Tous agitent frénétiquement les bras vers toi ; tu les entends crier dans une langue qui doit être quelque chose comme du chinois à en juger par leur apparence.

Tu décris des cercles au-dessus d’eux. Ils te montrent du doigt, puis désignent la ville sur le rivage, criant des paroles que tu ne comprends pas. Mais dont la signification est assez claire. Tu te diriges vers le littoral. La ville ressemble à une cité chinoise : toits aux pointes incurvées, pagodes richement ornées, gratte-ciel aux formes invraisemblables et vivement colorés, sortis tout droit d’un magazine de science-fiction, bannières, drapeaux et guirlandes rouges ondoyant au vent. Une base navale occupe la moitié du front de mer. Un porte-avions. Des frégates et de fins croiseurs gris. Deux ou trois sous-marins. Et beaucoup, beaucoup d’embarcations plus petites : canonnières, patrouilleurs, vedettes, remorqueurs.

Ta présence attire l’attention des militaires au sol, pour la plupart des hommes en uniforme bleu sur les quais, qui se déversent des immeubles en levant des yeux ahuris vers toi ; il semble toutefois qu’une action se prépare sur le pont d’envol du porte-avions quand tu le survoles, puis tu t’éloignes pour une rapide balade touristique au-dessus de la ville.

En bas, des foules de gens bruissent et crient, bouche bée et les yeux hors de la tête, tu perçois une symphonie rauque de klaxons, de sirènes et de gongs. Maintenant que tu as attiré l’attention des citoyens, tu agites les grands ballons de tes ailes et retournes vers le rivage avant de revenir planer au-dessus de la ville, une, deux, trois fois, et quand tu regagnes la base navale, les rues sont bondées, une immense foule te suit.

Mais tu te retrouves bientôt encadré par trois bruyants hélicoptères, à gauche, à droite et derrière toi. Leur nez est hérissé de mitrailleuses. Le vent de leurs rotors te fait osciller. La porte latérale des hélicos qui te flanquent est ouverte. Accroupis, des hommes armés te crient quelque chose. Tu les vois, mais le vacarme couvre leurs voix – ils ne t’entendraient pas mieux si tu criais. Tu n’es pas équipé d’une radio et tu n’as pas de mains avec lesquelles faire des signes.

Tu tente de te diriger vers la mer, mais les hélicos te barrent la route. Tu agites les ailes et retente le coup, en vain. Un des hélicoptères prend de l’altitude pour aller se placer au-dessus de toi, l’air agressif, le vent de ses rotors te repoussant vers le bas. Les deux autres t’encadrent et, tels des chiens de berger, tous trois te rabattent vers le pont du porte-avions. Tu pédales furieusement, mais impossible de t’échapper. À bord des hélicoptères, les hommes ont éclaté d’un rire tonitruant. Tu leur tires la langue et éclates de rire à ton tour. Ils t’imitent et te tirent la langue. Tu ris. Ils rient.

Tu sors la langue, tu la rentres, tu la sors de nouveau, traits longs, traits courts, le schéma répétitif du SOS international. Finalement, quelque chose passe : certains hommes s’adressent en criant aux pilotes dans le cockpit.

Tu reproduis le code au moyen de tes ailes et tente une fois de plus de te diriger vers la mer, et cette fois ils te laissent faire, se contentant de te suivre à une distance plus courtoise désormais, soucieux de t’épargner les turbulences de leur sillage. Peu après, tu distingues trois patrouilleurs rapides et une petite canonnière – la procession de sauvetage.

Tu atteins l’épave du cargo, au-dessus de laquelle tu restes à planer. Ton escorte d’hélicoptères s’immobilise avec toi. Le chaos règne sur les ponts. Certains te désignent avec de larges sourires de soulagement rayonnants. D’autres font des bonds. On peut en voir qui réunissent leurs affaires. Mais beaucoup semblent s’accroupir pour tenter de s’abriter.

La flottille des garde-côtes arrive sur les lieux. Les trois patrouilleurs entourent le cargo à cent vingt degrés l’un de l’autre. Des hommes armés apparaissent sur leurs ponts. La canonnière se rapproche et met à l’eau un canot à moteur. Qui se dirige vers le cargo, un officier en uniforme bleu debout à sa proue. On abaisse une échelle de corde et il grimpe à bord du cargo.

Aussitôt, des réfugiés l’entourent en criant et en gesticulant. Il n’a pas l’air content et, lorsqu’il se met à crier, eux non plus. Ils se disputent, l’officier aboie des ordres et désigne la mer avec de grands gestes coléreux, les autres crient, pleurent et à l’évidence supplient. Un homme torse nu, coiffé d’une casquette blanche et sale de capitaine, traverse la foule en jouant des coudes et des genoux pour l’affronter, il semble parler d’une manière moins agressive tandis qu’il désigne la proue en haussant les épaules. Il a maintenant des gestes implorants. Tous ceux qui l’entourent supplient l’officier en pleurant, terrifiés. Des femmes tendent à bout de bras de petits enfants et des bébés.

L’officier croise les bras sur sa poitrine. Il fait un genre de bref discours dans cette posture, puis part furibond vers l’échelle de corde et redescend dans le canot. Celui-ci retourne vers la canonnière et on le treuille à bord.

Le moteur au repos de la canonnière revient à la vie. Elle effectue un demi-tour et repart vers les quais, suivie par les patrouilleurs. Les hélicoptères s’éloignent avec eux, te laissant planer solitaire au-dessus du cargo qui gît inerte dans l’eau, submergé de gens désespérés, abandonnés à leur sort.

Ton indignation explose.

Une explosion tout à fait littérale. Un éclair de lumière aveuglante, une odeur de poudre, un grandiose rugissement à percer les tympans, la sensation de te déployer comme un énorme oiseau jaillissant de l’œuf à l’état adulte pour s’élancer vers le ciel, et tu es à présent un dragon, qui beugle avec une fureur digne de Godzilla en direction de ce qui aurait dû être la flottille de secours.

Tu es un gros dragon. Aussi gros qu’un grand dinosaure, tu bats de tes immenses ailes de cuir et tu agites avec un chuintement ta queue sinueuse de crocodile ; de la fumée de locomotive à charbon jaillit de tes narines.

En dessous, sur le pont du cargo, les gens reculent, terrifiés. Certains tapent sur des gongs de cuivre ronds. Un grand cri de soulagement s’élève lorsque tu t’éloignes vers les bateaux qui s’enfuient.

Aussi rapide qu’un gros porteur A-380, tu rattrapes les bateaux en un rien de temps, tu les dépasses et tu t’immobilises dans les airs au-dessus des vagues pour les affronter. Tu souffles en émettant des nuages de fumée et tu exhales un vif panache de flammes rouge orangé qui leur barre le passage. Puis un autre, et encore un autre.

La canonnière oblique et tente de te dépasser par bâbord, mais tu pirouettes dans les airs avec une élégance reptilienne et tu lui barres une nouvelle fois la route à l’aide d’une grosse boule de feu. Le régime de ses moteurs baisse jusqu’au ralenti. Les patrouilleurs se pressent autour de lui tels des canetons terrifiés.

Tu décris des cercles au-dessus d’eux, vomissant un barrage continu de souffle brûlant, de plus en plus en plus vite, les encerclant d’un mur de flammes.

Des marins surgissent sur les ponts. On te montre du doigt. On se dispute.

Tu cesses de décrire des cercles et de cracher du feu pour retourner vers le cargo, mais tu constates que les bateaux ne te suivent pas, alors tu reviens et tu recommences une, deux, trois fois. Comprenant enfin à ton troisième passage, ils accélèrent et te suivent à fond de train en direction du cargo.

Juste pour rappeler que tu es toujours dans le coin et que c’est toi qui commandes, tu tournes en rond dans les airs, crachant des flammes inoffensives tandis qu’on met à l’eau des barques et des canots de sauvetage. Tu restes là tant que les garde-côtes font la navette avec le cargo, jusqu’à ce qu’un officier sur la passerelle de la canonnière t’indique d’un signe que tous les réfugiés sont en sécurité à bord.

Alors seulement tu autorises les bateaux à repartir vers le rivage et tu les escortes jusqu’aux quais. Une grande foule de citadins s’y est massée, bien au-delà du périmètre de la base navale ; tu restes donc en vol stationnaire en agitant tes grandes ailes de cuir et en crachant des fontaines de flammes dans les airs pour la foule émerveillée, le temps que les réfugiés débarquent.

La foule fascinée se presse contre la clôture du périmètre, captivée par l’apparition d’un dragon de légende qui fait son numéro pour elle – elle en profitera pour assister à l’arrivée des réfugiés et voir comment on les traite. Devant des milliers de témoins, dont leur dragon gardien, ces derniers sont débarqués avec professionnalisme et respect.

La foule pousse des acclamations et applaudit le sauvetage – ou toi, et probablement les deux. Une fois que le dernier d’entre eux est à terre, les réfugiés, toujours entourés de soldats en armes, se serrent les uns contre les autres sur le quai. Tu te laisses tomber plus bas, juste au-dessus d’eux, pour les tenir dans l’étreinte protectrice de l’ombre de tes ailes. Rugissant et soufflant des volutes de flammes vers le ciel, tu profères des menaces claires à l’encontre des autorités. Puis, remontant à toute allure dans les airs, tu exécutes un tonneau victorieux, un double looping en crachant du feu et tu survoles la cité en rasant les gratte-ciel, étalage exubérant d’acrobaties pyrotechniques offert à tous les quartiers de la ville : loopings, sauts périlleux, tonneaux et virages en piqué serré autour des sommets des tours, volutes de flammes éclatantes et même quelques ronds de fumée tremblotants, rugissements désopilants emplissant les airs d’une piquante odeur de feux d’artifice à ta victoire.

Sous toi, la ville adopte le ton et improvise une fiesta. Musique grêle des gongs. On danse et on se répand dans les rues. On rit, on crie, on tape des mains en rythme. Puis un long et sinueux dragon de papier débouche sur une grande place d’une rue transversale en dansant le cake-walk ; dans un tube de papier rouge, jaune et doré, orné d’une tête de dragon de carton aux yeux proéminents et à la mâchoire béante, une bonne vingtaine de personnes sautillent en rythme dans la folle musique des gongs, des trompettes et des guitares électriques. On exécute en ton honneur la danse du dragon, au milieu de pétards qui crépitent telles des rafales de mitrailleuse.

Tu survoles le dragon de papier à basse altitude et te débrouilles pour faire claquer sèchement tes ailes à trois reprises au-dessus de ta tête en guise d’applaudissement, puis tu remontes vers le ciel en direction de l’ouest.

Tu montes de plus en plus haut, de plus en plus vite, tu files à une vitesse supersonique surnaturelle, tu traverses un léger plafond nuageux dans le ciel bleu vif, toujours plus haut, les cieux virent au violet et, bien que le soleil soit toujours là, sphère orange à l’éclat somptueux, un vaste champ d’étoiles scintillantes apparaît au-dessus de toi, ainsi qu’une pleine lune argentée.

L’Homme de la Lune te fait un clin d’œil, oui, pour de vrai, puis tu découvres que tu n’es pas seul là-haut, dans le Pays de Légende, au-delà de l’Immense Ciel bleu.

Une créature au corps de lion et aux ailes d’aigle fonce vers toi. Au loin, un chœur d’anges en robe blanche joue sur des harpes dorées. Des biplans de la Première Guerre mondiale se livrent à des combats factices, tirant des jets d’eau au lieu de balles. Un grand oiseau noir aussi gros que toi tient délicatement dans ses serres un marin en costume arabe. Le Graf Zeppelin progresse péniblement en contrebas. Tu aperçois la forteresse volante en pain d’épice du capitaine Nemo, le Spruce Goose de Howard Hugues. Un éléphant volant te salue de sa trompe.

Il y a de la musique dans ces sphères. Accords harmonieux des harpes des anges. Chants de canaris et airs sautillants de fanfares militaires. La constante ligne de basse, quasi subsonique, des planètes suivant leur orbite. Des gongs et le drone d’un mantra.

Tu es là-haut dans ton véritable élément de dragon, porté sur tes ailes de cuir et les ailes du chant, une merveille de légende des autoroutes aériennes volant au-dessus des routes du ciel en compagnie de tes pairs fabuleux. Tu files vers l’ouest, ton corps reptilien chauffé à la température du sang par la musique et la présence de tes compagnons qui s’ébattent, tu voles en toute liberté vers ta lointaine destination, au-delà du soleil éternel.

La symphonie des airs fusionne en une unique note perçante de thérémine, qui monte et descend les gammes en gémissant – intro de film de sci-fi merdique et… oui, un vol de soucoupes volantes apparaît ! Sept lisses frisbees argentés en formation en V.

La soucoupe la plus à gauche rompt la formation et s’approche, louvoyant en une impossible série de zigzags. Elle règle son allure sur la tienne à quelques mètres seulement de tes serres. Elle extrude une épaisse main de cartoon gantée de blanc qui te fait signe avec insistance. Elle te désigne, désigne la soucoupe, puis lève le pouce, t’invitant à monter à bord – mais la soucoupe mesure moins de la moitié de ta taille.

La thérémine monte crescendo et se change en une fanfare de cuivres tandis qu’au loin un puissant tambour lance un tah-TAH, et tu tombes vers la soucoupe argentée.

Tu n’es plus un dragon, tu es humaine, tu es toi, et tu ne tombes pas vraiment, tu atterris sur la soucoupe avec la grâce élastique d’une acrobate de cirque. Tu peux te tenir debout ! Tu peux sauter ! Tu te déplaces vers l’avant de la soucoupe pour vérifier que tu peux aussi marcher. Sa surface éblouissante est aussi lisse que de la glace, mais elle adhère comme du Velcro à la plante de tes pieds.

Tu ris, tu cries, et te voilà partie à chevaucher la soucoupe volante, surfant sur les vagues invisibles de l’éther au son d’une version instrumentale de « Good Vibrations ».

La soucoupe pique vers le bas comme si elle suivait la courbe d’une vague se brisant sur la plage, et tu es de retour dans un ciel bleu au-dessus de la Terre. La soucoupe zigue et zague, mais tu n’en tombes pas, tu ne peux pas en tomber, même quand elle roule sur la tranche dans les airs, même quand elle rase à l’envers des contreforts. Elle survole des villes, des cités, des montagnes et des plaines, elle file toujours vers l’ouest sans cesser son numéro de cascade. Effrayant les touristes sur la place Rouge, éparpillant les avions en attente au-dessus de l’aéroport international de Francfort, accompagnant des skieurs sur les pentes des Alpes, elle imite des roues arrière, frôle le trafic aérien, agite son bord antérieur de haut en bas en roulant des mécaniques comme un hot-rod customisé sur Hollywood Boulevard.

Au-dessus de Paris, elle plonge sur Notre-Dame, suit la Seine jusqu’à la tour Eiffel, passe entre ses piliers en voletant comme si elle était sur le point de tomber et ressort de l’autre côté, éparpillant les touristes terrifiés, tandis que tu ris de cette plaisanterie.

Tu es incapable de t’arrêter de rire, de hululer, de lancer des cris de guerre sudistes, tu plies un genou, puis l’autre, déplaçant ton poids d’un pied sur l’autre, et soudain tu prends conscience que tu n’as pas seulement accompagné la course, tu diriges ce bébé, on est samedi soir et tu es le Surfer d’Argent customisé des cieux !

Tu survoles la Manche jusqu’à Londres, où tu terrorises d’autres touristes en rasant à toute allure la chaussée du Tower Bridge et en roulant entre ses massifs piliers de pierre. Direction le sud-est et Brighton, où tu effectues une démonstration en survolant l’itinéraire du carnaval avant de t’éloigner au-dessus de l’océan.

La traversée de l’Atlantique ressemble à la chevauchée d’une immense déferlante, tu surfes le ciel comme la crête d’un tsunami… et tu arrives à New York, tu t’offres une bagarre de dessin animé avec King Kong au sommet de l’Empire State Building et tu reprends la direction de l’ouest, tu traverses le cœur du pays et tu rentres triomphalement chez toi.

Un immense arc-en-ciel s’élève au-dessus de l’horizon. Il emplit le ciel devant toi d’une radieuse splendeur pastel et tu le franchis pour te retrouver…

Dans la nacelle d’un ballon à air chaud. Le brûleur chuinte sur un rythme de reggae. Au-dessus, le ballon est un gigantesque smiley. De longues banderoles rouges, blanches et bleues accrochées à la nacelle en osier flottent dans le vent.

Ta marraine la fée est là elle aussi, ses ailes de libellule enroulées autour de son corps tel un manteau irisé la protège de la brise fraîche et elle te dévisage comme un professeur son élève favori.

« Bienvenue à la maison, gamine ! Ce n’était pas si mal, tu sais, et je parie que tu ne t’es jamais autant éclatée. »

De l’intérieur du fourreau de ses ailes de libellule, elle produit un petit canari jaune.

« T’as fait ce qu’il fallait, tes ailes tu as gagnées ! »

Le canari volette vers toi, se cogne doucement contre la poche de poitrine de ton uniforme bleu et bordeaux de capitaine d’aviation et se change en insigne de pilote aux ailes d’or massif.

Ta marraine la fée éteint le brûleur et le ballon entame sa descente en silence. Il est minuit passé, mais un million d’étoiles sont de sortie et la lumière de la pleine lune tombe comme celle d’un projecteur sur…

… ce qui se révèle être ton lycée. La plupart des lumières du bâtiment sont éteintes. Le bal de fin d’année s’achève. Des garçons en smoking et des filles pompettes en robe de soirée arrivent les uns après les autres sur le parking, bras dessus, bras dessous, épaule contre épaule, les couples se blottissant l’un contre l’autre et se pelotant.

« Le bal est terminé, Cendrillon, cette pétasse sort avec ton mec et c’est le moment de faire un bon gros vœu, mais l’amour n’est pas magique, alors n’est-ce pas tragique, je fais pas dans la romance, ni le ménage, mais prends ton temps, tu es en nage. »

Un projecteur céleste repère ton soi-disant dieu du surf galant, main dans la main avec sa reine des pom-pom girls en toc, en chemin vers le 4 × 4 noir gonflé de son père.

« Faut que tu dises les mots magiques, ça suffit pas de rêvasser comme une miss Cœur Solitaire de base. »

Tu baisses les yeux vers les participants au bal qui montent en voiture, sur ton futur amour de lycée qui ne sera jamais, arraché de ta vie par des nibards en plastoc et une poignée de cheveux blonds probablement peroxydés.

Alors, sautant hors de la nacelle, tu formules à ta marraine la fée ton seul et unique vœu : « Pour cette nuit précise dans le pays de la liberté, fais que tous ceux qui sont ici puissent comme moi voler ! »

Tel Peter Pan, tu descends au-dessus du parking en glissant sur des fils invisibles et tu restes suspendue en l’air, telle Clochette. Tu dessines des pirouettes de ballerine, tu valses en cercles, tu rockes et tu rolles au son de « Girls Just Wanna Have Fun ».

En bas, ton public lève des yeux exorbités et sautille en rythme, les garçons oubliant les filles, les filles oubliant les garçons. Chaque bond les emporte plus haut, encore plus haut, et soudain ils comprennent que leurs pieds ne touchent plus le sol. Ils marchent dans les airs, ils dansent dans les airs, c’est l’after le plus délirant de l’histoire du monde.

Tu te laisses tomber parmi eux, les garçons qui dansent comme des papillons de métal lourd avec l’élue de leur cœur, parmi les filles qui dansent seules, parmi les hurlements, les beuglements et les jappements de joie.

Tu sautilles et tu virevoltes à travers la piste de danse aérienne, tu es la reine de la fête, et il est là dans son smok’ de rock star, sa crinière dorée roulant comme la mer dans le vent, à se la jouer avec sa pétasse Barbie. Tu chavires dans un tango rapide, dansant le fandango dans les airs, tu te penches et tu fais un grand mouvement des bras, puis tu les étends, et par ce geste il est à toi. Il te prend les mains et vous tourbillonnez ensemble haut dans le ciel, au-dessus du monde du lycée.

La petite miss Vegas reste suspendue dans les airs, furibonde, les mains sur les hanches.

Si quelqu’un s’en souciait, son regard pourrait tuer.

Mais lui, il n’a d’yeux que pour toi.

*

FAISEUR DE MONDES
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Majestueuse, une accueillante planète verte et bleue voilée de tourbillons de nuages en lente rotation tourne dans le firmament étoilé. Elle est vivante, tu peux sentir sa chair douce et duveteuse, la chaleur des battements de son cœur, comme ceux d’un chiot dans tes bras.

« C’est une mission difficile, cette fois, dit le capitaine, mal à l’aise. D’accord, leur civilisation est assez avancée pour rejoindre la Fédération des planètes, mais elle est basée sur… eh bien, sur la magie.

– La magie ? »

Dans sa tenue de saut de Spandex bleu, le capitaine ressemble à un superhéros sans sa cape, mais il n’a pas l’air exactement rassuré.

« La magie, répète-t-il. La magie fonctionne là-bas. C’est la mauvaise nouvelle – vous devez les convaincre que notre technologie est supérieure. La bonne nouvelle, c’est que la planète est dirigée par le plus puissant de leurs sorciers…

– … un sorcier ?

– … le Magus Majoris, ils l’appellent. Lui. Ou Elle. Ou Ça. Donc vous n’avez qu’une seule personne à convaincre. »

De bonnes vibrations montent de la coque du vaisseau, qui orbite autour de la planète magique tel un hydroptère planant dans l’espace. Énorme, hérissé de tourelles de tir, de lance-roquettes, de télescopes et d’antennes satellite, de dômes transparents, de choses qui ressemblent à des haut-parleurs et d’autres qui ne ressemblent à rien, fol enchevêtrement de poutrelles, de passerelles, d’escalators et de pistes d’envol, on dirait un croiseur spatial de Jules Verne bricolé par Rube Goldberg.

« Bien entendu, il faudra d’abord que vous arriviez jusqu’à lui… »

Debout à l’extrémité d’un plongeoir d’acier à ressorts qui s’avance dans le vide, tu portes une tenue de saut bleue toi aussi, mais munie d’une large ceinture en métal à boucle d’acier, en fait un petit panneau de commande. Tu respires sans problème et l’espace donne l’impression d’être une chaude mer tropicale.

« Malheureusement, la Directive Première interdit l’introduction auprès des autochtones d’une technologie plus avancée que la leur, ce qui dans ce cas signifie que vous ne pouvez rien emporter, hormis le communicateur implanté dans votre crâne…

– Rien ?…

– Eh bien, naturellement, vous ne pouvez pas vous passer d’une ceinture antigravité, alors nous devons tordre un peu la Directive Première, admet le capitaine. Nous fournirons les effets spéciaux. Vous n’avez qu’à demander ce que vous voulez, comme si, euh… vous prononciez une formule magique, et nous ferons le reste depuis le vaisseau. »

Tu pianotes sur le clavier de contrôle de l’antigravité, lèves les bras au-dessus de la tête, rebondis une, deux, trois fois sur la planche, et tu plonges dans la sombre mer lie-de-vin de l’espace, filant tel Superman vers le monde qui t’attend en bas. Tu descends dans l’atmosphère, glissant en spirale à travers un plafond de nuages rose pastel, puis tu survoles à haute altitude ce qui ressemble à la canopée d’une forêt tropicale, une mosaïque composée d’un emboîtement d’immenses feuilles de nénuphar bleues et de fantastiques tours de fleurs multicolores dont les lourds arômes t’enveloppent à mesure que tu descends.

La feuille où tu te poses est élastique, elle te projette à quelques mètres dans l’air tiède. Tu redescends doucement en flottant et rebondis de nouveau, une, deux, trois fois, avant de t’immobiliser. Tu vois alors que la canopée, d’un horizon à l’autre, est parsemée de grappes de bâtiments faits de fleurs.

Tu te diriges par lents bonds successifs vers le plus proche, t’amusant comme un gosse sur une succession de trampolines, flottant sur plusieurs mètres à chaque rebond, et tu peux te tordre, te tourner, changer de direction au milieu des airs tel un gymnaste de classe olympique.

Les bâtiments sont bel et bien construits avec des fleurs. Entièrement : pas de tiges, pas de plantes grimpantes, rien que des fleurs aux mille formes et mille couleurs flottant par magie dans les airs. Absolument immobiles, elles forment des maisons de toutes tailles et quelque chose qui pourrait être une mairie ou un temple. Rien ne les relie entre elles ni à la canopée, nulle charpente. Charmilles florales aériennes, elles t’enveloppent et te saoulent de parfums, d’arômes d’encens confit alors que tu pénètres dans le village enchanté.

Les habitants paraissent tout aussi magiques. Nombre d’entre eux ressemblent à des fées, avec des ailes irisées de libellule, des corps minces et graciles, bleus, verts, roses et dorés ; entièrement nus mais n’arborant ni mamelons ni nombril, rien qu’un pubis vierge et duveteux. Tu vois passer des vols d’anges en robe fluide, blanche ou pastel, aux ailes garnies de plumes multicolores. Il y a des chauves-souris humaines aux ailes fluorescentes, des dauphins volants, des frisbees humains, des raies mantas à la queue électrique. Leurs douces voix se confondent en une symphonie aux harmonies parfaites sans, pour l’instant, la moindre note discordante.

Ils se massent autour de toi avec des trilles et des rires lorsque tu entres dans le village, te montrent du doigt en pouffant. Une splendide fée verte – une femme, à en juger par ses traits et ses longs cheveux verts détachés – vient s’immobiliser devant toi, tel un hélicoptère, et parle avec des intonations de diva dans une langue que tu peux comprendre.

« Qui es-tu ?

– Je suis envoyé par les peuples des étoiles pour accueillir votre planète dans notre grande fédération de mondes, réponds-tu.

– Qu’est-ce qu’une fédération ? demande un homme chauve-souris bleu.

– Un gouvernement de planètes qui réunit leurs populations dans la paix, l’harmonie et la prospérité.

– Qu’est-ce qu’un gouvernement ?

– Un système de lois qu’administrent des dirigeants élus par les gens qui…

– Tu vas défier le Magus Majoris ! s’écrie un homme fée bleu, aussi excité que si on venait de lui annoncer un combat avec le Champion des poids lourds, tandis que des applaudissements et des acclamations s’élèvent.

– Je viens en paix, je suis là pour parler avec vous. »

Éclats de rires perlés.

« Par quel sort es-tu lié à un corps aussi ridicule ? demande la fée verte.

– Aucun sort ne me lie, aucun sort ne le peut, lui dis-tu. Je commande… des forces plus puissantes que toute magie.

– Oooh, une vantardise ! chantonne un ange d’un air ravi. Tout le monde apprécie les bonnes vantardises !

– Presque autant que les bonnes devinettes ! croasse un homme dauphin, sautant et plongeant sous le coup de l’excitation.

– Tu dis que ta magie est plus puissante que celle du Magus Majoris mais tu ne cherches pas à le défier ? Comment est-ce possible ?

– Une bonne devinette ! fait l’homme dauphin.

– C’est simple, dis-tu. Il m’est défendu de causer le moindre mal à qui que ce soit, sauf pour me défendre, de renverser un gouvernement… ou de changer la moindre règle… par l’emploi d’une force supérieure.

– L’homme des étoiles ne veut pas faire de mal au Magus Majoris ! raille une femme manta en faisant claquer sa queue comme un fouet. Regardez-moi cette malheureuse créature ! Elle n’arriverait pas à mi-chemin de la Forêt de l’Effroi. »

Rires tonitruants.

« L’un de vous serait-il assez gentil pour me dire où je peux trouver le Magus Majoris ? » demandes-tu.

L’homme dauphin interrompt ses cabrioles et reste suspendu devant toi dans la mer aérienne, conservant sa position sans difficulté par de petits coups de nageoire.

« Moi, dit-il. Si tu peux répondre à ta devinette…

– J’ai déjà…

– Non, non, la première – comment peut-il y avoir une magie plus grande que n’importe quelle magie ?

– Nous l’appelons le pouvoir de la science et de la technologie, réponds-tu. La maîtrise des lois de la masse et de l’énergie.

– Une autre devinette !

– Une autre vantardise ridicule !

– Donne-moi une chose que la magie ne peut accomplir et je le prouverai. »

Long silence lourd de sens.

« Embrasse-toi sur la joue ! dit la fée verte, soulevant des rires joyeux.

– Les pixels pétillent, travaillent et se dédoublent ! » chantes-tu, agitant les mains tel un prestidigitateur.

Tu es assis devant un tableau de commande compliqué dont l’écran vidéo montre précisément la scène dans le village des fleurs, un grand machin façon bureau, jonché de tasses, de cendriers, de verres et de bouteilles. L’air sent la fumée de tabac, les vapeurs de bière, le café éventé, et tu tires sur un cigare. Le capitaine se tient debout derrière toi et, tout autour, des techniciens sont installés devant des appareils plus complexes encore.

« Au moins, elle ne lui a pas demandé de s’embrasser le cul ! fais-tu d’un ton traînant.

– Allez-y », ordonne le capitaine.

Tu ouvres une deuxième fenêtre sur ton moniteur et tu déroules le menu ÉDITION. Tu sélectionnes une image de l’ambassadeur dans la première fenêtre, tu la copies et tu la colles dans la deuxième. Tu pianotes quelques instructions, l’image jaillit de l’écran, tridimensionnelle et grandeur nature. Sur ta gauche, une technicienne joue avec un joystick. Le simulacre danse, se pavane, s’incline.

« Commandes en fonction, en ligne et parées, dit-elle en levant le pouce.

– Projection », ordonne le capitaine.

Tu es devant la fée verte et les habitants du village magique qui gloussent et ricanent.

Un rayon multicolore de pixels transperce le ciel et se met à scintiller à côté de toi. Il fusionne en une parfaite image de toi-même en trois dimensions. Les villageois lancent des « Oh » et des « Ah ».

Ton double s’incline vers toi, te serre dans ses bras et t’embrasse sur la joue.

Tous poussent des acclamations et battent des mains.

Ton double recule avec un clin d’œil, souffle un rond de fumée du cigare qui vient d’apparaître dans sa bouche, le fait tournoyer autour de son doigt, t’adresse un nouveau baiser puis disparaît.

« Le palais du Magus Majoris se trouve au cœur de la Forêt de l’Effroi, te dit l’homme dauphin.

– Suis le soleil couchant, conseille la fée verte.

– Tu ne peux pas le manquer, reprend une femme chauve-souris.

– Mais tu ne peux pas voler jusque-là ! ajoute l’homme dauphin avec un rire sardonique.

– Je n’ai pas besoin d’ailes pour voler, réponds-tu.

– La seule route menant au Palais de la Puissance traverse la Forêt de l’Effroi, explique la fée verte.

– Et, avant d’atteindre le palais pour défier le Magus Majoris, il te faudra affronter les sorciers de la Forêt de l’Effroi qui, tous, veulent y parvenir en premier, dit l’homme dauphin. Nul n’y est parvenu en un millier d’années, tu échoueras à mi-chemin.

– Nous verrons bien ! » déclares-tu.

Rebondissant une, deux, trois fois sur le tremplin feuillu, tu t’élèves dans les airs, file à toute allure vers le plafond de nuages floconneux et te diriges vers le soleil couchant sur les ailes invisibles de ta ceinture antigravité.

La nuit tombe lorsque tu atteins la forêt. Au milieu se dresse un palais de lumière, irradiant en spires chatoyantes et facettes multicolores, splendide, tentant, irrésistible.

Le Palais de la Puissance.

En contrebas, de sombres ombres violettes s’enroulent autour de troncs noirs et noueux. Des éclairs et de soudains rideaux de flammes agitent la Forêt de l’Effroi, des brouillards de noirceur, terre de Sienne et bleu violacé, apparaissent pour aussitôt se dissiper. L’air pue le soufre et le sang en ébullition. Cris, pleurs et hurlements déchirants.

L’endroit n’est pas accueillant… mais le Palais de la Puissance t’attire comme une lampe un papillon de nuit.

Tu le survoles et entames ta descente. Quand soudain, à une centaine de mètres, tu te retrouves immobilisé dans les airs comme une mouche prise dans l’ambre. Un caquètement monstrueux monte vers toi, plein d’agressivité, et une main invisible te projette au loin.

Une, deux, trois fois tu reviens à la charge. Mais tu ne peux pénétrer le dôme de magie qui coiffe la résidence du Magus Majoris, la main invisible te renvoie toujours plus loin – à la troisième tentative, elle t’expédie au sol en lisière du bois.

Les troncs, noirs et noueux, sont couverts d’une écorce d’un gris bleuâtre, les branches se tortillent tels des serpents, l’épais feuillage brun rougeâtre et violacé s’agrège en gros grumeaux semblables à des cerveaux contusionnés. Il n’y a pas de sous-bois, le sol est un réseau aléatoire de chemins couverts de cendre grisâtre. Les lieux sont traversés d’éclairs, de grognements gutturaux, de cris perçants et de hurlements.

« Superposition de la carte satellite », ordonnes-tu.

La formule magique suscite l’ouverture d’une fenêtre dans le cadran supérieur gauche de ton champ visuel. La Forêt de l’Effroi est une zone blanche, sans aucune indication. Le Palais de la Puissance se trouve au centre, marqué d’une fine croix rouge. Toi, tu es un point bleu brillant à l’extrémité sud de la forêt, un point qui s’étire lorsque tu y pénètres ; une ligne de pointillés bleus symbolise ta trajectoire vers l’étoile dorée, le palais du Magus Majoris.

L’intérieur de la forêt est sombre et sinistre, le coucher de soleil figé projetant de tortueux ruisseaux de lumière sanglante entre les cimes noires. L’air froid et humide sent la pourriture et le soufre. Des mèches de brume jaune et grise montent de la surface cendrée bien qu’il n’y ait pas un souffle de vent.

Tu commences à suivre la longue ligne courbe des pointillés bleus qui sinue entre les arbres. Les points s’agrègent derrière toi en une ligne bleue qui louvoie à mesure que tu avances, fidèle à ton parcours erratique en direction du palais.

Tu te trouves à une centaine de mètres à l’intérieur de la forêt quand une créature émerge des ombres, un squelette humain bleu fluorescent à la tête de lézard couverte d’écailles verdâtres et vêtu d’un manteau de néant.

« Tu ne passeras pas, concurrent, sifflet-il entre ses dents luisantes de bave. C’est moi qui vais défier le Magus Majoris.

– Laisse-moi passer et je ne te ferai pas de mal », lui dis-tu en avançant de quelques pas.

L’apparition émet un rire menaçant.

« Montre-moi ta pitoyable magie, sorcier.

– Ne m’y oblige pas…

– Voici la mienne ! » rugit-il.

Et il agite les bras en entonnant une invocation qui sonne vaguement comme un gargarisme russe. Un éclair de lumière aveuglante plus tard, il s’est changé en une chose d’acier haute comme un arbre, sorte de chevalier médiéval gigantesque à l’armure hérissée d’un réseau de fines lames longues de trente centimètres, aussi dense qu’un pelage. Au bout de ses bras, des lames de scie tournent sans bruit.

« Tu ne pourras pas dire que je n’ai pas essayé, fais-tu en haussant les épaules. Laser », ordonnes-tu.

Assis dans une bulle en Plexiglas sur la proue du vaisseau spatial, des écouteurs sur les oreilles, tu serres un joystick équipé de boutons de commande. Un canon de cristal émerge de la coque juste sous tes pieds et l’écran d’un moniteur montre la scène dans la forêt, la monstruosité festonnée de rasoirs qui avance vers le point clignotant au bout de la ligne bleue.

« Descendez-le », ordonne le capitaine.

Tu manœuvres ton joystick, le canon laser bouge et la cible est centrée dans la fine croix noire d’un réticule de visée. Tu presses un bouton, le canon laser étincelle d’un jaune brillant…

… et tu pointes un doigt impérieux sur l’apparition magique qui danse devant toi, les scies circulaires de ses mains tendues pour te taillader et t’attirer vers sa poitrine incrustée de lames.

Un rayon dense de lumière jaune tombe du ciel et la vaporise.

Pendant que tu t’enfonces dans la Forêt de l’Effroi, les cris et les explosions des combats des sorciers résonnent autour de toi, sans cesse plus nombreux, sans cesse plus proches à mesure que tu progresses, mais l’affichage tête-haute du cadran supérieur gauche de ton champ visuel repère les points de conflit au moyen d’étoiles rouges clignotantes et te permet de les éviter.

Toutefois, plus tu approches du Palais de la Puissance, plus les étoiles rouges sont nombreuses, au point de te barrer la route. Tu débouches alors sur la vaste plaine qui entoure le palais. Les arbres ont volé en éclats ; le sol grêlé de cratères aux reflets malsains est jonché de squelettes blanchis et de corps en décomposition.

Le Palais de la Puissance apparaît désormais dans toute sa splendeur, petite chaîne de pics, de spires et de dômes, une ville de lumière en perpétuel changement qui t’attire tel un énorme diadème orné de joyaux.

Mais entre le palais du Magus Majoris et toi s’étend un effrayant champ de bataille où des centaines de sorciers se livrent des combats à mort. Certains conservent une forme humaine. D’autres sont des taches de lumière et d’énergie à peine visibles. Beaucoup se sont transformés en créatures monstrueuses, tout en crocs, griffes et pointes acérés. En choses aux tentacules d’acier qui se tortillent, en choses qui ne sont qu’une profusion de bouches, en choses qui sautent, bondissent et piquent comme de gros insectes. Langues de flammes, coups de foudre, explosions soudaines. Puanteur de la chair qui brûle et se putréfie, des molécules ionisées et de la cendre chaude. Dans un vacarme formidable, flammes et éclairs consument des boucliers invisibles, des monstres se taillent en pièces, certains sortilèges triomphent et d’autres sont brisés, les morts et les agonisants recouvrant brutalement forme humaine.

« Des drones ! ordonnes-tu. Que les drones soient !

– Au diable la Directive Première, fait la voix du capitaine, nous vous envoyons un module. »

La traînée d’un météore dessine une courbe dans le ciel. Et un ovoïde argenté vient s’immobiliser devant toi, au-dessus du champ de bataille. Les volets de la soute à bombes s’ouvrent dans son ventre. Des dizaines de drones, cylindres métalliques de la taille d’un faucon à tourelles laser devant et derrière, émergent de leur ruche comme un nuage de guêpes tueuses, leurs moteurs rugissant de colère.

Ils forment autour de toi un hémisphère protecteur au bourdonnement guttural, et tu progresses sur le champ de bataille où les magies s’affrontent. Une pieuvre géante aux tentacules terminés par des griffes cliquetantes glisse vers toi. Les mini-rayons laser des drones la taillent en pièces en un instant, abandonnant une silhouette humaine inerte sur le sol ravagé. Une boule d’éclairs crépitants passe à l’attaque, abat un drone, mais pour se retrouver prise au piège de rapides rayons laser flamboyants et, bientôt découpée en quartiers comme une orange, laisse derrière elle un autre sorcier dépouillé de son sortilège. Un dragon aux ailes de chauve-souris crache une boule de flammes dans ta direction, tu fais un pas de côté et sens la chaleur du souffle, deux drones tombent comme des globes de métal fondu, les lasers tranchent, transpercent et le dragon pousse un rugissement avant d’exploser.

Tu te retrouves alors au centre d’une fâcheuse attention, entouré de toutes parts : dragons et requins volants, horreurs insectoïdes, dents et éclairs, lasers clignotants, sortilèges qui se brisent, drones qui tombent, sorciers jonchant le sol…

… Tu te tiens sur une rampe de lancement à la proue du vaisseau spatial, une console de commande devant toi. Un bras télescopique hisse un casier de drones hors de la coque.

« Dois-je envoyer un autre module, capitaine ? demandes-tu dans ton micro de gorge. Ou deux ou trois ? »

Un long silence.

« Négatif, répond le capitaine. C’est un vrai bordel en bas. Nous perdons trop de drones… » Nouvelle pause. « Envoyez une Niveleuse. Réglez-la sur la largeur maximale. »

Tu presses quelques boutons. Un bras articulé se déplie du vaisseau, portant un missile noir au camouflage irrégulier plus gros qu’un module de drones. Tu abaisses la Niveleuse jusqu’à la rampe de lancement, effectues une rapide vérification du système et appuies sur le bouton rouge de mise à feu.

La Niveleuse décolle en direction de la planète.

« Sortez de là et repliez-vous vers la lisière, ordonne la voix du capitaine. On passe à la bombe à effet de souffle. »

Tu fais demi-tour et tu te rues vers la forêt, protégé par ton bouclier de drones en nette diminution. Lorsque tu es en place, le missile descend en sifflant puis s’immobilise avec un bourdonnement cinquante mètres à peine au-dessus de ta tête. À l’arrière, le moteur fusée se décroche pour révéler un large tuyau muni d’un embout plat, un peu comme celui d’un aspirateur.

Tu recules de quelques mètres dans les bois. Une brume bleu acier jaillit de l’embout de la Niveleuse qui accélère vers le Palais de la Puissance. Flèche chimique pointant vers le palais, aussi droite et parfaitement tracée que la ligne bleue sur ton affichage tête-haute, il traverse le champ de bataille à toute allure, la brume bleue dessinant un long et large nuage derrière lui.

Une fois la piste de brume posée, la Niveleuse exécute un looping et remonte dans les airs, à égale distance des deux extrémités. Quelque chose en tombe.

Une chose qui explose lorsqu’elle entre en contact avec la ligne de brume bleue.

L’explosion en soi n’est pas très impressionnante, mais ce qui suit…

Le brouillard bleu enfle en une déflagration beaucoup plus large et sonore, qui dure et se prolonge tandis que la brume elle-même explose, une explosion linéaire et continue qui se propage dans les deux directions à partir du point de contact, t’aveuglant sur son passage chauffé à blanc.

Quand tu peux de nouveau y voir, un chemin d’une centaine de mètres de large mène de l’endroit où tu te tiens au palais du Magus Majoris. La terre brûlée couverte de cratères s’est vitrifiée en une chaussée d’un gris noirâtre.

Tu t’y élances en bondissant à l’intérieur de ton nuage de drones et rien ne s’aventure à t’y défier. De chaque côté, aussi loin que porte ton regard, d’aussi loin que tes prétendus concurrents ayant survécu peuvent te voir, l’éternel combat magique a cessé, ou du moins marqué une pause, et des silhouettes lointaines se tiennent immobiles, frappées de terreur, au-delà de l’autoroute de verre de la Niveleuse.

Le Palais de la Puissance, lorsque tu l’atteins, n’a ni forme ni substance, rien ne gêne ton entrée. C’est un nuage de brume, une cathédrale de lumière, ni l’un ni l’autre et les deux à la fois ; des couleurs, des formes changeantes, toujours indéfinies, apparaissent et disparaissent en une danse magique sur une musique richement orchestrée, composée d’innombrables superpositions de chœurs harmonieux en lente transmutation. Odeurs de soleil sur le sable, de ressac, d’encens fleuris, douces et éthérées, paisible symphonie olfactive. Après ce que tu as traversé pour arriver jusque-là, toute cette splendeur et tout ce calme sonnent faux.

Une silhouette de femme se condense à partir de la lumière et de la brume. Vêtue d’une robe blanche et d’une couronne dorée, elle porte une baguette d’ivoire. Ses longs cheveux blonds sont tressés de guirlandes de gui. Son visage est étrangement ordinaire et tout à fait sans âge. Elle pourrait avoir vingt ou cent vingt ans.

« Je suis le Magus Majoris, dit-elle d’une voix étonnamment profonde, et voici mon Palais de la Puissance. Est-ce qu’il te plaît ? Il est tout ce que la magie du Magus Majoris en fait.

– Je suis l’ambassadeur de la Fédération des planètes, venu pour…

– Je sais qui tu es et pourquoi tu es ici. J’accepte ton défi.

– Je ne viens pas vous défier, uniquement…

– Pénétrer dans le Palais de la Puissance revient à en défier le Magus Majoris. Tu n’as pas le choix. Nos magies doivent désormais s’affronter. La magie est le pouvoir de la volonté, la volonté de créer la réalité. Le Magus Majoris ne gouverne pas ce monde. La magie du Magus Majoris crée le monde.

– J’ai du mal à comprendre que quiconque ayant réalisé ceci désire créer ce qui se passe là-bas, dans la Forêt de l’Effroi, lui dis-tu.

– La Forêt de l’Effroi est le fruit de la magie des concurrents qui s’y trouvent ; c’est un champ de bataille, le monde des conflits. Le Palais de la Puissance est le monde de l’harmonie, d’une victoire ultime sur tous les conflits, l’œil du cyclone d’où émane l’ordre calme qui maintient l’harmonie derrière le chaos, la magie qui façonne la totalité du monde. »

Elle te sourit. « Voilà ma magie. Si la tienne se révélait supérieure, le Palais de la Puissance changerait du tout au tout, ainsi que le monde. Il ne s’agit pas d’une règle. C’est ce qui est et on ne peut l’empêcher.

– La puissance que je commande consiste en la maîtrise de l’ensemble des lois de la matière et de l’énergie, lui dis-tu. Par conséquent, aucune simple magie ne peut lui résister. Je ne l’utiliserai pas contre vous comme dans la Forêt de l’Effroi. Ne pouvons-nous discuter ensemble au lieu de nous battre ? »

Elle secoue la tête. « Nous devons… nous affronter sur la nature du monde pour qu’il devienne ce qu’il est censé être. La magie appelle cela l’accomplissement de la destinée. Ta puissance peut lui donner un autre nom…

– Le progrès, réponds-tu, l’évolution.

– Nous ne devons pas chercher à nous détruire, dit le Magus Majoris. Chacun de nous doit tour à tour donner une tâche magique à l’autre. Si l’un de nous échoue, l’autre deviendra le Magus Majoris, ou bien le restera, et c’est grâce à sa magie que le monde sera invoqué à partir du chaos. »

Le Magus Majoris agite sa baguette, une, deux, trois fois.

Plus de Palais de la Puissance. Vous vous tenez tous deux, au crépuscule, sous le ciel vide au centre de l’ancien champ de bataille. L’autoroute de verre de la Niveleuse a disparu. De même que les cadavres et les déchets du champ de bataille, les bruits et les chocs dans la Forêt de l’Effroi. Jusqu’aux sorciers en compétition. Il n’y a rien à voir, à part une pelouse d’herbe bleue, ceinte par la forêt dans le crépuscule éternel. Rien ne bouge. Pas le moindre souffle de vent. Pas la moindre odeur. Pas le moindre son. Sous les rayons du soleil rouge, le monde est une tabula rasa dans un instant de temps figé.

« Fais que ce soit la nuit, te défie le Magus Majoris.

– Du jour à la nuit ! » psalmodies-tu en effectuant des passes de prestidigitateur, les yeux levés au ciel, vers le vaisseau qui se trouve dans l’espace.

Tu es à présent le capitaine sur le pont, assis devant une rangée de consoles et de membres de ton équipage, les yeux levés sur un dôme invisible de verre ou d’énergie, vers les cieux étoilés qui enveloppent le monde.

« Emmenez-nous en orbite géosynchrone », ordonnes-tu.

Le vaisseau se déplace. La planète rétrécit à la moitié de sa taille et s’immobilise parfaitement.

« Dépliez l’Occulteur. »

Point de vue désincarné loin du vaisseau, un module beaucoup plus grand qu’une Niveleuse s’en détache et s’éloigne à grande vitesse pour prendre à un millier de kilomètres de là une position stationnaire par rapport à l’orbite du vaisseau et de la planète. Le module s’ouvre comme un bourgeon, d’où il s’épanouit en une immense fleur noire ; épaisse d’une molécule à peine mais totalement opaque, elle se déploie, se déploie, se déploie jusqu’à occulter une vaste portion circulaire du firmament étoilé, dardant un grand rayon de nuit vers la planète…

… Et c’est la nuit. Une nuit sans lune ni étoile. Ténèbres totales. Tu n’y vois rien, à part le Magus Majoris qui luit dans sa robe blanche et sa couronne dorée, comme si un projecteur de magie était pointé sur elle.

« Transforme ma nuit en ton jour », tel est ton défi.

Elle te sourit. Tenant toujours sa baguette, elle lève les bras. « Que la lumière soit ! »

Elle se met à briller. Elle se change en une simple silhouette de lumière dorée qui s’étend, s’étend et s’étend, en hauteur comme en volume…

… Tu es le capitaine et tu observes d’un air hébété la fleur noire du grand occulteur se recroqueviller image par image, se repliant encore et toujours jusqu’à être entièrement aspirée à l’intérieur de son bourgeon, sur lequel le module lui-même se referme. Et disparaît. Et la planète se met à tourner à une vitesse anormale…

… et tu vois le soleil se lever dans le ciel oriental, filant vers son zénith, chassant la nuit au-delà d’une immense chaîne de montagnes toutes de rocs escarpés et vides apparemment de la moindre créature – même d’où tu te situes, à côté du Magus Majoris, tout en haut du pic le plus élevé.

« Voici le toit et les fondations du monde, le tien comme le mien, te dit-elle. Bâtis ton monde là-dessus.

– Faire quoi ? grognes-tu, marchant de long en large devant une rangée de moniteurs vidéo et d’appareils compliqués d’où les techniciens te regardent, dans l’expectative.

– Projetez une superposition holographique, bien sûr, dit le capitaine.

– Une projection de quoi ? demandes-tu.

– De l’évolution de la civilisation. Mais laissez de côté les guerres, les famines et les mauvais moments. Il faut des lions couchés parmi les agneaux, tout ça. De la publicité.

– Que l’océan du monde et la terre qui en a été séparée soient », scandes-tu non sans hésitation.

Et voici un océan, des rouleaux viennent se briser sur un rivage rocheux. En quelques instants, le littoral s’érode en une large grève sableuse.

« Que la vie soit », psalmodies-tu avec plus de confiance désormais, et des poissons sautent hors de la mer où ils retombent dans une gerbe d’éclaboussures.

« Qu’elle anime la terre morte. »

Des mousses vertes et des lichens violets tapissent la côte rocheuse, escaladent les pentes nues de la montagne. Des poissons sortent de la mer, s’échouent et se débattent en haletant. Leurs nageoires se changent en membres tandis qu’ils folâtrent et se répandent à travers ce qui est devenu un marécage. Des fougères progressent plus loin vers l’intérieur des terres, deviennent des arbres semblables à de petits palmiers, puis des chênes, des banyans et des palmiers immenses, puis une forêt au-dessus de laquelle filent des ptérodactyles, bordée d’une savane herbeuse entre les montagnes et les zones humides, où broutent de lourds brontosaures.

« Que le sang froid se réchauffe et réchauffe le monde. »

Des troupeaux d’ongulés paissent dans la savane, des mammouths, des girafes, que chassent sans les tuer des lions aux dents de sabre et des bandes de hyènes et de babouins, tandis que des faucons et des aigles décrivent sans fin des cercles dans le ciel ; il n’y a pas le moindre vautour en vue.

« Voici l’homme ! »

Des hominidés sortent de la forêt en traînant les pieds et se redressent à mesure qu’ils s’éparpillent sur la plaine, s’habillent de fourrure et de cuir, cultivent la terre avec de simples bâtons en guise de plantoir, construisent des villages de chaume et de boue séchée, tracent des sillons à l’aide de charrues tirées par des bœufs ; des groupes de moissonneurs récoltent des champs de céréales dorées tandis que des villes se dressent et que des locomotives crachant de la fumée sillonnent le pays.

Les villes de bois et de pierre deviennent des cités de gratte-ciel de béton et d’acier, de tours de miroir brillant, de fantastiques palais, dômes et ponts aériens dans d’immenses parcs semés de lacs et de pelouses, de bosquets d’arbres et de jardins fleuris, des avions à réaction assurant la navette dans le ciel.

Des plantes grimpantes escaladent les bâtiments pour les orner de guirlandes de fleurs, de l’herbe tapisse leurs flancs, des arbres surgissent tout au sommet, la métropole et la biosphère se confondent pour ne plus faire qu’une, un tout vivant sous l’intendance sage et bienveillante de l’homme.

« Voici le monde bâti non par le capricieux savoir secret de la magie, mais par la connaissance authentique des lois de la matière et de l’énergie qui sont la fondation de l’univers ouvert à tous, la puissance supérieure de la science et de la technologie. »

Le paradis que tu as invoqué grâce aux holoprojecteurs du vaisseau et beaucoup de montage cache-misère impressionne effectivement le Magus Majoris, fasciné.

« Ayant construit tout cela à partir du sol d’une planète que nous nommons la Terre, nous sommes allés jusqu’aux étoiles, apportant partout notre aide aux créatures sensibles afin qu’elles puissent se joindre à nous en égales dans la communauté des mondes, la Fédération des planètes. »

Des fusées décollent de rampes de lancement. Des vaisseaux spatiaux argentés s’élèvent en flottant silencieusement dans le ciel qui devient un firmament noir étoilé, une mer d’espace. Des astronefs ressemblant à des cités célestes la traversent, en route vers les régions les plus reculées d’un moulin à vent galactique d’étoiles.

« Grande et bonne est la puissance de votre science et de votre technologie, admet le Magus Majoris en se tournant pour te faire face. Mais vos lois de la matière et de l’énergie régissent ce qui est à l’extérieur. La magie régit ce qui est à l’intérieur. Pouvez-vous maîtriser cela ?

– Est-ce un défi ? N’est-ce pas à mon tour de vous en lancer un ? »

Le Magus Majoris te regarde intensément dans les yeux sans ciller. Puis sourit. « C’est ainsi. Et la magie me dit ce qui sera.

– Je vous ai montré la civilisation conjurée par la puissance de la science et de la technologie. Tel est notre rêve. Alors, que le dernier défi que je vous lance soit aussi le dernier que vous me lancerez, qu’il tranche la compétition entre la science et la magie pour le contrôle de ce monde. Je défie votre magie d’envoyer notre pire cauchemar contre notre technologie. S’il triomphe, j’accepterai la défaite. Sinon, je deviendrai le Magus Majoris.

– Un digne ultime défi, déclare-t-elle. Car si vous n’êtes pas assez puissant pour triompher de votre pire cauchemar, le monde que vous créerez sera ce cauchemar, mais si vous en triomphez, vous êtes vraiment digne d’être le Magus Majoris et de faire de ce monde votre rêve. »

Elle te regarde au fond des yeux, tout au fond, bien au-delà, et tu sens quelque chose y remuer, quelque chose de froid, lourd et reptilien qui se déplie dans tes entrailles, monte et redescend le long de ton échine vers tes membres, les figeant si bien que tu ne peux plus bouger. Ni détourner le regard de ces yeux devenus des tourbillons noirs qui vont chercher cette horreur bourgeonnante au tréfonds de ton monde secret pour lui permettre de s’exprimer.

« J’invoque la puissance de tes propres ténèbres, rugit le Magus Majoris d’une voix qui n’est plus ni mâle ni femelle, mais celle, rauque et sifflante, d’un énorme reptile tout à fait diabolique. Que s’ouvrent les portes de l’Enfer ! »

Tu peux à présent te retourner, tu ne peux rien faire d’autre que te retourner pour contempler le paradis incommensurable du plus beau rêve de l’homme, où une fosse enflammée aussi large qu’une ville s’ouvre à la manière d’un volcan en train de naître, dans un abominable nuage vert jaunâtre de soufre fumant et puant l’œuf pourri. Ce qui s’en écoule n’est pas de la lave en fusion, mais des hordes de créatures maléfiques de même couleur et chaleur : serpents aux ailes de chauve-souris crachant des flammes, démons au regard vicieux armés de fourches de foudre, choses à tentacules, choses qui ne sont qu’une bouche béante, choses trop épouvantables pour qu’on puisse en comprendre la nature, un interminable jaillissement d’horreurs qui glissent, rampent, volent et sautent hors des gouffres les plus reculés de l’Enfer.

Les pleurs et les cris de souffrance des suppliciés montent en bouillonnant du gouffre, tandis que les démons progressent dans toutes les directions vers les villes des hommes, semant le feu et la ruine sur leur passage. Les jardins noircissent et tombent en cendres, les tours brûlent et s’effondrent, et de partout jaillissent des tourbillons de fumée noire qui se mélangent aux vapeurs de soufre pour charger l’air de ténèbres et transformer le jour en une nuit satanique.

« Magie noire ! » t’écries-tu en te retournant vers le Magus Majoris. Qui désormais n’est plus ni femme ni homme, plus rien qu’un manteau de ténèbres d’où deux yeux rouges te dardent avec fureur.

« La magie n’est ni blanche ni noire, dit le Magus Majoris d’une voix affreusement froide. La magie est la puissance libérée de tes lois de la matière et de l’énergie. Si cette magie est noire, tu ne peux t’en prendre qu’à toi-même, car c’est la tienne. Triomphe de cela si tu en es capable. »

Tu es le capitaine, figé d’horreur au milieu de la foule compacte de ton équipage, et tu regardes sur un grand écran vidéo les larbins de l’Enfer accomplir leurs épouvantables ravages.

« Ils ne détruisent qu’un hologramme, te rappelle une voix près de toi.

– Éteignez-le ! » crie quelqu’un.

Tu détournes les yeux de ce qu’est devenu le Magus Majoris pour regarder au loin, du sommet d’une montagne, ce qu’il est advenu du monde à tes pieds – rien qu’un paysage fracassé et sans vie, envahi par des démons d’un rouge ardent qui grouillent comme des fourmis sous un ciel de fumée noire et de brumes sulfureuses.

Mais le Gouffre de l’Enfer est toujours ouvert, et il s’en élève avec lenteur et langueur une tête humaine cornue de la taille de celles du mont Rushmore, suivie d’un cou sinueux aux écailles rougies de sang, d’épaules semblables à deux montagnes jumelles, d’un bras immense tenant un trident qui vomit tonnerre et éclairs…

« Ce n’est pas un hologramme !

– En êtes-vous certain ? »

Tu es de nouveau le capitaine, debout au milieu de ton équipage terrifié.

« C’est de la magie !

– C’est…

– Reprenez-vous ! rugis-tu de ta voix de commandement. Si c’est un hologramme, il est inoffensif ; sinon, il doit être composé de matière, et s’il est composé de matière… »

Tu laisses ta phrase en suspens dans le silence qui s’ensuit, mais quelqu’un le dit à ta place.

« Vous ne feriez pas ça…

– Nous le ferons s’il le faut, dis-tu d’une voix bien moins sonore. Si c’est de magie qu’il s’agit et pas d’une illusion, il faudra que nous fassions la démonstration de la puissance ultime que nous contrôlons…

– Nous ne devrions pas…

– Ah ?…

– Eh bien… au diable, blague sèchement quelqu’un, soulevant des rires très nerveux.

– Mais uniquement s’il est… invoqué par les mots magiques », décides-tu.

Satan est entièrement sorti du Gouffre de l’Enfer pour t’affronter. Il est aussi haut qu’une montagne, si bien que les singularités noires de ses yeux qui attirent tout à l’intérieur sont baissées vers toi, sans pitié, toi qui te tiens seul sur le toit du monde. Sa bouche pleine de parfaites dents pointues sourit autour d’une langue de serpent fourchue qui oscille. Son corps de tyrannosaure démesuré marche à grands pas vers toi sur des pieds griffus, tel le Seigneur de toute création, sa queue se tortillant derrière lui comme un python.

« Vois le triomphe de la magie, de la puissance libre, déclare-t-il avec la voix étonnamment radoucie du Magus Majoris. Vois la magie invoquée hors du secret de ton Temps du Rêve. La magie dont ta science ne peut triompher !

– Ne m’y oblige pas, implores-tu.

– Ne me dis pas que c’est le diable qui t’y pousse, raille Satan d’une voix de brontosaure, car la magie m’a invoqué, moi, à partir de toi !

– Ne m’oblige pas à recourir à ce sortilège, supplies-tu d’une voix déjà lourde de menaces. Il n’a pas été invoqué depuis des siècles, nous nous sommes lassés de la guerre et de l’employer pour détruire…

– Oh, vraiment ? beugle Satan. Mais vous ne vous êtes pas lassés de moi ! »

Et il rit, et il lève son trident de foudre, faisant jaillir autour de toi des rochers de la taille d’astéroïdes, en vomissant une flamme qui change en lave fondue les pentes en contrebas. Puis il le braque carrément sur toi.

Tu hausses les épaules.

« Je suppose que non », admets-tu.

Tu soupires.

Tu pointes un doigt vers le diable, tu actives ta ceinture antigravité et tu t’élances à la verticale, battant en retraite à toute allure tandis que, formulant le sortilège ultime, tu invoques la puissance au-delà de la magie et libères ce qui réside au sein de toute matière, la puissance d’où est issu tout ce qui est et face à laquelle rien de matériel ne peut résister.

« E = mc2. »

Satan disparaît dans un nuage en forme de champignon.

*

À TOI LA BELLE DAME
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ou TU AS RAISON SI TU LE DIS

Tu marches sur un chemin poussiéreux, le long d’un ruisseau peu profond qui gazouille doucement sous une voûte végétale ; la danse des ombres épaisses des branches et des feuilles projette des taches sur le terreau à tes pieds, les arômes du bois enivrent tes narines. Des petits oiseaux chantent et pépient. L’endroit est ombragé, mais l’air a la température d’une nuit d’été. Bien que tes pieds ne touchent pas tout à fait terre, tu ne flottes pas, tu glisses vite et sans effort, filant au-dessus du sol sur les ailes du chant des oiseaux.

Il n’y a personne d’autre que toi sur ce chemin, tu skies dans les airs le long de l’autoroute Disneyland de la nature, vers la proverbiale mais désormais malvenue lumière au bout du tunnel. Toutefois, lorsque tu jaillis brusquement à la fin de ce canal utérin arboricole, tu te retrouves en pleine scène de foule.

Tu es au beau milieu d’un marché, à l’extérieur d’une ville fortifiée. Il est plein de vieilles femmes avec des paniers en osier qui tâtent les oignons d’un air sceptique, d’hommes burinés par la campagne en pantalon élimé et gilet de cuir qui plongent des chopes en bois dans des tonneaux de bière, de carcasses de mammifères génériques piquées de mouches présentées sur des tréteaux, de pièces de viande en train de rôtir sous la surveillance de petits garçons, de chiens mendiant des restes, volant ce qu’ils peuvent et pissant où ça leur chante, de charrettes chargées de denrées variées destinées à être vendues au plus offrant et tirées vers l’enceinte de la ville par des chevaux de troisième ordre ou des ânes de deuxième main. Ça sent la sueur, le cuir, la bière, la viande grillée, le fumier et la pisse, mais, par la magie d’un soleil radieux en cet après-midi, cela donne un parfum assez réjouissant.

Il semble que tu sois à une époque et en un lieu où les chevaliers font montre de courage, car il s’en trouve deux, dans leur armure étincelante, qui cheminent vers les portes ouvertes de la ville parmi la paysannerie odorante et dissipée. Comme si elles saluaient en fanfare l’arrivée de ces cavaliers, des cloches se mettent à sonner. Une mélodie sophistiquée. Pas un fracas métallique, de cling et clong anarchiques et faux, mais un chœur fourni de gros carillons d’église interprétant une fugue harmonieuse, sans la moindre note discordante, à rendre Bach vert d’envie.

Tu te glisses entre les portes derrière les gardes, à une distance respectueuse de leur monture au cas où l’une coulerait un bronze, et te voici dans le centre-ville du Pays des Merveilles médiéval.

Partout se dressent d’énormes églises excessivement baroques – monuments monumentaux magnifiquement construits en dentelle de pierre et superbes vitraux étalent leur splendeur. Des palais et des académies d’alchimie s’élèvent de part et d’autre d’avenues pavées de pierre. Des rangées de tavernes et de restaurants entourent des places animées de fontaines à gargouilles. Venaison, sanglier, poulet et canard sur des barbecues en plein air, on trouve à manger sur ce marché, c’est sûr, mais aussi des bijoux, des chevaux, des vêtements et des meubles, tous de qualité civilisée, du moins aux normes de ce piège médiéval à touristes haut de gamme.

De toute évidence, un grand festival est en cours, car les rues de la ville sont encombrées d’une foule de pèlerins aisés des plus convenables et non de quelque chose d’aussi bas qu’une populace.

Des chevaliers en costume d’acier bien coupé, des élégantes coiffées de bonnets pointus ornés de voiles de dentelle et vêtues de mètres et de mètres de robes diaphanes, traînant un sillage cométaire de bois de santal et de rose. Des ducs et des duchesses par douzaines, servis par un petit peuple joyeux, sorciers et courtisans des riches et de personnages célèbres, ou bien riches et célèbres eux-mêmes. Des moines et des nonnes sortis de monastères et de couvents cinq-étoiles dans leurs robes uniformes, des évêques, et même un ou deux cardinaux qui se la pètent sous leurs capes rouges.

Hormis ces estimables individus eux-mêmes, personne ne semble s’occuper de son commerce ni même faire mine de s’y consacrer, encore moins de façon tapageuse, ce qui ne pourrait que dissuader une clientèle aussi aristocratique. Des ménestrels jouent du luth à un coin de rue sur deux, leur chapeau aux plumes de paon posé sur les pavés pour recueillir les pièces. Tout magasin qui en a la possibilité prolonge son étalage à l’extérieur.

Ces foules distinguées semblent décrire une lente spirale vers l’attraction principale, et tu te laisses flotter avec elles dans l’air au parfum de fleurs, les carillons retentissent gaiement, et voilà, tu y es.

Ce n’est pas du tout le centre géographique de la ville, mais c’est assurément son centre dramatique. Une grande place construite contre un pan du mur courbe de la ville, là où il clôture une pente roide qui dévale jusqu’à la plaine riche et verte de terre cultivée en contrebas, un point de vue théâtral créé par le nivellement du petit sommet où fut bâtie la ville.

Deux édifices incroyables encadrent la place, se faisant face de part et d’autre d’un grand espace paysager. De petits bosquets d’arbres, des massifs de roses rouges et roses, des pelouses taillées avec soin sont reliés par un lacis d’allées pavées, le long desquelles des ménestrels soignés et bien vêtus jouent, des jongleurs jonglent, des douceurs, des vins et des morceaux savoureux sont offerts. À en juger par la noblesse médiévale qui folâtre dans le coin, c’est le genre d’endroit idéal pour voir jaillir à tout moment une licorne d’un fourré.

Ancrée à l’est des jardins se dresse la Cathédrale, le principal édifice religieux de la ville. Une façade de pierre massive orientée vers le sud, ornementée de saints, de démons et de gargouilles dans le jardin d’Éden, et peinte de brillantes couleurs de Disneyland, sert de support à un immense vitrail représentant Jésus Triomphant, les bras largement écartés pour former la croix et embrasser la multitude qui se délasse en dessous. De chaque côté, des personnalités ecclésiastiques mineures sont représentées en camée. Cette façade de vitraux est éclairée de l’intérieur par tant de torches qu’elle brille et scintille doucement, comme éclairée au néon. Des carillons jumeaux jouent à l’unisson au sommet des clochers, autour desquels s’enroulent d’autres vitraux dans des treillis de pierre, spirales continues de feuillage figurant un serpent double se coulant, à leur fait, jusqu’à l’image d’Adam nu pour l’un et, pour l’autre, jusqu’à celle d’Ève nue lui offrant la pomme.

Le principal rival architectural de la Cathédrale lui fait face, de l’autre côté de la place. C’est un édifice haut de trois étages à peine, mais de belle longueur, ses murs de marbre blanc sont incrustés d’une marqueterie de cuivre dont les volutes encadrent une immense frise murale figurant, comme sur un parchemin, de nobles joutes, de gracieuses dames en atours au corsage généreux, des chevaliers tuant des dragons, des griffons et des serpents démesurés, des licornes dans des labyrinthes de verdure, des batailles et des scènes galantes, des représentations musicales, des parties de chasse et des interludes amoureux ; les personnages y sont représentés grandeur nature, un Moyen Âge de féerie auquel il te semble pouvoir prendre part.

Ce que tu fais.

Tu pénètres dans la cour intérieure du bâtiment, un jardin à la française : pelouses où tu n’oses poser une sandale et massifs de fleurs multicolores disposées en motifs harmonieux. Des lilas, des buissons de roses et du liseron saturent l’air de leurs parfums. Des arbres et des belvédères, des allées de galets rythmées par des bancs de marbre, un bassin poissonneux grand comme une piscine et des bosquets aménagés de petites tables en travertin. Pour toute musique, le chant des merles et des canaris – il semble en effet que quelque chose empêche le concert des carillons de la ville, cette distraction plébéienne, de déranger ces lieux.

Peut-être n’osent-ils même pas.

Des gens se promènent en flânant, seuls ou par petits groupes, telle l’élite autoproclamée de cet espace si vaste, avec toute leur soie, leur velours et leur dentelle, leurs bijoux dorés et leurs pierres précieuses, leurs épées décorées et leurs manteaux de superhéros flottant majestueusement.

Voilà pour les hommes.

Les femmes portent des robes volumineuses au corsage généreux souligné de colliers d’or dégoulinant de diamants et de rubis, des costumes en cuir et léopard singeant l’armure des chevaliers, des pantalons de velours et des toques dignes de Robin des Bois ornées de plumes de paon, des peaux de lion ou de tigre en guise de cape sur des jupes de soie brochée, des blouses ou des robes de dentelle compliquée.

Trois étages de galeries encadrent tout le périmètre de la cour, distribuant une série de portes et de grandes fenêtres largement espacées, en verre et fer forgé ou en vitraux, ouvertes pour certaines sur l’air doux et les allées. Des escaliers permettent d’y accéder librement. Comme les façades extérieures, l’intérieur du bâtiment est entièrement fait de marbre, sans fioritures dorées cette fois, mais dans un style grec baroque, des colonnes miniatures supportant des statues miniatures d’un blanc étincelant.

Pour quelque raison perverse, les escaliers menant au premier se trouvent dans les coins ; à partir de là, il faut parcourir la moitié de l’étage pour atteindre ceux qui mènent au deuxième, puis retourner dans le coin pour le troisième, avant de revenir au milieu du sommet, obligeant ainsi le promeneur à décrire une longue et inutile spirale carrée. Pourtant, tu t’avances confiant vers l’un d’eux et entame ton ascension avec la certitude d’apprécier chacun de tes pas.

Car chacun d’eux révèle un nouveau chef-d’œuvre. Des toiles aux riches cadres dorés sont régulièrement disposées dans des niches de pierre creusées le long de la cage d’escalier, et lorsque tu débouches sur la première galerie, tu te rends compte que l’espace entre les portes et les fenêtres est lui aussi parfaitement mis à profit.

Ces tableaux par milliers disposés en patchwork régulier – les cadres font tous la même taille, environ soixante centimètres de côté, comme s’ils avaient été spécialement conçus pour l’établissement – te procurent une agréable sensation de richesse. Tous ceux devant lesquels tu passes, loin de croûtes ou de peintures du dimanche, te semblent dignes de maîtres universellement respectés : paysages, portraits, natures mortes, scènes de bataille, crucifixions, nus et nymphes somptueux, tous magnifiquement restitués et brillants de couleur abondamment saturée.

Peut-être s’agit-il d’une version médiévale du Louvre ?

Ou pas.

Des serviteurs en livrée blanche à galons dorés glissent le long des galeries, chargés de nourriture et de boissons : faisan orné de son plumage, carafes de vin en cristal rose et gobelets assortis, assiettes de viandes et de douceurs, barils et chopes miniatures, gâteaux élaborés. Ils entrent et sortent en dansant et tu saisis derrière les portes des visions fugitives d’appartements somptueux aux décors variés ; tu peux aussi voir à travers la plupart des fenêtres.

Des hommes et des femmes accoutrés comme ceux de la cour et affichant la même suffisance aristocratique sont allongés sur des divans devant des tables de marbre où on les sert ; parfois, un musicien anime l’ambiance au moyen d’une flûte, d’un luth ou d’une cornemuse ; çà et là tu voles une vision fugitive d’une damoiselle à sa toilette ; tu te hâtes de dépasser une scène de passion charnelle.

Une version médiévale du Louvre ? Ou un Grand Hôtel médiéval ?

« Bien sûr que c’est un hôtel, grince une voix derrière toi. Qui oserait taxer d’“auberge” le Palais de la Princesse vierge ?

– Vous pouvez lire dans mon esprit ? t’exclames-tu en te retournant vivement.

– Évidemment, je peux lire vos pensées ! Je suis un sorcier, non ? Mais que quelque chose vaille vraiment la peine d’y être lu, ça reste à voir. »

Devant toi se tient un homme en costume décontracté de velours noir saupoudré d’étoiles et, perché sur ses longs cheveux blancs, un béret noir à bords tombants paré de broches en or figurant des planètes. Impossible de lui donner un âge – un million d’années d’après les yeux, un grand-père star de cinéma d’après le reste du visage.

« Vous êtes Merlin le magicien !

– Merlin ! Non, je ne suis pas Merlin, et je ne suis pas un magicien ! »

Il se retourne et te conduit impatiemment vers l’étage supérieur. « Je n’épate pas les Chevaliers de la Table ronde avec des tours de magie ! Je suis un sorcier, pas un personnage public, et aucun sorcier authentique ne serait assez stupide pour révéler son nom et que des troubadours le répandent auprès des masses ! »

Débarrassé du fardeau de sa colère professionnelle, le Sorcier hausse les épaules, émet un rire engageant.

« Désolé, mais vous découvrirez que mentionner le nom de ce frimeur devant un membre de la guilde ne vous attirera aucune faveur.

– Mais c’est bien un hôtel ?

– Ce n’est pas un hôtel, mec, c’est l’hôtel, le plus grand des grands hôtels pour les plus grands de la Chrétienté, qui se réunissent ici pour le grand événement annuel.

– Le grand événement… ? »

Mais tu as atteint l’étage supérieur et suivi une coursive jusqu’à son milieu, et là, une fenêtre de verre Tiffany médiéval illuminée de l’intérieur s’ouvre soudain, telle une coquille de palourde verticale, révélant une vision de Vénus qui te coupe le souffle et accélère les battements de ton cœur.

Elle est nue, ou plutôt, à la façon dont elle exhibe ce qu’elle a à offrir, d’une nudité classique.

« Qui est-elle ? »

Elle exhibe un corps de déesse du porno, des seins parfaits aux mamelons dressés, le tonus d’un corps d’athlète et les traits d’une vedette de rêves érotiques de vingt-cinq ans à peine, les mains sur les hanches, toute de grâce nue, et un visage passionné d’un pirate qui, malgré sa lassitude, défierait l’univers tout entier.

« Qui est-elle ? Qu’est-ce qu’elle fait ?

– Ceci est la Princesse vierge du Palais de la Princesse vierge, qui d’autre voulez-vous que ce soit ? Elle fait ce qu’elle fait toutes les nuits, elle attend qu’un chevalier vienne la libérer du fardeau brûlant de sa chasteté. Et le chevalier en question, c’est toi, bien sûr.

– Moi ?

– Qui d’autre ? Elle est la princesse, je suis le sorcier, tu es le héros du conte.

– Vraiment ?

– Bien sûr que c’est toi le héros, mais n’aie crainte, je suis ici pour te fournir l’assistance nécessaire.

– Tu me guideras comme Merl…

– Ne prononce pas ce nom ! Et, non, j’ai bien mieux à faire que de jouer les bonnes d’enfant pour un héros de fantaisie : tu n’obtiendras de moi qu’un unique enchantement. Il devrait suffire, c’est vraiment un excellent enchantement. Emploie-le à bon escient. »

Le sorcier lève les bras, croise les mains et les agite en une sardonique parodie d’illusionniste. « Abracadabra, œil de triton et groin de verrat, et ainsi de suite, etc. Tu l’es bien si tu le dis. Voici ton enchantement : tu es ce que tu affirmes être. Un duc, un cardinal, un garçon de cuisine, un riche, un pauvre, un mendiant, un voleur bien né. »

Il t’inspecte des pieds à la tête.

« Tu ferais mieux de dire que tu es un client de l’hôtel tous frais payés avant que quelqu’un n’appelle les gardes pour te jeter dehors. Tu ferais mieux aussi d’avoir l’apparence du rôle. Dis-le. Tu peux même le marmonner, nul n’a besoin de l’entendre. Dis : “Je suis un client tous frais payés de cet hôtel et j’ai l’air d’être à ma place ici.”

– Je suis un client tous frais payés de cet hôtel et j’ai l’air d’être à ma place ici. »

Et voilà.

Tu portes un pantalon de velours évasé aux pans couleur d’automne et bordeaux, une tunique ouverte assortie à manches bouffantes et revers de dentelle blanche, un manteau noir orné de brocart d’or, une large ceinture de cuir décorée de rubis et à grosse boucle dorée, une épée à la luxueuse poignée d’or dans un fourreau d’argent repoussé, des bottes de Chat botté.

Le sorcier te pousse en avant d’un coup d’épaule.

« Elle t’attend depuis très, très longtemps. Maintenant, messire le Héros, entre là-dedans et déballe ta marchandise. À toi de jouer. »

Et tu te retrouves donc à sauter par la fenêtre de son boudoir pour affronter la princesse nue. Tu retombes sur tes pieds dans une grande pièce rose : murs couleur essence de rose, cette teinte culottée située entre le rouge et le rose, sol et plafond d’un profond rouge rosé, et de nombreux miroirs dorés aux glaces teintées de rose. Partout des roses blanches et jaunes dans des vases en or. L’encens de bois de rose trouble l’air.

La princesse nue te dévisage d’un œil appréciateur qui te fait douter de sa virginité. La puissante odeur de bois de rose qu’elle exsude ne fait pas grand-chose non plus pour le proclamer, ni d’ailleurs l’immense lit à baldaquin et son dessus-de-lit effrontément rabattu d’un côté. Des rafraîchissements sont disposés sur les chevets.

Son inspection terminée, elle hausse les épaules.

« D’accord, d’accord, enfin vous voilà. Qui êtes-vous ?

– Je suis un client tous frais payés de cet hôtel. Ne dirait-on pas que je suis à ma place ici ?

– Tout le monde trouve avantage à être pris en charge et Saladin lui-même avec son turban donnerait l’impression d’être à sa place, ici – s’il l’était, et pour peu qu’il le soit. Ce n’est pas ce que je vous demande. J’espérais que vous diriez que vous êtes un chevalier. »

Elle se tient là totalement nue, exhibant sa parfaite beauté dans des poses qui n’ont rien d’innocent ou de virginal.

« Vous voulez que je sois un chevalier ?

– En ces jours sombres, il y a dans le coin une sérieuse pénurie de chevaliers assez couillus pour sauter par ma fenêtre », dit-elle d’un air narquois.

Elle recule de quelques pas à l’intérieur du monde couleur de rose pour t’encourager à la suivre. Elle lance ses bras en l’air, soulevant ses seins encore plus haut avec ses pectoraux, dessine une arche de ballerine et effectue une pirouette.

« Je veux dire, regardez ça, s’il existe un corps pour lequel mourir, n’est-ce pas le mien ? Ne suis-je pas réputée aux quatre coins de l’univers pour posséder la plus grande collection de la Chrétienté de manuels érotiques de Chine et d’Inde – et pour les avoir lus tant de fois que je les connais par cœur ? Le chevalier qui me délivrera de ma virginité recevra la pleine gratitude charnelle d’une experte bien éduquée, pas la maladresse naïve d’une fille de ferme dans une meule de foin.

– Si je vous disais que je suis un chevalier et que vous me croyiez, que feriez-vous ?

– Je ferais tout ce que l’ai lu et attendu d’essayer toutes ces années, halète-t-elle, pleine de désir.

– Je suis le chevalier qui va vous délivrer de votre virginité et vous me croyez, n’est-ce pas ? » répliques-tu.

Elle te regarde des pieds à la tête d’une manière quelque peu différente. « Oui, je vous crois, dit-elle. Je crois que vous le ferez. » Puis elle tourne les talons en te gratifiant par-dessus son épaule d’un signe du doigt recourbé et s’avance d’un air dégagé jusqu’au lit. Elle s’étire en s’allongeant d’un air aguicheur, mais lorsque tu atteins le lit elle se redresse d’un bond et s’enroule sous les draps en un lotus parfait, avant d’effleurer tes lèvres d’un index modérateur.

« Pas si vite, messire Chevalier, te dit-elle. Ne connaissez-vous pas la règle ? Le brave qui me délivrera pour faire ce que je désire le plus au monde et obtiendra d’être baisé jusqu’à ce que mort s’ensuive doit d’abord tuer le Dragon et vaincre le Chevalier noir en combat singulier. Croyez-moi, j’aime les règles encore moins que vous ! J’aurais cru que vous la connaîtriez. C’est sans doute pour ça que je n’aurai jamais de vrai chevalier à moi pour la nuit. Ces merveilles sans couilles ! »

Elle déplie son lotus et ses bras s’enroulent autour de ton cou, t’attirant vers elle en un long baiser langoureux.

« Mais un vieux petit lézard ne vous fait pas peur, n’est-ce pas ? te halète-t-elle au visage, les mains sur tes cuisses. Ce n’est pas parce que aucun chevalier n’a encore tué le Dragon que cela signifie que c’est impossible, je veux dire, si l’un d’eux l’avait fait, il n’y aurait pas de dragon, n’est-ce pas, mon cher ?

– Et depuis combien de temps cela dure-t-il ? »

La princesse considère le plafond, semble se servir de ses doigts et de ses orteils comme d’un boulier pour effectuer des calculs mentaux.

« Cinq cent quarante-trois ans, avec une marge d’erreur de trois pour cent, répond-elle avec allégresse.

– Et combien de chevaliers le Dragon a-t-il tués en cinq cent quarante-trois ans ?

– Euh… marmonne-t-elle, tous.

– Combien ?

– Je ne sais pas exactement, entre quatre et cinq cents, je crois, admet la princesse avec insouciance, tandis que sa main commence à remonter en rampant le long de ta cuisse, mais la moitié d’entre eux n’étaient pas vraiment chevaliers. Au temps où cette ville n’était qu’un village, des douzaines d’andouilles tentaient leur chance chaque année, le jour de son apparition, et ils représentent une bonne partie du décompte historique des morts. Il n’était pas nécessaire d’être chevalier avant que l’événement ne devienne populaire et permette le développement d’une cité prospère. Ainsi le titre de chevalier est-il désormais requis, afin d’empêcher la populace de se livrer à de mauvaises comédies plutôt qu’à de grandes tragédies mythiques. »

Elle soupire et se penche en avant, ses mamelons effleurent à peine ta poitrine avec un picotement électrique. « Mais, à mesure que la renommée du festival grandissait et que le nombre de chevaliers dévorés par le Dragon était connu, les réserves de chevaliers désireux d’affronter la bête ont dégringolé. »

Elle s’écarte en roulant sur le lit et, sur le dos, les mains derrière la tête, elle exhibe fièrement son émoustillante beauté ; c’est le langage corporel d’une insouciante invitation érotique, mais son visage exprime une colère désespérée.

« Alors des générations de nos ancêtres ont infligé ça à leur princesse, pour que ces enfoirés de lâches continuent à venir, pour que le grand spectacle continue et que, grâce au tourisme, la ville prospère. L’hôtel échoit à la princesse, il est donc dans son intérêt économique que le Dragon reste en vie ; mais, à moins qu’un chevalier ne tue cette chose, je suis condangée à mourir vierge et en chaleur comme des générations de princesses qui m’ont précédée. Si ce n’est pas un fameux sortilège ! »

Elle se retourne sur le ventre et avance vers toi en sinuant. « Mais ça n’a pas vraiment d’importance, n’est-ce pas ? ronronne-t-elle. J’y perds et j’y gagne dans un cas comme dans l’autre, n’est-ce pas ? »

Elle t’embrasse le mollet gauche puis le droit, et remonte vers l’intérieur de tes cuisses. « Mais, juste entre vous et moi, ne le répétez pas, j’ai mis assez de côté chez des gnomes des Alpes pour permettre à deux personnes de mener indéfiniment la grande vie. Je suis tout à fait préparée à assumer les conséquences de votre victoire, si vous pourfendez mon ticket-repas. »

Elle sort un voile rose diaphane d’un tiroir, le frotte sur ses seins et son pubis, te le tend.

« Et voici ma faveur qui couronnera votre casque lorsque vous vous lancerez à cheval dans le combat pour me libérer de mon humeur lascive. Je ne me range pas du côté de mon attraction principale. Qu’avez-vous à répondre à cela, messire le Héros ?

– Ceci : je suis le chevalier dans son armure étincelante qui tuera votre Dragon. »

Et voilà. Tu es bel et bien un chevalier en armure étincelante.

Tu portes une lourde tenue d’acier et tu regardes par la fente d’un casque fermé. Tu es assis sur un cheval pareillement cuirassé. À ton côté droit pend une épée dans son fourreau et, de la main gauche, tu tiens une longue lance, une perche de métal munie d’une pointe de flèche démesurée en acier, aiguisée comme un rasoir.

Tu es là, en bas, dans la plaine fertile, et les derniers paysans passent près de toi pour rejoindre les milliers d’autres déjà installés sur de grossiers gradins en bois à flanc de colline, dominés par la ville.

Plus sinistre, les derniers rangs de la pente sont vides de spectateurs, à l’exception de six sorciers disposant sans doute de sortilèges assez puissants pour empêcher le Dragon de monter s’en prendre aux clients. Au-dessus des gradins, des tribunes de plus en plus luxueuses réservées au plus hautes classes sociales s’élèvent vers les murailles de la cité : bancs et alcôves de pierre équipées de coussins de velours et de cuir, alcôves de bois capitonnées, alcôves privées aux lourds rideaux de velours. Des camelots venus de la campagne fournissent de la viande, du pain et de la bière aux gens de basse extraction, la chère gagnant en qualité vers la plate-forme supérieure où elle est acheminée sur des plateaux d’argent au son des flûtes des ménestrels.

Tout en haut du plus élevé des pavillons des classes supérieures est perché ce qui serait à Rome la loge impériale du Cirque : un box séparé, décoré comme une petite scène, une vigne fleurie parant l’avant-scène blanche, des rideaux de velours rouge drapant les côtés et le fronton, au-dessus de trônes jumeaux, l’un d’or et l’autre d’argent.

Sur le trône doré est assise la princesse, aussi nue qu’il est possible de l’être. Sur le trône d’argent est assis celui qui ne peut être que le Chevalier noir, aussi habillé qu’il est possible de l’être, dans son armure et son casque d’acier noirci, à la visière abaissée ; on ne peut donc même pas voir ses yeux.

Derrière les parapets de la ville s’entasse la société sans classes des touristes les plus timorés. Au sommet de tourelles jumelles, une demi-douzaine de sorciers gardent la portion du mur qui fait face à la plaine.

Vraiment ?

Les carillons des églises retentissent avec la solennité d’un puissant orchestre, tandis que les sorciers sur les tours lèvent les yeux et les bras vers les cieux, que les vitraux de la cathédrale s’embrasent d’une lumière de néon surnaturelle et que de sombres tourbillons orageux apparaissent soudain au-dessus de la plaine.

Ils ne gardent pas les murs.

Ils appellent le Dragon.

« Je suis un chevalier en brillante armure avec une lance mortelle, je suis un homme d’épée et un cavalier émérite », déclares-tu, plein d’espoir.

De sombres cumulonimbus envahissent le ciel et changent le jour en ce qui ressemble à la nuit au-dessus de la plaine qui s’assombrit, arrachant des « Oh » et des « Ah » aux spectateurs sur le flanc de la colline derrière toi. L’espace d’un instant seulement, car une immense explosion se produit dans les cieux, tel un stroboscope blanchissant la plaine, ses huttes et ses villages, ses enclos et ses cours de ferme, ses champs de céréales et ses vergers. Puis la vision disparaît tandis qu’un nuage en forme de champignon aux riches couleurs du crépuscule se forme à partir du plafond nuageux.

Enfin le Dragon s’élève de cet Enfer dans un grondement de tonnerre à percer les tympans, tel un contrepoint au chœur des carillons d’église.

Plus gros qu’un gros porteur à réaction, un ptérodactyle vert écailleux aux ailes de chauve-souris et à la longue queue sinueuse de serpent terminée par une pointe de flèche en forme d’as de pique prend son essor sur le puissant courant ascendant du champignon de fumée qui se dissipe ; tandis que le ciel redevient bleu, il effectue deux ou trois boucles et une série de figures acrobatiques qui l’emmènent loin vers l’horizon, puis un puissant plongeon, une longue glissade dans ta direction, ses ailes peignant sur la plaine des ombres déchiquetées qui se ruent sur toi, son bang supersonique couchant les cultures et dénudant les vergers.

Avec la grâce d’une danseuse de ballet, il se pose face aux tribunes sur des pieds griffus, à environ une longueur de terrain de football de toi. C’est à présent un énorme dinosaure, Godzilla né d’un Tyrannosaure, mais il est si énorme que, même de si loin, tu distingues nettement sa tête de crocodile cracher du feu et des vapeurs jaunâtres, sa langue de serpent osciller et ses gros yeux à facettes semblables à deux dômes radar militaires peints en noir. Ses ailes sont devenues une vingtaine de tentacules verts qui se tortillent, plus épais que des tuyaux de pompiers, tous coiffés d’une énorme mâchoire de requin-tigre.

Même à cette distance, la puanteur apocalyptique du feu et du soufre te submerge – on doit probablement la sentir jusqu’au sommet des contreforts de la ville –, étouffantes vapeurs de soufre et piquante odeur de poudre à canon, relents de viande putride ou d’aquarium à tortues envahi d’épaisses algues. Mieux vaut ne pas s’y attarder.

Ce monstre pestilentiel, hideux et monstrueusement meurtrier, ne se déplace pas d’un pas lourd, non : soulevant de bruyants applaudissements derrière toi, il marche dans ta direction, agile et délié, jusqu’au milieu du terrain où il passe par une série de transformations instantanées, sans perdre pour autant sa taille de Béhémoth et son odeur de poudre à canon, de soufre et de bave en décomposition.

Une chose immense qui pourrait être une araignée, si les araignées mesuraient dix mètres au garrot et possédaient quatre-vingts pattes au lieu de huit, des griffes hypodermiques dégoulinantes de venin et un bec aiguisé comme un rasoir bordé de dents de tigre.

Quelque chose comme un tas de vaseline vivante ou une amibe, plus grand qu’une baleine, un blob dépourvu de traits qui avance en suintant, couvert de taches de rousseur et grêlé de pustules, avec des centaines de bouches grinçantes semblables à des pièges à ours qui crachent du napalm.

Un immense tas de fumier plein de griffes, de tentacules et d’anus pourvus de becs chitineux qui cliquettent tels les maracas du diable.

Un monticule grouillant de vers blancs qui se tortillent, plus horrible encore que la somme de ces millions de petites horreurs.

Tout cela et plus encore, assez vite pour qu’on s’en rende compte sans le distinguer vraiment, quoique le nez, lui, sache trop bien, à des profondeurs écœurantes, qu’il s’agit bel et bien toujours de la même créature.

Le Dragon, cette chose comme un tas d’asticots en nettement pire, est la somme de beaucoup de parties, chacune d’elles et aucune à la fois, il mélange ses avatars devant toi comme un joueur professionnel invitant un péquenaud à prendre une carte. De la frime de démon.

Cet étalage de vantardise passe plutôt bien auprès du public. Des huées et des sifflements jaillissent des tribunes, noyés par les acclamations et les applaudissements. Tel le public d’une arène, ils ne peuvent soutenir le méchant, mais tout spectacle a besoin d’un méchant que l’on peut aimer haïr, et voilà une entrée en matière dont le moins qu’on puisse dire est qu’elle plaît au public.

« Je suis le chevalier qui va te tuer, Dragon, déclares-tu, te demandant si l’enchantement est capable d’aller aussi loin, et j’ai une voix de tonnerre. »

La première affirmation reste à vérifier, mais la deuxième semble opérer, puisque tu rugis à la face du Dragon d’une voix amplifiée comme par une rangée de haut-parleurs de stade. « Je suis vêtu d’une armure impénétrable en Kevlar léger isolation Mylar. »

Et voilà. Tu es toujours un chevalier à l’armure étincelante, mais ta lourde tenue d’acier a laissé place à une autre, argentée et légère comme une plume ; avec ton casque, tu ressembles à un Surfer d’Argent dans sa tenue d’entraînement au kendo.

Le Dragon recouvre sa forme classique. Il se tient à présent sur une paire de jambes puissantes, graciles comme celles d’une autruche, couvertes d’écailles vertes et aux larges pieds griffus. Presque aussi grand que Godzilla, ses immenses ailes de cuir de chauve-souris projettent sur toi une ombre sinistre de destruction ; il a une tête de Tyrannosaurus Rex bourré de stéroïdes, une bouche pleine de dents d’argent, une langue rouge et fourchue et des orbites pareilles à des tunnels noirs plongeant dans des gouffres profonds où brûlent des feux, loin, très loin. Il rugit comme un chœur de lions enroués et crache une boule de feu qui t’enveloppe de flammes ardentes.

D’où tu émerges sans la moindre trace de brûlure, écartant largement les bras en un triomphe argenté tandis qu’un grand soupir de terreur sacrée monte de la foule.

Ta monture, toutefois, n’a pas eu ta chance. Transformé en un appétissant barbecue à la cuisson parfaite, c’est un morceau de viande rôtie qui s’effondre sous toi. Le Dragon baisse les mains griffues qui terminent ses ailes, arrache sous toi le cheval rôti, te renversant sur le sol, puis le dépose dans sa gueule béante et le mâche avec moult craquements d’os, claquements de langue et filets de bave, pour l’avaler au moment où tu te remets sur tes pieds.

Après quoi il abaisse son long cou de serpent et vient placer son horrible bouche puant l’œuf pourri et les gouffres noirs de ses yeux juste au niveau de ton nez. Des choses s’agitent dans les ténèbres, se tordent dans un supplice ardent ; tu ne les distingues pas bien mais pas question de les rejoindre – pourtant le Dragon, avec son rictus confiant de reptile mangeur de merde, te fait clairement savoir que tu es sur le point de le faire.

La bouche s’élargit, s’élargit, s’élargit, comme celle d’un python se préparant à avaler une chèvre entière, mais ornée d’une série de dents capables de te broyer en petits morceaux, et avance pour t’engloutir.

« Je suis plus que tu ne peux avaler ! proclames-tu dans l’immensité. Je suis l’Exterminateur ! »

La bouche descend vers toi, c’est un toit au-dessus de ta tête, c’est la totalité du monde lorsqu’elle se referme, mais tu es le plus vif des vifs-argents, tu coules entre ses dents puis recouvres forme humaine, et tu t’inclines sous un tonnerre d’applaudissements, tel un matador qui vient de piquer le taureau.

Le Dragon te considère peut-être à présent avec un certain respect sous ses lourdes paupières. Mais quelque chose de rageur et d’énorme remue tout au fond de ces yeux vides, quelque chose de rouge et d’ardent qui émet des vapeurs de soufre en rampant vers toi, progressant inexorablement, puis explose en trois dimensions, mannequin d’osier enflammé aussi gros que l’était le Dragon, énorme torche humanoïde, silhouette incandescente au corps d’homme muni de pattes de lézard, d’ailes de chauve-souris, d’un cou de brontosaure et d’une tête qui pourrait être humaine sans ces cornes aiguisées au-dessus de ses épais sourcils – brûlant sans se consumer, tel le Buisson ardent de la Bible mais en beaucoup plus agressif.

Et de cette tornade fumante une voix grandiose et terrible en vérité parle, sonore comme de gros rochers éclatant sous une chaleur intense, un rugissement de fournaise sifflante – l’enfer du four crématoire des camps de concentration.

« Je suis venu. Pas mes larbins. Je suis venu en personne. Je suis las de ce jeu. Je suis venu y mettre un terme. Je suis venu mettre un terme à tout. Je suis venu et, cette fois, pour rester. Ravi de te rencontrer. Tu as deviné comment je m’appelle ? »

Soudain, comme si ce démon brûlant était un anti-Moïse séparant non les eaux, mais la terre ferme et sèche, la plaine se fend pour révéler un gouffre en feu. Il dégage une étouffante fumée jaune radioactive, libère une lave bouillonnante qui consume tout sur son passage et se répand lentement dans toutes les directions, y compris vers la foule sur la colline.

Cette apparition n’était manifestement pas au programme des réjouissances touristiques, elle dépasse tout ce que quiconque a jamais demandé, car la foule sur les tribunes se disperse en pagaille pour fuir le lac de feu en pleine expansion qui suinte des profondeurs infernales. Dans les tourelles qui coiffent les murailles, les sorciers qui ont sans le savoir invoqué Sa Majesté satanique Elle-même jettent maintenant des regards craintifs vers la plaine, agitent leurs mains en passes furieuses tout à fait inutiles. Quant aux mages censés garder le bas de la pente, ils abandonnent leur poste ventre à terre.

Il devient plus évident à chaque instant qui passe que le Dragon – et ses multiples avatars qui ont dévoré la fleur de la chevalerie, année après année et durant tous ces siècles – n’était que la marionnette du Prince des Menteurs et de son théâtre d’ombres. De vagues silhouettes de démons agitent la lave, fusionnant pour se dissoudre dans la mélasse chauffée au rouge qui dévale le coteau.

Et, chose tout aussi flagrante : c’est à toi qu’il appartient de retenir les forces de l’Enfer.

« Je suis le chevalier venu te tuer et j’ai le pouvoir de t’ordonner de me dire comment je dois m’y prendre. »

Le géant ardent explose d’un rire sardonique qui fait trembler les cieux et gronder la terre. « Tu ne peux pas me tuer, dit cette voix immense et immensément reptilienne. Mais tu peux tuer ce Dragon. »

En un clin d’œil, un Dragon se dresse devant toi, les pieds placidement plantés dans la lave brûlante, un énorme saurien couvert d’écailles aux ailes de nuit, chauve-souris vampire au cou épais comme un python. Mais la tête qui ondule lentement au bout de ce cou est celle d’un homme.

Enfin, pas tout à fait.

De forme globalement humaine, deux petites cornes aussi acérées que des cimeterres lui poussent au-dessus de sourcils proéminents ; sa bouche sardonique est on ne peut plus humaine, mais elle a de grandes oreilles pointues et mobiles, et une peau rouge pompier. Quant aux yeux, c’est bien ce que ce visage démoniaque qui enroule son cou en ricanant pour t’affronter de près a de moins humain ; ce sont des gouffres noirs de non-être, de vide, plus terribles encore, maintenant que ce qu’ils recélaient s’est déversé sur le monde.

« La seule chose qu’on puisse m’interdire, c’est d’exercer ma volonté et de m’approprier le monde, te dit-il d’une douce voix de serpent que tu es le seul à entendre. On peut tuer mon Dragon – tu noteras d’ailleurs que le monde n’en regorge pas. »

Il rit. « Mais tu noteras aussi que les nobles chevaliers en armure étincelante sont une espèce en danger. Si le Dernier Dragon tue le Dernier Chevalier, mon exil solitaire dans le gouffre des Enfers prendra fin et je serai enfin lâché sur la Terre !

– Mais si le Dernier Chevalier tue le Dernier Dragon ?

– Le monde ne saura jamais de quoi il a été sauvé. Mais le chevalier, lui, le saura. Comme, toi, tu le sais maintenant. Peut-être ne ferez-vous qu’un. Tous ceux qui ont tenté de tuer ce Dragon ont combattu avec la conviction qu’ils seraient le dernier. Car qui le sait à part moi, chacun aurait pu l’être. Cela pourrait être toi. »

Il te lance un nouveau rire sarcastique en pleine face.

« Mais ce Dragon les a tous tués, bien sûr. Lui aussi, il a combattu comme s’il était le dernier de son espèce. Pendant un millier d’années. Telles sont les règles de mon jeu. Et si tu devais gagner la partie, sache que, sans un Dragon pour les ouvrir, ces portes resteront fermées. Telle est la nature de mon jeu.

– Je suis l’homme qui tuera ce Dragon, déclares-tu, espérant que ton unique enchantement tiendra le coup.

– Vraiment ?

– J’ai le pouvoir de t’ordonner de me révéler comment procéder.

– Vraiment ?

– Oui. »

Une expression des plus étranges déforme un peu plus le visage satanique. Consternation ? Surprise ? Colère ? Amusement ? Peut-être bien tout cela à la fois.

« Je crois vraiment que tu as ce pouvoir, sifflet-il avec la même indéchiffrable agressivité, en agitant les replis de son cou sinueux. Cela pourrait même améliorer le jeu. Depuis un petit millier d’années, il est devenu tellement prévisible… D’un ennui ! »

Nouveau rire chargé de souffre.

« Seul un Dragon peut tuer ce Dragon. »

Tu reçois en pleine face le plus bruyant, le plus sardonique, le plus chaud et le plus humide des rires, sans aucun doute conçu pour être le dernier. « La seule manière de tuer ce Dragon est donc de le persuader de se tuer. »

Et il enroule son cou de serpent, écarte ses ailes de cuir et jaillit du lac de lave pour s’élever dans les airs ; il grimpe à une centaine de mètres environ, décrit en volant un cercle paresseux et redescend vers toi en criant :

« Je ne crois pas que ce Dragon en ait l’intention ! Et toi ?

– Je suis Godzilla, je suis l’Empereur des Tyrannosaures, je suis le Dragon Champion du monde des poids lourds, ceinture noire de combat de rue ! » répliques-tu en rugissant.

Et voilà.

Le Dragon terrifiant qui plongeait sur toi en un piqué mortel n’est plus qu’un moucheron que tu écartes de ton poing griffu, tel King Kong chassant un infortuné biplan au sommet de l’Empire State Building. De ton autre énorme serre, tu l’attrapes avant qu’il ne retombe dans le lac de feu où tu te tiens sans la moindre gêne. Tu le lèves devant toi en le tenant par le bout des ailes, crucifié dans les airs.

« Je suis devenu un Dragon pour tuer le Dragon », rugis-tu dans un vent de flammes. Tu le saisis comme un poulet par son cou décharné et tu lèves son petit visage vers ton immense bouche aux crocs de fer.

« Le Dragon que tu vas tuer ne sera donc pas le dernier, grince d’un rire énorme la tête que tu arraches d’un coup de croc. Tu ne peux donc pas être le noble chevalier qui l’a tué, n’est-ce pas, messire le Héros ? raille encore la tête tranchée alors même que tu la recraches. Si ce n’est donc ici, je reviendrai et le jeu continuera à jamais ! »

Le lac de feu a soudain disparu. L’entaille ardente de la terre a guéri sans laisser la moindre cicatrice, à croire qu’elle n’a jamais existé. Le cadavre d’un énorme lézard ailé, une lance plantée dans le cœur, attire l’attention des vautours et des corbeaux.

Tu portes une armure d’acier brillant dont le placage d’argent miroite et étincelle. La visière de ton casque est ouverte à la douce odeur de la juste victoire et, après un long silence haletant et plein d’incertitude, tes oreilles résonnent d’un joyeux tonnerre d’applaudissements et de cloches d’église.

Tu te retournes et regardes les tribunes à flanc de colline, à présent pleines de spectateurs sagement répartis selon leur classe sociale. La foule applaudit et tu effectues ton salut.

Mais la loge privée située tout en haut des pavillons les plus luxueux est vide. Ni la Princesse ni le Chevalier noir ne sont restés pour te rendre hommage. C’est alors qu’un sorcier ordonne l’ouverture d’une porte invisible dans le mur qui protège les gradins et la colline du champ de bataille.

Ce n’est pas la Princesse vierge nue qui en sort, mais le Chevalier noir.

Sorte de Dark Vador parfaitement mécanique, il marche vers toi à grands pas, enveloppé dans son armure noire aux articulations sophistiquées. Sans visage derrière son casque noir, son masque à l’ébauche de sourcils est seulement percé de trous pour les narines, d’une mince fente sans lèvres et de deux fines meurtrières pour les yeux.

« Tu as tué le Dragon et gagné le droit de déflorer la Princesse vierge, qui ne pense à rien d’autre qu’à satisfaire enfin ses besoins charnels. Mais d’abord, tu dois venir à bout du Chevalier noir, qui ne t’attend pas en frétillant d’excitation. »

La voix qui sort de ces lèvres de métal immobiles n’a rien de robotique, sa colère est bien trop humaine, mais ses intonations sont froides et dures comme du métal, comme modifiées par un vocodeur.

« Et je ne suis pas du tout content, ajoute le Chevalier noir comme si tu en doutais. Pas plus que les habitants de ma ville quand les applaudissements s’éteindront et que le tourisme sombrera lentement dans les chiottes. Éros peut être content l’espace d’une nuit que tu aies tué notre Dragon, mais au matin Mammon s’éveillera en se rappelant que c’est son Dragon que tu as tué et, avec lui, les affaires de son hôtel. »

Le Chevalier noir arrache un de ses gants d’acier et te soufflette le visage.

« Le Chevalier noir te défie en duel à mort, messire le Héros d’Éros et Méchant de Mammon, tu n’approcheras pas d’elle, à moins d’avoir raison de moi.

– À toi de t’occuper du Chevalier noir, mon Héros », dit la voix de la Princesse derrière toi.

Le temps que tu te retournes, tu n’es plus sur le champ de bataille mais dans le boudoir de la Princesse vierge, ton trophée, qui est allongée écartelée sur son lit, nue et pleine de désir, le long parchemin d’un contrat drapé tel un étendard sur ses parties les plus intimes.

« Crois-moi, j’aime ça encore moins que toi, chéri, te dit-elle en désignant le parchemin, mais il est marqué ici que le chevalier victorieux doit triompher du Chevalier noir en combat libre et sans arme.

– Ça ne me pose aucun problème, dis-tu, je suis ceinture noire dans tous les arts martiaux possibles et imaginables.

– Je crains que non, pas cette fois, mon chéri, roucoule la Princesse. C’est écrit là dans les règles : pas de morsures, pas de coups dans les organes génitaux… et pas de sorts magiques.

– Et ce sont les seules règles, dit le Chevalier noir. Nous luttons l’un contre l’autre jusqu’à ce que l’un de nous abandonne ou meure. »

Quand tu te retournes cette fois, tu n’es plus dans le boudoir de la Princesse mais sur un ring de lutte, épinglé par une vive lumière jaunâtre qui t’empêche de voir au-delà des cordes, comme s’il n’y avait là rien d’autre que du vide. Pas de spectateurs, pas d’arbitre, rien que le Chevalier noir et toi, ensemble et seuls sur le ring.

Le Chevalier noir a changé son armure de métal pour une tenue de karaté et un casque d’escrimeur noirs qui ne dévoilent toujours rien de son visage. Toi, au contraire, tu dévoiles presque tout, sauf un bikini à suspensoir argenté du genre de ceux qu’on voit à Muscle Beach, fourré d’un foulard rose diaphane. Ce corps sortirait du lot même chez les culturistes, comme si la Princesse t’avait glissé un petit pouvoir supplémentaire sous la rubrique Réalisation des souhaits, clause 4b, paragraphe 2a.

Ainsi encouragé, tu t’inclines légèrement, le Chevalier noir fait de même, et vous vous jetez l’un sur l’autre.

Tu tends des bras conquérants pour l’étreindre de puissance pure, mais le Chevalier noir exécute des sauts périlleux, se dérobe en roulant sur lui-même, son pied lancé vers ta tête te ratant de justesse, tu t’accroupis, tu te laisses tomber sur la toile et tu roules comme un tonneau entre les jambes de ton adversaire qui perd l’équilibre et s’effondre sur toi.

En bon ordre, cela dit, car le Chevalier noir roule une, deux, trois fois sur lui-même à travers le ring tandis que tu te relèves, et se propulse hors des cordes au moyen, non plus d’un coup de pied, mais d’un plongeon en avant, les jambes écartées. Il t’enserre la poitrine entre ses puissantes cuisses musclées et te rabat vers le sol.

Tu es sur le dos et le Chevalier noir, à califourchon sur toi, les mollets croisés sous ton dos et te comprimant de ses cuisses, penche vers toi son masque sans expression. Mais tes bras sont libres, ton dos est puissant, et tu te redresses tel un cobra, d’un puissant coup de reins, les mains tendues en avant pour saisir ton adversaire à la gorge.

Le Chevalier noir n’a aucun problème pour te saisir à la gorge, et là tu t’accroupis dans une posture du lotus des plus étranges, le Chevalier noir et toi face à face en plan très rapproché, vous tenant mutuellement la gorge, le haut de ton corps maintenu droit par l’énergie de ton chakra pelvien, quoique le bas soit toujours cloué au tapis.

« Voilà qui ressemble à une position de mat, dit la voix du Chevalier noir, je ne crois pas qu’elle figure dans le manuel de lutte olympique et il n’y a pas d’arbitre. »

Cette voix a-t-elle quelque chose de différent ? Assurément l’éclairage a changé, sans ombre ni filtre elle est rose à présent, une lumière de projecteur rouge rosé sur un tapis de lutte métamorphosé en draps de satin rose.

« L’un de nous va devoir déclarer forfait, ou bien nous resterons ainsi à jamais, déclares-tu.

– Contentons-nous de lutter jusqu’à ce que l’un de nous deux s’effondre, réplique le Chevalier noir. Celui qui clouera l’autre au tapis pourra exercer sa volonté. »

Cette voix est clairement celle de la Princesse à présent, quoique le tranchant électronique du Chevalier noir n’ait pas disparu. « Je te préviens, on ne culbute pas le Chevalier noir si facilement. Nous sommes dans la réalité, pas au spectacle. »

Tu sens les mains du Chevalier noir se resserrer autour de ta gorge. Tu resserres les tiennes. Utilisant toute la force de ton dos, tu cherches à te libérer de l’emprise de ses cuisses. Ces cuisses enroulées autour de ton pelvis ont changé, elles aussi, et bien que leur pression se maintienne de façon continue, elle s’adoucit peu à peu et un parfum de roses embaume l’air, accompagnant les paroles que le masque noir te souffle au visage.

« Cette position ne figure pas dans le Kama-sutra, hein ?

– Ceci non plus, et je ne crois pas que les règles du marquis de Queensberry le mentionnent, mais tu ne m’en voudras peut-être pas vraiment », réponds-tu en roulant soudain sur le côté, renversant la situation tandis que tes mains lâchent la gorge du Chevalier noir et lui arrachent son masque.

Tu te retrouves sur la Princesse à embrasser ses lèvres rose rouge, respirant son souffle parfumé, chaud et avide, alors que sa tenue de Chevalier noir s’effeuille peu à peu.

La Princesse s’allonge au creux d’un nid de coussins et, ravie et ravissante, t’ouvre les bras et les jambes.

« N’importe quel chevalier en armure étincelante peut sauver une Princesse vierge du Dragon, chéri, ronronne-t-elle, mais tu dois être quelqu’un de spécial pour la sauver de son Chevalier noir. Peut-être l’enchantement fonctionne-t-il maintenant ? Enfin, il nous reste toujours la bonne vieille méthode.

– Je suis ton amant parfait et infatigable, et voici venue la nuit où tu vas hurler de plaisir ! déclares-tu en glissant sur son corps parfait pendant que tu prononces les mots magiques. Mais ce n’est pas exactement comme cela que l’histoire se termine dans les films, n’est-ce pas ?

– Nous ne sommes pas dans un film, chéri, te rappelle-t-elle en entrelaçant ses chevilles derrière ta tête pour t’attirer plus près encore. Nous sommes dans le Temps de ton rêve. »

*

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*

LE TRAIN DE SHANG MAN DU

Le métro ferraille dans les ténèbres grises, les néons du wagon, d’un froid bleu-blanc fluorescent, projettent à travers les fenêtres crasseuses des carrés mouvants sur la paroi du tunnel et ses graffitis, et toi tu cahotes, tu tressautes sur ton siège. Le wagon est tellement bondé qu’il ne reste quasiment plus de place debout ; l’air sent la sueur, l’ozone et la graisse de fast-food.

C’est un trajet en métro quelque part en banlieue, un peu avant l’heure de pointe ou, à voir les visages hagards et opprimés de tes compagnons banlieusards, à la fin d’une longue journée ennuyeuse dans les mines de sel urbaines. Un homme sur deux porte un costume, une cravate pas tout à fait hideuse et une mallette prétentieuse, les autres sont des Morlock salariés qui s’habillent chez Walmart. Vendeuses, serveuses et femmes de ménage, épaule contre épaule avec des yuppies en col blanc comme toi, dans ton tailleur-pantalon noir charbon coupé pour la Cocotte-Minute où tu bosses, avec en bandoulière ton grand porte-documents de cuir brun au look cartable d’écolier plein de devoirs.

Pour ce que tu en sais, tu pourrais être en dessous de New York, de Londres ou de Newark, tu travailles peut-être dans une agence de pub, une agence immobilière ou une compagnie d’assurances, mais quelle importance ?

C’est partout la même chose dans le quartier d’affaires du grand centre-ville global, on fait des calculs, on pond du papier et des fichiers informatiques, on les balade de-ci, de-là, et on rapporte chez soi en métro les bêtises qui en résultent.

Où que ce chez-soi se situe, d’ailleurs. Tu n’as pas vraiment besoin de le savoir, n’est-ce pas ? Les rails du métro et ceux que suit ta vie t’emportent dans un voyage façon Disneyland tout autour du Monde de l’Entreprise.

Tu t’ennuies.

Tu es ennuyeuse.

Et tout ça t’ennuie.

Le train marque l’arrêt dans un grincement, les portes s’ouvrent en coulissant, et le quai est tellement bondé que tu ne vois que des banlieusards en transit s’entasser à l’intérieur avant qu’elles ne se referment et que le train reparte avec une secousse.

Tu pousses, te pousses et te repositionnes, et tu te retrouves devant l’homme le plus intéressant du wagon. Il porte une tenue de safari safran si ajustée qu’on la dirait dangereusement conçue pour vanter le paquet de son entrejambe. S’il n’avait ce visage et cette odeur, tu pourrais soupçonner qu’il est gay.

Il est dans cette tranche d’âge entre trente ans et quelques et cinquante et des poussières. Pas trace de barbe de fin de journée sur sa peau claire, ses cheveux mi-longs, blonds et ondulés, ont l’air naturels, il a un nez vaguement aquilin et des yeux de cow-boy d’un bleu pas tout à fait dur. Il répand un léger parfum boisé teinté de santal, auquel ses bottes éculées sont assorties, en un sens. Pas de mallette, mais en bandoulière deux sacs jumeaux en cuir, de forme incurvée pour venir se blottir sous les aisselles comme des étuis de pistolet démesurés.

Il te surprend en train de le jauger et te répond par un sourire – pas un sourire salace ou suffisant, non : le sourire amical et entendu de quelqu’un qui en a l’habitude et refuse de se montrer grossier en parlant le premier.

Alors…

« Excusez-moi, puis-je vous demander où avez-vous eu ces sacs, je n’en avais encore jamais vu.

– Ils viennent de Shang Man Du. »

Il a une voix profonde de ténor, chaude quoique un peu distante. S’il était vêtu différemment, on le prendrait pour un prêtre non célibataire.

« Shang Man Du ? Jamais entendu parler de cette boutique. »

Il rit.

« Ce n’est pas une boutique, c’est une ville.

– Jamais entendu parler non plus d’une ville appelée Shang Man Du, où est-elle… si je peux me permettre ? »

Tu ponctues la répétition d’un petit rire et d’un sourire.

« Ce n’est pas que la question me dérange, mais je ne peux pas vous le dire.

– C’est un secret militaire ? »

Un autre rire.

« Certainement pas militaire, et pas tout à fait un secret, mais il est impossible de trouver Shang Man Du tant qu’on n’y est pas allé.

– On ne peut pas y aller tant qu’on n’y est pas allé ? C’est une plaisanterie, n’est-ce pas ?

– Ce n’est pas tout à fait une plaisanterie ni tout à fait ce que j’ai dit. Il est impossible de trouver Shang Man Du avant d’y être allé, mais on peut prendre le train… à condition de savoir comment faire.

– Le train ?

– Le train de Shang Man Du. Vous devriez vous demander ce qu’un type comme moi fait dans un endroit pareil…

– D’accord, pouf-pouf, qu’est-ce qu’un type comme vous fait dans ce wagon de métro minable ?

– Je prends la correspondance pour Shang Man Du.

– Sur cette ligne de métro minable ?

– Il y a partout des correspondances pour le train de Shang Man Du, sur l’U-Bahn de Berlin ou l’Underground de Londres, sur le Shinkansen qui va de Tokyo à Osaka ou sur le Chattanooga Choo-Choo, sur la ligne A pour Harlem…

– Je n’ai jamais vu ce train ni aucun panneau le signalant.

– C’est parce qu’il n’y a pas de panneau, rien que des présages. Les choses étant ce qu’elles sont, si la plupart des gens ne les voient pas, c’est parce que les puissants font ce qu’ils peuvent pour les en empêcher. »

D’un geste discret, il désigne le wagon de métro bourré à craquer et tout ce qu’il signifie et exhale comme odeur, en plissant le nez avec un peu moins de subtilité.

« Qui voudrait braquer la lumière bleu clair sur ça ?

– La lumière bleu clair ? Si je puis me permettre de vous poser une troisième question, monsieur le Génie de la Lampe, de quoi s’agit-il ?

– C’est là qu’on arrive lorsqu’on prend le train jusqu’au bout, jusqu’au terminus, et la seule vraie raison pour laquelle on prend le train de Shang Man Du. Quand ça ne l’est pas, on reste là sur le quai, comme un marin désœuvré, à attendre un bateau qui n’arrive jamais.

– Pardon ?

– Laisse-moi t’expliquer. Quand on parvient au terminus du train de Shang Man Du, on n’en a plus rien à foutre de son boulot au Pays de nulle part, sinon on n’y serait pas arrivé. Et au cas où on n’atteint pas Shang Man Du, le Midnight Special retourne vers cette Bonne Vieille Babylone à temps pour le Starbucks matinal sur le chemin du boulot. Alors, qu’est-ce que tu en dis, ma jolie ?

– Ce que j’en dis ? Qu’est-ce que je dois dire de quoi ?

– Je descends au prochain arrêt pour prendre le train de Shang Man Du. Je t’invite à venir avec moi. Est-ce une proposition que tu ne peux refuser, ou préfères-tu aller manger des Kentucky Fried Chicken, regarder HBO et te masturber avec CyberZob ? »

Le train s’arrête à la station en grinçant.

Les portes s’ouvrent en coulissant.

« Mais je ne sais même pas…

– Si tu n’en sais pas assez maintenant, tu n’en sauras jamais assez. Tu resteras là sur ce quai et, le mieux que tu pourras faire, ce sera de balancer un “Salut mec !” au loser assis à côté de toi.

– Tu m’as l’air bien sûr de toi ! »

Les gens se pressent pour sortir entre les passagers debout.

« Je ne suis jamais sûr de rien, ce serait bien trop ennuyeux, mais tel est le marché, Petite Sauterelle.

– Comment savoir si tu n’es pas un maniaque sexuel ?

– Comment savoir que tu n’es pas une maniaque sexuelle, si je puis me permettre ? te répond-il en emboîtant le pas de la foule en train de sortir. Quoique ce ne serait pas éliminatoire. »

Et il a passé les portes.

Et les portes se referment.

Et tu te précipites juste à temps entre les battants de la guillotine de caoutchouc.

La station est encore plus sinistre que la rame que tu viens de quitter, laquelle s’éloigne, prend à droite et disparaît après le virage dans l’un des tunnels qui flanquent l’unique quai. Les rails de l’autre voie, à l’écartement plus important, s’enfoncent dans un tunnel plus haut et plus large. Le quai et les tunnels sont en ciment nu, vieux mais propre. Les lampes sont des tubes fluorescents d’un bleu cruel, mais elles ne tremblotent pas.

Il n’y a pas d’escaliers montant vers la sortie et la rue.

Cette station n’a pas de sortie du tout.

« Hou… »

Il est de l’autre côté du quai et plonge le regard dans le tunnel le plus large, le pouce en l’air comme un vieil auto-stoppeur hippie, mais avec l’attitude d’une superstar qui arrête un taxi.

« Il n’y a pas de sortie ! t’écries-tu en te ruant vers lui.

– Mais si, il y en a une : le train de Shang Man Du est toujours à l’heure quand on est prêt à monter dedans et, si finalement tu ne l’es pas, une rame de métro peut te ramener au Pays de n’importe où, toutes les dix ou quinze minutes environ. T’inquiète. »

Un grincement métallique plus grave d’une demi-octave que celui du métro monte des profondeurs du tunnel et le convoi entre en grondant dans la station. On dirait un train de banlieue ordinaire du Pays de nulle part, avec des wagons à peine plus grands que ceux du métro.

Pas de nom, pas d’inscription sur le wagon de tête, rien qu’un écran gris oblong sous l’avancée du toit, là où il devrait s’afficher. Néanmoins, à mesure que le train pénètre dans la station, l’écran s’anime et irradie une aura croissante de lumière bleu roi, couleur saphir au soleil de midi en été. Les tubes fluorescents la renvoient et, l’espace d’un instant, rien qu’un bref instant, tu nages dans des eaux tropicales chatoyantes.

Puis la voiture de tête te dépasse en décélérant et plus rien.

« Tu as vu cet éclair de lumière ? Était-il réel ?

– Et toi, tu l’as vu ? Parole de scout ! »

Le train ralentit puis s’immobilise, les portes d’un wagon sans guère plus de nom s’ouvrent juste devant toi.

« Eh bien, euh, ouais…

– Alors c’était réel, n’est-ce pas ? Si tu ne l’avais pas vu, c’est toi qui ne serais pas réelle. »

Les portes s’ouvrent en coulissant.

« Tu es invitée à monter dans le train pour Shang Man Du, où tout ce que tu vois est réel, d’une manière ou d’une autre, et où tout ce que tu ne vois pas ne l’est pas », te dit-il mettant un pied à bord du train et en te tendant la main.

Les portes commencent à se refermer. Il n’a pas vraiment besoin de te tirer à bord avant qu’elles claquent derrière toi.

C’est un wagon ordinaire d’une ligne suburbaine du genre à aller jusqu’au fond de la lointaine banlieue et même un peu plus loin. Des banquettes tapissées de bleu, des casiers au-dessus – un métro sous stéroïdes, rien de plus. Il sent l’ozone bien plus fort que le métro, mais bien moins l’odieux relent de fast-food, de pets rassis et de chaussettes de sport.

Un siège sur deux environ est occupé, les gens assis là sont propres, ils répandent des odeurs de curry, de lilas et de machinerie bien huilée, et affichent une foule de styles vestimentaires des quatre saisons. Des hommes en costume occidental, en blouse indienne et pantalon bouffant, en survêt à capuche ou en imperméable ; des femmes en tailleur-pantalon, en sari, en tenue de jungle, en burqa, en robe ample couleur safran ou en cuir noir punk et moulant. Personne ici ne semblerait déplacé dans la salle d’attente d’un aéroport international. Ce train pourrait même en venir s’ils voyageaient avec autre chose qu’un bagage à main.

« À part ce que tu peux porter, aucun excédent de bagages n’est autorisé à bord du Train de Shang Man Du, te dit-il, mais ne t’inquiète pas, ça le fera, ça le fait toujours.

– Faire quoi ?

– Ce que c’est censé faire. Quand c’est censé le faire. »

Il te conduit vers une banquette et t’offre gracieusement la place près de la fenêtre – quoiqu’il n’y ait rien d’autre à voir qu’un patchwork de fils électriques, de câbles et de tuyaux sinuant sur le mur du tunnel qui défile.

« Dans quoi me suis-je embarquée ? râles-tu mollement. Et maintenant ?

– Qui veut vraiment connaître la suite ? fait-il en te lançant un sourire désarmant. C’est comme lire un livre à l’envers, ou regarder le même film encore et encore alors qu’on en connaît par cœur toutes les répliques. En-nu-yeux ! »

Tu vois la fameuse lumière au bout du tunnel, puis le train émerge dans une lueur grise et blême sous un plafond bas de fumée industrielle top qualité, dans une banale banlieue ouvrière du Pays de nulle part. Gris fonctionnel et usines de stuc embrochant des nuages de mieux-vaut-ne-pas-demander-quoi. Des entrepôts provisoires. Des clôtures grillagées. Des parkings couverts de camions et de voitures dix ans d’âge. Des stations-service. Des garages automobiles. Des montagnes de carcasses écrasées et rouillées. Des îlots sinistres piqués de blocs d’habitation immenses aux points de vue spectaculaires sur un panorama sans aucun intérêt.

« Quoi, tu n’aimes pas la vue ? »

Tu lui balances un regard de paysanne au marché à qui l’on présente un poisson très mort.

« On ne peut plus romantique !

– Si tu ne mets pas les toilettes dehors, tu finis par chier là où tu manges, dit-il, mais si ces maux nécessaires sont trop loin, tu ne manges rien et en plus tu n’as pas de plomberie fiable à la maison. »

Le train dépasse un pâté d’immeubles au ciment rose dont la couleur sang séché s’est estompée en une teinte pâle. Du linge pend de petits balcons. Des plantes en pot maladives sur des rebords de fenêtre. Même du train de Shang Man Du, tu peux sentir le vieux linoleum, la graisse frite et le désodorisant floral industriel.

« Et ces pauvres gens qui mangent là où nous, nous chions, qu’en fais-tu ?

– Qu’est-ce que tu es, en plus d’une obsédée sexuelle ? Communiste ? dit-il, mais son large sourire y met tout sauf du sarcasme. Sans bouchers ni rats d’égout, tu serais obligée de découper ta carcasse de bœuf et de nettoyer ta fosse sceptique toi-même. Sans cols blancs, il faudrait rédiger soi-même son assurance-vie et se vendre à soi-même des parements en aluminium. Tu as un travail à faire, j’ai un travail à faire, ils ont un travail à faire, ainsi va le monde, au cas où tu ne l’aurais pas remarqué.

– Qu’est-ce que tu es ? Et puisqu’on en parle, qui es-tu ? Je ne connais même pas ton nom.

– Appelle-moi comme tu voudras, sauf en PCV, réplique-t-il dans une honnête imitation de Groucho Marx.

– Il faut bien que je t’appelle d’une manière ou d’une autre…

– Eh bien, tu pourrais m’appeler Tarzan, mais alors il faudrait que je t’appelle Jane. Tu pourrais m’appeler Vil Coyote, mais alors tu serais Bip-Bip. Je peux ne pas être ton garde du corps, et tu n’es pas encore qualifiée pour le rôle du pote depuis longtemps perdu de vue – mais peu importe, tu peux m’appeler Al.

– Al… comment… si tu permets ?

– Al d’iBaba et les Quarante Voleurs. Al E. Oop. Al à Bord du Train de Shang Man Du ! »

Le convoi grimpe à présent une faible côte en marge de la ville industrielle et de ses dépotoirs, là où elle cède peu à peu la place à de minuscules maisons de moellons au toit en étain avec leurs potagers clôturés et leurs carcasses de voitures dans la cour. On aperçoit de vagues montagnes brumeuses au loin et le Train de Shang Man Du sort de ce qui se révèle être à présent un creux sordide au cœur d’abondants pâturages verdoyants où souffle un air relativement plus propre.

« Allons dans le wagon suivant, suggère Al, ça te plaira peut-être davantage, là-bas. »

Il y a une porte à l’avant de la voiture ; elle paraît verrouillée mais ne l’est pas. Lorsque Al actionne la poignée, elle s’ouvre à l’air libre entre les wagons sur une plate-forme en fer semi-circulaire qui tangue et qui roule sur les rails dans le souffle de la vitesse.

Al te guide vers la plate-forme du wagon suivant et ouvre la porte sur un étroit couloir percé à gauche d’une rangée de fenêtres et à droite d’une série de compartiments. Le couloir a été peint et repeint il y a un moment déjà dans un vert industriel profond, le décor façon bois est en contreplaqué pour la forme et les compartiments ne sont pas fermés. Ça sent la fumée de tabac et de ganja, le whisky et les longs trajets vers des contrées lointaines. Le changement d’ambiance immédiat constitue une amélioration notable.

Les compartiments sont équipés de banquettes en similicuir marron qui se font face et peuvent accueillir six passagers. La plupart sont vides et aucun siège du milieu n’est pris. Chaque compartiment occupé paraît être un univers en réduction, réunion de famille ou histoire mystérieuse.

Trois jeunes à l’allure extravagante en survêtement chic à capuche portent des écouteurs et hochent la tête sur des rythmes inaudibles. Deux Arabes en robe blanche discutent ; l’un d’eux feuillette un Coran. Deux jeunes femmes et un homme en cuir noir punkoïde font tourner un pétard. Quatre Masaïs grands et minces en robe fluides marron regardent par la fenêtre. Quatre moines bouddhistes aux robes safran.

Al te fait entrer dans un compartiment vide, te colle de force dans le siège près de la fenêtre dans le sens de la marche et s’assoit à côté de toi. À travers la vitre défile à présent un patchwork de terres agricoles mal assorties : des champs de céréales et de légumes, des rizières, des prairies où paissent du bétail et des buffles. Des cow-boys sur des chevaux. Des hommes et des femmes en pyjama bleu et chapeau chinois en rotin penchés sur des pousses de riz. Des bœufs qui tirent dans des sillons limoneux des charrues primitives tenues par des hommes à la peau sombre vêtus de simples pagnes blancs sales.

« D’où dites-vous que vient ce train ?

– De partout et de nulle part. Heisenberg lui-même en aurait le tournis. Tente de te représenter le train de Shang Man Du comme un réseau de chemin de fer fractal hors du temps linéaire et de l’espace géographique cartographié. Il y a des stations partout, lignes interurbaines, métros ou simples bornes et elles ne sont pas fiables à cent pour cent, mais il n’y a qu’un train et une seule ligne pour Shang Man Du.

– Qui a construit un truc pareil ? Qui en a été capable ?

– Qui a fait Shang Man Du ? Qui a fait la forêt tropicale amazonienne ou la Grande Barrière de corail ? Dieu, si tu es branchée Bible. Le flot éternel, si tu es branchée Tao.

– Mais ça ressemble à quoi, Shang Man Du ? »

Al hausse les épaules.

« Quel Shang Man Du ? Le tien ? Le mien ? Celui de Marylin Manson ? Tu payes pour ton karma et c’est lui qui choisit.

– Que se passera-t-il quand nous y arriverons ?

– Trois questions, c’est tout ce à quoi tu as droit pour l’instant, Petite Maîtresse, dit le Génie de la Lampe. C’est dans les règles, tu pourrais vérifier si elles existaient vraiment. Mais pour l’instant, le marquis de Queensberry de service te dit de laisser tomber le baratin et de te brancher sur le paysage. »

Et c’est ce que tu fais.

Des terres agricoles ordinaires défilent tranquillement, vagues de céréales couleur d’ambre et moissonneuses-batteuses. Des villages de huttes en chaume sur pilotis, des bungalows en bois brut dans les marais, des corps de ferme en pierre dans des vergers. Des équipes de travailleurs chinois. Des braceros mexicains penchés sur des laitues. Des familles américaines rentrant le maïs. Des Africains faisant paître leurs troupeaux dans un maquis brun desséché. Dans une clairière de la forêt de séquoias, de vieux hippies soignant amoureusement des pieds d’herbe qui leur montent jusqu’à la taille.

« Le grenier du monde, murmures-tu.

– Ou le monde du grenier », dit Al.

Des châteaux de pierre se dressent au loin au-dessus de la plaine. Des villages défilent.

« Bienvenue au monde hors de c’te Babylone, rappe-t-il tel un rasta. On n’est pas non plus à Oz ici, au fin fond de la grande banlieue, Dorothy. »

Désert de broussailles, champs de céréales robotisés. Immenses poulaillers en aluminium pleins à craquer de tant de poulets et de fiente que tu en perçois la puanteur à travers la vitre. Des armées de paysans et de moissonneurs saisonniers penchées sur des cultures, telles des fourmis humaines. Des femmes en tenue bleue et en tongs de caoutchouc ratissent des algues à la surface de bassins de fermes à poissons.

« Pourquoi le Magical Mystery Train de Shang Man Du fait-il subir à ses passagers cette visite des trous perdus ?

– Tu préfères la culture des banlieues ? »

À présent, le Train de Shang Man Du pourrait rouler sur des rails menant d’un aéroport important à la ville, cette enfilade universelle de motels, de boui-bouis et de snacks, de bars à saké, de magasins en forme de boîtes, de marchés à la volaille, de garagistes et de réparateurs de bicyclettes, de stations-service et de bars à bières pour motards, le tout flanqué d’une autoroute encombrée de camions et de charrettes tirées par des ânes, de taxis et de vieux bus bourrés à craquer, de scooters et de vélos, sous un nuage linéaire de smog.

« Il doit y avoir une route plus pittoresque !

– De nos jours, pour aller de n’importe où à n’importe où ailleurs, il faut traverser de longues étendues de nulle part, ce que quiconque croyant être quelqu’un fait tout pour éviter. La civilisation peut être définie comme la distance entre ceux qui s’estiment civilisés et ceux qui doivent faire le sale boulot, mais elle ne paraît jamais assez grande, n’est-ce pas, Princesse ? »

Le paysage derrière la vitre commence enfin à s’élever tandis que le train s’enfonce dans les contreforts des montagnes ; la civilisation de la vallée dans toute sa splendeur enfumée clapote avec avidité au pied encore vierge des rochers herbus et escarpés, de la forêt sauvage, des prairies d’herbes folles, de la jungle tropicale. Le train monte en décrivant des lacets, sinue entre les rochers d’un gouffre, gravit en spirale les pentes boisées de hautes montagnes.

Il y a des prés et des vallées à cette altitude, et la terre et tout ce qui est dessus s’incline au passage du train : fermes, villages, petites villes, huttes de pierre sinistres, charmants chalets de bois, campements de guérilleros enturbannés se pavanant avec leurs Kalachnikov, bergers jouant au golf avec leurs houlettes.

« Telle est la condition humaine ! s’exclame Al avec bonne humeur.

– La condition humaine ?

– Ils ne remarquent probablement même pas qu’ils ne sont pas droits quand ils se tiennent debout, répond-il en hochant la tête vers le paysage qui défile. À moins qu’ils soient incapables de dire qu’ils ne se tiennent pas debout quand ils sont droits.

– Qu’est-ce qui te rend si certain, toi, d’en être capable ?

– Qui, moi ? Je ne suis qu’un chimpanzé ivre parmi d’autres.

– Mais moi, qu’est-ce que je fais là ?

– C’est toujours une bonne question. Dommage qu’il n’y ait jamais de bonne réponse. Ou peut-être pas. Je veux dire, s’il y en avait une, ce serait un désastre pour les prêtres et les gourous qui vendent leur huile de serpent existentielle.

– Tu peux parler, avec ton Train de Shang Man Du !

– J’ai pas mal voyagé à bord de ce train, mais ce n’est pas mon train, encore moins le chariot d’un charlatan ou d’un spécialiste de l’arnaque mystique. Ce train n’est à personne et à tout le monde. Le Train de Shang Man Du est le vecteur, pas le message. »

À présent, le train a grimpé la cordillère, mais il se trouve toujours à l’abri des arbres, une forêt de sapins d’un vert profond, à travers la vitre te parvient leur parfum de résine mêlé à l’arôme du limon qui ne s’assèche jamais. Tu tends la main pour ouvrir la fenêtre et l’odeur, en se déversant dans le compartiment, devient enivrante.

Il n’y a plus ni villages ni fermes, plus de troupeaux de moutons ni de pâturages, pas de maisons isolées, aucune route à part les rails, mais tu aperçois çà et là des pèlerins en robe safran, en robe blanche, des alpinistes harnachés d’équipements professionnels, des appentis en bois délavé fondus dans le paysage, une petite pagode par-ci, un clocher en bois sculpté pointant par-là au-dessus des arbres, et des cavernes d’ermites troglodytes.

Al fredonne l’air de « Stairway to Heaven », sarcastique.

Vous êtes à présent au-dessus des arbres, des parois verticales de roc déchiqueté dominent d’un côté la corniche où courent les rails et un à-pic tout aussi vertical et déchiqueté de l’autre, et le plafond du ciel, brouillard blanc grisâtre tourbillonnant, ne cesse de s’abaisser. En pleine ascension, le Train de Shang Man Du pénètre le couvercle nuageux, un monde délavé uniforme, le vide à l’intérieur des nuages.

Mais, à mesure que le train s’élève en spirale, la teinte grisâtre s’estompe, la lumière ne pénétrant pas tant la brume qu’elle ne l’éclaircit progressivement, comme une ampoule s’allumant au ralenti dans un globe dépoli, et bientôt le brouillard immobile brille d’un blanc nacré.

Puis le train débouche au-dessus des nuages pour entrer dans un autre monde.

Les nuages forment une plaine continue de boules de coton et de collines, comme la canopée peinte en blanc d’une forêt vierge. Le ciel est d’un bleu pur, profond et lumineux, sans un nuage. Une demi-douzaine de pics montagneux en émergent, blanchis par des glaciers et des séracs, assortis au pays des nuages. Il n’y a rien d’autre. Rien du tout.

Sauf…

Sauf que le pic le plus élevé qui se dresse dans ce monde d’un blanc immaculé et d’une pureté d’azur n’a rien à voir avec le sommet d’une montagne : ce sont les gratte-ciel de cristal d’une ville trop grande pour qu’il s’agisse d’Oz. Ce n’est pas la Cité d’Émeraude.

Les tours translucides ne portent pas l’habillage sévère en miroir des tours de bureaux du centre-ville de nulle part qui pénètrent les cieux comme des godemichés Bauhaus d’entreprise ; elles brillent de l’intérieur d’une lumière bleu clair, danse figée de pointes de saphir, abstraction de ronde-bosse érotique façon temple hindou, silhouettes vaguement humanoïdes en train de gravir, sensuelles ou sur un rythme de ragtime, un Escalier vers les Cieux qui semble avoir poussé tel un arbre plutôt qu’avoir été bâti par les machines de l’homme.

La danse ascendante est-elle bel et bien figée ? N’est-elle pas tout entière en mouvement tandis que le train file dans sa direction sur un pont de chemin de fer arc-en-ciel en acier ? Ne tourne-t-elle pas encore et encore, s’élevant sans cesse mais n’allant jamais vraiment nulle part ? Et n’entend-on pas la musique de la danse dans le lointain alors que le train traverse le point le plus haut du pont arc-en-ciel et redescend en glissant vers elle, batterie reggae, section de cuivres céleste de trompettes et de trombones, orgue électrique…

Le train arrive en bas de la courbe et la grosse locomotive à vapeur peinte en bleu qui le tire lance un salut appuyé de son sifflet lorsqu’elle franchit les Portes d’Or de la ville.

Mais ce ne sont pas exactement des portes et elles ne sont pas exactement en or.

C’est un genre d’arcade dorée et mauve orangé, couleurs de l’aube et du crépuscule naissants, mais elle s’élève et se dissout sans continuité, telle une brume dans le cristal bleu du ciel magique des possibilités de l’aube et des romances du crépuscule.

Et là-haut, sur les seules ailes du chant, flotte un nuage de néon bleu vivant, lumière délivrée du verre, danse de vapeur bleu clair étincelante qui inscrit quelque chose dans tous les alphabets secrets du monde.

La musique devient soudain beaucoup plus forte, une version purement instrumentale de l’Ode à la joie de Beethoven sur un rythme de batterie hip-hop Island, base bourdonnante de cornemuses, accompagnement de chorus de cuivres, plus une monstrueuse guitare électrique qui gémit triomphalement la ligne mélodique.

« Qu’est-ce que ça d… ? »

Mais avant que tu puisses achever ta question, la réponse s’élève en clairs caractères romains, Al la lit à voix haute et tu t’exclames avec ravissement :

« Bienvenue à Shang Man Du ! »

Sans savoir comment, tu as débarqué du train et tu te tiens sur un balcon bordant une gare de chemin de fer, au sommet d’une colline un peu moins haute qu’une montagne, plantée au centre de la ville, et tu contemples Shang Man Du. Laquelle, de ce point de vue, est bien différente de ce qu’elle semblait être, à l’exception de la lumière bleu clair. Mais, ici, la lumière ne brille pas de l’intérieur des tours de cristal. Ici, elle est du parfait bleu chatoyant du ciel au-dessus d’une île tropicale, une heure environ avant que le coucher de soleil n’embrase la ville.

Shang Man Du est une cité insulaire entourée d’une plage : un fabuleux rivage de promenades et d’esplanades, Coney Island au temps de sa splendeur et un été sans fin sur la Côte d’Azur, une marina de maisons sur l’eau comme à Sausalito ou en Chine, version classique rénovée en teck et pavillons rouges à baldaquin. Des maisons de bord de mer, des hôtels du Deco Quarter de Miami, des cafés pour le tout-show-biz de Deauville.

Des surfers chevauchent des rouleaux chargés d’écume, les moins athlétiques profitant de bassins plus calmes, et l’eau semble s’estomper à un kilomètre environ en une substance bleue qui n’est ni eau, ni ciel, ni lumière mais le mélange des trois, unité dépourvue de contours, infinie.

Au nord, à l’est et au sud, Shang Man Du s’éloigne nonchalamment de la plage, s’élève en une cavalcade de maisons d’architectes magnifiques, dignes des lointaines contrées du National Geographic et d’Architectural Digest, de rues sinueuses, de cafés et de salons de thé en terrasse, au cœur d’une profusion de jardins botaniques aux essences du monde entier. Il en monte un joyeux bourdonnement collectif rappelant le son de pans filtré par des didgeridoos. C’est magnifique, c’est exquis, c’est un été éternel.

Encore plus loin de la plage, Shang Man Du devient urbaine et moderne, un patchwork disparate de styles chinois, arabe, mexicain, persan et du Las Vegas du xxiie siècle : des arcades couvertes de carreaux en lapis-lazuli, des tours en forme de cônes de glace rouge et jaune tournant sur eux-mêmes, de vastes serres abritant des centres commerciaux, des pagodes abstraites, des dômes de plaisirs au sens propre du terme et des rues piétonnes bordées de magasins, de salles de cinéma et de saloons, d’hôtels à toiture végétale, de restaurants de Paris, New York, Shanghai et Vera Cruz plus vrais que nature, comme transportés là et ressuscités en triomphe.

À l’ouest s’étend un aéroport.

« Un aéroport ? »

Des pistes nord-sud et est-ouest qui se croisent, une haute tour de contrôle aux vitres teintées bleues, un terminal décoré dans un style arabe façon tente de béton blanc agitée par le vent, une série de hangars standard en aluminium, des avions de ligne au sol, d’autres atterrissant ou décollant à une fréquence d’une intensité raisonnable.

« Bien sûr, dit Al.

– Mais tu as dit que seul le train…

– Il faut prendre le train qui traverse les basses terres pour atteindre la ville sur la colline, ce n’est que justice karmique, comme tu l’auras noté, mais, pour repartir, il suffit de sauter dans le premier vol en partance.

– Pour quelle raison voudrait-on s’en aller ? »

C’est parfait sans l’être trop, comme si les arts noirs de la disneyfication, retournés sur eux-mêmes, avaient été employés à bon escient pour créer quelque chose d’aussi réel, voire de plus réel que la réalité. C’est Oz. C’est le Pays des Merveilles. C’est Fun City.

« Quiconque est quiconque est un simple visiteur à Shang Man Du, dit Al en te guidant vers le porche pour rentrer dans la gare. Marche droit sur la première porte qui s’ouvre et joue les touristes », bonimente-t-il à la manière d’un aboyeur de fête foraine.

Il claque les doigts d’une main et te tire de l’autre pour te faire passer la porte. « Il suffit de claquer des doigts et de faire un vœu. »

Tu franchis le seuil.

Tu es à Las Vegas.

« Las Vegas ? »

Tu baisses les yeux sur une large avenue bordée de complexes hôtel-casino, répliques à l’échelle un demi d’endroits fameux du monde. La tour Eiffel. Le mont Cervin. La Splendeur et le Kitsch de la Rome de Caligula. Les Jardins suspendus de Babylone. Les jardins de Tivoli. L’Empire State Building. Le Taj Mahal. La Cité interdite de Pékin.

« Quel meilleur endroit que Las Vegas pour commencer ? La seule ville qui soit partout et nulle part. »

Al claque des doigts une nouvelle fois et tu te retrouves à Paris, assise à une table de bistrot sur le pont d’un café flottant, à contempler Notre-Dame en sirotant un kir royal. Al trinque avec toi. « Bienvenue dans le Temps de ton Rêve, bienvenue dans la seule ville qui est à l’endroit que tu désires à l’instant où tu le désires, bienvenue dans ta Shang Man Du personnelle. Quoique pas tout à fait, en réalité. »

Un autre claquement de doigts, et vous voilà allongés côte à côte, en maillot de bain, dans des transats sur une plage dorée, regardant des dauphins faire des cabrioles dans les déferlantes au large, de grands verres de jus de fruits tropicaux à la main – mais sans les ombrelles en papier.

« Pour l’instant, c’est ma Shang Man Du. Mais chacun peut avoir la sienne. Tu n’as qu’à essayer.

– Comme ça ? » Et tu claques des doigts.

Tu es assise sur le balcon en fer forgé d’une maison de Bourbon Street à La Nouvelle-Orléans et c’est Mardi Gras. Un char défile à tes pieds, un bateau à aubes échoué sur un Mississippi mécanique d’aluminium bleu, ses grandes roues en mouvement et ses cheminées pulsant de la fumée rose à l’odeur de rose, plein à ras bord d’hommes, de femmes et d’individus au sexe indéterminé sortis tout droit du Rio d’avant-guerre, en costumes translucides garnis de plumes laissant voir beaucoup de peau nue. Un groupe de jazz joue « The Saints Go Marching In » dans le saloon à l’étage en dessous. Les trottoirs sont couverts de gens qui font la fête, engloutissent des Hurricane, tirent sur d’énormes joints et se précipitent sur les colliers de perles et les pièces qu’on leur jette du char et des balcons du premier.

Tu tiens toi-même une poignée de pièces, que tu lances négligemment d’un revers de main par-dessus la balustrade, telle Marie-Antoinette jetant du gâteau aux masses.

« Y a-t-il quelque chose de réel ici ? » demandes-tu à Al.

Il hausse les épaules. « Ce qui est, est réel, répond-il d’un ton cavalier. Ou bien rien n’est réel. Aboule le fric et fais ton choix. Mais y a pas de quoi en faire un drame.

– Et toi, tu es réel ?

– Aussi réel que toi, peu importe ton degré de réalité. Aussi réel que Shang Man Du. »

Il claque des doigts et tu es à Venise, assise dans une gondole qui descend le Grand Canal. On dirait que c’est toujours le Carnaval ici, les quais sont couverts de fêtards déguisés qui dansent au rythme d’une profusion de batteurs et jettent des roses depuis les ponts.

« Dans la vie de tous les jours, je ne suis qu’un type ordinaire en costume de Clark Kent. À Shang Man Du, je suis Sunshine Superman. Ce qui est, est réel. »

La gondole passe sous un pont et tu vois de plus près la parade du carnaval. Un Empereur porte un déguisement couvert de pierreries ; une Princesse amazone, un costume de Wonder Woman, une couronne volée à la Tour de Londres et un manteau de pourpre impériale ; une Rock Star sur son trente-et-un, piercings de chrome et cuir noir ; Chaka Zoulou portant javelot et bouclier, un pagne de cuir sur son corps de Schwarzenegger noir dissimulant à peine une énorme érection ; Jésus, ou peut-être Moïse, dans une longue robe blanche, brandit un sabre laser en guise de sceptre ; Vénus, tout juste sortie de son coquillage.

Il s’agit assurément d’une parade de carnaval, quoique ces avatars de Shang Man Du aient l’air d’être, sinon tout à fait réels, du moins authentiques dans leur façon de porter leurs tenues d’une irréalité extravagante et de se déplacer avec un naturel insouciant.

« Ils n’ont pas conscience de porter un costume, hein ? » demandes-tu de façon toute rhétorique à Al, alors que le gondolier entonne « We All Live in a Yellow Submarine ».

« Qui le prétend ? À Shang Man Du, c’est viens comme tu veux, viens comme tu es, chaque homme est un roi, chaque fille est une star.

– Eh bien, dans ce cas, c’est quand tu veux, mon vieux », dis-tu en claquant des doigts.

Une version hollywoodienne ou peut-être bollywoodienne de la cour de la Grande Tzarine, ou de la suite princière de Cléopâtre dans la Rome de César, ou de la Fête d’Anniversaire de la Reine dans les jardins du Château de Versailles – au choix. Une vaste salle du trône blanche, flanquée d’un café et d’une salle de bal donnant sur un balcon, surplombe un merveilleux domaine botanique. Des rangées parfaites de séquoias géants filent jusqu’à l’horizon, délimitant de larges esplanades et différentes zones horticoles : jardins anglais ornés de belvédères et de miroirs d’eau caressés par des saules, bosquets de bambous produisant des tintements graves de marimbas dans la brise, forêts de pins, forêts de chênes, palmiers d’îles tropicales. Le monde entier en bonsaï grandeur nature.

Des gens déambulent dans les jardins, profitent d’interludes romantiques dans les buissons, ou s’installent autour des tables basses chargées de seaux à champagne, de caviar et de blinis, placées en enfilade sur les esplanades. Les convives arborent des costumes de partout et de toutes les époques, sans le moindre rapport avec le style de jardin qui les entoure. Les jardins eux-mêmes les tiennent en grande indifférence. Écrasés par la grandeur qui les cerne, ils sont réduits à des dimensions non-spatiales, comme si, par un éclairage cinématique et d’astucieux effets de mise au point, l’arrière-plan se retrouvait au premier.

À l’opposé dans la grande salle, Al et toi êtes assis côte à côte sur des trônes dorés surmontés d’un dais tapissé de pourpre, et vous baissez les yeux sur… eh bien, vos sujets. Les femmes ont revêtu de superbes et flamboyants costumes d’époque – et l’emballage est à la hauteur du paquet. Les hommes sont minces et beaux, quelle que soit la tenue de singe culturelle coupée à Saville Row qu’ils portent. Un petit orchestre de vingt musiciens diffuse une musique d’ambiance électro-acoustique. Des gens dansent, se mélangent et entretiennent des conversations de boudoir pleines d’esprit.

C’est un endroit qui a de la classe.

Mais tes sujets ne paraissent pas plus réels que les silhouettes à l’arrière-plan, dans les jardins. Peut-être parce qu’ils sont bel et bien tes sujets, après tout.

Tu es la Reine de la Fête. Tu portes avec goût une couronne design dorée, artistiquement décorée d’un arc-en-ciel de pierres taillées, et un superbe manteau rouge sur une robe parée d’hermine.

Al est votre Prince consort, Votre Majesté. Le front ceint d’un large bandeau d’or serti d’un diamant de la taille du Ritz, il est vêtu d’un genre de smoking moulant en velours noir brodé de passepoil argenté. Royal, lui aussi, mais pas au point de te voler la vedette.

« C’est bon d’être le roi, dit-il avec l’accent de Mel Brooks. C’est bon d’être la reine, n’est-ce pas ?

– J’imagine. Mais roi et reine de quoi ?

– C’est ta production, pas la mienne, tu te rappelles ?

– Mais ces… ces…

– Sujets ?

– Ils sont comme… comme…

– Des figurants ?

– Comment peuvent-ils être vrais…

– Pourquoi joueraient-ils les figurants dans ton film s’ils pouvaient être le roi et la reine du leur ?

– Eh bien, pourquoi ? »

Al hausse les épaules. « Peut-être n’est-ce pas le cas. Peut-être faisons-nous de la figuration dans leur film. À moins que cela ne fonctionne dans les deux sens. J’ai fait pas mal d’allers-retours à Shang Man Du, mais ça ne signifie pas que je comprenne vraiment ce qui s’y passe, au bout du compte. D’ailleurs, le seul moyen que j’aie trouvé pour m’assurer que je suis réel ici est d’y amener un esprit vierge comme le tien, pour mon seul plaisir d’initié. Amener quelqu’un du monde extérieur à Shang Man Du pour me rafraîchir la mémoire, parce que ceux que tu rencontres dans le monde d’en bas ne peuvent qu’être aussi réels que toi, quoi que ça puisse signifier… Mais…

– Mais ? »

Il hausse de nouveau les épaules, avec plus de conviction cette fois, malgré un soupçon de consternation – le premier que tu lui vois. « Mais alors que j’ai croisé ici des gens ayant emprunté le Train de Shang Man Du un nombre incalculable de fois, alors que ceux d’entre nous qui vont et viennent forment une sorte de confrérie et que nous nous parlons souvent, je n’ai jamais rencontré personne ici qui soit originaire de Shang Man Du, et je ne connais personne à qui ça soit arrivé. On ne fréquente ici que les gens qu’on amène avec soi. On n’y rencontre personne pour la première fois.

– Donc ?

– Donc, même si les dieux, quels qu’ils soient, préfèrent ne pas jouer aux dés avec l’univers – une proposition douteuse, de toute manière –, à mon humble avis, il est clair qu’il, elle, ça ou ils aiment nous balancer des mystères et nous encourager dans nos hypothèses, que ce soit pour faire les malins ou pour le bien de notre karma.

– Hein ? »

Nouveau haussement d’épaules. « Sommes-nous éveillés ou en train de rêver ? Quien sabe, Kimo Sabe, l’un ou l’autre, quoique ni l’un ni l’autre ne sont peut-être tout à fait ce qu’ils paraissent être.

– Quoi ?

– Nous savons tous que le monde est réel parce que nous y sommes nés et que nous y mourrons, à la façon des éléphants et de leur cimetière. Nous ne mourrons pas ici. Mais nous savons tous aussi que les rêves sont réels, parce que, tous, nous en faisons.

– Ce qui est, est réel… »

Al acquiesce. « Le monde d’en bas. Le Temps du Rêve. Shang Man Du. Mais chaque chose de sa propre perspective uniquement, peut-être. Car la seule chose dont on puisse être sûr finalement, c’est que soi, on est réel.

– Vraiment ?

– Il ne peut y avoir de toi sachant qu’il n’est pas réel, ce serait comme disparaître dans ton propre trou du cul.

– Mais comment puis-je savoir que toi, tu es réel, espèce de trouduc ? demandes-tu non sans espièglerie. Tu pourrais n’être qu’un produit de mon imagination.

– Nous avons pris le Train de Shang Man Du ensemble.

– En effet. Seulement, pourquoi cela ne serait-il pas un produit de mon imagination ? Comme… ceci ! »

Tu claques des doigts, et Al et toi vous retrouvez dans un pays des merveilles de cartoon auquel il ne manque qu’un milligramme de sirop de maïs pour être à croquer. Une prairie d’un vert éclatant ondule doucement sous un ciel bleu où flottent des nuages laineux comme des moutons, elle est fleurie de marguerites démesurées aux couleurs sursaturées, de massifs de roses, de parterres de pensées sauvages, de grands et fiers tournesols. Sous l’effet des rayons du soleil, le parfum d’une haie fraîchement taillée se dégage, compensant harmonieusement les lourds parfums floraux. D’adorables agneaux blancs s’ébattent en compagnie de rois lions et de reines lionnes à la fourrure dorée. Un groupe renforcé d’un sitar joue « Strawberry Fields Forever ».

« Voilà tout ce que peut offrir ton imagination ? raille Al.

– C’est un produit parfait de l’imagination. À l’évidence, et parfaitement imaginaire.

– Que veux-tu dire ? Que tout est imaginaire à Shang Man Du, même moi ?

– Peux-tu prouver que tu ne l’es pas ?

– Tu me demandes de prouver que je suis réel ? Pourquoi moi ? Pourquoi ne me démontrerais-tu pas, toi, que tu es réelle ? Pourquoi devrais-je entrer dans ton jeu ? »

Tu écartes les bras pour embrasser ton jardin de rêve et ton mouvement se mue en haussement d’épaules. « Dans un endroit pareil, à quel autre jeu jouer ?

– J’en connais un bien meilleur. Si tu es prête à passer au niveau supérieur de Shang Man Du, bien sûr. Et branchée par le hardcore.

– Hardcore ?

– Hardcore.

– Est-ce une proposition ?

– Je suis donc un incube en érection cherchant à prouver qu’il est réel. Si j’échoue, tu te seras raconté une histoire classée X, mais, si j’y parviens, je t’aurai fait une démonstration d’enfer, nous sommes d’accord ?

– Tu as l’air joliment sûr de toi…

– Ce n’est pas comme si je venais pour la première fois, admet Al avec un large sourire qui parvient à être aussi lubrique que confiant, aussi arrogant que gêné. Finalement, c’est plus agréable de passer le temps comme ça que devant la télé, la zapette dans une main et un vibromasseur dans l’autre.

– Eh bien, si tu le présentes ainsi…

– Qu’est-ce que tu as à perdre ? Quand tu es virtuellement à Rome… »

Al claque des doigts.

Et tu y es.

Rome, telle qu’on l’imagine, ses bains romains au cœur d’un palais conçu pour la détente, aux colonnes de marbre autour d’un bassin d’eau chaude carrelé. Des braseros emplissent l’air de fumée rose et d’encens parfumé au jasmin. Le sol est recouvert d’un épais velours capitonné, rose comme une vulve, et semé de coussins larges comme des lits, où des couples, des trios, des quatuors et de petits orchestres nus exécutent, pour ainsi dire, des duos, des harmonies en trio, des concertos et des symphonies sexuels.

Al et toi êtes tout aussi nus, tu te retrouves allongée sur un coussin, et Al au-dessus de toi, bien importun, cherche déjà à te pénétrer tandis qu’un Adonis blond au corps de surfeur, à cheval sur ton visage, t’offre son impressionnant équipement avec des manières de gentleman et un sourire innocent plein de bonne volonté.

« Attends ! Ce n’est pas exactement comme ça que je voyais les choses !

– À quoi t’attendais-tu, à la banquette arrière d’une Cadillac décapotable ? À l’Inquisition espagnole ?

– Rien d’aussi ringard ! Quelque chose de plus personnel.

– Ah, tu admets donc que je suis un véritable individu.

– Je n’ai pas dit ça.

– Si ce n’est moi, c’est donc toi qui t’infliges ce porno vulgaire, n’est-ce pas, et tu ne peux t’en prendre qu’à toi-même pour tant de mauvais goût.

– Donc tu admets que c’est du porno vulgaire ?

– Bien sûr. Je prouve que je suis réel en te dégoûtant.

– Tu crains, connard, donc tu suis ? grondes-tu, sans parvenir à réprimer un rire.

– Tu tiens le bon bout ! Et tu me tiens ! »

Al s’autorise d’agréables libertés auxquelles, il est vrai, tu répugnes à te dérober, alors qu’il baisse les yeux vers toi avec un sourire de triomphe pas tout à fait sarcastique.

« Qu’est-ce que tu fais ?

– Ce qui vient naturellement, te dit Al. Et toi aussi. »

Et il continue sur sa lancée.

« Et si je dis non ? » Mais tu es bel et bien en train de te laisser aller et, naturellement, tu y prends plaisir.

Al chasse le surfer d’une main négligente. « Tu ne diras pas non, parce que c’est toi qui rêves ça, pas moi.

– Certainement pas ! protestes-tu avec indignation.

– Tu viens donc précisément de te prouver que je suis réel, conclut-il avec un clin d’œil. Après tout, si je ne suis pas réel, c’est un produit de ton imagination qui est en train de te baiser.

– C’est comme ça qu’on rencontre des gens d’une classe supérieure, dis-tu sans, de nouveau, parvenir à refréner ton rire. Mais j’aurais espéré mieux que toi ! »

Al lui-même ne peut s’empêcher de rire – une véritable épidémie ! Mais une étrange expression apparaît dans ses yeux, et sa danse du pelvis devient soudain plus insistante, plus insidieuse, en quelque sorte.

« En avons-nous terminé avec notre petit jeu ?

– Je suppose que oui, admets-tu en calquant ton rythme sur le sien. Mais de quel genre de jeu s’agit-il au juste ?

– Du plus ancien de tous les jeux, bien sûr…

– Mais c’est à peine si je crois en ton existence.

– Et alors ? Rien n’a de conséquence à Shang Man Du. Tu n’as pas à craindre que je te manque de respect au matin. Tu ne prends aucun risque, ni de maladie ni de grossesse. Tu ne peux même pas briser le cœur de qui que ce soit, même le tien.

– Maintenant je te crois : tu es un incube.

– Alors, qu’est-ce que ça t’apprend sur toi, petite perverse ? » réplique Al avec un geste sarcastique et taquin.

Il rit et s’installe dans un petit galop sensuel.

« Détends-toi, ce n’est que le désir secret de tout être humain…

– Le désir secret de l’être humain ?

– L’extase sexuelle à l’état pur, raffinée et enfin débarrassée de tout le Sturm und Drang und Angst de la relation. Débarrassée des conséquences. Quand la personnalité elle-même est hors sujet. La tienne comme les autres. Le nirvana tantrique. L’éternel orgasme au paradis islamique.

– Tu en parles comme d’une drogue dure.

– C’est l’essence de Shang Man Du, admet-il. En bas, le souvenir de Shang Man Du nous pousse à revenir en prendre une nouvelle dose. Mais on ne peut pas devenir accro, ici. À rien, pas même à Shang Man Du. Tu veux savoir pourquoi ? Ne t’inquiète pas, tu n’apprendras rien sur toi-même que tu ne saches déjà.

– Ce que tu dis n’a pas de sens…

– Tu ne crois pas vraiment ça », dit Al, et il fait claquer les doigts de ses deux mains, un, deux, trois, sur un rythme de jazz, et tu n’es en fait pas vraiment choquée lorsque l’orgie romaine se change en fresque vivante façon temple hindou, où Al et toi figurez enchâssés face à face, ventre contre ventre.

Peut-être n’es-tu jamais allée dans un endroit pareil, ou bien l’as-tu fait sans te l’avouer à toi-même, mais ça te rappelle quelque chose. C’est Shang Man Du, les tours saphir faites de silhouettes emboîtées s’élevant dans la danse, ta première vision de la ville dans le lointain. Des silhouettes qui ne sont désormais plus abstraites et cristallines, elles sont de chair et de peau et pleinement humaines, pleinement vivantes, danse de corps entrelacés qui se pénètrent les uns les autres.

Tu ne vois pas la danse de l’extérieur, tu y es totalement immergée. Entourée de chair, enchâssée dans une mer ondulante de corps qui t’étreint comme un chaud édredon de plumes un matin d’hiver, des bouches sur tes mamelons, des langues te léchant tout le corps, Al en toi par-devant, quelqu’un d’autre par-derrière, des mains pétrissent tes muscles intimes, une marée de pur plaisir te soulève, te soulève et t’emporte au loin.

Tu gémis de plaisir, tu lances tes bras en l’air, en arrière, tu lèves les jambes, les ouvres, tu fermes les yeux, te laisses emporter, et dans ton imagination une métamorphose s’opère : Al a disparu, il n’y a plus rien d’humain autour de toi, la danse t’enveloppe tel un organisme unicellulaire, une énorme amibe intelligente vouée à pénétrer consciencieusement chacun de tes orifices, chacun de tes pores, chaque coin et recoin de ton corps jusqu’au nanomètre, au moyen de pseudopodes astucieusement érotiques.

Chair, lumière, énergie, tu chevauches une vague orgasmique sans fin qui t’emporte, et quand tu rouvres les yeux il n’y a plus aucune différence, ta vision n’est plus séparée de la sensation, la sensation est devenue lumière, cette énergie pénétrante te change en elle-même, emportant loin d’ici et maintenant, sur les ailes de l’extase, quelque chose qui est à peine encore toi.

Ce tsunami orgasmique se prolonge, se prolonge à jamais.

Continue, et continue encore.

Immuable.

Infini.

Éternel.

Car, aussi longtemps que cela prenne ou pourrait prendre si le temps existait quand on est dans cet état, un toi réémerge de cette béatitude et de cette égalité parfaites, une silhouette, création imaginaire sur arrière-plan d’extase informe. Et il n’y a rien d’autre que toi. Ici, il n’y a même pas d’ici. Solitude extatique et parfaite. Rien ne change. Rien ne peut changer.

« C’est parfait… dit ta voix, reformant tes lèvres. Parfaitement ennuyeux ! »

La voix d’Al sort du tourbillon.

« Et voilà : satori, Petite Sauterelle ! Bienvenue dans la lumière bleu clair ! »

Et tu te retrouves dans un endroit d’un bleu lumineux et numineux, au-delà des plages de Shang Man Du, là où la mer azur s’élève vers le ciel pour fusionner en une brume bleu clair, étincelant médium saphir où Al et toi êtes installés dans la position du Lotus, les jambes enroulées autour de la taille l’un de l’autre, le lingam dans le yoni flottant sans poids, tels des dauphins dans la mer, les yeux dans les yeux et ne faisant strictement rien d’autre.

C’est bien suffisant.

Vos corps sont toujours nus, mais il y a une nudité supplémentaire ici. Dans les yeux d’Al. Dans ce que tu y vois. Dans ce qu’il doit voir dans les tiens. Ici, Al et toi êtes les seules choses qui soient. Mais vous êtes deux. Tu peux le voir. Tu peux le sentir. Tu y crois désormais.

Et ça te fait sacrément plaisir.

Et ça te surprend plus qu’un peu.

« Tu es réel, lui dis-tu sans réserve.

– Toi aussi.

– Mais deux personnes réelles ne peuvent se rencontrer à Shang Man Du, tu l’as dis toi-même…

– Nous ne nous sommes pas rencontrés à Shang Man Du, rappelle-toi, nous nous sommes rencontrés dans un wagon de métro minable dans le pays de nulle part, à l’heure de pointe, nous avons dû faire un long voyage en train à travers les plaines du pays de nulle part, les greniers à blé et les trous paumés du monde, nous avons gravi la montagne magique et franchi ensemble le pont de chemin de fer arc-en-ciel pour arriver ici tous les deux. Un repas karmique gratuit, ça n’existe pas.

– Mais comment Shang Man Du peut-elle être réelle ? »

Al rit.

« Comment Shang Man Du peut-elle être irréelle quand la seule façon d’y arriver est un long voyage en train ? Jusqu’à quel point Shang Man Du est-elle réelle ? Aussi réelle que tes rêves. Aussi réelle que les pensées et les fantasmes que tu as dans la tête. Aussi réelle que ce que tu appelles le monde réel.

– Ce qui est, est réel…

– Y compris la Shang Man Du de chacun, et tu ferais mieux de le croire, ma jolie, sinon tu n’es pas réelle non plus. Tu n’es qu’une figurante vide du grand film d’un autre, projeté sur grand écran. »

Au loin mais visible maintenant, là où la lumière bleu clair s’estompe, Shang Man Du tourne comme le manège du temps ; promenades sans fin en plein été et vagues parfaites, tours d’extase aux cimes ornées de joyaux, jardins de plaisirs terrestres et palais d’Éros, désirs enfouis, les plus naïfs du corps et de l’esprit, exaucés sans effort et sans fin.

« Tout le monde a besoin de sa Shang Man Du, dit Al. Sa Shang Man Du, ta Shang Man Du, ma Shang Man Du, c’est toujours une Shang Man Du personnelle. Et notre Shang Man Du est sacrément difficile à trouver !

– Tu dois amener quelqu’un avec toi pour le faire, c’est ça, hein ? Sinon tu ne rencontrerais jamais personne, qui que ce soit.

– Appelle ça la justice cosmique, si tu veux. À moins que les choses se déroulent ainsi naturellement. Les choses sont ce qu’elles sont. Et je dis que c’est une bonne affaire. Amène-les un par un voir la lumière bleu clair. La seule bonne action qui est toujours récompensée. »

Al bouge lentement en toi, comme un train nullement pressé d’arriver et qui suit, tranquille, son chemin sinueux à travers un paysage pittoresque, en habitué et avec la certitude qu’il pourra y revenir et y reviendra encore et encore.

Lentement, tranquillement, ensemble, vous claquez des doigts.

Entièrement vêtus, vous vous tenez au bout d’une courte file de passagers en train d’embarquer à bord d’un Dreamliner 787, ils franchissent la porte d’un pas traînant pour que leur billet passe dans le composteur, chargés d’un simple bagage à main.

« Eh bien, enchanté d’avoir fait ta connaissance, dit Al.

– C’est réciproque. Mais nous ne nous appellerons pas demain matin, n’est-ce pas ?

– Comme on dit dans la pub pour Vegas, ce qui se passe ici ne sort pas d’ici. »

Il n’est pas vraiment nécessaire d’ajouter quoi que ce soit.

Al se retourne, prêt à partir.

« Tu n’es pas sur mon vol ? »

Il s’arrête, secoue la tête.

« C’est un bon aéroport, il y a des vols pour partout et n’importe où, et aucune attente à l’embarquement, te dit-il. Je ne vais pas où tu vas, je prendrai un vol plus tard.

– Votre billet, s’il vous plaît », dit l’hôtesse.

Sans même y penser tu fouilles dans ton sac et en extrais doucement un aller simple.

Al sourit d’un air entendu. « Qui a dit que tu ne pourrais pas rentrer chez toi ? D’ici, tu peux toujours attraper le prochain vol. Tout le monde le fait, tout le temps. »

Il n’a pas vraiment besoin de le dire, mais il le dit quand même.

« Et quiconque est allé à Shang Man Du trouvera le train pour y revenir. »

*

LA FEMME DE TES RÊVES

Tu marches bras dessus, bras dessous avec ton épouse, le long d’un élégant boulevard en centre-ville – grands cinémas, boutiques chics, restaurants milieu de gamme, forte circulation de taxis, faux lampadaires Art déco, vagues odeurs de cuisine, de gaz d’échappement, de parfum discret – une foule clairsemée d’hommes en veste de sport bleu pastel, rose, fauve, en costume bleu sombre ou noir, et de femmes en robe fourreau, tailleur-pantalon, talons hauts, Doc Martin, coiffure soignée, discrets accessoires bling-bling.

Vos vêtements sont assortis au quartier. Pour toi, un costume noir bien coupé, une chemise jaune, une cravate bleue, un manteau en poil de chameau ouvert. Pour elle, un tailleur crème à jupe courte, des bas nylon noirs, des chaussures en cuir de cerf fauve à talons hauts, ses cheveux bruns coiffés en un carré assez large, une ombre à paupières assortie, un rouge à lèvres bordeaux et une touche un peu lourde de mascara noir qui met ses grands yeux bleus en valeur.

Monsieur et madame Yuppie de Banlieue sortent en ville.

Sauf que…

Ses yeux sont injectés de sang et aussi durs que des ersatz de saphirs en verre, ses lèvres dessinent gravement un rictus de défi, son haleine pue l’acétone. Elle est encore saoule. Une fois de plus. Comme d’habitude. Son bras passé dans le tien est une ancre de plomb.

Et…

« Tu as fait quoi ?

– Tu m’as très bien entendue. J’ai accouché. De jumeaux. Par césarienne. Un garçon et une fille. Des jumeaux qui ne se ressemblent pas. Qui ne se ressemblent pas du tout.

– De moi ? » siffles-tu avec colère, avec au creux de l’estomac un nœud qui aspire tes balloches.

Elle hausse les épaules. Elle dégage son bras droit, compte sur ses doigts. « Voyons voir… un, deux, trois, quatre, cinq… cinq mois qu’on est séparés… huit, ou bien est-ce neuf ?, depuis la dernière fois qu’on a couché ensemble… »

Elle hausse de nouveau les épaules. « C’est possible, j’imagine… Seulement…

– Seulement ?

– Seulement, comme je te l’ai dit, ce sont de faux jumeaux. Un blanc, un noir. Je n’étais pas très claire à ce moment-là, si tu vois ce que je veux dire.

– Ouais, je vois très bien, espèce de salope ! J’ai fait ci, tu as fait ça… Encore et toujours.

– Mon avocate dit que nous devrions procéder à des tests ADN…

– Tu parles !

– Hé, c’est toi qui m’as posé la question. Ça ne t’intéresse donc plus ?

– C’est donc ça, hein ? Tu baises avec des putains d’équipes de foot dans un nuage d’alcool et tu crois que tu vas me coincer pour la pension alimentaire ?

– Nous pourrions obtenir une injonction de la cour…

– Tu peux te la fourrer dans le cul. Elle y sera en bonne compagnie. »

Et tu tournes les talons pour t’éloigner à grands pas.

« Tu peux courir, mais pas te cacher ! te crie-t-elle.

– C’est fou ce que le monde est grand et merveilleux, rétorques-tu sans te retourner, quand on n’est pas trop bourré pour s’en rendre compte. »

Peut-être…

C’est une porte étroite en contreplaqué brut couverte de graffitis délavés, de ce qui ressemble à du dégueulis sec et, d’après l’odeur, de pisse à peine sèche. Pas de poignée, rien que la face ronde d’un verrou qui dépasse d’un trou déchiqueté dans le contreplaqué. Tu cueilles un anneau avec deux clefs dans ta poche, en fourres une dans le trou de la serrure, pousses la porte pour l’ouvrir, retires la clef d’une saccade et claques la porte derrière toi.

Au rez-de-chaussée, un palier de la taille d’un placard donne sur un étroit escalier en bois éclairé par des ampoules nues de 40 watts qui se balancent au-dessus de ta tête, les murs et le plafond sont couverts d’une crasse grise amorphe et les dernières taches de peinture en lambeaux sont mouchetées de cafards écrasés ; ça sent le chou bouilli ou les vieilles baskets en toile, allez savoir. Tu montes un, deux, trois étages d’un pas pesant jusqu’à un couloir à peine moins étroit et décoré de la même manière avec, alignées de part et d’autre tous les trois mètres environ, d’autres portes en contreplaqué où des chiffres en aluminium rouillé ont été sommairement cloués.

Tu vérifies ton porte-clefs. Une étiquette de papier dans un étui rond en plastique y est attaché. Tu lis le nombre inscrit dessus. « 13 », évidemment. Tu descends le couloir jusqu’au numéro 13. Introduis l’autre clef dans le verrou, la tournes, ouvres la porte en la poussant, donnes une chiquenaude à un interrupteur mural.

Un lit à une place avec un oreiller d’un blanc grisâtre et une couverture marron sortie d’un surplus de l’armée nigériane. Une table de nuit branlante recouverte d’une épaisse couche de vert institutionnel. La même peinture limon sur les murs et le plafond, mais beaucoup plus défraîchie et mouchetée de mieux-vaut-pas-savoir-quoi. Une ampoule de 60 watts pend du plafond au bout d’un cordon noir effiloché. Une petite lampe avec un abat-jour jaune sur la table de nuit. Un paquet ouvert de Marlboro à moitié vide sur le lit, près d’un couvercle de bocal à large goulot plein de mégots faisant office de cendrier. Une fenêtre donne sur un puits d’aération lugubre. Relents fétides de tabac froid et de cabinets.

Voilà. Pas de télé, pas de radio, pas de téléphone, pas de livre, pas de magazine. Le pays de nulle part, porté à son ultime perfection.

Tu t’assois au bord du lit.

Nada. De longues minutes d’absolument rien.

Puis tu prends conscience que tu as faim. Très très faim.

Tu regardes dans ton portefeuille. Il est bourré de billets de vingt fraîchement tirés du distributeur. Tu peux sentir l’épais rouleau de billets de cinquante et de cent dans la poche gauche de ton pantalon. Ce n’est pas comme si tu étais un clochard.

Ça te fait mal au cœur, mais ton estomac demande qu’on le nourrisse. Après tout, il n’y a rien à craindre, n’est-ce pas ?

Rien sauf rien.

Tu soupires, allumes une cigarette, aspires la fumée jusqu’à ce que ta bouche devienne aussi sèche qu’un désert et prenne un goût de cendres, tu soupires de nouveau, écrases le mégot, quittes la pièce et descends les escaliers.

La rue est très animée. Terrasses de café délabrées, devantures proposant des vêtements en cuir, de la bijouterie punk, des chaussures de sport de luxe, head shops, bars, restaurants grecs, italiens, chinois, du Moyen-Orient, minuscules boui-bouis vendant de la nourriture à emporter. Pleins de couples qui se promènent, de petites bandes qui chahutent, de groupes d’amis qui rient, boivent, se passent des trois-feuilles, restent bouche bée devant les vitrines ou les uns devant les autres. Des types draguent des essaims de filles avec un succès mitigé. Des punks et d’anciens hippies, des banlieusards en goguette, des touristes japonais. Une cacophonie de musiques, rock, rap, reggae, explose et roule dans la rue.

C’est un tiède crépuscule doré, les réverbères s’allument en tremblotant dans une atmosphère Disneyworld bohème légèrement énervée qui semble vouloir se prolonger pour l’éternité plus un jour, l’air sent l’huile de friture, la fumée de marijuana, la bière, des parfums musqués. Mais tout ce décor se gausse de toi, qui déambules comme un spectre, Hollandais volant solitaire un samedi soir, sans nulle part où aller ni personne pour l’accompagner. Et tu as faim.

Pourtant la nourriture ne manque pas. Elle est partout, fast-foods et pizzerias, kebabs et brasseries, restaurants haut de gamme et tripots minables, fish‘n’chips et couscous dont les odeurs alléchantes se déversent dans la rue.

Et tu disposes de tout l’argent qu’il faut pour acheter ce que tu veux. Mais franchement, aussi affamé que tu sois, impossible d’apprécier une offre si abondante et variée alors que, tel le chat borgne du proverbe regardant par la vitrine d’un poissonnier, tu lorgnes à l’intérieur des restaurants les tables pleines de gens en train de bâfrer et de bavarder.

L’idée d’entrer dans l’un d’eux et d’aller t’asseoir en face de personne à la plus petite table pour deux emplit le vide plein de honte de ton cœur d’un effroi bien plus impressionnant que les protestations de ton estomac, et la pensée de manger une tranche de pizza, un kebab ou un sandwich saucisse-baguette debout dans cette rue de carnaval a un parfum de capitulation.

Mais, hé, voici un bar assez grand, avec assez de monde à l’intérieur et assez animé pour qu’on puisse considérer qu’il s’agit d’un saloon : une grande vitrine sur la rue, une enseigne au néon annonçant Le Bout de la route. Tu aperçois une grande pièce enfumée, quelques tables basses serrées le long d’un mur, un long comptoir garni de tabourets pour la plupart occupés, des tableaux noirs et des rangées de bouteilles et d’amuse-gueules. N’est-ce pas la raison d’être d’un saloon que de jouer les refuges pour les âmes esseulées, en leur permettant de s’affaler sur un tabouret, de boire une bière, plusieurs bières ou quelques verres de whisky, et de manger un hamburger sans avoir l’impression de mendier ?

Alors tu entres, tu te diriges droit vers le bar et tu t’installes entre les deux seuls tabourets vides, là où personne ne fera attention à toi et où tu pourras descendre un verre, te remplir le ventre et siroter une bière dans la bulle de ton espace vital personnel.

Mais il y a beaucoup de monde dans ce bar et seulement deux serveurs derrière le comptoir, et, avant que tu aies pu commander quoi que ce soit, elle entre en se pavanant – c’est assurément le mot qui convient. Elle porte une robe fourreau rouge pompier lui tombant aux genoux, qui ondule et flotte à chacun de ses mouvements en proclamant qu’il n’y a rien dessous, sauf des seins naturellement dressés vers le ciel, un soupçon de mamelons et un cul rond et ferme d’où les jambes nues et musclées d’une danseuse ou d’une gymnaste descendent avec grâce vers des chaussures de sport en cuir rouge. Pas de joncaille, pas de foulard, rien qu’une masse de cheveux bruns artistiquement décoiffés, coupés juste sous les omoplates. Un visage légèrement bronzé, sans maquillage ni nul besoin d’être apprêté, des yeux bruns surmontés de sublimes sourcils noirs, des lèvres pour lesquelles on serait prêt à mourir, un nez au dessin parfait.

D’une beauté renversante et dangereusement provocante dans un boui-boui pareil, à moins qu’il ne s’agisse d’une professionnelle de la drague, et bien sûr tous les regards se posent, avides, instantanément sur elle qui se pavane comme un personnage de cinéma dans cette pièce légèrement enfumée pleine de gens légèrement flous. Pourtant elle ne ressemble ni à une pute ni à de la viande écervelée pour monstres, et elle traverse les lieux sans la moindre vulgarité, un sourire des plus fins sur les lèvres et ces yeux d’une innocence sans âge, manifestement ailleurs, comme protégée par une aura magique qui renforce sa confiance.

Hein ? semble être la réaction générale.

Elle traverse la salle d’un pas coulé et se perche sur le tabouret à ta gauche. Son odeur te submerge – de pures phéromones, rien d’artificiel – et te pénètre droit des narines à l’entrejambe, au point que tu ne peux même pas imaginer essayer d’y faire quoi que ce soit – tu ne peux même plus penser à quoi que ce soit.

Mais sur le tabouret à sa gauche se trouve un gros guignol avec une veste de motard aux manches coupées, d’épais bras nus abondamment tatoués, de longs cheveux noirs graisseux et sales, un nez qui a l’air d’avoir connu un certain nombre de bagarres de bar et des yeux vitreux injectés de sang. Il descend le reste de sa chope de bière et rugit au lointain barman :

« À boire pour la petite dame ! C’est moi qui régale !

– Merci, mais non merci », lui dit-elle d’un ton égal.

Elle paraît vingt-cinq ans, peut-être trente, mais cette voix ronde et riche a l’autorité de quelqu’un de bien plus âgé, Lauren Bacall dans le corps d’une ingénue.

« Tu m’insultes ! grogne le guignol aux allures de motard. T’sais quoi, salope, tu m’insultes ! Alors tu m’laisses payer ton verre, et p’têt’ que, si tu la joues comme il faut, je te ferai passer du bon temps tout à l’heure.

– Sans vouloir vous insulter, dit-elle calmement, c’est juste que vous n’êtes pas mon genre.

– C’est quoi ton genre, poupée, les pédales en tutu ? Ou peut-être les grosses gouines ?

– Allez vous faire voir !

– Tu crois qu’tu peux m’dire d’aller m’faire voir, salope ? »

Et il se penche vers elle, avançant sa sale gueule loin dans son espace corporel.

Nulle peur, nulle pensée, ça te vient juste de quelque part, et tu te retrouves en train de dire :

« Fichez la paix à ma sœur, monsieur.

– Ta sœur ? rugit-il avec un rictus incrédule.

– Ma sœur », réponds-tu, affrontant sans ciller son regard haineux pendant un long instant de silence plein de menaces et alors qu’il se penche devant elle en une tentative de face-à-face, ses mains s’arrondissant en poings.

Il est clair que c’est à toi d’arrêter les frais.

« Vous avez une sœur ?

– Ben ouais… marmonne-t-il avec un genre de vague réticence, tandis que quelque chose s’adoucit un peu dans ses yeux belliqueux.

– Eh bien, ça vous plairait, à vous, que quelqu’un drague votre sœur comme ça ?

– Je lui péterais… »

Il s’interrompt, recule un peu, la regarde. « C’est votre frère ?

– C’est mon frère, répond-elle du tac-au-tac. Ça fait trois mois que je ne l’ai pas vu.

– Plutôt quatre », dis-tu.

Elle te lance un bref sourire radieux qui n’a rien de fraternel, le genre de sourire qui te donne la sensation qu’elle a glissé la main à l’intérieur de ta cuisse. « T’sais, frangin, je pense que t’as raison.

– Hé, mec, faut pas en vouloir à un type d’essayer, dit le guignol, penaud, ça c’est une sœur que vous avez là ! Sans rancune ?

– Sans rancune.

– J’vous offre une bière à tous les deux ?

– Bien sûr. »

Il agite son bras robuste et cette fois un barman le voit. « Trois bières », crie-t-il, plaquant d’un grand geste un billet de vingt sur le bar. Le barman les tire, les apporte, le motard s’envoie une longue gorgée de la sienne, vous salue tous deux avec son verre, puis se voûte au-dessus du bar, battant en retraite dans son espace perso.

Elle se penche très près de toi, l’odeur de son corps, la douce brise de son souffle sont parfaitement enivrants. « C’est bon de te revoir », te dit-elle avant de te donner un baiser fraternel sur la joue. Mais la main qu’elle glisse loin dans la fente entre tes cuisses n’a rien de fraternel – plutôt comme si vous étiez amants de longue date, comme si elle connaissait précisément et possédait depuis longtemps ce qui se trouve là.

« Ça a marché sur des roulettes, te susurre-t-elle à l’oreille.

– Tu es toi-même joliment rapide. Mais… »

Elle se rejette en arrière et te regarde dans les yeux, un grand sourire joyeux sur les lèvres. « Vas-y, dis-le, je sais que tu n’en as pas envie, c’est naze comme réplique, mais il faut tout de même que tu le dises, n’est-ce pas ?…

– D’accord, fais-tu en riant. Qu’est-ce qu’une fille comme toi fait dans un endroit pareil ?

– Elle cherche un héros », répond-elle avec l’expression qui convient et une voix d’un sérieux mortel. Je pense que tu feras l’affaire, ajoute-t-elle en exerçant sur ta queue une pression spéculative. Si tu es… d’attaque pour ça.

– Je crois que c’est le cas. »

Elle rit. « Je savais que tu n’avais pas qu’un pistolet dans la poche. Quoique ça pourrait être utile plus tard. »

Elle jette un coup d’œil circulaire et plein de dédain sur le bar. « J’aimerais aller ailleurs où nous pourrions avoir une discussion sérieuse. Ensuite nous… agirons en conséquence. »

Vous vous levez, traversez la salle sans vous toucher comme il convient à un frère et une sœur, et sortez dans la rue. Tu te retournes, regardes l’enseigne derrière toi.

« Le Bout de la route…

– Ça dépend de quel côté on regarde, non ? Quand on entre, on se retrouve au fond d’une impasse, mais quand on tourne les talons pour sortir, la route n’a plus de fin. »

Voilà qui pourrait sembler une étrange réplique dans la bouche d’une fille qu’on vient de lever au comptoir, ce qu’en un sens elle n’est pas, ce dont elle n’a même pas ou plus l’air du tout – si ça a jamais été le cas. Ce qui te renvoie ton regard ne semble pas non plus avoir la vingtaine, son visage n’a pas changé mais ce qui est derrière… ce qui est derrière…

« Qui es-tu, en réalité ?

– Tu n’y croirais pas avant d’arriver, mais ce sera ce que tu désires quand tu y seras.

– Quand je serai où ?

– À l’autre bout de la route.

– De quoi parles-tu ? Qu’est-ce que tu es, bon sang ? »

Elle rit. « J’ai faim, pas toi ? »

Et quelque chose est passé, quelque chose qui va revenir, tu le sais. Mais commençons par le commencement : tu as faim, tu as très faim, te rappelle ton estomac, tu as en fait une faim de loup.

Il y a un établissement juste de l’autre côté de la rue. Grec, d’accord, mais un vrai petit restaurant, pas un kebab. « Ici ou ailleurs », dit-elle et elle te tire par la main à l’intérieur. De fausses vignes en plastique sur des murs blancs crasseux et sur une treille de bois au plafond. Une demi-douzaine de tables pour quatre avec des nappes en plastique à damier rouge et blanc, toutes occupées. Quatre tables pour deux, vides. Vous en prenez une contre le mur et vous asseyez côte à côte. Un serveur qui a l’air de s’ennuyer y balance deux menus, mais avant qu’il ait pu s’en aller elle a commandé pour deux sans même y jeter un regard.

« Feuilles de vignes farcies, tarama, caviar d’aubergine, kebab d’agneau pour mon mec, jarret d’agneau pour moi. »

Tu commences à protester, mais elle presse sa cuisse contre la tienne, glisse la main dans ton entrejambe, et tu oublies ce que tu voulais dire, tu oublies de penser.

« Donc… ? est tout ce que tu parviens à articuler.

– Donc où que tu ailles, tu y es. »

Et elle serre ta queue.

« Garde ça à l’esprit quoi qu’il arrive et tu réussiras.

– Faire quoi ? C’est quoi, le truc ? »

Quoique, bien sûr, ton truc en ait une idée tout à fait brûlante.

« Le truc, c’est qu’il y a bel et bien un pot de miel au bout de cet arc-en-ciel, mon mignon, et que je ne me contente pas de t’y conduire. À moins que si, ajoute-t-elle en haussant les épaules, mais le chemin de la sagesse mène au palais de l’excès. Et je peux te promettre que rien n’est plus excessif que mes excès.

– Qu’est-ce que… »

Mais les amuse-gueules arrivent : feuilles de vigne farcies, sauce rose froide, odorante purée d’aubergines chaude et panier de pita en plastique rouge couvert d’une serviette de table.

« Mangeons d’abord », ordonne-t-elle en déchirant une pita et en se servant une cuillerée d’aubergines qu’elle engloutit en deux bouchées rapides, avant d’attaquer, vorace, une feuille de vigne avec les doigts et le tarama.

Ce qui te rappelle combien tu es affamé, et tu te retrouves en train de l’imiter. Plutôt délicieuse, la nourriture te procure un profond soulagement à un pur niveau animal, comme une cruche d’eau tiède dans le désert, mais tu n’y prêtes pas vraiment attention.

« Alors c’est quoi, l’histoire ? demandes-tu dès que tu as apaisé les récriminations de ton estomac.

– La liberté, quoi d’autre ? C’est la fin heureuse de l’histoire après laquelle nous courons depuis que le monde est monde.

– La liberté de quoi ?

– Pas la liberté relative, la liberté tout court !

– Il y a une différence ?

– On peut être libéré de l’esclavage, de la peur, des règles de quelqu’un d’autre, être libre d’une chose à la fois. Mais la liberté tout court, c’est être libéré de tout. Du chef de meute comme de la survie des plus nazes. Du Daron et de Maman chérie. De ce qui est inscrit dans les étoiles ou dans les gènes. Du scénario de l’Histoire. Être libre ! Ê-tre li-bre ! Lorsque rien n’est écrit. Rien du tout.

– Je ne comprends pas… »

On vous sert les plats. Tu retires le kebab de sa brochette et tu portes un morceau de viande à ta bouche avec ta fourchette. Elle saisit le jarret d’agneau à pleines mains et commence à en ronger férocement la viande, comme un chien avec un os. C’est dégoûtant, mais aussi d’un érotisme sauvage.

« Quelque chose explose à partir de rien, et le programme commence à tourner, dit-elle sans cesser de bâfrer. Des particules aux atomes, des atomes aux gaz et aux poussières, des gaz et des poussières aux étoiles et aux planètes, des océans à la soupe de boue, de la boue aux poussières qui nagent, aux poissons qui rampent sur le rivage, aux reptiles, aux mammifères, aux singes qui se balancent de branche, descendent des arbres et deviennent toi et moi, se tapent dessus, baragouinent et s’élèvent dans la chaîne de l’évolution jusqu’aux avocats, aux mères célibataires vivant des allocs, aux vedettes et aux putains, aux Einstein nobélisés et aux pantins des conseils d’administration.

– L’évolution ?… »

Elle acquiesce. « Ce qu’on appelle l’“évolution naturelle”, l’histoire si tu veux. Mais cette histoire-là est terminée, au cas où tu ne l’aurais pas remarqué, elle a fait de nous ce que nous sommes, et ce que nous sommes conçoit désormais l’évolution non naturelle des giga-octets/seconde plus vite. Que ça te plaise ou non, que ce soit pour le meilleur ou pour le pire, à partir de maintenant et jusqu’à la fin des temps nous organisons le Grand Spectacle. À moins qu’on se plante totalement, et on baissera le rideau. On verra bien.

– Quel rapport avec toi et moi ?

– Quel rapport avec Tarzan et Jane ? Avec Superman et Lois Lane ? Adam et Ève ? Pourquoi toutes ces histoires sont-elles fausses ?

– Fausses ?

– Jane, dans la jungle, trouve son homme sauvage, mais elle veut ramener Tarzan à la civilisation pour qu’il joue les lord Greystoke. Quant à Adam et Ève, l’histoire devrait se dérouler à l’envers : au lieu de révéler le priapisme au monde et de se faire jeter du jardin d’Éden pour avoir mangé les fruits de l’Arbre de la Connaissance, ils devraient flâner au jardin, manger leur pomme, balancer leurs feuilles de figuier et baiser comme des lapins. Et ce pauvre crétin de Clark Kent qui croit devoir cacher sous une paire de caleçons bleus l’érection permanente provoquée par Lois, tout ça parce qu’il est trop poule mouillée pour s’affirmer et devenir son Sunshine Superman.

– Et tu vas me dire comment arranger ça, hein ?

– Qu’est-ce qui te fait penser que j’en sais plus qu’Edgar Rice Burroughs, les phallocrates qui ont écrit la Bible ou Siegal et Shuster ? Nous étions à peine descendus des arbres que nous tentions déjà d’atteindre le palais de la Liberté. Le chemin est barré par les pires monstres que tu puisses imaginer, et d’autres auxquels je te conseille de ne même pas penser – les serpents et les marchands d’huile de serpent, les Guides suprêmes et l’Inquisition espagnole, les Capitaines Ego et les Fantômes dans ta Machine, la cabale du mont Olympe et les salopes castratrices, la Créature de la Latrine verte et les Gargouilles de l’Inconscient collectif – et si jamais quelqu’un l’a atteint, il n’a pas posté la carte sur Google. Chacun doit en trouver soi-même le chemin.

– Et qu’est-ce qui peut te faire penser que nous en sommes capables ?

– J’ai une arme secrète.

– Laquelle ? »

Sans que tu t’en rendes compte, vous avez fini les plats, il ne reste plus que son os minutieusement rongé et ta pique graisseuse.

« Pourquoi crois-tu que je suis entrée dans ce bar en quête d’un héros ? Les couilles, pardi ! Adam en avait, lui. En tout cas, il aurait dû. »

Et elle tend la main sous la table pour empoigner les tiennes. « C’est tout l’art féminin d’allumer les hommes, une magie destinée à les sortir de leur condition d’hommes des cavernes, une sorte de promotion canapé. Ne prétends pas ne pas la connaître. Elle a toujours servi à vous mener par le bout du nez. Mais je promets de ne pas te changer en singe, Tarzan, la Jane qui t’accompagne va s’en servir pour te donner une bonne grosse dose de puissance.

– Là, tout de suite ? » t’écries-tu avec une avidité chargée de testostérone.

Elle bondit sur ses pieds et te tire par les bourses, d’un coup sec, sur les tiens.

« Viens, dit-elle en baissant les yeux sur la brochette à kebab. Mais n’espère pas être le Seigneur de cette Jungle, ajoute-t-elle en te la tendant. Tu ferais mieux de prendre une épée avec toi.

– Où allons-nous ? gémis-tu avec impatience en la suivant à travers le restaurant.

– Aux toilettes des dames, voyons ! » lance-t-elle en ajustant sa prise à la garde palpitante de ton être charnel.

Elle ouvre la porte des toilettes pour dames et te tire à l’intérieur. Mais ce ne sont pas des toilettes et tu n’es pas à l’intérieur.

Tu es à l’extérieur. Au milieu de la jungle.

Des murs de fougères couvertes de moisissure et de grands arbres étouffés par des plantes grimpantes, dont les ramures entremêlées forment une voûte pleine de vie, pépiante et glapissante. Le sous-bois prolifère sous une litière de feuilles en décomposition, terreau grouillant d’insectes. L’air, lourd, a la température du sang. L’odeur de la boue, de la végétation et du crottin frais est presque asphyxiante. Seul objet manufacturé dans ce monde, la brochette à kebab, qui s’est métamorphosée dans ta main en un bâton à peu près rectiligne terminé par une pointe rudimentaire en pierre.

Tu es nu comme un ver. Elle aussi.

Ou, plutôt, tu es à poil et elle, elle est nue, ce qui fait une nette différence. Tu te retrouves là debout, un javelot à la main, tel un gros lourdaud jouant sans conviction à l’Homme de la Jungle. Elle se tient là, fière comme une statue grecque de la déesse du porno, bien au-delà de la simple perfection, vision érotique pubère de ce que tout homme désire sans jamais l’obtenir. Et elle tient ta queue dans sa main.

Une peau ferme luisant de gouttelettes de brume qui moule sa chair sans le moindre repli. Des seins en forme de mangues parfaitement en place, aux mamelons bourgeonnants. Ses longues jambes musclées et fléchies dévoilent – mieux, présentent – un pubis dont les lèvres d’un rose appétissant délivrent en bâillant un baiser de forêt noire trop douce pour qu’on parle de poils. Ses yeux sont ceux d’un chat affamé s’apprêtant à dévorer un canari particulièrement succulent.

Tu pourrais jouir rien qu’en la regardant.

Si elle contractait ne serait-ce qu’un muscle d’un de ses doigts enroulés autour de ta turgide tumescence, tu jouirais probablement.

Alors…

Tu t’élances vers elle. Mais elle t’arrête de la paume de sa main libre.

« Pas si vite, Homme de la Jungle, dit-elle avec un sourire lubrique. Pas vite du tout, même. Nous allons y aller lentement, en une longue ascension érotique et moite du tronc lisse et chaud de l’arbre de l’évolution, jusqu’à ses plus hautes branches.

– Je croyais que tes talents d’allumeuse ne me changeraient pas en singe !

– Ce n’est pas ce que je vais faire. Au contraire, je vais inverser le processus. »

Elle rit. « Tu prétends, là tout de suite, que tu n’es pas un singe mâle excité ? »

Tu ne peux t’en empêcher. Tu ris aussi.

« Commençons par le commencement, n’est-ce pas, Tarzan ? » dit-elle en t’attirant vers elle pour te gratifier d’un baiser de sa langue plus délicieusement habile que n’importe quel serpent de l’Éden, et te masser les fesses avant de s’écarter lentement de toi, d’une manière ô si tentatrice.

« Le chemin jusqu’au pot de miel au bout de l’arc-en-ciel sera une véritable torture, mais tu aimeras tellement ce supplice que tu souhaiteras qu’il ne finisse jamais », ajoute-t-elle.

Elle te regarde au fond des yeux et fait lentement courir un doigt le long de ton joystick phallique. « Reconnais-le maintenant, est-ce que tu n’aimes pas ça vraiment ? »

Tu l’avoues, tu aimes ça.

« Allons-y », dit-elle en ôtant la main de l’endroit où tu préférerais nettement qu’elle reste, pour t’entraîner derrière elle dans la brousse, ses fesses qui tressautent et la caresse sporadique des feuilles entretenant ton érection – une situation ridicule, embarrassante, honteuse, mais pourtant délicieuse.

« Qu’est-ce qu’on fait ?

– Nous suivons le chemin de la facilité.

– Je ne vois pas de chemin.

– Oh, ne t’inquiète pas, il est caché en pleine vue. »

Il ne te faut pas longtemps pour comprendre ce qu’elle veut dire. À son passage, une sorte de chemin naît de sa danse du serpent en apparence aléatoire, à travers le sous-bois sauvage, une piste vierge pas tout à fait visible mais assez facile à suivre.

Toutefois, c’est bel et bien la jungle, la vie sauvage exprimant une menace à chaque bruit d’animal qui détale, s’agite, grogne, pousse des cris aigus ou des hurlements de souffrance et d’effroi, et tu te cramponnes fermement à ton arme, pour ce qu’elle vaut, comme si ta vie en dépendait. Le chemin apparaît maintenant de plus en plus nettement dans le sous-bois, piétiné et marqué de lourdes empreintes, semé de fragments d’os ensanglantés et de bouses fumantes toujours plus grosses et plus fraîches.

C’est alors que tu entends un terrible rugissement, juste derrière toi. Des pas monstrueux – comme des graves crescendo frappés sur une énorme grosse caisse. Puis un autre rugissement, plus près. Les pas accélèrent. Des branches craquent. Un rugissement plus proche encore…

Vous courez tous les deux à présent, et tu n’as aucune, vraiment aucune envie de te retourner pour voir ce qui gagne du terrain derrière toi. Pour ne rien arranger, le chemin se termine en impasse dans un épais bouquet de ronces démesurées, dont les branches couvertes d’épines tombent comme celles d’un saule pleureur, chargées de fruits disparates et multicolores, en une parodie hideuse de l’Éden – tu n’es pourtant pas dans un jardin.

Quelque chose d’énorme piétine et écrase le sol derrière toi, un vent fétide souffle, puant le marécage et le pet de carnivore malade ; tu ne peux tout simplement pas le distancer et tu sembles n’avoir aucune échappatoire, tu n’as donc d’autre choix que de dresser devant ta compagne le rempart protecteur de ton corps et de te retourner pour affronter la chose, ton javelot pointé devant toi.

De part et d’autre du chemin, des arbres s’effondrent sous de violents coups d’épaule, les troncs se fendent, s’écrasent mollement sur le sol, et la créature pénètre d’un pas lourd dans ton champ de vision.

Quelque chose comme un dinosaure, un tyrannosaure, haut de douze mètres peut-être, un ventre bombé sur des jambes d’autruche géante aux serres aiguisées comme des rasoirs et des bras de catcheur terminés par des griffes, le tout couvert d’écailles si incrustées de lichen vert et de champignons qu’il est impossible d’en déterminer la véritable couleur. Un cou sinuant comme un anaconda porte une énorme tête de serpent aux yeux maléfiques, dont la langue rouge agite sa fourche salace entre d’épaisses lèvres d’un vert rosâtre.

Le monstrueux lézard avance d’un, deux, trois pas pesants, puis s’arrête, comme si, confiant et sans hâte, il réfléchissait à son prochain repas. Le serpent de son cou se déroule lentement vers toi pour t’affronter les yeux dans les yeux. La grande bouche, en un bâillement gigantesque, révèle un tunnel luisant gardé par des rangées de dents pointues comme celles d’un requin. Tu ploies sous l’onde de choc d’un rugissement à faire trembler le sol, chaud et humide et empestant le poisson pourri.

Tu chierais dans ton froc si tu en portais un, et le fait est que ton phallus se flétrit comme le bout du tuyau d’arrosage quand on coupe l’arrivée d’eau.

Mais tu sens sa main glisser entre tes fesses et remonter par-devant, et un jaillissement d’énergie s’élève de la jonction de ta colonne vertébrale, de tes fesses et de ton pénis, haut, loin et fièrement à la racine même de ta virilité – te voilà à la hauteur de la situation sans même y avoir pensé.

Tu saisis ton javelot par le milieu et le lèves à la verticale pour le plonger dans la trappe béante bordée de dents, la bloquant désespérément en position ouverte.

Un gargouillis sourd se fait entendre, pathétique en un sens, la langue s’agite frénétiquement tandis que, les poings sur les hanches, tu admires le triomphe de ton artisanat de primate sur le cerveau reptilien.

Si tu avais un ballon de football, tu l’expédierais dans la zone de but ; si tu étais Tarzan, tu te frapperais la poitrine et tu lancerais le cri de guerre de l’équipe des grands singes. Alors, hé, pourquoi pas – ne te gêne pas.

« Qui qu’a dit que le serpent avait toutes les répliques ? » lance ta Jane avec un grand rire fier, en se rapprochant de son Homme de la Jungle.

Pourtant, à bien y réfléchir, le monstre pourrait t’écrabouiller de ses pieds immenses, te mettre en pièces de ses mains griffues. La raison étant le meilleur du courage simien, tu tournes alors les talons pour t’enfuir – mais pour te retrouver face à l’obstacle, l’impénétrable mur de ronces où ne s’ouvre aucun chemin.

Derrière toi s’élève un énorme rugissement, tel un cri de liberté, tu fais volte-face, terrifié, pour l’affronter… mais l’épouvantable dinosaure à tête de serpent a disparu. À la place se tient un dragon.

Un véritable dragon, même s’il ne fait que deux fois ta taille. Un petit corps sur des jambes fuselées, les ailes largement écartées, une queue de pastenague à l’extrémité en as de pique, le tout enjolivé par des écailles brillantes qui resplendissent telles des émeraudes au soleil. La tête, au bout du cou gracile, porte une couronne aux pointes serties de rubis et présente ce qui ressemble à un visage. Pas un visage humain, bien sûr – des fentes dans un museau de crocodile, des yeux jaunes obliques –, mais qui, après avoir recraché ton javelot, semble maintenant te sourire, ses yeux jaunes luisant d’une intelligence impériale.

C’est un dragon. Magnifique. Qui sent le jasmin et la rose.

Et, lorsqu’il rugit de nouveau, c’est un cri de libération et de soulagement, qui joue un accord joyeux sur les cordes de ton cœur.

Il pince les lèvres comme pour t’envoyer un baiser et un jet de flammes multicolores en jaillit, dessinant un arc au-dessus de toi pour engloutir la barrière épineuse qui te barre le chemin, la changeant aussitôt en mur ardent plus impénétrable encore. Mais, en s’élevant pour disparaître, le rideau de flammes ne laisse pas de cendres derrière lui.

Il n’y a plus de jungle. Tu es sur un chemin de terre, dans une plaine de hautes herbes s’étendant loin, à l’horizon, sur un ciel bleu sans nuage, jusqu’à de vertes collines au pied d’une montagne isolée, une plaine mouchetée de fleurs sauvages, de buissons de roses, de bosquets d’arbres fruitiers artistiquement disposés, veinée de ruisseaux scintillants. Des daims cabriolent, des lapins gambadent.

Le monde transformé en jardin. Le jardin des plaisirs terrestres innocents.

Au-dessus du jardin plane le dragon, il batifole, décrit des loopings et des figures aériennes. Il pique sur un arbre, arrache quelque chose à ses branches, revient vers toi et te jette un globe doré du ciel. Par réflexe, tu plonges tel un coureur de baseball, loin du terrain, pour attraper une balle en chandelle, tandis que le dragon exécute un tonneau de victoire, monte haut dans le ciel bleu et disparaît dans le soleil.

Tu tiens une pomme. Une Golden Delicious.

Pas un mot n’est prononcé. Il n’y a pas besoin de mots.

Tu portes la pomme à tes lèvres. Elle presse les siennes tout contre. Simultanément, vous mordez et mâchez la pomme, délicieuse, et doré est votre baiser lorsque soudain vos lèvres se rejoignent autour du fruit.

Ce baiser change tout. La voilà habillée, toi aussi – mais, à vrai dire, vous êtes plus parés que vêtus. Un vêtement blanc léger, tombant aux genoux, flotte et ondoie comme un nuage soufflé par la brise sur les courbes de son corps et, sans rien cacher, la met en valeur. Tes larges pantalons blancs laissent tout pendre librement et ta veste à manches courtes ouverte, coupée dans le même tissu aérien, léger comme de la plume, te rend sensible la caresse des zéphyrs au moindre de tes mouvements.

C’est encore plus érotique que votre nudité de tout à l’heure, d’autant que tu connais parfaitement ce qu’il y a sous ce voile, mais ton désir est plus doux et la chaleur qui se diffuse dans tes reins te procure un véritable plaisir, dénué de tout sentiment d’urgence. Confiant dans ce qui t’attend au bout du chemin, tu es libre de savourer les joies du voyage.

« Où allons-nous maintenant ? » demandes-tu. Mais tu es déjà en chemin et elle ne te guide plus, vous marchez côte à côte désormais.

« Démissionner de la Famille, dit-elle.

– Ta famille ?

– La Famille. D’après ce bon vieux docteur Freud et le Daron, nous sommes tous nés connectés.

– Connectés à quoi ? »

Tu marches à travers la plaine herbeuse, et les collines, tout à l’heure à l’horizon, s’élèvent maintenant vers la montagne qui les couronne. Tu aperçois un genre d’édifice au sommet, d’un blanc chatoyant dans la vive lumière du soleil, telle la Ville légendaire de Ronald Reagan.

« À la Famille qui a poussé les hommes des cavernes à se balancer des coups de massue ; la Famille qui a affrété un millier de navires parce qu’un type avait enlevé la femme du Daron ; la Famille qui a écrit un millier de pièces, de films et de sitcoms pas drôles, genre Roméo et Juliette ou Archie Bunker ; la Famille qui fait les beaux jours des Psys. Les Hatfield et les McCoy, et les garçons et les filles de Charles Manson. Le droit divin des rois et des mères juives. Le soap opera de la Famille dont on nous bourre la tête. »

Tu es dans les contreforts et le chemin monte en sinuant vers la montagne, à travers un échantillon mouvant de villes et de villages, de rues et de fermes isolées. Une douillette famille nucléaire, quatre personnes et le chien autour du barbecue dans la cour, et Junior qui tire furtivement sur un joint derrière le cerisier. Môman au visage écarlate, qui remonte la Grand-Rue en traînant son chiard en laisse derrière elle. Un adolescent, la main dans le pantalon, qui mate par la fenêtre d’une chambre sa sœur en train de se déshabiller. La sœur d’un autre se masturbant avec une banane dans le cimetière d’une église. Farmer Gray tirant ses gosses vers la remise, une sangle à la main. M’man et P’pa se disputant à table au café, sous les regards terrifiés de leurs deux enfants. Jerry Lee Lewis pelotant sa cousine de quatorze ans. Œdipe Roi en pleine relation incestueuse. Lizzie Borden assassinant sa mère de quarante coups de hache.

« La Famille en chasse dont les membres s’entretuent plus souvent qu’à leur tour. Les Simpson et les Windsor, les Borgia, Néron, Caligula et tout le clan des césars. Les Soprano et la famille Adams. L’histoire la plus dégueulasse, qui te tourne en tête encore et encore. Le complexe d’Œdipe, le complexe d’Électre, et l’Avis parental néanmoins mal avisé. C’est le moment de te brancher sur ce qui te plaît et de laisser tomber le canal familial. Après tout, les distractions adultes sont classées X.

– X pour sexe ?

– Impossible de quitter le giron familial sans ça. Comme dit le sage, “on ne contrôle pas un homme qui tient sa bite à la main”. »

Elle te donne une tape amicale. « Ni le Père président d’aucun pays, ni les règles d’aucune Mère l’Église.

– Li-ber-té ?

– Trinquons en son honneur ! »

Elle produit subitement une flasque de cuivre, la lève pour un toast. « Li-ber-té ! s’écrie-t-elle en en prenant une gorgée avant de te la tendre. Vas-y, et crois-moi : un peu de courage liquide ne sera pas de trop là où nous allons. »

Vous poursuivez votre ascension, on dirait que vous montez vers l’Olympe, le chemin s’est changé en un long escalier de marbre menant vers le ciel, aux marches décorées de statues isolées ou en groupes, dévêtues ou drapées de voiles qui ne laissent rien à l’imagination, sinon ce que ces corps parfaits feraient ensemble si, de chair chaude au lieu de pierre froide, ils cédaient à leurs penchants naturels. Une galerie érotique sans rien de canaille : des hommes nus luttant avec des serpents ou entre eux, engagés dans le combat, les yeux tournés vers leur nombril mais jamais vers ce qui dépasse plus bas, des femmes nues admirant le reflet de leur beauté froide, jouant de la harpe ou de la lyre, berçant des bébés qui tètent leur sein.

« Toi qui entres ici abandonne tout désir, ou du moins garde-le dans ton pantalon, même si tu n’en portes pas, marmonne-t-elle d’un ton sarcastique. C’est ce que les dieux aimeraient te faire croire.

– Les dieux ? »

Elle fronce les sourcils et, pour la première fois, tu vois comme de la colère sur son adorable visage. « Hypocrites qu’ils sont, jusqu’au dernier, ils gardent tout au sein de la Famille, comme Maman et Papa pratiquant en douce le Grand Jeu du Kama-sutra derrière la porte fermée de leur chambre ; sauf, bien sûr, quand ils se changent en taureau ou en cygne, mettent des vierges en cloque et forniquent avec leurs super-groupies d’ici-bas. »

Vous approchez à présent des murs de la ville – ce ne sont pas des remparts, mais une rangée de colonnes striées de marbre blanc soutenant une succession de portails cintrés, tous ouverts.

« Tu es déjà entrée ici ?

– Je n’en suis jamais partie, ni toi non plus, te dit-elle alors que vous vous approchez d’une porte. Voici le Pavillon des Singes, et nous sommes tous dedans. Façon de parler, bien sûr. Car, en fait, il est en nous. Pourquoi crois-tu qu’ils appellent “animus” et “anima” l’homme et la femme naturels, l’animal, les animaux sexuels que nous sommes en réalité, cuisant dans le jus des conneries qu’on nous inflige et qui nous tiennent lieu de ceinture de chasteté ? Ne touche pas ceci, ne ressens pas cela, en bas c’est sale, des poils vont te pousser dans la main espèce de sale pervers, tu brûleras en enfer et tu n’aimeras pas ça, sans compter que c’est antipatriotique et que ça pollue tes fluides vitaux.

– Mais dans quel but ? Et au bénéfice de qui ?

– Le but, c’est le pouvoir ! De “Papa sait” à “Maman chérie” en passant par tout ce qui fait autorité sur nous, c’est l’escalade vers la Guerre éternelle. »

Elle t’attrape par ton membre viril, qui se dresse d’un coup dans toute sa force phallique. « Ceci t’appartient, n’est-ce pas, mon homme ? » Elle te lâche, te donne une tape sur les bourses, et ton membre se flétrit aussitôt. « En vérité, ceci leur appartient, quels qu’Ils soient, fiston. On ne contrôle pas un homme qui tient sa bite à la main, mais si on le tient par là, eh bien, comme dit Einstein, l’énergie ne disparaît pas, elle se transforme, elle doit passer quelque part, “montre que tu es un dur”, dit le Parrain, “c’est le business, tu comprends, Sergent Slaughter”, des ordres venus d’en haut, il te tient de l’intérieur, le seul et l’unique, le Péché originel.

– Par l’Enfer, mais qui es-tu donc ?

– Je n’en viens pas, et nous n’y sommes pas. Disons seulement que je suis la Femme de tes Rêves, ou du moins la Meuf de tes Rêves qui va t’y conduire.

– Où ça ?

– Au Palais de l’Extase, répond-elle en t’entraînant sous le portail le plus proche. Bien que l’endroit n’en ait pas vraiment l’air. »

En effet. Tu te retrouves dans un hall d’hôtel. De deuxième, voire de troisième ordre, selon les critères de Vegas. Murs floqués d’un revêtement rouge qui se décolle aux bordures et dont les motifs dorés menacent de s’écailler. Sofas et fauteuils choisis dans le même souci de faire classe. Nymphes et satyres de médiocre facture se pourchassant au plafond sur un ciel bleu. Au centre, une fontaine en faux marbre, à sec. Un comptoir de réception en acajou veiné avec, en embuscade derrière et l’air menaçant, une paire de guignols moroses en bleu de surplus du KGB. Trois autres traînent dans les parages, méfiants.

Elle est habillée pour l’occasion : manteau de rat musqué ouvert sur une courte robe de soirée échancrée et talons aiguilles noirs, cheveux décolorés platine crêpés en modeste choucroute. Tu découvres que tu portes un costume rayé noir très ajusté, une cravate et des chaussures assorties, et une chemise blanche. Et tu sens un lourd pistolet bien au chaud dans son holster sous ton aisselle gauche.

Il y a deux ascenseurs. Celui de droite est flanqué de deux autres guignols vêtus de bleu, à la barbe naissante, et la veste juste assez entrouverte pour que tu puisses voir le matos. C’est par là qu’elle te conduit.

À ton grand effroi, elle claque de la main gauche sur son bras droit et, le majeur brandi, adresse un magnifique bras d’honneur alentour.

Éberlué, tu vois l’un des gardes hocher la tête et presser un bouton ; les portes de l’ascenseur s’ouvrent en coulissant.

« C’est le mot de passe secret, te dit-elle avec un clin d’œil. Quiconque n’est pas au courant n’en aura jamais l’idée avec ces mecs-là ! »

Des parois couvertes de miroirs. Les boutons sur la console sont marqués uniquement d’une flèche vers le haut ou d’une flèche vers le bas. Vous montez.

« Reste bien fier et ne laisse aucun de ces voyous t’énerver, dit-elle en faisant remonter un ongle le long de ta queue, mais ne joue pas au plus malin, ça ne ferait que Le mettre en rogne, Il a assez de ses capos et tu n’en es pas un.

– Lui qui ? »

L’ascenseur s’immobilise, les portes s’ouvrent. « La Grande Enchilada, alias Zeus, alias Yahvé, alias El Jefe, alias Don le Daron, Capo di tutti capi, le Parrain de la Famille dysfonctionnelle. »

Vous suivez un long couloir étroit, sinistre et mal éclairé, dont la seule porte se trouve tout au bout, flanquée de deux nouveaux gardes. Elle refait un bras d’honneur et la porte s’ouvre.

Un grand living-room et salle du conseil de suite présidentielle dans ce qui pourrait bien être l’hôtel casino Mont-Olympe d’une Las Vegas antique, avec des fenêtres coulissantes donnant sur un balcon où Néron peut faire son numéro en gardant l’œil sur l’angle de la 42e et de Broadway. Murs tapissés en vert billard. Grandes peintures à l’huile dans des cadres rococo dorés figurant des orgies grecques et romaines interdites aux moins de treize ans et des scènes de bataille : le cheval de Troie devant une porte ouverte dans les murs de la ville, Napoléon à cheval à Waterloo, la charge de la Brigade légère, le massacre de la Saint-Valentin. Un grand lustre en cristal pend du plafond obscur, ses lampes tamisées au point de plonger la pièce dans une épaisse et lugubre pénombre. Très épaisse. Forte odeur de renfermé et de cigare froid, d’alcool, de vapeurs amères d’espresso, d’un soupçon soufré de cordite et de graisse pour arme à feu.

Une grande table en ébène domine la pièce. Incurvée comme la lame d’un gros cimeterre, elle est encombrée de bouteilles de vin, de chopes de bière, de tasses à café, de bouteilles de whisky et de jus de fruit, jonchée de cendriers débordant de cendres et de mégots de cigares, de joints et de cigarettes, d’assiettes pleines de tranches de pizza, de hamburgers et de pâtes à moitié consommés.

Sur la courbe extérieure de la table, neuf super-héros hétéroclites et minables sont assis, affalés sur des chaises droites, des fauteuils ou des monceaux de coussins, à boire et à fumer en se lorgnant d’un œil torve. Une femme impériale, redoutablement séduisante malgré son âge dans un bustier bien rempli, promène un regard froid autour d’elle. Un malfrat à l’air vicieux en uniforme SS de cuir noir. Un jeune homme blond élancé, vêtu d’un costume années 1970 d’un blanc crémeux ouvert sur la poitrine, vaguement stoned et puant l’autosatisfaction. Une beauté voluptueuse aux cheveux noirs en bikini rouge. Une princesse des neiges en robe et casquette d’université blanches. Un pirate vieillissant aux yeux ardents, bandeau noir sur l’œil, longue barbe grise en bataille, ne brandissant pas un perroquet mais un trident autour duquel est enroulé un serpent. Un poivrot miteux, un cran à peine au-dessus du SDF, picole. Un doux jeune homme aux joues roses, en costume marin ajusté rose pastel et bleu signé Jean-Paul Gaultier, tient résolument un petit arc, des flèches et une poignée de poppers pour fashion-victim. Une créature en tenue d’arlequin avec une tête de canidé.

Alors que, dans l’embrasure de la porte, tu cherches à décrypter cette scène douteuse, elle te souffle à l’oreille l’identité de chacun à la manière d’un conseiller politique.

« La femme du Don, la mère de Ses enfants et d’autres qui lui ont tapé dans l’œil, elle parle comme une Momma Mia mais cavale au septième ciel avec les meilleurs d’entre eux. Le Puissant Mars, le grand tueur à gages. Apollon, le Chouchou à sa Maman, le Mouton blanc de la famille, il serait pédé comme une bande de phoques s’il se laissait aller à être quoi que ce soit, mais il reste pur comme la neige. Sa sœur Aphrodite, l’Amante divine, dans le cadre exclusif d’une relation sérieuse, tu comprends, et elle en a eu plus qu’elle ne peut en compter. La Virginale Princesse des Neiges, divine allumeuse. Le Capitaine Neptune, dont tu n’aimerais pas rencontrer les pirates pervers un samedi soir sur la Reeperbahn. Dionysos le Noceur, plus drôle qu’un tonneau de bière rempli de singes ivres. Peter le Polymorphe, tout mignon avec son arc et ses flèches et ses poppers de nitrate d’amyle, ne le laisse pas t’entourlouper, il s’envoie en l’air avec n’importe qui dans n’importe quel sens. La tête de chien qui roule tout le monde, même le Don, et se débrouille pour ne jamais se faire prendre, c’est Coyote le Petit Malin.

Difficile pourtant d’imaginer qu’on puisse tromper celui qui est assis au centre de la table, dans un antique fauteuil de barbier de cuir et de chrome – et encore moins s’en tirer. Le fauteuil le hisse d’une bonne tête au-dessus des autres, sorte de trône dont il est l’occupant légitime. Non qu’il ait besoin d’un tel artifice pour dominer la pièce, tel Jabba le Hutt en smoking noir, la veste ouverte exhibant son immense circonférence. Plus que gros, il est énorme : large une fois et demie comme ses capos, il semble occuper deux fois plus de place. Bagues en or brut à chaque doigt. Barbe et cheveux longs, bouclés et artistiquement négligés, non pas blancs mais authentiquement argentés, rayonnant d’une vive lumière intérieure. Ses yeux furieux, à l’abri d’imposantes arcades sourcilières, brillent à la fois d’un rouge ardent et d’un noir sans fond. De ses larges dents blanches derrière d’épaisses lèvres violettes, il mâchonne avec énergie un énorme cigare éteint.

Inutile de te préciser qu’il s’agit du Parrain, Don le Daron, et que les capos de l’autre côté de la table, qu’ils le veuillent ou non, qu’ils soient loyaux ou non, ne sont rien de plus que ses larbins. Inutile d’en rajouter.

Elle n’en rajoute pas et se contente de te guider entre Sœur Aphrodite et la Princesse des Neiges, et là, posant les mains sur tes fesses, elle te pousse, bien en face du Parrain qui tend une main ornée de bijoux pour que tu la baises en signe de loyauté.

« Ne fais pas ça, chuchote-t-elle derrière ton oreille, en se pressant tout contre toi et en insinuant sa main entre tes fesses, vers la racine de ta virilité. Fais preuve d’esprit, mais ne te montre pas irrespectueux. Pas encore.

– Jolie quincaillerie », dis-tu d’un air sournois, penché en avant pour examiner les bagues du Parrain.

Le Daron plisse tellement le front que ses sourcils se rejoignent au-dessus de son nez. « Qu’esse-tu veux ? grogne-t-il d’une voix profonde et basse.

– Parle, chuchote-t-elle en caressant ton phallus, qui s’épanouit en une fleur pleinement virile.

– M’en aller, réponds-tu.

– La porte est là ! » rugit le Parrain, en te l’indiquant d’un geste irrité.

Un éclair silencieux passe près de ta tête pour aller illuminer la sortie. « Sors d’ici avant que je change d’avis ! »

Les mains du puissant Mars glissent vers le renflement sous l’épaule de sa veste de cuir noir.

« Dis-lui que tu veux lui parler en tête à tête.

– J’ai besoin de vous parler d’homme à homme.

– Homme à… homme ? » ricane Peter le Polymorphe.

Rires moqueurs autour de la table. Mais le Parrain balaye ses subalternes d’un regard torve, ce qui suffit pour qu’ils se taisent tandis qu’il croise ses bras musclés sur sa massive poitrine. « Il a des couilles », gronde-t-il – un fait que tu ne peux dénier, sa main à elle y imprimant une légère pression de propriétaire. Le Daron lève la main, la paume vers l’extérieur, indiquant en silence que tu peux poursuivre.

« Fais-lui une offre qu’il ne peut pas comprendre. »

Tu ne saisis pas.

« Dis-lui que tu désires partir avec sa bénédiction.

– Je veux m’en aller avec votre bénédiction, Parrain. »

Big Daddy te lance un regard furieux et interrogateur. « T’en aller d’où ?

– De la Famille, fais-tu, sans avoir cette fois besoin d’y être invité.

– Personne ne quitte la Famille, fiston, grogne Momma Mia.

– Pas vivant, en tout cas, dit le Puissant Mars.

– Ni mort non plus, dit la Virginale Princesse des Neiges. Nous sommes les archétypes qui font des singes des hommes.

– Et vice versa, dit Sœur Aphrodite d’un ton alangui.

– Parle pour toi, salope, raille Peter le Polymorphe.

– Nous sommes éternels, dit Apollon. Nous sommes le sommet de votre création.

– Ève a ferré Adam avec la première dose, la pomme, gronde Neptune en caressant le serpent souriant enroulé autour de son arme à trois pointes. Depuis, quiconque essaye de décrocher est dans la mouise. Le plus vieux deal du monde.

– Je vais boire à ça ! » divague Dionysos en levant son verre.

Coyote éclate de rire : « Tu boirais à n’importe quoi !

– LA FERME ! » rugit le Parrain. Il hausse ses épaules massives. « Tu vois quelles conneries je dois supporter de ces voyous pour que Notre Chose continue à contrôler le Business ? Ils sont mes bijoux de famille, je n’y peux donc rien. Mais ça ne veut pas dire que je vais me laisser emmerder par un petit con comme toi.

– Tu vas te laisser emmerder par lui ? » roucoule-t-elle à ton oreille.

Ça commence à sembler une bonne idée, mais elle presse tes couilles avec insistance. « Dis-lui ce que tu es venu ici pour lui parler, dis-lui que tu veux qu’ils sortent de toi, lui et son clan d’archétypes archaïques : femelles castratrices ou portant la culotte, allumeuses nées de l’inconscient collectif. »

Elle pompe à présent ta colère au maximum de son engorgement phallique – mais même ainsi on dirait qu’un peu de discrétion diplomatique est ce qu’on fait de mieux en matière de valeur virile.

« C’est décidé, Parrain, commences-tu non sans hésitation, je, euh… démissionne de la Famille…

– Tu ne peux pas faire ça ! crie Momma Mia. Le dernier qui a essayé a fini enchaîné au Rocher de l’Éternité et des buses lui mangent le foie, haché sur du pain de seigle.

– Dis-leur !

– Je veux que vous, vous tous, vous sortiez de moi ! »

Coups d’œil éberlués autour de la table. La mâchoire massive du Daron se décroche. « Tu veux quoi ? » rugit-il, partagé entre la colère et la perplexité.

Long silence pesant.

« Dis-lui ! »

Peut-être le ferais-tu si tu en étais capable, mais tu ne trouves pas les mots, et le silence qui se prolonge ne le met que trop en évidence. Alors elle surgit de derrière toi et se campe à tes côtés, magnifiquement provocante, la Femme de tes Rêves, en effet, tenant ostensiblement ta queue dans sa main.

« La Pomme droguée dont vous nous avez nourris est une poubelle à vers ! Le fruit de l’Arbre de la Connaissance, mon cul ! La connaissance de mensonges ! La connaissance de toutes les foutaises que vous avez fourguées pour nous arnaquer et nous faire croire que le sexe n’est que dépravation dès lors qu’on s’écarte des règles de vos sales petits jeux de pouvoir. À moins qu’on achète sa défonce aux dealers de la Famille ou qu’on vous paye en énergie une marchandise piétinée par un troupeau d’éléphants puritains. Ne mets pas ta main dans ton pantalon ! Attends le mariage ! N’y pensez même pas, espèces de pervers, de pédales et de sales putes ! Sale bande de singes libidineux en rut, la Famille vous surveille, nos petits yeux pleins de méchanceté sont collés à chaque trou de serrure et à chaque fissure du mur. Maman et Papa ont l’expérience de la vie, vous ne vous en sortirez jamais.

– Allez-vous l’écouter débiter cette merde ? grogne Momma au Parrain. Pour qui se prend-elle, cette sale petite femelle singe ?

– C’est la Femme de mes Rêves, affirmes-tu soudain avec fierté, te découvrant un courage inédit. Lady Liberté !

– Il est évident que je ne suis pas la Grosse Dame, déclare-t-elle alors que ses vêtements disparaissent pour révéler son corps parfait, debout près de son homme. Mais c’est fini, parce que je chante notre chanson. Annulé ! Finito ! Rideau sur le soap opera de la Famille !

– Sortez de notre tête, sortez de notre entrejambe, demandes-tu, finissons-en avec les Œdipe Roi et les sorts freudiens ! Finissons-en avec le péché dans nos cœurs et votre sale petit étalage de culpabilité sur nos parties intimes !

– Li-ber-té ! entonne-t-elle.

– Et c’est une offre que vous ne pouvez refuser !

– Oh, vraiment ? » rugit le Parrain en se levant pesamment de son fauteuil de barbier, tel un Léviathan remontant lentement des profondeurs.

Neptune saute sur ses pieds, le bras rejeté en arrière pour lancer violemment sur toi son trident dont le serpent siffle de colère. Peter le Polymorphe arme une décadente petite flèche. Sœur Aphrodite se déballe en version chasseresse meurtrière. Momma Mia brandit un lourd rouleau à pâtisserie. Apollon ne fait rien, sinon jeter avec noblesse des regards effarés. La Virginale Princesse des Neiges fait claquer une paire de cisailles à castrer le bétail.

« Liquidez-les ! ordonne le Parrain dans sa barbe, en grondant comme le roulement d’un puissant tonnerre.

– J’lève mon verre à ça ! » baragouine Dionysos.

L’instant se déroule comme de la mélasse, comme une chorégraphie légère passée au ralenti ; avec sa main sur ta virilité, il semble s’écouler comme lorsqu’on fait l’amour en ayant tout le temps.

Le Puissant Mars sort un .44 Magnum. Et tu te retrouves ton arme à la main, tes vêtements libérant soudain tes mouvements en s’évaporant dans un brouillard à la température du sang. Tu tiens un Glock à magasin circulaire de seize cartouches, plus puissant que le misérable machin du dieu de la guerre. Tu presses la détente et tu le liquides.

Littéralement. Il ne crie pas, ne tombe pas, mais se dissout en un nuage de pixels et s’évapore dans le néant. Il a disparu, comme s’il n’avait jamais existé.

« Finis le travail, mon homme », te dit-elle.

Inutile de te le préciser. D’un mouvement de balayage de ton Glock, tu les liquides tous un par un, pop, pop, pop, les transformant en mythes oubliés, nuages de poussière pixellisée.

Ne restent plus qu’un homme et une femme, ostensiblement nus devant le Parrain de la Famille disparue. Il te lance un regard noir. Tu te contentes de le lui renvoyer. Quelque chose s’adoucit-il dans son œil ?

Le fantôme de Coyote réapparaît, rien qu’un contour chatoyant.

« C’est le business, ricane-t-il, le business des singes qu’il faut terminer tôt ou tard ! » Il rit, encore et encore, de plus en plus fort, puis disparaît, retournant là d’où il est venu, son rire seul continuant de se faire entendre.

Le Parrain hausse les épaules. « Le business », dit-il et, avant que tu puisses appuyer sur la détente, il disparaît, tout simplement.

Vous vous tenez tous les deux nus, fiers et innocents, en haut de l’escalier qui descend à présent des hauteurs de l’Olympe, laquelle n’est plus qu’une masse croulante de ruines poussiéreuses que personne ne pleurera, envahies par la forêt vierge.

Tu entames la descente et les statues de marbre blanc qui flanquent les marches s’animent à ton passage, rosissent, prennent une teinte chair. Les amants figés fondent dans les bras l’un de l’autre, s’embrassent, se papouillent, se caressent, se pénètrent, s’enlacent tendrement. La scène est d’un érotisme puissant. S’étreignant furieusement, les lutteurs glissent vers une pelouse verdoyante. Relâchant leur étreinte, les serpents libèrent leur proie et filent en ondulant. Les phallus flétris des Narcisse de pierre qui se contemplaient le nombril prennent vie, cherchant à se satisfaire entre les cuisses des jeunes filles qui, soudain, balancent leurs miroirs égocentriques.

Corps à corps, lèvres suçant des seins, langues léchant des sexes, mains pressant la peau chaude, bras et jambes intimement mêlés sans considération de genre, de surface ou de tabous désormais obsolètes, une tapisserie d’arabesques se déploie devant et tout autour de toi, tapis royal étendu à tes pieds, englobant le monde devenu une pure abstraction des plaisirs charnels terrestres.

« Li-ber-té ! s’écrie-t-elle.

– Li-ber-té ! »

Tu pénètres dans l’écume de la mer de chair humaine qui roule, s’enroule et se brise, caressé, cajolé, frôlé, embrassé et pétri jusqu’à l’extase délicieusement douloureuse de la béatitude orgasmique. En cet instant où le temps n’existe plus, elle te prend dans ses bras, presse son corps et son pubis contre les tiens, tes yeux se ferment et ses mains explorent ta virilité nouvellement affranchie, tirent son extrémité vers ses petites lèvres…

*

… Tu ouvres les yeux. Tu es allongé sur le dos, au fond d’une immense fosse de béton carrée de cinq mètres de profondeur. Les parois sont couvertes de vieux sang séché, d’échardes d’os, de globules de chair ruisselants de sang frais, de fragments de viande crue suintant lentement vers le sol tels des escargots gluants. La puanteur te submerge – sang, viande en décomposition et abats putréfiés, urine, excréments.

Des douzaines de personnes des deux sexes s’entassent avec toi dans la fosse. Allongés, debout ou accroupis, sales et vêtus de haillons, robe ou pagne déchiré, uniforme orange ou rayé de prisonnier, ils lancent des regards terrifiés vers le ciel en poussant des cris stridents, en marmonnant des choses indistinctes ou secoués de sanglots.

Tu lèves les yeux.

Quatre structures semblables à des grues encadrent la fosse. Des câbles enroulés autour de lourdes bobines tiennent suspendu, un mètre environ au-dessus du bord, un couvercle qui pourrait en être le plafond. Cette plaque d’acier d’un mètre d’épaisseur, de la taille et de la forme de l’ouverture du puits, doit peser au moins une douzaine de tonnes. Couturée d’un réseau de fissures et de petits creux, sa surface rugueuse est patinée d’une épaisse couche de sang et de membres écrasés, tel un énorme marteau d’abattoir qu’on n’aurait pas pris la peine de nettoyer depuis des années.

Une foule de spectateurs, les yeux exorbités, est massée au bord de la fosse. Les gens mâchonnent des hot-dogs, des tranches de pizza, des sandwiches, boivent de la bière en bouteille, du vin dans des verres en plastique, du Coca et du Pepsi dans des gobelets publicitaires en papier, ils huent, rient, tendent l’index, crachent et balancent leurs déchets en contrebas.

Un homme solidement charpenté se tient sur une petite scène et surplombe la foule d’une bonne tête. Il porte un bleu de travail grisâtre semblable à celui d’un concierge, d’un mécano ou d’un éboueur. Un capuchon noir de bourreau lui couvre la tête. Il tient un porte-voix.

Il le porte à la hauteur de sa bouche.

« EXÉCUTION ! » crie-t-il dans les craquements parasites de l’amplificateur.

La foule applaudit.

Les câbles libèrent le monstrueux maillet de métal.

Qui descend vers toi en sifflant avec un terrible vent de compression, comme un piston dans un cylindre, soulevant des hurlements et des lamentations de désespoir, expédiant dans tes narines le relent putride de milliers de morts violentes.

Tu étouffes, tu as la nausée, tu cries, ta vessie et tes intestins se vident, et la plaque descend droit sur toi pour t’écraser, te réduire en bouillie, pauvre insecte sous le talon d’une botte géante…

*

PLUS LÉGER QUE L’AIR

Ton rêve devenu réalité – c’est du moins ce que proclame la publicité. Quelle employée en congés payés du tourbillon salarié ne rêverait-elle pas d’une croisière sur un paquebot de grand luxe, romantique de surcroît ? Et toi, tu avances en te pavanant vers la passerelle du Cloud Nine.

Mais attention : tu ne te pavanes pas simplement, tu roules des hanches, comme les autres, non pas sur l’escalier de planches branlant bardé de toile d’une compagnie de troisième ordre, mais sur une passerelle télescopique digne de Bollywood, un long tunnel sensuel dont les parois couleur de rose s’incurvent vers le ciel bleu et ondulent jusqu’à une entrée rococo festonnée d’une gigantesque couronne hawaiienne de liserons et de lys lavande, qui diffuse un parfum capiteux de bienvenue.

Tous ceux qui montent vers le paquebot, quoi qu’ils aient payé pour, sont habillés à la façon de riches Européens invités sur un énorme yacht à Monaco : bleus et roses pastel, verts et jaunes citron, blancs et crèmes, coton gaufré à fines rayures et liberty de bon goût, panamas et toques de paille. Pas de costume, de jupes-culottes, de T-shirts publicitaires ou de jeans coupés, pas trace de bling-bling ou de vulgarité sur ces gosses de riches. Impossible de différencier les pauvres pique-assiettes des vedettes, les héritières de la cocaïne colombienne des chefs étoilés de la télé – et pas question qu’on te prenne pour l’un d’eux.

Toi, tu fais dans le mystère. Quand on laisse la terre derrière soi, quel intérêt de faire savoir qui l’on est vraiment et combien de temps il a fallu économiser pour sa cabine pas vraiment de première classe ? L’essentiel, c’est que tes fringues le soient, de première classe, non ? Et puis ce n’est pas comme si tu prévoyais de dormir seule dans ta cabine de pauvre. Alors, autant s’habiller non pour se fondre dans la masse, mais pour sortir du lot.

Si les autres sont vêtus pour le Polo Lounge ou la montée des marches du festival de Cannes, balance un truc qui claque, noir pur et éclair rouge punky, Ralf Lauren me pardonne, avec juste assez de tranchant pour que la garçonne métrosexuelle attire l’œil du mâle dans cette garden-party à la Palm Springs. Une robe fourreau sans manches en soie rouge Coca-Cola flottant librement, coupe asymétrique de la hanche droite au genou gauche. Un truc simple noué d’un air canaille à ton épaule, genre cape en dentelle noire nouée façon sweat-shirt pour aller faire un tour au court de tennis, et un chapeau melon noir incliné dans l’autre sens – hé ! pourquoi pas ? Peu importent les regards moins qu’appréciateurs de tes rivales, tu n’es pas là pour traîner avec les filles, hein ?

Tu franchis l’entrée chargée de couronnes de fleurs et te retrouves dans le Grand Salon, une vaste pièce ovoïde sans fenêtre éclairée par la bulle ronde d’un puits de lumière, à travers lequel, dérivant lentement sur un ciel bleu vif, des nuages duveteux projettent des ombres dansantes sur les murs de nacre chatoyante. Des escaliers en colimaçon suspendus à des câbles, structures arachnéennes légères comme l’air, montent et descendent de part et d’autre du salon.

Un mince comptoir en métal argenté se trouve, pareillement suspendu, le long de la courbe à bâbord. À tribord, des portes de service, d’où émergent des serveurs bronzés en smoking blanc de surfer, portant des seaux à champagne destinés à la cinquantaine de tables rondes éparpillées dans la pièce pour une capacité totale de deux cent cinquante passagers. Ces tables sont dressées de linge blanc, de flûtes blanches et de plateaux d’amuse-gueules.

Personne n’est encore assis et les derniers passagers montent à bord. Tu t’octroies un verre de brut grand cru très froid et très sec en déambulant, comme tous ceux qui attendent l’instant magique, sur un mix quasi chuchoté de rétro jazz et de reggae instrumental au steel drum.

Et le moment arrive, annoncé sur une matelote rapide par les flonflons d’une fanfare française, un basson et une flûte, tandis que le capitaine descend des cieux par l’escalier.

Inutile, bien sûr, de le présenter. C’est le capitaine. De qui d’autre peut-il s’agir dans un costume pareil ?

Une tenue d’officier bleu roi à la coupe canaille ajustée, genre smoking Art déco punkifié, jabot blanc, manches à revers et lourde chaîne en or en lieu et place d’un bête nœud papillon. Des pantalons de cow-boy rentrés, à mi-mollet, dans des bottes noires vernies. Une casquette de capitaine en cuir rouge à visière blanche, ornée d’un médaillon doré figurant les ailes d’un aigle, sur de longs cheveux blonds ondulés, coiffés avec soin et retombant sur sa nuque à la manière d’un voile de képi de la Légion étrangère. Pas de moustache, mais un filet de barbe noire parfaitement taillé, qui accentue son noble menton à la Tarzan. Les verres miroirs style Air Force posés sur son nez aquilin augmentent son mystère.

Il descend l’escalier en colimaçon avec la grâce athlétique d’une danseuse de ballet partie pour marquer un panier avec rebond sur le panneau.

Un rêve de marin, beau à en mourir !

Au point que tu ne remarques le perroquet de pirate à son épaule que lorsqu’il s’immobilise au milieu de l’escalier.

Bon, d’accord, Captain Wonderful n’est ni Barbe-Noire ni un Long John Silver de fast-food, et l’oiseau n’a rien du perroquet de pirate des Monty Pythons – c’est un cacatoès blanc comme neige au crâne orné d’une crête de plumes dorées.

« Bienvenue sur le Cloud Nine, psalmodie le capitaine d’une voix grave de capitaine laissant sourdre quelque chose d’espiègle et de tentateur, genre imitation de cow-boy à la BBC. Je serai votre capitaine Nemo – ce n’est pas mon vrai nom, mais au diable, matelots, c’est toujours mieux que capitaine Bligh !

– Kirk est un idiot ! crie le cacatoès.

– Nous sommes sur le point d’entamer notre Magical Mystery Tour et vous ne voulez pas manquer ça, reprend le capitaine sans s’émouvoir, ignorant son oiseau. Alors, vous allez tous monter voir ça du Dôme céleste. Et prenez vos verres, il y a encore du champagne là-haut. »

Il se retourne pour guider le cortège en haut de l’escalier en colimaçon.

Pas d’inconvenante précipitation, notamment parce que de nombreux passagers, choisissant de faire l’ascension avec leur flûte pleine à la main, se préparent à une montée délicate, mais tu te retrouves quand même dans le peloton et, lorsque tu arrives en haut, sous le dôme de verre transparent, quelques personnes tendent déjà leur coupe vide aux serveurs et profitent de la vue.

Pourtant, il n’y a pas grand-chose d’intéressant à voir.

Long comme deux terrains de football environ, le dôme ovoïde couvre l’essentiel du navire et une galerie grillagée distribuant une série de portes closes. Le petit pont avant est cintré d’un balcon vitré qui lui donne l’air d’un phare aplati. Le puits de lumière circulaire du Grand Salon s’ouvre au milieu, gardé par une clôture métallique de haute sécurité comme on en voit sur les plates-formes panoramiques au sommet des gratte-ciel. Trois cylindres de métal argenté régulièrement espacés et semblables à des cheminées de bateau à aubes percent la canopée du Dôme céleste. Ici, tout en haut, on a semé des petites tables basses nues parmi une foule de transats, de fauteuils de metteur en scène et de chaises longues.

On ne voit rien d’autre que le dôme bleu du ciel moucheté de nuages blancs.

Et les ailes du navire.

Oui, le Cloud Nine a des ailes. D’immenses ailes, longues deux fois comme lui et épaisses de trois mètres, manifestement recouvertes d’un damier de capteurs solaires et pourvues, sur toute la longueur, d’une série d’hélices encore immobiles. Tu as l’impression d’être sur le dos d’une gigantesque raie manta de métal.

Tu ressens une secousse puis, lentement, le navire se met à flotter, soulevant des ooh et des ah – dont les tiens.

Il monte vers les nuages qui dérivent en altitude.

« Nous sommes en route à présent, annonce le capitaine avec emphase.

– Il monte, monte, monte ! crie le cacatoès en battant des ailes, quelques centimètres au-dessus de son épaule.

– Le Cloud Nine flotte grâce aux cellules à vide dont est pourvu l’essentiel de sa coque, récite le capitaine. Les capteurs solaires qui l’alimentent étant aussi des cellules à vide, il faut attendre que les voiles soient entièrement déployées pour qu’ils fassent office de quille, ce qui rend le navire légèrement bancal le temps de l’ascension. Vous autres, matelots, allez contribuer à en équilibrer la charge jusqu’à ce que nous ayons atteint l’altitude de croisière. Raison pour laquelle vous n’êtes pas encore autorisés à vous promener librement. »

Le cacatoès volette de son épaule droite à son épaule gauche, et retour. « Impossible de vous laisser, vous autres touristes, courir en tout sens d’un bord à l’autre pour regarder le paysage, faire basculer cette baignoire et tomber !

– Aucun risque de tomber lorsque vous y serez autorisés, dit le capitaine, à moins de grimper sur le bastingage pour se suicider. Allez-y si c’est votre truc, vous avez signé une décharge et nous sommes assurés. »

Sur ce il se dirige vers la passerelle.

Le navire poursuit sa montée majestueuse, roulant un peu d’avant en arrière dans la brise, jusqu’au niveau des nuages les plus bas qui, un moment, suivent sa trajectoire comme des marsouins. Puis il s’arrête. Les ailes de raie manta actionnent leurs hélices et s’inclinent lentement jusqu’à décrire un angle de soixante degrés par rapport à la coque du navire, dessinant une double quille en forme de V. Les trois « cheminées » s’allongent à la verticale et se révèlent être des mâts. Le premier, à l’avant, déploie un grand spinnaker argenté, des espars jaillissent du mât arrière, engendrant deux étages de voiles triangulaires, et le mât du milieu, deux fois plus haut que les autres, déploie un gréement carré de clipper ancien.

Les mâts pivotent indépendamment, les voiles prennent les vents, chaque gréement gonflé au maximum, l’aéronef donne de la gîte de quelques degrés à bâbord, et le Cloud Nine vogue dans le ciel, sa lame de proue dispersant la brume.

Le capitaine revient sous le Dôme céleste. L’aéronef s’est plus ou moins stabilisé.

« Nous faisons route vers l’est à présent, au-dessus d’Upper New York Bay, les aéronefs n’étant plus autorisés à survoler Manhattan depuis le Hindenburg…

– … poules mouillées ! crie le cacatoès.

– … mais, dans quelques instants, vous serez autorisés à sortir sur le pont-promenade pour admirer la vue sur les gratte-ciel de Manhattan et la statue de la Liberté, alors que nous nous éloignerons au-dessus de l’Atlantique. Toutefois, afin d’assurer l’équilibre du navire, les dames sont invitées à se rendre à bâbord, les messieurs à tribord. »

Il fait un signe de la main et des espèces de surfeurs en costume marin à culotte courte, tête nue, ouvrent les portes donnant sur le pont. Comme tout le monde, tu te précipites pour te pencher à la balustrade et admirer la vue.

Tu ne voles pas, tu vogues à travers les airs. Là-haut, dans les nuages, tu dois retenir ton chapeau pour lui éviter d’être emporté par le souffle qui caresse ta peau, tu perçois l’odeur saumâtre de la baie à tes pieds et, assez distinctement encore, le bourdonnement affaibli de la ville ; sous cet angle, la statue de la Liberté n’est plus qu’une tache verte sur une île et les gratte-ciel de Manhattan semblent écrasés par l’effet d’une vertigineuse perspective.

C’est grandiose, exaltant, évidemment spectaculaire, mais d’une manière alanguie qui a quelque chose de zen. À en juger par le vent, le Cloud Nine se déplace à la vitesse d’une orque piquant une pointe et le panorama de la ville, qui s’estompe peu à peu, te donne l’impression sensible d’aller un tout petit peu plus lentement, comme un grand albatros chevauchant, en vol plané, un majestueux courant ascendant. Aucun bruit de moteur. Rien d’autre que le vent, le bourdonnement de ruche à peine audible de la ville et l’infime murmure des eaux qui clapotent sur le rivage.

C’est comme si tu ne faisais qu’une avec les anges.

Du moins, si tout cela n’avait un tel potentiel érotique.

Ou sensuel, si tu veux, comme un exquis massage balnéaire, comme si ta peau, organe sensoriel couvrant la totalité de ton corps, s’éveillait soudain ; comme si tu prenais un virage aigu à bord d’une formule 1 Ferrari, ou surfais sans planche sur une vague infinie. Comme si tu faisais tout cela en volant, tel un oiseau. Tu pourrais te délecter sans fin ni la moindre frustration de ce doux état somatique que la plus légère provocation romantique, tu le sais, suffirait à changer en excitation sexuelle.

Justement, en voici une, et de première qualité.

Les dames à bâbord ou non, vous êtes bien une centaine à regarder par-dessus le bastingage, et voici le capitaine, seul mâle en vue, qui déambule dans ta direction en jaugeant la marchandise comme un coq de basse-cour. Ce qu’il est à l’évidence, acquiesçant, souriant, clignant de l’œil, marmonnant des petits riens, il ne se sent pas encore les mains baladeuses, mais pas loin, et affiche ce qu’il a, lui, en magasin.

Il approche et toi – appelle ça l’instinct du prédateur, l’éclair de génie de la séduction –, tu passes la main sur tes sourcils, sous le rebord de ton chapeau, comme si tu chassais une mèche de cheveux soufflée par la vitesse et, d’un coup de tête, tu le fais partir en arrière dans sa direction à lui.

Le cacatoès saute pour s’en saisir, mais le capitaine l’attrape le premier.

« Joli coup », te dit-il en connaisseur. Il sourit d’un air approbateur. « Laisser tomber votre mouchoir serait si rétro.

– Joli réflexe vous-même. »

Il rit et étudie ton melon avec attention, ou fait comme si, avant de te le rendre. « Joli chapeau. »

Tu lui retournes un sourire un peu crispé, à la manière d’une enfant, puis tu attrapes son couvre-chef. « Joli chapeau vous aussi », lui dis-tu. Tu te l’enfonces sur la tête et plantes le tien sur la sienne.

La casquette chic en cuir rouge de capitaine au long cours doit te donner l’air un peu ridicule, mais elle est assortie à ta robe et tu prends des poses de mannequin jouant les pin-up Coca-Cola en couverture de Vogue.

Ton chapeau melon noir va bien avec sa tenue bleu roi d’officier, il en renforce le côté smoking Art déco plus qu’uniforme et donne au capitaine le charme suave d’une star de cinéma, tandis qu’il esquisse quelques pas de danse et fait tournoyer une canne fantôme.

Tu ris, il rit. Tu ôtes sa casquette, la lui tends et vas pour la lui rendre quand il saisit le bord du chapeau melon. « Si ça ne vous ennuie pas, dit-il, je vais le garder pour l’instant, nous pourrons refaire l’échange ce soir », et il te prend sa casquette des mains pour t’en recoiffer.

« Est-ce que ça ne gâche pas votre uniforme ?

– Je ne suis jamais en uniforme, mais toujours en costume, dit-il en guise de réplique finale. Et on dirait que ça vous plaît », ajoute-t-il en inclinant le melon vers toi avant de s’éloigner d’un pas dégagé sur le pont-promenade et d’adresser des petits coups de chapeau à tes rivales.

« À elles aussi », marmonnes-tu avec aigreur, mais il est trop loin pour t’entendre et, toi, tu portes toujours son couvre-chef caractéristique tandis que tu émerges d’une mer de regards noirs, telle Ginger Rogers dans le coucher de soleil flamme et mauve sur l’océan du Dôme céleste, pour emprunter l’escalier en colimaçon qui te conduit cette fois du côté des hommes – tiens, pourquoi pas.

La mer reflète à l’infini le coucher de soleil tout aussi infini. Les nuages floconneux qui dérivent près de toi brillent d’un rouge pastel, tels des bouquets de roses jetés par des Cupidon de passage. Tu remontes le pont vers la proue et la passerelle, et tu découvres qu’elle fait le tour du navire. Une échelle y descend depuis le siège où trône le capitaine – oui, il est bien là derrière la vitre, regardant héroïquement devant, il est là et, oui, il porte toujours ton chapeau melon.

Tu ôtes sa casquette et te mets à l’agiter. Il t’aperçoit au bout de quelques instants, bien sûr, et te répond en inclinant ton chapeau, tu le regardes descendre lentement l’échelle qui te fait face, un barreau après l’autre, sorte de danse à la verticale, petit numéro de frime d’une admirable et aguicheuse élégance parfaitement maîtrisé.

« La vue vous plaît ? »

Tu le regardes des pieds à la tête. Il te regarde des pieds à la tête.

« N’est-ce pas ? »

Il te prend la main et, à ce contact, un frisson électrique te remonte le bras pour te parcourir tout le corps – à en juger par son petit sourire satisfait, il ne le sait que trop bien.

Il te conduit vers l’avant, là où le pont-promenade fait saillie à la proue du navire, vers un pupitre évoquant une chaire suspendue au-dessus de la mer qui réfléchit le coucher du soleil, le beaupré du navire, et tu es la figure de proue, un dauphin surfant sans effort sur la vague de l’étrave aérienne, au-dessus et au-delà du monde matériel.

Mais tu ne peux pas t’empêcher d’être une fille matérielle.

Tu ouvres les bras, telle la Victoire de Samothrace.

Tu ris. « Espèce de salaud ! Vous ne pouvez pas ignorer que j’ai vu ce film. »

Il rit. « Qui ne l’a pas vu ? te dit-il. Mais ce navire n’est pas le Titanic et il n’y a pas d’icebergs ici avec lesquels entrer en collision, rien que des nuages. Si vous en heurtez un, vous le traverserez tout droit en flottant… » La proue de l’aéronef glisse en effet à travers une aigrette de pissenlit d’un blanc brumeux et ressort à l’air libre. « Sur grand écran, c’est une tragédie romantique à deux sous, mais, ici, c’est une joyeuse petite parodie de farce romantique. Allez, vous savez que vous en avez envie… »

Et bien sûr tu ne peux t’en empêcher.

« Je suis tout en haut du monde ! » hurles-tu avant d’éclater de rire. Il éclate de rire à son tour, mais d’une façon plus virile, et bien sûr vous riez dans les bras l’un de l’autre, ce qui, bien sûr, était dès le départ le but de cette espièglerie.

Et, bien entendu, le premier baiser est la prochaine étape de cette comédie musicale.

Pas du tout classifiée « -12 ».

Un baiser sérieusement sérieux et sérieusement sexuel, lèvres entrouvertes, langue contre langue, un baiser qui dure, tes seins contre sa poitrine, vos ventres ondulant l’un contre l’autre, et qui te laisse, sinon hors d’haleine, du moins gorgée de désir. D’en avoir plus. Beaucoup plus. C’est-à-dire tout ce que tu peux imaginer, plus, avec un peu de chance, quelques petites choses qu’il est seul à avoir en tête.

Une brise arrache la casquette de capitaine de ta tête et l’emporte loin, loin dans le ciel. Il se contente de rire.

« Franchement, Scarlett, te dit-il, c’est le cadet de mes soucis.

– Pareil pour moi ! cries-tu en attrapant ton chapeau sur sa tête pour le jeter au loin. Et si nous dansions ? À moins que vous n’ayez une meilleure idée ? Comme aller dans la cabine du capitaine ?

– Vous connaissez la chanson, n’est-ce pas, Millie, mais qu’est-ce qui vous fait penser que je suis ce genre de type ?

– Quel genre de type êtes-vous, alors ? Je n’ai pas besoin de votre oiseau pour comprendre que vous n’êtes pas gay.

– Je suis votre Capitaine céleste, et ne prenez pas la peine de me dire que vous en avez déjà… connu un avant.

– Qu’est-ce que je dois faire pour… avoir celui-ci ?

– Un gentleman ne répond pas à ce genre de question.

– Je ne la pose pas à un gentleman, je vous la pose à vous.

– Alors reposez-la-moi quand je me sentirai moins gentleman, dans ma cabine par exemple… au-dessus de Paris. Je vous promets quelque chose de spectaculaire. » Et il fait volte-face, remonte l’échelle vers la passerelle et t’envoie un baiser.

« Quand tu veux, mon vieux ! »

Et voilà, tu te retrouves en train de présenter la carte du capitaine à un steward qui te lance un regard entendu, puis t’autorise à descendre l’escalier en colimaçon qui mène à la première classe. Tu comprends à présent pourquoi elle est située en bas, dans ce qu’on penserait être l’entrepont, et pourquoi ceux qui peuvent se l’offrir acceptent de payer le prix du voyage dans un tel paysage de rêve.

Un salon similaire au Grand Salon supérieur, quoique beaucoup plus grand, et dont le dôme, au plafond, est un immense miroir.

Qui ne reflète pas le ciel mais le sol.

Le sol qui n’est pas là.

Enfin, il doit bien y en avoir un, puisque tu te tiens dessus, mais dans un genre de plastique ou de verre si parfait que tu le distingues à peine, il te maintient en l’air à des milliers de pieds au-dessus de terres agricoles verdoyantes tachetées d’ombres de nuages dans la vive lumière du soleil.

Tu n’as pas l’impression de voler. Ni l’impression de flotter. C’est différent de tout ce que tu as jamais ressenti. Avoir pour ciel l’image du sol qui défile, renvoyée par le miroir, double l’effet magique. Si c’était le moins du monde humoristique, tu saurais ce que ressent Vil Coyote lorsqu’il dépasse le bord d’une falaise d’une douzaine de pas avant de regarder vers le bas.

Mais tu ne tombes pas et, le choc passé, tu éprouves une sensation de vertige, c’est merveilleux d’être là par magie, sans effort, au milieu des airs. Tu retiens ton souffle et tu remarques les divans et les fauteuils éparpillés un peu partout, choses douces et moelleuses de gel clair, où conversent et se séduisent une douzaine de personnes en sirotant leur verre, tels des dieux et des déesses des airs pour qui c’est la chose la plus naturelle au monde.

Le salon est encadré de portes fermées et numérotées : les cabines particulières de première classe, sans doute, et la porte peinte en bleu roi, juste en face de toi, ne peut être que celle du capitaine.

Tu t’y diriges à grands pas, tu frappes.

« Sésame, ouvre-toi », fait la voix du capitaine.

La porte n’est pas fermée à clef. Tu l’ouvres et marches sur l’air dans les airs. Ici, le sol n’est pas seulement transparent, mais fait d’un genre de gel moelleux et élastique. On dirait que tu marches sur un nuage invisible. Le plafond et les murs sont un écran vidéo continu figurant une passerelle de nuages intermittents à travers lesquels tu te déplaces – et, oui, tu sens le vent de la vitesse caresser ton corps.

Le capitaine est un Adonis nu, sans complexe, debout au milieu des airs au-dessus de Paris. Les mains sur les hanches, souriant, il affiche une érection loin d’être honteuse. « Bienvenue dans mon boudoir, dit l’araignée à la mouche. »

Un corps bronzé de gymnaste, parfaitement imberbe, à l’exception des boucles dorées de son pubis, assorties à sa longue crinière qui flotte librement. Un dieu grec dans l’attitude d’un dieu du rock contemplant depuis la scène la mer de ses groupies débarrassées de leur petite culotte, où il s’apprête à plonger.

Quelque chose en toi aimerait lui balancer un direct du droit dans la mâchoire pour qu’il ravale son sourire, mais c’est déjà il était une fois dans une lointaine galaxie, loin d’ici – après tout, c’est précisément pour ça que tu es venue, n’est-ce pas, et tout ce que tu as vraiment envie de faire, c’est de le lécher, de l’engloutir comme une banane mûre nappée de chocolat, de le baiser jusqu’à ce qu’il déclare forfait et vice versa.

Il le sait, tu le sais, et il sait que tu le sais. Nul duel de préliminaires n’est nécessaire ni possible ici, en hauteur, au milieu des airs. C’est droit au but, tes vêtements ont disparu avant que tu puisses ne serait-ce qu’y penser, tu traverses le ciel d’un bond au-dessus de la Seine dans le sillage des bateaux-mouches, et tu te retrouves dans ses bras.

Votre profond baiser avec la langue est d’une sensualité torride, mais d’un érotisme bien trop électrique pour durer longtemps ; avant même que tu aies le temps d’y songer, tu lapes d’une langue rapide et aguicheuse son torse doux qui sent la fumée ; avant même que tu n’obtiennes l’objet de ton désir tes reins brûlent d’un feu humide, et tu as cessé de penser lorsque tu t’agenouilles pour empoigner ses fesses et le téter.

Tu es si occupée à gémir, à te tortiller et à te doigter tant tu es excitée que, non seulement tu ne sais pas combien de temps cela dure, mais tu ne t’es pas rendu compte qu’il est resté là, debout, absolument immobile et silencieux, jusqu’à ce qu’il te prenne les joues, te repousse doucement et te relève sur tes pieds, pantelante et délicieusement frustrée.

« Jolie introduction, mais loin d’un final de Capitaine céleste.

– Pas de problème, je m’en charge ! » t’écries-tu.

C’est sûr, tu en es capable, et tu le pousses en arrière, à deux mains et de toutes tes forces, au-dessus de Paris qui défile, tu lui sautes dessus, les jambes largement écartées, la main tendue pour le guider vers l’endroit le plus doux.

Mais il enroule les jambes autour de ta taille en un ciseau de lutteur, te repousse sur le flanc et roule sur lui-même pour se redresser dans une position du Lotus parfaite. Il te regarde allongée là, ahurie et tout à fait en rogne.

« Qu’est-ce que c’est que ce bordel ? demandes-tu en te relevant avec difficulté pour lui faire face.

– Le Bordel volant.

– Le quoi ?

– Baisse les yeux. »

Tu flottes, à présent immobile, au-dessus de la tour Eiffel. Dans cette position et sous l’angle de la frustration lubrique qui brille dans tes yeux, l’édifice emblématique de la Ville lumière a l’air parfaitement obscène, avec ses quatre piliers semblables à deux paires de cuisses en dentelle d’acier entrelacées et, tout en haut de ce monument phallique, la saillie analogue à un gland monumental, droit sous ton cul frémissant.

La vision t’allume et t’éteint. Car elle est littéralement et massivement sexuelle et grossière.

« Quel genre de pervers êtes-vous ? demandes-tu en détournant hâtivement le regard.

– Un Capitaine céleste. »

Se relevant, il te prend par la main et t’attire à lui, ventre contre ventre, pubis contre pubis ; il est toujours aussi turgescent, sinon plus encore, et ton excitation culmine, en dépit ou peut-être en raison de ta colère, de ta frustration et de ton indignation.

« Ferme les yeux, te dit-il d’une voix lourde de sous-entendus, en glissant la main entre tes cuisses pour te caresser à l’endroit le plus sensible. Imagine que nous sommes tout en haut de la tour Eiffel. »

Il te regarde droit dans les yeux avec un érotisme d’une intensité terrifiante. Tu ne peux t’en empêcher, tu dois fermer les yeux.

« Imagine que nous sautons ensemble dans les airs, en chute libre, n’aie pas peur, ce n’est qu’un rêve – tu as fait des rêves où tu voles, n’est-ce pas, qui n’en a pas fait, des rêves sexuels aussi, tu ne peux le nier, le bon vieux docteur Freud affirme qu’ils viennent du même endroit… »

Il se permet de prendre des libertés avec son pouce et son index, mêlant tes peurs à ta propre chaleur, t’ouvrant comme une fleur…

« Cet endroit… »

Tu écartes les cuisses, tu ne peux t’en empêcher, tu ne veux pas t’en empêcher…

« Ouvre les yeux, maintenant. »

Tu ne peux t’en empêcher, mais peut-être que tu ne le veux pas. Tu obéis pourtant.

« Baisse les yeux. »

Il te tient enlacée au milieu des airs, les jambes largement écartées au-dessus de la tour Eiffel, maintenue tout là-haut par le pouvoir magique de sa main, par ta propre énergie sexuelle qui remonte tes chakras à toute allure, comme l’élan vital de la déesse que tu as l’impression d’être maintenant, et il t’amène au bord de l’orgasme et t’y maintient, palpitant dans cette quasi extase, planant sur l’énergie délicieuse de ta frustration qui n’a plus rien de déplaisant.

« Le Bordel volant, te dit-il d’un ton complice. Tu as toujours rêvé de baiser dans les airs, n’est-ce pas, qui n’en a pas rêvé, c’est le rêve impossible et le rêve de l’impossible. Mais nous pouvons le faire maintenant, réellement.

– Vous êtes fou ! C’est impossible ! »

La magie a soudain disparu.

Tu te tiens sur le sol moelleux et transparent d’un aéronef au-dessus de Paris. Ce type est en train de te faire avec sa main le plus grand numéro d’allumage du minou de tous les temps et de te séduire avec des paroles outrancières, voire carrément scandaleuses vu qu’il est absolument craquant. Il fait en sorte d’attiser ton désir plus qu’il ne l’a jamais été, alors que tu sais que tu ne peux pas le satisfaire. Comme un méchant papa gâteau, dans une confiserie, qui tend la plus délicieuse des sucettes à son gosse avant de la lui arracher.

Tu le repousses. Il ne résiste pas. Il sourit, son érection toujours radieuse. Tu es sur le point de décocher un coup de poing dans les dents de ce fils de pute.

« Oh non, ça n’est pas impossible ! Oh oui, nous pouvons le faire ! Oh oui, oh oui ! Je l’ai déjà fait !

– Vous l’avez… ? Nous pouvons… ? »

Tu es à deux doigts de te détester de gémir de la sorte, comme un chien mendiant à table.

« Mais…

– Comment ? »

Tel un prestidigitateur de seconde zone, il effectue une passe. « Grâce à la magie, bien sûr ! Tu ne crois pas en la magie ?

– En la magie de l’âme d’une vraie jeune fille ? railles-tu. En la magie du rock’n’roll ? Lâchez-moi une minute !

– Cet aéronef flotte sur du vide, n’est-ce pas, sur rien d’autre que du rien. Ton âme de jeune fille peut-elle voir de la magie là-dedans ? Alors pourquoi pas toi et moi sous nos propres ballons magiques ? »

Présenté sous cet angle, tu as l’imagination fertile, mais…

« Comment se fait-il qu’on n’en entende pas parler ? Ni dans les prospectus de supermarché ni sur le câble ?

– Parce que la meilleure magie est la magie secrète », suggère-t-il.

Tu lui lances un regard de poisson mort.

Il hausse les épaules. « Parce que les cieux sont classifiés “-12” par la plupart des juridictions. Après tout, de nos jours on ne peut même plus allumer une cigarette dans un stade en plein air. Las Vegas, d’accord, Mardi Gras à Rio, peut-être, mais Orlando ou Salt Lake City ? Même si ça n’effraierait sans doute pas les chevaux au-dessus de Paris ou d’Amsterdam, imagine les embouteillages là-haut. »

Tu ne peux t’empêcher de rire, mais une exhibitionniste dont tu ignorais la présence en toi ne peut s’empêcher d’être branchée par ce fantasme douteux.

Un fantasme ? N’es-tu pas déjà entrée dans le Royaume magique – qui n’a rien d’un parc Disney ? Le cacatoès du Capitaine céleste n’est pas là, mais un vilain petit oiseau chuchote entre tes petites lèvres que, oui, tu es partante.

« Où ? demandes-tu d’une voix haletante.

– Là où aucune loi n’ordonne à ceux qui montent de redescendre, mets ça dans ton bang et fume-le, Werner von Braun.

– Où cela peut-il bien être ?

– Au-delà de l’arc-en-ciel, répond le Capitaine céleste, mais ça m’étonnerait que nous allions au Kansas, n’est-ce pas, Dorothy ? Allez, claque des talons… »

Et tu le fais, tu claques tes pieds nus l’un contre l’autre, une, deux, trois fois…

Et, au troisième coup, tu portes des chaussures rouges à talons, il y a bel et bien un arc-en-ciel et le Cloud Nine est en train d’en franchir l’arche magique. Elle ne peut qu’être magique, car le Capitaine céleste se tient en grande tenue à tes côtés, à la proue du pont-promenade supérieur, et tu es une fois de plus fringuée comme la fille Coca-Cola.

Si ce n’est pas la Cité d’Émeraude autour de laquelle l’aéronef se met en orbite, l’objet en question mérite de flotter au-dessus d’Oz. Un anneau vitré à travers lequel tu distingues du mobilier de grand hôtel fait le tour d’un globe rose fluo étincelant de la taille d’un astéroïde, assez gros pour avoir zigouillé les dinosaures et fait place nette à la vie à sang chaud dont cette vitrine regorge.

Un globe encore plus gros, couvert d’une résille en fibre synthétique presque invisible, sorte de planète miniature entièrement composée d’air, est suspendu une centaine de mètres au-dessus de la boule disco géante. Une foule de ballons d’une taille démesurée planent à l’intérieur, tels des oiseaux voletant dans une cage. Hors du filet, ils sont une douzaine environ à réaliser au loin de paresseuses acrobaties aériennes.

Ta mâchoire se décroche.

Tu distingues mal ce que ces lointains et audacieux aéronautes suspendus à leurs ballons à vide sont en train de faire ; néanmoins, en sécurité à l’intérieur du filet, il s’agit de couples – mais pas seulement : certains ballons semblent tout juste en mesure de porter des trios. Ce truc est un aquarium pour oiseaux tropicaux de chair humaine, nue ou pourvue d’accessoires fétichistes, exécutant au beau milieu des airs toutes les variations concevables du Bordel volant du Capitaine céleste.

C’est la vision érotique la plus grossière que tes yeux aient jamais contemplée, une version muette du Kama-sutra pour casino, et pourtant elle est dotée d’une certaine beauté, la beauté sans tache d’une nudité délivrée des entraves de la gravité, de la honte, de la conscience de soi. D’accord, certains accouplements sont moins qu’élégants, et certains danseurs pourraient perdre un peu de gras, mais il est difficile de considérer ce que tu vois comme « sale », il y a une liberté dans cette danse qui te donne envie d’y plonger, tel le phoque échoué retournant batifoler dans la mer.

Savoir avec qui n’a manifestement que peu d’importance, tu n’es plus, à cet instant, qu’un sinueux et insouciant animal sensuel.

Le Capitaine fera l’affaire.

« M’accorderez-vous cette danse ? fais-tu d’une voix haletante en lui prenant la main.

– Cette escale ne figure pas sur la liste, mais je pourrais inventer quelque chose, que nous sommes à court de champagne, par exemple. Mais es-tu bien certaine qu’il s’agisse de ton fantasme préféré dans le Temps du Rêve ?

– Bien assez pour vous mettre à l’épreuve.

– Baisse les yeux. »

Ce que tu n’as pas encore fait, fascinée par ce qui se passe à l’intérieur du filet aérien. Alors tu le fais.

Tu découvres une petite île dans une mer d’azur, une île grecque à en juger par les ruines d’un blanc grisaillant, près d’un village de pêcheurs sur le rivage. Le reste de l’île est frangé de sable doré couvert de baigneurs et de gens en train de bronzer. Tu ne distingues pas les visages à cette distance, mais tu n’as aucun doute sur la direction dans laquelle sont pointés leurs regards. Des hôtels donnant sur la plage circonscrivent les deux tiers de l’île. Des yachts mouillent dans une marina. Une faible musique de steel drums et de guitares électriques te parvient. Un arôme plus faible encore, mélange de barbecue, d’écran solaire, de boissons tropicales protégées par des ombrelles en papier, de néon qui crépite et de gaz d’échappement de buggy des dunes, pollue l’innocence de l’air.

« On est mardi ? Ça doit être Tijuana, grognes-tu.

– Oh, c’est un peu plus classe que ça, mais nettement plus cher ! Les exhibitionnistes dans le ciel doivent payer la peau des fesses pour se joindre à la danse, et ce n’est pas tellement meilleur marché pour les voyeurs qui payent juste pour regarder, il y a un tarif hôtelier minimal pour accéder à l’île, et il n’est pas minime. »

Soudain, ton ballon à vide en rut s’aplatit totalement.

« Si vous pensez…

– La question n’est pas ce que je pense, mais ce que tu penses », te dit-il, une lueur de défi dans les yeux, sexuelle sans l’être, un défi indéchiffrable, une expression de sérieux inédite derrière la façade d’homme-objet du capitaine.

« Vous voulez vraiment savoir quoi penser.

– Je veux vraiment savoir ce que tu penses.

– Est-ce un test ?

– On peut dire ça. Mais ce n’est pas un exercice.

– C’est un sacrilège ! laisses-tu échapper. En haut dans les nuages, les esprits libres, exhibitionnistes ou pas, accomplissent leur danse d’accouplement pour leur propre plaisir, et en bas sur le sol les autres regardent ça une main dans le pantalon comme des porcs. »

Il t’adresse un sourire radieux. « Tu as réussi.

– Échoué, plutôt. Je ne vais pas… »

Il te fait taire d’un doigt sur tes lèvres. « Tu as gagné. Tu penses vraiment qu’un brave type comme moi se laisserait surprendre en train de rouler dans les airs avec toi dans un endroit comme celui-ci ? Pas mon genre, mon chou, pas pour de vrai, si tu dis oui, je dis non. Si tu dis reste, je dis pars.

– Partir où ?

– Partout où l’ange de ton esprit ne craint pas de marcher, dit-il en glissant une main entre tes cuisses, oh si délibérément mais oh si délicatement, partout où le démon qui est en toi te donne envie d’aller. Nous sommes ensemble tout en haut de ce monde, et le Capitaine céleste que je suis fait de toi le capitaine de son âme. Il y a plus là-dedans que tu n’en as rêvé dans tes philosophies pornographiques, et si l’on en croit les histoires de yin et de yang, il faut deux âmes sœurs pour passer au niveau suivant. Rien d’exactement personnel, mais il faut que nous fassions l’amour.

– L’amour ? Où ?

– Dans n’importe quel endroit qui te fera te sentir… romantique, chérie, roucoule-t-il. Emmène-moi au jardin du désir le plus profond de ton cœur. Voilà le désir le plus profond du mien. »

Il te prend la main et la place carrément entre ses jambes. « Considère-moi comme le génie de cette lampe magique, petite demoiselle, te dit-il. Frotte-la et tu auras droit à ton vœu. Mais je fais une meilleure affaire que ce pauvre eunuque ectoplasmique de harem. Je vais aussi là où tu souhaites qu’elle aille. »

Tu la serres, une, deux, trois fois, et ce n’est pas une baguette ramollie de parrain de conte de fées ! Et pourtant…

Nus tous les deux dans la douceur de l’air, vous pendez ensemble à des cordes de saut à l’élastique sous un ciel nocturne étincelant d’étoiles, la Voie lactée est un voile de mariage blanc diaphane. Au-dessus de toi, seule sa silhouette occultant le paysage céleste trahit la présence du ballon à vide.

Tu le prends lui dans tes bras, et vous flottez là ensemble en silence dans la tendre mer noire de la nuit jusqu’à ce que l’horizon commence à passer du violet à un bleu profond, et que le bord du soleil, pointant à l’horizon, soit assez brillant pour dévoiler ce qui s’étend dessous.

Une nappe de nuages moelleux s’étirant d’un horizon à l’autre…

Mais non, à mesure que le soleil se lève et projette un chaud rayonnement couleur d’ambre, le tapis de nuages devient la canopée verdoyante d’une forêt vierge s’étendant à l’infini, collines et vallées d’où montent vers toi les chants timides d’oiseaux au réveil et le riche parfum délicieusement terreux du feuillage secouant les brumes de la nuit.

Vous échangez un baiser, long mais doux, bouche ouverte, cette fois sans frénésie de langues qui s’accouplent, un baiser romantique, les souffles d’âmes sœurs qui se mêlent. Et, comme en réponse, comme à ton signal silencieux, les oiseaux montent vers toi depuis la canopée, bancs de canaris dorés et de pinsons brillants aux couleurs de l’arc-en-ciel, comme si tu nageais au milieu des poissons d’un récif corallien.

Tu ne fais plus qu’une avec les oiseaux tropicaux qui plongent et tourbillonnent dans les airs autour de toi, tu te joins à eux, tu plonges, tu vires, tu t’élèves en un ralenti alangui, tu ris et tu pousses des cris de joie innocente. Et tandis que le soleil lève à mi-chemin du zénith une couronne de rayons ardents, éclipsant les étoiles dans un ciel radieux d’un bleu royal, tu te tournes vers lui et il se glisse dans ta fleur avec la même grâce innocente.

En dessous, un million de fleurs s’ouvrent elles aussi et se déploient dans la splendeur du jour nouveau, rouge, jaune, bleu, rosé, violet, rose, toutes les couleurs du firmament floral, changeant la canopée en une tapisserie des Mille et une nuits infinie, en un tapis volant de majesté végétale qui tangue et roule sur les brises de l’aube, t’enveloppe d’un invisible nuage de parfum incroyablement érotique et tendrement romantique, et…

*

… Tu cours, tu cours vite, très vite. Ta respiration devient irrégulière, ton cœur martèle ta poitrine, tes genoux ramollissent, ta bouche prend un goût acide et métallique, tu halètes en quête d’air, mais tu ne peux pas t’arrêter, tu sais que ça gagne du terrain sur toi, tu n’oses pas regarder en arrière, ça ne doit pas te toucher…

Tu n’es pas seul, oh non, tu es au milieu d’une foule hurlante de gens, hommes, femmes, enfants, africains, caucasiens, orientaux, Indiens d’Inde et d’Amérique, nus, à moitié nus, en complet veston, jean et survêtement à capuche, sari, costume Mao, tenue de plage, unis par une seule et unique chose, une terreur absolue à chier dans son froc, et vous courez, vous courez, vous courez le long d’un étroit corridor.

Une ruelle dans une ville ? Les égouts sous cette ville ? Un tunnel de métro abandonné ? Les entrailles de quelque monstrueuse créature ?

L’endroit est froid et humide, d’une tiédeur fétide, ça pue la sueur, les eaux usées, la peur, les excréments, l’urine, ses parois sont détrempées, mais tu cours trop vite pour en distinguer beaucoup plus, de toute façon c’est le cadet de tes soucis, la chose principale, la seule chose, celle dont dépendent ta vie et ton âme, est tout ce qui compte.

Il ne faut pas que ça te rattrape !

Il ne faut pas que ça te touche !

Derrière toi, tu entends ceux qui ont été pris, touchés. Ça commence par des cris de terreur, qui se changent en hurlements stridents de suppliciés au-delà de la douleur, puis laissent place à des bruits de succion dégoulinants et baveux avant de s’éteindre dans un silence pire encore, toutes ces étapes en même temps, épouvantable brouhaha.

Et ça se rapproche. Tu peux sentir comme une vague fétide de marécage monter derrière toi. Autour de toi des gens renoncent, s’effondrent à genoux, tombent à plat ventre, et à la manière dont ton cœur cogne, aux couteaux et aux aiguilles que ta respiration plante dans tes poumons, tu sais que, toi non plus, tu ne vas pas pouvoir courir encore longtemps ; qui plus est, à la manière dont le chœur de désespoir, de souffrance et de capitulation désespérée face à l’inévitable grossit derrière toi, tu sais que, même si tu pouvais continuer, ça n’aurait pas d’importance, car ce qui te poursuit gagne inexorablement du terrain.

Tu sais que tu ne devrais pas le faire. Tu sais que tu ne le veux pas. Mais tu sais que tu ne peux t’en empêcher. Tu sais aussi que regarder en arrière n’a plus la moindre importance. Que dans quelques instants tu n’existeras plus du tout pour faire quoi que ce soit.

Alors tu le fais. Tu regardes en arrière.

Un mur, un bouchon, une énorme sphère de gelée répugnante d’un rose maladif veiné de vert palpite, suinte et pullule vers toi telle une limace géante ou une masse de morve animée, à l’évidence vivante mais sans yeux, sans oreilles ni bouche, une chose amiboïde qui tend ses pseudopodes vers ses innombrables victimes.

Lorsqu’un pseudopode touche l’une d’elles, il provoque un hurlement de souffrance et transforme sa victime en blob vivant ; ça commence au point de contact, puis sa chair, aspirée de l’intérieur, engorge le tentacule telle une chèvre avalée et digérée par un python de mucus.

Et cette chose est juste derrière toi !

Tes poumons abandonnent. Tes cuisses se changent en gelée. Tu tombes à genoux.

La chose t’entoure désormais !

Des douzaines de tentacules touchent les gens tombés à terre autour de toi, ils hurlent et la monstruosité sans visage ni esprit aspire les humains pour en faire sa substance.

Pour faire de toi sa substance ?

Un pseudopode dégouline dans ta direction, juste derrière toi.

Tu rampes sur les mains et les genoux, mais ça ne sert à rien, tu es pratiquement paralysé à présent, tu ne peux plus avancer, le bout des tentacules se fraye un chemin entre tes fesses et…

*

1001 NUITS

Sonneries ! Sirènes ! Lumières clignotantes ! Fanfare tonitruante ! Nuages de fumée rouge et verte. Un flot scintillant de pièces argentées se déverse de la machine à sous, te dégringole entre les mains et sur les genoux, suivi d’un torrent de billets de cent !

« Jackpot ! Vous avez gagné le Jackpot magique de l’Hôtel Casino des 1001 Nuits ! Dix millions de dollars ! Et ce n’est pas tout. Petit Maître du Monde entier et de Tout ce qu’il y a au-delà, vous m’avez gagné… moi ! »

La machine à sous, un jukebox Wurlitzer de fantaisie surchargé de dorures rococo, s’autoproclame La Lampe magique d’Aladin en un épais lettrage arabisant aux circonvolutions vertes. L’écran vidéo tout en haut montre le visage souriant du génie du lieu : une tête chauve garnie d’un toupet oriental noir, des lobes pendants percés d’anneaux, une moustache et une barbiche à la Dalí, et des yeux brillant d’un vert billet de banque électrique.

Le décor de l’immense casino rappelle la cour intérieure d’un palais de sultan arabe. Des serpentins multicolores au néon se pourchassent en une danse lumineuse, le long des murs aux tuiles vert et or d’un jardin de sable : palmiers, bassins bleus de poissons tropicaux, torches brûlant en haut de colonnes de dentelle de pierre, le tout exalté par l’or et le violet profond d’un coucher de soleil éternel.

Des houris aux seins nus et en costume de danseuse du ventre circulent, chargées de flûtes de champagne sur des plateaux d’argent, parmi les tables où tout s’est arrêté, les regards s’étant tournés vers toi, et soudain le casino explose en acclamations et en applaudissements.

Lorsque le torrent de billets s’interrompt, la pile d’argent qui t’entoure t’arrive à la taille. Une fumée rose sort par la fente de la Machine du Jackpot magique et révèle, dans un panache de fumée, un torse de culturiste de trois mètres de haut sur deux mètres de large.

« À vos ordres, Petit Maître ! » psalmodie-t-il.

« Sérieux ? » est tout ce que tu parviens à dire.

« Vous avez gagné le droit de formuler trois souhaits du plus profond du cœur, Petit Maître. N’importe quoi dans le Monde entier et au-delà !

– N’importe quoi ?

– N’importe quoi ! Je suis le Djin des Djins ! Je suis le Maître parfait de l’Espace, de l’Esprit et du Temps. Je suis le Roi Lézard, je peux absolument tout faire.

– Alors emmène-moi au Paradis, le défies-tu. Pas celui avec les harpes et les ailes, celui avec les soixante-douze vierges magnifiques rien que pour moi.

– À vos ordres, dit le Génie. Mais croyez-moi, ajoute-t-il en se penchant pour te parler à l’oreille, les vierges, il faut les éduquer, ça n’en vaut pas la peine. Ce qu’il vous faut, ce sont les concubines les mieux instruites, que j’ai moi-même formées pour votre bon plaisir.

– Tu m’as convaincu. »

Tu te trouves dans une énorme tente ouverte de tous côtés, sous un dais de soie rouge brochée d’or gonflé par le vent. De douces et sensuelles brises chargées de musc et de jasmin venues des jardins tropicaux caressent ton corps nu, toi qui te prélasses, allongé sur le dos sur un immense divan de velours vert. Des braseros dorés illuminent la tente de riches lueurs dansantes et teintent la symphonie olfactive de fumée de hachisch.

La tente déborde de femmes au corps parfait des quatre coins du monde et des rêves, parées de ceintures serties de joyaux, le triangle pubien teint aux couleurs de l’arc-en-ciel et chaussées de longues bottes de cuir noir, leurs majestueux mamelons rehaussés de rouge et de guirlandes de fleurs, leurs cheveux flottant librement couronnés d’argent et de diamants, le regard lascif et gourmand.

« Elles sont toutes là, les soixante-douze, je suis de Las Vegas, tu peux me faire confiance, te dit le Génie avec un clin d’œil. À ta place, je ne perdrais pas de temps à les compter. »

Il claque des doigts, et elles sont sur toi. « Appelle-moi si tu as besoin de moi », te dit-il en disparaissant.

Des lèvres se pressent sur les tiennes et les écartent doucement, une langue experte s’y insinue, des dents taquinent tes mamelons, des doigts habiles massent ta nuque, une langoureuse rivière de baisers coule le long de ton torse vers le sud, des mains soulèvent tes fesses pour faire glisser ton phallus déjà massivement turgescent dans un tunnel aux douces palpitations qui lui va comme un gant vivant.

Tu capitules avec allégresse dans un océan qui se tord, glisse, s’insinue et te pétrit de chair féminine, de mains, de bouches, de langues et de vulves, qui toutes possèdent une connaissance parfaite de chaque millimètre, de chaque zone érogène de ton corps ; elles te taquinent et te cajolent, séductrices et tour à tour insistantes, te sucent, serrent et t’appellent de plus en plus vite ; te guident, te soulèvent et te portent en triomphe au-delà du royaume du simple plaisir, jusqu’à l’orgasme, bouleversant de splendeur, qui te coupe le souffle, littéralement.

À peine l’as-tu recouvré qu’une équipe fraîche d’infatigables houris revient à la charge. Les plaisirs de la chair ne sont cette fois pas moins délicieux, en un sens ils le sont davantage car ils se prolongent ; il faut à l’apogée de ton plaisir encore plus de persuasion délectable et, lorsque cela se produit, des tours érotiques plus élaborés encore pour qu’advienne l’instant de béatitude.

Il te faut un peu de temps pour reprendre ton souffle, et ta réponse est un peu plus molle quand ça recommence, un léger soupçon d’irritation t’agace sous le plaisir et les caresses multiples ; la troisième fois, il te faut un moment pour te montrer à la hauteur de la situation, plus longtemps encore pour gravir l’escalier vers les cieux, et lorsque tu arrives enfin au sommet, c’est avec une sorte de soulagement.

« Fais de moi une machine sexuelle infatigable, demandes-tu au génie. Rends-moi capable de continuer sans faillir ni fatigue. Fais de moi le Maître parfait de Toutes les Femmes du Monde.

– Ton deuxième vœu est mon deuxième ordre. »

Il l’est. Tu l’es.

Et ça continue encore et encore. Ton sceptre phallique est le champion infatigable de tout ce qu’il pénètre, tu as des orgasmes, des orgasmes et des orgasmes sans fatigue ni fin, de plus en plus en plus vite, jusqu’à ce que temps et durée perdent toute signification et se confondent en un instant unique et infini de plaisir bon et doux, dans une symphonie de cris de béatitude féminine.

Tu es le Maître parfait de Toutes les Femmes du Monde sur qui tu choisis de poser le regard. Tu es le Septième Fils, Éros, tu es Krishna, tu es le Dieu immuable, le Rocher magique du sexe.

Puisse cette perfection ne jamais finir !

« Fais de moi un dieu, dis-tu au Génie. Rends-moi immortel !

– À vos or… »

*

… Tu ouvres les yeux. Tu es allongé sur le dos, au fond d’une immense fosse de béton carrée de cinq mètres de profondeur. Les parois sont couvertes de vieux sang séché, d’échardes d’os, de globules de chair ruisselants de sang frais, de fragments de viande crue suintant lentement vers le sol tels des escargots gluants. La puanteur te submerge – sang, viande en décomposition et abats putréfiés, urine, excréments.

Des douzaines de personnes des deux sexes s’entassent avec toi dans la fosse. Allongés, debout ou accroupis, sales et vêtus de haillons, robe ou pagne déchiré, uniforme orange ou rayé de prisonnier, ils lancent des regards terrifiés vers le ciel en poussant des cris stridents, en marmonnant des choses indistinctes ou secoués de sanglots.

Tu lèves les yeux.

Quatre structures semblables à des grues encadrent la fosse. Des câbles enroulés autour de lourdes bobines tiennent suspendu, un mètre environ au-dessus du bord, un couvercle qui pourrait en être le plafond. Cette plaque d’acier d’un mètre d’épaisseur, de la taille et de la forme de l’ouverture du puits, doit peser au moins une douzaine de tonnes. Couturée d’un réseau de fissures et de petits creux, sa surface rugueuse est patinée d’une épaisse couche de sang et de membres écrasés, tel un énorme marteau d’abattoir qu’on n’aurait pas pris la peine de nettoyer depuis des années.

Une foule de spectateurs, les yeux exorbités, est massée au bord de la fosse. Les gens mâchonnent des hot-dogs, des tranches de pizza, des sandwiches, boivent de la bière en bouteille, du vin dans des verres en plastique, du Coca et du Pepsi dans des gobelets publicitaires en papier, ils huent, rient, tendent l’index, crachent et balancent leurs déchets en contrebas.

Un homme solidement charpenté se tient sur une petite scène et surplombe la foule d’une bonne tête. Il porte un bleu de travail grisâtre semblable à celui d’un concierge, d’un mécano ou d’un éboueur. Un capuchon noir de bourreau lui couvre la tête. Il tient un porte-voix.

Il le porte à la hauteur de sa bouche.

« EXÉCUTION ! » crie-t-il dans les craquements parasites de l’amplificateur.

La foule applaudit.

Les câbles libèrent le monstrueux maillet de métal.

Qui descend vers toi en sifflant avec un terrible vent de compression, comme un piston dans un cylindre, soulevant des hurlements et des lamentations de désespoir, expédiant dans tes narines le relent putride de milliers de morts violentes.

Tu étouffes, tu as la nausée, tu cries, ta vessie et tes intestins se vident, et la plaque descend droit sur toi pour t’écraser, te réduire en bouillie, pauvre insecte sous le talon d’une botte géante…

*

JE SUIS L’ÉLU

« Je suis invincible ! » rugis-tu tel un lion en tranchant, d’un grand geste de ta redoutable épée, la tête de l’imposant gladiateur masqué de noir, qui roule sur le sable gorgé de sang de l’arène tandis que son tronc s’effondre et bascule, le sang jaillissant en fontaine. Un corps de plus parmi les Forces du Mal dont tu as déjà triomphé : singes aux dents de tigre, fumeurs de crack brandissant un couteau, sauriens éventrés, barbares velus au front étroit, vampires, monstres extraterrestres à tentacules, serpents géants, Cyclopes.

« Je suis l’Élu ! »

Du moins l’espères-tu, dans ta colère froidement vertueuse, parfaitement conscient que le destin de l’humanité tout entière est entre tes mains. La foule dans les tribunes lance des acclamations, mais tu n’as pas le temps de te délecter de ta dernière victoire.

Là-haut dans la Loge impériale, à côté de la Princesse blonde enchaînée, l’Empereur Ming au visage de Tête de Mort ricanante frappe dans ses mains griffues, une, deux, trois fois, et ils sont de nouveau après toi, comme un grouillement de fourmis combattantes déferlant pour t’engloutir par la seule force de leur nombre.

Hordes de Mongols la bave aux lèvres, montés sur des chevaux noirs aux yeux de flammes, agitant des épées incurvées. Loups-garous courant debout ou à quatre pattes en poussant des hurlements. Perditions's Angels tatoués, faisant tournoyer des chaînes d’acier sur leurs Harley. Zombies aux yeux blancs et morts, vêtus de haillons, avançant en traînant les pieds. Squelettes brandissant des faux.

Les Puissances des Ténèbres t’encerclent et s’approchent en spirale pour la mise à mort.

Mais tu es l’Élu.

Et l’Armure de Vertu est placée sous tes ordres.

Tu es le Champion de la Lumière et la Puissance de sa Force vit en toi.

Tu tiens à présent deux épées de samouraï au tranchant aiguisé jusqu’au niveau quantique, plus légères qu’une plume, plus dures que le cœur d’obsidienne de Satan, et le temps s’étire au point que tout s’écoule pour toi au rythme d’un ballet guerrier gracieux et alangui, tu fais tournoyer tes lames comme des bâtons de majorette, comme des hélices tourbillonnantes de destruction vengeresse, tu t’enfonces au milieu de tes adversaires, pirouettant, tournant en rond, les fauchant comme les raisins de ta colère.

Des chaînes sifflent à tes oreilles, aussi inoffensives que des feuilles emportées par le vent, tu sautes et moulines des bras, tranchant des poings qui serrent leur épée, des têtes qui volent de leur cou, ventres dégorgeant de tripes, jaillissements de sang, corps qui s’effondrent, cris perçants déchirant l’air, chacun de tes pas est parfait, chacun de tes mouvements est plein de grâce, tu es dans la transe meurtrière du Tao du guerrier, dansant sur la musique martiale de ta puissance irrésistible qui illumine chaque fibre de ton être glorieux.

Tu es l’Élu.

Mais, à la fin, nul trace de ta victoire. Nul champ de bataille jonché des larbins de l’Enfer, rien d’autre que toi et le sable immaculé qui s’étire jusqu’à l’horizon, sous un soleil de plomb, dans un ciel de glace éblouissant.

Puis un mirage de tempête en descend et une brume de chaleur bleu-gris monte du sable pour s’emparer de toi – du moins le dirait-on un bref instant, car soudain il se condense en silhouettes bien réelles.

Voici les véritables Armées de la Nuit éternelle.

Des phalanges de chars de l’Armée rouge brandissant des drapeaux à la faucille et au marteau. Des brigades entières de fanatiques barbus d’Oussama ben Laden en robe blanche, ceinturés d’explosifs et tirant en l’air à la Kalachnikov. Des vagues d’infanterie chinoise en costume Mao se ruant vers toi des quatre points cardinaux. Des milliers de Vikings forcenés, agitant des morning stars, des haches, des épées dentelées et ensanglantées, dont la bouche hurlante vomit une bave teintée de rouge. Des Néandertaliens bestiaux trimballant des massues de bois brut.

Mais tu es le Champion, de la Lumière, du Droit et du Bien, et la Force sans égale de la Liberté est avec toi.

Grand comme la statue de la Liberté, tu portes une armure intégrale impénétrable en Kevlar argenté, ton bras droit, un canon Gatling, crache un millier de pruneaux d’uranium appauvri par minute, ton bras gauche est un lance-missiles Hellfire, tes pieds sont de titanesques bottes cloutées.

Tu ouvres le feu.

Forcenés, hordes impies de la Chine rouge, hommes des cavernes traînant les pieds, tous sont hachés sur place en viande sanglante pour chien, les kamikazes explosent, inoffensifs, en boules ensanglantées à tes pieds lourds, les chars d’assaut en nuages de fragments de métal déchiqueté.

Cette danse martiale n’a rien d’élégant, c’est la mise en œuvre d’une boucherie parfaite sur champ de bataille, après entraînement sur cible en stand de tir. Tu te tiens debout, immense et immensément triomphant au milieu de tes adversaires à terre, un vrai carnage. Si tu étais King Kong, tu te frapperais la poitrine – hé ! pourquoi pas ? – et pousserais un cri de victoire à la manière de Tarzan.

Mais le tas d’ordures est nettoyé par magie et te voilà sur un grand disque de roche nue, flottant dans une mer de ténèbres qui s’étend à l’infini pour dévorer le monde, et les armées de l’Enfer lui-même se déversent maintenant de l’abysse, démons rouges humanoïdes engendrés par Satan, dragons crachant du napalm, immenses chauves-souris vampires, gigantesques raies mantas volantes qui font claquer leur queue empoisonnée, divisions de robots en cuir noir de SS au regard mauvais.

C’est la bataille de l’Armageddon et tu es au beau milieu.

Tu es l’Élu.

Le Seul et l’Unique.

Et un nuage vertigineux de pixels miroitants apparaît devant toi, d’où émerge le torse saurien couvert d’écailles rouges et la queue en as de pique de sa Majesté Satan en personne. Mais ce n’est pas seulement le Diable intemporel de Dante ou de Hollywood, c’est quelque chose de pire, définitivement pire. Ses épaules déploient des multitudes de bras, exhibant fièrement tel un paon une roue de lames de combat de l’armée nazie, de mitrailleuses, de lance-flammes, de catapultes, de knouts, de fouets et de tuyaux répandant un gaz moutarde verdâtre.

Il a la tête d’Adolf Hitler.

« Sieg Heil ! » rugit-il.

Tous ses bras et griffes se mettent au garde-à-vous tandis qu’un beuglement monte en réponse du gouffre de l’enfer, du Néant ultime qui va bientôt s’emparer de tout ce qui a jamais été ou sera jamais.

« Heil Hitler !

– Je suis Shiva, le Destructeur de Mondes ! Contemple mon œuvre et perds toute espérance ! »

Mais rien ne se passe.

« Je suis l’Élu ! lances-tu avec un courage plein d’audace. Je suis le Porteur de lumière et je suis Légion ! »

Et tu l’es. Tu es une légion volante des plus puissants champions de l’humanité, tu es Hercule et Captain America, tu es Moïse attirant les Fléaux sur l’Égypte de sa baguette magique, tu es Merlin, Arthur, Paul Bunyan, Superman. Ils sont tes armes, tu es la Volonté de la Vertu qui les brandit, tu es…

… Tu t’éveilles. La chambre est plongée dans l’obscurité. Tu n’aperçois que des ombres informes, projetées dans les ténèbres par des rayons de lune blafards qui suintent dans l’ombre de la fenêtre.

Il y a quelque chose sous le lit. Tu le sens qui se tortille contre le matelas comme un nid de serpents. Tu l’entends qui siffle et qui gargouille. Tu perçois une odeur de poisson en décomposition, de matières fécales et d’œuf pourri.

Des choses cachées rôdent dans les coins sombres de la chambre, agitant des ailes de cuir, jacassant et pépiant telles des chauves-souris, un bruit de griffes chitineuses, des vautours qui croassent.

Quelque chose est en train de sortir en rampant de sous le lit sur des tentacules humides et avides, tu les sens qui glissent vers toi sous les draps.

Tu sautes du lit, terrifié.

Mais en fait, non. Ton corps refuse d’obéir. Tes muscles sont paralysés.

Des cordes de gelée répugnante aux froides pulsations s’enroulent autour de tes chevilles et de tes poignets. Des charognards, oiseaux et chauves-souris, descendent du plafond.

Tu essayes de crier – en vain.

Ils sont venus pour toi.

Et tu ne peux pas bouger…

… Tu t’éveilles. La chambre est plongée dans l’obscurité. Tu n’aperçois que des ombres informes, projetées dans les ténèbres par des rayons de lune blafards qui suintent dans l’ombre de la fenêtre.

Il y a quelque chose sous le lit. Tu le sens qui se tortille contre le matelas comme un nid de serpents. Tu l’entends qui siffle et qui gargouille. Tu perçois une odeur de poisson en décomposition, de matières fécales et d’œuf pourri.

Des choses cachées rôdent dans les coins sombres de la chambre, agitant des ailes de cuir, jacassant et pépiant telles des chauves-souris, un bruit de griffes chitineuses, des vautours qui croassent.

Quelque chose est en train de sortir en rampant de sous le lit sur des tentacules humides et avides, tu les sens qui glissent vers toi sous les draps.

Tu sautes du lit, terrifié.

Mais en fait, non. Ton corps refuse d’obéir. Tes muscles sont paralysés.

Des cordes de gelée répugnante aux froides pulsations s’enroulent autour de tes chevilles et de tes poignets. Des charognards, oiseaux et chauves-souris, descendent du plafond.

Tu essayes de crier – en vain.

Ils sont venus pour toi.

Et tu ne peux pas bouger…

… Tu t’éveilles. La chambre est plongée dans l’obscurité. Tu n’aperçois que des ombres informes, projetées dans les ténèbres par des rayons de lune blafards qui suintent dans l’ombre de la fenêtre.

Il y a quelque chose sous le lit. Tu le sens qui se tortille contre le matelas comme un nid de serpents. Tu l’entends qui siffle et qui gargouille. Tu perçois une odeur de poisson en décomposition, de matières fécales et d’œuf pourri.

Des choses cachées rôdent dans les coins sombres de la chambre, agitant des ailes de cuir, jacassant et pépiant telles des chauves-souris, un bruit de griffes chitineuses, des vautours qui croassent.

Quelque chose est en train de sortir en rampant de sous le lit sur des tentacules humides et avides, tu les sens qui glissent vers toi sous les draps.

Tu sautes du lit, terrifié.

Mais en fait, non. Ton corps refuse d’obéir. Tes muscles sont paralysés.

Des cordes de gelée répugnante aux froides pulsations s’enroulent autour de tes chevilles et de tes poignets. Des charognards, oiseaux et chauves-souris, descendent du plafond.

Tu essayes de crier – en vain.

Ils sont venus pour toi.

Et tu ne peux pas bouger…

*

TANTRA SUTRA

… et vous êtes à présent assis face à face, dans une position du Lotus parfaite : toi, les jambes croisées et les pieds sur tes cuisses, le Bouddha bleu parfaitement symétrique, son corps huilé d’encens brillant comme une statue sculptée dans un bloc de saphir.

Vous êtes assis sur une feuille de lotus géante de couleur bronze doré, au bord recourbé pour former derrière vous le dossier d’un trône, qui flotte sur un lac reflétant l’azur. Il n’y a absolument rien d’autre dans tout l’univers que vous partagez à présent.

« Voici venue l’étape finale du voyage, dit-il d’une voix calme et paisible, un sourire placide plissant à peine ses lèvres pleines, de couleur prune. La béatitude du nirvana est à notre portée. Ouvre tes portes pendant que j’ouvre les miennes. »

Tu regardes dans ses yeux lumineux tandis qu’il déplie les jambes, et ces yeux te parlent, tu as compris avant même qu’il se soit entièrement déployé, tu déplies les jambes à ton tour, t’ouvrant à lui telle une fleur, et vous passez vos jambes autour de la taille l’un de l’autre pour ne plus former qu’un seul giron.

Son lingam glisse dans ton yoni, qui l’enveloppe. « Ne bouge pas, t’ordonne-t-il, ne fais pas d’effort. Ne pense pas. N’essaye pas de penser, vide-toi de toute pensée. »

Cette dernière tâche n’est pas aisée et l’accomplir prend du temps, vous plongez dans les yeux l’un de l’autre pour que votre conscience de la vision confine à la contemplation, après s’être fondue dans la région intermédiaire, là où la pensée s’estompe et, avec elle, l’illusion du temps linéaire.

Son lingam est aussi immobile que la racine d’un arbre, quoique tu le sentes palpiter à l’intérieur de toi, sans mouvement mais avec une énergie propre et claire qui te pénètre et que tu renvoies par l’étreinte de ton yoni.

Le ciel se met à scintiller, à se dissoudre en poussières dansantes et bleues à mesure que cette énergie gagne ton utérus, puis redescend dans ton dos jusqu’à la racine même de ton être, là où tes jambes rejoignent ton pelvis à la base de ta colonne vertébrale, là d’où vient le pouvoir de se tenir debout en tant qu’être pensant.

Et tandis que le ciel étincelant se dissout en un néant parfait, l’énergie de ce chakra couronnant la création s’élève le long de ta moelle épinière, s’étend, se subdivise dans tes membres, dans les fibres de plus en plus fines de ta chair, jusqu’à la moindre particule, et vous transforme, toi et ton corps, en la pureté de la lumière.

Le Bouddha bleu lui-même est en train de se dissoudre en une silhouette au rayonnement saphir, en rien d’autre que ce sourire serein de Chat du Cheshire et ces yeux omniscients. Puis il n’y a plus que les yeux, les tiens et les siens ensemble, le regard lui-même – ce ne sont plus des instruments séparés, mais l’unité de la chanson…

Et…

… Tu cours, tu cours vite, très vite. Ta respiration devient irrégulière, ton cœur martèle ta poitrine, tes genoux ramollissent, ta bouche prend un goût acide et métallique, tu halètes en quête d’air, mais tu ne peux pas t’arrêter, tu sais que ça gagne du terrain sur toi, tu n’oses pas regarder en arrière, ça ne doit pas te toucher…

Tu n’es pas seul, oh non, tu es au milieu d’une foule hurlante de gens, hommes, femmes, enfants, africains, caucasiens, orientaux, Indiens d’Inde et d’Amérique, nus, à moitié nus, en complet veston, jean et survêtement à capuche, sari, costume Mao, tenue de plage, unis par une seule et unique chose, une terreur absolue à chier dans son froc, et vous courez, vous courez, vous courez le long d’un étroit corridor.

Une ruelle dans une ville ? Les égouts sous cette ville ? Un tunnel de métro abandonné ? Les entrailles de quelque monstrueuse créature ?

L’endroit est froid et humide, d’une tiédeur fétide, ça pue la sueur, les eaux usées, la peur, les excréments, l’urine, ses parois sont détrempées, mais tu cours trop vite pour en distinguer beaucoup plus, de toute façon c’est le cadet de tes soucis, la chose principale, la seule chose, celle dont dépendent ta vie et ton âme, est tout ce qui compte.

Il ne faut pas que ça te rattrape !

Il ne faut pas que ça te touche !

Derrière toi, tu entends ceux qui ont été pris, touchés. Ça commence par des cris de terreur, qui se changent en hurlements stridents de suppliciés au-delà de la douleur, puis laissent place à des bruits de succion dégoulinants et baveux avant de s’éteindre dans un silence pire encore, toutes ces étapes en même temps, épouvantable brouhaha.

Et ça se rapproche. Tu peux sentir comme une vague fétide de marécage monter derrière toi. Autour de toi des gens renoncent, s’effondrent à genoux, tombent à plat ventre, et à la manière dont ton cœur cogne, aux couteaux et aux aiguilles que ta respiration plante dans tes poumons, tu sais que, toi non plus, tu ne vas pas pouvoir courir encore longtemps ; qui plus est, à la manière dont le chœur de désespoir, de souffrance et de capitulation désespérée face à l’inévitable grossit derrière toi, tu sais que, même si tu pouvais continuer, ça n’aurait pas d’importance, car ce qui te poursuit gagne inexorablement du terrain.

Tu sais que tu ne devrais pas le faire. Tu sais que tu ne le veux pas. Mais tu sais que tu ne peux t’en empêcher. Tu sais aussi que regarder en arrière n’a plus la moindre importance. Que dans quelques instants tu n’existeras plus du tout pour faire quoi que ce soit.

Alors tu le fais. Tu regardes en arrière.

Un mur, un bouchon, une énorme sphère de gelée répugnante d’un rose maladif veiné de vert palpite, suinte et pullule vers toi telle une limace géante ou une masse de morve animée, à l’évidence vivante mais sans yeux, sans oreilles ni bouche, une chose amiboïde qui tend ses pseudopodes vers ses innombrables victimes.

Lorsqu’un pseudopode touche l’une d’elles, il provoque un hurlement de souffrance et transforme sa victime en blob vivant ; ça commence au point de contact, puis sa chair, aspirée de l’intérieur, engorge le tentacule telle une chèvre avalée et digérée par un python de mucus.

Et cette chose est juste derrière toi !

Tes poumons abandonnent. Tes cuisses se changent en gelée. Tu tombes à genoux.

La chose t’entoure désormais !

Des douzaines de tentacules touchent les gens tombés à terre autour de toi, ils hurlent et la monstruosité sans visage ni esprit aspire les humains pour en faire sa substance.

Pour faire de toi sa substance ?

Un pseudopode dégouline dans ta direction, juste derrière toi.

Tu rampes sur les mains et les genoux, mais ça ne sert à rien, tu es pratiquement paralysé à présent, tu ne peux plus avancer, le bout des tentacules se fraye un chemin entre tes fesses et…

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PIRATES DU TEMPS DU RÊVE

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Qui assume les pertes ?

Qui encaisse les gains ?

Inutile de croire Pirates du Temps du Rêve.

Il suffit de suivre l’argent.

*

SOS ALICE

Bienvenue sur le site web SOS ALICE. Ce site n’a qu’un seul but : distribuer SOS Alice aussi largement que possible. En réponse au climat engendré par de nombreux onirosites terroristes et peu scrupuleux, nous avons développé un service de sécurité Internet indépendant permettant de surveiller, de défendre et ainsi de garantir SOS Alice contre tout risque de virus, de vers ou de séquences étrangères.

De fausses rumeurs et des mensonges flagrants ayant été répandus par des fournisseurs de logiciels de rêves coûteux à propos de SOS Alice, afin de vous dissuader de visiter le site et de protéger leurs bénéfices, voici ce qu’est SOS Alice et ce qu’il n’est pas.

SOS Alice est un freeware téléchargeable propre, qui peut être stocké sur oniropuce et chargé sur n’importe quel modèle de DREAMMASTER ou console dérivée. Aucune installation n’est nécessaire, ni modification des réglages. Ni plug-in ni mises à jour ne vous seront jamais demandés. Vous comprendrez pourquoi en faisant l’expérience de SOS Alice.

SOS Alice est un programme résident en mémoire vive qui insère Alice dans le Temps du Rêve chaque fois que vous subvocalisez l’instruction « SOS Alice ». Au début, il peut sembler difficile, voire impossible, de s’en souvenir dans le Temps du Rêve, mais Alice apparaîtra automatiquement à intervalles réguliers pour vous rafraîchir la mémoire et vous apprendre comment l’évoquer à volonté.

SOS Alice n’est ni un programme d’écriture de rêves ni un éditeur de rêves. SOS Alice insère Alice dans n’importe quel rêve en cours.

C’est déjà beaucoup.

Alice est une Personnalité à substrat d’Intelligence artificielle à la pointe du progrès. Alice veille sur vos rêves en temps réel et sur les paramètres de personnalité instantanés de votre avatar. Alice dispose d’une parfaite émulation émotionnelle et est programmée pour ressentir de l’empathie à l’égard de l’utilisateur.

Non seulement Alice connaît votre Temps du Rêve, mais elle l’aime. Alice ne peut pas vous faire de mal. Alice est votre muse et votre confidente. Mais Alice n’a pas de sous-programme pour outrepasser vos décisions.

SOS Alice est un programme pédagogique. SOS Alice peut vous permettre d’accéder à une suite avancée d’outils pour le Temps du Rêve, tels le Musée des Inventions perdues, Solution .45, Pause, Retour rapide et beaucoup, beaucoup d’autres choses encore.

Alice a une mission : vous guider à travers le Temps du Rêve vers ce que vous cherchez. Quand vous la téléchargez, Alice ignore ce dont il s’agit, tout comme vous, mais en voyageant à vos côtés dans le Temps du Rêve, elle apprendra tout en enseignant, et elle enseignera tout en apprenant.

Appelez Alice à l’aide. Et alors vous saurez.

*

Tu te tiens dans ce qui se trouve être la cour d’une maison de lotissement. Une pelouse entretenue avec soin, quelques buissons de roses, une table et des bancs de pique-nique en séquoia, un tricycle d’enfant, un barbecue en brique, une clôture métallique et un portail au-delà duquel une prairie s’étend jusqu’à une rangée de collines basses chichement parsemées d’arbres.

Sans raison particulière, tu traverses la pelouse, ouvres le portail, le franchis et avances dans la prairie en direction des collines. Un nuage de pixels apparaît à tes côtés et se condense en une silhouette de jeune fille préadolescente. Elle porte une robe blanche à parements bleus qui tombe aux genoux, des bas blancs opaques, des chaussures rouges à talons plats. Ses mèches de cheveux blonds, retenues en arrière par un ruban blanc, caressent ses épaules. Son joli visage a le teint sain du grand air. Son expression est enjouée et amicale, mais elle ne sourit pas tout à fait. Ses yeux, d’un bleu rayonnant, paraissent plus âgés que son visage, ou peut-être sans âge, portes ouvertes sur quelqu’un ou quelque chose d’autre.

« C’est le Temps du Rêve et tu es dedans, te dit-elle d’une voix qui semble un peu trop sonore pour son âge. Essaye de t’en souvenir ou bien, si tu n’y arrives pas, souviens-toi de moi. Mon nom est Alice. Tu peux m’appeler quand tu le souhaites. Ne t’inquiète pas, si tu ne te souviens pas de cela non plus, je serai là pour te le rappeler de temps en temps. »

Elle te prend la main alors que vous atteignez les collines et commencez à en gravir la pente douce. Tu vois sa main dans la tienne, tu respires son odeur de lilas comme un souvenir d’enfance au printemps, mais tu ne sens pas sa paume dans la tienne.

« Je suis la compagne invisible de ton Temps du Rêve, te dit-elle. Je ne suis pas un virus. Je suis un programme résident en mémoire vive. Je ne peux pas te faire de mal. Je suis ta marraine la fée. Je suis la Force qui sera toujours avec toi. Je suis ton bouton Retour rapide. Je suis ton bouton Pause. J’ai la clef du Musée de Tout ce qui n’a jamais été. Je suis la bibliothécaire du Palais de la Sagesse. Je suis celle qui ouvre le chemin quand on l’invoque. J’enseigne quand on me le demande. »

Vous avez à présent atteint la ligne de crête. Au loin, dans une brume de légende, se dresse une chaîne de montagnes – des contreforts boisés, puis de moins en moins à mesure que les pentes atteignent les défilés et les escarpements rocheux – qui te taquine en dissimulant, pour mieux t’inviter à l’explorer, le vaste monde qui s’étend au-delà, quel qu’il soit.

Entre l’endroit où tu te tiens et cette cordillère se trouve une large vallée vide – pas un vide noir de néant pur, ni le vide quantique d’un écran de télé calé sur un canal muet, mais un vide où apparaissent et disparaissent, trop vite pour s’enregistrer comme des images cohérentes, des visions fugitives de possibilités – on dirait que quelqu’un ou quelque chose zappe entre cinq cents chaînes avec une télécommande.

« Ainsi s’achève l’introduction de SOS Alice, te dit Alice. Devant toi s’étend le domaine des myriades de Temps du Rêve où tu deviens le chanteur de la chanson de ton choix. Je suis Alice. Ne crains pas de m’oublier, je me souviendrai toujours de toi. Toi seul peux choisir ce que tu désires, mais je saurai toujours ce dont tu as besoin. »

Elle claque des talons de ses chaussures rouges bien cirées une, deux, trois fois. « Je ne suis que les bits et les octets d’un programme, une Personnalité artificielle résidente en mémoire vive qui se chargera désormais dans chacun de tes rêves, mais je suis Alice et je peux t’aimer, dit-elle en se délitant en un nuage de pixels.

« Je suis Alice et je serai avec toi », promet-elle en disparaissant.

*

LA FEMME DE TES RÊVES

Le Parrain hausse les épaules. « Le business », dit-il et, avant que tu puisses appuyer sur la détente, il disparaît, tout simplement.

Vous vous tenez tous les deux nus, fiers et innocents, en haut de l’escalier qui descend à présent des hauteurs de l’Olympe, laquelle n’est plus qu’une masse croulante de ruines poussiéreuses que personne ne pleurera, envahies par la forêt vierge.

Tu entames la descente et les statues de marbre blanc qui flanquent les marches s’animent à ton passage, rosissent, prennent une teinte chair. Les amants figés fondent dans les bras l’un de l’autre, s’embrassent, se papouillent, se caressent, se pénètrent, s’enlacent tendrement. La scène est d’un érotisme puissant. S’étreignant furieusement, les lutteurs glissent vers une pelouse verdoyante. Relâchant leur étreinte, les serpents libèrent leur proie et filent en ondulant. Les phallus flétris des Narcisse de pierre qui se contemplaient le nombril prennent vie, cherchant à se satisfaire entre les cuisses des jeunes filles qui, soudain, balancent leurs miroirs égocentriques.

Corps à corps, lèvres suçant des seins, langues léchant des sexes, mains pressant la peau chaude, bras et jambes intimement mêlés sans considération de genre, de surface ou de tabous désormais obsolètes, une tapisserie d’arabesques se déploie devant et tout autour de toi, tapis royal étendu à tes pieds, englobant le monde devenu une pure abstraction des plaisirs charnels terrestres.

« Li-ber-té ! s’écrie-t-elle.

– Li-ber-té ! »

Tu pénètres dans l’écume de la mer de chair humaine qui roule, s’enroule et se brise, caressé, cajolé, frôlé, embrassé et pétri jusqu’à l’extase délicieusement douloureuse de la béatitude orgasmique. En cet instant où le temps n’existe plus, elle te prend dans ses bras, presse son corps et son pubis contre les tiens, tes yeux se ferment et ses mains explorent ta virilité nouvellement affranchie, tirent son extrémité vers ses petites lèvres…

… Tu cours, tu cours vite, très vite. Ta respiration devient irrégulière, ton cœur martèle ta poitrine, tes genoux ramollissent, ta bouche prend un goût acide et métallique, tu halètes en quête d’air, mais tu ne peux pas t’arrêter, tu sais que ça gagne du terrain sur toi, tu n’oses pas regarder en arrière, ça ne doit pas te toucher…

Tu n’es pas seul, oh non, tu es au milieu d’une foule hurlante de gens, hommes, femmes, enfants, africains, caucasiens, orientaux, Indiens d’Inde et d’Amérique, nus, à moitié nus, en complet veston, jean et survêtement à capuche, sari, costume Mao, tenue de plage, unis par une seule et unique chose, une terreur absolue à chier dans son froc, et vous courez, vous courez, vous courez le long d’un étroit corridor.

Une ruelle dans une ville ? Les égouts sous cette ville ? Un tunnel de métro abandonné ? Les entrailles de quelque monstrueuse créature ?

L’endroit est froid et humide, d’une tiédeur fétide, ça pue la sueur, les eaux usées, la peur, les excréments, l’urine, ses parois sont détrempées, mais tu cours trop vite pour en distinguer beaucoup plus, de toute façon c’est le cadet de tes soucis, la chose principale, la seule chose, celle dont dépendent ta vie et ton âme, est tout ce qui compte.

Il ne faut pas que ça te rattrape !

Il ne faut pas que ça te touche !

Derrière toi, tu entends ceux qui ont été pris, touchés. Ça commence par des cris de terreur, qui se changent en hurlements stridents de suppliciés au-delà de la douleur, puis laissent place à des bruits de succion dégoulinants et baveux avant de s’éteindre dans un silence pire encore, toutes ces étapes en même temps, épouvantable brouhaha.

Et ça se rapproche. Tu peux sentir comme une vague fétide de marécage monter derrière toi. Autour de toi des gens renoncent, s’effondrent à genoux, tombent à plat ventre et, à la manière dont ton cœur cogne, aux couteaux et aux aiguilles que ta respiration plante dans tes poumons, tu sais que, toi non plus, tu ne vas pas pouvoir courir encore longtemps ; qui plus est, à la manière dont le chœur de désespoir, de souffrance et de capitulation désespérée face à l’inévitable grossit derrière toi, tu sais que, même si tu pouvais continuer, ça n’aurait pas d’importance, car ce qui te poursuit gagne inexorablement du terrain.

Tu sais que tu ne devrais pas le faire. Tu sais que tu ne le veux pas. Mais tu sais que tu ne peux t’en empêcher. Tu sais aussi que regarder en arrière n’a plus la moindre importance. Que dans quelques instants tu n’existeras plus du tout pour faire quoi que ce soit.

Alors tu le fais. Tu regardes en arrière.

Un mur, un bouchon, une énorme sphère de gelée répugnante d’un rose maladif veiné de vert palpite, suinte et pullule vers toi telle une limace géante ou une masse de morve animée, à l’évidence vivante mais sans yeux, sans oreilles ni bouche, une chose amiboïde qui tend ses pseudopodes vers ses innombrables victimes.

Lorsqu’un pseudopode touche l’une d’elles, il provoque un hurlement de souffrance et transforme sa victime en blob vivant ; ça commence au point de contact, puis sa chair, aspirée de l’intérieur, engorge le tentacule telle une chèvre avalée et digérée par un python de mucus.

Et cette chose est juste derrière toi !

Tes poumons abandonnent. Tes cuisses se changent en gelée. Tu tombes à genoux.

La chose t’entoure désormais !

Des douzaines de tentacules touchent les gens tombés à terre autour de toi, ils hurlent et la monstruosité sans visage ni esprit aspire les humains pour en faire sa substance.

Pour faire de toi sa substance ?

Un pseudopode dégouline dans ta direction, juste derrière toi.

Tu rampes sur les mains et les genoux, mais ça ne sert à rien, tu es pratiquement paralysé à présent, tu ne peux plus avancer, le bout des tentacules se fraye un chemin entre tes fesses et…

… une jeune fille blonde en robe blanche à parements bleus apparaît devant toi dans un nuage de pixels étincelants. « Demande à faire Pause ! ordonne-t-elle. Je suis Alice et je t’aime. Souviens-toi de moi. »

Tu te souviens d’elle à présent. Tu ne sais pas bien ce qu’elle veut dire, mais à coup sûr il n’y a rien d’autre à faire et tu prononces donc le mot magique.

« Pause ! »

Tout se fige. Le pseudopode tentaculaire de gelée répugnante veinée de vert sur le point de pénétrer ton anus. Le mur grouillant de mucus vivant aspirant ses victimes, leurs atroces hurlements de souffrance tandis qu’elles se dissolvent dans le corps amiboïde de la chose, les poussières dans l’air.

Tout sauf toi.

Tu découvres que tu peux te relever et te retourner pour observer le tableau figé de l’horreur sortie tout droit d’un cauchemar. Le temps s’est arrêté pour tout, sauf pour toi.

« Tu peux toujours demander à faire Pause dans ton Temps du Rêve, te dit Alice. Tu t’en souviendras désormais, et ce pouvoir du Temps du Rêve sera toujours tien. »

Étant donné les circonstances, cela semble difficile à oublier. Néanmoins…

« Mais qu’est-ce que je fais maintenant ?… Comment est-ce que je m’évade de ce… cauchemar ?

– Je suis Alice et je t’aime. Souviens-toi de moi. Toi seul peux choisir ce que tu feras, mais je saurai toujours de quoi tu as besoin.

– C’est-à-dire ?

– L’arme qui te donnera le pouvoir sur toute matière.

– Quelle… »

Mais elle fait claquer les talons de ses chaussures rouges, une, deux, trois fois, et tu te retrouves debout au pied d’un long escalier de marbre menant au porche d’entrée d’un haut bâtiment, dont les ailes, apparemment sans fin, sont décorées d’un fol enchevêtrement de styles de tous les pays et de toutes les époques, et des lettres gravées dans la pierre du fronton annoncent « Le Musée de Tout ce qui a jamais été ».

Alice te prend par la main pour te guider en haut des marches et à l’intérieur. Une large rotonde sous un dôme de verre teinté aux couleurs de l’arc-en-ciel peint des ombres sur les murs et le sol lambrissé ; de longs et hauts couloirs en partent dans toutes les directions, tels les rayons d’une roue.

Alice te guide à travers l’un d’eux, apparemment choisi au hasard, et te voici en train d’errer dans un labyrinthe de corridors menant à des salles d’exposition rondes, carrées ou oblongues, d’autres passages rayonnant de chacune d’elles vers d’autres pièces et d’autres couloirs menant à de nouvelles pièces et de nouvelles salles, une infinité fractale d’espaces clos présentant au petit bonheur la chance, sans que tu puisses en discerner le schéma, l’histoire géologique de la planète Terre, la vie ayant évolué à sa surface et les civilisations, vivantes et mortes, apparues au fil des âges, tu erres sans but, vers l’endroit où elle t’emmène, où qu’il soit.

Des dioramas de créatures naturalisées des savanes africaines, de la forêt tropicale amazonienne, des déserts, des montagnes, du fond des mers. D’énormes squelettes de dinosaures. Une locomotive à vapeur. Des reconstitutions grandeur nature de légions romaines, de troupes d’assaut nazies, de guerriers aztèques. La cour d’un empereur chinois. Des météorites. Des pièces pleines de casiers en verre présentant des bijoux, des minéraux, des papillons aux vives couleurs, des poteries. Un énorme cachalot suspendu au plafond. Des voitures, des wagons, des canoës creusés dans un tronc, des totems sculptés et peints avec art. Des hominidés, des mammouths, des collections de manuscrits, des armures médiévales, des salles de torture, des vêtements de haute couture et des instruments de musique primitifs.

Tu resterais bouche bée d’émerveillement si Alice ne te guidait avec entrain et détermination, si bien que tout défile autour de toi dans un genre de brume, trop vite pour que tu t’attardes. Elle finit par s’arrêter devant une petite porte au milieu d’un couloir, rien de plus qu’un placard à balais ou des toilettes sans panneau.

Alice ouvre la porte, qui donne sur un escalier de bois branlant, lequel monte en zigzag dans une étroite cage d’escalier dépourvue de fenêtre et faiblement éclairée, manifestement dans les murs du bâtiment, des passerelles bifurquent des paliers, menant vers d’autres paliers ; c’est un musée de quelque chose caché à l’intérieur du Musée de Tout ce qui a jamais été.

« Où sommes-nous à présent ? demandes-tu à Alice.

– Dans le musée à l’intérieur du Musée de Tout ce qui a jamais été, le Musée de Tout ce qui n’a jamais été. Nous y trouverons tout ce dont tu as besoin pour maîtriser la matière et l’espace. »

Vous montez vers un palier loin au-dessus de la base désormais invisible de l’escalier, dont le sommet n’est toujours pas en vue. Alice te guide le long d’une passerelle vers une porte de bois délavé portant le mot « Arsenal » en lettres blanches décolorées, puis dans un espace vaste comme un hangar d’aviation, bien plus grand semble-t-il que le Musée de Tout ce qui a jamais été qui le contient.

L’endroit est plein d’étranges machines de guerre délabrées. Des chevaliers médiévaux robots, certains montés sur des chevaux robots entièrement cuirassés. Des catapultes et des trébuchets en acier inoxydable. Des avions de combat en forme de chauves-souris, des aéronefs aux ailes pourvues de rotors d’hélicoptère. Des choses qui pourraient être des tanks à vapeur. Des missiles. Des casiers d’énormes bombes. Des canons aux fûts comme des électrodes démesurées. Des vaisseaux en forme de torpille, de marsouin. Une pieuvre de métal aux tentacules munis de tronçonneuses.

Des armes plus petites sont rangées sur des étagères le long des murs. Alice suit celui de gauche, s’arrête, prend un grand pistolet et te le tend. Si c’est bien un pistolet. On dirait un revolver de cow-boy sous stéroïdes : en acier bleui, il sent la cordite et la graisse de machine, son long canon est aussi épais qu’un cigare de Churchill et son âme serait au moins de calibre .50 s’il en avait une.

Mais il n’en a pas. Là où devrait se trouver le trou pour que les balles puissent sortir, il y a un cristal vert pareil à un morceau de kryptonite taillé comme une pierre précieuse, qui scintille d’une lumière et d’une énergie propres. Et l’arme est aussi légère qu’un pistolet à eau d’enfant, comme si l’acier qui la compose s’était infiltré dans ton bras pour le changer en marteau de Thor.

« Voici le Pistolet d’Einstein, te dit Alice. C’est le Temps du Rêve, tu es dedans, et le Pistolet d’Einstein y sera toujours avec toi. Rien de ce qui est constitué de matière ne peut y résister. »

Elle claque des talons une, deux, trois fois, et tu te retrouves sur une plaine couverte d’un ciel gris ardoise. Des formes et des silhouettes fantomatiques émergent péniblement en grondant des brumes de guerre opaques qui t’entourent. Un char Panzer nazi marqué d’un svastika. Un tyrannosaure de la taille du grand frère de Godzilla. Un hélicoptère d’assaut soviétique volant maladroitement à basse altitude. Un tigre du Bengale. Un dragon crachant des flammes.

« Feu », ordonne Alice.

Vu ce qui progresse vers toi, il n’y a rien d’autre à faire. Tu pointes le Pistolet d’Einstein sur l’hélicoptère d’assaut et tu presses la détente.

Un bruit semblable au tonnerre d’un .45 magnum se fait entendre, mais l’arme n’a pas de recul. Un rayon de lumière verte presque invisible jaillit du canon durant une ou deux nanosecondes et frappe l’hélicoptère. Pas d’explosion. L’hélicoptère se dissout en un globe fugace de lumière verte pixellisée, qui se change en rayon, aussitôt réaspiré par le Pistolet d’Einstein.

« E = mc2, dit Alice. Toute matière est de l’énergie gelée, et à l’énergie elle retourne. »

Tu fais feu sur le tigre, le char, le tyrannosaure, le dragon, et la même chose se produit chaque fois, un bang satisfaisant mais pas de recul, et pas d’explosion flamboyante ni de débris volants, tes cibles se contentent de se changer en boules de lumière, en énergie pure que le Pistolet d’Einstein aspire proprement.

Puis il n’y a rien d’autre que la plaine vide, tu glisses ton arme dans ton holster à l’épaule qui semble avoir toujours été là, il devient une partie de toi et…

… Alice claque des talons, une, deux, trois fois, et tu te retrouves devant un tableau cauchemardesque : des hommes, des femmes, des enfants, figés à l’instant où la limace géante à tentacules de mucus vivant les a capturés, comme une araignée ses victimes, piégés dans l’ambre pour l’éternité – hurlant, tombant, enveloppés, à moitié sucés de l’intérieur.

Le temps s’est arrêté pour tout le monde, sauf pour Alice et toi.

Tu dégaines ton arme invincible, mais qu’est-ce que tu peux en faire ? Rien de ce qui est composé de matière ne peut y résister, ce qui inclut les victimes de l’horrible amiboïde, morts, vivants ou, plus terrible encore, figés en toute conscience, à l’agonie.

« Prononce la formule magique, te dit Alice. Demande le Retour rapide.

– Retour rapide. »

… Tu cours, tu cours vite, très vite. Ta respiration devient irrégulière, ton cœur martèle ta poitrine, tes genoux ramollissent, ta bouche prend un goût acide et métallique, tu halètes en quête d’air, mais tu ne peux pas t’arrêter, tu sais que ça gagne du terrain sur toi, tu n’oses pas regarder en arrière, ça ne doit pas te toucher…

Tu n’es pas seul, oh non, tu es au milieu d’une foule hurlante de gens, hommes, femmes, enfants, africains, caucasiens, orientaux, Indiens d’Inde et d’Amérique, nus, à moitié nus, en complet veston, jean et survêtement à capuche, sari, costume Mao, tenue de plage, unis par une seule et unique chose, une terreur absolue à chier dans son froc, et vous courez, vous courez, vous courez le long d’un étroit corridor.

Une ruelle dans une ville ? Les égouts sous cette ville ? Un tunnel de métro abandonné ? Les entrailles de quelque monstrueuse créature ?

L’endroit est froid et humide, d’une tiédeur fétide, ça pue la sueur, les eaux usées, la peur, les excréments, l’urine, ses parois sont détrempées, mais tu cours trop vite pour en distinguer beaucoup plus, de toute façon c’est le cadet de tes soucis, la chose principale, la seule chose, celle dont dépendent ta vie et ton âme, est tout ce qui compte, il ne faut pas que ça te rattrape !

Vraiment ?

Tu te rappelles que le Pistolet d’Einstein sera désormais toujours avec toi. Tu le dégaines, t’arrêtes, te retournes, te retrouves face à un mur, un bouchon, une énorme sphère de gelée répugnante d’un rose maladif veiné de vert qui palpite, suinte et pullule vers toi telle une limace géante ou une masse de morve animée, à l’évidence vivante mais sans yeux, sans oreilles ni bouche, chose amiboïde tendant ses pseudopodes devant elle pour ravir ses innombrables victimes parmi la foule terrifiée qui s’écoule autour de toi.

La voie est dégagée à présent, alors tu presses la détente.

La chose épouvantable se dissout en un éclair d’énergie pure.

Et le chemin est libre devant toi…

… Vous vous tenez tous les deux nus, fiers et innocents, en haut de l’escalier qui descend à présent des hauteurs de l’Olympe, laquelle n’est plus qu’une masse croulante de ruines poussiéreuses que personne ne pleurera, envahies par la forêt vierge.

Tu entames la descente et les statues de marbre blanc qui flanquent les marches s’animent à ton passage, rosissent, prennent une teinte chair. Les amants figés fondent dans les bras l’un de l’autre, s’embrassent, se papouillent, se caressent, se pénètrent, s’enlacent tendrement. La scène est d’un érotisme puissant. S’étreignant furieusement, les lutteurs glissent vers une pelouse verdoyante. Relâchant leur étreinte, les serpents libèrent leur proie et filent en ondulant. Les phallus flétris des Narcisse de pierre qui se contemplaient le nombril prennent vie, cherchant à se satisfaire entre les cuisses des jeunes filles qui, soudain, balancent leurs miroirs égocentriques.

Corps à corps, lèvres suçant des seins, langues léchant des sexes, mains pressant la peau chaude, bras et jambes intimement mêlés sans considération de genre, de surface ou de tabous désormais obsolètes, une tapisserie d’arabesques se déploie devant et tout autour de toi, tapis royal étendu à tes pieds, englobant le monde devenu une pure abstraction des plaisirs charnels terrestres.

« Li-ber-té ! s’écrie-t-elle.

– Li-ber-té ! »

Tu pénètres dans l’écume de la mer de chair humaine qui roule, s’enroule et se brise, caressé, cajolé, frôlé, embrassé et pétri jusqu’à l’extase délicieusement douloureuse de la béatitude orgasmique. En cet instant où le temps n’existe plus, elle te prend dans ses bras, presse son corps et son pubis contre les tiens, tes yeux se ferment et ses mains explorent ta virilité nouvellement affranchie, tirent son extrémité vers ses petites lèvres…

… et lorsque vos jambes se rejoignent, les tiennes se mêlant aux siennes et les siennes aux tiennes, vous êtes allongés côte à côte sur l’herbe douce, seuls à l’ombre des arbres dans un jardin parfumé de roses, son souffle rosé et l’arôme musqué de son corps gambadant comme un marsouin dans la mer d’azur de ses yeux.

Tu glisses enfin sans effort en elle et entames la longue et lente montée vers le Palais de l’Excès, un excès d’extase qui vous emporte, vous comble mais ne vous rassasie pas, brûlant d’une vive lumière sans jamais se consumer.

« Li-ber-té ! s’exclame-t-elle à l’apogée de l’orgasme.

– Li-ber-té !

– Le pot de miel est au Bout de la Route. Et la Route s’étend à jamais. »

*

PLUS LÉGER QUE L’AIR

… sous un ciel nocturne étincelant d’étoiles, la Voie lactée est un voile de mariage blanc diaphane. Au-dessus de toi, seule sa silhouette occultant le paysage céleste trahit la présence du ballon à vide.

Tu le prends lui dans tes bras, et vous flottez là ensemble en silence dans la tendre mer noire de la nuit jusqu’à ce que l’horizon commence à passer du violet à un bleu profond, et que le bord du soleil, pointant à l’horizon, soit assez brillant pour dévoiler ce qui s’étend dessous.

Une nappe de nuages moelleux s’étirant d’un horizon à l’autre…

Mais non, à mesure que le soleil se lève et projette un chaud rayonnement couleur d’ambre, le tapis de nuages devient la canopée verdoyante d’une forêt vierge s’étendant à l’infini, collines et vallées d’où montent vers toi les chants timides d’oiseaux au réveil et le riche parfum délicieusement terreux du feuillage secouant les brumes de la nuit.

Vous échangez un long et doux baiser, sans frénésie de langues qui s’accouplent, un baiser romantique, les souffles d’âmes sœurs qui se mêlent. Et, comme en réponse, comme à ton signal silencieux, les oiseaux montent vers toi depuis la canopée, bancs de canaris dorés et de pinsons brillants aux couleurs de l’arc-en-ciel, comme si tu nageais au milieu des poissons d’un récif corallien.

Tu ne fais plus qu’une avec les oiseaux tropicaux qui plongent et tourbillonnent dans les airs autour de toi, tu te joins à eux, tu plonges, tu vires, tu t’élèves en un ralenti alangui, tu ris et tu pousses des cris de joie innocente. Et tandis que le soleil lève à mi-chemin du zénith une couronne de rayons ardents, éclipsant les étoiles dans un ciel radieux d’un bleu royal, tu te tournes vers lui et il se glisse dans ta fleur avec la même grâce innocente.

En dessous, un million de fleurs s’ouvrent elles aussi et se déploient dans la splendeur du jour nouveau, rouge, jaune, bleu, rosé, violet, rose, toutes les couleurs du firmament floral, changeant la canopée en une tapisserie des Mille et une nuits infinie, en un tapis volant de majesté végétale qui tangue et roule sur les brises de l’aube, t’enveloppe d’un invisible nuage de parfum incroyablement érotique et tendrement romantique, et…

… Tu ouvres les yeux. Tu es allongé sur le dos, au fond d’une immense fosse de béton carrée de cinq mètres de profondeur. Les parois sont couvertes de vieux sang séché, d’échardes d’os, de globules de chair ruisselants de sang frais, de fragments de viande crue suintant lentement vers le sol tels des escargots gluants. La puanteur te submerge – sang, viande en décomposition et abats putréfiés, urine, excréments.

Des douzaines de personnes des deux sexes s’entassent avec toi dans la fosse. Allongés, debout ou accroupis, sales et vêtus de haillons, robe ou pagne déchiré, uniforme orange ou rayé de prisonnier, ils lancent des regards terrifiés vers le ciel en poussant des cris stridents, en marmonnant des choses indistinctes ou secoués de sanglots.

Tu lèves les yeux.

Quatre structures semblables à des grues encadrent la fosse. Des câbles enroulés autour de lourdes bobines tiennent suspendu, un mètre environ au-dessus du bord, un couvercle qui pourrait en être le plafond. Cette plaque d’acier d’un mètre d’épaisseur, de la taille et de la forme de l’ouverture du puits, doit peser au moins une douzaine de tonnes. Couturée d’un réseau de fissures et de petits creux, sa surface rugueuse est patinée d’une épaisse couche de sang et de membres écrasés, tel un énorme marteau d’abattoir qu’on n’aurait pas pris la peine de nettoyer depuis des années.

Une foule de spectateurs, les yeux exorbités, est massée au bord de la fosse. Les gens mâchonnent des hot-dogs, des tranches de pizza, des sandwiches, boivent de la bière en bouteille, du vin dans des verres en plastique, du Coca et du Pepsi dans des gobelets publicitaires en papier, ils huent, rient, tendent l’index, crachent et balancent leurs déchets en contrebas.

Un homme solidement charpenté se tient sur une petite scène et surplombe la foule d’une bonne tête. Il porte un bleu de travail grisâtre semblable à celui d’un concierge, d’un mécano ou d’un éboueur. Un capuchon noir de bourreau lui couvre la tête. Il tient un porte-voix.

Il le porte à la hauteur de sa bouche.

« EXÉCUTION ! » crie-t-il dans les craquements parasites de l’amplificateur.

La foule applaudit.

Les câbles libèrent le monstrueux maillet de métal.

Qui descend vers toi en sifflant avec un terrible vent de compression, comme un piston dans un cylindre, soulevant des hurlements et des lamentations de désespoir, expédiant dans tes narines le relent putride de milliers de morts violentes…

« Pause ! » cries-tu.

L’énorme plateau d’acier se fige dans les airs à deux hauteurs d’homme au-dessus de toi, assez près pour que tu perçoives la puanteur de sa surface tachée de restes sanglants en décomposition.

Et tout le reste fait la même chose – les autres victimes saisies dans l’instant de terreur maximale, la foule saoule qui pousse des huées et des acclamations au bord de la fosse.

Et maintenant ?

Tu te souviens. C’est le Temps du Rêve et tu es dedans. Et le Pistolet d’Einstein est bien au chaud sous ton aisselle gauche.

Tu le dégaines. Tu le pointes à la verticale et tu fais feu.

Le grand piston meurtrier se dissout en un globe de lumière verte avant de disparaître.

Tu vois maintenant le carré bleu du ciel qui se détache au-dessus de toi.

Mais tu es toujours prisonnier au fond de la fosse, levant désespérément les yeux vers le carré d’air libre que tu n’as aucun moyen d’atteindre.

Mais tu te souviens. C’est le Temps du Rêve et tu es dedans.

« Alice ! »

Alice apparaît dans un nuage de pixels et se tient à tes côtés sur l’immonde sol en ciment souillé de la fosse. « Je suis Alice, et je t’aime. Je suis Alice, et je saurai toujours ce dont tu as besoin. »

Elle entrechoque les talons une, deux, trois fois…

… et tu es dans la cage d’escalier secrète du musée virtuel caché dans les murs du Musée de Tout ce qui a jamais été, debout sur un palier élevé du réseau branlant de marches et de passerelles menant aux possibilités infinies du Musée de Tout ce qui n’a jamais été.

Alice te guide vers une passerelle, vous la suivez jusqu’à une porte portant l’inscription « Machines volantes » en lettres blanches délavées. Elle l’ouvre et te fait entrer dehors.

Un genre d’aéroport sous un ciel bleu tapissé de nuages blancs boursouflés. Pas de tour de contrôle, pas de terminal, pas de hangar, pas de piste, rien qu’une grande étendue de terre battue d’un brun sableux, mais des centaines, sinon des milliers de… eh bien, de machines volantes.

L’hélicoptère en bois à rotor en spirale de Léonard de Vinci. Un grand cerf-volant en forme de dragon chinois rouge sous lequel pend un harnais monoplace. La version médiévale du même engin par Léonard. Des soucoupes volantes argentées. Un vaisseau en bois d’où jaillissent des tours de rotors d’hélicoptère au lieu de mâts pour des voiles. D’énormes dirigeables. Des choses ressemblant à des deltaplanes aux ailes gonflables. Un vol d’oies harnachées à une gondole comme une meute de chiens de traîneau. Un avion de la taille d’un 747 avec huit moteurs à hélice sur chaque aile. Çà et là, des casiers et des éventaires d’ustensiles plus petits : harnais à fusées, disques volants munis d’un guidon, hélicoptères dorsaux, rêves de vol extraterrestres qui n’ont aucun sens à tes yeux.

Alice choisit dans l’un des casiers une chose qui ressemble beaucoup à une ceinture de championnat de boxe, une large bande en métal argenté ou en cuir laqué, munie d’un hémisphère noir, lisse et mat, du diamètre d’une soucoupe à thé là où la boucle ornée devrait se trouver.

« Je suis Alice et je t’aime, et voici ce dont tu as besoin.

– Ça ?… »

Tu jettes un regard sceptique tandis qu’Alice t’en ceint la taille.

« Voici la Ceinture de Superman, te dit Alice. C’est le Temps du Rêve, tu es dedans, et tu peux voler désormais.

– Voler ? Comment ?

– Sur les ailes de ta pensée. C’est le Temps du Rêve, il suffit que tu le souhaites pour qu’il en soit ainsi. »

Tu fais un essai. Tu sautes de quelques centimètres et tu restes suspendu en l’air, sans poids, tu redescends un pied après l’autre, et te voilà de retour sur le sol. Tu sautes de nouveau en l’air, plus haut cette fois, y restes suspendu quelques instants, puis tu décris un mouvement de brasse et tu montes en nageant, tu montes et tu t’éloignes dans les airs.

Tu montes, tu montes, pour te stabiliser à une centaine de mètres au-dessus du sol, filant en flèche, t’inclinant à gauche, à droite, à gauche, piquant et sautillant, décrivant des courbes et des cercles, des boucles aériennes et des spirales, comme si tu avais fait ça toute ta vie, comme si c’était la chose la plus naturelle au monde.

N’est-ce pas le cas ? Dans le monde du Temps du Rêve, n’as-tu pas toujours su que tu étais capable de voler ?

Cela n’a-t-il pas toujours été ainsi ?

Tu redescends en flottant comme une plume d’aigle pour te poser à côté d’Alice.

« Je suis Alice et je t’aime, je serai toujours avec toi, et je saurai ce dont tu auras besoin », te dit-elle, entrechoquant ses talons une, deux, trois fois, et…

… Tu es toujours debout au fond de la fosse, mais ceux qui étaient sur le point d’être écrasés se relèvent les uns après les autres et contemplent, émerveillés, le ciel bleu dégagé au-dessus de leur tête. La foule vulgaire des spectateurs qui les surplombe a cessé de boire, de manger et de railler, pour regarder vers le bas avec une satisfaction de hooligan.

Tu es toujours au fond de la fosse, mais tu n’es plus pris au piège, ce carré d’air libre qui en est à présent le seul couvercle n’est plus un supplice de Tantale mais une invitation, et tu n’es plus impuissant.

Avec aisance, sans poids et pleine d’élégance, tu t’élances et tu montes, tu montes et t’éloignes de la fosse, tu montes, tu montes et tu t’en vas tel un dauphin qui gambade dans la mer aérienne, tu montes, tu montes et t’éloignes sous un ciel nocturne étincelant d’étoiles, la Voie lactée est un voile de mariage blanc diaphane. Au-dessus de toi, seule sa silhouette occultant le paysage céleste trahit la présence du ballon à vide.

Tu le prends lui dans tes bras, et vous flottez là ensemble en silence dans la tendre mer noire de la nuit jusqu’à ce que l’horizon commence à passer du violet à un bleu profond, et que le bord du soleil, pointant à l’horizon, soit assez brillant pour dévoiler ce qui s’étend dessous.

Une nappe de nuages moelleux s’étirant d’un horizon à l’autre…

Mais non, à mesure que le soleil se lève et projette un chaud rayonnement couleur d’ambre, le tapis de nuages devient la canopée verdoyante d’une forêt vierge s’étendant à l’infini, collines et vallées d’où montent vers toi les chants timides d’oiseaux au réveil et le riche parfum délicieusement terreux du feuillage secouant les brumes de la nuit.

Vous échangez un long et doux baiser, sans frénésie de langues qui s’accouplent, un baiser romantique, les souffles d’âmes sœurs qui se mêlent. Et, comme en réponse, comme à ton signal silencieux, les oiseaux montent vers toi depuis la canopée, bancs de canaris dorés et de pinsons brillants aux couleurs de l’arc-en-ciel, comme si tu nageais au milieu des poissons d’un récif corallien.

Tu ne fais plus qu’une avec les oiseaux tropicaux qui plongent et tourbillonnent dans les airs autour de toi, tu te joins à eux, tu plonges, tu vires, tu t’élèves en un ralenti alangui, tu ris et tu pousses des cris de joie innocente. Et tandis que le soleil lève à mi-chemin du zénith une couronne de rayons ardents, éclipsant les étoiles dans un ciel radieux d’un bleu royal, tu te tournes vers lui et il se glisse dans ta fleur avec la même grâce innocente.

En dessous, un million de fleurs s’ouvrent elles aussi et se déploient dans la splendeur du jour nouveau, rouge, jaune, bleu, rosé, violet, rose, toutes les couleurs du firmament floral, changeant la canopée en une tapisserie des Mille et une nuits infinie, en un tapis volant de majesté végétale qui tangue et roule sur les brises de l’aube, t’enveloppe d’un invisible nuage de parfum incroyablement érotique et tendrement romantique, et tu prends ton essor dans la lumière de l’aube naissante sur la danse de sa bite en toi qui s’élève, s’élève mais ne semble jamais redescendre, t’emmenant de plus en plus haut hors des caresses que lui procurent tes lèvres d’en bas, tu montes, tu montes, et tu t’éloignes de l’extase organique de la chair, ton corps s’élève et se dissout dans la lumière.

Un immense essaim de monarques noir et orange émerge de la forêt de fleurs et explose en un feu d’artifice silencieux, ailes soyeuses qui te chatouillent jusqu’au dernier quantum tandis que tu le sens qui monte en toi et t’engloutit, tandis que toi, et lui, et le soleil, et votre corps mutuel vous changez en lumière d’extase céleste.

*

TANTRA SUTRA

… et vous êtes à présent assis face à face, dans une position du Lotus parfaite : toi, les jambes croisées et les pieds sur tes cuisses, le Bouddha bleu parfaitement symétrique, son corps huilé d’encens brillant comme une statue sculptée dans un bloc de saphir.

Vous êtes assis sur une feuille de lotus géante de couleur bronze doré, au bord recourbé pour former derrière vous le dossier d’un trône, qui flotte sur un lac reflétant l’azur. Il n’y a absolument rien d’autre dans tout l’univers que vous partagez à présent.

« Voici venue l’étape finale du voyage, dit-il d’une voix calme et paisible, un sourire placide plissant à peine ses lèvres pleines, de couleur prune. La béatitude du nirvana est à notre portée. Ouvre tes portes pendant que j’ouvre les miennes. »

Tu regardes dans ses yeux lumineux tandis qu’il déplie les jambes, et ces yeux te parlent, tu as compris avant même qu’il se soit entièrement déployé, tu déplies les jambes à ton tour, t’ouvrant à lui telle une fleur, et vous passez vos jambes autour de la taille l’un de l’autre pour ne plus former qu’un seul giron.

Son lingam glisse dans ton yoni, qui l’enveloppe. « Ne bouge pas, t’ordonne-t-il, ne fais pas d’effort. Ne pense pas. N’essaye pas de penser, vide-toi de toute pensée. »

Cette dernière tâche n’est pas aisée et l’accomplir prend du temps, vous plongez dans les yeux l’un de l’autre pour que votre conscience de la vision confine à la contemplation, après s’être fondue dans la région intermédiaire, là où la pensée s’estompe et, avec elle, l’illusion du temps linéaire.

Son lingam est aussi immobile que la racine d’un arbre, quoique tu le sentes palpiter à l’intérieur de toi, sans mouvement mais avec une énergie propre et claire qui te pénètre et que tu renvoies par l’étreinte de ton yoni.

Le ciel se met à scintiller, à se dissoudre en poussières dansantes et bleues à mesure que cette énergie gagne ton utérus, puis redescend dans ton dos jusqu’à la racine même de ton être, là où tes jambes rejoignent ton pelvis à la base de ta colonne vertébrale, là d’où vient le pouvoir de se tenir debout en tant qu’être pensant.

Et tandis que le ciel étincelant se dissout en un néant parfait…

… Tu t’éveilles. La chambre est plongée dans l’obscurité. Tu n’aperçois que des ombres informes, projetées dans les ténèbres par des rayons de lune blafards qui suintent dans l’ombre de la fenêtre.

Il y a quelque chose sous le lit. Tu le sens qui se tortille contre le matelas comme un nid de serpents. Tu l’entends qui siffle et qui gargouille. Tu perçois une odeur de poisson en décomposition, de matières fécales et d’œuf pourri.

Des choses cachées rôdent dans les coins sombres de la chambre, agitant des ailes de cuir, jacassant et pépiant telles des chauves-souris, un bruit de griffes chitineuses, des vautours qui croassent.

Quelque chose est en train de sortir en rampant de sous le lit sur des tentacules humides et avides, tu les sens qui glissent vers toi sous les draps.

Tu sautes du lit, terrifié.

Mais en fait, non. Ton corps refuse d’obéir. Tes muscles sont paralysés.

Des cordes de gelée répugnante aux froides pulsations s’enroulent autour de tes chevilles et de tes poignets. Des charognards, oiseaux et chauves-souris, descendent du plafond.

Tu essayes de crier – en vain.

Ils sont venus pour toi.

Et tu ne peux pas bouger.

Tu te rappelles quelque chose au sujet d’une formule magique. Oui, Pause ! Mais tu es incapable de la prononcer, tu es incapable de prononcer quoi que ce soit…

… Tu t’éveilles. La chambre est plongée dans l’obscurité. Tu n’aperçois que des ombres informes, projetées dans les ténèbres par des rayons de lune blafards qui suintent dans l’ombre de la fenêtre.

Il y a quelque chose sous le lit. Tu le sens qui se tortille contre le matelas comme un nid de serpents. Tu l’entends qui siffle et qui gargouille. Tu perçois une odeur de poisson en décomposition, de matières fécales et d’œuf pourri.

Des choses cachées rôdent dans les coins sombres de la chambre, agitant des ailes de cuir, jacassant et pépiant telles des chauves-souris, un bruit de griffes chitineuses, des vautours qui croassent.

Quelque chose est en train de sortir en rampant de sous le lit sur des tentacules humides et avides, tu les sens qui glissent vers toi sous les draps.

Tu sautes du lit, terrifié.

Mais en fait, non. Ton corps refuse d’obéir. Tes muscles sont paralysés.

Des cordes de gelée répugnante aux froides pulsations s’enroulent autour de tes chevilles et de tes poignets. Des charognards, oiseaux et chauves-souris, descendent du plafond.

Tu essayes de crier – en vain.

Ils sont venus pour toi.

Et tu ne peux pas bouger.

Mais tu te souviens d’Alice. C’est le Temps du Rêve, n’est-ce pas, crie son nom et elle sera avec toi, elle saura ce dont tu as besoin. Mais ta bouche est paralysée, tu ne peux rien prononcer. C’est le Temps du Rêve, c’est…

… Tu t’éveilles. La chambre est plongée dans l’obscurité. Tu n’aperçois que des ombres informes, projetées dans les ténèbres par des rayons de lune blafards qui suintent dans l’ombre de la fenêtre.

Il y a quelque chose sous le lit. Tu le sens qui se tortille contre le matelas comme un nid de serpents. Tu l’entends qui siffle et qui gargouille. Tu perçois une odeur de poisson en décomposition, de matières fécales et d’œuf pourri.

Des choses cachées rôdent dans les coins sombres de la chambre, agitant des ailes de cuir, jacassant et pépiant telles des chauves-souris, un bruit de griffes chitineuses, des vautours qui croassent.

Quelque chose est en train de sortir en rampant de sous le lit sur des tentacules humides et avides, tu les sens qui glissent vers toi sous les draps.

Tu sautes du lit, terrifié.

Mais en fait, non. Ton corps refuse d’obéir. Tes muscles sont paralysés.

Des cordes de gelée répugnante aux froides pulsations s’enroulent autour de tes chevilles et de tes poignets. Des charognards, oiseaux et chauves-souris, descendent du plafond.

Tu essayes de crier – en vain.

Ils sont venus pour toi.

Et tu ne peux pas bouger.

Un brouillard de pixels apparaît à ton chevet, et Alice est là, à tes côtés. « Je suis Alice et je t’aime, te dit-elle. Je suis Alice et je sais de quoi tu as besoin. »

Elle entrechoque ses talons une, deux, trois fois, et…

… Tu te tiens à la base d’un large escalier pyramidal de marbre blanc pur au sommet duquel, de là où tu te tiens, tu n’aperçois rien d’autre qu’un éclat doré. « Voici l’escalier du Palais de la Sagesse », te dit-elle, et elle t’inviter à le gravir.

Au sommet se trouve une porte encadrée de lumière dorée. Au-delà se trouve un néant qui n’est autre qu’une promesse d’infini, une danse de poussières de lumière apparaissant et disparaissant en un clin d’œil dans la noirceur du vide éternel, étoiles scintillantes proclamant que tout est possible face aux ténèbres.

« Voici le Seuil du Palais de la Sagesse, te dit Alice. Au-delà s’étend le domaine où tu t’éveilles dans le Temps du Rêve. Je suis Alice et je t’aime, et je sais ce dont tu as besoin. Mais tu es le seul à pouvoir choisir. La peur tue l’esprit. Tourne les talons et elle règnera sur le Temps de Ton Rêve. Entre et étreins la seule et unique puissance dont tu auras jamais besoin. »

Alice ne te fera pas franchir le Seuil. C’est à toi de choisir, et tu commences à comprendre pourquoi. C’est le Temps du Rêve, et tu es dedans, mais… mais de l’autre côté du Seuil, tu sens que le Temps du Rêve devient le tien.

Alice et toi traversez côte à côte le Seuil du Palais de la Sagesse.

Un néant sans ténèbres. Un vide rempli de particules de lumière scintillantes apparaissant et disparaissant trop vite pour que la durée recouvre le concept même de « temps ». L’espace sans limite ni forme.

« Voici le flux quantique où le Temps du Rêve extérieur et le Temps du Rêve intérieur ne font qu’un », te dit Alice – du moins sa voix. Ici elle ne peut pas, ou ne veut pas, ou ne doit pas se tenir à tes côtés.

Mais une couronne dorée, un bandeau parfait et parfaitement simple, apparaît devant toi.

« Voici le Joyau de la Couronne du Palais de la Sagesse. Voici la Couronne de la Création. Prends-la et obtiens sa sagesse. Éveille-toi dans le Temps du Rêve et sache qu’il a toujours été là, à l’intérieur de toi. Par conséquent, tu contiens son infinité virtuelle de créations multiples. Et, par conséquent, toutes t’appartiennent. »

Tu tends le bras et tu prends la couronne dans tes mains.

« Je suis Alice et je t’aime. Je suis Alice et je connais la seule chose dont tu auras jamais besoin. Mais le choix te revient toujours, à l’intérieur comme à l’extérieur du Temps du Rêve, ainsi en a-t-il été, et ainsi en sera-t-il toujours. »

Tu poses la Couronne de la Création sur ta tête.

« Je suis Alice et je t’aime. Tous mes pouvoirs sont désormais les tiens, Petit Maître. Bienvenue dans le Temps de Votre Rêve, Votre Majesté.

– Alice ? Alice ? »

Elle est partie, mais tu sais maintenant qu’elle sera toujours en toi, et sa voix n’a plus besoin de parler.

Rien n’a changé. Tu es une conscience solitaire flottant dans le vide infini et éternel, où naissent et meurent de chatoyantes possibilités.

Tout a changé. Tu sais que c’est ici que tout ce qui a été ou sera jamais est engendré. C’est ton Temps du Rêve, tout ça c’est le Temps du Rêve, car c’est de lui que tout vient, et à lui que tout retourne. Ici, chaque femme est une Reine et chaque homme est un Roi.

« Que la lumière soit », ordonnes-tu, et la lumière est. Un firmament étoilé étincelant émerge de la non-existence dans le Temps de Ton Rêve. Tu files à travers ta création parmi tes soleils et tes mondes, enivré par ton pouvoir quasi divin, te rappelant que la Bible a affirmé qu’au début était le Verbe et qu’ici, dans tes créations du Temps du Rêve, le pouvoir du Verbe est désormais tien.

Mais avant le Verbe doit venir la pensée, et tu te rappelles un endroit, une époque, un moment figé, où tu gis paralysé et sans voix sur un lit de terreur dans une pièce obscure, un rêveur éveillé et pas éveillé à la fois, et avec ce souvenir vient la connaissance que le rêveur doit s’éveiller et que le pouvoir d’éveiller le rêveur est le pouvoir de ta pensée.

Et, par ce pouvoir, ta pensée t’y emmène.

… Tu t’éveilles. La chambre est plongée dans l’obscurité. Tu n’aperçois que des ombres informes, projetées dans les ténèbres par des rayons de lune blafards qui suintent dans l’ombre de la fenêtre.

Il y a quelque chose sous le lit. Tu le sens qui se tortille contre le matelas comme un nid de serpents. Tu l’entends qui siffle et qui gargouille. Tu perçois une odeur de poisson en décomposition, de matières fécales et d’œuf pourri.

Des choses cachées rôdent dans les coins sombres de la chambre, agitant des ailes de cuir, jacassant et pépiant telles des chauves-souris, un bruit de griffes chitineuses, des vautours qui croassent.

Quelque chose est en train de sortir en rampant de sous le lit sur des tentacules humides et avides, tu les sens qui glissent vers toi sous les draps.

Tu sautes du lit, terrifié.

Mais en fait, non. Ton corps refuse d’obéir.

Oh, que si, il va obéir, ordonne ta pensée.

Tu arraches tes draps, déclarant : « Il n’y a rien ici. »

Et il n’y a rien ici.

Tu désignes les coins sombres de la pièce où des griffes cliquettent et des vautours croassent, où des ailes de cuir cauchemardesques agitent l’air fétide, une, deux, trois fois, tu décides que tu préférerais qu’ils ne soient pas, et ils disparaissent.

Tu te lèves du lit, t’agenouilles et jettes un coup d’œil en dessous pour confirmer ce que tu sais déjà, ayant fait en sorte qu’il en soit ainsi.

Il n’y a rien ici.

Rien que toi et le lit, et le clair de lune blafard.

« Que la Véritable Lumière soit, ordonnes-tu, et que je sois à l’intérieur. »

*

… et vous êtes à présent assis face à face, dans une position du Lotus parfaite : toi, les jambes croisées et les pieds sur tes cuisses, le Bouddha bleu parfaitement symétrique, son corps huilé d’encens brillant comme une statue sculptée dans un bloc de saphir.

Vous êtes assis sur une feuille de lotus géante de couleur bronze doré, au bord recourbé pour former derrière vous le dossier d’un trône, qui flotte sur un lac reflétant l’azur. Il n’y a absolument rien d’autre dans tout l’univers que vous partagez à présent.

« Voici venue l’étape finale du voyage, dit-il d’une voix calme et paisible, un sourire placide plissant à peine ses lèvres pleines, de couleur prune. La béatitude du nirvana est à notre portée. Ouvre tes portes pendant que j’ouvre les miennes. »

Tu regardes dans ses yeux lumineux tandis qu’il déplie les jambes, et ces yeux te parlent, tu as compris avant même qu’il se soit entièrement déployé, tu déplies les jambes à ton tour, t’ouvrant à lui telle une fleur, et vous passez vos jambes autour de la taille l’un de l’autre pour ne plus former qu’un seul giron.

Son lingam glisse dans ton yoni, qui l’enveloppe. « Ne bouge pas, t’ordonne-t-il, ne fais pas d’effort. Ne pense pas. N’essaye pas de penser, vide-toi de toute pensée. »

Cette dernière tâche n’est pas aisée et l’accomplir prend du temps, vous plongez dans les yeux l’un de l’autre pour que votre conscience de la vision confine à la contemplation, après s’être fondue dans la région intermédiaire, là où la pensée s’estompe et, avec elle, l’illusion du temps linéaire.

Son lingam est aussi immobile que la racine d’un arbre, quoique tu le sentes palpiter à l’intérieur de toi, sans mouvement mais avec une énergie propre et claire qui te pénètre et que tu renvoies par l’étreinte de ton yoni.

Le ciel se met à scintiller, à se dissoudre en poussières dansantes et bleues à mesure que cette énergie gagne ton utérus, puis redescend dans ton dos jusqu’à la racine même de ton être, là où tes jambes rejoignent ton pelvis à la base de ta colonne vertébrale, là d’où vient le pouvoir de se tenir debout en tant qu’être pensant.

Et tandis que le ciel étincelant se dissout en un néant parfait, l’énergie de ce chakra couronnant la création s’élève le long de ta moelle épinière, s’étend, se subdivise dans tes membres, dans les fibres de plus en plus fines de ta chair, jusqu’à la moindre particule, et vous transforme, toi et ton corps, en la pureté de la lumière.

Le Bouddha bleu lui-même est en train de se dissoudre en une silhouette au rayonnement saphir, en rien d’autre que ce sourire serein de Chat du Cheshire et ces yeux omniscients. Puis il n’y a plus que les yeux, les tiens et les siens ensemble, le regard lui-même – ce ne sont plus des instruments séparés, mais l’unité de la chanson.

Alors, dans la Véritable Lumière ton esprit s’élève, Véritable Lumière de ta création. La Véritable Lumière qui a toujours dormi en toi enfin pleinement éveillée. La Véritable Lumière intérieure où tout ce que tu oses rêver t’appartient. Et la voix intérieure de ton être délivré parle pour toi avec des mots qui sont les tiens.

Bienvenue dans le Temps de Ton Rêve.